Y’avait ce truc dans sa main ; la cicatrice encore rosée d’une plaie dont il n’avait aucun souvenir. Souvent, Dax se retrouvait à l’observer, comme happé hors du monde – à croire que c’était la seule chose qui avait de l’importance, parfois, lorsqu’il s’égarait dans ses songes. Pourquoi était-elle encore là ? Ca ne faisait pas si longtemps, qu’il était sorti de l’hôpital, laissant derrière lui sa chambre glacée de blanc mais il avait eu l’illusion qu’au moins, ça changerait quelque chose. Qu’il guérirait, de manière plus significative, ou que la vie poursuivant son cours, l’entrainerait avec elle, et ferait disparaître ce trou béant en lui. Mais elle était toujours là, cette profonde estafilade dans ses chairs ; guère douloureuse, juste un rappel visuel de tout ce qu’il avait traversé. C’n’était rien, franchement rien comparé à la cicatrice dégoûtante qui divisait son torse d’une ligne virtuelle à jamais inscrite à la surface de ses muscles – là, juste sur sa peau. Mais c’était quelque chose pour lui. Ce quelque chose qui lui tapait presque sur les nerfs, l’inquiétait plus que de mesure, le préoccupait et focalisait toute son attention : il en tapotait nerveusement du pied, contre le sol carrelé de la salle de consultation dans laquelle il se trouvait. Seul. Et la solitude avait une façon toute particulière de résonner à ses tympans ; une saveur inhabituelle – non, d’aussi loin qu’il s’en souvienne, le Oswald n’avait pas souvenir d’avoir un jour dû affronter une consultation à l’hôpital en solitaire : il y avait toujours eu une de ses sœurs pour l’accompagner. Ou ses parents. Ou quelqu’un. Et dans un réflexe incontrôlable, ses yeux sombres observèrent à nouveau la ligne rougeâtre dans le creux de sa paume gauche. La coupure, la plaie béante – elle allait bien plus loin que juste dans sa main. Ce n’était que peu à peu, que le transmutant daignait s’en rendre compte – c’n’était pas comme s’il pouvait y faire quelque chose. Comme s’il y avait quoique ce soit à faire. Non, lui, tout ce qu’il faisait, tout ce qu’il avait toujours fait, c’était être spectateur. Spectateur de la prise de pouvoir des hunters dans cette ville. Spectateur de la mort de sa sœur. Spectateur de la lente agonie de sa famille. Autant s’y faire, autant s’y acclimater ; peut-être est-ce cette pensée-là, qui fit glisser son pouce droit sur la surface fragile de son épiderme tout juste reconsolidé. Que pouvait-il faire contre tout ça ? Désespérément, il cherchait des réponses – il creusait, creusait dans ses souvenirs, retournait son esprit dans tous les sens. Et tout ce qui lui revenait, c’était toujours des réminiscences du passé… des bouts de sa vie qui n’auraient plus jamais la même saveur, la même teneur. La même douceur. Y’avait, maintenant, une cicatrice qui traversait son cœur, l’estafilade de sa vie, qui remettait tout en question. Chez lui, chez les autres. Chez ses parents, ses proches, tous ceux qui avaient préféré esquiver cette consultation médicale remplie de trop de douleur. Et pourtant, c’n’était qu’une visite médicale, un contrôle de routine duquel il sortirait d’ici une vingtaine de minutes, tout au plus. Tout juste pour reprendre son boulot, d’ici quelques heures, presque comme si de rien n’était.

Feindre d’ignorer les regards qui s’attardaient sur lui, là-bas, c’était plutôt facile. Tôt un tard, un nouvel événement inattendu sévirait en ville, et Dax retomberait parmi les noms de tous ceux qui avaient perdu quelqu’un dans toute cette histoire. Toute cette histoire – il n’savait pas vraiment quoi, ni quand est-ce qu’elle s’arrêterait. Il soupira, donc, l’impuissance courant dans ses veines sans qu’il ne puisse la contrôler ou la maintenir d’une quelconque manière ; sa vie, elle avait clairement été bien plus simple lorsqu’il n’avait été qu’un simple livreur de pizza. Sans ambition, sans avenir, sans histoire. Heureusement pour lui, pour ses pensées et son faciès qui menaçait d’être submergé par le désarroi, la porte s’ouvrit, plus brusquement qu’il ne s’y était attendu ; il s’en retrouva debout, sur ses jambes, les pieds ancrés dans le sol, tous les signes de sa nervosité affichés à qui pouvait les saisir. Et c’n’était pas… le médecin qu’il avait attendu. Quel avait été son nom ? Impossible de s’en souvenir, au moment de dévisager la jeune femme qui venait de passer la porte de la salle de consultation. « Oh-ehm… ehm. J’croyais que j’étais censé voir… le Docteur- » le Docteur qui ? Il eut une main gênée, qui passa dans sa nuque, alors que sur son visage, s’imprimait déjà une moue contrite. Balbutier, buter sur ses mots, au moins, ça lui donnait assez de temps pour chercher dans sa mémoire. Mais impossible de retrouver quoique ce soit à même de l’aider ; et pourtant, il se souvenait bien de la tête de l’homme qui l’avait suivi tout au long de sa rééducation et de sa guérison, ces dernières semaines. Grand, les cheveux poivre et sel, une attitude un peu distante que tout le monde jugerait professionnelle. Mais Emma… Emma c’était mieux. Oui, mieux… si on pouvait dire les choses comme ça ; la douce jeune femme qui s’était toujours glissée dans le sillage du fameux Docteur Sans-Nom. Plus encore que la paire de mains qui avait recousu ses plaies dans une salle d’opération ; un genre de baume, de paix qui se diffusait déjà dans la pièce, sans qu’ils n’puissent rien y faire, l’un comme l’autre. Et le mutant se retrouvait déjà à lâcher un souffle, histoire de se défendre, empêchant ses mots et ses idées de s’emmêler les uns avec les autres à nouveau. Parler clairement – oui, c’était important. Normal, dans toute conversation entre des personnes civilisées. « Alors… quoi de neuf ? » venait-il vraiment de dire ça ? Un juron manqua de peu de passer la frontière de sa bouche, incontrôlable au beau milieu du miel doucereux, soudainement devenu âcre au creux de sa gorge. Aurait-il pu dire quelque chose de pire ?! Probablement ‘alors pas trop de morts ces derniers temps ?, mais les quelques mots qu’il avait lâchés, participaient définitivement à enterrer son capital sympathie dans les méandres de l’histoire sociale pour les nuls. Les nuls, oui, c’était sa catégorie, ça. « Euh-euh, quoi d’neuf… je me sens, bien. Vraiment bien. J'veux dire, quelques douleurs, comme ça mais sinon... » voilà qu'il faisait les questions/réponses maintenant. Il hocha la tête, dans une vaine tentative de rattrapage : à tâtons, dans son dos, il retrouva le rebord de la table d’auscultation qu’il avait quittée il y a peu, s’y rasseyant comme si on l’avait subitement vidé de toute son énergie. Parler, sympathiser, sembler à l’aise, ça lui demandait des efforts incommensurables que d’autres ne pouvaient pas soupçonner, sans doute. Voilà qu’il se retrouvait désormais avec la langue pâteuse, l’œil fuyant – devait-il dire autre chose ? Histoire de prétendre avoir des choses à dire. Ou cela ne serait-il que signer son arrêt de mort sociale ? Le mutisme s’imposa de lui-même, tandis qu’il se retrouvait à croiser ses deux mains ensemble, le bout de ses doigts se triturant les uns les autres – et cette simple consultation sans intérêt tournait à la comédie pitoyable, comme ça, en une seconde à peine… s’il ne ressortait pas de cette entrevue avec un entretien psychiatrique à la clé, peut-être que ça voudrait dire qu’elle l’aimait bien. Bien, dans une certaine mesure… évidemment.

Emma, Emma, Emma. Sa voix, son sourire, ses mains, sa présence étaient associés à trop de souvenirs à l’esprit du transmutant. Pas comme un parasite qu’il n’aurait pas voulu connaître – plus comme un toucher doucereux sur son âme : presque, malgré les apparences, quelque chose de bien qui pouvait ressortir de tout ça. Toute cette histoire lugubre qui le menait là, plus brisé qu’il n’y laissait paraître, à devoir affronter le quotidien avec encore plus de retenue qu’auparavant. Combien de temps, avant que l’homme qui leur avait tiré dessus, à sa sœur et lui, au beau milieu de cette rue, n’revienne pour finir le boulot ? Combien de temps avant que ce soit un autre qui se charge de tout ça ? Lui, et tous les autres membres de sa famille, décimés pour une raison ou une autre – derrière la maladresse, la candeur qu’il portait encore à bout de bras dans la vie de tous les jours, il y avait les cauchemars, les ténébreux abysses dans lesquels il sombrait une fois la nuit tombée. L’existence de survivant, c’était quelque chose de bien compliqué et solitaire… Et sans la voix de la jeune médecin pour le ramener à la surface, les mots qu’elle avait pu dire dans cette rue pour le faire s’accrocher à la conscience, où est-c’qu’il en serait ? Inlassablement, il l’entendait dans ses cauchemars, le raccorder avec c’qu’y pouvait encore en valoir la peine – inspirer, expirer afin de ne pas s’étouffer dans son sommeil à force de faire de l’apnée. Quel est votre nom ? Si vous m’entendez, serrez ma main. Avait-il répondu ? Avait-il seulement serré sa main dans un ultime effort qui aurait signifié qu’il n’baissait pas les bras ? Au fond, combien d’temps était-il resté dans cette ruelle-là, à mourir à petit feu juste à côté du corps de sa sœur, déjà partie loin ? Y’avait tant de choses, tant de choses désormais qui étaient confuses pour lui, un brouillard avait fini par encercler tous les souvenirs de cette nuit-là – la plupart d’entre eux, du moins. Et Dax se plaisait à s’dire que c’était quelque chose comme de l’instinct de survie, un besoin d’avancer, une quelconque conscience qu’un jour, un jour il ne serait pas plus que ça. Plus que le type qui avait survécu à l’agression qui avait coûté la vie de sa sœur, celle-là même qui s’était faite attaquer alors qu’il rampait au sol – bien loin de l’image des transmutants qui choisissaient de se défendre avec toute leur énergie et leurs convictions. Mais il allait bien. C’était du moins c’qu’il avait pris l’habitude de dire ; il ressemblait à un disque rayé, ou à un abruti au cerveau retourné par une litanie qui avait tourné en boucle dans sa tête. Occulter, c’était bien son truc ça. Et dernièrement, heureusement pour lui, c’était presque devenu plus facile – Isolde plaçait bien trop de confiance en lui, sous prétexte qu’il était le frère cadet de Daria, le petit imbécile qui avait fait son chemin jusqu’aux abords du groupe rebelle qu’elle dirigeait, sous prétexte de… Sous prétexte de rien du tout. Il n’pourrait jamais comprendre, n’pourrait jamais partager cette façon de concevoir le monde : d’enchainer, enchainer le cercle vicieux de la hargne et de la violence. Qu’avaient-ils faits, tous les gens qui avaient été blessés par les bombes que la Saddler avait posées ? Combien de frères, combien de sœurs avaient manqué de peu de perdre leur moitié ? Et il savait, au fond, c’que ça faisait… et il savait, qu’s’il devait vivre vingt-quatre ans à peine sur cette planète, ce n’serait pas pour infliger de telles peines à qui que ce soit.

Mais la conviction de la mutante était galvanisante, et le Oswald n’avait qu’à peine vu le cercle vicieux se refermer derrière lui : et maintenant quoi ? Il se posait cette question bien souvent, ravalant ses protestations lorsque la blonde lui apposait de nouvelles responsabilités, ou lui posait des questions qui étaient à des années-lumière de ses préoccupations habituelles. Insurgency… ouais, il avait vu des dossiers de sa sœur, des familles entières de transmutants qui avaient besoin d’aide pour échapper aux chasseurs – il avait vu le réseau, s’mettre en place dans l’ombre, pour venir en secours aux transmutants. Les transmutants, ouais. Et les autres, peu importait. Peut-être qu’c’était ça le cœur du problème pour lui ; sa mère était une transmutante, ouais – mais pas son père, et y avait-il une quelconque distinction à faire à partir de là ? Il n’savait pas, n’savait plus… et au final, à chaque fois qu’il s’penchait sur ses pensées par rapport au groupe rebelles qu’il avait plus ou moins rejoint, Dax n’savait plus où il en était. Si sa sœur en avait fait partie, c’était bien pour une raison – et il n’pouvait imaginer, il n’pouvait pas envisager Daria comme étant d’ces personnes qui ne se préoccupaient pas du nombre de cadavres, de blessés qui s’feraient tôt ou tard. Parce que c’était nécessaire ; combien d’fois déjà avait-il entendu cette phrase ? Et n’était-ce peut-être pas c’que c’était dit le hunter qui lui avait tiré dessus, à quelques centimètres à peine du cœur ? Alors ouais, avec toutes ces histoires, une énième visite chez le médecin, coutumière et faite des mêmes gestes et des mêmes mots, n’avait rien de bien inquiétant. Même s’il y était seul, même si ça ne faisait que matérialiser aux yeux de tous, combien sa famille se déchirait lentement et insidieusement : au premier rendez-vous, y’avait eu une de ses sœurs, et sa mère. Leur père était même venu les récupérer à la sortie de la consultation, et ils étaient tous allés dans un petit restaurant du coin, probablement avec l’effort de recommencer. S’reconstruire après tout ça. S’il avait été fait différemment, sûrement que Dax aurait pu dévisager tous les membres de sa famille, et haïr profondément l’homme sans visage, l’ombre qu’il n’avait qu’à peine eu le temps de voir, et qui avait tant brisé leur vie. Il aurait crié à la vengeance, se serait lancé à corps perdu dans des projets de revanche arrachée à la destinée, ou des mains du meurtrier de sa sœur. Mais… mais fallait croire qu’il était un trouillard, ou quelque chose dans c’genre-là. On en revenait toujours au même point : Dax, en plein rendez-vous chez le médecin, avec la croyance que tôt ou tard, son esprit et son cœur cicatriseraient de la même manière que le faisait, lentement mais sûrement son corps. Il les avait vues, les larges entailles de son opération ne devenir que des traces rosées et boursouflées, peu à peu – c’n’était pas fini, toute cette histoire. On lui avait annoncé qu’il en garderait des séquelles pour toute sa vie sûrement, rien que par les traces qui continueraient de marquer son épiderme, ou les dommages internes qu’ils avaient tant bien que mal contrôlé. « Désolée, Le Docteur est malade, va falloir se contenter d'moi aujourd'hui. » et comme un abruti, il ne put retenir un vague ricanement à cette phrase – surtout parce qu’il était plutôt évident que la jeune femme avait bel et bien compris, que malgré les semaines, et même si Le Docteur avait participé à sauver sa vie, Dax était de ces patients ingrats qui n’se donnaient même pas la peine de retenir le nom de leur sauveur. Quoique. « C’est pas grave... » se contenta-t-il de marmonner : il aurait espéré pouvoir dire ça avec un certain professionnalisme, plutôt que de crache ces mots avec maladresse et un rictus au coin des lèvres. Et il était si occupé à regarder ailleurs, à n’surtout pas aggraver son cas de misérable crétin posé au beau milieu d’une pièce où toutes ses tares et tous ses défauts d’imbécile ne pouvaient que sauter aux yeux, qu’il ne remarquait même pas la nervosité de la jeune femme.

« Si tu as encore quelques douleurs, c'est peut-être un problème avec le processus de cicatrisation. Je vais devoir y jeter un coup d'œil. (…) Tu peux retirer ton chandail, s'il te plait. » et au moins, cette phrase, eut pour effet de le ramener brusquement à la réalité. La dévisageant, le jeune homme sentit son cœur tambouriner contre son poitrail, en un coup sec, comme si ses nerfs fondaient juste au creux de son ventre, pour au moins lui prouver qu’il était encore vivant. « Wow, sérieusement ? » c’n’était pas vraiment c’qu’il aurait pu prévoir ou espérer, des problèmes dans le processus de cicatrisation – et s’il n’avait pas bougé jusqu’alors, analysant le visage de sa vis-à-vis avec l’espoir d’y lire quelque chose de rassurant, Dax se leva enfin, pour enlever le tee-shirt qu’il avait eu sous sa veste. « J’veux dire… quoi, ça peut être grave, ou quelque chose dans c’genre ? » jour après jour, à chaque fois qu’il se déshabillait, se douchait, subsistait avec ces stigmates des épreuves qu’il avait eues à traverser, Dax s’était arrangé pour ne pas avoir à trop les observer, fuyant son reflet dans le miroir à chaque fois qu’il en avait eu l’occasion. Peut-être que c’était ça son truc, il était juste un lâche, qui détournait bien plus facilement le regard qu’autre chose – ça lui avait déjà coûté pas mal, mais les habitudes avaient la vie dure. Et combien d’gens allait-on lui prendre, la prochaine fois ? Mâchoires crispées, il serrait sans doute les lèvres afin de ne pas lâcher ces paroles pleines de vérité, qui tournaient si souvent aux frontières de son esprit. Les mettre en mots, comme ça, fermes et définitifs, ça rendrait le tout encore plus palpable qu’il ne l’était déjà. Inspirer. Expirer. « Désolé. Ehm. » il s’excusait beaucoup ces temps-ci, m’enfin. « J’crois que… que j’suis pas vraiment prêt à m’adapter à tout le jargon médical. » ouais, il comprenait cicatrisation, c’était déjà ça. Mais l’empressement, l’inquiétude, il n’savait que trop bien que ça pouvait faire des ravages. Et si ç’avait été Le Docteur – pourquoi pas, parce qu’au fond, il n’se donnait même pas la peine de retenir son nom, malgré tous les blablas scientifiques qu’il lui avait envoyé en pleine tronche. Mais Emma… Emma, il avait retenu son nom à elle, même si ça n’pouvait pas signifier grand-chose, au premier regard, comme ça.

Les histoires des autres, les malheurs des autres – curieusement, Dax s’y intéressait toujours bien plus aisément que des siens. Pour certains, c’n’était rien de plus compliqué que de l’altruisme pur et dur, la capacité d’observer l’attitude et le faciès des autres pour y lire les failles que d’autres s’escrimaient à éviter. Au fond, se concentrer sur les soucis des autres, réussir à les résoudre, ça l’occupait au moins – l’occupait, et l’éloignait lui-même des démons pernicieux qui s’étaient faits un chemin jusqu’à son âme. Le doute, les questionnements, la culpabilité : combien allait-il en devoir porter, comme ça, sur ses épaules déjà voutées par le simple devoir de survivre ? Survivre à sa sœur, survivre alors que Radcliff perdait peu à peu de ses couleurs doucereuses d’autrefois. Continuer au quotidien, il n’pouvait que témoigner d’à quel point ça pouvait être compliqué – surtout ces derniers temps ; était-ce alors la simple présence d’un visage familier, rassurant, mais totalement déconnecté de toute cette histoire, qui le rassura ? Ou était-ce Emma, juste Emma, son allure, son regard généreux – les sourires, qu’il réussit à réveiller bien assez tôt pour éclairer le visage de la jeune femme ? Il n’aurait aucun mal, de toute manière, de la considérer comme un ange, ou un cadeau précieux envoyé par le Destin sur son chemin à lui – Dax n’avait jamais été croyant, d’ces pieuses personnes qui croyaient que la Terre et l’humanité avaient été créées en sept jours par un pauvre barbu qui n’avait rien de mieux à faire. Mais l’arrivée impromptue de la jeune médecin dans sa vie – la façon dont les secondes respectives de leurs vies s’étaient égrenées pour qu’ils se rencontrent pile au moment où sa vie avait été suspendue à un fil ? C’avait presque de quoi faire de lui un convaincu absolu. Emma… était-elle encore ce baume à son cœur, qui venait de passer le pas de la porte pour chasser les traitres ressentiments qui avaient fait fléchir son palpitant et chacune de ses convictions ? Le sourire niais accroché à ses lèvres, l’aisance avec laquelle le réel lui échappait – elle avait tout un d’un médicament, un baume pour soigner ces plaies invisibles que tout l’monde voyait, pourtant. Ces gens qui avaient connu Dax avant, en tout cas ; certes, aujourd’hui encore, il faisait tous les efforts du monde pour maintenir les apparences, ne pas laisser l’empreinte du deuil déborder sur chacun des traits de son visage. Ca ne voulait pas dire qu’il n’avait pas changé – d’une manière presque perverse, discrète et distraite – un toucher glacé sur celui qu’il avait été, vers celui qu’il était, maintenant. Il suffisait sûrement de juste le regarder assez longtemps, de plonger dans les abysses noirs de ses prunelles pour se rendre compte, qu’au fond de celles-ci, tout au fond, quelque chose s’était brisé. Emma était étrangère à tout ça – et pourtant, Emma semblait porteuse de cette aura, infiniment ancrée dans l’histoire du jeune Oswald. Répondait-elle, répondait-elle à un appel silencieux qu’il avait lancé, sans s’en rendre compte ? Désespéré, seul ici pour se confronter aux cicatrices encore fraiches de son attaque ; et une fois qu’il passerait chez ses parents pour leur annoncer les conclusions des médecins, sa mère lui dirait sûrement que son père n’était pas là, mais au cimetière. Toujours le cimetière, la Mort, et le baiser, l’immuable baiser qu’elle avait déposé sur toute leur vie. Ca n’avait pas été faute, pourtant, d’vouloir faire les choses bien, d’vouloir vivre en restant optimistes malgré Radcliff qui s’effondrait sous leurs pieds : au fond, c’était injuste, tout c’que les Oswald avait récolté pour juste détourner le regard.

On disait bien que c’était ça, qui faisait le pire dans les guerres – ceux qui demeuraient inactifs, et n’faisaient qu’observer ailleurs en attendant que l’orage passe. Partout, partout y’avait toujours eu ces citations, ces morales à deux balles sur comment les gens pouvaient choisir leur propre destinée, et au combien ceux qui n’avaient rien fait pendant les faits historiques les plus lugubres de l’histoire de l’humanité, étaient tout aussi coupables que les coupables eux-mêmes. Alors ouais, peut-être bien qu’une balle à quelques centimètres du cœur, et la mort et ses conséquences en punition, c’était c’qu’ils méritaient tous. Ils se laissaient si facilement faire, par celle-ci, par les hunters, par les circonstances : ugh, c’était à croire que les bons prétextes d’Insurgency commençaient à faire un chemin tout logique à travers les tripes du jeune homme, quitte à balayer toute sa raison, et chacun des traits de caractère qui le constituaient. A Insurgency, ils se réclamaient meilleurs que les hunters, alors même qu’aucun d’eux n’semblait être dérangé par l’idée de foutre une balle dans la tête d’un chasseur pour faire passer un message. Est-ce que Daria avait tué des gens ? Est-ce qu’Isolde l’avait fait ? A chaque fois qu’il dévisageait l’amie de sa sœur, Dax se posait la question, sans jamais qu’elle ne passe la frontière de ses lèvres en des mots fermes et définitifs. Il n’voulait pas savoir, voilà où était la vérité – il fuyait, fuyait tout ce qui avait trait à une responsabilité quelconque ; peut-être était-ce lâche. Juste lâche bien plus que diplomate ou altruiste. Il portant pourtant les stigmates de la guerre, comme en témoigna son reflet dans le miroir qu’il tenta d’ignorer – et plus il se projetait dans l’avenir, quelques jours, quelques mois, quelques années vers le futur, moins il parvenait à envisager vivre comme ça, avec ces marques indélébiles à jamais inscrites sur sa peau. Radcliff, et tous les souvenirs qui siégeaient ici, pervertis à jamais – une blanche cicatrice traversant le sommet de son torse pour matérialiser le tout. « Non, non. Rien de grave. Je me suis mal exprimée. Le pire qui peut arriver c'est que la cicatrice reste apparente alors qu'en général, elles finissent toujours par pratiquement disparaître. » que la cicatrice reste apparente, y eut-il le passage d’une ombre, d’un doute sur son visage ? Car très vite, elle s’empressa d’ajouter, un fin sourire allongeant ses lèvres graciles : « Mais hé, moi je trouve que ça te donne un petit look dangereux. » et les sourcils du transmutant se haussèrent dans l’expression on ne peut plus spontanée d’une surprise qu’il aurait été incapable de contenir quoiqu’il en soit. « Oh-oh okay- » et s’il n’avait pas eu le teint mat, sûrement que ç’aurait été encore plus évident que quelques rougeurs gênées venaient d’illuminer ses pommettes tandis que, ses jambes comme du coton, il dût se rasseoir sur la table d’auscultation qu’il avait quittée il y a peu. Un air dangereux – avec la voix de la Kayle, ça semblait flatteur, c’était flatteur, de quoi faire germer à la commissure de ses lèvres un rictus qui aurait pu être moqueur, mais était surtout l’expression d’une flatterie incontrôlée. Et pourtant, en revenant là-dessus d’ici quelques heures, Dax serait malgré tout capable d’y voir un mauvais côté : il n’avait jamais voulu, avoir cette vie-là, ou l’empreinte permanente de ses erreurs inscrite sur sa peau. Heureusement pour l’heure, il y avait ce petit cocktail doucement explosif au creux de son ventre, qui ramenait inlassablement ses yeux sur le visage de la jeune médecin qui s’escrimait à être la plus professionnelle possible. Et rien qu’à la regarder, à l’observer faire si concentrée, il en oubliait bêtement tout le reste : enfin, elle avait affaire à un patient calme et exemplaire, qui attendait nerveusement – malgré tout – le verdict.

« Voilà, fausse alerte. Tout semble dans l'ordre. Je vais juste te prescrire une crème si jamais les douleurs persistent, tu n'as qu'à l'appliquer à toutes les 24 heures. » comme l’élève discipliné qu’il n’avait jamais été, il hocha la tête – hésitant, n’osant pas bouger pour quelques instants avant d’enfin attraper le tee-shirt qu’il avait enlevé un peu plus tôt. Le temps de l’enfiler, dans ce silence tendu qui avait tout pour être professionnel au premier abord, Dax entendit Emma rouvrir la bouche - « Je... Excuse-moi si je parais déplacée, et ne te gêne pas à me remballer, mais... Que s'est-il passé le soir où je t'ai trouvé dans la ruelle ? Est-ce qu'ils ont trouvé celui qui t'as fait ça ? » parler de tout ça… imperceptiblement, ses doigts s’étaient resserrés sur le pan du tee-shirt qu’il venait tout juste de remettre, ses mâchoires s’enserrant jusqu’à en faire grincer ses doigts. Si ç’avait été un de ses collègues, son patron, ou même un de ses nouveaux camarades d’Insurgency, il aurait remballé la personne, avec un petit éclair de politesse afin de ne pas froisser la personne. Mais là, il resta plutôt silencieux, ses deux pieds bien ancrés dans le sol – et la réalité, qui était bien celle-ci, son cœur meurtris s’emportant contre sa cage thoracique. Le besoin d’en parler, la crainte d’en parler : tout à la fois qui bourdonnait au rythme de son sang à travers tout son corps. « C’est… c’est pas grave. » qu’il marmonna, la voix pourtant empreinte d’une retenue, d’un sentimentalisme froid qu’elle ne lui avait sûrement encore jamais entendu. Dax, ç’avait été celui qui avait bien souvent encaissé ; les conséquences de ses actes, le fait que ses parents sans le dire, le blâmaient d’être vivant alors même que sa sœur était morte, à quelques centimètres à peine de lui. Le fait que pour une raison ou une autre, ils se soient retrouvés dans cette rue-là, trop imprudents. Le fait que… plein de faits, qui lui pesaient plus qu’il n’voulait l’imaginer. Les médecins, ils lui avaient prescris des antidépresseurs pour gérer la chose ainsi que quelques consultations chez un psychiatre histoire de… Mais le Oswald avait esquivé l’un comme l’autre tout autant : que dire ? Que sa sœur et lui avaient été attaqués parce qu’ils avaient été mutants ? Au fond, c’était impossible de dire ça à qui que ce soit dans cette ville désormais : qui était hunter, qui n’l’était pas ? Les autres, leur visage, leur allure, Dax était incapable de les sonder et d’s’y fier à cent pour cent. C’était triste, venant de quelqu’un qui avait été si ouvert, si prompt à rencontrer les autres. Avant. Fallait croire que c’était une des choses qui avaient changé chez lui sans qu’il n’s’en rende compte. Mais Emma… comment pourrait-il imaginer la jeune femme à quelques pas de lui faire partie de ces tueurs qu’étaient les hunters ? Elle sauvait des vies, elle – elle lui avait sauvé la vie. Et il lui avait dit que c’n’était pas grave – alors pourquoi est-c’que depuis cette simple phrase, il n’avait pas laissé le moindre son passer la barrière de ses lèvres ? « Ehm… » une main massant l’arrière de sa nuque, il s’éclaircit la gorge, avant de hausser les épaules, contrit. « Je-je… j’crois pas qu’ils l’arrêteront, la personne qui a fait ça… J’me… j’me souviens pas de grand-chose, au sujet de l’attaque. » et c’était aussi une chose qu’il se reprochait, qu’on lui reprochait. Si seulement il pouvait se souvenir du visage de l’agresseur, de quelque chose, un signe particulier. Mais d’toute manière, à Radcliff, il n’y avait plus de justice – pour personne, mais encore moins pour les gens comme lui, ou Daria. « J’étais avec ma sœur. Elle- elle avait dit qu’elle voulait me parler d’un truc… » un truc et ç’avait sûrement été Insurgency d’ailleurs – les mots n’avaient pu être prononcés, et toute cette histoire se serait terminée en dispute. « On devait aller boire un verre… pour, pour fêter quelque chose, par rapport à son travail. Et- » la dernière fois qu’il avait raconté cette histoire, ç’avait sûrement été à ses parents. Nerveux tic, il haussa à nouveau les épaules, l’œil dans le vide. « Y’a-y’a cette… personne, j’me souviens même plus si c’est une femme, ou un homme – mais bref, j’me souviens, des coups de feu et-et… et l’ambulance. » et son réveil à l’hôpital. Et la voix d’Emma, quelque part dans ses songes, comme une rêverie qui l’avait accompagné, une caresse entre conscience et inconscience ; presque un chant, une curiosité égrenée en lui pour le maintenir à la vie. Pouvait-il seulement le lui dire ? Il n’avait pas osé, jusque-là : aussi, il la sonda, de la tête aux pieds, guère critique ou rancunier vis-à-vis de toutes les confessions qu’elle venait de si facilement lui arracher, comme ça, sans méfiance aucune. Plutôt par curiosité, parce qu’il n’voulait pas la blesser. La faire fuir. Ou même dire des mots maladroits qui traduiraient ses délires de pauvre garçon entre la vie et la mort. « Je-je… j’sais pas si j’me souviens bien… » si, il s’en souvenait bien, étonnamment bien. « T’étais là, non ? » l’interrogation, comme un velours hésitant, le voile qui tombait sans crier gare – et pourtant tout doucement, sur une vérité qui s’avérait, pour une fois, plus rassurante que blessante. Plus encourageante que désolante.

Grandir à Radcliff n’avait jamais été horrible, ou pesant ou compliqué. Avant Lancaster, Radcliff ç’avait été un endroit comme les autres, un petit bled anodin paumé au beau milieu du Kentucky. Et Dax n’avait jamais aspiré à beaucoup plus ; il n’avait jamais voulu quitter ici, sa famille et ses amis pour d’autres horizons. Clairement, le jeune homme avait toujours fait partie des âmes sédentaires- les exceptions parmi une jeunesse qui rêvait de découvrir le monde. Daria lui avait souvent dit qu’il n’voyait pas assez grand, qu’il n’avait pas assez d’ambition et qu’il finirait par le regretter un jour, quand il se retournerait sur sa vie. Mais qu’y avait-il à découvrir à l’autre bout du globe, qu’il n’avait pas ici ? Ici, il était confortable, il avait ses proches, les personnes auxquelles il tenait ; et comment pouvait-il se résoudre à tout laisser tomber pour des aventures périlleuses et potentiellement compliquées ? On s’était toujours surpris, probablement, de l’instinct peu aventureux dont il était doté : mais quand on avait passé comme lui, toute sa jeunesse à apprendre à brimer un pouvoir qui pouvait faire des merveilles, on finissait irrémédiablement par voir les choses en p’tit. Il aurait littéralement pu faire sortir une ville de terre, s’créer une petite île déserte au beau milieu d’un océan rien qu’en la dessinant sur des papiers blancs – il aurait pu dessiner des monstres surnaturels et les envoyer dans l’monde qui l’entourait. Un pas de travers, et il aurait pu faire sombrer le monde dans un aspect fantastique qui n’lui appartenait pas : non, à défaut, Dax avait appris à apprécier sa vie pour ce qu’elle était- les petits éléments qui la composaient, les habitudes, les amusements simples, les visages familiers. Il avait aimé Radcliff, avant tous ses drames, d’un amour simpliste mais véritable tout à la fois : le Oswald aurait bien pu envisager d’y voir ses enfants grandir, d’se marier ici dans l’église du coin, de travailler dans un des coins de sa ville natale ou même à proximité s’il le fallait. Rêver en grand, ç’avait été plus pour ses sœurs que pour lui : et Daria avait payé ses ambitions de sa vie- quelque chose qu’il savait désormais, pour avoir foutu les pieds en plein dans les actions menées par sa sœur ainée. Est-c’que c’était sa vie à lui, qui était désormais en danger pour avoir rejoint Insurgency ? Il n’pouvait même pas dire qu’il les avait pleinement rejoints, tant il faisait encore preuve de la plus grande retenue face à chacune des motivations des autres membres du groupe- la façon qu’ils avaient agir, avec rage et hargne, en prétextant que c’était normal. Est-c’que ce visage hideux, qu’il voyait chez les autres membres du groupe, avait été un de ceux qu’il avait totalement ignorés à sa sœur ? Lui qui l’avait toujours vue douce, impétueuse certes, mais juste ; volontaire et énergique pour porter du changement positif dans un Radcliff qui avait été déjà assez agonisant sans qu’on n’se décide à faire exploser des bombes à chaque coin de rue. Il n’avait jamais imaginé Isolde comme ça non plus- et pourtant, il n’avait pu que tomber de haut en découvrant que l’amie de Daria faisait non seulement partie du groupe, mais en était la fondatrice et la figure de proue.

Il avait aimé Radcliff, ouais, et pourtant c’était dans ces rues si connues, si familières et autrefois si rassurantes, qu’il s’était fait tirer dessus comme un vulgaire animal ; ç’avait été dans ces mêmes rues qu’il avait été abandonné agonisant sur le pavé. Et aujourd’hui, il n’savait plus vraiment s’il appartenait à quoique ce soit ici-bas, ou s’il en avait seulement l’envie : tout ce que le Oswald pouvait dire, c’était qu’il n’était pas mû ni motivé par la haine et la rage- il était vide, tout simplement, un trou béant duquel continuaient de sortir des substances vitales qui lui manquaient de plus en plus. Alors ouais, on l’avait sauvé cette nuit-là : mais est-c’qu’il n’était pas mort, au moins en partie, avec Daria au beau milieu de cette rue baignée de noir ? C’était terriblement pessimiste de penser comme ça ; il n’pouvait s’en empêcher, la plupart du temps, plus particulièrement lorsqu’il était confronté à ces souvenirs trop douloureux, ces peines trop lancinantes. Là maintenant, il avait l’impression que sa cicatrice le lançait dans une douleur fantôme – il avait l’impression d’être acculé, de retour sous les projecteurs des ennemis ; le transmutant qui avait survécu à une attaque à la volée dans une rue. Et tout ça, à cause d’Emma. Ou grâce- à Emma. Parce qu’il était toujours en vie, finalement, et qu’à vingt-quatre ans à peine, ça n’pouvait être qu’une bonne chose : l’ordre naturel du monde disait qu’il avait encore au moins quelque chose comme soixante ans à vivre. Il comptait bien en profiter. Ou essayer. Ou s’persuader de l’faire à un moment donné. Avec sa famille éparpillée, le deuil latent à travers les regards de chacun des siens, la culpabilité lovée dans ses entrailles, c’était compliqué. Mais… un jour, peut-être ? « Hum... oui c'est moi qui a appelé l'ambulance. J'ai... J'ai réussi à arrêter ton hémorragie mais... » il avait détourné le regard, fuyant la prescience d’une réalité aussi glacée que ses tripes, dès lors que la Kayle avait ouvert la bouche ; il se souvenait que c’était elle- oui, et quelque part, c’était le seul souvenir rassurant auquel il parvenait à se raccrocher, dans le néant du reste. Il n’pourrait jamais prononcer de telles paroles, mais c’était comme ça qu’il se sentait, le cœur doucement enserré dans une étreinte invisible, trop vite rattrapé par les conséquences de sa survie à lui. « J'ai... J'ai rien pu faire pour ta sœur. Je suis profondément navrée. J'aurais... J'aurais voulu pouvoir faire quelque chose. Mais il était trop tard. Désolée. » et tous les instincts si naturels de Dax lui murmuraient de répondre, de dire quelque chose, d’alléger la peine et la culpabilité de la jeune médecin en lui disant que c’n’était pas grave. Ou que c’n’était pas de sa faute. Parce que ça ne l’était pas, parce qu’elle n’avait pas été celle qui leur avait tiré dessus pour les abandonner à moitié mort sur le sol, au bon soin de l’hémorragie pour achever le travail. C’n’était pas elle, qui causait en lui cette douleur tambourinant à travers toutes ses veines, et venant enserrer sa gorge au point de le rendre muet. Muet et presque incapable de respirer. Dax avait péniblement commencé à triturer ses doigts, semblant fasciné par ceux-ci dès lors qu’elle enchaina plus vite que lui. « J'ai à peine réussi à te sauver... T'as une idée pourquoi on vous a attaqué toi et ta sœur ? C'était... un vo- ? » oui il savait, et soudainement le Dax Oswald sympathique et avenant sembla avoir fondu- avant qu’elle ne se mette à cracher ses poumons du moins, comme ça, son malaise sorti de nulle part. Et Dax avait été tant occupé à se préoccuper de ses propres problèmes, qu’il n’avait même pas remarqué que la brune avait pâli.

Il s’en retrouva à culpabiliser à son tour, les traits de son faciès tassés dans une inquiétude qu’il ne put maîtriser, ni même comprendre pleinement : ouais, Emma avait été gentille et douce avec lui. Elle lui avait sauvé la vie et lui avait réparé l’âme de par ses attentions généreuses- mais on pouvait facilement mettre tout ça sur le dos de l’empathie, et d’son travail de médecin. Alors pourquoi est-c’que les entrailles du brun semblèrent fondre, lorsqu’il se retrouva sur ses jambes, levant une main inquiète en direction de la jeune femme, avant de la ramener vers lui tandis qu’elle semblait vouloir gérer le problème d’elle-même. Mais il crut voir du sang, saisir un éclat carmin sur les serviettes blanches qu’elle avait passées devant ses lèvres, et il n’y avait probablement plus aucun moyen pour elle de détourner la conversation désormais- aussi, il ignora son « Désolée... Qu'est-ce que je disais ? » pour de longues secondes, perplexe et circonspect, pour mieux la dévisager. Attentif, soucieux, il n’s’était pas approché, mais maintenant son cerveau tournait à plein régime, tant et si bien qu’il ne remarquait qu’à peine, son cœur qui martelait, martelait dans la tempête de ses soucis. Non, il n’pouvait pas s’faire à l’idée de perdre Emma ; et pourquoi ? Parce qu’elle était sa sauveuse, évidemment. Et parce que-… parce qu’il avait déjà donné assez, quand bien même y’avait aucune loi tacite qui le liait particulièrement à la jeune femme : il n’supporterait pas qu’il lui arrive quelque chose. « Ehm… non- non je sais pas pourquoi on a été attaqués… » qu’il admit, une semi-vérité, mais c’était plus prudent pour n’importe qui de n’pas livrer sa nature de transmutant- non pas qu’il se méfiait d’elle, mais les locaux de l’hôpital pouvaient être aussi dangereux que le poste de police aujourd’hui. « Mais-… mais est-c’que ça va ? J’ai cru-… j’ai cru voir du sang. » oui il insistait peut-être un peu trop, déjà, les pieds dans le plat, direct, c’n’était pas comme si elle avait fait les choses différemment, elle. Il s’était finalement redressé sur ses pieds, incapable de savoir ce qu’il était poli de faire ou non, mais mû par l’inquiétude. Y’avait assez de morts à Radcliff, et Emma, selon son échelle à lui, était bien la dernière personne à mériter quelque malheur que ce soit – elle lui avait sauvé la vie alors… alors il pouvait bien lui rendre la pareille, hein ?! « Ecoute- c’est… c’est pas ta faute, ce qu’il s’est passé, ou je sais pas quoi… C’est- juste arrivé j’suppose. Et- et désolé, si j’ai pas répondu ou si j’ai eu l’air… bizarre. » et c’n’était probablement pas le cœur du problème là : elle ne se mettait pas à cracher du sang parce qu’il n’avait pas répondu ‘c’est pas grave’ à ses excuses. Non, y’avait autre chose, et déjà son palpitant à lui semblait être remonté dans sa gorge, le sang tambourinant à ses tempes. « Est-c’que… est-c’que tu veux t’asseoir ? Ou boire un verre d’eau ? Ou-… n’importe quoi ? » non il ne savait pas du tout ce qu’il faisait – c’n’était pas lui le médecin des deux, et il n’pouvait clairement pas diagnostiquer ce qu’elle pouvait avoir, encore plus alors qu’elle semblait fuir son regard, fuir sa prescience et sa présence tout à la fois. Il tendit une main amicale, pour la poser sur son épaule, sentant les chairs et les muscles de la jeune femme être silencieusement crispés sous son contact- mais… mais peut-être bien qu’elle n’était pas juste sa sauveuse ; mais des semaines après, des confessions après, des gestes de douceur après, elle pouvait aussi, être son amie, non ? Et lui parler comme s’il en était un ? C’était bizarre, pour lui, Dax le sociable, de tâtonner, de peur d’être repoussé, là où ça ne lui était jamais arrivé.