Êtes-vous effrayés par l'apparition des transmutants dans la société ?
Ce ne sont pas les transmutants qui l’effrayent, c’est ce qu’ils provoquent : ils tendent à réveiller chez les hommes ce qu’il y a de plus sombre et de plus extrémistes. Ce n’est pas qu’Artem soit non violent, loin de là, c’est juste qu’il croit en l’homme, autant en sa bonté qu’en sa noirceur originelle. Et s’il existe des bons et des mauvais humains, il doit exister des bons et des mauvais transmutants aussi, c’est dans la lignée des choses. Les transmutants, Artem vit avec leur existence depuis ses dix ans. Plus des deux tiers de sa vie, et ça va aller en s’amplifiant, forcément. Il n’en a pas croisé beaucoup, il ne souhaite pas en croiser plus, pour lui les choses sont relativement simples : ils sont là, on ne va pas choisir de les faire disparaître ou de les faire rester donc autant faire avec.

Que pensez-vous du mouvement terroriste des hunters ?
Comme tout mouvement terroriste, Artem les condamne. Et vu l’histoire particulière qu’il a avec eux… il les condamne davantage encore. Brandir des drapeaux comme la religion lui semble aberrant de mensonge : la seule raison qui peut pousser des gens à vouloir la mort d’autres humains c’est la jalousie, voire la peur. Rien d’autre. Donc qu’ils n’aillent pas reporter la faute de leur agressivité sur quelqu’un d’autres. Les Hunter, Artem les abhorre, les méprise, les craint et les fuit. Il les connait beaucoup plus qu’il ne le souhaiterait puisque pendant près de onze ans il a suivi leur entraînement intensif et leur endoctrinement, auquel il n’a échappé que grâce à l’existence de sa petite sœur. S’il n’était pas autant rongé par l’amertume et le ressentiment, Artem serait presque capable d’avoir pitié des Hunters, mais dans un sens c’est trop tard : avec sa sœur en transmutante, il sera toujours dans leur ligne de mire et son rapport avec eux sera toujours celui de proie et de prédateur.

Que pensez-vous des affrontements entre les hunters et le groupe Uprising ?
Non, Artem n’est toujours pas un non-violent. Mais non, Artem ne supporte toujours aucun des deux groupes. Pour lui, l’un comme l’autre sont des plaies, de véritables plaies, mortifères pour tous ceux qui s’y frottent. La seule nuance entre les deux groupes, c’est qu’il sait que sa sœur a des sympathies pour le second et il sait tout autant que le premier est son Ennemi, avec un grand E et une grande Haine. Dans l’idéal, l’Ukrainien aimerait rester en dehors de tout ça, dans sa librairie et Mila dans son garage. Car mieux que quiconque, celui qui aurait pu être un Hunter est conscient que dans tout affrontement, il y a des dommages, qu’ils soient collatéraux ou non, et c’est ça qu’Artem déteste le plus. Parce que que les Hunter et les Uprising se combattent, c’est leur choix, qu’ils se débrouillent entre eux ; que Mila ou lui-même soit directement impliqué, ça passe bien moins aux yeux angoissés d’Artem et il n’est pas question qu’un seul de leurs cheveux soit effleuré.

Que pensez-vous des actions de Thaddeus Lancaster à la tête du Comté ?
A dire vrai, si Artem reste à Radcliff c’est principalement parce qu’il sait pertinemment que sa sœur n’acceptera pas de le suivre cette fois. Mais s’il le pouvait, il partirait immédiatement sans lui demander son avis et la traînerait sur un autre continent loin, très loin, de Lancaster. L’Australie lui semble pas mal d’ailleurs, il a déjà plusieurs livres sur le sujet sur sa table de chevet et d’éventuelles pistes de cachettes et de nouvelles identités. Mais Mila ne voudra pas, pas cette fois. Pas alors qu’ils sont bien implantés, pas alors qu’elle développe de plus en plus une rage contre les Hunters qu’il partage, certes, mais qu’il aimerait voir bien plus discrète chez elle, histoire de ne pas se faire remarquer plus que de raison. Artem exècre les extrémistes et voit donc Lancaster d’un mauvais, très mauvais œil. Et à chaque annonce, il se dit que la prochaine sera celle de trop.

PAYS : France DISPONIBILITÉ : 5/7 en présence, 2/7 en RP plus ou moins ? (on va viser bas, histoire d’assurer mes arrières x) ).VOTRE AVIS SUR TH : Génial *o*. COMMENT AVEZ VOUS CONNU LE FORUM : Par le biais d’un petit Caesar qui est mon double schizophrénique . PERSONNAGE : scénario de Lyudmila. VOYEZ VOUS DES CHOSES A AMÉLIORER ? : pas vraiment :). UN DERNIER MOT ? : BOUYA !

L’allumette se consume dans ma main sans que je ne fasse le moindre mouvement pour la lâcher. Je devrais pourtant: c’est la quatrième que je gâche ainsi, c’est la quatrième qui me brûle les doigts, c’est la quatrième que je fais tomber en agitant la main et que je regarde s’effriter au sol dans un petit tas de poussière. Il faut que je le fasse : c’est ma seule chance, c’est sa seule chance, c’est notre seule chance. Voilà. Depuis des mois que je prépare ça, il ne faut surtout pas que je fasse marche arrière, pas maintenant. Je sais tout cela et pourtant quatre vestiges d’allumettes traînent à mes pieds. Mes doigts se crispent sur la boite d’allumettes, l’ouvrent encore une fois dans un grincement, en extirpe une nouvelle et la raclent sur le côté dans une énième étincelle. Mais cette fois, je vois dans cette flamme le regard de Mila et je la jette au milieu de la flaque d’essence qui n’attend que ça depuis une quinzaine de minutes.

Mes yeux suivent comme hypnotisés le mur de flamme qui se traîne dans la cour et se rapproche à chaque seconde un peu plus d’un brasier explosif placé dans le garage. Si je compte bien, dans une heure, voire deux au pire, cette maison qui nous a vu naître Mila et moi ne sera plus qu’un tas de ruines, et nous, nous serons dans un taxi en direction de l’aéroport le plus proche où l’on nous exfiltrera sans le moindre retard. Je m’inflige une claque mentale et me décide enfin à courir en direction de la cave lorsqu’une étincelle de trop se projette contre le mur et me rappelle que je joue dès à présent contre la montre. « Artem ? Qu’est-c’qui se passe ? » me demande-t-elle lorsque je l’extirpe de son sommeil. Je secoue la tête, l’adrénaline et l’urgence me poussant à agir plutôt qu’à m’exprimer. Il faut bouger et vite, les questions et les réponses attendront. J’ai entendu des hurlements un peu plus tôt, lorsque je m’acharnais sur le loquet et la serrure de la cave, trop angoissé par la fumée qui emplissait mes poumons pour contenir mes tremblements et réussir à tourner la clé au premier essai. Qu’est-c’qui se passe ? Il se passe que nous fuyions petite sœur, et que je viens de faire quelque chose de si terrible, de si horrible, qu’il n’y a que te savoir en sécurité un océan plus loin qui me permettra d’oublier cet atmosphère morbide et la fumée qui remplit mes poumons pour me faire suffoquer. Et ces cris. Ceux de nos parents que j’assassine alors que je te sauve. Deux vies pour te libérer, petite sœur, deux vies voilà ce que vaut ton sourire et tes yeux écarquillés. Range tes affaires, ne perds pas de temps, ne prends rien et suis moi petite sœur, voilà ce qu’il se passe. Nous sortons tant bien que mal, je rétablis sur mon dos le sac préparé la vieille et caché dans un coin du jardin que je viens de récupérer. Toute notre vie est à présent à l’intérieur de sac militaire : des habits, de quoi boire, de quoi manger, des faux papiers. Des mois de préparation condensé dans un simple sac de toile alors que notre vie part en fumée sous nos yeux. Mais il ne faut pas tarder. Et même si je cueille son Merci comme une goutte de rosée, je ne peux que la conserver de côté jusqu’à ce que nous soyons en sécurité. Toujours bouger, ne jamais attendre : elle n’a peut être pas encore saisi la dure réalité, mais nous sommes désormais des fugitifs. Et si je ne regrette strictement rien parce que tout ce que j’ai fait c’est pour elle, ce n’est pas pour autant que nous avons le droit de tout perdre maintenant, pas si près du but.


La colère me vrille les tympans. Ce sont nos sauveurs, je leur dois un certain respect en théorie. Mais là, ils sont allés trop loin, ils se sont joués de nous et mon respect est parti en fumée. Traîtres. Lâches. Opportunistes. Ils ne valent rien, ils ne sont guère différents de ceux que l’on a fui au final, pour se servir de cette manière de Malenʹka kvitka. Et puisqu’ils n’ont pas su garder leurs ambitions dans leur tête, qu’ils se rongent les ongles et se morfondent dans leur coin : nous, nous partons. La colère, donc, assombrit ma réflexion. Et lorsque je pousse la porte de la chambre de Mila, je rejette dans un coin de mon esprit tout parallèle avec ce jour noir qui nous a vu fuir l’Ukraine pour lui intimer l’ordre de préparer ses affaires. Nous sommes peut être moins pressés que la première fois, je n’ai pas envie de traîner dans le coin, ils seraient capables de nous retenir au mieux, de nous trahir un peu plus dans tous les autres cas que je parviens à envisager. L’urgence, toujours l’urgence, m’angoisse et me fait articuler un péremptoire « On s’en va » qui ne demande aucune autre réaction qu’une obtempération rapide. Elle relève la tête de son livre, j’ai déjà attrapé son sac de sport et je commence à vider ses placards sans attendre. On s’en va, tout est dit dans cette phrase. Les questions et les réponses, garde les pour plus tard Mila, tu devrais commencer à me connaître lorsque j’ai cette gravité dans le regard. Je les ai entendus, il y a deux heures. Ils s’extasiaient devant tes progrès, devant la maîtrise de ta transmutance et toutes les possibilités qu’elles leur offrent. Ils se sentent redevables, disaient-ils sans avoir conscience que j’étais à deux pas. Ils nous mangent dans la mains, elle n’osera pas refuser et lui non plus. Les lâches. J’exècre les traîtres et ceux qui veulent profiter de ma petite sœur et de ma reconnaissance. Oui, ils nous ont offert une nouvelle vie, une protection par cette nationalité américaine. Oui, ils nous ont permis de partir, de recommencer à zéro, de vivre dans le cas de Mila. Mais est-ce une raison de se servir d’elle comme d’un outil ? Ma main se crispe sur le livre que j’attrape et que je jette dans le sac de sport sans la moindre précaution. Imagine les profits que l’on peut faire ! C’est l’espionne parfaite et ce n’est qu’une gamine traumatisée ! Les questions de ladite gamine me passent au dessus, trop concentré que je suis pour réfléchir à toute vitesse. La dernière fois, tout était prêt des mois à l’avance. Cette fois, je m’apprête à nous plonger dans l’inconnu, sans aucune sécurité pour nous protéger et nous couvrir. Ses questions, donc, je ne les écoute pas. Jusqu’à ce qu’elle se place devant moi et me force à m’arrêter, à la regarder. Qu’est ce qu’elle fait, qu’est ce qu’elle veut ?

« J’ai dit : on s’en va » Allez, fais moi confiance petite sœur, bouge toi de là et aide moi à préparer tes affaires, les miennes attendent dans le couloir. Pourquoi ? Parce qu’on doit s’en aller. Depuis quand te faut-il une raison pour m’écouter ? T’ai-je déjà trahi, moi ? Je ne pars pas. Je m’interromps dans mes mouvements, mes yeux noirs la foudroyant du regard. Pardon ? Ma main continue d’appuyer sur le sac pour en fermer la fermeture éclair. Artem, je ne pars pas. Je pensais avoir mal entendu la première fois, la deuxième fait tout aussi mal finalement. Un mal de chien. Comme une brûlure que je n’ai pas vue venir.  Je lâche aussitôt toutes les babioles que je tenais pour me placer face à elle et la forcer à me regarder droit dans les yeux. Elle croit quoi ? Je le lui demande véritablement son avis ? Mes phrases sonnaient comme des questions ou j’ai loupé quelque chose ? Je suis en colère et même si cette colère n’est pas dirigée contre elle, je me sais suffisamment hors de moi par ce que j’ai entendu pour qu’elle risque d’y subir les conséquences au travers d’une détermination autoritaire sans l’ombre de la moindre patience. Une dernière fois j’articule ces mots. On s’en va. Le tout de suite qui devrait les suivre reste silencieux mais plane entre nous, malmené par son regard de défi. Elle ne veut pas ? Parce qu’elle pense que moi ca m’amuse peut être, de tout lâcher de ce qu’on a construit péniblement ces derniers mois ? Je sais qu’elle en veut pas, mais j’ai juré de la protéger, et que ce soit des Hunter, des manipulateurs ou d’elle-même, je le ferai toujours, quoi qu’il en coûte, quoi qu’il m’en coûte. Si tu t’en vas, j’viendrai pas. Mon visage se durcit d’un cran encore. Si elle croit que c’est un jeu… Qu’elle ne tente même pas de poursuivre dans cette voie, je n’hésiterai pas à la porter s’il le faut. Elle sait que je le ferais. Elle doit pouvoir le lire dans ma détermination et si elle ne le lit pas, elle doit le sentir dans ma tension et dans le ton inflexible de ma voix. Sa gifle, je l’encaisse comme un assentiment. Dans un sens, elle a rendu les armes au travers de ce geste de violence. Et je termine de faire son sac pour mieux le lui lancer dans les bras avant de faire un tour sur moi-même pour jeter un dernier coup d’œil à sa chambre. « Je t’attends dans le couloir, tu as cinq minutes pour terminer de faire tes bagages. Et si tu n’es pas en bas dans ces cinq petites minutes, je n’hésiterai pas à te descendre par le biais de coups de pied au c#l, t’as compris ? » Sans attendre de réponse, je sors, attrape mon sac, ma casquette, dégringole les escaliers pour aller régler les derniers détails avec le chauffeur de taxi qui a dû arriver entre temps, pendant que je secouais cette tête de mule. Appuyé au toit de la voiture, je regarde avec lui différents itinéraires. Nous devions partir pour le Brésil, c’était mon idée première. Mais elle ne veut pas quitter New York, et je me sens coupable de la forcer à changer une nouvelle fois de pays, une nouvelle fois de langue. L’anglais, je commence à peine à le parler correctement moi aussi. Et aucun pays d’Amérique Latine ne parle russe ou ukrainien ou aucune de ces langues slaves qui nous donnerait l’impression d’être chez nous. Un soupir, je lui indique la sortie de la ville et un concessionnaire. L’argent que l’on a, je l’ai volé à nos hôtes. Une raison de plus pour nous hâter, d’ailleurs.


Mila me fait la gueule. C’est clair. Ca se lit sur son visage. Arrêtés en pleine campagne, en plein désert plutôt, mes yeux noirs couvrent une carte du Kentucky. Nous roulons depuis huit heures maintenant, et elle n’a pas décroché une seule syllabe. Moi non plus d’ailleurs.  Je me sens incroyablement mal d’avoir volé cette voiture, ou plutôt cette carcasse ambulante. Mais on ne pouvait pas faire autrement, même la moins chez des boites de conserve du concessionnaire n’entrait pas dans notre budget. Mon poing percute la tôle d’un geste agacé lorsque mon regard accroche un nom sur la carte. Plutôt central, il pourra nous permettre de partir dans toutes les directions si nous devons une nouvelle fois fuir. Et il reste aux Etats-Unis. Encore quatre heures de route. « Nashville. » Ma voix me surprend par son ton rauque, j’attrape une bouteille d’eau dans le pack acheté quelques heures plus tôt dans un petit commerce, et le temps d’en boire une demi-douzaine de gorgée, je pointe la ville sur la carte histoire que Mila la repère, qu’elle en ait ou non envie. « C’est là qu’on va, d’accord ? » Dommage pour le Brésil, au moins j’ai déjà fait les recherches pour une prochaine fois. « Au moins, on reste aux US, t’es contente ? » Un soupir. Je lève les yeux au ciel, range la carte, pose la bouteille d’eau et me place de façon à ce que Mila me regarde. « Tu me fais confiance hein ? On devait partir. Je ne laisserai jamais personne te faire le moindre mal. On va se poser à Nashville, tout va bien se passer. Tant qu’on reste tous les deux, on se protège, je te protège. Alors je te promets que je vais essayer de faire en sorte qu’on se pose vraiment là bas si on s’y sent bien. » Un nouveau soupir, je reprends la carte, entoure d’un cercle rouge la ville et dépose la carte totalement dépliée sur les genoux de Mila avant de tourner la clé et de redémarrer la voiture. « On en a pour quatre heures. Si tu veux, dès qu’on arrivera par là… je lâche le volant une fraction de seconde pour lui indiquer une portion de route totalement déserte à première vue, « Je t’apprends un peu à conduire, d’accord ? » Histoire qu’on enterre la hache de guerre. Maintenant que des heures et des kilomètres nous séparent de New York, mes épaules crispées de tension se relâchent un peu. Et je n’aime pas être en froid avec elle, la gifle qu’elle m’a infligée me brûlant encore mes joues mal rasées.

Nashville. C’est donc là qu’on va s’enterrer. La dernière fois, nous avions des gens, des transmutants même, pour nous accueillir. La dernière fois, nous avions des papiers, nous avions une nationalité, nous avions gîte, couverts et protection. Là… tout a été fait dans la précipitation. Mes doigts pianotent sur le volant alors que je me demande encore et encore si j’ai pris les bonnes décisions. Nashville. Avec la chance que l’on a, nous allons y retrouver des Hunter. Mes yeux quittent un instant la route pour se poser sur ma sœur endormie, pour revenir sur l’asphalte éclairée par mes phares qui accrochent un instant un panneau indicateur. Moins d’un quart d’heure de route, il est une heure du matin. Je fronce les sourcils, glisse vers le clignotant et me range sur le bas côté. Mieux vaut arriver en journée, on nous posera moins de questions. Essayant de bouger le moins possible, je coupe le contact, attrape mon paquet de cigarettes et sors du véhicule pour m’y adosser, fermant les yeux au moment d’allumer ce support à nicotine, incapable que je suis de faire face aux flammes. S’il y a bien un seul moment ou je me force à me confronter à cette phobie, c’est bien celui là : lorsque la fumée s’échappe de mes lèvres pour tourner et se dissiper dans la nuit noire, éclairée seulement par les voyants du véhicule. Nashville. Je frissonne, passe la main dans la voiture pour saisir un sweat que je passe avant de faire le tour du véhicule, rechignant autant à rester à côté qu’à m’en éloigner. Et, incapable de dormir, je commence à faire la liste de ce que l’on va devoir régler demain. Priorité : trouver un boulot. J’ai une formation de Hunter. Les quelques mois à New York m’ont offert une polyvalence dans les petits jobs payés au lance pierre. On peut se débrouiller. Et il nous reste encore deux, trois cents dollars volés. Je tire une nouvelle fois sur la cigarette qui grésille pour tout expirer d’un coup. Un appartement. Un job. Des fausses identités ? Il ne faut pas se leurrer : elles sont inutiles. Non. L’important, c’est un travail, et une formation pour Mila. Se fondre dans la société, nous faire oublier. Avoir un œil sur les événements, aussi. Un nouveau frisson, j’écrase le mégot d’un mouvement de talon pour me réfugier dans la voiture et tenter de dormir.


Un éclat de rire me surprend lorsque Hamlet saute de l’étagère pour tomber sur mes épaules et ma nuque. Mes doigts viennent saisir sa fourrure et la peau de son cou, détachent ses griffes qu’il garde plantées dans mon tee-shirt et ma chair, le posent sur la table le plus proche sans tenir compte de son miaulement. En arrivant à Nashville, pour être franc, je pensais en partir dans les mois qui allaient suivre. Malgré toutes les promesses que je pouvais faire à ma sœur, il n’était pas question à l’époque de se fixer véritablement quelque part. Je caresse le chat noir, le grattouille au niveau des oreilles, avant d’attraper la pile de livres que je dois ranger dans la réserve. Shakespeare se mêle aux guides du Routard, en passant par une méthode d’apprentissage de l’italien que je mets de côté pour mon plaisir personnel. Etrangement, je me suis mis en tête de lire dans sa langue maternelle. Nashville, donc. Nous en sommes partis deux semaines après notre arrivée. Même pas un mois. Pour changer de ville. Et changer encore. Sans jamais quitter le territoire des Etats-Unis, sans jamais s’arrêter plus longtemps. Puis, un an après, nous avons atterri dans cette petite ville que j’avais déjà repérée lorsque nous étions sur la route après New York. Tranquille, sans histoire. Elle non plus, je ne songeais pas m’y arrêter plus de quelques mois. Mais contrairement à Nashville, ce ne sont pas deux petites semaines que nous avons passé en son sein, ça fait bientôt huit ans que nous y sommes implantés. Et cette libraire dans laquelle je me trouve, j’y travaille depuis cinq ans maintenant. Un soupir, je tiens en équilibre sur un tabouret bancal pour atteindre un rayon, le chat se faufilant avec morgue d’étage en étage pour me narguer un peu plus.

Une sonnerie grésille, je manque de tomber et finis de ranger la pile de livres pour mieux remonter dans la boutique où son patron m’attend avec un sourire. « Marko ! Je peux te confier la maison quelques minutes ? » J’acquiesce d’un mouvement bref pour le placer au niveau des caisses ou j’esquisse un sourire aux clients. Marko. J’avais dit que les noms d’emprunt étaient inutiles ? Je me suis quand même laissé prendre au jeu pour offrir aux gens que je ne connais pas un nom aux consonances slaves mais tout de même prononçable par des étrangers comme eux. Dix ans que je suis aux Etats-Unis et même si mon anglais est presque acceptable, on ne peut pas nier que je suis de l’Est lorsqu’on m’entend parler. Mes doigts glissent sur la caisse, rendent la monnaie, saluent les clients mais mon attention est sur la rue qui s’agite et sur des affiches un peu partout vantant les mérites d’un remède contre la transmutance. Je les foudroie du regard. A la prochaine annonce, quoiqu’en dise Mila, je me promets qu’on s’en va. Tout en sachant que je serai incapable de tenir cette promesse : on a fait l’erreur de rester, elle n’acceptera jamais de partir. Elle a grandi, maintenant, et je sais que même si elle me fait confiance, l’autorité que je peux avoir sur elle s’amoindrit d’année en année au fur et à mesure que sa détermination et son côté têtu se mettent en tête de rivaliser avec moi.