C’était quelque chose, l’instinct de survie ; cette force qui courait à travers des chairs agonisantes pour y maintenir un semblant de vie. Et pour combien d’temps, au juste ? Ca n’semblait se contenter qu’en secondes, électrisantes secondes dont la vivacité vibrait sous sa peau pour le faire tenir. Tenir toujours plus, droit comme un « i », la paume d’une main plaquée contre le froid d’un mur du bâtiment. Et quoi ? Et quoi ? Ses pensées s’évadaient, ses pensées s’envolaient – demeuraient des instincts qui s’raccrochaient désespérément à ce que ses yeux pouvaient saisir. La noirceur, à laquelle répondaient les ténèbres de la nuit, l’oppression que causaient les lumières des lampadaires qui dansaient, dansaient dans le fond de ses yeux jusqu’à lui en filer la nausée. Et la bile, elle menaça de tout submerger, enserrant son estomac juste au creux de son poitrail, le forçant à se plier en deux – allait-il cracher ses tripes, s’vider de la sorte et crever au beau milieu du parking de l’hôpital de Radcliff ? Radcliff – alors que la fièvre caressait avec indélicatesse la surface de sa peau, la haine pure et dure se mêlait au reste. Radcliff ; l’odeur de sang qui planait partout. Ou n’faisait que lui coller à la peau à lui, là, sur la surface de ses doigts poisseux, les phalanges qu’il resserra autour du tissu de sa veste. Y’avait rien à quoi il pouvait se raccrocher ; rien de concret, rien de profondément stable : le mur, lui, demeurait profondément indifférent à la détresse qui secouait chaque part de ses muscles. Allait-il s’effondrer ? Trembler, trembler à nouveau jusqu’à n’être plus qu’un tas de ruines jonchant le sol ? L’enfer noir sembla lui ouvrir grand les bras – ils en étaient presque réconfortants, rassurants – et le DeMaggio fut tenté d’y plonger tête la première. Tête, entrailles ; l’abandon pur et dur. Il était vidé, vidé de toute sa substance – et tellement… tellement. Pour combien de secondes, au juste, tourna-t-il de l’œil, ses pensées se stoppant comme une mécanique rouillée noyée par l’eau salée ? Il eut un souffle, au moins un souffle glacé, qui fit remonter l’air jusqu’à ses poumons, remettant son cerveau en marche, ainsi que chacune des volontés qui avaient toujours si fièrement grondé en lui. Il était un DeMaggio – et il n’avait certainement pas fini d’se battre. Et l’effort lui en sembla presque insignifiant, lorsqu’il se détacha du mur, ses jambes flageolant pour une seconde à peine, avant qu’il ne se reprenne. Revigoré, mais comme si un chronomètre invisible calculait le temps qui lui restait – le temps dont il disposait, avant que les nausées, la perdition, l’agonie lente et pernicieuse ne se refasse un chemin jusqu’à lui, et chacune de ses fonctions vitales défaillantes. Défaillantes, ou à deux doigts de définitivement cesser de fonctionner – l’arrêt, l’arrêt si proche, comme le lui hurlait son palpitant courroucé en cognant, cognant avec toujours plus de hargne contre sa cage thoracique. Il devait- il devait faire quelque chose ; et dans l’agitation des urgences par lesquelles il venait de s’introduire, on ne le remarqua même pas. On l’ignora, et Cesare tant habitué à n’être qu’un spectre, n’eut aucun mal à totalement disparaître, avalé par l’indifférence des uns et des autres. Ses deux bras soigneusement enroulés autour de son poitrail plus douloureux à chaque souffle d’air qu’il avalait, le chasseur gardait un point fixe. Dans sa tête, dans son champ de vision ; les lumières dansaient, les néons des couloirs lui brûlaient les rétines et des larmes acides glissaient aux coins de ses paupières. Juste une réaction épidermique, physique et incontrôlable, aux douleurs qui pointaient dans ces zones des hémisphères de son cerveau, mettaient ses nerfs en pelote, et mâchaient chaque fois un peu plus le temps qui lui restait.

Ses pas s’accélérèrent, presque d’eux-mêmes ; son corps, propre moteur des instants qui s’alignaient dans le brouhaha, les bourdonnements et l’aveuglement. Il aurait pu en frissonner,  encore et encore, ravagé par la fièvre qui battait son plein juste à la surface de sa peau – si seulement il avait pris une quelconque seconde pour le ressentir, pour deviner la sueur qui couvrait désormais son front, son visage, même l’intérieur de ses mains. Etait-ce du désespoir, de la conviction, la perte de contrôle ou la pleine possession de ses moyens qui l’amenèrent là ? Là, dans le sillage d’une silhouette qu’il sembla reconnaître, pour une seconde. Peu importait – au fond. C’était comme si la sauvagerie était déjà devenue une habitude en lui, ou qu’il acceptait si volontiers que cette part de son âme soit celle qui se manifeste le plus aisément dans ces moments-là. Ses derniers instants, s’il ne faisait rien. Avec quelle force, quels muscles enserrés dans une prise précise et meurtrière, parvint-il à bloquer la jeune femme ? L’énergie du désespoir, comme disaient certains… probablement. Ouais, probablement. Ses songes n’avaient aucun sens, ses actes guère plus ; Cesare traina la brune dans une des salles de consultation voisines, à quelques pas de là à peine. Mais déjà, ses poumons vidés de tout air, la tête lui tournant, la nausée déjà revenue, c’était comme s’il avait accompli l’acte physique le plus épuisant de sa vie. Il en avait connues, des douleurs diverses et variées – combien de plaies ouvertes et sanguinolentes ? Combien d’hémorragies potentiellement dangereuses pour sa vie ? Combien de coups à la tête, d’os cassés, d’épaules déliées ? Combien d’estafilades, de cicatrices, brûlures, plaies recousues à la va-vite, comme l’aurait fait un sauvage au fond des bois ? Ils étaient ça, les DeMaggio – sauvages, dangereux, instinctifs. Il ne lutta pas, quand sa jeune victime tenta de se dégager, lui laissant volontiers la possibilité de reprendre pleinement possession de ses faits et gestes ; c’n’était pas pour la maintenir en otage et l’empêcher d’faire son job qu’il était venu jusque-là, bien le contraire. Et à moitié vautré sur la porte qu’il avait brusquement fermée derrière eux deux, Cesare avait déjà fermé le verrou, bloquant la sortie de tout son corps – lourd, plus lourd que jamais. Comme du plomb, comme si un métal glacé avait remplacé tout le sang qui coulait habituellement dans ses veines bleutées. Qui était-il, que voulait-il, et de ses mots elle semblait déjà l’avoir assommé. Le chasseur se raccrochait fermement à la poignée de la porte, à moitié conscient du sang vermeil qui imbibait désormais celle-ci, ce liquide vital, carmin indispensable, qu’il avait arraché à… à… Ses songes se stoppèrent à nouveau, dans la même inertie glacée, comme s’ils orbitaient inlassablement autour de ces mêmes instants, qui revenaient, revenaient, revenaient. Moira Kovalainen. Artur Kovalainen. Les autres. La fuite. La nuit. Se… se connaissaient-ils. Cesare aurait pu ouvrir la bouche, aurait dû ouvrir la bouche pour répondre quelque chose ; ouais, elle lui disait vaguement quelque chose, mais impossible de dire où, quand, quoi, comment. Impossible de. Ce n’est qu’enfin qu’il se rendit compte, d’un geste nerveux passant sous son nez, qu’une de ses narines s’était mise à saigner abondement ; était-ce son corps qui s’liquéfiait par le premier orifice qu’il avait trouvé ? Quelle idée con- quelle idée… Le vertige vint aussi brutalement que tout le reste, et la seule raison pour laquelle le DeMaggio ne se retrouva pas le menton éclaté contre le sol blanchâtre, fut sûrement le fait qu’il était déjà aux trois-quarts appuyé sur le mur dans son dos. Son seul support, son seul soutien. Un ilot de sauvegarde pour le maintenir la tête hors de l’eau – les abysses qu’il voyait partout, partout, où qu’il tourne les yeux.

« J-j’ai... » il avait besoin d’elle, besoin de tant de choses. B’soin d’se laisser crever, rien qu’pour voir ce que ça faisait. Et pourtant, tout autant besoin de rester là, vivant, réel, soldat dans une guerre à laquelle il s’était déjà trop impliqué. Cesare avait fait les pas le séparant de la fille qu’il avait pris captive, sans même savoir comment il avait réussi à parcourir autant de mètres – une distance aussi longue que l’tour du monde, lui semblait-il. Il avait suffi de quelques pas, à croire qu’une énergie invisible l’avait vivifié, subitement – juste pour une fraction de seconde. « J’peux pas-. » finir une phrase. Ou aller se présenter aux urgences pour se faire soigner. Ou faire preuve de la moindre politesse. Et le chasseur savait déjà que s’il disait un mot de plus, il allait lui dégobiller dessus – alors tout ce qu’il fit, c’est dégager sa veste. Là, un bras, sortant celui-ci plus brusquement qu’il ne l’aurait voulu, tirant sur un pan de son tee-shirt pour découvrir sa peau marbrée, marbrée de… d’il n’savait quoi, il n’arrivait pas à voir, qu’à peine à comprendre. Qu’à peine à saisir ; saisir même l’ampleur de la douleur, l’électricité qui naviguait, naviguait en boucle juste à la surface de son torse. Là, pas très loin du cœur, juste sous ses côtes, pourtant il était vivant. Que quelqu’un explique comment, pourquoi – ou alors était-ce la mort la plus pernicieuse, patiente et traitresse qui soit ? Car à nouveau, et sans vergogne, il dut se raccrocher à la brune pour ne pas s’effondrer. S’accrocher – ou l’entrainer avec lui. Il ne sentit même pas ses genoux toucher le sol, l’impact de sa chute se répercuter à travers ses os. Tout ce qu’il sentit, ce fut le froid, qui se diffusa tel un baiser de la Faucheuse à travers toute sa contenance, son esprit et les survivances de conscience qu’il avait encore. Et il n’savait même pas pourquoi c’était elle, elle parmi tous les autres ; fallait pas trop lui en demander non plus.

La chasse avait ses conséquences ; un fait que Cesare avait appris avant même de devenir un chasseur à part entière. Une leçon que son patriarche lui avait inculquée alors qu’il n’avait été qu’un gamin, tâtonnant à peine dans un héritage hostile et violent. La cicatrice de cette première estafilade, profonde, meurtrière qui avait traversé la chair de son flanc, il l’avait encore et s’était acclimaté à celle-ci, lentement mais sûrement. Il en avait eu d’autres depuis, des plaies qui laisseraient une marque éternelle sur sa peau – des traces d’impact de balles, l’endroit où une lame glacée avait léché sa peau. Des brûlures. Mais cette cicatrice en particulier avait une saveur unique- amère. La première vraie trahison de son père au nom de la cause. Il avait appris ensuite à s’acclimater pour survivre, tel un animal sauvage léchant ses plaies dans le néant. Toutes les leçons de son père, il les avait apprises à la dure, comme s’il n’avait été rien d’autre qu’un métal glacé que Rafael avait chauffé, malaxé et plié à ses volontés. Orgueil contre orgueil, Cesare avait bien trop souvent ployé l’échine face à ses parents : ç’avait coûté la vie à Aria. Et aujourd’hui, ça mettait Isolde en danger – et ça l’avait forcé lui à rester dans les couloirs de ce même hôpital, oublié et silencieux, alors que la transmutante avait, seule, donné naissance leur fille. Cesare n’aimait pas les hôpitaux, une pensée récurrente, lascive, qui venait tourner dans sa tête dès lors que leur odeur aseptisée venait lui piquer les narines : fallait que ce soit le désespoir qui le conduise là, une panique fébrile, et ses instincts qui fuyaient la mort pernicieuse qui fermait peu à peu son champ de vision. C’était un miracle, ouais, qu’il se trouve ici, quand bien même il avait une difficulté constante, entre chaque souffle, de bien savoir ce qu’était ici ; à mi-chemin entre la réalité et l’irréel, une ivresse délicate qui s’éprenait peu à peu de ses muscles, une caresse froide tout le long de sa peau qui n’indiquait rien de bon. Parce que le DeMaggio, il savait qu’il avait la sueur au front, des frissons indélicats qui lui traversaient tout le corps, et un malaise qui rendait chacun de ses pas plus cotonneux que le précédent. Le visage auquel il se raccrochait, il avait quelque chose de familier, et c’était presque sans savoir pourquoi, comment, par quel procédé chimique irréel, que le chasseur se retrouvait pris d’une profonde admiration, affection pour cette personne qui se trouvait là sur son chemin. Et pourtant, c’n’était pas de son plein gré, c’n’était pas parce qu’il avait demandé poliment : il avait beau n’avoir qu’à moitié conscience, contrôle de ce qu’il faisait dans la fébrilité de sa hargne, sa peur, son désespoir tous mélangés ensemble, Cesare se souvenait vaguement, quand même, ne pas avoir laissé le moindre choix à la jeune femme. Mais les résistances de l’inconnue, fondant dès lors qu’elle avait posé une œillade sur lui, avaient amené l’arôme ferreux du sang au creux de ses lèvres – combien de temps il mit, Cesare, à se rendre compte qu’un filet vermeil s’échappait de sa narine pour glisser abondamment jusqu’à sa bouche ? Sa main aussi lourde que du plomb, il fut incapable de la laver pour essuyer l’hémorragie, son attention focalisée sur les secondes qui défilaient, les battements effrénés de son cœur contre ses côtes – ce fut la voix de la victime qui lui fit relever un regard un tant soit peu direct.

« Comment est-ce que c'est arrivé ? » comment est-c’que c’était arrivé ?, il y eut tout un écho, comme une chaine de pensées qui n’arrivaient pas à leur fin, l’électricité qui tournait, tournait dans sa tête sans atteindre ses nerfs pour lui faire ouvrir la bouche ; Cesare avait relâché son tee-shirt d’une main qui trembla, frissonna pour une seconde avant qu’il ne maîtrise ce geste, les muscles de son cours tout entier se crispant sur eux-mêmes, comme s’il cherchait à devenir un mur impénétrable. « Un mutant. » qu’il répondit, se découvrant la voix rauque, sa langue glissant sur les frontières de sa bouche où il trouva une nouvelle fois le goût du sang, son propre sang. Il en tonnait contre ses tempes désormais, assez pour complètement le rendre sourd à tout ce qui l’entourait : le monde tout entier défaillit – ou peut-être fut-ce juste lui, à voir la façon dont la blonde se retrouvait subitement dressée au-dessus de lui, à tenter de le retenir de ses bras si frêles. Quel acte désespéré, aurait-il voulu lui dire : sa musculature avait été sculptée par les années, les entrainements, l’épuisement, et la mort lente et douloureuse de sa raison au profit d’une cause qui avait fait de lui une arme létale. Lorsque tous ces muscles venaient à se relâcher pour qu’il n’puisse plus tenir debout, c’était toute une masse, infiniment plus forte qu’elle, qui s’entrainait dans une certaine direction. Mais sans elle, il se serait éclaté le crâne sur le sol, ses bras peu décidés à agir selon les réflexes qu’on lui avait inculqués- il y pensa, pour une fraction de seconde, avec l’envie de la remercier, qui s’envola dans le néant de l’oubli dès qu’il cilla. Son cerveau tournait trop vite, son cœur lui semblait battre trop lentement, avec l’énergie du désespoir contre son poitrail – sur ses paumes, Cesare sentait une moiteur dégueulasse lui coller les doigts, et pourtant le faire frissonner de la tête aux pieds. Est-c’que c’était ça, la mort ? Combien de fois l’avait-on poussé dans les bras de la Faucheuse ? Combien de fois avait-il esquivé de justesse, l’embrassade mortelle, l’étreinte invisible de cette ennemie de toute une vie ? Il n’voulait certainement pas crever ici, comme ça, quand bien même il se savait déjà extrêmement chanceux d’avoir été victime et témoin de toute une chaine d’événements qui lui avaient irrémédiablement sauvé la peau. Sans Moira Kovalainen, il serait mort. La pensée lui déchira l’âme dans une ultime palpitation de son cœur, alors qu’il s’retrouvait à volontiers vouloir tourner de l’œil, pour aller rejoindre la mutante, sa victime, celle à qui il avait bien l’besoin de rendre des comptes. « T'endors pas. Faut que tu restes avec moi. » est-ce qu’il avait arrêté de respirer pour une seconde ? Ou une heure ? Ou une éternité ? L’air qui s’engouffra dans la trachée du brun sembla tout autant salvateur que douloureux. Est-c’que ça allait s’arrêter à un moment ? La pensée coupable, il l’eut enfin qui perça comme un cri dans le néant- qu’il meurt ici et maintenant si tel devait être le cas ; il crèverait à cause de sa démesure, sa stupidité, sa vengeance. Creuse ta tombe, et il ne se souvenait plus du reste, le reste de la litanie qu’Isolde avait lâchée au sujet de la chimère de justice qu’il avait cherchée, celle qui l’avait rendu complètement cinglé. Aria n’reviendrait pas. Et il voulait bien croire que s’il fermait les yeux maintenant, il la retrouverait au moins : la tentation grandit en lui, viscérale, réelle pour la première fois depuis que l’éclair avait fracturé l’air pour le frapper de plein fouet. Il l’avait pourchassée cette mort, peut-être bien sans même s’en rendre compte, sans même l’accepter – parce que les DeMaggio n’étaient pas des lâches. Mais tout c’qu’il voulait, c’était Aria ; ni une vengeance, ni la mort de tous ceux qu’Artur Kovalainen aimait, ni continuer comme ça.

Il en oubliait même Isolde, parce qu’à quoi bon penser à elle quand y’avait rien à quoi se raccrocher ? « Tu t'appelles comment ? Que j'te donne pas par un surnom idiot. Est-ce que tu as des allergies ? » des allergies, une pensée concrète, quand bien même sa nuque semblait molle, incapable de supporter sa tête si lourde pendant bien longtemps- il parvint à signer négativement de la tête malgré tout, trouvant les yeux si clairs de sa sauveuse sans même savoir comment il avait pu trouver la volonté de relever le visage. Il en avait oublié la décence, alors que ses yeux noirs semblaient la scruter sans vraiment la voir – impoli qu’il était, il avait oublié la moitié de ses mots ; de toute manière, il avait fallu que ses géniteurs lui infligent un prénom trop long à prononcer pour l’heure. « C'est presque miraculeux que tu sois arrivé jusqu'ici de toi même. Tu as besoin d'un examen cardiaque, neurologique, et il faudra vérifier qu'aucun de tes organes n'ait été trop abimé. Le choc électrique que tu as reçu devait être violent au vu de la cicatrice. Mais faire ça seule et dans cette pièce... Ça va être compliqué. J'ai pas le matériel nécessaire. » « Okay. » le mot avait été lâché du tac au tac par un chasseur qui pourtant, n’avait entendu, assimilé et retenu qu’une infime part de ses mots : et pourtant, il n’avait pas cillé, pendant de longues secondes après avoir prononcé ce simple mot. « Okay. » répéta-t-il dans un murmure sourd, du plat de sa main bénissant le sol glacé qui était juste là, s’appuyant dessus comme s’il cherchait à s’enfoncer dans le sol – il était tenté, terriblement tenté de se coucher par terre, comme ça, en l’attente de quelque chose, quoique ce soit ; la survie ou la mort, la sélection naturelle. Est-c’que la dérive de ses pensées allait s’arrêter, à un quelconque moment ? « Désolé... » en déblatara-t-il dans un marmonnement, alors que sa deuxième main trouvait le sol, et que le DeMaggio tentait tant bien que mal de se redresser ; il était tombé, effondré sur le carrelage comme une vulgaire marionnette sans ses fils, il allait devoir se relever, ou au moins essayer. Et ça lui bouffait assez d’énergie, assez de volonté, tirant sur ses muscles, ses chairs endolories sous la cicatrice encore brûlante qui s’était gravée sur sa peau. Cesare s’en retrouva replié à moitié, le souffle court, un de ses bras s’enroulant autour de son abdomen fracturé par l’éclair impétueux d’Andreas Kovalainen. Qu’elle l’emmène où elle voulait, qu’elle fasse ce qu’elle avait à faire – qu’elle ait balancé des conneries juste pour s’enfuir ; rabattu contre un pan de mur, crispé par les douleurs, le dos vouté, Cesare n’pourrait rien faire si elle décidait de se barrer de toute manière. Non, fallait qu’il fasse confiance à ses jugements, aussi impétueux avaient-ils été – fallait qu’il fasse confiance à l’inconnue ; un véritable défi qu’il s’imposait à lui-même. Alors en désespoir de cause, il empoigna l’épaule de la jeune femme, capturant son attention alors qu’il concentrait, concentrait tous ses efforts : « Faut l’dire à personne. » et sa voix se brisa, parce qu’il semblait qu’il avait articulé trop de paroles à la fois, mais aussi parce que ses poumons vidés par cette simple phrase, le brun eut besoin de ravaler de l’oxygène, tentant vainement de calmer les battements si impétueux, si capricieux de son cœur.