La majeure partie du temps, ne pas ressentir la douleur était une plaie, plutôt qu’une bénédiction. Contrairement à ce que tous les regards curieux pouvaient croire, à l’inverse de tous ceux qui, eux, avaient la chance d’avoir mal pensaient, ne pas avoir de terminaison nerveuses associées à la souffrance pouvait s’avérer être plus dangereux encore que d’en avoir. Cela éliminait le risque de perdre connaissance face à une douleur trop grande, ou à la torture, c’était un fait ; mais bien au-delà de ça, c’était surtout à une annihilation des limites que l’on assistait. De manière générale, lorsqu’elle avait découvert que son don, poussé à un haut degré d’utilisation, pouvait lui permettre d’avoir des sensations associées de près ou de loin à la douleur, elle en avait profité. Mais il arrivait parfois que son jugement ne se fausse. Que ses envies d’être normale et de respecter ses limites ne disparaissent. Comme aujourd’hui — comme maintenant. Et, alors, plus moyen de revenir à la raison. Plus moyen de s’extirper de la spirale infernale de souvenirs qui la submergeait, à lui en flanquer la migraine et à la rendre folle. Garder autant de secrets était un quotidien auquel elle s’était habituée. Mais une habitude qui, contre toute attente, la rongeait. Tout le monde avait des limites. Et parfois, il ne suffisait que d’une minuscule goutte d’eau pour faire déborder le vase. Il avait suffi d’une remarque un peu salée, sèche et froide. Il avait suffi d’un regard échangé pour tout faire empirer, et pour s’ajouter à la pile des mauvaises choses qui s’étaient déjà accumulées durant sa journée. Et subitement, les digues avaient cédé. Son don s’était emballé à sa manière, et elle l’avait laissé attiser sa colère en la submergeant de souvenirs dont elle aurait voulu pouvoir dire qu’ils n’étaient jamais arrivés. Elle les avait plantés là — « débrouillez-vous, dans c’cas. » —, et elle avait foutu le camp. Elle avait roulé jusqu’à cette petite planque, cette petite salle par laquelle il fallait accéder par derrière, en crochetant à demi une serrure un peu dure. Elle s’était contentée de mettre une brassière et un pantalon de sport noirs, de bander ses mains à la va-vite. Et, bien rapidement, laisser ses nerfs exploser sur le sac de sable était devenu la seule raison pour laquelle son cœur continuait de battre, et ses poumons de respirer.

Elle le haïssait. Sa haine à l’égard d’Aldrich, contrôlée depuis qu’il avait mis les pieds à Radcliff et rejoint Insurgency, était arrivée à maturité. Isolde avait besoin d’être épaulée depuis son accouchement. Il fallait quelqu’un pour l’aider à gérer Insurgency, et à programmer les missions sur le terrain. En tant que bras droit, le Fitzgerald était bien placé pour remplir le poste. Il respectait d’ordinaire les points de vue de la basanée, mettant leurs rancœurs de côté avec autant d’application que ce qu’elle n’en mettait. Mais aujourd’hui, ç’avait sûrement été un mauvais jour pour lui, autant que pour elle. Sauf qu’elle n’avait pas supporté son arrogance, sa suffisance. Et qu’au lieu d’écraser son point sur sa figure, elle avait préféré partir. Les laisser s’organiser comme ils l’entendaient. Ils règleraient leurs comptes avec Isolde après, si comptes il y avait à régler. Mais pour l’heure, elle n’avait pas eu envie de se battre. Pas envie d’avoir, elle, des explications à donner. Un sac de sable n’irait pas se plaindre. Un sac de sable ne ripostait pas. Il se laissait frapper sans discontinuer, sans mot dire. Il accueillait toute la violence qui se dégageait de cette silhouette frêle. Ne faisait de commentaires ni sur sa peau qui crépitait, ni sur ses poings que les bandes ne semblaient plus protéger. Il ne disait rien sur ses traits crispés, ou sur l’acharnement dont elle faisait preuve. La douleur n’existait pas. Elle l’occultait complètement, sous adrénaline ; les souvenirs qui affluaient à la surface de son esprit la mettaient dans un état de rage profonde, repoussaient ses limites. Elle ne sentait même pas la brûlure qui commençait à apparaître sur sa nuque. Elle ne sentait rien. Rien d’autre qu’un besoin désespéré de laisser éclater la frustration d’être une mère privée de sa progéniture, une créature condamnée à rester seule parce qu’elle avait choisi d’épouser la justice et la guerre plutôt que la fuite. Alors, oui : sa tolérance à encaisser était arrivée au point de non-retour. Et elle n’avait nullement l’intention de s’arrêter. Nullement le projet de se calmer. Elle frapperait cette pauvre chose, laissée là pour ça, jusqu’à ce que la fatigue ne la fasse s’effondrer. Mais d’ici là, il y avait le temps. D’ici là, elle laisserait son don se charger de repousser toutes ses limites, sans exceptions.

Elle entend le bruit derrière elle, mais elle ne se retourne pas. Elle se contente d’asséner quelques coups supplémentaires, mobile, tournant autour du sac comme s’il s’agissait d’un adversaire. Elle reconnaît les pas familiers du colosse qui s’approche ; du seul, peut-être, qui ne se ferait pas dire de lui foutre la paix, à ce moment précis. Du moins, pas pour l’instant. Elle ne fait pas de commentaires quant à sa présence, et n’a pas changé sa manière d’agir ou de bouger. Celui qui ne connaîtrait pas ses facultés mutantes pourrait croire qu’elle n’a pas entendu Gray entrer. Mais elle le sait. Elle le sait là, derrière elle. Elle le sent. Et elle finit par arrêter de frapper. Elle recule d’un pas, laisse le sac osciller quelques instants. Menton baissé, poitrine soulevée par saccades. Respiration haletante, bras le long du corps, natte retombée sur l’épaule. Le sang qui tache des bandelettes pas faites pour protéger d’autant de rage, et n’atténuant d’ailleurs plus les coups depuis longtemps. La notion du temps s’est envolée, et elle ignore jusqu’à l’heure qu’il est. La douleur ne revient pas, malgré son don toujours activé. La colère n’est pas assez retombée pour ça. Et quand bien même ç’aurait été le cas, sûrement valait-il mieux qu’elle continue de ne rien ressentir. Pour ce soir, à tout le moins.

Plus les années passaient, moins elle s’entendait complimentée sur son caractère. Les enfants l’adoraient, et leur compagnie la rendait irréprochable ; mais en ce qui concernait les adultes, c’était une toute autre paire de manches. Plus le temps défilait, et plus elle admettait sans se cacher sa difficulté à supporter le reste du monde. Cela n’en faisait pas une femme irrespectueuse, ni ne nuisait à sa diplomatie. Bien au contraire, elle était étonnamment capable de faire la part des choses et de rester à sa place. Tout ce qu’elle demandait, c’était qu’il en soit de même pour les autres. Qu’on ne la fasse pas chier, et qu’on respecte la distance qu’elle imposait et son besoin de calme et de sérénité. Les mots fusaient parfois lorsqu’elle se sentait brusquée, et elle prenait de moins en moins de soin à essayer de les retenir. La sensation de captivité qui l’habitait depuis qu’elle vivait à Radcliff n’arrangeait rien, et avait le chic de la rendre chaque fois plus irritable. Dès qu’elle croisait quelqu’un qui la regardait de travers, dès qu’elle apercevait les gros titres des journaux ou qu’elle allumait la télévision, il lui semblait que le monde tendait le bâton pour se faire battre. Son besoin de justice agonisait face aux injustices qui coulaient à flot dans les veines gangrénées de la ville, et elle se sentait mourir à petit feu, rongée par ses idéaux et ses désirs d’ordre. Les années durant lesquelles elle s’était retirée des diverses causes et de ses divers investissements avaient été les plus heureuses de sa vie. Passées en compagnie de Jules, elle avait laissé l’enfant combler son besoin de s’occuper du monde, prendre une place dans son cœur et dans son quotidien qu’elle n’aurait par la suite échangé pour rien au monde. Mais il avait fallu, encore une fois, que la fatalité ne la rattrape et ne la rappelle à l’ordre. Il avait fallu que Jules passe à deux doigts de la mort, et qu’elle ne se sente obligée de se battre à nouveau. Vouloir faire en sorte que personne d’autre ne connaisse ce genre de frayeur, alors qu’elle avait conscience d’être chanceuse que son fils s’en soit tiré. Beaucoup n’avaient pas cette chance. La guerre était cruelle, sans pitié. Elle arrachait petits aux grands et grands aux petits, et le monde regardait, les bras ballants, persuadé d’être impuissant. Elle n’avait pu regarder ce genre d’injustice dans les yeux sans rien faire. Forcée d’ouvrir les paupières par l’échappée belle de Jules, elle s’était sentie investie du devoir de l’aider, et d’aider tous ceux qui se retrouvaient, bien contre leur gré, entraînés dans ce conflit effréné.

Foutu besoin de justice, foutue générosité. Ça la perdrait, et une part d’elle le savait. Frapper ne lui permettait pas seulement d’évacuer la colère dirigée vers Aldrich. Frapper la soulageait bien plus généralement, évinçant sa haine contre les chasseurs, sa haine contre tous ceux qui se croyaient supérieurs au commun des mortels — et sa haine contre elle-même, également. Elle n’éprouvait néanmoins nul besoin de dresser une liste exhaustive de toutes les choses qui lui auraient fait écraser ses poings contre ce sac de sable. Le faire suffisait, et en cette fin de journée harassante, elle ne demandait rien de plus.

L’arrivée de Grayman aurait pu contrarier ses plans — néanmoins, il n’en fut rien. Elle continua dans un premier temps de mettre son putching-ball à l’épreuve de sa colère, avant de s’en éloigner. Et les mots lui parvinrent sans qu’elle ne lui ait adressé le moindre regard, ne l’agaçant pas comme ceux de n’importe qui d’autres auraient pu le faire. C’était une amicale mise en garde, quelque peu voilée par l’ironie mais bien présente. Sa main se leva pour se poser sur sa nuque, alors qu’elle se forçait à retrouver une respiration contrôlée. Si son don ne voulait pas s’éteindre, il fallait au moins qu’elle le calme : à en croire le nouveau-venu, les brûlures commençaient à apparaître, et repousser ses limites encore au-delà ne lui apporterait probablement rien de bon. « Si seulement ça pouvait emporter quelques indésirables dans la tombe en même temps. » Elle savait que le ton de tout ceci était à la plaisanterie, et qu’elle n’aurait de toute manière jamais pris feu. Néanmoins, il était vrai que jamais l’idée du sacrifice n’avait été bannie de son esprit : si un jour la nécessité se faisait sentir, que les options manquaient et que sa mort était réellement profitable, sûrement n’aurait-elle alors pas grand scrupule à donner sa vie — pour peu que la cause en vaille réellement la peine.

Elle releva le nez vers lui, passant le dos de sa main sur son front pour essuyer un filet de sueur. Elle admettait, bien à contrecœur, qu’il lui fallait faire cesser le massacre. À mesure que l’adrénaline retombait, elle sentait son don toujours activé faire parvenir des signaux de douleur à son cerveau. Elle allait encore devoir faire attention, les prochains jours, à ce que ces nouvelles plaies ne s’infectent pas. Les cicatrices allaient continuer de s’ajouter, tristement représentatives de sa propension récente à la perte de contrôle. Elle détestait l’idée d’être rendue si vulnérable émotionnellement par la simple présence d’un salaud dans sa vie, et l’atroce quarantaine qu’un attardé aveuglé par sa haine avait mise en place.

Elle s’éloigna du sac de quelques pas, se forçant à ne pas reprendre les coups de forcenée. Elle se laissa tomber sur le banc, calé dans un coin, et posa ses coudes sur ses genoux, commençant à délacer les bandes qui entouraient ses frêles poings. « On dirait que j’te laisse prendre le relai. » Malgré les maigres protections, ses jointures étaient en sang. Un regard rapide à ses mains, et elle soupira. Il allait falloir s’assurer de ne pas trembler, lorsque la fabrication des bombes reprendrait. Faire attention à ce que les enfants ne puissent poser de question, lorsqu’il lui faudrait se rendre à son lieu de travail. Elle avait été imprudente, déraisonnable. Venir se défouler là était une erreur, et lui causerait sûrement quelque préjudice. Néanmoins, elle ne pouvait le nier : elle se sentait quelque peu soulagée. Ces derniers temps, garder la tête haute malgré les aléas de la tempête était bien la dernière solution qu’elle avait trouvée pour ne pas sombrer — mais n’était pas, et de loin, la plus aisée. Et elle commençait seulement à se rendre compte que la fierté, au même titre que son besoin de justice et sa colère, finirait très certainement, elle aussi, par l’emporter.