Viens ce soir. Cesare aurait voulu détailler ces trois mots d’un air impérieux, imperméable à toute sensation parasite. Mais il fallait qu’il soit vivant, humain dans une certaine mesure, son faciès empreint des sentiments qui le traversaient, le fracturaient de part en part. Et c’était une succession de nombres qui le perturbait, et venait si brusquement de rappeler Aria à la mémoire du grand-frère. Aria qui avait souvent disparu des heures et des heures, pour revenir indemne, bien peu prompte à rendre des comptes à celui qui l’avait abandonnée pendant tant de temps. Un an, peut-être même plus : une succession de jours interminables que le DeMaggio n’avait pas osé compter. Lâche, presque pour la première fois de sa vie. Le sentimentalisme tout autant que les remords avaient poussé le transmutant à se raccrocher à chacune des possessions passées de sa sœur : sa veste avait trainé dans un coin de la chambre de motel, intouchée et sacrée, pendant près de quatre mois. Quatre mois qui ressemblaient aujourd’hui à une tornade de sens, de questionnements et de malheur ; d’ces ressentiments qui s’étaient ancrés à l’âme du chasseur, et n’partiraient pas de sitôt. Il le savait, il ne l’savait que trop bien, conscient du mal qui s’était logé dans ses tripes, et sommeillait à présent comme le monstre assassin qui réclamait son dû de sang. De victimes, de vengeance – au bout d’un moment, il avait aussi perdu l’compte de ça ; Moira Kovalainen n’avait rien fait à Aria, après tout. Rien d’autre que compatir, rien d’autre que partager le sang de la mauvaise personne ; et la perdition de son bourreau l’avait amenée aux bords du gouffre de la mort – avant de disparaître par la fenêtre, la hargne enserrant chacun de ses muscles, Cesare avait jeté une ultime œillade vers le corps de sa victime. Il avait cru voir qu’elle n’respirait plus et ça avait fait naître en lui le plus malsain et dégueulasse sentiment de toute puissance. Un éclair d’orgueil, qui aujourd’hui n’laissait place qu’à de la glace, un souffle gelé qui annihilait peu à peu ses convictions, son âme et son humanité. Cesare n’était plus l’Cesare qu’Aria avait connu, aimé, et détesté. Une évidence qui s’rappelait à lui de jour en jour, et que ces trois petits mots lui crachaient à la gueule, sans vergogne aucune : on n’récolte que ce que l’on sème, disait un putain de dicton, celui qui passait et repassait aux frontières de l’esprit du DeMaggio. On n’récolte que ce que l’on sème. La mort, la rancœur et la hargne : des cavaliers apocalyptiques que le chasseur avait personnifié lui-même, et qui lui collaient à la peau désormais. Il était incapable d’s’accrocher à une quelconque idée de rédemption – incapable de s’dire qu’y’avait la moindre lumière au bout du tunnel : pour le peu d’espoir qu’il avait, cette lumière à la con n’cessait de s’éloigner chaque fois un peu plus, peu importait s’il courait vers elle à en perdre haleine, ou renonçait. S'il renonçait, pire encore, elle venait s’foutre juste devant lui, avec le visage et la voix d’Isolde – ce bébé sans défense dont la vie et l’avenir, lui incombait en partie désormais. Clara, Aria. Et Cesare n’savait pas encore si, quand son cœur avait tambouriné avec force contre son torse en lisant ça, ç’avait été à cause de la culpabilité ou d’une reconnaissance qu’il n’saurait mettre en mots. Rien n’avait forcé la Saddler à reconnaître en lui une quelconque légitimité sur leur fille qu’il avait tant ignorée, pendant les neuf mois qu’avait duré la grossesse de la jeune femme. Mais elle l’avait fait, sans qu’il n’puisse comprendre pourquoi – y’avait aucune raison, aucune raison valable pour ça ; certainement pas lui. Viens ce soir... en trois mots à peine, Cesare avait noué la destinée d’il n’savait qui, refermant un piège dangereux et mortel, autour d’un inconnu complet.

Et sa seule compagnie, résidait dans les ténèbres ; le silence de la solitude. Il avait réussi à trouver un prétexte, pour laisser partir son père et toute la maisonnée à la recherche d’un dégénéré, pendant qu’il attardait sa présence ici, dans la maison familiale. Un endroit qu’il détestait de plus en plus à chaque souffle d’air qu’il avalait ici-bas, bien trop conscient d’sa condition ; s’il avait toujours haï la maison de ses parents, l’atmosphère qui y régnait, c’était pire encore maintenant. Pire, parce qu’il n’y avait plus l’infime rayon de soleil qui avait rendu tout ça vivable. Pire, parce que sans cesse il passait devant la porte close de la chambre de sa sœur, et n’osait ni s’arrêter, ni laisser ses yeux sombres s’aventurer plus avant. C’était sans compter tous les souvenirs, les réminiscences d’un autre temps qui s’jouaient d’elles-mêmes, juste devant ses yeux, en des illusions tortionnaires qui n’faisaient qu’affaiblir sa volonté. L’affaiblir – plutôt que la rendre plus farouche et plus glaciale encore ; c’était pourtant pour Aria, pour Isolde, pour un bien infiniment plus vaste que lui, que Cesare s’retrouvait là, sans concession aucune. Pas à demi-mesure, pas du bout de ses volontés, tâtonnant à la recherche de ses démons profondément enfouis : il s’y était jeté tête la première, dans les abysses de ses bonnes vieilles habitudes de fils digne et fier. Hunter, jusqu’au bout de ses doigts, déjà trop sali par le sang des victimes désignées par son père – c’était qu’il fallait le convaincre, Rafael DeMaggio, et qu’il n’était pas un homme facile à satisfaire quand il s’agissait d’amasser les cadavres. Vingt-six ans, c’était largement assez d’temps pour connaître le personnage, en souligner tous les contours et savoir à quoi s’attendre : malgré les jours, Cesare n’s’était encore confronté à aucune surprise, naviguant en eaux familières. Il n’oubliait pour autant pas, que les apparences paisibles de son patriarche pouvaient receler des monstres bien pires que ceux qu’il avait cru traquer pendant toute sa vie. Etre seul, finalement, là maintenant, c’n’était certainement pas une mauvaise chose pour le fils : la solitude avait toujours été un ultime repli pour Cesare – ce dont il avait eu besoin, à chaque fois, pour faire le tri dans ses pensées et s’adapter aux circonstances de la meilleure façon qui soit. Mais ce soir, alors que la pénombre du crépuscule s’était faite nuit noire, le DeMaggio comptait les secondes et les minutes qui le séparaient d’une arrivée impromptue. Viens ce soir, l’indication avait été limpide ; et si cette personne était dévouée à Aria au point que le laissait entendre le dernier message affiché à l’écran du téléphone, y’avait pas de doute sur l’fait que celle-ci s’pointerait. Et fricoter avec une famille de hunters, c’n’était pas la meilleure chose qui soit – pour les dégénérés, ou l’commun des mortels ; une leçon bien cruelle que les parents DeMaggio s’étaient toujours appliqués à faire entendre à tous ceux qui s’approchaient trop près. Les petits-amis qu’Aria n’avait jamais essayé de cacher, quitte à les soumettre au courroux de leur père. Ou Isolde. Trop souvent, trop souvent les songes de Cesare s’perdaient jusqu’à elle, ses sens tout entiers rappelés dans sa petite planque au cœur de la ville ; le minuscule appartement, et l’arôme des poignées d’heures clandestines qu’il avait passées avec la jeune femme. Si ses parents ou qui que ce soit dans c’te famille devait le savoir… - une phrase que le chasseur se répétait inlassablement, quand bien même il n’en avait pas besoin : c’était comme une litanie, indépendante de sa volonté – pour faire justice à son imprudence démesurée, y’avait toujours ce nœud au creux de ses tripes, les fameuses conséquences de ses actes avec lesquelles il devait palier. C’était lui après tout, qui participait à prolonger ce cercle vicieux, de danger et d’inquiétude : on n’récolte que ce que l’on sème. Et dans la nuit noire, ses prunelles s’étant adaptées aux ténèbres qui l’avaient peu à peu englobé, Cesare se fit ramener à la surface par un cliquetis métallique dans le coin de son oreille. L’indication, que quelqu’un venait d’interrompre la bonne marche de ses pensées tortionnaires – une distraction plus bienvenue que malvenue, contre toute attente.

Parce que ça faisait des heures et des heures, que le transmutant avait l’sentiment de baigner dans la fange de ses propres hésitations et de ses sempiternels remords – ça lui fit un bien fou, de dépendre de ses sens, ses instincts ramenés sur terre. L’intrus était silencieux, discret comme la caresse d’un tissu léger sur le sol ; pourtant, pas assez discret pour échapper aux sens aiguisés d’un tueur qui avait pris pour habitude de se lover dans le noir. Tout terroristes qu’ils avaient été, les chasseurs avaient plus souvent traqué leurs proies de nuit qu’en plein jour ; et le statu quo mis en place par Lancaster n’changeait pas cet état de fait. Des réflexes comme ceux d’un animal, qui avaient très vite refait écho chez le fils, qui avait déjà enserré la crosse de son arme entre ses doigts. Le flingue, quand bien même il n’savait pas s’il comptait s’en servir, était bien souvent une arme dissuasive à souhait, à l’effet indéniable, d’une froideur incontestée – et ça n’le dérangeait pas, dernièrement, le DeMaggio, de n’paraître être qu’un lâche pressant une détente pour délivrer la mort. Tous ses muscles éveillés, la silhouette gigantesque qui se détacha des lueurs blanchâtres ramenées par les lampadaires de la rue, n’impressionna en rien le prédateur aux aguets – certes, il n’avait pas su à quoi s’attendre, et n’aurait jamais pensé à ça. Mais en plus de quinze ans d’expérience, y’avait pas à douter pour Cesare, qu’il avait déjà affronté pire ennemi : tout aussi grands et imposant qu’il pouvait être, c’type inconnu n’avait pas une force qui égalait ou dépassait celle d’Isolde – par exemple, loin de là. A force, fallait apprendre à n’pas se fier aux apparences. Alors c’est sans hésitation aucune qu’il quitta son pan de noir complet, calquant quelques pas sur ceux que l’ennemi avait franchi dans la maison même – le cliquetis du cran de sécurité, en plus d’être une mise en garde, fut un bon indicateur de sa présence. A lui, le chasseur fiché dans le dos de celui qui avait si impunément bafoué les règles élémentaires de sympathie. Bonsoir ; sans ciller et sans se départir de la hargne qu’il éprouvait, Cesare en vint à arquer un sourcil, muet pour de longues secondes. Pourtant, il était déjà évident pour son vis-à-vis que le DeMaggio n’le dévisageait pas juste comme un type qui venait de surprendre un cambrioleur dans sa maison. C’était plus que ça, pire que ça – plus destructeur que ça encore ; la rage qui se lisait dans ses prunelles noires comme la nuit, c’était celle qu’il vouait à tout c’qui était inconnu, à chaque fois qu’Aria l’avait repoussé si brusquement pour garder ses secrets à elle. Lui, il était un secret d’sa sœur, un point d’ombre qui rappelait au frère délaissé et abandonné, toute l’ampleur de son échec. « Eh bah c’est nouveau ça- un type qui s’introduit chez les gens pour mieux les saluer. » et au diable la politesse, ses doigts serrant son arme, il leva son bras, pointant instinctivement la direction de l’estomac de son adversaire ; là où la balle serait aussi efficace que si elle était logée dans le crâne, avec une mort bien plus lente et douloureuse. « Tu vas m’dire qui t’es- et c’que tu fous là. J’parie que t’es poli, tu mentiras pas. » une vague ironie, qui n’était pas faite pour être sympathique – bien au contraire – l’éclair changeant qui glissa sur le faciès du DeMaggio, fut celui d’une détermination froide plutôt que d’l’envie de lui offrir un verre pour fêter sa visite, à l’inconnu. Qu’il ouvre donc la bouche pour parler, et vite – un ordre que Cesare n’avait pas besoin de mettre à haute voix, si le géant avait un quelconque instinct de survie ; car y semblait presque que le transmutant haïssait c’parfait inconnu comme il haïssait Kingsley Moren et Artur Kovalainen. Trop de connards, pour rappeler à son cœur meurtris à quel point il avait failli, failli dans son devoir le plus élémentaire.

Elle avait toujours été volatile, Aria. Comme un air toujours libre. Comme du sang qui s’échappait irrémédiablement d’une plaie ; il l’avait sentie, lui échapper, s’éloigner en des zones où il n’pouvait pas l’atteindre. Où elle ne voulait pas qu’il l’atteigne. Et pourtant, combien de fois s’était-il levé sans hésitation aucune, au beau milieu de la nuit pour aller la cueillir dans un coin dégueulasse de la ville ? Bien trop souvent, il l’avait vue fuir un type qu’il avait dévisagé, qui lui avait retourné un ‘c’est qui c’ui-là ?’ – et quand il avait été bien luné, Cesare s’était toujours contenté de suivre la main que sa sœur glissait dans la sienne, pour rentrer sans faire demi-tour. Quand il avait été mal luné, les choses avaient toujours eu tendance à dégénérer bien trop vite : un mec un peu trop insistant, une réplique mal avisée, le geste de trop – le DeMaggio avait toujours ressemblé à ces eaux troubles, insondables, lointaines. Pourtant, ses montres à lui relevaient bien souvent d’une mythologie sanglante et dégueulasse ; ceux d’une vie qu’il avait accepté sans concession aucune pendant des années et des années d’sa vie. Aujourd’hui encore, il la sentait lui échapper. Et il cherchait désespérément à s’y accrocher ; sa petite sœur, qui s’enfuyait pernicieusement de son esprit, d’sa mémoire, d’sa tête. Le mal était lové dans ses tripes, mais ça n’empêchait pas l’temps de faire son travail – se souvenait-il encore du rire de sa sœur, d’la voix de sa sœur ? Il l’avait écoutée parler pendant vingt-et-un ans d’son existence, il avait été là à chacun de ses trop rares rires ; et pourtant, quatre mois suffisaient à éroder sa mémoire, malgré tous ses efforts. Elle fuyait, fuyait vers un autre monde où il n’pouvait pas la suivre : parce qu’il n’croyait pas en un au-delà où ils se retrouveraient. Parce qu’il avait encore des choses à faire dans c’monde-là ; des promesses démesurées et folles, qu’il avait faites à Isolde – y paraissait qu’il fallait vivre pour les vivants, et non pas poursuivre les morts. Cesare peinait trop souvent dans un équilibre précaire entre les deux : jamais il n’pourrait continuer sa vie, en imaginant Kingsley Moren et Artur Kovalainen poursuivre la leur, respirer l’air putride de Radcliff alors qu’ils avaient privé sa sœur de ce droit fondamental. Encore une fois, y’avait de l’ironie dans l’équation – lui, le frère qui avait pris tant de sœurs à tant de frères, qui réclamait une vengeance sans faillir et sans s’détourner une seule seconde, juste pour un seul être humain. Une dégénérée, qu’il disait leur père : et d’plus en plus, à chaque fois que ce mot passait les lèvres du géniteur, associé à la mémoire d’Aria, Cesare s’devait de ravaler l’instinct primaire, sauvage, qui lui dictait de lui envoyer un poing dans la gueule. Mais c’type-là, il n’ressemblait pas à tous les clodos desquels Aria s’était acoquinée pendant des années et des années, baignée par l’insouciance et le désir de provoquer : il n’en avait pas l’allure, il n’en avait pas l’imprudence. Et pour Cesare, c’était comme observer le spectre de tout c’qui faisait qu’Aria n’avait plus été Aria dans les derniers mois qu’ils avaient partagés ; qui était-il cet intrus qui se pointait si impunément au beau milieu de la maison familiale ? Au fond, c’n’était certainement pas pour protéger chacune des précieuses armes ou des belles possessions de ses parents, qu’il s’retrouvait là à pointer le canon glacé d’une arme de lâche en direction d’un inconnu parfait. D’une certaine manière, c’type n’était pas inconnu : sans même qu’ils n’aient eu à se parler, à se regarder, à s’voir ou à graviter dans le même pan de monde, il avait déjà pris le visage de l’ennemi. Le visage des fautes du frère ainé, répétées en boucle et en boucle ; parce qu’Aria n’avait plus été Aria dans ses derniers mois de vie. C’était une réalité qu’il avait senti s’faire, peu à peu, au fil des jours, impuissant et sans cesse repoussé par sa cadette. Une réalité insoutenable, matérialisée par un connard qui s’pensait assez bien bâti ou assez fort, ou assez important pour venir jusqu’ici.

Il était devenu rare, pour le transmutant, de maîtriser ainsi ses émotions : sous sa peau, contre sa cage thoracique, il sentait son palpitant se faire mesuré, tel un prédateur patient qui attendait son heure. Le sang n’bourdonnait pas à ses oreilles, la folie ne s’infiltrait pas dans ses entrailles pour noyer sa raison. Pas encore. Pas alors qu’il l’avait côtoyée de si près, prompt à s’y jeter tête la première, lorsqu’il avait affronté Artur Kovalainen – tuer sa sœur à lui, amasser tout un tas d’innocents sur l’chemin, c’n’était pas le chemin le plus aisé, le plus humain qui soit ; ce s’rait la route grande ouverte vers sa perdition à lui. Il le savait, le DeMaggio, et il aurait été prêt à l’accepter sans concession s’il n’y avait eu que lui. Que lui et Aria, le vide béant qu’elle avait laissé derrière elle ; ce silence, assourdissant, qui remplaçait sa présence. Qu’elle revienne donc, d’une quelconque façon – dussent-ils passer l’éternité à se disputer, à se haïr, à s’repousser ; qu’elle vive, c’était tout ce qui importait. Combien d’fois avait-il pensé à toutes les échappées possibles et imaginables pour sa sœur, sans oser les mettre en pratique ? Il s’était vu défier tous les hunters, toutes les autorités de la ville qui avaient décidé de foutre cette quarantaine autour de Radcliff, rien que pour atteindre les frontières, et abandonner sa sœur à un arrêt de bus, avec la promesse d’une vie meilleure. Il s’était vu tout lâcher pour elle, parfois, dans ces moments où elle s’était mise à hurler à pleins poumons au milieu de la nuit, pour évacuer des cauchemars sur lesquels il était impossible de mettre des mots. Il s’était vu rattraper ses crimes, rattraper son inconscience, les mois et les mois de batifolage et d’amour inconsidéré avec Isolde – recoller les morceaux, avec celle qu’il avait tant délaissée ; Aria, à défaut d’pouvoir retrouver ce qui était parti dans les flammes d’un entrepôt rempli d’innocents qu’il avait lui-même fait exploser. Tout c’qu’il avait sacrifié pour Aria, et tout c’qu’il avait été prêt à sacrifier encore… ça en faisait des choses, si promptes à faire germer le martyr, une douleur incandescente en lui, alors même que face à l’étranger, sa tête, son cœur n’pouvaient s’empêcher de faire des calculs démesurés. Un plus un, Aria et un homme. Aria et ses secrets. Aria moins lui. Je cherche Aria. La voix de l’interlocuteur avait beau être mesurée, soigneusement pesée, presque veloutée en de telles circonstances, c’était comme une attaque fichée droit dans les chairs du DeMaggio : là, maintenant, l’type aurait pu sortir un couteau et le lui planter dans la gorge avec l’assurance de procurer à son adversaire moins de douleur qu’il ne venait de le faire. Aria plus cette montagne, c’mec dont elle n’avait jamais parlé, ces secrets desquels elle l’avait exilé, lui, le frère qui avait voué sa vie, chaque souffle d’existence à elle. Combien d’temps allait-il devoir payer, toujours payer ses torts ? La punition de la jeune femme ressemblait à une tempête incessante, qui le décharnait peu à peu, et le laisserait pour mort, vidé de son énergie bien assez tôt. Et pourtant, elle était morte – enterrée, six pieds sous terre, dans une tombe anonyme, et jamais plus elle n’reviendrait ; alors quoi ? C’était à croire que malgré les souvenirs ténus, malgré sa voix qui se mourait dans l’esprit de Cesare, Aria avait encore cette prescience douloureuse sur sa vie. Et même d’outre-tombe, elle lui faisait payer. « Je sais. » qu’il signifia sans détour à son vis-à-vis, l’océan rageur de ses ressentiments grondant avec plus d’hardiesse que jamais ; si Aria était inaccessible à sa rage à l’instant précis, c’n’était pas le cas de l’homme à quelques pas de là, désigné par son arme à feu. Au fond, au fond – ils d’vaient bien tous apprendre que la justice n’existait nulle part.

Et pour illustrer son propos, ces deux petits mots désuets, délivrés avec une froideur qui n’appartenait qu’au fils DeMaggio, Cesare plongea une main dans la poche de son pantalon, en tirant le téléphone d’Aria. Difficile à reconnaître, dans la pénombre ; mais au fond, c’simple état de fait suffisait à n’importe quel abruti de s’lancer dans tout un tas de calculs, également. Un plus un. Connard plus téléphone. Et un message, pour sortir du silence. Aria n’était pas là. Aria n’serait plus nulle part, plus jamais. Une évidence qui hurlait comme le silence, sur un voile de réalité. C’était cruel ; c’était la vie. « Ca répond pas à mes questions. Qui t’es, et qu’est-c’que tu veux à ma sœur ? » il n’avait pu s’empêcher de s’montrer protecteur, non plus comme le bétail qui suivait aveuglément et stupidement les indications de ses géniteurs ; mais comme le prédateur, qui avait sans cesse rôdé dans la vie de la jeune femme, celui qui avait chassé tous les autres, celui qui avait léché ses plaies d’âme et de corps. « Qu’est-c’qu’y te fait croire que tu peux entrer ici, et venir la chercher, hein ?! » et la tentation de le presser, tout autant que d’appuyer sur cette détente devenait oppressante, oppressante comme une flamme qui aurait commencé à consumer l’oxygène dans son corps. Insidieusement, le cœur du transmutant avait lentement accéléré, jusqu’à devenir un tambour, un chant de guerre tout contre ses côtes – c’était à croire qu’il prenait de la vitesse, pour mieux s’fracasser en route. Encore une fois. Combien d’fois, avant qu’il n’y ait plus le moindre morceau à récupérer ? « Tu sais qu’y suffit d’pas grand-chose pour que mes charmants parents débarquent. » c’n’était pas c’qu’il voulait, c’n’était pas c’qu’il souhaitait – immiscer des êtres comme Rafael et Isabela dans la vie d’sa sœur. Les faire revenir dans celle-ci, comme s’ils la possédaient d’une quelconque façon comme ils le possédaient lui. C’n’était pas pour rien, qu’Aria était anonyme dans la mort ; il le regrettait, quelque part, passerait le restant d’ses jours à regretter une tombe à aller visiter. Mais Aria n’était pas une DeMaggio, Aria ici-bas, éternelle contre leur gré, il s’était appliqué à la rendre libre comme elle n’l’avait jamais été. Défaite de cette identité répugnante, d’leurs tortionnaires de parents – c’n’était certainement pas pour les laisser reprendre le contrôle, peu importaient les apparences. C’était la dernière chose qu’il avait pu faire – l’seul choix qu’on lui avait laissé, au milieu des décombres de la fête foraine, au milieu des cendres et des flammes.

Des mois plus tard, la fête foraine de Radcliff n’était plus qu’un vaste brouillard sombre. Un abysse, où ses souvenirs avaient été dévorés par l’ombre, où chaque moment de cette soirée-là n’avait été rien d’autre qu’une pièce de puzzle. Un assemblage de circonstances qui avaient, tous ensembles, amenés à la mort d’Aria. Peu importait qui avait survécu, quelles vies il avait participé à sauver dans un élan altruiste – tout ce qu’il avait retenu, c’était qu’il n’avait pas sauvé sa sœur. Et chaque fois, ce songe faisait glisser dans ses veines le poison du regret. De la culpabilité. Et de la rage. Il avait beau détester, haïr Artur Kovalainen et Kingsley Moren avec toute son énergie désespérée, c’n’était rien, en comparaison de la véhémence qu’il éprouvait contre lui-même. Et peut-être était-ce pour ça, qu’il avait été si prompt à jeter au feu ses dernières énergies et ses derniers petits souffles d’espoir, pour s’lancer lui-même à la poursuite d’une vengeance qui ne mènerait nulle part, concrètement. Nulle part ailleurs que dans la concrétisation d’une promesse qu’il se sentait le devoir d’accomplir, alors même qu’il avait déjà failli de toutes les manières possibles et imaginables. C’était paradoxal, de savoir qu’il avait failli sans l’accepter pleinement : mais Aria était aujourd’hui enterrée six pieds sous terre, son corps lentement bouffé par les insectes, son âme vouée à un autre monde où il n’pourrait jamais la rejoindre à nouveau. C’était son propre père qui lui avait fait comprendre cette évidence- il la lui avait glissée dans la gorge comme un nœud étouffant- ç’avait manqué de le submerger, mais Cesare parvenait encore à rester sur ses pieds, et à s’débattre avec ses propres démons. Quelle justice, pourtant, pouvait-il désormais amener à un cadavre ? Bien souvent, le DeMaggio songeait à Isolde, à Clara, et il s’disait qu’il aurait probablement moins à perdre à essayer de faire quelque chose pour elles plutôt que pour sa sœur déjà partie loin- mais comment s’résoudre à jeter l’éponge ? Comment s’résoudre à renoncer, alors même qu’il avait passé les vingt-et-une dernières années de son existence à n’faire que ça ? Aria- Aria, d’aussi loin qu’il s’en souvienne, elle avait toujours fait partie de sa vie, elle avait toujours insufflé en lui une survivance qui n’avait existé avec personne d’autre- comment était-il supposé renoncer à tout ça, et accepter l’idée qu’il n’avait été qu’un échec ambulant, un indigne frère qui avait laissé sa cadette mourir entre les mains de bourreaux sadiques ? Dans tout ça, Cesare, sa vie, sa conscience, sa raison, son âme- il n’valait plus rien. Plus rien d’autre que ces rares promesses qu’il avait faites à quelques parcelles d’humanité : et pourtant, tenir ses promesses à Aria, est-c’que ce n’serait pas manquer à celles qu’il avait faites à Isolde ? Il nageait dans un océan qui changeait avec les jours, et menaçait de l’engloutir à chaque détour- au moins avait-il conscience de ça, de la dangerosité de son trajet et du chemin de vie qu’il avait choisi. C’n’était pas pour rien qu’il calculait et sous-pesait chacun de ses gestes et chacun des mots qu’il prononçait entre les murs de cette maison : ici, il n’parlait presque que d’Aria, comme si son fantôme planait dans chaque pièce de la baraque. Peut-être que c’était l’cas, d’une façon bien spirituelle et dégueulasse : partout où il posait le regard, Cesare voyait défiler sur le voile de ses paupières un souvenir bien particulier, et toujours avec sa sœur. Il haïssait cette maison, il l’avait toujours haïe- et pourtant, maintenant, c’était d’une nostalgie trop rare et trop bonne que le cœur du chasseur s’enserrait ici-bas. Quitter cette maison, déserter son père, ses promesses et abandonner sa vengeance, ce serait déserter Aria- et il pouvait vouer tout l’amour du monde à Isolde ou à Clara, il n’parvenait pas à se résoudre à faire ça. Etait-ce guérir, était-ce plonger plus avant dans le mal pernicieux du deuil sans fin ? Jamais le grand-frère ne pourrait trouver de réponse idéale. Il n’en cherchait pas. Il oscillait, luttait, étouffait- comme une flamme aspirée par les ténèbres, qui continuait de vaciller à la recherche d’oxygène.

Mais même son oxygène, là maintenant, n’avait plus le moindre sens- plus la même saveur. Y’avait un arôme âcre qui planait dans l’air désormais, toujours plus pressant à mesure qu’il dévisageait le faciès baigné de pénombre qui s’était dessiné devant lui. Il avait été surpris, presque au point de sursauter lorsque le téléphone d’Aria avait sonné, après des semaines à demeurer silencieux. Oublié. Abandonné. Comme si le monde entier avait su qu’elle était morte, et n’répondrait plus jamais aux messages qu’ils enverraient : qu’ils n’se fatiguent donc pas. Mais y’avait eu une bouteille lancée à la mer, et juste le chasseur pour la récolter à l’autre bout de la ligne- et c’était donc ça, les circonstances de leurs rencontres ? Déjà, brûlaient aux lèvres de Cesare des questions qu’il avait besoin de poser, sans même avoir la force de le faire. Poser des questions sur sa sœur, ce serait admettre qu’il n’connaissait pas tout d’elle, qu’il n’avait jamais pleinement fait partie de sa vie, et qu’elle avait fini par s’enfuir de lui dans les derniers mois de son existence. Mais qui était-il, c’type ?! L’évidence était là- Aria n’lui avait jamais parlé de qui que ce soit, certainement pas d’un géant qui entrait chez les gens en crochetant les portes au milieu de la nuit. Alors… alors. « Nous avions rendez-vous, il y a quelques mois. Je l’ai attendue, et elle n’est pas venue, alors je suis revenu la chercher. » et l’autre ne remarqua certainement pas la si nette caresse de dégoût qui glissa tout le long des traits du visage de Cesare- elle était pourtant là, désagréable, et elle courut plus loin encore que les apparences elles-mêmes. Tout le long de son dos, une sensation nauséeuse et électrisante à la fois- elle éveillait sa rage, tout comme son envie de vomir jusqu’à s’en vider complètement. Pas parce qu’il détestait particulièrement l’homme en face de lui- au fond, comment pouvait-il prétendre détester quelqu’un dont il n’connaissait rien hormis l’apparence et la voix ? Encore- peu importait la hargne qu’il vouait à son vis-à-vis, à ceux qui le dévisageaient et qu’il dévisageait d’un air si incandescent ; c’n’était rien, en comparaison de ce qu’il éprouvait pour lui-même, et lui tordait littéralement les tripes. Il en ignora la petite remarque sur ses parents, ses mâchoires se crispant imperceptiblement toujours, dans le noir qui englobait totalement leur rencontre- quel drôle de décor, définitivement, pour s’retrouver à menacer quelqu’un du canon de son arme. Et pourtant, Cesare n’avait toujours pas baissé son bras, et n’avait pas l’intention de le faire. Ses parents n’auraient rien contre le fait qu’il n’ait pas tué l’type qui se trouvait là : au contraire, il aurait été moins surpris que ceux-ci piquent une crise à l’idée que leur fils ait été imprudent au point d’alerter tous les voisins avec un coup de feu envoyé dans la tête d’un parfait inconnu. Les DeMaggio, ils étaient franchement mieux que ça, évidemment. « Cesare… » et s’il avait détourné le regard pour quelques poignées de seconde, le temps de se recomposer- la mention de son nom eut l’effet escompté : tout le long de son bras, ses muscles se tendirent, dans une animosité qui aurait presque pu le faire feuler comme un chat sauvage s’il n’avait pas eu la décence de se retenir. L’intention et la tension étaient là malgré tout, palpable dans l’air- Cesare, peu importait si c’était Aria qui avait elle-même murmuré le nom de son frère dans l’oreille de c’type, ça n’lui donnait pour autant pas le droit de franchir des frontières qui n’avaient pu être percées que par une poignée de personnes. Non- il n’avait pas l’droit. Pas l’droit d’utiliser Aria pour lui faire soupeser cette balance morale qui s’était définitivement brisée en mille morceaux par-dessus le cadavre de sa sœur. « Où est Aria ? »

Et les mots lui brûlèrent la langue, et glissèrent hors de ses lèvres avant qu’il n’puisse les retenir : « Va t’faire foutre. » comme un poison trop mortel pour qu’il le retienne plus longtemps- Cesare enchaina rapidement dans l’hostilité, la montée de son agacement ; l’air subitement devenu palpable à cause de tant de tension si longuement retenue dans ses muscles. « T’es pas trop celui en position d’poser les questions, là maintenant. » et il n’avait pas nécessairement besoin de la menace de ses parents pour appuyer ses arguments. « Tu veux trouver Aria ? T’es pas prêt de l’faire par toi-même, alors soit t’arrêtes de t’foutre de ma gueule, soit tu peux repartir- » et optionnellement se prendre une balle dans le genou pour claudiquer jusqu’à la sortie. L’éventualité était toujours là, sous-entendue par l’arme que Cesare tenait si aisément dans les mains, pointée en direction d’un parfait inconnu sans que ça n’semble réveiller le moindre de ses remords : au fond, fallait avouer que les trahisons d’Aria qui semblaient se révéler à mesure que les secondes s’épaississaient, aidaient Cesare à chasser son chagrin et sa culpabilité au profit d’une hargne toute nouvelle. Inattendue. Et vouée à un cadavre inaccessible. Au moins, y’avait toujours ce type comme bouc-émissaire. « Quel genre de rendez-vous ? Et quand est-c’que c’était ? Pourquoi ? » et au moins, ses inquiétudes obsessives, ses craintes viscérales concrétisées en des mots, avaient le ton d’une attaque franche et directe, dénuée de tout remord ou de toute préoccupation. Pourtant, il craignait les réponses plus qu’il n’daignait bien l’admettre- qu’est-ce qu’il pouvait bien y avoir chez ce type pour qu’Aria n’ait jamais parlé de lui ? Pour qu’Aria ait planifié un rendez-vous sans même en parler à son frère ?! Alors même qu’ils avaient été obligés de s’planquer pendant des mois, sans cesse sous la menace d’ennemis dont ils n’connaissaient ni le visage ni le nombre ?! « Et alors elle t’a posé un lapin, et quatre mois plus tard – au moins – tu décides d’te pointer là ? » y’avait une certaine ironie dans l’air, assez importante pour qu’elle se déverse comme un venin dans la moquerie de Cesare. « Comment tu sais mon nom ? Et qu’est-c’que tu sais sur ma famille ? » fallait bien en venir aux choses concrètes : comment était-il supposé imaginer sa propre sœur, livrer des informations capitales comme son nom à lui, leur nom de famille, des éléments sur sa vie passée et sur les activités de leur famille, à un parfait inconnu ?! Non, c’était déjà évident que c’mec n’était pas un parfait inconnu, ni même juste un rencard, ni même un des hommes desquels Aria avait eu l’habitude de s’acoquiner. Il était différent- dérangeant, et ça faisait un putain de mal de chien.