Pour cette fois, encore, Alec s’devait bien d’admettre que sa mutation était l’élément indispensable à la réussite de leur mission. Sans celle-ci, il n’aurait jamais pu passer la porte pour faire barrage entre Calista et tous leurs assaillants – et plus encore, il n’aurait jamais pu ressortir de ce combat en étant le dernier debout, malgré son expérience. Il avait engrangé plusieurs blessures mineures, qui s’étaient bien vite effacées. Et puis, il y avait eu aussi cette balle qu’il s’était prise à l’épaule pour protéger Calista ; celle qu’il avait reçue à la jambe un peu plus tôt. Indéniablement, il aurait été dans un bien mauvais état, sans ses cellules qui se régénéraient d’elles-mêmes, à la vitesse de l’éclair. Il avait probablement perdu pas mal de sang, aussi, mais pour cela également, il semblait que sa nature de mutant faisait le boulot. Et il détestait ça, Alec, le fait de savoir sa vie encore intacte, uniquement grâce à ce qu’il jugeait si aisément comme la pire tare de son être. Et ça, depuis bien longtemps. C’était ce qui le faisait tant cogiter sur Rhaena, parfois, quand il repassait les séquences de leur relation dans un coin d’sa tête : et si elle l’avait empoisonné, lui aussi, ce soir-là, quand ils s’étaient retrouvés à la sortie du bar ? Où est-c’qu’il serait, aujourd’hui ? Où est-c’qu’il serait, s’il avait affronté Alistair Wolstenholme sans sa mutation ? Leur combat avait été plutôt bien équilibré, mais Alistair avait malgré tout eu des attaques qui auraient dangereusement mis en péril la vie d’humains normaux. Peut-être bien que maintenant qu’il y avait une timbrée qui en avait après lui, qu’il était devenu un genre d’ennemi numéro un aux yeux des chasseurs parce qu’il avait retourné sa veste, et qu’il était célibataire, sans perspective d’avenir personnel bien concrète, il pouvait s’permettre d’être bien content d’avoir au moins ça. La garantie que quoiqu’il advienne, il serait toujours le dernier à être debout, après un affrontement : qu’il le veuille ou non, et quoique ses ennemis puissent essayer. Ils pouvaient attaquer en masse, avec des armes à feu ou des armes blanches, du poison ou n’importe quelle magouille invisible, Alec, il survivait à tout ce qui menaçait sa vie – ç’avait du moins été le cas, jusqu’alors. Au-delà de l’immédiateté de la chose, l’efficacité indéniable de ses plaies se refermant alors qu’il infligeait à ses adversaires une mort certaine, il se demandait bien, Alec, qui pourrait se réveiller un jour avec une mutation pareille, et bien vivre cette nouvelle nature. Etre éternel, dans le sens le plus solitaire qui soit.

Pour l’heure, il n’pouvait pas se plaindre : Calista et lui étaient saufs, là. Et elle avait fini de s’occuper de l’ordinateur : dès que ces mots passèrent les lèvres de la blonde, il soupira, d’un soulagement qu’il ne put retenir. Il était grand temps qu’ils partent. « On y va. » il dit alors en direction de la jeune femme, l’entrainant vers là où ils étaient venus. C’était toujours plus envisageable de rebrousser chemin, que de continuer par une voie qu’ils n’avaient pas dégagé, et pouvait être encore remplie d’ennemis. Ils traversèrent le couloir sans encombre, d’ailleurs, mais lorsqu’il ouvrit la porte qui menait à la cage d’escalier qu’ils avaient empruntée un peu plus tôt, ce fut tout juste pour esquiver une volée de balles tirées dans leur direction. Il poussa Calista hors de portée des tirs, avant de rétorquer, tirant une flèche droit dans la tête de leur assaillant. Un deuxième arriva bien assez vite, empêchant Alec de tirer à nouveau – le temps lui manquant, il se retrouva repoussé contre le mur de béton. Et le type aurait pu tout de suite partir vers Calista, il la vit d’ailleurs dans le coin de son champ de vision, détournant un instant les yeux – empoignant le bras de son adversaire, il dévia le coup de feu qu’il tira, le bruit résonnant avec force dans ses tympans. Heureusement, sa mutation faisait aussi disparaître les dommages de ce genre : techniquement, elle était bien pratique, celle-là, et Alec serait bien hypocrite de dire le contraire. Sonné, l’autre recula dès lors que le Lynch lui planta un coup de poing droit dans la gorge, le laissant s’écraser et rouler dans les marches de l’escalier par lequel il était venu. Sans un mot, il tourna à nouveau son attention vers Calista, lui attrapant la main pour qu’elle le suive : il allait falloir qu’ils courent, et vite pour sortir de là – s’attarder à chaque adversaire ne leur faisait que perdre du temps, et alourdir plus encore les potentiels dommages qu’ils pouvaient encaisser. Ils n’avaient pas le temps, pour ça ; et même si Calista avait déjà bien râlé rien qu’en montant les escaliers de secours au tout début de leur infiltration, elle allait devoir suivre son rythme à lui, maintenant. Il escalada les marches alors bien vite, entrainant la Wolstenholme avec lui, bien trop conscient qu’un certain nombre de types montaient des étages inférieurs, juste derrière eux. Il y eut des coups de feu, qui ne firent rien d’autre que siffler à leurs oreilles, avant qu’ils ne trouvent la porte par laquelle ils étaient entrés. Il ouvrit celle-ci à la volée, bénissant l’air frais de l’extérieur – juste pour une fraction de seconde, avant qu’un nouveau coup de feu ne manque de les atteindre, ricochant sur le métal de la rambarde. Juste avant de fermer la porte du bâtiment derrière eux, Alec balança une des grenades lacrymogènes, qu’il avait gardées de sa fonction passée et lointaine, de flic à Radcliff – des outils que la police de la ville utilisaient bien rarement, de toute manière ; hormis les mutants, le Lynch ne s’était que trop peu préoccupé des crimes qui pouvaient gangréner le coin, là-bas. Le type en bas des escaliers se prit une flèche, rejoignant ses collègues au sol - « Tu conduis. » il signifia rapidement à Calista, lui collant les clés dans les mains, avant de l’entrainer à nouveau dans les escaliers avec lui – ils auraient de la chance, s’ils arrivaient à partir sans être suivis sur les talons, là, alors mieux valait en effet que la jeune femme prenne les devants, pendant qu’il couvrait leurs arrières.

Alec, il semblait, avait toujours au moins eu dans sa personnalité, quelques symptômes pouvant indiquer quel genre de chasseur il pourrait devenir : même s’il avait eu dans sa jeunesse, un rythme de vie bien décousu et capricieux, il avait toujours aimé être maître de la situation, le charmeur qui prenait les devants sur une femme, et restait celui qui avait toutes les cartes en main, quant au jeu de séduction. Il avait aussi toujours été très méticuleux et organisé, contaminé par la maniaquerie de sa mère dès son plus jeune âge, sa chambre à coucher par exemple, avait toujours eu l’allure symptomatique de la maison des Lynch : un brin impersonnelle, une pièce qu’on aurait aisément pu afficher dans un magazine de décoration pour affuter l’envie de plus d’une personne. Alors peut-être que ce n’était pas étonnant, de découvrir qu’en devenant chasseur, Alec avait rarement perdu le contrôle d’une situation ; il n’avait jamais, à proprement parlé paniquer, parce qu’on lui avait bien vite fait comprendre que ce serait ainsi qu’il ferait foirer les choses, bien plus que s’il continuait de s’accrocher à ses assurances et à ses atouts. Alors même quand il courait à toute allure, avec à peu près une dizaine d’ennemis à ses trousses, ce n’était jamais le résultat d’une peur effrénée, mais bel et bien d’une stratégie qui s’était enclenchée d’elle-même dans son esprit : maintenant que Calista et lui avaient réussi à récupérer les informations qu’ils pourraient utiliser, l’idée la plus évidente, c’était de sortir de ce bâtiment, le plus vite possible. Plus ils s’attarderaient, plus ils laisseraient l’occasion à d’autres ennemis de les remarquer, et de les prendre en chasse. Alors même si ça devait signifier esquiver des balles, presque prier pour qu’aucune d’elles ne les touche, ou même courir à en perdre haleine, ça faisait partie des attributs indispensables de n’importe quelle action sur le terrain. La poigne du Lynch, alors, fut peut-être bien demandeuse autour de la main de la jeune femme, alors qu’ils escaladaient les escaliers sans perdre leur temps : même avant qu’il ne soit devenu un mutant avec des capacités physiques plus développées, il s’était su plus endurant que Calista. Mais elle suivait, elle s’accrochait, et ne pas lâcher sa main était le meilleur moyen de s’assurer qu’il n’y aurait pas de distance trop dangereuse qui se creuserait entre eux deux. Pour faire simple, d’toute manière, il n’irait nulle part sans elle – et puisqu’ils s’accordaient au moins sur la volonté minimale de ne pas mourir, ceci incluait forcément le devoir de courir vite.

Ils réussirent à trouver l’extérieur, presque sans encombre ; et même le bas des escaliers de secours, alors qu’Alec relâchait enfin la main de Calista pour la laisser partir en direction de la voiture ; il s’attarda, tout juste pour abattre deux types qui les suivaient de près, venus de l’autre côté du bâtiment. Deux flèches plus tard, les assaillants étaient au sol, et personne d’autre n’arrivait, offrant au chasseur l’opportunité de bondir dans la voiture, sur la banquette arrière – pas le temps de faire le tour – alors que la Wolstenholme démarrait déjà. S’ils avaient un peu de chance, ils auraient disparu du champ de vision des gardes avant que qui que ce soit ne puisse les prendre en chasse : à part la voiture qu’ils utilisaient, d’toute manière, il ne semblait pas y en avoir eu une autre dans les parages. Peu importait. Alec s’autorisa le droit de pousser un soupir, après avoir observé par la vitre arrière pendant de longues secondes ; personne ne suivait. Où est-ce qu’ils allaient aller ? Observant un instant les rues à l’extérieur, le Lynch dut bien admettre ce qui lui brûlait tant les lèvres : « J’en sais rien. » il marmonna. Il devait bien y avoir un motel ou quelque-chose dans le coin ; quinze ans plus tard, il n’pouvait pas prétendre connaître les parages. Et tant bien que mal, il parvint à se glisser à l’avant, abandonnant son arc sur les places à l’arrière, grimaçant légèrement sous le coup d’une douleur inattendue. Sous la main qu’il pressa à son flanc, il fut surpris de sentir encore du sang, chaud et frais qui s’échapper d’une plaie qui était encore là, et semblait s’attarder. C’était il y a combien de temps déjà, le moment où il s’était pris ce coup de couteau dans la bagarre ? C’avait été pendant que Calista était occupée à l’ordinateur, et avec l’adrénaline, l’empressement, il aurait juré que toutes les blessures causées dans la cohue avaient disparu. Sauf celle-ci. Il en grogna, plus de mécontentement que de douleur ; c’était bien sa veine. Pourquoi est-ce que son pouvoir ne marchait pas, là ? Et pourquoi est-ce qu’il ne marchait pas pour cette plaie-là alors qu’il avait marché pour tous les autres, réduisant ces blessures à néant en un claquement de doigts ? « Je crois qu’on aura pas beaucoup le temps de faire du tourisme. » il ne put s’empêcher d’ironiser, plus jaune que moqueur – défaitiste, alors qu’il avait bien l’impression que c’était un coup du karma. Ils devaient se mettre en sécurité quoiqu’il en soit, même si personne ne les suivait maintenant ; ça pouvait toujours se compliquer plus tard. De la boite à gants où il l’avait abandonné, il tira son téléphone, tapant une adresse – tant pis pour le sang encore collé à ses doigts - sur l’application que Calista l’avait aidé à comprendre, avec le temps ; il s’avérait que les GPS existaient aussi sur téléphone depuis un certain temps. Bref. Le téléphone parvint à indiquer un trajet à suivre pour Calista, alors qu’il lui tendait l’appareil. « Là. » il lui adressa, non sans une indéniable amertume dans la voix, qui pourrait être confondue avec le fait qu’il perdait du sang, quand bien même ça devait être physiquement impossible que ça lui arrive à lui. Malheureusement, la maison de sa jeunesse, qu’il avait fuie sans se retourner était le seul lieu d’Elizabethtown qu’il pouvait prétendre toujours connaître.

Ça faisait des semaines, maintenant, qu’il se triturait l’esprit au sujet de Rhaena Dryden. Ç’avait commencé quand Calista en avait parlé, quand elle avait raconté que c’était elle qui s’était attaquée à Aspen, manquant de peu de la tuer, et que d’après les photos bizarres qu’elle gardait dans un de ses placards, elle en avait après tous les Wolstenholme. Mais ses doutes, d’ores et déjà bien implantés en lui à ce moment-là, n’avaient fait que s’renforcer à mesure qu’il y cogitait, jusqu’à ce que la brune, de nulle part, n’vienne lui rendre visite, directement dans l’entrepôt qui lui servait de refuge – et même de lieu de vie, pour ainsi dire – depuis qu’il avait quitté l’appartement de Calista. Evidemment qu’il n’aimait pas l’idée que la jeune femme ait autant réussi à rassembler des informations sur lui, au point d’savoir où il allait, quand il se retirait dans son coin, pour s’faire oublier, l’espace de quelques heures quand les journées devenaient trop pesantes : il venait probablement d’lui retourner la faveur, parce qu’il y avait fort à parier que personne à Radcliff, n’connaisse l’existence de tout le trafic duquel Rhaena Dryden était à la tête. Tant mieux. Pourtant, le Lynch était bien loin de s’avouer vainqueur et de s’contenter de ce qu’ils avaient réussi à accomplir jusque-là, Calista et lui ; ouais, ça ressemblait bien à un exploit, le fait qu’ils aient réussi à sortir de cette situation inextricable en quelques poignées de minutes, presque sans dommage et sans que personne ne les poursuive dans toute la ville. Mais il attendrait de voir ce que la Wolstenholme avait récolté, avant de se dire qu’ils avaient fait un véritable pas dans l’intimité de Rhaena, et pour équilibrer un tant soit peu la balance des jeux. C’était ça l’problème, ça qui le faisait tant enrager, au moins dans un des recoins orgueilleux de son être : il semblait que Rhaena avait trois coups d’avance. Elle avait été la colocataire d’Aspen, elle avait été l’amie de Calista, l’alliée du maire. Et eux deux ils avaient-… hm, elle avait dû bien le prendre pour un con, à l’époque ; et pourquoi avait-elle eu l’besoin de faire tout ça, hein ? Pour se prouver encore et encore, qu’elle avait eu le contrôle parfait sur toute la situation ? Pour jouer avec le feu ? Pour s’attirer la sympathie des gens qu’elle avait l’intention de tuer, un peu à la façon d’un serpent qui étoufferait lentement ses proies ? Le fait était, qu’elle avait commencé à s’attaquer aux mauvaises personnes – Lancaster n’était pas en prison grâce à elle, après tout et Aspen était vivante. Et Calista et lui-… eh bien, Alec espérait bien que pour ce soir, ils avaient déjà commencé à construire quelque-chose, une machination bien à eux qui pourrait commencer à ébranler la Dryden. Ce n’serait pas trop demander, après tout : avec toutes les merdes qu’ils avaient encaissées ces derniers temps, tous les imprévus contre eux déferlant dans leurs vies, ils avaient bien l’droit à une petite victoire. Et pour le coup, ç’avait été un coup de poker infiniment stratégique : personne n’semblait avoir vu venir l’attaque de deux hunters sur l’entrepôt qu’ils venaient de laisser derrière.

Mais évidemment, à toutes les victoires, il fallait que s’accrochent des défaites cuisantes ; pourquoi n’avait-il pas retenu la leçon, depuis le temps, Alec ? Voilà qu’ils s’retrouvaient dans sa ville natale, à retracer des chemins tout aussi étrangers que familiers – bon gré mal gré, parce que miracle de la nature, il y avait une profonde entaille à son flanc, que sa mutation ne semblait pas vouloir guérir. Et pourquoi, au juste ? Il avait déjà été brûlé, poignardé, il s’était fait tiré dessus, il avait sauté du haut d’un immeuble d’une bonne dizaine d’étages, il s’était pris des coups, il avait encaissé bien des merdes, pour toujours s’en sortir intact. Alors qu’est-c’que c’était que cette histoire, maintenant ?! L’ironie voulait que maintenant, le brun s’retrouve à s’énerver parce que sa mutation ne résolvait pas le problème, comme elle l’avait tant fait par le passé. Comme elle l’avait fait pour toutes les autres blessures qu’il avait encaissées ce soir : qu’est-ce qu’elle avait de différent, celle-ci ?! Pour l’heure, alors qu’il pressait sa main contre le tissu de son vêtement, et que le sang était pourpre, poisseux et chaud, il n’pouvait certainement pas dire qu’il y avait la moindre différence entre cette plaie-là, et toutes les autres qu’il avait connues lors de sa carrière de hunter, ou au cours de cette visite express chez les trafiquants. Heureusement, quand même, que la prudence le poussait à toujours, quoiqu’il arrive, avoir une trousse de secours relativement bien équipée avec lui : le fruit d’une carrière de hunter de plus de quatorze ans, c’n’était certainement pas une habitude qui pourrait s’envoler en quelques mois, grâce à une mutation qu’il rejetait comme la peste. Mais pour qu’il puisse se soigner, il fallait qu’ils trouvent un endroit sauf et vite – vite ; et déjà le sang pulsait à ses tempes, lui indiquant qu’il en avait perdu une assez grande quantité pour que son cœur commence à accélérer ses battements. Pourquoi, pourquoi, pourquoi ?! Il aurait pu jurer, quelques secondes avant d’s’en rendre compte, qu’il n’éprouvait pas la moindre douleur synonyme de la présence d’une blessure latente – et pourtant. « J’en-… j’en sais rien. » il adressa rapidement à Calista, alors qu’elle aussi semblait s’inquiéter du fait qu’il soit encore blessé ; l’important, c’était de n’pas paniquer, et de n’pas perdre de temps. C’n’était pas une blessure si importante que ça, autre que le fait qu’il pourrait crever d’une hémorragie – paradoxalement – s’ils ne refermaient pas la coupure. Aussi inexplicable ce fait semblait-il être. « Un mec m’a fait ça, quand j’étais dans le couloir. » ajouta-t-il, comme si ça pouvait être un détail important : au fond, ça l’était, puisqu’il y avait eu un autre mec qui lui avait tiré une balle dans la jambe ; une plaie qui, elle, avait complètement disparu. « Juste-... j’pourrai m’en occuper, après. » quand ils seraient ailleurs que dans une voiture. En attendant, il allait devoir faire avec les moyens du bord – c’est avec cette certitude, et l’expérience au moins, de toutes les fois où il s’était blessé avant de se réveiller mutant du jour au lendemain, qu’Alec défit la veste qu’il avait portée, déchirant un pan de son tee-shirt pour dégager sa plaie, et recouvrir celle-ci de la boule de tissu qu’il put faire avec son vêtement. Et maintenant ? Maintenant, fallait qu’il s’calme, se repose ; il se laissa retomber contre le siège de la voiture, soupirant. Qu’il calme son rythme cardiaque, s’il le pouvait, pour éviter d’accélérer l’hémorragie – qu’il prenne son mal en patience. Il avait bien envie d’prendre un couteau, là maintenant pour s’entailler le creux de la main et voir si la plaie allait guérir – juste par curiosité un peu mal placée ; une pulsion qu’il allait devoir ravaler jusqu’à ce qu’ils arrivent à destination, même s’il aurait eu envie d’pouvoir connaître l’adresse de n’importe quel motel miteux de cette ville, plutôt que d’où ils allaient.

Près de quatorze ans plus tôt, comme ça, sans crier gare, Alec avait juste arrêté de rentrer à la maison. D’après les testaments laissés par ses parents, tout lui était revenu ; c’était ce qu’il avait partiellement retenu des longues heures passées chez les avocats, à n’écouter qu’à moitié ce qu’ils pouvaient bien lui dire. Leur fortune, tout ce qu’ils avaient construit, et même cette maison, tout était sien depuis le jour de leur mort, et l’ouverture de leurs testaments ; et pourtant, il avait aujourd’hui bien l’impression qu’il avait échoué, à faire une différence depuis qu’ils avaient été tués. Pendant combien d’temps, au juste, avait-il cru que ce serait avec la chasse, qu’il donnerait un sens à l’assassinat de ses parents ? Au fond, ç’aurait été un véritable exploit ; Lewis Duncan débarquant dans cette maison pour les tuer sans remord, avait juste été vain et inutile, comme tous les meurtres qu’Alec avait lui-même commis par la suite, maquillant tous ceux-ci en une cause qui lui échappait totalement, maintenant. Peut-être était-ce parce qu’il sentait son sang couler entre ses doigts, sans que la plaie qu’il avait sous les côtes ne se referme : il essayait tant bien que mal de rester concentré sur la route que Calista empruntait avec les indications du GPS, et pourtant, il n’reconnaissait pas grand-chose du paysage qui défilait devant ses yeux. Et ça créait une impression indélicate en lui, alors que même quelques jours plus tôt encore, il aurait juré être bien content d’avoir laissé Elizabethtown et tout son autrefois derrière. Là, maintenant, à dévisager les rues et à s’y sentir si étranger, il s’retrouvait à regretter tout ce qui l’avait conduit si loin de chez lui, dans une espèce de quête inutile qui avait bouffé tant d’années de sa vie, et le menait aujourd’hui, là où il était. Un transmutant, qui n’savait même pas quel futur se dessiner dans un coin d’la tête, parce qu’il était trop vaste, trop capricieux, trop indéfini dans le temps. Ouais, pourtant, il continuait de perdre du sang par l’entaille indélicate qui diffusait des vagues de douleurs à travers tout son abdomen ; mais il y survivrait, il le savait – il avait déjà eu des blessures similaires, et il avait continué tant bien que mal. Non, elle n’était pas si terrible que ça, elle n’était pas particulièrement moche ou profonde : la seule curiosité que cette entaille pouvait présenter, c’était le fait que comme ça, sans crier gare, elle était la seule plaie que sa mutation ne faisait pas disparaitre en un cillement.

Et ce n’est qu’après de longues minutes de route, qu’ils arrivèrent enfin à des coins que le Lynch put reconnaître ; l’allée longue comme le bras qui menait jusqu’à la maison – l’extérieur qu’il n’avait pas tant oublié que ça, en fin d’compte. Alec avait continué de verser des chèques régulièrement, pour qu’on continue d’entretenir au moins les basiques de la bâtisse : égoïstement, sans doute, il n’avait pas voulu la vendre, et il n’avait pas eu le cœur à la laisser tomber en ruines, quand bien même il n’y avait jamais refoutu les pieds. Alors il avait un jour payé une facture exubérante pour refaire la charpente et le toit, une autre pour refaire la façade ; des jardiniers étaient venus régulièrement, pour faire un travail que personne n’avait jamais vérifié ou pu apprécier, puisque le fils prodigue était toujours resté loin, loin d’Elizabethtown. Enfin, lorsque la voiture s’arrêta, Alec ouvrit à nouveau les yeux – il n’avait presque pas remarqué qu’il s’était laissé aller à fermer ses paupières, soupirant longuement, essayant à la fois de ravaler sa frustration, son incompréhension, et un incontrôlable agacement qui naissait de tout ça. Au premier abord, ouais, on pouvait bien croire que Calista et lui s’en étaient bien sortis : ils étaient indemnes, ou presque, et ils avaient réussi à avoir les informations pour lesquelles ils étaient venus. Mais le simple fait qu’ils se retrouvent là, était la preuve indéniable qu’il avait, lui, quelque part commis un faux pas qui le forçait à un retranchement qu’il n’avait pas voulu envisager. Peut-être était-ce parce qu’il y avait tant cogité, sur le trajet plus qu’autre chose, insidieusement et secrètement, que cette foutue plaie faisait la capricieuse, et les forçait à l’arrêt précipité. Et pourtant, techniquement, c’n’était pas le pire endroit pour trouver refuge, évidemment : ils étaient en sécurité ici, et personne n’penserait même à chercher deux fugitifs dans la maison encore très sécurisée et très privée des Lynch. Mais est-ce que ça allait aller ? C’était bien là, le cœur de la question ; l’appréhension qui noua la gorge du chasseur bien plus que n’importe quelle crainte vis-à-vis de sa blessure. « J’en sais rien. » dut-il bien reconnaître à Calista, son attention trop attirée par l’imposant manoir pour la regarder : avec n’importe qui d’autre, il aurait balayé cette question d’un silence de plomb, évitant de livrer ces mots qu’il avait probablement gardés pour lui pour quatorze longues années. Mais c’était Calista ; et c’était pour tout ce qu’elle était, que ç’avait été à sa porte à elle qu’il avait frappé, pour l’emmener avec lui jusqu’ici. Il soupira, se raccrochant à la réalité tant bien que mal, ouvrant la portière de la voiture pour en sortir : en atteignant le coffre de celle-ci, Alec attrapa un des sacs qui se trouvaient là, celui dans lequel il y avait ce qu’on pouvait juger comme le B-A-ba du bon hunter ; de quoi soigner son entaille, et de quoi se protéger, si quelqu’un devait réussir l’exploit incroyable de les retrouver. En montant les marches pour atteindre le perron, Alec tira les clés qu’il avait l’habitude de porter – un trousseau sur lequel se trouvait, et s’était toujours trouvée la clé de cette maison ; il avait beau avoir cru laisser tout ça derrière lui, peut-être bien qu’y’avait toujours eu un coin de sa tête, qui savait qu’il était voué à revenir. Peu importait, à quel point c’était bizarre et désagréable, presque, aurait-il dit : dès qu’il franchit le pas de la porte, il eut tout autant l’impression que le temps s’était arrêté, et qu’il avait fait un saut dans le passé. Un passé un peu plus poussiéreux que dans ses souvenirs – sûrement avait-il dû arrêter de payer les passages réguliers de la femme de ménage, ou quelque-chose du genre. Mais aussi loin avait-il été, aussi têtu avait-il été à croire qu’il n’reviendrait jamais, rien n’avait changé ; tout était, malheureusement, comme dans son souvenir. Et s’il faisait quelques pas au-delà du grand hall d’entrée, vers la gauche, il tomberait sur la pièce où il avait lui-même découvert les corps brûlés de ses parents. Lewis Duncan avait eu ce talent de bouleverser sa vie, sans rien toucher à l’aspect extérieur des choses ; les photos, les meubles, les babioles insignifiantes, tout était toujours là, comme un tableau parfaitement conservé. Mais au-delà des apparences, tout le reste était perdu à jamais.

Bien des choses avaient changé, depuis qu’Alec avait laissé Elizabethtown derrière lui ; pour une fraction de seconde, il aurait pu avoir honte, d’ailleurs, de repasser la porte de cette maison, après tant de temps, par la force du désespoir plus qu’autre chose. Il y avait eu toute une époque, pourtant, où le Lynch aurait juré qu’il n’avait pas eu d’autre choix que de laisser cette grande maison et toute la vie qui allait autour derrière lui ; parce que ç’avait été trop, et parce qu’il avait eu besoin de faire des choses concrètes. Comme retrouver le tueur de ses parents : que ç’ait été une justice idéale que Lewis Duncan avait rencontré ce soir-là ou non, ne changeait plus vraiment désormais – même quatorze ans plus tard, même avec tous les changements qu’il avait connus dans sa vie, et sa récente nature de transmutant, jamais le Lynch ne pourrait croire qu’il avait commis une mauvaise action, en abattant froidement l’assassin de ses parents. Mais sûrement que de leur vivant, ses géniteurs n’auraient jamais voulu ça pour lui : son père, qui avait toujours respecté la loi, et fait en sorte de l’appliquer face à n’importe quel criminel, gardant son assurance et son honneur quoiqu’il advienne ; sa mère, de laquelle on avait gardé le souvenir d’une femme généreuse et toujours disposée à aider les autres. Peut-être bien qu’avec le temps, il avait magnifié les réminiscences qu’il gardait de ceux-ci ; mais fallait quand même admettre que dans l’fond, ils ne l’avaient jamais élevé à devenir un tueur. C’était pourtant avec les mains bien entachées de sang, à travers plus d’une décennie, qu’il revenait ici ; plus vraiment le fils qu’ils avaient eu, et pourtant quelqu’un qui conservait encore des souvenirs bien trop frais de cette vie-là, cette nuit-là, cette période désastreuse où sa vie avait pris un violent tournant à cent quatre-vingt degrés. Il s’était douté, dans un coin d’son crâne, que ce serait tout un mélange de sentiments contradictoires et paradoxales qui le prendraient de la tête aux pieds, dès lors qu’il passerait la porte de cette maison : il était chez lui, techniquement, l’endroit auquel il s’était senti appartenir le plus dans toute son existence, et pourtant une bâtisse emplie des souvenirs d’un Alec qu’il n’était plus depuis bien longtemps déjà. Le fils fêtard, insouciant, impétueux, et stupidement humain qu’il luttait bien à assumer aujourd’hui. Alors les photos dans l’entrée, celles arborées ici et là, couvertes de poussière et d’un silence qui les rendait plus vieilles qu’elles n’en avaient l’air encore, le jeune homme les ignora volontiers, tournant son attention sur Calista, qui était venue jusqu’à lui.

Oui, peut-être bien qu’avant qu’il ne se torture l’esprit plus avant, il allait falloir qu’ils s’occupent de cette blessure à son flanc : celle qui demeurait si incompréhensible et gênante et agaçante tout à la fois. Parce que malgré tout, malgré le sang qui continuait de s’enfuir en un flot continu par l’entaille, Alec sentait que dans son corps, sa mutation était toujours là, réparant tous les dommages causés par l’hémorragie, sans pour autant traiter la cause de tous les symptômes : à ce rythme-là, il aurait dû être au bord de l’évanouissement, rattrapé par la fièvre et la fatigue – pourtant, ce n’était pas le cas. Pas vraiment, pas de cette façon nauséeuse qui filait le tournis à laquelle il avait été habitué, à une époque. « En haut. » il marmonna à l’adresse de la blonde, l’observant un instant avant de désigner le grand escalier qui se trouvait plus loin. Sa main serrant toujours la boule de tissu contre sa plaie, comme s’il essayait surtout de ne pas laisser des gouttes de sang s’échapper et tâcher le sol, Alec escalada les marches, allumant les lumières sur le passage et bénissant pour le coup, toute la nostalgie insidieuse qui l’avait rattaché à cet endroit : si le manoir avait dû tomber en ruines, ils auraient été bien dans la merde, à devoir recoudre sa plaie dans le noir, entre des tas de poussière et des meubles qui ne tenaient qu’à peine debout. Evidemment, quelque part, dans certains aspects, ou dans l’air qui flottait autour, la maison n’avait plus sa stature et son charme d’autrefois ; mais elle était encore debout, à croire que c’était un peu comme lui, et le patronyme qu’il avait porté tant bien que mal, plus solitaire que jamais suite à la mort de ses parents. A l’étage, il passa toute une volée de portes, pour trouver la bonne destination du premier coup, parce que la mémoire avait cette façon bien à elle, bien sadique et paradoxale de fonctionner : c’était sa salle de bain à lui – du moins, celle qu’il avait toujours été le seul à utiliser, parce qu’il y en avait bien quatre différentes dans toute la maison. Ironique, quand ils n’avaient été que trois à vivre là-dedans. Devant le grand lavabo, blanc comme s’il avait été défait du moindre défaut, Alec laissa retomber son bout de tee-shirt déchiré : c’était un drôle et violent mariage de sa vie d’autrefois, et de tout ce qu’il était devenu – combien de fois avait-il dut s’occuper de blessures du genre ? Des préoccupations, entre la vie et la mort, qui n’avaient jamais eu leur place quand il avait vécu ici. Et déjà, il regrettait d’être venu ici, pour salir de tous ses péchés accumulés, l’autrefois si bien conservé dans sa mémoire. Il soupira, se redressant sur lui-même, balayant les parasites à ses songes pour se débarrasser de sa veste, grimaçant à la douleur qui électrifia toutes ses chairs. « Je peux l’faire moi-même, si-… si tu préfères. » il adressa enfin à Calista, l’observant avec une préoccupation qui indiquait aisément qu’il ne l’avait pas oubliée, quand bien même elle aurait pu le croire, alors qu’il avait été pris dans la torpeur de ses sentiments et ses songes se mixant à toute vitesse, comme son passé et son présent. Peut-être après tout, que la Wolstenholme avait été bien contente de laisser les plaies béantes, la couture et tout ce qui avait trait à la survie, avec la chasse active sur le terrain : lui, il avait l’habitude – il pourrait presque trouver ça salvateur, même, d’avoir à se recoudre une plaie, alors que celles-ci disparaissaient d’elles-mêmes, habituellement. « Dans le sac y’a tout ce qui faut, normalement. » s’il n’avait rien oublié, parce qu’il aurait perdu la main. Dans le même geste qui lui servit à indiquer à la blonde le sac qu’il avait laissé tomber à l’entrée, il retira précautionneusement son tee-shirt déchiré, le balançant dans le lavabo avec le premier bout. Celui-là pour sûr, il ne le récupérerait pas.

Depuis qu’ils avaient passé la porte de la bâtisse, il y avait toute une part de l’esprit du Lynch qui se faisait bataille : peut-être avaient-ils encore le temps de faire demi-tour, de retourner vers le centre-ville pour trouver un motel ou un hôtel, ou n’importe quel autre endroit à même de les accueillir. Subsistait, après tout, dans ses veines, une mutation qui l’avait toujours maintenu en vie, quoiqu’il fasse : et depuis qu’il s’était découvert transmutant, Alec avait sans conteste subi des blessures bien plus importantes que celle qui mordait encore la chair de son flanc, d’une douleur lancinante. Mais sûrement que squatter une chambre dans un établissement pour la nuit, et laisser les draps et quelques coins de la pièce couverts de sang, était seulement le meilleur moyen d’attirer l’attention sur eux. Ici, personne ne viendrait les trouver, personne ne viendrait les emmerder, et comble du luxe, ils n’avaient pas besoin de partager un espace potentiellement restreint entre eux deux : ce manoir faisait littéralement des centaines de mètres carrés à lui tout seul, et la seule salle de bain dans laquelle ils venaient de trouver refuge, était presque aussi grande que l’appartement dans lequel ils avaient vécu l’un par-dessus l’autre lorsqu’ils avaient été en couple. Parfois, Alec se disait que ce critère avait joué dans le tournant dramatique de leur histoire, un peu comme tout le reste : combien de fois avaient-ils eu l’impression d’être littéralement coincés dans leur vie, leur situation, leurs problèmes et les menaces qui planaient partout à Radcliff ? Et ça, c’était encore sans compter sur l’empressement avec lequel les choses s’étaient précipitées : même les couples les plus fous n’pouvaient pas prétendre s’installer ensemble, un jour à peine après avoir officialisé la chose. Mais parce qu’il avait été un fugitif, et aussi un peu parce que Calista avait été traumatisée par tout ce qui lui était arrivé, à cause de cette histoire de grossesse et même de sa situation en fauteuil roulant, les choses s’étaient faites logiquement comme ça. Logiquement, ou pas vraiment ; Alec n’s’était jamais caché du fait qu’il n’avait jamais connu ça, un couple de c’genre, avec qui il avait la vraie envie de partager sa vie de tous les jours avec quelqu’un. Peut-être qu’ils auraient atteint ce stade à un moment, la Wolstenholme et lui, s’ils avaient mis un peu plus d’efforts, un peu plus de fioritures dans leur histoire. Ça n’avait pas été le cas : un peu comme la vie à Radcliff, tout avait été pressé, tout avait été coincé dans un petit appartement, et l’explosion, sûrement, était liée à ça aussi.

Mais ce n’serait pas parce qu’ils avaient là toute la place dont ils disposaient que les choses iraient mieux – qu’est-ce qui pourrait aller mieux ? C’était comme s’ils tâtonnaient trop souvent, quand ils se regardaient. Peut-être bien que la fin de leur couple avait causé des dommages irréparables, avec lesquels ils devraient faire, quoiqu’il arrive : ouais, malheureusement, Alec il en arrivait à la conclusion qu’avant qu’ils ne soient clairement amoureux, ils avaient partagé bien plus de choses que ce qu’ils s’étaient dit déjà au cours du trajet jusqu’à Elizabehtown, ou depuis. Et encore une fois, le temps jouait en leur défaveur, puisque chaque seconde qui s’écoulait s’apparentait à quelques centilitres de sang glissant par sa plaie : qui sait, peut-être que s’ils essayaient, ils arriveraient à faire quelques choses bien, une fois qu’ils auraient réglé cette histoire d’entaille, imprévue, intempestive et capricieuse. Il n’avait pas changé après tout, et Calista non plus, si la phrase qu’elle lâcha tout spontanément fut une indication de quelque-chose : tout ce que le chasseur put faire, c’est la dévisager, d’un air perplexe, arquant un sourcil. Avant tout ça, déjà, il aurait dragué à lui en faire tourner la tête, n’importe quelle femme qui se retrouverait dans cette situation – ça n’avait jamais été le cas avec Calista ; non pas parce qu’il n’avait pas éprouvé de désir pour elle, parce qu’elle n’avait pas été sexy à ses yeux ou parce qu’il n’était pas intéressé… Mais parce qu’elle méritait mieux, s’était-il souvent dit. Elle ne s’ferait pas avoir par une approche brutasse comme celles dans lesquelles il s’était spécialisées, lui, et même, rien qu’en la regardant, rien qu’en lui parlant, c’n’était pas comme ça qu’il avait voulu faire les choses, déjà à l’époque. Alors pour le coup, il préféra le silence, dévisageant son reflet dans le miroir, l’entaille qui traversait tout son côté : comme prédit au premier coup d’œil, ça ne faisait certainement pas partie du répertoire des blessures graves, qui le pousseraient entre la vie et la mort. Mais c’était une plaie qu’ils allaient devoir refermer, puisque sa mutation ne semblait pas décidée à agir. Bref. « Ça va bien comme ça. » il adressa à Calista, dans un nouveau grognement, alors qu’il se penchait vers le sac, pour le hisser sur le meuble du lavabo, à la bonne hauteur pour faire les choses bien. Dans celui-ci, d’ailleurs, il trouva une serviette, qui lui servit à essuyer les contours de la plaie, le sang épais et collant qui pouvait compliquer la tâche – il voulait bien croire, après tout, que même s’il avait confiance en elle quand elle disait qu’elle avait l’habitude, ce ne serait pas du luxe de rendre la tâche plus facile ainsi. Au moins un peu ; c’était déjà pas mal qu’il ait assez l’habitude de ça, au point de ne pas avoir peur des aiguilles ou de l’idée de se faire recoudre une plaie, à l’arrache comme ça, au milieu d’une salle de bain, avec probablement la moitié des règles sanitaires de base ignorées. « Tu sais, j’peux-… vraiment le faire, s’il faut. » réitéra-t-il quand même, en l’observant ; « Ça doit-… quand même faire un moment que tu l’as pas fait, ça. Pas que t’aies-… j’en sais rien, des cauchemars après ou un truc du genre. » il avait quand même fait son possible pour qu’elle ne ressorte même pas avec une égratignure de leur expédition, justement pour qu’elle n’ait pas à passer un moment comme ça. Le truc qu’il n’avait pas prévu, c’était de lui ressortir avec une coupure. Il savait, que forcément, dans son entrainement de chasseuse, Calista avait connu tout ça, que c’était un peu comme le vélo, ça ne disparaissait pas ; mais peut-être que c’était un peu comme sa famille, et la chasse en elle-même, qu’elle préférerait largement ne pas avoir ces connaissances et ne pas avoir besoin de les utiliser. Et lui, il n’voulait pas qu’elle se sente forcée de faire ça, pour lui.

Alec, il était le premier à bien vouloir admettre qu’il pouvait facilement se fier aux apparences. Quand il regardait Calista, évidemment que la première chose qu’il voyait, c’n’était pas une chasseuse entrainée depuis plus longtemps que lui, qui aurait un jour été capable de tuer d’autres gens, et savait se débrouiller toute seule. Bien sûr, que quand les sentiments intimes avaient commencé à se développer entre eux deux, il avait voulu la protéger quoiqu’il en soit, quoiqu’il advienne ; il avait voulu l’aider, et il avait cru qu’il pourrait le faire – parce que Calista, elle avait ce côté humain et chaleureux qui faisait qu’il était difficile pour elle de complètement se couper les autres, et se murer dans un silence qui empêcherait n’importe qui d’accéder à ses pensées ou ses sentiments. Il n’avait jamais douté du fait que la jeune femme, comme n’importe quelle autre personne qui soit, était plus compliquée qu’il n’y paraissait au premier abord : après tout, les préjugés disaient que les blondes étaient stupides, mais il n’doutait pas du fait que la Wolstenholme avait cette façon d’être ingénieuse et brillante, bien plus efficacement qu’il ne l’serait jamais. Après tout, de son côté aussi, il véhiculait tout un tas de préjugés, à sa façon, rien qu’à l’extérieur : il était plutôt grand, musclé, fils de riche, sportif, et facilement charmeur. Peut-être bien à la fin, que toutes ces histoires de préjugés, sous-estimer les autres, c’était un instinct qui prenait n’importe quelle personne dès qu’elle rencontrait quelqu’un d’autre : mais Calista, elle avait fracturé toutes les petites pensées critiques qu’il aurait pu se faire à son égard, au tout début de leur histoire. Il s’avérait que si Thaddeus Lancaster l’avait gardée si près de lui, c’n’était pas juste parce qu’elle était jolie, et qu’elle mettait des robes fort intéressantes, mais parce que dès qu’elle se retrouvait derrière un écran d’ordinateur, Calista était capable de faire des miracles qu’Alec, lui, il n’était pas capable de mettre en mots. Ils en avaient déjà parlé, de toute manière ; de s’ils avaient dû se connaître dans d’autres circonstances – et la blonde, elle avait été persuadée qu’il ne l’aurait pas remarquée, s’ils avaient dû se croiser quand il avait eu vingt ans. Lui, il pariait aisément qu’il l’aurait remarquée – peut-être pas appréciée à sa juste valeur et pour la personne qu’elle était, à l’extérieur et à l’intérieur tout à la fois, cela dit. Au premier abord, alors, parler d’une coupure, d’un fil, d’une aiguille et d’une blonde qui avait l’habitude de porter des escarpins et de se balader en robe, et associer tout cela à ‘je n’voudrais pas que tu fasses des cauchemars’, avait l’allure d’un genre de sexisme, duquel il avait joué, sûrement, à une époque. La phrase avait été mal venue, dans un certain genre, pour certaines raisons qui ne lui avaient même pas traversé l’esprit, au moment où ces mots franchirent ses lippes. Il s’en rendit compte trop tard, et il fut bien soulagé, que Calista n’semble pas prendre offense de ce qu’il venait de dire.

Depuis quand est-ce qu’ils devaient autant réfléchir, autant balbutier quand ils se parlaient, persuadés d’être incompris par l’autre, ou d’faire un pas de travers ? Fallait bien admettre qu’à Alec, ça lui manquait le temps des évidences ; certes, y’avait toujours eu la jeune femme, pour dire des phrases un peu bizarres et ambigües, mais ça n’avait jamais été comme ça. Ça n’avait jamais causé dans son poitrail, un enserrement incontrôlable de son cœur, tout un nœud dans ses tripes alors qu’il se retrouvait lui-même à court de réplique. Ecartant son bras pour laisser à Calista toute la marge de manœuvre possible et imaginable, Alec était prêt à se transformer en un patient docile et contrit, histoire de n’pas dire d’autre connerie ; mais la question qu’elle posa le ramena vers elle, le poussant à la regarder. « Non. » dit-il simplement, haussant les épaules ; qu’est-ce qu’il pouvait dire d’autre ? Il savait qu’il devrait dire autre chose, il en avait même l’envie, mais aucunement la garantie que ce seraient là des phrases moins maladroites et gauches que ce qu’il avait déjà dit jusque-là. Non, ça ne le dérangeait pas qu’elle le fasse ; pas vis-à-vis de lui, pas parce qu’il n’avait pas envie qu’elle le touche ou que la distance physique entre eux deux était importante – il était en train de saigner, après tout, y’avait des songes qu’on n’pouvait pas se permettre d’avoir, dans des moments pareils. Mais dans toutes ses chasses jusque-là, à chaque plaie qu’il avait eue, il avait eu l’habitude de s’en occuper tout seul, ou d’trouver un moyen que quelqu’un au cœur de l’hôpital s’en occupe. Il avait bien conscience, avec du recul, d’avoir parfois eu des demandes un peu démesurées par rapport aux habitudes de Calista, et au choix qu’elle avait faits : comme quand il avait frappé à sa porte pour lui demander de le tuer. Ou peut-être comme aujourd’hui-même, quand il était venu la chercher à son appartement, pour l’emmener dans toute cette situation, alors qu’elle n’avait rien demandé, et qu’ils ne s’étaient même pas vus depuis trois longs mois. « Juste-... » il soupira, le regard devant lui pour un instant, avant d’avoir un bref regard vers la blonde. « Je sais que-… c’était déjà beaucoup, ce soir. Là-bas. » et fallait quand même admettre que malgré cette lâcheté qui l’avait habité, cette faiblesse qui l’avait fait venir vers Calista et avoir besoin d’elle dans un moment comme ça, il aurait dû penser à elle avant tout. A sa sécurité. A ce qu’elle pouvait penser ou ressentir. Peut-être qu’il n’l’avait pas assez fait, au moment d’lui en vouloir, parce qu’elle n’avait pas fait mieux pour leur couple et pour eux deux. Après tout, c’était con d’penser comme ça, non ? Et puis, y’avait eu cette fois, où il l’avait poussée sur le terrain, littéralement, presque comme ce soir, et elle n’avait pas du tout apprécié la chose ; parce qu’elle avait choisi de quitter le terrain – une décision qu’il avait presque ouvertement ignoré ce soir. « J’aurais-… probablement dû faire les choses autrement. » lui en parler plus longuement, de tout ça, lui expliquer plus de choses, lui parler, comme ils avaient eu tant l’habitude de faire. Peut-être qu’ils auraient été même plus organisés, pour le coup. Au moins, c’était lui qui payait le prix de ses erreurs au sens propre, plutôt qu’elle ; il n’pouvait s’en vouloir qu’à lui tout seul, pour tout ça.