Radcliff. Bordel de merde. Il aurait bien fait un arrêt dramatique devant le panneau de la ville, saisi par l’hésitation de faire demi-tour : ce n’était pas l’envie qui manquait – s’il avait écouté tous les instincts et toutes les volontés de son être, il n’aurait jamais quitté son chez lui, prétendant oublier les ordres qu’on lui avait donnés. Ces imbéciles au FBI croyaient qu’un gamin de la ville allait pouvoir apaiser les choses plus aisément qu’une rousse perchée sur ses talons et ses aprioris. Peut-être bien, ça aurait été une bonne idée, s’ils avaient choisi quelqu’un d’autre que lui. Mais parmi les rangs du bureau, il était sans doute le seul idiot à être originaire de cette ville pourrie – et le seul au monde désirant plus que tout laisser le maximum de distance possible entre lui et son passé. Quel cuisant échec. Derrière le volant de sa bagnole, Mason saisissait toutes les chances possibles pour éloigner son esprit de l’idée germant dans son crâne : revenir à Radcliff lui semblait être un échec cuisant, l’irrémédiable coup du destin frappant son quotidien avec un élan de sadisme quasi inédit. Qu’allait-il retrouver là-bas ? Certainement pas ses parents, pour qui les années n’avaient fait qu’alimenter en lui une haine sans borne : ces connards qui l’avaient volontiers laissé aux mains d’un généticien dans l’espoir qu’il répare leur progéniture – ouais, la connerie dépassait largement ces hunters qui envahissaient toute la ville. Aux dernières nouvelles, du moins. Les grosses têtes du bureau avaient décidé d’agir suite aux événements de la fête foraine, saisissant une ultime chance que personne ne prendrait en ville – toute cette histoire ressemblait à une véritable guerre civile ; qu’est-ce qu’il allait bien pouvoir faire contre ça ? Quelques dizaines de kilomètres plus tôt, Leinster s’était arrêté dans une station-service, profitant d’une courte trêve dans ses heures de route pour inspecter à nouveau les dossiers qu’on avait exigé de lui qu’il emmène avec lui. Thaddeus Lancaster, tous les gens qui l’entouraient – sans doute se croyaient-ils intouchables à partir du moment où ils avaient dressé leur putain de quarantaine autour de la ville ; il n’en restait pas moins que cette ville se trouvait sur le territoire américain, où les lois étaient sensiblement différentes de celles imposées par Monsieur le maire. Que faisait la police, bordel ? Elle avait sans doute déjà baissé son froc devant toutes les menaces proférées par les politiques de la ville – Letha avait-elle, elle aussi, décidé d’aller dans le sens du courant ? Il avait du mal à le croire ; mais son jugement avait maintes fois été mis à mal par la rousse. Alors bon. Les lignes jaunes de la route défilant sous ses yeux, Mason s’occupait vainement en bidouillant les boutons de sa radio, pour tenter de trouver une musique potable, de quoi divaguer un instant, avant d’atteindre ce stupide barrage autour de la ville. L’envie de foncer dessus et de tous les défoncer était là, omniprésente dans ses tripes – bon dieu, il n’avait jamais eu affaire à des hunters à proprement parler, mais il les détestait déjà comme les cafards qui avaient envahi son premier appartement. Comme quoi, il était peut-être bien plus protecteur de sa ville natale qu’il ne voulait bien le reconnaître.

Le barrage qui protégeait – aux dires des autorités – Radcliff, se présenta bien assez tôt, et le transmutant eut grand mal à adopter une attitude polie et sympathique au possible. Ce n’était pas son genre, habituellement, mais voir des flics vendus prétendre protéger leurs concitoyens face à la menace extérieure était la pire connerie qu’il avait eu à voir pendant cette dernière décennie. Avec un sourire obséquieux, il avait tiré du fond d’une de ses poches sa plaque du bureau, ainsi que l’accréditation officiellement accordée par toutes les autorités possibles et imaginables (et bien supérieures à celle de Thaddeus Lancaster, petit maire de merde), du pays. Les minutes lui semblèrent être des heures, Mason trompant son impatience en tapotant de ses doigts sur son volant, au rythme de la musique qu’il n’avait pas pris la peine de diminuer en rencontrant ses futurs collègues. La tension ne sembla pas prête de s’estomper d’ailleurs, au moment où les flics revinrent pour lui donner ses papiers et son badge – voilà que les habitants de Radcliff n’étaient pas contents que l’état vienne foutre son nez dans leurs histoires ; c’était pas comme si les actions de Lancaster pouvaient passer inaperçues, de toute manière. Remontant sa vitre pour oublier la fraicheur glaciale de l’hiver, Mason balaya sa dernière chance de sortie en redémarrant sa voiture, pour reprendre sa route. Putain ; il savait déjà, instinctivement, que tout allait partir en vrilles, et que toute cette histoire allait bien lui pourrir la vie. Tout autant qu'elles lui semblèrent familières, les rues de la ville avaient un arôme d’inconnu, de nouveauté – il avait fini par arrêter de compter les années qui s’étaient écoulées depuis son départ ; Mason avait volontiers laissé tout ce qui avait existé dans sa vie à Radcliff, sans se retourner. C’était du moins, ce qu’il s’était dit, tant qu’il avait été à des milliers de kilomètres du Kentucky – ce n’était plus le cas désormais, et déjà de nombreux souvenirs se précipitaient, bouillonnant dans son esprit. Il allait arriver de mauvais poil, c’était sûr ; déjà, revenaient à l’esprit du jeune homme de nombreux souvenirs qu’il avait enterré sous un présent fait d’action, d’aventures en tout genre, d’obligations barbantes à même de chasser tous ses états d’âme. Mason l’enfant avait vécu ici. Mason le blessé de guerre. Mason qui s’était autorisé à aimer. Mason, tenant la main de Shana, sa petite amie, au moment où elle donnait naissance à leur fille, Willow. Bon dieu. Une bile amère gagna sa bouche au moment où son genou gauche sembla diffuser une douleur vieille comme le monde, à travers tout son corps – c’était trop tard pour faire demi-tour, ou disparaître en se vaporisant en une fraction de seconde. Il avait quitté ce bled pour une bonne raison, et tous les ordres que ses supérieurs lui avaient donnés ne semblaient pas équilibrer la balance pour expliquer pourquoi il était là. Obligation professionnelle, éternel amour pour son job, à défaut d’avoir autre chose dans sa vie. Retrouver son chemin dans les rues de Radcliff fut plus facile qu’il ne l’aurait cru – ou même, plus facile qu’il ne serait prêt à le reconnaître. Il avait fui pendant si longtemps tout ce qui le rattachait un tant soit peu à ce bout de monde, que même voir sa mémoire admettre que Radcliff avait toujours une place dans sa vie, s’avérait bien déplaisant.

L’arrivée devant le commissariat se fit sans heurts – et à voir l’heure tardive à laquelle il se pointait, il n’y avait personne qui glandait à l’extérieur du bâtiment pour le dévisager. A peine garé, il coupa le moteur, peu désireux, subitement, de prendre son temps : plus il retarderait l’inévitable, plus il serait de mauvaise humeur – autant arracher le pansement rapidement, c’était ça le principe, hein ? Il ne prit pas le temps de ranger les dossiers éparpillés à travers l’habitacle, ou même de masquer un tant soit peu le bordel provoqué par les heures de route – Mason quitta sa voiture, ne la verrouillant même pas derrière lui. Elle était juste devant la porte – quel coup de chance – et si qui que ce soit était assez stupide pour lui piquer sa bagnole, il retrouverait cette personne bien assez vite. Il pensait quand même sérieusement, qu’il faudrait être vraiment con pour venir piquer une caisse juste devant le commissariat de la ville, peu importait l’heure. En entrant dans le poste de police, il dévisagea le type à l’entrée, sans doute craintif à l’idée de croiser quelque visage connu que ce soit – il n’avait jamais vraiment été du genre populaire, mais cette ville avait ses propres règles. Inconnu au bataillon, heureusement. S’avançant vers l’inconnu, donc, Leinster tira sa plaque de sa poche de jean, comme si c’était la chose la plus normale du monde, pour mieux l’afficher sous le nez du clampin : « Agent Leinster. J’suis là pour voir Letha Castellanos. » quand bien même il préférait crever qu’envisager bosser avec elle de nouveau. Quoique. C’était surtout une question de principe ; Radcliff et Letha faisaient irrémédiablement un sale combo qu’il aurait préféré éviter comme la peste. Son patron n’avait pas été de cet avis, il devait bien faire avec. « J’suis son superviseur. » avec un sourire faussement poli, faisant insidieusement comprendre à l’homme en face de lui qu’il valait mieux qu’il se bouge sans poser de questions. Certes, il n’avait pas du tout été assigné comme le superviseur de Letha, simplement comme son assistant pour apaiser les tensions à Radcliff ; m’enfin, il pouvait se présenter comme il voulait pour les péquenauds de cette ville. Et puis, elle méritait bien de se prendre ça dans la tronche.

Letha et Mason. Mason et Letha.
Ils avaient bien fonctionné, fut un temps. A une autre époque. Désormais révolue. Etait-ce de l’orgueil mal placé, qui les avait éloignés l’un de l’autre ? Quelque chose d’impossible à définir proprement, quelque chose qui avait déraillé au moment où leurs lèvres s’étaient apposées les unes sur les autres, pour la première fois. Ne jamais mêler boulot et responsabilités professionnelles – jamais, jamais. Cette directive lui avait, longtemps, paru être une évidence : il fallait croire qu’il avait renoncé à tous ses principes, aussitôt avait-il rencontré la rousse flamboyante, ambitieuse et caractérielle qu’avait été la fameuse Castellanos dont on lui avait tant parlé. Leur collaboration avait été complexe au départ, lui, l’ancien soldat, agissant presque comme un misogyne face à la femme toute menue qui lui servait de collaboratrice. Quel débile, avaient sans doute dit certains ; Mason était resté avec ses assurances de bon vieux péquenaud pendant un long moment, avant que la réalité ne s’immisce dans son esprit : dans les grandes villes, ce n’était pas être un gentleman que de considérer une femme comme plus faible, moins apte à tenir une arme, et tout juste bonne à être perchée sur des talons hauts extrêmement sexy. Ils avaient mieux fonctionné à partir de ce moment-là, quelques instants de complicité se supplantant aux prises de tête inutiles. Voilà où ils auraient dû s’arrêter. Franchement. Personne ne regrettait plus amèrement ce qui s’était passé entre eux, que lui – c’était clair net et précis. Letha l’avait foutu à la porte, un jour, sans crier gare, soudainement rappelée à ses devoirs de mère ; parce que ouais, elle n’avait rien eu à foutre pendant toutes ces années, que de courir après le fantôme de son mari disparu et de leur môme embarqué sous le bras. Quel charme tout ça. Des années, sacrifiées pour un mec qui l’avait quittée sans se retourner, emmenant leur enfant sans même prévenir, ni même donner de nouvelles. Retrouver Radcliff et Castellanos en même temps, définitivement, ça faisait un sacré cocktail déplaisant, qui lui tapait sur les nerfs plus encore qu’il ne serait prêt à l’admettre : c’était pas le moment de flancher, admettre être celui qui serait le plus à même de péter un câble des deux. Voilà que Leinster et Castellanos devaient reprendre du service ; bras d’sus, bras d’sous, comme si de rien n’était. Ouais. Carrément. Le bureau avait parfois des exigences complètement fantaisistes – mais comme de bons petits soldats, ils s’y appliquaient toujours. La Nation avait tout le reste – m’enfin, sauf quand on avait un mec qui disparaissait à l’autre bout du pays avec son gosse, sans doute. Tant de rancœurs que Mason n’était pas prêt à mettre à haute voix – il ne faisait pas dans le sentimentalisme geignard, lui – de quoi lui filer la mauvaise humeur pour des jours entiers, et lui donner toute la volonté du monde pour empiéter sur le job désastreux de sa collaboratrice. Elle ne connaissait pas Radcliff, ni ses habitants, ni ses mœurs, ni ses rues, ni son fonctionnement, ni ses ragots. Malheureusement pour lui, il était plus à même de devenir le caméléon, renouant avec ce passé qu’il avait si volontiers laissé derrière lui.

Ni ses parents, ni le moindre membre de sa famille, ni petite poussée nostalgique, nan, il n’avait rien à retrouver ici, dans ce bled qu’il avait laissé derrière lui, avec presque tous ses démons. Y’avait son ex, et leur fille, Willow : mais qu’est-ce qu’il pourrait leur apporter de bon ? Définitivement, il avait fait le meilleur choix possible et imaginable, en se dirigeant instantanément vers le commissariat, aussitôt avait-il franchi les frontières de la ville. Il fallait bien mettre les points sur les « i » déjà, avec précision : le règne de Lancaster allait arriver à une fin, d’une manière ou d’une autre – que ce soit de la main du FBI, ou même des autorités politiques du pays, qui avaient rajouté quelques poignées de dollars pour régler le problème. S’ils continuaient comme ça, ce serait l’armée qui allait débarquer aux abords de la ville – et personne ne voulait ça, sans doute. Personne, si ce n’est Thaddeus Lancaster, qui décrétait en se levant le matin, que sa petite ville chérie devait être placée en quarantaine : n’importe quoi. Et tout ça, sous le nez de Letha, la si brillante et ambitieuse Letha Castellanos, avec son pedigree incroyable, et ses jobs toujours couronnés de succès. Elle avait perdu la main – c’était du moins ce qu’il préférait se dire, à défaut d’admettre que la situation pouvait être plus compliquée. « Mon superviseur ? Dans tes rêves Leinster. » il aurait pu lâcher un ricanement sarcastique en l’entend, si seulement il n’avait pas été occupé à rouler des yeux, soumis à un réflexe quasi incontrôlable, une réaction en chaine qu’elle entrainait en lui à la première seconde où elle apparaissait dans son champ de vision. Ouais, encore une question de fierté, toujours la fierté ; la pauvre semblait pourtant de mauvais poil, soumise à un gros stress – il aurait presque pu la plaindre, si seulement. Si seulement, ouais. Sans se faire prier, coopératif malgré les circonstances de leurs retrouvailles, Mason calqua ses pas sur ceux pressés de son interlocutrice, ne manquant pas de laisser son regard s’attarder ici ou là. S’il s’était pointé jusqu’ici, c’était pour y rester – que ça leur plaise, à eux deux, ou non. Personne n’aurait lâché cette ville plus volontiers que Mason Leinster, gamin de Radcliff, âme échouée aux frontières du Kentucky. Avec le temps, il avait appris à largement plus apprécier les grandes métropoles aux petits bleds du fin fond de la campagne ; mais il fallait croire que ceux-ci pullulaient tellement qu’il ne pouvait pas faire sans. Qu’est-ce qu’il n’aurait pas donné, pourtant, pour être envoyé dans une ville comme Atlanta pour tenter d’apaiser les tensions. Avec une autre collaboratrice, blonde sexy, moins bien revêche. On n’pouvait pas tout avoir dans la vie, et Letha était sur le point de le découvrir, elle tant habituée à la perfection. La porte claquée derrière eux, le transmutant eut vite fait le tour du bureau de sa collaboratrice : un regard et il en connaissait déjà tous les recoins, presque un petit placard dans lequel on l’avait refourguée pour l’oublier. Quelle connerie – y paraissait que les chasseurs étaient partout ici, c’était une chose de prendre des précautions, mais ce n’était pas dans ces dix mètres carrés qu’elle allait faire une différence. Peu importait, cette discussion était pour plus tard. Qu’est-ce qu’il faisait ici ? Une putain de bonne question, qu’il n’avait eu de cesse de se répéter tout le long du trajet. Et la réponse, était aussi évidente qu’agaçante. « J’ai été assigné ici. Tu sais, par ces supérieurs à Washington que t'as tendance à oublier. » ouais, lui n’était pas l’exemple type de l’employé modèle, à même de rappeler aux autres leurs obligations vis-à-vis des supérieurs hiérarchiques, mais tout ce qui pouvait être une pique acerbe envoyée dans la tronche de la rousse, était une bonne chose.

Pour appuyer ses mots, Mason sortit de la poche intérieure de sa veste, la même lettre assignée du sceau du bureau qu’il avait montré à la frontière de la ville. Sans aucune parole inutile, il la tendit à sa collègue, sans manquer de la dévisager d’un air goguenard. « J’peux déjà te dire qu’ils ont carrément apprécié, de voir aux infos nationales que la fête foraine annuelle et traditionnelle de Radcliff avait été dévastée par trois explosions successives. Sans compter le flic qui tire une balle dans la tête d’un citoyen. » il aurait presque lâché un rire insouciant, si seulement ça n’avait pas touché sa ville natale, bousculant plein de choses dans sa mémoire, qu’il ne préférait pas aborder. « Ça fait fureur sur youtube. » internet, ou l’arme que personne ne pouvait contrer ; prenant ses aises, Mason croisa les bras contre son poitrail, s’appuyant sur le bureau presque bien rangé de la jeune femme. « Ça part en vrilles partout, et malgré le discours politiquement correct du Président, tout l’monde nous pousse de tous les côtés pour apaiser les tensions. Y’a j’sais pas combien d’agents qui ont été affectés aux quatre coins du pays – parce qu’évidemment, si personne fait rien ici, pourquoi est-c’que les autres villes ne pourraient pas faire comme elles veulent ? » et aussi sarcastique et rancunier qu’il pouvait être, le professionnalisme avait repris le pas sur tout le reste ; Mason observa son interlocutrice droit dans les yeux, pour un instant du moins, avant de fuir à nouveau. « Ils m’ont envoyé pour faire les choses mieux – désolé, c’est leurs mots. Donc ouais, techniquement, j’suis ton superviseur, mais si tu veux, on va pas chipoter sur les mots. » se redressant sur ses pieds, il rejoignit les stores du bureau, les ouvrant en grand, comme s’il cherchait à puiser une lumière de soleil inexistante. Mais se barricader dans son bureau était trop évident, criait trop la méfiance pour lui ; c’était pas ce dont Radcliff avait besoin, et pour l’heure, il avait besoin de marquer sa présence ici. « J’ai besoin d’un café, tu m’accompagnes ? J’suis tellement dévoué à t’aider que j’ai roulé sans m’arrêter. » et un faux sourire pour appuyer ses paroles. Quittant l’intimité presque réconfortante du bureau de sa collègue, comme un poisson dans l’eau, Mason trouva la machine à café, attrapant un mug qui trainait par-là, pour le remplir d’une grande rasade de liquide noir. A tous les coups, ce serait du jus de chaussette pressée ; un truc dégueulasse et amer qui lui pourrirait encore plus l’humeur. Mais il avait désespérément besoin de caféine, pas de quoi chipoter. En avalant une gorgée âpre, le transmutant n’eut qu’une grimace dégoûtée, avant de replonger sa main dans la poche intérieure de sa veste. « Une enquête a été requise, aussi. » il laissa quelques secondes d’avance à la rousse pour ouvrir le papier. « Sur le shérif de la ville. » et c’était là que les hostilités reprenaient, l’agent analysant silencieusement les traits du visage de celle qui se trouvait en face de lui. Pas de quoi chipoter, ou prétendre, le nom était inscrit en gros, et en lettres noires au milieu du papier. « Castellanos, ça m’dit quelque chose. Ce serait pas ton fameux mari disparu ? » le café était-il amer au point de laisser une empreinte de ressentiment dans sa voix ? Encore une fois, son ton aurait pu être moqueur, si ça n’les renvoyait pas à autre chose. « Comme quoi, le karma trouve toujours un moyen. » marmonna-t-il, avant d’enfin décoller de la zone de la machine à café, rebroussant chemin vers le bureau investi par Letha – elle allait devoir faire de la place, ils étaient deux, maintenant.

Les conséquences de ses actes ; Mason connaissait bien la formulation, pour l’avoir entendu un certain nombre de fois déjà, au cours de sa vie. Lorsqu’il était rentré de la guerre, retrouvant un Radcliff qui n’lui ressemblait plus – il avait décidé d’affronter les conséquences de ses actes en abandonnant Shana et Willow derrière lui. A son retour, ici, ce soir, il affrontait à nouveau, prêt à encaisser toute retrouvaille qui devrait se jouer ici-bas : combien d’années avaient couru, de choses avaient changé – bien rarement, Leinster s’était attardé à imaginer à quoi pourrait bien ressembler sa fille. Il était de ces parents qui semblaient s’en foutre totalement, de ceux qui avaient tracé leur route sans se retourner, et flirtaient avec la belle vie pendant que d’autres se coltinaient les mômes : c’n’était pourtant pas le cas, malgré les apparences qui ne craquelaient que très rarement – là-bas en tout cas, loin des frontières de la ville. Ce bled maudit que Mason aurait préféré ne jamais retrouver, d’une quelconque manière que ce soit : il s’portait mieux loin de Radcliff, et les seules choses et personnes auxquelles il avait pu tenir ici, se portaient mieux sans lui alentours également. Un commun accord, qu’il avait décidé de prendre avec lui-même ; encore une fois, il s’plierait volontiers aux conséquences de ses actes. Aux répercutions de ses choix, aux réponses du destin quant à c’qu’il avait décidé, presque sans crier gare. Avec Letha, c’était différent ; ça n’avait été qu’une histoire temporaire (presque trop temporaire) porteuse pourtant de répercutions quasiment dramatiques, qui continuaient encore aujourd’hui de peser sur leurs épaules, et au beau milieu de la conversation, à chaque fois qu’ils se retrouvaient face à face. Ça avait foutu en l’air leur travail d’équipe, cette bonne entente qui avait pu les faire marcher si bien. Ça avait foutu en l’air bien plus de choses que ça d’ailleurs, des choses sur lesquelles l’agent Leinster ne mettrait jamais de mots : tout simplement parce que c’était plus pratique comme ça, de nager dans une amertume palpable plutôt que d’avoir des mots clairs et précis. A quoi bon ? Letha avait fait son choix. La rousse avait décidé de privilégier l’alliance vide de sens qu’elle avait encore au doigt, huit ans plus tard, plutôt que d’aller de l’avant. Mason n’était pas d’ces types qui désiraient stagner dans le passé, s’raccrocher à ce qui n’avait plus lieu d’être – sans quoi, il n’aurait jamais été au FBI, et n’aurait jamais quitté Radcliff, quitte à plonger tête la première dans un tout nouveau genre de misère. C’te même misère que la Castellanos connaissait bien, prête à s’accrocher au fait d’avoir eu raison pendant huit années de sa vie, pour ne pas être uniquement des regrets ambulants : ceux d’une femme, qui s’était littéralement lynchée d’avoir avancé, à un quelconque moment de sa vie, alors même que l’type qui l’avait abandonné, embarquant leur gosse avec lui, était encore là, quelque part sur cette planète. Quelle connerie. Quelle prise de tête : sans doute était-ce mieux pour Mason d’être sorti d’une telle tourmente, de n’pas avoir à affronter ça plus longtemps. Dans l’match contre le fantôme du mari absent, il avait perdu, point barre, y’avait pas grand-chose d’autre à ajouter – normalement.

Tant qu’il était loin de Letha, l’amertume n’était pas aussi âpre, tortionnaire abyssale qui creusait son chemin dans son âme, sa fierté toute entière. Il n’était pas un homme qui allait attendre après une nana, et en de nombreuses aventures d’un soir, éphémères et insignifiantes, Leinster avait fait en sorte de se persuader qu’il était passé à autre chose. Lui au moins. Lui, il n’passerait pas huit ans à attendre après quelqu’un – pas même la rousse qui se trouvait devant lui. Si elle était si apte à faire comme si de rien n’était, comme s’ils n’avaient rien signifié, il en ferait de même. Coûte que coûte. Cette arrogance servile qui avait fait de lui un connard pendant bien longtemps, lui était encore utile à ça, au moins. Bras croisés, ayant déjà envahi le bureau de Letha, comme si de rien n’était, Mason dégainait peu à peu ses armes : c’n’était pas pour lui déplaire, de souligner à la rousse l’échec cuisant qu’on lui attribuait là-bas, à la capitale. Elle s’agaçait volontiers de cela, bien évidemment – question d’orgueil pour elle aussi, comme quoi, ils se ressemblaient plus que ce n’était acceptable. Après des heures de route, il n’avait pas forcément envie de se plonger dans la paperasse, ou même de se demander qui était le Lynch innocenté après avoir tiré une balle dans la tête d’un concitoyen au beau milieu de la place publique : Leinster se contenta d’un soupir, une main glissant sur son visage, comme unique réponse aux petites piques acerbes de la jeune femme à ses côtés. C’était à se demander ce qu’il y aurait eu de mieux à faire, que de directement buter un transmutant qui mettait des dizaines de vie en jeu : sans l’avoir formulé à haute voix, ni à ses supérieurs, ni à Letha, Mason était partagé de ce côté-ci. Certes, c’n’était pas une raison de rendre la justice si prestement, presque avec un côté délinquant, l’urgence de sortir un type du système judiciaire avant même qu’il n’y soit entré – ça semblait être la façon de fonctionner de Lancaster. Pas de quoi être étonné, somme toute. « Arrête de faire preuve de mauvaise foi. Tu sais aussi bien qu’moi que t’iras pas aux Caraïbes, même si j’te le demandais – et même si on sait tous les deux qu’ça m’arrangerait. » ouais, ça l’arrangerait de ne pas l’avoir dans les pattes, de ne pas avoir à prétendre. De n’pas avoir à bosser avec elle : tant de choses qui auraient pu rendre le séjour de Mason à Radcliff bien plus confortable – si seulement. Il fusilla Letha du regard, silencieux un instant, bien peu désireux pourtant de laisser planer une quelconque idée de malaise entre eux – surtout pas venant de lui. Il pouvait passer à autre chose, il était passé à autre chose – pas b’soin de réfléchir plus loin. La distraction du dossier fut la bienvenue, donc, malgré la fatigue qui avait atteint le transmutant jusque dans le creux de ses yeux : il l’inspecta donc, avant de le balancer en direction de Letha – il n’y avait pas de quoi s’attarder. Pas d’quoi chipoter, aucune preuve légale qui indiquait le meurtre, c’était ici une notion de justice, que d’abattre quelqu’un froidement. Normal. Sans doute. « Fais pas la tronche, tu sais très bien qu’on bosse toujours mieux en équipe. J’sais même pas pourquoi ils t’ont envoyée ici toute seule, c’est pas forcément conventionnel de faire ça. » si l’ironie avait été palpable au début de sa phrase, rien que pour souligner sans le dire tous les dysfonctionnements du début de leur tête à tête, Mason avait repris un sérieux certain au moment de soulever la solitude de la jeune femme. C’n’était pas dans les habitudes du bureau : à croire qu’ils affichaient volontiers la panique qui les prenait, et envoyaient leurs agents pour simplement faire illusion – ou s’faire buter, au choix. Elle n’pouvait pas dire qu’elle n’avait pas besoin de lui, car tous les derniers événements de Radcliff prouvaient l’exact opposé. Jamais dans toute sa carrière, elle n’avait été plus débordée qu’ici – contre toute attente ! Letha avait pourtant géré bien des crises, mais c’n’était rien comparé à cette ville, pourrie de l’intérieur, jusque dans ses plus infimes autorités.

Il ferait les choses différemment, sans un gramme de finesse – un talent que la rousse avait, certes, mais dont il était cruellement dépossédé ; sans doute aussi pour ça, qu’on l’avait choisi lui et non pas un autre. Nan, ses patrons ne pouvaient pas juste avoir décidé de l’envoyer ici parce qu’ils le détestaient, y’avait forcément une raison valable à son arrivée forcée aux frontières du Kentucky. Le nez plongé dans l’affreux breuvage qu’il était allé chercher à la machine à café, Mason avait probablement gardé le meilleur pour la fin ; cette histoire d’enquête sur le shérif de la ville. Les réponses de Letha ne se firent pas attendre à ce sujet : toujours ce même entêtement farouche, pour ce qui était d’avoir raison, et d’avoir une foi sans faille pour le mari qui certes, n’était pas mort – mais qui l’avait bel et bien abandonné, donc. Irrémédiablement, Letha avait eu le choix entre la peste et le choléra : soit apprendre tôt ou tard que son époux et sa fille étaient morts de façon bien tragique, et qu’elle avait poursuivi des fantômes pendant dix longues années. Soit apprendre qu’ils étaient en vie, et subsistaient loin d’elle, sans même se donner la peine de se préoccuper de la pauvre femme qu’ils avaient laissée derrière. Quel bilan. Triste au point que Mason ne cherchait pas vraiment à apprécier l’instant : dans tout ça, le café avait meilleur goût que les répliques sanglantes de l’agent à ses côtés. « J’ai jamais dit qu’il était responsable de quoique ce soit. Reste qu’il est shérif dans cette ville depuis des années, et que Lancaster s’est pointé du jour au lendemain – élu, certes. Mais le shérif innocent, n’a rien fait pour tenter d’inverser la situation d’une quelconque manière. » rester professionnel avant tout, presque faire mine de ne pas avoir entendu la réplique qu’elle avait marmonnée : ouais, il avait eu raison. Mais à quoi bon l’dire, hein ? Elle avait déjà tout foutu en l’air entre eux, et c’n’était pas parce qu’elle toussotait de vagues excuses qui n’en étaient pas, que tout allait redevenir comme avant – si tant est qu’il y ait eu un quelconque avant auquel elle aurait pu tenir, un jour, dans sa vie. Letha s’en foutait complètement : c’était l’seul constat que Mason avait fini par se dresser, le seul élément qui faisait sens. « J’m’occuperai de l’enquête de toute manière. Tu penses bien qu’ils te font pas confiance pour ça. » et lui non plus, à vrai dire. « Faudrait pas qu’y’ait de conflit d’intérêt. Ou de mauvaises nouvelles pour gâcher vos retrouvailles. » car ouais, il n’pouvait s’empêcher de s’imaginer déjà, Letha étant retournée dans les bras de son époux qu’elle avait perdu pendant tant de temps : elle était totalement capable d’avoir fait ça. D’avoir achevé de balayer ce qu’ils avaient été, comme ça, alors qu’il avait été à des milliers de kilomètres, prétendant s’en foutre. « J’ai besoin de faire un tour. J’ai fait des heures de bagnole, j’mérite bien ça. » finit-il par déclarer. Et sans autre forme de procès, il quitta la pièce, désireux de prendre la fuite, de ne surtout pas entendre une quelconque réponse de la part de sa collègue : il n’avait pas besoin d’une énième réplique cinglante, d’une petite pique qui lui prouverait qu’il avait eu raison de ne pas se faire d’illusion. Ils étaient là pour bosser après tout, et rien de tel pour bien se faire une idée, que de marcher en plein centre-ville, et tenter de renouer avec ses propres démons, ceux qu’il aurait voulu ne jamais retrouver. Letha, comme la ville de Radcliff elle-même : protagonistes et décor, tout était contre lui à présent.