La peur s’était insinuée dans ses veines comme une mauvaise grippe. A peine eut il le temps de se rendre compte ce que la personne lui faisant face représentait que déjà l’effroi s’était infiltré dans son système. Lui qui était pourtant calme en permanence, il ne put lutter contre cette vague informe de terreur lui nouant la gorge. Il se sentait être un mort en devenir, une ombre prête à s’effacer dans les ténèbres de ce début de nuit. Priam était juste allé vendre un dernier coli. Il n’avait sur lui rien de plus que quelques sachets pleins dans les poches et son casque de moto. Voilà ce qu’il avait pris avant d’enfourcher sa bécane et d’aller retrouver des habitués de son patron hors du centre-ville. Il pensait avoir le temps. L’idiot. Il croyait que le couvert de la nuit l’attendrait, qu’il ne serait pas pris par l’obscurité avant d’avoir pu retrouver le confort précaire de ce qu’il appelait son foyer. Néanmoins, lorsque le pyrurgiste sorti du squat installé dans la zone industrielle, il dû se rendre à l’évidence. Le soleil s’était couché et même la cape de la nuit ne pouvait le cacher à l’aide de cette voie lacté parsemant son ciel. C’était au pas de course qu’il avait tenté de rejoindre sa moto, espérant comme un fou qu’il aurait le temps de rentrer chez lui. Sauf que l’univers n’était pas enclin à lui faire de cadeau. Séparé de sa bécane par une ombre, le brun hésita un instant avant de reconnaître la tenue de ce dernier. Vêtu de la mort comme un manteau, l’inconnu à une dizaine de mètres de lui portait à son bras le sang des innocents. Priam ne put s’empêcher de répondre à cet instinct primaire l’enjoignant de fuir. Il avait connu les coups, il avait connu la peur, mais jamais il n’avait fait face à l’effroi. Jamais la personne lui faisant face ne s’était tant apparentée à la faucheuse que son souffle court le poussa au mouvement. Peu désireux de tâter des armes du hunter, le Mikaelson se mit à fuir vers le premier bâtiment à sa droite. A son plus grand désarroi, le gamin de Lexington ne connaissait absolument pas les lieux. Il pouvait tout aussi bien trouver une issue de secours que de se retrouver pris au piège comme un animal incapable de se défaire de l’emprise menaçante d’un prédateur. Le bruit de ses pas résonnait étrangement aux oreilles du pyrurgiste. Il entendait ses chaussures s’écraser dans la poussière et les débris de ce bâtiment abandonné, dévoilant à chaque nouveau pas sa position. Dans sa fuite, ce dernier, se maudissait de ne jamais avoir su être aussi discret que son amie d’enfance. Les pensées du brun se pressaient sous son crâne alors que ses foulées avalaient les mètres sans s’arrêter. Il n’osait pas regarder derrière, n’osait pas contempler la mort à ses trousses dans son inéluctable manteau d’ébène. Il avait peur. Pourquoi ? Le brun ne savait pas réellement. Jusqu’à présent, il avait autant frôlé la vie que la mort par le passé. Pourtant, perdu au cœur de cette presque nuit, il n’avait jamais eu l’impression d’être aussi proche d’une fin qu’il ne pouvait éviter. Dans le fond, ce qu’il redoutait le plus c’était les peut-être. Ces possibilités que sa libération soudaine lui avait offertes. Ce qu’il redoutait c’était de perdre ce futur possible qu’il s’imaginait tracer. Par le passé, il n’avait rien à craindre, rien à perdre. Il avait oublié jusqu’à ses rêves d’enfants en prison, avait fui la réalité pour se protéger en ayant conscience qu’on ne pourrait l’atteindre là-bas. Cependant, en dehors des murs décrépis de ce lieu de non vie, il savait que ses chances de survie s’étaient amoindries. Pourtant, il n’avait fait que penser aux futurs possibles de cette seconde chance. Il n’avait fait que penser aux moyens de briser ses chaines et redevenir l’homme qu’il était, celui qu’il aurait dû être. C’était la raison pour laquelle ses pieds arrivaient à le porter malgré la peur lui gelant le sang dans ses veines. C’était pourquoi il gravissait les marches poussiéreuses et bancales du bâtiment à moitié à terre en espérant trouver une solution. Priam espérait trouver une solution, espérait que dans ce bâtiment ne payant pas de mine il aurait la possibilité de se cacher ou de s’enfuir.  A son plus grand désarroi, en quittant la cage d’escalier, tout ce qu’il trouva fut quelques bureaux ci et là séparés par des vitres pour la majeure partie brisées. Un soupire glacé s’échappa des lèvres du mutant alors que ce dernier repris cette course effrénée qu’il était de moins en moins sûr de gagner. N’ayant aucune issue de secours, si ce n’était une chute du deuxième étage, le Mikaelson pressa ses membres trop grands sous un des bureaux à proximité. Son corps tordu dans une position des plus désagréable, il se brisait les os afin d’arriver à cacher sa carcasse effrayée. Une main devant sa bouche, le fugueur tentait de son mieux de cacher les inspirations erratiques que son corps sous pression cherchait à prendre. Il savait qu’au moindre bruit, à la moindre erreur il serait découvert et que s’il était découvert, il ne resterait rien à dire. Malgré lui, malgré l’urgence dans lequel son corps se trouvait, il tenta du mieux possible de rester parfaitement immobile. Les bruits provenant de la pièce accéléraient les battements déjà furieux de son cœur, il n’y pouvait rien. Lui qui avait si rarement goûté à la peur était en train de lui faire face dans la plus précaire des positions. Tout ça parce qu’il avait des choses à perdre. Tout ça parce qu’il avait mis sa vie entre parenthèses pendant six trop longues années. Tout ça parce que même s’il ne pouvait l’admettre, il avait retrouvé un sens à cette vie qu’il avait abandonné. Portant sa main à la poche de son jean, le brun tenta d’attraper son téléphone dans une tentative vaine de trouver ses derniers mots. Les bons mots cette fois. Pas juste quelques mots vagues censés combler un vide qu’il savait qu’il était sur le point de créer dans le coeur d'une fille qu'il avait déjà abandonné. N’ayant même pas le temps de porter la main à sa poche, Priam fut arraché à sa cachette sans douceur aucune. Contre toute logique, son instinct prenant le dessus, la zone sur laquelle son agresseur avait posé sa main s’enflamma naturellement. S’il avait une chance de s’en sortir jusqu’alors, il devait désormais se rendre à l’évidence, il n’en avait plus aucune. Malgré tout, le brun tendit les mains devant lui en signe de bonne foi. Allongé à même le sol, découvrant les traits humains de cette ombre qu’il s’imaginait être la faucheuse, il inspira de manière erratique avant de souffler les premiers mots lui venant à l’esprit : « Je travaille avec un hunter! Même si les apparence sont contres moi, c’est la vérité. » Le Mikaelson n’était pas idiot, il savait à quel point les apparences étaient contre lui et surtout comment cette vérité qu’il venait de jeter à son agresseur s’apparentait tant à un mensonge. Il était en train de goûter à la morsure glacée de la faucille que la mort venait de poser sur sa nuque et savait que si celle-ci le voulait sa main armée, au visage inconnu, n’hésiterait pas à abattre son dernier jugement.

Priam avait toujours flirté avec la mort. Du plus loin que sa mémoire d’enfant pouvait le ramener, le brun n’avait eu de cesse de valser avec cette dernière comme s’il s’agissait d’une vieille amie. Contrairement aux autres, le gamin n’avait jamais eu peur de cela. Jamais eu peur des coups, peur de cette infini que vous offre l’imminence d’une mort que vous ne pouvez éviter. Il donnait l’impression d’être sans craintes, traverser cette vie comme s’il la foulait pour la seconde fois. Dans le fond, il n’avait jamais eu peur car il savait que c’était le prix à payer pour flirter avec la vie. Parce qu’il savait qu’il n’est possible de prendre la main de celle-ci sans sentir les doigts glacés de la mort vous menacer. Il s’était accroché, dès sa plus tendre enfance, à la seconde en essayant d’éviter la première. Il avait montré les crocs comme un animal et avait fait de son mieux pour vendre sa peau au plus haut prix. Pourtant, il n’avait jamais su prendre la vie à pleines mains. Il n’avait jamais eu la force de la secouer et d’en arracher la sève. Il n’avait su que continuer à danser avec la mort. Danser sur le bout de ses doigts de pieds en espérant arriver à l’éviter encore et encore. Rien qu’un peu plus. Un an. Un mois. Une semaine. Rien qu’un instant éviter la poigne glacé de ses cavaliers de l’apocalypse, la vision d’effroi de ces hunters au myocarde gelé. Le cœur battant la chamade, le Mikaelson espérait à peine avoir trouvé une bonne cachette où reposer ses os brisés sous le poids de cette peur l’écrasant. Quelque chose au fond de lui savait que cette partie était perdue d’avance. Il avait goûté la défaite avant même d’avoir entamé le premier pas. Quelque chose dans le regard de cet inconnu lui avait retourné les tripes. Il n’arrivait pas à mettre les mots sur cette ombre vacillant dans les prunelles du hunter. Il n’arrivait pas à qualifier cette mer glacée berçant les iris de l’homme prêt à le tuer. Il avait vu la mer dans le regard de l’archer. Ce n’était pas une de ces mers qui ramènent les naufragés au rivage, elle était de celles qui avalent les cœurs désespérés et brisent les marins.  Dans les yeux du meurtrier en devenir, Priam avait senti l’océan l’appeler sous la surface, l’attirer vers les profondeurs ténébreuses afin qu’il s’éteigne une dernière fois. Il avait senti l’effroi couler dans sa gorge pour emplir sa cage thoracique. C’était pour cela que lorsque la main de ce tueur s’accrocha à sa veste il s’enflamma sans réfléchir. Il sentait la glace sur le bout des doigts de cet homme, sentait sa prise glacée prête à éteindre les braises et laisser son corps sans vie derrière. Allongé dans la poussière, les traits tirés par cette boule nouée au fond de son estomac, les mots que le mutant prononça ne lui laissèrent qu’un goût amer sur la langue. Une impression de lâcheté à peine consommée. Toutefois, il ne faisait que se raccrocher à sa vie, s’y raccrocher du bout des doigts. Se raccrocher à cette vie prête à lui filer entre les doigts. Les yeux posés sur la flèche pointée sur lui, il pouvait presque en sentir le métal couler sur ses lèvres. Le métal prêt à lui transpercer le crâne à la moindre erreur de sa part. Il sentait cette épée de Damoclès peser au-dessus de sa tête et menacer cette vie qu’il venait tout juste de récupérer.  Le hunter parlait et, malgré lui, Priam sentait cette peur le raccrochant à la vie s’évaporer. Un simple bout de papier aurait pu lui sauver la mise. Un simple laissez-passer aurait pu lui permettre de se fondre dans la nuit sans un regard en arrière. Quelques mots sur un papier et il aurait été un mutant libre. Un mutant aillant donné tout jusqu’à son âme pour un peu plus de temps. Il n’y avait qu’un vulgaire bout de papier le séparant de cette flèche. Un bout de papier qu’il ne possédait pas. Les traits tirés dans une grimace partagée entre la colère et l’effroi, Priam pouvait sentir monter en lui la rancœur qu’il n’avait eu de cesse de garder en lui toutes ces années. Il n’était rien. Rien qu’un élément interchangeable pour celui l’ayant arraché à la prison, arraché à une mort assurée. Même s’il le savait, même si le monstre lui ayant mis la corde au coup lui avait dit qu’il n’était rien, il avait cru. C’était stupide, mais il avait cru qu’il valait plus que ça. Rien qu’un peu plus, juste assez pour qu’on ne le laisse pas crever comme un chien. Les yeux posés sur le chasseur sans nom, Priam avait du mal à chasser l’orage menaçant de tout détruire sur son passage. Il n’était pas comme ça, il ne l’avait jamais été. Il n’avait jamais voulu de ce don, jamais voulu de cette vie. Il en avait marre de courir, marre de cette course perdue d’avance dans laquelle il se faisait pourchasser en permanence. Il était usé, usé par des mecs comme celui lui faisant face. Usé par ces gens qui le condamnaient pour un crime qu’il n’avait pas commis. Il était le même que les autres, toujours le même juge et jury. Il connaissait l’inconnu lui faisant face. Il avait vu ces traits durs et consumé par sa mission par le passé. Ces traits que ce hunter partageait avec tous les hunters que le brun avait croisés. Alors, même s’il ne savait rien du meurtrier en devenir, main armée d’une mort qui ne voulait pas lâcher le Mikaelson, ce dernier le connaissait. Il connaissait son fanatisme, connaissait la noirceur de son cœur. Ou, tout du moins, il croyait les connaître. Croyait connaître ce qui se déroulait sous son crâne, il pensait savoir le ballet d’ombres et de lumières dansant sur le cœur de son interlocuteur. Il avait beau ne l’avoir jamais vu par le passé, le hunter possédait ce visage que Priam avait vu mille fois. Mille variantes d’une même haine. Mille variantes d’une même douleur. Un rire sec et dénué de tout cœur s’échappa des lèvres du mutant alors que les mains de ce dernier se transformaient en poings serrées par la haine qu’il éprouvait à cet instant. La haine que ces monstres avaient su instiguer en son cœur sans jamais qu’il ne puisse franchir volontairement cette ligne qu’ils étaient tous prêt à dépasser. Parce que contrairement à eux, il n’avait jamais eu la force de prendre une vie. Pas volontairement, pas pour se sauver la peau. Il en avait peut-être le pouvoir, mais il n’avait jamais posséder la force de se sauver. « Si je te donnais un nom tu me laisserais partir, comme ça ? Aussi simplement ? » La rage du Mikaelson lui avait fait cracher ses mots au visage de son interlocuteur. Il n’y croyait pas. Ne croyait pas que ce loup montrant les crocs allait lâcher sa proie aussi aisément. Il aurait aimé que ça fut le cas, mais savait que l’espoir n’était rien d’autre qu’une allumette au cœur de l’hiver. Un ersatz transitoire qui vous laisse glacé, désespéré alors que le froid vous ronge. Conscient qu’au moindre mouvement la corde que tenait son prédateur serait libérée, le fuyard désarmé se tenait immobile. Entre lui et la mort ne se tenaient que quelques centimètres d’un air poussiéreux et sale. A croire qu’après avoir passé sa vie à se rouler dans la fange, il allait finir par y crever aussi.  Il n’était rien, n’avait jamais été que rien pour personne. Fils d’une absence, enfant d’une erreur, il s’était accroché aux autres en espérant trouver du réconfort. Il avait trouvé les mots afin d’essayer de faire rimer les fragments dissolus de sa vie qui n’avait jamais rimée à rien. Le brun n’avait que les mots. Il les avait toujours eu, les offrants en espérant q’'ils finiraient par faire sens. Espérant qu’à force de se rimer, il trouverait enfin le refrain de cette histoire, une voix pour porter son espérance. Pourtant, il n’avait jamais rien trouvé. A cet instant il n’était rien, personne. N’avait plus rien. Rien de plus que des mots pour le sortir de cette merde dans laquelle il était plongé jusqu’à la nuque. Sauf qu’il savait que les mots n’avaient de prises sur les esprits étroits. Il savait que les belles paroles ne pouvaient atteindre les cœurs les plus froids. Alors, il pensait à ce qu’il aurait pu dire, à toutes ces choses qu’il s’était retenu d’écrire toutes ces années passées dans le placard. Il pensait à ses propos que son cœur avait tenus sans que ses lèvres ne puissent les assumer. Il y pensait en espérant que s’il venait à ne pas y réchapper, peut-être qu’il partirait le cœur moins lourd. Cependant, le regard de son bourreau l’empêchait de penser. L’empêchait de vider cette conscience que les années avaient salie. Il n’arrivait à rien d’autre qu’à se demander ce qui avait fait qu’ils se trouvaient dans cette position. Il se demandait pourquoi il était l’animal traqué alors que le hunter était celui tenant l’arc. Pourquoi ils étaient chacun d’un côté de leur ligne et pourquoi les places n’avaient pas été inversée. Il y pensait et plus il y pensait plus son cœur tournait à l’orage. Plus sa peur devenait tonnerre alors qu’en son regard brûlait une rage qu’il avait plus en plus de mal à retenir ces jours-ci. « Tu es juge et jury, c’est ça ? Tu condamnes ces êtres que tu méprises parce que tu crois meilleur qu’eux, meilleur que moi ? J’ai une nouvelle à t’annoncer, c’est pas le cas. » La colère enflammant ses veines ne demandait qu’à s’échapper. Ne demandait qu’à danser sous ses yeux et réclamer à travers les flammes une nouvelle naissance. Ce ne fut pourtant pas le feu qui agita le brun, ce n’était que la rage, que ce sang battant à ses tempes alors  qu’il ne demandait qu’à se jeter à la gorge de son agresseur. Il dû faire le mouvement de trop, trop ressembler à un animal sur le point de se fondre sur sa proie. Parce qu’il sentit plus la flèche partir qu’il ne la vit. Cette dernière venue mordre sa joue à sang alors qu’il s’agitait instinctivement pour l’éviter. La douleur s’échappant de sa joue irradia tout le côté droit de son visage, lui offrant pour souvenir à chérir celui des mains glacées de ce hunter prêt à semer la mort sur son passage. Sans réfléchir, Priam se remit sur ses pieds alors que son opposé ne lui laissait même pas le temps de respirer. Il ne faisait pas le poids face à cet homme que les années avaient façonné. Il ne faisait pas le poids face à ce hunter surentrainé prêt à lui briser les ailes avant de lui tordre le cou. Pourtant, il se jeta tête la première sur ce dernier, un cri informe venant de son cœur perçant le silence que leurs os se rencontrant firent vibrer. Il avait mal. Mal au cœur. Mal à l’âme. Mal à cette cage thoracique qui ne demandait qu’à céder sous le choc. Et il ne savait pas si c’était lui ou l’homme à la haine dans le regard qui avait le plus mal. Il ne savait plus si c’était son sang ou celui de l’autre qu’il voyait couler. Il ne savait pas dans ses propres mouvements erratiques et désorganisés, dans cette agitation le tirant vers la vie, qu’il était celui en train de se vider, celui sur le point de se briser.

L’affrontement ne se déroulait pas tant entre le hunter et le mutant que dans la tête de ce dernier. Flamme ardente soufflée par des alizés violents, Priam était partagé entre cette pulsion de vie enflammant ses veines et ce givre meurtrier emprisonnant son cœur. Le brun n’était rien de plus qu’un prisonnier passant d’une geôle à une autre. On lui avait promis la liberté et pourtant il se retrouvait acculer tel un animal blessé sur le point de rendre son dernier souffle. Ses jambes l’avaient portée contre sa volonté, le pressant dans une énième chasse où il se retrouvait traqué. Il était lassé, abattu. Fatigué de devoir défendre sa vie à chaque coin de rue, dans chaque allée. Le brun n’avait pas choisi sa condition, pas choisi que cette mutation lui tombe dessus. Il n’était pas devenu un mutant par choix, contrairement au hunter lui faisant face. Ce n’était pas un rôle qu’il avait désiré. Cependant, dans cette grande loterie de la vie, le gamin perdu d’avance tira la pire des cartes, celle de la victime. Gibier dont la tête était mise à prix, à sa sortie de prison l’ex-détenu dû renouer avec les ombres ayant peuplées sa vie. A croire qu’on ne quitte pas la rue, jamais. A croire qu’il s’agit de plus qu’un endroit, plus qu’un sanctuaire. A croire qu’il s’agit d’une mère dont on n’abandonne jamais le sein, une présence réconfortante qui vous récupère lorsque cette chienne de vie vous abandonne sur le bord du chemin. Et il avait retrouvé la rue. Retrouvé les méandres sinueux de ses détours, les courbes voluptueuses de ses faubourgs. Voilà comment il s’était retrouvé dans cette situation. Voilà pourquoi la main armée de la mort s’apprêtait à abattre son jugement sans appel sur l’ombre de lui-même qu’il était devenu. Ombre abattue refusant de lever ses poings meurtris pour même tenter de se défendre. Le cœur du brun était à l’hiver, gelé sous une couche de verglas le détachant de l’instant. Ces dernières années n’avaient été qu’une répétition de ce moment. Une préparation pour l’apothéose, le tombé de rideau. Priam avait passé son temps les yeux posés sur la faucheuse. Il avait passé six ans persuadés qu’elle allait finalement le finir au détour d’un couloir, au cœur d’une cellule. Pourtant, un instant, il s’était cru à l’abri de ses doigts squelettiques. Un instant volatile écrasé par les pieds du hunter le menaçant de son arc. Il y avait quelque chose de brisé dans le cœur de Priam. Quelque chose de profondément tordu ne demandant qu’à finalement tomber en ruine. Un espoir. Une déception. Quelque chose l’empêchant de croire qu’il verrait une autre fois le soleil éclairer ses rétines. Avant même d’avoir levé les poings, le Mikaelson posait les armes. Mort en devenir, cercueil ambulant, il n’avait pas fière allure et pourtant, malgré un cœur éteint, il pouvait toujours en entendre les battements. Des battements de plus en plus furieux et erratique prêt à l’arracher à cette nuit sans fin. Prêt à le ramener chez lui, dans les bras d’une gamine qu’il ne connaissait plus très bien. Parce qu’il pouvait se battre pour elle. Parce qu’il ne pouvait pas l’abandonner. Parce que dans son cœur battant le rythme endiablé de la ruelle et de ces années passées à ses côtés. Au côté de cette fille qui avait partagé sa vie telle une étoile filante qu’il se retrouva à pourchasser de toute son énergie. Etoile filante toujours prête à lui indiquer la voie, offrir à ses mains brisées une raison de se lever. Offrir à ce cœur tordu une raison d’exister. Une raison de se battre, de se relever. Les mots du chasseur claquèrent comme une claque reçue par surprise. S’écrasèrent contre les entrailles du brun rajoutant de l’huile sur un feu qui refusait de s’éteindre. Le pyrurgiste savait qu’il s’agissait d’une invitation, une provocation cherchant à faire remonter le pire de sa personne à la surface. Malgré lui, malgré sa volonté de ne jamais se retrouver à cette place, de ne jamais plus commettre l’irréparable, Priam se lança tête baissé sur l’homme dont la forme physique traduisait sans nul doute sa dangerosité. Il se savait courir contre un mur de béton armé, s’apprêtant à sentir ses côtes éclaté sous le choc, pourtant il fonça. Fonça briser ses os contre son opposant qui le freina dans sa lancée sans aucune difficulté. Conscient de son infériorité physique, des mains du chasseur prêtes à le briser entre ses doigts, il se débattit quand même en cherchant à l’atteindre. Le brun voyait rouge, le cours pourtant toujours paisible de ses pensées troublées par cette rage consumant son être comme un feu de forêt. Il ne voulait pas lutter contre cette sensation ranimant son être. Il voulait se laisser aller à cette envie dévorante prête à lui brûler les doigts. Le regard fou de l’homme qui n’a plus rien à perdre, pas même lui-même, Priam sentait cette chaleur familière démanger le bout de ses doigts avant que le genou du chasseur ne lui coupe le souffle. La douleur l’empêcha de respirer une seconde alors que le gladiateur improvisé cherchait à conserver son équilibre. Lancer contre le bureau sous lequel il était caché plus tôt, tel un corps sans vie recraché par la mer, le mutant s’écrasa contre le rivage métallique du meuble. Le métal froid mordit ses côtes alors que le choc lui arracha un grondement de douleur. Priam avait passé sa vie à se battre. Se battre contre la vie, se battre contre le destin qui menaçait de l’annihiler à tout instant, se battre contre les autres et leur désir de le détruire. Au final, le brun n’avait cessé d’avoir les poings tendus, prêt à recevoir les coups. Il avait appris à rendre les coups, tendre l’autre jour lorsque c’était nécessaire. Pourtant, jamais il n’avait trouvé une raison capable de mouvoir ses poings en dehors de la gamine vivant de l’autre côté du pallier. La femme qui aujourd’hui lui offrait une raison de se relever et tituber jusqu’à retrouver ses marques. Se lançant tête en avant à nouveau, Priam savait qu’il s’agissait du geste désespéré d’un mort en devenir. Il savait que c’était l’impulsion de l’urgence qui mouvait ses jambes et le poussait à se jeter sur son opposé alors qu’un cri du cœur déchirait ses cordes vocales. Il n’était pas prêt à mourir, pas prêt à rendre les armes. Il y avait encore des gens prêt à l’attendre, des gens désireux de voir l’océan tiède de son regard. Cependant, avant même d’avoir pu atteindre la silhouette impétueuse du hunter, le brun rencontrât les dents glacées de sa lame. Sentant plus le froid que la morsure, il ne prit pas le temps d’évaluer ses blessures, persuadés qu’il pourrait tenir la distance. Sa vie n’avait été que souffrance. Une vie composée d’abandon et de départ précipité. Une vie qui n’avait pas attendu sa majorité pour le mettre face à la dure réalité des choses. Les gens disparaissent, sans un cri, sans un souffle, sans un dernier mot pour vous consoler. Allait-il finir comme eux ? Ces absents avalés par le courant qui avaient fini par l’abandonner ? Ne serait-il bientôt plus qu’un souvenir à la mémoire des gens qu’il avait aimé ? Des personnes pour lesquelles son cœur continuait à battre ? Les poings levés, les crocs serrés, le brun avait au cœur une rage qui refusait de disparaître. La douleur s’échappant de ses blessures le gardait dans l’instant présent, l’empêchant de se laisser rongé par cet appel au chaos, ce chant des flammes menaçant de tout submerger. Les coups qu’envoyaient le pyrurgiste étaient désordonnés, plein de cette fièvre impétueuse dont les gamins de la rue se targuaient avec fierté. Priam avait toujours mieux su recevoir les coups que les donner. Malgré tout, son poing droit arriva à atteindre le flanc de son adversaire, s’écrasant avec virulence contre les côtes de l’homme qui se contenta de recevoir le coup plein de ce flegme stoïque le caractérisant. Le Mikaelson ne se doutait pas que les jeux étaient truqués. Même s’il savait cette course perdue d’avance, il croyait pouvoir emporter l’inconnu dans sa chute. Quitte à partir en fumé, il voulait que ça soit en détruisant un autre de ces enfoirés. C’est pourquoi il continuait à lancer ses poings serrés en direction du hunter. Pourquoi il répartissait son poids d’une jambe à l’autre sautillant tel un boxeur de pacotille. Danseur étoile au milieu d’un champ de bataille, le brun arriva à éviter quelques coups de son adversaire, incapable de trouver une faille lui permettant de l’atteindre, avant de se résoudre à l’évidence. Il ne serait pas capable de l’atteindre de la sorte. Plein du désespoir de ceux qui ne savent pas comment en réchapper, Priam se lança tête la première une nouvelle fois. Se penchant en avant, il attrapa le chasseur à la taille tout en usant de la force dans ses jambes afin de le déstabiliser. Poussant le guerrier aguerri sans se soucier de sa silhouette sans défense à sa merci, il arriva à le plaquer au sol, s’écrasant sur ce dernier dans cette chute mal contrôlée. Pareil à un chiffonnier, le mutant arriva à porter un coup au visage de son opposant dans le chaos de ses mouvements. Il avait mal, nulle part et partout à la fois. Inconscient du nombre de coup qu’il avait reçu, il sentait pourtant le sang emplissant sa bouche. Peut-être c’était-il mordu la langue en s’écrasant sur son adversaire, ou qu’un mauvais coup lui avait éclaté la lèvre. Dans le chaos de cette bataille désordonnée pour vivre, le pyrurgiste avait perdu le compte des coups reçu proportionnellement à ceux reçus. Il sentait la douleur se répandre dans ses tissus comme une vieille amie heureuse de le saluer. Elle était là depuis le début, depuis la naissance et son premier cri, depuis la mort de sa mère et ce premier abandon ayant forgé sa vie. Depuis toujours elle avait été là, cela semblait naturel qu’elle vienne le saluer à un moment pareil. Durant ces potentiels derniers instants. Pourtant, la seule chose capable d’emplir son crane était des souvenirs. Les souvenirs heureux d’un passé l’empêchant de se laisser faire, le poussant à se battre, rendre les coups pour ne pas être le plus amoché des deux au final. Pourtant, le hunter s’apparentait à une armoire à glace, un bloc de granite sur lequel Priam s’usait les poings. A croire qu’il se battait contre du vent.

Priam était un amoureux des causes perdues. Un coureur perdu d’avance qui s’échinait à rattraper son retard sur la vie. Le brun n’avait eu de cesse de se battre contre le temps, contre le vent aussi. Se battre contre ces secondes lui ayant fait défauts avec cette mère que les années allaient finir par effacer. Se battre avec ce père aimé autant qu’il était abhorré en cherchant toujours à s’émanciper un peu plus de son joug destructeur. Les poings défaits, le cœur en jachère, le mutant n’avait eu de cesse de se relever, recevoir les coups pour se remettre à avancer de plus belle. Mais pas pour lui. Pas pour cette carcasse émaciée qu’il trainait dans son sillage comme un boulet à son pied. Le Mikaelson se battait pour les autres, pour la vie, pour cette fille qui lui avait donné un sens que les années n’avaient su lui arracher. Le gamin était un enfant sans espoir, l’adulte un homme dont les déboires ne purent presser la tête un peu plus sous l’eau. Il avançait à contre-courant, nageant contre le flot incessant de ces âmes perdues prêtent à le trainer avec lui vers les abysses. Pourtant, le pyrurgiste ne ressemblait en rien à son adversaire. Malgré les années passées à se battre, la peur lui déchirant les entrailles alors que les mains ensanglantés s’abattaient contre sa chair, alors que de ses poings brisés il rendait les coups, il n’était pas un combattant. Il ne le serait jamais. Priam était un survivant. Un égaré que la vie avait décidée de bousculer encore et encore, s’amusant de le voir essuyer les coups, affronter ses torts. Le gamin des rues n’avait jamais eu les choix. Dans ce monde en noir et blanc où il avait passé sa vie, la violence faisait preuve de loi. Pourtant, cette violence-là, celle des gamins au cœur trop gros pour ce même torse trop étroit, elle n’avait pas le goût de celle de son adversaire. Leur violence, à ces gamins de personne, s’apparentait à une fleur fanée. Un espoir brisé qui s’écrase contre la chair. Celle du hunter lui faisant face s’apparentait à la mort, dans sa froideur et sa minutie. Elle en était d’autant plus effrayante que dans ses prunelles sans fond ne semblait danser aucun désir, aucun espoir. Rien que du vide, le néant infini des hommes dont les actions n’avaient plus de sens. Dans ce regard-là, froid et chirurgical, le mutant savait que la sentence était tombée. Il se savait jugé coupable et condamné, mort en sursis attendant que la sentence ne soit appliquée. Pourtant, le brun n’avait rien fait. Rien fait d’autre que d’être né avec le mauvais gêne. Rien fait d’autre qu’être le fruit d’une évolution qu’il n’avait pas choisi, vainqueur perdant d’une loterie à laquelle il n’avait pas voulu jouer. Alors, il se battait comme il l’avait toujours fait, agitant ses membres fatigués contre un vent mauvais. Un souffle glacé désireux de le balayer une fois pour toute, faire s’effondrer ses fondations et le voir disparaître sous terre. Il savait que ça ne servait à rien de dialoguer, chercher à faire rentrer un quelconque sens dans le crâne de ce chasseur dont les heures d’entraînements acharnés avaient menés à cet instant. Pourtant, l’ex-détenu ne pouvait se résoudre à user de ses talents. Il avait peur. Peur de l’étendue de ces derniers. Peur de voir que malgré le contrôle relatif qu’il possédait il se retrouve à nouveau spectateur impuissant d’un spectacle funeste qu’il n’avait invoqué. Malgré cette peur, ce désir de ne pas recourir à son don,  le Mikaelson n’était pas idiot, il se savait perdu d’avance dans de pareilles conditions. Le chasseur avait l’ascendant sur lui et lui aucun moyen de rivaliser physiquement face à cette machine de guerre. La force du désespoir entama néanmoins la superbe de son adversaire, le prenant par surprise dans un râle enragé. Porté par l’excitation de ce premier contact réussi, malgré l’étourdissement prenant ses mouvements dans la chute, il sut reprendre pied assez vite que pour atteindre le hunter au visage. Sautant sur l’occasion dans l’espoir fou de réitérer cet exploit, Priam vint s’éclater les phalanges contre le sol. La douleur eut à peine le temps de se frayer un chemin jusqu’à son cerveau pour qu’il l’encode que déjà le hunter avait repris l’ascendant. Le coude de ce dernier, venant faucher sa gorge avec une aisance indubitable, anima un feu sans précédent en l’être du mutant. Le souffle coupé, les sens en alerte, incapable de savoir d’où venait la douleur, le brun sentit la panique envahir progressivement son corps. L’air se faisait rare dans ses poumons, ses inspirations chaotique peinant à amener l’air salvateur jusqu’à son torse se soulevant fiévreusement dans la peur. La douleur ne ressemblait à rien de ce qu’il avait connu. Elle était partout et nulle part à la fois, tangible et pourtant volatile. Il sentait celle-ci enflammer ses poumons alors que l’air se faisait rare et que sa gorge comprimée sous le coup tentait tant bien que mal d’amener jusqu’à ses bronches. Cherchant instinctivement à porter une  main à sa gorge endolorie, le pyrurgiste eut à peine le temps de frôler l’organe blessé que déjà les pieds du chasseur le repoussèrent sans difficulté. Pareil à une poupée de chiffon entre les doigts sadiques de son geôlier, il s’écrasa à nouveau contre le sol. La douleur était partout, enflammant chaque fibre de son être ayant été mise à mal par l’inconnu aux allures de mort. Le gamin des rues n’avait jamais connu ça. Il avait connu la douleur, connu la violence des êtres sans cœur et pourtant jamais il n’avait gouté à une forme aussi pure de la souffrance. Il pouvait sentir ses nerfs se pâmer d’effroi face aux signaux nociceptifs enflammant son être. A cet instant, le mutant savait qu’il aurait pu garder la tête baissée, laisser ses gémissements plaintifs s’élever dans l’air jusqu’à ce que le hunter prêt à l’achever n’accomplisse son office. Il savait que cette mort n’était pas honorable, mais peut-être qu’elle serait enviable à celle que lui promettait son futur s’il venait à se relever. Il avait mordu la poussière à de trop nombreuses reprises pour ne pas savoir que cette fois-ci c’était différent. Malgré lui, ses yeux s’embuèrent des larmes douloureuses dignes des hommes brisés. Digne de ces hommes qui avaient toujours su encaisser les coups et pourtant qui venait de craquer sous la pression, sous cette douleur naissant au bout des doigts de leur bourreau. Déglutissant dans un râle déchirant ses entrailles, Priam avait fait de la douleur son amante effarouchée. Il la sentait enflammer ses veines, allumer chaque parcelle de son cerveau alors que son corps n’était plus qu’un réseau de souffrance reliée à son cœur dont les battements erratiques ne demandaient qu’à s’effacer, oublier, ne plus ressentir. Les yeux clos, las de ce sempiternel affrontement avec le monde, avec la vie ou les représentants de la mort, il porta une main à sa gorge. La douleur était là, plus présente à sa conscience que partout ailleurs. Plus tangible et irrévocable que dans le reste de ce corps brisé par la souffrance. Il sentait l’air se frayer un chemin sinueux jusqu’à ses poumons, ses doigts se serrer autour du nœud invisible l’empêchant de respirer, l’empêchant de réfléchir. Enregistrant avec peine les mots de son bourreau, le son qu’il arriva à arracher à cette corde tordue par la douleur ressemblait plus au gémissement plaintif d’un animal implorant la mort qu’ à celui d’un être prêt à se battre. Pourtant, dans des mouvements moins aisés et plus lent que son interlocuteur, le Mikaelson se redressa, refusant de mourir comme un chien abattu sans un regard en arrière. Quelque chose en lui s’agitait, sous la peur, sous la douleur, rien de plus qu’une braise, une étincelle prête à s’éteindre. Parce que lui refusait de s’éteindre, refusait de disparaître sous une bourrasque de vent vengeresse. Il avait encore trop de choses à dire, à vivre. Aveugle à tout sauf à cette douleur l’empêchant de voir clair, Priam ne se rendait pas compte de ce qu’il ratait. Inconscient de la nature de son adversaire, il ne savait pas que le combat était truqué d’avance, que ses chances d’en réchapper étaient infimes. Les mots du chasseur se pressaient à ses oreilles alors que le brasier de sa colère se ravivait. Se remettant debout à grande peine, ses membres ralentis par la douleur et le sang s’échappant de ses plaies, Priam n’eut pas le temps de réagir que déjà le hunter le repoussait contre le mur le plus proche. Malgré lui, malgré cette lucidité effarante ravivant ses sens et cette souffrance qu’il ne pouvait ignorer, l’ancien gamin des rues ne put s’empêcher de voir ses pensées se dissoudre dans l’air. Il observait les lieux, prêt à rire de l’ironie si l’instant avait été plus propice et la douleur ne l’empêchait pas de respirer correctement. Il était né dans un endroit aussi insalubre que celui-ci. Rien de plus qu’un bâtiment tenant fébrilement sur des fondations pourries jusqu’à la moelle. Dans le fond, ça n’avait rien d’étonnant qu’il s’éteigne dans un lieu similaire. A croire que la fresque de sa vie n’était rien de plus qu’une tâche. Le genre d’éclaboussure rougeâtre qu’on s’évertue à nettoyer d’un canevas déjà sali par les années. Le poing rencontrant sa mâchoire n’arriva pas à arracher au brun une quelconque plainte. L’espace d’une fraction de seconde, rien de plus qu’un infime instant, il crû perdre conscience sous les coups. Peut-être était-ce le cas, peut-être n’était-ce rien de plus que le souhait brisé d’une âme en peine prête à tout pour fuir la douleur. Ne tenant presque plus sur ses jambes, le dernier coup envoyé par le hunter acheva de tordre ses poumons écrasés par la douleur alors qu’il traversait le mur pourri qui avait tenu avec peine. Le souffle court, les battements erratiques de son cœur se faisant plus présent à ses tempes, Priam ne contrôlait plus rien. Il n’était pas feu. Il n’était pas glace. Il n’était rien de plus que la douleur fiévreuse comprimant son être sous son étreinte brisé. Il sentait les larmes couler involontairement de ses yeux alors que, entre le sang et les larmes, il cherchait à retrouver ce souffle de vie l’animant. L’air peinait à entrer dans ses poumons et malgré lui il pouvait sentir le chaos se frayer un chemin jusqu’à son cerveau. Il n’était sûr de rien. Rien d’autre que l’arme se profilant dans son champ de vision. Rien de plus que cette frayeur glaçant ses veines et cette certitude de ne pas avoir tout dit, de n’en avoir jamais assez dit. A personne. Pas Octavia. Pas son père. Personne. Recouvrant son souffle avec difficulté, la panique fut remplacée par un sentiment envoutant qu’il ne pouvait décrire, il n’était maître de rien. Ni des flammes entamant les semelles de ses chaussures, ni du feu dansant sous ses paupières et consumant les vêtements sur son dos. Il sentait la morsure brûlante de ces flammes danseuses étoilées sous sa volonté encore inconscient dû fait qu’il se mouvait aussi sous la leur. Le feu était apparu sans prévenir, consumant les vêtements du brun alors que dans un terrible élan vers la vie il tapa dans le tibia de son assaillant. La douleur était partout et nulle part à la fois, amante du feu animant ses entrailles. Feu prêt à tout consumer sur son passage, enflammant sans mal les morceaux brisés du mur sur lequel le corps brûlant de Priam s’était écrasé. D’une voix qu’il ne reconnaissait pas, dans un souffle beaucoup plus court que celui d’autre fois, le brun gronda comme le tonnerre : « Tu ne peux pas me tuer ! » Un bras tendu vers le hunter, dans un prolongement de ses pensées inconscientes, le feu se fraya un chemin jusqu’à l’arme de celui-ci alors que Priam faisait de son mieux pour se redresser. Autour de ce dernier n’apparaissait plus qu’un champ de bataille. Autour de lui dansait les guerriers isolés de son esprit, flammes prêtent à dévorer tout sur leur passage alors que sa main blessées se crispait sous l’effort que lui infligeaient ces invocations. Le regard du mutant, comme son corps partagé entre les flammes prêtent à l’avaler et les haillons consumés pendant sur sa chair rougie, n’avaient plus rien d’humain. Il était l’incarnation du feu le nourrissant, la poupée des flammes se servant de sa carcasse pour se repaître du bâtiment et de son adversaire. Priam était feu. Priam était flammes. Plus rien d’autre qu’un élément prêt à tout détruire sur son passage.  

L’humain venait de disparaître derrière les flammes de l’enfer. Chien à trois têtes prêt à saluer les âmes en peine venues se perdre dans un Styx embrasé. Mort en devenir, réceptacle vidé de toute humanité, le Cerbère affamé avait pris le pas sur l’humain, sur l’homme brisé prêt à s’éteindre entre les doigts du chasseur.  Dans le regard de braise du mutant  ne semblait subsister rien de l’homme qu’il avait été, ne restait rien de plus que les yeux du prédateur prêt à se fondre sur sa proie. Ses traits inhumains étaient tordus en une grimace bestiale, un rictus souligné par le feu venant caresser ses joues consumées par le brasier s’échappant de chaque parcelle de son être. L’homme s’était effacé derrière les flammes ayant avalées son âme. Le Mikaelson était prêt à consumer ce bâtiment jusqu’à ses entrailles, purifier l’endroit en le ramenant à sa source, à l’absolu néant de ce qu’il avait été.  De Priam ne restait rien de plus que sa volonté de survivre. Rien de plus que cet impétueux instinct mouvant ce corps perdu au cœur des flammes. Ses traits n’avaient plus rien de similaire à ceux de l’homme juvénile au sourire diligent, de ses lèvres s’échappaient les volutes incandescentes du feu l’animant. Se dégageait cette énergie vitale s’échappant de son être en le consumant autant qu’il consumait le bâtiment l’entourant. Animal affamé, gardien des enfers prêt à récupérer son dû, le mutant avait perdu toute conscience. Anesthésié par la douleur, consumée par les flammes destructrices rongeant les murs, le sol, le plafond, il ne savait pas, il ne savait plus. Son esprit embrumé luttait contre la réalité de sa condition, contre l’inhumanité de ce qu’il était devenu. A défaut de se battre pour lui-même, ses instincts primaires avaient pris le dessus. Noyant la peur, noyant la douleur, ne restait à son esprit que le besoin irrépressible, le désir incorruptible de survivre envers et contre tout. Survivre peu en importait le prix. Et le prix était cher à payer à voir le spectacle mortuaire qu’offrait Priam. Le bâtiment autour de lui était rongé par les flammes. La mort au bout des doigts, ce dernier regardait son empire de vent et de poussières finir de se consumer, prêt à avaler le chasseur par la même occasion. Chasseur dont il ne craignait plus l’implacable sentence, ne redoutait plus la force de ses poings. Déjà le sol se dérobait sous les pieds de celui-ci, arrachant à la chose, plus qu’à l’humain, sa raison d’être, de réduire en cendre tout ce qui se trouvait à portée de ses doigts. A l’image de cette chasse qu’il avait menée, le hunter refusa de jeter l’éponge sans envoyer une dernière droite, sans abattre sa dernière carte. A l’apogée de son art, semant le chaos et la destruction comme il ne l’avait jamais fait, Priam avait des allures d’Icare prêt à s’écraser. A monter toujours plus haut, laisser les flammes l’envouter, il donnait l’impression de paver sa route jusqu’à l’asphalte. Attendre la chute prête à lui nouer les entrailles. Lorsque la balle s’échappa du revolver, traversant la chair de la cuisse du pyrurgiste, ce dernier dégringola de son piédestal.  Marionnette dont on venait de couper les fils, ce dernier se laissa tomber en avant dans un rugissement de douleur. Les flammes autour de lui étaient incontrôlables, animées de leur propre désir, elles se pâmaient sous une volonté propre telles des amantes indomptables. Ramené à la réalité par la balle ayant troué sa cuisse, Priam avait l’impression qu’on venait de lui briser les ailes. Un instant plus tôt, le mutant s’était senti intouchable, dieu vivant inatteignable que rien n’aurait pu ramener au sol contre sa volonté. La douleur s’était envolée, remplacée par cette bouffée de chaleur venue se loger dans ses poumons, embrumant son cerveau. Maintenant qu’il avait retrouvé la lucidité, renoué avec la souffrance déchirant ses entrailles, consumant les fragments brulés de sa peau, il se retrouva spectateur impuissant d’une vision d’effroi. Le bâtiment n’était plus que ruines. La structure de l’immeuble ne tenait plus qu’à un fil qu’un souffle de vent allait finir par rompre. Des plaques de plâtres entières s’écrasaient au sol, consumées par les flammes avides que le brun n’avait plus la force de contrôler. Penché en avant, les yeux irrités par la fumée ayant remplacée l’air frais de la pièce, il savait que s’il ne s’échappait pas de ce tombeau en devenir il allait finir par mourir dans les débris de ce chaos qu’il avait créé. Surement comme le chasseur tombé à l’étage en dessous. Aveugle face à la vérité, inconscient de la fuite du hunter qui avait décidé de sauver sa peau plutôt que d’achever le boulot, il regrettait déjà cette mort qu’il n’avait pas désiré. Cette mort imposée à ses épaules par un pouvoir qu’il maîtrisait sans arriver à se contrôler. Le souffle court, les poumons irrités par la fumée remplaçant l’air dont il avait tant besoin, le brun tenta de se redresser avant de se résoudre à ramper. S’accrochant à la vie comme il ne l’avait jamais fait auparavant, Priam trainait son corps disloqué derrière lui comme un boulet. Du sang s’échappait de ses plaies alors que l’air lui manquait de plus en plus. Dans cette course contre la montre, cette fuite face aux flammes, il ne se rendait pas compte de l’étendue des dégâts. N’avait pas le temps de s’arrêter pour compter les plaies, observer les brûlures et lécher ses blessures. Le Mikaelson devait continuer à avancer, continuer à se trainer centimètres après centimètres jusqu’à son seul échappatoire, son unique porte de sortie. Arrivé à la cage d’escalier consumée par les flammes, il tenta de son mieux de se remettre sur ses jambes flageolantes. Agrippé au mur s’effritant déjà entre ses doigts, le brun poussa un bref soupire en cherchant la force en lui de traverser ce brasier qu’il ne contrôlait pas. Les bras tendus, son souffle s’échappant de ses lèvres en rythme avec la dance des flammes, il avança tant bien que mal alors que la peau de ses avant-bras s’effritait sous l’effort que l’action lui demandait. D’une démarche incertaine, il arriva à avancer, manquant de traverser à plusieurs reprises les marches qui ne demandaient qu’à céder sous son poids. Laissant derrière lui l’horreur et l’effroi qu’il avait causé, lorsque l’air glacé de la nuit se fraya un chemin jusqu’à ses bronches polluées par la fumé, le mutant céda. Dans une quinte de toux incontrôlable, il ne tenta pas de se retenir alors que son corps transis par la douleur et le froid s’écrasait contre l’asphalte de la rue. Dans cette lutte contre la mort, dans cette guerre pour la vie, il n’en revenait pas d’être arrivé jusque-là. D'avoir réussi à s'échapper de cette prison de flamme réduisant tout ce qui se trouvait à sa portée en poussière d'étoile, amertume ne demandant qu'à être soufflée par le vent. Allongé à même le sol, s'étant éloigné d'à peine quelques mètres du bâtiment, Priam retrouvait tant bien que mal son souffle troublé. Il avait froid, froid et mal. Il s'agissait d'une douleur que ce dernier ne pouvait exprimer tant le hunter avait réussi à briser chaque fragment de son être. Chaque inspiration était une aubaine autant qu'une malédiction. Il était vivant, mais à quel prix? Vivant, mais pas encore sorti de l'auberge. La nuit noir recouvrait le corps brisé de l'homme qui venait de frôler la mort comme d'autres frôlaient la vie. Mais la nuit n'était pas encore achevée et il n'était pas encore hors de danger. Se laissant le temps de reprendre son souffle, c'est la gorge nouée, les bronches irritées qu'il arriva à se remettre difficilement debout malgré ses muscles hurlant à l'agonie, malgré les gémissements peinés s'échappant de ses lèvres brisées. Des haillons consumés pour seuls vêtements, la force du désespoir pour seul motivation, il se redressa tant bien que mal sans savoir où aller. Avec pour seule certitude, la nécessité qu'il avait d'avancer.