Priam n’avait jamais eu tant de mal à faire taire le silence grondant sous son crâne, éteindre le feu de ses errances au fin fond de ses pensées. Quelque chose semblait froissé chez l’homme recroquevillé sur sa chaise, les mains tendues vers l’anneau auquel les chaines à ses poignets étaient nouées. Quelque chose semblait avoir été arraché à cet animal sauvage ne demandant qu’une étincelle afin de partir en fumée. Le Phoenix prêt à renaître de ses cendres semblait peiner à garder la tête haute. Les prunelles rougies par l’inquiétude le rongeant de l’intérieur, il semblait à peine capable de tenir en un seul morceau. La nuit avait imprégnée les prunelles du mutant au point que l’azur de celles-ci avait perdu de son éclat. Au point qu’il peinait à dissocier les tâches incrustées dans le plafonnier de cet halo malade s’échappant péniblement du néon fatigué. Fatigué il l’était, terrassé par cette vie qui s’amusait de ses travers. Le silence étaient parfois entrecoupé d’éclats de voix, celle de cette femme au regard incendiaire et aux paroles acerbes. Le Mikaelson n’avait pas les mots, il les avait perdus au moment où les flics lui étaient tombés dessus. Il avait passé la nuit à les chercher, trouver la force de montrer les crocs face à ce mépris jeté à son visage. Pourtant, quelque chose semblait éteint chez l’ancien gamin des rues. A croire qu’ils avaient finalement réussi à lui faire ravaler sa langue à l’impudent qui s’amusait à danser de toits en toits sous une lune bien plus clémente que son amant. A croire qu’il ne pouvait arracher à ses pensées le carmin consumant sa conscience depuis qu’il avait quitté la demeure du Styne.
Malgré leurs propos, ces phrases monocordes balancées à son visage avec l’effronterie d’un parieur sachant avoir gagné d’avance, Priam se refusait à craquer. Il ne voulait pas retourner en prison, pas comme ça, pas maintenant. Pas pour cette enflure lui ayant volé déjà bien trop de choses. Le mutant avait encore trop de choses à réaliser, trop d’erreurs à réparer avant de disparaître à nouveau derrière ces barreaux où les âmes se meurent. Pour la énième fois de la soirée, l’inspectrice s’amusait à contempler les traits défaits de l’assassin en exhibant les photos de la salle de crime. Entre cendres et sang, Priam ne savait pas où il avait abandonné son innocence, abandonné les derniers fragments de l’homme intègre qu’il avait tenté d’être. Au final, peut-être n’était-il que la copie conforme de son paternelle. Egoïste amer incapable de faire passer quoique ce soit d’autres avant lui-même ou de ne pas se retrouver obligé à recoller les pièces brisées d’une vie s’amusant à voler en éclat. La nuit semblait s’être invitée en la chair du brun, son écrin nacré consumant l’envers de ses paupières jusqu’à ce qu’il ne sache fermer l’œil. Incapable de grappiller les fragments élusifs d’un repos lui étant refusé, c’est la bile lui remontant dans la gorge qu’il croassa : « Est-ce que j’ai droit à un appel ? » La demande était ingénue, le Mikaelson incapable de visualiser la personne qu’il pourrait chercher a atteindre de l’autre côté du fil. Il n’avait pas assez d’argent pour un avocat, pas même l’espoir de ce sortir de ce pétrin dans lequel il s’était fourré. Les preuves étaient accablantes, la sentence déjà rendue. C’était la prison à vie où l’obscurité pour de bon, cette fois-ci il ne semblait pas exister d’alternative.  Peut-être aurait-il pu joindre Aspen, lui dire qu’il quittait la ville. Peut-être qu’il aurait pu lui offrir ses derniers mots avant que le givre ne le fasse taire définitivement. Cela lui semblait si compliqué, mentir à la Wolstenholme en espérant qu’elle ne soit pas assez buté que pour lui arracher la réalité de sa situation. Noeh serait certainement plus facile à berner, quelques belles paroles croassées dans le combinée afin d’amadouer le brun et laisser le devoir à ce dernier d’annoncer la nouvelle. Il n’osait songer aux paroles incapables de s’échapper de ses lèvres s’il osait composer son numéro à elle. Affrontant les inflexions assoupies de cette voix qu’il connaissait au point de pouvoir en imaginer la douceur lorsqu’il n’espérait plus rien. Il pourrait se contenter de ce silence-là. Sonner à Octavia et recevoir comme amnistie le souffle indolent de la belle certainement à moitié endormie. Il aurait pu, si le souffle froid de son chien de garde n’avait pas craché la sentence avant de le laisser à sa solitude une fois de plus. L’obligeant à affronter les démons s’étant invité sous sa peau, rongeant ses songes de leurs babines retroussées.
La gorge nouée, incapable de se défaire de ce froid l’ayant pris au creux de l’estomac une fois les menottes placées à ses poignets, il se demandait si son père avait vécu cela avant lui. Les heures de silence. Les heures d’attentes. Les mots crachés à son visage alors que les photos étaient glissées sous son nez pour qu’il contemple le fruit de son labeur. La chair scarifié, le mobilier calciné. Rien que leur contemplation arrivait à rendre le pyrurgiste malade, ce dernier bien incapable de réfréner cette bile consumant sa trachée. Il était malade de ce qu’il avait. Malade de cette lutte pour sa survie l’ayant mené à écraser le crâne du Styne au point qu’il ne sache plus qui de l’homme immobile ou de lui était celui s’éteignant sur la carpette hors de prix. Recroquevillé contre lui-même aussi confortablement que possible avec ses mains attachées à la table, il cherchait dans son propre contact le réconfort qu’il ne saurait obtenir une fois renvoyé dans sa cage. Lorsque la porte s’ouvrit à nouveau, bête à terre et pourtant refusant à ses geôliers la joie de le voir gémir à la lune, il se redressa vivement pour affronter l’inconnu du regard.
« Non, vous vous êtes trompé de salle d’interrogatoire, ça se voit bien que je suis une Julia. » Malgré l’orage dévastant l’intérieur de son être, l’arctique s’étant répandu dans ses veines, le brun était toujours aussi cinglant face à ces forces de l’ordre qu’il méprisait depuis sa plus tendre enfance. De toute évidence, cet homme en particulier ne semblait pas le moins du monde perturbé par cette petite démonstration d’arrogance. Tout du contraire, car déjà il remettait Priam à sa place, inquiétant ce dernier incapable de réfréner les mouvements erratiques de ses prunelles dans tous les recoins. Cela ressemblait à une nouvelle tactique, quelque chose de plus insidieux que précédemment. Les poulets cherchaient à lui arracher des aveux ? Alors que le Mikaelson peinait à comprendre ce qui se passait, son nouveau geôlier au contraire semblait parfaitement maitriser la situation. « Parce que je devrais prendre pour argent comptant les propos d’une saloperie de poulet ? »  S’enfonçant dans son siège, frémissant face au raclement de ses menottes contre le métal de la table, le brun ne possédait rien de cette superbe qu’il tentait amèrement d’afficher.
Perturbé par le petit jeu de l’homme lui faisant face, incapable de mettre le doigt sur cette imposture faite de prestance et exultant les bonnes manières d’une personne vivant dans l’abondance, il n’eut pas longtemps à attendre avant que ce dernier ne lui montre ses cartes. « J’ai déjà perdu plus que ce que j’avais à gagner la dernière fois qu’on m’a proposé ça. » Les yeux posés sur le dossier que venait de refermer cet autre ayant le sadisme de lui proposer un échappatoire là où ne lui restait plus qu’à accepter la réalité. On ne se faisait pas arrêter deux fois sans en payer le prix et Priam se demandait s’il n’aurait pas dû laisser Octavia gérer les choses depuis le début. Sans la belle il n’était clairement qu’un bon à rien se précipitant tête la première droit dans le mur. « Je sais pas si vous êtes magicien, mais peu importe ce que je peux vous offrir, j’ai l’impression que ce que vous proposez est impossible. » Et même si ça devait être faisable dans le royaume des possibles, il devait résister à cette tentation d’arracher les chaines présentement à son poignet pour en nouer de nouvelles à sa gorge.

L’espoir, le brun l’avait perdu au détour des errances jonchées de ses erreurs. Il l’avait perdu au plus profond d’une obscurité sans nom l’ayant amené à cet instant damné où il faisait face aux pires craintes de sa déraison. Enchainé comme un animal dangereux, les chaines à ses poignets le trainant vers les profondeurs de cette prison résidant au plus profond de sa propre chair. Dans un doigt levé bien haut vers ces impostures prétendant défendre une justice que tous bafouaient sans la moindre vergogne,  Priam s’était intronisé fils abandonné d’une génération dont tous les fanaux s’étaient éteints entre les doigts de géniteurs incapable de les guider en leur prenant la main. L’homme n’avait pas conscience de la véracité de ses propos, faisant face au fruit d’un dieu sans visage, d’un homme aux mille faciès incapable de décider qui résidait sous le masque. « Faites comme bon vous semble, peu importe le nom, on sait tous les deux que ça n’a plus vraiment d’importance » Pas quand l’épée de Damoclès résidant au-dessus du Mikaelson n’attendait que la confirmation de son heure.
Face à cette opulence suintant des manières, de la tenue, de la personne, l’ancien vaurien se retrouver oppressé par tout ce qu’il abhorrait. Forcé de garder la tête haute, affronter une dernière fois toutes ces choses qu’il avait appris à mépriser à un âge où d’autres apprennent à tenir sur leurs guibolles encore fragile, si l’homme n’avait rien d’un loup il en prenait l’habit afin d’en plagier la rage. Toisant l’homme de haut en bas, Priam ne pouvait nier le lustre si peu semblable aux flics qu’il avait connu tout au long de son existence. Les mots de l’étranger inquiétait le pyrurgiste qui n’arrivait à comprendre pourquoi un homme de la trogne de celui lui faisant face irait se perdre à une heure aussi propice dans un commissariat afin de confronter un repris de justice qui n’attendait que de retourner derrière les barreaux. Les propos de cet étrange énergumène ravivèrent une flamme que le brun tentait douloureusement d’éteindre,  consumant toutes ses forces à éteindre cet espoir fou d’éviter une nouvelle fois ce vers quoi sa destinée le trainait irrémédiablement. Montrant les crocs afin de ne pas dévoiler ses faiblesses, l’ex-taulard attendait au bord d’une frontière dont on ne revenait pas le coup de pouce le jetant à l’oubli où la poigne l’arrachant à cette noyade préméditée.  Désabusé par une vie lui offrant la gloire à portée de ses doigts avant de lui arracher toutes les choses lui étant chère, un rire sec s’échappa de ses lèvres desséchées par l’attente agonisante alors qu’il mimait un salut arrogant des hors propos face à cet homme qui n’avait rien à faire là. « Bien sur mon bon m’sieur. Bien sur. » On lui avait bien trop de promesses pour qu’il puisse encore croire en la valeur de celles-ci. Les belles paroles n’engageaient jamais que ceux les recevant. Malheureusement, ceux les professant s’oubliaient souvent avec le temps.
Prêt à bondir face à la moindre inconsistance dans ses vagues promesses, le Mikaelson ne put se retenir de soupirer face aux commentaires déplaisant de ce bon prince venu l’arracher aux troubles dont il ne savait rien. « Comme si vous auriez pu faire mieux en essayant de ne pas tâcher vos précieux vêtements. » Malgré ses provocations, le pyrurgiste n’obtenait aucune réaction de l’étranger maîtrisant parfaitement cette placidité qu’il affichait sèchement. D’une certaine manière, l’enchainé éructait de ne pas pouvoir détrôner ce roi de pacotille venu faire de la charité auprès des âmes damnées. Il pouvait bien lui jeter ses billets au visage que le mutant n’aurait bu ses paroles avec moins d’amertume face à cette composition dont son vis-à-vis faisait preuve. Forcé de l’écouter là où il aurait souhaité faire taire cette voix de la déraison lui offrant trop de souhaits auxquels se raccrocher, lorsque son masque s’effrita pour découvrir la véritable raison de sa visite le brun aurait aimé lui faire ravaler ses belles paroles. A force de foncer droit dans le mur, Priam avait fini par s’en éclater les dents, se déchirer les gencives sur tout ce verre pilé qu’il avait avalé à force de déconfiture. Comme tant d’autres, l’étranger n’avait d’autres souhaits que d’obtenir le fruit de ses transactions, rachetant l’âme du démon afin d’en voir la rage meurtrière si cela devait se faire.
L’océan de ses prunelles contemplant les iris d’acier de son interlocuteur, le désespéré se perdait au détour des  bons sentiments d’un père de famille. Un père n’ayant certainement rien à perdre. Priam résidait dans la paume d’un homme reposant à la tête d’un empire dont il ne savait rien. Midas consacré en cette époque où l’argent emportait les gens quand leurs valeurs auraient dû leur donner la force d’avancer. Le mutant souhaitant tant rejeter en bloc cette offre dont la folie arrivait à entacher le carmin tatoué à l’envers de ses paupières. Il aurait voulu avoir le loisir de contempler une alternative bienpensante à cette situation dans laquelle il sombrait en des territoires inconnus. « Qu’est-ce qui vous fait penser qu’un homme de mes… qualités puisse retrouver ce fils égaré ? » Plus précautionneux que la dernière fois qu’il avait forniqué avec le diable, signant le contrat d’une reddition dont il était le seul vaincu, l’incarcération et ses promesses de fin lui paraissait moins violente que ce que le Styne avait prévu pour lui en son temps. « Vous venez de dire que j’étais un meurtrier, qu’est-ce qui m’empêche de tenir ma réputation et de me retourner contre vous ? » Si ce n’était une âme trop douce pour un monde peuplé de loups affamés.

D’où il venait, le Mikaelson avait appris que les barreaux n’étaient rien de plus qu’un examen de passage. Un test de bravoure que tous les gamins du quartier affronteraient un jour afin de mesurer ce courage élimé par une vie passée à l’ombre. D’où il venait, le brun n’avait jamais rencontré de figure paternelle capable de lui arracher cette amertume coincée au fond de sa gorge. Son père était à peine un géniteur et, dans le quartier, les hommes n’ayant pas fuis leurs femmes désaimés se retrouvaient bien souvent plus néfaste que leur absence dans leur foyer. Ses prunelles trop pales, trop fatiguées par une course contre la montre, une lutte contre l’indicible, Priam observait l’homme incapable d’associer l’image d’un père à ces mains trop douces, ce visage trop affable que pour avoir enfanté. Le gamin de Lexington n’avait jamais su associer la paternité à autre chose qu’aux traits tirés d’hommes plus à même d’abandonner leur progéniture que de l’aimer. Son père l’avait aimé, à sa manière un peu bancale, sans trop savoir que faire pour le montrer. Le mutant souffrait des mêmes travers, forcés cette nuit-là de contempler tous les mots qu’il n’avait jamais prononcés. Les poings crispés, incapable de retenir le dégout suintant de ses traits, le Mikaelson s’étouffait sur la bile remontant dans sa gorge lorsqu’un éclat de rire vrilla ses cordes vocales. Le visage soudainement illuminé d’une froideur caustique, il observait le vendeur d’espoir un sourire troublant étirant ses lèvres. Il aimait son humour, aimait cette manière dont il ne cherchait pas à voiler la vérité. S’il retournait en prison, le pyrurgiste savait qu’il ne resterait plus rien de lui qu’un souvenir à oublier.
Les brimades du brun s’étaient finalement retournées contre ce dernier. Le bon prince lui offrant une clémence damnée maitrisait la glace de ses mots avec une précision chirurgicale, développant son propos sans manquer un battement pour rabaisser son opposant dans un seul souffle. Rares étaient les personnes du gabarit du Caesar à Lexington. Encore plus en prison. Plus habitué à dialoguer avec des personnes possédant une répartie inférieure à la sienne, il était rare que Priam subisse la frustration de se frotter à un mur en cherchant à provoquer autrui. Pourtant, cet homme sorti de nulle part ne perdit pas une seconde pour évoquer sa supériorité et le manque de distinction du futur incarcéré lui faisant face. Leur échange avait quelque chose de dégradant pour Priam. Lui qui avait passé sa vie à s’élever au-dessus de ses origines, contemplant le toit du monde en profitant des hauteurs, l’homme lui faisant face se retrouvait juge et juré dans une affaire dont il ne savait rien. Sans plus qu’un dossier incomplet, quelques feuilles traduisant mal les tenants et aboutissant d’une histoire s’achevant sur un point d’orgue sanglant, l’homme s’était déjà fait une idée du mutant. Le Mikaelson pouvait clairement l’entendre à la manière dont il prononça ses mots comme une sentence, un diagnostic n’ayant autre issue que la mort. Malgré le mépris qu’il portait aux hommes de la trempe de son sauveur, le brun se retrouva à l’écouter parler de son fils et de sa disparition. « Martial Caesar ? Vous ne l’avez vraiment pas gâté niveau sobriquet. » Soutenant les prunelles inquisitrices du père désenfanté, Priam le défiait silencieusement de vocaliser ce qu’il pensait.
Les menaces du Caesar avaient quelques choses glaçant. C’était surement dû à la froideur et le calme avec lequel ce dernier les assénait. Dans la bouche de l’homme il s’agissait simplement d’une possibilité comme une autre. Le Mikaelson s’éteignant dans une prison de l’état ou se retrouvait prisonnier d’un châtiment qu’il pouvait s’imaginer sans mal inhumain. Les traits tendus par la fatigue, par le poids de ces menaces faites à mi-mots, à mots trop légers pour porter le poids de ces horreurs-là, il était lassés par toutes les menaces proférées à son égard. Les policiers, les hunters, le Caesar. Il y avait toujours quelqu’un pour lui courir après. « Comme vous l’avez dit, je n’ai rien d’un gars qui prémédite ses actes, peut-être un meurtrier mais pas un serial-killer. Vous pensez que j’aurais pu cacher Caesar Junior et puis que je me serais fait choper pour un massacre ? » Approchant son visage de ses mains liées à l’anneau au centre de la table, il pinça l’arrête de son nez las et éreinté. « Les menaces sont vides si vous êtes persuadé de ne pas avoir à les appliquer. » Le Caesar semblait certain de l’issue de cette rencontre, certain de l’innocence de Priam dans l’affaire impliquant Martial. Il n’y avait qu’à songer un instant à la manière dont l’homme était entré dans la salle d’interrogatoire. Celui-ci possédait le monde entre ses doigts et ne l’avait certainement pas gagné à force de paris insensés. Le mutant n’était pas idiot, mais pour le coup il faisait surement face à plus fort que lui et son interlocuteur le savait.
Rien de plus que un silence épais enserrant ses lèvres, le pyrurgiste écoutait le chasseur sans réagir à ses propos et son allure guindée de vainqueur. Il se contentait de rester muet face à sa répartie froide, l’observant se lever alors qu’il exposait finalement la seule chose véritablement importante de leur échange. Les yeux posés sur l’homme trônant fièrement au cœur d’une pièce mal éclairée, le principale et unique suspect d’un cas de meurtre sur le point d’être résolu lui faisant face, il ne manquait qu’une foule pour acclamer le conquérant et le conquis souffrant son inimité. La proposition du Caesar était implacable et Priam savait que dès lors qu’il ouvrirait sa bouche son destin serait scellé et cette affaire entérinée. Le regard ne quittant pas celui faisant les cents pas, il le toisait de ses prunelles bien incapables d’autre chose que de se fourvoyer. Le silence s’étirait péniblement entre les deux hommes, le fortuné paraissant progressivement de plus en plus impatient alors que le mort en devenir songeait aux conséquences d’un autre pacte avec le diable. « Et si je n’ai rien à me reprocher, mais juste une conscience à blanchir ? » Le Mikaelson savait que ce n’était pas la réponse que le Caesar attendait. Il savait que ce dernier ne souffrirait pas qu’on joue avec ses pieds, claquant la porte une fois que leur discussion n’irait pas en son sens. C’était pourquoi il rajouta presque aussitôt, parfaitement conscient de cette liberté lui échappant dans sa situation, sa voix bien plus grave qu’à l’accoutumée : « Vous êtes venus en sachant que j’allais accepter l’offre, je me trompe ? » Le raclement des chaines à ses poignets donnaient un côté sinistre à la scène, quelque chose de dangereusement définitif alors qu’il pointait du doigt son opposé. Appréciant de haut en bas la tenue de ce dernier, lui montrant implicitement ce qu’il cherchait à dire, il continua : « Vu la personne, je parie que vous avez déjà tout mis en place. On m’enlèvera les menottes aussi vite qu’on me les a passée, parce que vous êtes pas le genre de personne à qui on dit non. » Pourtant, le mutant était incapable de vocaliser un oui, bien qu’il s’était clairement abandonné entièrement à l’idée de cette issue de secours offerte par le Caesar. Au diable la pureté d’une conscience tranquille, Priam voulait vivre quoiqu’il en coute.

La répartie du Caesar avait quelque chose d’extrêmement distrayant pour le Mikaelson. La façon dont il répondait sans s’éloigner de ses objectifs, coupant court aux propos du mutant sans s’affubler d’une fausse sympathie qu’aucun des deux ne souhaitait à cet instant. Un sourire d’une innocence sans pareille vint égayer les lippes du futur détenu alors qu’il pensait à ce père sans éducation désireux d’offrir une destinée à son enfant par la transmission du nom. « Le prénom d’un roi racheté à l’esclavage, c’est un nom qui fait sens quand on connait mon histoire. » Une histoire bercée par les vices de son père, esclave d’une rue qui n’offre à ses enfants rien de plus que la misère. Roi d’un carré de bitume que le monde n’aurait jamais pu lui prendre. Esclave d’une justice le protégeant de bourreau à la sentence moins clémente. Priam était passé d’un esclavage à l’autre, courbant l’échine sous les mains de fer de ses oppresseurs sans jamais retrouver la terre promise sur laquelle il était censé régner. L’ironie semblait à son comble pour le brun alors que prisonnier de ses chaines, il se retrouvait une fois de plus enfermé dans une pièce trop petite pour les espoirs qu’il portait envers et malgré tout à l’égard de son futur.
Le gamin des rues portait la conscience lancinante de toutes ces erreurs commises à cause de son don. Les morts non déclarées, les cicatrices abandonnées à même la chair sans espoir d’un jour les voir cicatriser. Trop tendre pour la violence du feu grondant en ses veines, le pyrurgiste se laissait consumer par la rage de ce feu. Plus les années passaient et plus il se sentait ployer sous des fautes que personne ne lui demandait de purger. La sobriété des mots de son interlocuteur assombrit un peu plus les traits du Mikaelson alors que ce dernier détournait le regard. Il n’en avait rien à foutre de ce que pouvait penser l’univers face à ses pêchers. Rien à foutre de ce que ces hunters disaient à son égard, le traitant d’ignominie, d’erreur de la nature et toutes ces saloperies qu’ils lançaient à son égard. Son jugement dernier ne reposait nulle part ailleurs que dans les prunelles usées d’Octavia. Sentence dont aucune amnistie ne semblait pouvoir découler, l’ancien taulard conscient d’avoir trop longtemps échappé à la réalité en se perdant dans ces yeux-là. Conservant le silence, il ne put s’empêcher de grimacer face aux propos du Caesar. La façon dont il tournait son offre, la douceur avec laquelle il abattait les cartes sur la table comme si ce choix en plus d’être l’unique pourrait lui offrir tout ce dont il désirait. Comme si sortir lui permettrait de ne pas avoir à vivre avec ce qu’il avait fait, vivre avec ce cerbère qu’il deviendrait entre les doigts de cet homme. Sa liberté s’était effritée dès sa première sortie de prison, son arrivée à Radcliff le laissant déchiré entre la potence et la soumission.
Ne perdant presque rien de sa superbe, il ne flancha pas une seconde, ouvrant la bouche pour énoncer l’inévitable réalité de cet échange. Son sauveur avait truqué les dés et les deux avaient parfaitement conscient de l’issue de cette conversation. Pantin las de dansé, Priam se pliait à cet échange de vanités, conscient qu’il avait beau essayer de ralentir l’inéluctable ses chaines finiraient entre les mains de cet homme dont il ne savait rien. De toute évidence, le diable était plutôt du genre à porter une Rollex ainsi qu’une barbe parfaitement entretenue. Le mutant hocha lentement la tête alors que le Caesar expliquait ce qui allait être mis en place. Cette carte sortie de prison sortie tout droit du Monopoly qu’il lui tendait au prix d’un service que le Mikaelson comprenait à peine. Un rire sec s’échappa des lèvres fendues du brun face aux propos de son ainé qui remettait en doute le sens de sa vie. La chaleur avait entièrement abandonné ses traits, seule la fatigue pouvant se lire le long de l’usure abandonnée à ses prunelles, les heures d’insomnies passées dans ce commissariat a attendre qu’on mette fin à cette torture. « Je pense que c’est pour ça que les chasseurs ne se font pas juger pour leur crime. Leurs vies font plus de sens que celles des mutants qu’ils tuent. Ironique, non ? » Ses prunelles rencontrant celle de l’homme dont il ne savait rien, une question lui brûla les lèvres alors qu’il voyait dans ce regard ce qu’il avait vu dans les yeux de tant d’autres hunters. Est-ce qu’il daignerait lui-même faire la sale besogne une fois qu’il aurait jugé Priam inutile, dangereux ?
Les propos du Caesar arrachèrent une grimace peinée au brun alors qu’il détournait le regard un instant, retenant un soupire douloureux de fendre ses lèvres. Refusant de se laisser aller à cette vulnérabilité-là face à ce parfait inconnu. Se mordant la lèvre inférieure avec trop de force, il reporta ses prunelles à l’orage vers sa seule chance de sursis alors que ce dernier lui montrait l’écran de son téléphone. Les poings serrés, le corps transi par cette fatigue qu’il ressentait à l’idée d’une fois encore fuir pour sauver le peu qu’il avait, il savait ne pouvoir hésiter. Soit il vendait encore son âme au diable, soit il retrouverait bien assez vite le Styne en enfer. Dans les deux cas, il n’avait pas d’échappatoire, aucun moyen de se sortir de cette situation sans un peu plus encore s’oublier. « Sortez-moi de ce trou à rat dans lequel je pourris depuis des heures. » Visiblement satisfait par la réponse de son nouveau jouet, le Caesar ne manqua pas un battement. Sans hésitation, il se mit en marche comme une machine dont les rouages bien huilés ne laissaient de place à aucune erreur, aucune hésitation. Le cœur battant une cadence marquée par la terreur s’invitant en sa chair, il tira sur ses chaines, luttant contre cette claustrophobie qui le prenait encore parfois quand il devenait prisonnier de sa chair. Se relevant sur ses deux jambes, ses bras tendus vers l’avant à cause de ses chaines, c’était à son tour de toiser son interlocuteur, un air mauvais peignant ses traits alors qu'il se souvenait des horreurs que Graham lui avait demandé de commettre, lui avait fait subir : « Si vous êtes un taré et que vous me demandez des services du même genre que le Styne, assurez-vous d’avoir quelqu’un pour me régler mon compte, sinon vous finirez comme lui. » Et une fois encore Priam se retrouverait à la case de départ. Considéré comme un monstre, sans personne pour se soucier des autres démons ayant tirés les ficelles.