On peut reprocher bien des choses à Aloys mais certainement pas d’être aveugle quant à sa personnalité plutôt originale. Il faudrait même notifier qu’Aloys est particulièrement lucide à ce propos, se sachant d’une certaine manière inadapté à cette époque qui l’a reçu en cadeau sans n’avoir rien demandé à qui que ce soit. Alors il s’y est fait, ne s’en étonne plus, essaye juste, à présent, de ne pas être trop en décalage pour ne surtout pas porter préjudice à ceux qu’il côtoie. C’est pour cette raison, d’ailleurs, qu’il est si attentif aux moindres avancées technologiques dans le domaine de la médecine alors même que le concept de jeux vidéos le dépasse. C’est pour cette raison, aussi, qu’il est là, à enchaîner des gardes et de l’administratif à défaut de pouvoir opérer. Il veut se rendre utile, il veut servir son temps, il veut pouvoir mettre ses compétences aux services des hommes à défaut d’avoir une vie à lui. Ses mains glissent sur les dossiers d’opération qu’il doit relire et corriger, sur ces papiers à signer, ces commandes à justifier, ces certificats à donner. Il n’a pas un poste très élevé malgré son ancienneté : il n’en a pas voulu. Aloys n’est certes pas très discret, il a passé les décennies comme un être immatériel, sans attache, sans repère, et il sait mieux que quiconque se faire oublier. Savais.

Deux mois. Cela fait deux mois et pourtant rien ne change : il se réveille toujours en sueur après un cauchemar, il se recroqueville toujours le matin dans son lit, à la recherche de sécurité. Sans la trouver. Et lorsqu’il arrive à l’hôpital, lorsqu’il se dit en éternel optimiste que cette fois ce sera la bonne, il se rend rapidement compte que ce n’est pas le cas. Alors Aloys préfère se dire que demain, ça changera, que demain il changera.

Deux mois. A chaque fois que sa main s’hasarde à saisir un scalpel, c’est sa peau que l’on tranche. Lorsqu’il regarde le corps anesthésié, doucement endormi, calme et confiant, c’est le sien qu’il voit. C’est son sang qu’il n’arrive pas à ignorer, ce sont ses cris qui l’assourdissent sans qu’il n’y puisse rien faire. Les yeux d’Aloys se ferment, il s’adosse contre un mur, le souffle rapide. Sa main glisse sur son front pour en chasser une sueur nerveuse, Aloys essaye de changer ses idées et de les éloigner de ses pensées macabres, sans le moindre succès. Pourtant, il sait qu’il doit aller de l’avant, il le sait très bien. C’est ce qu’Aisling ne cesse de lui répéter, c’est ce qu’il essaye de se faire comprendre tous les jours lorsqu’il s’extirpe de son lit pour rejoindre l’hôpital.

Les heures défilent, interminables. Aloys s’active, cherche quoi faire, prend le temps d’aller voir chacun des patients en remplacement d’un autre médecin, malade celui là. Il se demande d’ailleurs s’il ne devrait pas changer de corps de métier, s’il ne devrait pas laisser tomber sa couverture de chirurgien pour devenir médecin urgentiste et agir au plus près de la précipitation, loin des tables d’opérations minutieuses, plus dans le spontané. Il se dit que peut être qu’il pourrait ainsi combattre ce malaise, lutter contre son traumatisme. Aloys est médecin : dans son corps, dans son âme. Et s’il ne parvient plus à soigner, il sait qu’il dépérira. L’heure tourne, encore, le tic-tac de l’horloge rythme ses mouvements, est atténué par les sourires du chirurgien qui calme un blessé et explique quelques minutes après à une mère éplorée ce que son enfant à. Il est polyvalent, l’Aloys, et c’est certainement pour ça qu’on lui pardonne son personnalité hors du temps. Il est polyvalent, mais il reste humain :l’heure tourne, tourne encore et la fatigue commence à se faire sentir. Il est là, à prescrire des médicaments et à discuter avec des infirmières, lorsqu’une main se pose sur son épaule. Il se sursaute, le bougre, dans un regard apeuré qui fait rire et finit même par le faire rire. « Va te reposer, Aloys, Ca fait quoi, quatorze heures que tu es debout ? » Le petit sourire coupable d’Aloys lui attire de nouveaux rires de la part de ses collèges, il accepte d’aller se poser quelques minutes dans son bureau, finit même par concéder un aller-retour chez lui pour dormir quelques heures.

Ses pas le mènent sans tarder à l’étage où siègent les bureaux pour récupérer ses quelques affaires. Ses doigts détachent sans y penser les quelques boutons de sa blouse, poussent la porte sans s’étonner plus que cela qu’elle ne soit pas verrouillée. Il n’a pas l’habitude de se calfeutrer chez lui, il n’a même pas l’habitude de fermer les portes ou de se réfugier derrière des verrous. En revanche, il s’étonne davantage de voir une silhouette se découper devant lui. Un froncement de sourcil : Aloys est perdu. « Bonjour ? » Sa petite voix est interrogatrice. Qui est-ce ? Aurait-il donc oublié un quelconque rendez-vous ? « Je me doute que vous avez dû avoir une longue journée. » Oui, certes, mais aux yeux d’Aloys, ce n’est pas le plus important. « Je peux vous renseigner ? »

Il fait le tour, rejoint son bureau et cherche dans son agenda une quelconque trace de rendez-vous sans la trouver. « Je vous demanderais de bien vouloir fermer la porte, et prendre encore d’un peu de votre temps. » Aloys relève la tête. Prendre un peu de son temps ? Un petit filet d’angoisse l’enserre sans qu’il ne le veuille, il se voit se lever, troublé, fermer la porte et revenir à sa place sans savoir exactement à quoi s’attendre. « Bien sûr mais… je vous prie de m’excuser, j’ai beau regarder dans mon planning, je crains ne pas avoir noté de rendez-vous avec vous. Peut être est-ce ma secrétaire qui… je suis sincèrement confus monsieur. Vous êtes… ? » Aloys n’aime pas ce genre de situation. Il craint même plus que tout avoir fait une quelconque erreur. Le voilà qui prend son inspiration, se lève pour la troisième fois. Il veut bien octroyer à cet inconnu un peu de son temps mais s’il veut être attentif, il doit impérativement se servir une tasse de café. « Vous en voulez ? » Il désigne la cafetière qui s’est mise en branle, dans un nuage de fumée.

Il a beau avoir cent-soixante-deux ans derrière lui, il a beau se savoir être une anomalie de la nature d’un certain point de vue, Aloys s’y est fait et s’y est même si bien fait qu’il ne s’en est jamais offusqué. Les premières années, il n’avait pas réellement conscience de ce qui le différenciait des autres êtres vivants. Que sa femme vieillisse, que son fils grandisse, que ses sœurs se marient et deviennent mères, c’était dans l’ordre des choses. Il ne se voyait pas, lui, rester le même. Il n’avait pas conscience de l’immobilisme dans lequel étaient plongés ses traits, de l’absence complète de rides, de l’éclat constant de son regard, de sa santé parfaite et inébranlable. Cent-soixante-deux ans. même ce nombre n’a à ses yeux qu’une signification abstraite. Il a vu passer les âges, il a vu passer les époques, il a vu et subi des guerres sans chercher à s’en échapper. Il est étrange de voir à quel point Aloys peut ne pas avoir véritablement conscience de son immortalité et ressentir malgré tout son absence, il est saisissant de comprendre qu’il est le même qu’il y a cent ans et restera le même lorsque les premières marques du temps depuis des décennies parviendront à se dessiner sur son corps et sur son âme.

Vacciné, il l’est. Pleinement. Depuis plus de cent ans. Vacciné contre le temps, vacciné contre cette sensation de sentir la vie défiler devant ses yeux, entre ses doigts, comme un sablier qui ne peut être renversé. Et ce vaccin qui a vicié ses veines il y a deux moins maintenant s’il compte bien, ce n’est qu’un vaccin de plus qui est incapable de le changer. Au fond de lui, Aloys sait qu’il n’est plus immortel. Qu’il n’est plus qu’un homme comme les autres. Qu’il est certes plus résistant que la plupart aux microbes, bactéries et virus, mais qu’il est plus faible que le reste de la population une fois que son sang a trouvé une ouverture par laquelle s’échapper. Au fond de lui, Aloys sait tout cela. Mais ce n’est pas pour autant qu’il changera d’attitude, qu’il reprendra sa vie en main, qu’il redeviendra un mortel comme les autres. La leçon, il a mis des années à l’apprendre, il lui en faudra bien d’autres pour changer son point de vue et d’ici là, nulle illusion à se faire, il sera trop tard pour lui pour vivre les secondes qu’il lui restera.

Vacciné, il l’est et il le restera : il le sait. Et il continue de vivre, englué dans sa léthargie, posant des perfusions, prodiguant soins et conseils, comme il l’a toujours fait. C’est à plus de quarante cinq ans qu’il a réussi à se libérer de son domaine et de son héritage pour faire ce qui lui était pour lui une vocation plus que profonde. Les décennies sont passées, il ne s’en est pas lassé. C’est peut être d’ailleurs pour ça que ne plus être capable d’opérer est et reste une véritable souffrance pour Aloys. Ceux qui l’ont enlevé, ceux qui l’ont séquestré, ceux qui l’ont torturé, ceux qui l’ont vacciné, il ne les cherchera pas. Il ne leur en veut même pas pour tout cela. Mais il souffre de voir qu’ils ont si bien marqué son esprit qu’ils l’ont brisé de manière indélébile. S’il ne perd pas espoir de guérir comme il l’a toujours fait, Aloys veut se prouver à lui-même qu’il peut continuer à être utile, qu’il peut continuer à faire vivre les autres. C’est pour cela qu’il vit presque à l’hôpital, insensible à la fatigue. Indifférent aux vertiges qui le prennent. C’est pour cela, aussi, qu’il est incapable de s’offusquer de la présence d’un inconnu dans son bureau et encore moins de ses manières grossières et de cette absence de politesse. Feuilletant son agenda, Aloys s’exécute, ferme la porte, propose du café. Il s’excuse, il balbutie qu’il n’y a nulle trace de rendez-vous dans son carnet. Dialogue inutile : le chirurgien est suffisamment sensible pour percevoir l’improvisation et la spontanéité, dans un sens, de cette visite. L’homme, toujours inconnu, ne tarde d’ailleurs pas à le lui confirmer. « J’n’ai pas pris rendez-vous. C’n’est donc pas une histoire de secrétaire. » Un léger haussement d’épaule, Aloys tente de le rassurer du regard et d’une voix douce. « Oh, ce n’est pas grave, ce ne sont que des formalités après tout. J’ai tout mon temps à vous accorder monsieur. » La machine à café émet un grondement, une vibration assourdissante et crachote finalement le liquide amer. C’est un présent d’un de ses collègues, cette machine. Pour son retour. Un présent qu’il ne maîtrise qu’en surface, se contentant de glisser une capsule, de remplir la réserve d’eau et d’effleurer un bouton. Il n’en comprend pas tout le mécanisme, ne cherche même pas à l’approcher, se contente de reproduire ce qu’on lui a montré sans chercher à œuvrer davantage dans le détail des doses et du nombre de pression, sans même chercher à modifier la température du breuvage. « On peut dire que c’est une visite… hors des limites de votre travail. » Les mouvements d’Aloys, déjà loin d’une rapidité nerveuse, ralentissent légèrement. Hors des limites de son travail ? Ses pensées défilent bien plus vite que sa réflexion ; sautent aux conclusions qu’Aloys se veut ne serait-ce que d’émettre.

Il revient près du bureau, en équilibre entre une méfiance qu’il ne se savait pas capable de posséder et une curiosité presque dérangeante. « Pouvez-vous expliciter vos pensées s’il vous plait ? » On peut sentir dans sa voix le noble chargé de protéger les intérêts de sa famille. Aloys a tendance à l’oublier et à le cacher, mais son passé de Comte le rattrape le plus souvent contre son gré et teinte ses paroles et ses actes d’une noblesse calme et assurée de son bon droit que rien ne peut ébranler. « Je crains de ne pas vous suivre. » C’est une demande qu’il formule : la réponse lui parvient sous la forme d’un dossier épais glissé sur son bureau. Sa tasse de café tremble dans sa main, heurte la table dans un tintement qui ne parvient pas à atteindre le chirurgien. Un dossier médical ? Un patient, un écueil administratif ? Un décès ? Les hypothèses filent et se tissent dans son esprit alors que ses doigts se saisissent des feuillets pour les faire s’égrener dans sa paume. Et une photo. Claire. Précise. Lui. Des tremblements s’emparent de ses muscles, il pose avec précipitation l’ensemble. « C’est vous, dans ce dossier n’est-ce pas ? » Il est immobile, tétanisé de souvenirs et de douleurs constantes et aigues, perçant son cœur comme des lames chauffées à blanc. La douleur, il la connait. Depuis des années, depuis plus d’un siècle et demi, il la connait. Très bien même puisqu’à défaut de mourir il a du apprendre à l’endurer et à l’accueillir comme une amie de longue date. Pendant des années même, il commençait ses journées en se taillant les veines pour les regards se reformer sous son regard de moins en moins angoissé, de plus en plus résigné. « D’où… » Sa respiration s’étrangle dans sa gorge. Ses tremblements refusent de disparaître. Mais Aloys reste droit, reste calme, reprendre le contrôle et tasse dans un coin de son être ses souvenirs avec cette aisance acquise par l’expérience. « C’est moi en effet, mais… monsieur, je vous prie d’ailleurs d’avance d’excuser mon insistance à ce propos mais… d’où viennent ses documents et comment sont-ils parvenus en votre possession ? » D’une main nerveuse, il glisse quelques doigts dans ses cheveux pour les recoiffer et dissiper un peu de son angoisse. « Qui êtes-vous, qu’attendez-vous de moi, que puis-je faire pour vous. Répondez à ces questions en priorité car ceci… » Ses doigts referment le dossier et le poussent en direction de l’importun. « Ceci dépasse en effet de loin les limites de ma profession, tout en la rejoignant par des biais détournés. »

Son regard doux, son attitude tranquille, son élocution claire et distincte ne doivent pas tromper l’homme. Aloys est gentil, candide, naïf peut être même un peu trop hors du monde pour être tout à fait intimidant mais il reste un Comte, un immortel et un homme ayant grandi pour gérer employés de maison, débiteurs et subordonnés. Et il attend des réponses.

Aloys n’est pas et ne sera jamais quelqu’un de facilement intimidable. Aussi étrange que cela puisse paraître, d’ailleurs, lorsqu’on le connait un peu. S’il est réservé, timide, s’il craint constamment de faire un faux pas et de blesser son interlocuteur, s’il n’est pas vraiment du genre à chercher les conflits et l’agressivité, si tout son être rejette la violence avec une douceur perturbante, Aloys sait aussi se lever lorsqu’il le fait, combattre pour ses convictions quand il le faut. Il sait défendre ses intérêts, il sait se battre pour ce qu’il croit juste. Eduqué comme un comte, comme un fils aîné, comme le propriétaire d’un domaine, Aloys a ce quelque chose en lui qui lui a permis et de se faire respecter en son temps, et de se faire obéir par ses employés, subordonnés, par ses hommes. Même en bloc opératoire, on peut sentir chez lui cette fibre autoritaire qu’il a et qu’il cache bien en temps normal. Alors oui, il n’est pas intimidé par l’homme face à lui, juste étonné, juste curieux, juste inquiet. Alors oui, il n’est pas intimidé par ce dossier jeté à son visage comme une provocation gratuite et une descente forcée dans ses enfers personnels. Il n’aime pas penser à ces jours-là tout comme il refuse la plupart du temps de penser à ceux qui ont suivi la Rafle du Vel d’Hiv. C’est comme ça, c’est ainsi, il a cent –soixante-deux années au compteur et il a le droit de choisir les souvenirs qui restent et ceux qui se cachent quelque part dans les recoins de son esprit.

Les questions naissent, s’interposent, s’imposent. Se positionnent entre eux au dessus du dossier qu’il repousse en direction de l’homme comme pour bien lui faire comprendre qu’il ne pliera pas et attendra des réponses avant de poursuivre de quelle que manière que ce soit cette conversation. Son regard doux et tranquille ne doit pas duper son interlocuteur, Aloys sait lorsqu’il veut quelque chose et exige des réponses, il sait aussi avoir la patience d’attendre et l’intransigeance suffisante pour ne pas céder sous la pression. Aloys n’est peut être pas violent, il a quelque part ce courage qui le pousse à se lever lorsqu’il le faut. Et dans des moments comme celui là, son regard ne cesse pas d’être doux et tranquille mais il se teinte aussi d’attente et d’insistance. Il ne parlera pas plus tant qu’il n’aura pas en main les éléments lui permettant d’aborder cette conversation s’annonçant tendue de la meilleure manière qu’il soit. Il ne veut pas heurter l’autre homme, non, il souhaite juste avoir toutes les cartes en main pour répondre le plus pertinemment possible et surtout se protéger. Ses yeux ne quittent pas un seul instant les traits de l’autre. Il l’effleure, l’observe, sans creuser en profondeur, trop pudique pour chercher à décrypter le peu d’émotion qu’il peut capter dans un regard ou une attitude. Nul bruit dans la pièce, uniquement la machine à café qui continue de crachoter le liquide amer qui devrait réveiller pleinement les capacités d’Aloys et son attention. La fatigue de la garde commence à peser sur ses épaules. Durement.

« Mon nom est Alec Lynch. Et je travaille pour le maire. » Ce nom lui évoque quelque chose, la mention du maire teinte cette réponse d’une température bien trop négative. Si Aloys ne regarde ni ne lit les journaux, c’est parce qu’il a cessé il y a des années de vouloir se tenir au courant des désastres du monde pour se concentrer sur son travail et sur l’instant présent. Alec Lynch. Ce nom lui évoque cependant des brides de conversation qu’il a pu capter pendant ses rares pauses. Il semble précéder ou suivre des décès, il semble marqué par une certaine noirceur et une justice qui ne convient pas à Aloys. Le chirurgien sent sa respiration se torde, ses poumons se figer. Je travaille pour le maire. Le regard d’Aloys retombe sur le dossier, le fait revenir à porter de ses mains, feuillette sans les voir les descriptions de ses supplices et les photos présentes pour les justifier. « Il y a deux mois, vous avez été vacciné. J’aimerais savoir comment. Nous savons tous les deux que vous étiez capable de régénérer vos cellules. Et que n’importe quel vaccin aurait dû être inactif sur vous. Mais vous êtes là… vacciné. A faire comme si de rien n’était. » Ses mains tremblent, contaminent le papier de ces tressautements qu’il ne peut contrôler. Ce n’est pas la peur, ce sont les souvenirs de la douleur qui agitent ainsi ses muscles. Et le sourire qui glisse sur les lèvres de cet Alec Lynch propage un frisson d’appréhension dans le dos du Belge centenaire. Nous savons tous les deux. Il pose le dossier, une nouvelle fois. La bouche sèche, Aloys ne peut que se déplacer en quête de son café, laisser la chaleur brûlante se répandre dans ses doigts au travers de la porcelaine et lui chatouiller l’épiderme. « Je sais que vous avez une carte d’identité qui dit que vous avez vingt-huit ans. Mais je crois qu’on a déjà largement dépassé le moment où vous faites semblant ou mentez pour vous en sortir. Quel âge avez-vous, à vrai dire ? »

Les questions s’accumulent, la respiration d’Aloys s’affaiblit. Que lui veut donc cet homme ? J’aimerais savoir comment. Aloys ferme les yeux. Qui est cet homme ? Que âge avez-vous, à vrai dire ?. Il n’aime pas le ton de sa voix, il n’aime pas ses questions, il n’aime pas sa curiosité indiscrète et malsaine, il n’aime rien de ce qu’il entend et encore moins de ce qu’il perçoit dans les non-dits et les sous-entendus laissés à sa propre discrétion. Régénérer ses cellules, est-ce donc la description exacte qu’il faille faire de son ancienne habileté ? Pour Aloys, il était seulement immortel. Ce n’était pas une notion de régénération, c’était une notion de survie. Laisser son corps le maintenir en vie, soigner ses plaies, panser ses fractures, laisser son âge être une constante pour l’éternité. Aloys ne sait pas par quoi commencer, il est trop dérouté pour savoir quelle question est la plus importante et sur quel droit cet Alec s’appuie pour creuser ainsi en profondeur dans sa vie. Prenant son inspiration, Aloys se lève une nouvelle fois. Cherche son manteau accroché dans un coin, fouille dans ses poches pour en extraire son portefeuille, en extirpe sa carte d’identité qu’il fait glisser en direction d’Alec une fois à nouveau assis dans son fauteuil. « Selon cette carte d’identité, je n’ai pas vingt-huit mais trente-huit ans, monsieur, je crains que vos informations ne soient erronées. Il est fort probable que ce ne soient pas les seules à l’être donc je vous prie de parler avec un peu moins de légèreté de ma vie privée. » Sur sa carte d’identité, il est canadien, il est né en 1977. Ce n’est pas une fausse carte d’identité, c’est une vraie, faite faire par sa famille par un de leur contact dans l’administration du pays il y a une dizaine d’année. La photo le présente sous les mêmes traits, sans le moindre changement, une légère fatigue en moins. « Vingt-huit ans, c’est l’âge auquel j’ai cessé de vieillir, je dois cependant vous concéder cela. » Et cela lui coûte.

Cela lui coûte beaucoup de parler de lui de la sorte. « Pourquoi, monsieur, pourquoi ces questions sur ce que je suis ? Je n’ai moi-même les clés pour comprendre ce qui m’a permis de traverser le temps que depuis quelques années, que cherchez-vous à savoir de moi que je puisse vous dire et que vous ignoriez ? Ce vaccin, que l’on m’a injecté, n’a pas été le seul à pénétrer dans mes veines et puisque vous étiez en possession de ce dossier et que vous semblez l’avoir lu, j’ose vous croire suffisamment intelligent pour en avoir perçu toutes les subtilités. Si je veux vous répondre clairement et si vous souhaitez obtenir ce que vous êtes venu cherchez ici, vous devez non seulement me dire ce que vous ferez de ces informations mais plus encore pourquoi elles vous tiennent tant à cœur. » Aloys sent qu’il joue un jeu dangereux, la mention précédente du maire laissant planer au dessus d’eux un soupçon d’informalité officielle, comme si Lynch avait derrière lui le soutien du pouvoir en place. Il sent aussi que son air juvénile cache peut être un peu trop son âge. Que l’autre, loin de voir en lui un pluri-décennal ne peut qu’observer le jeune médecin qu’il paraît être avec ses vingt-huit ans figés. Peut-être est-ce le moment de faire comprendre à cet Alec Lynch qu’il est hors de question qu’il se laisse malmené par un individu de son genre. « J’ai cent-soixante-deux ans, monsieur et si je ne puis plus désormais avoir la patience d’attendre de votre part une réponse pendant tout autant de temps, je peux toutefois vous affirmer que les quelques heures que je devrais passer en votre compagnie à quêter de votre part des réponses aussi claires et concises qu’exactes ne me manqueront pas. »

Les cartes sont posées, avec tranquillité et calme comme toujours chez Aloys. Les réponses ne viendront qu’en échange d’informations et d’explications. S’il sait être gentil, s’il sait être patient, Aloys sait aussi commercer. Et s’il n’a pas utilisé cette partie de son éducation depuis plus de douze décennies, s’il ne la dépoussière qu’avec un certain regret, il le fait avec une détermination posée.

Aloys est peut être quelqu’un de foncièrement gentil, il reste un comte mais surtout un père et un grand frère. Ses sœurs, son fils aîné, il les a élevés avec une main de fer dans un gant de velours et n’a jamais hésité à hausser le ton face à eux pour leur faire comprendre ce qui était et ce qui n’était pas acceptable de leur part. Et face à cet Alec Lynch, le chirurgien n’est pas intimidé, loin de là. Il n’aime pas les manières grossières de cet homme. Il peut comprendre, bien sûr, que cet homme puisse chercher des réponses et s’impatienter. Il le conçoit tout à fait et se projette sans difficulté à la place de son vis-à-vis, quelles que puissent être les raisons tues. Mais s’il y a une chose qu’Aloys n’apprécie guère, c’est bien cette attitude et cette morgue qu’arbore le jeune homme. Cette nonchalance avec laquelle il expose son dossier, ces photos, ces images de torture, cette suffisance avec laquelle il crache le peu qu’il pense savoir sur l’identité du Belge. Peu de choses sont fausses, certes, mais une seule erreur est suffisante pour qu’Aloys puisse s’agacer de l’ensemble de la situation.

Ce dossier jeté sur la table est un cauchemar auquel il refuse, humainement, de repenser. Cette violence inscrite dans sa chair, effacée par son don, inscrite à nouveau et gravée par tous les moyens possible, il ne peut l’oublier et il ne peut tolérer qu’on en parle avant autant de légèreté. Aloys n’est pas intimidable, Aloys ne baisse pas la tête devant l’intimidation. Et il rectifie celui qu’il ne parvient pas à voir comme un adulte, tout juste comme un jeune homme, avec cette fermeté qu’il avait déjà il y a plus de cent-quarante ans. Le sourire de Lynch a beau le troubler par sa dangerosité, Aloys garde son ton tranquille, son propre sourire bienveillant et concède un soupçon de vérité dans les informations de son interlocuteur. Oui, il a vingt-huit ans. il est figé à cet âge, le compte à rebours ne s’est relancée qu’il n’y a de cela quelques semaines. « Alors quoi ? Vous voulez vous faire passer pour quelqu’un qui a une bonne peau ? Plutôt qu’un dégénéré ? » Le sarcasme glisse sur Aloys sans même ne serait-ce que s’agripper à sa peau et chagriner son visage. Ce n’est pas qu’il y est insensible, c’est qu’il ne voit là qu’une certaine forme de colère ou de mépris qui ne le touche pas. Les moqueries, l’horreur, l’effroi, le rejet, il a connu tout cela ces seize dernière décennies, et à de multiples reprises. Les rares fois où des tiers ont pu voir ses chairs se rapprocher et se ressouder d’elles-mêmes. Et l’entrée en matière de Lynch l’a suffisamment préparé à de telles répliques pour qu’Aloys puisse en prendre ombrage de quelque manière que ce soit.

Non, la vexation ne serait qu’une perte de temps et d’énergie. Aloys ne se vexe jamais. Il sait ce qu’il vaut, il sait aussi recevoir les critiques avec diligence et démêler la jalousie des remarques pertinentes sans s’offusquer le moins du monde. Quelque part, Aloys est agaçant à ne s’énerver que difficilement. En revanche, s’il ne s’énerve pas, il reste droit dans ses chaussures, affirme ses idées, va au bout de sa pensée sans la moindre peur. Il joue un jeu dangereux, le belge, et il le sait. Mais il veut des réponses et il ne parlera pas de ce qu’il a vécu sans de plus amples informations sur ce que désire réellement son visiteur. Après tout… il est dans son droit. Et il serait toujours dans son droit s’il décidait de le mettre à la porte et de lui refuser quelques minutes supplémentaires de discussion.

Aloys sent bien qu’Alec Lynch n’apprécie guère la tournure de la discussion mais ce n’est pas ce qui va le faire taire, loin de là. Sa voix ne se teinte pas d’impatience, son ton ne se pare pas de colère : l’ensemble reste tranquille, comme sur le ton d’une évidence. Il veut que les choses soient claires : il n’est certes plus immortel, il ne court pas pour autant derrière le temps et les heures. S’il doit attendre jusqu’au prochain matin pour avoir des réponses, et bien il le fera sans hésiter. Et on verra lequel des deux s’impatientera le premier. Aloys laisse sa phrase s’éteindre. Les cartes sont posées avec simplicité, il n’y a plus qu’à attendre la réaction de son vis-à-vis avant de poursuivre cette conversation.

Il ne la voit pas venir, cette violence qui s’abat sur lui. Immortel, comte, père, chirurgien, infirmier, médecin, peintre, cette panoplie ne contient pas de réflexes défensifs, ses rares leçons d’escrime remontant à bien trop d’années pour qu’Aloys ne puisse les dépoussiérer en la fraction de seconde qui lui est offerte pour réagir. La poigne de l’homme s’abat sur lui, enserre son cou, tire sa chemise et l’envoie heurter avec force le bureau dans un sursaut de douleur qui lui coupe le souffle. Aloys se laisse faire mais nulle question de pacifisme : le choc est juste trop important pour que son cerveau lance de quelconques ordres à ses muscles. « Ca d’vait pas être très clair jusque-là- mais j’suis pas venu ici pour négocier. Ou faire un échange de procédés, ou marchander, ou rendre des comptes à qui que ce soit. » La colère de Lynch suinte de ses mots, rendant presque ses phrases et son attitude superflues. Après les fracas, Aloys n’a que trop conscience de ce silence assourdissant qui reprend ses droits dans la pièce. « J’vais te conseiller de pas te préoccuper de c’que j’compte faire de ces informations : les gens comme vous devraient s’estimer qu’on n’vienne pas finir le boulot. Est-c’qu’on peut arriver à s’comprendre, alors ? » Aloys ne répond rien, se contente de fixer ses yeux noisette sur l’homme qui vient de le malmener si durement. Il se laisse faire, marionnette agitée par la colère de l’autre, il se laisse relever, il se laisse retomber et se réinstalla dans le fauteuil, la bouche sèche, cheveux décoiffés, mise défaite. Choqué, oui. Dérouté, aussi. Effrayé… davantage encore. Intimidé… presque. Mais pas tout à fait. « Malheureusement pour nous deux, les scientifiques qui se sont occupés de votre cas sont morts pour certains. Disparus pour d’autres. C’qui ne m’laisse que vous pour obtenir des réponses. Si nous d’vons en arriver à ça… vous allez répondre à mes questions. Et le faire le plus précisément possible – sans essayer d’me balancer vos sarcasmes ou d’marchander quoique ce soit. Vous êtes médecin. Et vous semblez bien préoccupé par c’que j’peux faire des informations dont j’ai besoin- » Il le laisse parler. Il le laisse agir. Il le laisse se répandre en menace et en violence verbale. En violence physique. Le couteau que Lynch dégaine glace le sang d’Aloys, comme un réflexe, un instinct de survie. « Vous pouvez répondre à mes questions. On peut... poursuivre notre conversation sympathique. Ou j’peux aller cueillir la première personne qui passera devant cette porte pour la tuer juste ici. »

Aloys se lève. Il est humain, il a peur et c’est tout à fait normal. Le voilà qui récupère les dossiers qui ont volé, la tasse qui a roulé et s’est ébréchée au sol. Il ramasse les papiers éparpillés avec patience et minutie, les repose sur son bureau et reforme une pile qu’il devra classer dans les prochaines heures avec minutie. Loin d’être particulièrement maniaque ou ordonné, le chirurgien tient non seulement à montrer que la violence de Lynch ne l’effraie pas mais plus encore : que la conversation sympathique qu’il entend poursuivre est loin d’être terminée. L’altruisme. Il est là, dans ses veines. Altruiste, généreux, Aloys a toujours été quelqu’un de particulièrement doux et porté sur l’abnégation sans avoir à se forcer. Ca le blesse de voir cette qualité être pervertie par la menace de Lynch mais il ne saurait voir quelqu’un souffrir à sa place. Hors de question, toutefois, de ployer face à cette suffisance et cette agressivité qu’il juge non seulement infantiles mais aussi stériles. A nouveau assis sur son fauteuil, Aloys concède un soupir. « Soit, je répondrai à vos questions. Mais sachez bien, monsieur, que j’ai beaucoup de peine pour vous. Il est bien connu que la violence est le dernier recours des incompétents, des faibles ou des désespérés. J'ignore dans quelle catégorie vous vous placez mais quelle qu’elle soit, je ne vous envie guère. » Le voilà qui s’éclaircit la gorge. « Quant à ce que vous nommez sarcasme, je crains de ne pas pouvoir être décrit comme sarcastique. Ce que vous avez pu prendre comme tels ne sont dont que des vérités énoncées calmement, monsieur et vous ne pouvez me blâmer pour votre propre susceptibilité. Mais soit. Poursuivons. » Il ne s’attardera pas là-dessus. Aloys joint les mains sur sa table, comme face à un patient auquel il doit expliquer avec tact et doigté de quel mal il est atteint.

Ses doigts fébriles réunissent les feuilles du dossier, le feuillettent sans savoir exactement ce qu’il cherche. Il s’arrête quelques secondes à peine après avoir commencé. « Je ne sais encore que vous dire, puisque je n’y avais pas réfléchi avant cela. Ma mémoire est sélective et ce ne sont pas vraiment le genre de souvenirs que je suis amené à ressasser avec nostalgie au coin du feu. Malgré votre manque évident de savoir-vivre, c’est, je l’espère tout du moins, quelque chose que vous pouvez concevoir à défaut de pouvoir le comprendre. » Cette fois, pas de sourire. Juste un soupçon d’énervement. « Cependant, bien avant ce vaccin, d’autres personnes ont presque réussi à outrepasser mon immortalité, j’imagine que cela peut vous intéresser puisque l’on aborde là un sujet similaire à ma vaccination. » Ses doigts tapotent le dossier comme pour marquer sa réflexion. Il finit par prendre une décision et enlever sa blouse. Sans attendre, il remonte l’une des manches de son pull pour dévoiler un tatouage caractéristique sur son avant-bras. « J’espère ne pas avoir à vous expliquer davantage ce que signifie ce numéro. » Et s’il le doit, et bien Aloys ne le fera pas. « Tout corps humain a ses limites. Qu’elles soient repoussées par une séquence de gènes ou non, elles existent bel et bien. Mon organisme avait cette capacité de vouloir conserver un statu quo particulier, avait cette volonté de se figer à ma vingt-huitième année dans son intégrité et sa survie. Mais si on regarde au sein de mes cellules, j’imagine que le métabolisme est juste accéléré. Et comme tout métabolisme, il y a un besoin d’énergie qui est sous-jacent et inévitable. Pour atteindre mon corps et y ancrer des cicatrices, il fallait simplement l’affaiblir. L’user jusqu’à la corde, le forcer à puiser dans ses ressources et à aller plus loin encore. Je n’étais pas jamais malade, je combattais juste très efficacement la maladie. Je n’étais pas jamais blessé, je cicatrisais juste instantanément. Cette nuance est la clé de votre interrogation, monsieur Lynch. Il est regrettable que vous n’ayez pas eu la patience de réfléchir pour parvenir vous-même à cette conclusion sans user d’une méthode d’intimidation certes efficace mais dévoilant aussi votre incapacité à avoir avec un autre être humain une conversation sympathique. »

Il articule bien, Aloys. Il sait parler, il sait s’exprimer, il sait poser ses mots, faire des pauses, insister sur les syllabes et sans son aversion pour le mensonge, il aurait pu tout à fait se faire passer pour un politicien sans la moindre difficulté. « Cela répond-il à votre question ou allez-vous à nouveau menacer un membre du personnel pour la simple raison que vous avez besoin d’une vulgarisation plus poussée et vous ne savez vous exprimer autrement que par la violence ? »

Il n’est pas impulsif. Il n’est pas impatient. Il n’est pas susceptible. A dire vrai, Aloys n’est pas même colérique. Pour l’agacer, il faut rassembler un certain nombre de conditions que la plupart des personnes, même les plus exécrables, ne parviennent pas à accumuler dans leur globalité. Pour l’agacer, il faut faire preuve d’arrogance, de morgue, de suffisance, de violence non justifiée, il faut faire preuve de malhonnêteté, de grossièreté, d’agressivité gratuite. Et le tout en quelques phrases, face à un Aloys fatigué, légèrement tendu ou nerveux, moins enclin à offrir un sourire et une compréhension apaisante. Et cet homme, Alec Lynch, réussit l’exploit de prendre toutes ces conditions les unes après les autres et de les enchaîner à un rythme soutenu jusqu’à ce que même un homme aussi doux qu’Aloys en vienne à s’agacer.

Pas s’énerver. S’agacer. Mais cela est largement suffisant pour qu’Aloys concède un soupir. Et s’éclaircisse la voix. Il est temps de mettre les choses au clair, et définitivement. Soit, il répondra aux questions, soit, il s’exécutera face à cette menace. Mais… la violence est le dernier refuge des incompétents, des faibles ou des désespérés et même si Aloys refuse de se montrer suffisamment obtus pour placer Lynch dans l’un ou l’autre de ces catégories, il ne peut que rester que cette phrase est vraie. Et significative. S’il cède devant la menace, ce n’est pas pour autant qu’il la cautionne. Ce n’est pas pour autant, non plus, qu’il se taira. Il s’agace, le chirurgien, il s’agace tant et si bien qu’il en vient même à délaisser un instant sa douceur pour une voix aussi sèche qu’autoritaire. Son bras remonte sa manche, son avant-bras dévoile un tatouage explicite qui s’est gravé au fer rouge dans sa chair et sa peau malmenées toutes deux il y a des années, contre toute attente. Nul besoin d’expliquer l’origine de ce numéro, et si besoin il y avait, Aloys sait qu’il en serait incapable présentement. Ses doigts fébriles parcourent le dossier, son regard refuse de s’attarder sur les clichés, son cerveau cherche un point d’accès à un indice, à une piste, à une explication qui pourrait contenter son vis-à-vis. Tout corps humain a des limites. Un constat, un fait qu’il avait lui-même expérimenté plus d’une fois. Il ne les a jamais testées de lui-même, ces limites, mais on l’y a acculé au moins deux fois dans sa trop longue vie. Il ne les a jamais testées de lui-même mais il aurait pu les décrire avec une approximation restreinte. Rapidement, Aloys place des mots sur ce qu’il était, compose des phrases sur sa particularité comme pour mieux tenter de la rendre explicable. Un statu quo, voilà dans quoi son organisme a été plongé. Une volonté inexplicable de conserver son corps tel qu’il était à l’aube de sa vingt-huitième année, plus ou moins quelques mois. Il ne le quitte pas un instant du regard, pendnat toute son explication. Pas un seul instant. Aloys est patient, Aloys est gentil mais… Aloys est agacé. Et son agacement se retranscrit dans une légère pique pour conclure, qui synthétise aussi bien l’exaspération a laquelle l’a poussé l’importun que la tension croissante dans la pièce. Il n’apprécie pas la violence, Aloys, il n’apprécie pas l’agressivité, il n’apprécie pas les extrémités auxquelles peut pousser le désespoir. Et il termine, le chirurgien, sur une deuxième pique aussi calme que posée, aussi justifiée que légèrement superflue. S’il s’en veut ? Absolument pas, tant qu’il ne va pas trop loin. Il veut juste faire comprendre à Lynch qu’il y a des limites à ne pas dépasser, et que ces limites se situent justement au niveau de la violence : qu’on le frappe lui, peu lui importe à terme. Qu’on menace une tierce personne, une tierce personne innocente qui plus est… il l’accepte bien moins.

Un instant de silence, Aloys observe les réactions de l’autre. Il patiente, Aloys, attendant de savoir quelle sera l’attitude du brun. Et il a la satisfaction de trouver une oreille aussi attentive que calmée, dans une certaine mesure. Aussitôt, Aloys lui pardonner, à Lynch. Il lui pardonne et il sait qu’il ne lui en tiendra pas rigueur pour la suite. « J’comprends pas, si quelqu’un a un métabolisme accéléré, il n’est pas censé vieillir plus vite aussi Ca m’semble être deux choses différentes, pouvoir guérir et n’pas pouvoir vieillir, si le corps reste le même. » Il commence à percevoir que le Lynch est bien plus impliqué dans ses questions qu’il ne le supposait de prime abord. Est-ce un proche qui est touché par une immortalité non voulue ? Est-ce lui-même ? Aloys chasse ces questions prestement, refusant de s’immiscer dans la vie privée de son interlocuteur tant que ce ne sera pas indispensable. Il préfère se pencher sur la remarque, somme toute justifiée. Et sur la réponse vulgarisée qu’il peut lui apporter. Mettre des mots sur ce qu’il était n’est pas simple, expliquer quelque chose qu’il n’a jamais cherché à comprendre l’est encore moins. Alys ne se vantera jamais de tout connaître de la génétique, loin de là. C’est, d’ailleurs, même le domaine de la biologie et de la médecine qu’il connait le moins. « Ce sont des questions tout à fait pertinente, monsieur. Je crains devoir m’excuser d’avoir péché par orgueil car je doute pouvoir expliciter quelque chose qui me semble intuitif. Disons que… qu’est ce que la vieillesse si ce n’est la mort de cellules et la faillibilité de notre organisme ? Pourquoi grandissons-nous, pourquoi vieillissons-nous ? Parce que nous changeons. Être doué d’une mutation de régénération cellulaire, c’est être figé à un instant du temps et maintenir l’état dans lequel on était… » Il ne sait pas jusqu’où il peut aller sans désintéresser et perdre l’attention de Lynch. Parce qu’il sait que s’il poursuit son raisonnement, peut être va-t-il chuter bien malgré lui dans une problématique aux abords de la philosophie. Qu’est ce que la vie si ce n’est le changement constant et l’évolution, l’adaptation continue ? Aloys manque de partir dans ses pensées mais un léger mouvement attire son regard et aiguise son intérêt. Une fatigue. Une certaine lassitude. Un poids sur les épaules du Lynch qui change ses traits, qui change ce qui émane de lui, qui change tout. Parce que brutalement, s’il était sur la défensive depuis quelques minutes, Aloys sait qu’il veut l’aider et qu’il ne pourra que faire ce qui est en son pouvoir pour porter assistance à l’homme face à lui. Parce qu’il est comme ça, Aloys. Il a vécu trop longtemps pour devenir égoïste, il ne vit à présent plus que pour faire vivre les autres. « J’vous parle d’une mutation qui peut… faire disparaître les cicatrices, stopper le temps - faire survivre d’une balle dans la tête. Une personne qui n’connait qu’à peine la fatigue, des plaies qui disparaissent en un clin d’œil, du sang qui peut guérir n’importe qui. »

Aloys le fixe. Calmement. Cherche à comprendre, aussi. S’il comprend intuitivement certaines choses, leurs implications et leur exactitude sont hors de sa portée. Il n’est pas excessivement intelligent, il n’a pas de mutation lui permettant de lire les pensées, de lire les attitudes, de comprendre tout simplement. Il a juste l’expérience, l’attention et l’altruisme qu’il faut pour cerner un tant soit peu les gens. Il est médecin, Aloys : il soigne les plaies, il soigne les âmes. Il tente du moins. Il a voué sa vie d’immortel à cela, après tout. Lentement, Aloys ferme le dossier, le repousse sur le côté, comme pour marquer un réel changement dans la conversation. Il n’est plus question de répondre à des interrogations, il n’est plus question de chercher des explications : il est question à présent de parler. « Les premières années qui ont suivi ma mort officielle, je me tranchais les poignets tous les matins pour regarder le sang coaguler, la plaie disparaître, pour ressentir la douleur qui me faisait me sentir vivant. Il y a quelque chose de fascinant dans la mutilation lorsqu’on sait que dans les minutes qui suivent, plus rien ne paraîtra. Il y a quelque chose de malsain, aussi. La mutation que vous me décrivez est celle d’une personne que je plains autant que je la comprends. C’est aussi celle d’une personne qui va avoir besoin de soutien. De beaucoup de soutien. Et d’un équilibre psychologique à toute épreuve pour les quarante premières décennies qui seront, je parle d’expérience, relativement pénibles. » Il est sincère, Aloys. Parce qu’il sait qu’il a eu de la chance d’être aussi détaché et tranquille naturellement. S’il avait été un peu plus sanguin, un peu plus dépendant des relations sociales, il aurait mal vécu son immortalité. Et il sait aussi qu’il aurait aimé, à l’époque, ne pas se sentir effroyablement seul lorsque face à son fils de soixante ans, il se sentait monstrueux et hors du temps. Seulement…

« Vous connaissez une personne atteinte de ce maux, monsieur Lynch. Voulez vous la vacciner, ce qui serait somme toute bénéfique pour elle si on oublie qu’elle subira un certain nombre d’effets secondaires, où voulez vous l’aider d’une autre manière ? » La question a son importance. Si Aloys n’a jamais voulu être vacciné, c’était parce qu’il était déjà trop tard pour lui. Mais si un choix était à faire, il n’hésiterait guère plus que le temps d’un soupir pour se vacciner il y a cent trente quatre ans de cela et terminer sa vie aux côtés de son épouse, leur fils à leur chevet. « Je ne connais nulle autre personne douée d’une mutation semblable à la mienne. En revanche, il doit rester d’inévitables traces de mon gène mutant dans mes veines, et à l’aide d’experts en génétique, on pourrait étudier les traces de ce gène et celles du vaccin pour mettre au point un certain nombre d’inhibiteurs que l’organisme du mutant ne saura reconnaître comme une menace. Ma propre mutation fonctionne… » Il déglutit, inspire. Se reprend. « fonctionnait comme je vous l’ai expliqué. Une accélération du métabolisme qui entretient un statu quo dans les cellules et à plus grande échelle dans l’organisme le figeant à un instant du temps dans un équilibre pérenne. » Ses yeux se plongent plus intensément dans ceux de son vis-à-vis. « On me dit souvent que je suis quelque peu stupide dans ma tendance à croire en l’homme et même en ses représentants les plus perdus, mais c’est ainsi que je vis depuis cent soixante deux ans. Si vous souhaitez aider un de vos proches et qu’il a émis l’envie d’être vacciné ou de trouver une solution pour ne pas finir comme moi, je vous aiderai, quitte à faire ce que je sais faire de mieux », ses doigts ramènent le dossier au centre de la table, au centre de l’attention, être un cobaye qui n’a rien à perdre. »

C’est plus fort que lui. Un enfant, dans sa situation, ne manquerait d’ailleurs pas de faire remarquer que ce n’est pas de sa faute mais Aloys a une conscience aiguë aussi bien de ses qualités que de ses travers et là, c’est plus fort que lui. Chaque minute qui passe confirme cette conclusion, chaque seconde égrenée dans un battement de cœur comme tout autant de grains de sable chutant du sablier mène vers cette conclusion : cet homme est désespéré. Et ce serait contraire à toutes les convictions, les certitudes et la nature même d’Aloys que de refuser de lui tendre la main. C’est peut être pour cette raison qu’il s’entend ainsi parler de lui. De ce qu’il est. Réfléchir à l’origine et au fonctionnement de sa propre anormalité ne lui a jamais semblé vital. Aloys en a une compréhension plus intuitive que scientifique, vestige d’années et décennie de cohabitation forcée. Les limites de son immortalité, il les a effleurées une paire de fois en plus de cent soixante deux ans, sentant au creux de ses veines fourmiller une survie brutale, violente, presque animale. Qu’il est délicat, au final, de poser des mots sur l’indescriptible. Qu’il est maladroit de formaliser ce qui est, ce qui a presque toujours été, ce qui n’est plus. Entendre cet homme décrire assez finement ce qu’Aloys a vécu est angoissant. Brillant. Eclairant. Il le fixe, il comprend, il suit son instinct qui lui a toujours permis de comprendre les hommes dans une certaine mesure. Elevé pour reprendre à la suite de son père les rênes des De Miribel, Aloys a un contact facile, une expérience en social qui le place certainement en marge de la société actuelle sur de nombreux points mais qui lui confère aussi un instinct sans pareil. Et c’est son instinct qui lui chuchote des pistes et des certitudes. Il est médecin, Aloys. Tant des corps que des cœurs, tant des blessés que des désespérés. Il y est sensible, Aloys, presque hypersensible. Lentement, le voilà qui referme le dossier, qui regarde le Lynch, qui choisit un autre angle d’attaque. Tous les matins, il se tranchait les poignets. Cette confession n’a certes pas lieu d’être dans une telle conversation, mais elle s’inscrit rapidement dans une logique tandis qu’Aloys poursuit. Alec Lynch connait une personne vivant avec la même mutation que le chirurgien, ce fait est là, entre eux, indubitable. Il en est proche, même, cela se sent dans son attitude, dans son ton, dans sa voix, dans le choix de ses mots et l’exactitude de son approche de l’immortalité. Cette personne va avoir besoin de soutien : Aloys ne cherche pas à rassurer, la violence passée de l’homme à son égard a été suffisamment explicite pour qu’il ne veuille pas biaiser la réalité et adoucir ses mots. Il parle de lui, le chirurgien, pour parler à Lynch avec toute la sincérité qui le caractérise. Aloys ne quitte pas un seul instant son interlocuteur des yeux. Tranquille, doux, on pourrait presque le comparer à un grand père bienveillant qui a appris à ne pas se laisser malmener par la vie. Un roc, un chêne, un roseau qui plie sous le vent et qui sait désormais plier le temps à sa convenance pour prendre son temps. Accepter les changements, accepter les revers. Pas d’impulsivité, chez Aloys, pas d’impatience, pas de fougue, pas sang chaud : juste une attente et une douceur que l’on pourrait mépriser. Il ne le quitte pas des yeux, Aloys, et c’est sûrement pour cela qu’il le voit ciller. Forcément. Une première affirmation, Aloys se contente d’énoncer à voix haute ce qu’il a compris. Vous connaissez une personne. Il ne s’y attarde pas, il enchaîne sans attendre par une question : primordiale. Finalement, l’important n’est plus, n’est pas ce que cet homme désespéré est venu faire ici, dans son bureau, avec ces documents douloureux, son impatience, sa colère et sa violence. L’important, pour le médecin, c’est ce que cet homme veut. Vacciner l’immortel ou l’aider, de quelque manière qu’il soit ? « Si j’peux me permettre-… on sait tous les deux que le vaccin n’est pas sans conséquence. Vous avez eu des effets secondaires, n’est-ce pas ? » Un frisson, Aloys ne s’attendait presque plus à entendre la voix d’un Lynch plongé dans le mutisme depuis bien trop de temps. Effets secondaires ? « J’ai subi quelques dommages, oui. Mais parfois, j’ose imaginer que si le désir le plus profond de la personne est de se défaire d’une mutation pénible, les déficiences du vaccin peuvent devenir tout autant une libération que le vaccin lui-même. » Pourquoi ne pas parler de son hémophilie ? Aloys n’est pas stupide, il n’a trop bien compris que l’homme face à lui est un chasseur, un de ceux qui traquaient les mutants, et s’il ne donne pas l’impression de vouloir s’en prendre à un ancien inhumain, toujours est il que le belge ne donnera pas non plus de lui-même des pistes pour l’éliminer. N’est-il pas, après tout, suffisamment facile de le tuer actuellement ? S’il pouvait éviter de mourir d’hémorragie, cela ne le dérangerait pas. « La personne que je connais. Elle veut juste n’pas avoir à affronter les quatre premières décennies relativement pénibles- peu importe le reste. » Un petit haussement de sourcil : il ne faut pas chercher bien loin pour sentir la désapprobation du comte. « Votre ami choisit la vie et non la survie, j’imagine… c’est une personne sage, mais une personne craintive. Ce qu’on ne peut lui reprocher : c’est un sentiment extrêmement humain que de considérer avec effroi une vie de solitude qui s’annonce. » Une personne sage, oui. Lui-même, ses vingt premières années, n’effleurait que du doigt les conséquences désastreuses et inévitables qu’allait avoir sa mutation sur lui-même et sur le reste de sa famille. Il avait beau être calme, posé et réfléchi, il n’avait pas encore le recul pour envisager l’avenir avec une telle lucidité. La connaissance des mutations est un atout, certes, mais la personne dont ils parlent actuellement semble si consciente de son avenir qu’Aloys la considère déjà avec une certaine bienveillance et affection. Un patient, voilà ce qu’est cette personne, au même titre qu’Alec Lynch. Des patients qu’Aloys fera tout pour aider. C’est peut être pour cela qu’il déglutit, qu’il inspire, qu’il reprend : sa mutation, qu’est-t-elle, que peut elle faire à présent et surtout comment peut elle les aider ? Aloys ferme un instant les yeux, repose son regard clair sur le Lynch qui fuit désormais les contacts visuels. Les doigts du chirurgien ramènent le dossier entre eux, comme pour reconcentrer la conversation sur les marques de sa torture, les marques de sa propre vaccination.

Cobaye. C’est ce qu’il lui propose, finalement, de devenir. Des marques génétiques persistent forcément dans ses veines, des traces de ce qu’il était, de ce qu’il est, de ce qu’il transmet. Si tous ses gènes sont détériorés, si tous ses gènes sont brisés, rendus muets, ils n’ont pas été détruits dans leur intégralité et l’on trouvera forcément des indices pour mettre au point un vaccin pour les gens comme lui qui ne nécessitera pas de torture préalable pour être efficient. « Pourquoi vous voulez faire ça, hein ? » Si Aloys s’attendait à une réaction, ce n’était certes pas à celle là. Pendant un instant, il observe Lynch, ouvertement déconcerté par ce qu’il vient d’être dit. Pourquoi ? « Qu’est-c’que vous voulez en échange ? J’suis pas vraiment du genre à me laisser avoir par les beaux discours et à m’prendre les conséquences de mes choix après coup. Alors si vous attendez quelque chose en retour, autant l’dire maintenant. » Une certaine déception éclot dans ses pensées, vestige d’une incompréhension qu’il ne parvient pas à surmonter. « Pourquoi faudrait-il nécessairement que je vous offre quelque chose en retour, monsieur ? » Un soupçon de colère, ou plutôt d’agacement, naît au coin de ses lèvres. Ses doigts se crispent sur le document, s’impatientent. « Vous êtes venu non pas demander, mais imposer. Avec violence, vous avez exigé de moi des réponses. Ne puis-je à mon tour pas donner simplement ce que je souhaite, sans rien exiger ? L’exigence n’est elle selon vous que l’apanage des violents et des brutes ? » Aloys est âgé, Aloys tolère et concède de nombreuse chose mais pas ce genre d’accusation. Ou plutôt : sa fatigue et l’attitude de Lynch ne font pas bon ménage et même un homme comme le chirurgien en vient à ne plus être doux et gentil. Oh, doux et gentil, il l’est toujours : il donnerait sans une ombre de doute sa vie pour sauver et aider d’autres personnes quelle qu’elles soient mais… mais il a conscience que, de toute évidence, Lynch ne comprendra pas l’altruisme gratuit qui fait le fondement même du caractère du Miribel. « Gardez votre agressivité pour vous, monsieur Lynch, et prenez ce que l’on vous offre sans exiger, encore, que votre vis-à-vis soit comme toutes les personnes que vous côtoyez. C’est un conseil, bien évidemment, pas une obligation. Je peux comprendre que votre société », votre, pas la sienne. Il ne fait pas partie de cette époque, Aloys, et ce serait un mensonge que de le prétendre. « ne mette plus au devant de la scène la générosité gratuite mais ne me faites pas croire que cela vous est totalement étranger. » Il ne s’énerve pas, Aloys, il explique juste et en bon aïeul, il tient à se faire comprendre et à transmettre quelque chose. « Avez-vous lu ce document, monsieur ? » Sa main effleure le dossier qu’il ne peut se résoudre à ouvrir à nouveau. « Je ne souhaiterais à aucun immortel ce que j’ai subi pour que le vaccin puisse fonctionner. Mais je ne souhaiterais non plus à personne des décennies d’errance et de solitude. Pourtant, votre ami est actuellement condamné soit à l’un, soit à l’autre. Qui serais-je donc si je ne mettais pas mes souffrances et mon expérience aux services d’infortunés. Quel genre de médecin serais-je si je plaçais comme prioritaire mon propre confort au détriment des plus démunis ? J’ai juré, j’ai promis, j’ai voué ma propre existence à la vie et à soin de l’Humanité. L’immortel ne vit pas, il survit, il décline, il traverse le temps sans trouver d’attache durable. Tout ce qu’il peut tenter de faire, ce n’est que se fondre dans la masse et espérer qu’on ne le remarquera pas. Il n’y a pas de vie sans mort, il n’y a pas d’espérance sans désespoir, il n’y a pas de lumière sans ombre : et si on ôte à une personne la perspective d’une fin, alors elle n’a plus rien. La perspective de notre mort est notre propre moteur naturel. Marquer le temps, ne pas gâcher, ne pas dilapider sans raison les secondes qui nous sont offertes en cadeau par le plus grand miracle qu’il soit… Quel médecin serais-je si je refusais d’offrir à une personne visiblement en grande détresse une vie qu’une anomalie génétique lui a ôtée en voulant la faire évoluer ? » Il s’interrompt, conscient que quelque part, pour une fois, il s’est laissé emporté par sa colère si particulière. Pas de haussement de ton, pas de tension, pas de larmoyant, juste une mise au point aussi dure et implacable que toutes les décisions qu’il a pu prendre en tant que comte les rares années où il a été à la tête de Miribel.

better not to breathe than to breathe a lie

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moon's rising and my blood is growing cold. preacher man can't save a soul like mine, miracles are just too damn hard to find. ain't gonna drown in the water, cause the good lord ain't bringing me home. i'm bound for the broken promise land, to meet my demons and get back my upper hand. long man can't catch a soul like mine, miracles are just too damn hard to find. w/aloys de miribel & alec lynch.

Spoiler:

Aloys est un homme étrange, il le conçoit sans le moindre problème. Déjà, il se sait suffisamment marqué par le temps et les décennies pour que son comportement entre en dissonance complète avec ce qui l’entoure mais en plus, sa manière d’être, sa nature même, sa façon de penser et d’envisager les autres sont si naïvement dénuées d’ambition qu’il doit vraiment paraître comme un phénomène de foire aux yeux de ses pairs et de tous ceux qui croisent sa route. Aloys est un homme étrange, donc. Et il le sait, il l’assume, il ne cherche plus réellement à le cacher tant qu’on ne lui fait pas une remarque comme quoi c’est dérangeant. Sa voix est tranquille, lorsqu’il s’entend confirmer qu’en effet, sa vaccination n’a pas été sans conséquences autres que la simple perte de ses pouvoirs. S’il ne mentionne pour autant pas son hémophilie, il se refuse à mentir. Oui, il a subi plusieurs dommages, mais comme son optimisme le pousse à le voir, peut-être n’est-ce qu’un mal pour un bien. Peut être que ces dommages ne sont rien, une fois mis en perspective avec cette vie qu’on lui a redonné, en lui ôtant son immortalité. Oh, bien évidemment que ses capacités lui manquent, mais elles ne lui manquent, au juste, que parce qu’il a trop longtemps vécu avec pour pouvoir à nouveau se mouvoir sans, survivre sans. On lui a redonné la vie, mais on la lui a redonnée un peu trop tard pour qu’il puisse la savourer pleinement. Et il ne refusera à personne la possibilité d’y avoir droit bien plus tôt que lui.

Aloys est un homme bon. Intègre. Droit. Juste. Gentil. En des décennies de vie, il n’a jamais vu le moindre argument en faveur de tous ces travers que l’homme se traîne malgré tout depuis la nuit des temps. Et n’a donc jamais vu le moindre intérêt à se plier lui aussi à tout cela. Et pourtant… « C’est quoi, ces dommages ? » Et pourtant, il ne veut pas répondre à cette question et malgré toutes ses qualités, ne flanchera pas sans raison valable. Quels sont ses dommages, ses cicatrices internes qu’il couvre avec une pudeur bien plus appuyée que ses cicatrices physiques ? Il ne veut pas en parler. Laissez-lui un peu d’intimité, laissez-lui un peu de silence, épargnez le encore un peu, ce vieillard centenaire. « Je sais que c’est plutôt difficile à croire vu les circonstances en ville-… mais y’a des gens – comme moi – qui font c’que je fais pour d’autres raisons que juste le pouvoir. Ou juste tuer des gens. J’ai déjà vu le vaccin rendre des transmutants encore moins… humains qu’ils n’l’étaient déjà. J’ai vu le vaccin, non pas effacer les pouvoirs, mais les transformer, voire les rendre plus forts ou incontrôlables. » Un frisson, Aloys ferme un instant les yeux. Un vaccin encore plus destructeur que ces mutations qui transforment les êtres en profondeur ? Il ne l’a pas vu comme ça, il n’a même pas envisagé cette possibilité, le chirurgien, trop concentré à en subir les conséquences et à se reconstruire après son traumatisme. Sur ce plan-là, il doit bien avouer être… dépassé. Vraiment. Et s’être comporté égoïstement en n’envisageant pas que d’autres aient eu moins de… chances à la loterie qu’est le vaccin définitif. « J’ai mieux à faire que d’tuer quelqu’un qui a déjà été vacciné. Y’a des menaces beaucoup plus importantes et présentes à Radcliff, vous devez vous en douter. » Les arguments de Lynch se tiennent, en somme, s’articulent intelligemment et avec sincérité autour d’une vérité mais la conscience d’Aloys ne peut que batailler entre foules d’hésitations. Il se rend compte qu’il ne sait rien, au final, de ce vaccin qu’on lui a injecté de force, ce vaccin asséné avec patience et violence, ce vaccin qui a violé sa mutation au point qu’elle ne puisse même plus lui résister. Epuisement physique, épuisement moral, épuisement psychologique, on a poussé l’organisme du belge dans ses derniers retranchements pour le forcer à accepter une reconfiguration de son ADN, mais il ne sait toujours rien de ce qu’on lui a fait exactement et replié sur lui-même à panser des plaies dont il n’avait jusque-là que peu conscience, Aloys ne s’en était pas aperçu. Jusqu’à présent.

Muet, Aloys en est muet. Et toujours aussi hésitant. Parce qu’il se rend compte qu’il était dans le faux jusque là, qu’il s’était égaré dans une illusion potentiellement dangereuse. Ses pensées tourbillonnent, ses convictions, sans pour autant s’effondrer comme un château de cartes, se réajustent, se réassemblent, s’interrogent et font naître de nouvelles interrogations. Et son mutisme, enfin, se brise tandis qu’il reprend. Il ne réfléchit pas, dans ces moments là, lorsqu’il parle. Il ne réfléchit pas, Aloys, il laisse son éternité parler, il laisse ses sentiments s’exprimer, il laisse sa spontanéité et son expérience d’immortel aux commandes. Sa voix est douce, posée, comme toujours. Il parle de vie, de survie, de crainte et de courage. Ses doigts glissent sur le dossier, sa proposition coule de source, il se pose finalement comme cobaye, n’ayant plus rien à perdre, tout à offrir, tout à gagner. Sa vie n’a plus de sens depuis bien des décennies. Depuis que son fils aîné est mort, depuis que sa deuxième épouse est morte, depuis que sa troisième femme a préféré l’éjecter de sa vie plutôt que de supporter sa présence d’immortel. Le ton d’Aloys reste doux mais sa voix se raffermit dans un désaccord éloquent face aux doutes et aux réactions de Lynch. Aloys reste calme, il ne s’énerve pas, mais toute sa posture clame des convictions et une ligne de conduite qui l suivent depuis une éternité et que rien n’a jamais réussi à faire flancher jusque là. Quel médecin, oui, quel médecin finalement serait-il s’il refusait pour son confort personnel d’accompagner des personnes dans le besoin, des personnes malades dans leur corps et dans leur âme, s’il détournait le regard juste pour ne rien risquer lui ? La voix d’Aloys claque, dans une mise au point qu’il voudrait posée mais qui s’avère plus dure que prévue. Et Lynch se lève.

En miroir, doigts posés sur la table, Aloys se lève lui aussi. Ses yeux se dressent jusqu’à ceux du chasseur, concédant leur différence de taille toute naturelle. « Vous devriez essayer d’appartenir à cette époque, alors. Si vous apparteniez à c’temps, à cette vie, à cette ville, vous sauriez que ça-… C’est tout ce qui attend les gens comme vous.[/color] » Aloys frissonne, bien contre son gré. C’est un homme fort, que le chirurgien, mais toutes les blessures ne guérissent pas aussi rapidement que sa mutation le lui permettait et toute la force du monde ne peut apaiser les chairs et les esprits meurtris par la torture. D’une voix qu’il aurait certainement aimé plus ferme, Aloys articule à mi-voix un « Est-ce une menace ? » qui n’appelle pour autant pas de réponse. « Peut-être qu’y’a cent-soixante ans, c’était différent. Mais c’est plutôt clair que vous n’avez pas essayé d’appartenir à quelque autre époque que celle où vous êtes né. » Aloys serre les dents, se redresse un peu plus. Son accent belge teinte d’agacement le « plaît-il ? » qui lui échappe dans sa langue maternelle. « Vous êtes à Radcliff, et dehors, c’est le chaos-… et y’a aucun geste gratuitement généreux- qui pourra vous donner raison. Vous pouvez être aussi altruiste que vous voulez, le monde le sera jamais pour vous. Vous devriez vous faire une faveur et rattraper l’temps qui est passé, si vous voulez vivre assez longtemps pour enfin vieillir. » La véhémence avec laquelle parle son vis-à-vis coupe la respiration d’Aloys pendant un instant. Sa respiration et ses pensées. Cette obstination à ne voir en l’altruisme qu’une cause vouée à l’échec le laisse aussi perplexe que triste. Triste, c’est le mot et il ne saurait en trouver plus adapté. « Je suis persuadé que vous faites erreur » commence-t-il à articuler d’une voix lasse. Il ne peut pas, le belge, il ne peut tout simplement pas imaginer que l’altruisme et la générosité soient à ce point stérile et disparus. « Et… » Vous devriez vous faire une faveur. Il s’accroche, Aloys, il s’accroche dans son refus de voir les choses de cette manière. Parce que sinon, il risque de se libérer des dernières entraves qui le maintiennent en vie et arrimé à cette époque, cette existence, cette ville, cette décennie. « J’ai essayé vous savez. Les premières années, je me suis fondu dans les vies, les us et coutumes. J’ai essayé jusqu’à me recomposer en tant qu’homme, en tant qu’artiste, en tant que père, grand-père, milliardaire, médecin, chirurgien, urgentiste, pédiatre, dentiste, ophtalmo, médecin militaire,… Mais je suis fatigué de devoir me forcer à appartenir à une époque qui ne me correspond pas, je suis fatigué de me recomposer sans cesse pour me plier à des névroses qui agitent cette société atteinte d’une maladie dont le chaos que vous me décrivez n’est qu’un symptôme de plus. Et… » Il se passe une main sur le visage, les yeux fatigués d’un épuisement qui ne le quitte pas. « Pardonnez moi, je me laisse aller à un emportement que vous ne méritez pas. » Est-ce un emportement ou une confession ? Il ne sait pas vraiment. Il sait simplement que… « Acceptez-vous donc cette solution que je vous propose ? C’est cela qui est le plus important. Vieillir, je l’ai déjà fait, je suis déjà vieux. Et je ne réclame rien au moment, j’offre, simplement. Que vous puissiez le comprendre ou non. » Il prend son inspiration. Repousse le dossier. Définitivement, comme pour mettre un terme à la conversation qui n’a que trop duré, éprouvante pour les nerfs du chirurgien. Epuisement physique, épuisement moral, épuisement psychologie, son corps et son esprit sont malmenés. Déjà en temps normal, il tire la corde jusqu’au point de rupture mais Alec Lynch vient de lui aussi poser la main sur le chanvre rêche pour exercer une pression supplémentaire. Lentement, Aloys contourne le bureau pour se poser face à l’homme, les yeux levés pour les planter dans ceux du chasseur. Sa petite taille le rend encore plus inoffensif. « Laissez moi vous aider, s’il vous plait. Comprendre ce dont votre ami souffre, comprendre ce qui est dans mes gênes, est dans ses siens, comprendre ce que ceux qui ont charcuté ma chair au point de réussir là où tant d’autres ont échoué des années auparavant… » Ses doigts frottent machinalement ce tatouage dans le creux de son poignet, « … ce qu’ils m’ont injecté et fait. Ces dommages que l’on m’a infligés sont directement liés à ma mutation, je suis persuadé que le vaccin que l’on injecte peut avoir des conséquences prédictibles. Et qu’elles peuvent être amoindries. Et puis… celles dont je souffre ne sont rien en comparaison à la douleur de voir femmes et enfants vieillir et décéder sans que l’on ne puisse rien faire pour les rejoindre. » Il réajuste ses manches, prend son inspiration. Et tend une main amicale, comme pour sceller un contrat. « On ne peut plus rien faire pour moi, malheureusement, et ma vie n’a d’importance à mes yeux qu’en son caractère sacré. Vous êtes venu me voir pour quérir de l’aide et des réponses, je vous propose les deux. Et que ce soit sans contrepartie… ne devrait pas vous déranger. Soyez juste assuré de ma bonne foi. »

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