Ah non mais c’est pas vrai ça ! Encore ? Ca fait depuis cinq heures du matin que je suis là, à maquetter sur un bout de carton la cascade que l’on me demande de faire. Maquetter, envisager, improviser avant d’avoir le droit de la réaliser en vrai. On dit toujours que cascadeur ne veut pas dire casse-cou, loin de là même, et bien je suis l’erreur dans l’équation. Et en plus d’être casse-cou, je suis particulièrement casse-c#uille, du genre combo de la mort. Et quand je fais des efforts et que je me plie à leurs exigences pourries de prévision et de calcul des risques, comment on me récompense ? « Nan mais t’es sérieux mec ? J’t’assure qu’elle roule comme un joint néerlandais, cette bécane… j’ai pas besoin d’aller… nan… mais b#rdel, tu fais chier mec ! J’ai pas que… » Okay, je ne suis pas du genre poli, patient ou tout ce bazar, mais là, il commence à me gonfler sévère. Me faire lever à 3h du mat’ pour une question de p#tain de luminosité, c’était déjà pas mal dans le genre il y a deux semaines, mais là… Dans un soupir, un énorme soupir, et une flopée de qualificatifs français pas réellement courtois concernant sa mère, son père, et toute sa famille sur une bonne douzaine de générations, je fais volte-face et traîne ma moto hors du garage où sont garés tous les véhicules utilisés pour les cascades mécaniques, la démarre d’un mouvement de poignet. A chaque fois, c’est la même chose. A chaque fois on me répète exactement les mêmes mots, à savoir que faire des cascades aussi dangereuses que celles pour lesquelles je signe, ce n’est pas pour les casse-cous qui négligent leur sécurité et celle de l’équipe de production, ce genre de c#nnerie. A chaque fois, aussi, on me rappelle que c’est à moi à veiller au bon fonctionnement de tous mes outils, mais à chaque fois, enfin, on me materne comme un gosse en vérifiant que j’ai bien bichonné ma moto, ma voiture ou la trottinette de la mort… Et ça me gonfle. Sérieux. Je ne suis pas un gosse b#rdel, et si j’ai pas envie de faire constamment réviser mes affaires, c’est mon problème. Sans prendre la peine de mettre mon casque, j’accélère un cran encore.

Dix minutes plus tard, un virage, un dérapage stylé – parce que je le vaux bien – et me voilà arrivé, à arrêter le chronomètre pour voir si j’ai battu mon record. « Oh yeaaah… ». J’ai un peu dépassé les limites de vitesse, mais je n’en ai rien à faire. Parce que vu le temps que j’ai mis à rejoindre mon garage préféré, je me retrouve à faire une petite danse agrémentée d’un déhanché digne des plus grands stripteaser pour me féliciter de mon nouveau record, cinq secondes de mieux que l’ancien temps. « C’est qui le meilleuuur ? » Un claquement de mains, je fais un tour sur moi-même avant d’enlever mes lunettes de soleil et de tirer un peu plus ma bécane en direction de l’entrée et des voitures disséquées. « Quelqu’un ? » Un regard interloqué, je passe la tête dans l’embrasure de la porte. Un « p#tain » distinctement articulé en français, j’entends presque le soupir désespéré de ma mère devant ma vulgarité croissante, et je m’adosse au mur en croisant les bras. Mais qu’est ce qu’ils font tous, sérieux ? Ils savent ce que veut dire bosser ? Un regard à ma montre m’informe qu’il est midi et demi. Et que contrairement aux gens comme moi, les mecs normaux mangent à cette heure là et pas n’importe quand comme j’en ai la désastreuse habitude. Et m#rde… Sans aucune attention pour mes habits, je me laisse tomber dans la poussière du sol, à regarder les environs. De toute manière, il n’y a que ça à faire, non ? Attendre que quelqu’un se pointe, si possible Alyah, pour faire rapidement la révision et puis basta, je pourrai enfin aller gagner mon fric et retourner pioncer chez moi comme je comptais le faire cet aprèm. Rythme décalé, hygiène de vie totalement déplorable, le pire c’est que j’en suis totalement fier. Sortant une balle en caoutchouc de ma poche, je commence à la faire rebondir sur le sol, puis contre la roue de ma moto, puis contre le mur le plus proche, puis… Je saute sur mes pieds, me jette sur la balle pour lui éviter un aller simple dans une bouche d’égout, l’attrapant du bout des doigts et par réflexe, je l’envoie droit dans les cages, autrement dit la voiture en cours de réparation qui a encore son capot d’ouvert.

D’un bond, me voilà à nouveau debout. Quelques pas, je suis penché au dessus de la voiture, à la recherche de ma baballe. Les moteurs, j’ai plus l’habitude de les exploser, pas de les réparer et encore moins d’y chercher quoique ce soit. « Et m#rde… » Sans trop savoir ce que je fais, je commence à tripatouiller dans les fils et divers composants. « Pourquoi est ce que je marque toujours des buts quand c’est pas très malin, hein ? » Je m’afflige, parfois. Exceptionnellement. Peut être trop peu souvent selon Martial mais bon… faut bien qu’il s’y fasse. Je m’afflige, donc, et lorsque je me retourne et croise le regard de ma garagiste préférée – elle a l’avantage de ne pas être moche et en plus d’être intrigante – je me contente de sourire largement : « Hey ! T’étais où meuf ? J’ai perdu un joujou dans la voiture, ça te dérange pas de la chercher avec moi ? J’dois aussi faire réviser ma moto, mais bon… ça on n’est pas obligé. » Un clin d’œil pour compléter le tableau, j’assume totalement d’être stupide.

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C’est quoi ce fil ? J’espère qu’il n’était pas très important, parce que je tire dessus pour tenter de soulever un machin afin d’apercevoir au dessus du truc ma baballe qui a dû glisser par ici, là bas, dans le bidule tout noir. Mes yeux se froncent, mes mains se lancent à l’aventure dans un moteur qui se lamente très certainement d’être malmené de la sorte. B#rdel, pourquoi est ce qu’il n’y a pas de flèches clignotantes, hein ? Heureusement, je m’aperçois rapidement que je ne suis pas seul, et que – mieux encore – c’est Alyah qui semble être désespérée par mon cas. Qui l’est. Désespéré. Sa bière rejoint un papier de Subway, je lui souris, plein d’espoir quant à l’impact de mon sex-appeal totalement indubitable. « Moi qui pensais que ne pas toucher les voitures hors de prix des autres tombait sous le sens. Es-tu le seul représentant de ton espèce ou alors êtes-vous plusieurs à peupler ce monde ? » Bon, de toute évidence, il n’a pas l’effet escompté, mais je ne suis pas particulièrement déçu : la voir baver devant moi m’aurait peut être assuré une place dans son lit, ce n’est pas ma priorité sur le court terme. J’hausse les épaules en m’écartant sous son injonction, mains en l’air comme le bon coupable que je suis. « T’inquiète, j’crois que je suis le seul de mon espère, sinon les Etats-Unis auraient fait boom depuis bien longtemps ! Et tu sais, c’était pas volontaire ! J’ai juste marqué un but, et comme par hasard, les cages étaient encombrées de toutes ces s#loperies ! » Dommage pour toi, Alyah, je ne suis pas particulièrement sensé. Voire pas du tout même. Comme un gosse, je penche la tête pour regarder par-dessus son épaule, histoire de voir à travers ses yeux – on sait jamais, ça pourrait marcher – et soupire en même temps qu’elle, me penchant tout comme elle pour inspecter je ne sais pas quoi. « Ça va, a priori, rien de bien grave. Mais j’ajouterai ça à ton devis quand même. » Je lève les yeux au ciel. Genre… « Geeeeenre… J’ai rien touché à ton machin, il était déjà tout crade avant que je viens foutre mes mains innocentes dedans. J’suis sûr que je l’ai même réparé ! » Devis… mais qu’est ce qu’il faut pas entendre, sérieux ? Las d’être penché sur un moteur de voiture lorsque je pourrais faire quelque chose de bien plus constructif, je me décale sur le côté pour m’adosser à la carrosserie, bras croisé. « C’est quoi exactement ton joujou ? » Instantanément, un sourire de gosse – toujours ! – s’étire sur mes lèvres. « Une baballe. Comme pour les clébards, sauf que c’est ma baballe à moi. Et toi, c’est quoi ton secret pour être toujours aussi aimable ? Ne me dis pas que tu râles comme une parisienne parce que t’as ça dans le sang, hein ! » Je lève les yeux au ciel très fier de moi. Oui, très fier.

Je suis toujours très fier de moi, de toute façon, c’est très important de s’auto-congratuler souvent, ça fait du bien à l’ego et au moral. Je suis très fier de moi, parce qu’avec une transition aussi fine et délicate que mes tirs de canon dans les cages de l’équipe adverse, j’ai ramené sur le terrain mon sujet préféré en un temps record. Loin de l’épargner, je me retourne pour poser mes coudes sur le toit de la caisse et la regarder bosser. Ou chercher. « D’ailleurs, j’ai réfléchi. Bon okay, j’ai demandé à mon frère de le faire pour moi, tu sais, la répartition des tâches, tout ça tout ça… Bref, en plus c’est faux j’ai réfléchi tout seul. » Bavard, moi ? Si peu. C’est plus fort que moi, j’ai besoin de parler, j’aime bien entendre le son de ma voix et j’ai peur du silence. Et puis parler, c’est tellement agréable, vous ne trouvez pas ? Bon d’accord. « Donc je suis arrivé à la conclusion que vu ta tronche et que tu es relativement sortable, tu dois pas venir du Nord. Ouais, je sais, j’suis un génie, mais je t’avoue que le teint mât et les cheveux noirs m’ont un peu aidé. Du coup… hum… Pondichery ? » Mes yeux deviennent interrogatifs. « Je t’avoue que j’ai aucune idée d’où ça se situe, je sais juste qu’en général, leur bac est dix fois plus complexe que le nôtre. » Incapable de rester en place, je quitte mon appui pour venir poser mes mains sur le bord du capot, presque à frôler son épaule en galant gentilhomme que je ne suis pas. « Tu sais qu’il n’y a qu’un peu plus d’une trentaine de pays francophone dans le monde, j’vais forcément trouver d’où vient ton si joli accent. » Je sais, je ne suis pas sortable. Et alors ? Et alors rien. Je n’ai pas été à moitié renié par mes parents pour avoir un balai coincé dans le derche, n’en déplaise à mon Martial d’amour qui sait très bien l’avoir quand il faut. Tendant la main vers le moteur, je refuse d’interrompre le flux de parole qui s’échappe de mes lèvres mutines. « Tu l’as trouvée ? Elle est peut être dessous ce machin ! »

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Bon d’accord, je l’ai cherché. Dès que j’ai tendu la main, je l’ai sentie venir, cette petite tape digne de celles que m’infligeaient ma mère les premiers temps lorsque je posais, sciemment, mes coudes sur la table avant de manger comme un porc histoire de bien les gonfler. Je l’ai sentie venir, mais ce n’st pas pour autant que je m’abstiens de tirer avec beaucoup de maturité la langue à Alyah qui n’apprécie visiblement pas que je m’amuse avec ses joujoux, et n’y voyez pas là un sous entendu pervers. Je pense que si je m’aventure à jouer avec ces joujoux là, je risque de me retrouver au mieux à terre, au pire – et plus probable – avec une voix de castra pour la fin de mes jours. Je suis peut être crétin, j’ai étrangement un certain instinct de survie qui me fait ranger mes mains dans mes poches alors que je continue mes déambulations autour de la voiture, vu que je n’ai même plus le droit d’aider, généreux incompris que je suis. « Pas touche. » a-t-elle dit. Geenre… Alyah, tu sais que c’est le meilleur moyen pour me donner envie de toucher justement ? Je commence à m’impatienter lorsqu’elle prononce enfin les mots libérateurs. « Tiens, le voilà ton jouet ! » Attrapant la balle au vol, je commence déjà à la faire rebondir par terre dans un « B#rdel ! Merci » bien français et surtout totalement ravi, un large sourire aux lèvres. Loin de lui obéir lorsqu’elle tente de me lancer un regard d’avertissement, je ferme la main sur ma balle, la malaxant et jonglant entre mes deux mains alors qu’elle m’ordonne de la ranger. « Garde ça dans ta poche, ou alors ça finit à la poubelle. » Je lève les yeux au ciel. « Essaye un peu pour voir… » Elle n’arriverait même pas à effleurer la balle, même si elle le voudrait. J’ai presque envie de lui en lancer le pari, mais je me rends soudain compte qu’elle n’a toujours pas réfuté mon hypothèse. « Et donc… » Et donc, et donc, pourquoi est ce qu’elle ne répond pas ? J’ai touché dans le mille, c’est ça ? C’est ça, j’en mettrais la main au feu, ou plutôt celle de Martial, vu que bon, on ne va quand même pas faire de folie. Allez, s’il te plait, dis moi, dis, pourquoi ce sourire ? Hein ?

Je dois faire l’effet d’un gamin surexcité pour quiconque jette un œil à mes pensées. Et pourtant en apparence, je suis juste en train de la regarder tout en jonglant avec ma balle, neutre comme un parfait enfant la veille de Noël qui attend avec une certaine fébrilité l’heure d’ouvrir ses cadeaux et qui s’oblige à être sage de crainte de voir le père Noël partir en lui faisant un doigt d’honneur. Oui, j’ai toujours été très doué en métaphore. Dans tous les cas, si son sourire m’annonce de bonne nouvelle, j’ai le vague pressentiment d’une désillusion très prochaine. « Pondichéry, c’est en Inde. » Bon, déjà, elle sait où c’est, c’est un bon point. Mais… et alors ? J’ai vu juste ? « Et non désolée, je ne viens pas de là-bas. Disons que le point sur le front et les dieux à huit bras, ce n’est pas trop mon truc. » Pfff… Ma déception se marque très clairement sur mon visage, comme toujours. Contrairement à ma mère qui avait autant d’expressivité qu’un homard dans de l’eau bouillante, on a toujours pu lire en moi comme dans un livre ouvert en ce qui concerne mes sentiments. Après, c’est bien plus délicat pour savoir si je mens ou pas mais c’est une autre histoire. De la déception, donc, que chasse bien vite mon enthousiasme habituel lorsqu’elle commence à évoquer d’autres pistes. Ou pas. « Quoique j’aime bien les éléphants, alors peut-être bien. Franchement, je ne vois pas pourquoi tu te focalises sur les accents. Tout le monde en a en France. Et puis il y a peut-être une trentaine de pays francophones, mais il y a soixante-quinze langues de France… » Je rentre la tête dans les épaules une fraction de seconde, le temps de rattraper ma balle sur le bout des doigts pour enfin la ranger dans ma proche et encaisser la remarque. « Bonne chance pour trouver mes origines et le dialecte précis que je parle. Bon, qu’est-ce qu’elle a ta bécane ? » J’ignore sa question d’un geste de la main, mon cerveau refusant d’accepter le chiffre qu’elle m’a balancé. Alors qu’on se redirige vers l’extérieur du garage, je m’arrête, trop interloqué pour laisser passer ça.

« Sérieux, soixante-quinze langues ? Genre… tu comptes la langue de bois et la langue de p#te, là, hein ? Parce qu’avec le marseillais, le breton et le ch’ti, tu vas pas monter bien haut… » Je ne suis pas sérieux, je sais. Je ne le suis jamais. Mon humour ne fait rire que moi, aussi, mais de ça je n’en ai rien à faire. Parce que soixante-quinze bon sang ! S’il y a bien une seule matière que j’ai presque toujours bossée à l’école, c’était bien les maths. Le seul truc qui m’amusait en dehors du sport et d’emm#rder mon frère et les profs. Les chiffres, les nombres, les équations, tout ça, ça m’amuse. Aussi étonnant que cela puisse paraître, d’ailleurs. Mais bon. Soixante-quinze ? J’écarquille davantage les yeux, histoire qu’elle comprenne bien qu’on ne me la fait pas sur ce coup là, et que si elle veut me faire bouffer des couleuvres, je suis peut être dingue, mais je préfère qu’on me les fasse cuire avant. Dans tous les cas, je finis par hausser les épaules et m’assoir sur la moto qui grimace sous mon poids que les suspensions accueillent dans un grincement sonore. Depuis quand j’ai pris du poids moi ? Bonne question. Ma mutation qui me joue un tour ? Sérieux ? Non… La voix de Martial me supplie de faire comme si de rien n’était, j’offre un large sourire à Alyah. « En théorie, elle est impec, regarde elle brille même comme un sou neuf ! En pratique, ils veulent encore que je la révise, j’suis supposé faire un triple salto avec demain après midi, tu vois le genre… Bref, il me faut juste un p'tit papier pour dire qu'elle est okay. Comme d'hab quoi... » Bon, d’accord, en vrai c’est juste une cascade qui demande un peu de vitesse pour une course poursuite et une explosion assez banale. Mais c’est pas avec ce genre de cascade que je peux l’emballer ou simplement l’impressionner alors faut pas trop m’en vouloir si je prends quelques libertés, d’accord ? « Et tu sais, j’vais pas te lâcher hein. M’agiter un mystère comme ça, c’est comme agiter une pelote de laine devant un chaton. » Mes doigts s’agitent pour mieux mimer les petites griffes dudit chaton. « Je veux l’attraper ! Je ne saurais vivre normalement sans savoir de quelle contrée nous provient la charmante et langoureuse Alyah » Mes talents de comédien me laissent souvent perplexes tant ils frôlent le génie lorsque je me transforme en diva dramatique comme à l’instant. Replacez Alyah par Hélène de Troie, je suis sûr qu’on voudrait de moi sur toutes les planches pour interpréter je ne sais pas quelle pièce tragique d’un obscur auteur qui vous fait chialer devant les déboires d’un Pâris stupide et d’une Hélène pimbêche.

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Si j’avais dix ans de moins, je serais déjà en train de grimper sur la voiture pour sauter sur le toit et faire du bruit, ou encore je m’amuserais à aller regarder les autres moteurs pendant qu’Alyah termine de trouver ma baballe. Alors je me trouve plutôt sage, à rester comme ça à côté d’elle pendant qu’elle cherche. Vraiment. J’ai l’impression de me sentir adulte dans ces cas là, c’est un peu bizarre. Même quand je la mets au défi de récupérer la balle qui voltige entre mes mains, même lorsque je la suis à l’extérieur du garage vers ma moto sans m’arrêter un seul instant de raconter des bêtises. Ce serait tellement dommage en même temps… pourquoi donc chercher impérativement à se taire lorsqu’on a tant de choses inutiles à dire ? Si j’ai peur du silence ? Un peu. On me l’a trop imposé quand j’étais gosse, avec des on ne parle pas à table et Mais tais-toi, Marius à n’en plus finir. Le silence de mon père, aussi, qui me survolait à peine du regard tant j’étais décevant à ses yeux dans mon hyperactivité incontrôlable. Oui, j’ai peur du silence et re-oui, j’aime m’entendre parler. Et puis soixante-quinze langues, quand même quoi ! Avec ça on bat le record de l’improbable, ou presque. J’essaye de les lister dans ma tête, mais j’en suis à la langue de bois et à l’elfique de Tolkien que ça me dépasse déjà. « Y a même le langage des signes et la signalétique pour les cons. » Je m’arrête en fronçant les sourcils et en lui offrant une moue boudeuse l’espace d’une fraction de seconde. Susceptible, oui. Rancunier, non. « Hey ! La signalétique pour c#n je la connais ! C’est comme ça que ma Maman me parle ! » Absolument pas, mais ça sonnait bien pour officialiser mon statut d’imbécile. Ca me plait d’être un crétin, vraiment. Je force peut être parfois la dose, mais si c’est la seule manière qu’on cesse d’espérer de moi un comportement responsable et bien… voilà. Et en plus, ce n’est pas prise de tête. Ca me plait d’être un crétin, donc, même si pour ça je dois mentir. Parce que bien sûr, Madame Caesar ne m’a jamais parlé autrement que dans un français guindé et coincé du c#l, donc malheureusement la signalétique pour les c#ns, c’est au-delà de ses capacités. Un haussement d’épaule, je maintiens à Alyah que je ne vais pas la lâcher, ça non. On me lance un défi, je suis assez stupide pour le relever et ne jamais m’avouer vaincu. Tiens, voilà un point commun avec mon paternel : on ne me fait pas lâcher prise facilement. Et foi de Caesar, je saurai d’où elle vient avant ma mort !

Qui ne devrait pas trop tarder, vu l’agacement grandissant de la garagiste face à moi. Tant pis, j’aime vivre dangereusement. C’est même la raison qui m’a poussé à continuer le sport de haut niveau alors que tous les médecins, Zeke le premier, m’affirment que mon cœur va clamser avant mes trente ans à ce rythme. J’aime vivre dangereusement, et c’est aussi pour ça que faire une énième révision de ma moto me gonfle. Alors si elle pouvait expédier ça, ce serait parfait, voire génial. « Toutes les femmes qui t’envoient chier sont donc des mystères ? » J’éclate de rire à sa remarque, me relevant de la moto affaissée sous mon poids artificiel. « Que les jolies brunes à l’accent inconnu ! » Je m’esclaffe un peu plus, de ce rire plus que naturel que je n’ai jamais entendu chez mes parents. A croire que je me sens obligé de rire pour trois, d’ailleurs. Voilà qui serait intéressant à étudier. « Les autres, elles ne sont pas un mystère très longtemps, tu sais… » Je lève les yeux au ciel avant de me décaler quand elle commence à ausculter la petite bécane qui ne doit pas avoir plus d’un an, un an et demi à son compteur. Alors que je shoote très délicatement dans un caillou pour l’envoyer valser contre le mur le plus proche, elle relance la conversation sur une voie que je n’avais pas vraiment envisagée. « C’est bien payé, ça, cascadeur ? Ça doit être dangereux quand même. » J’hausse les épaules, oscillant une brève seconde entre la franchise et mon envie plus que pressante d’améliorer un peu la réalité bien fade d’un cascadeur. Et comme par hasard, devinez qui l’emporte ? « Bouarf, tu sais, suffit d’avoir un petit don et il n’y a plus aucun danger. Ca fait cinq ans que je fais ça, zéro blessures, à peine quelques sourcils brûlés, et pourtant j’ai enchaîné les tournages… » Je lui offre un clin d’œil alors que mes quatre entorses et ma fracture du poignet me font des doigts d’honneur. « Le plus dur, c’est l’absence de reconnaissance du public… » Un soupir plus qu’exagéré, et je conclus en lui lançant un regard plus que complice : « mais tu dois connaître ça, dans tes îles retranchées des Seychelles dont on ne connait que l’océan bleu et le sable chaud au détriment de ses habitants à l’accent si remarquable… » Alors, alors, Seychelles ?

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Qu’elle se prépare à souffrir : j’ai une bonne dizaine de pays francophones en tête, je ne compte pas la laisser tranquille avec ça. Mon obstination, je l’ai hérité de mon père, et ce doit bien être la seule chose de lui que j’apprécie et que je revendique avec la fierté de l’imbécile que je suis. Alors Alyah, il vaut mieux que tu craches le morceau tout de suite si tu ne veux pas devenir au mieux aussi bête que moi, au pire… hum… si tu ne veux pas te taper un pot de colle pendant les mois à venir ? Et là, c’est le drame. Déjà, elle change de sujet. Ensuite, elle embraye, surement consciemment voire, que dis-je, même !, intelligemment – c’est bien quelque chose qui me dépasse, ça – sur mon domaine, sur ma passion ou à défaut d’être véritablement une passion, mon métier et défouloir. Si c’est bien payé cascadeur ? Si c’est dangereux ? Non et oui, mon Capitaine ! Elle ausculte les pièces, moi je patiente péniblement en répondant à ses questions après une brève – d’accord, certainement trop brève – hésitation entre le mensonge et la vérité. Mentir un peu, ça n’a rien de grave non ? De toute manière, j’ai passé mon bac en trichant, je suis devenu cascadeur en falsifiant consciencieusement mes certificats médiaux, alors bon, je ne suis pas à ça près. Et franchement, le jour où mentir me posera véritablement un problème, je crois qu’il faudra m’interner pour dérèglement neuronal ou une c#nnerie quelconque dans le genre. La voilà qui hoche la tête pendant que je fanfaronne. Un petit don, pas de danger. Je me demande de quoi je parle, là. Si j’évoque de manière très discrète, en mode privet joke, mon petit talent de super-mutant de comics ? Très certainement. Mais en même temps, ce n’est pas la seule chose qui fait que je suis un super-cascadeur. J’ai toujours été sportif, quel que soit le domaine. Le Hand, c’est juste le meilleur sport et donc forcément celui que j’ai choisi, mais je sais que j’ai un équilibre et une coordination œil-main telle que je ne peux exceller dans n’importe quel domaine, pourvu qu’on me laisse passer professionnel avec cette p#tain de malformation qui me ferme toutes les portes des fédérations sportives. Donc bon, j’ai un don, mais c’est pas juste le contrôler ma densité. C’est plus que ça. Et c’est pour ça aussi, qu’en dehors de mes quatre entorses et de ma fracture du poignet, résultat de deux chutes en moins de deux mois à cause d’une bêtise de ma part et d’un câble mal assuré, j’ai jamais rien eu de grave. Et les Urgences, l’année dernière, à cause de ton cœur ? Ouais, nan, c’est pas directement lié à mon job, ça. J’avais juste un peu trop forcé, voilà tout. Rien de grave. Je m’interromps pour reprendre ma respiration et envoyer planer un caillou mal placé, elle en profite pour poser une question. Et forcément, une question à propos de quoi ? « Comment ça un don ? » Je cligne des yeux, les fronce, lui offre une moue surprise qui laisse se dessiner sur mon visage toute mon inquiétude quant au sous-entendu possible et son interprétation de la chose. Excellent menteur, ouais. Incapable de cacher ce que je pense si je ne m’y prépare pas ? Ouais, aussi. Et une seule pensée s’impose à moi à ce moment là : b#rdel, faut pas que Martial apprenne ça. J’ai vingt six ans, mais j’ai peur que mon frère sache que je lui ai un peu désobéi dans un sens. Et ouais. Et de toute évidence, elle parvient sans peine à décrypter tout ce qui traverse mon visage et mes yeux écarquiller puisqu’elle finit par m’extirper de la panade dans laquelle elle m’a foutue : gentille, la meuf. « Genre c’est ta vocation tu veux dire ? Les Seychelles… Non plus. De toute façon, tu pourrais taper dans le mille que je dirais non quand même. » Nerveuses, mes mains glissent dans mes poches, mes sourcils toujours froncés dans une réflexion que je m’étonne mener. Et finalement, j’hausse les épaules, décrétant que j’ai juste un don pour les cascades et que c’est tout et qu’il n’y avait rien d’autre à comprendre là dedans et que voilà. « Ouais, c’est ma vocation, on va dire ça. Une façon comme une autre de faire du sport et du théâtre, j’étais trop doué de base pour ne faire qu’un des deux, tu comprends ? » Tout malaise chassé comme des nuages sous un fort mistral, je lui offre à nouveau un large sourire. Je suis comme ça moi : entier. Un instant je m’inquiète, la seconde d’après je repars avec mon tonus habituel. La grande classe. Parce que je le vaux bien. Me rapprochant de la mécanicien, je désigne ma moto. « Bon, alors, elle est opérationnelle ? Et si c’est pas Seychelles, c’est l’Île Maurice ? » Une moue boudeuse se fond sur le ton de la conversation, comme si je ne passais pas sans arrêt du coq à l’âne. « Si tu ne me dis non alors que j’ai juste, c’est de la triche, ça, tu sais ? Et si tu triches, je vais tricher aussi, et on ne va pas s’en sortir, et je vais devoir bouder, et tu ne vas pas apprécier. » Une pause, le temps de m’apercevoir que cette histoire de don lâché sans faire gaffe me perturbe vraiment. « Et toi, faire joujou avec une clé à outils, c’était ta vocation aussi ? Tu es la femme qui parle aux moteurs de voiture et tout ? »

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Je ne sais pas vous, mais parfois je m’amuse à essayer d’imaginer ce qui est en train de se passer dans ma tête. Par exemple, là, je vois bien tous mes neurones mourir peu à peu parce que je les utilise pour la première fois et qu’ils ne comprennent pas le manuel d’utilisation. Un truc dans le genre. Donc voilà. Peut être que je suis le seul à faire ce genre de chose, mais c’est toujours intéressant. Et lorsqu’Alyah a commencé à buguer sur le terme don que j’ai lâché sans trop vouloir glisser de sous-entendus – qui est ce qui est en train de s’étouffer, là, que je l’étrangle correctement ? –, quand j’ai commencé à déconner grave, une alarme et des lumières rouges ont figé totalement l’intérieur de mon cerveau. Et ça s’est un peu vu sur mon visage. Je suis peut être capable de mentir à quelqu’un en le regardant dans les yeux et en continuant de sourire sans la moindre gêne, rester impassible lorsqu’on me prend par surprise ou que je suis tout simplement vexé, déstabilisé, perdu, effrayé et bien… c’est pas dans mes capacités. Oh, quand je dis déstabilisé, j’ai de la chance c’est relativement rare. Genre, par exemple, là, ça doit être la première fois depuis quatre ans que je suis incapable de dire quoique ce soit. Je dois avoir l’air d’un merlan fris ou de son cousin le plus proche et le plus laid. Le plus proche, surtout. Parce que je suis quand même beau gosse, même lorsque j’ai cette tête d’ahuri. Mais finalement, elle change de sujet et j’arrive à effacer mon malaise pour redevenir le chieur que je suis en temps normal. Je me sens bien mieux dans ma peau, bien mieux à mon aise dans cette c#nnerie naïve et infantile que je revêts quotidiennement, ce costume – en est-ce vraiment un ? – taillé sur mesure par l’un des plus grands couturiers au monde : l’ironie. Une courbette, un petit salto, j’esquive, ricane, m’offusque de la voir sous-entendre qu’elle serait capable de tricher en refusant de me dire oui lorsque j’aurais juste. Parce que je vais finir par savoir d’où elle vient, c’est une évidence : celui qui parviendra à m’ôter une idée de la tête n’est pas encore né, je vous l’assure, foi de Caesar !

Elle ose hausser les épaules, je relève le menton comme pour la mettre au défi de me répondre quelque chose. « Je n’appelle pas ça tricher. Je dirais plutôt que je défends ma vie privée. » Quoi ? « Geeeeenre… » Je laisse traîner la voyelle pour bien lui faire comprendre que je n’y crois pas un mot et qu’elle n’en croit pas un non plus. « A partir du moment où tu te targues d’être française alors que tu es sûrement… hum… » Vite, trouvons un énième pays francophone potable, « Mal… Mal… ‘fin que tu viens du Mali… » C’est pas en Afrique le Mali ? Tu ne crois pas qu’il y a un petit problème là ? Non, pas du tout… « Tu as décroché ta vie privée de son support pour me la tendre sur un plateau d’argent, et puis c’est tout. » Je croise les bras, pour appuyer mes propos que mon sourire volontairement digne d’un gosse de cinq ans décrédibilise chacun de mes propos. Une pause. « Disons que je n’ai jamais été très douée pour l’école. Je préférais traîner dans les rues. Mon oncle m’a récupéré et m’a appris la mécanique. Je suis plus manuelle qu’intellectuelle.» Si j’avais été un chien, sûr que mes oreilles auraient frétillé de bonheur pour s’orienter dans la bonne direction et aspirer chaque syllabe prononcée par Alyah. Que ce soit un mensonge ou une vérité vraie, c’est toujours ça de pris et moi, je prends toujours tout ce qui traîne. Peut être un peu trop vu mon casier judiciaire, mais bon. « T’es un peu comme moi en fait, bien trop intellectuelle pour pioncer dans un canapé… » Je lève les yeux au ciel, sifflotant pour appuyer, toujours, mes propos. Manuel, ouais, je dois être manuel aussi. Parce que l’intellectualité, je laisse ça à Martial. Et j’ai pas du tout envie de le lui reprendre. De toute manière, c’est lui l’aîné donc c’est lui qui a choisi en premier et tant pis pour lui s’il regrette maintenant. Et la mutation, c’est lui qui te l’a laissée alors ? Un frisson manque faire vaciller mon sourire, je me rends compte que je n’ai pas arrêté un seul instant de cogiter mon manque flagrant de réflexion un peu plus tôt. Pour ce que tu réfléchis d’habitude, j’ai pas vu de changement… Certes. Mais là, j’ai désobéi à mon frère. Et ça, je ne me le pardonne pas trop souvent. Un soupir, ma bécane ronronne et mon sourire revient en force alors que je la tapote d’un air très fier, l’air de dire C’est ma moto à moi, elle est belle hein ?. « J’ai entendu dire que t’étais une sorte de riche héritier en France. Pourquoi être venu t’enterrer ici et être cascadeur ? » Je fronce les sourcils et fais une moue mécontente. Qu’est ce que mes parents viennent faire là ? C’est vraiment pas du jeu. Elle doit se méprendre sur mon mécontentement vu qu’elle ressent le besoin de justifier son savoir par un « Internet. » qui me fait hausser les sourcils et rouler des yeux d’un air blasé. Internet, ouais, mais pas que. Là où les Caesar vont, les Caesar le proclament. Là où les Caesar passent, la santé trépasse. Ou presque. Mes parents ne sont pas discrets, la centaine de morts qu’ils ont laissé en Europe non plus. Je m’assois sur ma moto qui daigne, cette fois, ne pas trop crisser sous mon poids normal. Ou presque. Je dois être légèrement moins dense là, vu la subite accélération de mes mouvements. C’est assez chelou, mais relativement discret. J’espère.

La regardant droit dans les yeux, j’hausse les épaules. « Caesar, Caesar, à genoux devant Caesar ! » je proclame d’une voix de comédien. J’hausse à nouveau les épaules. « C’est mon frère, l’héritier. Si la loi le lui autorisait, mon père me déshériterait vraiment, mais au final, j’ai quand même des parts de son empire, il ne renfloue juste plus mes comptes en banque. » J’hausse les épaules. On ne dirait pas comme ça, mais ça ne me fait presque rien d’être à ce point rejeté par mes parents. J’ai l’habitude… et je n’ai plus huit ans. « J’vois pas ce qu’il y a de mal à être cascadeur. C’est pas parce que mes parents sont les Caesar… » Oh, mais est-ce du mépris qui suinte de ce nom de famille qui m’exaspère autant qu’il me rend fier ? « … que je suis obligé d’avoir un balai dans le fion. » Et un dernier haussement d’épaules. Je réfléchis deux secondes avant de me sentir obligé de rajouter d’un ton provocateur : « Pour reprendre tes mots, disons que j’ai jamais été très doué pour l’école mais que contrairement à ton vieil oncle, c’était pas trop dans le genre de la famille. Et puis… en quoi ça t’intéresse ? Tu as toute la biographie des Caesar sur Wikipédia, tu sais ? » Toute, ou presque. Il faut dire qu’entre notre naissance et nos quatorze ans, elle était bien documentée, notre jolie page personnelle, mais que depuis notre migration aux US, il faut croire que les gens se sont désintéressés de notre joli minois. Il ne doit plus y avoir que celle de notre père d’actualisée. Pas que ça me dérange, j’étais déjà beau gosse à quatorze ans, date d’une des dernières photos mises, et je me faisais déjà remarquer par la police. C’était cool. J’extirpe un torchon de mon sac, torchon qu’on a jadis appelé papier et qu’elle doit signer pour attester que ma moto roule tranquille. « Du coup, tu signes mon papier ? » Un instant d’hésitation, je me demande si ça vaut la peine de risquer mes bijoux de famille. Mais je ne serais pas Marius si je n’étais pas débile. « Si tu veux en savoir plus sur ma vie privée, ça peut s’arranger tu sais, j’suis célibataire, libre comme l’air et y’a pas de paparazzi chez moi… » Un sourire angélique, je suis sûr que ça va aller comme sur des roulettes.

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Ce qui est marrant, c’est qu’à la base, en dehors d’avoir des sacrés courbes que je ne sais pas ignorer, Alyah ne m’a pas forcément tapé dans l’œil. Bon, okay, je remarque toutes les filles assez bien roulées, je suis un éternel dragueur qui essaye même pas de se retenir de sauter sur tout ce qui bouge – qui a parlé de lapin que je lui marave la tronche avec mes babouches ? – mais bon voilà. Le mystère Alyah est suffisamment prenant pour que je ne tente rien d’autre, d’autant plus que je tiens à mes parties. Et qu’elle ne semble pas des masses être intéressée par mon physique d’Apollon, comme quoi, personne n’est parfait. Peut être que c’est mon nom de famille qui la rebute ? Bah quoi, on peut espérer trouver une raison plausible à ce désintérêt inexplicable, non ? Un ballet d’haussements d’épaules commence alors que je m’agite, sautille, m’assois sur ma moto, me relève, répond aux questions qu’elle a posées et même à celles qu’elle n’a fait que penser, m’hasarde à lui faire remarquer que c’est mon Marty d’amour qui est l’héritier du trône et que moi je suis juste le fou du roi qui amuse la galerie, poursuis sur… « Et ton frère il est venu se perdre ici avec toi aussi ? » J’arque un sourcil, ignore la question, passe à autre chose alors que je m’amuse à parler, parler encore, parler toujours, dans ce babillage incessant qui exaspère les gens.

Blablabla, et patati et patata, toute la journée ça n’arrête pas et je continue à parler, à pipoter, à dragouiller, à sous-entendre, sans donner signe d’avoir envie de me la boucler. Dis moi, mistinguette, tu sais que tu as une biographie de chaque membre de la famille Caesar sur le net à côté de celles de Bill Gates et de Winnie l’Ourson ? Alors pourquoi tu poses ces questions ? C’est pas que j’aime pas parler de moi, bien au contraire, c’est surtout que les Caesar et les C#nnards, c’est pas forcément mon sujet favori. « Je me disais qu’avec tout ce qui traîne sur le net justement, c’était plus sûr de demander à l’empereur en personne. » Geeeenre… Mon sourcil s’arque d’un mouvement ironique. Elle croit m’avoir là ? « T’aurais du te pointer aux bureaux du Padre alors, meuf. Je préfère répondre aux questions sur la tequila et sur les bars à shoot de Radcliff, t’sais. » Je lui tends mon torchon, histoire de trouver une transition toute faite avant d’aller lui proposer d’en apprendre plus sur la morphologie des Caesar dans mon appartement, un truc du genre, avec toute ma finesse habituelle. Je sifflote, les mains dans les poches, lorsqu’elle se barre avec le papier. Mes doigts glissent sur ma baballe qui bondit et rebondit à nouveau. Au rythme des toc-tocs de ma balle, je claque la langue sur mon palais, patiente calmement en m’initiant aux claquettes, sautillent en recommençant à siffler. Bref. Je passe le temps. Jusqu’à ce qu’Alyah repointe le bout de son nez. « Tiens, maintenant décampe d’ici avant que je te jette à grands renforts de coups de pied au derche. C’est non pour le rendez-vous. Et c’est la Guyane. » Oulaaah ! je récupère le papier que je froisse dans ma poche, le temps d’assimiler tout ce qu’elle vient de me balancer à la tronche. Bon, déjà. « Merci, trop aimable. Et essaye un peu de me foutre un coup de pied qu’on rigole, j’suis sûr que tu m’effleures même pas ! » Ensuite… Je fronce les sourcils. « T’es sûre pour le rendez vous ? Allez, c’est pas un rencard, et j’suis tellement adorable que tu risques de ne plus pouvoir te passer de moi… » Petit regard aguicheur qui ne se prend pas une seconde au sérieux, j’avise mon casque que je cale dans ma nuque sans daigner le mettre correctement. « Et je te crois pas pour la Guyane. Tant que tu m’as pas prouvé que tu sais faire le punch correctement. » Comment ça, Guyane et Guadeloupe ce n’est pas des masses pareils ? Je me laisse tomber sur ma moto dont les suspensions grincent et grimacent à nouveau sous mon poids artificiel que je ne contrôle pas vraiment. « Donc tu me dois un rendez vous… » Un clin d’œil, je démarre ma moto d’un mouvement de poignet. Bon, ben ce soir, je peux rayer je ne sais pas combien de pays de ma liste des hypothèses. C’est pas que je suis encore plus intrigué mais c’est tout comme…

Spoiler:

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