Comment allaient-ils se sortir d’cette situation ? Pas indemnes, probablement ; ça n’avait jamais été comme ça qu’ils avaient vécu, traversé leur existence – elle paraissait déjà si longue, alors qu’à bien des égards, Isolde et Cesare étaient jeunes, trop jeunes pour porter le poids du monde sur leurs épaules. La responsabilité d’être hunters, dégénérés ; d’s’accrocher à une quelconque foi en l’humain quoiqu’il en coûte : le DeMaggio n’pouvait pas dire grand-chose, au fond. Lui qui avait vécu pendant vingt-cinq ans, asservi à une dévotion arbitraire, un devoir qu’il n’avait pas choisi. Ils étaient au moins encore tous les deux, capables depuis plusieurs dizaines de minutes à s’adresser la parole sans se hurler dessus – peu importaient les erreurs, ou la passion avec laquelle ils s’acharnaient à se déchirer si souvent. Comme quoi, fallait croire qu’un bébé, irrémédiablement, ça changeait beaucoup de choses. Difficile de dire, qu’il avait déjà de l’affection pour Clara, une admiration toute aussi incontrôlable que naturelle – probablement était-ce en pleine connaissance de cause, que le DeMaggio évitait soigneusement de s’approcher du moindre nourrisson ici ou là. Qu’est-ce qu’il se passerait, s’il se laissait aller à être humain, infiniment humain avec toutes ses faiblesses, au beau milieu d’une guerre ouverte où on avait toujours exigé de lui qu’il soit un soldat ? Ouais, cette petite fille, de bien des façons, dans un fonctionnement typiquement pragmatique et glacial, c’n’était rien d’autre qu’une erreur, une faiblesse que ses ennemis quels qu’ils soient exploiteront un jour ou l’autre : ces convictions ne l’quittaient pas, et lui collaient ardemment à la peau à mesure qu’il remplissait chacun des champs du certificat de naissance. Ils avaient leur ferveur, leur propre force pour empoisonner chacun des gestes qu’il faisait – tôt ou tard, dans la solitude qui suivrait ce moment précis, ou plus tard encore, Cesare regretterait ce geste quasi démesuré, l’étape cruciale qu’il était en train de commettre, dans l’extase d’un calme rassurant. Date de naissance. Profession – ce champ-là demeura vide, les prunelles de jais du chasseur accroché au néant, comme s’il matérialisait sa vie toute entière. Ses doutes. Les responsabilités qui se rappelaient à lui, une danse dans sa tête, un chant de guerre qui le submergeait littéralement. DeMaggio, maudit. Peut-être bien qu’Aria avait été la chanceuse de cette histoire. Elle n’était pas l’abandonnée derrière, l’esseulée ; l’imbécile qui faisait une erreur folle dans un moment d’égarement. « Peut-être que tu devrais… l’garder comme ça. J’veux dire… pas besoin de rendre ça vraiment officiel. » au fond, s’il y avait besoin de remplir des vides, combler l’absence qu’il laisserait dans son sillage en disparaissant, ce qu’il avait rempli, plus à l’adresse de sa fille qu’à celle de l’état du Kentucky lui-même, suffirait amplement. Trop. Ca lui boufferait la vie, comme ça lui avait bouffé la vie à lui aussi. Et malgré les remerciements de la mutante, la douce caresse rassurée qui passa sur son visage, Cesare ne put s’empêcher de baisser les yeux, mâchoires crispées.

Et dans le contact charnel de leurs mains, Isolde en vint énumérer une vérité à laquelle il s’était sans doute attendu ; au fond, il n’était pas venu lui demander de l’aide, et il n’savait que trop bien que les lois destructrices que lui dictaient son cœur n’appartenaient qu’à la jeune femme, et que dire quelque chose contre ça, n’ferait que raviver les flammes de tout ce qui les séparait. Tuer les hunters, tuer les mutants – ça ressemblait curieusement à c’foutu cercle vicieux de la colère dont ils venaient tout juste de parler. « T’en fais pas. » lâcha-t-il, d’un ton détaché et empreint d’une tortionnaire nostalgie à la fois ; ils en revenaient à c’point, où leurs combats se rappelaient à eux, et tous les autres aussi. « J’fais pas ça pour eux de toute manière. » pas pour Insurgency, pas pour les chasseurs. Pas pour ses parents. Sa foi, sa vénération, son sacrifice s’il devait arriver, ce n’serait que pour une infime poignée de causes soigneusement planquées derrière son regard froid. Aria. Isolde. Clara. Et il avait à peine eu le temps de mettre de l’ordre dans ses pensées, que la Saddler ouvrit la bouche à nouveau, forçant un sourire d’appréhension, aussi naturel que rare, aux lèvres du DeMaggio. Mais au fond, plus elle déballait son histoire, plus il n’faisait que l’écouter, bien loin de l’idée de rire pour une quelconque raison – se moquer d’elle, contrairement à ce qu’elle avait pu croire pendant trop longtemps, ça n’avait jamais été son truc. Ça n’avait jamais été c’qu’il avait voulu. Il l’écouta donc, silencieusement, son adoration pour la mutante facilement confondue pour du respect tout simple vis-à-vis de ce dont elle parlait – ces secrets, ces souvenirs pleins de nostalgie qui n’avaient appartenus qu’à elle. Il l’observa, la vit passer une main au niveau de son cou, pour y dévoiler cette chaine qu’il avait déjà vu auparavant, sans se poser plus de question : et il avait cru, presque cru naïvement, qu’Isolde n’avait plus aucun secret pour lui. Elle continuait encore de parler, d’chercher ses mots lorsqu’il posa sa main ferme, stable, concrète et réelle, sur celle avec laquelle elle lui avait tendu le bijou qui matérialiserait leur engagement – ça ressemblait presque à un mariage, sans en être un. Une promesse ; comme celles que le DeMaggio n’avait jamais réussi à tenir jusque-là. Honorer son père. Suivre le chemin familial. Sauver sa sœur. « J’reviendrai- » le regard franc, détaillant ses iris à elle, dans la pénombre de la chambre. « Promis. » et sa voix s’enrailla à ce moment-là, Cesare rappelé à l’ordre par le nœud au creux de sa gorge. « Mais si j’dois revenir, Isolde... ça veut dire que tu devrais quand même garder tes partenaires loin de moi-… » parce que ses promesses, trop souvent, il n’y avait que ça qui comptait. En dépit de tous les autres. « Parce que j’ferai tout c’que j’ai à faire, pour revenir. » elle le lui avait demandé ; leurs doigts accrochés à l’objet sacré qui avait tant signifié pour elle – comment pouvait-elle attendre de lui, qu’il n’y voue pas toute son âme décharnée, toutes ses convictions ? L’ardeur de survivre, il connaissait, après tout. Survivre juste pour rien. Alors au fond, qu’est-c’qu’il était prêt à faire pour elle ? Ça n’semblait pas avoir de limite, pas d’fluctuation ; parce que leur romance, au fond, elle ressemblait surtout au jugement dernier, qui réduirait l’monde à un tas de cendre, si ça pouvait signifier quelque chose.

Leur histoire n’aurait jamais dû mener à ça ; leur romance n’était pas née, imprudente et grandiose, pour devenir aussi compliquée. Compliquée, c’était définitivement le meilleur terme pour la décrire : ni terminée, ni tout juste commencée, comme déjà usée de bien des manières, jusqu’à la corde de leur dévotion et de leur affection l’un pour l’autre. Cesare et Isolde, âmes sœurs contre vents et marées, quand bien même ça les déchirait eux-mêmes. Leur amour, l’admiration qui l’avait raccroché à la mutante avaient toujours été indépendant des volontés qu’ils auraient pu mettre dans cette équation – tous les deux, pris à s’éprendre l’un de l’autre comme s’ils n’l’avaient pas décidé. Est-c’que Cupidon était vraiment un ange alors, pour avoir rassemblé deux âmes si différentes et antithétiques sous les flammes d’une même passion destructrice ? Et Clara, ce bébé qui n’avait rien demandé, ferait-elle partie des innombrables dommages collatéraux de leur tendresse, leur vénération pernicieuse qui clouait Cesare à la chaise qu’il avait occupée depuis trop longtemps déjà. C’n’était pas comme si quelqu’un viendrait les interrompre de sitôt – à une heure pareille, tous les patients de l’hôpital étaient censés dormir – mais qu’avaient-ils encore à faire ? Pourquoi continuaient-ils de se dévisager, sans trouver les mots, sans lâcher la moindre sérénade mielleuse et honnête sur combien il était difficile de s’dire au revoir, parfois ? Que pouvaient-ils faire d’autre, au fond ? C’était tout autant profiter de cette trêve hors du temps que de profiter l’un de l’autre, comme autrefois – presque comme autrefois. Ses parents à lui, ses engagements à elle – tout ça, balayé d’un revers de la main, d’l’ardeur de leurs regards qui se cherchaient, se croisaient. S’embrasaient. Fallait croire qu’ils se laissaient bien facilement happer par l’océan de leurs sentiments, la danse de leurs cœurs s’affolant au moindre toucher qu’ils partageaient. L’extase irréelle et réconfortante, de pouvoir encore exister au moins l’un pour l’autre. C’était tant mieux, au fond, que l’état du Kentucky ne reconnaisse aucun père à cette enfant tout juste née – ses yeux dessinant les lettres qu’il avait lui-même écrites sur le certificat qu’Isolde avait en sa possession, traduisaient sûrement déjà du regret dégueulasse qui débordait par chacun des pores de son être. Un poison charnel qui crispait chacun de ses muscles, l’hésitation accompagnée très vite par la prescience du doute – qu’est-c’qu’y se passerait, franchement, si ses parents découvraient toute cette histoire ?

Et malgré l’engagement d’Isolde, l’adoration de la mutante pour la petite fille qu’elle venait tout juste d’avoir – malgré sa super-force à elle, toute la ferveur avec laquelle il pouvait vouloir les protéger… l’avenir demeurait cette chose incertaine, floue et remplie de noirceur. Cette chose qu’ils n’avaient pas la force d’affronter, alors que leur entrevue s’éternisait, s’éternisait à la faiblarde lumière qui éclairait un coin de la pièce. En guise de réponse aux paroles de la jeune femme, il esquissa un vague sourire – plutôt un rictus, empreint d’une certaine reconnaissance, et de l’appréhension qui lui collait à la peau. Etre ennemis sans vraiment l’être, c’était franchement la pire ironie qui soit. Tôt ou tard, Cesare allait devoir accepter l’éventualité qu’il perdrait le contrôle de la situation, et que les choses deviendraient largement plus compliquées. Une éventualité, qu’il n’voulait pas mettre à haute voix, et des doutes qu’il n’voulait pas laisser passer, en une caresse disgracieuse sur son visage. « Ce sera mieux si… » encore une phrase qu’il n’voulait pas dire, l’œillade fuyante. « Qu’on, qu’on essaye d’éviter les contacts. J’sais pas combien d’temps j’vais devoir surveiller mes arrières. » au fond, toujours ; les DeMaggio n’étaient pas connus pour se fier à qui que ce soit – et Cesare n’ferait pas exception, même s’il mettait toute son énergie à prétendre, convaincre qu’il était le fils déchu à la recherche du Pardon paternel. Mais il reprit le stylo, et le papier qu’il avait imprimé avec toutes les informations sur la poussette qui allait arriver. Là-dessus, il griffonna un numéro, et une adresse. « T’es la seule à connaître ce numéro. C’était… on l’utilisait avec Aria, le téléphone est intraçable. Et tout ce charabia qu’j’ai jamais compris. » quant à l’adresse - « Pas besoin de revenir au motel, j’ai dû bouger. C’est un appartement en centre-ville, plus une planque qu’autre chose- » il y était habitué, lui. « J’sais pas si j’y serai souvent… mais si t’as besoin d’un endroit sûr parce que t’as un problème ou… ou n’importe quoi. » il avait enfin réussi à relever le regard dans sa direction, à croire que la logique faisant son chemin tout logique jusqu’à son esprit, était une nouvelle fois un bon moteur pour le rendre déterminé, présent ; plus prompt à capter l’attention de la blonde qu’à la fuir. « C’est pas grand-chose. Mais si y’a un problème, quelque chose, n’importe quoi- » ses lèvres se serrèrent dans une moue contrite, son palpitant s’enserrant douloureusement contre ses côtes, comme si les secondes se comptaient désormais, et que la vie allait reprendre tous ses droits sur eux.