STORIES ARE WHERE MEMORIES GO WHEN THEY'RE FORGOTTEN

If a grown up is just a child gone bad
welcome to the sad boys club

Le gamin installé à la table de la pièce servant de pièce commune gardait le silence comme il le faisait toujours une fois rentré chez lui. La tension n’avait jamais été aussi intense entre ses parents. Ou justement, cette dernière l’était tant qu’il finissait par ne plus faire la différence. De l’autre côté du mur, les braillements de la petite fille de la catin du quartier se faisait encore entendre. Priam se demandait pourquoi elle pleurait. Est-ce qu’elle avait faim ? Sans trop savoir pourquoi, le gamin d’à peine cinq ans s’était attaché à la petite fille de deux ans sa cadette. Il fallait dire que dans une vie faite de silence jamais consommé, entendre la vie s’esquinter, s’échiner à se faire entendre s’apparentait à un miracle. Le gamin aurait aimé avoir des cordes vocales aussi puissantes que la petite. Il aurait aimé pouvoir vocaliser de la sorte chacune de ses contrariétés. Cependant, son père n’était qu’orage alors que sa mère était sécheresse. Entre des périodes d’accalmies arides, il arrivait parfois au patriarche Mikaelson de s’emporter sur sa femme ou son gamin. Jamais rien de trop emporté. Quelques mots blessant ramassés à la volée par cet enfant au cœur encore trop gros pour ce monde dans lequel il évoluait. En face, se trouvait cette mère absente. Celle-ci même qui, malgré sa sempiternelle présence entre les murs défraichis de leur appartement, n’était jamais réellement là. Cette mère indigne qui laissait son gamin jouer avec tout ce qu’il trouvait à sa portée alors qu’elle allait se piquer dans la salle de bain. Elle était dysfonctionnelle la famille de Priam. Cette famille même qui se perdait entre les cris et le vide de leurs interactions. Installé à table, l’estomac noué par une faim qui ne serait pas apaisée ce soir-là, Priam attendait la déchirure. Ce craquement sonore pareil à un éclat de tonnerre s’écrasant sur un lac qui annonçait l’arrivée de l’orage. Il attendait les cris et les larmes. Attendait les insultes qui désarment. Silencieusement, son cul vissé sur sa chaise il était trop intelligent pour chercher à fuir. Il savait que même enfermé dans sa chambre il ne saurait éviter les balles perdues, éviter les shrapnels des mots lancés pour tuer. C’est alors que, comme un grondement de plus en plus intense, les mots de son père se firent plus intenses. Priam se contenta d’observer la joute verbale. Se contenta de regarder ses parents se déchirer en se demandant s’ils s’aimaient vraiment. En se demandant comment il pouvait être l’enfant de la sécheresse et du tonnerre. Il les regardait et se demandait comment elles interagissaient les familles de l’autre côté de cette ligne dont lui parlait si souvent son père. Les cris ne laissèrent pas place aux larmes comme c’était si souvent le cas. Pleine d’une lucidité qu’elle possédait rarement, la mère de Priam se défendait, argumentait son cas ne lâchant pas prise. « Si tu étais une vraie mère, tu aurais au moins la décence de faire une overdose au lieu de forcer ton fils à contempler l’épave que tu es. » C’est surement là qu’apparus la fêlure. Pas de larmes. Pas de bruit de vaisselle qui casse. Rien de plus que le silence. Un silence pesant qui écrasait les épaules frêles du jeune Priam. Si jeune qu’il ne comprenait pas ce que voulait vraiment dire son père, qu’il ne comprit pas tout de suite en tout cas. Et sa mère, défaite, se contentait de contempler l’homme qui l’avait transcendée avant de l’abandonner dans cette nuit à jamais présente sous ses paupières. Qu’est-ce que c’était vraiment que l’amour ? Priam ne le savait pas vraiment. Il pensait que le fait que ses parents cohabitaient ensemble signifiait cela. Il pensait que son père offrait de l’espoir à sa mère en lui tendant des sachets plein de sucre. Il croyait, ingénument, que sa mère allait finir par sortir de cet hiver permanent vivant au milieu de sa cage thoracique. Il ne savait rien. Il était trop jeune. Voilà ce que son père ne cessa de lui répéter lorsqu’il voulut entrer dans la salle de bain quelques heures plus tard. Il était trop jeune pour comprendre. Trop jeune que pour affronter le visage décharné et les yeux vitreux de sa génitrice. Le patriarche Mikaelson pouvait être un peu bourru dans sa façon d’être, un ours mal léché qui se plaignait de tout. Sauf que dans le fond il tenait sincèrement à son fils. Dans le fond, il avait juste peur que sa progéniture ne finisse par perdre la tête comme sa mère. Ne finisse par se perdre entre des ténèbres sans fonds et les ersatz d’espoir qu’il vendait.


Priam avait le souffle coupé. Les poumons vidés à tel point que ce vide le faisait se sentir plein. Peut-être était-ce à cause de cette course poursuite dans les escaliers de secours du vieux bâtiment, peut-être était-ce dû à sa chute sur le sol crasseux du toit de l’immeuble ou bien peut-être était-ce à cause d’elle. Elle et son regard sombre, elle est son sourire aux airs de Joconde transcendée. Le brun ne savait pas et, dans le fond, ça ne le dérangeait pas. Il pouvait sentir son cœur battre la chamade au fond de sa poitrine alors que l’excitation enflammait ses veines. Des billets plein les poches, il avait envie de rire. Rire contre le vent, rire contre le temps. Celui qui prend tout, celui qui file sans jamais attendre l’ouverture des yeux appesantis du mutant. Le temps filait à toute allure, parfois le garçon avait l’impression qu’hier encore ils n’étaient que des gamins. Des enfants goûtant pour la première fois à l’interdit. Le genre qui se faufilait là où il ne fallait pas, arrachant quelques billets verts au passant. Pourtant, le temps ne s’était pas alangui sur leur cas, filant à toute allure alors que les enfants devenaient des grands. Priam pouvait presque sentir la fêlure dans sa gorge et cette voix qui venait de muer. Il était grand maintenant. Assez grand que pour lever les poings et se protéger, protéger les siens et cette vie un peu bancale qu’il s’évertuait à aimer. « T’es vraiment con des fois ! » S’exclama Octavia depuis le haut de l’escalier de secours. Elle avait l’air transfigurée la gamine aux joues rosées par leur course poursuite. Elle avait l’air déterminée pleine de  ce fiel qu’elle s’apprêtait à lui cracher au visage. Et pourtant, le gamin se contenait de sourire comme un idiot. Parce qu’ils étaient là, parce qu’ils étaient toujours là. Malgré toutes les merdes leur ayant tombé dessus. Parce que deux gamins paumés chacun de leur côté du palier avaient réussi à se trouver. Parce que c’était une course perdue d’avance et pourtant le brun avait la tenace impression d’être en train de gagner. « Il va te casser la gueule, tu sais ça ?! » Se remettant sur ses pieds, Priam haussa les épaules avant de s’approcher d’Octavia qui en avait fait de même. Il aurait aimé être un enfant à cet instant, retrouver l’innocence de ces êtres encore pure. Il aurait aimé que, à l’instar de ses traits, son corps se fige en une jeunesse éternelle. Que leur enfance ne s’achève jamais afin qu’ils ne se transforment pas en leurs parents. Il ne voulait pas être une pâle copie de son père, petit dealer sans envergure dont la médiocrité allait finir par l’étouffer. Il rêvait d’ailleurs, de trainer sa princesse au cœur souillé quelque part de mieux. Quelque part où ils pourraient s’oublier à deux. Mais, ils étaient tous les deux liés à cet endroit. Cette banlieue en déperdition où ils allaient finir par se noyer. Priam le savait, il l’avait toujours su. Alors, en attendant l’instant où ses poumons en feu finiront par l’abandonner, il s’échinait à fréquenter la brune, souffle divin qui lui permettait de respirer. « Il peut essayer, faudrait déjà qu’il arrive à m’attraper. » Se contenta de répondre le brun alors que son amie s’éloignait de lui visiblement agitée. Le Mikaelson savait que les vies qu’ils menaient étaient complexes, qu’ils avaient flirter avec la douleur bien trop souvent pour des gamins de leur âge. Il savait surtout que, même si la brune se refusait à l’admettre, c’était son rôle à lui d’agir comme un con si ça signifiait la protéger au final, l’aider. « Bordel Priam, faut que tu rendes le fric. Rien à foutre de rentrer les mains vides, s’il te chope… Arrête de sourire comme un con ! C’est pas drôle comme situation. » S’approchant d’Octavia comme d’un animal effrayé, l’adolescent lui attrapa le menton afin qu’elle arrête de s’agiter dans tous les sens. « Regarde-moi dans les yeux Tavia. » Se perdant dans la profondeur du regard inquiet de son amie, le brun n’essaya pas de nier ce qu’il ressentait. Ce rush d’émotions qui faisait battre son cœur à toute allure alors qu’il craignait le réveil, le retour à la réalité et l’instant où on allait lui tomber dessus pour son effronterie. Malgré tout, l’océan de son regard était serein. Comme deux piscines remplie à déborder d’un calme olympien qu’il n’avait pas besoin de feindre. Priam garda le silence plus que de raison, sentant presque le souffle chaud d’Octavia caresser ses joues alors que cette nuit noir les cachait des yeux indiscrets de cette ville. Priam pouvait la sentir la noyade, il pouvait sentir l’eau emplir ses poumons alors qu’il s’engouffrait à travers les portes de l’âme de la brune. « T’as besoin de cet argent. T’as pas besoin de t’inquiéter, je vais m’en sortir. Je m’en sors toujours. » Lui souffla-t-il avec assurance. Parce que l’idée de ce que son monde lui volerait s’il ne faisait pas attention le terrifiait. Elle était douce sa princesse aux fleurs fanées. Elle était belle à se débattre dans cette vie qui ne pouvait être amnistiée. Elle était belle et il avait envie de la sauver. Laissant au silence le poids de ses mots, il se contenta de la serrer dans ses bras avec une douceur qui lui implosait le cœur avant de récupérer dans sa poche les précieux billets qu’il avait réussi à chaparder. Ses yeux plantés dans ceux de la brune, il les fit glisser dans la poche de cette dernière dans un geste plein de connivence.



Ce que détestait le plus Priam en isolement était le silence. De l’autre côté de cette pièce entièrement hermétique se trouvait la vie. Se trouvait le bruit de centaines de respirations s’échappant des lèvres assoupies des prisonniers. Se trouvait le bruit rassurant de la matraque du gardien en chef faisant sa ronde nocturne en laissant son arme glissé le long des barreaux. De l’autre côté de ces murs ce trouvait la liberté. Une liberté infime. Une liberté faite d’ombres et de lumières, faites de compromis. Recroquevillé sur lui-même, à même le sol capitonné de la cellule, le prisonnier n’arrivait pas à trouver le sommeil. Il répétait à voix basse des mantras censés l’aider, se remémorait les derniers mots qu’il avait lu. Tentait de raviver à sa mémoire des visages familiers. Priam avait peur. Peur de s’oublier au plus le temps passait de cette côté des grillages et des barbelés. Il avait peur de perdre sa vie entre ces murs capitonnés. Peur de perdre son temps et d’avoir fait le mauvais choix. Peut-être qu’il aurait dû partir, s’enfuir avec Octavia. Peut-être qu’une vie passée à courir était mieux qu’une vie enfermé. Les poings serrés, ses paupières pressées jusqu’à la déchirure, il tentait de chasser ces idées. Il savait qu’il avait fait le bon choix. Savait que de l’autre côté de ces murs se trouvait le tomber de rideau. Une fin précipité qu’il ne pourrait éviter. Après seulement trois ans de cette presque vie. De cette survie pour laquelle il se battait de toutes ses forces sans arriver à résister, le brun se sentait sombrer. C’était comme d’ouvrir les yeux sur un monde sans soleil. Comme de ne sentir rien que le froid entre ses côtes et n’avoir aucune allumettes pour se réchauffer. Il se sentait glisser, se sentait affecté par cette vie si lointaine de tout ce qu’il avait jamais connu.
« J’ai l’impression que tu aimes passer du temps en isolement Mikaelson. Mais si tu continues, c’est à jamais attaché à un lit d’hôpital que tu vas te retrouver. » Les yeux posés sur la lucarne de l’infirmerie, Priam ne chercha même pas à répondre à l’infirmier de la prison. Habitué à le voir de temps en temps, le mutant s’était fait à ses remarques bienveillantes qui ne servaient à rien.  Le jeune homme n’avait pas besoin qu’on lui lise les lignes de sa main ou qu’on lui dévoile son futur. Il savait comment s’annonçait la fin. Parfois, lorsque l’obscurité se faisait trop présente, il pouvait presque la sentir se répandre dans ses veines. S’apprêtant à ouvrir la bouche, le brun s’interrompit lorsque la porte de l’infirmerie s’ouvrit sur un autre détenu plus âgé. Le sourire mauvais que le blond avait aux lèvres suintait la décrépitude des lieux. Ce n’était pas une prison, mais une maison à fou. Un hôpital des âmes brisées qui s’amusait à torturer ses pensionnaires. Priam arrivait à tirer son épingle du jeu de justesse grâce aux relations de son père. Montant les échelons comme il le pouvait, il essayait de devenir vital au marchandage se déroulant entre les murs de la prison. Cependant, son âge et son caractère arriviste n’étaient pas vu d’un bon œil par tous. Une main accrochée au lit par une paire de menottes, l’autre posée sur son pantalon déjà tâché de sang, le presque homme ne put rien faire lorsque la pièce devint chaos. Le détenu blond venait d’écraser son accompagnateur contre un mur avant que l’infirmier de Priam ne se recroqueville dans un coin de peur d’être écrasé par ce bulldozer géant. Prisonnier de cette pièce, attaché au lit sur lequel il était assis, le mutant n’espéra même pas éviter le premier coup. Le poing du molosse s’apparenta à une chape de béton armée s’écrasant contre le visage du gamin des rues. Le sang giclant de son arcade n’alarma pas Priam. Pas plus que la douleur se mettant à irradier de la moitié de son visage. La douleur, il savait comment la gérer. La douleur, il avait appris à l’apprivoiser. C’était pareil pour la peur. Alors même qu’il songea un instant à ce qui pouvait se produire dans cette pièce ou aucun espoir ne venait jamais rendre visite aux détenus, le brun ne songea même pas à craindre une inéluctable fin. Néanmoins, plein de cette violence existant entre ces murs, il ne put s’empêcher de rendre les coups. Animal blessé refusant de mordre la poussière, il tapait comme il pouvait ce colosse de Rhodes venu l’enterrer. Il tapait de son poing libre, mais ne faisait que l’effleurer, caresser les muscles tracés de son vis-à-vis sans jamais à l’atteindre en plein cœur. Lorsque que la chaine des menottes du molosse se noua autour de sa gorge, Priam n’était plus rien qu’impuissance. Il pouvait sentir l’air s’échapper de ses poumons alors qu’il perdait tout de sa superbe. Il pouvait sentir la terreur rampé jusqu’à ses veines comme si elle rentrait chez elle. Il la sentait enserrer son cœur et affolé son esprit. Les doigts agrippés à la chaine, Priam ne savait pas quoi faire. Il avait mal. Mal à la nuque, mal au cœur. Il avait mal à l’âme et ne sentait rien d’autre que cette flamme vacillante dansant sous son crâne. Lorsque la porte s’ouvrit, le feu avait commencé à avaler le bout de ses doigts, prêt à consumer tout sur son passage. Mais, pareil à une bougie soufflée sur un gâteau d’anniversaire, le mutant s’éteignit en un instant alors que les coups de matraque remplissaient ses poumons de l’air qui venait à lui manquer. Sans distinction, lui et le molosse se retrouvèrent séparé, recevant leur part du gâteau leur besace pleine de douleur. Allongé à même le sol, son bras toujours pendu retenu dans les airs par une paire de menotte, il pouvait la sentir la violence. Il pouvait sentir cette noirceur emplir son cœur alors qu’il ne demandait qu’à montrer les crocs, ne jamais desserrer les poings. Il sentait les effets de cette prison sur sa personne et se demandait si au final il lui resterait quelqu’un ou quelque chose vers lequel se tourner une fois libéré. Parce qu’il ne serait plus le même. Le visage recouvert de sang, sa gorge bleutée, il la voyait la déchirure, il les sentait les écorchures venue cabossée cette âme qu’il s’était fait violence à protéger. Il ne serait plus le même. Il n’était plus le même et ça le terrifiait déjà.



La liberté n’avait pas le goût que Priam aurait aimé. Elle empestait les motels miteux et la clope froide. Elle ressemblait à une nuit sans fin que le brun se devait de traverser en silence. Son but : Radcliff. Ou, plus précisément, retrouver ce qu’il lui restait de sa vie d’avant. Retrouver cette superbe emplissant ses mots et gonflant son torse. Cependant, prisonnier d’un autre type de geôle, le mutant ne pouvait pas en faire qu’à sa tête. Il aurait aimé courir après des chimères, se précipité au dernier endroit dont Octavia lui avait parlée. Il aurait aimé pouvoir se précipiter à sa rencontrer et d’un mouvement de la main balayer cette parenthèse de non vie. Dans le fond, il avait juste envie de retrouver celui qu’il était. Envie de se remémorer la vie qu’il avait avant la prison, avant les mauvaises habitudes, avant la barbe qui pique et la promiscuité qui vous marque à jamais. Installé à l’arrière de la voiture, il observait le paysage défiler en redoutant l’instant où le panneau annonçant la ville allait apparaître. Il se savait prêt, pouvoir presque ressentir dans sa chair ce bourdonnement d’excitation agitant son cœur. Il allait la revoir. Terreur et désespoir. Il allait revoir. Espoir fou et désir toujours refoulé. Il avait eu le temps de la sanctifier dans sa mémoire, son amie d’enfance. Il avait eu le temps de graver chacun de ses traits sous ses paupières de peur de perdre la saveur de son visage. Alors, il redoutait, s’impatientait, n’attendait qu’une chose. Il allait la revoir. C’était fou. Inespéré après tant de temps passé à partager ses journées entre le silence écrasant et les bruits de cette fourmilière dont on ne sort pas intact. Le crissement des pneus sur le gravier alerta Priam. Posant ses yeux sur le chasseur au volant, il n’essaya même pas de s’adresser à cette pourriture. Il se contenta de rester bien sagement à sa place, attendant la suite des événements. En face d’eux, éclairé par les phares se trouvait le panneau indiquant l’entrée de la ville quelques kilomètres plus loin. Ils étaient si proche et pourtant si loin. Le Mikaelson en aurait presque gémit de frustration tant la vie n’avait eu de cesse de lui jouer des tours. Prisonnier de son silence, il laissa son geôlier sortir du véhicule sans même s’interroger sur ce qui allait se produire. Lorsque la portière sur sa droite s’ouvrit, le brun n’esquissa pas de geste d’évitement. Il laissa la prise glacée de l’homme se refermer sur sa nuque alors qu’il se laissait trainer dans le bois. « J’ai besoin de savoir une chose mon petit. Tu vois, j’aimerais voir ce que t’as dans le ventre. » Se défaisant de la prise glacée du chasseur, Priam lui fit face dans une immobilité presque menaçante. « J’ai pas envie que tu restes planté là. Montre les crocs, fais-moi un petit feu d’artifice, j’en sais rien. » Le regard noir, le mutant toisait du regard le chasseur armé lui faisant face. Il était à sa merci, totalement soumis à cet homme qui l’avait arraché à une fin annoncée. « Pourquoi devrais-je agir comme une marionnette ? A ce que je sache, je suis le seul de nous deux à véritablement être dangereux. «  Se contenta-t-il de répondre un air de défi au visage. Il refusait de se soumettre, refusait d’être la chose de ce monstre prêt à tout pour user de son nouveau jouet. Il n’était pourtant pas prêt à réellement se défendre, pas prêt à éliminer cette variable de l’équation. « Si t’avais pas encore compris mon petit, je t’ai sorti de prison et je peux t’y remettre. D’accord ? Et même, vu que tu finiras pas y crever, je pourrais même régler ton compte là tout de suite. » Se voulant menaçant, le chasseur sorti une arme de son holster pour appuyer ses propos. Colosse immobile et refusant de fléchir, Priam le toisa du regard alors que son vis-à-vis s’énervait visiblement. « T’es con ou tu le fait exprès ? Je suis la seule chose qu’il te reste. Cette raclure qui te servait de père est morte, ta mère n’est plus là depuis longtemps et personne n’est jamais venu te voir sur te six années d’incarcération. Je suis la seule chose capable de t’offrir une quelconque rédemption, un but. Tu n’as rien Priam. Tu n’es rien et je pourrais te descendre maintenant que personne ne s’en rendrait compte. » La gorge noué, les poings serrés, l’homme ne voulait pas s’énerver. Il ne voulait pas se laisser atteindre par ces propos. Pourtant, il avait mal. Il avait mal par vagues, vagues de regrets prêtent à submerger cette barque de fortune sur laquelle il voguait dans les eaux troubles de la vie. Il sentait la colère enflammer ses veines, sentait cette chaleur familière naître au creux de son estomac alors que ses poings se détendaient de leur propre volonté. La danse des flammes était envoutante, caresse lancinante remontant le long de ses bras en consumant tout sur son passage. Il pouvait sentir l’odeur de tissu brulé alors qu’en face de lui le chasseur affichait un sourire satisfait. Mais rien n’y faisait, la colère que Priam éprouvait était consumante. Il pouvait sentir le brasier partir  du bout de ses doigts jusqu’au sommet de son torse. Les flammes se faisaient plus chaude, plus présente alors que le brun s’imaginait sans mal prendre la vie insignifiante de l’être lui faisant face. Il l’avait déjà fait. Plusieurs fois. Il avait déjà goûté à cette passion dévorante que provoquaient les flammes en berçant un autre corps que le sien. Il sentait le brasier s’épandre alors que la douleur affluait à son cerveau. Les flammes dansaient autour de Priam, se pâmaient d’amour pour leur maître endoloris. Dans un don de soi, il s’offrait à la souffrance pendant que l’herbe sous ses pieds prenait feu et que ses chaussures fondaient sous la chaleur. Le monde autour de lui devenait chaos, vision d’horreur alors que les flammes s’élevaient autour du brun. Il n’était plus que feu. Plus que passion consumé par les flammes,  incapable de se reprendre. Ce n’est qu’une fois la douleur insupportable que le brun fut ramené à la réalité. Les flammes dansaient dans ses yeux et le chaos se répandait sous son crâne. Il était pareil à une flamme vacillante, torche sur le point de s’éteindre. Dans un dernier soubresaut, venant entamer le manteau du chasseur, il se senti imploser alors que le feu disparaissait. La morsure du froid était vivifiante. Le regard à la fois terrifié et sadique de son geôlier lui appris qu’il avait réussi cet examen de passage improvisé. Malgré lui, Priam était incapable de penser à autre chose que le fait qu’il y était arrivé, qu’il allait se rendre à Radcliff. Parce qu’il se fichait du reste. Parce que tant qu’il atteignait cette ville, il pourrait réfléchir à la suite des événements ensuite. « Ca c’est mon champion. Rentre dans la voiture maintenant, on est presque arrivés. » Le dos droit, les haillons consumés par les flammes couvrant à peine ses brulures, le brun s’approcha de l’homme tirant les ficelles de sa vie. « Fais attention à pas finir entre quatre planches en bois à cause d’un retour de flamme d’enfoiré. »