La musique glissait de ses écouteurs jusque dans ses oreilles : le refuge parfait pour quelqu’un comme elle, prise au piège dans un endroit pareil. Sous ses pieds, le monde tournait encore, quelques malchanceux errant ici et là, se pressant à rentrer chez eux avant de s’attirer les foudres de quelqu’un. Des policiers soit disant : elle avait du mal à y croire, ces types qui faisaient des rondes inlassablement en ville en scrutant tout le monde, n’étaient pas des flics. A Radcliff, il se passait plus de choses qu’on le soupçonnait – et tout ceci échappait complètement à l’esprit de la jeune femme. Elle s’en foutait littéralement : des dizaines de mètres là en-bas, les autres avaient des préoccupations qui ne lui effleuraient même pas l’esprit. Tout ce qui comptait, c’était la voix suave de Nina Simone, ses chansons, ses doigts glissant sur un piano avec souplesse : des paroles qui lui échappaient désormais, tant c’était la seule mélodie qui lui permettait de s’évader, ne pas se laisser submerger par des inquiétudes viscérales qui ne la quittaient jamais. Ses cauchemars la poursuivaient encore, à des milliers de kilomètres de Los Angeles, dans un bled bien moins exotique que tout ce qu’elle avait connu jusque-là, au milieu de gens qui n’éveillaient pas le moindre intérêt en elle. Au bord du toit, Jeane n’était plus traversée par des songes suicidaires : elle n’hésitait plus désormais à sauter pour s’écraser contre l’asphalte, ne laissant derrière elle qu’une marée de sang. Parfois, ça lui arrivait encore. Pas ce soir : ce soir, elle se contentait de laisser ses yeux sombres divaguer, ici et là, vaquer sur une étoile accrochée au firmament, puis sur autre chose. Il n’y avait pas de lune ce soir, elle avait préféré baigner une autre zone du monde de sa lumière réconfortante : plus aucun projecteur extérieur ne semblait concentrer son énergie sur Radcliff. On était mieux à ignorer l’existence d’un pareil endroit : il avait pourtant fallu que son chemin de vie à elle, la fasse s’égarer jusqu’ici. Pile au bon moment pour finir littéralement prisonnière de cet endroit. Partout autour de la ville, il y avait des barrières, des flics et autres symboles d’autorité tyrannique qui la retenaient ici : elle avait beau être une humaine parfaitement humaine, on lui avait passé des chaines aux poignets comme aux autres. Au moins y avait-il encore ici une simili liberté, tout le monde sur un pied d’égalité – c’était pas faute de vouloir fuir loin d’ici, mettre le maximum de distance entre cet endroit et sa destination suivante. Entre elle et son père. Mais dans les mois qu’elle avait passés ici, ils avaient fini par avoir un commun accord silencieux, celui de ne plus jamais se croiser, de s’oublier l’un l’autre – ils avaient vécu l’un sans l’autre pendant près de quatorze ans, ils pouvaient bien continuer ainsi, ce n’était pas si dur au final. La blonde avait fini par se faire à l’idée qu’en perdant sa mère, elle avait perdu tous ses repères, toute sa famille, tous ceux qui avaient un jour demeuré dans son cœur : les mensonges, la tromperie, l’abandon – tous les ressentiments qu’éveillait la simple idée de son père à ses entrailles, suffisait à n’éveiller aucun regret à la raison de la jeune Merlyn. Il ne lui avait pas coupé les vivres, c’était tout ce qui lui importait, aujourd’hui. Un soupir enfumé passa le seuil de ses lèvres : il faisait froid ici, bien plus froid que le climat qu’elle avait connu en Californie – et ce soir, seule la petite lueur incandescente de sa cigarette lui offrait réconfort et chaleur. La nicotine la calmait, dans une certaine mesure : de son séjour à l’hôpital, Jeane conservait des dépendances insidieuses à des produits auxquels elle n’avait plus accès désormais – irrémédiablement, même tout un paquet de cigarettes ne suffirait pas à chasser les démons qui la scrutaient, dans les ténèbres.

Les éclats de voix furent sans doute les premiers à surgir dans la nuit, pour venir briser sa solitude : mais c’est toujours avec la musique plein les oreilles, distraite par le vieux jazz relaxant qu’elle écoutait en boucle, que la blonde assista à la scène qui se déroula quelques mètres plus bas. Nina Simone réduite au silence, elle put entendre quelques échanges. Un type qui balance son poing dans la tronche d’un autre, et automatiquement l’échange de testostérone qui se met en place : le plus grand, plus musclé et plus rôdé au combat se retrouva à avoir l’avantage sur l’autre bien vite, et c’est même un rictus sarcastique qui vint étirer les lèvres de la Merlyn alors que la situation partait en vrille. Tout s’arrêta aussi vite que ça avait commencé : ici, personne ne semblait plaisanter sur cette histoire de couvre-feu, mais l’instinct de défiance de la jeune femme la poussait tout le temps à rester dehors plus tard que la limite autorisée. Elle venait de Los Angeles, des Etats-Unis, la zone libre et non pas soumise aux caprices d’un maire qui se croyait tout permis – peut-être n’était-ce qu’une illusion que de se croire intouchable, inatteignable : les idéaux des uns et des autres lui avaient déjà tout arraché. Son père, avant même qu’elle n’ait l’âge de comprendre tout ce qui se passait dans ce monde. Sa mère, son enfance, ses illusions de jeunesse. La réalité avait été apposée à son esprit par tous ces gens : qu’ils soient transmutants, chasseurs de transmutants, élus politiques d’une ville en perdition, ou simples idiots persuadés de changer le monde. Ici, on faisait exploser des bâtiments sans vergogne, brisant plus de vies que cela n’était permis – mais tout le monde semblait s’en foutre, il n’y avait que ces histoires de plus grand bien qui dominaient le reste. Le temps que le type au sol se relève, Jeane avait déjà rejoint l’échelle de secours par laquelle elle avait grimpé sur le toit du bâtiment : elle toucha la terre ferme au bout de quelques secondes, sans prendre le temps de scruter les alentours pour voir si personne n’allait lui tomber dessus à elle aussi. Elle savait déjà qu’elle ne bénéficierait pas d’un meilleur traitement parce qu’elle était une fille – même la courtoisie habituelle accordée à une demoiselle ne semblait plus exister ici. Le vent qui planait sur la ville était moins mordant ici, mais la réalité s’avérait plus oppressante que les rêveries qu’elle retrouvait là-haut, sur un toit, dans un coin de nature, où que ce soit, là où son esprit pouvait s’évader. Jeane savait déjà que si elle retournait à sa chambre d’hôtel pour faire comme si de rien n’était, son cerveau allait péter un câble, enfermé de la sorte – ce n’était pas son fort, la captivité. Plus depuis longtemps : quatre murs l’effrayaient, tout comme la simple idée de retrouver un semblant de vie normale. Vie perdue. Scrutant l’attitude du type à quelques pas de là, Merlyn le reconnut enfin, sous la lumière blanchâtre d’un lampadaire qui éclairait faiblement la rue. Eremon – ou presque la seule âme qu’elle connaissait ici : forcément, à chaque fois qu’elle allait se bourrer la gueule au seul bar des alentours, il était là, à travailler, avec sa mine morose. Son mauvais accueil lui avait valu de perdre son portefeuille à de nombreuses reprises – leurs esprits électriques semblaient s’entrechoquer avec force à chacun de leurs tête à tête. Un soupir, et ses épaules se relâchèrent, au moment de franchir les pas qui le séparaient du barman : elle ne pouvait pas dire qu’elle le connaissait, ni qu’elle était guidée par l’instinct bienveillant de l’aider ; pourtant, elle était là, à le dévisager clairement, ses prunelles sombres soulignant les blessures qu’il affichait au visage. C’était pourtant une vraie inquiétude – tout à fait légitime – qu’elle tenta de masquer par le ricanement qui la prit à ses paroles. « Je vole pas aux types qui viennent de se prendre une raclée. » remarqua-t-elle du tac au tac, son regard trouvant le sol, où il y avait quelques gouttelettes de sang, l’empreinte du chaos qui s’emparait de ce bled.

Sa main plongea dans sa poche, d’où elle tira son paquet de cigarettes : et à nouveau, elle se retrouva à en allumer une, l’énième de la soirée – encore du poison à ses veines, qui ne servirait à rien. « Dans le monde où j’vis, y’a pas de couvre-feu. » le reste du monde, somme toute. Ou tout ce qu’elle avait connu, jusque-là : la vie dans laquelle où elle était née, et où elle n’aurait jamais cru que des types puissent entrer chez elle, massacrer sa mère et s’en sortir indemnes. Visiblement, elle n’était plus tout à fait au point sur ce à quoi il fallait se fier, maintenant. Elle demeurait défiante, toujours à contre-courant, et qu’advienne que pourra – Eremon semblait être du même sang revanchard et colérique qu’elle. Dans le silence de la nuit, Jeane l’observa un instant, avant de faire un signe. « Tu saignes du nez hein, ça dégouline de partout. » dans le sac en bandoulière qu’elle avait avec elle, la blonde chercha des mouchoirs, avant de se stopper dans son geste. « J’peux t’aider ou tu vas continuer à faire semblant d’aller bien ? » appuyé contre le mur, à réprimer ses grimaces pour ne rien laisser transparaître des séquelles qu’il gardait de la grosse raclée qu’il s’était prise – typiquement masculin. Elle aurait pu trouver ça drôle, voire même se complaire tout à fait dans ce manège ; avec Eremon, c’était différent : elle savait d’instinct qu’il avait connu des douleurs plus mordantes, plus lancinantes que celles qui le tiraillaient là maintenant, sous les coups de l’autre. Les blessés de ce genre, elle ne pouvait s’empêcher de les aider. Sans remarque acerbe ni autre pique moqueuse, elle lui tendit son paquet de mouchoirs, détournant assez tôt le regard : ce n’était pas son genre de se faire les poches pour les autres, généralement, elle agissait pour son propre intérêt – quitte à dépouiller les autres. Il fallait bien s’adapter au reste du monde : ici, s’adapter à ce qui l’entourait revenait à se faire quelques alliés, ou même aider ceux qui ne faisaient pas partie de ces fanatiques prêts à faire exploser les uns et les autres pour prouver une vérité, quelle qu’elle soit. Elle ne saurait dire pourquoi c’était tombé sur lui précisément – quelques rues plus loin et elle ne l’aurait pas vu. Quelques kilomètres de moins et elle ne serait jamais arrivée dans cette ville pourrie.

Si faire preuve de bonne volonté n’avait jamais été une habitude chez la blonde, c’était aujourd’hui devenu pire encore : la ville de Radcliff et ses habitants n’éveillaient pas le meilleur de la jeune Merlyn, tant et si bien que sa bonne humeur semblait l’avoir quittée aussitôt avait-elle approché les alentours. Après tout, c’était bien pour retrouver son père, le connard qui l’avait abandonnée depuis plus de seize ans, et avait laissé sa mère crever, qu’elle était venue jusqu’ici : pas de quoi se réjouir, avait-elle pensé depuis le début, et plus vivement encore alors qu’elle faisait face au visage presque oublié de son paternel. Eremon était-il la seule compagnie qu’elle pouvait décemment accepter dans ce coin de monde ? Peut-être bien ; l’indomptable sauvage capricieuse qu’elle était, semblait saisir au vol des bribes d’informations sur lui, quelques similitudes entre eux deux, qui les rapprochaient irrémédiablement. Certes, il ne pouvait pas avoir vécu la même chose qu'elle, l’injustice d’une guerre d’espèces, qui était venue s’introduire dans sa vie jusque dans l’intimité de sa maison, sa vie si tranquilles. Jamais ils n’avaient parlé de leur autrefois, ce jadis qui constituait ce qu’ils étaient, l’un autant que l’autre, mais sans doute que malgré le silence, ils avaient déjà dû comprendre certaines choses : comme elle, le jeune homme était de ceux qui se coupaient du reste du monde sans sembler le regretter. Comme elle, il détestait cet endroit. Comme elle, il défiait encore et encore les autorités quelles qu’elles soient, sans même songer un instant aux conséquences. Comme elle, il s’en foutait de ce que les autres pouvaient penser de lui. Probablement était-ce pour toutes ces raisons, qu’elle était venue à lui ce soir, sous la lumière blafarde d’un lampadaire qui trahissait leur présence, malgré le couvre-feu. Que pouvaient-ils leur faire de pire ? Jeane ne pouvait guère songer à quoique ce soit, qui pourrait être pire que ce qui hantait déjà ses rêves aussitôt qu’elle fermait les yeux. Radcliff avait beau transpirer la pourriture, vivre d’une guerre constante, la blonde n’avait plus rien à perdre ici – certainement pas un quelconque pouvoir hors du commun auquel elle tiendrait d’une quelconque manière. Non, elle était on ne peut plus normale – car si seulement elle avait pu être atteinte d’une mutation, quelle qu’elle soit, jamais elle n’aurait laissé sa mère mourir de la sorte, juste sous ses yeux. C’était donc un plaisir tout particulier, pour elle, de défier tout ce qui faisait les lois et les règles en vigueur dans cette ville : qu’ils essayent donc, de venir l’arrêter sous prétexte qu’elle se baladait dans la rue aux heures qu’elle voulait. Après tout, s’ils ne voulaient pas d’elle ici, qu’ils lèvent leur putain de quarantaine autour de la ville, la Merlyn se ferait un plaisir de quitter les lieux sans se retourner, ni même ressentir la moindre pointe de regret. Pas même à l’égard de l’homme en face d’elle, quand bien même sa petite pique vint faire naître un sourire goguenard au coin de ses lèvres : pendant trop longtemps, elle avait vécu sa vie en chassant les gens de celle-ci, pour même accepter l’éventualité de considérer Eremon comme un ami. Ou même une connaissance, essentielle à son paysage de Radcliff. Lui, le barman qui lui avait souvent servi des verres sans lui poser de question, celui qui n’avait jamais essayé de lui taper la discut’ avec excès – c’était tellement rare, que forcément, il avait marqué sa mémoire. « J’peux toujours te vider les poches, parce que te planquer derrière trois bleus et un nez en sang pour te protéger d’une fille, ça craint un peu. » malgré le sarcasme de ses mots, sa façon de taquiner, elle cherchait aussi à réveiller la fierté d’un Eremon qui pensait qu’il n’y avait rien de mieux à foutre que de se faire péter chaque os de son corps par un gros mec baraqué.

Sa clémence vint enfin s’ajouter aux autres sentiments, lorsqu’elle tira un paquet de mouchoirs de son sac, observant avec défiance et moquerie le pseudo-machisme avec lequel l’homme tentait de convaincre qui pouvait le voir qu’il s’en était sorti un tant soit peu bien : au final, il n’avait fait que lancer le premier coup qui avait débuté le combat, avant de vite le regretter. Sans doute qu’au-delà du nez, c’était tout un flot de catastrophes qui allait marquer au fil des jours le visage et le corps de son vis-à-vis : devait-elle pour autant ressentir la moindre compassion pour le jeune homme ? Bien malgré elle, alors qu’elle aurait vraiment apprécié l’éventualité de simplement se moquer, Jeane se retrouva à rouler des yeux, s’approchant de lui pour lui prendre le mouchoir des mains. « T’es vraiment fini au pipi, mec. » marmonna-t-elle pour elle-même, et aussi pour lui, si tant est qu’il connaisse un tant soit peu l’expression – avec le temps, et les gens qui ne la connaissaient pas, la Merlyn avait commencé à s’attribuer la gloire d’avoir inventé une telle phrase lourde de sens. Oui, Eremon était un débile pour bien des raisons ; vivre dans cette ville par exemple, ou faire partie des opprimés, comme elle. Ils n’étaient que des victimes dans ce monde : ceux qui se faisaient tuer les uns après les autres, ceux qui se faisaient tabasser dans la rue sans aucune raison. Ceux qui finiraient explosés sous les bombes de ces transmutants qui croyaient libérer le monde en agissant ainsi : combien de cons y avait-il dans ce coin du Kentucky, franchement ?! Pas étonnant, que son paternel s’y trouve. Et dire qu’il essayait de se racheter en la collant avec un garde du corps : celui-ci faisait si mal son job qu’elle était seule ce soir, malgré ces histoires de couvre-feu. « La règle élémentaire quand on se fait exploser le nez par un con, c’est de pas pencher la tête en arrière, ça sert à rien. Si tu penches ta tête en avant- » elle l’incita à le faire, comme pour marquer ses paroles. « Le saignement s’arrêtera plus vite, et au moins tu risqueras pas d’avaler ton sang. » et ce n’était pas parce qu’elle s’était souvent faite taper, qu’elle savait ça : simplement le résultat criant de ce qu’elle connaissait en matière de physique – comme les lois de la gravité, qui, irrémédiablement, allaient tôt ou tard, refaire couler son nez à partir du moment où il allait baisser la tête. Le mieux restait d’expulser le tout au plus vite ; conseil de pompier, si tant est qu’elle ait encore un quelconque souvenir de tout ce que les pompiers lui avaient recommandé de faire pour survivre – comme avaler des tonnes de médicaments pour ne pas laisser ses plaies s’infecter, ou même ses organes internes se détruire littéralement. L’initiative d’Eremon, de s’éloigner – tout autant qu’elle était juste de sens – fit soupirer Jeane, elle détestait se faire dicter une action, quelle qu’elle soit : et elle savait que se planquer quelque part, était abdiquer à cette foutue règle du couvre-feu. Mais que faire, après tout ? Elle était assez têtue pour le faire, certes, mais rester debout toute la nuit à errer sur les toits de la ville n’était sans doute pas la solution idéale. Céder son sentiment de liberté, sa soif d’indépendance, à Radcliff et à son maire stupide, était cependant un choix qu’elle détestait prendre. M’enfin. « Pourquoi pas, si t’as du whisky, ça devrait pouvoir se négocier. » il lui arrivait, en effet, de boire de l’alcool fort comme ça, malgré son si jeune âge : au moins, ce liquide ambré avait la qualité de la rendre beaucoup plus sympathique. « J’dois te trainer là-bas ou tu peux marcher ? » triste mais véridique, elle connaissait déjà parfaitement tous les chemins qui menaient au bar où Eremon bossait – c’était un peu comme l’expression ‘tous les chemins mènent à Rome’ : pour elle, tous les chemins menaient au petit bar tranquille où elle aimait tant se poser, pour ne parler à personne. « L’homme est né libre et partout il est dans les fers ; j’suppose. » qu’elle soupira à nouveau, au moment de ranger son casque et sa musique dans son sac, pour finalement faire preuve de bonne volonté, et passer un bras sous les épaules de son compagnon de soirée pour l’aider à marcher – quelle générosité. Heureusement pour eux, le bar n’était pas bien loin – le pauvre, il s’était vraiment fait alpaguer à quelques pas de son lieu de travail, c’est dire. « Tu sais, cette ville craint vraiment. J’aurais jamais dû venir ici. » remarqua-t-elle après quelques minutes, alors qu’ils arrivaient à hauteur du bar ; une confession, presque sur le ton de la conversation – avant qu’elle ne se fasse rattraper par les circonstances. « J’espère que t’as pas fait tomber les clés, j’meurs de soif maintenant. » certes, l’alcool n’hydratait pas aux yeux du commun des mortels ; mais pour Jeane, il n’y avait pas meilleur breuvage. « Et si t’as une trousse de secours, j’pourrai même t’aider. » quand bien même elle ne montrait pas le plus grand enthousiasme du monde pour cela ; elle l’avait aidé jusque-là, et puis hein : « Ce s’ra ma façon de payer c’que je bois. » elle sourit d’un air pincé, haussant les sourcils tout à fait charmante ; comme pour le pousser à accepter un tel deal – il était vrai, qu’elle n’avait pas énormément d’argent sur elle (sachant qu’elle n’avait pas eu la volonté de le détrousser lui) donc autant trouver un arrangement à l’amiable.

Ils n’faisaient pas partie de ces êtres faciles à comprendre, Eremon et elle. Leur destinée, leur passé, leurs secrets : impossible de ne pas naviguer dans l’inconnu avec eux, avec le voile de silence qu’ils gardaient sur leur existence – où seraient-ils, dans dix ans ? Jamais la question n’avait traversé l’esprit de la rousse : sa vie n’était qu’errance, petites occasions saisies au vol, connaissances à peine grattées à la surface. Puis oubliées. Oubliées, parce que c’était mieux comme ça. Mieux que de s’acoquiner, d’une certaine manière, d’un homme ou d’une femme qui finirait par crever, lui imposer l’empreinte de cauchemars qui perdurerait pour le restant de ses jours. La perte de sa mère avait laissé des marques indélébiles sur tout son être : des cicatrices à ses poignets, ce jour-là où elle avait tenté de se trancher les veines – aux troubles mentaux qui avaient suivi ses longues semaines à l’hôpital. Jeane avait peur du noir, Jeane faisait son lit deux fois, Jeane ne mangeait pas ce qu’elle ne connaissait pas. Jeane n’parlait pas aux types qui lui semblaient trop louches, jugeant sans vergogne chaque âme qui l’entourait. Pourquoi, sous cette nuit sans lune, avait-elle été saisie d’une quelconque bienveillance à l’égard du barman bougon duquel elle ne connaissait rien ? Ouais, elle connaissait son prénom, son nom pour l’avoir saisi au vol dans le bar où il bossait. Mais quoi d’autre, au fond ? Etaient-ils deux êtres blessés, qui se reconnaissaient sans même se le dire, et sans même s’en rendre compte ? La rousse n’était pas de ces mielleuses nostalgiques, se penchant sur la philosophie de la vie : l’existence n’était pas philosophie – elle était causes et conséquences. Responsabilités et irresponsabilités. C’était le fait qu’elle avait grandi sans rien demander à personne, sans faire de différence entre qui que ce soit. Qu’elle aurait volontiers passé sa vie sans s’poser de question sur les transmutants ou ceux qui les traquaient. Mais qu’on était quand même venu chez elle, un soir, comme ça, sans crier gare. Qu’on l’avait attachée, interrogée comme une terroriste. Et qu’on avait tué sa mère, après de longues heures de supplice. Et qu’elle avait eu dix-sept ans à cette époque-là, et plus rien à quoi se rattacher pour investir ses dernières pointes d’énergie dans une volonté de survivre. Survivre ; à quoi bon, hein ? Pour atterrir ici, à Radcliff, sous le joug de ceux qui avaient pourri sa vie ? Bien souvent, de jour ou de nuit, elle observait la brûlure rosée qui ornait son poignet – blessure de guerre, pourrait-elle dire presque fièrement. La trace laissée par  l’autre tarée aux cheveux blancs qui avait manqué de peu de la faire exploser en morceaux. De nouveaux cauchemars, ajoutés à ceux qui lui collaient déjà à la peau. Radcliff, putain de Radcliff – et sa foire aux monstres. Pas forcément que des êtres humains dotés de pouvoirs incroyables : des monstres dans les tréfonds de leurs âmes, un tout autre genre de créature cauchemardesque. Eremon n’était pourtant pas une adolescente en détresse, laissée orpheline par des connards de chasseurs qui avaient frappé à sa porte par hasard : quelles estafilades portait-il sur l’âme ? Son aura était lourde, pesante, entachée par le sang ; les victimes se reconnaissaient, quelque part, au milieu du champ de bataille. Cette même lueur au fond des yeux.

Et il arrivait même à la faire sourire d’un air malicieux : pas n’importe quelle fille. Ouais, Jeane Merlyn n’était pas comme les autres filles. Pas comme celles qu’il croiserait dans les rues de ce bled, en tout cas : affublée de son accent californien, sa longue tignasse rousse, ses expressions de bûcheron, son sale caractère. Il n’avait jamais vu le côté sombre du personnage : les crises de panique totalement imprévisibles, les mains moites en toute circonstance – cette façon dont elle dévisageait l’inconnu à l’autre bout d’une pièce. Un peu plus, et elle finirait psychopathe sur les bords. « J’parie que tout le monde dit ça, mon argent durement gagné. » répondit-elle, imitant l’expression blasée du personnage en face d’elle : son père, sans doute, avait estimé durement construire son empire. L’empire Merlyn, poudre aux yeux par excellence : juste le résultat d’arnaques empilées les unes sur les autres, avec un joli nœud en papier sur le tout pour faire durer l’illusion. Son père était un arnaqueur, quelqu’un dénué d’âme : elle l’avait compris au moment de dévisager ce facies du passé. Jeane était seule. Seule, et qu’advienne que pourra : faire les poches des cons autour d’elle lui permettait de vivre. Non pas vivre par nécessité, vivre d’adrénaline, d’émotions qui lui manquaient en temps normal. Une coquille vide : elle aurait pu aimer la rage qu’éveillait cette ville au fond d’elle, si seulement ce n’était pas ici, le bassin dans lequel elle se noyait, au milieu de putains de dégénérés et de leurs ennemis chasseurs. Toujours les mêmes. Et les gens comme elle au milieu, qui se prenaient des bâtiments sur la tronche, s’étouffaient avec le feu censé tuer les autres. Ceux qui se faisaient marteler l’esprit par les bonnes paroles du type qu’on appelait maire. Elle détestait les petites villes – et cette petite ville plus encore. Le seul avantage qu’elle y trouvait, c’était que seulement des petites distances, séparaient les quatre coins utiles de la ville. Le bar, l’hôtel, de quoi se trouver à manger, l’errance invisible. La rousse était une créature des grandes agglomérations pourtant : que donnerait-elle, à l’instant précis, pour être paumée au milieu d’une grande New York ? Personne ne la remarquerait, pas même les barmen déprimés. Personne. « Tu sais, p’tètre que si tu faisais plus attention à tes affaires, ton argent si important n’disparaitrait pas aussi souvent. » guère un jugement, surtout une petite pique amusée. Au moins, il y avait lui, ici. Maigre consolation, ou quelque chose s’en approchant : aussi souvent qu’elle fuyait la compagnie, Jeane se déplaisait dans la solitude. Elle changeait d’avis au gré des jours, et ne savait jamais sur quel pied danser. La solitude l’effrayait, la réconfortait – ça dépendait du moment. Peut-être que ces paroles avec Eremon, ce soir, étaient les premiers mots qu’elle prononçait de la journée – à un être humain, en tout cas, puisqu’elle avait déjà offert toutes les attentions possibles et imaginables à sa chienne. C’était toujours plus facile, de donner une chance à l’animal plutôt qu’à la nature humaine. Elle pouvait pourtant se montrer douce, malgré ses gestes faussement agacés et son air goguenard, la Merlyn essuyant le sang avec le bout du mouchoir, une main tendue, peut-être inutile et non désirée : elle était bien placée pour comprendre. Sûrement. « J’ai pas non plus l’habitude de m’faire péter le nez. » relevant le menton, peut-être bien que la lumière du lampadaire à quelques pas de là, souligna au combien celui-ci était toujours impeccable : même encore aujourd’hui, après tout ça, elle avait passé la plupart de sa vie à ne pas chercher les emmerdes.

« J’avais vu une fois à la télé. Un truc scientifique, et y’avait un pompier qui disait ça. J’aime les trucs scientifiques. » peut-être bien une révélation, venant de la pickpocket du coin qui s’abreuvait de whisky sans adresser la parole à personne. Une part de Jeane, offerte comme ça, sur le ton de la conversation, alors que le blanc du mouchoir se tâchait de rouge et que l’avancée de la nuit faisait presque d’eux des criminels. C’était curieux, et presque décevant, de voir que personne ici, à part eux, ne semblait prêt à protester contre l’existence de ce couvre-feu, cette loi totalement arbitraire sur la vie de chacun. Deux péquenauds paumés, des cibles idéales forcées d’abdiquer : aux abords du bar, Jeane sentit même le besoin d’observer par-dessus son épaule, histoire de vérifier que personne ne les suive, ou les voie. Une fois, deux fois, trois fois, quatre fois : l’habituel réflexe incrusté dans ses muscles, de tout faire en double, encore et encore. Quelle toquée elle était. Les ténèbres du bar la poussèrent à rester à la faible lueur de la rue, préférant l’œillade du firmament au noir complet : heureusement pour elle, Eremon trouva vite les lumières et, une fois la clarté présente, elle claqua la porte derrière eux ; abandonnant la rue, le froid, et tous les cons de chasseurs qui y étaient. Pour un instant, elle sembla toute vulnérable, ses bras s’enroulant autour de ses épaules, ses yeux pâles observant le silence autour d’eux. Un bar vide, quelle tristesse. Au niveau du comptoir si familier, elle reprit ses aises, glissant agile, derrière celui-ci pour observer tous les étals de bouteilles qui s’étalaient ici et là. « J’parie que tu veux pas de whisky-pisse. » elle opta pour une bouteille au liquide transparent – non pas de la vodka, presque trop vulgaire, mais du rhum. Celui-ci aussi, devait pâtir de l’inculture américaine, distillé dans du répugnant : mais s’il s’y connaissait en whisky plus qu’autre chose, c’était qu’Eremon ne venait pas de ces îles exotiques d’où le rhum était originaire. Alors voilà, pas de quoi chipoter. Attrapant deux petits verres, Jeane les fit glisser sur la table, pour les remplir allègrement, l’odeur fruitée gagnant déjà ses narines, lorsque le rouge de la trousse de secours la rappela à ses responsabilités. « J’ai une question pour toi. Et tu d’vrais répondre honnêtement. » et à nouveau, elle passa de l’autre côté du comptoir, attrapant la trousse rouge devant elle. Elle l’ouvrit une première fois, pour mieux la refermer. Et l’ouvrir une nouvelle fois – d’habitude, elle ne remarquait presque plus ça, s’agaçant que rarement de son côté timbrée. Ce soir, pourtant, elle se sentait déjà honteuse de ces tics, ces parts d’ombre qui ressurgissaient malgré elle. Autant détourner l’attention de son interlocuteur. « Est-c’que ça marche moins, le business du bar, maintenant qu’y’a un couvre-feu ? » ouais, elle n’avait rien de mieux à demander, en de telles circonstances, à un type comme Eremon. Le présent, toujours le présent – jamais le passé ou l’avenir. Déjà, ses mains fouillaient la trousse de secours on ne peut plus élémentaire du bar, trouvant ici et là de quoi panser les vilaines plaies, un médicament dont elle connaissait bien le nom. Si familier. En ouvrant la boite, elle lui donna deux petites gélules, presque comme un ordre. « Tu devrais les prendre maintenant, si tu veux pas que ta tronche double de volume. » et comme pour couper toute mauvaise action, encore un réflexe, elle attrapa un autre verre, le remplissant d’eau, pour l’imposer entre Eremon et les cachets. Elle était consciencieuse comme ça, Jeane. Une bonne fille, dans le fond.

Jeane Merlyn faisait son bonhomme de chemin. Sans se retourner, sans emporter avec elle les regrets de ce qui, irrémédiablement, allait devenir le passé. Elle n’voulait plus ça – elle fuyait ça, le poids des démons qui revenaient inlassablement hanter une vie : quelque part, sans doute, savait-elle qu’elle en avait déjà assez, pour une fille de son âge. Qui pouvait prétendre avoir été abandonnée par son père sans crier gare, puis avoir vu sa mère se faire torturer et tuer par des hunters ? De plus en plus de gens, sans doute, tant le monde commençait à tourner à l’envers. Elle ne savait pas ; et ne voulait pas savoir. Elle n’voulait pas compatir avec les autres, et s’attirer leur sympathie en leur racontant sa petite histoire triste d’enfant née dans la belle Californie, simplement pour mieux voir son rêve devenir cendres. Son allure, sa façon de parler et d’agir avec les autres, donnaient presque le sentiment qu’elle naviguait au-dessus des autres, sans se préoccuper d’eux ni s’arrêter sur leurs états d’âme : une illusion qu’elle se plaisait toujours à renforcer, soit en faisant les poches des uns et des autres, soit en provoquant une bagarre au beau milieu d’une foule de gens qui n’avaient rien demandé. Elle était comme ça, aussi imprévisible qu’un ouragan, fuyant à toutes jambes les moments mielleux d’une vieille histoire qui revenait hanter les frontières de son esprit : Jeane n’voulait pas parler de son passé. Elle n’voulait pas que les autres s’y intéressent. A quoi bon, hein ? Sa mère était morte, et rien ne pourrait la ramener – plus maintenant, cinq ans plus tard et son corps devenu os six pieds sous terre. La vengeance ? Ouais, c’était peut-être la seule chose qui continuait de nourrir la rousse – mais la force du monde s’opposait toujours à elle. Où chercher ? Que faire ? Que deviendrait-elle dans tout ça ? Aujourd’hui, elle n’était qu’une pickpocket, petite arnaqueuse qui sautait sur les occasions comme une pie qui piquait quelques joyaux avant de disparaître hors d’atteinte. Etait-elle apte à devenir un vrai monstre ? De ceux qui avaient tué sa mère sans remord ? De ceux comme son géniteur, qui vivaient et brillaient du malheur des autres. Y’avait déjà assez de malheurs comme ça, dans le monde ; elle préférait graviter loin des protagonistes de cette bataille. Loin des dégénérés. Loin des chasseurs. Eremon était-il l’un ou l’autre ? Elle préférait ne pas y penser, ne pas y croire – ne pas gratter la surface des illusions qui alimentaient si bien leur lien. Il était juste un barman, et c’était la seule vérité qu’elle était prête à accepter venant de lui. A vingt-deux ans à peine, elle avait encore de quoi grignoter quelques années d’ignorance – sans doute. « T’es bien naïf de croire que ça suffirait à m’empêcher de chercher. Mais c’est sûr que tu l’remarquerais sans doute plus facilement. » ses petites piques ironiques envoyées en plein dans le visage du jeune homme, de manière totalement inappropriée en de telles circonstances – c’était un bon moyen de faire comme si de rien n’était. Comme s’il ne venait pas de se faire péter la gueule, au beau milieu de la rue, sans que personne ne fasse rien, ne dise rien, ou ne remarque rien. Et demain, personne n’enquêterait sur cette histoire, tout simplement parce que c’était comme ça que les choses marchaient maintenant.

Ce type avait été un chasseur, et les chasseurs avaient tous les droits ici-bas. Peu importaient les autres. Les autres, comme elle, ils devaient se contenter de se planquer (pour peu que cela soit suffisant, comme elle l’avait déjà vu récemment), fermer la porte presque sécurisante d’un bar derrière eux, et faire comme si de rien n’était. Combien de temps encore, avant que l’Enfer ne grandisse plus encore sous leurs pieds, pour tout dévorer ? Combien de temps encore, avant qu’ils ne soient obligés d’épingler sur leur poitrail un signe quelconque les désignant comme humain. Ou transmutant. Ou peu importe quoi d’autre. Elle n’avait jamais été très attentive en cours d’histoire, préférant largement les sciences complexes mais prévisibles des mathématiques – mais ça sonnait vaguement familier. Familier comme ces époques qui donneraient à n’importe qui, la haine de l’humanité toute entière. Eremon et elle, ils étaient plutôt doués pour ces histoires d’illusion – maintenir l’impression qu’ils se connaissaient, qu’ils étaient même amis, alors que tout cela n’était qu’un tissu de mensonge. Elle ne connaissait rien de lui, ne savait rien de sa vie, de son passé, de ses véritables opinions sur ce qu’il se passait à Radcliff. Certes, il avait été prêt à tabasser un chasseur qui faisait sa ronde suite au couvre-feu ce soir, mais qu’est-ce que ça pouvait vouloir dire, hein ? Qu’il était violent sur les bords, un peu comme elle. Mais pour quelles raisons ? Elle n’cherchait pas à savoir, à lire entre les lignes ou sur le visage d’Eremon. Mieux valait ne pas savoir, lui dictait une conviction profonde, fichée droit dans le creux de ses entrailles. Mieux valait ne pas savoir, de quelles couches d’existence était composé un être humain : ce n’était que cauchemardesque quoiqu’il en soit. Parce que l’humanité était cauchemardesque – et même dans cela, les transmutants ne représentaient pas le futur, l’évolution ou une quelconque race humaine plus évoluée. Ils n’étaient pas plus aptes à faire la paix, à comprendre leur semblable : ils se retrouvaient juste doués de pouvoirs pour mieux s’faire la guerre. Mieux tuer, mieux blesser, mieux détruire la société – si l’envie leur en prenait. Sauver le monde ? Ça ne servait plus à rien – personne ici ne sauvait Radcliff. Elle était donc reine dans la maîtrise des questions stupides, des questions sans intérêt, voire même curieuses et marrantes. La réaction de son vis-à-vis à la fameuse interrogation qu’elle avait osé soulever, ne la surprit pas tant que cela : au contraire, d’un regard en biais, elle le dévisagea, un petit sourire amusé au coin des lèvres. Non, elle ne posait pas les questions de la plus haute importance – ce n’était pas son rôle à elle. Elle, elle errait juste, sans jamais se retourner. Ni apte à faire le bien, ni apte à faire le mal. Pas même pour rendre une quelconque justice à sa mère. Pas même pour mater ses propres démons, qui venaient l’assaillir, ou dans le noir ou même ici, sous la lumière jaunâtre du bar, juste devant le regard d’Eremon. Il ne releva pas cependant, ne remarqua sans doute rien, et c’est avec une dose de soulagement qu’elle accueillit la suite de la conversation – vivement qu’ils enchainent les verres, et passent à autre chose.

« Merci pour ton aide. » elle le dévisagea, prise de court, happée par un silence tendu. C’était bien la première fois, depuis longtemps, qu’elle entendait de telles paroles. Merci pour ton aide. Depuis quand n’avait-elle pas aidé quelqu’un ? Y’a pas si longtemps que ça, elle avait été prête à pousser un type entre les pattes d’une dégénérée complètement folle, pour se sortir elle-même de la mouise. Jeane n’était pas une bonne personne – plus depuis longtemps, plus depuis qu’elle avait été gagnée par le devoir de survivre, elle avant tous les autres. Peut-être ? Elle n’savait plus – elle avait bien traversé la rue ce soir, sans tenir compte du danger, pour aller voir Eremon, au beau milieu du couvre-feu. Il s’en serait sorti sans elle, sans doute ; mais il s’en sortirait mieux avec elle. Etait-ce ça qui comptait ? Et depuis combien de temps était-elle restée muette, à observer le jeune homme face à elle ? La réalité revint, justicière grandiose, pour s’apposer entre eux, faire cligner des yeux la rousse – ne pas perdre la face. Pas maintenant. Pas ici. Jeane n’voulait plus être fragile, la Jeane détruite, elle l’avait laissée à Los Angeles. Oui. Oui, peut-être. Elle haussa donc les épaules, se raclant la gorge avant de lâcher un petit rire moqueur : « Me remercie pas maintenant. Si ça s’trouve je t’ai donné de la drogue pour t’endormir et te piquer ton argent. Ou alors tu vas faire une horrible allergie et gonfler de partout. » au fond, elle n’était pas médecin, hein ? Et cette simple idée, lui faisant lâcher un rire amusé, suffit à chasser ces monstres de la nuit qui avaient menacé de lui faire tout perdre. Ici, et là. Et, pour faire passer l’horrible arôme acide au creux de sa gorge, la Merlyn se pencha, pour prendre le petit verre rempli d’alcool qui lui était destiné. Ni une ni deux, elle le vida d’un cul sec, avant de se tourner à nouveau vers son compagnon d’infortune. « Où est-c’que tu as mal alors ? J’te préviens, il va me falloir un autre verre si j’dois faire des points. » et encore ! Elle n’avait jamais reçu de formation quelle qu’elle soit à ce sujet ; il lui faudrait au moins trente verres de rhum, pour être saisie par la folie de croire qu’elle pouvait recoudre quelqu’un. En fouillant dans la trousse de secours, Jeane en sortit de quoi désinfecter, ainsi que des bandages, de la gaze, une crème destinée à limiter les bleus – et donc, limiter la casse. Qu’est-ce qu’il deviendrait, demain, s’il devait se promener avec le visage tuméfié, recroquevillé par la douleur ? Allait-il devenir le souffre-douleur de tous les chasseurs de la ville pour ce qu’il avait fait ? Et voilà qu’elle ne put s’en empêcher, sans même savoir pourquoi. « Hey. T’es pas obligé de répondre mais… pourquoi t’as fait ça ? » elle le dévisagea, soucieuse et inquiète – non pas pour lui, plutôt pour elle – allait-il péter les plombs et l’envoyer chier ? C’est ce qu’elle ferait, elle dans cette situation. « J’veux dire, pas que tu recommences demain et détruise tout mon beau travail. » enchaina-t-elle donc rapidement, haussant les sourcils d’un air innocent – son premier réflexe pourtant pour fuir, fut de se rabattre sur la bouteille de rhum, et remplir à nouveau son verre. Elle allait devoir boire encore un coup, si elle voulait arrêter de se soucier d’Eremon.

C’n’était sûrement pas pour rien, que beaucoup de gens se réfugiaient dans l’alcool. Le précieux liquide aux forts arômes parvenait la plupart du temps à chasser tous les doutes, tous les questionnements, toutes les inhibitions qui pouvaient ralentir quelqu’un. Tuer l’espoir, l’attente fébrile face à la vie, l’envie de continuer, de quelque manière que ce soit. Et quand venait la gueule de bois, au final, être penché par-dessus la cuvette des toilettes était toujours une meilleure solution que de ressasser les chagrins passés pour tout remettre sens dessus-dessous. Du haut de ses vingt-deux ans à peine, la Merlyn faisait déjà partie de ces paysages emplis d’ivresse, là à Radcliff, ou dans quelque autre coin du pays par lequel elle était déjà passée précédemment : furieuse fuyarde de l’existence, impétueuse provocatrice, la rousse s’était fondu désormais avec une attitude désinvolte qui lui allait bien. Et qui repoussait les gens plus que de mesure – un avantage non négligeable, pour une jeune fille comme elle, qui n’avait certainement pas l’intention de laisser qui que ce soit entrer dans sa vie. Elle le savait – inconsciemment sans doute – Jeane serait prête à tout détruire entre elle et Eremon si les choses devaient aller trop loin. Si elle finissait par devenir trop impliquée dans leurs rencontres, leurs têtes à têtes, ou ses préoccupations vis-à-vis de ce qu’il faisait la nuit, lorsque le couvre-feu aurait dû le retenir chez lui. Radcliff était une prison, et les frontières de la ville étaient dessinaient désormais les barreaux qui les retenaient captifs : en compagnie du Dickens à ses côtés, elle semblait presque être une captive à même d’accepter sa condition – de s’adapter, et de trouver même une quelconque joie dans cette misère. Mais peu importaient leurs sourires, leurs échanges complices, tout c’qu’elle voulait, c’était partir. Partir loin de ce coin de Kentucky et des fantômes aux visages trop familiers qui erraient ici : la vérité était, que quoiqu’elle fasse, quoiqu’elle veuille, être à Radcliff la rapprochait du paternel qu’elle détestait avec tant d’ardeur. Il était là, lui aussi, piégé dans les quelques kilomètres carrés de ce misérable petit bled, et la simple rage qu’elle ressentait à l’égard de son géniteur, suffisait à motiver la rousse sauvage à rêver d’autres endroits. N’importe quelle autre ville que celle où elle se trouvait à l’heure actuelle : peu importait Eremon, peu importaient tous les visages qu’elle avait côtoyés jusque-là, furieuse et solitaire, elle était fermement accrochée à ce qui avait toujours dicté ses instincts. Sa survie – son errance. Le rhum enjolivait la conversation, le rhum les rendait de bonne humeur et les faisaient rire plus aisément – mais ça n’changeait sûrement rien aux problèmes qui vibraient profondément en eux, derrière les apparences qu’ils s’affichaient l’un l’autre. Et aucun des deux n’avait l’intention de baisser les masques, se défaire de l’assurance qui les grimait, et masquait des démons plus hideux que ceux que d’autres pouvaient porter, sans doute. Elle, à vingt-deux ans à peine, happée, piégée par les traitrises les plus perfides de son esprit, de sa mémoire toute entière ; c’n’était sûrement pas normal, c’n’était pas comme ça que les gamines comme elles étaient vouées à naître, à grandir. Loin d’elle pourtant, le désir qu’on la plaigne, qu’on la prenne en pitié – Eremon avant tous les autres ; quelque part, l’indifférence avec laquelle ils échangeaient, l’humour sans conséquence planant dans l’air autour d’eux – c’était tout ce qu’elle avait pour s’échapper.

Combien de temps encore, pouvaient-ils défier toutes les lois étouffantes du monde ? La gravitation qui les collait au sol, à la réalité de ce qu’ils étaient ? Elle, nulle autre qu’une orpheline, ayant parcouru des centaines de kilomètres dans l’espoir désespéré d’y retrouver son père. Un père qui l’avait abandonnée seize ans plus tôt, et l’avait simplement rejetée en plein cœur de Radcliff. Et lui… lui. Elle n’savait pas ce qu’il était, ce qui le motivait, quel était son passé, quelles étaient ses intentions. Elle savait juste qu’il lui servait des verres sans poser la moindre question, sans l’emmerder parce qu’elle se saoulait un peu trop, sans rechigner. Elle savait aussi qu’il sautait à la gorge des hunters trois fois plus larges et plus forts que lui – quitte à s’pendre une raclée monumentale. Elle savait aussi qu’il n’savait pas comment faire pour stopper efficacement un saignement de nez. Et qu’il avalait n’importe quelle pilule qu’on lui filait. Qu’est-c’que ça pouvait résumer tout ça, hein ? Qu’est-c’que ça pouvait indiquer de concret ? Ils n’cherchaient pas du concret, dans les moments qu’ils passaient tous les deux – le commun accord était là, palpable dans chaque mot qu’ils échangeaient. Chaque question stupide et sans intérêt qui franchissait leurs lèvres. Jamais elle ne foutrait sa main dans le slibard du type en face d’elle juste pour lui piquer son portefeuille – mais c’était toujours cool de se prétendre capable de le faire. Dénuée de toute retenue, de toute crainte, de toute politesse quelle qu’elle soit. Désinhibée, comme si elle nageait dans l’alcool doucereux à longueur de journée, pour toute sa vie à venir – ce serait tellement bien, tellement facile. Pourquoi devraient-ils se blâmer d’agir comme s’ils n’étaient connectés à rien ? N’avaient-ils pas droit à un break, avec tout ce qu’ils avaient traversé ? Car quand bien même elle n’savait pas grand-chose du barman bougon, il était aisé de lire à travers les apparences – il était si facile de dénicher ici et là, les traces des épreuves qui avaient forgé Eremon tout autant qu’elles l’avaient forgée elle. Ils étaient bien plus similaires que c’qu’ils étaient aptes à reconnaître à haute voix, et c’était probablement ça qui les rendait si bien l’un pour l’autre – pour ces temps du moins, ces temps frivoles à vider une bouteille de rhum comme si ça avait été de l’eau minérale. « Que les choses soient claires. Si tu t’mets à gonfler, j’irai jusqu’à me créer un compte twitter pour poster la photo à travers toutes les strates possibles et imaginables d’internet. » sourire narquois au bord des lèvres, petit éclair joueur dans les yeux, Jeane parlait presque sérieusement pourtant – ce serait terriblement amusant de faire un truc complètement con et immature comme ça, pour une fois. Depuis combien d’années avait-elle abandonné le projet, la possibilité d’avoir une vie sociale comme ce que les autres filles de son âge avait ? Jeane n’parlait plus à ses amies d’autrefois, ses amies d’avant tout ça, elle avait oublié volontiers ses ex et les pitoyables histoires guimauves qu’elle avait connues jusque-là. Elle avait oublié tout ce qui avait fait la vie de Valeria Merlyn, gosse de Los Angeles, pourrie, gâtée, riche, maligne. Heureuse à en pleurer. Il avait besoin d’un verre, et elle en avait bien besoin elle aussi, sans rechigner, elle lui remplit son petit verre à nouveau, arquant un sourcil comme si elle s’attendait à ce qu’il l’avale cul sec, pour voir ses plaies se refermer spontanément, en un clin d’œil. Tout ceci n’arriva pas bien évidemment, et Jeane lâcha un soupir ; il fallait quand même qu’elle fasse les choses bien.

Par-dessus le comptoir, elle attrapa un torchon propre qui trainait là ; d’un pas léger, elle contourna le bar pour se retrouver du côté qu’il occupait habituellement, trouvant des glaçons qu’elle plaça dans le bout de tissu. La question avait passé sa bouche sans qu’elle ne se donne la peine de la retenir – presque imprudente, au moment de revenir s’asseoir devant son verre, tendant à Eremon ce qu’elle lui avait préparé. Qu’il l’applique où il voulait, ou qu’il ne le fasse pas, au fond, elle s’était au moins donné la peine de faire les choses complètement – une faveur qu’il lui retourna. A s’y frotter, la rousse venait de s’y piquer, en un vague sourire nostalgique glissant sur ses lèvres à la question qu’il lui retourna. Pourquoi faisait-elle les poches des gens ? Combien de réponses vénéneuses et sarcastiques avait-elle déjà servies, à ce propos ? Elle avait un véritable répertoire de piques toutes faites pour répliquer à l’attaque d’Eremon ; pourtant, elle conserva le silence de longues secondes, le temps qu’il réponde. Réponde, au-delà de ses espérances, avec une sincérité qu’elle ne connaissait plus vraiment, aujourd’hui dans l’existence qu’elle menait. A défaut de détourner le regard, faiblir une seconde, Jeane attrapa son verre pour en boire une gorgée, plaçant son coude sur le comptoir, appuyant sa tête sur sa main comme le ferait une sirène captivée par les mots qu’il disait. Se moquait-elle de lui ? Sûrement un petit peu, le seul moyen presque subtil qu’elle avait trouvé d’ôter du sérieux à ce qu’il disait. Mais les confessions du Dickens attiraient les siennes (elle lui devait bien ça désormais). « Tu f’rais mieux d’essayer vraiment très fort. Parce que j’vais pas rester perchée sur mon toit d’immeuble tous les soirs rien qu’au cas où. Et puis même, au bout d’un moment tu finiras carrément par épuiser ma bonne volonté. » une main passant sur son cœur, elle était prête à se présenter comme la plus sainte des créatures, tout ça parce qu’elle avait ramassé un pauvre samaritain dans la rue pour lui donner un cachet et de quoi mettre de la glace sur ses plaies ; le tout, en piochant dans les réserves du bar où il bossait lui-même. Finalement, peut-être qu’elle n’était pas une si grande sauveuse que ça. « Moi j’aime bien rencontrer des gens. C’est pour ça que j’fais les poches des gens. T’as pas idée du nombre de relations qu’on se fait comme ça. » combien de personnes l’avaient poursuivie parfois, à toute allure ? Combien d’entre eux l’avaient surprise en plein milieu de son vol ? L’expérience désormais, rendait la rousse aussi discrète, agile que rapide, mais y’avait eu un temps où tout n’avait été que chaos, complications, et brefs séjours dans un bureau de police. C’était là qu’elle avait développé le talent de se mettre à pleurer à chaudes larmes en s’excusant de toutes les manières possibles et imaginables. C’n’était pourtant pas la réponse qu’Eremon méritait – sans doute celle de laquelle ils seraient tous les deux, bien contents de garder, histoire d’alléger à nouveau l’humeur. Mais le visage de la jeune femme s’assombrit, alors qu’elle pinçait les lèvres. « Je-j’ai pas particulièrement besoin de l’argent... » lâcha-t-elle finalement, ne pouvant retenir l’expression de l’évidence, par ses sourcils arqués avec une certaine ironie : non, elle ne manquait pas de thunes, c’était une évidence. Bien avant elle, son père avait été un voleur aussi – un voleur à une autre échelle, et d’autres façons. Un gros arnaqueur, qui avait construit tout l’empire Merlyn en Californie, grâce à des magouilles diverses et répugnantes. « J’suppose que c’est… fun, la vie – tu sais – la vie… chiante des gens modèles, c’est pas mon genre. » ça l’avait été, et puis des connards étaient venus tout détruire ; littéralement. Jeane attrapa son verre finalement, fuyant le regard d’Eremon tout autant que la tentation de dire autre chose, comme si elle était lancée, bien contre son gré. L’acidité de l’alcool lui fit avoir une grimace : mais définitivement, ça rendait les choses bien légères – dans sa grimace, les creux inquiets dans son visage avait disparu, et elle se lançait déjà à la conquête d’un autre instant sans importance. D’une autre question débile. « J’suppose que je n’serais qu’un pilier de bar parmi les autres si j’t’avais pas piqué ton portefeuille, un jour, comme ça. » et à nouveau, elle lâcha un vague ricanement, observant Eremon à ses côtés ; où serait-il lui, à l’heure actuelle, s’ils ne s’étaient pas croisés, apprivoisés d’une certaine manière ? Serait-il tombé dans les pommes au milieu de la rue ? N’aurait-il jamais fait ça ? « Et j’pourrais même pas avoir des consommations gratuites après les heures de fermeture. » pour marquer ses paroles, elle leva son verre, comme pour trinquer avec l’homme en face d’elle. Définitivement, à l’échelle pourrie de cette ville pourrie, cette soirée avec Eremon était loin d’être déplaisante.

Papillonner, c’était c’qu’elle faisait de mieux ; un talent qui lui collait à la peau désormais, plus un réflexe, un instinct de survie indispensable à la bonne marche de son existence toute entière. Comment pouvait-elle aspirer à quoique ce soit d’autre ? Dans toute sa vie, il n’y avait toujours eu qu’une seule personne ; un centre de gravité à ses jours entiers, ses ambitions et ses choix de vie – sa mère. Petite fille à maman, gamine rousse lovée dans les bras de la matriarche, protégée et couvée par celle-ci, échappant au reste du monde, Jeane avait bien souvent laissé le reste du monde courir sans avoir la moindre importance. Et la seule personne en laquelle elle avait pu avoir foi, le seul être humain d’cette vaste planète auquel elle avait accordé tout son attachement, lui avait été brutalement arraché. Pas à cause d’un putain d’accident, comme ça, sans crier gare. Pas à cause d’une maladie pernicieuse et assassine. Pas à cause de la nature qui exigeait des vies comme ça, au gré de ses caprices. Mais à cause d’autres gens, d’ces êtres sans foi ni loi qui gravitaient sur cette planète, uniquement avec l’ambition de semer le chaos, la mort et la désolation partout où ils allaient. Etait-elle devenue un peu comme eux ? Partout où la Merlyn passait, c’n’était pas la foi en l’humanité qui survivait, plutôt la rancœur, la haine, la rage pure et dure – bien plus de gens s’prenaient à détester l’humaine lambda plutôt qu’à l’apprécier pour une raison ou une autre. Mordante, critique, sardonique, voleuse et moqueuse, peu décidée à vouer son âme à qui que ce soit, la gamine de Los Angeles avait parcouru bien du chemin depuis l’insouciance d’la petite fille dans les bras de sa mère. On lui avait pris son repère, tout son monde – elle s’vengeait sur tous ceux qui passaient sous sa main, trop consciente qu’elle n’pourrait jamais retrouver les tueurs de celle qui avait fait tout son monde. Que jamais, son avenir n’pourrait rimer à quoique ce soit. C’n’était pas son père qui allait l’aider en quoique ce soit ; ça, la rousse l’avait appris à la dure, affrontant de face le peu d’intérêt que celui-ci avait pour son existence à elle, sa survie, ou même son futur quel qu’il soit. Parfois, elle s’retrouvait collée par un type qui ressemblait plus ou moins à un garde du corps collé par son patriarche sur ses talons, pour s’donner bonne conscience probablement – mais c’n’était pas comme si ça irait plus loin un jour. C’n’était pas comme si elle pouvait encore alimenter une quelconque foi à l’égard de l’homme qui avait un jour sauté sa mère pour faire une naître une gamine, neuf mois plus tard. Il avait choisi une destinée bien loin d’sa famille, le jour où il s’était cassé pour poursuivre ses business lucratifs bien loin de Los Angeles – de Valeria, de la femme qu’il avait épousée, de toute chance d’avoir une quelconque histoire simple. Simple ça rimait presque avec ennui désormais à l’esprit de la jeune Merlyn, c’n’était pas pour rien qu’elle se retrouvait là, à pas d’heure, après le couvre-feu lui promettant sécurité, à panser les plaies d’un type qu’elle n’connaissait pas vraiment. Mais avec qui elle trainait malgré tout, autour de quelques verres d’alcool fort, comme si elle n’avait rien à perdre.

Eremon n’était pourtant pas un type modèle : plus que jamais ce soir elle en avait la preuve. Elle aurait pu s’prétendre idiote jusqu’au bout, hypnotisée par son regard profond, ses bouclettes et ce charmant accent – ils n’en étaient pourtant pas là. C’n’était pas ça. C’était… plus complexe encore qu’une stupide attirance physique, frivole et passagère. Ephémère, comme tout l’reste de son jadis, d’son présent. D’son avenir, sûrement. Nan, dans cette putain de ville pourrie, l’agonie lente et douloureuse de sa vie toute entière, Eremon était c’type qui la distrayait – l’aidait à éloigner ses pensées de tout c’qui était douloureux, lourd, pénible. Tout ce qui revenait inlassablement la torturer aussitôt était-elle seule, baissant sa garde sur tout ce qui l’entourait. Elle n’savait déjà plus ce qui l’avait fait sortir du lot, c’qui l’avait poussée, toute nouvelle en ville, à retenir sa tête à lui en particulier – sûrement n’était-ce vraiment que ça, le fait qu’il n’lui ait jamais posé de question emmerdante, n’lui ai jamais lancé de regard plein de jugement. Deux âmes en peine qui s’évitaient tout autant qu’elles s’étaient irrémédiablement amenées sur le chemin l’une de l’autre : pourquoi seraient-ils là, sinon ? « Tu peux jamais savoir. C’est sûr que ça pourrait m’amuser… mais en même temps, j’suis pas sûre que t’aies grand-chose de la célébrité. Et quoiqu’il en soit, ceux qui t’connaissent doivent déjà avoir une certaine opinion de toi. » guère un jugement, plus un constat : Eremon Dickens n’était pas connu pour être le barman le plus jovial et accueillant de tout Radcliff – c’était à s’demander comment il pouvait encore avoir un job. Sûrement que les clients, eux, étaient contents de n’pas avoir à claquer trop de billets verts pour le pourboire : c’n’était pas comme s’il en méritait un. Elle, ça lui suffisait amplement comme ça – en règle générale, du moins. Si elle devait lui réparer les plaies ce soir, elle était malgré tout bien contente que le jeune homme daigne lui adresser quelques paroles : sa bonne volonté et sa bienveillance avaient des limites facilement atteintes et les types comme ce barman n’avaient aucun mal à les atteindre. C’n’était pas pour rien qu’elle se retrouvait si souvent dans de mauvaises postures : Jeane et les autres, ça n’faisait pas bon ménage non plus. Encore un truc sur lequel ils s’entendaient – c’était à croire qu’il n’y avait qu’avec l’un et l’autre qu’ils parvenaient à lâcher un quelconque sourire, une appréciation quelle qu’elle soit sur le caractère d’autrui. A vrai dire, dans c’bled pourri, Eremon était l’seul qui n’avait pas encore attenté à sa vie d’une quelconque manière. C’n’était pas pour autant qu’elle le voyait comme un héros, comme quelqu’un digne d’une once de confiance. Comme quelqu’un à qui elle pourrait s’accrocher plus avidement que n’importe qui – c’n’était plus comme ça qu’elle fonctionnait depuis longtemps désormais. Trop longtemps, sûrement, pour une fille aussi jeune : n’importe quelle demoiselle de son âge s’jetait volontiers au cou de n’importe quel type, si volontiers amoureuses de tous ceux qui passaient par là. La déraison avait rythmé ses jours, à une époque ; cette mielleuse adolescence à des milliers de kilomètres de là où elle se trouvait, désormais. Elle n’était plus qu’une ombre, hissée sur les toits de la ville sous ses pieds ; rien d’autre – et si ç’avait été quelqu’un d’autre qu’Eremon pour s’prendre une branlée ce soir juste sous son nez, sûrement qu’elle n’aurait pas bougé de son emplacement, préférant sa sécurité à celle de n’importe qui d’autre. Peut-être. Probablement. Elle devait croire qu’les choses ne pouvaient pas changer à c’point – pas dans une ville aussi pourrie que Radcliff : qu’y avait-il encore de bon, de bienveillant à éveiller en elle ? Tout ça était mort, consumé par les monstres qui hantaient ses cauchemars – pas b’soin de chercher plus loin. Pas b’soin de gratter plus avant que les apparences – c’était bien les apparences, et fort heureusement, son interlocuteur se contentait volontiers de ça. « Ouais, j’ai une confidence à t’faire. Si tu comptes sur moi pour te sauver quand tu t’fais taper par les armoires à glace dans la rue… » elle eut une moue, désolée tout autant qu’amusée, théâtrale à souhait comme ça lui allait si bien : « tu risques d’être déçu. J’suis probablement plus du genre demoiselle en détresse de toute manière. » l’histoire – son histoire – l’avait prouvé. Elle n’avait rien pu faire pour sa mère ; rien d’autre que r’garder et être hantée par ça à jamais. L’expérience qu’elle n’comptait pas répéter.

« J’pense qu’on peut… simplement s’contenter du fait que tu m’détestes pas parce que j’t’ai vidé les poches. Un jour. » comme si ça lui suffisait, minaudant au moment de dévisager Eremon comme pour lui prouver que si, il y avait bien des gens qu’elle avait rencontrés dans ces circonstances-là, et qui supportaient plutôt bien l’fait de s’faire embarquer leur portefeuille. Des gens – ou lui uniquement, à vrai dire. Encore une fois, est-c’que ça prouvait qu’ils faisaient partie d’une quelconque équipe ? Un duo similaire qui défiait tous les autres, toutes les lois qui gouvernaient les existences de tous ceux autour d’eux ? Jeane n’croyait pas au destin, Jeane n’croyait certainement pas en Dieu – y’avait pourtant quelque chose qui lui avait fait piocher dans les poches d’Eremon plutôt que dans celles de n’importe qui d’autre. Quelqu’chose qui faisait qu’elle l’avait aidé ; qu’il l’avait acceptée. Que les verres de rhum n’avaient plus beaucoup d’importance à l’heure actuelle. « T’en fais pas, j’suis sure que mon charme magnétique m’aurait attiré la sympathie d’un autre barman bougon. Et que j’aurais quand même eu mes verres gratuits. » elle sourit, papillonna des paupières avant d’ajouter : « Toi en revanche, j’suis sure qu’y’a que moi pour défier le sacro-saint couvre-feu pour venir soigner ton p’tit nez en sang. » son coude sur le bar, une de ses mains supportant sa tête, elle l’observa, pinçant les lèvres : « Tu te doutes qu’y’a pas beaucoup de clients qui t’apprécient dans c’bar. Beaucoup trop de gens viennent ici avec l’ambition d’raconter leur vie. Faut croire qu’ils aiment pas qu’tu leur montres que tu t’en fous. » elle, ça lui allait très bien comme ça. Ça lui était allé très bien comme ça, jusqu’alors : mais briser la glace avec Eremon, ici, maintenant, avait des allures de faux pas. D’avancée trop importante, dans des liens qui n’devraient pas exister.

Radcliff, c’n’était synonyme de rien pour elle – pas d’un passé avec lequel elle venait renouer. Ni une échappée particulièrement romantique, elle, et un type sur la route, désignant cette ville au hasard pour savoir où ils iraient, pour faire table-rase du passé. C’n’était même pas l’endroit où elle pouvait prétendre retrouver c’qui n’avait jamais vraiment été à elle ; son père n’voulait pas la voir, s’occuper d’elle ou même se préoccuper d’elle : il n’avait pas eu besoin de mettre ça en mots clairs et définis pour qu’elle ne le comprenne, le lise au fond de ses yeux. Et il pouvait essayer de se déculpabiliser autant qu’il le voulait, s’voiler la face et fausser les pistes en envoyant un garde du corps transmutant aux bottes de la rousse, elle savait la vérité. Ici, là-bas, sur chaque parcelle de route qu’elle avait parcourue depuis ses dix-huit ans, elle était seule. Y’avait Nina, ouais, c’était déjà ça ; un clébard pouilleux ramassé dans la rue, blessé, qu’elle avait mis tant de temps et de volonté à réparer – et juste comme ça, la chienne était devenue l’être le plus loyal à l’existence de la rousse. Simple humaine, naviguant, errant comme un fantôme parmi les vivants : et dire qu’elle avait été à deux doigts de décrocher la couronne de Reine de la Promo, à une époque pas si lointaine que cela, avant qu’on n’la force à grandir beaucoup trop vite. Etait-ce ce même désespoir, profondément ancré dans ses jours, qui la poussait à être si prompte à s’accrocher à cette discussion qui n’payait pas de mine ? Pour personne, se serait-elle dit, elle n’aurait quitté son perchoir invisible pour jouer à l’héroïne infirmière capable de soigner tous les maux, et de guérir toutes les plaies. Ouais, force était de constater qu’à force d’avaler des cachets tous plus divers et variés les uns que les autres – notamment des antidouleurs afin que rien ne réveille les douleurs passées causées par les stigmates et les cicatrices laissées par les coups de couteau de ses assaillants – elle s’y connaissait plutôt bien dans ce domaine et y’avait des fois, rares fois, où elle ne paniquait pas excessivement à la vue d’une flaque de sang. Sur ce point-là, cette ville, les gens partout autour d’elle, ils la soumettaient à de rigoureux tests, toujours prompts à mettre ses nerfs à l’épreuve – combien de fois avait-elle eu le sentiment de frôler l’arrêt cardiaque, tant son cœur avait tambouriné avec une hargne désespérée, contre sa cage thoracique ? Et dire qu’elle avait imaginé qu’une petite ville, ça n’pouvait pas lui faire du mal – un genre de retraite, bien différente de tout ce qu’elle avait connu en grandissant à Los Angeles, en côtoyant ces endroits clinquants et propres où la vie battait son plein, vingt-quatre heures sur vingt-quatre. Ici, ç’avait le don d’avoir son ambiance, sa propre inertie, sa façon de fonctionner qu’elle ne comprenait même pas : contrairement à ce qu’elle pouvait s’imaginer, beaucoup trop de gens la connaissaient désormais, la repéraient à des kilomètres à la ronde. Est-c’que Jeane Merlyn avait sa propre réputation, désormais, dans tous les recoins du minuscule bled du Kentucky où elle avait espéré trouver refuge ? C’n’était pas c’qu’elle avait voulu – mais elle imaginait facilement les ragots, les on-dit qui devaient tourner à son sujet, ici ou là, rien qu’à ce comptoir de bar. Combien d’regards, au juste, se tournaient dans sa direction dès qu’elle passait la porte de l’établissement ? Bien trop jeune pour se retrouver, quatre soirs par semaine, dans un endroit comme celui-ci. Bien trop jeune pour aligner les verres d’alcool fort sans avoir la tête qui tourne. Bien trop jeune pour être seule, si prompte à répondre acerbement à ceux qui l’emmerdaient. Bien trop provocatrice, féminine et engageante pour pouvoir dire à un connard la draguant d’aller voir ailleurs si l’herbe était plus verte.

Et Eremon avait aussi sa p’tite réputation ; personne n’y échappait vraiment, fallait croire. Personne, sauf ceux qui colportaient les rumeurs et faisaient sans cesse tourner les histoires qui n’les concernaient pas – ceux-là même dont personne n’avait cure, et qui avaient désespérément besoin de l’attention des autres. A croire que Radcliff était comme une gigantesque cour de récréation ; alors Jeane savait, forcément, elle savait c’qu’il se disait sur Eremon, cette histoire selon laquelle il avait été engagé dans une relation avec la fille du maire, et que quelques temps au milieu d’l’histoire, la fameuse fille avait été retrouvée morte. Tuée. Probablement. Que pouvait-elle y faire ? Devait-elle y croire ? Devait-on croire tout c’qui se disait sur elle, la rousse sauvage et impertinente qui naviguait dans les ruelles d’une ville qui n’était pas la sienne ? Sans le vouloir, sûrement, Jeane détourna le regard face aux mots de son interlocuteur ; il lui livrait là quelque chose qu’elle n’aurait jamais cru entendre de lui, comme ça, de but en blanc. Et dire qu’elle s’imaginait qu’ils n’étaient pas comme ça, à en arriver à c’point là où les gorges se serraient, les esprits s’échauffaient dans une vague de compassion qu’elle préférait n’pas ressentir. Pas à l’égard de c’monde pourri dans lequel elle était obligée de subsister, tant bien que mal, parce qu’y’avait rien de mieux à faire. Elle n’était pas une héroïne, et elle ne le serait jamais, quand bien même tous les costumes possibles et imaginables lui iraient bien ; non Jeane n’était pas cette personne qui s’ouvrait aux autres, échangeait des œillades sincères en disant qu’elle était désolée pour ce qui était arrivé à telle ou telle personne. Ouais, tout l’monde avait sa croix à porter, tout le monde avait sa façon d’faire, de réagir ; elle, elle avait choisi de fuir, courir au point d’vouloir se réfugier dans les bras de son père et d’voir le monde disparaître sans que ça en ait la moindre importance. Le problème, c’était qu’elle s’était bouffé un mur froid d’indifférence en pleine tronche, au moment de rencontrer son géniteur – le reste ne changeait pas. La Merlyn était la même créature, blessée, meurtrie ; si prompte à être insensible au sort des autres. De ses yeux clairs, elle observait son verre plus que le jeune homme à ses côtés désormais, une ombre pernicieuse ayant glissé sur son visage pour accompagner les doutes, les questionnements. L’irrépressible envie de disparaître – n’pas s’impliquer, n’surtout pas le faire, ou même feindre de le faire, là où elle avait l’âpre sentiment d’en être juste… incapable. Incapable, vidée de ses émotions, celles qu’elle repoussait depuis si longtemps. La voilà subitement devenue distante, ses doigts tournant et retournant nerveusement le verre d’alcool vide contre la surface de bois : trois tours dans un sens, trois tours dans l’autre – une façon de combattre, de ravaler le nœud qui se serrait, serrait étroitement dans sa gorge jusqu’à lui en couper le souffle. « J’veux dire… t’es de ceux avec qui j’suis sympa, crois-moi. » lâcha-t-elle enfin, après une éternité de silence, tentant de feindre le naturel, ces mêmes sourires hypocrites et moqueurs qu’elle lui avait adressés au cours de la soirée tandis qu’ils se dévisageaient, s’apprivoisaient lentement mais sûrement. « Faut dire, que t’es aussi le moins taré que j’ai croisé. Même si t’as soi-disant tué ta petite amie ou peu importe… Entre la nana qui fait des éclairs avec ses mains pour s’attaquer à des gamins dans un appartement, - et l’type capable de s’transformer en sable… ton capital sympathie est plutôt en sécurité. » et c’n’était sûrement que le début ; la petite pique au sommet de l’iceberg, y’en avait encore, des monstres en tout genre, à l’âme pourrie de l’intérieur, qu’elle n’avait pas encore croisé dans c’coin-là de monde.

« C’est l’truc, j’suppose… avec les rumeurs. Qu’est-c’qu’ils peuvent bien dire de moi, hein ? » elle n’put retenir un ricanement, plus nerveux qu’autre chose – ouais, sarcastique aussi, comme si elle se foutait ouvertement de la gueule de tous les crétins qui pouvaient la juger, alors même que son histoire était de ces secrets d’état qui appartenaient à un autre monde. Qu’ils la prennent donc pour une débauchée, une fille provocante qui agissait simplement avec l’imprudence de la jeunesse. « Là d’où j’viens – Los Angeles, tu peux t’dire que c’est une grande ville. Que t’es plus tranquille… Mais même là-bas, quand il t’arrive un truc. C’est surtout les gens qu’tu voudrais garder loin de l’histoire, qu’ils le savent. » une façon dont les murmures se répandaient ; « Y peut y avoir des millions d’habitants à L.A, j’étais quand même la fille dont on avait assassiné la mère, du jour au lendemain, sans aucune raison. » ajoutée à la tarée remplie de tocs qui ouvrait trois fois son casier avant d’en sortir les livres. Celle avec des traces encore rougeâtres partout sur le corps – les fameuses marques impossibles à manquer, de quand elle avait tenté de se tailler les veines au beau milieu de sa chambre d’hôpital, force du désespoir. Et pourquoi est-c’qu’elle lui racontait ça, hein ?! Pourquoi est-c’qu’elle se forçait à dire des choses pareilles, l’illusion omniprésente que ç’avait été plus facile qu’elle ne l’aurait imaginé ?! Y’avait qu’elle et Eremon, et le silence et la nuit – mais elle n’avait plus la volonté de l’observer, de tourner les yeux vers lui pour y saisir une quelconque réaction. Jeane était à mi-chemin, désormais, entre son passé de jeune californienne, et le présent désastreux qu’elle partageait, autour de quelques verres de rhum, avec un type dont elle n’connaissait pas grand-chose. Et sous prétexte qu’il lui avait livré quelque chose de lui, elle en faisait de même. Baissant sa garde, détruisant les masques de froideur imperturbable qu’elle avait toujours portés collés à sa peau jusque-là ; Jeane Merlyn, non pas forcément une klepto qui se complaisait dans le fait d’arnaquer les autres. Une trop jeune fille, trop paumée et esseulée. C’n’était certainement pas comme ça qu’elle voulait être vue – par lui, par personne. Alors elle inspira profondément, un de ces longues bouffées d’air avant de tenter un maigre sourire, dénué de toutes ces illusions d’y’a quelques secondes. « Tu sais, j’pense que cette fois, tu peux remplir les verres. » dit-elle, une vague tentative d’indifférence et de complaisante brillant au fond de ses yeux. Elle était loin, la discussion sans intérêt qu’ils avaient eue jusqu’alors. Peut-être devrait-elle prendre la fuite, comme elle savait si bien le faire ; mais c’était comme si toute son énergie l’avait quittée, soudainement, comme si elle n’pouvait faire que ça. Etre clouée sur ce tabouret à un comptoir de bar, et se noyer.