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SUR TH DEPUIS : 15/02/2015

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Citation :: 25 août (2015) ✤ adaline blake-caesar (marius caesar et astrid caesar).

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Citation :: Il devait bien être de coutume, d’emmener sa dulcinée pour un joli rendez-vous tiré à quatre épingles, le soir de la St Valentin. Il devait y avoir des histoires de grand jeu, de costume-cravate, de restaurant chic, de petits plats dans les grands ; probablement des histoires de fleurs aussi, et de chocolats, et de toutes ces petites choses qu’on avait tendance à oublier au quotidien. Depuis combien d’temps est-ce que Cesare n’avait plus offert de fleurs à Isolde, ces derniers temps ? Probablement depuis que certaines de leurs conversations ne gravitaient qu’autour de ça, tandis qu’ils feuilletaient des magazines qui se ressemblaient presque tous, et analysaient les utilisés des fleurs. Maintenant qu’il était devenu une encyclopédie ambulante sur leurs fleurs, voir un bouquet avec telle ou telle sorte de fleurs lui faisait faire tout un tas de conclusions hâtives qu’Isolde aurait probablement, elle aussi : ça semblait plus être de l’ordre du réflexe qu’autre chose, et irrémédiablement, certaines fleurs, faites pour faire joli dans un ensemble de bouquet, n’avaient pas nécessairement une bonne signification en soit. Peut-être allait-il devoir laisser couler quelques mois encore, avant d’offrir à nouveau des bouquets à Isolde, juste pour que toutes ces informations s’évaporent de leurs esprits une fois leur mariage passé. De toute manière, pour ce soir, le brun pouvait toujours se servir de l’excuse évidente, selon laquelle la Saddler lui avait dit qu’elle ne serait pas là ce soir, qu’elle travaillerait tard. Techniquement, tout ce qu’il aurait eu à faire ce soir, c’était s’occuper de Clara, se contenter de se trouver un truc à manger, finir sa soirée en solo, et zoner en quelques sortes – probablement en compagnie d’un bouquin – avant que la jeune femme ne rentre. Beaucoup diraient que toutes les précautions qu’il avait mises en place si soigneusement avec le repas mexicain, étaient déjà beaucoup : c’était mieux qu’un restaurant, qu’il dirait lui – après tout, c’était facile de regarder des notes sur internet, de s’asseoir à une table, et d’attendre d’être servi. Cesare, il n’aimait pas particulièrement le concept de restaurant, et même si la tradition semblait exiger que ce soit la femme qui juge de tout ça, lui, il était parfaitement satisfait à l’idée de prochainement, très prochainement faire goûter à Isolde tout ce qu’il avait préparé, et qui ferait ce soir office de plat pour leur première St Valentin ensemble. Il n’était pas un grand chef, pas quelqu’un qui avait suivi une formation particulière et qui ferait la plus belle présentation soigneuse dans les assiettes : mais rien que par fierté, il comptait sur ses racines, sur la tradition bien précise qui, elle, était propre à sa famille. Probablement la seule chose qu’il voulait bien garder du sang qui coulait dans ses veines ; celui qui, irrémédiablement, faisait partie de Clara aussi – sûrement que s’il devait choisir quelque-chose à transmettre à leur fille, ce serait ça. Pas la chasse, pas les entrainements, pas les instincts qui guidaient leurs vies à eux ; non, juste le simple fait de pouvoir préparer un plat aux allures on ne peut plus sudistes.

L’odeur des plats était rattachée à tout un tas de souvenirs, pour lui ; pas forcément des bons souvenirs, pas forcément des bons visages, des moments pendant lesquels même les siens avaient été capables d’oublier ce qu’était leur vie. C’n’était pas facile comme ça – et joyeusement, alors, Cesare se voyait ce soir ouvrir, peut-être, au moins un nouveau chapitre d’son existence, où il pourrait librement associer de nouveaux faciès, de nouvelles images à tout ça. Malgré l’omniprésence des arômes épicés planant dans la pièce encore quelques minutes plus tôt, cependant, le DeMaggio n’arrivait certainement plus à se concentrer sur ça, maintenant : c’était comme une magie fine et indescriptible, que le fait que le parfum d’Isolde désormais, semble être la seule senteur à même de capter son attention. Le matin au réveil, le soir quand ils rentraient du travail, à chaque moment, quand ils se retrouvaient, ou le week-end quand ils étaient juste ensemble, elle avait toujours cet arôme enivrant, Isolde – une omniprésence à ses sens, qui poussait le jeune homme à vouloir enfouir son visage au creux de son cou, humer l’odeur là, et embrasser chaque parcelle de peau. Et jamais il n’pourrait s’en lasser, était-il prêt à jurer, sa foi rassérénée dès que leurs lèvres dansaient dans des baisers doucereux ou torrides. Ils flirtaient dangereusement sur la frontière entre les deux, maintenant, s’approchant lentement mais sûrement du moment où ils perdraient le contrôle de leurs êtres, leurs corps s’écrasant l’un contre l’autre avec frénésie, comme s’ils s’étaient trop manqués pendant la journée uniquement. Comment avaient-ils fait, pour à une époque, survivre et subsister sans se voir, sans se toucher, sans s’embrasser, sans sentir la présence de l’autre, pendant des semaines ? Cesare n’se souvenait déjà plus, et il n’voulait certainement plus revenir à une telle période de sa vie : Isolde avait été assez folle pour rentrer, elle avait abandonné ses papiers, et maintenant, elle n’était rien qu’à lui pour le reste de la nuit. Un songe quasi-possessif qu’il laissait sous-entendre dans l’ardeur de ses baisers, la brûlure de ses regards, ou l’empreinte chaude de ses mains ; « T’es probablement la seule personne au monde à dire des trucs pareils. Que suis doué en improvisation… » contre les lippes de la blonde, il ricana, tout juste avant qu’elle ne se penche vers lui pour venir l’embrasser. Encore et encore, un miel aussi doucereux et enivrant qu’une longue gorgée de champagne – Cesare avait déjà oublié les verres, les plats, le fait qu’ils soient dans la cuisine, et même cette fameuse date du calendrier. Il avait volontiers zappé le fait que ses pieds étaient ancrés au sol, dans le monde réel, alors que ses mains étaient venues agripper les hanches d’Isolde ; il se lova entre ses cuisses ouvertes, remontant de ses paumes le tissu de la jupe devenue gênante, le temps infini d’une distraction offerte par leurs langues déchainées. Il avait envie de l’embrasser encore et encore, ne jamais lâcher sa bouche, ne jamais lâcher son corps pour continuer de le blottir contre lui – mais Cesare fit l’effort, quand même, au moins pour Isolde, de s’occuper de lui-même assez pour enlever son tee-shirt, l’envoyant il n’savait où. Loin, comme le reste du monde, avant que ses doigts ne s’affairent à défaire le chemisier d’Isolde, chaque bouton faisant grimper la température, précipitant les battements furieux de leurs cœurs contre leurs poitrines. Il n’avait définitivement pas besoin de la St Valentin, Cesare, pour se sentir amoureux comme ça.

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