Pour lui ou pour les autres, Alec n’avait jamais vraiment été un amateur de l’espoir, d’ces choses surréalistes qui faisaient survivre une volonté sans sens ; quelque chose qui disait ‘ça ira mieux’ parce qu’une autorité supérieure ou le destin, un jour, le voudrait. Il faisait les choses pour lui-même et par lui-même : et c’était cette capacité à prendre sa vie en mains, à choisir le chemin sur lequel il était prêt à s’engager, qui avait fait de lui un hunter quatorze ans plus tôt. C’était probablement ça aussi, qui lui avait permis de retrouver Lewis Duncan et d’obtenir pour ses parents, cette justice qu’aucune cour, aucune assemblée de jurés ne leur avait offert. C’était ça aussi, qui faisait qu’il était sorti du cercle-vicieux de haine sempiternelle qui l’avait condamné à la solitude, pendant les premiers mois qui avaient suivi la découverte de son pouvoir. Etre patient, s’dire que les choses allaient s’arranger parce que quelque part, il y aurait un coup de pouce quelconque, c’était comme lâcher prise, et s’laisser porter par les circonstances- ou pire, les autres. Peut-être que pourtant, c’était ça qui lui avait permis de quitter sa cellule miteuse au sein du QG d’Insurgency : s’il devait être honnête, sans la suite d’événements qui avait amené Andreas Kovalainen au bord du désespoir, il n’aurait jamais quitté son trou à rats, et peut-être bien qu’Alec Lynch serait encore porté disparu, oublié, au fin fond d’une cellule misérable. Honnêtement, ça n’avait sûrement jamais été les espoirs de Calista, qui lui avaient donné foi en elle- la blonde fluette qu’elle pensait être, elle n’était pas faite que d’espoirs démesurés, d’un esprit qui s’égarait à la recherche d’un ‘peut-être un jour’ qui se pointerait de lui-même. Quand elle avait dit qu’elle ne lâcherait pas, qu’elle continuerait de chercher coûte que coûte, ça n’avait pas été d’espoir dont avait fait preuve la chasseuse, mais bien d’une volonté de fer. Quelque part, c’était infiniment désespérant, et triste, qu’elle n’sache pas faire preuve d’une telle force pour elle-même : était-ce normal ? Alec n’pouvait pas prétendre ne pas connaître le sentiment, n’pas être capable de comprendre ce cheminement de pensée qui menait au bord des abysses. Mais il avait suffi qu’elle vienne, qu’elle parle, qu’elle y croit, pour qu’il s’dise que ça en valait la peine, en effet. Pourquoi est-c’que ça n’avait pas marché dans l’autre sens ? Etait-ce de sa faute à elle ? Ou d’la faute d’Alistair Wolstenholme qui avait, pendant trop longtemps, éparpillé des plaies de doute et de fragilité dans l’âme de Calista ? Ou était-ce de sa faute à lui ? Irrémédiablement, peut-être bien que cette question subsisterait, peu importait l’effet que cette seringue aurait sur Calista.

Parce qu’Alec, il n’arrivait pas à y croire, que ‘ça irait’ quoiqu’il se passe : combien d’fois se l’étaient-ils dit, pour les trois derniers mois qui venaient de passer ? Pourtant, la preuve était là, partout ; ça n’avait pas été. Et peu à peu, la situation s’était défaite d’elle-même, partout autour d’eux, tandis qu’ils demeuraient là, simples spectateurs, simples victimes de tout ce qui allait à cent à l’heure. Et lui, il était toujours un fugitif, trop souvent obligé d’rester coincé entre ces quatre murs. Et elle, elle était toujours paralysée : et si elle recouvrait ses jambes, là, maintenant ? Pour une fraction de seconde, le Lynch avait eu le temps de se poser la question, alors que malgré les efforts de la blonde, ses pieds ne bougeaient pas. Ne serait-elle pas toujours paralysée d’une certaine manière, dans ses pensées, ses traumatismes, les épreuves qu’elle avait eues à endurer, malgré tout ? Encore une fois, il n’pouvait certainement pas la blâmer pour ça. C’n’était pas pour autant que ça le rendait apte à accepter l’idée, la perspective d’être inutile pour apaiser les mal-être de Calista. Au moins, peut-être qu’à défaut de trouver les bons mots, d’être la bonne personne pour la sortir de ce cercle-vieux, son sang s’avérait plus efficace. Encore une fois. Comme quoi, heureusement qu’il était un dégénéré, peut-être bien. Un songe négatif, infiniment critique, qu’Alec se força à ravaler, effacer de la moindre apparence extérieure, au moment de croiser le regard de la jeune femme. C’était étrange, la facilité incompréhensible et indescriptible, avec laquelle des sentiments totalement contradictoires pouvaient se faire bataille en une personne : était-il heureux, ou au bout du rouleau ? Utile ou inutile ? Il n’en savait rien – et qu’elle bouge ses jambes ou non n’y changeait rien. Un constat cruel, qu’il n’aurait jamais cru avoir, un jour, trois mois après une longue traversée du désert. Heureusement, le sourire qu’il eut fut honnête, infiniment honnête : quoiqu’il arrive, il était heureux, pour elle, pour ce que ça pouvait signifier. Pour ce brin de miracle qui pouvait subsister, malgré tout. Il était heureux, qu’y’ait quelque chose, quelque part, qui tourne bien. « Ça va aller, maintenant. » qu’il parvint à articuler, soumis à un ouragan encore plus puissant d’impressions aussi diverses que possibles : sa main avait quitté le creux du genou de la jeune femme, pour rejoindre sa joue, en une tendre caresse du pouce, qu’il ponctua d’un sourire un peu plus prononcé. Et faute de mieux, faute de mot, faute d’envie d’essayer de dire quoique ce soit, Alec l’attira à lui, l’enlaçant tendrement. Peut-être en avait-il plus besoin, que juste envie de l’offrir dans un sursaut altruiste ; besoin pour laisser tomber les masques, laisser son visage s’affaisser le temps que mille préoccupations reviennent à lui. Si c’n’était qu’une illusion ? Et si c’n’était qu’un mieux voué à ne durer qu’une poignée de minutes, avant que les effets de son sang ne se dissipent ? Et même sans ça, ils vivaient à Radcliff, avec des vies de merdes, entremêlées à mille épreuves possibles et imaginables : combien d’temps avaient-ils, avant la suivante ? Et quoi alors ? Alec, il n’était pas très doué pour avoir d’l’espoir, sous quelque forme que ce soit- il n’était pas doué pour le reste, manifestement, du panel des sentiments humains. Alors peut-être qu’il n’lui restait plus qu’à n’pas essayer- d’penser, de ressentir, de voir plus loin qu’il ne l’pouvait. Au moins pour quelques secondes, parce que Calista, elle avait bien le droit de profiter d’un peu du bonheur qu’elle n’avait pas eu pour les trois derniers mois de sa vie.

Il n’savait pas, Alec, si le temps qu’il avait été, à vingt ans, était mort du jour au lendemain avec ses parents, ou si ç’avait été le résultat d’un long procédé. De son entrainement, de la chasse, ou de l’impuissance mêlée de tristesse pesant un peu plus chaque jour sur son échine. Il connaissait, hein, l’abattement, le vide de volonté – l’impression trop oppressante, de se sentir se tenir au bord d’un gouffre d’indécision et de tout un tas d’trucs imprévisibles. Il savait, à quel point les choses incertaines pouvaient tout miner : les espoirs, la bonne volonté, ou les envies tout à la fois. A la fin de l’histoire, c’était peut-être les désillusions en cascade, le vide, qui l’avaient transformé en un type glacé et distant. Y’avait bien eu que Felix pour le supporter, probablement. Et Calista, de l’autre côté, qui était habituée à quoi, venant de lui ? En avait-elle attendu trop, avec trop d’espoirs pour ce qu’il lui avait promis, ou avait-ce été tout l’inverse ? Et maintenant quoi ? Est-ce que quelques gouttes de sang étaient supposées tout régler, tout apaiser, tout réparer, et effacer ce qu’ils jugeaient bons d’effacer ? Ca, même s’il n’y connaissait pas grand-chose en informatique, Alec était prêt à jurer que c’était c’qu’on faisait avec un ordinateur, effaçant des données ici ou là, effaçant un virus du système, pour faire comme si de rien n’était. Ouais, ou alors, penser comme ça, c’était effectivement croire à la magie, et aux miracles que balanceraient des marraines-la-bonne-fée sorties tout droit de dessins animés stupides. Stupides, ouais. Si ç’avait été quelqu’un d’autre, il n’aurait pas mâché ses mots, Alec – comme il n’l’avait pas fait avec Felix par exemple, impitoyable dans sa hargne, sa rancœur, ou même son envie d’obtenir des réponses claires et nettes. C’n’était pas son genre, après tout – d’retenir ses attaques, ses coups, ou ces répliques cinglantes qui lui brûlaient les lèvres. Le Lynch, il était d’une franchise à couper au couteau la plupart du temps, parce qu’il avait évidemment découvert que ça accélérait bien les choses, et que ça évitait bien des emmerdes : autant être direct plutôt que d’tourner autour du pot pendant des lustres, ça n’lui ferait que perdre de l’énergie pour rien. Pour quelque chose qui n’le méritait pas vraiment. Mais c’était Calista.

Et après des mois de c’qu’ils avaient enduré, elle avait bien droit à sa tranquillité. Et à rêver, que subitement, sa vie était redevenue de truc simple et évident, comme si, justement, ces mois n’avaient pas existé. Et n’avaient pas laissé de marque. Comme un virus duquel elle aurait sauvé sa mémoire, ou son être tout entier : contrairement à l’ordinateur qui se retrouvait juste à côté d’elle, délaissé et oublié. Tout autant qu’il n’voulait pas trop en demander, il n’pouvait pas trop en donner non plus, pourtant. Ça aussi, c’n’était pas c’qu’il était. Alors malgré l’affection, la bonne volonté – toutes ces choses qui n’avaient pas été assez fortes ces derniers temps entre eux, Alec n’avait pas la tête à célébrer. Après trois longs mois à attendre, à espérer, à vouloir, c’était la pire ironie qui soit. Mais ça semblait, justement, être trois mois trop tard. Et son esprit à lui, n’était pas le centre névralgique d’un ordinateur qui compartementalisait les choses comme un robot ; des dossiers bien rangés, et puis certains qu’on choisissait d’envoyer à la corbeille pour être supprimés de tout. Les dommages, eux, ils avaient été déjà faits. Et ils étaient aussi irréparables, en l’état, que ce fameux bébé tabou qui n’avait jamais été envisagé, mais ne reviendrait jamais quoiqu’il arrive. « Tu devrais-… prévenir ta famille. » c’est tout ce qu’il parvint à dire, avant de pincer les lèvres, espérant être parvenir à ravaler sa contrition ou même cette amertume traitresse qui n’aurait pas dû exister. Au fond, il ne voulait pas savoir, sûrement, qui Calista voudrait appeler pour annoncer la bonne nouvelle : son frère, sa sœur, sûrement. Son père, peut-être – dans un certain sens, son sang n’était pas magique au point de tout guérir. Une bonne nouvelle, dans l’océan de tout ce qui s’était précipité, et amoncelé pendant ces mois : après avoir essayé, et fui la confrontation qui révélerait les plaies au grand jour, Alec, il n’arrivait plus à reconstruire cette frontière dont il avait eu tant besoin, entre lui et les problèmes qu’il avait eu la mauvaise idée de mettre à haute voix, quelques minutes plus tôt. C’n’était pas parce que la Wolstenholme avait un talent fou, et bien à elle, d’faire comme si plus aucun problème n’pouvait l’atteindre, que c’était vrai. Cruellement, ici, assis de la sorte, il semblait être celui qui ramenait déjà les troubles au milieu de son bonheur si mérité. Et il n’voulait pas être ça. Alors il soupira, attrapant son propre téléphone : « J’dois passer un coup de fil. » il marmonna, avant de se lever, incapable d’faire mieux : il n’pouvait pas à la fois faire comme s’ils n’avaient rien dit pour les dernières dizaines de minutes, être content, et gérer le doute qui s’était immiscé en lui, par rapport à tous les côtés physiques de la guérison de Calista. Et si c’n’était que temporaire, si c’n’était qu’un faux espoir qui n’finirait que par la ruiner un peu plus ? Si c’était un truc qui finirait par se retourner contre elle, à un moment donné ? Subitement, il avait besoin de réponses – des réponses qu’Andreas Kovalainen était le seul à pouvoir lui donner : parce que curieusement, il n’avait bien envie que d’creuser de ce côté-là. Ces choses extérieures, qu’il pouvait maîtriser un tant soit peu, bien plus que ses sentiments, cette noirceur qui entachait un moment qui aurait dû être heureux, tout simplement. Y’avait des réponses, qu’il n’pourrait pas avoir pour Calista non plus, et que ses jambes fonctionnant à nouveau n’lui avaient pas données pour autant. Y’avait-… des choses qui lui disaient, aussi, que ce moment avait trop duré, et qu’il avait besoin d’air.

Clairement, dans tous les scénarios qu’il s’était faits dans un coin de sa tête, Alec n’avait pas imaginé que Calista retrouvant l’usage de ses jambes se ferait dans un contexte aussi désastreux, une atmosphère aussi glaciale. C’était d’sa faute à lui, probablement. Il avait fallu qu’ils parlent… dans le mauvais sens du terme, ou quelque-chose dans c’genre. Et dans tout ça, son premier instinct, ç’avait été de sauter sur son téléphone pour joindre Andreas Kovalainen. Il gérait mieux, après tout, les aspects logistiques et intellectuels d’une problématique, que tous les aspects ayant trait au cœur et aux sentiments. Calista, retrouvant enfin ses jambes, ç’aurait dû être un événement qu’ils célébreraient en grandes pompes. Avec plein de gens – mieux qu’en leur donnant un simple coup de fil, sans plus de cérémonie. Rien qu’entre eux deux, les choses auraient dû mieux s’passer. Il aurait voulu, lui, être capable d’oblitérer toutes les mauvaises choses de sa mémoire, afin de fêter comme jamais. Il s’y était bien connu, après tout, à une époque, en fêtes totalement folles et alcoolisées, pour célébrer tout et n’importe quoi. Faire les choses bien. Faire les choses en grand. Après trois mois de galère. Il aurait voulu être – encore – capable de refreiner ses sentiments pour faire les choses bien. Mais peut-être avait-il atteint ses limites : à quoi ? Sa patience, sa bonne volonté, ou son déni ? Sa stupidité ? Et il n’savait même pas comment faire demi-tour avec ses propres sentiments. La vie de couple, hein, c’n’était pas son truc. Définitivement, parler à Andreas Kovalainen de mutations, de substances chimiques et du deal qu’ils avaient, était une option bien plus envisageable que de communiquer quoique ce soit à Calista. Alors qu’elle partait vers la chambre, donc, Alec s’orienta en direction du balcon – il avait besoin d’air, dans tous les sens du terme possibles et imaginables. Appuyé sur la barrière, il mit de longues secondes, alors, à se composer une assurance quelconque : savoir quel jour ils étaient, quelle heure de la journée il pouvait être – ou même c’qu’il allait dire. Et c’qu’il se passerait, une fois qu’il aurait raccroché, et qu’il n’pourrait plus vraiment fuir le moment de faire face à Calista à nouveau. Il n’en avait pas envie ; parce qu’il n’était certainement pas un expert pour ravaler c’qu’il pensait, c’qu’il ressentait ou c’qu’il éprouvait. Pas alors que ça faisait trois longs, interminables et lourds mois déjà. Alors-… alors y’avait d’fortes chances, qu’à un moment, ils s’disent des choses que, de prime abord, ils n’avaient pas envie de s’dire.

Au téléphone avec Kovalainen, il lui expliqua rapidement les choses : que son sérum, quel qu’il soit, avait marché. Que Calista était guérie, au moins de prime-abord. Mais que ce miracle, il avait un prix : le Lynch avait besoin de tout savoir, maintenant- c’qu’il avait injecté en la jeune femme, précisément. Il n’était pas doué en sciences, ou en quoique ce soit regardant c’domaine-là – certainement pas la génétique, telle que Andreas Kovalainen en parlait ; peu importait. Lorsque le généticien à l’autre bout du fil lui dit d’amener un échantillon sanguin au plus tôt, histoire de s’assurer de la base au moins, Alec ne se montra guère récalcitrant. Au contraire : prendre l’air sur le balcon, c’n’était plus assez, maintenant que l’inquiétude, une culpabilité naissante l’oppressaient en plus de tout le reste. Il avait besoin de savoir, et d’savoir précisément. Sans plus de cérémonie, il avait raccroché, retournant vers l’intérieur, tout juste pour retrouver une Calista prête à partir. Comme quoi. Il n’en avait pas fallu plus que ça : un peu de sang magique et tout repartait. Une ironie emplie d’amertume qu’Alec retint, bien heureusement, comme le lui firent réaliser les propos de la jeune femme. Aspen était à l’hôpital et-… et il eut à peine le temps d’ouvrir la bouche, hagard, qu’elle avait déjà pris ses clés, sa veste, et. Et point barre. Elle ne laissait pas tout ça de côté. Il en détourna le regard ; tout ça, c’était eux. Ou la ruine qu’ils étaient devenus, en trois mois à peine, comme ça, d’un claquement de doigts. Encore une parole réflexe qu’il aurait pu avoir, mais qu’il retint : elle n’avait pas besoin d’entendre ça maintenant – elle avait besoin… d’être avec Aspen. Et ils n’auraient qu’à en reparler plus tard. Peut-être. A moins que ce soit comme les jambes : un peu de sang magique, ou de substance magique, pour que tout soit réglé, comme si ça n’était jamais arrivé. Le fauteuil roulant, lui, il était toujours au centre de la pièce. « Ça va. » qu’il dit simplement, pinçant les lèvres. « Je-… j’dois aller… quelque part, aussi, d’toute manière. Quelqu’un qui-… » il soupira : subitement, c’était devenu difficile de demander à Calista d’le laisser faire un prélèvement de sang avant de pouvoir la laisser partir. Ça paraissait presque stupide. « J’dois savoir c’que ça t’a fait. Mon sang. Pour que ça te guérisse comme ça, alors que l’autre fois-… » l’autre fois, ils savaient bien c’que ça avait fait. Ou ce que ça n’avait pas fait, justement. « Je connais quelqu’un qui peut... voir, et comprendre. Ce soir. J’aurais juste besoin-… » un regard ailleurs : au fond, ça n’prendrait pas beaucoup de temps, puisqu’il se baladait souvent – trop souvent – avec des seringues, prêt à faire des injections de son sang comme le bon dieu qu’il n’avait jamais voulu être, jugeant de qui il sauvait, qui il laissait dans sa merde. « Si t’as pas le temps, si tu dois… si c’est urgent, pour Aspen, tu devrais y aller. Mais-… mais si tu as deux minutes. Ça peut toujours aider. » parce que bon, c’n’était pas comme s’ils pourraient aller voir un médecin, ou l’hôpital, avec tous ces miracles à la pelle, sans explication aucune. Andreas, c’était la meilleure solution : scientifiquement parlant, et aussi pour s’vider la tête.

Depuis treize ans maintenant, Alec avait renoncé à tous les espoirs ou toutes les envies de vie normale quelle qu’elle soit. A vingt ans, il s’était dit que ce n’serait jamais dans ses ambitions, d’toute manière – qu’à la fin, par-dessus la sépulture de ses parents, la vengeance était préférable à n’importe quoi d’autre. Volontairement, et en connaissance de cause, il avait décidé d’tracer une frontière définitive entre la normalité et lui. Et sans prétention aucune, il était devenu plutôt bon, dans le domaine de la chasse – de ces éléments volontaires, impulsifs, engagés, qui s’disaient qu’ils faisaient toujours ce qu’il y avait à faire pour obtenir leur but. La chasse, ça n’avait pas été se salir les mains juste pour se défouler, juste pour s’donner un sentiment d’importance presque orgueilleux ; pour le jeune homme qu’il avait été, ç’avait un été un mal nécessaire qu’il avait choisi, pour faire une différence, et faire au moins partie d’ceux qui connaissaient l’existence des dégénérés, aussi dangereux qu’ils étaient, et décidaient d’prendre les armes plutôt que de les laisser gangréner la société et piétiner l’humanité. Lewis Duncan, à la fin d’l’histoire, il n’avait été qu’un type parmi des dizaines d’autres ; un cadavre auquel le Lynch n’avait attardé que peu d’attention : celle de quelques flèches sifflant dans l’air, filant dans la nuit droit vers son cœur, avant que le hunter ne disparaisse dans les ténèbres. Mais endurer le compliqué et meurtrier de Radcliff, ç’a demandait quand même d’faire pas mal de sacrifices. Voilà que Calista, par exemple, décrochait tout juste son téléphone, une bonne nouvelle au bord des lèvres, pour découvrir que sa sœur était à l’hôpital. Et pour quoi ? Et tout ça après avoir appris que son frère avait manqué de s’faire tuer par leur père. Et s’être elle-même retrouvée hospitalisée, paralysée et stérile à cause de ce même géniteur. Comme quoi, peut-être que c’n’était pas la ville le problème, mais les enflures qui la peuplaient, dans certains recoins : ceux qui avaient impunément déclenché le feu chez les Hodgins, par exemple. Ceux qui le savaient, et s’contentaient de détourner le regard et d’faire comme si de rien n’était. Ceux qui ployaient l’échine devant Lancaster, et lui vendaient ses services sans concession, sous prétexte que du temps où il avait été maire, l’homme leur avait offert quelques privilèges dignes de c’nom. Ceux qui devenaient des tueurs, au nom des ambitions d’un connard, plutôt que pour une quelconque justice. Quatorze ans plus tard, la chasse, c’n’était plus ce dans quoi il s’était engagé quand il avait décidé d’prendre les armes : c’n’était plus faire une différence pour la prospérité, un instinct sacrificiel pour les autres – c’était devenu du meurtre masqué dans une main généreuse pour l’humanité. Rien d’autre.

Ou peut-être que ça l’avait toujours été. Fallait être fou, pour dévisager son propre enfant en découvrant que c’était un transmutant, et malgré tout avoir l’instinct de le tuer : tirer froidement une balle dans la nuit pour apposer un jugement sur sa propre progéniture. Comme quoi, tout autant qu’il s’était cru pleinement engagé dans la cause, Alec s’découvrait bien moins volontaire qu’il ne l’aurait imaginé – peut-être était-ce une question d’épuisement. Ou peut-être était-ce parce que pour l’heure, dans l’état actuel des choses, il était condamné à vivre éternellement avec lui-même : sa conscience, ses actes tout à la fois. Une cruelle injustice même pour ses ennemis : il n’pouvait plus s’dire que la loi dans la chasse, c’était ‘tuer ou être tué’ – parce que lui, il était cet adversaire qu’on n’pouvait pas abattre, peu importaient les efforts. A un moment ou un autre, y’aurait toujours des gens pour l’envier, lui et cette chose lovée dans ses chairs ; des gens pour vouloir exploiter ça d’une façon ou d’une autre. Des gens pour vouloir l’exterminer plus que de mesure, parce qu’il était la manifestation physique de tout ce qui n’était pas naturel chez les dégénérés. L’fait de défier la vie et la mort comme ça, ça l’rendait fou – c’n’était pas un privilège. Et pour cette fois, par-dessus le lit d’une Calista mentalement brisée par son propre père – cette fois où il aurait pu vraiment croire qu’avoir cette monstruosité lovée en lui en valait la peine… ça n’avait pas marché. Aujourd’hui, ç’avait marché, oui – et on pourrait presque croire que tous leurs maux s’étaient envolés comme un rien. Il n’voyait pas les choses comme ça ; c’était même pire : maintenant, les douleurs qu’ils avaient ressenties – celles qu’il ressentait lui, étaient mixées à la joie qui aurait dû l’porter quand Calista serait guérie. Et c’était le cocktail de sentiments le plus déplaisant qui soit. Elle avait le temps, qu’elle disait, Calista ; il n’était pas très exigeant, au fond, mais il fut soulagé, indéniablement. Mine de rien, ça les débarrasserait au moins de certaines inquiétudes paralysantes, que d’avoir quelques réponses. « J’parie, ouais. Mais ça te plairait pas vraiment que j’te demande si j’peux te faire un prélèvement de moelle. On va faire avec c’qu’on a, donc. » malgré la retenue qui glaça sa voix, le Lynch tenta un sourire, plus contrit qu’autre chose, sans doute. Il n’savait franchement pas s’il pouvait se réjouir avec imprudence, qu’elle puisse marcher là maintenant et que quelques cicatrices aient disparu. Après des masses de désillusions, il n’avait pas la capacité de s’construire de faux espoirs. « Est-c’que ça veut dire que la fois où t’avais guéri grâce à ton-… ‘pouvoir’, ça n’avait rien fait à tes cicatrices ? » et soudainement, c’était son pouvoir à lui qui semblait enfoncer ses racines plus profondément en lui, en devenant tout à coup bien plus immuable. Mais il n’était pas un médecin, certainement pas un expert en génétique. Alors il n’savait pas quelle conclusion en tirer. Le mieux, fut probablement de partir vers la chambre, pour revenir avec une seringue vide, cette fois. Alec, il était habitué à se prendre du sang à l’arrache, tout simplement parce que quoiqu’il arrive, ses plaies se soigneraient d’elles-mêmes. Avec Calista, il allait devoir être plus précautionneux : il mit donc de longues secondes, après s’être assis, à trouver une veine. « Elle a rien de grave, ta sœur ? » demanda-t-il quand même, alors qu’il piquait sous la peau, bien content d’avoir quelque chose sur quoi se concentrer. « J’veux dire… vu que mon sang semble marcher sur les Wolstenholme, maintenant. » malgré lui, il avait marmonné ces mots, rattrapé par l’amertume et peu convaincu par l’idée de donner son sang pour sauver des vies au gré de ses envies. « Peu importe c’que j’ai dit, à une époque… si y’a besoin, si j’peux aider… J’le ferai. » sa tâche terminée, il daigna regarder la blonde un instant ; après trois mois à regarder Calista dépérir en demeurant impuissant et inutile, il avait appris cette leçon qu’il n’était pas prêt d’oublier. Mais c’n’était pas le moment d’en parler… et peut-être qu’ils ne l’feraient jamais. Parce que bon-… c’était comme ça.