► Chaque minute me prouve la différence qui existe entre les autres et moi. Tu aurais pu avoir une vie tranquille. Tu aurais pu. Après avoir voyagé quelques mois en Amérique, tu t'es retrouvé à Radcliff, la ville qui, tu l'avais décidé, serait celle qui abriterait les esquisses de tes ambitions. Tu avais acheté une galerie d'art, c'était l'un des rêves qui ne t'avaient jamais quitté. Donner la chance à des artistes parfois inconnus d'exposer chez toi, leur donner ce que tu n'avais jamais pu avoir. Tu ne t'étais jamais considéré comme un philanthrope, ceux qui te connaissaient te traitaient plutôt du contraire. Après tout, les faits sont là ; tu n'as jamais eu la force de t'intéresser aux autres, peut-être parce que tu envierais trop leurs vies heureuses qui ne connaissent pas l'amertume de la vérité. Les sourires étaient rares sur ton visage, mais ils étaient encore là. Ils disparurent une bonne fois pour toute après ce jour là. Le jour où tu as découvert que tu étais différent. Tu l'avais toujours su, que tu abritais cette différence au fond de toi, cette différence qui t'isolait des autres. Seulement, tu ne l'avais pas vue sous ce visage.

Je vais mourir. C'est ce que tu as pensé, quand la balle a déchiré ton tee-shirt pour pénétrer ta chair et toucher ton cœur. Tu sentais ce liquide chaud couler le long de ton abdomen, alors que ton corps était lourd et amer de cette souffrance qui émanait de ta poitrine. Tu n'avais pas pensé que cela se terminerait ainsi et, pourtant, tu espérais intimement retrouver la paix dans la mort. Tu enviais cette insensibilité si familière au sommeil éternel, celle que tu ne pourrais jamais atteindre. Ton voleur est parti, toi tu ne t'en préoccupais plus ; tes yeux vides regardaient le plafond dans un élan de tristesse. La mort est sensée être l'aboutissement d'une vie. Ce ne serait sans doute jamais ton cas. Ce jour-là, tes yeux se sont fermés et ton cœur a cessé de battre, dans l'attente d'une délivrance qui, tu ne le savais pas encore, n'arriverait jamais.  

Lorsque tu as ouvert les yeux, tu as mis du temps à reconnaître ton propre salon. Tu étais toujours là, et pourtant, tu étais certain d'être mort. Tu t'es relevé, avec difficulté, et tu as baissé les yeux sur ta chemise toujours tâchée de sang. Tes doigts tremblèrent jusqu'au trou que la balle avait fait en traversant ta poitrine ; rien. Il n'y avait plus rien, juste ta peau blanchâtre et lisse. Tu t'es précipité vers un miroir, et ton reflet t'as fais peur ; ton visage était aussi pâle que celui d'un mort, tes yeux étaient cernés et ton corps semblait atrocement froid. Tu aurais certainement décroché le premier rôle dans un film de zombie. Tu pouvais toucher les objets qui t'entouraient, tu as même appelé un numéro hasardeux pour vérifier que tu pouvais le faire. Le résultat était là ; tu étais vivant, terriblement vivant. Alors tu as fais la seule chose qui t'avais parue logique en ce moment-là ; tu t'es ouvert les veines avec un couteau de cuisine. Tes yeux n'ont pas cru ce qu'ils ont vu ; ta peau s'est miraculeusement reformée. Comme par magie. Alors tu as fais le lien avec l'actualité ; tu étais un mutant. Ce jour-là, tu as compris que ta rédemption ne viendrait jamais. Que tu étais sans doute perdu pour toujours.