La solitude l’avait englobé, presque submergé parfois, alors que Cesare s’était plus souvent enfoncé dans des silences glacés que dans de longues discussions avec qui que ce soit. Tout son entourage avait été hostile, pour les dernières semaines qui venaient de passer : probablement avaient-ils consacré plus de temps, ses parents et lui, à se sonder les uns les autres, s’analyser et n’pas se faire confiance, plutôt que de tenter quoique ce soit d’autre. Tenter quoi, d’toute manière ? Ce n’était pas comme si leur conflit était quelque chose de commun à n’importe quelle famille- d’ces histoires qui prenaient la tête, parfois, pour un certain temps, mais finissaient par n’pas avoir vraiment d’importance quand on y mettait un tant soit peu de perspective. Non, pour ses deux parents, probablement, Cesare était la disgrâce qui leur avait tourné le dos, leur avait menti, et les avait trahis pendant un long moment, jouant avec le risque juste sous leur nez sans jamais affronter dignement les conséquences de ce qu’il était. Et pour lui, ses parents étaient responsables de la lente et progressive avalanche qui avait tout englouti sur son passage : d’toute manière, comment serait-il un jour capable de les regarder sans ressentir une acide vague de haine le submerger, en songeant à Aria ? Tout ce qu’elle n’avait jamais su dire, tout ce qui avait hanté ses cauchemars à elle pendant de longs mois, avant qu’elle ne trouve la mort dans des circonstances sanglantes et désastreuses – un assassinat organisé par leurs propres géniteurs. C’n’était pas important, au fond, que Rafael et Isabela n’aient pas prévu que Kingsley Moren s’attaquerait à Aria ce jour-là ; s’il l’avait fait, c’était bel et bien parce qu’il avait su que leur fille était une transmutante, et qu’à leurs yeux, sa vie n’valait plus grand-chose d’autre que celle de n’importe quel gibier à Radcliff. Ils étaient responsables ; tout autant qu’Artur Kovalainen, tout autant que Kingsley Moren. Alors ouais, c’était évidemment un étrange sentiment, que d’ressentir une incontrôlable et inexplicable nostalgie paralyser ses tripes quand il pensait à sa génitrice désormais ; Isabela n’en méritait pas tant, pour sûr.

Ç’avait donc quelque chose de rassurant, l’aisance avec laquelle le jeune homme laissait toute sa vie et les problèmes, les préoccupations de celle-ci derrière lui, dès lors qu’il était avec Isolde. Son choix, il était aussi clair et limpide que de l’eau pure glissant sur son épiderme ; c’était elle, évidemment, la seule personne, la seule présence qui faisait sens dans sa vie. Ouais, souvent, il s’retrouvait à lui livrer des doutes qu’c’était injuste qu’il éprouve, après tout ce qu’ils avaient traversé – mais jamais dans son for intérieur, n’avait-il remis en question les sentiments qu’il avait eus pour elle, ceux qui l’avaient inlassablement ramené jusqu’à elle. Ceux qui faisaient vibrer son âme, son cœur, ses chairs, d’une harmonie vivifiante et apaisante tout à la fois. Il n’aurait jamais voulu, d’toute manière, que la moindre préoccupation n’vienne se poser entre eux deux et leurs retrouvailles tant attendues et tant méritées. Non, il était trop bien maintenant, pour songer à quoique ce soit qui s’étendait plus loin que la pièce dans laquelle ils se trouvaient, tous les deux. Ou même juste elle, Isolde, sous ses doigts caressants et ses baisers affamés. Isolde, toujours vivante, toujours pleinement avec lui, malgré ces semaines qui avaient passé, ce qu’ils avaient enduré, séparément ou ensemble. Ils n’avaient pas beaucoup parlé de toutes ces semaines pour le moment, comme s’ils fuyaient de potentiels sujets de conversation qui pourraient s’avérer risqués pour l’humeur ou les pensées de l’autre. Mais pourquoi, au fond ? S’ils s’étaient retrouvés, quelques jours plus tôt à l’hôpital, ou même ici et maintenant – s’ils s’accordaient si bien sur c’qu’ils voulaient, c’qu’ils attendaient de leur avenir, qu’y avait-il de si fâcheux qu’ils pourraient se partager ? Rien, probablement, mais sentir la présence de la blonde tout contre lui, la savoir là, juste sous ses doigts, toujours autant éprise de ses attentions, de sa présence à lui, de leurs cœurs tambourinant à toute vitesse, soumis à une attraction plus forte que toutes les lois du monde ou d’un quelconque destin, était l’impression la plus délicieuse qui soit. Et il n’pouvait tout simplement pas s’en lasser, pas s’en passer ; « Bah-… je peux toujours te dire certaines choses, si jamais ma voix te manque… » ricana-t-il simplement, arquant un sourcil sardonique comme pour mieux balayer de l’esprit de la mutante la moindre idée de parler. Sauf si elle était branchée dans le langage explicite, échaudé par ses précédentes caresses, ses tentations à elle, ses provocations si bien placées. De toute manière, s’il voulait tenir cette promesse qu’il venait de lui faire, s’il comptait faire en sorte qu’elle ait des souvenirs vivifiants à son esprit pour les temps à venir, ses lèvres allaient être trop occupées pour qu’il n’ait l’occasion de parler. Une évidence qu’il mit en image et en action, lorsque de ses lèvres, il dessina le tracé discret de l’os de sa hanche, descendant vers sa cuisse, flirtant avec le tissu du sous-vêtement qu’elle avait encore sur elle. C’était un bien beau sous-vêtement, choisi avec attention, fin et doux. Un vers lequel il attarda bien de ses attentions, d’une de ses paumes grimpant le long de l’abdomen de la jeune femme, jusqu’à sa poitrine enserrée dans son soutien-gorge, ses doigts flirtant entre les frontières où sa peau, ses chairs rebondies et tendues rencontraient le tissu tentateur. Un autre auquel il accorda d’autres attentions, brûlantes et salvatrices, ses lippes passant juste au-dessus de la zone délimitée par le tissu de sa culotte, le bout de sa langue s’attardant ici ou là ; lentement mais sûrement, jouant avec les limites, jouant avec l’élastique tendu, jouant avec le souffle erratique d’Isolde- d’ici à ce qu’il passe sa langue partout sur son corps, de toute manière, ils avaient bien du temps à prendre pour profiter de leurs tant attendues retrouvailles.

Kingsley Moren, ses parents, sa famille à plus grande échelle, sa vengeance, la chasse, toutes les fois où il avait pensé à elles deux, si loin et inatteignables : y avait-il quoique ce soit dans ce qui s’était passé les dernières semaines, dont Cesare avait envie de parler, de toute manière ? Lui qui n’était déjà pas un expert pour étaler ses impressions, ressasser le temps qui était passé ou se livrer sur quoique ce soit, il s’avérait presque plus à l’aise pour séduire Isolde qu’en quoique ce soit concernant les semaines qui étaient passées. Même sa victoire contre Moren, il avait bien du mal à la considérer en tant que telle, tandis que les circonstances de son face à face avec le hunter restaient gravées dans leurs mémoires – à tous les deux, et à Radcliff dans son entièreté. Un traumatisme qu’Isolde allait devoir gérer bien assez tôt, en plus de la culpabilité qu’elle ressentait probablement vis-à-vis de tout ça : elle n’avait pourtant rien fait de plus que se présenter à des élections, exposant trop volontiers sa propre vie à tous les ennemis qui pourraient vouloir lui sauter à la gorge – mais la culpabilité avait une façon bien à elle d’agir, et le DeMaggio en connaissait bien les effets dévastateurs. Alors peut-être bien qu’ils auraient pu parler de ça, aussi, mais le brun se doutait bien du fait qu’aucune de ses paroles, aucun de ses mots à lui n’aiderait en quoique ce soit – ou peut-être un peu, pas assez sûrement, alors que tout c’qu’il voulait surtout, c’était qu’elle sache en son for intérieur qu’elle n’aurait jamais pu l’empêcher, et que la situation n’aurait pas été meilleure si personne ne s’était jamais présenté contre Lancaster pour prendre sa place à la mairie. Cesare, il était plus à l’aise avec ses actions, les dix doigts à ses mains et la force de ses poings – parlementer, c’n’était pas son truc, et même avec Isolde, c’était encore quelque chose qu’ils avaient du mal à maîtriser. Si souvent, ça pouvait partir en discussion menaçant de devenir orageuse, si souvent ça pouvait se compliquer en des histoires qui remontaient encore et encore de leur mémoire. A cause de la culpabilité, ou du remord, des rancœurs desquelles ils n’arrivaient pas à se détacher complètement – définitivement, ils avaient encore du pain sur la planche : et la tendresse, l’affection, l’aisance de leurs regards quand ils se prenaient à simplement se laisser porter par chaque pulsation de leurs cœurs amoureux, aidaient complètement à effacer le monde extérieur et tous ses problèmes, le passé et tout ce qu’il ramenait en d’autres circonstances.

Ils parlaient, malgré tout – mais au fond, maintenant qu’ils étaient enfin ensemble à nouveau, tous les deux, après ces longues semaines enfin balayées dans leur sillage, pourquoi devrait-il revenir dessus ? Elle devait s’douter, Isolde, qu’il n’y avait rien de bien glorieux à raconter sur celles-ci : des jours qui s’étaient succédés, pendant lesquels Cesare avait été particulièrement talentueux au moins, pour faire croire à ses parents qu’il était de retour à la maison, comme le fils déchu et brisé qu’il était censé être depuis la mort de sa sœur. Il l’avait été, à une époque – il avait flirté aux abords du précipice, si prompt à se jeter lui-même dedans ; mais après ça, y’avait eu Clara. Et sans même qu’il ne la voit, sans même qu’il ne fasse autre chose que dire des conneries sorties de wikipédia, serrant la main d’Isolde dans la sienne, ç’avait donné un tout autre sens à sa vie. Des évidences pour lui, mais des choses que tous ses ennemis continuaient d’ignorer, heureusement. Irrémédiablement, en se retrouvant ici, tout c’qu’il voulait faire, c’était échapper à cette condition étouffante qui avait pesé comme du plomb sur son échine pour les semaines passées : il n’aurait rien eu contre écouter Isolde lui parler de toutes ces semaines, de Clara, de choses complètement inutiles par rapport à elles deux qui lui avaient tant manqué. Mais d’son côté, y’avait pas de quoi ramener le monde jusqu’à eux ; rien d’autre qu’une solitude qu’il voulait oublier, et que nulle autre ne pourrait effacer et panser qu’Isolde elle-même. Ici et maintenant, il avait tout ce et tous ceux dont il avait besoin ; une infime part de monde qui lui faisait oblitérer tout le reste, et se concentrer sur le moindre frisson d’air qui flottait autour de lui. Ils parleraient plus tard, oui – peut-être, une évidence qui le fit sourire d’un air malicieux, alors qu’il n’avait déjà plus aucune envie, d’toute manière, de détacher ses lippes et sa langue de leur travail minutieux. Après toutes ces semaines à ne pouvoir que penser à elle, tout ce qu’il voulait maintenant, c’était prendre son temps – et déguster, déguster savamment la moindre seconde passée avec elle. Juste quand ils se parlaient, ou comme ici, la passion brûlant comme des flammes sauvages juste sous sa peau. Cesare en soupira, empressé, lâchant un souffle concupiscent tandis qu’il avait laissé sa main se balader, ici et là, partout sur le corps d’Isolde, vers son ventre tendu ou ses cuisses, alors qu’elle avait entrepris de se défaire de son soutien-gorge. Un choix qu’il ne pouvait certainement pas critiquer, pas d’où il était, avec une si belle vue offerte à ses iris affamés. Et il était tenté, subitement, de se redresser pour venir l’embrasser, dessiner de sa bouche chaque détail de son buste ; Cesare dut lutter contre bien des envies contradictoires, pour poursuivre ses efforts tout le long du tracé de ses hanches – jusqu’à l’os juste-là, au-dessus de sa cuisse, qu’il mordilla tendrement, une vague distraction le temps que ses mains, presque expertes en la matière malgré tout, ne parviennent à dégager le dernier vêtement qu’elle avait sur le dos, s’en débarrassant comme plus tôt, presque avec trop peu d’égard. Tant pis – aucune belle lingerie fine n’égalait la sensation de la peau d’Isolde juste sous ses attentions.

Dans toutes les possibles retrouvailles avec Isolde qu’il s’était construites en tête, Cesare n’avait jamais songé à une fois où ils ne feraient que parler des semaines qu’ils avaient passé loin l’un de l’autre. Avec le temps que ça leur avait bouffé, les impressions que ç’avait fait trainer en lui trop souvent et pendant trop longtemps, pas besoin de ressasser l’fait qu’ils avaient dû à un moment, opter pour un choix aussi drastique. Pour leur sécurité. Et la sécurité de Clara. Et même si elles lui avaient manqué, même s’il avait senti la solitude se faire plus pesante et oppressante que jamais, entre ses parents, leur influence à eux, et leur récent rapprochement à Isolde et lui, il n’pouvait pas dire qu’il regrettait. Il n’regretterait jamais, d’avoir au moins opté pour une simili-prudence, pour leur fille à laquelle ils n’avaient que trop rarement pensé, fut un temps : à chaque fois qu’ils s’étaient disputés pour une raison plus ou moins stupide, quand elle avait été là dehors, à poser des bombes et à risquer sa vie, ou quand il s’était enfoncé lui-même dans un cercle infernal de meurtre et de danger. Toutes ces fois-là, Clara et la responsabilité qu’ils avaient vis-à-vis de leur fille – née ou non – avaient été secondaires. Pour combien de temps, est-ce que Cesare devrait trainer les remords liés à tous ces mois passés loin d’Isolde et de ce bébé grandissant dans ses entrailles ? Est-c’que pendant toute sa vie, en regardant les photos d’une Clara tout juste née, le DeMaggio ressasserait tous ces rendez-vous chez le médecin qu’il avait manqués, ces écographies qu’il n’avait jamais vues ? Le jour même de la naissance de sa fille, où il aurait dû s’accrocher, trouver un mot, quelque-chose, une once de courage pour accompagner la jeune femme dans la salle d’accouchement et être là ? Au moins, il avait été plus là qu’il n’aurait jamais osé le croire, après des mois et des mois à complètement ruiner tout ce qu’il avait eu avec la mutante, avant tout ça. Avant tout ça ; c’était un terme qui revenait bien souvent entre eux. Et quelque part, peut-être aujourd’hui, ou peut-être bientôt – il l’espérait – ils pourraient parler d’un après tout ça, dans lequel ils auraient trouvé une harmonie idéale et reposante. Avaient-ils pour autant besoin de tout ressasser, pour la trouver ? Cesare n’savait pas, pour la simple et bonne raison qu’il n’savait pas comment être en couple, comment vivre comme ça, ni ce qu’ils pouvaient attendre de tout ça. Qu’y avait-il à dire ? Qu’y avait-il à raconter ? Le brun n’avait pas envie d’parler bien des choses qu’il avait faites pendant ces semaines passées loin d’elle. Il n’avait pas non plus envie de parler de Lancaster, de la mairie, ou de quelque autre terme qui pourrait les ramener à une Radcliff qui n’était qu’à quelques kilomètres d’eux. Peut-être bien qu’ils n’iraient jamais plus loin que ça, donc mieux valait qu’ils essayent d’en tirer le mieux.

D’toute manière, quand il avait pensé au jour où il retrouverait enfin la jeune femme, Cesare n’avait pas pensé à quand il lui parlerait de ses parents, des jours qu’il avait passés sans elle : ne lui avait-il pas déjà dit assez, qu’elle lui avait manqué jusqu’à ce que ça en devienne presque physiquement douloureux ? C’était tout ce qui importait, tout ce qui valait la peine d’être retenu sur ces semaines – maintenant, ils avaient tout le temps du monde pour se retrouver. Ouais, c’était mieux d’penser comme ça que de s’remettre déjà à compter les heures ou les minutes qui les séparaient de leur prochaine séparation. Le manège habituel de leur relation, il était là, juste là, au tournant des prochaines heures et des choix qu’ils allaient faire d’ici-là ; à l’hôpital, pourtant, ils s’étaient promis d’faire les choses différemment. Peut-être. Un jour. C’étaient d’ces sujets qui fâchaient, que Cesare était bien content d’éviter. L’instant présent était tout ce qu’il y avait de plus délicieux : après des semaines passées à simplement l’imaginer, le construire dans sa tête sans qu’il ne devienne jamais palpable – qui pourrait le blâmer pour juste vouloir en profiter ? Personne n’en avait le droit, point barre. Et le cœur battant à cent à l’heure tout contre son poitrail, Cesare n’était plus qu’un amas de sentiments, galvanisés par la moindre impression qui caressait sa peau. Celle d’un souffle égaré par Isolde tout contre lui, par exemple – la façon dont il sentait ses muscles, ses chairs, rouler, sous sa bouche à mesure qu’il y égarait des baisers. Là, au bas de son ventre, à la frontière de ses cuisses, l’arôme velouté de la peau blanche de la jeune femme guidant ses gestes portés par ses entrailles. Il les sentit, les mains d’Isolde, empoigner le tissu de son tee-shirt – il fallut pourtant au chasseur tout un flot de motivation pour daigner se défaire de ses efforts à lui, pour se redresser sur lui-même et se débarrasser de son vêtement. Comme s’il était le truc le plus emmerdant du monde, l’envoyant balader il ne savait où, tant il vint prendre les lèvres chaudes et douces de la jeune femme dès qu’il eut le champ libre. Contre son visage, sa paume gauche égara une caresse, qui glissa jusque dans ses cheveux, dans sa nuque, tandis que sa main libre trouvait sa cuisse. De ses doigts, il dessina la courbe de celle-ci, jusqu’aux tracés intérieurs, le creux de son genou, pour remonter vers la chaleur qui emballa son palpitant de plus belle. « J’ai pas fini. » marmonna-t-il d’un souffle empressé tout contre sa bouche, un sourire qui en disait long étirant ses lèvres, avant de l’attirer doucement vers lui, à retrouver le sol de ses pieds – tout juste pour qu’il l’entraine à se retourner. Là, il enroula ses bras autour de sa taille, dégageant sa cascade de cheveux d’or d’une de ses épaules, où il abandonna ses lippes éprises, des baisers brûlants comme l’air autour d’eux- avec tout le temps qu’il avait passé à construire ces retrouvailles dans sa tête, Cesare comptait bien rassasier chacune des envies carnassières qui lui viendraient, pour ce soir.

Il n’avait pas envie d’être là pour compter le temps qui passait, Cesare ; maintenant qu’il s’était laissé prendre au jeu des retrouvailles avec Isolde, il n’avait pas envie d’penser à quand il repartirait, ni à tout ce qui l’attendait, de retour à Radcliff. Sa famille – quand bien même il avait cru que ce serait impossible – tombait encore plus en miettes qu’auparavant depuis la mort de sa mère, et la suspicion planait désormais partout. Tout c’qu’il pouvait imaginer pour son avenir proche quand il retournerait auprès de son père, c’était des choses dont il n’voulait pas parler ; pas avec Isolde, pas avec qui que ce soit. Et c’n’était pas une question de confiance, d’inconfort, de déconnexion qui se serait insidieusement créée entre eux avec les semaines qu’ils avaient passées séparés l’un de l’autre. C’était mieux, de n’pas en parler, de n’pas y penser – de se focaliser sur ces moments de merde, ce quotidien pourri quand il était en plein dedans, plutôt que de laisser celui-ci l’envahir et déborder dans chaque parcelle de son crâne, où qu’il se trouve, et quoiqu’il fasse. Cesare s’retrouvait déjà trop souvent, préoccupé par tout ce qui se passait dans la maison où il avait grandi, les potentielles réactions de son patriarche, ou ce qu’une oreille hasardeuse, une observation attentive pourrait lui permettre de découvrir. Au moins, quand il était avec Isolde et avec Clara, le chasseur était aux avant-postes pour pouvoir réagir si quelque-chose se passait, si une menace quelconque venait jusqu’à elles : irrémédiablement, quand il était juste là, avec elles, c’était plus facile de s’concentrer sur l’instant présent, et d’avoir surtout envie de fuir, fuir toutes ces pressions et ces inquiétudes qui l’oppressaient la plupart du temps. Ouais, y’avait pas d’autre mot – c’était probablement une fuite plus que n’importe quoi d’autre. Après tout, s’ils le voulaient, il ne leur faudrait pas beaucoup d’efforts pour trouver un sujet de conversation sérieux, lourd de sens, et plein d’importance pour leur avenir : encore aujourd’hui, y’avait des choses dans sa vie de tous les jours dont le brun ne parlait pas avec Isolde. Des projets plus grands qui le retenaient tout autant sous la coupe de son père que la moindre prudence dont il avait parlé un peu plus tôt ; peut-être qu’il aurait dû lui en parler, qu’il devrait encore saisir l’opportunité des prochaines heures pour en parler. Mais était-ce humainement possible d’penser comme ça, de fonctionner comme ça, alors même que leurs moments ensemble étaient si rares, si sporadiques, si courts ? Pourquoi les hanter et les rendre plus réels et plus lourds avec des sujets de conversation qui n’changeraient rien ?

C’était c’que Cesare se disait bien souvent ; ou du moins, ce qu’il se disait depuis qu’ils étaient tous les deux ensemble dans cette pièce, et qu’ils auraient simplement pu rester sur cette couverture où ils s’étaient installés un peu plus tôt, à parler, parler pour sérieusement rattraper toutes les semaines qu’ils avaient passées loin l’un de l’autre. Maintenant, c’était trop tard : dans chaque fibre de sa conscience, de ses sens ; dans ses entrailles et son cerveau tout à la fois, Cesare n’avait certainement pas envie d’penser à son père, à sa mère morte, à n’importe quelle responsabilité à laquelle il avait accordé tant d’importance pour les semaines qui venaient de passer. Non, Isolde et lui, ils avaient au moins droit à ça- ce temps si précieux et si enivrant tout à la fois. Il aurait presque préféré garder le silence, n’rien faire d’autre que juste la regarder, juste être avec elle sans rien faire, plutôt que d’parler de tout ça ; peut-être était-ce juste du déni, et tant pis. Juste au creux du cou de la mutante, Cesare n’était devenu plus que sens et impulsions de son cœur sous sa peau, caprice du sang qui tournait dans ses veines pour faire vibrer tout son être. Il eut un sourire à sa phrase, étouffé et caché dans les baisers qu’il continuait d’égarer tout le long de la ligne de sa nuque. « On est vraiment pas sérieux. » qu’il ricana, clairement ironique, haussant un sourcil tandis que ses baisers descendaient le long de la colonne vertébrale de la jeune femme- juste entre ses omoplates, avant que d’une main, il ne la guide à arquer son dos, rien que pour mieux poursuivre ses baisers, partout, du bout de sa langue, de ses lippes aventureuses. Sa main libre, insidieuse elle, se glissa devant elle, le long de son bas-ventre, en une caresse à peine prononcée, trouvant le creux incandescent et trop longtemps délaissé de ses cuisses. Et tout juste alors qu’il y déposait ses premières attentions, il était remonté le long de la courbe de son échine, rabattant les attentions de sa bouche juste contre son oreille, à la naissance de sa mâchoire, à nouveau contre sa gorge, insatiable et si volontiers pris dans la danse de leurs sens tendus à l’extrême.

Pour les dernières semaines qui venaient de passer, le sérieux avait été le compagnon unique de Cesare. Il en avait eu besoin la plupart du temps. Rien que pour ne pas se laisser distraire, et continuer de surveiller le moindre de ses faits et gestes, la moindre de ses parents. Il n’avait rien fallu laisser transparaître, n’rien montrer ou n’rien dire de particulier. Pour Isolde. Pour lui-même – et surtout pour Clara. Tous ces songes n’avaient au moins motivé ; et la plupart du temps dans son silence têtu, le chasseur avait pensé à elles. A combien elles lui manquaient- un sentiment qu’il s’retrouvait ici et maintenant, incapable de clairement exprimer. Il avait aussi souvent pensé à ce qu’elles pouvaient être en train de faire à un moment précis de la journée- le matin quand il se réveillait tout juste, et que pendant quelques minutes, il s’attardait dans son lit, à remettre ses idées en place : c’était toujours un difficile retour à la réalité, que d’ouvrir les yeux et d’se découvrir dans ce trou à rat où il avait grandi, et qui n’était associé qu’à des souvenirs miséreux, aussi loin qu’il pouvait plonger dans son esprit. Et y’avait des jours où il n’avait pensé qu’à ça, qu’à elles. Qu’à Isolde qui était censée se préparer pour un débat politique contre Lancaster – exposée au public. En danger. Alors pour tout ce qu’il avait enduré pendant tout ce temps – tout ce fameux sérieux qui l’avait accroché à la réalité, aussi déplaisante, violente et sanglante avait-elle été, déchirée entre les inquiétudes et les luttes, il avait bien l’droit à tout le temps bon et distrayant qui soit. Avec la femme qu’il aimait. Avec leur fille. Et de toute manière, même s’il avait dû faire preuve de la meilleure bonne volonté qui soit, dès le moment où la mutante avait refermé la porte de son bureau derrière elle, il avait été condamné. Au moins pouvait-il toujours prétendre qu’il n’était pas venu avec ça en tête, puisqu’il s’était construit à l’esprit, tous les scénarii possibles et imaginables, sauf celui calme et apaisant qui les laisserait profiter d’un peu de temps ensemble.

Et quel temps ensemble – déjà, Cesare s’retrouvait pris au jeu des caprices impétueux de son cœur qui se laissait porter par les événements ; il n’voulait pas que ça s’arrête. Il n’voulait pas connaître une nouvelle fois c’moment décisif où il passerait cette porte comme n’importe quelle autre, sans savoir quand est-ce qu’il allait la revoir. Et cette fois, avaient-ils vraiment jusqu’à l’aube pour passer du temps ensemble ? Parce qu’après tout, la fiesta en haut n’allait probablement pas s’étendre jusqu’à l’aube, et au lever du soleil, les couloirs du château seraient remplis de transmutants qui n’seraient pas nécessairement bien heureux de le croiser ici. Alors quoi, n’avaient-ils en vérité qu’une poignée d’heures encore tout au plus ? C’était encore bien loin des promesses qu’ils s’étaient faites à l’hôpital quelques jours plus tôt : comme quoi, les espoirs importaient peu, quoiqu’il en soit. Heureusement, Isolde offrait toujours une idéale distraction contre la réalité quelle qu’elle soit ; avec elle, le monde était plus léger, plus logique, plus infini, plus lointain tout à la fois, quand bien même l’air qui glissait dans les poumons du chasseur le brûlait comme un feu ardent, coulant à travers ses veines avec le sang que baladait son cœur ici et là. Ici et là, tout juste jusqu’à ses sens pour qu’il entende la réplique de la blonde, au milieu des baisers qu’il égarait sur le tracé de son cou – il en ricana tout juste, d’une vague distraction qui lui permit de la faire tourner sur ses pieds pour qu’elle lui fasse face, Isolde, comme ça, tout près de lui, un de ses bras glissant au creux de ses reins, alors qu’il s’devait de résister à toutes les impulsions possibles et imagines pour ne pas l’embrasser. « Ah ouais ? T’es sérieuse tout le temps, toi ? » il en ricana de plus belle, déposant enfin ses lippes sur celles de la jeune femme, son emprise autour de son dos se raffermissant pour la coller contre lui- affectueusement, tendrement, comme s’il n’y avait plus qu’eux qui importaient dans l’univers entier. « T’en fais pas-… je vais te vider la tête. » qu’il ajouta, dans un haussement de sourcils explicite et faussement excessivement charmeur, parce qu’évidemment il était un expert en ça. Au moins un expert en le reste, alors qu’il l’embrassait à nouveau, attiré par ces lèvres si tentatrices juste à sa portée – enfin, après tant de temps, tant de baisers manqués, tant de jours à penser à ceux-ci sans pouvoir concrétiser quoique ce soit. Et comme au premier jour, son cœur s’emballait toujours frénétiquement quand ils s’embrassaient- comme ça, à en perdre le nord, jusqu’à ce qu’il empoigne sa taille, la hissant dans ses bras puissants pour venir encercler ses hanches à lui de ses cuisses, eux deux retrouvant le bureau, trop occupés par la danse langoureuses de leurs bouches pour se préoccuper de quoique ce soit d’autre à l’instant précis.

Il fallait bien admettre que sérieuse pouvait facilement être un mot qui venait à l’esprit en analysant Isolde Saddler. Elle avait bien évidemment, d’autres qualités – ou défauts – bien à elle qui étaient plus mémorables que son sérieux. Mais oui, Isolde était sérieuse dans tout ce qu’elle entreprenait et chacune des décisions qu’elle prenait dans sa vie. Indéniablement, malgré la façon dont ç’avait fait basculer sa vie, elle était une mère sérieuse, engagée, débrouillarde, alors même qu’elle avait eu à affronter des moments bien difficiles qui auraient pu briser son esprit en mille morceaux. Elle était sérieuse quand elle avait fondé un groupe de mutants rebelles pour dénoncer et contrer les hunters de cette ville. Elle avait même été bien sérieuse et dévouée à sa rancœur, quand elle avait décidé de garder sa hargne à l’égard de Cesare plus intacte que jamais, par exemple. Y’avait aussi eu toutes ces fois où le sérieux d’Isolde s’était transformé en une volonté de fer ; et heureusement pour lui, Cesare n’avait pas toujours été le centre de gravité de ces fameuses volontés- du moins, pas les négatives. Et même si encore aujourd’hui il avait bien du mal à savoir quel retournement de situation, quel petit signe, quel petit moment avait tout fait basculer et remis leur relation sur un bon chemin, il n’pouvait s’empêcher de bénir ce petit rien d’innommable pour enfin avoir brisé la glace entre eux deux. Peut-être bien que ces dix mois d’errance, d’indécision, de disputes, de rixes lancées en pleine tête, Cesare les avait mérités- c’était comme ça qu’il pensait, évidemment. Mais il aimait aussi être du bon côté des volontés de la Saddler. Il se doutait bien, Cesare, que les semaines qu’ils avaient passées séparés, Isolde et lui, avaient été difficiles pour elle aussi. C’n’était pas parce qu’elle n’avait pas été toute seule au milieu d’ennemis, près de leur fille au jour le jour, que tout avait été automatiquement facile- plus facile que de son côté à lui. Encore et encore, il avait vu la mutante se décarcasser contre un ennemi qui paraissait beaucoup plus vaste qu’elle. Et à la fin de l’histoire, elle avait gagné… pour mieux perdre dans une énième explosion. Lancaster serait-il un jour puni pour ces crimes ? L’injustice dont le DeMaggio avait découvert toute l’ampleur dernièrement, le poussait presque à n’pas vouloir y penser.

Peut-être que garder Moren en vie avec la volonté de le faire parler aurait pu aider. Mais ça n’avait jamais été une option : malheureusement, trop souvent depuis ces derniers jours et les événements à la mairie, tout ce que Cesare parvenait à se dire, c’était qu’Isolde et lui, ils n’avaient survécu que sur un coup de bol. Tout ça grâce à un excès de zèle de la part de Kingsley, un petit coup de pouce de quelque chose qu’il n’pouvait trouver ou déterminer. Un songe qui s’accrochait trop souvent à sa conscience. Un pas de travers, une seconde perdue aurait pu tout changer. Ça n’avait pas grand-chose à voir avec la vengeance sanglante, lente et douloureuse que le jeune homme s’était imaginé pour subsister depuis la mort d’Aria. Et même s’il avait frôlé la mort plus d’une fois, évidemment, Cesare n’avait jamais senti la prescience de celle-ci se faire plus oppressante et inquiétante que ce jour-là ; les choses étaient allées vite, infiniment vite, mais il se souvenait de chaque seconde qu’il avait passé paralysé, ses muscles ne répondant pas aux ordres envoyés par son cerveau, comme écrasé sous un poids invisible et pourtant infiniment destructeur. Chaque seconde d’impuissance, à regarder Kingsley tenter de tuer Isolde comme il avait tué Aria, quelques mois plus tôt ; et des jours plus tard, Cesare n’savait pas encore ce qui avait bien pu lui permettre de bouger, si ç’avait été quelque chose de physique, de scientifiquement explicable, ou autre chose. Curieusement, il n’voulait pas savoir ; et à avoir frôlé la mort comme ils l’avaient fait, il n’avait que très peu de difficulté à oublier le sérieux sous toutes ses formes pour se concentrer sur autre chose. Comme les battements de son cœur encore bel et bien vivants ; les frissons d’une Isolde encore bel et bien vivante, elle aussi. Et pour combien de temps ? Une question réminiscente à sa tête, qui lui filait la migraine bien souvent- une interrogation culpabilisante qu’il était bien content de laisser derrière lui quand il était avec Isolde. Ils n’pouvaient pas se laisser plomber, par qui que ce soit ou par quoique ce soit ; alors même si la fausse moue attristée de la blonde le fit ricaner, elle fit glisser au creux de son poitrail, un sentiment tout autre que la plaisanterie. Une affection, une envie de pouvoir offrir à la mutante des moments loin du sérieux, et pourtant différents de ceux qu’ils connaissaient quand ils étaient ensemble, comme ça, cachés, trop sûrs qu’ils auraient à se quitter aussi à un moment ou un autre. « J’ai entendu dire que c’était pas très bon pour la santé, d’être tout le temps sérieux. » ce fut à son tour d’avoir une moue, compatissante cette fois, alors que ses lèvres ne se détachaient que trop rarement, tout juste pour prendre de l’air, de celles de la blonde. « Peut-être bien que tu y as droit, à ce bain, ce massage, ce repas. » plus tard, parce que maintenant, c’était impossible de penser à ça, même si ça pouvait amener d’autres choses, hein - Cesare n’avait présentement pas envie de retarder quoique ce soit pour se mettre à la masser ; il serait bien incapable de tenir avec ses mains suavement sur son corps. Il avait surtout envie de tenir sa promesse, là maintenant, Isolde assise au bord de son bureau, Cesare collé tout contre elle, lové entre ses cuisses, faisant durer, durer l’instant rien que pour être un peu plus provocateur, ses bras l’enroulant tout contre lui. « Dis-moi… ce qui te ferait te vider la tête, genre, complètement. Que tu sois plus capable de penser à quoique ce soit pendant le reste de la soirée. » c’était ambitieux, clairement, alors qu’il faisait serpenter une main juste entre eux pour entreprendre de se défaire de son dernier vêtement à lui- il n’savait pas s’il y arriverait, cela dit, tant la simple idée de se détacher d’Isolde était impossible maintenant.

S’ils devaient être honnêtes, ils étaient probablement tous les deux sur un pied d’égalité, quant à savoir qui avait le plus besoin de se détendre et d’oublier le reste du monde. Quand ils se retrouvaient, c’était sûrement le mot d’ordre qui planait entre eux : oublier. Et quelque part, ça servait aussi de sonnette d’alarme, quand ils se disputaient : parce que ça voulait irrémédiablement dire que réalité et romance ne s’alignaient pas de manière homogène dans leur vie, mais bel et bien comme deux parts d’existence qui n’avaient pas grand-chose en commun. C’était bien pour ça qu’ils se voyaient dans le dos de chacune de leurs connaissances. Pour ça aussi, que ça n’pouvait être que pour une poignée d’heures, avant qu’ils ne doivent tous les deux retourner à leur vie. Il n’y connaissait pas grand-chose, Cesare, en relations amoureuses et ainsi de suite, mais leur situation à eux deux, elle ressemblait presque à ceux de deux amants passionnés qui devaient se cacher d’un mari jaloux, ou quelque chose de c’genre. Et pourtant, c’était encore pire que ça, puisque parfois, il semblait qu’ils se planquaient de Radcliff toute entière. Ils s’cachaient de sa famille à lui, de certains sympathisants à Insurgency aussi, probablement. Ils se cachaient également de n’importe quel chasseur, plus ou moins susceptible à un certain degré de reconnaître qui ils étaient : lui, Cesare, le désormais unique enfant d’une grande famille de hunters, et elle, la toute nouvelle maire qui était devenue une véritable célébrité. Rarement dans le bon sens du terme. C’était injuste, clairement, qu’ils doivent prendre tant de mesures pour une chose aussi incontrôlable que les sentiments qu’ils avaient l’un pour l’autre : et peut-être même que si c’était sauf d’être ensemble, la force de l’habitude pousserait le DeMaggio à craindre n’importe quelle personne qu’ils viendraient à croiser, ensemble, main dans la main dans une rue. Ils n’avaient jamais été exposés de la sorte – à part quelques jours plus tôt, quand il l’avait sortie de la mairie en ruines, et qu’il avait catégoriquement refusé de la quitter. Ç’avait été facile, à c’moment-là, de n’même pas penser à tout ce qui les entourait, la réalité et l’irréalité, les responsabilités, la prudence ou leurs inverses parfaits. Il avait juste pensé à Isolde ; quelque chose d’aisé quand l’adrénaline courait dans ses veines, et que la crainte de l’avoir perdue était encore trop fraiche à sa mémoire. Mais est-ce qu’un couple qui se baladait simplement ensemble, juste au quotidien, comme ça, était capable d’oublier tout ce qui l’entourait ? Il en doutait, le brun, pas alors que les rues de Radcliff pouvaient se transformer en véritable traquenard, selon les humeurs des uns et des autres. Parfois, s’il devait écouter le maximum de sa prudence et de ses craintes, il ferait en sorte que ni Isolde, ni Clara n’aient plus jamais besoin de quitter quatre murs d’une habitation sauve et réconfortante – et il avait bien conscience, d’au combien ça pouvait sonner stupide, voire obsessif et abusif. Mais pour avoir vu les pires horreurs du monde juste sous ses yeux, les avoir lui-même infligées à cette humanité blessée, il savait de quoi les chasseurs – les gens comme lui - étaient capables.

Alors oui, heureusement, quand il était avec Isolde, toutes les inquiétudes de cet ordre-là s’envolaient : parce qu’elle était juste-là, avec lui, sauve, et que si quelqu’un devait passer cette porte pour s’attaquer à elle, il crèverait mille fois avant de laisser ce quelqu’un lui faire quoique ce soit, à elle. Et l’expérience lui disait d’ailleurs, qu’ils faisaient plutôt une bonne équipe, Isolde et lui ; ils s’en étaient bien sortis, à l’époque où il avait travaillé avec elle pour ce groupe de mutants où ils s’étaient rencontrés. Et ils avaient été on ne peut plus efficaces dans la base militaire où ils s’étaient retrouvés, alors même qu’ils avaient été à moitié occupés à se disputer et à se lancer des piques acerbes. Ça c’était sans compter leur capacité à faire de beaux bébés, paisibles et équilibrés ; Clara, quoiqu’il en soit, était leur plus belle œuvre, l’harmonie la plus évidente de leur amour, de leur union, et des miracles qu’ils étaient capables d’accomplir quand ils étaient ensemble. Ensemble – il aimait ce mot quand il référait à Isolde et lui ; ça lui donnait bien volontiers, envie d’oublier et d’effacer le reste du monde. « Ça sonne plutôt dirty quand tu l’dis comme ça. » qu’il releva enfin, dans un rire, à la mention de Docteur DeMaggio ; probablement parce que cette fois, il n’était pas en train d’enlever du verre pilé de sa main, juste après qu’ils se soient disputés. Non, il était en train de l’embrasser, tendrement, peu à peu passionnément, la fièvre grimpant jusqu’au bout de ses doigts. Jusqu’au point où il sourit sans s’en priver, lorsqu’elle dit que le bain, le massage, le repas, ce serait pour plus tard – évidemment, parce qu’elle ne pouvait franchement pas demander de lui qu’il s’arrête maintenant. Ce serait lui causer à lui beaucoup trop de sérieux et de stress dont il n’avait pas besoin. Il préférait largement les plans qu’ils avaient en tête, et faisaient déjà cogner, cogner la passion et l’appétit dans toutes ses chairs à l’allure de son cœur amoureux. Il en dégagea volontiers son dernier vêtement, impatient, ses lèvres revenant dévorer la bouche si douce, si bonne, d’Isolde. Et de sa force, il la fit basculer en arrière – un peu, juste un peu, comme il l’aurait fait dans une danse lascive où il aurait fini par la faire basculer, une main placée au creux de son dos pour la retenir contre lui. Cette même main qui dégringola tout le long de sa colonne vertébrale, jusque sur le bois du bureau où, à tâtons, il trouva quelques dossiers encombrants. Reconnaissant, cette fois au moins, pour la précision patiente qu’on lui avait inculquée depuis aussi loin qu’il s’en souvenait, Cesare fit patiemment glisser la pile jusque vers le bord du bureau – et dans un geste leste, les dossiers tombèrent. Sans se retourner, sans se froisser, mais juste en un bloc uniforme qui frappa le sol, indiquant que rien n’avait été parsemé n’importe où ou dans le mauvais ordre. Sa paperasse, dusse-t-elle avoir été rangée, n’avait pas été dérangée dans le procédé. Magique. Il s’octroya le droit d’en frimer, au moins un instant, un rictus à la commissure de ses lippes. « Si un jour je rate mon coup… t’auras droit de me forcer à tout ranger. » il reconnut, quand même, non sans se défaire de son sourire, alors qu’il détachait une des cuisses d’Isolde d’autour de sa taille, attrapant sa cheville dans une de ses mains, pour venir la faire grimper, grimper- sur le trajet, il s’arrêta, égarant les caresses de sa langue vers l’intérieur de sa cuisse, pas très loin de son genou. Oups, s’il devait laisser une trace ici, ce n’serait pas très pratique pour porter des jupes. Une considération qu’il n’eut que sardoniquement, avant de s’en foutre totalement – dans un baiser à ce même endroit, il referma sa bouche, aspirant sa peau pour y laisser une petite trace, une attention très courte, une vague distraction alors que sa langue dégringolait jusqu’au creux de son genou ; y paraissait que c’était une zone très érogène, quelque chose qu’il n’avait jamais testé, honnêtement. Une information qu’il n’avait pas trouvé sur wikipédia, au moins- et de toute manière, y paraissait qu’une de ses promesses, c’était d’égarer sa langue partout sur son corps.