Au milieu du chaos, du champ de bataille de sa vie, à une époque, il y avait toujours eu Skylar. L’équilibre. L’oreille qui saisissait ses paroles et était à même de les comprendre. Vraiment les comprendre. Le temps avait couru depuis leur dernier tête à tête, séparant ceux qu’ils avaient été de ceux qu’ils étaient désormais, et pourtant, Cesare savait déjà qu’il partageait encore plus de choses avec la blonde face à lui qu’avec Isolde. Malgré tout, malgré tous leurs démons, malgré le silence de la Cunningham. Malgré ce que leurs parents auraient voulu, sans doute : Ekrem et Isabella savaient-ils, que c’était l’amie d’enfance de leur fils, qu’ils avaient commencé à traquer, en se lançant à la poursuite de cette fameuse terroriste du nom de Faith ? Faith. Faith. Non, elle était Skylar, toujours Skylar pour lui – et même déjà gamins, s’ils n’avaient pas été du genre à se blottir dans les bras de l’autre, à faire la fête comme des adolescents de leur âge, le lien qu’ils avaient tissé dépassait tout ce qu’ils avaient pu connaître par la suite. Quelque chose comme des âmes sœurs, similaires dans leur jadis, leur présent, l’errance de leur être à présent : tous les deux se retrouvaient au même stade, des parias transmutants aux yeux des leurs, ceux qui leur avaient donné la vie, sans qu’ils ne demandent rien. Et des années perdues, gâchées par des exigences qui n’avaient jamais été les leurs, originellement. Leur seul péché avait été de naître où ils étaient nés, comme ils étaient nés, touchés par une main du destin qui avait soigneusement tissé le fil de leur vie. Quel miracle les rassemblait ici, dans cette rue, au combien sombre, et pourtant éclairée par la présence de l’autre ? Allaient-ils se perdre à nouveau, à jamais, une fois cette soirée terminée ? Le temps courait déjà, mais Cesare ne voulait pas le sentir passer, lui échapper comme l’air insaisissable – combien de secondes, de minutes avaient-ils, avant que la réalité ne les rattrape, et qu’ils doivent se séparer à nouveau ? Il doutait d’en avoir la force, quand bien même il lui était impossible de combattre l’impérieux. Faith n’était plus vraiment Skylar, elle répondait à d’autres voix que la sienne à lui – elle se fiait à d’autres gens que lui. Rattraper le passé ne changerait rien à tout cela : seraient-ils seulement capables de combler les années de doute, de questionnements, de mésaventures qu’ils avaient tous les deux vécus, dans les quelques minutes qu’ils avaient à leur disposition ? Tous les efforts, tous les songes de Cesare étaient concentrés sur sa sœur, l’idée de la protéger, le besoin de la sauver – l’assurance que plus rien n’aurait de sens sans elle ; y avait-il une quelconque place, pour rajouter Skylar à ses préoccupations ? Elle ne les avait jamais vraiment quittées, se rappelant à lui parfois, dans un songe d’autrefois, une certaine innocence perdue, diluée avec le sang des cadavres qu’il avait laissés derrière lui. Parfois, il s’était imaginé que sa meilleure amie avait été l’un d’eux, morte à cause de lui, d’une quelconque manière. Tant de songes qu’il avait gardé pour lui, commençant le lourd procédé de tout garder pour lui, de tout empiler sur ses épaules, à partir du moment où il avait perdu la présence réconfortante de Skylar à ses côtés. Dieu combien elle en savait sur lui, de ces faiblesses refoulées, de ces démons ignorés.

Elle semblait avoir l’orgueil au bord des lèvres, le besoin incontrôlable de poser des barrières entre toutes les paroles qu’ils s’échangeaient : tout aussi étrange que naturelle, la complicité qui les avait liés, avait-elle disparu, aussi facilement qu’elle était apparue ? Ils ne se tiraient pas dessus en tout cas, il n’y avait que les mots fusant, qui pouvaient s’avérer blessants, l’impact des années qui avaient passé. Le changement avait été irrémédiable, en effet : s’il n’avait jamais développé de transmutation, s’il n’avait jamais eu la chance de se défaire de l’emprise de ses parents, il serait lancé dans le même chemin que son père, plus ardemment encore que jamais – et cette rencontre nocturne, totalement imprévue, avec sa Skylar du passé, serait le premier obstacle à la marche immuable de ses opinions bien tranchées. L’aurait-il tuée ? Après tout, son géniteur était à présent, prêt à supprimer ses progénitures de la surface de la terre à cause de ce qu’ils étaient – il était difficile d’imaginer qu’il lui aurait épargné la vie, sans ressentir cela comme un profond échec, une faiblesse à ne pas s’octroyer. L’œuvre des DeMaggio ; le lavage de cerveau que seuls les gosses de chasseurs pouvaient comprendre : il savait déjà qu’Isolde ne pourrait jamais saisir ce que ça faisait. « Je vois. » qu’elle répondait simplement à ses paroles – elle voyait ; elle avait bien de la chance de percevoir les choses ainsi, lui-même ne savait pas encore où trouver son chemin dans les ténèbres de son errance – c’était comme s’il avait passé six putain d’années pris dans des ronces toujours plus virulentes, à se noyer dans le chaos. En était-il sorti ? Y était-il toujours ? Impossible à dire. C’est sans doute pour cela que la seule réponse qu’il trouva à cela, fut un ricanement, ressemblant surtout à un renâclement, râlement imprononçable, sarcasme informulé. L’œillade fuyante, une main passant sur son visage, il était déjà tenté de déblatérer chacun de ses questionnements à Skylar. Que pourrait-elle faire ? Elle allait lui faire voir le droit chemin, elle qui travaillait pour il ne savait qui, et butait des gens à même le sol en leur enfonçant un couteau dans le crâne ? Une pratique qu’il connaissait bien ; trancher une gorge distraitement, foutre une balle dans la tête d’un autre être humain sans se retourner. Laver le sang de ses mains, sans pour autant parvenir à se débarrasser de cette putain d’odeur ferreuse. L’imprononçable, angoissante, culpabilisante vérité, était qu’il se noyait complètement dans son existence ; et ce qui le maintenait à flot, n’était qu’un devoir supplémentaire. Un devoir qu’il jugeait plus noble que tout le reste – car dans ce monde, tout ce qu’il savait, c’était que protéger sa sœur était la tâche qu’il s’était imposée à lui-même, dès la première fois qu’il avait posé les yeux sur elle. Ça avait été plus simple, de chasser Skylar de ses regrets, d’oublier les morts, en se concentrant sur ça : la petite lueur de sa vie, Aria, juste Aria. La maintenir dans la lumière, peu importaient les ténèbres qu’elle choisissait de suivre – et il avait échoué. « Tu penses sérieusement que j’te juge ? » balança-t-il en direction de son interlocutrice, la dévisageant entre perplexité et colère. « Tu t’demandes bien si j’suis pas le larbin de mes parents. Même si j’t’ai pas foutu une balle dans la tête. » était-ce l’amertume qui parlait, ou un certain sarcasme, qu’eux seuls pouvaient saisir ? Au moment où leurs iris se croisèrent à la faible lumière de la nuit, Cesare lui-même ne sut guère faire le tri dans ses ressentiments. Ils se toisaient, s’analysaient, se jugeaient : c’était ça que ça faisait, le temps qui court en silence, les années qui passent et changent tout.

Le désir de se retrouver dépassait tout le reste ; heureusement. Le chasseur ne s’autorisait plus le luxe d’être aussi dur dans ses paroles, que ce soit avec sa cadette, ou avec Isolde – les deux étaient si imprévisibles, impulsives, qu’il était toujours l’esprit qui assagissait les conflits, quand bien même il en avait aussi, des choses à dire. Ici, c’était différent ; peut-être parce qu’il s’imaginait qu’il n’avait rien à perdre, face à un fantôme sorti d’outre-tombe. Ou parce qu’il espérait qu’elle ne partirait pas, elle. Parce qu’elle avait partagé ses fardeaux, parce qu’elle savait. Qui il était. Ce que ça faisait. Au moment où Skylar tenta une échappée, alignant les mots pour enclencher le mouvement, Cesare la stoppa net, attrapant son bras, presque le premier contact physique qui s’enclenchait entre eux après tout ce temps. Toucher sa peau, sentir qu’elle était bel et bien présente, et non pas six pieds sous terre. Il ne rêvait pas, ne cauchemardait pas, encore une fois. « Fais pas semblant. Pas avec moi. » au fond de ses iris, il la dévisagea, conscient des dangers – avec tous ceux qu’il avait déjà au cul, qu’est-ce que leur tête à tête ici, pourrait rajouter ? « Tu sais très bien comment j’étais. Quand j’rentrai de chasse à l’époque, et que j’voulais pas dire certaines choses à Aria. T’essayes de me cacher des choses. J’m’en fous des raisons. Tu peux tout m’dire, si c’est ce que tu veux. Mais commence pas à vouloir me protéger ou j’sais pas quoi. Tu sais que ça sert à rien quand on a nos vies. » sur ces mots, peu désireux de la forcer, simplement d’instaurer ce climat de compréhension silencieuse, il la relâcha, enfonçant ses mains dans ses poches pour commencer à marcher – l’errance ne serait pas longue sans doute, à cette heure-ci, il y avait le couvre-feu qui les empêchait de se rendre n’importe où. Il ne manquait plus que ça, qu’ils tombent sur de vrais chasseurs.

Culpabilité ; il savait c’que c’était, c’que ça f’sait. Touché en plein cœur, abattu par les chaines de celle-ci. Elle lui dévorait les entrailles de l’intérieur, pernicieuse ennemie – invisible et imbattable – c’est ainsi qu’il la qualifierait, sans doute. Elle pulsait dans ses veines, au rythme de son cœur blessé, et elle s’alimentait de chaque ressentiment qu’il ne pouvait que ressentir. Parce qu’il était humain, et que son humanité battait sous sa peau à la même vitesse que sa respiration – humain jusque dans le moindre petit ressentiment qui venait picoter ses sens. Il perdait pieds, bien souvent, accablé par des afflictions qu’il n’aurait jamais cru ressentir : avait-il un jour, soupçonné, pouvoir dévisagé à nouveau Skylar ? En de telles circonstances ? Presque orgueilleusement, Cesare aurait voulu pouvoir se présenter sous toute sa splendeur – ou quelque chose s’en approchant – sûr d’où il venait, où il allait, et c’qu’il allait faire de ses dix doigts une fois qu’ils se quitteraient. Mais sous la noirceur du voile de la nuit, à chaque minute qui progressait dans les ténèbres, il perdait un peu plus pied. Lui qui avait toujours obéi aux ordres de ses parents, lui qui avait été savamment cultivé dans le moindre de ses songes par ceux-ci. Lui qui ne s’était que trop rarement laissé une marge de manœuvre, la liberté d’agir dans son quotidien. Il était totalement abandonné – ayant lui-même ôté les liens qui le maintenaient sous la coupe de ses géniteurs ; et probablement que ça se lisait dans son regard. S’entendait dans sa façon de parler. Se ressentait, dans sa façon d’abaisser son arme à la moindre petite surprise venant perturber l’ordre précis des autres. L’ordre précis des choses. Quelle belle connerie ; la vie du chasseur n’avait plus de sens depuis des mois déjà, force était de constater que sans la chasse, il avait perdu toute une partie de sa substance. Et son passé ressurgissait, droit sous ses yeux, pour venir infliger à ses entrailles d’autres tortures belliqueuses. Il avait tué des gens, et il était totalement incapable aujourd’hui de savoir s’il avait bien fait, ou s’il avait commis les actes les plus horribles qui soient – avaient-ils tous été des innocents, placardés comme simple noms, quelques infimes souvenirs, sur sa liste de chasse ? Isolde ne pouvait pas comprendre ; Isolde l’appelait volontiers un monstre, parce qu’il était un tueur – ouais, elle avait sans doute raison. Et elle ne pourrait jamais savoir, c’que ça faisait de se réveiller vingt ans trop tard, avec trop d’âmes à porter sur ses épaules. Y’avait des croyances, quelque part dans le monde, qui le vouaient à s’rendre devant le Tout Puissant le jour du Jugement Dernier, avec toutes les vies qu’il avait stoppées, toutes les morts qu’il avait provoquées : où est-ce qu’il finirait, alors ? Dans les tréfonds les plus noirs d’un Enfer réservé aux connards, sans doute. Heureusement pour lui, il avait perdu la foi depuis bien longtemps déjà. Il n’y avait que les humains sur terre, les humains et la justice qu’ils avaient eux-mêmes construite. Les humains et leurs vices. Il en débordait. Skylar en débordait. Ils s’comprenaient.

Dans tout ça, avec leur destinée après la mort, toute tracée, ils auraient sûrement dû laisser l’acte de juger à quelqu’un d’autre. Ils n’avaient pas pu s’en empêcher pourtant, l’arrogance de ce qu’ils étaient. DeMaggio. Cunningham. Le souffle de vie que leurs parents avait donné à leurs poumons, ils étaient des chasseurs dans les plus profonds fondements de leurs êtres : et ça, tous les bons actes possibles et imaginables, tous les retournements de veste et les trahisons quelles qu’elles soient, ne pouvaient rien changer. Ouais. Encore une fois, quelque chose que la blonde transmutante qui occupait trop souvent les songes de Cesare, ne pourrait pas comprendre. Isolde était cet être parfait qui avait navigué dans le chagrin, intouchée par le vice, l’erreur qui avait frappé son âme à lui dès le premier jour de sa naissance. DeMaggio. Saddler. Diamétralement opposés. Pourrait-il retrouver, en sa meilleure amie d’autrefois, le réceptacle à ses doutes ? Quelque chose qui lui permettrait de se libérer de ça ? De comprendre ? Elle aussi, était passée dans les deux camps – tueuse, tuée. Chasseuse. Chassée. Quelque part à mi-chemin dans sa pénitence : étaient-ils tous les deux aveuglément lancés sur le même chemin repentant ? Il aurait pu la tuer, ce soir, là, si elle avait été une autre personne. Peut-être. Depuis combien de temps n’avait-il pas pressé la gâchette de son flingue pour ficher une balle dans le cerveau d’un inconnu ? Trop longtemps. Il ne savait même plus s’il était physiquement capable de le faire. Au moment fatidique d’être prédateur ou gibier, ce soir, il avait opté pour l’option de simplement balancer son poing dans la gueule du type qui l’aurait abattu sans l’ombre d’une hésitation. Et Skylar avait fait le sale boulot. Skylar, elle, était encore une tueuse, d’une certaine manière. Et il était un sacré connard, pour juger le fait de ne pas pouvoir tuer, comme une putain de faiblesse. « Arrête un peu d’parler comme si j’étais encore à la botte de mes parents. Ouais, j’sais très bien comment ils t’auraient appelée, eux. J’te rappelle qu’on a tous les deux été des larbins. » et y’avait pas de quoi s’en vanter. Et ils en portaient les conséquences, ouvertement affichées sur leurs visages : cette Faith transpirait la fausse arrogance, l’ombre du sang, le poids des blessures de guerre. Ce Cesare ne trouvait substance qu’en sauvant sa sœur – encore, toujours. La seule part de son âme qui avait survécu au chaos. Dans le noir, saisissant au vol la lumière blême d’un lampadaire, Cesare trouva le sol des yeux, soufflant d’épuisement. Pour une fois. « J’essaye de combler les vides. Okay ? » près de six longues années. Six années merdiques, pendant lesquelles Skylar s’était muée en Faith. Pendant lesquelles le digne fils DeMaggio avait perdu sa couronne, son empire. Son être. Ouais, ils en avaient du chemin à rattraper. Et ça leur prendrait sans doute plus qu’une seule soirée – si seulement ils en avaient l’occasion. L’irrémédiable leur pendait au nez, tout autant qu’ils ne voulaient pas l’accepter : s’éloigner de cette rue ne changerait rien à l’évidence. Ils n’étaient que retrouvailles hasardeuses, et tôt ou tard, celles-ci devraient prendre fin. Mais comment pouvait-il laisser Sky’ derrière lui, alors même que c’était déjà un miracle qu’elle soit là ? En chair, en os. Avec son esprit mordant.

Qu’elle soit exactement ce dont il avait besoin, là maintenant. Paumé, sans vouloir l’admettre. Et il aurait voulu être ça pour elle : l’entêtement de Skylar à le repousser, pourtant, confirma une chose à laquelle il n’avait pas pensé, avant. Après tout, elle faisait partie de ces activistes transmutants, mais l’idée n’avait pas égratigné le cerveau – habituellement affuté – du chasseur. S’il n’en dit mot, il imprima pourtant chaque phrase de l’amie d’antan, dans un coin de son cerveau – se retrouver sous la coupe d’un dégénéré qui pouvait imposer ses volontés aussi facilement qu’un claquement de doigts, c’était pas naturel. Et ça, tout changement de camp possible et imaginable, ne pourrait lui faire changer d’avis ; pas avec Skylar. Pas lorsqu’on s’en prenait à elle. Et s’il y avait pu y avoir un sentiment d’être étranger, trainant entre eux, celui-ci se volatilisa lorsque, en une fraction de seconde, il eut le sentiment de revenir six ans en arrière. Dix ans en arrière. Quinze ans en arrière. Son palpitant fit une chute vertigineuse jusque dans ses tripes, les bras suspendus dans le vide, comme un pantin aux fils capricieux. Il ne pouvait pas ; c’était comme si l’acte en lui-même ne lui était plus naturel : l’affection n’avait jamais fait partie de son existence – sauf avec Skylar. Sauf avec Aria. Puis Isolde. Quelques petites graines saisies au vol, une lumière palpitante que les démons de sa culpabilité avaient eu tôt fait d’étouffer, après l’explosion. Cesare n’faisait plus dans les contacts humains ; il enlaçait encore sa cadette, parce que c’était la chose la plus naturelle qui soit à son cœur. Le reste. Le reste était sec et consumé. Il lui avait manqué – et quelque part, sans doute sans le vouloir, Faith fractura une parcelle de son âme. Il avait manqué à ses devoirs, il avait failli. Failli, comme avec Aria, pendant tous ces mois durant lesquels il n’avait pas été là. Et qu’elle s’était retrouvée enfermée dans la cave familiale, torturée comme un rat de laboratoire. Failli, comme quand il avait choisi la vie d’Isolde à celle de dizaines d’innocents, parce qu’il était comme ça. Failli, comme quand il était resté muet face aux rancœurs de la blonde. La nausée lui ramena l’arôme âpre de la bile aux abords des lèvres, et il aurait pu tressaillir, s’effondrer, si seulement il ne céda pas. Nostalgique. Soldat déchu ; enroulant ses bras autour du corps de Skylar. Y’avait son odeur quelque part, la senteur de ce qu’ils avaient perdu. DeMaggio. Cunningham. Skylar. Cesare. Chasseurs. Suppliants. « Désolé. » qu’il lâcha au creux de son cou, humant l’impossible. Elle lui avait manqué, bien évidemment qu’elle lui avait manqué ; d’une bien cruelle façon, à chaque fois qu’il avait eu une conversation avec quelqu’un, il avait pensé à celles qu’ils avaient eues. Celles qu’ils n’auraient plus jamais. A chaque fois qu’il avait vu une brune caractérielle dans la rue ou autour de lui, il l’avait suivie du regard, pensant y voir la disparue. L’inatteignable, six pieds sous terre. Mais il avait failli. Il avait blessé. Là encore, tout ça portait l’empreinte de son inaction. Les conséquences des années qu’il avait passées, à être Cesare, le docile fils. Celui qui avait cru en la mort de Skylar avec une aisance déconcertante, brisé, certes, mais il ne s’était jamais retourné pour douter de ceux qui lui auraient fait croire en n’importe quoi. Désolé d’avoir été un DeMaggio, assez con pour croire que ça voulait tout dire. Que c’était la seule chose qui importait. Qu’la chasse, c’était la bonne cause. Désolé de l’avoir détestée, par procuration et sans le vouloir – ça lui était insupportable, tout autant que les ressentiments mielleux et amers qu’il avait, lorsqu’il regardait sa sœur. Isolde. Lorsqu’il observait son reflet dans le miroir. Dégénérés. Tous devenus ce qu’il avait tant haï. C’est ça, ils étaient tous morts, et c’était le purgatoire qui les entourait.

Dans l’océan de son errance, Skylar avait souvent été une île au calme. Le point d’ancrage, le repère ; l’amitié qui lui avait permis de savoir qu’il avait été humain avant tout. Humain avant d’être le bras armé de sa famille, la machine de guerre construite par les années d’entrainement de son père. Skylar avait été la seule, pendant longtemps, à lui faire sentir ça – lui permettre de savoir qu’il était Cesare et non pas uniquement un DeMaggio. Et puis y’avait eu Isolde ; les rares signes d’un attachement vers l’extérieur, de la part du loup solitaire et esseulé qu’il avait si souvent été. Ni fêtard, ni avenant, ni loquace, ni tape à l’œil : simplement une ombre qui avait si souvent erré dans le dos des autres, dévisageant certains de ceux qui gravitaient dans sa vie en se demandant s’ils seraient les prochaines victimes nommées par son paternel. Le devoir familial avait tout le reste ; cet ordre était devenu une mélopée, la ligne de conduite à laquelle il s’était si bien acclimaté – victime bienheureuse d’attirer l’attention (et quelques éclats de fierté dans le regard) de son géniteur. Avec cette nouvelle Skylar – cette Faith – pourraient-ils être ce qu’ils avaient été autrefois ? Devaient-ils forcément retourner là-bas, dans le chaos de leur jadis ? Ils le fuyaient ardemment tous les deux, à vrai dire, alors à quoi bon prétendre ? Il n’était plus qu’un DeMaggio par le nom, et cette épée de Damoclès, menace sur sa vie qui planait dans l’ombre, à chacun de ses mouvements : un geste de travers, un instant d’inattention, et les quelques petites bribes d’existence qu’il avait encore pouvaient s’effondrer. Comme ça, sans crier gare. L’égarement qui le saisissait avec Skylar était sans doute un énième acte coupable ; c’était pourtant la chance inespérée, la chance oubliée depuis bien longtemps, déjà. Il avait appris à éviter la tombe de Skylar tout autant que leurs souvenirs ensemble : ç’avait été sa façon de faire face. Lancer un regard haineux à la pierre tombale, lui tourner le dos et n’jamais plus oser y retourner – la fuite en avant d’un Cesare qui en payait aujourd’hui les conséquences. S’il avait affronté ses parents plutôt que de fuir, Aria n’aurait jamais vécu ce qu’elle avait vécu – n’est-ce pas ? Il n’savait plus – parfois, le chasseur portait le sentiment nouveau d’avoir trop foi en une humanité qui ne le méritait certainement pas. Pas ses parents, en tout cas. Ils les tueraient, aussitôt qu’ils en auraient l’occasion ; Aria et lui, sans même ressasser ces souvenirs qui revenaient si souvent le pourchasser, lui. L’odeur de Faith n’était pas la même que ce qu’il avait gardé de son amie d’enfance, il y avait pourtant quelque chose de familier, à la sentir blottie contre lui. Ils n’avaient été que des gosses, en cet autre temps aux arômes poussiéreux, où ils avaient agi de la sorte l’un avec l’autre : l’ultime accolade qu’ils s’étaient échangée, sans même se rendre compte que tout allait basculer. Et que des années allaient passer, avant qu’ils ne se revoient. Et qu’ils seraient différents, infiniment différents. Y’avait rien d’autre à faire, rien d’autre à faire que d’être désolé : pour le temps qui avait couru dans l’inconscience la plus totale. Pour n’pas avoir vu, n’pas avoir su. Pour avoir fui.

Les vides se combleront d’eux-mêmes ; sans doute. Il se retrouvait déjà à esquisser un sourire, mi-amusé, mi-nostalgique aux paroles de sa vis-à-vis. Ouais, il n’aurait jamais pu savoir qu’elle était vivante ; pas alors que sa propre famille en avait été convaincue, et s’en était complètement foutue. Pas alors que les DeMaggio et les Cunningham laissaient le confort d’une distance glaciale s’infiltrer entre eux. Pas alors qu’une poignée de mois plus tard, il découvrait sa dégénérescence à lui, et s’enfermait peu à peu dans l’abandon. Y’aurait pourtant eu quelque chose à faire ; mieux que d’se retourner vers l’avenir. Mieux que de tenter d’y survivre, sans plus. Mieux que de la laisser pourrir six pieds sous terre – ou même dans cette vie désastreuse qu’elle avait connue. Pourquoi ils en étaient là, à la fin ? La question bordait leurs lèvres, mais leur échappait inlassablement. Il ne fallait pas qu’on les voit ensemble ; qui, à la fin ? Ça sentait la fin, une énième fuite qu’il ne se sentait pas la volonté d’accomplir : aujourd’hui, c’était à ça qu’il était réduit. Fuyant ses propres géniteurs, fuyant les vérités que sa sœur retenait au fond de ses entrailles. Fuyant la responsabilité de chacun de ses choix et de ses actes. Fuyant ses démons. Dans la pénombre, il dévisagea la blonde qui lui faisait face ; comment pouvoir retenir celle qui lui avait tant échappé déjà ? Qu’avaient-ils à craindre, maintenant, après tout c’temps, toutes ces opportunités manquées ? Y’avait tant de gens qui voulaient leur mort, ici, là-bas, un peu plus ou un peu moins, c’n’était pas ça qui ferait pencher la balance. Pas pour lui en tout cas. « Arrête un peu… » marmonna-t-il, comme un fin connaisseur, comme un type qui n’avait pas toujours passé son existence à courir pour ne jamais faire face. Comme s’il la blâmait, elle, de le faire. Pas maintenant, pas avec eux. « J’suis un dégénéré qui a passé vingt ans de sa vie à être un chasseur. La seule chose qui retient mes parents d’foutre un prix sur ma tête, c’est la honte que ça leur amènerait, que tout l’monde sache que leurs gosses sont des transmutants. » y avait-il quoique ce soit, qu’elle pourrait faire qui le mettrait encore plus en danger ? Un camp ou l’autre, y’avait des gens qui le détestaient dans chacun d’eux – des gens qui voulaient sa tête sur une pique et qui n’auraient aucun mal à accomplir le sale boulot. Et ce serait tant mieux, sans doute. La seule chose qui en valait la peine, c’était Aria ; il se devait au moins d’assurer, de la protéger enfin, après tant d’échec. Il aurait dû le faire bien plus tôt, quand bien même il n’avait jamais vraiment capté de qui il devait la protéger : sa sœur n’aurait jamais dû foutre les pieds dans l’univers de la chasse. Le monde destructeur qui l’avait réduit à néant, lui ; elle, Skylar cramée jusqu’aux cendres, à tel point que c’était aujourd’hui une nouvelle personne – Faith – qui se devait d’affronter le monde. Etait-ce parce qu’ils transpiraient le désespoir, par chaque pores de leur peau, qu’ils s’étaient retrouvés ? Comme du gibier, errant paniqué ; irrémédiablement guidés l’un vers l’autre. Ils n’pouvaient rien faire d’autre que fuir, dans c’monde-là ; l’évidence était là, c’était ce qui faisait que les enfants DeMaggio vivaient reclus dans une chambre de motel. Et que la nuit était le décor de leurs retrouvailles.

Il soupira finalement, cillant enfin ; abdiquant, d’une certaine manière, à mi-chemin entre sa raison et ses tripes. « Si mes parents savaient que t’es vivante. » ajouta-t-il, presque à mi-voix ; l’effroi s’était insinué quelque part sous sa peau, battant dans ses veines au rythme de son cœur épuisé. Lassé. Finira-t-il par perdre Skylar sur l’autel de sa dévotion passée à la cause des chasseurs, comme il l’avait fait avec Isolde ? Se plongeant dans les prunelles de sa vis-à-vis, espérant y trouver une réponse à tout ça, Cesare la relâcha. Ses mains, qui avaient jusque-là retenu Skylar par les bras, retrouvèrent le vide de la solitude criante qui l’avait exilé du reste du monde. Sa pénitence, d’une certaine manière ; la lourde conséquence de se retrouver à mi-chemin, à changer de camp sans crier gare. A faire un bilan sur sa vie et se rendre compte qu’elle n’avait été que carnage. « J’crois que c’est trop tard, pour qu’on s’protège l’un l’autre. » finit-il par reconnaître, ses yeux noirs, hagards, scrutant tout ce qui les entourait. C’était trop tard pour préserver leur vie d’une quelconque manière : elles n’valaient plus grand-chose. Ils étaient des tueurs, des monstres – comme il avait si souvent entendu le mot. Elle terroriste au nom des mutants ; lui, assassin pour le compte de ses parents pendant tant d’années. C’était ça, la vie ; c’était pas juste – l’effet dévastateur et meurtrier d’une destinée qui jouait avec eux comme avec des pantins. N’auraient-ils pas été mieux, s’ils ne s’étaient jamais recroisés ? Il avait fallu que Radcliff, lieu de leur fin, soit aussi le piège qui se refermerait sur eux. Ils se croyaient si différents – et pourtant, regards fichés l’un dans l’autre, ligne de vie accolée l’un à l’autre –ils étaient les mêmes. Porteurs du sang des autres, l’incarnation d’un cauchemar pour quelqu’un. L’illustration parfaite d’une coquille vide – qui avait perdu toute sa substance pour servir les autres ; une cause qui les avait lavés, lessivés. Réduits en charpies. D’une de ses poches, il sortit une boule de papier – sans doute un dollar roulé, qu’il déplia pour y inscrire rapidement la suite de numéros qui leur permettrait de garder contact ; peut-être, s’ils le voulaient. Y’avait plus rien, plus aucune autorité choisissant leur vie, à même de leur dicter quoi faire, quoi penser ; aucun mensonge, aucune mort immuable qui les séparait. En fichant le papier dans la main de Skylar, il la dévisagea – probablement pour inscrire chaque trait de son visage profondément dans sa mémoire ; ne jamais la perdre, même pas un peu. « S’te plais, disparais-pas Sky’. » ajouta-t-il, désespéré probablement ; le froid, le temps, la nuit n’avaient plus de prise sur lui ; il n’y avait désormais plus rien, sauf les yeux clairs de l’autrefois revenu – et les doigts de Skylar, pris entre les siens, qu’il serra doucement. Le cri d’agonie d’un adieu qu’il ne voulait pas.