Une caresse, subtile, le toucher glacé qui heurta la surface de papier ; il était roux, le visage aux traits imprécis. Tantôt il avait revêtu l’apparence de la proie au faciès apeuré – la seconde d’après, il avait acquis la position de force. Il savait c’que ça racontait ; dérangé, peut-être, mais pas stupide. Il doutait franchement du fait d’être dérangé également : quelle était la clairvoyance que les autres jugeaient, après tout ? Qui était là, pour faire son procès, ici, ce soir ? Le jeune homme s’était sorti de toutes les situations possibles et imaginables – il en était même arrivé à laisser une petite trainée de cadavres sanguinolents ; à qui le trouverait. Personne ne l’faisait ; le Père avait été bon pour cacher ses traces : qui donc remonterait douze ans en arrière (et plus encore) pour retrouver le petit rouquin qui avait subitement disparu de la surface de cette bien vaste planète ? Personne. Personne – nan, il n’était qu’un fantôme, planant silencieusement et subrepticement sur la ville de Radcliff : Rad-quoi ? Ici, là, ailleurs. Nulle part. Tout c’qu’il savait, c’était qu’il était libre, libre et dominé par une jouissance à nulle pareille : désormais, dans la bicoque vide où il avait grandi, Bucky arpentait les larges espaces d’un pas guilleret, sautillant ; l’ultime provocation fichée entre les côtes d’il ne savait qui : quelques centimètres précis pour atteindre les battements précipités du cœur dans sa cage thoracique. Où était pourtant, le visage paternel qui l’avait emporté ? Non, noooon, Alexander Callahan n’avait pas encore fait demi-tour pour voir si son petit prodige était l’auteur des méfaits qu’on rapportait, presque en dixième page du journal local, tant cet endroit semblait être le cul du Diable. Il allait devoir perfectionner son jeu, améliorer son niveau : et il disposait désormais de toutes les libertés possibles et imaginables pour agir à sa guise. Et prendre ces décisions fondamentales qui changeraient bien des choses. L’était-il, libre ? A nouveau, il égara une œillade curieuse et rageuse tout autant, vers les pages abimées de la bande dessinée qu’il avait ramenée avec lui – presque sa seule compagnie, un murmure de vie qui se répercutait sous les hauts plafonds du manoir qui l’abritait. Lui, seul, et tous les secrets qui avaient constitué son existence toute entière. Y’avait quelque chose de dérangeant, d’affreusement dérangeant dans les dessins qu’il continuait d’observer, encore, encore, encore. La mélopée qu’il envoyait aux pages sans vie, dans l’espoir qu’elles lui répondent – qu’elles lui donnent ce qu’il désirait si ardemment. Comme ça, sur un plateau d’argent, il aimait se servir plus qu’autre chose : se tuer à la tâche… ça commençait à l’épuiser. Allait-il vraiment devoir aller à la source du problème, lui-même ? Bucky n’aimait pas les problèmes, il détestait même cela – sa nature quelque peu patiente et altruiste s’était envolée avec le don qui avait pulsé dans ses veines, le jour où Père avait décidé de se débarrasser de lui, comme s’il n’avait été qu’un objet usagé. Moué. Il détestait les problèmes ; c’était comme quelque chose qui s’était glissé en lui à force de calquer son attitude sur celle de l’homme qui l’avait élevé. Ou quelque chose dans c’genre là.

Furieux tout autant qu’impatient, il attrapa d’une main impérieuse les pages qui l’intéressaient, les arrachant une par une ; les dessins loin de ses yeux, il semblait déjà se détendre – à peine, pourtant : la fissure entre ses sourcils n’avait pas bougé, et trahissait de ces préoccupations que bien trop peu de gens avaient pu décrypter. Et ils n’étaient plus là, désormais. Non, non, non ; ils avaient tous fait un bout de chemin conséquent, pendant que lui-même, avait moisi au fin fond d’une cellule capitonnée à l’asile à l’extérieur de la ville. Quelle injustice. Et c’en était trop pour lui ! Après avoir passé de longues secondes – trop longues – couché en travers du canapé luxueux posé au milieu de la pièce, Bucky se retrouva sur ses pieds, en un mouvement à peine, chacun de ses os semblant se réveiller d’une inaction épuisante. Il s’plaisait pourtant volontiers à bouger, désormais, à force d’avoir passé de trop nombreux jours les bras attachés derrière son dos, ses mouvements infiniment rendus plus difficiles par les liens qu’on lui avait imposés. Jour, après jour, après jour. Après jour. Le froid n’avait que peu d’incidence pour lui, à croire que le sentiment glacé n’pouvait plus passer sous sa peau, tant il était mort de l’intérieur ; si seulement. Les mains dans les poches, comme s’il s’apprêtait à faire ses courses, Bucky parcourut ainsi des centaines de mètres, des centaines et des centaiiiines sans sentir la moindre fatigue le ralentir. Oh non, allait-il devoir une nouvelle fois, prendre une de ces décisions qui lui déplaisaient, tout autant qu’elles l’amusaient ? Elle avait un joli minois, pourtant, la créature aux yeux de braise et à la chevelure de jais ; une certaine beauté qu’il n’pouvait pas qualifier – elle le mettait en appétit, l’avait amusé, en un autre temps. Mais… mais ? Devait-ce être fini ? Il n’pouvait pas laisser qui que ce soit, comme ça, dans son sillage, si apte à reconnaître son visage. L’était-elle ? Oui, oui ; n’importe quelle personne avec deux neurones saurait que c’était une évidence. Le personnage calqué sur les pages de la bande dessinée lui ressemblait à s’y méprendre ; c’en était presque flatteur. Et dire qu’il allait devoir être méchant – sans doute. Y’avait de quoi croire qu’on lui forçait la main, indéniablement : qu’était-ce d’autre, que de mettre un meurtrier en scène au beau milieu d’une bande dessinée publiée sur le grand marché ? Un meurtrier avec son visage à lui, commettant les mêmes actes que lui. Oui, il s’souvenait bien avoir planté cette bouteille brisée dans le cou de sa victime ; il se souvenait du sang, abondant : le corps humain était une véritable corne d’abondance. Toujours une quantité non négligeable de tripes, de sang, de gore et de puanteur ambulante. D’la chair, quelques liquides vitaux, des os pour tenir le tout ; définitivement, la seule notion qui pouvait lui échapper, c’était cette petite humanité brillant dans leurs yeux. A tous. Tous. C’qui les rendait si braves, si impétueux. C’qui l’avait rendue, elle, si stupide. Et on finirait forcément par tout lui reprocher à lui : que pouvait-il y faire, si une idiote jugeait judicieux de l’espionner pour après mettre en dessins chacun de ses actes ? C’était presque rageant ! A quoi bon l’espionner, le fantasmer ? C’était ennuyeux, tout ça ; barbant au possible, comme les semaines qu’il avait passées là, dans c’foutu petit magasin, requin aux dents acérées parmi les petits poissons. Prêt à les dévorer, en un saut, mais il s’était forcé à ne pas le faire – pour la bonne forme. Ou en tout cas, jusqu’à c’que… jusqu’à c’que cette nuit-là arrive.

S’il avait eu de quelconques regrets par rapport à ça, Hershey n’les avait pas saisis, dans le flot d’adrénaline qui avait mis son corps et son esprit en ébullition. Oh oui, il aimait le meurtre, le pouvoir qu’il pouvait détenir en ses mains ; comme ça – pourquoi faire la vie, s’il n’y avait pas un quelconque délice dans le fait de la prendre ? Oh et puis, il n’avait pas b’soin de justifier. Pas au monde, pas à elle, l’outrageuse aux mains de fée, qui retraçait sa vie piteuse avec un p’tit peu plus de piment, sur des pages imprimées. Grandiose. Risible. Monstre tapis dans l’ombre, chasseur ayant trouvé sa proie – presque uniquement à son odeur, à sa présence, l’aura qui englobait tout son petit corps ; Bucky avait observé la petite humaine faire son œuvre. Ses mouvements charmants, la danse des sens – serpent caché dans son dos, il avait laissé sa langue glisser sur ses lèvres, un ricanement racler les fonds de sa gorge. Assez, pour alerter la petite créature, la faire se stopper là, sur place ; paralysée, immobilisée par un poison pire que tout le reste. La peur, cette traitresse servile. « Heu... y a une caisse pleine d'argent à l'intérieur, les caméras marchent pas et le seul gars censé protéger tout ça vaut pas grand-chose. Enfin je dis ça comme ça... » raide comme un bâton, il sortit de sa cachette ; là, fiché dans le dos de la petite fille, ses yeux sombres s’accrochant à la silhouette de celle qui ne l’avait pas encore vu. Voulait-elle le vexer, en le comparant à un vulgaire voleur à l’étalage ? Il en lâcha un rire, sans pouvoir se retenir – question décence, il était carrément indécent, pas besoin de se poser de question, de ce côté-là. « Owwww. » lâcha-t-il d’une voix de miel, le ton moqueur ; en quelques foulées gracieuses, il avait atteint le dos de la brune, là, juste par-dessus son épaule : pouvait-elle le sentir, si proche d’elle ? P’tètre bien. « C’est bien gentil de penser à moi. » il sembla réfléchir un instant, suspendu à une réflexion qui n’appartenait qu’à lui. « C’est vrai que j’pourrais utiliser une rentrée d’argent. » de tels songes réalistes ne le préoccupaient que trop rarement : il avait écouté les autres, appris la façon dont les codes du monde moderne marchaient – et il avait décidé de s’en passer. Et comme si c’était la chose la plus normale à faire, l’acte le moins provocateur qui soit, il abattit ses mains sur les épaules du petit corps fait de chair juste devant lui ; Mina. Minou, minouille, minouche ; ça lui f’rait presque penser à un chat, un petit matou agressif dans lequel il donnerait volontiers un coup de pied. Et dire qu’elle allait le forcer à l’faire. « Détends-toi un peu, on dirait que t’es toute stressée. » c’n’était pas de l’attention quelconque, probablement surtout une provocation ; de ses doigts, il massa vaguement les épaules osseuses de la brune. Pour une seconde, voire deux, pas plus – il n’était pas venu pour ça, ça c’était sûr. « Tu t’souviens de moi, hein ? J’allais presque gagner l’titre d’employé du mois. » lança-t-il à l’adresse de sa vis-à-vis, au moment de la contourner pour passer devant elle ; enfin. L’observer, retrouver son si joli visage ; lui sourire, pour quelques secondes, l’illusion indispensable pour apaiser la proie. Avant d’abaisser les masques, balayer tout espoir – les traits de son visage s’affaissèrent, au moment où il dévisagea la jeune femme. « J’ai un problème, Love. » et ça avait tout l’air de vraiment le préoccuper : elle était son problème. Trop curieuse, ou juste là au mauvais endroit, au mauvais moment : c’était elle qui en paierait le prix. Pas lui.

Nuit. Ö douce nuit, enchanteresse nuit. Le terrain de jeu adéquat au fou qui se lovait dans son esprit ; décor parfait pour des retrouvailles. Une nuit presque aussi belle, que le visage délicat de la petite fleur égarée au détour d’une rue. Il avait appris à apprécier ces heures plongées dans les ténèbres, ces instants pendant lesquels la lune était maîtresse du firmament, spectre accroché parmi les étoiles, cette grosse boule blanche qui diffusait une lueur presque réconfortante sur les pauvres minables humains ci-bas. Elle n’était pourtant qu’un spectateur immobile, qui n’faisait rien, observait la vie qui fourmillait sur cette bien vaste planète : assez tôt dans sa vie, Bucky Hershey avait su ce qu’était la gravitation, qui maintenant la lune, petit satellite posé dans le ciel, en orbite autour de la Terre. La force de deux corps qui s’attirent l’un l’autre, une alchimie qui dépassait l’entendement, toutes les lois du monde des humains – parce que la lune, les étoiles, le vaste océan universel qui les entourait – était bien plus vaste que tout le reste. Plus vaste qu’eux deux, cette pitoyable nature humaine qui était scotchée à la surface terrestre ; nulle part ailleurs. La réalité. Imprenable maître de tous les destins. Et dans tout ça, l’ennui. L’ennui, l’ennui, l’ennui. L’ennui d’un monde aux limites bien posées ; toute une société à laquelle il n’avait que trop peu goûté. Tant mieux. Difficile d’oublier un être comme lui – un électron libre, qui naviguait parmi la foule en y laissant son empreinte, d’une quelconque manière. Faire partie du lambda, de la masse confuse, c’n’était pas son genre : et les créatures trop curieuses l’apprenaient bien souvent à leur dépend. Peut-être avait-il un quelconque mal à compenser, douze années passées dans le vide d’un monde bancal qui s’était volontiers débarrassé de lui ; le génie devenu fou, avec les années, l’enfermement. Ou tout simplement à cause d’un petit cocktail, palpitant dans ses chairs, profondément incrusté en lui : il avait su trouver sa mutation, parmi les gènes de son corps, et l’effacer comme il aurait changé la couleur de ses cheveux, ou sa taille. Ou n’importe quoi d’autre. Dommage, dommage, il avait fallu que ce n’soit qu’une vague destructrice, amenant des effets dramatiques à la cause assassine – et simplement un triste constat, ici, maintenant. Face à face. La brune tant habituée à avoir hanté son dos, ne semblait guère ravie de voir la situation être inversée – lui, caché dans un recoin d’une rue sombre, à laisser de petites œillades curieuses traquer la fuyarde. La faiblarde, minuscule vie qu’elle représentait. Et les petits échos qu’elle faisait bien malgré elle ; quelle idiote dessinait sa vie dans une bande dessinée, franchement ? Au moins aurait-elle pu avoir la bonne idée de teindre les cheveux de son personnage, quelque chose d’un minimum censé qui lui aurait compliqué la tâche – l’arôme délicieux d’une petite traque, d’une vague hésitation au moment de se trouver là. Devant elle.
Mais non, mais non – c’en était presque déjà barbant, et c’était comme si la déception se lisait aussi sur son visage à elle. Triste. Triste ; lui qui aurait voulu qu’ils s’amusent plus que de mesure – autant prendre du plaisir dans les sales tâches qu’il se devait d’accomplir. Pour la prospérité.

« ... Oui … je m'en souviens... » il en sourit jusqu’aux oreilles ; au point d’en être poli au possible, si seulement ça ne lui donnait pas une allure plus sinistre encore. Oh oui, il aimait marquer les esprits ; ces quelques petits cerveaux faiblards qu’il avait rencontrés depuis qu’il était sorti des quatre murs misérables où on l’avait laissé. Là. Bon à crever. La mort, toujours le même point sur lequel ils étaient bons à atterrir – elle, lui, eux, tout le monde. « Ben je suppose que se cacher dans un coin d'une ruelle sombre en pleine nuit, c'est déjà un problème en soi... » oh oui, elle était amusante ; elle lui ferait presque regretter ce qu’il était venu faire – si seulement, il était capable de ressentir le moindre regret à l’égard de qui que ce soit. Non, c’n’était pas son genre, ça ne l’avait jamais été ça, vaccin ou non. Ça n’changeait rien, ça n’changerait rien ; il pouvait rire aux éclats à sa petite pique, qu’elle finirait malgré tout avec un coup de poignard entre les côtes, pour lui apprendre les bonnes manières. Ne pas espionner les gens, par exemple, elle s’était déjà rendue compte d’à quel point ça pouvait être déplaisant : n’est-ce pas ? « Now, now, ne sois pas si désobligeante. » tout autant que la compassion, la vexation lui échappait de bien des façons ; tout ce qu’il était capable de retenir, c’était la rage bouillonnante qui s’éveillait en lui à chaque fois qu’il ressassait quelques grains de passé. Un jadis auquel la petite créature brune n’appartenait pas – trop bonne, trop absente, trop banale pour y avoir trempé d’une quelconque manière. Il en avait presque perdu le fil de la conversation, son regard s’égarant un instant dans le néant de la nuit, avant que la voix de sa compagne d’infortune ne vienne le rappeler à l’ordre. Quelle bonne âme elle était. « Enfin... Je peux t'aider avec... ton problème peut-être... ? » et la petite humaine lui sembla subitement si fragile, prête à se briser en mille morceaux malgré l’acerbe de ses mots, ces petites moqueries qu’elle ne pouvait retenir ; Bucky la dévisagea, penchant la tête sur le côté comme s’il se retrouvait devant le plus abstrait des tableaux. Et il détestait l’abstrait, tout ce qui s’en rapprochait de près ou de loin ; la nature humaine en premier lieu, cette petite âme scintillant au fond des yeux de sa vis-à-vis, juste sous les rayons d’un lampadaire aux éclats jaunâtres. Qu’est-ce qu’il aurait donné, pour la lui ôter, ici, maintenant – sans autre forme de procès que le courroux impétueux d’un Diable de qui elle avait eu le malheur de croiser le chemin. « Aw, mais oui que tu peux aider, Darling. » il s’approcha d’un pas, on ne peut plus formel, droit comme un « i », comme l’aurait fait un soldat qui se présente à son supérieur ; le sourire en plus, parce qu’il se plaisait à être cette âme si plaisante à côtoyer – ou presque. « En vérité tu es… la pièce centrale de tout mon problème. » comprenait-elle déjà où il voulait en venir ? Probablement pas, beaucoup d’idées devaient se bousculer dans son petit cerveau, et Minouche perdait pieds. Il se pencha malgré tout vers elle, si près d’elle qu’il put dévisager chacun des traits de son si joli, gracieux, grandiose visage. Entendre son souffle, entre ses lèvres ; saisir ses sentiments au fond de ses yeux – sans se donner la peine de les décrypter. « Et ne mens pas. Je sais que c’est toi. » il en aurait presque été dramatique, apposant son index au niveau de la clavicule de la jeune femme, la désignant comme la coupable de tous leurs maux. Les siens à lui, du moins. Et dire que tout aurait pu être plus simple – si simple. Il serait arrivé, serait reparti ; un claquement de doigt, ombre subtile dans sa vie : tentait-elle de l’y retenir, d’une quelconque manière ? Lui, le meurtrier qu’elle avait dessiné en quelques traits enjôleurs, les mains noyées dans le sang, le visage dénué de toute honte. Lui, le corps qui se collait au sien dans une danse… brûlante. Accroché aux images qu’il avait gravées dans son cerveau tant il les avait observées, Buck’ sembla pensif un moment, toujours aussi près de la brune, sans même songer à ces règles élémentaires concernant l’espace privé – d’elle, et de qui que ce soit d’autre. « Comment tu vas faire, pour dessiner c’que je vais te faire, dans ta p’tite BD, dis-moi ? » lâcha-t-il, d’une voix suave, presque celle d’un séducteur aux mots de miel ; enfin, après de longues secondes à n’être que silence, mystère. Extrêmement fidèle au Bucky qu’elle dépeignait sur ce fond de fantaisie qui n’était guère sa vie. Sa vie à elle, pour avoir croisé la sienne, se finirait ici, dans une ruelle pourrie – avec la mort pour seule compagnie. Peut-être bien lui offrirait-il un baiser, comme la faucheuse qui l’embrassait déjà dans son grand voile noir ; rien que pour la forme. Et parce qu’elle en crevait d’envie. Il y mettrait tout son amour : de ses doigts ayant trouvé le manche du vulgaire couteau de cuisine qu’il avait emmené – presque un signe que ce n’était qu’à moitié prémédité. Et qu’il avait pris la première arme décente qui lui était venue sous la main. Il était venu équipé, c’était déjà ça ; teinté d’un mi-opportunisme qui avait fini par lui sourire. « N’t’enfuis pas, s’il te plait. Je déteste courir. » elle lui devait bien ça.

Travailler l’avait amusé – pendant un temps. Un petit avant-goût de c’que serait la vie, s’il n’avait été qu’un gamin lambda, né dans une ville minable, promis à une existence sans vague. Les vagues, c’était quand même vachement mieux. Oui, oui, malgré tout ce qu’il avait déjà eu le loisir de traverser, l’adrénaline, l’aventure – le plaisir pur et dur le subjuguaient bien plus que le simple arôme de… blah. Y avait-il un quelconque mot, pour qualifier quelque chose d’assommant, barbant, déprimant, répétitif et prévisible tout à la fois ? C’avait été ça, la petite frêle saveur qu’il avait ressentie lorsqu’il s’était donné la peine d’être normal – parmi la foule des petites gens qui vaquaient sur cette vaste planète en n’faisant rien. Rien de bien constructif, du moins. C’avait été là, deux mondes qui étaient entrés brutalement en collision, jusqu’à l’explosion littérale des sens : il avait fallu qu’il déraille, oui, évidemment, le pauvre il perdait pieds bien trop souvent. Et il avait fallu qu’elle le voie… non, elle n’aurait pas pu vaquer à ses petits loisirs minables de brunasse comme les autres. Nooooon. Mais qu’advienne que pourra, ce s’rait elle qui en payerait le prix fort – pas lui ; pas encore du moins, pas alors qu’il avait encore beaucoup de choses à faire. Toute une tranche de liberté à saisir entre les mains de ceux qui voudraient l’en priver. L’appétit de la vie, peut-être bien qu’on pouvait appeler ça comme ça – ce s’rait ça qui coûterait son âme à la frêle, fragile, docile créature qui se trouvait devant lui. Définitivement, le hasard de cette soirée était de son côté : Buck’ n’avait eu qu’à attendre, comme un animal tapis dans les fourrées. Et elle était sortie, elle s’était elle-même offerte à cette destinée qu’il lui avait lui-même dessiné, bien loin des pages blanches du papier qu’il lui avait dérobé. Non, ici, c’n’était pas l’univers d’une bande dessinée dont elle était l’héroïne – c’était la réalité, pure, dure, tranchante. Glaciale, comme la lame du vulgaire couteau qu’il égarait bien trop près de ses chairs à elle. Ici, son cou ; il suffisait qu’il lèche sa gorge du tranchant de l’arme pour qu’elle se vide de son sang – lentement, mais toujours plus rapidement que s’il frappait là, juste sous sa poitrine, au niveau de son estomac. Une mort, lente, une agonie douloureuse et qui ne dirigeait que vers une seule issue : la mort, inévitable. Et il y avait le cœur évidemment – tant de symbolique, la pompe qui alimentait tout le corps. Nah, c’n’était qu’une mort éclair, rapide et presque sans douleur aucune. « Je vois pas de quoi tu parles... » il roula des yeux, signe criant de l’agacement qu’elle venait d’éveiller en lui : barf, il n’manquait plus que ça, qu’elle le prenne pour un crétin et nie tout en bloc – franchement, pour qui elle le prenait, hein ?! Rien que pour ça, il l’aurait volontiers découpée en petites tranches : lui taper sur le système, c’n’était pas la bonne solution, ne le savait-elle pas déjà ? Elle avait vu, pourtant, le sort désastreux qu’il avait réservé aux quelques clampins minables qui étaient venus lui courir sur le haricot y’a pas si longtemps que ça, dans cette même petite boutique qui faisait comme si de rien n’était. Le sang, les cadavres, les chairs qui se désintégraient sur le sol carrelé ; elle avait tout dessiné avec un réalisme vivide, palpable. Clairement, elle n’avait pas les moyens, physiques ou quels qu’ils soient d’autres, de nier, ou d’éviter ce qui allait arriver.

Elle le comprit bien assez vite, sans doute ; au moment où dans ses petits yeux noirs se lisaient les mécanismes de la logique qui se mettait en route : OMG, oui, en effet. L’imprudente avait flirté trop intensément avec un Diable dont elle ne connaissait ni les limites, ni les motivations. Ni le véritable caractère, probablement : était-il seulement comme le fou furieux qu’elle avait dépeint dans ses vulgaires petits dessins ? Etait-il plus ? Etait-il… apte à répondre aux délicieuses supplications qui n’avaient jamais passé ses lèvres rosées ? Elle n’savait pas, n’saurait probablement jamais. Indéchiffrable, voilà ce qu’il était, pour elle, pour lui-même. Pour l’reste du monde. C’était ça la beauté, de voir sa conscience, sentir sa raison s’effondrer sur place à cause d’une minuscule, stupide, pitoyable seringue. Elle mourrait pour sa stupidité, et courir n’servirait à rien – ça n’ferait que le fatiguer, et l’énerver d’autant plus. Etait-ce pourtant, dans la nature humaine, que d’accepter le destin qui se profilait si proche, à l’horizon ? L’omniprésence de la mort, ici, là, fiché juste dans le dos d’une innocente petite bestiole ? « Moi non plus... Et puis en talon et en robe, c'est compliqué, je vais tomber et je vais m'écorcher les genoux, je déteste avoir les genoux écorchés... » elle avait au moins cette petite saveur délicieuse, ce petit plus qui lui arracha un ricanement – presque aussi naturel que lugubre, si seulement ils n’avaient pas été noyés dans la pénombre de la nuit tombée, ignorés du reste du monde. Seuls, avec juste entre eux, le glacial d’une arme blanche ; celle qu’il tenait lui, pour lui prendre la vie à elle. « T’as bien raison. Et puis… » il lâcha un soupir, émit ce mi-souffle, mi-sifflement dont il avait le secret, et pourrait rappeler à s’y méprendre un cobra en pleine séance de charme – presque de quoi le détourner de son objectif principal. Oui il aimait le fait que le hasard fasse si bien les choses, que Minouche soit si bien présentée pour affronter la mort – quelle chanceuse, celle-là. « J’adore cette robe... et ces chaussures. T’aurais dû les mettre plus souvent. » comme quoi, elle n’aurait plus beaucoup l’occasion de les mettre désormais ; c’n’était pas faute d’avoir été reluquée dans tous les sens déjà, l’œillade nerveuse de Hershey naviguant ici et là, l’expression carnassière de ses pulsions, accrochée à sa bouche. Mais ça n’pouvait rien changer ; non, non, il n’était après tout, pas là parce qu’il en avait envie, mais plus parce qu’il en avait le devoir. Pour la prospérité, sa préservation, conserver fermement cette liberté si durement acquise : aussi conquis était-il, aussi jolie, sexy, affolante était-elle, elle n’pourrait pas la lui prendre. Non, jamais. Ni Minouche, ni personne d’autre. Le comprit-elle, envers et contre tout, derrière l’expression naïve de son joli minois ? Quand même, il espérait qu’elle n’allait pas s’mettre à pleurer, c’était là encore une chose qu’il détestait. Courir, les pleureuses, les crieuses. Les… chieuses ? « Donc, tu vas me tuer ici... maintenant et dans ta tête ça sonne comme la bonne idée pour pas que…  je raconte tes aventures sanglantes... ? Tu as réfléchi à comment ça va se passer après? Parce que t'as dû le voir, j'ai beaucoup d'imagination et de mon point de vue, tu attiras davantage l'attention sur toi en me tuant… laisse-moi t'expliquer... » il soupira, signe évident qu’il n’avait sûrement pas écouté un dixième des mots qu’elle venait de lâcher, vaguement convaincue elle-même par le long speech dans lequel elle allait se lancer. Buck’ n’avait pourtant rien perdu de son sourire grandiose, l’expression très peu distinguée de l’empressement qu’il ressentait – l’appel, hypnotique, du sang et de la liberté à sa forme la plus suprême qui soit.

Qu’elle lui explique, donc, c’était toujours préférable aux pleureuses/crieuses/chieuses et ainsi de suite. Il en arrivait presque à être patient, à faire preuve de bonne volonté, papillonnant dans l’ombre face à la petite Mina qui allait bientôt s’mettre à trembler comme une feuille. « La police va s'intéresser à ma disparition, ils vont interroger les gens que je connais et honnêtement, je connais peu de monde ici, à part ceux avec qui je travaille... ou avec qui j'ai travaillé... De plus, au magasin, tout le monde a remarqué que je t'observais souvent, en plus t'es roux, tu marques les esprits, alors ton nom et ta description viendront sur le tapis, c'est sur. Sans parler du fait que j'ai plein de croquis de toi chez moi... Ils vont tomber dessus. Alors que si tu réfléchis... J'ai pour l'instant rien dit de ce que j'ai vu, parce que j'ai pas envie d'attirer l'attention... Donc, on pourrait envisager l'option deux, celle qui... tache le moins.... en plus cette robe est toute neuve... » et blah et blah, blah. Blaaaaaaaah. Elle était amusante, mais avait perdu la bonne volonté du jeune homme à mi-chemin ; déjà, il avait recommencé à l’examiner, ses prunelles accrochées à sa gorge, la jugulaire qui pulsait distraitement au rythme du pouls précipité de brunasse. Là, là, il suffisait d’une toute petite incision bien placée. Et bon dieu, qu’est-c’qu’il avait envie de la poignarder maintenant, sans pitié, sans retenue, sans état d’âme. « Hmhmmm… » lâcha-t-il finalement, semblant mi-pensif face à ce qu’elle venait de blablater. Pourtant, malgré les apparences, dans la nuit brillait à nouveau la lame de son couteau, qui vint passer là, juste au-dessus de l’épaule de la brune, caressant suavement sa peau, comme l’aurait fait n’importe quel amant brûlant avec une poigne de fer. Pour trouver sa gorge, le métal froid touchant sa peau comme l’aurait fait un baiser passionné, un baiser papillon apposé ici pour la faire trembler de plaisir – et non pas d’un effroi disgracieux et traitre. Naon, depuis bien longtemps déjà, Bucky ne pesait plus le pour et le contre, ne calculait plus ses gestes ; à quoi bon ? « Ou… » ajouta-t-il enfin, son visage tordu par ce qui semblait être une grande difficulté à trouver ses mots. « Ou… imaginons, j’te tue, comme ça. Aucune preuve, aucun témoin. Aucun élément. Aucuuuuun, rien. Et tout c’que les incapables de soi-disant flics dans cette ville feront, c’est classer l’affaire. Parce qu’ils sont trop occupés avec les dégénérés tu vois, l’obsession du maire. J’crois que tu pourrais hurler là, maintenant, ils se foutraient royalement de toi. C’est la vie chérie. » la vie à Radcliff du moins, il fallait espérer que ça puisse être différent quelque part ; pour le bien de l’humanité. « Ouuuu… » ajouta-t-il à nouveau, sans laisser à son interlocutrice le temps de tressauter, d’avaler un souffle de vie ultime. Il venait de lécher du plat de sa lame la joue de la brune, le dessin sculptural de son joli visage d’ange déchu. Aussi vivement qu’il l’avait sorti pour en imposer la présence froide à la pauvre Mina, Bucky envoya valser son vulgaire couteau de cuisine, le bruit métallique se répercutant dans la rue. « J’peux tout à fait choisir une façon d’faire tout aussi efficace… Mais plus propre en effet. » il devait au moins lui reconnaître ça : pourquoi tacher cette si jolie robe ? Cette peau de soie ? Ce si joli minois de chaton ? Il en avait pourtant fini de jouer ; elle le comprit bien assez vite, lorsque dégénéré jusqu’au bout des doigts, il empoigna brutalement sa gorge, la secouant sans aucune difficulté dans un volte-face brutal, brûlant, qui l’abattit dos contre le mur le plus proche ; coincée entre son bourreau et une frontière d’asphalte. Noooon, non il n’éprouvait aucune peine, aucun scrupule, aucun état d’âme à la dévisager, d’un air dément alors même qu’elle était si… impuissante. La prise meurtrière de ses doigts, s’était pourtant relâchée, sa main glissant malgré tout sur les contours doucereux de sa gorge, sur le velours de sa peau – pas de quoi la tuer, pas encore. « Qu’est-c’que tu m’veux, hein ? » cette phrase prononcée avec tant de sérieux le fit presque passer pour quelqu’un de sain d’esprit ; si seulement tout son corps, tout son visage ne trahissaient pas d’une folie destructrice. « Pourquoiii donc est-c’que tu t’balades avec des croquis de moi ? T’es juste conne ou tu t’ennuies à mourir, hein ?! » il lâcha un ricanement, atroce tant il était moqueur, « P’tèt bien que t’es suicidaire. Ou qu’t’as aucun instinct de survie… » Ou… il se rapprocha, si près d’elle, chaque parcelle de son corps, de son âme mutilée et polluée par les ténèbres, mêlées avec son aura si pure, si délicate. Si fragile : une simple pression de ses doigts, pour dix, vingt, trente secondes, et elle ne serait plus qu’un souvenir. « P’tèt bien que ça t’excite ? » et ce même rictus au coin des lèvres, ses dents carnassière venant mordiller sa lèvre, l’animal en soif de chair humaine éveillé dans ses tripes ; sous ses phalanges il sentait la vie, furieuse vie de l’humaine triste et délaissée – oui, il n’en doutait pas. La vie normale, c’était tellement merdique, que certains étaient prêts à faire n’importe quoi, pour goûter à l’arôme du danger. Goûter au fil fragile du désespoir, suspendu aux prunelles de quelqu’un d’autre. Lui, par exemple.

Qu’était-ce donc, ce qui brillait au fond des prunelles sombres de la petite humaine ? Elle, accrochée aux volontés empoisonnées de son bourreau, Minouche – dont la vie courait à toute allure dans les veines vaguement cachées sous sa peau blanche. La victime était presque impérieuse, imprévisible ; elle accrochait le regard du Hershey avec excès, il n’analysait, l’analysait à l’étouffer de la prescience de son œillade. Ses prunelles, brûlant sa chair opaline à mesure que les secondes s’épaississaient, les songes se multipliaient – les pulsions traversaient son corps capricieux. La faiblarde créature en était presque devenue une poupée de chiffon, soumise aux doigts qui faisaient ployer sa peau, aux intentions de l’assassin qui comptait le temps qui lui restait : lui, l’empereur de la vie et de la mort ; Bucky, qui aurait si volontiers laissé la brune continuer son errance, son chemin tortueux dans la vie misérable et inintéressante qui l’entourait. Ni la Lehtonen, ni les quelques délices d’une existence normale n’avaient réussi à retenir les instincts meurtriers qui habitaient son esprit sociopathe : l’illusion de banalité avait toujours été vouée à finir fracturée en mille morceaux, mais il se serait presque attendu à disparaître sans avoir à faire trop de vague. Sans avoir à trop attirer l’attention : l’imprudente proie allait à l’encontre de toutes ses attentes, et mettait en péril sa liberté tout autant que chacun des actes qu’il avait accomplis jusque-là. Idiote, pauvre petit automate paralysé par l’ennui, qui se vouait à la poursuite d’un idéal qui n’existait pas : le roux qu’elle avait dépeint dans ses bandes dessinées fantasmées n’avait rien à voir – rien – avec celui qui s’accrochait si avidement à sa gorge, celui qui pouvait sentir sous la chair de ses doigts, sa respiration capricieuse trahir ce cœur qui battait si fébrilement au fond de son poitrail. La pauvre petite biche, avec ses grands yeux brillant dans la nuit ; allait-elle seulement comprendre qu’elle s’y était frottée jusqu’à s’y brûler, s’y consumer ? Ses mots finirent par éveiller la fierté du petit moineau piégé sous la force de sa poigne, il sentit Mina esquisser une défense silencieuse à travers tout son corps, protestation qu’elle ne saisit sûrement qu’à peine elle-même, mais qui déjà, lança un rictus électrique tout le long du visage du maître de la situation. Oh oui, la pauvre, pouvait se grimer de tous les apparats possibles et imaginables, Minouche devait savoir qu’elle était comme un livre ouvert, une pitoyable petite existence sans la moindre volonté : une humaine dont l’âme transcendait tout, et trahissait chacun des petits songes qui alimentait son cerveau, là, à peine caché derrière les os de son crâne, et les apparences polies desquelles elle s’habillait si bien. La brune était jolie, oui oui, dans sa belle robe, avec ces charmantes chaussures – engageante pour n’importe qui qui s’y laisserait berner. Pas lui, pas l’être sans âme qui venait de s’apposer à sa vie dans un souffle chargé de poison mortel : Buck’ n’avait jamais été de ces insectes sociabilisant avec les autres. Au contraire, on l’avait toujours aisément considéré comme un gamin asocial, un petit capricieux qui n’faisait qu’au gré de ses envies, et était presque capable d’étouffer un autre gosse du quartier parce que celui-ci avait froissé sa bonne humeur. L’erratique gosse de Glendale avait été dominé et maîtrisé par Callahan pendant des années – plus d’une longue, interminable, épuisante décennie. La bête était lâchée désormais, et ce soir – ce soir – c’était à la gorge d’une fille sans histoire qu’elle s’était accrochée.

« Je fais des croquis de tout le monde, de n'importe quoi, j'y peux rien... mais je suppose que je suis un peu tout ce que tu viens de dire à la fois... Chacun son truc... » charmant petit ange qui se débat inutilement ; en son for intérieur, elle n’a sûrement aucune envie de s’échapper qu’il n’a l’intention de la lâcher. Non, non ; nooooon. Le pouvoir qu’il avait désormais décidé d’attraper au vol, de faire résonner à l’esprit de sa biche si fragile, il n’est pas prêt de le relâcher. Au contraire, l’abdication sans mot de Mina lui arracha un ricanement, l’extase flûtée caressant sa gorge à mesure qu’il se penche vers elle, se rapproche – rapproche encore, jusqu’à humer son parfum, sa senteur paniquée. L’aura, charmeuse et charmante, qu’elle porte sur ses épaules ; oui, la brune n’était pas comme ces pathétiques pleureuses qui en seraient réduites à supplier pour sauver leur vie, à l’instant précis. Différente, voilà ce qu’elle était – un peu comme lui ; était-ce pour autant voué à les mettre sur la même longueur d’ondes ? Il restait clairement le maître de l’âme fragile de sa victime et elle… elle, elle demeurait sans arme, sans défense, sans réplique cinglante, sans issue. Elle n’était pas bien talentueuse comédienne, pas douée pour nier, pas assez agile pour fuir. « Owww, Darling… tu devrais faire attention à qui tu essayes d’insulter, là. » un nouveau un ricanement, qui lécha l’épiderme sur son cou, jusqu’au creux de son oreille ; et quels étaient ces frissons, ces émois par lesquels elle répondait sans le vouloir ? Du désir ? De la peur ? L’un et l’autre lui suffisaient facilement, il s’en nourrissait tout autant qu’il était prêt à dévorer son âme toute entière. Mais plutôt que de continuer à abattre chacune des barrières de la brune, il revint lui faire face, observant les profondeurs abyssales de son regard désespéré – pauvre petite, uniquement entourée des ténèbres. Celles de la nuit, les siennes à lui. Celles de l’appel lascif qu’elle lui avait lancé, persuadée qu’il ne le saisirait jamais – voilà que sa petite imprudence se retournait contre elle, à travers un tout nouvel horizon. « On sait tous les deux c’que tu as vu. Que tu m’as vu- » et du bout de ses doigts, leur empreinte, leur embrassade, Hershey dessina une zone à la surface de sa gorge, juste là où pulsait à toute vitesse son pouls paniqué, excité, happé par son récit. « quand j’ai tranché la gorge de l’autre connard. Juste là. » les souvenirs lui étaient délicieux, et il les avait vécu, revécu sans fin dans sa tête, presque grâce à elle et à ses si gracieux dessins. « Ou quand j’ai poignardé le deuxième… juste là. » et sans considération aucune pour l’intimité de la jeune femme, la décence et les règles de bienséance qu’on avait tant essayé de lui faire entrer dans le crâne, il avait laissé sa main glisser, sa main caresser. Au niveau de la clavicule de la brune, tout le long de son buste pour trouver le creux mortel de son estomac, juste sous les collines délicieuses de sa poitrine. « Est-c’que tu sais, combien de temps il a mis à mourir ? » le premier avait eu une agonie rapide et sèche comme le coup brutal que le Hershey lui avait enfoncé dans la gorge. Mais le deuxième- le deuxième avait encore été occupé à ramper et à se noyer dans son propre sang quand le roux avait décidé de laisser ses victimes derrière. Oui, c’était une mort lente, infiniment patiente et inévitable, qui était arrivée dans son sillage pour prendre les deux âmes échouées qu’il avait laissées sur le carrelage. « Et toi- » il ricana à nouveau, un rire franc qui pourrait lui venir s’il regardait le film le plus comique de l’histoire du cinéma. « tu t’es juste dit qu’y’avait rien de plus intelligent à faire que tout dessiner, et laisser trainer tes papiers pour que n’importe qui s’en saisisse. » il avait eu de la chance de les trouver lui. Elle, un peu moins, et tout le manque de considération qu’elle avait mis dans cet acte stupide, elle allait le regretter.

« Est-c’que tu fais beaucoup de croquis de gens en train d’en tuer d’autres ?! » à nouveau, tout l’éclat dément dans ses iris venait de retrouver le regard presque éteint de la jeune femme face à lui, accrochée à son souffle, accrochée à ses exigences. Mais elle avait épuisé sa volonté ; oui, Mina n’était pas très futée de se jouer de lui et Mina avait commis sa dernière, ultime, fatidique erreur. La relâchant enfin de ses deux mains, Buck’ recula d’un pas, lui faisant pourtant déjà le signe de ne pas bouger d’un pouce – un faux mouvement, et flottait dans l’air la promesse qu’elle le regretterait. Aujourd’hui, demain – dans dix ans, il n’la lâcherait pas. Autant abréger ce petit jeu. D’une de ses poches, il tira les morceaux de papiers traitres, les dépliant avec un soin maladif, tout l’attachement qu’il avait pu ressentir à leur égard – c’n’était pas le cas pour leur auteure disgracieuse qui ne l’avait que trop espionné ; et retenait dans une part de son âme, le destin d’un Bucky qui n’avait aucune, aucune – aucuuuuune – envie de dépendre de la bonne volonté de qui que ce soit. Oui, les témoins d’un crime, c’était toujours très embêtant. « Tu sais, si tu m’aimais bien… suffisait de l’dire. » un nouveau rire, clairement moqueur ; ouais, ça aurait été tellement plus simple si elle n’avait pas été une idiote dotée d’un crayon pour dessiner tout c’qu’elle voyait. Mina était vraiment différente, mais dans l’imprévisibilité d’un instant, c’n’était pas nécessairement une bonne chose. « Maintenant, tu m’as juste énervé. » la sentence passa ses lèvres, aussi glaciale que la nuit qui les avait avalés. « Alors qu’est-c’que j’fais, avec les gens qui m’énervent, hein ?! » sans autre forme de procès, il balança les pages blanches couvertes de traits de crayon, en direction de la jeune femme ; qu’elle les ramasse, qu’elle crève avec, qu’elle les oublie. Qu’elle fasse c’qu’elle voulait. « Mais t’sais, il faudrait que ce n’soit pas oublié… que tout ça, c’est de ta faute. » sa stupidité, sa médiocrité à comprendre des choses si élémentaires, tant de facteurs qui faisaient que Minouche s’était elle-même dessiné une cible dans le dos. Et lui, pauvre victime des circonstances, il devait pallier aux problèmes – avec les moyens dont il disposait. « Alors ? Hein ? Dis-moi, qu’est-c’que j’devrais faire ?! » oh il savait très bien c’qu’il devait faire – le doute ne le paralysait pas, au contraire, toute une folie démentielle grandiose jouait désormais avec ses nerfs ; une symphonie délicieuse qu’il voulait faire durer. Coûte que coûte. M’enfin, le destin de la brune au minois si charmant était déjà scellé, et il n’y avait probablement rien qui n’pourrait l’inverser, désormais.

Ils pouvaient être de marrantes créatures, parfois, les humains. Charmantes, délicieuses, revêtant des apparences doucereuse : la froideur de la banalité coulant sur eux comme le temps qui courait partout autour de leurs bien frêles silhouette. C’était comme ça qu’il voyait Minouche : pauvre, petite, pathétique Minouche, prisonnière désespérée dans une vie qui sonnait aussi faux que ses petits mots aux abords de ses lèvres tendues. Il y avait de ces émois, de ces trahisons qui n’étaient que traitrises, grandiloquentes mélodies vouées à s’envoler dans l’air ; s’écraser, contre les tympans de ceux qui savaient les saisir – ici, là, lecteurs avides des âmes qui glissaient entre leurs doigts. Mina était si facile à lire ; un livre ouvert, sur des pages imagées d’une misère pitoyable – elle criait famine d’autre chose, hurlait des tréfonds de ses prunelles noires, l’appel vers quelque chose d’autre. Quelqu’chose qui n’voulait pas d’elle, visiblement, car la pauvre p’tite était toujours là, dans sa boutique merdique, vouée à sortir les poubelles, à prendre la place des autres pendant leurs pauses indéfiniment trop longues. Ugh, qu’est-c’qu’ça avait pu lui taper sur l’système ça, l’abus désastreux de ces imbéciles qui lui tapaient sur l’épaule comme s’il avait été leur meilleur pote : l’ingrat déchet humain qui avait apposé la moindre attention sur lui, n’avait fait qu’éveiller un profond dégoût en le Hershey, une bile acide qu’il aurait volontiers déversée, au milieu d’autres pulsions bien plus sanglantes et meurtrières. Des torrents de sang vermeil, voilà pour ainsi dire, c’qu’il aurait dû laisser dans son sillage : ç’aurait infiniment plus efficacement attiré l’attention du père fuyard qu’était Callahan. Et lui, lui ça l’aurait diverti et sustenté plus qu’de mesure. Peut-être de quoi apaiser sa faim de chair fraiche, l’appel lancinant du meurtre accroché à sa peau – peut-être ; ils n’en auraient jamais la réponse, n’est-c’pas ? La petite brunette n’aurait pas pu mettre sur papier les péripéties de l’assassin assoiffé, s’il avait agi tel quel en tout cas ; crevée, égorgée comme un vulgaire animal, elle n’aurait plus pu prendre un putain de crayon entre ses doigts pour dépeindre une vérité sanguinolente – presque culpabilisante tout autant que chantante, gracieuse, enivrante. Oh oui, il pourrait apprécier la chose, lui d’mander à sa sculptrice favorite, de dépeindre ses exploits encore, encore sous toutes leurs formes possibles et imaginables ; jusqu’à c’que ça en devienne grivois, diabolique, noir comme les tréfonds de leurs âmes. Leurs âmes, à eux deux, oui, celles qui communiquaient d’un assentiment ténébreux sous les frissons ravageurs à l’échine de la brunette. Minouche, guère trouillarde, mais plutôt trahie par d’autres électricités statiques, ravageuses et généreuses – écorchant ses lèvres rosées comme le sang des victimes. Victime, elle en représentait une parfaite, là juste sous ses doigts, soumise à la poigne de ses attaques, la caresse de ses moqueries : de bien des façons, Minouche était une poupée de chiffon qui subissait sans même tressaillir – mais pour lui, là, accroché à sa chair juste au travers le tissu de sa si jolie robe, elle n’était que de ces humaines grivoises, hypnotisées par un serpent dansant juste devant elles.

Raison et déraison s’alignaient et flirtaient ensemble dans un match impétueux, saisi uniquement par le voile noir de la nuit, et le large manteau de la Faucheuse déjà accrochée à leur sillage ; à la gorge même de l’humaine délicate, et les secondes de vie qui s’échappaient d’entre sa petite bouche si acerbe. La gamine était pointilleuse, presque emmerdante ; oui, certes, au moins elle répondait un tant soit peu à l’interrogatoire grivois qu’il lui offrait – mais pfff, quel pathétisme. Là, collée dos contre le mur, pas même capable de gigoter comme un poisson désespéré à la recherche d’eau pour respirer. Noooon, Minouche était tristement inactive, ses grandes billes brunes embrassant la destinée qu’il lui avait toute désignée, avec une lassitude déprimante. Oui, oui, voilà, déprimante, c’était l’mot – pas étonnant qu’avec tout ça, elle n’ait aucune peur de l’imminente embrassade de la lame glaciale d’un couteau. Est-c’qu’elle pouvait au moins savoir, qu’avant la mort toute simple, y’avait la douleur, l’agonie, la peur incontrôlable glissant dans les chairs ? Ça n’semblait pas être dans ses préoccupations premières – l’imbécile. « C'est juste des dessins et c'est le seul que j'ai perdu... de toute façon, qui irait croire tout ça, il suffit de regarder le reste de mes dessins pour savoir que c'est juste... des histoires fantastiques... personne n'y aurait prêté attention... » ses yeux roulèrent dans leur orbite, Buck’ affichant vertement l’indifférence qu’il éprouvait à l’égard des piètres arguments de son interlocutrice – elle-même, avait si peu d’conviction, que ça lui donnait presque envie d’tout laisser tomber, d’passer son chemin sans se retourner ; ugh, était-ce vraiment elle qui avait dessiné tout ça ? Toutes ces fantaisies diverses et variées ? La brune semblait fade, si fade pourtant. « Eh beh, t’aurais pu faire l’effort de ne pas les perdre en premier lieu. T’sais, c’est pas très pratique pour les gens que tu décides de dessiner comme ça, faisant tout et n’importe quoi. » il papillonna des yeux d’un air équivoque, comme s’il s’apprêtait à lui livrer une confidence. « T’sais bien, y’a certaines choses pour lesquelles t’étais plutôt explicite. La moindre des choses aurait été d’demander avant. » demander s’il pouvait éprouver un quelconque intérêt pour la chose – ugh, pas elle en tout cas, la petite miséreuse sans saveur qu’il tenait en joue : il en était presque à désirer qu’elle s’mette à crier au meurtre, geigne et chouine comme le ferait n’importe quelle idiote. Qu’elle court, qu’elle fasse quelque chose, Bon Dieu ! Ce soir, c’n’était que déception sur déception – et la traque n’avait définitivement aucune saveur. Ugh, il s’était attendu à mieux, tellement mieux, idéalisant presque l’instant, tel un amant préparant un rendez-vous romantique, des retrouvailles dignes des plus grandes histoires passionnelles qui soient. Cette fille n’était pas passionnelle, elle était un tas de mélasse emballé dans une jolie robe, toute sa substance livrée à du vulgaire papier blanc plié en quatre, maintenu secret dans un p’tit coin de son sac, un minuscule, insignifiant, ignoré carnet de croquis de merde. Voilà, ils en avaient fait l’tour, et Bucky arpentait à nouveau un pas avec la ferme volonté d’en finir – une bonne fois pour toutes, enfin ; la porte de l’arrière-boutique s’ouvrit pourtant, interrompant les préludes, alors même qu’ils commençaient tout juste à devenir plaisants. Putain, quelqu’un devait l’détester ce soir. « Eggsy, tu fais quoi? T'es morte? » Dans la pénombre, le dégénéré ne put que soupirer, roulant des yeux dans une expression quasi-théâtrale de son agacement : le commun des mortels et leurs infimes préoccupations pour leurs semblables. Ouais, fallait s’demander si la p’tite brune frêle qui jetait les poubelles était encore vivante, mais n’rien faire d’autre, et repartir.

Encore un crétin, peuplant la planète des crétins. Et eux, seuls à nouveau – dans un sourire d’assentiment, Hershey dévisagea la brune ; était-elle vraiment pitoyable à c’point ? Allait-il franchement s’abaisser à tuer une fille qui transpirait autant l’désespoir, hein ? Etait-il dev’nu ça, un ange gracieux offrant le Salut de la mort à quelqu’un qui n’avait rien d’autre que ça à attendre de la vie. « C'est quoi la logistique maintenant? Tu me tues? Tu me tabasses? Tu me tortures? Ou on fait un scrabble? Moi j'en sais rien, j'ai juste super froid, un peu faim au passage, alors quoi que tu décides de faire, fais le maintenant, qu'on en finisse. » aux petites piques de la brune, il plissa les yeux ; blessé, pour la première fois tout autant que ce que les apparences laissaient entendre. « Oh, j’t’ennuie peut-être ? » lâcha-t-il d’une traite, ses dents carnassières dévorant ses lèvres sèches ; c’était elle l’ennui sur pattes, pas lui. Lui, il n’était que fun et liberté, vie effervescente – elle, elle était un trou béant, noir et possédant la capacité extraordinaire d’absorber tout le fun des choses. Même le meurtre, c’est dire. « Parce que tu vois, dans ma définition, c’est plutôt toi qui fous l’humeur en l’air. » en quelques pas en arrière, il arpenta l’espace qui le séparait du couteau qu’il avait si volontiers balancé un peu plus tôt : la lame d’aluminium brilla sous la lumière jaunâtre du lampadaire au bout de la rue, éclairant un instant le sourire que Hershey avait conservé sur le visage. « T’sais, j’te pensais un peu plus… » il haussa les sourcils, se lançant dans un déhanchement qui aurait pu désigner les mots aventureuse ou fun. « Mais bhhhh, t’as presque réussi l’exploit d’me faire tomber en dépression, Minouche. » il ricana, parce que c’était le fait le plus incroyable qui soit – presque d’quoi rendre Mina indispensable à la vie du roux ; si seulement ça pouvait l’intéresser un tant soit peu d’être un gros dépressif ambulant. C’qui n’était pas l’cas, jusqu’à preuve du contraire ; lui, il aimait bien trop la vie pour finir comme ça. « J’commence à croire que j’te rendrais une faveur, en te tuant ici, maintenant – dans les ordures. » aussi bas, voire plus bas que terre, dans des circonstances encore plus désastreuses que celles connues par les deux connards qu’il avait égorgés ici-même, dans ces alentours. Ugh, Mina et son arôme familier, elle ressemblait un peu à Callahan quand il avait toutes ses responsabilités pesant sur ses épaules ; définitivement l’genre d’humains qu’il voulait éviter. Suspendue dans l’air, la lame assassine du poignard glissa entre les doigts du dément qu’il était, Buck’ s’amusant à jongler, encore et encore avec l’arme si disgracieuse qu’il crevait d’envie de planter dans les boyaux de la brune. « Darling, tu es siiiiiii triste. » lâcha-t-il dans un éclat de voix moqueur – plus cruel sans doute que tout c’qu’il avait lâché jusque-là dans tout leur entretien ; car c’n’était que vérité, toute nue et exposée sans aucun état d’âme en plein dans le visage de la brune. Elle était triste, et pathétique, et inutile ; à des kilomètres de c’t’héroïne qu’elle s’idéalisait – c’était ça, la différence entre eux deux. Buck’ ressemblait à s’y méprendre, au fou assassin qu’elle avait dessiné sous les traits de son crayon – dans sa vie, fantaisie et réalité se mêlaient. Dans celle de Minouche, mehhh, fantaisie n’était qu’un lointain rêve pour éloigner la nostalgie, la mélancolie. Avec la même embrassade que celle de la lame de son couteau, qui retrouva de son arête émoussée le creux du cou de sa vis-à-vis, Buck’ se pencha vers elle, flirtant avec l’ineffable tristesse – à croire qu’elle était un Détraqueur, jusque dans son regard – si près qu’il pourrait décrocher aux lèvres aux chairs rosées de la petite humaine, des fruits aux délices empoisonnés. « Pas étonnant que tu passes ta vie à fantasmer. » et elle n’faisait probablement rien d’autre ; elle n’faisait que frissonner sous son regard, trembler sous le contact de ses mains en prétendant que c’n’était rien d’autre que le froid. Le goût du risque n’existait pas chez elle, elle se flétrissait simplement dans le rien-du-tout du Radcliff tout autour d’eux ; définitivement, ils n’avaient rien des deux amants enflammés qu’elle avait si avidement idéalisés dans ses pitoyables dessins empreints de morosité.