It's only when we wake up that we realize something was actually strange.

Jekyll & Jedikiah

Des champs. Des champs à perte de vue. Je marche entre des épis de maïs, je cours même, parce que je suis poursuivi par des inconnus. Dans le champ, je laisse ma trace en écartant les hautes plantes, je cours encore et d’un coup, je m’arrête, au bord d’un précipice, au bord d’une rue de New-York où défilent à toute vitesse des voitures. Un regard en arrière, plus de poursuivants. Non. Il faut absolument que j’aille me chercher un café, en revanche, parce que je suis déjà en retard pour aller travailler. Travailler où, travailler quand, faire quel travail ? Je ne sais pas ; ce n’est pas important après tout, seul est important ce sentiment d’urgence. Urgent de quoi ? Je l’ignore également. Mais ce n’est pas important : le feu vient de passer au vert et je traverse le boulevard d’un pas déterminé, les yeux rivés sur cet immeuble que je dois absolument rejoindre, où se situe un café que je suis persuadé de connaître mais qui n’existe certainement pas en réalité.

En réalité. Je me fige au milieu de la chaussée lorsqu’un tiraillement m’extrait de mon rêve, sans me réveiller. Lorsque les couleurs se font plus vives, plus palpables, lorsque les personnes autour de moi se font plus réelles, plus concrètes. Mes rêves ne sont pas comme ceux de la plupart des gens. S’il y en a dans lesquels je m’immerge au point de ne plus distinguer rêve de réalité lorsque je les fais, il y en a d’autres pour lesquels les choses sont bien, bien plus tranchées. D’un pas précipité, je m’écarte d’un flux de voiture pour ne pas les perturber, et je me surprends à observer autour de moi ce qui va attirer immanquablement mon attention. Quelque chose attire toujours mon attention, sans même que je ne le veuille. La différence est si diffuse qu’en général, le tiraillement dure ce qui me semble être des heures avant de passer au second plan. Tout comme les couleurs se vivifient chacune à leur tour, délicatement, sans que je ne m’en aperçoive. Une transition, un basculement aussi brutal… c’est n rêve, je rêve que je rêve, je… je me passe une main sur le visage, avant d’arranger mes cheveux devant une glace, pour mieux cacher ma nervosité. Cacher à qui ? A tous ceux qui continuent leur vie autour de moi, comme si de rien n’était, imperturbables. D’ailleurs, je ne suis pas supposé être là, pourquoi me remarqueraient-ils ? Le tiraillement s’accentue, les couleurs s’intensifient tellement qu’elles prennent une consistance de craie, de pastel, de peintures déposées sur une toile pour former une œuvre d’art dont je ne perçois qu’un fragment ; Un frisson me parcourt : bordel, je ne comprends plus. Je suis spectateur d’un kaléidoscope de couleurs, d’actes et du fruit de mon esprit. Je ne rêve pas normalement. Et j’en suis presque à parier qu’actuellement, je suis plongé dans le sommeil lourd, poisseux et asphyxiant dont aucun de mes réveils n’arrivera à me tirer sans renfort d’une personne extérieure. Autour de moi, tout s’accélère soudain, ralentit, j’ai presque l’impression qu’une part de moi s’ennuyant de la lenteur des choses a pressé sur un bouton lecture rapide sans me demander mon avis au préalable. Et soudain…

Pause. « Selene ? » La silhouette de ma sœur est figée. Là-bas. D’un pas, je franchis dix mètres, en compressant dans mon rêve la distance pour aller plus vite. En une poignée de pas, je suis à côté d’elle. « Qu’est-ce que tu fais là ? » Elle est toujours figée. Dans un coin reculé de la ville. Elle ne m’entend pas, bien évidemment. Ils ne m’entendent jamais. Une main plongée dans son sac. Les yeux rivés sur une personne dont je ne distingue pas les traits. « Qu’est-ce qu’il t’a fait ? » Le temps reprend son cours, j’observe, les yeux grands ouverts, la ruelle dans laquelle nous sommes tous les trois. Pas d’autres spectateurs que moi, que Selene, que ce mutant – j’en suis convaincu – qui vient de la menacer. Elle sort son Glock, je me rends compte que nous ne sommes pas à New-York. « Selene… tu ne vas pas tirer comme ça, en plein jour, tout de même ! » Je parle à voix haute, alors que même dans la vraie vie, elle serait bien incapable de m’entendre. Mais je parle toujours lorsque je rêve, ça comble le silence. Elle ôte la sécurité, et tire, sans sourciller. Le bruit de l’arme explose à mes oreilles, dans une proximité rêvée, certes, mais rêvée à la perfection. « Putain, petite sœur ! » Mes mains se plaquent contre mes oreilles, je titube de quelques pas ; le tiraillement qui ne me quitte pas explose dans mon abdomen quand Selene sort de mon champ de vision. Diminue lorsqu’elle revient dans la ruelle, une main plongée dans son sac, prête à rejouer la scène comme s’il était important que je l’inscrive dans ma mémoire. « Encore ? » Elle a les yeux rivés sur le mutant, je tourne le visage par réflexe. Elle ôte la sécurité de son arme, je sais ce qu’il va se passer. Son doigt se pose sur la gâchette, je sais qu’elle va tirer et je me bouche les oreilles en prévision, un sifflement, conséquence du précédent, vrillant encore mes tempes. C’est lorsque je me recule que je me rends compte que la scène n’est pas exactement la même que précédemment.

C’est lorsque je me recule que du coin de l’œil, j’aperçois un spectateur qui n’était pas là un peu plus tôt, qui ne devrait pas être là. Selene se fige dans son mouvement, je me précipite vers l’intrus. « Qu’est-ce que tu fais là, toi ? » J’ai le cœur qui bat à tout rompre dans ma poitrine. S’il n’était pas là la première fois, est-ce que ça veut dire que ce n’est pas un rêve tiraillement comme les autres, juste un rêve normal ?

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Mes rêves ne sont pas habituels. C’est même le moins que l’on puisse dire. Si je n’ose mettre de mot sur leur véritable nature, je ne peux qu’avoir conscience qu’ils diffèrent nettement entre eux mais aussi de ceux que pouvait me raconter Sélène, lorsqu’elle s’émerveillait d’avoir pu chevaucher une licorne et sauver la reine des Bisounours pendant la nuit, du haut de ses cinq ans. Moi, à cette époque, j’angoissais déjà m’imaginant suivre mes parents pendant l’une de leurs traques et les voir abattre de sang-froid des hommes et des femmes dans leur sommeil pour purger le monde d’un héritage mutant dont personne sain d’esprit ne voudrait héberger en son sein. Mais malgré cette différence des plus flagrants, mes rêves conservent une chose en commun avec ceux des autres : ils restent des rêves. Aussi particuliers qu’ils puissent être, même ceux qui suscitent dans mon estomac un tiraillement que j’en suis venu à appréhender et à guetter dans un même temps, même ceux-là, qui me prennent le plus souvent au dépourvu et desquels je suis incapable de m’enfuir malgré tout le contrôle que je peux exercer sur eux, même ceux-là resteront des rêves et n’empièteront jamais sur ma réalité.

C’est du moins ce que je me répète chaque matin et chaque soir, lorsque le sommeil me quitte ou plutôt lorsque je le fuis avec des crises de panique de plus en plus fréquentes et prononcées. C’est également ce que je me répète lorsque mon regard accroche, malgré la distance, la silhouette trop reconnaissable de ma sœur. Maintenant que mes yeux l’ont repérée, je sais que tout mon rêve va me pousser à la rejoindre, à la regarder agir, comme pour attirer mon attention sur ses gestes, sur ses mots, sur ce qu’elle fait. Comme pour attirer mon attention sur un point crucial que je me contente, pourtant, de rêver. J’ai déjà essayé de fuir ces tiraillements, de les repousser, de m’enfuir de cette réalité aux couleurs trop criardes et réelles, à l’atmosphère étouffante de densité et de détails. Mon rêve m’appartient. Mais j’en suis l’esclave le plus assujetti : de quelques pas je franchis les mètres qui nous séparaient, Sélène et moi, et je l’observe tuer un mutant de sang-froid sans même comprendre – ni vouloir comprendre – d’où je tiens la certitude que c’est un mutant. Mes questions sont vouées à rester sans réponse, je ne le sais que trop bien encore une fois, mais elles me permettent d’organiser mes pensées, de me sentir en vie et de garder le contrôle. De ne pas oublier que je suis spectateur. De ne pas oublier que… Sélène commence à reproduire exactement les mêmes mouvements que précédemment, la scène recommence et cette fois, comme je sais à quoi m’attendre, mon attention dérive. Capte un mouvement.

Capte une présence qui ne devrait pas être là. Un changement, une modification brutale dans ce qui était jusque-là un rituel figé, un rituel aux règles établies et jamais transgressées. Une anomalie, et une anomalie qui fait bondir mon cœur dans ma poitrine. D’excitation, d’incompréhension, de stupéfaction, d’une foule d’émotions que je serais bien en peine de classer, nommer, catégoriser si l’envie m’en prenait. Tout ce que je peux faire, c’est l’interroger. Parce qu’il ne devrait pas être là. Qu’est-ce qu’il fait là ? Son rictus est aussi détestable qu’il m’apprend que de nous deux, je suis le plus perdu. Nous sommes bien dans un rêve n’est-ce pas ? Au fur et à mesure que je m’approche de lui, que le laisse une Sélène immobile derrière moi, les tiraillements qui agissent dans ma poitrine, dans mes tripes, oscillent. Instables. Ça ne m’est jamais arrivé. « J'suis en vacances, j'profite du paysage.  » Dans ma gorge, des mots s’étranglent et la colère surgit. « Pardon ? » La scène est immobile, mais il bouge, rajoutant encore plus d’anormalité dans tout ça. Et il ne fait pas que bouger. Sa forme ondule, ses traits se ondoient et moi, je fais un pas, deux, trois même !, en arrière. Paniqué. Aussitôt, mes yeux filent en direction de ma sœur. Qui, obéissante marionnette dans un rêve dont je suis supposé être le propriétaire, n’a pas esquissé le moindre geste. Le tiraillement que je ressens toujours dans ce genre de rêve devient douleur, mon regard affolé se repose sur… sur… « Je suis là, parce que tu le veux bien.  La question de ce que je suis et de ce que je fais est presque autant légitime de savoir ce que tu es et ce que tu fais.  » Sur l’intrus. Qui a repris ses traits. Qui se déplace, autour de moi, derrière moi, qui me fait me retourner brusquement, de la sueur moite humidifiant mon front. Mes doigts se ferment autour d’une arme créée de toute pièce, dont le contact me rassure même si je peux concevoir de grands doutes sur son utilité dans un tel contexte. Je rêve. Il faut que je garde ça en tête. Je rêve. Ce n’est qu’un rêve. « Ce n'est pas juste un rêve, alors je pense qu'il est raisonnable de parier sur une mutation. Ce n'est pas humain.  » Aussitôt, autour de nous, la ruelle tremble. Oscille quand j’essaye de la quitter, de sortir et de retrouver la quiétude d’un rêve plus commun, comme une réaction réflexe au terme de mutation. Nous sommes coincés dans l’un de mes rêves tiraillement, et si j’y ai davantage de contrôle que nulle part ailleurs, je ne peux pas m’en échapper, même si j’ai la conviction que toute cette discussion n’est qu’une grave entorse à une règle dont j’ignore la teneur. Dans tous les cas, je suis face à lui. Mon arme le tient en joue. Mes doigts appuient sur la gâchette sans hésiter, comme une réaction conditionnée au mot mutant que j’abhorre par bien des aspects pour tout ce qu’il signifie dans mon quotidien. Une explosion, une deuxième, une troisième : un tir groupé dans sa poitrine, avec la précision d’une courte distance et de la pratique.

Un tir groupé sans le moindre effet. Nous sommes dans un rêve. « Dégage de là. Tu n’as rien à faire là. C’est juste un rêve, c’est mon rêve. » Je le fixe, m’attendant à le voir s’évaporer sans savoir ce qui serait le plus inquiétant entre qu’il parte ou qu’il reste. « Ce n’est qu’un rêve, il n’y a rien de plus humain que les rêves, surtout ceux dont on est conscient. Tu n’existes pas, tu n’es qu’une… distraction » Je cherche autour de nous une explication. « Moi, c’est mon rêve, je suis là parce que c’est là que je dois être. Et j’y fais ce que je veux. » Sauf m’en sortir avant son terme, avant la fin de son caprice. De l’extérieur, mon sommeil lourd d’hypersomniaque est tout ce qu’il y a de normal. Normal. Normal. Je fronce les mouvements de sourcil en laissant le flingue chuter et ne plus être, tout simplement, avant d’agiter ma main d’un geste agacé. « Allez, disparais »

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Par nature, un rêve est un espace où les frontières n’existent pas. N’existent plus. Réel et irréel se mélange, cohérence et incohérence s’agglomèrent. Dans l’essence même du rêve, il semble être voulu que rien n’ait de sens, mais que tout soit logique. Que mes rêves à moi souffrent d’un manque dramatique d’incohérence n’est pas une preuve de lucidité, mais d’anormalité. Et qu’est-ce que l’anormal dans un monde où le principe même de normalité n’est qu’un concept diffus, aux limites inexistantes ? L’anormalité n’a lieu d’être que lorsqu’il y a une norme, l’obscurité n’existe que parce que la lumière s’offre en contraste. Mes rêves ne sont peut-être que des songes, enveloppes d’une réalité toute autre, ils restent, dans leur essence, enfermés dans des règles préexistantes que je ne connais peut-être pas, mais qui sont là, malgré tout. Mes rêves ne sont peut-être que des songes qui prennent leur indépendance, en me laissant spectateur dans le meilleur des cas d’un scénario entièrement scripté, dans le pire d’une comédie dont je suis l’acteur principal, ils restent cantonnés à mon esprit, ne brisent pas la frontière entre l’imagination et la réalité, ne détruisent pas la distinction entre la veille et le sommeil. Mes rêves à moi m’enferment peut-être tout en m’offrant le luxe d’être conscient de ne regarder que des ombres projetées sur une caverne, ça ne change rien à la nature profonde de ce que je vois. Tout ceci n’est qu’un rêve, tout ceci n’est qu’un songe et je n’ai pas droit au doute. Tout ceci n’est qu’un rêve, tout ceci n’est qu’un songe, je refuse d’accepter qu’il puisse en être autrement. Je ne laisserai pas ce spectateur distille dans mon esprit un soupçon de doute ; je marche en équilibre sur une corde raide, il s’amuse à me pousser, à secouer la corde, à me distraire. Mes rêves-tiraillement, ils me sont familiers dans leur anormalité. Ils me le sont également par la rigidité des règles qui les régissent. Des règles violées, brisées, éclatées par sa présence, à lui qui joue avec moi, s’octroie le droit de prendre ses libertés, de semer l’anarchie dans ces projections de mon esprit comme s’il était chez lui. De semer l’anarchie dans mon esprit, tout simplement.

Mutation. L’arme apparaît dans ma main comme si elle y était depuis le début, avec aisance. Naturel. Le tir groupé que je fiche dans sa poitrine aussi est naturel, aisé. Sans effet. Nous sommes dans un rêve, nous sommes dans mon rêve, mais il ne devrait pas être là et je le sais, je le sens. Je ne peux pas plus le toucher que je ne peux toucher ma sœur, je ne peux pas l’arrêter non plus parce qu’il n’a aucun rôle dans le script. C’est un intermittent du spectacle. Un trouble-fête. L’arme a disparu à l’instant où mes doigts se sont desserrés, j’agite la main dans un dernier espoir de le voir se volatiliser. Une distraction, il n’est rien de plus qu’une distraction. Un artefact. Quelque chose d’inconnu. « On me le dit souvent, que je suis une distraction.  »  Je me mords la lèvre. Sa main se démultiplie, me donne la nausée, dans un environnement où tout est possible, où tout pourtant se conforme au réel. Le tiraillement dans mon estomac devient douleur, comme pour compenser l’acte contre-nature dont je suis le spectateur involontaire. « C'est bien orgueilleux, de se croire totalement maître de son esprit, de son inconscient encore plus. Si tu veux vraiment te faire passer pour un rêveur lucide, je t'invite à balancer ton discours à un autre. » Son sourire détériore mes traits en une moue d’incompréhension. « Rêveur quoi ? » Le concept me semble à portée de main, mais il colle bien trop à ce que je vis pour qu’il y ait la moindre notion de se faire passer pour ce qu’il décrit. Je ne simule rien, je subis. Un pas en arrière, je n’arrive pas à choisir entre fixer son sourire déplaisant et ses jeux avec son propre corps, une main rongée par les ténèbres. « Je ne vais pas disparaître, et tu ne peux pas me faire disparaître. Malheureusement pour toi, je n'suis pas une projection de ton esprit. Mais, puisque tu fais ce que tu veux, inutile de rester dans le coin à me parler n'est-ce pas ? » Un long frisson. « Ce n'est pas humain, et c'est assez impressionnant. » Je me fige. Pas une projection de mon esprit.

Pas humain non plus. J’ai la gorge étrangement sèche lorsque j’articule avec difficulté un « Tu es un mutant ? » angoissé, une question plus que rhétorique. Il est un mutant, réellement ou allégoriquement. « Tu es dans ma tête, c’est ça ? Qu’est-ce que tu me veux ? » D’autres questions, bien moins rhétoriques celles-là, même si je doute réellement vouloir des réponses. Je ferme les yeux pour me détacher de mon rêve, mais je n’ai jamais su me réveiller à loisir. Me réveiller tout court. Tant que le rêve ne sera pas fini, je ne pourrai pas m’enfuir. D’un pincement de pensée, j’essaye d’ailleurs de remettre le film en marche. Sans succès. Sélène reste figée. Et mon inquiétude, elle, s’envole dans les hauteurs. Un souffle angoissé, je lance un regard en direction de ma sœur « J’y fais ce que je veux, sauf partir. Je suis prisonnier, et toi aussi j’en suis certain. Qu’est-ce que tu as fait ? Pourquoi est-ce que rien ne se passe comme d’habitude ? Qu’est-ce que tu fais ici ? Réponds au moins à l’une de mes questions, sinon... » Sinon, toutes les menaces du monde ne me seront d’aucune utilité ici, je le sais bien. Et malheureusement, tout porte à croire qu’il le sait lui aussi. D’un mouvement de tête, j’essaye de me convaincre que j’ai encore un certain contrôle sur ce qu’il se passe. Au loin, un immeuble s’écroule, laissant son double réel en place. Je ne peux pas agir sur ce qui m’entoure, juste projeter des échos de ce que je souhaiterais voir arriver. Un double de l’inconnu se détache de son corps, Mon arme a retrouvé ma main, je l’abats sans y penser, sans sourciller, il s’écroule, le torse en sang, mais ça ne change rien. Il est toujours là. Et moi, je commence à trembler. Je n’ai jamais tenté de pousser aussi loin la maîtrise illusoire de mon environnement, de cet environnement particulier. J’ai un regard pour ma sœur, toujours figée, aux contours qui se fragilisent. Le tiraillement dans mon torse est toujours là. Il me démange, devient presque douloureux.

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Je suis un chasseur. Je suis un chasseur, je suis le fils de chasseurs, l’héritier de chasseurs, le frère d’une chasseuse plus qu’efficace. Je suis dans mon propre esprit, dans mon propre rêve. Je suis en contrôle, je suis supposé être en contrôle, savoir ce que je fais, ce que je peux faire, faire ce que je veux et vouloir le faire. Alors pourquoi ai-je l’impression d’être enfermé dans mon propre esprit face à un croque-mitaine peu enclin à se sentir intimidé, effrayé voire simplement gêné ? Pourquoi est-ce que je balbutie, pourquoi est-ce que rien ne m’obéit ? Ce n’est pas humain, et c’est assez impressionnant. Pas humain. Je suis fils de chasseur, l’évidence s’impose. C’est un mutant. Ca ne peut qu’être un mutant. Et la terreur inquiète me prend à la gorge. Il est dans ma tête, il est à l’origine de ces rêves tiraillements à l’éclat si réel, aux circonstances si surnaturelles. Ca explique tout, ça expliquerait tout. Et ce serait simple, si simple à accepter, plutôt que cette prise de conscience qui me pend au nez, dans cet univers onirique qui m’étouffe, m’étrangle par son statisme. « Je ne suis pas exactement dans ta tête, enfin si, d'une certaine façon. Disons, que je suis dans ton rêve, mais pas le reste. » Je secoue la tête, comme pour mieux nier ses propos, comme pour mieux démentir ce qu’il dit. Il est dans mon rêve. Comment peut-il être dans mon rêve ? Que fait-il à mon rêve ? J’essaye de relancer le film, rien de ne produit, le tiraillement s’intensifie, bien au contraire. Lié, à ce qu’il se produit. Lié, aussi, à la présence de l’intrus. Lié, à ma panique. Intrinsèquement lié à ma solitude brisée, à ma routine perturbée. « J'suis mutant, un bon point pour toi. » Je déglutis, je recule, je suis dans une arène, dans une fosse face à un lion, face à un prédateur affamé contre lequel je ne peux rien. Je ne maîtrise rien. D’un souffle, d’une pensée, un immeuble s’effondre, comme un spectre créé, laissant le vrai immeuble indemne. D’un souffle, d’une pensée, l’arme se matérialise entre mes doigts, née de mon esprit et de mes réflexes, de ceux qu’on a tenté de m’inculquer pour me protéger, pour apprendre à me protéger. Arts martiaux dans un premier temps, comme tous les petits de mon âge, armes à feu bien plus tard. Arme à feu, elle n’a servi à rien un peu plus tôt, je crée d’une pensée un double de ma cible que j’abas cette fois sans sourciller. Sans effet ? Je commence à trembler devant l’implication de mes mensonges, de ces mensonges que je me suis prononcé à moi-même et que je continue à dire, à croire, parce que c’est plus simple. C’est mon esprit, j’y fais ce que je veux, alors pourquoi, pourquoi est-ce que toutes mes actions ne sont qu’une buée soufflée sur du verre, si facile à dessiner, si facile à faire disparaître. Si éphémère ? Toutes mes actions ici sont futiles, vouées à l’échec. Echec. Comme ce qui me pend au nez, de toute évidence, au regard de la réaction de l’inconnu. Un sourire en coin, je recule encore. « Je souffre intérieurement, ô drame. » Je déglutis. Encore. Péniblement. Toujours. Il s’avance, je recule, mon dos heurte stupidement un des murs de briques qui encadrent la ruelle. « Prisonnier, quel vilain mot. Pourquoi je suis ici ? Parce qu'il paraît que ma mutation me permet d'ordinaire, de contrôler entièrement un rêve, et crois-moi c'est une sensation unique. Le problème est que pour répondre à ta question sur pourquoi c'est la merde dans ton rêve, il faudrait que j'arrive à comprendre comment, tu peux contrôler ce rêve. Donc tu es un mutant, forcément en lien avec les rêves, mais la vraie question c'est pourquoi ma mutation fait foirer la tienne, sauf que si tu veux de l'aide, va falloir parler. » J’ai la gorge sèche. « Je… je ne… ne… ne su…suis p…pas un mutant » Comme toujours dans ce genre de circonstances, tendues, angoissantes, instables, mon bégaiement d’enfance refait surface. Je me passe une main nerveuse sur le visage. Je ne suis pas un mutant.

J’inspire à fond pour me faire décompresser. Dans mon estomac, le tiraillement s’intensifie encore, j’en viens même à me demander si je ne suis pas simplement en train de somatiser ma panique en la concentrant sur cette sensation si systématique et familière qu’elle Je ne veux pas être un mutant. Et pourtant ? « Tu es dans mon rêve, c’est ça ? Mais du coup… comment ça ? Comment ça, tu contrôles en temps ordinaire ? » Ce que j’ai l’air bête, avec mes questions. Ce que j’ai l’air bête, aussi, à refuser de considérer le plus important. Mes yeux esquivent le bâtiment que j’ai fait s’effondrer un peu plus tôt, que j’ai tenté de faire effondrer. Tombe sur la silhouette figée de Selene, qui me tuerait si elle apprenait que je suis un mutant.

Parce que je suis un mutant. Grand-mère avait raison. Je m’appuie contre le mur en fermant les yeux, m’y laisse glisser jusqu’à me retrouver assis sur un sol qui, de toute manière, n’existe pas. Rien de ce qui m’entoure existe. « Je ne me réveillerai pas tant que mon rêve ne se sera pas remis en marche. Tant qu’il n’aurait pas fini de me montrer ce qu’il veut me montrer. » Je me retrouve à murmurer. Si cet homme est ce qu’il prétend être, alors il a déréglé mon rêve. Et s’il n’est qu’un artefact de mon esprit, alors ce ne sera pas la première fois que je parlerai tout seul dans l’un de mes rêves. Loin de là. « Je fais des rêves lucides, si c’est bien ce que je pense. Je contrôle tout à l’intérieur de mon rêve. Mais je ne peux pas le perturber. Parce que c’est un script, écrit au préalable. C’est… » Je me relève, serrant le poing pour trembler les tremblements de ma main. « Es-tu certain de ce que tu avances ? Que si tu comprends comment je contrôle… ça… » D’un geste de la main, je balais ce qui m’entoure en le faisant fluctuer, comme la surface d’une mare sur laquelle je déposerai une feuille, qui revient rapidement à son état normal. « tu pourras sortir. Pas avant ? » Mes yeux se fixent sur les siens. Je ne suis pas un mutant. Je ne veux pas être un mutant. « Si tu contrôles les rêves, comment peux-tu savoir que c’est pas toi qui as perdu le contrôle ? Parce que si tu comptes attendre que je me réveille… tu vas attendre longtemps. » Je croise les bras sur ma poitrine, m’adosse contre le mur dans un simulacre d’assurance qui ne trompera personne. « Je suis hypersomniaque. J’imagine que ça doit être lié à… mon état. »