La vie avait cette façon d’être, dès lors qu’il était avec Isolde ; évidente, simple, réconfortante, grandiose. Tout ça lui avait manqué autant que la jeune femme, alors qu’il s’était senti dépérir dans son coin de monde sans pouvoir retenir son déclin avec quelques maigres espoirs : entouré par des ennemis, à écouter, dévisager et subir des gens comme ses parents ou sa cousine, il semblait presque logique que Cesare ait bien souvent flirté avec le désespoir et la morosité à longueur de journée. Et pourtant, il n’suffisait de pas grand-chose dès lors que la Saddler entrait dans son champ de vision, pour que tout ça n’ait plus la moindre importance : y’avait une certaine magie en Isolde, qui lui avait permis d’avoir le pouvoir d’effacer vingt-cinq ans de merde en Cesare pour éveiller en lui des évidences qu’il avait préféré ignorer pendant toute sa vie. S’était-il toujours senti infiniment étranger à la cause qu’on lui avait incrustée dans le crâne comme une obligation ? Pour sa famille, et pour lui-même, la réponse la plus acceptable serait non, évidemment, parce que ça voudrait au moins dire que c’était la transmutante, qui, d’une façon ou d’une autre, lui avait retourné le cerveau et l’avait complètement éloigné de ce en quoi il avait toujours cru avant de la connaître. L’amour, l’affection, l’attirance vers la nouveauté – on pouvait aisément mettre les écarts de conduite du chasseur sur le dos de ces sentiments-là, aussi imprévisibles qu’incontrôlables. Mais même pendant ces semaines loin de la jeune femme, Cesare n’s’était pas senti revenir vers quoique ce soit : ni vers sa famille, ni vers ses croyances, ni vers le Cesare qu’il s’était cru être avant de se découvrir dégénéré. Force était de constater que la nécessité de la chasse, ç’avait sûrement été la seule chose qui avait pu faire écho en le jeune homme pendant toutes ces années, sans pour autant qu’il ne cède à la haine passionnelle qui faisait pulser les convictions de son père, et la hargne avec laquelle il s’accrochait à son rôle de chasseur. Il avait probablement tué Anthea sans l’ombre d’un doute. Il avait probablement fini par évaluer les victimes humaines comme des dommages collatéraux là où, dès lors que le voile d’illusions s’était envolé entre le fils DeMaggio et le reste du monde, les fantômes n’avaient eu de cesse de le poursuivre. C’n’était pas à cause d’une mutation, ni à cause d’Isolde, ni à cause de qui que ce soit d’autre que Cesare était différent- ç’aurait fini par arriver, cet écart de conduite hors des sentiers battus, ou alors il aurait fini par imploser, déchiré entre ses entrailles et toutes les idées qu’on lui avait incrustées dans l’esprit. Le fils prodigue n’avait finalement fait qu’obéir, obéir à défaut de pleinement y croire ; et c’était là le blocage dans le mécanisme bien réglé de son apprentissage qui avait fait toute la différence, au moment crucial. Il n’semblait plus y avoir de marche-arrière possible désormais, alors que Cesare s’était contenté de subsister, survivre pendant toutes ces semaines, vaguement attaché au monde qui l’entourait, pour simplement mieux se sentir se reconnecter à la vie maintenant. Maintenant, parce qu’avec Isolde, accroché à ses lèvres, leurs souffles emmêlés l’un à l’autre, leurs mains insatiables du moindre contact avec l’autre.

Cesare n’voulait plus être un chasseur, et c’était à s’demander s’il s’était un jour senti appartenir à la cause au-delà de l’héritage en lui-même, le devoir pulsant dans ses veines avec le sang DeMaggio. Mais plus que jamais, Cesare savait ce qu’il voulait, à quoi il aspirait, ou ce en quoi il croyait ; parce qu’y’avait bien qu’avec la blonde qu’il se permettait d’être Cesare, l’errant et l’indépendant, celui qui n’avait ni appartenu aux transmutants, ni aux hunters aux moments les plus cruciaux de sa vie : celui qui sacrifierait plus volontiers sa vie pour sa petite sœur, la femme qu’il aimait, ou leur fille cachée plutôt que pour n'importe quelle cause ou conviction plus grande. Il aurait voulu fuir, fuir pour la première fois d’sa vie- embarquer Isolde sous son bras, Clara sous l’autre, et laisser définitivement Radcliff derrière lui ; une décision qu’il n’pouvait pas être le seul à prendre, bien évidemment. Mais là, entre leurs baisers, dans chaque frisson, chaque murmure d’oubli, il pensait bien qu’Isolde pensait et vivait comme lui : pourquoi s’estimaient-ils toujours devoir quelque chose à qui que ce soit ? Aria était morte, et aucun habitant de Radcliff n’prendrait un jour en considération les secondes, les heures et les jours d’amour qu’ils avaient sacrifié parce qu’Isolde avait voulu devenir maire du coin, parce qu’elle avait donné tant de son temps et de son énergie aux transmutants, à Insurgency, ou à peu importe quoi d’autre. Et à peine s’étaient-ils débarrassés de Kingsley Moren, que c’était désormais Thaddeus Lancaster, Rafael DeMaggio, et dieu seul savait qui d’autre, qui se dressaient sur la liste de leurs ennemis à éliminer, avant que ce un jour, cette promesse n’devienne une réalité. S’il avait pu écouter une part de sa raison, un instinct froid et presque orgueilleux, Cesare aurait presque préféré n’pas s’accrocher aux lèvres d’Isolde, ou se perdre avec autant d’ardeur contre sa peau et son corps ; rien que pour croire qu’à force de semaines, mois passés à n’pas céder, ils finiraient par vivre chaque séparation, chaque recul de leurs espoirs, de moins en moins difficilement. Cruelle erreur- là, il savait mieux que jamais, qu’une poignée de semaines à peine, avait suffi à le rendre encore plus désespéré, affamé et demandeur ; dos contre le tapis, il était incapable d’être patient ou inactif- de la chair de ses mains gratifiant ses cuisses, ses chairs, sa peau de longues caresses passionnées. Et à chaque fois qu’il brisait leurs baisers pour reprendre un souffle à peine, ce n’était que pour reprendre les lippes d’Isolde avec plus d’appétit et de ferveur. Ce fut un véritable supplice, que de la sentir s’éloigner, dressée sur lui dans toute sa splendeur- il ne manqua pas de l’admirer pourtant, de ses yeux sombres et de ses paumes, lorsqu’elle se débarrassa de cette robe si encombrante, un sourire incontrôlable caressant la bouche du chasseur. Et elle ne s’arrêta pas là, finissant nue, complètement nue, sa peau laiteuse et chaude lovée contre lui à nouveau, alors qu’il aurait pu l’admirer, l’admirer comme une déesse tombée dans ses bras de la plus délicieuse des façons. Tous ses muscles tendus à l’extrême, un frisson lécha sa colonne alors que de ses lèvres, Isolde venait le gratifier de quelques baisers errants- la gorge crispée, Cesare ne retint pas bien longtemps un râle d’impatience, d’une de ses mains dégringolant pour s’ancrer sur la hanche de l’amante brûlante, la collant encore plus intensément contre lui, comme s’il voulait qu’elle se fonde en lui alors qu’il portait encore trop de vêtements. Mais paradoxalement, à mesure qu’il les sentait dessiner des baisers chauds sur sa peau, c’était des lèvres d’Isolde qu’il était le plus en manque, les doigts de sa main libre flattant le tracé fin de la nuque de la jeune femme, avant de trouver ses cheveux et les fourrager, incitant sans un mot, Isolde à remonter jusqu’à sa bouche, où il la captura dans un baiser aussi empressé que son corps en ébullition tout entier.

Y’avait aucune prétention, aucune fierté probablement, dans l’fait de perdre pieds comme ça- s’enfoncer dans un désir toujours plus oppressant et obsédant : ses muscles entiers, chaque souffle avalé dans ses poumons, chacun de ses neurones, son cœur qui tambourinait avec force contre sa cage thoracique, tout l’être de l’orgueilleux chasseur s’effritait littéralement sous les attentions de la transmutante. Chasseur, transmutante, y’avait certainement rien eu dans c’monde pour les écrire de la sorte, les promettre à autant de passion, autant d’amour, autant de tendresse – tout à la fois, grondant dans leurs veines comme un torrent capricieux. Il avait bien fallu que l’un d’eux abdique, au nom de ce quelque chose innommable qui s’était mis en place entre eux ; ça dépassait les lois physiques de ce monde, les obligations qui se nommaient si aisément dans un univers hostile, où les hunters tuaient, et où ils avaient été voués à être des ennemis. Auraient-ils mis autant de hargne à se haïr qu’à s’aimer ? Cesare savait déjà que quelque part, Isolde serait sa perte ; la perte de tout ce qu’il n’avait jamais su pleinement apprécier en lui, pour la simple et bonne raison qu’hormis les obligations découlant du nom DeMaggio, ses convictions avaient été différentes de celles qu’on avait eues pour lui. Il était, Cesare, le ‘fils de…’ à qui on avait imposé un fardeau, bien plus qu’un chasseur par choix – encore aujourd’hui, ce patronyme faisait frémir bien des gens, et insufflait le respect chez d’autres. C’était une arme précieuse, de laquelle le brun s’était souvent servi, qu’il soit prêt à le reconnaître ou non ; le patronyme de ceux qui avaient causé tant de tords à la vie d’Isolde. Le patronyme que portait leur fille, d’une certaine manière, sur cet extrait de naissance qui n’était que le leur, soigneusement caché aux yeux du reste du monde. Clara n’serait toujours qu’une Saddler pour les autres ; il osait au moins espérer qu’elle grandirait en sachant qu’y’avait quelque part, un DeMaggio qui l’aimait, peu importait ce qui pourrait arriver, entre Isolde et lui, ou à lui tout seul. Y’avait des murmures, des promesses, des supplications qu’il aurait voulu lâcher à Isolde rien que sous l’impulsion de ses entrailles baignées d’amour- qu’ils n’se perdent plus jamais comme ils s’étaient perdus pendant tous ces mois. Qu’ils ne faillissent plus jamais, peu importaient les obstacles, les ennemis, les difficultés, les rixes et les incompréhensions – ils se l’étaient répétés à de nombreuses reprises, ils s’faisaient confiance, aveuglément, et lui, il voulait croire que ce serait pour toujours.

Parce qu’il avait choisi Isolde, il choisirait toujours Isolde- il choisirait Isolde à cette vie dégueulasse et ingrate qu’il avait toujours menée. Isolde était le tournant décisif à sa vie, et l’avenir qu’il envisageait dès lors qu’il tentait de s’tourner vers quelques lueurs d’espoir. Isolde elle était sa passion exacerbée dans le bon sens, son cœur qui tremblait, battait et battait sous les bonnes impulsions. Tant de choses, des vérités et des évidences qui ne s’exprimaient pas en mots, mais dans toutes les caresses empressées et suaves qu’il égarait sur le grain de sa peau. Il en perdrait le souffle, de l’embrasser jusqu’à s’en faire saigner les lèvres. Et son cœur se décrocherait de sa poitrine, alors qu’il bénirait tous les dieux du destin pour que celui de la Saddler soit encore à sa place, alors même qu’y’a si peu de temps, il avait eu si peur de la perdre. Mais sous la pulpe de ses doigts, le corps dessiné d’Isolde était plus chaud que jamais, plus vivant que jamais, vibrant des mêmes énergies que le sien à lui- l’envie, le désir à son apogée, l’appel d’une évidence qu’ils se murmuraient dans leurs soupirs. Alors en accrochant fermement ses deux mains aux hanches de son amante, pour ne surtout pas qu’elle s’éloigne d’un centimètre à peine, Cesare l’entraina dans un nouveau basculement, se retrouvant par-dessus d’elle juste le temps d’avaler une bouffée d’air. Il suffoquait de cette attente, cette tension, le reflet de chaque seconde qu’ils passaient encore trop loin l’un de l’autre- jamais complètement retrouvés, jamais à complètement défier le reste du monde. Il aurait pourtant voulu pouvoir égarer ses lèvres sur chaque recoin de ce corps qui lui avait trop manqué, analyser si elle n’avait bel et bien aucune nouvelle cicatrice- mais tout ça, il l’oublia, le repoussa- s’agitant déjà avant pu renoncer aux baisers brûlants et langoureux qu’étaient les leurs. Ses derniers vêtements à lui, il s’en débarrassa vaguement en quelques mouvements impétueux, trop impatient pour y mettre plus de forme – comme Isolde – trop heureux de ses caresses pour même vouloir s’en éloigner d’une quelconque façon. Et de toute manière, tout ceci n’eut plus la moindre importance, dès lors qu’il hissa une de ses cuisses contre son flanc, un frisson d’appréhension électrifiant les dernières secondes à retrouver l’humidité chaude qu’il avait semée de ses doigts aventureux – et enfin, le souffle d’aise, l’évidence qu’il minauda contre les lèvres d’Isolde s’exprima pleinement pour toutes ces semaines, tous ces moments affamés d’elle, tous ces moments où il aurait voulu qu’elle soit contre lui, comme ça, peau contre peau, corps avec corps, leurs lèvres se frôlant, se dardant les unes les autres- ses yeux sombres dans les siens, épousant pleinement son regard comme leurs chairs, leurs sens tout entiers. Ces semaines n’avaient pas été si longues, proportionnellement aux années qui composaient déjà leurs vies respectives- mais trop longues dans leur éternité à eux ; une évidence qu’il laissa glisser dans leurs prunelles alliées, et cueillit à ses lèvres, tendre enfin, bien décidé à profiter de la moindre sensation, la moindre part de leur monde exacerbé. 

La passion qu’il éprouvait pour Isolde n’avait nulle égale, nulle concurrente- un fait en lequel il avait toujours cru, et que les semaines qui avaient passé n’avaient fait que confirmer ; Cesare n’avait pas été désespéré d’elle comme il aurait été désespéré de n’importe qui, d’un manque qu’il aurait pu combler dans les bras d’une autre sans s’en préoccuper. Il n’y avait que la sensation de la peau d’Isolde contre la sienne, qui éveillait une électricité si intense tout le long de ses chairs, juste sous son épiderme comme le plus délicieux des poisons entêtants. Il n’avait même pas été tenté de noyer son chagrin, et effacer l’absence d’Isolde d’une quelconque autre façon qu’avec elle- en pensant à elle, ses songes s’égarant vers l’inconnu plus souvent qu’il n’pourrait jamais l’admettre. C’n’était certainement pas un euphémisme ou une exagération grotesque, que de dire qu’il avait pensé à elle chaque jour, à chaque instant de ceux-ci. Certes, des fois il avait bien fallu qu’il la balaye complètement de sa tête, pour se concentrer sur le réel et ne rien laisser paraître de la mélancolie maladive qui lui enserrait les entrailles : rien que par instinct de survie, Cesare avait souvent, dans les premiers jours, essayé de calquer ses pensées sur celles qu’il avait pu avoir dans les mois qui avaient composé leur séparation. Mais il s’était avéré que même à cette époque-là, il avait pensé à elle plus souvent que c’n’était envisageable pour sa fierté : combien de fois avait-il ressassé les paroles de la jeune femme, se torturant l’esprit de ses mots acerbes et baignés de jugements ? C’avait été un peu pareil pendant ces semaines-ci, sauf que le DeMaggio s’était concentré sur les paroles mielleuses, emplies de romantisme et d’affection qu’ils s’étaient échangées pendant leur dernière soirée. Il avait pensé à la photo qu’Isolde lui avait donnée quand ils avaient été dans le salon, mais qu’il n’avait pas osé prendre au moment de partir, pour tellement de raisons que ça le ramenait toujours à la réalité, au milieu de sa famille et de tous les moments désagréables, compliqués et imprévisibles qu’il avait eu à vivre à leurs côtés. Supporter ses parents, la véhémence de son père, l’aisance moqueuse de sa cousine, tout ça, ç’avait joué sur sa patience à mille reprises, et la plupart du temps Cesare s’était forcé à ravaler un long soupir, crispant ses mâchoires et roulant distraitement des yeux en espérant que personne ne s’intéresse à lui. C’était à peine si on lui avait demandé de penser d’toute manière- comme le lui avait si bien rappelé Rafael, c’qu’on attendait de lui, c’était qu’il obéisse et pas grand-chose d’autre.

C’était comme s’il renouait tout juste avec son libre-arbitre, sa liberté à plus vaste échelle, les volontés échevelées qui l’avaient poussé sur le chemin de Kingsley Moren alors même que dans les desseins des hunters, se débarrasser d’Isolde Saddler avait probablement été plus important que de venger Aria DeMaggio. Peu avait importé, pour Cesare, le choix avait été on ne peut plus évident, et jamais, jamais il n’y aurait la moindre part de lui qui regretterait quoique ce soit : si son père devait aujourd’hui découvrir qu’il avait malencontreusement tué Moren en l’empêchant d’accomplir l’acte salvateur qui aurait dû sauver les chasseurs du chaos, il le payerait de sa vie, ou au moins de sa mutation sans une once d’hésitation. Et pas parce que ç’avait été Kingsley Moren, l’assassin de sa sœur. Mais parce que ç’avait été Isolde, la femme qu’il aimait, la femme sans laquelle il n’pourrait jamais vivre ; celle de laquelle dépendait toute sa raison- sans elle, il s’effondrerait plus bas dans le néant qu’il n’avait jamais été. Il en crèverait, de chagrin, de rage, de désarroi. Non dans c’monde là, on avait pas l’droit de lui faire goûter à l’inédit de l’amour pour le lui arracher si violemment. Alors désespérément, Cesare s’accrochait fermement à tout ce qu’Isolde pouvait représenter- tout ce qu’elle était, tout ce qu’elle éveillait en lui ; les papillonnements rageurs, incandescents, l’incendie qui ravageait ses tripes dans la dépendance, la passion, l’envie. Le désir, dont l’apogée chaleureux tout contre Isolde le fit frissonner rageusement ; de ses dents, mesquines et tendres à la fois, Cesare coinça la chair de la lèvre inférieure de la blonde, fervent à travers tout le reste de son corps : ses muscles qui ployaient déjà, son bassin, embrassant fermement la moiteur aride entre les cuisses d’Isolde, ses mains, laissant des marques empressées le long des cuisses, des hanches, de la taille de l’amante au corps tendu. Isolde comme ça, enfin contre lui, était la vie à son apothéose, toutes les sensations du monde à l’extrême, chaque parcelle d’épiderme du hunter plus réactive que la précédente. Déjà, la tension qui courait tout le long de son échine avait fait glisser une chair de poule capricieuse et traitresse tout le long de son dos, le poussant à l’ardeur, l’aventure, la transe. Et quelle transe, la plus délicieuse qui soit, arrachant d’entre les lèvres ébouillantées du hunter, de longs émois traitres, alors qu’il n’pouvait déjà plus se sustenter de ses lèvres, alors qu’une nymphe nue s’offrait toute à lui- il lui laissa un rictus pour dernière gâterie, sa bouche insidieuse glissant jusque dans son cou, mordillant la chair en des chemins qu’il avait déjà empruntés, mais où aucune barrière de tissu ne le stoppa. Et il dégringola, conquérant, capricieux, impétueux, la tempête de son souffle se perdant au creux du buste de la blonde, saisissant son corps lové contre le sien d’un bras, usant de l’autre pour basculer à nouveau, à demi-assis sur la couverture, sans se préoccuper de rien d’autre que la délicieuse sensation d’admirer Isolde reine de l’instant, la poigne du chasseur se resserrant autour d’une de ses hanches, alors que ses lèvres n’oubliaient pas leur terrain de prédilection, guerrière grivoises, flattant les courbes à sa poitrine. Encore, encore, lascive bouche, langoureux, tendre, hypnotisé par les champs souffreteux et mélodieux d’Isolde- leurs émois à eux deux, grandissant, plongeant plus profondément dans leurs chairs, comme l’ultime de ses préoccupations en ce monde désolé.

Il avait toujours su, au fond d’lui, que la passion la vraie, l’incommensurable et l’inégalable, n’pouvait se créer qu’entre deux personnes qui avaient leurs cœurs qui battaient à l’unisson – les mêmes sentiments, les mêmes désirs et les mêmes envies au bord des lèvres. Il n’s’était simplement jamais imaginé vivre ça ; vivre ça comme ça, si intensément, si souvent, comme un droit qu’il se serait octroyé d’entre les mains du reste du monde, qui l’aurait volontiers condamné à la solitude la plus totale. A l’échelle du monde, Cesare n’méritait certainement pas le plaisir et le bonheur dans lesquels il nageait à chaque fois qu’il était avec Isolde, s’perdait entre ses bras ou plongeait dans son regard, son être tout entier apaisé rien que par le sentiment que plus rien ne pourrait l’atteindre. Quelles catastrophes pouvaient bien se passer désormais, à l’extérieur d’entre les murs de cette pièce, chargés d’électricité et d’énergie, pour les faire s’arrêter ? Il y avait Clara à quelques mètres de là, endormie et silencieuse – alors l’apocalypse pouvait bien s’étendre partout autour de cette zone bénie, que Cesare saurait éperdument qu’il avait avec lui toutes les personnes à qui il était susceptible de tenir. Rien, non rien ici et ce soir, n’pourrait déchirer le voile délicieux du bonheur enfin conquis, après des semaines et des semaines d’une guerre qui n’en avait jamais fini. Il avait dû s’faire bataille à de nombreuses reprises, pour ne pas céder à ce pessimisme qui était si habituellement le sien- avec Isolde, pour Isolde, Cesare avait une foi qu’il n’se réservait même pas à lui-même, mais qui lui permettait toujours de s’accrocher à ce quelque chose qui subsistait contre vents et marées. Peut-être bien contre la transmutante elle-même : n’était-ce pas ce quelque chose d’innommable et indestructible, qui l’avait toujours ramené face à elle, le poussant à ravaler sa fierté et sa hargne dès lors qu’elle lui balançait rixe sur rixe, remarque cinglante sur remarque cinglante ? Ce quelque chose était lové dans son cœur, dans son âme, ses chairs et son être- c’était une part de lui infime et grande à la fois, c’était là, latent, un murmure qu’il percevait à travers le moindre de ses doutes. C’était le miel de la voix d’Isolde, la caresse de son souffle juste contre sa peau- c’était ce que ses espoirs, ce que son regard si différent de tous les autres, avaient fait naître en lui. Un bien-être, une évidence, une chance à laquelle il avait si puissamment voulu croire : et aujourd’hui, il n’y avait ni catastrophe, ni mauvaise nouvelle à annoncer, ni secret à cacher- ni deuil à affronter. Ni crainte à avoir ; en réalité, toutes celles-ci, Cesare avait volontiers pu les laisser ailleurs, alors qu’il y avait des transmutants partout ici, et qu’il y avait probablement des protections, les effets d’une mutation qui les coupaient complètement du monde. Il n’voulait pas théoriser complètement tout ce qui protégeait le château où ils se trouvaient, et quand bien même il aurait pu vouloir y penser, rien que par curiosité pour une seconde, l’apparition d’Isolde avait tout effacé.

Et si elle avait captivé son regard avec ces allures qu’il n’aurait cru jamais voir en elle, rien n’était comparable à une Isolde nue, offerte à lui, frissonnant sous ses attentions, lovée contre lui, de ses cuisses maintenant son corps brûlant contre le sien dans cet appétit communicatif. Elle s’était retenue avec la même ardeur que lui pendant toutes ces semaines, et elle le retrouvait avec la même faim désespérée que lui ; et chaque étreinte et embrassade de leurs bassins, chaque soupir dansant dans la nuit ne faisaient que lui prouver cette délicieuse évidence. Délicieuse, ouais, tout autant que la peau réactive de la jeune femme, la chair de poule ayant glissé sur tout son épiderme, et la façon dont ses chairs se tendaient sous ses attentions. Les deux mains du DeMaggio étaient devenues des poignes, tantôt caressantes le temps de s’égarer sur la courbe de ses cuisses, tantôt impétueuses et ordonnatrices, accrochant les hanches d’Isolde pour s’enfoncer, s’enfoncer plus profondément dans les plaisirs grandioses qu’étaient les leurs uniquement. Oh il avait aimé l’attention, la robe et le soin qu’Isolde avait mis dans les choix des sous-vêtements qu’il avait à peine vus ; mais il la bénissait en des râles toujours plus chauds d’être totalement nue, chaque grain de peau, chaque roulement de muscle offert à ses caprices. Cesare en égara des dents moqueuses sur les courbes de son buste, d’une paume aux reins de la blonde, lui faisant arquer le dos alors que de ses lèvres, de sa langue, il flattait onctueusement ces marques invisibles qu’il avait abandonnées sur son sillage. Et les doigts d’Isolde, hagards et aventureux, ses soupirs gémissant émois toujours plus prenants, ses cuisses tremblant tout contre lui dans un frisson extatique, tout à la fois poussa Cesare à la faire basculer à nouveau. Isolde sur le dos, de retour contre les couvertures, Cesare contre elle, Cesare en elle, l’ardeur tendant son souffle, emportant son cœur toujours plus fort pour vider, vider ses poumons en de longs râles qui remontaient le long de sa gorge, pour retrouver ses lippes. Et une de ses mains vint prendre une de celles d’Isolde dans sa nuque, liant leurs doigts alors que comme un peu plus tôt – dans une toute autre vie – leurs paumes assemblées s’écrasaient contre la couverture pour la froisser, la froisser toujours plus fort à mesure que la passion croissait, croissait à chaque sursaut d’extase de leur danse des corps. Il en sentit la fine pellicule de sueur délicieuse, glissant harmonieusement avec l’intensité de ses muscles qui roulaient et se crispaient, ses lèvres incapables de s’accrocher à celles de la blonde en des baisers plus longs qu’une seconde, le souffle court, les tympans affamés de ses gémissements, l’orchestre en apothéose de leurs corps ensemble, qui lui avait tant manqué.

Peut-être était-ce tout simplement parce qu’il n’avait pas eu la folie d’y penser, aux opportunités qu’ils pouvaient prendre de se retrouver sans se préoccuper du reste du monde. Peut-être était-ce par peur, une incapacité toute nouvelle à prendre des risques alors même qu’il avait sans cesse mis sa vie en danger pendant toutes ces années sans que la prescience de la mort ne laisse son empreinte sur lui. Peut-être était-ce tout ça à la fois, bien plus que la force de l’habitude ou le manque d’envie de passer du temps avec Isolde, qui avait poussé Cesare à imaginer le pire plutôt qu’à s’voir passer une soirée comme ça avec la transmutante. Combien de fois pendant toutes ces semaines, avait-il eu envie de voir la jeune femme rien que pour une poignée de minutes, quand bien même ça devait signifier de remettre en question toute la sécurité dont elle avait besoin ? Il ne l’avait pas fait, majoritairement en pensant à Clara plus qu’au reste ; parce qu’il n’y avait pas à douter, quelque part, qu’Isolde avait eu les mêmes envies que lui, et qu’elle avait dû lutter de la même manière que lui. Mais de loin parfois, il avait suivi les débats et les discours d’Isolde, luttant contre cette envie née au creux de son poitrail, de contourner la sécurité, se glisser au détour d’un couloir simplement pour la trouver ; il avait fini par se discipliner en ignorant les apparitions de la jeune femme, en écoutant vaguement les conversations dès que son nom sortait quelque part, et en snobant n’importe quelle une de journal qui parlait d’elle. Cesare avait découvert c’que ça faisait, pendant toutes ces semaines, de voir son contrôle habituel lui échapper totalement : ç’avait été le cas déjà pendant tous ces mois où ils avaient été en froid, mais le DeMaggio n’s’en était pas rendu compte à l’époque. Il avait mis ça sur le dos du hasard, de la hargne, des jugements empressés qu’il avait faits – mais que ce soit à la base militaire, ou après chacune des catastrophes qui les avaient rassemblés, y’avait toujours eu une part de lui qui avait été soulagée de la voir. Saine et sauve. Là et apte à répondre vivement à chacune de ses attaques ; Isolde restant toujours Isolde, fidèle à elle-même, fidèle à eux-mêmes, leurs rixes et leurs disputes. Il aurait bien voulu pouvoir le faire, pendant ces semaines passées ; qu’y’ait quelque chose pour justifier qu’il vienne à elle pour qu’ils s’engueulent à nouveau – quelque chose, n’importe quoi qui les pousse l’un à l’autre ; il s’en était presque senti coupable parfois, d’avoir de tels desseins dans un coin de sa tête, mais peu à peu, il s’était discipliné à écarter ces désespoirs silencieux au profit d’un quotidien qui avait pris le contrôle de ses jours, ses nuits, ses faits et gestes.

Avec Isolde ce soir, c’était la libération inattendue- les retrouvailles qu’ils s’étaient promises à l’hôpital, mais qu’il n’avait pas osé imaginer à cause de toutes les catastrophes qui les avaient entourées, et avaient continué de le poursuivre après qu’il ait quitté la Saddler. Soixante-trois morts, ou quelque chose dans c’genre-là. Sa mère à lui, morte mystérieusement. Et la tension constante qui tendait l’air dans la maison familiale où il détestait de plus en plus graviter pendant plus d’une poignée d’heures. Ici au moins, y’avait tout pour qu’il soit hors de c’monde, hors de ces préoccupations et de ces hantises qui lui enserraient les entrailles ; ce serait presque culpabilisant, de s’retrouver comme ça sans l’ombre d’une considération pour le reste de l’univers- mais c’était Isolde, et il avait suffi qu’il la voit pour qu’il ait envie de tout balancer au profit d’elle. D’eux deux. D’eux trois. Il n’avait pas encore pris l’temps de le dire, de le reconnaître pleinement – pas tant que Clara dormait, parce que comme il l’avait dit, s’il devait aller voir la petite, il n’pouvait pas garantir qu’il ne la réveillerait pas, rien que parce qu’elle lui avait manqué plus que c’était humainement possible – mais il était bien content qu’Isolde n’ait pas choisi de laisser leur fille à quelqu’un d’autre, n’importe qui en cette soirée. Depuis combien de mois n’avait-il pas vu Clara ? Peu importaient si là maintenant, accroché aux lèvres d’Isolde, tout ce temps s’envolait pour devenir désuet, il se rappellerait brutalement à lui dès lors qu’il verrait le bébé, probablement : c’était ça leur truc aux nourrissons, ils changeaient à la vitesse de l’éclair à cet âge-là. Heureusement, heureusement alors, que Clara était encore profondément endormie, offrant au chasseur au moins l’opportunité de souffler, déguster, avant de sentir son cœur se briser, rappelé à tout ce qu’il avait insidieusement manqué au jour le jour. Isolde elle au moins, elle n’avait pas changé, et elle était comme dans ses pensées, plus belle, plus resplendissante, plus vivante que jamais ; frissonnant sous chacune des caresses de ses mains, des étreintes de leurs corps endiablés. Isolde elle restait celle qu’il aimait, celle qui faisait battre son cœur, son sang, ses pensées, ses sens avec la même énergie inépuisable- tantôt grivoise, tantôt tendre et affectueuse. Ses lippes avaient la même saveur enivrante, sa peau la même douceur unique, ses mains la même finesse- et leur fièvre les faisait frissonner avec la même puissance que lors de leur dernière nuit ensemble. C’était même mieux, mieux que tout, mieux que tout ce qu’il avait pu construire dans ses pensées comme retrouvailles idéales- parce que c’était les vraies ce soir, enfin. La main dans sa nuque, ses cheveux, le long de son torse, c’était celle d’Isolde. La bouche qu’il embrassait, c’était celle d’Isolde ; et les soupirs qui léchaient sa peau, électrifiaient son échine, dardaient d’ardeur ses hanches éprises, c’étaient ceux d’Isolde aussi. Et il en soupirait d’aise, gémissait d’amour, minaudait d’appétit ; dans la tempête de sa passion, Cesare balayait les douceurs, la suave sensation mielleuse, ses dents mordillant ses lèvres, le contour de sa mâchoire, son oreille qu’il incendia d’un râle précipité. Au creux de son cou, il repartit déverser toutes ses attentions, Isolde enserrée contre lui par sa main ordonnatrice, cavalière de ses danses effrénées, leurs mains enlacées l’une à l’autre, contre le tapis, probablement comme seules ancres à la réalité quelle qu’elle soit.

Ils étaient du pro du chaotique, des amateurs des complications ; jamais très adaptés à la simplicité évidente de leurs sentiments : s’ils n’pouvaient qu’écouter leurs cœurs, l’évidence serait évidente pour eux deux – ils s’aimaient, ils avaient une fille ensemble, et chacune de leurs retrouvailles rendait leurs sentiments plus puissants que le jour précédent. Ouais, ils avaient leurs problèmes, leurs relents de passée qui revenaient si souvent jusqu’à eux ; mais il suffisait qu’ils écoutent leurs tripes, leurs envies, leurs désirs et tout ce qui les attachaient l’un à l’autre, pour que l’autrefois devienne une petite chose désuète et obsolète. Pourquoi devraient-ils continuer de se tourner vers le jadis ? Pourquoi ressasser encore et encore, c’qui les rendait si misérables ? Ce soir, protégés entre les murs d’un château introuvable pour ceux qui n’étaient pas désirés ici, il était facile pour les deux amants de chasser ces jours passés, les menaces extérieures et tout ce qui torturait si habituellement leurs esprits. Alors plus que jamais, après des semaines à tenter de faire son cœur silencieux, Cesare le sentait plus puissant que jamais, tambouriner et emporter un sang brûlant à travers toutes ses veines, pour faire gronder dans ses chairs des évidences doucereuses. Qu’il fasse taire la raison, au profit de cette folie passionnée qui l’éloignait de Cesare DeMaggio, le morne, patibulaire et torturé hunter et faisait naître l’amoureux, l’amant, l’épris jusqu’au bout des doigts- personne ne lui demanderait des comptes, personne ne les interromprait, ne les arrêterait ou ne les jugerait. Et s’il fallait que quelqu’un soit assez audacieux pour s’mettre à faire ça, y’avait pas à douter qu’à eux deux, ils se débarrasseraient efficacement de n’importe quel visiteur impromptu : dans la tempête de leurs souffles, l’empressement de leurs passions, leurs émois grandioses, Cesare n’en entendrait certainement pas Clara, si elle devait se mettre à pleurer dans la pièce voisine. Peut-être que ça faisait de lui un mauvais parent, ou tout simplement un parent qui n’était pas assez dans la vie de son bébé : c’était plus facile de s’concentrer sur Isolde pour l’heure. Une Isolde qui n’avait pas changé, qui n’l’avait pas oublié, et qui recevait chacune de ses affections comme si c’était la plus précieuse au monde. Pour Clara, il n’était que cet étranger qu’elle avait rencontré une fois dans sa vie, celui qui avait disparu aussi rapidement qu’il était apparu et ce, depuis des semaines et des semaines.

Y’avait bien mille choses qu’il aurait voulu pouvoir faire différemment et vivre différemment, s’il devait écouter juste son palpitant, tambourinant à s’en briser en mille morceaux contre ses côtes- mais c’était bien trop tard. Y’avait plus rien à changer, plus rien à refaire ; Clara était née sans lui, Clara avait désormais presque trois mois, et elle n’connaissait son géniteur que comme le type qui une fois, pendant une nuit, s’était occupé d’elle. C’était toujours mieux que l’homme qui avait mis sa mère enceinte et l’avait trahie une poignée de semaines plus tard, comme il avait cru être éternellement condamné à être, par la rancœur de la jeune femme et son propre silence à lui- sa réticence sempiternelle à lâcher cette vérité qui aurait pu s’avérer aussi libératrice que destructrice. C’avait été un bon cinquante/cinquante, que de livrer à la transmutante ses motivations, ses raisons, l’ampleur et les conséquences de ses choix et actions, sans savoir si elle comprendrait, le pardonnerait, ou le bannirait plus encore de sa vie. Et il n’savait pas qui ou ce qu’il avait à bénir pour la suite des événements ; Clara, peut-être, pour être arrivée au bon moment. Isolde aussi, pour s’être pointée dans sa chambre de motel ce soir-là. Peut-être était-ce juste que la vie était bien faite, ou n’était-ce là que la fin évidente qui avait été simplement précipitée par quelques moments de complicité. Ca semblait être une évidence qui n’avait jamais failli désormais, alors que leurs corps à l’unisson dansaient, et plongeaient dans la fièvre endiablée comme s’ils ne s’étaient jamais quittés. Y’avait eu pourtant toute cette tension entre eux, qui aurait pu rendre leurs caresses bien différentes, leurs baisers avec un goût amer. Mais non, c’était tout l’inverse. Cesare n’arrivait pas à s’lasser des baisers d’Isolde, trop conscient qu’il aurait pu n’jamais plus en avoir pour les crimes qu’il avait commis. Cesare n’arrivait pas à n’pas dessiner la silhouette de la blonde avec ses mains, sa bouche, ses yeux, alors qu’il n’arrivait pas à s’faire à l’idée qu’elle était là. Avec lui, contre lui, de ses cuisses l’enserrant comme si elle avait peur qu’il s’en aille à tout jamais, alors que c’était lui qui aurait mérité qu’elle s’en aille sans se retourner. Alors qu’elle égare ses mains où elle voulait, qu’elle laisse ses ongles s’enfoncer dans sa chair, cette peine n’était rien comparé à ce qu’il avait pu connaître en d’autres occasions, avec ou sans elle, près ou loin d’elle ; le picotement de ses doigts crispés, il ne fit que rasséréner la fougue du hunter, ses doigts humides d’une sueur aride, enserrant plus fermement ceux de la mutante, à croire qu’ils essayaient de s’en briser les phalanges. Pourtant, c’était surtout la couverture qui ployait, subissait leurs étreintes désespérées, comme si d’un commun accord, ils avaient décidé de la réduire en charpies rien qu’avec leurs doigts. Le paradis d’Isolde, le paradis de leurs corps moites, de leurs souffles chauds comme l’été caniculaire, Cesare s’y enfonça sans concession- le corps, le cœur, les sens accélérés par la hargne passionnelle qui coupait la respiration d’Isolde, crispait ses chairs dans un supplice délicieux. Il en ploya, l’échine et l’âme, flirtant aux abords du précipice de plaisir au creux des cuisses d’Isolde- c’était si chaud, si confortable, c’était à lui tout entier ; et il avait envie de demeurer dans ce Nirvana hors du monde pour toujours. Il s’imposa la patience, la douceur, la lente adoration de chaque étreinte, cherchant du regard le clair des yeux d’Isolde, sa main s’échouant sur sa joue, leurs bassins s’embrassant dans la houle ardente de tout l’amour qu’il voulait donner à Isolde. Parce qu’il voulait qu’elle chante, mélodieuse et harmonieuse, qu’elle lâche ses émois et ses plaisirs en des souffles et des cris à gorge déployée- qu’elle monte, monte juste au bord du paradis d’aise où il la dardait, l’attendait ; qu’ils s’y jettent à corps perdus tous les deux, contre le reste du monde.

Etre avec Isolde lui permettait d’oublier son désarroi. La retrouver comme ça, si naturellement après des semaines qui avaient été trop longues et trop courtes à la fois, ça l’empêchait de penser à ce que ce temps qui avait passé pouvait bien signifier : officiellement, à vaste échelle, il n’y avait pas eu beaucoup de changements, pas eu beaucoup d’évolution. Mais insidieusement, qu’est-c’que ça avait entrainé ? Ils n’semblaient pas avoir l’intention de refaire le monde, de recalculer tous ces jours passés loin l’un de l’autre pour détailler tout ce qu’ils avaient eu à accomplir, sans la présence de l’autre dans leurs vies. Cesare n’voulait pas penser à Clara, encore une fois, il s’retrouvait pris dans la tempête de ces sentiments-là ; l’absence désagréable qu’il ressentait lui tordre les entrailles, dès lors qu’il pensait à sa fille- sa fille qu’il n’avait tenu qu’en de rares occasions dans ces bras, indécis et hanté par tant de souvenirs aussi tortionnaires que délicats. Il mettait la vie de sa fille en danger, rien qu’en étant dans sa vie ; mais après toutes ces semaines à n’rien pouvoir faire d’autre qu’à construire des hypothèses dans sa tête, des images qui n’correspondaient probablement pas à la réalité, le chasseur avait tout autant enduré le supplice de ne pas faire partie de sa vie. Isolde lui avait manquée, ouais, mais pas d’la même façon que Clara- parce qu’Isolde, elle avait vingt-cinq ans, elle avait été celle qu’elle avait été avant qu’il ne la rencontre ; Isolde, elle était éternelle et inchangée dans sa mémoire. Isolde, elle était évidente, alors même que toute la vie de Clara était encore à écrire ; qu’est-ce qu’elle deviendrait en grandissant si elle ne devait pas avoir de père ? Qu’est-c’qu’elle deviendrait en grandissant si elle devait avoir un père dans sa vie ? C’n’était plus qu’une question de vengeance, de Kingsley Moren, de Radcliff- partout où il était allé dans c’pays, Cesare avait plus souvent amené la mort avec lui que quoique ce soit d’autre : et combien de gens ici-bas réclamaient sa tête aujourd’hui ? Parce qu’il avait été un chasseur, parce qu’il était un transmutant- il n’avait que trop bien connu, cette inquiétude perverse qui avait enserré ses entrailles jusqu’à l’obsession, lorsqu’il avait été en fuite avec Aria, paranoïaque au point de voir des ennemis partout. Les dégénérés le détestaient, les hunters le détestaient et à la fin au moment de découvrir le cadavre de sa petite sœur au milieu des décombres, Cesare avait bien été incapable de savoir qui avait fait ça. Quels ennemis. Quels adversaires. Quels dangers lovés dans les ténèbres. Et Kingsley Moren et Artur Kovalainen n’étaient que deux noms- auxquels il pouvait ajouter sans conteste ceux de son propre père, et de sa cousine. Alors jusqu’où le monde devait-il aller pour que Cesare réalise qu’il n’était qu’une plaie qui souillait les existences qu’il touchait- la plupart du temps, celles de ceux à qui il tenait le plus ? Sa sœur, Isolde. Sa fille. Un jour ou l’autre, son nom, son passé, sa nature, ses actes- quelque chose de lui déborderait sur Clara, et détruirait une part d’son monde comme ç’avait détruit une part du monde de la Saddler.

Il était égoïste, alors, dans toute une part d’son être et de son fonctionnement ; Cesare avait presque fini de s’inculquer cette croyance en lui, le jour où les bombes l’avaient ramené vers la mairie et vers la transmutante. Et est-c’que voir Kingsley Moren là, jouer si avidement avec la vie d’Isolde, être l’élément perturbateur qui avait sauvé la vie de la jeune femme, devait tout changer ? Le chasseur n’pouvait que s’accrocher à la bénédiction silencieuse de la savoir en vie, son cœur battant à la chamade, ses poumons expulsant un air brûlant, à mille kilomètres d’une agonie quelconque qu’on aurait essayé de lui arracher. Isolde était sauve avec lui, tant qu’il le pouvait, tant qu’il aurait la moindre énergie pour se battre, marchander, supplier ; il voulait y croire de toutes les fibres de son être, de toute la dévotion qui glissait dans ses caresses, et les longs regards lascifs qu’il attardait au fond de ses prunelles. Elle avait parlé des semaines plus tôt, d’une histoire d’elle sur un lit de mort, de lui qu’elle voulait voir avancer d’une quelconque manière, malgré le deuil ; mais même après toutes ces semaines, sa réponse serait la même. Il n’ferait jamais ça, il n’pourrait pas, peu importaient les promesses, peu importeraient ses envies ; ouais, il avait seulement vingt-six ans, et il vouait son cœur, son âme, son corps à une seule et unique femme, alors qu’ils menaient une vie on n’peut plus dangereuse et imprévisible. Mais y’aurait jamais personne dans sa vie comme Isolde- elle était celle qui avait pris cette place au milieu de ses doutes, une responsabilité d’écouter, recevoir et comprendre ses débats intérieurs, que personne d’autre n’avait endossée jusqu’alors. Isolde elle lui avait sauvé la vie, d’la plus discrète et importante des façons- il avait oscillé entre l’acceptation de sa nature, l’acceptation du courroux des hunters, l’acceptation d’une mort certaine, et la fuite pure et dure, au moment où il l’avait rencontrée. Et elle avait tout changé, et elle avait lentement, patiemment, pansé quelques-unes de ses plaies ; pas celles qui marquaient ses chairs, non, mais les autres, celles invisibles aux yeux des autres, mais qu’elle, elle avait vues si aisément. Y’avait entre eux, une cohésion, une compréhension, une unité qui n’existerait nulle part ailleurs, entre lui et qui que ce soit d’autre ; c’était Isolde qu’il voulait, Isolde qu’il aimait, et elle faisait de lui un putain d’égoïste. C’était pire que tout, l’fait qu’il ne se sente rien regretter, alors même que la ferveur était tout ce qui occupait son esprit ; l’appétit d’appartenir, la soif des frissons d’Isolde. Et leurs regards débordaient de désirs, d’une jouissance qui grandissait, grandissait plus encore à chaque muscle qui roulait juste sous leur peau. Et pour l’éternité, ils auraient pu ne plus avoir besoin de mots, leurs iris, leurs corps en ébullition parlant pour eux tout entier ; suave, Cesare avait glissé une de ses paumes le long de la jambe surélevée d’Isolde, l’agrippant fermement, plongeant plus ardemment que jamais entre ses cuisses. De l’autre de ses mains, amant salvateur, il avait appliqué des caresses doucereuses sur sa joue – quelques-unes à peine du moins, avant de retourner enserrer la poigne d’Isolde autour de la couverture, grivois après la douceur, ardent après la patience. Un entre-acte qui n’avait qu’à peine calmé leurs respirations, avant qu’ils ne s’emportent dans une nouvelle tempête, leurs bassins embrassés électrisés d’une énergie destructrice, l’appel de l’apothéose, qui grimpait, grimpait comme une vague tout le long de leurs chairs, jusque dans leurs gorges, leurs soupirs et leurs émois assemblés. Isolde, lui – eux deux, leurs gorges déployées, l’énergie dévastatrice courant dans leurs veines- y’avait tant de raisons égoïstes pour lesquelles il aurait voulu que ça dure pour toujours.

L’épuisement, la lassitude, étaient tous les deux des sentiments que Cesare sentait tout le temps prendre le pas sur sa vie ; ils avaient peu à peu contaminé son être, fermant son visage et coupant son âme de tous les gens qui pouvaient graviter autour de lui. Probablement était-ce à cause du sang qui avait fini par peser sur sa conscience. Ou peut-être était-ce à cause de la prescience de ‘la cause’ à laquelle il s’était senti voué. Survivre, ç’avait été grâce aux rares personnes à qui il avait pu tenir, comme Aria… et presque qu’elle. Parce que pendant tout c’temps, elle avait été celle qui avait survécu, et celle qui ne l’avait pas déserté : Skylar était morte, Rayen était partie, et Ellie l’avait quitté. Il n’aurait jamais cru pouvoir trouver une relation aussi évidente que celle qu’il avait eue avec sa sœur, avec qui que ce soit d’autre – certainement pas avec une femme de laquelle il serait tombé amoureux ; alors avec Isolde, tous ces ressentis qui pesaient si lourdement sur son échine – l’épuisement et la lassitude – semblaient s’envoler comme de l’hélium, loin de sa conscience et loin du reste du monde. C’avaient été ces mêmes illusions qui avaient poussé le DeMaggio à presque en oublier sa famille, la menace de ses parents, et la prescience de la chasse sur son existence, dès lors qu’il avait eu Isolde, leur amourette et le groupe d’amis auquel il s’était allié – ç’avaient été ces mêmes illusions qui les avaient conduits à leur perte, irrémédiablement. Il aurait pu finir par croire que ces moments-là, ces sentiments-là, n’étaient tout simplement pas faits pour lui ; mais avec la Saddler, il lui était impossible de vouloir résister à cette échappée grandiose. Ici, il n’avait pas besoin d’être un DeMaggio, un chasseur promis à la cause, il n’avait pas besoin d’être perdu sous les litres de sang qu’il avait lui-même déversés. Ici, il pouvait ressentir la passion comme il n’l’avait jamais ressentie ; son cœur, il pouvait tambouriner avec force contre ses côtes, son poitrail rendu brûlant à chaque inspiration qu’il avalait. Ici, il se sentait pouvoir crever heureux, alors même que toute sa vie, il s’était cru destiné à mourir pour la prospérité, pour une cause qui n’en aurait rien à foutre de lui, et une famille qui l’enterrerait plus vite que c’n’était décemment possible : n’était-ce pas comme ça que sa propre mère avait vécu sa vie ? N’était-ce pas comme ça qu’Isabela DeMaggio rejoindrait sa tombe, six pieds sous terre, sans que personne ne la pleure ? Cesare était venu avec des regrets voilant son âme, des questions tournant dans son esprit – mais le deuil qu’il éprouvait pour sa mère, n’avait sans doute rien du deuil qu’un enfant normal vouerait à sa génitrice, s’il avait grandi dans une famille normale. Et est-c’que toute cette misère était de sa faute ? Tout chasseur qu’il était, il s’était volontiers découvert victime d’une grande machination, dès lors qu’il avait un tant soit peu exploré le monde qu’Isolde offrait à lui.

Et la perspective des transmutants, il était bien incapable aujourd’hui de dire fièrement que c’était devenu la sienne ; malheureusement, ce n’serait probablement jamais le cas. Parce qu’y’avaient en lui, des croyances qui étaient aussi profondément gravées que son ADN lui-même. Il était le milieu qui n’cessait d’osciller, et aspirait simplement à faire cesser ce débat interne ; qu’on lui d’mande donc, et il choisirait de n’plus être un transmutant, plus être un chasseur, plus être un DeMaggio. Il choisirait volontiers le rôle de l’amoureux transi, de l’imbécile qui se vouait corps et âme à une romance unique, pour les deux d’Isolde, pour la peau d’Isolde contre la sienne, l’âme d’Isolde – tant de raisons qui sembleraient désuètes à ceux qui n’pouvaient pas comprendre l’amour, mais semblaient si évidentes à lui. Cesare aurait voulu pouvoir rester dans cette pièce pour le restant de ses jours ; pas parce qu’il aurait voulu pouvoir lui faire l’amour, encore et encore – mais parce qu’ici, y’avait Cesare, y’avait Isolde, y’avait Clara et aucune autre loyauté, aucune autre marque d’appartenance ou de dévotion n’existait. Ils étaient là l’un pour l’autre, là l’un avec l’autre, l’harmonie si évidente qu’elle glissait dans leurs souffles empressés, ou à la surface de leurs peaux couvertes de chair de poule. Il avait envie qu’elle jouisse Isolde, qu’elle jouisse d’une liberté à nulle pareille, de ces instants précieux qui étaient toujours aussi uniques – peut-être était-ce pour ça que le monde n’avait de cesse de trouver un prétexte pour les séparer, parce que s’ils devaient être ensemble, sans concession et sans demi-mesure, ils en oublieraient l’univers tout entier. Les DeMaggio, Insurgency, ceux à qui ils vouaient trop leurs vies déjà. Ils n’pouvaient clairement pas se permettre d’oublier le reste du monde pour toujours – alors ils le faisaient, par petites touches, si intenses, si parfaites, si délicieuses que ça leur en brisait irrémédiablement le cœur, dès lors qu’ils devaient retourner vers cette autre part de la vie qu’ils auraient si volontiers abandonnée. C’était comme ça, c’était tout eux, égoïstes tout autant qu’ils étaient trop dévoués, probablement ; et l’égoïsme était probablement le plus doux et enivrant des sentiments, une mélopée qui libérait leurs poumons en des émois qu’ils auraient retenus, s’ils avaient dû penser aux autres, aux conséquences de leurs actes, ou même aux drames qui suivaient à chaque fois qu’ils se retrouvaient. Les signes du destin, s’il devait y en avoir, le chasseur et la transmutante décidaient de les ignorer totalement ; y’avait que les signes envoyés par Isolde, les indications de son plaisir gonflant sous sa peau, qui capturaient l’attention du DeMaggio ce soir. De ses frissons, de ses gémissements toujours plus lascifs, de ses tremblements, sursauts, elle grimpait, grimpait à l’unisson avec lui, Cesare incendiant les lèvres d’Isolde, étouffant sa respiration dans un baiser langoureux, désespéré, affamé. Et l’intensité, la vélocité de leurs étreintes, s’élevait comme la température, la moiteur de leur peau rendant le monde entier glacé- et dès lors que leurs bouches se relâchèrent, trop impétueuses, trop tempétueuses, la mélodie de leurs râles et de leurs agitations devint plus lancinante, plus tonitruante que jamais : guère désespérée, mais tout l’inverse, en une ivresse, une transe qui mourrait avec eux, sur cette couverture, loin du monde.