La trêve n’avait été que de courte durée ; Cesare n’aurait jamais pensé que le retour à Radcliff le lui prouverait aussi tôt. Déjà, le chasseur se sentait épuisé, tiraillé, torturé par des remords qu’il n’aurait pas cru avoir à porter. Pas de sitôt. Quinze jours, qu’est-c’que ça pouvait changer à ce point ? Si au départ, il s’était répété cette question comme un mantra pour se déculpabiliser, avec le temps, il avait fini par ne même plus y penser. Et Radcliff, ses conflits, sa guerre, ses dangers, ils avaient juste été à des milliers de kilomètres. Dans une autre vie. Un fardeau qu’il récupérerait bien assez tôt. Alors pourquoi ne pas profiter de sa tranquillité si rare et si durement acquise, pour le temps qu’il avait ? C’était devenu une évidence pour le brun, avec le temps, les plaies visibles et invisibles qui cicatrisaient ; qu’au moins, il aurait droit à ça. Quinze petits jours qui passeraient trop vite. Et pourtant. Paris lui semblait lointain désormais – pas géographiquement, mais pour tout le reste, surtout. A croire que le Cesare de là-bas était mort dès le moment où ils avaient passé la frontière de Radcliff. Il l’avait dit, pourtant, qu’il s’adapterait à toutes les décisions qu’elle prendrait, Isolde. Qu’il la suivrait coûte que coûte : viscéralement, une évidence indiscutable ; dans la pratique, le retour à des origines qu’il aurait si volontiers oblitérées de sa mémoire ou de son être. Mais une fuite de c’genre, c’n’était peut-être pas la meilleure solution qui soit. Ici, il avait de la famille – ou ce qu’il en restait. Son père, qu’il n’avait pas vu depuis des semaines, disparaissant de son radar sans crier gare, peu de temps après l’enlèvement de la Saddler et leur décision de partir. Un choix impulsif, il l’avait toujours su, mais n’en mesurait les conséquences que maintenant. Revenir de leur propre chef, alors, peut-être que ç’avait été la meilleure façon possible de faire les choses – au moins pour s’adapter aux impressions lourdes qui demeuraient dans leurs entrailles pour les ramener dans ce coin miséreux du Kentucky. Quels imbéciles ils étaient, quand même, d’écrire leur vie de la sorte, de dépendre d’une ville toute entière où ils n’existeraient jamais pleinement – pourquoi fallait-il qu’ils portent dans chaque fibre de leurs êtres, une responsabilité quelconque vis-à-vis de ce qu’il pouvait se passer ici ? Radcliff leur avait déjà tant coûté ; et si on devait s’mettre à soupeser les sacrifices de chacun pour évaluer les vacances auxquelles ils auraient droit pour reprendre leur souffle, à n’en pas douter, Isolde et lui auraient droit à toute une vie de plénitude à n’plus penser à quoique ce soit d’ici. Mais ils étaient de retour à Radcliff- un infime bout de monde, insignifiant quand on pensait à grande échelle, un bled dont personne n’connaissait le nom, au-delà des frontières alentours ; un trou infernal autour duquel gravitaient toutes leurs vies, comme s’ils n’avaient rien de mieux à faire, ou à attendre d’un futur imprévisible. Pourtant, ils étaient tous les deux. Et ils avaient Clara – Clara qui, clairement, méritait bien mieux que tout c’qu’ils avaient connu dans les années qui composaient leur mémoire. Mieux que tout ce que rester à Radcliff avait à offrir à un bébé. Cette responsabilité, elle s’était aussi rappelée à Cesare à peine avait-il posé ses bagages, les quelques échappées réminiscentes de son esprit mourant, aussitôt avait-il reçu des nouvelles de Gabriela. Il était un habitué des mauvaises nouvelles pourtant, depuis le temps. Plus encore, Cesare connaissait depuis longtemps maintenant, le poids percutant et destructeur de la réalité revenant se faire une digne place juste devant ses yeux, dès qu’il essayait de s’en évader un tant soit peu.

Et quelle réalité – toujours la même, celle où il devait penser à la menace de sa famille, à la menace des hunters, de ceux qui étaient contre Isolde et le pouvoir qu’elle avait obtenu en décrochant la place de maire. Quand il devait penser à tous les transmutants, aussi, susceptibles de le haïr tout autant et de vouloir sa peau aussi activement que n’importe qui d’autre. Surtout, il avait à penser désormais à son père ; qu’est-ce qu’il allait bien pouvoir faire, vis-à-vis de ça ? Une hantise qui avait tourné, tourné, tourné dans son crâne, le poussant au silence, pour les dernières heures qui avaient composé le trajet jusqu’ici. La maison. Ou du moins, celle d’Isolde. Celle où elles vivaient, Clara et elle, sans pour autant qu’il n’y ait jamais trouvé une véritable place ; et pourtant, à l’hôpital quelques jours avant de partir, ils se l’étaient dits, que ça arriverait, qu’ils vivraient ensemble, peu importaient les conséquences et les circonstances. Ils rêvaient toujours si facilement, quand ils s’retrouvaient au bord du précipice ou à avoir juste manqué une chance de peu- toujours était-il que face aux sacs qu’il avait ramenés avec lui, Cesare demeurait l’indécis qui n’savait pas quoi faire de ses dix doigts. Leurs vies, elles n’étaient jamais aussi faciles que c’qu’ils disaient en mots, ce qu’ils se promettaient, ce qu’ils s’engageaient à faire. L’idéal de quelque chose qui semblait encore lointain, à perfectionner, c’était bien plus facile que le réel, qui tournait à toute allure et avait ses propres lois. A force de s’faire avoir par le temps, les prétextes pour repousser un peu plus à chaque fois, où allaient-ils se retrouver ? Et pourtant, pourtant, le choix semblait être à l’orée de l’avenir d’un Cesare qui n’savait pas quoi faire. N’pas savoir quoi faire, c’était bien nouveau pour lui, ça ; fallait dire que quand on lui laissait peu de libre-arbitre et qu’il se contentait d’exécuter des ordres comme un automate incapable d’avoir son propre cerveau, les choix, ils étaient relativement rares. Il s’en serait bien passé, des questions d’vie ou de mort qui planaient juste au-dessus de sa tête dès qu’il se réveillait le matin, et commençait sa vie d’une quelconque façon ; chaque pas à Radcliff était fait comme ça, et à Paris, loin d’ici, l’esprit porté par une aisance qu’il ne s’était jamais connue, ç’avait été facile de penser à tout ça avec assez de recul pour s’dire que ça n’avait pas été si terrible que ça. Et pourtant, être à Radcliff maintenant, ç’avait des allures de se retrouver en prison – ou alors au fond d’un précipice duquel il était impossible désormais de remonter. Mais qu’aurait-il pu faire d’autre ? Pousser Isolde à partir avec lui ? Ca n’les aurait jamais menés où que ce soit de bien constructif, puisqu’elle le lui aurait toujours reproché, ou se le serait reproché à elle-même- d’une façon ou d’une autre, ç’aurait enclenché une fin lente et douloureuse à tout ce qu’ils avaient de bon, logique et immuable entre eux. Partir tout seul ? Ca n’avait jamais été une option, pas même un songe passant la frontière de son esprit. Pourtant, c’était peut-être bien ce que les couples faisaient à un moment, quand ils avaient assez de recul et d’maturité pour se rendre compte qu’ils ne voulaient pas les mêmes choses- et qu’irrémédiablement, ces idées diamétralement opposées, ces appels de la destinée qui allaient l’un à l’encontre de l’autre, créaient une distance, comme un élastique qui menaçait de rompre à tout instant. Peut-être que si ce soir devait être une preuve de quoique ce soit, ce serait que Cesare aussi, il avait des responsabilités auxquelles il devrait penser désormais ; des promesses qui appartenaient à cette ville en particulier, et à nulle part ailleurs. Ici, il y avait quand même Skylar, dont il n’avait pas eu de nouvelle depuis des lustres. Il y avait toutes les histoires de Rayen, le fait qu’elle était en prison, et qu’il y aurait peut-être un jour besoin d’éléments à charge pour la condamner. Les histoires autour de Callahan également, alors même qu’il avait été celui qui avait rassemblé le peu de preuves nécessaires à le conduire vers une cellule et un procès futur. Et puis… il y avait Gabriela ; un soupir amer passa ses lèvres alors que ça faisait de longues minutes, maintenant, qu’il était assis sur le bord du lit. Il n’pouvait pas dire qu’il l’avait juste oubliée – elle avait été dans un coin de sa tête, à chaque fois qu’il avait été avec Clara, serrant sa fille dans ses bras ou passant un moment avec elle. Mais Gabriela, ç’appartenait à un choix qu’il n’avait eu de cesse de repousser.

Celui duquel dépendrait tout l’avenir qui s’étendait sous ses pieds, à Radcliff ou n’importe où ailleurs. Et quelle était la meilleure décision ? Inéluctablement, aucune de celles qui ne lui venaient en tête n’était bonne. Devait-il simplement laisser Isolde et Clara derrière, avec toutes les chances de se faire une vie simple et stable sans lui et son héritage pourri dedans, rejoignant son père pour apaiser sa méfiance et sa hargne ? Tous ses instincts sacrificiels et pessimistes le poussaient vers cette idée. Et pourtant, maintenant qu’il s’était pris au jeu de la vie toute simple où ils avaient été si bien tous les trois, si normaux, il n’arrivait pas à s’faire à l’idée de les laisser, d’abandonner tout ça au nom… Au nom de quoi, au juste ? Devait-il clairement tourner le dos à son père, au risque de s’attirer ses foudres, sa vengeance éternelle et tant de promesses hargneuses que ni lui, ni Isolde, ni Clara n’pourraient vivre normalement tant que Rafael DeMaggio serait vivant et apte à les retrouver ? Devait-il tuer son père, comme ça, comme si c’était la chose la plus facile à faire ? Construire sa vie, la vie de sa fille et tout leur avenir à eux trois, sur quelque chose comme ça ? C’était l’genre de situations inextricables auxquelles le chasseur avait été bien content d’échapper, en France, ignoré et oublié par le reste du monde. Ouais- l’évasion, ç’avait été facile. Mais maintenant, y’avait tout un tas de responsabilités qui courbaient son échine et affaissaient ses espoirs à un néant fumant. Il venait de dire à Gabriela qu’il allait la retrouver, qu’ils allaient en parler. Mais parler de quoi ? Dans le brouhaha de sa tête, il n’trouvait pas de réponse exacte et idéale. Alors peut-être mieux valait-il qu’il n’en cherche pas. Hagard, il se releva du lit, pour arpenter quelques pas vers la lumière, après avoir passé tant de temps dans la pénombre étouffante d’une solitude qu’il n’avait plus éprouvée depuis longtemps, aurait-il juré. Il s’arrêta pourtant au niveau de l’ouverture de la porte, ses yeux sombres trouvant l’autre porte, close, de la chambre de Clara. Depuis le temps, elle devait dormir profondément désormais, mais le jeune homme était bien tenté de la réveiller, rien que pour la serrer dans ses bras – quitte à devoir passer des heures à la rendormir. Au moins, ça repousserait le reste. Mais au lieu de ça, il repartit vers la chambre ; Isolde, en bas, était trop occupée il l’espérait, pour se rendre compte qu’il n’était pas redescendu depuis un moment. Dans un tiroir de la pièce, il retrouva cet objet qu’il n’avait plus eu l’impression de devoir porter comme si ça vie en dépendait, depuis ce qui lui semblait être une éternité ; une fois l’arme entre ses doigts, Cesare en analysa le chargeur, bien trop conscient de toute manière, que c’était surtout dans son appartement à lui qu’il trouverait ce dont il avait besoin. Son arme pourtant, il la garda avec lui, l’accrochant à sa ceinture avant de trouver sa veste : c’était ça, être revenu à Radcliff, et c’n’était pas comme s’il pouvait avoir un quelconque contrôle sur les événements. Combien d’fois est-c’que le reste des éléments leur avaient prouvé qu’ils n’avaient pas grand-chose à dire, hormis lorsqu’ils profitaient des trop rares échappées ? De toute manière, le plus dur allait probablement l’attendre en bas – le surplus de mauvaises nouvelles, ça n’marchait jamais assez bien, entre Isolde et lui. Il eut tout juste à faire un volte-face, pourtant, pour trouver Isolde, qui passait tout juste l’entrebâillement pour le retrouver. Et malgré la pénombre, il sut qu’elle le dévisageait, trop consciente qu’il y avait quelque chose qui lui échappait, déjà. « J’allais descendre. » qu’il marmonna simplement, les yeux déjà fuyards malgré ses efforts – parce que dès le moment où il avait vu le nom de Gabriela inscrit sur l’écran de son téléphone, il avait réalisé que c’était encore une part de sa vie dont Isolde ignorait l’existence. Encore quelque chose qui pesait sur ses pensées, ses choix, ses décisions, mais dont il n’avait pas eu l’courage de parler avec la mutante. Décidément. Peut-être que si elle devait être parano à se dire qu’il aurait pu tout aussi bien essayer de s’enfuir par une fenêtre plutôt que de la confronter, elle aurait eu raison.

Les regrets, l’amertume, la réalité tout simplement : Cesare avait su qu’ils retrouveraient tout ça une fois qu’ils seraient à Radcliff à nouveau. Des ressentiments qui les quittaient pourtant si aisément, quand ils étaient seuls, loin de cette ville maudite. Cesare n’aurait jamais cru que les vacances pourraient être aussi reposantes, tranquilles à leur manière – et pourtant. Probablement que c’était parce qu’il n’en avait jamais pris au sens propre, avant : ça n’avait jamais été compatible avec l’existence qu’il avait menée. Ç’aurait été trop bon, au milieu d’un quotidien vide de toute distraction – des moments parasitaires qui auraient fini par amener le jeune homme à voir les choses différemment, bien plus tôt. Bien trop tôt. Les vacances, ç’avait été bon ouais – mais c’était fini maintenant. C’était un peu comme chaque moment qu’il passait en compagnie d’Isolde ; trop rapide, trop bref, un mince filin d’espoir suspendu dans le vide, sur lequel le poids de la réalité revenait s’poser sans aucune pitié, dès la première occasion. Tout est voué à une fin, qu’on disait bien souvent. Le chasseur avait découvert que c’était bien vrai, surtout pour les bonnes choses. La vie merdique propre aux DeMaggio, elle n’s’arrêtait jamais. Et elle avait déjà réclamé de lui plus de volonté, d’endurance, d’ardeur que n’importe quoi d’autre. Ca l’avait affuté, au moins – aiguisé à devenir de ces êtres humains aussi résistants que de l’acier, face à n’importe quelle péripétie s’présentant sur sa voie ; la seule chose positive, était-il prêt à jurer, la plupart du temps. Il avait été fier, malgré tout, à une époque, de l’héritage coulant dans ses veines et tout ce que ça incluait pour son avenir ou l’homme qu’on faisait de lui. Il avait été fier d’être fort, immuable, résistant, précis et organisé, déterminé : parfois, ç’avait été la seule chose qui avait importé au jour le jour. Pourquoi chercher plus loin ? C’avait dû devenir plus un instinct de survie qu’autre chose : rien que pour conserver les derniers grains de conscience qu’il avait dans la tête- au final, il s’était retrouvé à n’que trop rarement se demander pourquoi sa vie était faite ainsi. Pourquoi ses parents pensaient nécessaire de faire de lui quelqu’un qui risquait ses jours quotidiennement, quelqu’un qui sacrifiait toujours plus de sa morale et de son âme à une cause quelconque. Pourquoi on avait cru si aisé de le balancer tout entier, gibier à la mort et aux lois les plus impitoyables du monde, sans lui d’mander son avis, et sans jamais lui laisser entrevoir c’qui pouvait y avoir d’autre. Vingt-sept ans plus tard, il rentrait tout juste de ses premières vacances depuis le début d’son existence. Et il n’savait pas s’il était reposé, ou plutôt épuisé – usé jusqu’à la moelle par tant d’choses qu’il aurait bien voulu balancer dans l’oubli. Cesare aurait bien opté pour le déni, pour le coup ; définitivement, s’il s’était posé la question à de nombreuses reprises, maintenant il le savait : Paris, ç’avait été une fuite dans laquelle il s’était engagé tête la première, sans l’ombre d’un doute ou d’un remord. Il le méritait bien- ils l’avaient bien mérité, Isolde et lui tout à la fois. Et si Radcliff était encore debout, si la ville ne s’était pas effondrée juste parce qu’ils avaient décidé de prendre un peu d’temps pour eux dans l’ignorance la plus totale, les choses ne s’étaient pas amélioré pour autant. Y’avait toujours eu ces événements qui s’étaient alignés, cette réalité à laquelle il fallait s’adapter à nouveau, parce que la vie ici, elle filait à toute allure, si vite que c’en était déstabilisant et déplaisant au possible. Pourquoi cherchait-il encore à prétendre qu’y’avait quoique ce soit dans sa vie, d’autre que ce qui était partout autour de lui ici et maintenant ? Les responsabilités, Radcliff, la chasse et les mutants, des causes plus vastes que l’pauvre type qu’il était. C’n’était même pas un cercle vicieux ; c’était la vie telle qu’elle était- telle qu’elle s’rappelait si vite à lui.

Quoiqu’il en soit, il n’pouvait plus rien y changer, désormais. Il arrivait vingt ans trop tard pour lui-même, avec sa conscience, ses remords, et son envie de faire mieux. Son envie d’avenir meilleur qu’il n’avait que trop peu peaufiné dans sa tête, rien que parce que c’était trop douloureux et trop inatteignable à la fois. Le monde était déjà assez cruel en lui-même pour que Cesare n’s’impose d’autres douleurs, par ambition ou par caprice : fallait toujours que les choses dans sa vie, revêtent ces apparences trompeuses, baignées d’arômes qu’il n’savait pas correctement décrypter. Les vacances, ç’avait été bon ; mais comme prévu, ça rendait le retour à la réalité plus assommant qu’il n’aurait pu l’imaginer un jour. Quand cette vie-là était quotidienne, y’avait un genre d’anesthésie qui se faisait d’elle-même, une lassitude qui prenait le pas sur tout le reste, tant et si bien qu’endurer n’était pas si difficile, au fond. C’était toujours l’espoir d’y échapper un tant soit peu, pour mieux y revenir bien trop tôt, qui était l’plus chiant et le plus destructeur. Ils auraient dû retenir leur leçon, à force. Faire mieux, peut-être que c’était possible au moins pour Clara. Et pour le fils de Gabriela ; il voulait bien croire ça. Maintenant que toute cette histoire le travaillait et l’prenait aux tripes, il n’pouvait plus s’empêcher de la ressasser, dans ses moindres détails. Il s’était dit, aussi, à l’époque, que rejoindre son père, prétendre faire partie de la famille à nouveau, lui permettrait au moins de trouver des indices, quelque chose pour aider Gabriela également. Il n’lui avait rien dû, pourtant ; rien d’autre que d’respecter un minimum la promesse qu’il lui avait faite à demi-mot. Mais Cesare n’avait pas choisi de s’enfoncer dans un genre de déni qui chasserait la jeune femme de sa tête. Maintenant, il n’arrivait pas à croire qu’il avait si volontiers oublié sa cousine, toute cette histoire, fuyant ce devoir tout autant que le reste. Au fond, la trêve, ces simples vacances avaient vivement l’allure d’une course contre tout l’reste. D’Isolde et lui, il était le lâche qui aurait bien voulu n’plus jamais refaire ces pas en arrière vers la ville qu’ils avaient laissé derrière eux. Peut-être avait-il eu de bonnes raisons d’penser comme ça, d’agir de la sorte, de plier bagages et de disparaître comme un fantôme qui n’daignait laisser le moindre signe de vie où que ce soit : quinze jours plus tard, il n’arrivait même pas à se vendre à lui-même le moindre prétexte, pourtant. Tout c’qu’il pouvait faire, c’était observer rageusement le téléphone qui l’avait ramené sur la planète terre, dans c’coin de Kentucky, à Radcliff, la ville ingrate et dénuée de charme où il n’avait que trop longtemps vécu, il en était persuadé désormais. Rien que pour la forme, le DeMaggio aurait bien voulu, pouvoir refaire ses valises, embarquer Clara et Isolde sous son bras pour réinstaller un océan entre eux et leurs responsabilités. Mais c’était trop tard. Le coup de téléphone avait été passé, et toutes ces valeurs dont il avait été si fier fut un temps, imposaient au chasseur de rester cloué sur place- de réfléchir, réfléchir encore et encore à ce qu’il pouvait faire. Ses options étaient limitées, comme toujours ; mais sur le filin de sa propre existence, Cesare venait d’découvrir qu’y’avait plein d’autres gens qui s’accrochaient à ses choix et à ses actes tout autant. Il avait fui, et Gabriela l’avait presque payé au prix fort : qu’est-c’qu’il aurait fait, si ç’avait été le cas ? Trop souvent, c’genre de pensée le ramenait à Aria. Elle aussi, elle avait failli y échapper, à tout ça ; elle avait manqué d’peu de refaire sa vie ailleurs, d’trouver une seconde chance quelque part. Mais finalement, elle avait fini par crever dans les décombres fumantes d’une fête foraine à laquelle ils n’avaient jamais eu le droit d’aller dans leur jeunesse – quelle putain d’ironie. Cesare, subitement, il se sentait capable de lire toute sa destinée à lui : il finirait probablement aussi par crever d’la même manière, ou un truc y ressemblant. Et lui aussi, aurait presque eu une seconde chance, une autre opportunité, sans vraiment la saisir. Non, les vacances, ça n’lui avait pas permis de voir les choses différemment de c’côté-là : au contraire, ç’avait rendu tous les jours plus sévères et impitoyables qu’avant.

Comme quoi, il n’était vraiment pas un habitué des vacances, et de la gifle que celles-ci ramenaient dès lors qu’on en revenait. Ça, c’était en plus sans compter le décalage horaire qui pesait sur ses épaules comme du béton armé : s’il n’avait pas reçu ce coup de téléphone, peut-être bien qu’il se serait simplement endormi, rien qu’pour fuir un peu plus longtemps la réalité. C’était leur truc, après tout, de repousser celle-ci le temps d’une nuit, jusqu’à ce que l’aube ne vienne bien assez tôt avec ses propres conséquences. Il n’s’était pas attendu à ce que la lumière allumée lui brûle les yeux à ce point. Pourtant. Comme quoi, fallait croire qu’il était resté ici, dans son coin avec ses songes, pendant plus longtemps qu’il ne l’avait cru. Mais déjà le ton de la conversation était donné, tandis que la jeune femme ouvrait la bouche : pourquoi est-c’que sa voix semblait si accusatrice, subitement ? Probablement parce qu’il avait sa veste sur le dos, indicatrice qu’il aurait presque volontiers pris la fuite sans rendre de compte à qui que ce soit : l’automne arrivait, certes, mais pas au point qu’il ait besoin de s’emmitoufler à l’intérieur. Allait-il quelque part ? Le silence s’installa pour de longues secondes, alors qu’il cherchait une quelconque réponse digne de ce nom, dévisageant une Isolde qui revenait à lui avec tout le reste du monde. Ça ressemblait un peu à la vie à Radcliff – rien n’était idéal dans ce qu’il avait à dire, ou la conversation qui se profilait à l’horizon. Ouais, s’il avait été du genre lâche, Cesare aurait bien eu envie d’pouvoir éviter ce face à face pour directement se retrouver à l’extérieur de la maison. Indéniablement, après vingt-six ans d’existence seul avec lui-même, c’n’était pas toujours facile, de dire ce qu’il y avait à dire : il n’était pas doué avec les mots. « J’en sais rien. » admit-il donc, dans un haussement d’épaules, honnête malgré les apparences. C’était toujours le même débat, entre ce qu’il avait envie de faire et ce qui s’imposait de lui-même jusqu’à lui ; à croire que s’il en venait à suivre ses envies tout court, le brun serait bien plus lâche. « J’veux dire... » et sans s’en rendre compte – ou presque – le brun se retrouva assis au bord du lit. « ça faisait… un peu partie de l’idée de revenir, non ? » question rhétorique plus qu’autre chose. Combien de fois, quand il avait été avec Isolde, avec Clara, ou avec elles deux à la fois, avait-il songé aux jours où ils reviendraient ici ? Combien de fois s’était-il demandé, maintenant qu’il s’était laissé prendre au jeu, comment il ferait pour reprendre cette vie morne et pleine de responsabilités qu’il avait à Radcliff ? Pour Isolde, c’était indéniablement plus facile que pour lui : ses devoirs n’rimaient pas avec le fait de quitter cette maison, de les laisser tous les deux derrière sans savoir quand est-c’qu’elle aurait le temps, ou la possibilité de les revoir. Ouais, cruellement, Cesare s’retrouvait trop souvent dans ses détours de pensée, à jalouser une Isolde qui n’avait jamais eu les mêmes choix à faire que lui. « On est de retour dans les mêmes histoires. » et peut-être que son soupir laissa transparaître une rancœur qu’il n’avait pas vraiment. Pas contre elle, pas contre le choix qu’elle avait fait. Ils étaient revenus à Radcliff ensemble comme promis, il avait choisi de revenir avec elle – d’accepter, parce que rien d’autre n’comptait s’il n’était pas avec elle. « J’ai pas mal de trucs à régler ici, non ? » il la dévisagea sans pouvoir se retenir, sondant la blonde comme s’il la confrontait : elle avait bien dû savoir quand elle avait décidé de faire ce choix-là, qu’elle le foutrait aux pieds du mur. Alors pourquoi subitement l’accusait-elle ? « Deux semaines à Paris, ça n’a rien fait disparaître, j’suppose. » et peut-être même que ç’avait empiré ses problèmes d’ailleurs. Son père devait avoir plus de soupçons que jamais et le temps lui avait permis d’construire toutes les théories possibles et imaginables : il avait disparu, sans crier gare. Maintenant, il allait bien falloir qu’il fasse quelque chose à ce sujet. « Alors -… j’sais pas vraiment c’que je fais là. J’peux pas rester ici, comme si de rien n’était. Ça vous met toutes les deux en danger… comme- comme d’habitude. » pouvait-elle vraiment le nier ? Pouvait-elle vraiment le blâmer de retomber dans le même trajet de pensée, alors que rien n’était réglé ? Ils avaient su, que ce serait vers ça qu’ils reviendraient, qu’y’aurait pas de miracle. Et peu importait c’qu’elle pouvait penser, c’était plus dur pour lui que ça n’le serait jamais pour elle. Le soupir qu’il eut, laissa probablement sous-entendre des trucs qu’il n’avait pas nécessairement envie de dire à haute voix. Ces mêmes débats, qu’ils avaient eus ensemble, ou qu’il avait eus avec lui-même, depuis des lustres – Isolde devait être habituée, depuis le temps. « Peut-être qu’il est temps que j’rentre… faire c’que j’ai à faire. » et qu’est-c’que ça pouvait bien vouloir dire ? Lui-même ne savait pas, parce que c’était comme ça qu’était sa vie depuis trop longtemps ; des risques plus ou moins mesurés. Il n’savait pas et n’pouvait pas prévoir à quel Rafael il aurait affaire, ni c’qu’il allait lui-même choisir de faire. « On dirait que… pas mal de choses se sont passées quand j’étais pas là. » c’était bien ça, le problème : Radcliff n’avait pas arrêté de tourner. Et à quoi bon en parler ? Combien d’fois est-ce que les circonstances leur avaient prouvé que ça n’servait à rien ? Cesare se souvenait bien de ce qu’il avait dit à la mutante, que ce qu’il s’passerait à Radcliff en son absence n’serait pas de sa faute. Deux semaines plus tard, il avait bien du mal à suivre ses propres conseils : comment penser autrement, alors qu’il savait déjà que sa cousine s’était jetée seule dans la gueule du loup, tout simplement parce qu’il n’avait pas donné signe de vie, et n’avait pas décroché son téléphone lorsqu’elle l’avait appelé ? Alors avant de s’laisser happer par ses remords, Cesare les fuit, se redressant sur ses pieds pour revenir vers la jeune femme. « Tu sais que j’ai des trucs à régler. » qu’il lâcha dans un marmonnement, froid, bien conscient que ce n’serait pas assez- que ce n’serait jamais assez ; tout autant conscient, malgré tout, qu’il n’avait pas envie d’en parler. Que c’était un problème récurrent chez lui – il n’avait pas eu envie d’en parler jusque-là, de la chasse, de ses histoires, de son père, de sa famille : comme si ça n’faisait pas partie de sa vie, pas partie de lui. Et pour la millième fois probablement, ça revenait comme une gifle dans sa gueule.

Et pourtant, peut-être bien que l’emplacement n’voulait rien dire : c’n’était pas parce qu’ils étaient à Radcliff, que tout ce qu’ils avaient vécu à Paris ne signifiait plus rien. Ça n’voulait pas dire qu’être en couple, signifiait uniquement avoir des emmerdes çà répétition – des problèmes qu’ils n’pourraient jamais résoudre. Juste parce qu’ils étaient dans un bled du Kentucky. Les mauvaises habitudes avaient la vie dure, sans doute. Et Cesare n’savait que trop bien que si les rôles avaient été inversés, il aurait partagé les mêmes ressentiments que ceux que la jeune femme éprouvait maintenant. Lui aussi, il lui aurait fait face avec l’envie de lui tirer les vers du nez, incapable de comprendre pourquoi les choses déraillaient aussi vite. Il le savait. Et pourtant, à Radcliff, étaient attachées toutes ces pensées, ces instincts qu’il n’pouvait pas contrôler : Radcliff, c’était la ville où tout tournait mal, la ville où les choses n’évoluaient jamais dans le bon sens – le trou à rat dans lequel ils s’étaient souvent retrouvés piégés, comme des proies tout juste bonnes à être jetées en pâture à des ennemis aussi redoutables que Rafael DeMaggio, Kingsley Moren, ou Thaddeus Lancaster. Non, s’il devait parler honnêtement, Cesare n’se voyait pas avoir une vie normale à Radcliff, il n’arrivait même pas à y penser, à baisser sa garde assez longtemps pour même l’envisager : il n’avait aucun bon souvenir normal et apaisant ici, des instants où, dans son esprit, ç’avait été dénué du moindre doute et de la moindre crainte vis-à-vis de tout ce qui se passait autour. Quand il était à Radcliff, il craignait la réalité sous chacun d’ses aspects : retourner chez lui, rester ici, aller s’égarer dans une chambre de motel ou dans son appartement à lui pour y être oublié – y’avait aucune réponse idéale, aucun endroit rassurant où tout lui échappait et où il pouvait juste être lui. Une révélation trop récente, qui laissait un goût amer depuis qu’ils étaient descendus de l’avion pour retrouver l’arôme amer de la vie quotidienne aux Etats-Unis. Un pays en ruines, où ils étaient des victimes avant d’être n’importe quoi d’autre ; il avait compris, depuis l’temps, qu’Isolde et lui n’partageaient pas la même vision de cette ville. Elle, elle y avait des bons souvenirs, elle y avait la mémoire de sa vie paisible, des moments passés avec son père, de ses petites habitudes de toujours – il savait, il comprenait l’instinct de sauver cet endroit pour en conserver les bonnes choses. Il savait pourquoi il était revenu, pourquoi ils étaient revenus ; c’n’était pas pour autant qu’y’avait pas une part du DeMaggio qui aspirait à être n’importe où ailleurs, ici et maintenant. L’sentiment d’être prisonnier d’ici, rattaché par des responsabilités plus que par une réelle envie, il l’avait toujours eu, et il l’aurait toujours, tant qu’ils resteraient là. Un instinct rancunier que ni Isolde, ni Clara, ni qui que ce soit n’pouvait oblitérer, au profit d’quoique ce soit de positif. Le truc, c’était qu’eux deux, ils n’avaient jamais eu leur longue séance de discussion désastreuse où ils se disaient tout ce qu’ils avaient à s’dire ; Cesare lui-même, il pensait que ça n’avait pas la moindre importance, d’parler de ce qu’il avait vécu à Radcliff depuis aussi loin qu’il s’en souvenait, de ce que ce coin de monde pouvait signifier pour lui : à quoi bon ? Pourtant, ça faisait partie de son passé autant que l’reste ; autant que ses parents, sa sœur, son endoctrinement, ses entrainements, ses victimes. Ça faisait partie de sa vie, comme ç’avait fait partie de la vie de la mutante également – mais pour ça comme pour le reste, ils semblaient surtout être diamétralement opposés dans cet héritage-là, également. Est-c’que ça en valait la peine, alors, d’être brutalement honnête ? Non, s’il avait eu le choix, il n’serait pas revenu. Si ç’avait tenu à lui, il n’serait pas revenu. S’il avait pu être un connard arbitraire qui décidait impunément, il les aurait embarquées, Clara et elle, pour mettre un maximum de distance entre eux trois et Radcliff. Non, ses voisins à lui n’avaient jamais été accueillants, synonymes d’appartenance. Ses années de lycée n’s’étaient pas faites entourées de copains, de moments d’fête et d’ces bons souvenirs que certains gardaient de leur jeunesse. Non, il n’pensait pas, qu’y’avait quoique ce soit de récupérable ici ; même sa sœur, au fond, elle n’était pas enterrée ici – elle était juste une tombe sans nom, dont il ignorait l’emplacement, et qu’il ne visiterait jamais d’toute manière.

Il était revenu pour elle, il était revenu avec elle, tout autant que dix mois plus tôt, il était resté à Radcliff pour elle. Pour eux deux. Pour ce il ne savait quoi d’excitant et effrayant à la fois, qu’ils avaient tout juste commencé à avoir, en tâtonnant ensemble vers un avenir indécis. Et le choix, il était aussi évident que l’fait d’avaler un brin d’air pour survivre ; Cesare n’regrettait pas d’être avec elle, d’être ici, et maintenant, avec Clara, avec Isolde, à envisager des choses qu’il n’aurait jamais même pensé possible dans son existence, un jour. Mais c’était comme tout l’reste – la leçon cruelle qu’on lui avait gravé dans la mémoire un an plus tôt, dans le feu brûlant de l’entrepôt qu’il avait lui-même dû réduire en cendres. C’n’était pas parce qu’il choisissait d’faire les choses comme ça, que ça traçait une ligne définitive entre lui et son autrefois – que ça le protégeait ou protégeait tous les gens autour de lui, de l’emprise des siens. Des ennemis, meurtriers insatiables – et Isolde, et Clara, elles étaient les derniers brins d’humanité et d’volonté qui lui restaient. Comme quoi, c’n’était pas si compliqué à expliquer, tout ce qu’il ressentait, tout ce qui le déchirait de l’intérieur ; ces songes qui avaient tourné, encore et encore dans sa tête sur le trajet du retour. Oh, il les avait si volontiers complètement oubliés pour ces dernières semaines : c’n’était que maintenant, que le DeMaggio s’rendait compte d’au combien son séjour à Paris avait été facile, léger. Il avait eu besoin de tout un temps d’adaptation, évidemment, pour faire taire les instincts qui tendaient ses muscles partout, au moindre geste suspect de la part de quelqu’un ; mais finalement, il s’était laissé prendre au jeu. Comment n’pas le faire, alors que tous les jours avaient été faits des moments les plus délicieux, les plus merveilleux d’toute sa vie ? Le regret le poussait à dire des choses qu’il n’voulait pas dire ; des phrases mal formulées qui eurent leur effet. Tout ce que le chasseur put faire, c’est serrer les dents, pincer les lèvres, parce qu’il n’savait que trop bien qu’il n’avait aucune verve idéale pour exprimer tout ce qu’il ressentait : c’était impossible, tout simplement impossible de dire clairement tout ce qui s’agitait en lui. Il avait envie d’être là, et personne n’pouvait savoir autant que lui, à quel point il avait envie, à quel point ce serait facile de juste continuer dans le déni, s’dire que ces murs seraient assez pour les protéger tous les trois. Qu’il n’avait alors pas besoin d’aller voir son père, d’avoir cette confrontation tant attendue. Mais le déni, ça n’marchait pas : et Anthea, et tous les autres, ils avaient payé cette leçon de leur vie – qui serait-il, s’il n’avait pas retenu ça, au moins ? Comme quoi, il faisait les choses différemment. « Isolde... » son marmonnement mourut trop tôt dans sa gorge pour qu’elle l’entende, sûrement. Ça ne la retint pas, alors qu’elle faisait volte-face pour repartir vers les escaliers. Peut-être n’avait-elle tout simplement pas voulu entendre, pas écouter ; peut-être qu’elle savait, à force, que tout c’qu’ils diraient, ce n’serait jamais assez, ce serait trop compliqué. Il soupira, donc, bien conscient que les choses avaient tourné trop vite dans la mauvaise direction : après tout, il avait prévu de lui en parler – elle était juste arrivée une poignée de secondes avant lui. En parler, pourtant, ça n’voulait pas dire qu’il pourrait y échapper, ou qu’il pourrait laisser Gabriela à son sort désormais. Plus maintenant. Pas alors que c’était son absence qui avait causé à la jeune femme d’aller elle-même prêter une visite à leur famille : avec la mort de sa mère, ça faisait combien d’gens, au juste, qui pesaient dans la balance pour que le brun retienne enfin qu’il n’échapperait jamais au sang qui battait dans ses veines ? Tout à coup, il se souvenait bien d’pourquoi il avait tant fui ce bébé grandissant dans les entrailles d’Isolde – pourquoi il avait fini par s’dire que c’n’était pas plus mal, peut-être, que leur enfant ne le connaisse jamais. Pour combien de secondes, ou de minutes, chercha-t-il sa contenance ? Le silence était retombé partout autour, lorsque le jeune homme observa le couloir vide, avant d’enfin s’engager dans celui-ci, d’un geste, éteignant la lumière dans la chambre. Il rejoignit bien assez vite le rez-de-chaussée, mû par une volonté qu’il savait trop rare, et trop prompte à lui échapper selon les circonstances : au moins, celle-ci le guida jusqu’à devant la Saddler, ce qui était déjà pas mal.

Et d’où il était, il la dévisagea, l’observant tandis qu’elle l’ignorait, elle, têtue, feignant d’être occupée avec son ordinateur, comme depuis le début de la soirée, au fond. « Tu sais très bien qu’ta façon de réagir est complètement disproportionnée là. J’te l’ai dit, que j’allais descendre. » un reproche plus pour la forme, avant qu’il ne soupire, décontenancé, alors que ses bras retombaient le long de son corps. « Je venais pour parler. Jusqu’à preuve du contraire, t’avais tes trucs à faire, toi aussi. » il s’enfonçait, probablement. Alors il haussa les épaules, abandonnant sa position debout, défensive, au profit de se laisser tomber sur le canapé, pour mieux observer la jeune femme. « Je veux en parler avec toi. Mais-… tu sais que ça fait partie d’ces sujets… compliqués. » et c’était un euphémisme. « Au moment où on devait partir, je-… j’ai hésité sur pas mal de choses. Comment faire, avec mon père, surtout. Au fond, ça aurait été une bonne façon d’s’en occuper, que j’lui dise tout c’que j’pense et qu’on se casse à des milliers de kilomètres, où il ne nous trouverait pas. » mais il avait su, d’toute manière, qu’Isolde aurait toujours voulu revenir ici – deux semaines, ç’aurait quand même laissé du temps pour se préparer, ou même pour laisser les choses retomber, au moins un peu. « Mais j’l’ai pas fait. » et pourtant, y’avait aucune raison logique pour contredire cette tactique – ç’avait juste été de la lâcheté, le résultat d’une fuite plutôt que quoique ce soit d’autre : Isolde devait l’savoir maintenant. Comme quoi, Cesare, il n’était pas aussi brave que c’qu’on avait voulu lui faire croire à l’époque, ou c’qu’il croyait avec un brin d’orgueil encore aujourd’hui. « J’ai juste... rien fait. » parce que d’toute manière, il n’savait pas ce qui était le plus dangereux ; jouer avec l’imprudence et la bonne volonté de son paternel de la sorte, ou se déclarer officiellement comme son ennemi, la dernière proie qui s’agitait devant lui et déshonorait le nom qu’il portait, rien qu’en existant. « Je peux pas-… juste être ici, avec toi, avec Clara sans savoir à quoi m’attendre. Si on doit-… sans cesse regarder par-dessus notre épaule parce qu’il sait qu’on est ensemble, que j’l’ai trahi, alors on l’fera. Mais-… » mais ils en revenaient toujours au même point : ils le savaient, tous les deux, que ne pas savoir, c’était pire que quoique ce soit d’autre. C’était ce qui avait amené bien de leurs proches vers la mort, et c’était ce qui les avait séparés pendant un moment. « Y’a quelque chose que j’dois faire-… avant d’penser à moi. Quelque chose dont j’t’ai pas parlé parce que… je savais pas quoi en faire, au fond. » il détourna le regard, fuyard, trop conscient que ces mêmes secrets, ces mêmes cachoteries venant d’Isolde, il les avait âprement critiquées, et présentées comme un problème se posant entre eux. Il n’avait pas retenu sa propre leçon : comme pour le reste, nier toute l’histoire de Gabriela avait été plus facile. « Quand je cherchais le tueur de ma sœur... y’a cette… fille qui est venue me voir. Apparemment, c’est ma cousine ; j’l’avais jamais vue, et j’la connaissais pas. Tout c’que j’sais, c’est qu’elle avait une sacrée quantité d’informations sur ma famille, sur moi. » alors que lui, même encore aujourd’hui, il n’savait pas grand-chose d’elle. « Elle m’a dit qu’elle avait un fils – James, et quand ses parents, des gens de ma famille, ont appris son existence... ils ont pris le bébé. Et ils sont venus à Radcliff. » et à une époque, tout c’qu’il avait su, c’était qu’cette histoire avait été une emmerde de plus sur sa route – maintenant, c’était une peine lancinante qui se réveillait en lui dès qu’il avait Clara dans ses bras. L’empathie, c’n’était pas dans ses habitudes, pourtant. « J’avais jamais entendu parler d’ça, avant. D’ma famille, qui kidnappe des bébés. Alors quand j’étais chez mes parents, j’cherchais des informations, j’essayais d’savoir. J’lui ai dit d’attendre que j’ai des infos. » il savait son agacement aussi légitime qu’illégitime, puisque pour les deux dernières semaines, il avait été celui qui avait failli à ce devoir plus qu’elle. « Ma mère est morte. Et la mère de Gabriela est morte aussi. Tout c’que j’sais, c’est que ça laisse mon père et un type au moins aussi con pour s’occuper de c’bébé. Je-… j’peux pas être avec Clara, en sachant que ma famille est capable d’faire ça, de lui faire ça à elle aussi. Et j’peux pas définitivement tourner le dos à ma famille sans avoir au moins essayé quelque chose. » et enfin, il osa relever le regard dans la direction de la jeune femme à côté de lui, incapable d’savoir ce qu’il lirait dans sa réaction. Peut-être de la déception, de l’incompréhension, d’la douleur parce que c’était une histoire qu’il s’trainait pour lui-même depuis si longtemps. « Je savais pas quoi faire avec tout ça. J’voulais pas te faire flipper, vis-à-vis de Clara… Je-… c’était pas mon histoire à raconter. Et-… et d’toute manière, au moment d’choisir, j’me suis retrouvé à préférer chercher Moren et avoir ma vengeance, plutôt que d’essayer quoique ce soit. » et maintenant, il n’avait que trop bien conscience des mois qui étaient passés, à toute vitesse, la honte au bord de l’esprit. A l’époque où il avait connu Gabriela, Clara n’était pas encore née, il n’l’avait jamais vue, jamais tenue dans ses bras : aujourd’hui, la petite avait quatre mois, presque, et sa cousine avait une nouvelle fois perdu son fils.

Cesare, il n’prenait pas toujours les meilleures décisions qui soient – parfois, il aimait quand même croire que c’était pour de bonnes raisons. Il n’essayait clairement pas d’être l’exemple le plus idéal qui soit, l’inaltérable type qui prenait les meilleures décisions possibles, et s’en sortait toujours indemne avec sa conscience. Pendant combien d’années, au juste, avait-il cru faire les choses bien, sans que ce ne soit pour autant le cas ? Comme quoi, peut-être bien que faire les choses bien était une question de point de vue : pour des types comme son père, c’était cinq ans plus tôt que le fils avait fait les choses bien, tandis que désormais, il n’était qu’un amas de déception gênant, qu’il n’attendait que d’éradiquer, uniquement ramené à la conscience par un instinct de préservation qui ne concernait ni l’amour, ni le regret. Si Cesare devait crever, officiellement, la lignée des DeMaggio mourrait avec lui – et à ça, s’ajoutait en plus le fait que maintenant, Isabela était six pieds sous terre, définitivement incapable d’amener le moindre nouvel enfant dans c’monde. Ouais, dans cette façon fortement pragmatique et froide de voir les choses, le chemin de pensée des parents Rivera était effroyablement compréhensible : à défaut d’avoir un héritier idéal, tout c’qu’ils avaient fait, c’était préserver à la source le bébé que leur mutante de fille avait eu la folie d’avoir. Peut-être avaient-ils déjà vacciné l’enfant, rien que pour être sûrs qu’aucun gène parasitaire ne se développerait chez lui ; ou peut-être attendaient-ils de voir ce que ça pouvait donner. Au pire, tant que le petit James était de leur côté, vendu à la cause des hunters dans chaque parcelle de ses convictions, pourquoi se retenir d’utiliser son potentiel gène mutant à bon escient ? Y’en avait, des dégénérés parmi les hunters- et des hunters qui faisaient ployer leur morale et leur sens éthique comme bon leur semblait. Y paraissait qu’un mutant au cerveau retourné, c’était un avantage sur lequel de nombreux groupes de chasseurs ne crachaient pas : n’était-ce pas de cette manip’ là, que Bonnie était devenue celle qu’elle était aujourd’hui ? La femme froide, impérieuse, dangereuse, qui avait potentiellement trahi Isolde, et vendu son père comme de la chair à canon ? Cesare n’en avait pas encore la confirmation, et très honnêtement, il ne la cherchait pas vraiment, trop indécis, trop effrayé à l’idée de c’qu’il pourrait découvrir. Mais au bout d’un certain degré, il était bien difficile d’savoir qui était la victime dans l’histoire, et qui était le coupable. Et là, dans cette situation, il était clairement bien plus coupable que victime ; vis-à-vis d’Isolde, et de Gabriela tout à la fois. Soudainement, ouais, il le savait bien, ça semblait avoir été parfaitement hypocrite, tout c’qu’ils s’étaient dit, tout c’qu’ils s’étaient promis, tout c’qu’ils s’étaient dit qu’ils changeraient. Tout comme les promesses que le brun avait fait à sa cousine – il n’avait pas été la plus avenante des personnes lorsqu’ils s’étaient rencontrés la première fois ; mais d’instinct, il avait eu envie de l’aider, rien que pour le bébé qu’il allait avoir avec Isolde, rien que parce qu’il avait compati comme il ne l’faisait que trop rarement, depuis toujours. Une parole qu’il n’avait pas non plus respectée. Lui, fallait croire que c’n’était pas une question d’honnêteté, d’oubli, plus une question de course contre le temps, d’fuite désespérée vers l’avant, quelque part de rassurant, apaisant, à défaut d’un quotidien qui filait à cent à l’heure, et où les mauvaises nouvelles succédaient aux épreuves, et inversement. Au moment d’ouvrir la bouche pour enfin tout dire à Isolde, Cesare savait bien qu’y’avait aucun prétexte qu’il pourrait offrir à la blonde pour excuser c’qu’il avait fait, c’qu’il avait dit, et surtout c’qu’il n’avait pas dit. Il savait qu’il s’emportait, reprochait des erreurs dont il n’avait que trop souvent répété le même schéma lui-même. A force de s’prendre au jeu de la fuite, ça devenait un cercle infernal duquel il n’relevait jamais la tête indemne.

Et pourtant, il pouvait en avoir, des bons prétextes : il avait cru, après tout, qu’il aurait plus de temps. Il n’avait certainement pas imaginé que dans le procédé, sa mère s’ferait tuée. Et surtout, il s’était imaginé que la fameuse solidarité filiale qui liait les siens protégerait le gamin assez longtemps pour qu’ils préparent quelque chose de concret, minutieux et patient. C’n’était que maintenant qu’il était parent, qu’il vivait si longtemps avec Clara au quotidien, qu’il s’rendait compte d’l’existence de cet instinct destructeur et impulsif : si c’était la vie de sa fille qui était en jeu, si c’était son père qui avait la main sur sa fille, il péterait littéralement un câble, et n’laissait pas la moindre place à la patience, à l’attente, ou à la minutie. Il le voyait bien, qu’Isolde, elle écoutait dans un silence têtu plus qu’autre chose, les mâchoires serrées dans un signe évident de sa patience et d’sa bonne volonté qui s’envolaient à toute vitesse. Il n’avait pourtant pas l’intention de s’arrêter, maintenant qu’il avait commencé à parler, Cesare livrait la vérité dans son intégralité, presque sans demi-mesure, quand bien même il était le premier conscient des conséquences qui pourraient s’ensuivre. Ça faisait si longtemps, pourtant, qu’ils n’s’étaient pas disputés ; et Paris, Paris ça lui avait donné l’impression que ça n’arriverait jamais plus- qu’ils avaient trouvé un moyen d’être en phase l’un avec l’autre, de bien fonctionner. Mais ils avaient bien fonctionné comme deux imbéciles qui n’avaient que l’un l’autre en tête, deux imbéciles complètement déconnectés de Radcliff et de toutes ses histoires : là-bas, ouais, y’avait eu aucun coup de fil de la part de Gabriela pour le ramener à cette réalité-là. Bon dieu, ça devenait de plus en plus difficile, de n’pas avoir simplement envie de remonter le temps pour revenir à c’temps où il aurait juré que tout était si évident et facile entre eux : bordel, ça ressemblait à s’y méprendre à cette période où il avait dû faire sauter un entrepôt plein de transmutants pour sauver la vie de la mutante, justement parce qu’il lui avait caché tant d’histoires à son sujet. Ils évoluaient, ouais, ils changeaient, mais la progression était lente et compliquée, rocailleuse et chaotique ; et Isolde n’en était pas la seule responsable, bien évidemment. A vrai dire, depuis cette histoire de campagne électorale, depuis cette nuit-là à son appartement, ils avaient bien fonctionné ; elle avait fait ces fameux efforts qu’il avait si brusquement et impitoyablement demandé d’elle. Lui aussi, souvent, il s’était dit qu’il le faisait ; parce que pendant tout un moment, il s’était concentré sur Callahan, et que dans cette histoire-là, il n’y avait eu aucun secret, aucun détour. Ils avaient travaillé en équipe, du début jusqu’à la fin- et aujourd’hui, Callahan croupissait dans une cellule en l’attente de son procès : une contre-attaque qu’il n’avait pas vu venir, et tout un tas d’emmerdes qui allaient au moins l’occuper pendant un temps. Ils en étaient même arrivés à atteindre Lancaster. Définitivement, ils étaient revenus à Radcliff pour rafler bien des victoires ; et c’était lui, qui venait d’tout saccager en quelques paroles consciencieuses, hésitantes, mais au moins, enfin pleines de l’honnêteté que la jeune femme aurait mérité depuis le début. Mais depuis le début quand ? C’était bien ça, l’truc. Quand est-c’qu’il aurait dû lui en parler ? Le lendemain de la mort d’Anthea, quand ils avaient rattrapé tout ce temps passé loin l’un de l’autre, en rajoutant une couche à tout le reste ? Le soir où ils avaient su que juste après, ils se sépareraient pour des semaines entières ? Ou juste après, quand ils s’étaient retrouvés ? Elle lui avait parlé de Callahan ce soir-là ; aurait-il dû enchainer là-dessus ? Probablement que ç’aurait été comme le reste, y’aurait jamais eu de moment idéal- et sûrement qu’il n’avait fait que s’mentir à lui-même en se disant qu’y’en aurait peut-être un, à un moment. Un moment idéal pour présenter de A à Z toute la menace que sa famille pouvait représenter pour leur fille, par exemple ; c’est clair, avec du recul, Cesare savait bien désormais qu’y’aurait jamais eu de discussion propice pour amener ça.

Il s’retrouva à ne rien pouvoir faire d’autre que soupirer dès qu’elle ouvrit la bouche, alors ; lourdement, courbant l’échine, ses coudes appuyés contre ses genoux, et ses mains glissant sur son visage. Ils étaient pourtant revenus de leurs vacances relativement reposés, et clairement, depuis peu de temps – mais maintenant, il semblait à Cesare que ça faisait des semaines qu’ils étaient revenus, et que Radcliff l’avait déjà lessivé. Et elle avait l’droit, Isolde ; droit de s’énerver contre lui et de balancer des répliques cinglantes- mais encore une fois, elle s’retrouvait à extrapoler ses propos, ou exprimer des pensées qu’il n’avait jamais eues. Pas sur elle en tout cas. Ou pas sur elle exclusivement. « C’est pas c’que j’ai dit. » c’est donc ce qu’il marmonna, amer, et bien trop conscient qu’il n’pouvait faire que ça, le marmonner plutôt que réclamer d’un quelconque réel argument. Il savait que ç’avait été un problème, toujours ; et Isolde s’retrouvait à nouveau à ramener cette histoire d’entrepôt, cette histoire de trahison, ces histoires avec sa sœur- même après qu’ils en aient parlé, tout ça, ça semblait récurrent, et récurrent. Il n’avait pas b’soin d’elle, après tout, pour l’alimenter, cette rage qu’il avait contre lui-même quand il pensait à tout ça : il avait évincé Isolde, il avait évincé Aria, prenant des décisions arbitraires tout du long, sans jamais les justifier pour qui que ce soit. Persuadé que ça les protégeait ; et ç’avait fini par poussé Aria à la fuite, jusqu’à ce qu’elle se retrouve au milieu d’cette putain de fête foraine où elle était morte. Morte ; à cause de lui. Y’avait aucune parole acerbe, alors, qu’Isolde pourrait ressasser, qu’il n’s’était pas déjà dit à lui-même ; et Cesare aurait pu s’emporter si facilement, la hargne au bord de ses tripes, rien que pour enflammer un peu plus les choses. Mais ce fut à son tour de serrer les dents, peut-être bien parce qu’il le devait au moins à Isolde, à la mémoire d’Aria ; et aussi parce que fallait croire que d’toute manière, à force de vouloir protéger les autres, il faisait tout l’inverse. Il foirait tout, peu importaient ses intentions, tout simplement. Son désarroi, pourtant, se transforma en un explicite lever des yeux au ciel, tandis qu’elle enchainait sur sa deuxième réplique ; okay, elle pouvait prétendre qu’il avait fait des erreurs, qu’il s’était trompé et qu’il avait tort de la tenir à l’écart. Mais le pire, ça restait quand elle mettait des pensées dans sa tête qu’il n’avait jamais eues, ou des mots sur sa bouche qu’il n’avait jamais prononcés. « Ouais, j’suis avec toi, on a une fille et j’te dis que j’t’aime tout en pensant que t’es une connasse qui s’en fout des autres, particulièrement des bébés. » il pouvait le faire lui aussi, jouer au sarcastique- un don qu’il développait un peu plus à mesure que les disputes avec Isolde se multipliaient ; parce qu’elle, elle avait clairement un don tout particulier pour empirer les choses et faire en sorte qu’un désaccord se transforme en le match des choses qui n’avaient jamais été dites, pensées, ou même envisagées. « Je sais, okay ? Je sais que c’est moi qui ai foiré sur le coup. » et l’agacement palpable dans sa voix n’était clairement pas dirigé vers Isolde, plus contre lui-même ; il était là, à parler d’ces choses auxquelles il aurait dû penser bien plus tôt, en train de perdre du temps et de manquer à la plupart de ses devoirs. Mais quoi ? Auraient-ils dû rester ici, ne pas aller à Paris, parce qu’il avait des responsabilités de c’genre ? Egoïstement, Cesare n’arrivait pas à penser comme ça ; peut-être bien que c’était lui le connard qui s’en foutait des autres et n’voulait pas particulièrement sauver les bébés des autres. C’n’était pas comme s’il n’avait pas déjà assez de problèmes en ne pensant qu’aux siens à lui ; et quand il serait temps d’inverser la tendance, est-ce que Gabriela la fameuse cousine sortie de nulle part aiderait, elle ? Quelque part, y’avait toujours l’instinct méfiant du brun qui lui disait que non, elle n’aiderait pas. Et que d’toute manière, il n’était pas du genre à demander de l’aide. A qui que ce soit. Même à Isolde. « Je sais que ça fait des mois, et j’sais pas combien d’fois qu’on s’voit. Je-… désolé, okay ? » il en arriva à crisper les mâchoires, dévisageant la Saddler. « Mais non, j’sais pas c’que j’fais. J’avais pas prévu de te l’cacher pour te l’dire juste dix minutes avant d’partir et t’mettre devant le fait accompli. C’est comme le reste… » comme sa vendetta si importante ; « Quand elle est venue m’voir, j’avais plus rien. J’avais personne. Ni toi, ni ma sœur, ni ma famille, ni ma vengeance. » et encore aujourd’hui, il aurait pu jurer que ça faisait non pas des mois mais des années qu’il avait été paumé de la sorte. « Peut-être que c’est moi, le connard. Parce que j’ai pas envie d’y aller. J’ai pas envie d’faire ça. J’ai pas envie d’continuer à sacrifier mon temps, notre vie – ma vie – pour la cause des autres. J’ai pas envie d’te laisser, et d’laisser Clara, pour retourner faire le larbin ou tuer des gens, juste parce que quelqu’un un jour m’a demandé quelque chose. » non, il n’était pas altruiste : combien d’fois allait-il devoir le dire ? Combien d’fois allait-on le pousser à le démontrer ? Il avait passé vingt-six ans, vingt-six putain d’années merdiques à sacrifier chaque jour de son existence à quelque chose. Il était fatigué, usé jusqu’à la corde- alors oui, lui il s’rait resté à Paris, il se serait enterré dans le trou le plus vide du monde si ç’avait permis à n’importe qui de l’oublier. Parce que qu’est-c’qu’il avait récolté de toutes ces années ? Des cicatrices, des traumatismes, des plaies invisibles et visibles- du temps perdu, sa sœur morte, sa mère morte, une âme déchiquetée et probablement irréparable. Et lorsque sa main repassa sur son visage, ce fut aussi pour chasser l’amertume qui s’était amassée au coin de ses paupières, le désarroi béant qui s’était emparé de lui depuis ce coup de téléphone. « Mais j’suis censé faire quoi ? Laisser tout ça s’passer en m’en foutant ? » alors il n’savait pas quelle qualité sacrificielle il avait en lui ; c’n’était pas de l’altruiste, peut-être de la stupidité ou de la loyauté, mais il n’pouvait pas simplement faire l’aveugle. « J’suis désolé, d’pas t’en avoir parlé. Je suis l’responsable, et je l’sais. Mais quand j’suis avec toi… j’ai juste envie, d’être avec toi. J’ai pas envie d’penser à tout ça, d’faire tout ça. De t’amener dans ces histoires, parce que-… j’ai pas envie d’y être, moi non plus. » et il n’arrivait pas, il n’arrivait plus maintenant, avec tout ce qu’ils avaient si difficilement acquis et construit, en quoi c’était une mauvaise chose. Ils essayaient de s’faire une vie, et ils avaient Clara – Clara qui avait besoin d’eux plus que n’importe qui d’autre. Et Isolde, elle pouvait encore en avoir besoin, elle ; elle pouvait avoir eu envie de revenir, il n’regrettait pas de l’avoir suivie, parce que c’était elle, parce que c’était eux deux. Mais lui, il voulait arrêter, à Radcliff ou n’importe où ailleurs : et il savait déjà que même- malgré ce souhait, ça n’arriverait jamais totalement.

Protéger Aria. Sauvegarder Aria de l’existence miséreuse qui s’offrait à elle à cause du nom qu’elle portait. Sauver Aria. Sauver Isolde. Les préserver de quelque danger que ce soit en réglant leurs problèmes, volant à leur secours, inspectant leurs faits et gestes, ou en sortant complètement de leurs vies. Repousser ces instincts incontrôlables, quand il avait vu Isolde, enceinte et seule. Fuir Clara pendant des mois, en pensant que c’était mieux comme ça. C’n’était pas des instincts égoïstes, des impulsions de conscience qui nuisaient plus aux autres que ça n’lui nuisait à lui : au contraire. Combien de fois avait-il affronté un choix qu’il aurait cru irréalisable, justement parce qu’il avait cru que c’était à lui d’endosser ces responsabilités, pour n’pousser personne d’autre à prendre une décision trop compliquée, trop imprévisible, trop dangereuse. Ç’avait commencé avec le poids de l’héritage de sa famille, chaque valeur qu’on lui avait inculquée : une froideur et une indépendance qui l’avaient transformé en un type qui avait toujours été solitaire, et qui n’avait jamais livré ses ressentis à qui que ce soit. Personne d’autre que Skylar. Ni sa sœur, ni sa mère, ni Isolde ; et encore, avec le temps et les efforts qu’ils faisaient, la Saddler pouvait aujourd’hui se targuer d’en connaître plus sur ce qui se passait à l’intérieur de la tête de Cesare DeMaggio que n’importe quelle personne qui avait pu le connaître pendant des années. C’était pour ça que son amitié avec Skylar avait toujours été aussi importante ; ils n’avaient jamais rendu la vie de l’autre plus belle, pleine de rêves et de croyances qu’ils auraient droit à mieux- mais ils s’étaient soutenus, et le brun avait toujours su que la moindre de ses hantises, le moindre de ses ressentiments, la moindre goutte de sang sur ses mains qui pesait sur sa conscience, elle les éprouverait aussi. Elle n’l’avait jamais jugé, elle avait souvent eu son sale caractère avec ses petites rixes ironiques comme pour détendre l’atmosphère ; mais ça n’avait jamais été blessant, ou orgueilleux. Vingt, dix ans plus tard, Cesare s’souvenait d’au combien cette relation avait été importante à sa vie, importante à son équilibre : et quand Skylar était morte, quand il s’était tenu debout, seul, devant sa tombe, ç’avait été la goutte d’eau qui avait fait déborder le vase. Et ni Aria, ni Ellie, ni ses amis, ni Slade, ni personne n’avait pu lire en lui comme Skylar l’avait fait – et personne n’l’avait jamais convaincu de pleinement le faire. Pas avant Isolde. Alors même si c’était encore compliqué, encore un travail en pleine progression, qui avait ses indéniables défauts bien souvent, il faisait des efforts – et parfois, c’était plus épuisant qu’aisé. Combien de fois est-c’que les choses qu’ils s’étaient dites, avaient risqué de dégénérer dans le mauvais sens ? Ils n’en étaient encore qu’à leurs débuts, de discussions à cœur ouvert qui retraçaient ces mois d’incompréhension, ou ces années de vie qu’ils avaient traversées l’un sans l’autre, mais continuaient d’influencer les personnes qu’ils étaient aujourd’hui. Et tout autant qu’Isolde portait encore le poids de la mort de son père, de la trahison de Bonnie, de plein d’choses sur son âme, lui, il endurait tout autant ce qui avait dicté ses instincts pendant des années. Ce qui lui avait permis de survivre. Ce qui lui avait permis de subsister sur cette planète – un privilège qui n’était pas offert à tout le monde ; pour les DeMaggio, plus une responsabilité qu’un droit quelconque. Il avait grandi dans une famille hantée par le deuil de certains de ses membres, les derniers relents d’humanité de son père annihilés par les cadavres qu’il avait vus- celui de son père, celui de son frère, manifestation évidente de tout c’que Cesare ne connaissait que trop bien, aujourd’hui. Le fait de n’pouvoir être que spectateur d’un carnage, le fait d’être impuissant, paralysé par l’horreur, ou d’autres ressentiments infiniment difficiles à décrypter : encore aujourd’hui, Cesare pouvait dire autant d’mots qu’il voulait, il avait bien du mal à croire qu’il parviendrait à totalement décrire le torrent d’émotions qui l’avait traversé quand il avait découvert le cadavre d’Aria.

Ils en avaient déjà parlé, Isolde et lui, au lendemain de la mort d’Anthea ; ils avaient déjà parlé de bien des choses, même si ça n’semblait pas être le cas – même si c’n’était pas assez, encore aujourd’hui. Parfois, c’était aisé d’croire que la Saddler et lui, ils étaient déjà allés jusqu’à la fin du monde, et qu’ils en étaient revenus intacts, persuadés d’être plus forts que jamais, plus liés que jamais. Et peut-être que c’était ça. Ou peut-être que c’était plus compliqué qu’il n’y paraissait. C’n’était pas qu’une histoire de deux personnes qui avaient été célibataires pour trop longtemps, deux âmes indépendantes qui se devaient de s’adapter l’une à l’autre. Dans leur passé, y’avait des morts à tous les recoins – certaines qu’ils avaient eux-mêmes provoquées, certaines auxquelles ils avaient assisté, impuissants. Certaines desquels ils se sentaient responsables, sans que ce n’soit pour autant vraiment le cas. Et encore aujourd’hui, même quand elle disait qu’elle pouvait tout écouter de lui, y’avait des côtés de son jadis, que Cesare n’voulait pas avoir à raconter à Isolde. Y’avait des cicatrices sur son corps, qui avaient une signification tout aussi douloureuse à Cesare que celles qui marbraient encore trop récemment les chairs de la jeune femme. Y’avait d’anciennes plaies qui lui rappelaient certains événements. Des jours particuliers, qui avaient une résonnance particulière à sa mémoire. Des cauchemars qui venaient, venaient et revenaient le persécuter où qu’il soit : à Radcliff ou à l’autre bout du monde, Cesare avait découvert pour ces deux dernières semaines que ça n’ferait jamais la moindre différence. C’n’était pas parce qu’il avait peur que ses crimes d’autrefois la fassent fuir, c’n’était pas parce qu’il n’avait pas confiance ; y’avait des pans d’sa vie qui étaient bien mieux endormis dans un coin, laissés derrière pour prendre la poussière, jusqu’à c’que le temps ait assez couru pour qu’ils ne soient plus que de vieilles images desquelles il n’parviendrait plus à faire sens. Ouais, Cesare avait encore cet espoir, parfois, pour se sortir la tête de l’eau ; d’toute manière, s’il devait se lancer dans un genre de thérapie pour régler tous ses problèmes, il en aurait pour des décennies entières. Et il doutait encore d’avoir un jour la possibilité d’pouvoir vivre aussi longtemps. C’était plus simple, le déni : et qui était-elle, Isolde, pour le contredire, quand ils s’étaient si souvent retrouvés dans les bras l’un de l’autre, à volontiers oublier le monde, parce qu’il était toujours compliqué, contre eux, impétueux et dangereux ? Parce qu’il n’changeait pas assez vite ? Peut-être que c’n’était qu’une question d’perception, de réflexe, de déformation professionnelle et traumatique, alors qu’il n’voyait en autrui que l’ennemi avant tout le reste. Les autres, ils étaient l’étranger, l’imprévisible, le danger. Et probablement qu’aussi longtemps qu’il verrait les choses comme ça, Cesare s’raccrocherait toujours aux instincts qui lui avaient permis de survivre depuis aussi longtemps qu’il s’en souvenait. Ces instincts qu’il partageait avec son père, avec tous les gens d’sa famille – ces instincts qui avaient fait de Rafael, d’Isabela, des êtres humains froids, distants, sanglants. Déconnectés de la moindre idée d’humanité, au point que l’empathie leur était impossible – même vis-à-vis de leur propre chair. Alors non, Isolde n’était pas celle vers laquelle il s’tournait ; parce qu’il avait toujours envie de la protéger, d’l’éloigner de ces histoires de malades où ses parents kidnappaient des enfants ou étaient complices d’actes comme ça. Encore plus, maintenant qu’ils avaient Clara. Et si ça venait à l’idée de Rafael de faire la même chose avec leur fille à eux ? Gabriela, ça faisait plus d’un an – plus d’un an – qu’elle cherchait désespérément son fils. Lui, si une telle chose devait arriver à Clara, si une telle chose devait arriver entre Isolde et lui, il exploserait, pour sûr. Ils exploseraient, peut-être bien. Parce que ce serait définitivement l’ultime attaque douloureuse que les DeMaggio pourraient balancer dans la vie de la Saddler : combien de drames dans sa vie étaient rattachés à l’existence de cette famille de hunter précisément ? Ouais, elle lui avait dit, Isolde, qu’elle l’aimait comme il était, pour ce qu’il était, même avec le nom qu’il portait. Mais jusqu’à quand ? Quand est-c’que les horreurs, rattachées au patronyme qu’il portait, contrebalanceraient ce à quoi elle se raccrochait encore aujourd’hui ? Peut-être qu’ils n’en étaient pas très loin ; et c’n’était pas un défaut de confiance, mais une évidence, infiniment humaine – il n’aurait rien à dire, si la mutante devait juste être fatiguée d’avoir des DeMaggio autour d’elle, brisant son cœur et froissant son âme, encore et encore.

« J’suis désolé. » c’est tout ce qu’il put dire alors, dans un premier temps, haussant les sourcils dans l’expression incontrôlée d’une incapacité à savoir quoi faire – qu’aurait-il dû faire ? Ils n’avaient certainement pas été en bons termes, à l’époque où il avait appris l’existence de Gabriela, et toute cette histoire. « Quand on a-… recommencé à s’parler. Clara était née et-… » et ouais, peut-être que ç’avait été une histoire de confiance, là, mais toujours aussi légitime que le reste : y aurait-il pu y avoir une mère quelconque, qui aurait eu l’instinct de rester auprès d’un type comme lui, en apprenant qu’il avait des gens dans sa famille qui kidnappaient les enfants parjures pour en faire des hunters dès le plus jeune âge ? « J’pensais juste que-… toute cette histoire, ce serait le meilleur moyen d’te persuader de surtout jamais refaire partie de ma vie. » avait-il été égoïste, alors, à choisir un genre de déni dans c’t’histoire ? A n’pas laisser à Isolde la possibilité de faire ces choix de s’retrouver l’un l’autre, sans avoir tous les éléments en mains ? « Je sais pas quoi te dire… j’essaye. De parler, de-… raconter des trucs. Peut-être que c’est pas… idéal, pour l’instant. Mais c’est à toi que j’me confie. Y’a-… y’a personne d’autre. » y’avait eu Skylar, à l’époque où Isolde n’avait pas été dans sa vie ; mais il remarquait aussi, depuis le coup de téléphone de Gabriela, que ça faisait des mois qu’il n’avait pas eu de nouvelles de la mutante. Parce qu’il avait eu Isolde, justement, et que ça lui avait suffi, et qu’il avait été égoïste, centré sur lui-même. Et voilà où il en était, maintenant. « Et-… et les fois où j’me disais que j’devrais en parler. Ca semblait juste… venir de nulle part, et s’poser entre nous, et n’pas être… j’en sais rien- logique. » ç’avait été une histoire à lui, plus qu’une histoire à eux deux- toute la lignée d’un blabla qu’on aurait presque pu croire inventé tellement c’était extravagant. L’histoire d’une cousine sortie de nulle part, qui parlait de son gamin kidnappé, et lui demandait de l’aide, à lui parmi n’importe qui d’autre. « Tu sais que-… c’était pas une question d’avoir peur de c’que tu ferais, ou comment tu réagirais. C’était pas une histoire de pas t’faire confiance. Y’a des choses dont j’t’ai parlé, qui étaient plus compliquées, plus intimes que ça… » il l’observa, manquant cruellement d’oxygène dans ses poumons ; « C’est pas toi… okay ? » et enfin, il put prendre une inspiration, repassant ses mains sur son visage – parce que c’qu’il lui disait, là, à Isolde, elle n’pouvait pas prétendre qu’il le raconterait à n’importe qui, ou que c’était facile d’en parler. Y’avait rien d’plus égoïste que d’admettre qu’après tout le sang qu’il avait versé, il n’avait même pas l’intention de réparer ses crimes ou au moins faire le moindre amendement ; tout ce à quoi il aspirait, c’était partir d’ici, tout laisser derrière, et enterrer cette vie-là sous une pile de terre composée de moments les plus inutiles et insignifiants qui soient. « J’avais rien prévu, j’avais pas commencé à monter des plans sur le chemin du retour pour savoir quand j’partirai, comme si j’étais impatient d’partir. » parfois, il avait l’impression que c’était ce qu’elle pensait, qu’elle le voyait volontiers avec des dédoublements de personnalité, si prompt à la repousser de sa vie parce qu’il pensait avoir mieux à faire. « Si j’voulais pas qu’on fasse ça ensemble, j’serai jamais revenu vers toi. » à l’hôpital, après la naissance de Clara, ça n’avait pas été qu’un caprice, que pour lui dire qu’il allait se lancer dans une mission totalement stupide et suicidaire, et que pour une raison ou une autre, elle devait le savoir. Il n’avait pas fait ces promesses en l’air. « Alors peut-être que j’en suis pas à te raconter ma journée comme si c’était la chose la plus normale à faire-… mais t’as aucune idée de c’que je sacrifie, à chaque fois que j’pars d’ici. A chaque fois que j’sais pas si j’vais revenir, ou si quand j’aurai le dos tourné, mon père va t’envoyer un autre doigt de quelqu’un que tu connais, ou s’il va carrément venir s’attaquer à toi. Ou si quelqu’un d’autre va le faire, et que j’vais mettre des heures à m’en rendre compte juste parce que c’est comme ça qu’on vit. » il soupira, parce qu’il ne savait pas pourquoi la hargne remontait si vivement en lui ; « Tu sais pas c’que ça fait-… d’compter les heures en sachant que tu vas devoir partir bien trop tôt, parce que t’as trop souvent l’impression que les deux personnes auxquelles tu tiens le plus au monde, sont plus sauves sans toi. Et que t’es juste égoïste à chaque fois que tu reviens, parce que ça peut basculer du jour au lendemain, comme ça l’a déjà fait, de trop nombreuses fois. » et ça sonnait comme une litanie, un cercle-vicieux qu’il répétait en des paroles qu’il avait déjà eues. D’manière plus ou moins similaires, en tout cas. « J’avais pas de plan pour quand on reviendrait dans cette ville pourrie, parce que j’essayais encore d’savoir c’que ça ferait, d’vous laisser toi, et Clara, après deux semaines passées ensemble non-stop. » et peut-être bien que sans le coup de téléphone de Gabriela, il aurait simplement vivoté dans un genre de déni, où il n’aurait pas quitté les murs de cette maison pendant des jours et des jours, pour s’occuper de Clara ou en s’donnant de nombreux prétextes qu’il aurait cru infiniment crédibles. « Si ça fait déjà un mal de chien, quand j’reste qu’une nuit-… qu’est-c’que ça va être, si j’m’en vais, là ? J’ai pas envie de n’pas passer la nuit ici, ou toutes les autres nuits d’ma vie sans toi. » il se surprenait, maintenant, de l’ardeur avec laquelle il l’avait dévisagée, presque sévère pour répondre à la sévérité de ses arguments à elle. « On est ensemble, Isolde, okay ? Peut-être pas encore d’la meilleure manière qui soit, parce que j’fais pas les choses assez bien-… Mais j’ai déjà assez choisi d’être avec toi pour endurer ça, encore et encore, peu importe c’qui se passe. » et au fond, c’était bien plus douloureux et compliqué, et intime et précieux, que d’se mettre à parler d’un plan qu’il n’avait même pas confectionné dans sa tête, une histoire de cousine qu’il n’avait même pas pris le temps de soupeser, de vraiment considérer, trop obnubilé par sa propre vengeance, sa propre fuite, ses propres illusions, ses propres envies. « Tout c’que j’sais… c’est que j’ai quitté la ville pendant deux semaines. Elle a essayé d’me joindre, encore et encore-… et elle a fini par essayer de sauver son fils seule. Et maintenant, tout c’que j’peux faire, c’est essayer d’réparer mes erreurs. Elle pense que son père pourrait décider de quitter la ville avec son fils-… c’est pas-… c’est pas un choix, Isolde. » il aurait voulu pouvoir avoir la force d’avancer sa main jusqu’à trouver celle d’Isolde, mais elle s’arrêta à mi-chemin, s’écrasant contre le canapé juste entre eux. « J’ai pas envie d’passer une autre nuit loin d’toi. » il soupira, encore, serrant les mâchoires. « Je sais pas c’que tu veux que j’fasse… c’que t’aurais voulu que j’fasse. Tout c’que j’sais, c’est que maintenant, j’ai envie de-… régler c’t’histoire, et de revenir vers toi. Vers Clara. A la maison. » même si, matériellement parlant, il avait bien du mal à appeler cet endroit maison ; dans un couple, ça voulait surtout dire une habitation de laquelle on s’occupait à deux, qu’on payait à deux, qu’on assurait à deux – clairement une tâche qu’il n’pourrait pas remplir : il n’avait pas d’argent, pas de travail, pas de formation particulière autre que le meurtre. Peut-être que ça, c’était plus l’impulsion machiste qu’on lui avait inculquée ; mais derrière cet instinct-là, il savait que ce n’serait toujours qu’avec Isolde, qu’avec Clara, qu’il se sentirait appartenir.

Il n’était pas un expert en sociabilité, Cesare, ni même en relations tout court ; celles qu’il avait toujours eues, avec sa sœur, avec ses parents, avaient été sur la fin ou étaient encore aujourd’hui de tels désastres que ça devait en dire long, sur l’genre de personne qu’il avait toujours été. Le mensonge était ce qui l’avait maintenu en vie pendant quelque chose comme cinq longues années, juste sous le nez de ses parents, de sa sœur, de sa cousine, et d’n’importe quelle personne qu’il avait un jour côtoyée. Et au moment d’affronter une potentielle réalité, tout ce qu’il avait fait, c’était fuir, sous le couvert d’une mission qui l’avait mené jusqu’à Isolde. Isolde à qui il avait menti également, pour d’autres raisons, galvanisant d’autres motivations en lui – à cause d’autres sentiments que la peur, l’instinct d’survie et des choses du genre. Que pouvait-il dire, contre ça ? Que pouvait-il faire ? A la fin d’l’histoire, il avait déjà payé, encore et encore, le fait de ne rien avoir dit à qui que ce soit : Aria avait été prête à quitter Radcliff parce qu’elle n’avait plus confiance en lui, préférant s’tourner vers un parfait inconnu – transmutant de surcroît – pour quitter la ville. Isolde l’avait détesté pendant dix longs mois. Son père, encore aujourd’hui, avait probablement surtout l’instinct premier de le tuer, inspectant ses faits et gestes à la recherche de la moindre petite erreur qui pourrait le trahir, et donnerait donc au patriarche un bon prétexte pour pointer une arme chargée dans sa direction. Au bout d’un moment, il était bien difficile de voir dans la ville de Radcliff, ce qui était du mensonge, et ce qui était un genre d’instinct d’conservation – ou encore plus loin, ce qui pouvait ressembler à un genre de mode de vie qui faisait filer les jours trop vite et enterrait les secrets. Cesare lui-même, rien que pour lui-même et pour apaiser sa propre conscience, il avait repoussé l’histoire de Gabriela dans un coin à mi-chemin entre conscience et inconscience : ç’avait été plus facile de se plonger dans ses projets de vengeance alors, et d’se concentrer sur les morts plutôt que sur le potentiel bébé qui se trouvait ici, quelque part dans cette ville, et dont personne dans sa famille n’avait jamais parlé. C’était aussi un certain problème, ça – l’affaire James n’avait que trop souvent prouvé au brun qu’il n’avait jamais véritablement regagné la confiance de ses géniteurs, ou sa place originelle chez les siens. Jamais il n’avait vu le gamin, et jamais il n’en avait entendu parler – c’n’était pas faute, parfois, d’avoir patiemment observé, appliquant chacune des consignes de ses parents à la lettre, pour n’surtout pas les froisser. Et qu’est-ce qu’il avait fait, pendant tous ces mois, depuis qu’il avait rejoint ses parents ? Encore et encore, chaque moment qu’il avait passé auprès d’eux n’avait fait que participer à lui prouver que la chasse était maintenant dans son sang, et que c’était un instinct duquel il n’pouvait plus se défaire, vingt ans plus tard. Une pensée qui lui avait souvent filé la nausée, alors qu’il alignait les cadavres et les adversaires à torturer comme Isolde avait probablement aligné la paperasse. Aurait-elle vraiment voulu qu’il lui parle de ça ? Pouvait-il vraiment le faire ? Il n’avait jamais raconté ça à personne, et certainement pas aux femmes dont il était tombé amoureux, à un tournant de sa vie. Ellie, Isolde, toutes les autres, il avait toujours eu l’instinct de les préserver du monstre qui dormait en lui : ça incluait le fait de les laisser dans l’ignorance, et n’surtout jamais être sur le terrain avec elle, là où il était redoutable, impulsif et impitoyable. Isolde, elle n’sortait pas avec un type qui passait sa journée derrière un ordinateur ou dans une pile de paperasses à trier des trucs sans intérêt ; elle n’retrouvait pas un homme qui réparait des bagnoles et vivait en harmonie avec le monde, sociable et disponible à longueur de journée. Peut-être qu’elle disait qu’elle le sait ; mais peut-être qu’elle ne l’savait vraiment pas. Parce que comment est-c’que c’était possible de savoir c’qu’il était, savoir comment il vivait, et l’aimer, vouloir être avec lui quand même ? Un putain de casse-tête qu’il n’avait jamais réussi à résoudre lui-même : irrémédiablement, Ellie, Aria, d’autres, ils avaient tous déserté cette tâche impossible à accomplir.

Et maintenant, il ne pouvait que soupirer, ses deux mains revenant sur son visage pour l’enterrer complètement, alors qu’il écoutait les paroles d’Isolde, et qu’il n’savait pas quoi en tirer. Il n’savait pas quoi dire, pas quoi faire, pas quoi penser, pas quoi espérer. Même pas quoi vouloir. Oh, Radcliff était si brusquement revenue dans leurs vies, avec ses arômes dégueulasses et ses indélicates sensations d’échec, de ne jamais prendre la bonne décision, et de tourner en rond. Ils tournaient en rond, là, complètement, si bien qu’il aurait simplement pu passer cette porte, et laisser la blonde moisir dans sa vexation que ça n’aurait rien changé. Et après, elle disait qu’elle parlait, qu’elle se livrait, et qu’elle écoutait. Etait-ce vraiment comme ça qu’elle parlait ? En écrasant d’indifférence tout ce qu’il disait, incapable de le regarder, tournant et retournant ces vieilles histoires sur lesquelles ils étaient revenus des millions de fois déjà ? C’n’était pas comme s’ils n’avaient jamais parlé, comme si Cesare n’avait jamais fait le moindre effort pour l’inclure dans sa vie. C’était encore chaotique, encore compliqué, en effet, quel autre mot y avait-il ? Mais ça s’faisait, il le faisait tout autant qu’elle – des efforts réduits à néant, visiblement. « Qu’est-c’que tu veux dire par-là, hein ? » qu’il ne put retenir, d’ailleurs, à la mention du lendemain de la mort d’Anthea, relativement hargneux vis-à-vis de la réplique qu’elle avait eue. Parce qu’ils avaient parlé ce jour-là, et elle n’pouvait pas prétendre que ça n’avait pas été important, même décisif, et que ça n’leur avait pas fait du bien, d’parler de tous ces mois et de tout c’qu’ils avaient traversé, si près l’un de l’autre et pourtant si loin, car trop occupés à se hurler dessus et à se blâmer des choses inutiles plutôt qu’à se parler d’une quelconque manière constructive. Ils n’s’étaient pas échangés ces vérités dans le meilleur contexte qui soit, mais c’était venu comme ça, spontanément, comme une seconde-nature, une part d’un Cesare qui n’avait eu ni peur de l’impact de ses mots, ni peur de s’rapprocher d’elle avec les relents de doute et de douleur qu’il avait éprouvés pendant dix longs mois sans qu’elle ne fasse partie de son quotidien, ou de son futur d’une quelconque manière. « Ouais, je sais-… c’est ta façon d’faire ça. Ne pas vouloir parler sur le moment, et après des semaines plus tard, me ressortir ça comme un reproche. » dans sa tête, déjà, y’avait une vexation incontrôlable qui bourdonnait, remplaçant une quelconque raison au profit d’une impulsivité qui lui fit serrer les mâchoires. « Alors c’était pas le bon moment, là-bas, et tu me l’reproches encore aujourd’hui, mais… quelque part, si j’avais amené ma cousine sortie de nulle part au beau milieu de nos vacances, ou quand on parlait d’autres choses, ou à un autre drame, ç’aurait été plus… acceptable ? » franchement, il en arrivait presque à essayer de comprendre, c’n’était pas facile, au fond. Il soupira, ses épaules retombant : « J’suis désolé… mais à chaque fois, des semaines après, t’arrives à m’faire regretter tout c’que j’te dis, à un moment donné. » ils y étaient, et si Isolde elle ne voulait pas qu’ils se disputent, si elle préférait fixer l’autre bout de la pièce d’un air de gamine têtue, il n’était pas comme ça. On lui avait toujours appris à rendre les coups, dix fois plus puissants, et sans faire preuve de la moindre pitié. Maintenant, là, il n’savait même plus ce qui était bon : dire la vérité même quand c’n’était pas forcément le bon moment ou ne pas le faire parce que sinon, ce serait toujours une histoire qui ressortirait en vague pique à chaque fois qu’il ferait un faux pas ? Non, quelque part, il avait déjà l’sentiment que cette histoire ne passerait pas vite, parce que c’n’était pas dans la nature d’Isolde, de faire passer les choses vite – elle, elle semblait aimer remuer le couteau dans la plaie : quand est-c’qu’il lui avait ressorti son histoire de candidature ? Depuis le soir de leur dispute, le soir où ils s’étaient expliqués – aussi vigoureux ce face-à-face avait-il pu être – il était passé à autre chose. Il avait accepté ses excuses, et ils avaient avancé. En une poignée de minutes, il était passé du vexé qui voulait tout arrêter, à celui qui oubliait ses ressentis et ses rancœurs pour la faire passer, elle, en premier.

Ça, c’était sans compter les heures qu’il avait passées en sa compagnie après, tous les deux dans une harmonie qu’il avait crue retrouvée, comme un couple normal. Et depuis c’soir-là, ils n’étaient rien d’autre qu’un couple qui essayait ; il n’arrivait pas à accepter ce qu’elle vouait à cette ville, mais il en était même allé jusqu’à bosser plus profondément dans le réseau des hunters de la ville pour l’aider. Elle. Elle et ses plans de maire. « Je sais vraiment pas comment t’arrives à comparer les deux. Tu t’es engagée dans la mairie quand on était en couple. Ensemble. Avec Clara qui venait de naître. On venait tout juste de s’retrouver, t’avais mon numéro sous la main. Et trois jours plus tôt, j’étais venu dans ta chambre d’hôpital, me ramasser une baffe en pleine gueule parce que j’étais venu te parler de mes plans. » peut-être n’était-ce qu’une question de point de vue, hein, mais tout au plus, lui, il comparait la candidature d’Isolde à la mairie, avec son choix à lui de rejoindre ses parents- deux décisions qui influençaient leur avenir en lui-même, des choix qu’ils avaient eux-mêmes faits : la différence, elle était là. Lui, il lui en avait parlé. Elle, non. « J’avais rien, quand Gabriela est venue me parler. Pas d’famille, pas de toi, et Clara était encore qu’un bébé dans ton ventre, dont tu m’as caché l’existence pendant cinq mois. Un bébé qui ne m’connaîtrait jamais puisqu’aux dernières nouvelles, on s’détestait et on s’était dits qu’on en avait fini. Définitivement. Est-c’que tu m’as déjà parlé de toutes les missions pour Insurgency dans lesquelles tu t’es engagée quand on était en froid, et pour lesquelles t’es encore engagée ? » froidement, c’était plus à ça qu’il avait toujours rapproché sa mission avec Gabriela. Plusieurs fois, d’ailleurs, il s’était dit qu’il obtiendrait une piste pour le fils de la jeune femme, bien plus tôt qu’une piste sur la meilleure façon de tuer Moren sans être traqué par une troupe de hunters. Et s’ils devaient s’lancer dans le concours de qui avait caché le plus de choses pendant le plus de temps à l’autre quand ils avaient été séparés, tout en remontant graduellement dans les discussions qu’ils avaient déjà eues, devaient-ils parler de ça ? De toutes les fois où ils s’étaient vus, depuis qu’Isolde avait appris sa grossesse ? Il en eut d’ailleurs une légère grimace, se découvrant sardonique à souhait : « Au fait, puisqu’on en est là : combien d’fois on s’est vus avant que tu m’avoues que t’étais enceinte ? » ils visaient vraiment bas, là maintenant. C’est probablement en réalisant ça, que le brun détourna le regard, prenant une lente inspiration, espérant que l’oxygène calme le brouhaha hargneux qui était né dans ses neurones. « J’ai fait une erreur-… mais on dirait que comme tu réagis, que tu penses être la seule à avoir fait des efforts, depuis qu’on est ensemble. » c’était à son tour de regarder ailleurs, loin à l’autre bout de la pièce. « J’suis désolé, d’avoir oublié de t’raconter ce merdier- ou d’pas avoir pris le temps de l’faire, au milieu de tous les autres merdiers que j’ai partagés avec toi, déjà. » c’était probablement ça, le pire ; avoir l’impression d’affronter une Isolde qui se sentait trahie et remettait tout en question, alors même qu’il lui en avait dit, des choses. Plein de choses. Des choses tout aussi importantes, voire plus importantes encore. Il n’était pas, comme elle le présentait si volontiers, celui qui ne partageait rien pendant qu’elle, elle faisait des efforts. Les semaines précédentes n’avaient pas été un parcours de santé, pour l’un comme pour l’autre. Comment aurait-il été censé ruiner la fois où ils s’étaient retrouvés après des longues semaines sans se voir, ou le soir où elle avait organisé son anniversaire pour lui parler de ça ? Le soir où ils s’étaient déjà disputés une fois à cause de sa candidature à la mairie, en sachant qu’ils ne se verraient pas pendant des semaines entières ? Ou aurait-il dû le faire après la mort d’Anthea, pour se l’faire reprocher aussi ce soir ? « C’que j’sais… c’est que peu importe quand j’suis venu t’en parler. Ce soir ou un autre soir. J’ai quelque chose à t’dire et depuis que j’suis là, tout c’que tu fais, c’est regarder ailleurs, et remuer le couteau dans la plaie. » il espérait quand même que la fois où il était venu la confronter au sujet de ce qu’elle lui avait caché, leur dispute avait été plus constructive que ça. Sûrement qu’elle avait été bien contente, hein, qu’il ne soit pas vexé et qu’il ne traine pas ça sur autant de minutes qu’elle, sinon, il serait simplement parti. « De quelle partie de ma vie exactement, tu te sens exclue, franchement ? Du fait que j’ai une cousine de laquelle j’connais rien, qui s’appelle Gabriela ? Du fait que j’ai un cousin lointain sur lequel j’ai jamais posé les yeux ? » jusqu’à preuve du contraire, elle savait très bien ce qui concernait sa vie à lui et qui consistait en le fait qu’il reste encore chez son père, pour s’occuper de ça. « Ouais… j’suis sûr que ça remet tout en question. » qu’il se découvrit à ironiser à nouveau, haussant un sourcil perplexe. « J’ai jamais dit que t’avais pas le droit d’être vexée- que c’était pas normal ou que j’le méritais pas. Je dis même pas que… que c’que j’t’ai caché, c’est pour une bonne raison, ou que c’est moins que c’que tu m’as caché, toi. Mais m’écouter qu’à moitié, n’même pas m’regarder, ramener des vieux trucs pour m’reprocher ça, surtout ne même pas vraiment m’laisser une chance de m’expliquer, et m’dire de partir parce que ça va passer… ça, j’comprendrai jamais. » combien d’fois est-c’que les choses qu’ils avaient laissé passer étaient vraiment passées ? Il semblait bien qu’Isolde prouvait une nouvelle fois qu’elle ne laissait jamais vraiment les choses couler, mais restait accrochée à celles-ci pour toujours les ramener au moment où il le fallait. Il s’était donc relevé, jetant l’éponge, probablement pour la première fois- peut-être qu’essayer un nouveau truc pour leur dynamique de couple n’était pas si mal. Pour aussi longtemps qu’ils resteraient un couple, ou quelque chose. « T’auras qu’à… m’faire un signe quand ce sera passé, alors. » parce que bon, malgré le fait qu’il ne lui dise rien visiblement, il connaissait bien Isolde, malgré tout ; et il savait qu’il valait mieux qu’il ne reste pas dans les parages. Au moins, l’affaire du pincement au cœur était réglée- celui-ci fut plus impétueux, plein d’un regret vis-à-vis de tout c’qu’ils ne se disaient pas ici et maintenant, plutôt qu’une nostalgie amoureuse à quand ils se reverraient. Ils n’avaient jamais été très bons au moment de s’dire au revoir, de toute manière.

A Paris, il avait touché le rêve du bout des doigts – franchement, qu’y avait-il à dire sur ce qu’ils avaient vécu là-bas, rien que tous les trois ? Des moments qui n’semblaient pas écrire l’histoire, ni déterminer le sort d’une ville toute entière ou de leurs proches ; des moments qui ressemblaient à ceux que tous les autres couples connaissaient dans leur quotidien, presque sans même y penser, sans doute. Comme le simple fait de pouvoir glisser sa main dans les cheveux d’une Isolde lovée contre lui, ses songes à des milliers de kilomètres de quand il devrait arrêter, parce que l’heure tournait, et qu’il fallait qu’il retourne dans le merdier qu’était sa vie. Irrémédiablement, plus les jours s’étaient alignés, plus l’appréhension avait grandie en lui- d’un murmure au départ, à un cri de désespoir, alors que les heures tournaient, et que chaque kilomètre les rapprochait du Kentucky. C’était un sentiment bien familier pour Cesare,  puisqu’il l’avait souvent éprouvé lorsqu’il était parti en chasse, profitant d’une trêve loin de sa famille, de l’ambiance oppressante et scrutatrice de sa famille, pour avaler un souffle d’air qui en valait la peine. Une illusion vite exterminée au-dessus d’un énième cadavre qu’il laissait dans son sillage ; quelques gouttes de sang en plus sur sa conscience, tandis qu’il se mettait bien trop tôt en route pour retourner vers Radcliff. Evidemment, pourtant, cette fois-ci, ç’avait été pire encore que tout l’abandon déchu qu’il avait connu dans ses temps solitaires : le dur retour à la réalité avait une façon d’transformer tous les souvenirs en une mer acide baignant l’esprit et les tripes. Et Cesare, comme il n’faisait pas partie d’ces gens totalement capables de maîtriser ces hauts et ces bas, d’faire avec et de positiver, il subissait tout ça avec l’intensité d’un fer rouge, gravant une histoire douloureuse dans ses chairs et dans son esprit. Tous les deux, ils s’étaient apprivoisés et découverts dans un quotidien qu’il n’aurait jamais cru pouvoir connaître. Pas avant des mois, ou des années, dussent-ils remplir toutes ces promesses qu’ils s’étaient faites des mois plus tôt. Et elles avaient semblé si faciles à atteindre, à remplir, à honorer, quelques jours plus tôt, quand leurs seules préoccupations avaient navigué bien loin des devoirs divers qui aujourd’hui, les avaient ramenés ici. Radcliff contre Paris – le parallèle s’était fait inlassablement dans sa tête sur le chemin du retour, alimentant une frustration qui avait mué en culpabilité, dès qu’il avait reçu ces fameuses nouvelles de la part de Gabriela. Et pourtant, hein, comment la blâmer ? Si ç’avait été Clara à place du fils de la jeune femme, il aurait forcé dans le tas au moins mille fois, avant de se résoudre à faire preuve d’un tant soit peu de stratégie. Il n’aurait pas attendu après qui que ce soit, pris dans sa mécanique sacrificielle habituelle, qui lui hurlerait que donner sa vie pour sauver celle de sa fille, ce n’serait jamais quelque chose qui demanderait une quelconque réflexion. C’était Clara- la chair de sa chair, le sang de son sang ; et les instincts qui coulaient dans ses veines vis-à-vis de ce minuscule bébé qu’il avait trop longtemps fui, avaient été si naturels, qu’il n’arrivait pas à comprendre tous ceux qui pouvaient être de mauvais parents. Ca incluait majoritairement ses parents à lui, desquels il n’gardait pour souvenir, aucun geste tendre ou affectueux. Ça incluait également son oncle et sa tante, d’après le bref portrait qu’en avait fait sa cousine quand il l’avait rencontrée la seule fois où ils s’étaient adressé la parole. Ceux-ci, Rafael et Isabela semblaient être au même niveau abyssal d’instinct parental, de capacités à éprouver de l’amour et de le montrer, ou même d’avoir une affection même distraite et discrète pour leurs progénitures. Quel genre de parent, n’avait aucun mal à prendre l’enfant de son fils ou de sa fille, pour le transformer en machine à tuer, d’ici dix ans ? Quel genre de parent, enchainait sa fille dans un sous-sol miteux et humide, pour faire des expériences sur elle, prétendant vouloir la guérir de sa mutation ?

Encore, et encore, et encore, quand il dévisageait son père d’un bout à l’autre de la pièce, cette pensée hargneuse brûlait les lèvres et l’esprit de Cesare, alors que l’instinct primal qui le traversait quotidiennement, c’était l’envie de sauter à la gorge de son père et de l’étrangler pendant une bonne heure, hurlant sa rage et écrasant ses poings dans sa figure, rien que pour Aria. A ce rythme-là, la vengeance pour sa sœur serait éternelle, évidemment ; mais elle n’était pas si difficile à imaginer ou à planifier, dès lors que père et fils se retrouvaient à une distance de moins de dix mètres l’un de l’autre. Avec du recul, pour avoir tenu de longs mois sous la coupe de Rafael, Cesare avait fait preuve d’une patience extraordinaire, probablement galvanisée par ces devoirs bien précis qui avaient toujours rythmé chaque parcelle de sa raison. Protéger Isolde. Protéger Clara. Protéger les derniers bastions d’espoir et de bonheur qu’il avait dans sa vie actuelle, ou pour son avenir. C’était honnêtement un miracle, qu’alors que la petite avait déjà cinq mois bientôt, ni Rafael ni personne chez les DeMaggio n’connaisse quoique ce soit de son existence : comme quoi, peut-être devraient-ils y penser plus souvent, Isolde et Cesare, pour relativiser sur tous les efforts qu’ils avaient faits depuis le début. Ils n’avaient pas été vains : Clara était sauve, et peu à peu, juste sous leurs yeux, elle grandissait pour devenir un rayon de soleil, exempt de tout ce malheur qui voilait si souvent leurs prunelles à eux deux. Ils avaient traversé beaucoup d’choses pour en arriver là : entre eux deux, et dans leurs vies respectives. Parfois, ça ressemblait à un rêve, des illusions parsemées ici et là, alors même qu’il sentait la peau de la blonde bel et bien réelle sous ses doigts, son regard transcendant son âme avec une intensité qu’il n’aurait jamais cru pouvoir observer, sa voix réconfortant son cœur comme aucun autre repère dans le noir. L’évidence était là, indiscutable, douloureuse tout autant que salvatrice : des pieds à la tête, jusqu’au bout de ses doigts, jusqu’à l’intérieur même de son être, Cesare avait besoin d’Isolde dans sa vie. Il voulait d’Isolde dans sa vie. A Radcliff ou n’importe où ailleurs ; encore et encore, ils franchissaient des frontières, des gouffres, des difficultés qu’ils auraient si facilement pu croire insurmontables. C’était compliqué- oui, oui, ils le savaient, pour si souvent se l’répéter ; mais dans ces moments où ils défiaient le monde entier, ces moments où ils n’étaient qu’Isolde, que Cesare, ils étaient infinis. Et simples. Et évidents. Une rêverie trop belle, trop enivrante, cette échappée au monde qui faisait virevolter chaque relent d’humanité qui sommeillait en un DeMaggio, qui avait quand même bien changé depuis qu’il la connaissait. Elle n’pouvait pas dire le contraire, pas prétendre le contraire ; ce serait totalement hypocrite, que d’réduire à néant chacun des efforts qu’il avait fait, chacun des changements qu’ils avaient peu à peu découverts l’un en l’autre, pour en arriver à s’dire que c’était compliqué et que c’n’était que ça. y’avait des fois, des fois où ils étaient l’opposé parfait de compliqué – si faciles, qu’eux deux, c’était la seule chose qui faisait sens partout où il regardait dans les miettes de sa vie aujourd’hui. Le revirement avait été brusque, depuis la France ; bien plus brusque qu’il ne l’aurait cru, ou ne l’aurait voulu. Parce que non, contrairement à ce qu’Isolde semblait penser, et disait déjà de lui, il n’était pas rentré ici, pour poser ses bagages et embarquer ses autres affaires et froidement retourner chez son père. Comme si c’était si facile d’tourner la page, de dire adieu à leurs vacances aussi imprudentes et impétueuses avaient-elles été, pour revenir dans une vie merdique qui ne faisait que les ruiner. Force de l’habitude ; en une poignée d’heures, ils en étaient déjà à se disputer comme ils n’auraient jamais cru qu’ils se disputeraient, à des milliers de kilomètres de là, en profitant d’une plage ou d’un coin paisible. Quelle vague, quelle vague de réalité et d’problèmes venait soudainement d’se déverser sur eux.

Elle l’en laissa pantois, incapable de savoir quoi dire pour répondre à Isolde ; ils parlaient. Ils parlaient, encore et encore. Alors qu’est-ce qu’elle attendait ? L’impuissance grandit en lui comme une bête insatiable, se nourrissant de sa rage, de sa frustration, de son désespoir. Ils parlaient, ils avaient parlé- mais à quoi elle s’attendait, Isolde, hein ? Qu’il soit à l’aise avec le concept, alors que ça n’avait jamais été comme ça dans sa vie ? Qu’ils parlent de trucs comme de la pluie et du beau temps, des oiseaux qui chantaient et d’au combien la vie était belle ? C’n’était pas comme ça qu’il voyait le monde, lui. Le monde, partout autour, il était froid, dangereux, et gris, et insensible et violent- l’évidence, la lumière, le réconfort, c’était elle, et personne d’autre. Et rien d’autre. Il n’trouvait pas son réconfort dans une bonne série télévisée, ou un bon film qu’il aimait regarder, ou un bon livre qu’il aimait lire. Il n’trouvait pas de réconfort dans un lieu spécifique, une boisson quelconque, une compagnie autre que la sienne. C’était probablement pitoyable, désolant, synonyme de la vie misérable qu’il avait toujours menée, jusqu’au moment où il l’avait rencontrée elle. Et Skylar, et Ellie, et d’autres, ils pensaient tous que c’était facile d’faire tendrement comme autrefois, refaire le monde, refaire les années qui avaient filé. Mais ça n’l’était pas. A chaque fois, son réflexe pour parler, c’était elle, Isolde et personne d’autre. C’n’était pas comme s’il avait parlé de Gabriela à qui que ce soit, une quelconque personne en qui il aurait eu plus confiance qu’en elle, Isolde. C’n’était pas vrai, ça n’existait pas. Alors quoi ? Il soupira à nouveau, plaquant une main sur son front, comme s’il se sentait tourner de l’œil, ce qui était probablement le cas, considérant l’allure à laquelle le sang battait à ses tempes. « J’avais pas cette histoire en tête depuis des mois ! Je l’ai vue qu’une fois, quelque chose comme une semaine après la fête foraine, alors que j’étais encore à moitié drogué aux médicaments, parce que j’m’étais ramassé une brûlure à la jambe à cause de cette stupide fête foraine, et que j’étais obnubilé par l’idée de trouver le tueur de ma sœur. Qu’est-c’que tu veux que j’dise ? J’vais le dire-… j’m’en foutais complètement d’son histoire ! J’voulais pas l’aider, et tout c’que j’ai fait, quand j’suis allé chez mes parents, ça n’a jamais été influencé par ça. J’ai pensé à elle, deux trois fois en m’baladant dans la maison de mes parents, parce que-… » parce qu’il ne savait pas. Et puis, plus tard, parce qu’il avait commencé à voir Clara, à la prendre dans ses bras, à l’aimer avec chaque fibre de son corps ; irrémédiablement, un sentiment qu’il avait retranscrit dans la volonté de Gabriela à retrouver son fils. « Ouais, j’étais dix fois plus occupé à tuer des gens comme Moira Kovalainen ou traquer des timbrés comme Kingsley Moren pour venger ma sœur, que d’essayer d’sauver ce bébé que j’avais jamais vu, pour quelqu’un que j’connaissais pas. » et voilà, comme Isolde l’avait dit, si elle avait dû être la connasse qui n’en avait rien à faire des bébés parce qu’elle avait cru qu’il l’imaginerait avoir des pensées de c’genre, qu’est-c’que ça faisait de lui, hein ? Froidement, il la défia du regard, comme s’il attendait de voir passer dans ses yeux tous ces relents de hargne qu’il avait à l’égard de lui-même : peut-être que cette histoire aurait tourné d’manière bien différente, s’il avait fait passer le fils de Gabriela, un bébé innocent, avant le cadavre six pieds sous terre de sa petite sœur. Clairement, il n’était pas un exemple d’altruisme, il l’avait déjà dit et redit ; alors peut-être bien qu’Isolde, elle aurait mieux fait de n’jamais l’écouter vis-à-vis d’Insurgency, et de tout le reste. Il en eut un ricanement amer, juste un souffle, quand elle évoqua l’organisation d’ailleurs – peut-être bien l’avait-il contaminée avec son égoïsme naturel, alors. Mais au moins, peut-être que c’était mieux pour Clara… fallait toujours penser à elle, à un moment donné.

Mais si elle avait encore eu un doute au sujet de l’égoïsme impulsif du chasseur, probablement que ce maigre espoir s’envola dès qu’il commença à parler de cette grossesse ; ça n’avait jamais été un problème, jamais quelque chose dont ils avaient ouvertement parlé. Mais déjà, il savait qu’il l’avait blessée, et qu’il venait de lâcher une rancœur sévère qu’il n’avait jamais envisagé de retenir contre elle, à un moment ou un autre. La question, elle avait largement été plus rhétorique qu’autre chose. Mais la réponse le laissa pantois : pas besoin d’être un expert en socialisation, pour connaître la fin de la phrase qu’elle n’acheva pas. Et dans son poitrail, son cœur manqua un battement, ou explosa, ou s’effondra jusqu’à ses pieds – ou tout à la fois – alors que son incrédulité coulait d’elle-même sur tout son faciès. Ça, c’était encore quelque chose dont ils n’avaient pas parlé. Quelque chose que lui, personnellement, il jugeait bien plus important qu’une histoire de cousine, ou même quoique ce soit concernant l’extérieur de cette maison. C’était Clara, c’était Isolde ; tous ces mois d’errance et de doute qu’elle avait connus sans lui. A cause de lui. Les mots lui manquèrent, tout comme la capacité de faire le tri parmi les mille émotions qui s’étaient déferlées à travers son être à une vitesse ahurissante. Pendant combien de temps resta-t-il muet, incapable même d’avaler un souffle d’air ? Elle avait changé d’avis, oui, heureusement. Mais elle y avait pensé. Et elle y avait pensé parce qu’elle avait été seule. Et avec l’impression d’avoir été trahie. Et pleine de hargne et de rage. Mais elle y avait pensé – à éteindre dans l’œuf la dernière survivance de ce qui les avait liés. Mais elle avait renoncé, après. Mais, mais, et mais encore. Il encaissa bravement la suite, au moins, même si dans sa tête, ses songes étaient déjà partis à mille endroits différents, ses entrailles explosant dans un amalgame de ressentis qui n’avait tout simplement pas de nom. Ni d’identité propre. Ni quoique ce soit à retirer. « J’suis désolé. J’croyais que ça faisait partie du deal quand j’t’en ai parlé. » qu’il ne put que répliquer, dans un ton relativement insensible et distant, à sa diatribe sur au combien elle n’pouvait ni savoir, ni maîtriser ce qui lui arrivait quand il était chez ses parents. Lui non plus, il n’pouvait rien savoir, rien maîtriser quand il était là-bas, et qu’elle, elle était ici. La preuve étant probablement la mort d’Anthea, ou l’enlèvement d’Isolde- il avait fallu des heures entières avant qu’il ne soit contacté par qui que ce soit. Pour l’histoire d’Anthea, elle avait foncé tête baissée défoncer Rafael sans qu’il n’en sache rien, alors même qu’il avait probablement été dans le secteur sur le moment. Que pouvait-il faire ? Il n’avait pas d’allié, pas de personne particulièrement proche de lui ici ou ailleurs – certainement pas au sein de la maison vers laquelle il était retourné – qui pourrait prévenir Isolde. Il était seul et il l’avait toujours été, et si au bout d’presque deux ans à s’connaître c’n’était pas déjà clair, qu’y avait-il d’autre à dire ?! S’il avait dû mourir plus tôt, avant de la connaître, ses parents n’s’en seraient inquiétés qu’après des semaines, probablement, s’faisant très vite à l’idée. C’était comme ça… insensible et froid, et indifférent, et tout pour la cause. Ç’avait été sa vie à lui, pendant vingt-six ans. Difficile de s’faire encore à l’idée, que quelqu’un puisse enfin se préoccuper de lui comme elle disait le faire, elle. Le temps sembla s’envoler en un soupir, alors qu’il n’avait plus rien à dire, fondant dans un silence pantois, oppressant comme l’enclume invisible qui pesait sur ses poumons. C’était difficile, d’plonger dans sa mémoire et avoir des souvenirs aussi récents de moments heureux et évidents, alors que tout semblait déjà si chaotique entre eux à nouveau. Comment c’était possible ? Il était seul, maintenant- une conclusion qu’il n’atteignit probablement que de longues secondes après qu’Isolde ait grimpé les marches vers la chambre. Et qu’était-il censé faire ? Il en arrivait à n’même plus avoir envie de parler, à n’même plus avoir envie de ressasser, ressasser  tout ça ; c’était trop dur, trop pesant, trop prescient. Passer cette porte, ce serait irrémédiablement une façon de fuir tout ça, d’passer à autre chose en s’disant que ça ira mieux à un moment donné comme elle l’avait dit. Mais alors qu’il n’arrivait même pas à rassembler ses pensées en un ordre logique, à quoi est-c’qu’il servirait ? Où est-ce qu’il irait ? Il savait bien où il devait aller, mais sa concentration était à des kilomètres, des années-lumière même, de Gabriela et d’toutes ces histoires. Il en plaqua ses deux paumes contre ses paupières closes, soupirant lourdement, courbant l’échine, ses coudes appuyés contre ses genoux alors qu’il était retombé sur le canapé. Etait-ce ce genre de disputes trop oppressantes que les couples interrompaient par l’un d’eux allant dormir sur le canapé ? Parce qu’il en avait bien envie là, de s’endormir ici ; ni d’bouger pour partir, ni d’monter à l’étage. Et pendant combien d’temps exactement, est-ce que le brouhaha dans sa tête dura ? Cesare en perdit le compte, probablement – quelque part au milieu, il avait brusquement enlevé sa veste, l’envoyant à l’autre bout du canapé sans le moindre égard pour celle-ci. Et maintenant quoi ? Après tout un marathon de pensées qui n’avaient aucun sens, le DeMaggio arriva à la fin de la ligne. Lorsqu’il détacha enfin ses paumes de ses yeux, tout autour était flou, entrecoupé de flash qui signifiaient que sans conteste, il était resté un long moment, seul avec lui-même. Il était encore dans cet état de mi-conscience, mi-doute, lorsqu’il grimpa les marches, pour rejoindre la fameuse chambre. La lumière était allumée, et il soupira pinçant les lèvres, incapable d’savoir si c’était une bonne idée, ou la pire qui soit. Et si ça servirait à quelque chose, parce qu’il avait juste l’impression de s’enfoncer. Et les abysses l’attiraient avec de plus en plus de force. Il s’assit quand même sur le bord du lit, juste devant le corps allongé d’Isolde. Tendrement, il déposa une caresse du bout des doigts sur sa joue, tous les mots pour expliquer quoique ce soit, coincés dans sa gorge. Parce qu’il n’savait pas ce qu’il y avait à expliquer, à refaire, à changer, à adapter. Il avait fait une erreur, ils en étaient là ; est-c’que ça voulait dire qu’il n’y avait donc… rien à faire ? Cette simple pensée lui fit avaler une gorgée d’air qui crispa un peu plus sa trachée. « Je t’aime... » et ces mots, parfois, avaient le don de faire un mal de chien, comme ça, une sensation sortie de nulle part, comme si c’était dit dans un contexte trop imprévisible, ou il n’savait quoi. « Et j’suis désolé. Okay ? » combien d’fois allait-il devoir le répéter ? Il était désolé, que la moindre histoire prenne un tournant si drastique, si important entre eux. Il était désolé que les merdes continuent de venir, sorties d’ici ou de là. Il était désolé, pour lui-même, pour eux deux, d’être déjà à Radcliff à nouveau. Et il était désolé aussi, de n’même pas savoir quoi dire d’autre, las, si brutalement épuisé par une dispute qui n’avait pas duré si longtemps, et n’avait certainement pas été plus violente que d’autres. C’était juste la première-… la première depuis si longtemps. Et le début de la longue route de misère qui aurait tôt fait d’effacer tout ce qu’ils avaient vécu de si bon, à l’autre bout du monde. Tout ce qu’il fit donc, c’est se laisser tomber, plonger doucement contre Isolde pour venir s’enlacer contre elle, enfouissant son visage au creux de son cou, pour enfin laisser tomber les derniers masques. Ceux qui gardaient une ultime contenance, laissant tous ses traits se décomposer, fermant les yeux pour ravaler des larmes traitresses d’un épuisement bien plus vieux que juste ce soir, juste cette dispute, juste ici et maintenant.

Il n’savait pas comment expliquer, Cesare ; comment exprimer clairement le sentiment d’indécision qui le traversait de part en part, depuis qu’il avait reçu les dernières nouvelles de Gabriela. C’était si facile, au fond, de faire comme si de rien n’était, d’se vendre des prétextes qui marchaient si bien avec sa conscience, quand il était loin de Radcliff ; c’n’était pas ses affaires et au fond, s’il pouvait éviter de mettre Isolde ou sa propre fille en danger, pourquoi est-ce qu’il agirait de telle façon à officiellement se positionner contre son père ? Il la connaissait, l’ampleur de la rage de Rafael, et son patriarche n’était pas un ennemi contre lequel le jeune homme avait envie de se retrouver. Et au moment venu, est-ce que sa cousine sortie de nulle part l’aiderait, dans cette histoire ? Quelque part, l’infinie trahison qu’il avait eue à subir de la part des êtres humains à vaste échelle, ou même des membres de sa famille, murmurait au brun la conviction que non, elle n’serait pas là : une fois son fils récupéré, y’avait de grandes chances que Gabriela l’embarque vers une destination inconnue, sous couvert de bons prétextes – elle devait le protéger, éviter qu’il ne retombe entre les mains de ses fous de parents et ainsi de suite. A la fin de l’histoire, Cesare serait celui qui resterait à Radcliff, cible directe de la hargne du père qu’il allait trahir, et de tous ses potentiels alliés à la recherche d’une vengeance quelconque. Ouais, s’il devait s’mettre à penser froidement à tout ça, Cesare était infiniment capable de s’trouver des bonnes raisons de ne pas avoir confiance en cette femme, en ses chances de survie, ou en sa capacité à ressortir même indemne de cette histoire. Et si, pour aider sa cousine, il perdait Isolde ? S’ils perdaient Clara tous les deux, de la même façon que Gabriela avait perdu son fils, ou dans des circonstances pires encore ? C’n’était même pas des justifications qu’il cherchait avec effort : elles effleuraient l’esprit du DeMaggio d’elles-mêmes – largement, des préoccupations qu’il n’avait pas eues à l’époque où sa seule promesse d’avenir avait été la solitude. Et l’amertume laissée par sa traque au meurtrier de sa sœur. C’était un peu comme le reste : déjà, trop de paramètres avaient changé dans sa vie. Maintenant, il faisait partie de la vie de la Saddler, il faisait partie de la vie de Clara, et toutes les deux étaient plus intimement liées à lui que jamais – des cibles idéales pour toute personne comme Rafael, à qui il prendrait l’envie de lui faire payer quelque faux pas. Il savait, pourtant, qu’il en avait déjà commis, des faux pas ; des bonnes grosses erreurs qui lui garantissaient déjà un aller simple dans la tombe, si son père ou qui que ce soit devait les découvrir. Alors un d’plus, un d’moins, qu’est-ce que ça pouvait changer ? Et il était un chasseur, après tout, entrainé par toute la volonté de ses parents depuis qu’il était gosse, totalement capable de se défendre, de tuer, et de survivre. Le tout, doublé d’une transmutation qui le transformait en monstre capable de faire trembler toute la plomberie de la maison dans laquelle il avait grandi, si son père devait à nouveau croiser son chemin d’une funeste manière. Des deux côtés de la balance, y’avait des arguments qui se valaient : pour sûr, on aurait jamais rien demandé à Cesare s’il n’était même pas capable de tenir un couteau pour se couper une tranche de pizza. Mais non, il était surentrainé, et plutôt doué dans son domaine de prédilection… et à la fin d’l’histoire, il semblait bien que cette malédiction ayant bouffé chacun de ses souvenirs, continuait d’prendre le pas sur tous les espoirs qu’il osait construire. Et dire qu’il aurait pu jurer, quelques semaines plus tôt, que c’n’était pas son truc – l’espoir. Il s’était laissé prendre au jeu : et encore et encore à Radcliff, on lui prouvait que c’n’était pas une bonne chose, d’alimenter des volontés trop ambitieuses, un bonheur qui faisait tâche, alors même que son nom était DeMaggio, et que ses mains étaient déjà couvertes de sang.

Tout ce qu’il pouvait faire, à la fin de l’histoire, c’était essuyer les catastrophes, absorber les déceptions, et faire avec. Avec la pratique, c’en devenait presque redondant, tandis qu’à nouveau, il s’retrouvait à n’pas savoir quoi faire. Quoi dire. Quoi décider. Peut-être qu’il aurait dû laisser Isolde grimper dans la chambre, s’enfoncer dans les draps, peut-être s’endormir avec le temps, et s’disant que ‘ça allait aller’ de soi-même, comme elle lui avait dit. Peut-être qu’y’avait des couples qui géraient les choses comme ça : irrémédiablement, tout finissait par aller. Ç’avait fini par aller, hein, quand ses parents avaient commencé à faire de lui un bon petit soldat – le cerveau avait fini par prendre le dessus, faisant sa magie pour que ça aille, et Cesare était entré dans les rangs. L’idée de tuer aussi, ç’avait fini par aller pour lui – littéralement, comme ça, du jour au lendemain, trop jeune, il était devenu un tueur, et son esprit, sa conscience, ses tripes, son intérieur tout entier avaient réussi à gérer ça, d’une certaine façon. Ç’arrivait aussi avec les ‘bonnes’ choses, comme Clara ; au début, ç’avait été la panique pour l’un comme pour l’autre – dix mois plus tard, ça allait, ou quelque chose dans ces eaux-là, du moins. La petite avait une vie presque normale, loin des troubles qu’il lui aurait imaginé dans ses pires cauchemars, comme si l’empreinte des meurtres qu’il avait lui-même commis aurait pu se retranscrire sur un simple bébé – comme une marque sur son front, un aspect monstrueux, sa peau se désagrégeant sous ses doigts quand il la touchait. Au fond, le DeMaggio n’avait jamais su à quoi s’attendre, à quoi s’préparer, quand il avait été question de ce petit bébé qui grandissait dans les entrailles d’Isolde – il aurait voulu, parfois, juste découvrir qu’elle l’avait trompé, et que c’était l’enfant d’un autre. Il aurait voulu aussi, peut-être à un moment, que cette chose disparaisse de sa vie, de ses plans futurs, des égarements de son esprit. Et encore, il n’avait pas été celui des deux qui portait cet enfant quotidiennement, vingt-quatre heures sur vingt-quatre, avec tous les aléas que ça pouvait amener. Il n’avait pas été Isolde. Il n’avait pas été à sa place. Il n’avait pas tenu le test de grossesse entre ses doigts, découvrant le résultat désastreux de celui-ci tout seul, comme un idiot, abandonné et l’arôme de la trahison encore frais à sa mémoire. Elle pouvait dire c’qu’elle voulait, hein, Isolde, penser c’qu’elle voulait de lui – mais encore et encore, il s’était projeté en avant, vers elle, vers c’qu’elle pouvait ressentir, vers les maux qu’il ne lisait que trop facilement dans ses prunelles. Il savait qu’il n’avait pas été là pour elle. Il savait qu’y’avait des choses qu’il n’pourrait jamais endurer de la même façon qu’elle l’avait fait. Et il savait même, qu’y’avait un lien tacite, immuable et invisible entre Isolde et Clara – quelque chose qu’il n’pourrait jamais supplanter, et des mois entiers qu’il n’pourrait jamais récupérer. Tous ces rendez-vous où elle était allée seule. Cette chambre qu’elle avait peinte toute seule. Les meubles qu’elle avait choisis toute seule. Même le prénom de leur fille, n’était que le résultat d’un choix que la mutante avait faite toute seule. Et il n’la blâmait pas pour ça, évidemment ; à côté, lui, il avait été trop occupé à perdre la boule, encore et encore et encore, à chaque désastre qui s’pointait dans sa vie, le monde redoublant d’imagination pour lui balancer chaque fois un peu plus d’épreuves à la figure. Alors peut-être que c’n’était que pour ce soir, que Cesare était trop épuisé pour juger quoique ce soit des révélations qui filtraient dans les paroles d’Isolde par rapport à sa grossesse. Ou peut-être avait-ce été un savoir qui s’était cultivé de lui-même dans son inconscient, avec les confessions qu’elle lui avait faites, prises par la panique dans sa chambre de motel. Des fruits de pensée qu’il n’avait pas voulu endurer plus avant en se penchant vraiment dessus. Ou peut-être qu’il savait qu’il n’avait pas grand-chose à dire ; c’était d’sa faute, à un certain degré. Et qu’est-c’qu’il pouvait dire ? Selon les va et vient de ses propres ressentiments, y’avait pas à douter que s’il avait été la femme de leur couple, il aurait eu les mêmes trajets de pensée.

Comme quoi, fallait croire que même sans essayer, même sans le paysage autour, juste avec eux-mêmes, ils arrivaient à faire d’la vie de Clara, quelque chose de compliqué, de douloureux et de dysfonctionnel. Qu’est-ce qui se passerait, si Clara devait grandir en sachant tout ça ? En sachant qu’à un moment, peut-être en même temps, peut-être chacun de leur côté, et pendant des mois entiers, ses parents avaient maudit sa simple potentielle existence, et sa future naissance ? Evidemment que c’n’était plus le cas, maintenant- et ça n’le serait plus jamais, quoiqu’il advienne… mais ç’avait été un songe, frôlant leurs pensées et leurs cœurs, pendant trop longtemps. Rien qu’une fraction de seconde, ç’aurait été trop long. C’n’était pas pour rien, après tout, que Cesare n’s’était jamais imaginé devenir père : il se savait tristement incapable de faire les choses bien. Et même dans le couple, c’était encore galère : la preuve était là, vivante et palpable partout autour de lui, dans le silence qui s’installait et glissait sous sa peau, le vide qui était sa seule compagnie. Isolde était partie dans la chambre, et il s’demandait bien à quoi ça pouvait servir de la suivre – surtout s’il n’avait rien à dire. Aucune bonne justification, aucune bonne parole, aucun argument. Et il n’en avait pas besoin, en plus, puisque comme elle le lui avait fait remarquer, elle ne serait pas celle qui se tiendrait entre lui et sa tentative de sauver un bébé de l’emprise d’enflures comme Rafael DeMaggio et compagnie. Pourtant, il savait qu’c’était ça, être en couple ; et jusque-là, ç’avait plutôt bien marché. Dans une certaine mesure. Ils avaient enduré les séparations difficiles, les hauts vertigineux auxquels suivaient forcément des bas aussi glacés que des abysses. Les désillusions, les tortures, la tristesse, la culpabilité- ils enduraient, plus que beaucoup d’couples qui se séparaient pour un oui ou pour un non. Allaient-ils par devenir ça ? Peut-être que ç’aurait été un bon syndrome de leur propre destruction, qu’il quitte la pièce lui aussi, embarque dans sa voiture en s’disant que ça irait mieux, parce que l’temps ferait de lui-même comme par magie, ce que le brun était incapable d’faire, avec des mots, des bonnes intentions, ou d’bonnes raisons. Il eut le courage, au moins, d’rejoindre la chambre, quand bien même une part traitresse de son esprit aspirait à fuir cette pièce, fuir l’énième confrontation qu’il pouvait y avoir entre ces quatre murs. Il semblait bien qu’à la fin d’l’histoire, c’n’était pas le décor qui avait la moindre importance, mais bien tout le reste. Les réponses d’Isolde, au moins, parvinrent à le faire soupirer, respirer à nouveau – d’un vague soulagement, qui fit glisser un sourire distrait sur ses lèvres, alors qu’il daignait enfin la regarder. Pour le coup, s’il avait le droit d’exprimer ce qu’il voulait, ce serait infiniment simple : rester contre la jeune femme, comme ça, sans se poser de question, sans laisser le temps reprendre cette place de frontière entre eux et le bonheur réel et durable. Ils avaient été si bien à Paris, loin de toutes ces préoccupations qui leur bouffaient si aisément la vie, quand ils stagnaient à Radcliff. En se redressant sur lui-même, assis au bord du lit, Cesare hocha vaguement la tête, glissant ses doigts dans les cheveux blonds d’Isolde – c’n’était pas au risque de réveiller Clara, qu’il préférait les contacts apaisants et affectueux avec la jeune femme. Il n’avait pas voulu s’disputer avec elle, il n’avait pas eu envie que les choses s’enveniment, ou que la situation leur échappe si vite. Lui, tout c’qu’il aurait voulu, c’était que ses deux semaines soient plus longues, ou que la réalité n’revienne pas si efficacement et rapidement jusqu’à eux. « A quoi tu t’attendais, quand même ? » qu’il lâcha, avec une expression contrite, « Est-c’que t’as réagi comme ça parce que tu croyais que j’allais juste partir sans rien dire ? » parce que clairement, il se l’demandait, alors que du pouce, du dos de ses doigts, il dessina le contour de sa joue. « Je-… je sais pas c’que j’aurais dit. C’que j’aurais fait en descendant. Mais j’vais nulle part, et j’ferai rien tant que tu seras pas okay avec tout ça. » et certes, ça semblait être beaucoup demander, pour l’heure. Peut-être bien que rien qu’en mettant sa veste, il avait grillé trop d’étapes : mais ça n’avait été qu’une veste, à la fin d’l’histoire. « Et j’vais pas chez mon père, Isolde-… pas ce soir. Peut-être… jamais, selon comment les choses se font. Mais j’dois aller la voir-… Gabriela. J’ai-… j’ai foiré, j’suis parti comme ça sans rien dire, et-… et les choses ont mal tourné. J’dois-… j’lui dois au moins d’lui expliquer. Ou j’sais pas. » fallait croire qu’à ça non plus, il n’était pas doué – à la fin d’l’histoire, c’était plus simple de dire qu’il n’était pas doué pour parler aux gens tout court, simplement pour alimenter en eux d’faux espoirs. Parce qu’il se les alimentait pour lui-même aussi, hein. Les désillusions d’Isolde, il les comprenait- c’était les mêmes que celles qui grondaient si amèrement en lui, et avaient instillé l’amertume de ses propres paroles.