Alistair Wolstenholme n’était pas réputé pour être démonstratif de l’amour qu’il portait à sa famille. On pouvait même dire qu’il paraissait froid, sévère et dur avec ses enfants, et que ces traits s’étaient renforcés après la mort de son épouse. S’il ne pouvait pas contredire ces rumeurs qui n’en étaient pas, en revanche, il n’appréciait pas particulièrement qu’on l’accuse de vouloir causer du tort à sa progéniture. Fier et prospère entrepreneur, il avait toujours été très exigeant avec lui-même et n’avait pas attendu moins de Lorcan, Aspen et Calista. Il refusait qu’ils se reposent sur leurs lauriers, qu’ils se laissent aller à la paresse, qu’ils prennent pour acquis des choses qui pouvaient leur filer entre les doigts en un instant d’égarement. Il refusait qu’ils prennent leur existence et leur confort pour immuables alors qu’il suffisait d’un accident, d’un simple coup du sort pour que tout parte en fumée, d’un bête moment d’inattention pour qu’une vie soit balayée d’un revers de main. Il avait fait de son mieux pour donner toutes les armes possibles à sa descendance pour qu’ils puissent affronter le monde avec les meilleurs atouts en main et continuent de monter toujours plus haut, là où il savait qu’était leur place.
Sauf que depuis quelques temps, le grand patriarche Wolstenholme n’était plus très sûr de ses convictions. Il ne doutait pas de la justesse de sa cause, ça non, mais ce qu’elle l’avait poussé à faire à Calista puis à Lorcan avait fortement ébranlé beaucoup de ces choses en lesquelles il croyait pourtant dur comme fer. Il n’abandonnerait pas la lutte contre les mutants pour autant bien sûr, seulement … seulement, il réfléchissait. Il réfléchissait plus qu’il ne l’avait fait depuis cinquante-cinq ans d’existence, plus que sur ses cas jugés désespérés au travail, plus que lors de chasses qui auraient très bien pu lui coûter la vie s’il n’avait pas réussi à faire marcher son intellect, plus qu’après le suicide de Maebhe. Et plus il réfléchissait, moins il aimait les conclusions qui se dessinaient peu à peu.
Mais aujourd’hui n’était pas jour à réfléchir. Aujourd’hui, sa fille était réveillée, et il comptait bien aller la voir maintenant qu’elle était consciente. Il avait compartimenté sa colère et la garderait pour lui tant qu’elle ne serait pas remise, ne lui laissant pas voir l’ire prodigieuse qui grondait en son cœur depuis qu’il avait su qu’on avait tenté de tuer Aspen. Il aurait été dans le même état si on s’en était pris d’une telle façon à son jumeau ou son aînée, mais Aspen, il fallait bien l’admettre, c’était différent. Elle était la prunelle de ses yeux, malgré leur dernière discussion houleuse, et rien ne pourrait le changer – pas même les secrets qu’elle avait gardé si longtemps.
Il avait sauté dans sa voiture dès qu’il l’avait pu et avait filé à l’hôpital, avant de monter directement dans l’aile qui l’intéressait. Ses pas le portèrent jusqu’à la chambre d’Aspen, mais il s’arrêta net à l’entrée, juste hors de vue derrière le mur, attentif aux voix qu’il entendait en provenance de la pièce. Des voix qu’il connaissait parfaitement et qu’il ne pensait plus pouvoir entendre un jour en même temps – pas en sa présence en tout cas, tout dissimulé soit-il. Immobile, le vieux chasseur écouta, silencieux, l’échange entre ses enfants, ayant pendant une brève seconde l’impression d’être de trop. Néanmoins, il ne tourna pas les talons, récupérant le nom de l’imbécile qui avait cru bon de s’attaquer à la cadette des Wolstenholme. Une fois qu’il jugea avoir assez d’informations nécessaires, il été presque prêt à repartir comme il était venu, se promettant de revenir un peu plus tard dans la journée jusqu’à ce que ce soit lui qu’on cite cette-fois. Haussant un sourcil, les bras croisés dans le dos, il n’eut soudainement plus du tout envie de partir. Peut-être était-ce un peu trop théâtral, peut-être était-ce seulement une question de timing adéquat ; toujours est-il qu’il attendit que Calista ait terminé de parler de lui en hauts termes avant d’entrer dans la chambre, l’air parfaitement calme.

- « Il » a fini de ruiner la vie d’autrui pour la journée.

Son regard d’acier se promena sur le trio. Calista était debout … ça, ça n’avait sûrement rien d’un miracle. Le réveil d’Aspen y ressemblait déjà plus étant donné l’état dans lequel elle était arrivée. Et Lorcan … il avait l’air guéri des blessures qu’il avait reçu lors de l’attentat à la mairie. Tant mieux.

- Je vois que vous avez l’air en forme. Tous les trois.

Si l’atmosphère avait l’air plutôt détendue avant qu’il n’entre, depuis qu’il avait mis les pieds dans la chambre d’Aspen, elle s’était considérablement alourdie, comme si toute la bonne humeur qui avait été présente s’était envolée en un claquement de doigts. A croire que la présence d’Alistair avait le don de chasser tout ce qu’il y avait de joyeux entre ses enfants. Enfants qui n’avaient pas l’air ravis du tout de le voir, à l’exception de sa plus jeune fille qui parvint à lui dire bonjour malgré la fatigue qui l’accablait. Elle revenait de loin, d’un côté, et il ne resterait pas longtemps pour pouvoir la laisser se reposer. Il reviendrait plus tard, lorsque les choses se seraient calmées et qu’il pourrait passer un peu de temps avec elle sans avoir à subir la haine farouche que lui portait le reste de la fratrie. Que Lorcan le craigne, ça, c’était tout à fait normal : après tout, il lui avait tiré dessus, et même maintenant il devait compartimenter ses instincts de chasseur très loin dans son esprit pour s’assurer qu’ils ne prennent pas le dessus ; que Calista le déteste profondément, après ce que le vaccin lui avait fait, ça n’avait rien d’étonnant non plus. Et s’il avait su qu’elle souffrirait ainsi … il ne savait pas ce qu’il aurait fait. Se résoudre à la tuer ? Il n’aurait pas pu. Il ne l’avait pas pu avec son fils, mais il lui aurait sans doute réservé le même sort : un exil de sa vie et de la ville en espérant ne plus jamais croiser son chemin et ne plus entendre parler d’elle, espérant qu’elle échappe aux autres hunters et qu’elle puisse se construire une nouvelle identité ailleurs.
Mais là, il n’y avait aucune façon d’éviter l’affrontement, et il accusa le coup sans broncher lorsque ses enfants parlèrent contre lui. Lorcan ne serait sans doute pas très loquace, mais son aînée le serait pour deux ; si elle continuait à être si acide, elle finirait par se brûler la bouche, et les paroles qui s’échappaient de sa bouche étaient incroyablement acides, plus acides que tout ce qu’il avait jamais entendu venant d’elle. Comme quoi, la colère réveillait bien des mauvais côtés chez les gens. Plantant son regard d’acier sur elle, le quinquagénaire répondit calmement, pas du tout impressionné ni touché par la verve de sa fille aînée.

- Figure-toi que votre santé à tous les trois a toujours été l’une de mes priorités.

Il s’y était mal pris, très mal pris même, mais il était sincère : ses enfants restaient ses enfants. Il n’y avait qu’à voir l’échappatoire qu’il avait offert à Lorcan lorsqu’il avait appris pour sa mutation alors qu’il aurait abattu n’importe quel autre mutant sans plus y réfléchir. Il se tourna d’ailleurs vers son fils.

- Et j’ai encore le droit de venir voir ma fille sans avoir à demander l’aval de mes autres enfants. Je serais bien venu plus tôt, mais l’hôpital m’a appelé un peu tard : ils pensaient que ma famille s’était occupé de me prévenir et ne m’ont contacté que pour s’assurer que j’avais bien eu l’information. Ils avaient l’air surpris lorsque je leur ai dit non.

Que Lorcan et Calista ne veuillent plus le voir, c’était une chose et il le comprenait malgré tout. Mais qu’ils cherchent à l’empêcher de voir Aspen – car à ses yeux c’était exactement ce qui venait de se passer – ça, c’était inacceptable.
Faisant quelques pas à l’intérieur de la pièce, se rapprochant du lit de la jeune rousse, il conserva un calme et une droiture qui le rendaient bien plus froid qu’il ne l’était réellement. Intérieurement, il bouillonnait de rage de voir l’état dans lequel se trouvait sa fille et de se dire qu’il avait failli la perdre, mais extérieurement il était glacial comme une tombe.

Elle n’avait pas envie qu’ils se disputent. Ce n’était pas le moment, parce qu’elle n’aurait pas la force de les en empêcher, et elle serait obligée de les entendre faire en craignant l’escalade. Et Dieu savait que cela pouvait arriver vite, très vite. Laissant tomber sa tête en direction de son père, elle le fixait d’un regard qu’elle espérait intense, mais qui était en réalité voilé par les drogues et la fatigue, comme si ses iris avaient été passés à la machine à laver. Elle aurait aimé se redresser et lui tendre les bras, lui faire ces yeux de petite fille qui finissaient toujours par adoucir le bourru patriarche, et tout cas quand ils étaient que tous les deux, sauf que voilà, elle n’arrivait pas à bouger un orteil, alors à part lui faire pitié, elle ne pourrait pas faire grand-chose. D’ailleurs, elle avait l’impression d’entendre les répliques de Lorcan et Calista comme si elle était sous l’eau, dans le lointain. Elle battait des cils de plus en plus lentement, comme si chacun d’entre eux rendait plus difficile la tâche de garder les yeux ouverts. La seule chose qui lui permettait de rester encore avec eux, c’était la chaleur qui irradiait de la main de Lorcan, toujours pressée contre la sienne. Alors elle fixait toujours son père sans rien dire, avec un ersatz de sourire sur les lèvres qui ne tromperait personne. De toute façon, elle était déjà loin, et elle se sentait progressivement partir. Elle pressa faiblement la main de son frère, puis appela son père du regard, persuadée qu’il comprendrait son appel muet, avant de lui murmurer, dans un murmure tout juste audible :

- Fatiguée… Pardon… Reviens… Demain… Te plait….

Il y avait surement d’autres mots dans cette phrase, mais ils avaient agonisé dans le fond de la gorge sèche de la jeune femme qui ferma définitivement les yeux pour aujourd’hui, terrassée par la fatigue et les anti douleurs. Rideau, elle ne se réveillerait pas avant le lendemain, c’était ce que les médecins lui avaient dit. Ce n’était pas si grave en réalité : son sommeil artificiel se ferait sans rêve, sans tourment ni cauchemars. Elle ne penserait à rien, n’aurait plus la capacité de s’inquiéter ou de cogiter à tout ce qui lui était arrivé. Sa conscience lui reviendrait plus tard, bien plus tard, quand ils diminueraient les doses et raviveraient ses muscles et ses souvenirs. Mais pour l’instant il n’y avait que l’inconscience, bienvenue, salvatrice, qui l’enveloppait comme un cocon opaque et protecteur, dans lequel elle se plongea enfin, sans lacher la main de son frère. Pas tout de suite…

Qu’on traite Alistair de père indigne, ça, c’était une chose qu’il n’avait jamais supportée. Il était sévère, ça il le savait, trop dur parfois même s’il avait souvent réfuté ce point, il poussait ses enfants à l’excellence dussent-ils le détester pour les entraînements qu’il leur faisait subir et les études qu’il leur avait imposées, mais il n’aurait pas supporté de les voir autrepart qu’au sommet, là où ils avaient leur place. Qu’on le dise intraitable, intransigeant, perfectionniste, obsessionnel de la réussite même, ça lui passait au-dessus de la tête ; mais qu’on laisse entendre qu’il était un mauvais géniteur, ça, ça ne passait pas du tout.
Pourtant, il devait bien reconnaître qu’il n’avait pas été la meilleure figure paternelle qui soit ces derniers temps, et il avait beau tenter d’étouffer les doutes qui l’avaient assailli depuis quelques semaines, il devait se rendre à l’évidence : il avait fait des erreurs. Il ne savait pas encore vraiment lesquelles, trop aveuglé par son orgueil et le déni dans lequel, pour une fois, il avait bien envie de rester, mais il en avait commises, ça c’était certain. Et maintenant qu’il était confronté aux regards plein de colère de sa fille aînée et de son fils, il allait bien falloir qu’il l’accepte. Il ne savait pas s’il restait quelque chose à sauver de la relation qu’il entretenait avec eux, mais s’il y avait quoi que ce soit qu’il puisse sauver, alors il le ferait, peu importe le prix ; ça, c’était la théorie du moins. En pratique, ça serait certainement beaucoup plus compliqué, trop coincé qu’il était dans un mode de pensée et des certitudes qu’on lui avait asséné toute sa vie durant et desquelles il aurait bien du mal à se défaire s’il voulait faire cet effort un jour. En attendant, il avait d’autres choses à gérer – comme l’hostilité qui l’avait accueilli lorsqu’il était venu voir Aspen et qu’il avait trouvé le reste de la fratrie dans sa chambre. Et sa petite déclaration sur leur santé à tous les trois déclencha une réaction unanime de la part de Calista et Lorcan. De l’agressivité, encore et toujours – justifiée dans son entièreté. Ils avaient raison : il avait essayé de les tuer, tous les deux. Il n’était pas passé loin de le faire pour Lorcan, et pour Calista, ça avait été un regrettable accident : s’il avait su que le vaccin ferait subir à son corps de tels dommages, il n’aurait pas osé lui planter la seringue dans la peau. Probablement pas. Il ne savait pas, n’en était pas sûr, mais ce dont il était certain, c’était qu’il ne se laisserait pas faire ainsi par sa propre progéniture. Pourtant, toute velléité de réplique fut tuée dans l’œuf, et il sentit tout le sang refluer de son visage lorsque Calista prit la parole une nouvelle fois. Avait-il vraiment bien compris ce qu’elle venait de dire ? L’avait-il vraiment vaccinée alors qu’elle était enceinte ? Avait-il réellement tué l’enfant de sa propre fille ?

- … Quoi ?

Pour la première fois depuis longtemps, Alistair Wolstenholme vacillait. Physiquement, il restait figé, raide comme un poteau de bois, mais on pouvait lire sur son visage le trouble qui venait de s’emparer de lui. L’incompréhension, le doute, le remord : trop de choses se bousculaient dans son esprit en ce moment précis, se noyant dans une culpabilité qui s’éveillait du fond de ses entrailles. Son instinct de chasseur tentait de prendre le dessus : et si le bébé avait été mutant ? S’il avait hérité de cet affreux gène qu’il pourchassait avec ardeur depuis tant d’années maintenant ? La réponse semblait évidente : personne n’aurait levé la main sur cet enfant, pas tant qu’il aurait eu un souffle de vie pour le défendre. Pas tant qu’il y aurait eu quelque chose ou quelqu’un pour le faire douter du bien-fondé de ses idéaux. Mais il n’en saurait jamais rien, coupable d’un crime aussi affreux que l’infanticide.

- Je … n’en savais rien …

Ce fut tout ce qu’il parvint à dire, trop conscient qu’aucune excuse ne ramènerait cet enfant à la vie, même s’il n’en était qu’à un stade précoce de développement, même s’il n’était qu’un amas de cellules par encore réellement vivantes et absolument pas conscientes. Il comprenait mieux maintenant pourquoi la haine de Calista à son égard était si virulente, et il lui sembla presque évident que jamais plus elle ne s’éteindrait.
Se mettant à faire tourner son alliance autour de son doigt, le vieux chasseur posa son regard d’acier sur Aspen. Il avait pensé que la regarder arriverait à calmer son trouble, mais ce fut tout l’inverse qui se produisit. Mais tant qu’il avait les yeux tournés vers elle, il n’aurait pas à affronter son aînée. Pour la première fois depuis toujours, il ne savait pas où se mettre et manquait de mots. Rien n’aurait pu exprimer la guerre monstrueuse qui venait de se lancer en plein cœur de son formidable cerveau.
Se raclant la gorge, il fit mine de reprendre contenance, et si son ton était moins dur qu’à l’arrivée, il essayait malgré tout de maintenir le volume de sa voix.

- Qui l’a attaquée ? Est-ce qu’elle vous a donné un nom ?

Sa cadette devait bien avoir discuté avec son frère et sa sœur, et il était à peu près sûr qu’elle leur avait donné le nom ou la description de son assaillant. Que ferait-il de cette information ? Il ne le savait pas encore. Mais il fallait qu’il se recentre, qu’il concentre ses pensées sur Aspen. Il aurait tout le temps de penser à la fausse-couche de Calista plus tard.

De toute sa vie de chasseur, jamais Alistair n’aurait pensé être un jour capable de faire du mal à son propre sang, à sa propre famille. Il avait toujours été persuadé que l’affliction du gène X ne toucherait personne dont il serait proche. Son frère et sa sœur n’étaient pas mutants, leurs parents ne l’étaient pas, alors il n’y avait aucune raison que sa descendance souffre de cette anomalie. Pourtant, lorsque la télépathie de feue son épouse s’était éveillée, il avait été tiraillé entre l’amour qu’il lui portait et son devoir de chasseur, celui qu’elle lui demandait d’exécuter puisqu’elle n’était plus capable de supporter ces voix envahissant sa tête en permanence. Mais il avait failli à sa tâche : incapable de la considérer comme l’un de ces êtres qu’ils avaient pourchassé toute leur vie, incapable de la voir comme un monstre, il n’avait pas pu la délivrer du mal qui la rongeait. Au final, c’était elle qui avait pris la décision pour eux en se tirant une balle dans la tête, réglant le problème comme elle l’avait toujours fait : avec simplicité et efficacité. Une efficacité qui l’avait rendu veuf et lui avait fait jurer que jamais il ne faiblirait à nouveau et qu’il se chargerait de ses enfants lui-même s’ils devaient, eux aussi, se révéler mutants. Sauf qu’il avait failli, encore : incapable de tirer sur Lorcan, incapable d’abattre Calista, il avait laissé partir sa progéniture, mais à quel prix ? Son fils avait peur de lui, et maintenant il le détestait tout autant que son aînée – son aînée à qui leur père avait arraché son enfant. Si seulement il avait su qu’elle était enceinte, il n’aurait pas utilisé ce vaccin sur elle. Il ne lui aurait pas imposé la douleur d’une fausse couche. Il lui aurait probablement intimé de fuir loin de la ville, de partir avec ses affaires, son histoire et sa mutation, et de ne revenir que lorsqu’elle serait humaine à nouveau. Mais à la place, c’était un fils ou une fille dont il l’avait privée. C’était son petit-fils ou sa petite-fille qu’il ne connaitrait jamais. L’horreur de la situation le laissait complètement abasourdi, et comme un lâche, il s’était dépêché de changer de sujet. Comme un lâche, il n’arrivait pas à affronter la vérité en face, une vérité tellement colossale qu’elle le hanterait probablement un long, très long moment.
S’il eut une discrète moue fâchée, le vieux chasseur ne leva pas la voix face à ses enfants. Il ne put même pas regarder Calista lorsqu’elle lui adressa la parole pour ce qui serait peut-être la dernière fois. Il avait beaucoup de critiques à faire à la jeune femme, beaucoup de reproches, mais malgré tout ce qu’il trouvait à redire sur son mode de vie, tout ce qu’il aurait aimé voir changer chez elle, jamais il ne lui aurait souhaité un mal pareil. Les yeux posés sur la silhouette d’Aspen allongée dans son lit, il se mit à jouer avec son alliance, totalement inconsciemment. Peut-être que Maebhe aurait su quoi faire, elle ; mais pour la première fois depuis très longtemps, lui était totalement démuni face à la situation. Il fit de son mieux pour garder la face néanmoins, refusant de montrer l’étendue de son trouble devant Lorcan – de toute façon, ça n’aurait rien changé. Et puisqu’il avait vraisemblablement endossé le costume de la parfaite ordure, autant le garder encore un peu.

- Dryden … Je vois.

Le nom de la jeune femme s’imprima en lettres de feu dans son esprit et il commencerait ses recherches dès qu’il serait sorti de cette chambre.
Silencieux, pensif, Alistair réalisa qu’il venait probablement de perdre deux de ses enfants, et que la seule avec laquelle il conservait encore un semblant de lien, c’était Aspen. Aspen qui avait failli mourir, malgré ses entraînements, malgré sa maîtrise de la chasse. La seule, il est vrai, qu’il n’avait pas tenté de tuer.
Ses pensées bourdonnaient à l’intérieur de sa tête, un brouillard qui lui donna l’impression de se détacher du monde extérieur – phénomène étrange qu’il n’avait pas vécu depuis bien des années.

- Prends soin de tes sœurs.

Cet ordre, il l’avait marmonné sans trop le réaliser, à l’adresse de Lorcan. Après tout, s’il y en a un qui pouvait veiller sur elles, c’était bien lui, et puisque Calista ne le laisserait plus jamais approcher, mieux valait que quelqu’un la surveille et veille à ce qu’elle ne se fasse pas rattraper par son passé ni par ses choix.
Tournant les talons, Alistair finit par quitter la pièce à son tour. Il aurait tout le temps de revenir voir sa plus jeune fille plus tard, lorsqu’elle serait réveillée et qu’il aurait mis de l’ordre dans le brouillard qui lui obscurcissait l’esprit. Il n’aimait pas être comme ça, à la merci de son propre cerveau. Et tant qu’il n’aurait pas réglé certaines affaires, il savait très bien qu’il ne parviendrait pas à redevenir lui-même pour de bon, au grand dam de bien des gens.
Sans aucun doute à celui de ses enfants.