Il semblait qu’être «jeunes mariés» était un statut à part entière; un privilège auquel Cesare n’avait absolument pas pensé, pendant les mois qu’ils avaient passés à préparer leur mariage, ou les heures qui avaient lentement défilé dans cette journée. Le seize avril touchait lentement mais sûrement à sa fin - ou peut-être étaient-ils déjà le dix-sept avril, le brun avait perdu le compte: cette «nuit de noces» allait, de toute façon, être surtout une journée de noces. C’était dimanche, alors, ils n’allaient vraiment pas se culpabiliser pour ça. Mais c’était comme ça, alors, qu’un événement préparé pendant toute une longue période, s’évaporait bien assez vite, pour ne devenir que des souvenirs mélangés les uns aux autres, dans une frénésie des sens. Il y avait des moments qu’il était loin de savoir vraiment réels, comme si, encore une fois, il craignait de se réveiller de ce rêve éveillé, pour découvrir que tout n’avait été qu’une illusion cruelle que sa conscience lui arracherait. Il suffisait pourtant qu’il regarde Isolde, qu’il la sente se lover contre lui, qu’il respire un air chargé de son parfum, touche sa peau du bout de ses doigts, pour savoir que tout était bien réel. Il avait oscillé entre la torture, l’impatience et la simple appréciation du moment, pour le reste de la journée - ils avaient, après tout, décidé de faire les choses bien pour cette fois, et de profiter de la fête avant de se sauter dessus comme deux âmes affamées l’une de l’autre. Pas comme à Noël. Ou à son anniversaire à lui. Ou son anniversaire à elle. Ou pendant toute cette longue période où leurs rencontres n’avaient été qu’éclair, sporadiques et désespérées; où ils avaient eu besoin du contact de l’un de l’autre, de l’évidence que leurs âmes murmuraient ou hurlaient dans leurs étreintes. Il y avait eu des moments bien nombreux aujourd’hui, où parler avec qui que ce soit n’avait pas eu la moindre importance, et où le regard du jeune homme n’avait été captivé que par celle qui était devenue sa femme. Blanche, comme ça, vêtue d’une épaisse couche de jupons et de trucs dont il ne connaissait pas l’appellation, elle avait toujours attiré l’attention au milieu de la foule, et Cesare avait été la victime bienheureuse. Aujourd’hui et tous les autres jours, depuis qu’ils s’étaient rencontrés. Et pourtant, sans doute par réflexe, il avait bien du mal à croire qu’ils en soient là, tous les deux; l’amour était compliqué, chaotique, fait de leurs disputes incessantes, destructeur et dangereux, à même d’pousser les idiots comme lui à faire des actes atroces, comme tuer des gens, juste par peur. Et malgré tout ça, malgré ce qu’il avait cru être si profondément inscrit en lui comme jours douloureux passés à ressasser, regretter d’s’être un jour épris d’Isolde Saddler à ce point, ils en étaient là. L’amour pouvait rendre heureux aussi, d’une façon tout aussi destructrice et égoïste; maintenant qu’ils avaient passé les rues de Radcliff, qu’il ne reconnaissait pas le décor autour d’eux, Cesare il oubliait tout ce qu’il y avait eu là-bas.

Clara était en sécurité, Clara dormait depuis de longues heures maintenant, et Isolde et lui, maintenant, en étaient à n’penser qu’à eux. C’était si rare, dans leur couple ou dans leurs vies d’avant; elle avait sacrifié des années de son existence à la cause des transmutants, il avait juré sa vie à la cause opposée, pendant bien trop longtemps. Et alors même qu’il n’savait plus en quoi croire désormais, Cesare, il y avait ça, ici et maintenant; Isolde et lui, un bonheur idéal dans lequel il se perdait bien volontiers. Il en vint même à profiter de l’occasion, alors, quand à la réception de l’hôtel on leur annonça que tout un tas de trucs étaient offerts aux «jeunes mariés», quand on leur présenta des félicitations, alors même que tous ces gens n’étaient que de parfaits inconnus qu’ils quitteraient demain. Oui, tout ça n’était que la mascarade polie habituelle de ce genre d’endroits, mais il s’en fichait bien, pour le coup. Il était un jeune marié, ouais, et à l’échelle toute simple de l’existence qu’il avait désormais, la liberté dont il jouissait aujourd’hui, c’était la meilleure chose qui n’lui soit jamais arrivé. Et dire que tout avait commencé dans les temps les plus chaotiques de son existence. Et dire que cette demande, il l’avait faite sans vraiment y penser, par-dessus le petit-déjeuner dans la cuisine, le jour de l’anniversaire d’Isolde, porté par un genre de frénésie, d’envie, qui, les autres jours, avait été une peur viscérale de l’avenir. L’avenir, il n’allait pas plus loin que ce qui les entourait tous les deux, là maintenant, le DeMaggio gardant la main de sa femme dans la sienne, tandis qu’ils avançaient dans le couloir, à la recherche de leur numéro de chambre. Une suite nuptiale, évidemment, pour les «jeunes mariés», pour le temps que ça durerait. Pour le coup, ce ne fut pas bien difficile de ne pas céder à la tentation, dans l’ascenseur, quand il vint passer ses mains autour des hanches d’Isolde, l’embrassant tendrement: maintenant qu’ils étaient là, qu’ils avaient fait l’effort - surhumain ils diraient - de se résister pour toute la journée, et qu’ils n’étaient plus qu’à quelques mètres de passer le reste de leur nuit de façon parfaitement idéale dans une chambre luxueuse, ils n’allaient pas perdre leurs derniers brins de conscience dans cet ascenseur. « On est arrivés, madame. » lui dit-il dans un sourire doucereux, alors qu’il ouvrait la porte pour qu’ils puissent entrés tous les deux. Il admirait Isolde, au fond, d’avoir tenu jusque-là dans sa robe toute épaisse alors qu’elle aurait très bien pu trouver un prétexte au cours de la journée pour s’en débarrasser, au profit de quelque-chose de plus confortable. Lui, il l’avait quand même facile, quand bien même il avait également sorti le grand jeu: entre ses froufrous et son corset, c’était une autre histoire pour Isolde. Des efforts qu’il appréciait, évidemment, et qu’il comptait bien récompenser de tous les moyens possibles et imaginables, déjà, alors qu’il vint se lover contre son dos à elle, passant ses bras autour de sa taille pour l’enlacer; elle pouvait admirer la chambre autant qu’elle le voulait, lui, comme un amoureux romantique, il n’avait d’yeux que pour elle. « Ça c’est une dépense qu’on a bien choisi. » il ricana, une de ses mains trouvant celle d’Isolde, entrelaçant ses doigts avec les siens; Cesare, il avait beau chérir chaque moment qu’il passait avec Clara, naviguer dans ce monde tout à fait normal qu’ils avaient à eux trois, ce soir, il se serait mal vu s’occuper de leur fille, ou rentrer à la maison comme si de rien n’était. Ils étaient bien, ici; quelqu’un leur avait sorti le grand jeu avec des bouquets de fleurs extravagants un peu partout, du champagne là-bas, des draps de satin comme ils n’en avaient jamais eus dans leurs vies, ensemble ou séparément.

L’extravagance et Cesare, ça n’avait jamais fait bon ménage: on lui avait appris à être discret, à se mêler dans la foule, à n’pas payer de mine et ne jamais attirer l’attention. Des leçons profondément incrustées dans sa tête, part de son existence au quotidien: ses fringues n’avaient rien de chic, il ne faisait pas particulièrement attention à son apparence dans la vie de tous les jours, et le plus simple coin du monde pouvait lui suffire. Il n’avait probablement pas fallu plus que quelques minutes à Isolde dans sa planque, pour réaliser qu’elle s’était probablement entichée du type le plus austère qu’elle n’ait jamais rencontré: pas particulièrement par désir, pas particulièrement parce qu’il avait toujours été comme ça. Sa personnalité de c’côté-là, lui avait été imposée plus souvent qu’il ne l’avait désirée; se fondre dans la masse, c’était comme survivre. Pourtant pour ce soir, mariés qu’ils étaient, trop occupés à célébrer, Isolde et Cesare faisaient tout en grande pompe, comme ils ne l’avaient jamais fait. Son premier anniversaire avec elle? Ils l’avaient fait chez elle, tous les trois, avec des lasagnes et quelques cadeaux qui n’auraient pas satisfait beaucoup de gens «normaux» habitués aux caprices. Son anniversaire à elle? Il avait cru que c’était sortir le grand-jeu que d’essayer de lui préparer un petit-déjeuner fait maison; à la fin, il l’avait demandée en mariage après une déclaration d’amour, sans bague, sans préparation particulière, avec rien d’autre qu’un trait de stylo autour du doigt en guise de symbole. Noël? Noël était à peu près la seule occasion à laquelle ils s’étaient autorisés quelques écarts - Isolde, surtout, force de l’habitude, force de l’envie et de toutes les petites choses auxquelles elle avait pris goût au cours de sa vie. Le DeMaggio, lui, il s’était presque senti naviguer dans tout ça comme un extraterrestre. Alors qui sait, peut-être que demain matin, une fois l’euphorie du mariage un peu dissipée, il se sentirait à nouveau ridicule et gauche dans la situation dans laquelle ils étaient - là, entourés de toutes les choses les plus richement décorées et luxueuses qu’ils n’aient jamais vu. Il avait fini par s’y faire, à Paris, il avait pourtant toujours préféré l’extérieur, la ville, ses rues, ses coins tranquilles, ou même leur rallongement improvisé dans le sud de la France, plutôt que tout ce qu’il y avait eu de tape à l’oeil dans leur chambre d’hôtel. Le fait qu’il ait gagné le séjour comme l’homme le plus cocu de la planète n’avait rien arrangé à tout ça, d’ailleurs. Ce soir, pourtant, ce soir était à propos de choses totalement différentes: ne méritaient-ils pas tout ça, n’y avaient-ils pas droit, au moins pour quelques heures, parce qu’ils étaient des jeunes mariés? Oh, Cesare savait qu’il aurait tout autant apprécié de se retrouver seul à la maison avec Isolde; qu’il aurait même pu se satisfaire de dormir à la belle étoile avec sa nouvelle femme lovée contre lui. Mais ici, maintenant, alors que la porte venait de se refermer entre eux et le reste du monde, tout était parfait; rien n’était bizarre ou trop extravagant ou trop fou ou trop démesuré. Et c’était très bien comme ça.

Cesare n’arrivait pas à se préoccuper des détails, des petites inquiétudes qu’il aurait facilement pu avoir, comme à son habitude: qu’est-ce qu’ils étaient censés faire, là? Faire l’amour, de la façon la moins naturelle du monde parce que c’était une tradition après tous les mariages? Techniquement, la nuit de noces n’avait rien de bien joli, rien de bien spontané - heureusement, une pratique qui avait changé depuis des lustres, maintenant. Mais si l’envie devait manquer à Isolde, ce soir, si elle avait trop mal aux pieds d’avoir été dans ses chaussures, si elle était épuisée par l’ascenseur émotionnelle qu’ils avaient traversé, il ne s’en fourvoierait pas, pour sûr. Elle était sa femme, maintenant; pour le meilleur et pour le pire, qu’ils disaient tous. Alors même s’il se retrouva à bien vite lover ses lèvres au creux du cou d’Isolde, juste contre la ligne gracile de sa mâchoire, il ne fit rien d’autre que tendrement se lover contre elle, profiter de son contact. Profiter du silence, aussi; il avait beau s’y être fait, à ce mariage, à ces invités, à tout le reste, il était bien content, plus content que n’importe quand, d’être seul avec Isolde maintenant. De pouvoir humer son parfum, n’entendre que sa voix à elle, laisser tomber les armes et oublier l’univers tout entier, à part le coeur qui battait contre sa poitrine. Ils avaient choisi une jolie chambre, ouais; de bien des façons, tout ce qu’ils avaient choisi avait fini par être parfait dans le réel. Cesare n’en gardait de tout ça que des souvenirs sporadiques, qui se mélangeaient, mélangeaient les uns les autres à toute vitesse: heureusement, ils devraient avoir des photos bientôt pour tout remettre en place, et peut-être qu’une fois la frénésie passée, il pourrait vraiment se souvenir de tout ce qui avait eu de l’importance. « Hm, je sais pas. » il marmonna vaguement, fermant les yeux un instant, loin, très loin de se préoccuper du jacuzzi comme le ferait n’importe qui d’autre; « Au pire, si y’en a pas, j’parie qu’y’a une très grande baignoire. » ricana-t-il; peut-être avaient-ils une baignoire-jacuzzi ou quelque-chose du genre, ces baignoires spéciales et bizarres qui faisaient des bulles et des massages. Il n’avait jamais été dans un jacuzzi tout court de toute façon, alors fallait croire qu’ils avaient vraiment été des mauvais futurs mariés, à n’même pas se préoccuper de ça. Cesare, bêtement, il aurait pu rester debout avec Isolde pour toute la nuit sans que ça n’ait la moindre importance; il fut bien content de la sentir se tourner contre lui, pouvoir plonger son regard dans ses prunelles, pouvoir égarer sa main dans une caresse le long de son bras; et d’pouvoir l’embrasser, surtout. « J’aime bien ça... être monsieur Isolde Saddler. » il rit, léger, bien décidé à n’pas transformer ça en un drame comme ils n’en avaient que trop connu, autour de cette histoire de nom. « Alors...? Tu veux aller voir la salle de bain, ou tu veux te-... décharger, avant? » son sourire fut bien explicite, alors qu’il jetait un regard vers la robe qu’elle portait et qui ne devait pas être très pratique pour se balader et visiter le reste de la chambre. Cela dit, s’ils allaient trop loin, ils ne visiteraient pas grand-chose de cette chambre, comme ils étaient.

Quand bien même il n’était pas un obsédé, ou qu’il n’avait pas pensé à ça dès qu’il avait vu Isolde aujourd’hui, Cesare pouvait sans conteste dire que maintenant, était le meilleur moment de la journée. C’était tout simplement, infiniment plus aisé pour lui d’être seul avec Isolde; de n’avoir qu’elle en face de lui, et de n’pas se sentir complètement noyé dans une masse de gens avec lesquels il n’avait que très peu d’anicroches. C’était naturel quand il était avec elle, c’était aisé d’être lui-même, comme il n’l’avait jamais été avec qui que ce soit d’autre dans toute sa vie. A vrai dire, d’ailleurs, dans les moments paisibles, à pouvoir profiter du temps qui passait, à pouvoir parler de lui-même et à pouvoir dire des choses qu’il n’avait jamais livré à qui que ce soit, Cesare s’était même découvert, plus qu’il n’s’était jamais connu dans toute sa vie. Alors oui, il avait attendu ce soir avec impatience; pas pour le sexe, pas parce qu’ils s’étaient retenus pendant des semaines avant le mariage pour faire un genre d’effet - en vérité, s’il n’devait être question que de ça, ils s’étaient retrouvés à faire l’amour à peine quelques jours plus tôt, sous «l’excitation du mariage qui arrivait à grands pas» s’étaient-ils dit par sms avant qu’Isolde ne rentre. Sans conteste, alors, il n’était pas en manque de toutes ces choses, pour aujourd’hui, Cesare; voir Isolde plus belle que jamais, apprécier la façon dont sa robe mettait en valeur ses formes et les soins qu’elle avait mis à se préparer comme jamais elle ne s’était préparée, ç’avait évidemment été quelque-chose qui n’avait pas manqué à son attention. Et Cesare n’avait pas lésiné sur les façons de le lui faire comprendre: il lui avait dit qu’elle était belle, il l’avait regardée avec des étoiles plein les yeux, il lui avait aussi dit qu’elle était sexy, et il l’avait également regardée comme s’il était prêt à lui sauter dessus pour lui enlever tous ses vêtements. Ce soir, était la première étape de deux longues semaines qui n’seraient consacrées qu’à eux - eux trois, une fois qu’ils auraient récupéré Clara, demain. Et pour Cesare, c’était définitivement la meilleure partie de tout ce mariage: ils allaient pouvoir partir de Radcliff, sans qu’aucun songe parasitaire ne les hante jusqu’à l’autre bout du monde. Ce soir, c’n’était pas le traumatisme, la nécessité, ou l’instinct de survie qui les amenait ensemble dans cette chambre, à quelques dizaines de kilomètres de Radcliff. C’était juste parce qu’ils en avaient le droit, l’envie - parce que quelque part c’était une de ces rares traditions propres aux mariages qu’ils voulaient bien respecter. Et le DeMaggio, lui, au bout d’un moment dans la soirée, il avait compté les heures: au moins, tous les deux avaient pu se targuer de s’être résistés, contre toute attente et contre les petites inquiétudes moqueuses qu’ils avaient pu avoir envers eux-mêmes, quand ils étaient dans c’genre d’événements. A mettre les petits plats dans les grands, à sortir le grand-jeu, à s’retrouver après une dose de stress, d’inquiétude, d’envie effervescence; ils avaient tout eu de ça, aujourd’hui, et c’n’était que maintenant, concrètement, qu’ils avaient complètement le droit de se laisser aller à se reposer.

Et déjà comme ça, ce mariage allait bientôt être derrière eux - ils avaient définitivement passé plus de temps à s’casser la tête sur les choix des couleurs, des fleurs, de ci et de ça qu’à réellement apprécier la journée. Oh, même Cesare pouvait dire qu’il avait aimé cette journée, qu’il avait saisi au vol chaque opportunité d’être heureux, et qu’il ne réécrirait pas une seule minute de la journée idéale qu’ils avaient eue, totalement dédiée à eux deux. Mais c’était passé vite, pour sûr - un point sur lequel ils s’entendraient tous les deux, sans conteste. Heureusement alors, que les mots qu’Isolde disait maintenant, elle les avait réservés pour ce soir: elle aurait très bien pu le dire à l’époque où ils cherchaient la chambre, qu’elle n’avait jamais fait l’amour dans un jacuzzi, et que c’était une pensée qui viendrait forcément la titiller. Pour le coup, Cesare n’eut pas à réprimer son sourire goguenard, parfaitement descriptif de toutes les pensées qui pouvaient fuser à toute allure dans sa tête: techniquement, lui non plus il n’avait jamais fait l’amour dans un jacuzzi - ils étaient «vierges» du sexe dans les jacuzzi, mais heureusement, y’avait de fortes chances à ce qu’ils sachent très bien comment faire, quand même. « Tu t’étais préservée pour le mariage? » plaisanta-t-il en écho des voeux de chasteté qu’ils n’avaient certainement pas faits tout court. Clara en était la preuve indéniable, et ils n’auraient fait que prétendre, alors, s’ils avaient décidé après s’être fiancés, d’attendre jusqu’au mariage pour se retrouver dans un lit, tous les deux, à nouveau. Traditionnellement, de toute façon, les jeunes mariés qui se réservaient jusqu’au mariage, ne prévoyaient pas de consommer celui-ci dans un jacuzzi; et maintenant, Cesare se retrouvait à vraiment espérer qu’il y ait un jacuzzi quelque-part, quand bien même il n’avait certainement pas embarqué son maillot de bain sous son costume. Pour lui, dans cette situation, c’était une évidence alors, que beaucoup d’hommes (et de femmes) se battraient pour être à sa place; là, dans les bras d’Isolde Saddler, entre deux baisers tendres, dans cette chambre d’hôtel bien luxueuse et avec une bague au doigt en symbole de leur amour éternel. Il s’en fichait bien des autres, Cesare, mais tout autant qu’Isolde aurait pu s’imaginer lâcher un sarcasme en disant tout cela, le brun, lui, il y croyait dur comme fer. « Tant pis pour les ‘plein’... y’a que moi ce soir. Et pour toujours, maintenant. » son large sourire toujours accroché à sa bouche, Cesare haussa les sourcils d’un air dragueur. Isolde était contente qu’il n’y ait que lui, elle aussi; et ce serait là maintenant la seule et unique pensée qu’ils ne réserveraient jamais aux autres. Instant fini, pour le DeMaggio, il n’y avait désormais plus qu’un songe qu’il voulait réserver à une seule personne uniquement - pas besoin de tradition ou de belle et extravagante chambre d’hôtel pour ça. Cesare, il n’aimait qu’Isolde, et probablement que personne n’voudrait être à sa place à elle, et c’était tant pis, il s’en fichait totalement. Cesare, il embrassait maintenant Isolde comme il avait brûlé de l’embrasser pour toute la journée, leurs langues dansant ensemble, leurs corps s’enserrant fiévreusement tous les deux. « Ce lit est beaucoup trop beau pour être laissé de côté, ouais. » reconnut-il, quand bien même il ne l’avait pas beaucoup regardé, ce fameux lit. « T’as ramené le mode d’emploi pour ta robe, alors? » rit-il, ses deux mains trouvant leur place dans le creux du dos de la jeune femme. Y’avait fort à parier que l’ouverture était par là, et que peut-être même que de là c’n’était pas si difficile à tout enlever. Évidemment qu’il blaguait, il avait forcément passé au moins quelques heures de cette journée, quelques oeillades consacrées à Isolde, à se demander comment il lui enlèverait sa robe ce soir.

Pour une bonne partie de la journée, Cesare avait presque eu le sentiment de ne faire que ‘tenir bon’; ça allait au-delà du mariage, des gens qu’il y avait eu autour d’eux, du repas délicieux ou du champagne duquel, lui, il ne s’était pas privé. C’était Isolde tout court - Isolde qui connaissait tout des désirs qu’elle pouvait éveiller en son désormais mari, Isolde qui lui avait fait perdre la tête si souvent, dans des circonstances bien plus communes, que celles qui entouraient le jour de leur mariage. Isolde, enveloppée dans cette robe blanche qui mettait ses formes en valeur, flattait sa taille avant de laisser planer le mystère, là où les épais voiles blancs semblaient cacher des mystères. Pourtant, il connaissait tout du corps de la blonde; il avait la prétention de pouvoir la reconnaître parmi mille autres femmes nues, s’il le fallait - combien de fois le matin en se réveillant à côté d’elle, pendant leurs étreintes ou juste en l’enlaçant contre lui, avait-il observé, caressé, étudié chaque parcelle de sa peau? D’aussi loin que remontaient leurs préparatifs pour ce mariage, ils avaient su qu’ils devraient se ‘résister’ l’un l’autre pour toute la journée; et Cesare avait toujours su, au fond, que ce serait bien difficile. S’il ne se fiait pas au physique en particulier pour focaliser son attention sur une femme, s’il recalait volontiers ça en arrière-plan, et s’il était bien incapable de dire s’il avait oui ou non un ‘type’ de femme, il n’avait jamais caché qu’Isolde, quoiqu’elle fasse, elle éveillait en lui des désirs qu’il n’avait que trop rarement modérés. Dans les mois qu’ils avaient passés à s’engueuler, à se haïr si ouvertement et à se blesser l’un l’autre sans demi-mesure, ç’avait été naturel, presque, de juste oublier - ou de faire comme si - tout ce qui avait pu les lier à une époque: l’attraction physique, comme l’intimité de leurs êtres et de leurs coeurs. Maintenant, ils vivaient sans aucune limite; ils étaient ensemble jour après jour, comme un miracle auquel il n’arrivait pas encore à croire, lui, parfois. Et clairement, ils n’s’étaient jamais entrainés à se ‘résister’, pendant tout ce temps - ni par décence, ni parce qu’un événement leur semblait ‘plus important’ que ça, ni par politesse pour qui que ce soit, ni par caprice. Cesare, il aimait tout d’Isolde sans concession - l’intérieur et l’extérieur tout à la fois; il n’pourrait jamais dire si elle avait attiré son regard en premier parce qu’elle était belle, ou parce qu’elle avait été cette personne en particulier, déterminée à l’accompagner à travers il n’avait su quelle série de doutes, de sentiments auto-destructeurs et chemins de perdition. Il était amoureux d’elle, et inévitablement, ç’avait inclut aujourd’hui; ça s’était lu dans les regards tendres, lascifs, désireux, amoureux qu’il avait eus pour elle. Ça s’était senti dans sa voix, ç’avait été ouvertement exprimé, même, aux oreilles de tous leurs invités témoins, avec des mots clairs et définitifs - il avait le sentiment de déjà les lui avoir dit mille fois, mais au moins, cette fois, c’était presque comme s’ils étaient gravé dans l’or blanc tenace des alliances qu’ils s’étaient passées au doigt.

Les heures de cette journée, lui avaient alors tantôt paru bien longues, tantôt paru très courtes. Le tout début lui avait laissé un sentiment d’éternité, entre le stress, l’angoisse, la pression, les «et si?» qui avaient pu se former dans sa tête. L’après-midi avait été un mélange doux-amer de patience, d’amusement, de réalisation et de contentement pur et simple. C’n’était pas des sentiments qu’il avait eus l’habitude d’avoir, dans tout le chemin de son existence; il avait encore l’impression d’y goûter timidement, même quand il était avec Isolde. Pourtant, il pourrait jurer que son coeur pendant toute cette journée, il avait battu à mille à l’heure. Maintenant, il battait encore plus vite, plus férocement, plus frénétiquement contre ses côtes, pour une raison inexplicable, uniquement liée à Isolde et lui, à leurs sens, à c’qu’ils éveillaient l’un en l’autre. Ses yeux à Isolde, sa bouche retroussée dans un sourire, le délice d’entendre sa voix et sa voix uniquement à elle, résonner partout autour de lui, et glisser sous sa peau de la meilleure des façons qui soient. Et dire qu’ils n’en étaient qu’à plaisanter sur un jacuzzi qui n’existait peut-être pas, dans cette chambre d’hôtel - qui sait, même, s’il y en avait un, s’ils auraient le temps de véritablement en profiter. « Tu veux cuire les bijoux de famille de ton mari, c’est pour ça? » la blague lui vint sans véritablement de forme, dans un ricanement alors qu’il levait les yeux au ciel d’un air narquois - lui, il n’avait certainement pas pensé à toute cette partie-là, aventureuse et innovante du sexe. La tendresse qu’il avait eue en amour depuis toujours, celle dont il avait eue besoin d’aussi loin qu’il s’en souvenait, celle qu’il n’avait que trop demandé de femmes auxquelles il n’avait pas donné grand-chose en retour, avait presque toujours été tristement ironique, en comparaison de tout ce qu’il avait fait à côté. Cesare, il était l’amoureux qui imaginait l’amour dans un lit, yeux dans les yeux avec sa partenaire, leurs souffles suspendus l’un à l’autre, leurs doigts entrelacés, le vrai cliché romantique qui n’allait certainement pas de paire avec le fait de tuer des gens. Ou le jacuzzi. Mais maintenant, il avait Isolde, et tout le romantisme et tout l’amour dont il n’avait pas osé rêver pendant toute sa vie, alors qui sait, hein. C’était déjà presque excitant, affriolant de la voir enrouler ses doigts autour de sa cravate, l’attirer vers le lit avec elle - il s’en mordilla la lèvre dans un ricanement, ne se faisant pas prier pour autant; elle avait plus de force que lui, de toute manière. « J’vais prendre le temps de bien y réfléchir. » plaisanta-t-il à nouveau, à propos de cette robe, le parfait prétexte pour laisser remonter ses mains le long de sa colonne vertébrale, ou de lécher ses courbes avec son regard. Tout autant que le décolleté était affriolant, à lui en faire perdre la tête, soudainement, Cesare savait juste qu’il n’y avait pas assez de peau révélée, sur laquelle il pouvait glisser ses doigts en des caresses suaves. « Ouf... aucun invité n’est allé te la prendre en secret, alors... » en parlant de jarretière - ils n’s’étaient jamais cachés le non-désir de n’pas suivre cette tradition-là, mais maintenant, c’était autre chose. Le DeMaggio et son sourire doucereusement carnassier, c’était autre chose, ouais. « J’me demande si... je préférerais pas te laisser juste avec ta jarretière, pour l’enlever en dernier. Ou si je fais les choses dans l’ordre conventionnel. » comme si c’était un vrai dilemme, le brun en eut une moue songeuse; il n’allait pas pouvoir continuer à hésiter bien longtemps, pas alors que le parfum d’Isolde l’appelait insidieusement. Il fut trop distrait par tout ça, ses lèvres revenant s’écraser avec force contre celles de la blonde, sa langue venant chercher l’arôme au bout de la sienne à elle. Quelque-part dans le trajet de ses sens, une de ses mains s’enroula de plus belle autour de son dos, dessinant le chemin suivi par les ficelles qui maintenaient son corset. L’autre main, pourtant, si significative du duel qui se jouait au creux de ses reins, vint agripper les voilages de sa robe, au niveau de sa cuisse, nerveusement, dégageant le tissu comme s’il cherchait désespérément le contact de la peau chaude de la blonde, pendant que la valse de leurs lèvres perdait toute cohérence et partait dans un monde de frénésie totale.

Il commençait à perdre le compte, Cesare, de toutes les choses qu’il découvrait, en lui, dans le monde autour d’eux, ou autre part, depuis qu’il était avec Isolde. Il n’aurait jamais cru, autrefois, qu’il pourrait vouloir que sa vie n’soit faite que de ça; de moments où ils oubliaient complètement le temps, les autres, et les responsabilités qui avaient trop souvent menacé de les écraser comme de vulgaires insectes. Ils avaient semblé être tant promis à une existence faite de devoirs plus grands qu’eux, de causes qui exigeraient leur temps et leur dévotion complète. Maintenant, Cesare avait presque le sentiment de n’pas avoir dû se battre tant que ça, pour gagner son indépendance, et arrachée aux mains du passé, tout ce qui lui revenait de droit - sa vie pour commencer, ses espoirs et ses envies, son âme, son coeur, et peut-être même son corps tout court. Certains diraient qu’il était bien chanceux d’être encore vivant après tout ce qu’il avait vécu; être un hunter avait déjà été une chose bien difficile - il en avait connues, des épreuves, à cause de ça, il en avait eues, des cicatrices marquant sa peau, au nom de cet ultime «devoir» qui coulait dans ses veines avec le sang que ses parents lui avaient transmis. Mais il avait été plus qu’un hunter, après certains tournants de son existence; il s’était réveillé transmutant du jour au lendemain, et la haine qu’il avait éprouvée envers lui-même n’avait semblé pas pouvoir avoir d’égal. Il s’était trompé sans doute, puisque ses parents avaient eux aussi, bien vite changé leur vision des choses à son sujet; aujourd’hui, chaque marque du passé laissée sur les chairs du brun, était le signe d’une épreuve qu’il avait surmontée. Il y avait les cicatrices qu’il avait récoltées lors de ses entrainements, parfois alors que ses os n’avaient même pas fini de grandir, quand il aurait dû être trop jeune pour connaître des choses pareilles. Il y avait des cicatrices qui avaient une histoire toute particulière; la toute première, celle qu’il avait à la cuisse, qui lui rappelait sans cesse ce séjour chez Skylar, quand elle l’avait engueulé parce qu’il ne s’était pas occupé de sa vilaine brûlure, parce qu’il n’en avait pas eu la force ni la volonté, après avoir perdu Aria. C’était définitivement une des plus moches qu’il avait - elle n’aurait pas eu cette allure-là, s’il avait fait les choses bien. Pour Isolde, probablement que les plus marquantes étaient celles qu’il avait à l’abdomen - celles qu’il oubliait volontiers, lui, presque pour compenser. A quoi bon? A quoi pour ressasser la rancoeur qu’il pourrait avoir à l’égard de son patriarche, qui l’avait si aisément poignardé, comme s’il n’signifiait rien? A quoi bon s’encombrer de peurs et d’inquiétudes qu’il avait déjà eues avant, et qui n’étaient que naturelles, quand on pensait à Rafael DeMaggio. Bien sûr que son père voulait le tuer, et qu’aucun autrefois n’pourrait réparer ou changer ça - c’était la loi immuable de sa famille, et c’était ce qui rendait l’avenir si clair et si aisé, dans la tête du fils déchu.

Il n’avait pas envie de revenir à d’autres temps, Cesare; c’était du passé désormais, et comme ces anciennes blessures, il voulait croire que c’qu’y’avait dans son crâne pouvait un jour n’devenir que des cicatrices de scènes bien lointaines à sa vie. C’était plus facile, évidemment, d’imaginer un futur si ambitieux quand il ne gravitait qu’autour d’Isolde, de leurs enfants, des moments de plus en plus longs et de plus en plus faciles qu’ils arrivaient à avoir, sans essuyer des conséquences désastreuses, comme s’ils étaient des pécheurs qui méritaient tous les malheurs qui leur arrivaient. Plus que des promesses, Cesare il voulait croire que ce mariage était le tournant à cent-quatre-vingt degrés qu’ils prenaient - celui qui annonçait tous les changements qu’ils prendraient, un jour ou l’autre, pour s’donner toutes les chances d’être amoureux pour toujours, comme le disaient leurs voeux. Et ce soir, était juste le premier moment duquel ils pouvaient jouir en toute liberté, rien que tous les deux. Le décor n’importait pas, alors; la dernière fois qu’ils avaient décidé d’envoyer chier le monde pour n’se retrouver que tous les deux, loin de leurs obligations, ç’avait été dans son appartement miteux à lui, juste après qu’Isolde se soit faite poignarder. Elle en avait aussi, elle, des cicatrices - toutes porteuses d’un événement tragique également; et lentement mais sûrement, peut-être bien qu’ils allaient vers la voie de la guérison. « J’avais presque oublié que t’avais fait voeu de prendre soin de moi. » il rit tendrement, comme si ça pouvait confirmer le fait que ses bijoux de famille étaient trop précieux à Isolde pour qu’il leur arrive quoique ce soit. Il n’y avait jamais été attaché d’une façon perverse et lubrique, obsédé par le sexe à tout prix - mais quand même, c’était une part de son anatomie à laquelle il tenait beaucoup. Et évidemment, une partie des vingt pour cent qui étaient censés être dédiés à Isolde, et Isolde uniquement. Il n’était pas prêt d’oublier leurs voeux, leurs promesses, leurs envies, de toute manière. Même alors que ce serait si facile, de complètement perdre la tête, consumé par ses sens, les désirs que le contact de la blonde éveillait comme de la braise - il était bien content, qu’elle l’ait débarrassé de sa cravate, il aurait bien assez tôt commencé à suffoquer avec tout ça. Le costume, pour commencer, c’n’était pas son style habituel, mais aujourd’hui, ç’avait été les événements comme les vêtements, qui n’avaient pas manqué de faire battre son pouls à toute allure. Peut-être alors, qu’Isolde aussi, elle voulait vraiment sortir de ses vêtements tout pompeux - il pouvait compatir pour ça, et au moins faire un effort, pour peu qu’il ne soit pas complètement obnubilé par ses lèvres et consumé par la fièvre grimpant dans leurs baisers. « Quoi? T’aimes pas les préliminaires, peut-être? » son ricanement, cette fois-ci, fut explicitement empli de désir - ce serait bête de tout de suite faire l’affaire, de griller des étapes quand ses mains, elles, ne se lassaient pas de graver chaque seconde et chaque toucher dans sa mémoire, en un filin de désir allant jusqu’au creux de ses reins. Il n’pouvait pas attendre, non, de la voir nue, de la sentir contre lui, mais rien qu’être avec elle, sans détour et sans invité autour, c’était déjà beaucoup. « Assieds-toi. » murmura-t-il enfin, entre leurs baisers, ses gestes entrainant Isolde à se poser au bord du matelas - comme si, vraiment, se défaire de la veste de son costume avait pu aider. Ou peut-être allait-il se laisser porter par toutes les envies qui bourdonnaient dans sa tête. Lui, il tomba accroupi devant Isolde, enfin, après avoir manqué l’opportunité en la demandant en mariage, ses mains trouvant ses pieds pour la défaire de ces chaussures qui avaient probablement dû être bien douloureuses à porter, pour toute la journée. Il égara ses doigts ici et là, pour remonter les fins tissus de sa robe, le long de son mollet, jusqu’à son genou, sa peau douce comme du satin, sur laquelle il vint égarer ses lèvres. Sur sa cheville, le long de l’os qui grimpait tout le long, jusqu’à son genou, le creux derrière celui-ci, d’où s’éveillèrent quelques frissons traitres chez Isolde. Ils avaient attendu ce jour, ce moment pour bien longtemps, autant le faire durer, indéniablement.

Ça n’avait pas été y’a si longtemps que ça, encore, qu’il avait été installé sur le canapé de Skylar, Cesare, à livrer à sa meilleure amie des doutes qu’il avait cru légitimes. Pas par rapport à lu, quant à savoir si Isolde était la femme idéale, s’il était ‘prêt’ à s’engager comme ça, et toutes les conneries du genre. Non, c’était surtout pour Isolde qu’il s’était posé tout un tas de questions. Ces mêmes interrogations pour lesquelles la blonde l’avait envoyé balader, quand il les avait mises en voix, après la mort d’Anthea. Quelqu’un se devait bien de se les poser: épouser Isolde n’incluait pas pour lui tout un passé noir empli de mort et de trahison. Ça ne s’accompagnait pas non plus, d’un beau-père timbré qui voudrait sa peau, et mettrait en danger la vie de leur enfant. Leurs enfants. Parce que les choses allaient bien vite, hein, et le bonheur pouvait se diffuser vite comme une trainée de poudre, au point de faire oublier tout ce qui était déplaisant. Tout ce à quoi on n’aimait pas penser: Cesare aujourd’hui, il n’avait pas eu un seul songe pour Rafael ou sa mère morte - leur potentielle déception ou il ne savait quoi d’autre, vis à vis de l’homme qu’il était devenu et des choix qu’il avait faits. Et Isolde, il espérait qu’elle n’avait pas pensé à Demelza, ou à Insurgency, ou même à sa chaise de maire et à toutes les responsabilités qui l’attendaient là-bas; ça, elle en avait plein des responsabilités - sûrement de celles qu’il ne comprendrait jamais, lui. Maintenant qu’ils étaient là, mari et femme, dans un monde qui ne s’arrêtait qu’à la chambre autour d’eux et à laquelle ils avaient verrouillé la porte, Cesare pourrait facilement culpabiliser, pour les pensées qui lui avaient traversé l’esprit, souvent, dans les mois infinis qui avaient écrit son histoire avec Isolde. Pourtant, peut-être bien assez tôt, le monde se rappellerait à eux - ce soir n’était qu’un soir, face à un futur à Radcliff où il serait toujours lié, au moins par le sang, à son père et à l’héritage de sa famille. Il n’doutait pas de leur endurance, à Isolde et lui; il n’voulait pas douter de leur force à rester unis face à l’adversité et dans les épreuves - pour le meilleur et pour le pire, qu’ils venaient de se dire, à peine quelques heures plus tôt. Mais Isolde avait déjà trop perdu à cause du nom DeMaggio; à cause de lui-même aussi, d’ailleurs. Les erreurs et les actes horribles semblaient être excuses - mais parfois, chez les siens, la violence et la mort ne disparaissaient jamais vraiment. Rafael avait toujours les mêmes instincts, intacts et tenaces, à l’égard de la blonde; il y aurait toujours cette tâche sombre sur le patronyme qu’était le sien - celui des tueurs de son père, de sa meilleure amie. Le nom de la mort de bien des choses qui lui avaient tenu à coeur un jour - et même de ses rêves tout court, sans doute. Cesare, peut-être bien que pour bien des raisons morales, il n’aurait jamais dû devenir le mari d’Isolde Saddler - il s’l’était dit, hein, encore et encore, titillé par sa conscience, sa raison ou les souvenirs fraichement ramenés par la visite impromptue de son père sur son lieu de travail. Mais il avait tenu bon; pourtant, ce soir n’était pas la fin d’l’histoire - c’n’était que le début, et il était bien incapable de lire dans leur avenir.

Il voulait, lui, que l’aimer soit sauf, sincère et sûr, pour Isolde. Il voulait que plus jamais, son coeur n’ait à souffrir des conséquences de leurs sentiments. Et ça, peut-être que c’n’était pas forcément acquis; surtout pas ici, surtout pas quand ils étaient encore là, à l’orée du risque et à trop souvent baisser leur garde. Prendre soin l’un de l’autre, alors, qu’est-ce que ça voulait dire, dans leur univers à eux? Peut-être que c’était comme c’que Sky avait dit. Il avait été là le soir de la mort d’Anthea, pour consoler Isolde - mais pourtant, le sentiment cuisant de n’pas être assez avait été omniprésent dans ses entrailles. Toute la compagnie du monde, toute l’affection possible et imaginable, n’pourrait jamais contrebalancer le poids du deuil ou ce qui venait avec. Ils s’étaient si souvent prouvés par le passé, qu’ils n’étaient peut-être pas aussi forts que ça. S’ils s’étaient toujours retrouvés, ça n’avait pas été à chaque fois évidents - et parfois, ça n’avait même pas été avec le désir de revenir l’un vers l’autre. Il aurait préféré qu’elle parte, lui, le soir où elle avait été devant sa chambre de motel pour lui parler d’Insurgency et de ces choses dont il n’avait eu cure, alors que sa soeur était tout juste morte depuis quelques mois. Et sans ça, c’était impossible aujourd’hui de dire où est-c’qu’ils en seraient: est-ce que Cesare serait toujours dans sa lancée vengeresse contre les tueurs d’Aria? Est-ce qu’il aurait plongé encore plus profondément dans l’horreur froide du meurtre chargé de haine? Est-ce qu’Isolde aurait été capable de faire sa vie en exact opposé, peut-être vers une destination similaire à celle qu’ils avaient, ici et maintenant? Cesare, ce qu’il savait, c’était que sans Isolde, il n’serait pas là du tout; il n’aurait jamais envisagé c’genre de vie, c’genre d’envie avec quelqu’un d’autre. Et tout DeMaggio qu’il était, avec les défauts que ça incluait, les obstacles que ça imposait, il n’savait pas si c’était une malédiction qu’il avait foutu sur sa vie, ou une situation de merde qu’ils transformaient complètement, en quelque-chose qui leur revenait de droit, complètement et sans concession. Peut-être que seul le temps le leur dira; le temps sur terre et non pas celui qu’ils grappillaient sur leur petit nuage, portés par l’euphorie de la journée qu’ils venaient de passer. Cesare, à force de trop de réalité dans son monde, il aurait bien eu envie, que cette doucereuse rêverie dure pour toujours - c’était égoïste, il le savait. Bien assez tôt, il aurait envie de retourner vers Clara lui aussi, mais les dernières heures de cette journée n’avaient que participé à construire le mythe d’Isolde dans son crâne. C’n’était pas comme s’il n’l’avait jamais vue nue, sentie sans vêtement contre son corps, l’âme liée à la sienne. Mais dans cette robe si belle, et aujourd’hui, ça semblait aller plus loin que ça. « Tu dois te douter que j’peux pas réfléchir comme il faut dans cette situation. » tout le sang quittait son cerveau, aurait-il pu ajouter; mais son rictus finissait probablement sa phrase pour lui. Là maintenant, le brun voulait surtout vivre avec l’espoir que s’ils prenaient tout leur temps, l’horloge elle-même se stopperait, et ils disposeraient de l’éternité sans aucune culpabilité, pour cette nuit-là, rien qu’à eux. C’était presque comme aux époques où ils n’avaient eu que ça pour se voir et passer du temps ensemble; parfois ils avaient semblé désespéré, d’autres fois ç’avait été lent et suave et patient. Ce soir, il n’savait pas où il en était, Cesare, enivré par l’arôme des lèvres d’Isolde - qui pourtant, n’avait pas bu de champagne, elle. « T’as oublié? J’suis plutôt plein d’imagination moi, on a dit. » ricana-t-il tout contre les lèvres de la blonde, alors que ses doigts passèrent la jarretière, froissant le tissu avant de continuer leur ascension. Jusqu’au fameux sous-vêtement qu’elle avait si bien choisi pour lui, apparemment; qu’il ne voyait pas encore, mais où ses doigts égaraient déjà des caresses précises et lascives, juste au bon endroit. Il avait bien envie de la voir perdre la tête déjà maintenant, son souffle s’emportant dans son corset qui compressait sa poitrine, sa main tentatrice disparue sous les voiles de sa robe, juste avant que sa bouche ne vienne trouver le parcours du sang d’Isolde, juste le long de sa gorge, contre son pouls qui s’accélérait déjà sous ses attentions, là où il put humer son parfum et goûter sa saveur.

Cesare, il en était parfois arrivé à se demander, au cours de cette journée, si c’n’était pas bizarre, tout ça; toutes les traditions qui guidaient leur journée, et les amèneraient irrémédiablement dans cette chambre d’hôtel qu’il se souvenait bien avoir réservé, quand ils avaient été tous les deux, avec un objectif bien précis en tête. Ç’avait presque donné un aspect clinique au fait de se retrouver là, en couple, mariés, à vouloir fêter ça, de la façon la plus intime qui soit - après tout, quand cette pratique en elle-même avait été inventée, ç’avait été pour rendre le mariage légitime aux yeux du reste du monde - rien d’autre; ni pour le plaisir ni même par désir parfois, selon les tournures des choses. Dans cette période-là, les femmes n’avaient été bonnes qu’à ça, et leur consentement ou leur plaisir n’avait même pas été une question que les hommes s’posaient. Pour avoir vu et cassé la gueule de tout un tas de connards qui s’étaient un jour cru avoir ‘le droit’ d’exiger quoique ce soit de sa soeur cadette, Cesare était un de ces rares spécimen masculins à avoir été témoins, d’au combien une femme pouvait être réduite à un rien, par quelques décérébrés misogynes - son père, par exemple. Aussi privé et lointain avait-il été de la portée de sa famille, le sexe avait toujours été quelque-chose de naturel, organique, et intime pour le brun; quelque-chose qui se créait d’un commun-accord, selon l’instant, les préférences et les envies. Aller spécialement sur internet pour chercher ‘la chambre idéale’, parlant de cette nuit de noces comme si elle avait été prévue de A à Z, avait été somme toute, alors bien bizarre pour le jeune homme. Parfois, il aurait presque pu dire que ce serait comme ça que se serait déroulée aussi sa nuit de noces, s’il avait dû se marier avec une femme qu’il aurait choisi par ‘devoir’ pour la ‘cause’ de la chasse, et non pas par amour véritable. Il aimait Isolde, de l’amour que sa famille avait jugé criminel, celui qui faisait d’lui un paria déshérité que son père avait manqué d’peu d’assassiner, la dernière fois qu’ils s’étaient vus. Ou la fois d’avant, qu’importe. Alors bien sûr qu’y’avait tout de différent, ce soir, avec elle; dans toute cette journée, tout avait été différent de ce à quoi il avait été habitué, lui, avec les siens, ou dans les pires cauchemars qu’il avait construits dans sa tête, en pensant au ‘mariage’. Il était heureux, il était bien, là maintenant - mais il se souvenait bien de la gêne qui avait coulé à travers lui comme une lave brûlante, quand ils avaient parlé de la nuit où, traditionnellement, ils coucheraient ensemble pour célébrer leur union, comme d’une chose totalement triviale et... chirurgicale. Il avait été bête, probablement, d’croire que les envies de leurs corps, les tendresses qu’ils se vouaient l’un à l’autre, puissent un jour être aussi froides; évidemment que non, il faisait déjà, déjà, terriblement chaud dans la chambre partout autour d’eux. Ici et maintenant, il n’était pas question d’satisfaire qui que ce soit d’autre qu’eux deux - rien dans ce mariage, n’allait plus loin qu’eux deux, leurs rêves, leurs envies, tous les coups de poing qu’ils balançaient à la gueule de ceux qui s’étaient un jour mis en travers de leur chemin, si persuadés de les briser peu à peu. Chaque obstacle ne les avait rendus que plus forts, plus braves, plus défiants, plus tenaces; et maintenant, ils étaient là, à se consumer l’un l’autre et à faire s’envoler l’oxygène dans l’air, comme s’ils n’en avaient pas besoin.

Combien de fois l’avait-il admirée, Cesare, au cours de la journée, sa toute nouvelle femme, admirant son allure dans cette robe, s’enivrant de cette vue et- et incapable de n’pas créer dans sa tête, des images le faisant brûler de désir? Heureusement qu’il s’était retenu, heureusement même, qu’il n’avait pas mis ces pensées en mot, même face à Isolde quand ils n’avaient été que tous les deux, à quelques occasions; les promesses aguicheuses d’embrasser chaque parcelle de sa peau dès qu’il réussirait à lui enlever sa robe, n’étaient rien comparé à tout ce qui avait gravité dans son crâne, et jusqu’au creux de ses reins. Il s’en fichait bien du jacuzzi lui, même si maintenant que l’idée avait été lancée, la perspective de célébrer cette nuit, par une toute première fois dans un bain chaud à bulles, n’était pas quelque-chose qui lui était si étranger. Il n’répondait déjà plus de rien, et le jeune homme aurait été fou d’même essayer prétendre le contraire; dès qu’il s’était laissé aller à égarer ses lippes au creux du cou doucereux de son épouse, il avait été perdu, une bonne fois pour toutes. Elle n’pouvait pas le contredire, non - paumé déjà, le sang battant à ses tempes comme un furieux, Cesare n’eut pas la force de réagir plus loin que le ricanement qui caressa la peau blanche d’Isolde, un vague frisson sur ses chairs pour effacer la sensation de ses doigts, qui eux, glissèrent sur sa colonne vertébrale, jusqu’à la ficelle de ce fameux corset. Il n’pouvait décemment pas la laisser suffoquer, pas alors qu’à lui déjà, l’air semblait consumer tout sur son passage. Il ne défit que vaguement les noeuds, cependant, trop concentré sur le reste, trop focalisé sur la danse de plus en plus impétueuses de sa bouche qui remontait jusqu’au lobe de l’oreille de la blonde. Il put sentir la caresse d’or des cheveux d’Isolde contre son visage, humer leur parfum avant qu’au bord de ses lèvres un frisson traitre secouant la jeune femme, ne le fasse ricaner. Insidieusement, enfin la pression un tant soit peu relâchée sur le thorax de la blonde, Cesare se hissa sur ses jambes à nouveau, capturant les lèvres et la langue de sa femme dans un baiser lent et lascif à la fois. Il l’entraina à s’allonger, dos contre le matelas, suivant sans l’ombre d’une hésitation ou d’un geste de travers, ses mouvements, comme s’ils étaient en synchronisation parfaite et indéniable - parce qu’ils étaient mariés, sans doute. Ou peut-être, parce qu’ils avaient bien plus de pratique que les époux des anciens temps, desquels venait cette tradition-là. Cesare le puceau, il aurait déjà complètement perdu la tête et tous ses moyens, lové de la sorte contre une Isolde si belle, si brûlante, si hypnotique, tendue tout contre lui, les désirs au bord des lèvres, les émois entrecoupant leurs baisers incessants. Il l’embrassa pendant de longues, longues minutes, patient, doucereux, dégustateur soigneux, jusqu’à ce que même le bout de la bouche de la blonde soit tiède et accueillant, les lèvres gonflées par l’appétit, et le manque de leurs tendresses. Tout au cours de la journée, le DeMaggio n’avait eu de cesse de s’dire qu’il n’avait pas assez embrassé sa femme, contrairement à ses désirs; maintenant, il avait réparé son erreur, incontestablement. « J’ai vraiment pensé à ça, toute la journée. » et à voir le sourire carnassier et malin qui étira ses lèvres, Isolde put probablement bien vite deviner qu’il n’parlait pas de juste l’embrasser, pas juste du sexe; non, au milieu de tout ça, il avait eu des idées, des petits fantasmes germés dans ses entrailles. Sans s’faire attendre plus longtemps, le brun se hissa légèrement sur ses bras, tout juste pour relever soigneusement les pans de la robe blanche qu’Isolde portait toujours, et qui, partout autour d’elle, lui donnait presque l’allure d’un ange, un péché délicieusement tentateur, juste sous lui. Enfin, entre les voilures, Cesare trouva la caresse de la cuisse d’Isolde, un chemin qu’il suivit avant de chuter lui aussi, sans détour, sans hésitation. Il disparut quelque-peu sous les voiles d’Isolde, trahissant toujours sa présence là, en laissant sa langue et ses lippes tracer des sillons et des chemins tout le long de ses cuisses: remontant d’abord jusqu’à la jarretière, et la délaissant pour monter encore et encore. Ç’aurait presque pu être un débat, que d’essayer de voir à quoi pouvait ressembler le fameux sous-vêtement d’Isolde, si l’air n’était pas suffocant d’envies suavement parsemées et éveillées dans ses attentions. Cesare n’hésita pas bien longtemps, avant de se défaire de la culotte de la jeune femme, l’envoyant explicitement valser à travers la pièce, ses lèvres déjà, d’elles-mêmes, s’accrochant avec fièvre sur ces zones enfin libérées - le long de l’aine d’Isolde, tout au sommet de ses cuisses, tout au bas de son ventre, ici et là, tantôt aussi discret que la caresse d’une plume, d’autres fois clairement happé par la saveur de sa peau, de la fine pellicule salée de sueur qui se créait sous ses attentions. Il en profita à nouveau, longuement, de chaque centimètre carré de peau et de chair juste là, semant et cueillant les désirs et les plaisirs grandissant d’Isolde, avant d’enfin refermer ses lèvres, coller sa langue en plein coeur des zones chaudes de son entrecuisse; il savait, indéniablement, qu’elle perdait lentement mais sûrement la tête, Isolde, frissonnant et gémissant sous lui - mais elle devait bien s’douter qu’elle lui faisait exactement le même effet, rien qu’en existant.

L’idée d’épouser Isolde en elle-même, avait eu quelque-chose d’effrayant, en un sens, dès le moment où ça s’était concrétisé; il avait fait sa demande sans vraiment y réfléchir, en une impulsion presque bête, sur l’instant, par-dessus la table du petit-déjeuner, emporté par les mots d’amour de la jeune femme. Comme s’ils n’s’en étaient jamais dits. Mais se réveiller à l’hôpital, drogué par une bonne dose de morphine, pour entendre le speech de médecins venant juste pour expliquer comme ils avaient sauvé sa vie en arrangeant ses boyaux pour arrêter l’hémorragie, avait été un véritable coup d’poing dans la gueule, pour le brun. Et s’il crevait demain? Y’avait eu une époque, où ce songe n’lui avait pas fait peur - il avait été élevé pour n’pas avoir peur, pour n’pas avoir de faiblesse, celles-ci, toutes, tabassées hors de lui au premier moment d’hésitation. Peut-être que dans l’existence qu’il avait menée pendant bien longtemps, la mort était en réalité, un genre de libération des devoirs qu’on lui avait incombé, dès son plus jeune âge. Forcément, dans cette façon-là d’voir les choses, rejoindre une tombe six pieds sous terre était presque une idée réconfortante. Quoique. Cesare, il n’était pas particulièrement croyant, lui; pourtant, il n’pouvait s’empêcher de s’dire que s’il y avait quelque-chose pour les morts dans l’au-delà, il finirait droit en Enfer, avec toutes les pourritures possibles et imaginables, avec sa propre famille, et malheureusement, bien loin d’Isolde, ou Clara, ou toutes ces vies innocentes qu’il avait mises à sac, ruinées, ou touchées d’une quelconque façon. Crever alors, c’n’était pas dans ses objectifs premiers aujourd’hui; peut-être une détermination farouche, encore à demi-inconsciente, qui l’avait aidé à tenir bon, quand il avait été en train d’se vider de son sang sur le chemin vers l’hôpital. Il savait qu’il avait pensé à Isolde, à Clara - il avait pensé à son père aussi, pour des raisons bien différentes. Mais il en était sorti vivant; tout comme il était sorti vivant d’beaucoup de choses avant ça; sauf qu’avant, il avait été seul, avec aucune personne de laquelle s’préoccuper comme il se préoccupait d’Isolde. Aucune personne pour s’préoccuper de lui, comme le faisait Isolde, depuis le premier moment où ils avaient échangé quelques mots. Quelle ironie; parfois, il s’demandait même si Aria en avait eu quoique ce soit à foutre d’lui, puisqu’elle avait été si prompte à plier bagages, pour partir si loin de lui, et de tout ce qu’ils avaient essayé d’obtenir, tant bien que mal, à Radcliff. Est-c’qu’il aurait été capable d’abandonner sa soeur, pour Isolde? Est-c’qu’elle lui aurait un jour demandé une chose pareille? Le truc, c’était qu’il était incapable d’se créer une image pareille dans la tête - la raison pour laquelle il haïssait tant Grayman, la raison pour laquelle tout ça était pure injustice, tournant comme un trouble incessant dans ses entrailles, depuis de longs mois maintenant. Isolde et lui, ils avaient laissé beaucoup du passé, au passé - c’était bien pour ça qu’ils s’étaient mariés aujourd’hui même, qu’ils se retrouvaient rien que tous les deux, dans cette chambre d’hôtel, à n’plus penser au monde qui s’étendait plus loin que leur champ de vision, quand leurs prunelles étaient si fermement accrochées les unes aux autres. Peut-être qu’un jour, avec elle, il pourrait oublier Aria; oublier les peines, au moins, la lourdeur des trahisons, la prescience des regrets - il en avait des tonnes, des regrets, des remords, de la hargne à revendre logée dans ses tripes. Avec Isolde, avec Clara, avec ce nouveau bébé dont ils avaient appris l’existence encore que récemment, au moins, ils seraient ‘ensemble’, se rappelait-il, le DeMaggio, le coeur battant à tout rompre.

On n’pouvait pas tout avoir, dans la vie; le brun avait souvent eu conscience de c’qu’il n’avait pas, surtout. Maintenant, il n’pouvait pas croire qui lui manquait quelque-chose - et pourtant, ironiquement, quelques heures plus tôt, il lui avait manqué sa petite soeur, quelque-part dans la salle, pour au moins voir c’qu’il était devenu. C’qu’il essayait de devenir, du moins. Pourtant, il n’avait sans doute fait que focaliser son attention sur Isolde, toute la journée durant - sa désormais femme, dans sa si belle robe, si bien apprêtée; il n’avait jamais osé imaginer tout c’que ça lui ferait, de la voir comme ça, habillée de blanc, avec cette fameuse robe dont il avait tant entendu parler, sans la voir. Ç’avait presque été quelques minutes chargées d’anxiété, d’appréhension; toutes ces peurs lovées en lui, condensées en un coup, jusqu’à son coeur battant comme il n’avait jamais battu contre ses côtes. Quoiqu’il lui soit arrivé, il s’en était sorti, et il avait vécu pour arriver jusqu’à ce jour-là. Et demain matin, sans doute aussi - il n’comptait plus les heures désormais, le brun; il voulait déguster chaque seconde de son existence enfin simple et dénuée de chagrin, il voulait profiter de tout instant en compagnie de la blonde. Ouais, alors, presque, il n’avait pas l’coeur à tout de suite la sortir de sa si belle tenue; peut-être qu’à partir du moment où ils se seraient défaits de tout ça, la journée serait vraiment finie. Leur mariage serait passé une bonne fois pour toutes: être mari et femme allait sans conteste être une aventure pour eux, mais quand même, tout était passé si vite, qu’il en avait encore l’tournis, Cesare. Pour le coup, c’n’était pas être avec Isolde, à sentir l’omniprésence du matelas juste sous leurs corps, qui allait aider quoique ce soit; il était déjà enivré des lèvres de sa femme depuis bien longtemps, maintenant, à bout de souffle tant il n’pouvait se lasser de l’embrasser, encore et encore. Ce serait une belle façon de mourir, ça au moins. Mais le DeMaggio n’avait certainement pas l’intention d’crever maintenant; il voudrait pouvoir dire que ni lui, ni Isolde, ni leurs enfants n’mourraient jamais - que ce serait toujours comme ça, aussi évident et simple, une union entre eux deux, qu’ils pensaient à travers chaque palpitation de leurs êtres. Ils s’accordaient, ce soir, sur ça; sur l’fait que ouais, il allait mettre toutes ses pensées en pratique, le brun - tous ses songes en image, pour aussi longtemps qu’ils le voudraient, avant qu’ils n’doivent retourner à la réalité de Radcliff. De ses lippes arpentant le chemin sud vers sous la robe de la blonde, Cesare effaça complètement le réel, au profit de toutes les sensations qui les traversaient - de son souffle à lui, léchant l’épiderme de la jeune femme, créant une couche de chair de poule sur celle-ci, avant que sa bouche ne s’en mêle, que sa langue et ses lèvres ne dansent sur chaque centimètre carré de ses courbes blanches. Comme promis, non? Chaque centimètre carré, ouais, c’était c’qu’il avait dit, s’il se souvenait bien. Jusqu’au creux de ses cuisses, au coeur de la fournaise étouffante de ses désirs, leurs désirs si communicatifs, par chaque brin d’air qu’ils avaient partagé. Cette journée à attendre avait été longue, pour eux deux; et Cesare s’escrima déjà à faire oublier toute cette attente à Isolde - il n’y avait que le maintenant et l’ici qui comptaient. L’instant où il embrassait ses chairs avec passion, désir, les muscles de son dos roulant sous le contact de la main de la blonde, comme s’il retenait un frisson de complètement lui faire perdre le nord. La chambre d’hôtel n’avait, finalement, vraiment jamais eu la moindre importance; être avec Isolde, lui faisait oublier quoique ce soit d’autre, que leurs êtres en harmonie.