S’il y avait bien eu une chose que ses derniers relents de relation avec sa sœur avaient prouvé, c’était que Cesare, il n’était pas très doué pour gérer les crises. Partagé entre ses propres ressentiments, l’incompréhension, la culpabilité, la distance- la peur, le grand-frère toujours adapté à la situation et apte à tirer profit de n’importe quelle mauvaise-passe, s’était envolé, au profit de quelqu’un qui avait pour ambition de tout contrôler, tout calculer, tout maîtriser, comme si ça pouvait effacer les maux et chasser les dangers. Il aurait bien eu envie de parler avec Aria, lui, ou au moins écouter – ç’aurait été un indéniable signe selon lequel sa sœur serait alors apte à ouvrir la bouche pour se livrer à lui, chose qu’elle n’avait finalement jamais vraiment faite, préférant prendre la fuite dans des fêtes imprudentes ou avec des inconnus, plutôt qu’à compter sur lui. Est-ce qu’il l’avait mérité, ce traitement glacial et impitoyable, jusqu’à la toute fin ? Il l’avait bel et bien désertée pendant des mois entiers, sa sœur – presque une année, si on n’comptait que son absence de la maison familiale et plus de cinq ans, quand on comptait tout l’temps qu’il avait passé à la repousser, de peur qu’elle ne découvre sa nature de dégénéré. Ça, elle l’avait appris, Aria ; au bout d’un moment, lors d’une de leurs disputes – elle l’avait appris, que ça faisait cinq longues années, qu’il se savait être un transmutant, et qu’il n’avait rien dit : ni à leurs parents, évidemment, mais ni à elle. Et pourquoi ? Pourquoi, lui avait-elle demandé. Une réponse qu’il avait été bien incapable de lui donner – c’n’était pas faute d’avoir creusé : est-ce que celle-ci était simple comme bonjour, celle qu’il avait si vivement retenue entre ses lèvres, coupant court à la confrontation ? Etait-ce parce qu’il n’lui avait pas fait confiance, tout simplement ? A elle, Aria, l’intouchable, l’éternelle, l’immuable ; Aria, son brin d’humanité, sa survivance de conscience et de contenance. Sur tellement de points, il aurait juré être totalement capable de vouer sa vie à sa sœur les yeux fermés, et à compter sur elle pour le sortir de n’importe quelle situation – la pratique, peut-être, aurait toujours été différente de cette théorie, alors même qu’il aurait juré sur tous les saints que c’était cette conviction-là qui était profondément ancrée en lui. Et peut-être que le temps aurait fini par arranger les choses – peut-être aurait-il fait sa magie, en avançant tout simplement, calmant les nerfs et refermant les plaies. C’était c’que Cesare avait, intérieurement, fini par se dire ; avait-il jeté l’éponge ? Non, mais encore et encore, il s’était juste, contenté de serrer Aria dans ses bras quand elle se réveillait en pleurs, ou quand quelque chose qu’elle ne voulait pas expliquer n’allait pas. Il s’était nourri de ça, ces infimes moments où il aurait pu jurer retrouver sa petite-sœur ; il avait eu tort. Jamais il n’l’avait retrouvée – pas comme ils avaient été avant, pas d’cette façon inclusive et idéale, où ils s’disaient tout, même les choses potentiellement gênantes, ou compliquées, ces trucs que leurs parents seraient incapables de comprendre. Parfois, maintenant, quand il creusait dans sa mémoire à la recherche d’un souvenir avec Aria, il ne trouvait que les derniers moments, les choses récentes ; ce qu’il avait ressenti quand il était rentré dans cette chambre de motel, et qu’Aria n’avait pas été là. Encore une fois. Ce qu’il avait ressenti pendant la fête foraine, quand les premières explosions s’étaient déclenchées. L’hésitation qui l’avait littéralement cloué sur place, quand il avait entendu l’appel à l’aide de cette inconnue, pour voir la guichetière qui lui avait vendu son billet d’entrée, coincée dans sa cabine. C’était incroyable, au fond, la netteté avec laquelle cette soirée revenait dans sa tête, alors même qu’il luttait aujourd’hui pour se souvenir du son de la voix de sa sœur, ou du mielleux de son regard, quand elle l’avait observé avec amour et confiance. Y’a bien longtemps, maintenant.

Parfois, quand il regardait Clara, Cesare s’disait que c’était dommage, qu’elle ait hérité de ses yeux sombres, que les ténèbres soient venues jusqu’à dévorer ses prunelles – elle avait le regard innocent, cet aspect fragile qui lui enserrait le cœur d’une inquiétude palpable. Mais ses yeux à lui, ils n’étaient rien comparés à ceux d’Isolde, ceux d’Aria ; ils avaient toujours été emplis d’une lueur qui était morte dans les siens depuis belle lurette – alors il s’était dit que ce serait mieux pour Clara, d’tirer ses gênes de c’côté-là au moins. Mais aurait-il seulement supporté de regarder sa fille, et d’être encore et encore, rappelé vers sa sœur, morte trop tôt, à cause de lui ? Peut-être qu’en y réfléchissant, la tournure des choses n’était pas si mauvaise, et la génétique lui épargnerait d’autres douleurs, en plus de tout c’qu’elle lui avait déjà infligé. Parce que bordel, comme il l’avait déjà dit mille fois, dans son fonctionnement d’esprit infiniment glacé, sa vie aurait été plus simple s’il n’avait pas été un dégénéré du jour au lendemain- s’il n’avait pas eu cette chose en lui pour le pousser à s’éloigner des siens, et à n’plus se sentir appartenir à la fière famille des DeMaggio. Ce nom qu’il s’était vu perpétrer et faire survivre pendant des décennies, orgueilleusement, sans même tenir compte d’en quoi ça le transformait, que de s’attirer la confiance et la fierté de ses parents. Cette toute nouvelle conscience qu’il s’était éveillée en lui-même, elle faisait un mal de chien. Et il n’pouvait pourtant pas la renier, puisque c’était cette partie-là d’lui-même qui l’avait amené sur le chemin d’Isolde, l’esprit et le cœur ouverts pour la laisser passer toutes les frontières qui l’avaient séparé du monde, et arriver jusqu’à lui. Ouais, en chasseur, sa vie s’rait plus simple, moins faite de remords et de vieux souvenirs couverts de sang, sur lesquels il portait désormais un œil critique et acerbe. Mais il n’aurait pas Isolde. Il n’aurait pas Clara. Mais peut-être qu’Aria serait encore vivante. Ou peut-être qu’il aurait été tellement con qu’il l’aurait lui-même tuée, pour être une transmutante, et il aurait froidement tourné la page ; parce que c’était c’qu’il avait été à l’époque, froid, impétueux, distant. Inhumain. Bien plus que maintenant, avec sa capacité monstrueuse à plier tout métal à sa volonté, et la dangerosité qui coulait dans ses veines. Et malgré les silences, les secrets dans lesquels il tombait dès qu’il était question de quitter Isolde, passer la porte de son appartement ou d’sa maison pour repartir vers chez ses parents, il regrettait chaque matinée qui le ramenait à la réalité, bien plus qu’elle. Il y avait ses propres démons, dans les couloirs de cette maison ; il y avait ses torts, ses cauchemars, ses peurs, ses doutes- tant d’choses desquelles il n’avait jamais eu l’habitude de parler. Certainement pas à ses parents, qui avaient probablement fini par croire qu’à force de lui balancer des coups dès qu’il faiblissait, il était devenu ce genre de machine qui n’ressentait rien. Les rares bribes de sentiments qu’il avait laissé transparaître, ç’avait parfois été avec Aria, parfois avec Skylar. Parfois avec Ellie, ou celles à qui il livrait son cœur, en retenue, en pointillés, sans jamais s’laisser totalement conquérir. Et Cesare, des années plus tard, il avait cru qu’il avait fait les choses différemment avec Isolde. Mais peut-être pas. C’était déjà un progrès en soit, qu’elle sache qu’il était un chasseur – mais c’n’était pas quelque chose qu’il lui avait dit, assis autour d’une table, à la regarder droit dans les yeux, prêt à affronter la chose. C’était une sentence qui lui était tombée dessus, en même temps que la trahison, le deuil, la hargne, la tristesse. Et à elle de connecter les rares informations qu’elle avait glanées, des points par-ci, par-là, qu’elle avait tant bien que mal assemblés les uns avec les autres. Comme ce soir, probablement : quelles idées aurait-elle pu se faire, en le voyant mettre sa veste, prêt à embarquer sans un véritable mot, vers elle ne savait où ? Vers une destination qu’elle n’pouvait que trop bien deviner, puisqu’encore et encore, ç’avait été cette zone tabou qui n’avait eu de cesse de les séparer.

Il savait, alors, il ne savait que trop bien pourquoi elle s’énervait, pourquoi c’était normal et légitime. Pourquoi c’était lui qui s’plantait, comme il s’était planté avec Aria ; peu importait c’qu’ils avaient décidé des semaines – des mois – plus tôt, lorsque les circonstances l’avaient exigé. Cette fois, ils s’étaient promis d’faire les choses différemment, et même si la situation n’était pas encore idéale, ou parfaite, ou l’avenir dégagé juste devant leurs yeux comme un horizon clair, ils pouvaient toujours faire les choses bien. Parce que les mots d’Isolde, ils avaient une certaine façon d’être blessants – c’n’était pas c’qu’elle voulait, ni c’qu’elle sous-entendait, ni ce qu’elle incluait : elle acceptait, elle endurait, encore. Toute seule. Ce fut sûrement ce qui le ramena le plus sur terre, lui faisant serrer les dents ; lui aussi, il était tout seul, la plupart du temps. Peut-être parce que c’était d’sa faute, qu’il poussait les circonstances dans cette voie-là. Parce qu’il se fiait aux mauvaises personnes, et n’disait jamais assez. « T’es pas toute seule, okay ? » c’est tout ce qu’il trouva à dire, dans un premier temps, trouvant le regard de la jeune femme dans la pénombre, forçant un léger sourire à effacer la tension qui montait en lui, culpabilisante. « Jamais, avec moi. J’suis désolé… si t’as pensé ça. Je-… j’sais pas trop c’que ça peut vouloir dire de nous, si-… si quand t’es avec moi, tu crois que t’es… exclue, ou je sais pas. » une remarque dont la sévérité était dirigée vers lui, bien plus que vers elle. « Je sais que-… que j’sais pas trop, parler des choses qui peuvent être importantes. Parfois j’finis par me persuader qu’elles n’en ont pas. Et qu’on peut faire sans. » c’n’était pas une question d’elle, c’n’était pas une question d’Aria non plus alors – c’était lui. Lui qui irrémédiablement, avait repoussé sa sœur hors de sa vie, comme il avait repoussé toutes ses relations précédentes ; toutes, elles avaient lâché prise à un moment donné, tournant la page par elles-mêmes. Ç’avait été douloureux pour l’temps que ç’avait duré, mais ç’avait été pour le mieux. Combien d’fois s’était-il répété ça ? Il avait même commencé à le faire avec sa propre sœur, pour se convaincre lui-même de trouver un moyen de lui faire quitter la ville : le truc qu’il n’avait pas vu venir, c’était qu’elle avait réussi à s’faire à l’idée par elle-même, et que ç’avait été un projet si concret, qu’elle avait plié bagages le soir de sa mort. Si vite. Si clairement. Mais il n’était pas stupide, Cesare, il savait qu’Isolde elle parlait aussi d’une question de logistique : pour le temps où il serait avec Gabriela, il n’serait pas là, dans la maison, à ses côtés- elle serait seule. Comme elle ne l’avait pas été depuis des lustres – un des nombreux, indéniables, merveilleux avantages qu’ils avaient eus à l’autre bout du monde – un problème qu’il n’pouvait clairement pas effacer complètement, parce qu’il maîtrisait le métal, et non pas la capacité de se cloner. Comme quoi, y’avait pas que pour les fantasmes érotiques que ça pouvait être utile. « T’es en sécurité ici, Isolde. C’est ta maison. Y’a personne qui viendra ici. Et-… tu sais que si tu m’appelles, ou m’fais un message, même un message vide, j’rappliquerai aussi vite que j’peux. » et sa main glissa le long du bras de la mutante, pour trouver sa main, l’enserrant doucement ; « C’était-… c’était débile, d’dire qu’on pouvait pas s’voir, ou pas s’parler, au début de toute cette histoire. Manifestement, on n’a jamais respecté ce-… marché entre nous. » il eut un vague ricanement, qui mourut bien assez vite, au profit d’un sérieux auquel il s’accrocha, pour regarder la blonde droit dans les yeux, continuant ses caresses sur sa main. « J’m’en fiche de c’que ça peut vouloir dire pour-… pour je sais même plus quoi, si j’dois accourir juste sous le nez de mon père pour t’aider, ou n’importe quoi. J’m’en suis toujours foutu… je-… j’me disais juste que c’était-… évident, alors que ça l’était peut-être pas, en fait. » parce que bon, c’n’était pas comme s’il l’avait dit en des mots clairs, ou vraiment démontré à un moment donné. Il pensait l’avoir fait, encore et encore. Mais peut-être pas assez. « Peu importe c’qui arrive… t’es jamais toute seule, okay ? » rien que par la pensée, chaque pression de son cœur contre son poitrail, il avait été bien plus souvent avec Isolde qu’avec ses propres parents, vraiment concentré sur sa tâche et ses objectifs. Tout ça, ça n’avait été qu’une comédie dans laquelle il avait trop vite, trop drastiquement agonisé, sans cesse rappelé par c’que ses volontés demandaient, chaque jour un peu plus. Il serait devenu fou, si en tous ces mois, ils s’étaient effectivement évités, et n’s’étaient pas vus du tout : tout autant qu’il s’était dit que c’était imprudent au moment d’ces retrouvailles avec la jeune femme, maintenant, il savait que ç’avait été indispensable. Comme un gros bol d’air frais au milieu d’une noyade constante vers les abysses. « Tu sais-… tout c’temps qu’on a perdu… tout c’que j’ai fait, pour trouver Moren et-… ces trucs que j’croyais indispensables. J’pensais que-… que c’était une bonne raison. Peut-être que cette fois, c’est une bonne raison, au moins. » c’était c’qu’il aimait se dire, du moins- ce qu’il s’était répété depuis de longues minutes dans cette même chambre avant qu’elle n’ arrive, et fasse ses propres conclusions. « J’en ai pour deux heures, maximum ce soir-… j’dois juste aller parler à Gabriela, voir ce qu’on peut faire. J’retourne pas chez mes parents. Je-… je sais juste pas c’qu’on va faire, après. Alors-… est-c’qu’on en parle maintenant, ou après ? J’étais pas-… pas prêt à partir moi non plus. » même pour juste deux heures, juste arpenter les rues de Radcliff lui semblait… trop. « On est rentrés, et j’avais laissé ce téléphone derrière, avec-… l’attirail du parfait hunter que j’suis censé être. Et quand j’ai vu tous les messages qu’elle m’avait laissés. J’l’ai appelée. Et depuis-… depuis j’ai un peu passé mon temps à tourner en rond dans cette chambre en m’demandant quoi faire. » s’il devait parler simplement, c’était bien tout ce qu’il avait à dire, comme quoi, c’n’était pas si compliqué ou casse-tête, de trouver les mots. « Je savais que pour toi-… ce serait assez évident, d’savoir quoi faire. Même si ça peut-… encore une fois, venir entre nous, ou repousser c’qu’on peut avoir prévu. » elle avait accepté l’idée qu’il privilégie une vengeance stupide, contre leur histoire à eux deux, parce qu’elle avait pensé à lui avant d’penser à elle, ou eux deux, ou ces si bons sentiments qui survivaient quand ils étaient ensemble. Parce qu’Isolde, elle était comme ça, altruiste, volontaire-… et pourtant, elle méritait mieux. Ils méritaient mieux. « J’avais juste besoin d’arriver à cette conclusion, moi aussi. » admit-il à nouveau, baissant vaguement le regard, ses mâchoires se joignant étroitement ; il s’était jeté tête la première dans une volonté de vengeance bien plus grosse que lui, mais il avait tout un débat interne quant à sauver un gamin d’un an à peine, de l’emprise de types aussi malsains que ses parents à lui. Dans un soupir, il eut un grognement, las avant l’heure, faisant tout un tas d’acrobaties pour se hisser par-dessus Isolde, et parvenir à s’allonger à côté d’elle. « J’suis désolé. » qu’il répéta, parce que c’n’était jamais assez. « Et manifestement-… y’a des trucs auxquels t’as pensé, et que j’avais même jamais vraiment envisagé. » dans un vague sourire, il haussa les sourcils ; à force d’amasser les cicatrices, à survivre à un peu tout et n’importe quoi, il n’craignait plus particulièrement la mort. Y’avait même eu des époques où il s’était volontiers jeté dans n’importe quelle situation, pour la voir venir un peu plus vite, persuadé que ça simplifierait bien des choses. Mais il avait Isolde, maintenant. Et ils avaient Clara. Peut-être bien que connaître son père, ou savoir ce qui lui était arrivé s’il devait lui arriver quelque chose, pouvait être un bon moyen d’garantir à la petite un avenir plus stable que l’inverse. Ç’avait été hypocrite, pourtant, d’penser comme ça – c’était un peu comme à l’époque où Isolde lui répondait qu’elle ne mourrait pas, ou ‘que si elle mourrait, ce serait au moins pour une bonne cause’ quand il s’inquiétait pour elle. Comme quoi, y’avait toujours tout un tas d’trucs qu’il n’prenait pas en considération, quand il pensait à l’avenir ; il n’était pas encore très doué pour ça, trop occupé à survivre à chaque journée, comme le lui rappelait si bien Radcliff.

Il aurait bien voulu se rendre dans ce lit avec Isolde, pour s’y endormir paisiblement, comme ils en avaient pris l’habitude à l’autre bout du globe, en oubliant le monde et les tracas amenés par le quotidien propre à Radcliff. Il aurait voulu pouvoir fermer ses yeux, serrant la femme qu’il aimait contre lui, caressant tendrement sa peau jusqu’à ce que le sommeil ne vienne le prendre, bien moins hostile et rempli d’ennemis que les cauchemars qu’il avait eu l’habitude de faire pendant des mois. Ouais, si ce soir, là maintenant, n’était qu’une question de choix, tout serait évident. Cesare, il n’avait pas voulu revenir à Radcliff pour à nouveau se faire dépasser et noyer par les circonstances, les ‘c’est compliqué’ et la vie tout autour. Il n’avait pas juré à la Saddler qu’ils revenaient ensemble pour changer les choses et finalement oublier tout ça, renoncer à toutes ces promesses dès la première difficulté. Il n’avait même pas prévu que toute cette histoire avec Gabriela n’empiète sur le couple qu’il essayait de construire avec la mutante. Il l’avait presque oublié, ce passé ténébreux dans lequel sa cousine était venue lui rendre visite pour la première fois, lui demandant trop de faveurs pour la ruine d’homme qu’il avait été à l’époque. Sans Isolde, sans sœur. Sans avenir en stock, sans même l’ombre d’un espoir pour cela. Sans vengeance. Et sans passé à chérir sans que l’arôme amer de l’échec n’assombrisse ses songes. Cesare non plus, il n’voulait plus imaginer sa vie sans que son quotidien ne se construise avec Isolde. Il n’voulait plus avoir un demain duquel elle ne ferait pas partie, pour une raison ou une autre. C’avait été injuste, qu’elle pense même pour un instant, que juste après leur retour de France, comme ça, il puisse accepter d’avoir cette option. Quoiqu’il ait pu faire ou dire pour lui laisser croire ça, il n’avait certainement pas l’intention de le refaire. Mais ils étaient toujours comme ça, hein : aptes à s’énerver avec volonté et ardeur pour ne rien lâcher, et exprimer ces pensées habituellement trop dangereuses ou trop blessantes pour être formulées. Ouais, il semblait bien qu’il y avait plein de choses qu’ils ne se disaient pas : des responsabilités qui dictaient leurs vies, aux ressentis lovés dans leurs tripes. Isolde aussi, d’après ce qu’elle avait dit un peu plus tôt dans le salon, il y avait eu des choses qu’elle avait gardées pour elle. Et dans l’océan de leur incompréhension, aucun n’était plus coupable que l’autre. Alors prendre le temps de souffler, respirer un peu contre les oreilles, c’n’était pas une si mauvaise idée que ça : si le DeMaggio n’avait pas envie de se disputer avec Isolde maintenant, ce n’était pas juste afin de ne pas réveiller Clara. Pour commencer, il n’avait même pas eu l’intention de s’engueuler avec elle sur quoique ce soit, ou d’laisser les paroles acerbes dépassées les limites difficilement tracées de son esprit : les choses avaient commencé à s’envenimer de là, alors que le brun n’avait pas su quoi faire avec les informations qui lui étaient si brutalement tombées sur la gueule. Certes, il avait aussi enfilé sa veste, et avait semblé prêt à glisser dans le couvert de la nuit sans rien dire ; mais la plupart des idées qu’Isolde avait eues, elle se les était construites d’elle-même. Jamais, avant ou après leur voyage à Paris, avant ou après la torture qu’elle avait subie, il n’aurait fait que passer la porte sans se retourner, profitant du fait qu’elle ait le dos tourner pour ne pas lui rendre de compte. Parfois, lorsque les séparations avaient été lourdes de sens et difficiles, ç’aurait presque été une bonne solution, que d’faire comme ça : profiter de l’aube, alors qu’elle dormait encore, pour disparaître comme un amant qui abandonnait sa conquête sans crier gare – mais il n’l’avait jamais fait. A chaque fois, ils s’étaient séparés en se regardant droit dans les yeux. Ils s’étaient dit au revoir de la manière la plus douloureuse qui soit, affrontant les blessures visibles dans les prunelles de l’autre, entendant la voix qui s’étouffait, ressentant leurs cœurs qui se brisaient.

Et ce soir, n’aurait pas été différent de toutes les autres fois, si seulement il avait pu avoir le temps de faire sa paix avec cette idée, et d’avoir l’opportunité de s’construire une contenance, pour au moins paraitre serein à l’idée de partir déjà. Il pouvait lui dire, à Isolde, que c’n’était que pour deux heures, que c’n’était que pour aller voir Gabriela et se rendre compte de ce qui s’était passé : en son for intérieur, le chasseur ressentait déjà à quel point c’était trop – trop longtemps, trop lointain, trop dangereux. En deux heures, beaucoup d’choses pouvaient se passer, surtout à Radcliff. Et en deux heures, beaucoup d’choses pouvaient changer. L’injustice qu’il sentait gronder en lui en une protestation brûlant ses entrailles, il savait qu’il n’devait pas la formuler à haute-voix : ça ferait de lui la personne la plus égoïste qui soit, à volontiers balancer tous les autres aux oubliettes, sous prétexte qu’il avait Isolde maintenant, et qu’il était heureux, serein, et qu’il avait une chance d’faire les choses bien avec elle. Combien de fois avaient-ils lutté ? Combien de fois avaient-ils oscillé entre inassurance et insécurité ? Et pourtant, il avait beau creuser, mais Cesare n’voyait pas en quoi il rendait aux autres ce qu’ils lui avaient donné : parce que Gabriela, concrètement, elle n’lui avait jamais rien donné, jamais rien rendu comme faveur. Hormis le fait d’être brusquement entrée dans la rue où il avait été, laissant s’enfuir la proie qu’il avait eue ce soir-là, dans sa traque frénétique à la recherche du tueur de sa sœur. Non, concrètement, c’qu’on semblait attendre de lui ce soir, c’était qu’il renonce à Isolde, à leur petit bonheur si difficilement érigé, et pourtant si simple – qu’il claque la porte de cette maison, comme s’il était sûr de vouloir sacrifier tout ça au nom d’une démarche totalement altruiste d’aider quelqu’un. Alors que l’monde, lui, il n’l’avait jamais aidé, jamais sorti du néant, jamais apaisé : Cesare, il avait dû se sortir de chaque merde de sa vie tout seul, il avait lutté, enduré, encaissé, souffert. Et eux deux, Isolde et lui, ils s’étaient retrouvés au prix de tellement de sacrifices, tellement de moments douloureux, tellement de luttes ; et le Destin, les autres, ou l’reste du monde n’les avaient jamais aidés. Et pourtant-… pourtant, c’qu’ils devaient faire maintenant, c’était juste se dire au revoir, comme si c’était la chose la plus normale qui soit ? C’était injuste – ouais, c’était bien tout ce que le jeune homme avait à dire sur toute cette histoire. Elle était injuste, et malgré lui, avait déjà commencé à couler à travers tout son corps, une rancune incandescente. Pour le coup, il aurait bien eu envie d’être encore de l’autre côté de cette planète, à n’penser à rien. Ou encore dans l’avion, ou sur la route : il y avait eu l’appréhension pour teinter ces deux semaines merveilleuses, d’une noirceur réflexe, mais ç’avait toujours été moins pire que ça. Ca – la réalité palpable et désagréable, déchirée entre le devoir et la volonté ; s’il s’écoutait, Cesare s’arrangerait surtout pour n’jamais plus avoir à croiser son père, sa cousine, ou n’importe quelle personne de sa famille. Comment était-il censé guérir de quoique ce soit, se remettre, s’reconstruire – ou se construire tout court – s’il était sans cesse ramené à son autrefois, soi-disant par des gens bienveillants, qui n’demandaient de lui qu’un coup de pouce qui mettait toute sa vie, tout son bonheur, tout c’qu’il avait, en danger imminent ? Qu’est-ce qui lui disait, qu’en répercutions pour ce qu’il ferait avec Gabriela ce soir ou dans les jours à venir, Rafael DeMaggio et Eleazar Rivera n’viendraient pas lui prendre sa fille à lui ? Et qu’est-ce qu’elle ferait, Gabriela, dans ces circonstances-là ? Il avait bien du mal à croire aux gens nobles, Cesare ; y’avait Isolde, évidemment, mais dans l’inhumanité qu’il avait toujours côtoyée, elle avait été la seule lueur rassurante et apaisante. La seule à marquer son esprit. La seule à éveiller son cœur presque mort. Les autres, ils avaient toujours été indignes de confiance – aisément traitres ; et Gabriela, inconnue comme elle était, elle faisait partie de cette foule-là. Alors est-ce que Gabriela l’aiderait à retrouver sa fille, elle, si les rôles étaient inversés ?

Ces pensées sévères sur le monde, le chasseur préférait les garder pour lui, pour ce soir. Et pourtant, ç’allait à l’opposé de tout ce qu’ils se disaient, là maintenant. Peut-être devraient-ils trouver un moyen de tout se dire, ouais ; elle n’avait pas tort. Mais il y répondit uniquement par un sourire pincé, faute de mieux. Au-delà des idées impitoyables qui se construisaient dans sa tête, y’avait des choses dans le tout dont il n’avait pas envie de parler. Des choses qu’elle ne voulait pas entendre, non plus. Avec du recul, l’expérience, leur histoire, il savait que, peut-être, ça n’changerait pas ce qu’elle ressentait pour lui, qu’il délie sa langue et livre ses pensées ou ses expériences à haute voix. Mais quand même. C’était trop dur. Douloureux, même ; des mois ou des années plus tard – des cicatrices qui restaient ouvertes bien plus longtemps que les anciennes plaies qu’elle pouvait voir sur sa peau, à chaque fois qu’elle glissait ses doigts ici ou là. Elle avait pourtant toujours le talent de le faire sourire, Isolde, dès lors que ses songes se retrouvaient engloutis par la réalité. Il en rit, même, pour le coup : et dire que pendant toute la grossesse de la blonde, il avait fui, craint, appréhendé ce ventre rebondi qu’elle exhibait fièrement avec le temps – maintenant, il se découvrait totalement conquis, amoureux de sa fille, amoureux du fait d’être père, et de sentir cette humanité pure vivre en lui, à travers Clara. Il aimait parler d’elle – de leur fille ; il aimait la prendre dans ses bras, la sentir s’endormir au creux de ceux-ci ; un peu comme sa mère, Clara avait cette magie unique en elle, qui agissait sur lui avec une efficacité diable. Elle était parfaite, évidemment : combien de fois par jour le disaient-ils environ ? « J’suis sûr qu’elle a hérité ça de toi plus que d’moi. J’avais déjà pas vraiment compris grand-chose à ‘au-dessus des normes développementales’. » le brun en roula des yeux ; il exagérait un peu, quand même. Quoique. Son premier réflexe aurait probablement été de s’inquiéter face au médecin qui lui aurait annoncé un charabia pareil. « Merci de préciser pour moi. » il pinça les lèvres d’une moue amusée, le regard baigné de c’genre de bonheur tout simple, qui avait coulé en lui en un flot continu, quand ils avaient été en France. Il aimait, du coup, découvrir que ces sensations-là pouvaient survivre en lui, même à Radcliff. Et évidemment que c’était grâce à Isolde avant n’importe qui d’autre. « J’avoue que ce genre de message m’aurait fait sourire. » il n’en était pas à se sentir exclus de la vie de sa fille, c’était déjà ça. Et puis, plus il y réfléchissait, plus il se disait qu’alors que son nom était absent de tout papier officiel concernant la petite, il n’avait pas grand-chose à dire. « Si t’as envie de me raconter ta journée, tout ça… tu sais que tu peux, hein ? » il demanda, dans une caresse, avant de sourire à nouveau. Peut-être que ça viendrait petit à petit, en tâtonnant, creusant dans les trucs qui leur paraissaient anodins ; peut-être que c’était bien plus simple aussi, que l’fait qu’ils soient un hunter, et une mutante – un paria dans sa famille, et elle une toute nouvelle maire. Ça faisait aussi partie du fait d’apprendre à vivre en couple ; et il allait aussi falloir qu’ils apprennent à s’raconter des trucs au-delà des exploits de Clara, sinon ils deviendraient aussi c’genre de parents qui ne vivaient qu’à travers leur enfant. Ils en avaient la possibilité, hein – il se souvenait bien d’une époque où ils s’étaient envoyés des sms plutôt intéressants. « Ouais, c’est mieux que de s’parler que quand c’est la catastrophe, ou quand on se dispute. » c’était vraiment grossir le trait, évidemment, mais l’idée était là. La dispute, parfois, ça semblait quand même être leur petite recette miracle et réflexe pour enclencher une discussion qui n’avait que trop tardé : c’était stupide, et ce serait irrémédiablement plus destructif que constructif. Mais leurs réconciliations en valaient toujours la peine : pour le coup, la discussion qu’ils commençaient à avoir, là, elle se passait bien mieux que tous les scénarii qu’il avait construits dans un coin de sa tête, quand il avait été seul, à tourner en rond dans cette chambre. Il aurait bien eu envie de sauter l’étape de la dispute douloureuse pour en arriver là dès le début, parce qu’il aurait mieux choisi ses mots ou parce qu’elle aurait moins eu de conclusions hâtives. Mais-… mais ils y arriveraient. Si ça devait passer par eux parlant de leur journée, eux deux vantant les exploits de Clara, eux deux se retrouvant entre les draps d’un lit, à se caresser tendrement la main pendant qu’ils parlaient, qu’y avait-il à n’pas vouloir, là-dedans ? C’était fou, cette façon qu’elle avait, Isolde, de l’faire l’aimer encore plus, à chaque fois qu’elle ouvrait la bouche, à chaque fois qu’elle le regardait, à chaque fois qu’elle lui confiait quelque-chose. C’était fou, cette façon qu’elle avait de se préoccuper du monde autour d’elle, alors qu’elle s’en était prises, des raclées douloureuses, et qu’elle avait, elle déjà, son lot de problèmes à même de la pousser à devenir la plus égoïste des personnes. Tant de qualités qu’elle possédait, et dont il était dépourvu, lui. Et s’il savait pourquoi il l’aimait, lui, pourquoi il n’pouvait pas décrocher son regard d’elle dès qu’elle entrait dans une pièce ou parlait – il avait bien du mal à voir c’qu’elle lui trouvait. Probablement que tout ça arrivait surtout parce que l’amour rendait aveugle, et qu’Isolde, elle, elle avait une façon d’ignorer tous ses défauts, comme personne n’l’avait jamais fait avant. Cesare s’en retrouva alors pris au dépourvu, à la question de la blonde, ses mâchoires s’enserrant l’une à l’autre, alors qu’un rapide bilan d’sa vie toute entière se dressait dans sa tête. Il en haussa les épaules, cillant pour concentrer son attention sur les doigts de la jeune femme, entremêlés aux siens à lui, une union qu’il avait dressée à hauteur de son visage pour admirer les caresses qu’il égarait sur ses phalanges. « Y’a-… y’a jamais eu trop d’gens, pour s’inquiéter de c’que j’pouvais devenir. » il confia enfin ; plus que jamais maintenant, il doutait même du fait que sa sœur en ait eu quelque chose à faire, à un moment, de c’qu’il aurait pu éprouver si elle l’avait laissé derrière sans se retourner. En avait-elle eu quelque chose à faire, au moment de fermer la porte de leur chambre de motel une dernière fois, avec la volonté de n’jamais y retourner ? Ses parents, évidemment qu’ils avaient voulu qu’il vive – pour perpétrer le nom et l’héritage de leur famille, bien plus que parce qu’il était Cesare, et qu’il avait le droit de vivre, et qu’ils s’préoccupaient de lui de manière légitime, comme le feraient n’importe quels parents. « J’ai jamais pensé à-… à c’qui pourrait rester, si j’étais plus là. » et soudainement, le brun s’en sentit coupable, ses tripes se nouant alors qu’il osait relever les yeux vers Isolde, enfin. « J’pense que tout l’monde qui a toujours fait partie d’ma vie aurait juste-… continué à vivre, comme si ça avait pas d’importance. Alors-… » il avait de nouveau envie de s’excuser – mais il savait déjà que c’était redondant, à force. « J’sais que j’te l’ai dit plein de fois, moi. Et que j’te l’ai reproché, même… » de n’pas être assez prudente, de n’pas faire assez attention, de dire ces mots suicidaires comme si le reste n’avait pas d’importance. Mais il n’avait pas été mieux, franchement. Il prit une inspiration, enfin, se décidant à sortir de la torpeur de ses songes, pour esquisser un maigre sourire, faussement sardonique, quand bien même toute cette réalité était plus blessante qu’autre chose : « Le truc c’est-… c’est qu’y’aurait même personne là-bas, qui aurait l’idée de s’préoccuper de qui pourrait en avoir quelque chose à faire. Et-… personne qui sait, pour toi. » pas ses parents, pas Rayen. Pas même Gabriela. Aria non plus, n’avait pas su. Et il n’pouvait pas prétendre avoir une troupe d’amis, des confidents, des alliés. Y’avait-… y’avait. En se hissant légèrement par-dessus Isolde, se dressant sur un de ses bras, Cesare put atteindre la table de chevet, et un stylo qui se trouvait là, que la jeune femme utilisait souvent pour trainer son boulot jusque dans le lit, selon les soirs. En attrapant le dos de la main d’Isolde, il écrit un numéro, qu’il avait mémorisé assez facilement : « Tu sais que j’vais revenir. Ce soir, et tous les autres soirs. » il l’observa, honnêtement, sans ciller ; il y croyait, lui. Mais si ça pouvait aider Isolde, la rassurer ; c’n’était jamais de trop, évidemment. « Elle ne saura pas ce qui m’est arrivé, s’il m’arrive quelque-chose. Mais elle pourra t’aider. » évidemment qu’il s’agissait de Skylar. Y’avait bien qu’elle qui savait pour Isolde – bien qu’elle qui en avait quelque chose à faire ; bien qu’elle qui faisait partie de sa vie parce qu’elle se préoccupait de lui. Bien qu’elle qui avait réussi à l’atteindre, et à tenir bon ; elle et Isolde. Et parfois, quand il s’demandait si elles s’entendraient, il s’disait qu’y’avait plein de qualités qu’elles avaient, qu’il n’avait vues qu’en elles deux, en vingt-sept ans de vie, à écumer le pays et à côtoyer une humanité décharnée.

Si ce soir n’avait été qu’une question de désir ou d’envies, Cesare saurait exactement de quoi cette nuit serait faite. Au moins d’un dernier brin d’oubli, et d’évasion avec Isolde et Clara. Après tout, fallait bien qu’ils récupèrent du décalage horaire, avant de se laisser rattraper par le reste du monde. Mais sans doute avaient-ils fui depuis trop longtemps : si les messages de Gabriela avaient dû avoir une quelconque utilité, ce serait celle-là. Celle de rappeler au DeMaggio qu’il avait fui – juste fui, sans le moindre égard pour qui que ce soit. Pourtant, il s’était souvent répété dans le procédé que c’n’était pas une si mauvaise chose ; qu’il n’commettait pas un crime en embarquant dans un avion direction l’autre bout du monde, sans prévenir qui que ce soit. Les autres, hein, ils vaquaient à leur vie également, sans lui rendre de compte non plus : depuis combien d’temps exactement, n’avait-il pas vu Gabriela ? Leurs relations jusque-là, se limitaient au tête-à-tête qu’ils avaient eu, alors même qu’elle avait débarqué au milieu de sa traque revancharde, à la recherche du tueur d’Aria. Elle n’savait rien de lui, sa cousine, et il n’avait certainement pas l’intention d’laisser son existence être écrite par des devoirs tels que celui que la loyauté du sang lui imposait. Ils savaient tous les deux l’un autant qu’l’autre, c’que ça pouvait être aussi, la fidélité filiale, l’importance de la famille avant tout l’reste : l’un comme l’autre, ils avaient été nourris par des paroles comme ça, le cerveau lavés par des devoirs de c’genre pendant des années et des années. Tout ça pour quoi ? Pour que la brune s’fasse voler son enfant, parce que ses géniteurs n’l’avaient pas jugée digne d’être mère ? Parce qu’ils voulaient la punir ? Et lui, tout ça, tout c’qu’il avait fait pour les DeMaggio, ç’avait été pour quoi ? Pour qu’son père envoie sans remord et sans égard, des tueurs aux trousses de sa petite sœur ? Qu’il laisse Aria entre les mains de types comme Kingsley Moren ?! Pour qu’il soit obligé d’vivre comme un fugitif qui avait commis le pire crime de l’humanité, parce que dans les gènes que ses propres parents lui avaient transmis, il y avait eu le génome mutant ?! Pendant c’temps-là, Rafael avait caché bien des secrets, des crimes qu’il avait commis par choix, bien plus que parce qu’un phénomène chimique s’était joué dans ses veines : Cesare, il avait déjà parlé de Kaisa à Isolde, dès qu’il avait découvert le lien de parenté sorti d’nulle part, qui le liait à la jeune femme. La jeune femme lui avait sauvé la vie ; il le savait assez bien pour l’avoir reconnue dès le premier regard, son cœur tombant comme du plomb dans son poitrail, alors qu’il s’demandait c’qu’elle pouvait bien foutre dans les couloirs de la maison familiale. Et puis, il avait découvert qu’elle était sa demi-sœur en fait, une pâle copie de c’qu’il avait pu avoir avec Aria ; rien qui n’pourrait jamais appartenir aux siens, quand bien même le patriarche, lui, semblait déterminé à affuter Kaisa comme une arme tranchante. Il l’avait définitivement méritée, sa trêve à Paris ; Cesare, il voulait y croire, il n’voulait pas se sentir coupable – pas parce que Gabriela n’avait pas attendu, qu’elle s’était jetée dans la gueule du loup, et qu’elle avait été blessée : combien d’fois, lui, avait-il été blessé sans qu’elle n’vole jamais à son secours ? S’il fallait que ce soit une question d’équité… il lui avait dit d’attendre, et même s’il n’avait pas entretenu de rapports réguliers avec la Rivera, il était resté à l’affut du moindre signe concernant le gamin de sa cousine, pendant qu’il avait vécu directement sous le nez de son père.

Mais qu’est-ce qu’il aurait fait, hein, s’il avait dû revenir pour découvrir que Gabriela était morte, et que le fils de celle-ci avait disparu, embarqué par ses grands-parents ? Aurait-il été capable d’faire comme si de rien n’était, comme si c’n’était pas de sa faute ? Comme si sa présence n’aurait pas fait la moindre différence, quoiqu’il en soit ?! Aurait-il pu continuer sa vie, aurait-il pu être un père pour Clara, avec cette culpabilité pesant sur ses épaules ? C’était injuste, c’qui arrivait à Gabriela, c’qui arrivait à son fils. Mais dans son orgueil également, le DeMaggio voulait bien admettre que c’était injuste aussi, qu’elle ait fait peser un tel scénario potentiel sur le sommet d’son crâne, juste parce qu’il essayait tant bien qu’mal de vivre, d’se construire ou s’reconstruire. Isolde, elle les avait mérité ces vacances, elle l’avait méritée cette trêve ; parce que ce qui lui était arrivé, ces trop longues heures de désespoir et de torture avec un hunter, ç’avait été injuste tout autant. Fallait savoir trouver une place pour toutes les injustices, sans doute ; mais ça n’avait été que deux semaines – et peut-être bien qu’ça aussi, c’était injuste, mais à l’égard d’cette cousine si brutalement entrée dans sa vie, si rarement dans son quotidien, Cesare n’pouvait s’empêcher d’éprouver un sursaut de rancœur. Elle n’avait pas eu l’droit d’lui faire ça. Elle n’avait pas eu l’droit d’leur faire ça… Combien d’fois déjà, Cesare et Isolde s’étaient-ils repoussés l’un l’autre, avaient-ils laissé leur histoire de côté, avaient-ils sacrifié leurs sentiments ou leurs moments passés ensemble ; pour quelqu’un d’autre, une cause plus grande ?! Finalement, toutes ces causes s’avéraient toujours stupides et dangereuses. Ce soir serait-il seulement une exception ? Y’avait bien l’habitude dans les entrailles du brun qui lui laissait entendre le contraire, quand bien même il promettait que ça n’prendrait qu’une poignée d’heures, qu’ils n’allaient faire qu’un travail de reconnaissance, aucune attaque réelle et dangereuse. Y’aurait forcément quelque-chose qui tournerait mal… comme toujours, à Radcliff. Alors oui, s’il pouvait avoir le choix, il n’avait plus honte d’admettre qu’il vivrait dans ce déni qu’il avait tant détesté chez les autres, à une époque. Ce serait plus facile à faire, à des centaines, voire des milliers d’kilomètres d’ici – mais même dans cette ville, quand il était avec Isolde, c’était une tâche qui s’avérait bien plus facile que tout c’qu’il avait pu croire. C’était aisé, ouais, d’oublier l’reste du monde, d’être égoïste et de n’penser qu’à soi, quand on était heureux. Il avait découvert toute l’étendue de leur potentiel à être heureux et bien tous les deux, quand ils avaient été à Paris ; les jours avaient été lents, paisibles, reposants. Probablement même que Cesare n’avait jamais aussi bien dormi d’sa vie que là-bas, habité par un sens de sécurité qui était tout neuf : pour lui, pour tous ceux qui l’entouraient, les personnes qu’il aimait. Là-bas, il n’y avait pas eu d’secret, pas eu de hantise, pas eu de retenue ; il avait pu s’promener avec Clara dans la rue, il avait pu prendre la main d’Isolde. Des trucs si simples, presque stupides, presque trop niais ; des petits gestes et moments tout simples, desquels il n’voulait plus se passer, maintenant. Il avait su, pourtant, peut-être bien dès le moment où il avait eu cette idée, quand ils avaient plié leurs bagages pour partir, quand ils avaient été sur le chemin de l’aller – qu’forcément, ils feraient ce trajet en sens inverse. Il n’voulait pas retourner chez son père, Cesare ; maintenant, ça lui semblait même physiquement impossible de se réveiller le matin sans enlacer Isolde, sans avoir Clara pas très loin, avec ses sourires, avec ses gazouillements, cette innocence dans les yeux pour apaiser les âmes. Elle devait bien le savoir, hein, Isolde, que si c’n’était qu’une question de ses envies à lui, ses désirs ancrés aux tripes, la problématique serait au contraire, infiniment simple ? Ce serait elles, elles avant le reste du monde, sans l’ombre d’un doute, sans retour en arrière.

C’n’était pas facile, alors ; il le savait, et il le sentait dans ses tripes lui aussi – c’n’était pas facile d’garder contenance, de faire comme si tout allait bien. Comme si on avait l’espoir que tout irait bien – que ce n’serait bel et bien que l’histoire de quelques heures avant que les choses n’reviennent à la normale. Isolde et lui, ils étaient devenus plutôt experts dans ce domaine : et peut-être bien qu’un jour, ça finirait par payer. Les choses tourneraient enfin comme ils pouvaient le vouloir ou l’espérer, dans ces recoins trop optimistes de leur tête. Penser à Clara, parler de Clara, songer à eux trois, ç’avait été encore si facile quelques heures plus tôt ; maintenant, il semblait que la peur lui tordant les entrailles lui faisait même mal au cœur. Pourtant, la peur, c’était nouveau ; et pour l’avoir appris à la dure lors de ses entrainements, c’n’était pas le bon sentiment à emmener en mission. Comme si c’était l’meilleur moyen de s’faire tuer. Mais elle semblait plus tenace que quelque volonté que ce soit lovée en lui – il n’pouvait pas, n’pas revenir ce soir. Il n’pouvait pas laisser Isolde toute seule, n’jamais voir Clara grandir – tout autant que Gabriela n’pouvait pas laisser son fils entre les mains des Rivera, et accepter l’fait de n’jamais le voir grandir ou faire partie de sa vie. Il était bien placé pour savoir ça, maintenant. « Je sais pas si ça me rassure… ça prouve surtout que j’y connais vraiment rien, et qu’à part mon article wikipédia sur les accouchements, j’ai pas lu grand-chose. » il ricana ; comme si se souvenir de cette nuit-là en particulier avait quelque-chose d’agréable. Ils avaient été bien occupés à s’engueuler comme des dégénérés, avant qu’elle n’accouche. Comme quoi, ils savaient c’que c’était, le pire, et tout ce qui pouvait suivre, et qui n’était pas si mal en fin d’compte : sans cette nuit-là en particulier, ils n’seraient pas là, là maintenant. Ça voulait forcément dire quelque-chose, non ? Au moins, il était capable de faire preuve d’humour vis-à-vis de tout ça, plutôt que d’se jeter dans un océan de reproches. Il apprenait, et tous ces mois déjà, lui avaient prouvé qu’il pouvait s’en sortir, pas si mal que ça, contre toute attente ? Il apprenait à être un père, à être un petit-ami à temps-plein, qui n’avait qu’un désir là maintenant, celui d’pouvoir s’projeter dans le futur pour se voir déjà revenir d’ici deux/trois heures, pour honorer toutes ses promesses. Un petit-ami qui ne s’défilait pas, qui ne mentait pas, et espérait pour la première fois d’sa vie en ses chances d’avoir un bonheur simple et reposant, après toutes ses épreuves. Il savait que c’était réciproque, évidemment ; quand il était avec Isolde, Cesare sentait l’évidence couler dans ses veines, se communiquer entre leurs peaux quand ils se touchaient, ou dans leurs regards quand ils s’observaient. Mais ils étaient des habitués de cette relation en suspension qu’ils avaient toujours eue jusque-là, à cause des autres, à cause du reste du monde. Il les subissait lui aussi, les dommages de cette trop longue période chaotique. « J’ai jamais… l’impression de perdre mon temps, quand j’suis avec toi, quoiqu’on fasse. » admit-il, avec un sourire tendre, empli de la mélancolie culpabilisante amenée par les mots de la blonde. « Tout c’que j’sais, c’est qu’avec toi… j’suis heureux. J’suis reposé. Et-… » dans sa recherche de mots, il haussa les épaules, avant de regarder Isolde. « Le temps que j’passe avec toi… c’est pour être avec toi. Même d’la façon la plus simple et non-constructive qui soit. » après tout, quand ils passaient la nuit à réveiller les voisins, ça pouvait aussi avoir l’allure d’une perte de temps, parce qu’ils n’parlaient pas de choses révolutionnaires ou il n’savait quoi. Il avait pendant bien longtemps, enduré une vie avec un sens – ou ce qu’on lui avait présenté comme tel – et Cesare en gardait l’expérience évidente que c’était avec Isolde, avec Clara, quand il ressentait si intimement et logiquement les choses en lui, que son existence avait un sens. « Et j’te promets que j’fais tout pour que bientôt, on ait plus besoin de… calculer l’temps qu’on passe ensemble. » et Paris le lui avait prouvé ; il n’voulait plus de promesse lointaine, plus de ‘un jour quand tout sera fini’, il n’voulait plus de futur qui s’éloignait progressivement à chaque merde qui s’imposait à eux. Il voulait, au-delà de l’évasion, d’une fuite de devoirs – il voulait se réveiller le matin avec elle, vivre simplement, avec Isolde, avec Clara. Quitte à c’que tout passe pour une constante perte de temps vis-à-vis des grands buts qu’ils avaient toujours faits passer avant eux jusque-là. « Le temps que j’passe loin d’toi… à cause des responsabilités, ou par prudence. Ça, c’est la vraie perte de temps. » sa vie, il lui semblait qu’elle avait commencé quand son cœur, son âme s’étaient mis en branle avec Isolde ; il n’voulait certainement pas que ça se finisse maintenant. Il n’était plus seul maintenant, ouais, et il n’avait même pas réalisé avant tout ça, eux trois, que c’était la seule chose qui pouvait avoir de sens dans sa vie ; il s’en fichait, maintenant, qu’y’ait jamais eu personne pour se préoccuper de son sort avant tout ça. Y’avait Isolde maintenant ; la seule qui pouvait faire pulser son cœur si évidemment contre ses côtes. Il sourit donc, tendrement, serrant ses doigts entre les siens, un sourire retroussant le coin de ses lèvres. « T’auras jamais à continuer sans moi. » il garantit, avec volonté – s’il devait utiliser cette peur sortie de nulle part, inédite et nouvelle dans son crâne ; ce serait pour ça, évidemment. Pour rentrer à la maison, quoiqu’il arrive. Le numéro de Skylar, alors, Cesare il espérait presque qu’Isolde n’aurait jamais à l’utiliser. Quoique ; peut-être que s’il arrivait à arranger une rencontre entre elles deux, elles seraient capables de s’entendre. Encore aujourd’hui, pourtant, une telle ambition semblait disproportionnée. Il hocha la tête, pour répondre à Isolde, gardant la main de la jeune femme entre ses doigts à lui, au moment de l’observer à nouveau ; « Elle t’aidera. » promit-il d’un air songeur, caressant doucement la paume de sa main, déviant son regard sur ce qu’il faisait, pendant de longues secondes, avant de revenir vers elle. Il s’faisait bataille, littéralement, pour puiser en lui-même la motivation de tenir ses promesses vis-à-vis de Gabriela ; mais s’planquer comme ça, ce serait littéralement lâcher prise, et pas dans l’bon sens du terme, sans doute : « J’suis désolé. » il se dut d’ajouter à Isolde, d’une voix tendre, « D’imposer ça, comme ça… si vite. » il était presque désolé pour lui autant que pour elle. Il n’aimait pas, l’effet domino, qui entrainait toujours leur couple à être le dommage collatéral de tout ça. C’était tant d’mandé, d’juste pouvoir être heureux ? C’était compréhensible, que Gabriela, n’soit jamais capable d’être heureuse sans son fils avec elle. Mais les montages-russes de sentiments, que l’reste du monde leur imposait, à Isolde et lui, il voulait bien croire que c’était la pire injustice qui soit, après tout c’qu’ils avaient déjà essuyé.

L’épuisement, c’était sans doute ce qu’il avait le plus fui dans sa vie, Cesare. On lui avait appris à toujours aller de l’avant, à n’pas trop regarder dans le passé, à n’pas tourner et tourner encore au même endroit dans l’existence. Probablement l’avait-on poussé à être comme ça pour qu’il n’se mette pas à trop réfléchir à ce qu’il faisait, ou plutôt, ce qu’il n’avait jamais accompli. Y’avait quelque-chose de terriblement lancinant, après tout, dans le fait d’avoir un passé tel que le sien : on lui avait martelé des préceptes qui aujourd’hui bourdonnaient dans sa tête, le laissant abasourdi par tout ce qu’il avait bien pu croire. On lui avait fait penser qu’à tuer des gens, il accomplissait quelque-chose, qu’il sauvait l’humanité, protégeait les siens, protégeait tous les gens qui n’avaient rien demandé à Radcliff. Evidemment aussi, on n’lui avait jamais fait croire non plus que la vie était toute blanche ou toute noire : on lui avait juste dit que c’qu’il faisait, c’était un mal nécessaire qu’il était assez brave de prendre pour lui, d’endosser lui-même, et que bien peu de gens étaient déterminés à faire à sa place. Parce que l’humanité était égoïste, qu’elle vivait selon ses propres lois, et que chez les DeMaggio, on avait voulu se dresser au-dessus de ça pour être mieux. A force de progresser, alimenté par un orgueil renouvelé par chaque victoire, Cesare n’avait jamais laissé la moindre place à l’épuisement, le vrai. Celui qui paralysait plus que les os et les muscles, celui qui se faisait un trajet jusqu’à l’esprit : littéralement, Cesare, s’il avait pu plier tous ses bagages pour un aller simple direction Paris, il l’aurait fait, sans l’ombre d’un doute. C’était à croire qu’il devait faire de la volonté d’Isolde la sienne, au moins pour un temps : n’était-ce pas ça, la vraie fatigue ? Il aurait envie de rester allongé sur ce lit pour le reste de la nuit, et le lendemain encore, et encore et encore, si ça pouvait lui permettre d’accéder à tout ce dont il avait envie : ses désirs n’s’étendaient pas plus loin que ce qu’il y avait entre les murs de cette maison. Et s’il n’avait jamais eu assez de temps avec elles pour s’en rendre compte pleinement jusque-là, après deux semaines passé coupé de ses habitudes et de tout ce qui lui était familier, juste avec Isolde et avec Clara, Cesare pouvait désormais dire qu’il était sûr, que rien n’valait mieux dans son cœur qu’elles deux, et chaque seconde, chaque minute qui valait la peine d’être vécue à leurs côtés. Pourtant, à Paris, ils n’avaient sauvé la vie de personne, ils n’s’étaient pas jetés au beau milieu d’un événement violent et dangereux qui aurait exigé tout leur courage ; ils avaient juste été des touristes un peu idiots, probablement comme tous ceux que les français dévisageaient dans leurs rues de leur capitale. Ils avaient juste été Isolde et Cesare, et Clara, suivant son rythme bien à elle, peu importait ce qui se passait autour d’elle : des choses simples comme ça avaient perduré malgré les kilomètres parcourus – Clara avait toujours eu besoin de faire ses siestes, Isolde avait toujours été la même, se révélant même être totalement apte à juste lézarder sur une plage au soleil ; et lui, il s’était découvert un esprit qui n’avait besoin que de ça. De ces toutes petites choses, alors qu’il avait été capable de se concentrer uniquement sur Isolde, uniquement sur Clara, uniquement sur chaque minute qui n’avait pas le moindre sens.

Les autres êtres humains, c’était comme ça qu’ils vivaient, fallait croire ; ils ne laissaient pas d’empreinte particulière sur le monde, ils n’avaient pas le moindre renom planant au-dessus de leur tête. Ils étaient juste des gens. Et la lassitude de Cesare l’avait poussé à se fondre totalement dans cet environnement-là : après tout, tout ce qui lui avait paru être une victoire dans sa jeunesse, n’était maintenant à ses yeux qu’un énième crime duquel il devrait tôt ou tard payer le prix. Tous les choix qu’il avait faits, avaient presque été des erreurs : et pourtant, à force de rembobiner des années en arrière, le DeMaggio n’savait pas vraiment ce qu’il aurait fait différemment. Il n’avait jamais eu des envies d’études, des désirs d’avenir au-delà de celui qu’on lui avait enfoncé dans le crâne d’aussi loin qu’il s’en souvienne. Malheureusement, il n’avait pas été le fils regardant par la fenêtre en rêvant de tout ce qu’il y avait au-delà, du jour où il pourrait se défaire de juste la tyrannie de ses parents pour se révéler être une meilleure personne qu’eux. Non, il avait été comme eux ; peut-être que Paris alors, ç’avait été juste un moyen de fuir. Peut-être que plein de choses, avaient été juste un moyen de fuir. Des sentiments ambigus qu’il n’avait pas à l’égard de Clara, à l’égard d’Isolde : il pourrait presque jurer avoir deux cœurs dans son poitrail, celui qui échangeait avec le monde, celui qui n’appartenait qu’à la famille qu’ils avaient tous les trois. Ouais, Isolde n’était pas une fuite en avant, elle n’était pas le déni de sa nature, la course désespérée d’un Cesare hanté par les remords : elle était Isolde, et probablement que beaucoup de gens auraient du mal à croire qu’un type comme lui puisse aimer aussi férocement et aisément une autre personne. C’était pourtant le cas ; il lâcherait tout pour elle, pas pour fuir, pas pour nier ce qui s’était passé : juste parce qu’il le voulait, juste parce que ça pouvait leur offrir tellement plus, tellement de quantité de bonheur évident et doucereux. Il était fatigué, lui, de tout ce qu’il avait eu à subir pendant des années ; les chagrins, la réalité qui réécrivait toute son histoire. Peut-être qu’aucun sacrifice n’en valait la peine, alors : peut-être que d’ici quelques années, Isolde verrait chaque acte qu’elle avait commis comme des erreurs, elle aussi. Pas dans le même sens du terme, évidemment, mais l’avenir avait une façon de s’écrire qui était bien imprévisible et cruelle. Lui, il avait cru que sa sœur serait sauve, s’il n’lui disait jamais qu’il était un transmutant, s’il n’lui livrait pas ce secret et s’il s’éloignait d’elle : somme toute, une action emplie de bonté, d’amour, d’affection, de précautions – une petite pierre à l’édifice de la solitude de sa cadette, et des circonstances qui l’avaient amenée à faire, seule, face à leurs parents. Egoïstement, par lui-même alors, le DeMaggio serait bien prêt à penser comme ça, à fonctionner comme ça, et à écrire le reste de sa vie comme ça : de toute manière, que lui restait-il ? A aspirer à être meilleur, ou à accepter le fait que ça n’puisse pas arriver – si tel devait être le cas, autant qu’il finisse directement à moisir dans une cellule de prison, il n’accepterait pas d’autre sort que celui-ci. Quand il était retourné chez ses parents, il n’avait pas eu envie de l’faire pour redevenir un hunter ; quand il avait écouté les conseils de son patriarche, ça n’avait pas été avec la confiance aveugle d’autrefois : quelques-unes des leçons cruelles imposées par les circonstances, pour ces derniers mois. Au moins, Cesare pouvait se targuer d’avoir retenu ça. Et rien que pour ça, il avait envie, vraiment, de s’montrer égoïste : peut-être aurait-il dû ne pas décrocher son téléphone, ne pas s’inquiéter pour les messages qu’il avait reçus pendant son absence. Peut-être aurait-il dû faire comme si de rien n’était ; ou peut-être que ça n’lui ressemblait pas, qu’importait ce qu’il pouvait dire.

Il en avait pourtant assez, vraiment assez, de devoir vivre et revivre encore ces mêmes moments avec Isolde : ceux qui clôturaient un moment idyllique passé ensemble. Ç’avait commencé dans son appartement à lui, autour d’un café, et il avait vraiment cru que ce serait la seule et unique fois qu’ils devraient se livrer à une mascarade si douloureuse. Mais ils l’avaient refait, encore et encore, parce qu’ils n’avaient pas pu s’empêcher de s’revoir : et tout aussi parfaits, au fond du fond, ces moments avaient-ils été, peu importait ce qu’ils avaient dû vivre ces fois-là, la séparation avait juste été douleurs. Ils avaient laissé les larmes s’exprimer pour eux, parfois, ou le silence être leur accord. Ils avaient tenté les sourires, l’espoir de garder bonne figure. Ils avaient tout essayé, au fond, à force de pouvoir diversifier les pratiques ; ils étaient probablement devenus experts. Ce soir, Cesare se découvrait avoir atteint le point de non-retour : il n’pouvait plus le faire, il n’voulait plus le faire. On lui avait appris à être endurant, à tenir bon ; mais sa volonté s’était effilochée un peu plus, à mesure que son cœur avait crevé sur place dans ces moments-là. Ce soir, ça semblait être la fois de trop – et le plus triste, c’était que tout c’qu’ils pouvaient espérer, ce soit que les circonstances les écoutent au moins, et qu’elles les jugent comme ayant assez sacrifié pour n’plus avoir à souffrir comme ça. Quelle ironie : il avait tué des gens, elle avait fait exploser des bâtiments, mais ils cherchaient quelque-part un genre de compassion qu’ils n’avaient que trop rarement donnée aux autres. Cesare, il avait toujours su qu’il n’méritait rien de ce qu’il obtenait – ce fait, jamais plus juste qu’avec Isolde elle-même. Lire un article wikipédia sur l’accouchement pendant les sept mois où il avait nagé en plein déni vis-à-vis de cette grossesse, alors, ça n’avait pas été un acte si brave que ça – il aurait pu faire largement mieux, ça, c’était sûr. Et combien de fois pouvait-il réécrire cette histoire en particulier dans sa tête ? Tout ce qu’il fit là, c’est avoir un sourire contrit à l’adresse d’Isolde : « J’suppose que ça aurait été compliqué, d’toute manière pour toi, de faire quoique ce soit d’autre… » il savait qu’Isolde était brave, et féroce et pleine de volontés – pourtant, ça devait être totalement humain de paniquer à l’idée qu’un autre être humain, même bébé, soit en train de sortir d’entre ses entrailles. Et ça, ça n’avait été qu’un élément parmi tant d’autres dans toute cette nuit. Il n’avait pas aidé non plus, au début : « J’ai-… j’avais pas mal pris le temps de paniquer, moi aussi. » qu’il admit, détournant le regard, de honte probablement. Parce que lui, il n’parlait pas de cette nuit-là en particulier. Il avait été brave pour quelques heures ou quelques minutes, tenace au moins assez pour tenir des heures et des heures dans le couloir de l’hôpital à attendre des nouvelles. Mais pendant sept mois, il avait complètement perdu pieds, pendant qu’Isolde, elle, elle avait été celle qui faisait les choses bien. Ou un tant soit peu bien ; il n’pouvait toujours pas dire qu’aller poser des bombes ou aller chasser du hunter en étant enceinte avaient été de bonnes idées. Ils pouvaient toujours se dire qu’ils se rattraperaient pour la prochaine fois : peut-être était-ce encore une promesse bien ambitieuse, mais Cesare, il s’faisait toute une bataille avec lui-même pour avoir la conviction que ces promesses-là, elles auraient un fond de vrai. Peut-être bien qu’une fois toutes les histoires avec Gabriela réglées, ils pourraient enfin-… il n’osait même pas y penser, de peur qu’on vienne tout foutre en l’air. Y’avait toujours quelque-chose comme ça, après tout. « Tu peux me parler… de tout c’que tu veux. De tout c’dont tu as besoin. » ses prunelles chargées d’honnêteté ayant retrouvé le regard bleu d’Isolde, il caressa une mèche de ses cheveux, un geste tendre pour contrebalancer peu importe quoi d’autre. N’était-ce pas ça, la promesse d’un couple qui voulait se marier, vivre ensemble, envisager tout un futur ensemble ? Pour le meilleur et pour le pire, tout ça ? Il avait cru que ça pouvait ressembler au mariage de ses parents, ‘le meilleur et pour le pire, parce qu’ils avaient toujours été une équipe, sans prendre en compte le reste, sans compter, sans laisser leurs sentiments se mettre en travers du chemin. Avec Isolde, Cesare avait découvert une toute autre façon de percevoir le mariage ; c’était une alliance, ouais, mais pas maintenue par l’honneur ou les promesses. Rien d’autre que le désir, tout simple et pourtant immuable, de les tenir, de les faire durer le plus longtemps possibles, à chaque battement de cœur, chaque souffle avalé dans les poumons. « Bientôt. » répéta-t-il avec conviction pour répondre à ses songes autant qu’aux paroles de la blonde. Il n’savait pas si c’était terriblement ambitieux de penser comme ça ; Isolde n’était probablement pas une femme qui peignait dans sa tête un avenir similaire à celui qu’il avait lui dans le crâne. Peut-être qu’avant de penser aussi loin, ils devaient déjà faire en sorte d’avoir un vrai présent, ensemble. « Non, ces deux semaines, elles sont pas perdues. » et Cesare, il ne put s’empêcher de sourire : il pourrait très facilement se laisser tenter par le désir de rester avec Isolde sur ce lit, pour parler, parler aussi longtemps que possible de ces deux fameuses semaines. De tout le bonheur né des choses simples qu’ils avaient vécu. Il pourrait vraiment ressasser tout ça pendant toute la nuit, et la journée du lendemain. Probablement, alors, que tout ce qui avait eu un écho dans leur mémoire, dans leurs tripes, n’était pas perdu : ces deux semaines, et chaque brin d’histoire qu’ils avaient déjà partagé ensemble. Qu’ils soient donc, coincés ensemble, le ricanement qu’il eut ne put que prouver qu’il n’avait aucun problème avec cette perspective. C’était le reste, qui était chiant, le fait qu’ils doivent être là non pas pour ressasser leur voyage, mais pour déjà appréhender l’avenir qui s’annonçait déjà moins facile. Cesare ne put résister à venir se hisser vers Isolde, trouvant ses lèvres pour partager avec elle un baiser tendre, passionné tout autant : « Ca va… t’es une femme cinglée, mais j’arrive plutôt bien à te gérer. C’est signe que tu dois rester avec moi. » il n’la pensait pas cinglée, lui : pour être honnête, si les rôles avaient été inversés, si elle avait été appelée par Insurgency ce soir ou il n’savait quoi, il aurait pété un câble lui aussi. Il essayait de garder bonne figure – après tout, contre qui pourrait-il s’énerver ? Gabriela, dont la seule envie était de revoir son fils ? Ce serait injuste. Lui, il n’pouvait plus vivre sans Clara ; il n’pouvait pas envisager un jour de sa vie à venir sans l’empreinte d’Isolde dans celle-ci. Il connaissait bien trop l’ardeur d’une réalité solitaire pour pouvoir souhaiter ça à qui que ce soit – surtout à sa seule cousine à peu près normale. « T’as déjà crié plus fort, t’en fais pas. » le brun ne put retenir un rire, juste avant de consoler l’égo d’Isolde avec un autre bisou. S’il commençait à se laisser aller à l’embrasser en boucle, comme ça, il serait perdu à jamais. Mais même dans sa tête, même dans ses tripes, aucun courage quel qu’il soit n’valait la peine de laisser tout ce qu’il avait là.