Peut-être bien que si on grattait la surface, alignait les idées, Alec n’savait même pas lui-même ce qui avait attendu, ou espéré de ces trois derniers mois. Il savait bien, qu’on n’pouvait pas subir ce que Calista avait enduré, et s’en sortir comme si de rien n’était. Mais c’était autre chose que l’fait qu’elle se soit sentie faiblir, qui avait semé ce silence glaçant entre eux deux. Ç’avait été le fait qu’il y ait ce silence entre eux. Qu’il ait l’opportunité d’exister, alors même que depuis des années, ils avaient appris à s’connaître, à tenir l’un à l’autre, à dépendre l’un de l’autre plus que d’n’importe qui. Et à cause de qui ? Y’avait pas qu’un seul coupable dans l’histoire, et il semblait bien alors que ç’avait été eux deux le problème. Ce que l’eux deux représentait, du moins. Leur couple, alors, enfin mis sur les rails, mais qui ne s’était pas révélé assez fort pour surmonter ça. pas même pour qu’ils puissent se parler, clairement – s’écouter, s’entendre, se supporter, se soutenir l’un l’autre. Il n’avait pas ouvert la bouche lui-même pour livrer toutes ces vérités douloureuses et blessantes à Calista. Et si souvent, elle n’s’était pas encombrée de l’effort d’écouter, d’entendre, de saisir. Ou même d’s’en préoccuper. Alors quoi ? Il n’pouvait certainement pas dire que c’était de sa faute à elle, sa volonté à elle, son fait à elle. Comment n’pas dire alors, que c’était l’eux deux tant attendu, qui n’s’était pas avéré être à la hauteur de la vie et de tout c’qu’elle pouvait exigé, alors ? L’amour, rattaché à une déception cuisante, une chute douloureuse, et impossible à maîtriser, subie au quotidien par les infranchissables difficultés qui les avaient séparés, alors même qu’ils avaient vécu sous le même toit, partagé les mêmes repas et les mêmes draps. Comment est-c’que c’était possible ? Alec n’arrivait pas à y croire, même aujourd’hui, face aux dommages et face aux ruines : peut-être était-ce ce qui l’avait fait revenir jour après jour – le déni ; mais tous les signes étaient là. On ne peut plus évidents, à chaque fois qu’ils n’parlaient pas de ces choses qui crevaient les yeux : quand ils n’avaient pas fini leur discussion, et n’l’avaient pas non plus repris une fois que la blonde était rentrée de l’hôpital, avec toute une autre dose de problèmes à ajouter au lot, sans qu’ils ne se soient donnés la peine, ou le courage, de résoudre les premiers. Alors même s’ils s’en sortaient maintenant, par quelque miracle innommable que ce soit, pendant combien d’temps, les choses allaient-elles pouvoir aller bien, avant la prochaine épreuve qui les ruinerait ? Parce que, fallait avouer, alors qu’ils avaient chuté si abruptement, comment était-il possible qu’ils aient en eux de faire mieux face à d’autres, potentiels et trop réels, obstacles ? Comment croire à leur futur, quand leur présent déjà, était cette étendue chaotique de choses non-dites, de problèmes non-adressés ?

Et pourtant, il n’pouvait pas prétendre, le Lynch, être un expert en histoires d’amour, lui qui n’avait jamais laissé celles-ci écrire sa vie. Il en avait été fier, à une époque, d’être indépendant d’cette façon-là. Mais celle avec Calista, aussi courte avait-elle semblé être jusqu’à ce moment décisif, elle l’avait fait, pendant trois mois. Et déjà, elle l’avait lessivé. C’n’était malgré tout pas une question de sentiments en désaccord, d’un attachement qui avait changé et s’était fané. C’n’était même pas le fait qu’ils ne veuillent pas les mêmes choses pour leur avenir, qui les amenait à être si distinctement, chacun d’un côté d’une vaste frontière. C’était… juste la vie. Juste les choses. Juste tout ce qu’il aurait pu jurer qu’ils seraient capables de surmonter, plus forts que jamais. Ils se l’étaient promis, dans cette chambre d’hôpital, et même dans les jours qui avaient suivi encore après : ils s’l’étaient dits, qu’ils étaient plus forts que ça, et qu’ils n’laisseraient pas Alistair Wolstenholme ou qui que ce soit d’autre, écrire d’ardeur et de douleur le chemin rien qu’à eux de leur amour. Et pourtant ; c’n’était pas parce c’qu’il n’aimait plus Calista, parce qu’il l’avait trompée et qu’elle le foutait à la porte, qu’il mettait chacune de ses affaires dans son sac. Il le faisait… parce que ça semblait être la suite logique de tout ce qui les avait éloignés l’un de l’autre. Il le faisait, parce qu’il en avait besoin, d’une certaine manière, sans pouvoir expliquer pourquoi, comment, ou pour combien de temps. « C’est écrit sur mon front, que j’suis un transmutant, peut-être ? » le désarroi palpable dans la voix du Lynch dépassait largement le simple stade de l’agacement face à c’qu’elle disait, et qui ne faisait clairement pas sens dans sa tête. « Et qu’est-c’que t’aurais fait, hein ? Au prochain Noël tu m’aurais caché dans un placard pour que ton père sache pas que tu sors avec un transmutant, soi-disant pour m’protéger, moi ?! » il n’avait peut-être pas grandi dans une famille de hunters, il n’avait peut-être pas été élevé, cultivé à ces croyances et ce devoir familial, mais il avait plus souvent dû sauver sa peau que Calista. Alors franchement, croyait-elle vraiment que l’truc du ‘c’était pour te protéger’ avait un quelconque sens, quand pendant des années, ensemble, en tant que partenaires, ils avaient traqué et affronté des dizaines de transmutants ? « J’m’en fous de jusqu’où il est capable d’aller. T'avais pas l'droit de me dire de rien faire. » asséna-t-il finalement, réalisant enfin la chose. Elle n'avait pas eu le droit, tout simplement : il n'avait pas été question d'son père, pas question d'elle - il avait été question de leur enfant, leur futur, leurs vies. De toute manière, ça n’avait plus la moindre importance : jamais il n’était allé casser la gueule d’Alistair Wolstenholme – jamais il n’l’avait approché. Et pourtant, Alec était quand même un putain de fugitif pour tous les hunters de la ville : alors où était l’ironie, hein ? Il n’avait jamais eu l’opportunité de vraiment faire quelque-chose pour Calista ou pour leur bébé, mais au moins ç’avait évité des complicatiooons qui étaient quand même là, omniprésentes dans leur histoire, parce que d’autres choses avaient fait de lui une cible à abattre pour les chasseurs. Ça voulait tout dire, sans doute. « Compliqué, on dirait que c’est l’mot qui est censé tout expliquer. » alors que le paradoxe même du mot, c’était que justement, il n’expliquait rien. Rien d’la façon pernicieuse dont Calista avait elle-même, consciemment ou non, retourné chaque volonté, chaque bonne action, chaque tentative du Lynch contre lui. Qu’il ait essayé de rendre sa vie plus facile, qu’il l’ait laissée vivre avec ce qui était sa nouvelle condition – peu importait c’qu’il aurait tenté, ç’avait nécessairement alimenté le fossé qui s’était creusé entre eux. Et tout ça pour quoi ? Des types comme Alistair Wolstenholme ? « J’comprends pas Calista. T’as pas l’air très réticente à l’idée que j’me mêle de ta vie quand c’est Rhaena, maintenant. Mais quand c’est ton père, ou ta famille, c’est compliqué. » il ne put s’empêcher de relever, comme une évidence, haussant les sourcils alors même qu’elle n’pouvait pas voir son visage : elle devait quand même sentir l’acidité dans ses mots. « J’m’en vais pas, moi. J’m’occuperai de Rhaena. T’as qu’à partir, toi. Maintenant que t’as de nouveau tes jambes, c’est forcément plus envisageable. » y’avait bien eu un moment où ils avaient parlé de partir si ça n’marchait pas. Mais ils ne l’avaient pas fait, parce qu’elle n’en avait pas eu envie. Et puis, maintenant, ça n’avait plus aucun sens d’essayer, alors même que c’était eux qui ne marchaient plus. Eux pour qui c’était compliqué. Parce que malheureusement, pour le coup, la réponse à la question de Calista était logique, et trop évidente. Il en serra les mâchoires, le temps de se retourner vers la blonde, son sac rempli : « J’ai besoin d’temps. » il dit enfin, simplement ; comme quoi, y’avait pas besoin d’utiliser des termes qui voulaient tout dire et n’rien dire à la fois, comme c’est compliqué. « Comme j’ai dit... peut-être que t’en as besoin aussi. Pour savoir où j’me trouve, dans tout c’qui est compliqué dans ta vie. » parce qu’il n’avait pas l’intention de garder cette place-là ; celle du type qu’on balayait d’un revers de la main quand c’était trop compliqué, mais avait volontiers une place qui devrait être toute trouvée dès qu’on aspirait à la normalité à nouveau. Il avait ses propres problèmes ; il avait eu ses propres dilemmes que Calista elle-même l'avait poussé à résoudre. Et, il avait toujours su, hein, que la famille de Calista, c’était tout un casse-tête ; il n’avait juste jamais cru qu’il n’y aurait ni sa place, ni son mot à dire.

Les histoires de couple, avant même d’y goûter un tant soit peu, Alec avait toujours su que c’était c’genre de casse-tête interminable ; pire que les conflits d’inimitié, pire même que le cercle-vicieux de la vengeance. Est-ce qu’un problème dans un couple, disparaissait vraiment, sous prétexte qu’ils en parlaient, qu’ils échangeaient vivement leurs points de vue au cours d’une dispute ? Au bout d’un moment, le Lynch avait fini par se persuader lui-même, par facilité, qu’il valait mieux qu’il n’partage sa vie avec personne : c’était moins chiant, et au moins, lui-même il emmerderait moins d’monde avec sa façon de vivre. Parce que dans les différents aspects de son existence, d’ses choix, de ses ambitions d’avenir, Lewis Duncan et la chasse seraient toujours passés avant n’importe quoi d’autre. Et peut-être bien qu’aujourd’hui, ça devait être pareil aussi : peut-être bien qu’aujourd’hui, il devrait choisir de faire passer sa mutation et le devoir de s’en débarrasser, avant n’importe quoi d’autre. Surtout l’illusion d’pouvoir vivre normalement ; et sûrement, que le fait qu’ils échouent tous les deux, Calista et lui, même en essayant avec toute la volonté qu’ils pouvaient posséder en des temps bien difficiles, était synonyme de réponses qu’ils n’avaient juste pas réussi à accepter pour les trois derniers mois. Et encore et encore, à force de déni, ils avaient plongé plus profondément dans les tréfonds des dommages et des ruines causées dans leur relation, par tout ce qui s’était passé partout autour d’eux. Ils n’avaient pas eu l’opportunité de connaître autre chose que des épreuves, ouais ; mais probablement que ça voulait dire que même dans l’aisance d’une relation évidente, ça n’aurait jamais été ça non plus. Il n’était pas un type fait pour ça ; taillé pour l’amour dans tous ses travers les plus douloureux et les plus volontaires à la fois. Et aujourd’hui, en l’état actuel d’sa vie, il n’pouvait pas se permettre de vouer son temps à quelqu’un d’autre : aussi infini semblait son avenir, tout ce qu’Alec était capable de voir, c’était au combien il était limité. Parce qu’il n’pouvait certainement pas se permettre de rester ça, un transmutant, condamné à une indicible solitude, qu’aucun attachement, aucun engagement, aucune volonté n’pourrait alléger. C’était mieux comme ça, alors ; et cette assurance, pulsant dans l’esprit du chasseur avec le sang dans ses veines, l’aidait au moins à n’pas faillir dans chacun des gestes qu’il faisait pour prendre la fuite de cet appartement. Prendre la fuite ; ouais, d’une certaine façon, c’était bien ce qu’il faisait, non ? Prendre la fuite, après s’être accroché pendant trois mois. Irrémédiablement y’avait matière à se demander pourquoi il n’l’avait pas fait plus tôt : aurait-il été censé abandonner Calista dans son fauteuil roulant, avec cette tristesse latente ? Peut-être qu’il n’en serait pas aussi amer et cruel dans ses paroles ; mais il se serait avéré être un type bien moins honorable et loyal qu’il ne l’aurait cru. Mais c’était triste, au fond, que ce soient ces devoirs là, plutôt que l’évidence de ses sentiments pour la jeune femme, qui l’aient retenu.

Que pouvait-il dire de plus ? Que pouvait-il prétendre de plus, encore pour quelques temps, en l’attente que ça aille mieux ? Ca faisait trois mois déjà, à quelques semaines près, qu’il s’accrochait en attendant que les choses s’arrangent. Et elles ne s’étaient pas arrangées. Qu’est-c’que ça voulait dire, si tout devait redevenir si logique entre eux, juste parce qu’elle avait retrouvé l’usage de ses jambes ? Non, dans l’adversité, ça n’avait pas juste été la surface d’eux deux qui avait été remise en question ; ç’avait été leur lien à part entière, leur connexion si évidente, ébranlée par l’incompréhension et les mots qui n’avaient pas été dits. Et encore une fois, le Lynch s’en retrouva à lever les yeux au ciel à la réplique de la blonde, l’observant rageusement : « Encore une fois, tu pars du principe qu’y’aurait eu un combat. » il n’pouvait certainement pas prétendre qu’il n’aurait pas envoyé valser son poing dans la gueule d’Alistair Wolstenholme dès qu’il l’aurait vu ; y’avait pourtant une vaste différence entre des entailles, des attaques concrètes et mortelles, et l’impulsion brûlante d’un coup envoyé en pleine mâchoire. Alec, il voulait bien croire quand même, qu’après quatorze ans de meurtre sans différence aucune,  il était encore au moins capable de lui, faire la différence. Même dans des cas si personnels et si concrets. Peut-être. « Parce que c’était un avis, maintenant ?! Quand tu m’as dit que c’était ta famille et tes histoires, c’était un avis ?! » ça ressemblait presque aux avis que Lancaster avait pu avoir, quand il avait assis sa toute autorité sur la ville. Peut-être bien, finalement, que Calista elle avait quelques choses relatives à sa famille : une certaine façon de transformer les faits pour se dédouaner des culpabilités qui pouvaient reposer de son côté à elle. « J’étais censé faire quoi ?! Aller contre ton ‘avis’ ?! Qu’est-c’qui se serait passé, hein ?! Viens pas m’dire que tu te serais dit que finalement, c’était pas si grave ! J’voulais pas t’faire ça en plus de tout l’reste ! Parce que figure-toi, qu’y’a des gens dans ton entourage qui s’préoccupent ou non, d’te trahir quand tu veux quelque chose ! » peut-être pas le père à qui elle tenait tant. Mais lui, il avait essayé. Il était revenu chaque soir pour n’pas faillir, pour n’pas lui rajouter ça ; et finalement, il s’l’était rajouté à lui-même, ce poids étouffant de quelque-chose qui n’allait pas et était trop douloureux à supporter. Un geste bien altruiste, venant de quelqu’un qui ne l’était pas, en règle générale. « Ouais, t’en as rien à foutre de Rhaena. Mais pas d’ton père. Alors à choisir, t’en as eu rien à faire de c’que j’pouvais penser ou ressentir. T’as juste fait tes conclusions toi-même ce jour-là, et pendant trois mois! Et j’ai eu à faire avec. » il avait même essayé d’être à la hauteur de ses attentes, d’être mieux que c’qu’il était en pratique. Maintenant, c’était fini : il n’avait pas été à la hauteur, et il n’avait pas envie de l’être. Pas quand à la fin d’l’histoire, son avis ou c’qu’il avait lui-même enduré pendant ces trois mois avaient si peu compté. Alors il n’comprenait pas, c’qu’elle disait, quand elle lui assurait qu’elle ne l’pensait pas que comme un tueur à gages : clairement, elle n’avait vu de lui en lui annonçant son handicap et sa fausse-couche, qu’il allait traverser la ville et tuer le coupable tout désigné. Et pour le reste, c’était comme s’il avait été censé ne rien ressentir, n’pas avoir lui aussi, le contrecoup de toutes ces mauvaises nouvelles qui s’étaient acharnées sur eux. « J’étais pas censé être juste là pour être un problème potentiel entre ta famille et toi. J’étais censé avoir mon mot à dire dans c’qui se passait dans notre vie ensemble… quand quelqu’un s’en prenait à notre enfant. Mais peut-être que t’as même pas besoin d’réfléchir-… tu l’as fait ton choix, j’fais que te faciliter la tâche. » et puis finalement, toutes les semaines elle était revenue dessus, à dire qu’elle préférait que son père soit mort. La même chose qu’elle lui avait dit là et maintenant, quelques semaines après l’avoir jugé coupable d’avoir pour une poignée de secondes, de telles pensées. « T’as raison. T’auras qu’à demander à ton père d’s’en occuper. » il signifia simplement, sans la regarder, au sujet de Rhaena. Et peut-être que ça lui faciliterait la tâche à lui aussi : parce que hein, pourquoi devait-il se retrouver au milieu de cette histoire, pour quelqu’un qui n’voulait pas qu’il soit au milieu de ses histoires ? Après tout, la Dryden s’était attaquée à Aspen avant tout le reste : clairement, c’était une histoire de famille avant quelque-chose qui ne le concernait lui, d’une quelconque façon. Alors après avoir fermé son sac, il quitta la chambre sur les talons de la Wolstenholme ; non pas pour la retenir, ou pour dire quoique ce soit d’autre – il semblait qu’ils avaient assez épuisé de leur énergie, à la fois pendant trois mois à s’rien dire, et en cette poignée de minutes à trop s’en dire. Il atteignit la porte, en quelques foulées ; probablement qu’il laissait derrière lui encore plein de ses affaires – rien qui n’était pas remplaçable.

Depuis bien plus de trois mois maintenant, il était fatigué Alec ; épuisé, d’une façon pernicieuse : lessivé d’sentir la moindre de ses croyances s’effriter pour ne devenir que des miettes d’un passé qu’il n’arrivait pas à reconstituer. Mais au fond, peut-être que c’était le meilleur moyen d’faire les choses : un genre de table-rase de tout ce qui avait fait sa vie avant sa mutation, alors même que les circonstances de celle-ci le forçaient déjà à envisager une vie plus longue que c’que la nature lui aurait prodigué en temps normal. Et maintenant, la quarantaine autour de la ville ne l’empêchait plus de partir : peut-être bien que ce serait aussi la réponse adaptée à toutes les emmerdes qui pouvaient voiler son esprit de ténèbres – il n’aurait plus à s’préoccuper d’Alistair Wolstenholme, plus à se préoccuper du Gunpowder Squad et de tous les chasseurs qui pourraient avoir envie de s’retourner contre lui. Après tout, mieux valait prévenir que guérir – et il semblait bien que sa vie toute entière prenait ce tournant logique qui avait l’allure d’un tremplin : l’aisance de pouvoir tracer un trait sur tout l’autrefois pour laisser Radcliff derrière lui. Combien de fois avait-il eu envie de quitter cette ville, à l’époque où l’autorité de Lancaster l’en avait empêché ? Dès qu’il avait découvert sa mutation, à une époque, la fuite avait été la seconde option, juste après le suicide, qui n’avait lui-même pas fonctionné. Mais avec les frontières autour de la ville, la fuite n’avait pas été possible. Et puis après, il n’l’avait pas envisagée. Et maintenant ? Maintenant, il y pensait fortement, une idée martelée, martelée dans son crâne avec le sang battant dans ses tempes. Et la possibilité, à quelques kilomètres de là. Lancaster était en prison, et y’avait bien d’autres meurtriers à vouloir envoyer en taule dans d’autres villes du pays ou du monde : ce serait aisé, d’ailleurs, d’vouloir juste faire ça pour le restant de ses jours. Peut-être même que ça lui permettrait d’s’y faire, à la violence comme à la solitude, comme ç’avait été le cas de ses années de chasse. Et comme ça, il n’avait ni parent, ni amour, ni enfant à voir mourir lentement mais sûrement au fil des années qui n’l’atteindraient même pas. Aucune attache, aucune ancre pesant lourdement sur sa quête à la normalité, pour rendre chaque échec encore plus cuisant. Comment n’pas se dire que ce serait mieux, comme ça ? Il en revenait, Alec, à ces pensées qui avaient fait son exil dans les semaines qui avaient suivi la découverte de sa mutation : il n’aurait jamais dû en sortir. Parce que contrairement à ce qu’avait dit Calista, contrairement à ce qu’il avait cru avec elle, ça n’en avait pas valu la peine.

Et maintenant, c’était sûrement l’amertume qui faisait aller les choses trop loin, les poussant à confondre avec la vérité – c’n’était qu’un bref soulagement qui s’emparait d’eux à mesure que le ton montait, tandis qu’insidieusement, gagnait déjà le venin du regret. Il savait, pourtant, Alec, qu’il avait besoin d’temps – mais besoin d’temps pour quoi ? Pour aller où ? Pour remettre quelles pendules à l’heure ? Après avoir mis tant d’temps à cultiver ces sentiments pour Calista, à les cerner, à les comprendre, à les apprécier, il n’pouvait pas croire que c’était fini comme ça. Il n’pouvait pas croire qu’il n’aurait plus besoin d’elle. Qu’ils n’pourraient plus se comprendre. Et pourtant, c’était toutes ces impressions qui le guidaient vers la porte, avec l’atroce arôme au creux des lèvres, que c’était plus compliqué que d’avoir besoin d’temps. C’était plus compliqué que, ce sont les épreuves qui nous ont ébranlés ; le simple fait qu’ils aient été ébranlé, voulait déjà dire quelque-chose. « Et quoi, Calista ?! QUOI, hein ?! Qu’est-c’que ça peut t’foutre, si j’l’avais fait, si j’étais allé voir ton père et que j’lui aurais collé mon poing dans la gueule ?! Tous les hunters savent déjà qui j’suis, pourquoi j’ai fui ! Tous les dégénérés d’cette ville sont après moi, parce que j’ai fait la une des journaux quand j’en ai tué un sur la place publique ! Quand, quand est-c’que ton père aurait fait la moindre différence me concernant ?! » et trois mois plus tard, à la fin, il découvrait non sans une once de regrets, que c’genre de hargne n’pouvait être mâtée et disparaître comme si de rien n’était. Elle était toujours là, en lui ; eh ouais, à force de l’avoir tournée et retournée, d’l’avoir sentie le détruire de l’intérieur, il pouvait difficilement croire qu’aujourd’hui, il croiserait Alistair Wolstenholme sans avoir la furieuse envie de passer tous ses nerfs sur lui. « Juste-… admets-le. C’était jamais pour moi qu’tu m’as dit de pas l’faire. » et il n’avait pas su la protéger, ni protéger leur enfant. Ni les venger. Ni leur faire justice d’une quelconque façon. Ni même aider après. « Et ouais, j’l’aurais jamais fait une fois qu’tu m’as dit de pas l’faire. Parce que tu m’as dit que si j’t’aidais, si j’restais avec toi, ce serait assez. Tu m’as dit que t’avais besoin que j’reste avec toi, plutôt que j’aille courir dans la ville à la recherche de ton père. » il avait essayé ; essayé d’aller à contre-courant de tout ce qui faisait ses instincts, ses pensées, ses façon de réagir et d’écrire son histoire. Et à la fin, ça n’l’avait juste que rendu inutile. Et peut-être que c’n’était pas de sa faute qu’à elle, peut-être qu’il aurait dû mieux savoir d’quoi il avait besoin. Mais et quoi ? Il l’aurait irrémédiablement perdue, si, malgré c’qu’elle avait dit, il était allé écraser son poing contre la tronche d’Alistair Wolstenholme. Et malgré sa consilience, malgré sa bonne volonté, malgré ses essais, il l’avait perdue quand même. Ou il s’était perdu lui-même, à la fin, il n’savait même plus qui était la frontière qui les séparait. Elle et ses actions. Lui et son inaction. Eux deux ? Tout c’qu’il savait, c’était qu’ils plongeaient droit dans la mauvaise foi, celle qui les poursuivit jusqu’à ce qu’il lâche un ricanement jaune à ses paroles : « Tu veux dire, ‘en parler’ comme quand on avait commencé à en parler, juste avant qu’tu te casses ? » oui, parce que sa famille avait eu besoin d’elle ; elle avait enfilé sa veste et pris ses affaires plus vite que la musique, ce jour-là. Légitimement ; sa sœur s’était retrouvée à l’hôpital – oui. Mais qu’elle n’vienne pas prétendre lui avoir laissé à lui la moindre porte ouverte pour avoir son mot à dire : ils n’avaient même pas fini leur conversation ce jour-là, et ils n’l’avaient jamais reprise. « T’avais tes jambes, et t’en as profité pour partir dès que t’en as eu l’occasion. Et quand t’es revenue, t’avais ta nouvelle foule d’histoires, amenée par ta famille. Et t’avais juste tourné la page sur l’reste. » et oui, Rhaena Dryden était une histoire préoccupante, oui, Aspen à l’hôpital, c’était légitime que Calista y consacre du temps, de l’énergie, de la dévotion. Mais peut-être bien que s’il n’y avait que d’la place pour ça, il n’était que normal qu’il n’ait compris comme message qu’il n’y avait pas d’place pour eux. Et tout c’qu’il pouvait être, à la sortie de tout ça, c’était épuisé ; épuisé, et désolé de n’pas avoir été assez. « T’as qu’à faire ça. » il signifia alors, la main sur la poignée, aux paroles de la blonde ; l’idée déplaisante et amère qu’elle s’tourne vers son père, insuffla assez de hargne en lui pour rendre l’acte facile – ouvrir la porte, pour la franchir. Le truc, c’était qu’il n’pouvait pas prétendre n’pas comprendre, n’pas accepter ; c’était normal que Calista aime sa famille – elle avait bien d’la chance d’en avoir encore une, et personne n’était plus conscient de ça qu’Alec lui-même. Mais c’n’était pas pour autant qu’il pouvait juste accepter l’fait de n’avoir qu’une moitié d’vie, une moitié d’existence dans toute cette histoire – il avait déjà si peu d’choses à décider quant à son avenir tout court, tel qu’il était tracé pour l’heure.