Le quotidien avait une façon bien particulière d’fonctionner : il se faisait par lui-même, comme ça. Pas besoin de chercher à l’forcer, et pas besoin de creuser en soi-même pour trouver une façon de s’adapter à la normalité. Après des années, fallait quand même croire que la chasse n’était pas devenue un instinct incrusté dans la personnalité de Cesare de façon à n’jamais lui laisser l’opportunité l’arôme du simple. Et l’aisé devenait parfait, dès lors que ça lui permettait de passer du temps avec Isolde, et avec Clara. Quelques semaines plus tôt, en France, Cesare aurait pu jurer tout savoir de sa vie, du fait d’être père, de construire une relation avec ce minuscule bébé, encore à peine conscient de tout ce qui se passait autour de lui. Mais il en découvrait tous les jours, des nouveautés de tous genres ; finalement, un bébé, c’était plus compliqué qu’il n’y paraissait. C’était, avoir au creux de la main, la vie d’un petit être qui n’pouvait rien faire par lui-même ; ni s’nourrir, ni se protéger, ni se déplacer, ni vraiment appréhender le monde. Si souvent, le DeMaggio avait cru comprendre les instincts ‘protecteurs’ qui avaient agité son père lorsqu’il avait eu l’idée d’faire de lui un hunter dès son plus jeune âge. Une part d’la raison du jeune homme avait eu besoin de comprendre, au moins un peu, de s’dire que dans certains aspects, c’était normal d’penser comme ça. Mais quand il tenait Clara au creux de ses bras, quand elle le regardait, et qu’il sentait ses doigts tout petits s’enrouler autour un des siens, il n’comprenait plus, subitement. Il n’comprenait plus rien des intentions que ses parents avaient eu pour lui : comment pourrait-il imaginer infliger l’enfance qu’il avait lui-même eue, au petit nourrisson qui comptait sur lui, pour avoir la vie la plus sauve et la plus heureuse qui soit ? Les cicatrices qu’il avait partout sur le corps, et celles, infiniment récentes, que lui avait laissées son père, prouvaient au fond, que Cesare, lui, il n’avait jamais été sauf, malgré les apparences. Malgré c’qu’il s’était accroché à croire pendant tant d’temps, pour n’surtout jamais voir quel carnage était sa vie. Clara était unique, précieuse, fragile – innocente ; un rare élément de lumière et d’évidence au milieu de bien des ténèbres. Celles qui avaient bouffé sa vie à lui pendant tant de temps. Ça n’lui ressemblait pas, d’amener quelque chose d’aussi pur dans ce monde : il était un DeMaggio, après tout. Souvent en la regardant, le jeune homme craignait de lire quelque part l’empreinte des siens sur le visage de sa fille. Cette noirceur, propre à leur sang : mais jour après jour, la petite lui prouvait le contraire. Pourtant, c’était bel et bien la sienne – une petite fille avec les mêmes cheveux noirs, quelques taches de rousseur égarées sur ses joues, de grands yeux sombres, une peau doucement basanée. Elle avait plus d’lui que d’Isolde, déjà ; y’avait pas d’toute de ce côté-là, mais pour Cesare, c’était toujours un soulagement de voir dans les iris si jeunes de Clara, ces éclairs de vie si familières à celles d’Isolde. Et non pas la mort, abyssale et glacée, qu’il avait tant l’impression de dévisager, quand il croisait son reflet dans un miroir. Peut-être alors, était-ce le lien qui unissait Clara à Isolde qui la sauvegardait. Tant mieux. Tant mieux ; peu à peu, ces inquiétudes quittaient le brun pour le laisser un peu plus en paix. Maintenant, chaque nouvelle journée ressemblait à un temps où ses blessures guérissaient : littéralement et symboliquement, tout à la fois. Les plaies qu’il avait récoltées de l’attaque de Rafael étaient encore effrayantes à certains égards, mais il avait déjà preuve d’toute la bonne volonté nécessaire pour sortir de l’hôpital sans encombre. Il n’leur restait plus qu’à tourner la page, à Isolde et lui, au moins sur certains brins d’histoire ; parce qu’ils étaient encore à Radcliff après tout. Pas le meilleur endroit pour faire complètement table-rase du passé.

Le pourrait-il, de toute manière ? Le voudrait-il à cent pour cent, sans l’ombre d’un doute ? Une hésitation qui s’était rappelée à lui lorsque son téléphone avait sonné plus tôt dans la journée, pour lui rappeler l’existence de Skylar, quelque part en ville. Parfois, c’était facile de l’oublier ; après sept ans à devoir s’faire à l’évidence qu’elle était morte, il se retrouvait à batailler avec l’idée inverse. Combien d’fois au juste, avait-il dû s’le répéter pour que cette information s’imprime en lui ? Skylar est morte, Skylar est partie et n’reviendra jamais. A l’habituelle place où elle s’était tenue, y’avait eu un vide glacé qui n’avait fait que renforcer la solitude dans laquelle il s’était enfoncé ; ni Ellie, ni personne d’autre n’avais jamais su être digne remplaçant de Skylar. Ils avaient toujours eu cet accord, planant dans les regards qu’ils s’échangeaient ; l’assurance que quoiqu’il arrive, ils comprendraient toujours l’un l’autre plus que n’importe qui n’les comprendrait jamais. Parce qu’ils avaient grandi ensemble, qu’ils avaient subi le façonnage impitoyable de leurs parents. En plus de tout, maintenant, ils avaient tous les deux été balancés aux ordures par leurs parents, pour l’simple crime d’être des transmutants, sans l’avoir décidé, sans avoir rien d’mandé, et sans jamais avoir rien été d’autre que deux bons petits soldats à la botte de leurs géniteurs. Tout ce sur quoi Isolde n’pourrait jamais le comprendre, tout c’qu’il n’osait lui dire sur son passé, il savait que Skylar le connaissait, que Skylar pouvait l’encaisser, sans jamais changer sa façon d’le regarder. Oh, il avait confiance en Isolde, en eux deux, leur capacité à surmonter bien des choses – il savait que ça n’changerait rien, qu’elle découvre des pages noires de son histoire ; il lui en avait déjà confiées, et la Saddler était toujours là, alors que d’autres auraient probablement déserté le champ de ruines depuis bien longtemps. Mais-… mais c’était différent ; c’n’était pas des trucs qu’il n’voulait pas partager avec elle, c’était des trucs qu’il n’voulait pas partager, ressasser, retourner, ramener, tout court. Un passif que Skylar connaissait, et dont elle connaissait l’empreinte sanglante que ça pouvait laisser sur l’âme. Un abysse d’inhumanité, duquel Isolde était mieux le plus loin possible, au fond – à force de lui faire côtoyer ses ténèbres, Cesare finissait par en avoir peur d’aspirer complètement la lumière chaude et réconfortante qu’il avait toujours aimée en elle. Alors pourrait-il… juste laisser Skylar à Radcliff, à sa vie, s’retournant complètement vers une vie dont elle n’ferait pas partie ? Y’avait bien une part égoïste de lui qui disait qu’il avait vécu sans elle pendant sept ans, après tout. Et puis y’avait Cesare, le Cesare qui avait vécu tant d’moments avec elle, qui n’se sentait pas la force de laisser partir – juste partir, comme s’il lâchait prise – tant d’opportunités à rattraper ces sept années malheureuses, compliquées et glacées. Elle lui avait manqué, tant d’fois au cours de c’temps qui lui avait semblé passer si lentement ; s’était-il un jour fait à l’idée ? Avait-il un jour fait son deuil ? Il aurait pu jurer que oui, le DeMaggio, mais techniquement, il n’était jamais passé par les sept étapes du deuil ; ni la colère, ni le déni, ni l’acceptation, ni la tristesse. Pas la tristesse vraiment, proprement exprimée. Il n’était pas doué avec la mort quoiqu’il en soit ; et la frôler récemment n’l’avait pas rendu plus sympathique à l’égard de l’idée. Il n’avait pas pensé, sur son lit d’hôpital, à comment il aurait pu retrouver Aria s’il avait basculé de l’autre côté. Il n’avait pas pensé à comment ç’aurait pu être facile. Quand il avait ouvert les yeux, et qu’il avait vu Isolde, il avait pensé à tout c’qui se serait passé, si elle avait dû être seule – si elle avait dû le perdre, et s’il avait dû crever comme ça, enfin assassiné par son propre père, sans plus jamais avoir l’opportunité de revoir Isolde ou Clara. Irrémédiablement, qu’en pensant comme ça, Cesare finissait par s’dire que tout lâcher, tout oublier, juste pour passer du temps avec elles, n’était pas une option désagréable, ni même un choix si lâche que ça.

De toute manière, ils étaient toujours à Radcliff, alors les questions qu’il s’posait à lui-même n’trouveraient pas de réponse avant un moment. Celles-ci en tout cas. Parce qu’y’avait eu d’autres interrogations, filant à toute allure dans son crâne, auxquelles il répondait jour après jour avec une aisance déconcertante. Parce que la vie toute simple, était facile comme ça. Peut-être était-ce juste parce qu’il ne quittait que rarement les quatre murs de la maison d’Isolde, encore en convalescence, donc incapable d’chercher un boulot, si tant est qu’il arrive à un moment-donné à s’arrêter sur une idée ferme et définitive quant à c’qu’il pourrait faire. Bientôt, il allait s’foutre sur le marché des tueurs à gages, puisqu’il semblait bien que c’était le seul domaine dans lequel il excellait : malheureusement, pas la compétence qu’on pouvait mettre fièrement sur un CV si on voulait essayer de s’mêler à la foule. Y’avait bien son expérience passée avec Aldrich, mais y’avait fort à douter que le mécanicien, maintenant, aurait quoique ce soit de flatteur à écrire au sujet du DeMaggio dans une lettre de recommandation. Le baby-sitting, alors, c’était aisé de s’en contenter : il devenait excellent dans le domaine, patient et consciencieux – la rigueur qu’on lui avait enseignée depuis son plus jeune âge lui servait au moins à ça ; il arrivait à n’pas perdre la boule, malgré les pleurs tonitruants du bébé, parfois, et le quotidien était tant réglé comme du papier à musique, que la petite était plus souvent déjà couchée, la maison au moins un peu rangée, quand Isolde rentrait du boulot. Certes, c’était amusant et reposant pour l’heure. Cesare n’avait toujours pas perdu d’vue qu’ils étaient à Radcliff, ville où sa famille séjournait toujours : bien assez tôt, Rayen allait avoir son procès, et son père était plus que jamais sur le qui-vive, probablement. Des jours plus tard, le jeune homme avait bien du mal à croire que sous prétexte que la Saddler avait déménagé dans cette nouvelle maison, ils n’essuient pas les conséquences de leurs actes et de la défiance de Cesare lui-même. Tôt ou tard, ça viendrait jusqu’à eux ; et quand il pensait comme ça, chaque jour devenait un calme illusoire avant une tempête progressivement construite comme la menace la plus réelle et la plus dangereuse qui flottait juste par-dessus leur tête. Il allait finir par en devenir parano, Cesare, à n’en pas douter ; des doutes qui le prenaient généralement quand il était seul, que Clara était profondément endormie, et que le silence devenait une chape de plomb où il scrutait l’alentour à la recherche du plus infime bruit, indicateur que quelqu’un ou quelque-chose, quelque part, menaçait de faire virer au cauchemar l’équilibre précaire de vie, qu’Isolde et lui essayaient d’avoir. C’est pour ça, sans aucun doute, qu’il en manqua de peu de sursauter, lorsque la sonnette à l’entrée se fit entendre ; dans d’autres circonstances, il aurait jugé que donner l’adresse d’Isolde par message était un pari infiniment risqué. Mais c’était Skylar ; et la confiance quasi-aveugle allait de pair avec tout le reste. Et même s’il était presque sûr que c’était elle, à l’entrée, Cesare trouva dans le tiroir du meuble près de l’entrée, la fameuse arme que la mutante gardait planquée là, la rangeant à portée de main à sa ceinture. Ils étaient vraiment sur les dents, ces deux-là. Enfin, il ouvrit la porte sans paraître particulièrement suspicieux, scrutant Skylar d’un regard qui passa de son visage à ses pieds en une seconde à peine. C’était elle, à n’en pas douter ; mais il ne put s’empêcher d’avoir un rictus amusé, en voyant qu’elle avait même rempli sa promesse. « Alors tu m’amènes vraiment des chocolats, maintenant. » il en haussa les sourcils, faussement critique, alors qu’il lui faisait signe de rentrer. C’était dommage, quand même, avec ce qui lui était arrivé, on contrôlait encore bien trop ce qu’il avalait pour qu’il puisse se permettre de faire une indigestion avec des chocolats, mais bon, il n’allait pas se plaindre de l’intention. Indéniablement, Skylar marquerait des points avec Isolde, avant même qu’elles ne se soient rencontrées, c’était déjà ça. Dans un dernier regard à l’extérieur, il remarqua qu’il n’y avait pas de voiture à l’horizon – rien d’autre que le silence de plomb qui paraissait parfois oppressant pour le chasseur, habitué à quand même plus d’agitation : « T’es venue à pieds, ou quoi ? Est-c’que j’dois être flatté de tous les efforts que t’as faits ? » après tout, la dernière fois qu’il était venu chez elle, il avait été un peu bourré, un peu blessé, un peu déprimé. Avec le ‘un peu’ en moins ; et subitement, en pensant comme ça, Cesare s’rendit compte à quel point ça faisait longtemps qu’ils n’s’étaient plus vus tous les deux. Bordel, le temps passait trop vite, qu’il le veuille ou non.

Le temps passe, et les choses ne changent pas : c’était le genre de phrase que les gens aimaient se répéter pour ne surtout pas se sentir perdre prise sur leur vie. Cesare, lui, s’il était là aujourd’hui, c’était bien parce que les choses avaient changé. Dans certains aspects, certaines allures ; parfois, à cause de choix qu’il avait faits, de décisions plus ou moins réfléchies qu’il avait prises. D’autres fois, parce que quelque-chose lui était tombé sur le coin de la gueule, sans crier gare. Et en quelques semaines, à peine, le brun s’retrouvait déjà incapable d’savoir quelles décisions, quels réflexes avaient été sages, et ce qui n’avait fait que l’enfoncer tête sous l’eau. Il aimait, les choses qui n’changeaient pas aussi, Cesare : l’arôme d’autrefois, accessible en un message, un regard, un échange verbal. Qui aurait cru, que l’immuable pouvait durer et perdurer aussi longtemps que sept ans ? Sept années, faites de galères, d’épreuves, de duels entre autrefois et avenir. Il se souvenait encore, lui, de la période où ses lendemains lui promettaient d’être hostiles et froids. Maintenant, là où il était, toute l’indécision du jour prochain ne l’effrayait même pas. Quel sentiment nouveau. Quel sentiment étrange, quand selon les mouvements qu’il faisait, y’avait encore la morsure bien réelle de ses cicatrices qui s’réveillait, et lui ramenait un pan de réalité en pleine gueule. Ça n’faisait que quelques jours, encore, que son propre père avait essayé de l’éviscérer, façon steak haché, ou quelque-chose dans ces eaux-là. Il avait quitté l’hôpital, ouais, mais le début du message de Skylar l’avait fait sourire d’ironie : à quelques jours près, les réponses à ses questions auraient été plus ambiguës, plus compliquées à trouver. Et dans un monde tel que celui qu’ils avaient toujours connu, il était bien étrange de découvrir que des circonstances comme ça – un presque-meurtre, le fait de frôler la mort et de s’retrouver alité dans un putain d’hôpital pour des jours entiers – puissent amener des moments bien meilleurs, bien plus évidents, et… paisibles. Fallait bien l’admettre, il avait des allures de ça, aussi incroyable que ça puisse paraître, le tous les jours de Cesare désormais : la petite maison à l’extérieur de la ville dégageait cette atmosphère de partout – et sûrement que les sourires qu’il affichait bien facilement n’étaient qu’une façon, aussi, de montrer à quel point les choses pouvaient changer, sans crier gare. Le trajet avait été si infime, si progressif, lent comme l’inertie d’une planète qui ramenait irrémédiablement l’été, ou l’hiver : c’n’était que maintenant face à la jeune femme, que le DeMaggio réalisait à quel point l’temps pouvait passer. Sept ans, sans que rien n’change – pas grand-chose, du moins. Ou une poignée de mois, à la fin desquels tout était différent, et presque imprévisible. Il n’savait pas c’qu’il attendait de tout ce qui se profilait devant lui, maintenant, le brun : y paraissait qu’il était encore censé se reposer. Toujours était-il qu’après avoir convaincu Isolde de lui dire un peu quelles idées elle avait eues pour la couleur des murs de la chambre de Clara, il avait mis un gros coup de canif à sa convalescence pour s’mettre à peindre la petite pièce, du sol au plafond. Résultat, ç’avait été plutôt efficace : Cesare, quand il n’avait rien d’mieux à foutre que des travaux laborieux comme ça, il arrivait à abattre tout un pan de travail en un temps record. Et finalement, Clara avait une chambre pimpante – certes, loin d’être idéalement décorée, parce qu’il n’avait certainement pas la main pour ça – avant ses dix-huit ans, comme ils s’l’étaient originellement fixé, comme objectif, pour rire et s’rendre compte à quel point leurs vies pouvaient leur en demander beaucoup.

Et voilà qu’la vie, elle lui faisait comprendre à l’ancien chasseur, qu’elle n’lui en demandait pas tant que ça, ces derniers temps : c’n’était clairement pas commun – pour lui, et même pour elle – la perspective de visites de sympathie pour savoir comment l’autre allait. Peut-être était-ce la force de l’habitude, ou la paranoïa, qui le poussait à croire qu’il pouvait y avoir autre chose, sous-jacent à l’envie toute simple, toute naturelle et trop normale de rendre visite à quelqu’un juste pour prendre de ses nouvelles. Aux dernières nouvelles qu’ils s’étaient données, Skylar avait été occupée à scruter chaque écran de sécurité renvoyé par les caméras à l’extérieur de chez elle, persuadée d’être poursuivie par cinquante ennemis à la seconde. Et lui, il avait été trop occupé à se bourrer la gueule suite à la mort de sa sœur, pour daigner sortir des ténèbres, et prendre sa vie en mains. « Si un jour tu veux ramener des chocolats pour compenser ton côté chiant, c’est un semi-remorque de chocolat que t’es censée amener. » il la taquina, d’ailleurs, goguenard et moqueur, pas comme d’habitude, clairement. Pas comme la fois où il était venu chez elle, s’échouer sur son canapé comme une larve qui n’prenait même pas le temps de soigner les blessures qui s’infectaient dans ses chairs, et suintaient de partout. Est-c’que ce moment-là, chez Skylar, avait changé des trucs ? C’était difficile à replacer dans la chronologie : peu de temps après tout ça, y’avait eu Rayen qui avait débarqué, pour venir lui faire miroiter des informations sur le tueur de sa sœur. Et puis y’avait eu Artur Kovalainen ; Cesare, tuant froidement la sœur de celui-ci, rien que parce qu’il le pouvait, parce qu’il avait touché le fond, littéralement pété un câble, et plus rien à perdre. Et puis Isolde. Et l’accouchement, juste sous son nez, comme un crétin. Et puis Clara. Son retour dans sa famille. La visite de ce type, qui lui avait fait comprendre qu’Aria, elle, elle avait originellement prévu de quitter la ville le soir de la fête foraine, profitant de la fête, de la distraction pour s’barrer de Radcliff avec un inconnu, et n’jamais revenir, le laissant là, comme le con qu’il avait été pendant tant d’temps. Y’avait eu l’oscillation, le doute. Y’avait eu des jours sanglants, des jours heureux. Des jours si heureux qu’ils l’avaient rendu triste, presque dépressif quand ils s’étaient finis. Des semaines entières sans Isolde, sans Clara. Juste avec son père, sa mère, et sa cousine. Et puis sa mère qui était morte. Et Rayen qui s’était faite arrêter. Son anniversaire à lui. Callahan. La torture d’Isolde. Paris, la France. Le fils qui trahissait le père – Gabriela qui récupérait son fils. Son séjour à lui, dans une chambre aseptisée de l’hôpital de Radcliff. Définitivement, ça foutait le tournis, l’aisance avec laquelle bien des choses pouvaient se précipiter, comme ça, une vague d’informations et de moments difficiles qui fracassaient des barrières, des frontières, des vallées d’assurance qu’on aurait cru inébranlables. Et pourtant, Cesare était passé d’une loque sur le canapé de sa meilleure amie, à quelqu’un qui cherchait son équilibre, aujourd’hui. Il n’en était pas faussé, devenu stupide au point de n’pas clairement voir quand elle éludait une question : ouais, y’avait plus à toute cette histoire qu’il n’y semblait. La chasse, les ennemis, mutants contre chasseurs, c’n’était jamais loin, tout ça. Alors son histoire moqueuse de petits talons, d’orchestre et de tapis rouge pour détourner l’attention, il n’la goba pas évidemment : il n’allait pourtant pas s’mettre les bras croisés, en position de vigile, à lui demander c’qu’elle avait et à lui tirer les vers du nez. Elle le lui dirait forcément – c’était pour ça qu’elle était là, après tout.

« Je sais pas c’que ça veut dire, rouge pur. Si tu veux, j’ai un nuancier, t’auras qu’à me montrer. » qu’il ironisa, haussant les sourcils. Ouais, le nuancier, c’était rapport à toute cette histoire de peinture pour la chambre de Clara. Clara qui vint bien assez tôt sur le tapis, d’une manière subtile, qui éveilla une lueur moqueuse et joueuse dans le regard du brun : il faisait quand même l’effort d’écouter la longue tirade de Skylar. N’avait-elle pas dit, lors de leurs premières retrouvailles dans une rue miteuse et sanglante, qu’elle n’était pas une grande amoureuse des câlins, démonstrations d’amour, et tout ce qui allait avec ? Clairement, si envisager d’avoir un rencard avec quelqu’un comme Skylar lui avait toujours paru être le parcours du combattant, découvrir les sentiments amoureux avec Faith ça devait être tout un truc : il plaignait les pauvres types qui se laissaient prendre au jeu, Cesare. Un peu comme il aurait plaint Isolde, à une époque, fallait pas se mentir. Il allait lui faire la totale, à Skylar alors : sans se faire prier plus avant, donc, dans un souffle de ricanement moqueur, il fondit sur elle, l’enlaçant avec une énergie qui laissait presque sous-entendre qu’il allait la soulever et la faire tournoyer. Quelle classe. Il s’abstint quand même, après avoir humé le parfum familier de sa présence, la fragrance du fait qu’elle était toujours là, malgré les apparences, les sept longues années qui n’avaient eu de cesse de vouloir lui prouver le contraire. Skylar, elle était là ; et franchement, il ne se priverait jamais de lui faire les câlins qu’elle réclamerait, même si ça n’semblait pas être leur truc, au premier abord. « En parlant de bébé, et d’orgueil-… si t’as réveillé ma fille en sonnant, c’est toi qui t’en occupe. » et ce serait aussi bizarre que la première fois que lui, il l’avait prise dans ses bras : information importante, Skylar pouvait désormais s’imaginer dans sa tête, un Cesare qui pouponnait une petite fille, avec ses robes roses – quoique, Isolde n’aimait pas les clichés, alors elle n’en avait pas des masses, Clara – ses petites couettes. Un jour, il jouerait à la Barbie, rien que pour faire plaisir à sa fille. Décidément, la vie pouvait aller vite, parfois. Et y’avait personne de plus imaginatif pour s’foutre de sa gueule, que Skylar. Même si ça lui faisait plaisir de le voir, de le voir sourire qui plus est ; elle n’pourrait pas s’en empêcher. Pendant un instant, pourtant, Cesare fut ramené plus réellement que jamais à la dernière fois qu’ils s’étaient vus. La douleur, lancinante, insupportable, d’avoir perdu Aria ; elle était toujours là, mais quand on nageait dans des bons moments, elle était plus facile à oublier, au moins un peu. « J’suis content d’te voir aussi. Et d’savoir que tu vas assez bien pour être toujours capable d’être sarcastique à chaque phrase que tu sors. » évidemment, elle savait qu’il ne s’en plaignait pas. Au contraire ; c’était sa marque de fabrique à Skylar, et s’il n’avait pas aimé ça chez elle, ils n’en seraient certainement pas là. Chez Sky, c’était un meilleur signe de vie et de bonheur, que l’fait de sourire. « T’as faim ? Tu veux boire quelque chose ? » il demanda enfin, en s’écartant d’elle pour s’engager direction la cuisine, qui n’était pas loin de là, et assez ouverte pour qu’elle sache où le suivre. Le truc frustrant et pourri, avec l’espèce de diète débile que l’hôpital lui avait fourrée, et qu’Isolde voulait vraiment qu’il respecte – genre, elle avait respecté la sienne, elle, à l’époque – c’était qu’il avait tout le temps faim, lui. M’enfin, c’était aussi question d’être un bon hôte : même s’il avait rarement fait des trucs civils de c’genre, avec Skylar, ça venait plutôt naturellement.

Il ne prétendait pas avoir trouvé là la recette du bonheur, Cesare. Il n’avait pas ouvert la porte sur Skylar, avec la volonté de lui dire tout ce qu’il avait récemment découvert, entre son séjour chez ses parents, son voyage à Paris, son passage à l’hôpital, et enfin la tranquillité acquise ici. Il savait bien que c’était un genre d’coup de bol, qui faisait qu’il pouvait être là, paisible, avec Clara, avec Isolde, dans c’genre de petite vie qui avait des allures stables et calmes. Et peut-être bien que tout ça pouvait s’envoler du jour au lendemain : le DeMaggio se sentait encore pris dans la tourmente d’une volonté qui n’était pas la sienne, mais bel et bien celle de son père. Il suffirait peut-être que Rafael n’retrouve sa trace, pour que les choses dégénèrent totalement encore une fois ; qu’Isolde et lui frôlent la destruction à nouveau, et qu’il perde toute place durement acquise au côté de sa fille. Et pourtant, c’était inenvisageable pour lui de penser comme ça, maintenant : il ne voulait pas voir son avenir de la sorte. Aimer Clara, il aurait pu jurer que ç’aurait dû être la chose la plus difficile de sa vie – partagé entre la crainte et son passif, cette génétique inscrite en lui par ses propres parents et la façon dont ils l’avaient élevé. Combien de fois avait-il dévisagé le ventre rond d’Isolde, en pensant que c’était une véritable malédiction qui s’imposait à lui, et à ce bébé qui n’avait rien demandé ? Il était un DeMaggio, et les géniteurs DeMaggio n’étaient pas faits pour aimer leurs enfants, de cette façon bienveillante et tendre que d’autres pouvaient connaître. Il y avait eu ça, et puis il y avait eu la chasse, la résultante de cette vie-là, les convictions qu’il s’était construites dans la tête – la promesse qu’il n’aurait jamais d’enfant sur qui faire retomber tout le poids de l’héritage qu’il avait subi pendant tant de temps. Et encore parfois, quand il pensait à l’avenir, c’était un genre d’effroi amer qui le gagnait : quel genre de père serait-il pour Clara s’il lui mentait sur toute sa vie ? Mais quel genre de père serait-il, s’il lui disait tout de son passé, avouait chacun de ses crimes, et la laissait vivre avec cette pensée-là dans un coin de sa tête ? Il avait du sang sur ses mains, ces mêmes mains qui l’enlaçaient quand elle pleurait, ces mêmes mains autour desquelles elle enserrait ses petits doigts à elle, quand elle s’endormait. C’était-… compliqué, et pourtant si aisé de bien des façons. Le jour après jour était facile, lui ; Cesare se découvrait une capacité grandissante à juste passer du temps avec Clara, à l’enlacer, à la bercer, à l’embrasser, à lui parler. Il se découvrait un genre de talent pour cette vie-là, la satisfaction d’être présent le soir, quand Isolde rentrait, et de pouvoir lui décrocher un baiser au coin des lèvres dès qu’elle arrivait. Cesare, il n’savait pas ce qui avait provoqué le déclic, dans sa tête et dans son cœur, pour que les choses soient comme ça, maintenant ; parfois, c’était c’qu’il s’disait aussi, quand il découvrait et redécouvrait combien il aimait Isolde, et combien c’était naturel, évident, et part de lui comme le sang qui coulait dans ses veines. Et dire qu’on l’avait élevé pour n’rien ressentir de toutes ces choses : si ses parents avaient un tant soit peu réussis la mission de déshumanisation qu’ils s’étaient fixés pour leurs progénitures, il serait bien loin de cette vie-là, avec Isolde, avec Clara, à si facilement pouvoir bondir pour serrer dans ses bras cette amie vieille comme la poussière de tous ses souvenirs.

Alors non, Cesare, il n’avait pas la recette miracle pour expliquer pourquoi et comment il était là ; à jouer les pères au foyer, à accueillir Skylar dans un décor qui semblait faire tâche avec eux deux. Ils étaient des habitués des allées sombres, avec un cadavre au sol, ou des appartements un peu lugubres, dévorés par le chagrin et la paranoïa. Voilà qu’ils parlaient de chocolats, de bébés, d’ces trucs qui franchissaient habituellement les lèvres des communs des mortels ; eux, avec leurs sourires, ils faisaient tâche – ouais, les choses pouvaient changer bien vite. « Ah, je sais pas, ça. » il ironisa, dans une légère grimace lorsqu’il fut question de faire un cadeau à Clara. Sans prétention, et peut-être était-ce parce qu’il n’avait jamais été d’un naturel matérialiste, force de son éducation dure et froide comme le fer, mais il pouvait aisément juger que Clara avait déjà tout ce dont elle avait besoin. Ou même tout ce dont elle pourrait avoir envie, au moins pour les prochaines années de sa vie. « Je crois bien que 95% des éléments de sa chambre sont des trucs inutilisés. Crois-moi, tes chocolats auront leur effet. » au moins sur Isolde. C’n’était pas un jugement acerbe, critique ou moqueur, mais bel et bien une évidence qu’il n’allait pas nier. Venir avec des chocolats, ou des donuts, ou encore mieux, des macarons plutôt bien copiés du modèle français, était un peu un des meilleurs moyens pour s’attirer la sympathie de la Saddler, quelles que soient les circonstances. A part quand on était un hunter, évidemment. Il espérait quand même, qu’au moins dans un coin de l’esprit d’Isolde, déjà, Skylar avait gagné quelques points : il avait parlé de son amie à plusieurs reprises, juste un nom, juste une mention dans le voile épais du silence qu’il continuait de conserver vis-à-vis de son passé. Et si Skylar était la seule trace de jadis à laquelle il aimait rester connecté, c’était bien pour une raison, évidente pour lui, et il l’espérait pour Isolde. Ouais, il n’allait pas mentir, si les deux jeunes femmes devaient se rencontrer, il n’serait pas contre le fait qu’elles s’entendent bien, se tolèrent au moins, ou fassent l’effort. Avaient-elles tant de choses différentes ? Isolde avait accepté son passif forcé de hunter à lui, alors pourquoi pas le sien à elle ? Et puis, elles avaient toutes les deux un caractère bien à elles, quelque-chose du genre ‘mon sarcasme est intemporel’, ouais, dans cette veine-là. Il avait eu tout le loisir de goûter aux talents sarcastiques de la Saddler quand elle lui avait balancé encore et encore des répliques cinglantes en pleine tête, quand ils avaient été en froid. Maintenant, c’était plus un commun-accord duquel ils s’amusaient, pour se provoquer, se séduire, s’amuser. Ça marchait aussi avec Skylar, tandis que les répliques fusaient à toute allure entre eux deux, arrachant un ricanement à Cesare ; « Ah ouais, et tu m’verrais dans quelle branche de l’art, au juste ? » après tout, il se cherchait une vocation, alors autant garder l’esprit ouvert. Mais il avait toujours été nul dans ce domaine, parfaitement et complètement nul, comme il l’avait si bien dit avec Isolde, et comme il avait si bien l’occasion de le remarquer, quand il la voyait dessiner, quand il l’entendait chanter, ou juste parce qu’elle avait cet aspect soigneux, humain, que lui il n’avait jamais développé. Il était le mathématicien et stratège froid qu’on avait éveillé et galvanisé en lui, plus qu’autre chose ; les dommages de leur autrefois, à Skylar et lui, ils n’disparaissaient pas comme ça, d’un claquement de doigt, d’une volonté du cœur à lui tout seul – c’était plus compliqué que ça, plus long, comme une vieille fracture qui n’guérirait peut-être jamais complètement. Il le savait, et elle le savait. Mais lui, il avait Clara, il avait Isolde ; et même s’ils n’avaient que trop peu gratté la surface de tout ce qui était bon et doux et réconfortant dans leurs vies, il espérait que Skylar avait quelqu’un, elle aussi. Qu’elle daigne lui en parler ou non, qu’elle veuille le laisser lui entrer dans c’monde ou non – il espérait juste que parfois, elle trouvait ce havre de paix auprès de quelqu’un, ce bienfait infiniment chaud et vibrant qu’il avait éprouvé avec Isolde, même dans les heures les plus noires de sa vie. « Est-c’que c’est une proposition pour faire la baby-sitter n’importe quand, ça ? » enchaina-t-il, avec un faux air suspicieux face aux répliques de la blonde ; il n’aurait aucun problème à lui faire confiance, à aller se coucher pendant qu’elle s’occupait de Clara, mais faudrait avouer que ce serait quand même bizarre, comme façon de faire. Il n’était pas si fatigué que ça ; et malheureusement, c’était plus à cause de l’après-coup de sa trop longue visite à l’hôpital, plutôt qu’à cause de Clara. Elle faisait ses nuits, leur fille, maintenant, et c’était déjà une nouveauté, d’un bienfait fou.

A la cuisine, il offrit un air perplexe à la requête de Skylar ; il n’pensait pas, quand il lui proposerait quelque-chose à boire, qu’elle lui demanderait un truc aussi sophistiqué qu’un chocolat viennois, qu’il serait mille fois capable de rater. Alors dans un rictus un peu sardonique, un peu provocateur, il vaqua entre le placard, le frigo, ramenant une tasse, le chocolat, le lait et la chantilly, pour tout déposer devant la blonde. « Tu peux toujours me montrer. » fallait bien admettre que lui, ayant toujours bu du café aussi loin qu’il s’en souvenait, mieux valait pour qu’elle déguste au mieux ce fameux chocolat tant désiré, qu’elle fasse selon sa propre méthode. « Tu sais que si j’le fais, tu vas boire du lait caillé, avec de la chantilly fondue, et du chocolat tout aggloméré. » même avec juste de la poudre de lait et de l’eau, il avait réussi à planter bien des biberons pour Clara : parfois, quand la petite pleurait à pleins poumons sans s’arrêter, et qu’il fallait faire vite – eh bah au début, ç’avait été plus désastreux qu’autre chose. Tu sais, j'ai toujours su que tu serais celui qui aurait une petite vie paisible avant moi... La confession le fit ciller ; lui, il aurait juré que ce serait une vie qu’elle pourrait connaître, bien avant qu’il n’effleure tout ça du bout des doigts. De bien des façons, ils avaient toujours été pareils – et même pour ça ; incapables d’croire qu’ils pouvaient le mériter, eux, d’une quelconque façon, pour quelque raison que ce soit. Il en reconnut même son propre sarcasme dans les mots suivants de la jeune femme : il s’était bien moqué du champagne hors de prix d’Isolde, parce qu’il haïssait tout ce qui était relatif à ça – ce genre de richesse nauséabonde qui lui rappelait des individus comme son père. Il s’en fichait, du champagne hors de prix, de la femme de ménage ou d’une villa et elle le savait très bien ; il avait trop traversé, trop enduré, trop essuyé pour s’attarder sur ces détails-là. Ouais, fallait croire que leurs vies à eux, alors même qu’ils avaient grandi dans de grandes baraques et entourés de gens cons et pompeux, avait été un genre de leçon d’humilité qui leur collait à la peau. C’genre de décadence de l’esprit, d’haine contre soi-même, qui les poussait si aisément au désespoir ; ç’avait été son cas à lui, quand il était venu chez elle, qu’il avait tout perdu, et qu’il s’était senti, au plus profond de lui-même, incapable de récupérer quoique ce soit. Ou même de le mériter. Oui, le Cesare de quelques mois plus tôt, qui s’était retrouvé devant la porte de l’appartement de Skylar, n’aurait jamais cru avoir le droit de vivre l’existence qu’il avait aujourd’hui – pourtant si simple, sans femme de ménage, sans villa exubérante, sans conneries de c’genre. « Ouais. Y’a eu pas mal de trucs à passer, pour en arriver là. » se dut-il quand même d’admettre à Skylar, parce que ça venait naturellement chez lui quand il était question d’elle ; les confessions qu’il ne ferait à personne d’autre. Y’avait même des choses qu’il avait faites, après la mort de sa sœur, dont il n’avait pas parlé à Isolde – par honte, parce que c’n’était pas important – ç’avait juste été vain et sanglant. Des choses que Skylar pourrait comprendre, parce qu’ils touchaient le fond de la même manière, quand ils touchaient le fond. « Alors. Pourquoi t’es là, Skylar ? » qu’il demanda enfin, s’asseyant pas très loin d’elle, l’observant. C’n’était pas là une offensive, une attaque pour rétorquer à son entrée à elle dans cette intimité bien à lui. C’était leur façon de parler, franche et directe d’une certaine façon ; et loin d’être dénuée de toute préoccupation, malgré tout. C’était une façon de dire qu’elle pouvait parler, lui parler, qu’il n’était pas con, les visites de courtoisie, ça n’se faisait pas dans leurs vies à eux. Mais que c’n’était pas parce qu’il était là, dans sa petite vie paisible qu’elle n’y avait pas sa place. Il avait eu besoin d’elle, ce soir-là, après la mort d’Aria, quand il était venu à sa porte et elle avait été là. Alors si elle avait besoin de lui, il était là ; point barre.

Cesare, il existait au jour le jour ces derniers temps, sans savoir vraiment comment il faisait. Y’avait toujours quelque-chose d’anodin dans la vie des autres, qui réécrivait sa vision des choses à lui, ses assurances sur le monde. Il n’était plus un chasseur maintenant, plus dépendant de sa famille, de la bonne volonté de son père – des avantages qu’il aurait à offrir à la cause. Cesare, il avait sa vie désormais, sa vie à lui – un quotidien dans lequel il tâtonnait, parce qu’il n’savait pas encore quand est-c’que tout lui échapperait. Les promesses avaient irrémédiablement quelque-chose d’éphémère et de compliqué, à cause du reste du monde. Et Isolde et lui, après tant de bonheur gratuit, ils avaient frôlé la catastrophe : la mort, de laquelle il portait encore des stigmates bien fraiches. Le brun n’savait que trop bien alors, au combien son passé faisait partie de lui ; combien l’héritage de son patronyme, battait dans ses veines. Et dans celles de Clara. Comme une contamination, aurait-il dit, même encore aujourd’hui, alors que tous les jours, chaque regard vers sa fille lui rappelait au combien elle avait les cheveux bruns, les yeux noirs, la peau brunie si propre aux DeMaggio. Tant pis pour l’reste du monde, Cesare savait déjà que plus rien maintenant n’pourrait tromper Rafael, si les choses devaient tourner mal – trop mal. Parfois, pourtant, il avait la délicieuse impression d’enfin toucher l’idéal. D’autres fois, il pensait que c’n’était rien d’autre qu’une illusion, un souffle d’air à la surface des abysses d’un océan froid qui l’aspirerait, et dans lequel il entrainerait toute sa famille. D’autres fois, il craignait l’avenir plus qu’il n’en avait eu peur en vingt-sept ans. Et autant qu’il n’voulait pas se laisser prendre, paralyser par ces sensations traitresses et incontrôlables, peut-être bien que Skylar était de cette poignée d’individus à comprendre. Peut-être même, à savoir quoi faire. Etait-ce le moment d’enfin déposer les armes, d’abandonner, pour se vouer à cette nouvelle vie avec Isolde et avec Clara ? Ou avait-il besoin de quelqu’un pour le ramener sur terre, dans le réel impitoyable qui avait toujours été part de lui ? Peut-être qu’Isolde et leur fille, elles deux, elles seraient plus sauves sans lui dans leurs vies -… ouais, ces percées d’auto-flagellation, ces songes qui avaient des arômes de six mois plus tôt étaient toujours là, ravivées comme des braises lentes à mourir, à chaque fois que quelque-chose de trop compliqué frôlait leurs existences. C’était comme s’ils étaient une planète, sans atmosphère, sans rien, trop vulnérable, au milieu d’un champ d’astéroïdes tous plus gros les uns que les autres : combien d’temps avaient-ils avant d’entrer en brusque collision avec un autre obstacle ? Et si la fois prochaine, c’était juste la fin, arrivant sans crier gare, et réduisant tout en morceaux ? Il savait qu’Isolde le haïrait d’avoir encore ces pensées dans sa tête – ils en avaient parlé, parlé encore et encore, ils en étaient arrivés à s’disputer à cause de ça, s’ruiner l’un l’autre à cause de ça. Mais pour lui, c’était comme une responsabilité, rien qu’à lui. Il n’pouvait plus, encaisser l’idée d’avoir du sang sur les mains, d’voir quelqu’un de cher à son cœur, souffrant à cause de lui. Parce qu’il était un genre de cataclysme, un aimant à astéroïdes, et ce, jusque dans son sang, ses chairs, son patronyme, son passé, ses souvenirs. Un DeMaggio, qu’il le veuille ou non ; et si pendant tout un pan d’son histoire, ç’avait signifié qu’il devrait devenir un chasseur, et porter sur lui l’héritage des siens, aujourd’hui, Rafael jugerait plus volontiers qu’ça doive signifier une mort lente et douloureuse, pour toutes les trahisons qu’il avait commises à l’égard de c’qu’ils avaient été, autrefois.

Il était fort, en auto-flagellation, Cesare ; un genre de talent poli avec les années, les reproches, les faux pas qui n’avaient jamais été sans conséquence, les jugements, les attentes. Tout ce dont il n’avait pas envie d’parler, tout ce qui l’aurait poussé à espérer la fuite, un jour. Tout ce qui n’avait jamais reposé sur les épaules d’Aria non plus – parce qu’elle avait été une fille, la deuxième, la délaissée. Et certainement pas des choses qu’Isolde avait connu dans sa vie : non, elle, elle avait été aimée, choyée, idolâtrée par son père. Et pendant tout un temps, ç’avait été trop, trop pour lui, d’être perdant sur toute la ligne ; des mois et des mois à encaisser les échecs, ravaler les déceptions, essuyer les larmes d’Isolde, qu’il avait sues à cause de lui, à cause de sa famille, à cause de ce groupe d’individus meurtriers, auquel une part de lui serait toujours associée. Ouais, même maintenant, au quotidien baigné dans le bonheur paisible, la douceur des attentions guérisseuses d’Isolde, Cesare n’savait pas c’qu’elle pouvait bien voir en lui, pour ignorer toutes ces choses propres à l’homme qu’il avait été, celui qu’il avait été éduqué à devenir : chasseur, DeMaggio, Cesare lui-même. Toutes ces parts de son passé qui avaient irrémédiablement blessé Isolde, personnellement, directement. Evidemment, alors, que le bonheur semblait être si nouveau et surprenant pour lui. Aussi éphémère qu’un battement de cils ; il s’retrouvait encore à craindre qu’un jour, elle se réveille Isolde, comme d’un genre de torpeur, sorte pour reprendre contact avec l’Isolde qui lui avait tant reproché, et l’avait tant haï pendant des mois et des mois. Ç’avait été mérité, après tout. C’était comme marcher sur un fil, un équilibre précaire – qu’il s’était lui-même créé, sans doute – alors que l’indécision, l’inaltérable imprévisibilité du monde demeurait partout autour. Cesare, il s’découvrait ne pas aimer ça ; vivre, sans savoir c’qu’il y avait après : sa destinée, après tout, il l’avait toujours sue toute tracée auparavant, quand il avait été juste un chasseur, promis à être ça, encore et encore, jusqu’à c’qu’un dégénéré finisse par le tuer. La liberté, maintenant, offerte par quelques jours paisibles, presque coupé du monde, n’en était que plus difficile à vivre : Cesare tournait en rond, et quand c’n’était pas le cas, quand il était trop épuisé pour le faire, c’était ses pensées qui prenaient le relai, partant dans toutes les directions possibles et imaginables. Rarement, pourtant, vers la route sans encombre, le chemin évident où Isolde et lui seraient heureux sans aucune bosse dans les décennies à venir : Rafael était toujours là, dehors, bien vivant, avec son empire toujours intact, ses croyances inébranlables, son pouvoir étendu comme une toile d’araignée, là où il voulait. Et c’était rageant pour Cesare ; rageant comme une menace invisible, qu’on savait là, et qui avait toutes les cartes en main. Il en avait marre, lui, d’laisser les pleins pouvoirs à son patriarche – et pourtant, il n’arrivait plus à avoir la volonté d’prendre les armes, de rétorquer, de contre-attaquer. De faire quelque-chose, contre ça. Il n’aimait pas croire, Cesare, que ce soit l’traumatisme de ce qui lui était arrivé, qui le clouait comme ça entre les quatre murs de cette maison. Pourquoi serait-il traumatisé d’toute manière ? Il en avait encaissées des pires que ça, des blessures ; rien que quand il s’était retrouvé face à Andreas Kovalainen, attaqué de plein-fouet : ouais, pour cette fois, Cesare voulait bien croire qu’il n’était vraiment pas passé loin des mains assassines de la Faucheuse. Et c’était-… Il avait volontiers interrompu ses songes dans leur boucle pernicieuse, pour se concentrer sur Skylar ; oubliant Rafael, la chasse, la dangerosité du monde extérieur, là où il semblait s’arrêter, là où il pouvait volontiers être oublié : de l’autre côté de la porte. C’n’était pas dans ses habitudes, au DeMaggio, d’agir comme ça, d’penser comme ça, de laisser ses assurances s’effondrer sur elles-mêmes – où est-c’que ça allait s’arrêter ? – mais la visite de Skylar, était aussi inattendue que salvatrice. A croire qu’elle avait quelque-chose dans sa tête ou dans ses tripes, un genre d’alerte, qui lui permettait de toujours être là, dans les moments si compliqués à mettre à haute voix pour lui. Et elle comprenait toujours. Et d’toute manière, au-delà de juste comprendre, elle arrivait aussi à dénouer les nœuds du cerveau du brun ; il se plaisait, à se concentrer sur elle quand elle était dans les environs, encore de l’ordre du miracle. « Bien sûr, modèle de dessin. » il ricana sans détour à la proposition de la jeune femme ; y’avait des gens avec qui il était à l’aise, des regards qui ne semblaient pas lui brûler la peau, quand ils s’accrochaient trop intensément sur les stigmates de son passé. Probablement que dans des circonstances empressées, pour sauver sa peau, ou même d’une façon intime, parce qu’ils s’connaissaient depuis toujours, Cesare n’aurait aucun mal à faire tomber le tee-shirt devant Skylar. Et évidemment, il n’avait pas de problème avec Isolde non plus. C’n’était pas pour autant qu’il se complaisait dans l’idée d’avoir n’importe qui, scrutant avec intensité l’omniprésence de cicatrices diverses et variées – parfois moches – partout où des iris étrangères pouvaient se poser.

Maintenant, il avait deux belles traces d’entaille à ajouter à celles-ci – ça semblait être sans fin, un peu comme toutes les épreuves, tous les obstacles qui l’avaient tant épuisé, et n’avaient que trop débordé sur les autres. Ces cicatrices, ouais, elles n’étaient pas que des cicatrices : des témoins de c’qu’il avait enduré, ce qui s’était trop souvent fini dans le sang ou l’approche étouffante d’une mort glacée. Y’avait eu un temps, où chaque estafilade aurait été un trophée. Maintenant, c’était juste un rappel d’son passé, du fait qu’il était toujours, toujours là. Clairement, indéniablement, y’avait bien qu’avec Isolde qu’il n’les voyait plus, n’les sentait plus, n’y pensait plus : elle avait les siennes, aussi, celles faites par Rafael lui-même, celles faites par ce connard qui l’avait enlevée, celle faite par cette fameuse balle qu’elle s’était prise dans la jambe, alors qu’elle avait été enceinte de Clara. Y’avait aussi encore quelques traces, à la jointure de ses doigts, de quand elle avait brisé ce verre entre ses mains à cause de lui, et qu’elle s’était retrouvé avec plein de petits morceaux fichés sous sa peau. Il s’en sortait bien, alors, dans tout ça, si tout c’qui pouvait être problématique pour cet après-midi, ce soit qu’il n’sache pas faire de chocolat viennois pour Skylar : une erreur de parcours qu’elle serait prête à lui pardonner, il n’en doutait pas. La voir faire, après tout, diffusait en lui ce sentiment qu’elle devait parfaitement ressentir, là maintenant : un genre de baume réparateur, à l’observer faire quelque-chose de normal, de juste humainement faisable et des gestes accomplis par n’importe qui dans c’monde, parce qu’ils étaient toujours ça. Juste des gens. Des gens qui avaient eu une vie de merde, et en gardaient encore l’empreinte collée à la peau. Cesare ne sut pas vraiment, au moment de lâcher la vraie question, s’il avait bien fait, ou s’il méritait juste une baffe pour avoir parlé si vite, alors qu’ils auraient pu être si bien encore, dans le monde des faux-semblants et des rondes-jambes. Ils n’y avaient que si rarement été, ensemble, depuis qu’ils se connaissaient. Leur monde, c’était le vrai, le brut, l’insatiable qui leur bouffait l’âme, et à voir la joie facile d’un instant plus tôt s’envoler insidieusement, le DeMaggio regretta déjà ses paroles. Mais Skylar avait déjà commencé à parler, et malgré les remords, il se força à l’observer, plutôt qu’à fixer le vide comme un éternel fuyard. « Tu avais besoin de te persuader que j’étais toujours là ? C’est pas moi qui m’suis fait passer pour mort pendant sept ans. » il ne put retenir, dans un ricanement fait pour détendre l’atmosphère, sans réelle animosité ni reproche. Evidemment qu’il n’lui reprochait rien : mais c’était lui qui, souvent, entre leurs premières retrouvailles et leur second tête à tête, s’était demandé s’il n’avait pas halluciné sa Skylar, revenue à la vie, parce qu’il avait eu besoin de ça. Comme quoi, l’idée du téléphone n’était pas si mauvaise : au moins, ils avaient désormais un moyen facile de s’retrouver, quoiqu’il en soit. Et tout c’qu’ils avaient en commun, n’semblait pas s’arrêter, c’est ce qu’il se dit en écoutant la suite du récit de la blonde, un rictus sardonique venant sur ses lèvres. Lui aussi, il avait une demi-sœur… et pour des raisons complètement absurdes, il la détestait. Et pour d’autres raisons, trop réelles, il lui devait déjà la vie, le fait d’être là, pour Skylar, pour Isolde. Ou même pour Clara. Une révélation inutile, se dit-il, pour ne pas répliquer, alors qu’il n’sentait que trop bien le changement dans l’atmosphère, l’air qui se tendait : patiemment, en observant sa vis-à-vis, il attendit qu’elle lâche les révélations juste au bord de ses lèvres, celles qui semblaient peser comme le plomb. Il ne fut pas déçu, serrant les dents dès que le nom du frère de la jeune femme vint flotter dans la conversation : s’il s’était toujours entendu avec Skylar, c’était une autre histoire avec son frère. Alors rien que par orgueil, rien qu’en souvenir du bon vieux temps, c’n’était pas une bonne nouvelle. Mais à entendre la suite du récit, le mauvais devint pire, les masques tombèrent et les illusions s’effritèrent. Sa sœur à lui était morte, alors qu’il l’aurait voulue vivante, où que ce soit, dans quelques conditions que ce soit ; son frère à elle était vivant, alors qu’elle l’aurait voulu mort. Quel désagréable déséquilibre entre eux deux ; Cesare abdiqua, cillant pour enfin baisser les yeux. « Et qu’est-c’qu’il te veut, ton frère, exactement ? » il demanda d’abord, d’un pragmatisme froid, comme s’il avait besoin de temps pour laisser le reste couler sous sa peau, cette réalité-là, bien plus désagréable, venir jusqu’à lui. Un mois et demi. Il savait ouais, c’que c’était que la torture blanche – ses parents excellaient dans le domaine, comme dans le reste ; et au moment de s’demander, s’demander ce qu’ils avaient pu faire à Aria, évidement qu’il avait pensé à ça, en plus du reste. Elle n’avait pas eu beaucoup de plaies sur le corps, elle n’avait pas été déformée par la douleur ou les blessures, quand il l’avait retrouvée, après tout. « J’suis désolé. » lâcha-t-il après un instant, rattrapé par cette même réalité, qui revenait toujours à lui : parfois, il nageait dans tout un océan d’indifférence et d’ignorance, qui semblait toujours causer des dommages. Ç’avait été comme avec Gabriela – alors qu’il avait si volontiers fui Radcliff, cherché la salvation d’un repos plus ou moins long avec Isolde à l’autre bout du monde, sa meilleure amie avait vécu trop de choses pour en parler, comme ça. Aria, Anthea, Gabriela, Skylar, ça n’s’arrêtait pas. « J’ai-… pas vraiment revu ton frère, ou ta famille, depuis… » sa phrase, il la finit par un haussement d’épaules. « De quoi t’as besoin ? » demanda-t-il après quelques instants de silence, observant Skylar. Il n’disait pas ça comme une dette, comme s’il savait que sa meilleure amie n’venait que si elle avait besoin de lui, comme une critique – évidemment, non. Il voulait aider, s’il le pouvait. Elle l’avait aidé, lui, souvent. Ils s’étaient aidés l’un l’autre, malgré les sept longues années qu’ils avaient passés trop loin l’un de l’autre.

Revoir Skylar, l’avoir, là, accrochée à son champ de vision, avait parfois l’allure d’une chimère sortie tout droit d’une utopie qu’il n’avait osé former dans son crâne. Cesare n’était pas fait pour être un idéaliste qui vivait d’espoirs, de croyances surdimensionnées en l’avenir : pour ces derniers mois, l’expérience lui prouvait surtout que l’avenir avait toujours été incertain. Il l’était encore aujourd’hui, ironiquement : c’qui l’avait sauvé et amené jusqu’ici pouvait tout autant l’condamner à nouveau et le faire sombrer encore plus bas que le fond qu’il avait eu l’impression de gratter, gratter avec ses ongles nus. Peut-être bien qu’il avait retrouvé Skylar pour mieux la perdre : y’aurait presque une cruauté dans ses songes qui pousserait le DeMaggio à penser comme ça. Il avait sauvé Aria pour mieux échouer une poignée de mois plus tard. Il avait fait des promesses à Gabriela pour mieux échouer, quand elle avait eu besoin de lui. S’il devait s’concentrer sur ça, il ne serait pas là, le brun – il serait en pleine fuite, d’peur encore de toucher sa fille pour mieux la voir s’envoler à ses yeux, s’évader de son atteinte quelle qu’elle soit, et disparaître complètement. Il aurait la trouille d’aimer à nouveau Isolde comme ça, intensément et sans honte, traçant à nouveau cette grosse cible sur son cœur, pour son père ou toutes les personnes qui pourraient vouloir s’en prendre à lui. Le défaitiste s’dirait qu’il tenait à trop de personnes, maintenant, paradoxalement ; un sort qu’on n’aurait jamais pu lui prédire quelques mois plus tôt, quand il avait été plus seul que jamais. La vie avait cette façon d’être une vraie succession de montagnes russes : Cesare, il n’pouvait s’empêcher d’avoir une peur froide lovée dans ses entrailles, à s’demander quand ça s’arrêterait – quand, à ce haut si haut, succéderait un bas si bas ? C’était c’que l’expérience lui avait appris, à de trop nombreuses reprises, à force de désillusions et de déceptions : combien d’fois s’était-il senti abdiquer au fait qu’il était un DeMaggio, et qu’il n’échapperait jamais à ce sort ? Ouais, éprouver une liberté toute nouvelle avait quelque-chose de froidement terrifiant – il n’avait que trop souvent expérimenté l’fait qu’on la lui reprenne, si brusquement. C’était écrit dans ses veines, inscrit dans ses chairs, pouvait-il penser si facilement, à force de subir, d’être mis à terre, de se sentir s’effriter : et tout aussi souvent qu’il tournait en rond dans sa convalescence, tout autant qu’il se plaignait volontiers une fois Isolde rentrée, y’avait une part d’lui qui n’avait même plus envie de sortir d’entre les murs de cette maison. Une lâcheté, aurait-il dit – une lâcheté toute nouvelle, alors qu’il se complaisait parfaitement dans cet univers, presque trop rose, presque trop niaiseux, où il vivait la plupart de la journée juste avec Clara, avant qu’Isolde ne rentre, dans une routine où il avait pris ses marques, lui. Y’avait pas à chercher plus loin, à essayer de comprendre pourquoi les parents décents laissaient à leurs enfants l’opportunité de goûter à l’innocence, à la candeur, aux trucs stupides comme des histoires de princesses et de nuages vivants – c’était franchement mieux que la réalité.

Y’avait personne de mieux placé pour comprendre ça, à travers tout Radcliff, que Skylar elle-même. Personne pour le juger âprement comme ça, en quelques mots sardoniques qui cacheraient la triste réalité : une pause, c’était peut-être bien tout c’qu’ils méritaient, et pourtant, ces instants de contentement tout simple qu’ils n’avaient que trop rarement expérimenté. Peut-être bien que la blonde, en s’faisant passer pour morte, elle avait fini par se prendre au jeu, parce que ça lui avait enfin offert un genre de trêve : au moins quelque-chose loin des siens et de la toxicité qui avait empoisonné leur enfance. Cesare, à vrai dire, s’il pouvait apprendre qu’son père pensait avoir fini le boulot maintenant, il n’s’en porterait pas plus mal – bien au contraire : que Rafael reste avec sa nouvelle fille à qui il accordait tant d’égards, tant d’attentions, tant de gestes obséquieux. L’injustice lui remuait les entrailles, à lui, Cesare, et il espérait qu’où qu’elle soit, s’il devait y avoir un genre d’après la vie, Aria n’voie rien de tout ça. Pourtant, à l’entendre en parler comme ça, Skylar, de sa période si loin du monde, si loin de lui, morte soi-disant, il préférait ses théories, ses idées construites dans un coin de sa tête, presque pour effacer sa rancœur, que l’option d’poser les vraies questions. A quoi ça servirait ? Ils n’pouvaient pas réécrire l’histoire ; Cesare en avait chié sans elle dans sa vie, comme s’il avait manqué ce quelque-chose qu’il avait presque fini par considérer anodin dans son quotidien, mais qui avait toujours, toujours équilibré la balance de son esprit. N’était-ce pas son cas à elle ? Y’avait eu des histoires de mutants terroristes emmêlées aux réminiscences de la Cunningham, des lourds secrets qu’elle n’lui avait même pas dits à lui, des non-dits continuant de planer dans l’air, brillant au fond des prunelles de Faith comme des choses qu’elle n’voulait pas tourner et retourner. Le réalisme, alors, au-delà de tout sentiment égoïste et tenace, poussait le chasseur à juste faire table-rase, parce qu’y’avait de fortes probabilités qu’l’histoire de Faith, il n’aime pas particulièrement l’entendre, quoiqu’il en soit. « J’ai entendu dire que ces compétitions étaient truquées ou j’sais pas. » répondit-il simplement, alors, Cesare, le sourire étiré par un sarcasme évident. On n’donnait pas des trophées à des gens comme eux, de toute manière : et pour bien des choses qu’ils avaient faites, ils n’les méritaient pas, quoiqu’il en soit. Le brun, lui, il connaissait bien cette mentalité en cercle-vicieux, celle de compenser chaque petite victoire par le rappel de ses péchés et de ses erreurs. Un mal qui aurait pu tout ruiner dans sa vie : des opportunités qui s’étaient si évidemment présentées à lui quand Isolde et lui avaient eu cette chance à nouveau. Ce soir-là, quand il s’était retrouvé face à Clara pour la toute première fois. Le naturel revenait au galop, bien souvent, presque avec la voix de son père, parfois – c’n’était jamais fini, pas tant qu’il n’serait pas six pieds sous terre : c’était après tout comme ça que la mission d’un hunter se finissait. C’était comme ça que ça se passait chez les DeMaggio ; personne n’abandonnait la cause, et on finissait buté par un dégénéré pour faire survivre la haine hargneuse des prochains vis-à-vis de ceux-ci. Est-ce que Clara haïrait les transmutants, s’il devait mourir à cause de l’un d’eux, lui ? C’était surprenant pour Cesare, l’aisance avec laquelle la réponse était évidente : il n’voulait pas qu’elle devienne comme ça, qu’elle soit dévorée par la colère, la violence, la mort – qu’sa vie soit écrite de la sorte, comme la sienne à lui, comme celle d’Aria, comme celle de Skylar. Comme celle de trop de gens, en fin d’compte. Il voulait que tout c’dont il manquait aujourd’hui, fasse partie intégrante de la vie de sa fille : l’affection naturelle, un genre de confiance en la race humaine, une quiétude – des trucs plus pragmatiques aussi… de vraies études, un avenir défait d’incertitudes trop noires.

Ouais, mieux que jamais maintenant, Cesare pouvait comprendre ce qui avait motivé le père d’Isolde ; ce qui avait poussé ces derniers mots hors de ses lèvres, motivant la blonde à persévérer. Il n’avait pas la prétention de pouvoir parler pour lui – pas alors que la vie d’Isolde était marquée de l’empreinte sanglante de sa famille à lui depuis trop longtemps, lui causant perte après perte. Mais-… mais il comprenait, et il savait au fond d’ses entrailles, dans ses instincts, qu’pour Clara, il ferait pareil, sans l’ombre d’un doute. Et comme ça, c’était presque facile de relativiser ; facile d’oublier Rafael, ou Artur Kovalainen, ou Thaddeus Lancaster. Ou même ses alliés ; Cesare s’en découvrirait presque égoïste. Il haussa donc les sourcils, incapable de se retenir, aux mots de la jeune femme, et pourtant bien loin de vouloir juger. Il n’jugeait pas, non. Il n’pouvait pas prétendre non plus aimer le juste retour de la réalité brute, dégueulasse et sanglante à laquelle il avait été habituée ; celle dans laquelle vivaient encore trop de gens autour de lui. Dont sa meilleure amie. « Pour avoir expérimenté… tout un panel de relations sociales, j’tiens à te dire qu’on est pas du tout normaux. » tint-il à dire, Cesare, dans un ricanement, comme si c’était important, au milieu de toutes ces histoires de tuer ou être tué – ils n’avaient jamais été normaux, et c’était ça, le point central de leur vie malheureuse. Ça aussi, qui les rendait si bien l’un pour l’autre – y’avait des gens qui pouvaient être assez fous pour les aimer, envers et contre tout ; mais ils se comprenaient tous les deux, même dans les travers les moins glamour et romantiques de leur personnalité. Ça n’empêcha pas Cesare de détourner le regard à nouveau, cependant, à la fin du récit de Skylar, la question qu’elle eut : elle n’voulait pas parler de Joachim plus avant – pas maintenant, pas comme ça. Il n’pouvait pas dire que ça le dérangeait, lui : il se sentait revenir à ce soir-là, après avoir reçu le coup de fil de Gabriela, à osciller entre ce qu’il était juste de faire, et l’égoïsme qui le prenait souvent aux tripes. D’toute manière, il serait plus un handicap qu’autre chose, encore aujourd’hui, soi-disant encore en choc de sa presque mort d’il y a deux semaines, comme s’il n’avait pas déjà frôlé tout ça une bonne dizaine de fois, au moins. Au moins ; c’était ça le drame. Et à force, on en oubliait le temps, sa valeur – toutes les possibilités de la vie : les mots de la mutante le ramenèrent à ça, lui. Ouais, la dernière fois qu’elle l’avait vu, il avait été malheureux, au fond du trou. Et tellement de choses avaient changé : Cesare n’avait rien vu passer, il n’avait pas pensé à prendre son téléphone pour en parler avec elle – et peut-être même que sur le coup, elle n’en aurait rien eu à foutre, des Feux de l’Amour qui composaient sa vie. Peut-être aurait-elle mérité de savoir, qu’il était passé par la case salle d’opération, réanimation, séjour trop long à l’hôpital, et tout ça. Mais bon, combien de fois était-ce arrivé en sept ans ? Mais en quelques mois de silence avec Skylar, beaucoup de choses avaient changé ; maintenant qu’il laissait ses souvenirs vagabonder, à la recherche du point sur lequel raccommoder le passé et le présent, il s’découvrit à remonter loin, loin, loin. Avant la naissance de Clara. Avant qu’il n’connaisse Gabriela. Avant la mort de sa mère. Avant la mort de Kingsley Moren. Avant même qu’Isolde ne soit maire. « Pour faire court… j’suis plus malheureux, maintenant. » et même s’il eut un sourire, observant sa vis-à-vis, Cesare savait que c’n’était pas assez, que c’n’était pas rendre justice à Skylar, ce qu’elle voulait savoir, ce qu’elle avait changé dans sa façon de penser, de procéder les choses quand ils avaient parlé cette nuit-là. La vérité, c’était qu’il savait qu’il avait foiré, d’bien des façons, pour bien des gens ; c’était à se demander comment il pouvait avoir la chance d’être là – vivant, ouais, mais aussi avec la femme qu’il aimait, leur fille, dans un genre d’univers paisible fait d’eux trois uniquement. Il pourrait se lancer dans un grand laïus, tout raconter de A à Z, sans raccourci, un genre de résumé de tout le téléfilm qu’ils avaient été ; mais à peine cette idée lui frôla l’esprit, que des pleurs à l’étage le ramenèrent à la réalité. Il cilla, adressant un rictus pour excuse à Skylar, qu’elle patiente, le temps qu’il monte et retrouve Clara dans sa chambre, qui se réveillait tout juste. Lorsqu’il la prit dans ses bras, la petite ne se fit pas prier pour se blottir contre lui, encore à moitié endormie – des gestes venus si naturellement, des affections réflexes, aisées, alors même qu’en fin de compte, le calme après la tempête n’était pas si vieux. Si, habituellement ces derniers jours, il s’attardait à laisser Clara se réveiller tranquillement, Cesare vint trouver là les vêtements qu’il avait enlevés pour la sieste, embarquant une couche toute propre pour descendre bien assez vite, et rejoindre Skylar à nouveau, les bras chargés, et pourtant déjà habitués il fallait croire, à ce genre de tâches. C’était bien différent des flingues et des bombes, pourtant : un changement bienvenue, aurait-il dit. Et ce n’est que maintenant, sous les yeux de la blonde, qu’il réalisa combien Clara avait grandi – dans le genre, ça devait faire un choc, pour quelqu’un qui n’avait entendu cette possibilité que comme une idée à leur dernière rencontre. Elle était bel et bien là, Clara, maintenant ; et y’avait des jours où même à lui, ce fait semblait incroyable. « Ouais. Désolé j’t’ai pas envoyé de faire-part. » c’est tout ce qu’il trouva à dire pour se donner une contenance, Cesare, haussant les épaules alors que la culpabilité était réelle, pourtant : « Mais bon… pour être honnête, ça s’joue probablement à… dix jours près. » à peu de choses près. Peut-être aurait-il pu le faire avant de partir à Paris, mais de toute manière, Skylar ne l’aurait pas reçu, fallait croire. Autrement, il avait fallu qu’il se prenne des coups de couteau de la part de son père, pour pouvoir se retrouver là, dans cette maison comme son unique foyer désormais, embrassant toutes les possibilités qu’il avait pu fuir juste avant. Ouais, Clara était maintenant un bébé de presque six mois, capable de gigoter, de crier pour attirer l’attention, de regarder les autres avec ses grands yeux – mais Cesare, il avait loupé plein d’choses, jusque-là.

Le monde dans lequel Skylar et lui avaient grandi, il était construit avec des mauvaises nouvelles, écrit par des mauvaises nouvelles, et prometteur de mauvaises nouvelles. Ils le savaient tous les deux, pour avoir subi cette mécanique impitoyable pendant des années, chaque épreuve arrachant un peu plus de substance à leurs âmes : l’espoir, la confiance, l’affection, toutes ces petites choses qui n’avaient pas semblé indispensables au chasseur pendant bien longtemps. A quoi ça servait, l’espoir de toute manière ? A part à faire tourner en rond un esprit qui cherchait à s’évader de la réalité – on lui avait appris, au DeMaggio, à n’pas vivre de l’espoir mais à faire en sorte de forcer sa chance, presque, quitte à plier le monde à sa volonté, et les circonstances à ses caprices. Il avait joué des coudes, dans les meilleures situations, abattu ses adversaires pour le pire, parce que c’n’était bien que comme ça, qu’on pouvait prétendre avoir le contrôle sur chaque changement qu’on amenait dans le monde. Qu’importait le temps qui passait, les choix qu’il faisait : les jours, les semaines, les mois, l’empreinte de ses parents restait omniprésente dans la tête du brun, à chaque interaction qu’il avait avec le monde extérieur. Maintenant, c’était presque facile de n’pas y penser, et aujourd’hui, Isolde et lui faisaient comme si de rien n’était avec une facilité déconcertante : ils n’avaient pas encore totalement adressé c’que ça ferait, le jour où il se laisserait aller à se couler dans le moule des humains normaux. Il allait devoir prendre Clara, et l’emmener de son plein gré dans un lieu inconnu, entre les mains d’inconnus, soi-disant professionnellement éduqués pour s’occuper d’enfants. Il allait devoir passer des heures entières, sans savoir que faisait sa fille, si la personne qu’il avait dévisagée ce matin même s’occupait bien d’elle, s’ils arrivaient à la comprendre, à lui donner assez d’affection et d’attention pour que tout se passe bien. Y’avait pas eu de demi-mesure, dans les sentiments de Cesare ; il avait passé des semaines entières à s’forcer à n’pas s’en préoccuper, s’assurant que ce serait plus facile comme ça, de partir à chaque fois qu’il le devrait, pour retourner auprès de son père, de la chasse, et de ce monde impitoyable qui ruinait un peu plus son être à chaque fois. Alors pendant tout un temps, ces pensées égoïstes – ou juste ces instincts de survie, s’disait-il pour se donner bonne conscience – avaient poussé Isolde à tout gérer en solitaire : il pouvait au moins prétendre ça, il faisait confiance en la jeune femme pour avoir choisi la meilleure crèche qui soit, et savoir elle-même assez lire en les gens qu’elle avait en face d’elle, pour déceler les menaces cachées. Parce que lui, maintenant, il était à mille pourcent dans la vie de Clara ; il s’y était perdu complètement, et il s’prenait au jeu d’être parent un peu plus chaque jour. Son cœur, son âme, son esprit, son être tout entier ; il était perdu jusqu’au bout, conquis par chaque brin d’amour qu’il n’se serait jamais cru capable d’offrir à qui que ce soit. Et pour Cesare, rien n’semblait être plus important dans cette vie plus ou moins stable qu’il arrivait à avoir, que l’fait que Skylar soit là, pour au moins y prendre parti, ne serait-ce qu’un peu : spectatrice ou actrice, au fond, ils savaient tous les deux que ça dépendait majoritairement d’elle. Elle était celle qui avait des problèmes avec son frère, elle était celle qui s’entourait de mystères, de sept ans durant lesquels elle avait mené sa barque à sa façon. Il n’pouvait certainement pas la blâmer pour ça, il n’voulait certainement pas s’mettre non plus à la questionner : il était un peu l’Isolde de leur situation, celui qui avait vu l’autre partir, et qui subissait les moments où la normalité pouvait avoir une petite place. Il devait se contenter de quand Skylar venait, déposait les armes aux abords de l’instant, juste pour être avec lui.

Cesare, il avait imposé cette situation à Isolde trop souvent, au cours des derniers mois, s’culpabilisant lui-même pour la souffrance qu’il lui imposait, et qui suivait irrémédiablement chaque moment heureux. Mais à y réfléchir, il n’aurait pas été capable d’écrire l’histoire différemment, il n’l’aurait même pas voulu, chaque moment de bonheur aussi précieux que les lueurs d’âme que ç’avait réveillé en lui. Et même si, quand elle partirait, ce serait insoutenable et difficile d’laisser Skylar passer le pas de la porte, sans savoir quand ils s’reverraient, il allait devoir le faire ; il allait devoir s’armer de c’courage qu’il avait bien souvent cherché en Isolde elle-même. Et Skylar et lui, ils étaient bien placés pour savoir que la vie était pleine de circonstances truquées, de complications, d’imprévus, de petites accroches cruelles, de chutes vertigineuses. Il avait cru être tombé en plein dedans, hurlant depuis les tréfonds du désespoir, quand Skylar lui avait ouvert la porte de son appartement le soir où il s’était échoué là, alcoolisé et déprimé. Il n’savait pas s’il était remonté, si on pouvait remonter comme ça, en un clin d’œil, un éclat de génie, une poussée forte comme la gravitation elle-même : quand il regardait Clara, en train de dormir, quand il la serrait dans ses bras, sentait l’odeur de ses cheveux, ou caressait sa joue toute ronde jusqu’à ce qu’elle s’endorme, il n’pouvait pas croire qu’il marchait autre part qu’au milieu du paradis. Et pourtant, il savait qu’elle était là, la peine ; et il s’disait bien que la seule personne capable de comprendre cette ambigüité cruelle, c’était Skylar. Elle aussi, elle devait jongler dans c’genre de vie, non ? Ou peut-être l’avait-elle fait, à une époque, à un moment pendant ces sept longues années où elle aurait au moins connu une part de bonheur : devait-il demander, avait-il le droit de poser une question brute comme ça ? Probablement que la jeune femme avait d’autres préoccupations en tête, là maintenant, avec son frère à ses trousses. Ou peut-être qu’ils étaient humains quand même à la fin ; un fait que le brun dévisagea lorsqu’il sonda le faciès de Faith la toute première fois qu’elle vit Clara. Leurs parents, ils avaient beau avoir essayé et essayé, s’être épuisés à la tâche, ils n’avaient pas vraiment réussi à faire d’eux des inhumains. Et Cesare ne put s’empêcher de lâcher un genre de grognement, faussement agacé, une fois confronté aux sarcasmes de son amie ; elle aurait pu continuer à s’extasier silencieusement, ça l’aurait flatté au moins. « Une proposition pour toi, je crois bien que normalement quand une femme voit un bébé, elle fait des bruits bizarres et développe un âge mental proche des dix ans. » après tout, s’ils devaient coller aux coutumes, il pouvait très bien adhérer, lui, aux croyances sexistes et misogynes qui disaient que femme + bébé = liquéfaction du cerveau au profit de réactions hormonales dues à leur utérus en soif de maternité. Heureusement pour lui, il avait toujours côtoyé des femmes qui l’auraient furieusement castré s’il avait dû parler sérieusement en disant de telles choses. Et rien que par fierté, aussi, il espérait que Clara ne manquerait pas de développer un orgueil similaire ; avec une mère comme Isolde, ce ne serait probablement pas bien difficile. « J’te présente Clara, alors. » faute de mieux, Cesare retint toutes les phrases maladroites qui lui brûlaient les lèvres ; « Clara, qui est une fille… donc. » il ne put s’empêcher d’ironiser, dans un rictus ; franchement, à ses yeux à lui, la précision était loin d’être nécessaire. Avec ses grands yeux de biche, ses cheveux déjà bien synonymes de sa génétique à lui, Clara avait le minois d’une petite fille, sans conteste – et quand elle ne se réveillait pas tout juste pour rencontrer une personne qu’elle n’avait jamais vue, elle se mettait très vite à faire de grands sourires : clairement plus sympathique que son père, par exemple.

Alors est-c’qu’il était vraiment loin, hein, le fils de hunter ? Au moment d’asseoir Clara sur ses genoux pour pouvoir commencer à lui mettre ses chaussettes, Cesare ne put s’empêcher, d’avoir un genre de ricanement, sans savoir s’il était ironique ou flatté, aux mots de la blonde. Il l’observa, incapable de ne pas être trahi par un genre de surprise, ou peut-être l’espoir que peut-être tout ce que Skylar disait puisse être vrai. Il laisserait volontiers la chasse, le monde entier, le passé, la mort derrière lui, juste pour être avec Clara, juste pour être avec Isolde. Des songes probablement égoïstes, en face de la jeune femme qui était venue jusqu’à lui, aujourd’hui-même. « D’où est c’qu’elle te vient, cette idée de super papa, hein ? » y’avait un genre d’auto-critique contre lui-même, quand même, dans son scepticisme : il apprenait encore, et rien n’lui permettrait de réécrire les neuf mois de grossesse, ou les six premiers mois de la vie de Clara. Quinze longs mois où il avait majoritairement foiré, fallait bien l’admettre. « J’suis désolée. Tu sais… » il ne put s’empêcher de lâcher, après un moment, alors que la réalité revenait, comme d’la mauvaise bouffe dans sa bouche, le forçant à tourner sept fois sa langue ; « J’ai débarqué chez toi, c’soir-là, et j’étais complètement paumé. Et j’t’ai dit tout plein d’choses… Parce que t’es probablement la seule personne à qui j’fais-… confiance, comme ça. » même sept ans plus tard, il était peut-être fou de perdre ses prunelles dans les yeux de Skylar et d’avoir la certitude de la connaître par cœur, de n’pas avoir besoin de combler tous les trous des fameuses sept dernières années, pour savoir qu’il pouvait lui faire confiance avec tous ses secrets. Ceux autour d’Isolde, de Clara, de lui, d’Aria. « Et quand les choses ont bien tourné j’ai… » il haussa les épaules, Cesare, parce qu’il n’savait même pas ce qu’il aurait pu faire de différent : pas alors qu’il avait encore du mal à pleinement apprécier les moments heureux et les choses bien, parce qu’il s’demandait quand est-c’que la situation allait dérailler, encore. « Maintenant quand j’essaye d’te raconter, j’remonte de plus en plus les mois et… et ça m’prendrait des heures de tout t’dire. » parce qu’il n’avait pas été régulier, parce qu’il n’était pas bon comme ça, et que finalement, il avait été le fils d’un chasseur pendant des années, et tous les derniers mois qui venaient de passer, encore. Il n’savait pas vraiment d’quoi il pouvait être fier, certainement pas d’être un bon ami. « Juste-… c’que t’as fait pour moi… Ce soir-là. C’était-… important. » et il n’savait pas si elle l’avait su jusque-là. « Pendant tellement longtemps, j’croyais savoir comment gérer ma vie. J’croyais avoir trouvé une façon de-… faire avec c’qui était arrivé. Et puis… Isolde a débarqué-… » dans le flot de ses pensées, le brun ne put s’empêcher de baisser les yeux, rattrapé par tous ces sentiments honteux qu’il avait éprouvés, après, à force de ressasser : « Le fils de hunter il est-… pas très loin. Tout c’que j’sais, c’est qu’du jour au lendemain, j’me suis retrouvé dans les couloirs d’un hôpital, avec mon bébé qui était en train d’naître dans la pièce voisine, et… » et on disait souvent que c’était indescriptible, qu’on n’pouvait pas comprendre tant que ça ne nous était pas arrivé ; Cesare, il n’avait pu s’empêcher de tomber dans ces convictions-là. Il n’aurait jamais pu commencer à comprendre c’que ça voulait dire, d’être père, avant que ça n’arrive précisément ce jour-là. « J’essaye… d’faire en sorte que t’aies raison. » comme si ça pouvait aider, le DeMaggio finit par avoir un léger sourire, observant Skylar avant que Clara ne se rappelle à lui – elle avait commencé à s’agiter à mesure qu’elle se réveillait, et maintenant, elle avait faim. Cesare se releva donc, bien content de la distraction pour venir poser une œillade défiante sur Skylar : « Tu peux la prendre ? J’vais lui trouver de quoi manger… » elle a les gênes de sa mère, il se retint de dire dans un ricanement ; il se plaisait à taquiner Isolde sur ça, surtout, alors qu’elle, elle aimait bien l’embêter sur le genre de paranoïa/dégout qu’il avait à l’égard de tout ce dont il ne connaissait pas la provenance ou la composition. Clara, clairement, quand elle avait faim, elle mangerait tout ce qu’on lui donnait.

‘Tous les parents sont stressés, avant le grand saut’, ‘le doute est ce qui fait un bon parent’, ‘il n’y a pas de parent parfait’ ou encore ‘l’important, c’est l’amour’; y’avait eu un temps où, même inconsciemment, Cesare avait glané les paroles des uns et des autres, les mots que de parfaits inconnus avaient pu se dire les uns aux autres, pour se rassurer. Insidieusement, il y avait toujours eu ce désir lové en le brun, d’avoir quelque-chose, une part d’implication dans la vie du bébé qui allait naître de son amour avec Isolde. Il avait toujours su, cela dit, que ce n’serait ni son choix ni son droit inné, que ce n’serait pas facile et que jamais ça n’arrangerait tout naturellement les choses entre la Saddler et lui. Et il s’était aussi dit que c’n’était pas ce désir stupide, probablement égoïste et démesuré, qui ferait de lui un bon parent. Pour l’heure, il était encore paumé dans des hésitations viscérales, rattrapé par tout le temps où il n’avait pas été là. Y’avait eu un temps où n’pas être avec Clara lui crevait le coeur, et puis évidemment, y’avait eu les longs mois avant tout ça où il s’était persuadé que c’était mieux comme ça. Et dans la survie, dans la chasse, face à la hargne incandescente d’Isolde, il avait fait taire ses sentiments, le coeur battant douloureusement dans son poitrail quand il y pensait - s’il n’avait jamais osé regarder le ventre rebondi de la jeune femme, il avait imaginé ce bébé plus souvent qu’il n’pourrait un jour l’admettre. Pourtant, l’histoire semblait bien dire qu’aux moments opportuns, il n’avait jamais été là; combien de fois avait-il été absent, et Isolde toute seule avec toutes les difficultés qu’une grossesse pouvait engendrer? Il l’avait bien compris, Cesare, que dans l’histoire il avait eu le rôle facile, et aussi la place de celui qui n’avait pas vraiment son mot à dire. Qui pouvait vouloir amener un enfant dans un monde pareil, de toute façon? Il avait déjà eu Aria qui lui avait déchiré le coeur, qui avait demandé tout son temps, toute sa dévotion, Aria pour qui il avait sacrifié bien des choses, bien des gens, bien des voeux égoïstes nés de ses mois paisibles passés avec Isolde. Définitivement, si quelqu’un connaissant toute l’histoire devait s’mettre à dresser un tableau critique de tout ce qu’il avait accompli jusque-là, on ne nommerait jamais Cesare de «super-papa» ou de toutes ces choses qui semblaient tellement différentes de l’homme qu’on avait voulu faire de lui. Comment était-il supposé être un bon père, de toute manière, quand son unique modèle à lui était un psychopathe qui avait manqué de peu de le tuer, il y a quelques semaines de cela? Et pourtant, Skylar était là, et Cesare était content qu’elle soit là; pourtant, les compliments qu’elle délivrait, de son point de vue biaisé à elle, avaient quelque-chose d’apaisant et de réconfortant. De déculpabilisant, dirait-on, si on devait vraiment mettre en mots les sentiments orgueilleux qui avaient toujours fait de lui un DeMaggio. S’débattre avec sa conscience, ça faisait des mois aujourd’hui que Cesare savait que c’était la lutte la plus inlassable qui soit, celle qui n’finirait jamais, quoique les autres en disent. Et seul le temps pourrait, un jour, lui révéler si oui ou non il avait été un bon père, un «super-papa» ou un autre superlatif qu’il n’trouverait jamais, lui.

Après tout, il pourrait bien assez vite dire qu’il n’pouvait techniquement pas être un bon père, s’il poussait son enfant si jeune à côtoyer quelqu’un comme Skylar. Le commun des mortels, d’une certaine façon, la considérait probablement comme morbide, comme trop indépendante et comme prompte à la trahison en un rien de temps. Lui, on l’avait considéré comme un solitaire asocial et aisément violent, qui n’ouvrait que très peu la bouche et s’entourait d’épais secrets. Au lycée ou dans les rues de Radcliff, ça n’avait pas été bien différent entre ici et ailleurs, et ç’avait été la base de leurs personnages, la base de leurs existences toutes entières: qu’importaient les autres et leurs avis d’idiots, tous les deux, ils avaient vécu pour des causes bien plus vastes que les crétins du jour le jour. Et Clara voyait le jour, entourée de gens comme ça; mais le brun l’avait déjà dit à de nombreuses reprises, à Isolde, ironiquement ou avec tout le sérieux du monde, il n’savait pas pourquoi c’était lui qu’elle avait choisi, lui qu’elle aimait, lui auquel elle s’accrochait. Clara, beaucoup jugeraient qu’elle mériterait mieux que ça, et encore aujourd’hui, Cesare n’était pas totalement convaincu de l’inverse: c’était peut-être une question de rédemption et alors, l’assurance n’viendrait jamais vraiment - le pardon pour tout ce qu’il avait fait, tout le sang qu’il avait sur les mains et toutes les horreurs qu’il avait dans la tête, c’n’était pas à lui de se l’offrir un beau matin en s’disant qu’il avait fait sa quantité d’efforts et de bonnes volontés. Et il savait que c’n’était pas en jouant les papas poule à la maison qu’il changerait quoique ce soit; que ce n’serait pas en choisissant de fermer les yeux face au reste, en devenant un mécanicien ou un type qui regardait ailleurs dès que les emmerdes à Radcliff se manifestaient. Pourtant, il était crevé; égoïstement il estimait avoir assez donné, que ce soit dans le mauvais camp ou dans des efforts vains. Qu’on le traite de tous les noms pour ça, quand il était à la maison, comme ça, à n’penser qu’à lui, qu’à sa fille et qu’à Isolde qui rentrait à la maison régulièrement, tous les soirs, il n’arrivait pas à s’trouver des poussées altruistes à même de faire de lui une meilleure personne. Peut-être n’était-il juste pas une bonne personne; point barre. « Tu sais que c’est pas sympa de s’moquer des gens à cause de leurs prénoms? Tu m’fais penser à tous les cons qu’y’avait au lycée, Skylar. » il appuya sur son nom à elle, dans une vague grimace, comme si ça pouvait avoir la moindre importance. Fallait quand même admettre que le nom qu’elle avait porté, elle, pendant tout le temps qu’ils se connaissaient, avait été bien particulier - et aujourd’hui, quoiqu’elle se nomme, Faith ou n’importe quoi d’autre, elle serait toujours Sky pour lui. Faith, de toute façon, ça n’lui allait pas vraiment, c’était comme s’il s’appelait Joie ou Sympathie. « J’crois bien que j’suis le seul à affirmer qu’elle tient de sa mère, les autres se contentent de voir la couleur des cheveux et des yeux, et voilà. » et évidemment que rien qu’avec ça, on en viendrait presque à appeler les services sociaux pour accuser Isolde de kidnapping, parce que Clara ne lui ressemblait pas du tout sur ce point-là. Pourtant, Cesare, il jurerait que sa fille n’avait rien d’une DeMaggio, et que c’était tant mieux comme ça. Mais bon, parfois, il s’était presque attendu au pire, avec toute l’appréhension illogique du monde: comme si ce bébé pouvait naître avec une tête de démon, des écailles et des yeux horribles, juste parce qu’elle avait quelques gouttes de son sang en elle, et qu’au bout de certaines générations, l’intérieur pourri devait bien finir par transpirer à l’extérieur. Eux deux, ils avaient plutôt été bien bénis par la nature, pourtant, à l’intérieur, ils avaient pendant longtemps été aussi atroces que leurs géniteurs, peut-être même plus encore. Clara, il fallait qu’elle prenne des Saddler, de tous ceux qui avaient fait du bien autour d’eux; de sa mère plutôt que de lui - pour sûr, au moins, quels que soient ses doutes, le brun avait toujours su qu’avec elle comme mère, elle s’en sortirait parfaitement.

Peut-être qu’au moins ça, jusqu’à un certain degré, ça faisait de lui un bon père; l’espoir gonflant ses veines et ses poumons quand il regardait sa fille - il n’attendait pas de grandes choses d’elle en particulier, il n’voulait pas qu’elle vive pour lui, mais il savait qu’elle l’avait en elle, la capacité de faire des grandes choses. Ou de faire les choses bien. Ou d’au moins, choisir sa destinée mieux qu’il ne l’avait fait. Aujourd’hui encore, avec les quelques éléments qu’il avait en mains, Cesare n’savait pas quoi faire du futur qu’il avait si durement acquis en se défaisant de l’emprise de sa famille; comme s’il était un pantin subitement sans maître, sans fils - qu’est-ce qu’il faisait, à partir de là? A tâtonner comme ça, il était loin du but idéal qu’il pouvait avoir, dans un coin de sa tête, à la recherche d’un «mieux» qui donnerait sens à tout ce qu’il avait traversé, tout ce qu’il avait essuyé, et les dommages qui avaient manqué de déborder sur la vie de Clara, comme ils n’avaient que trop débordé sur la vie d’Isolde elle-même. « Wow, alors j’suis un super-papa parce que j’suis mieux que ton père. J’te ferais dire qu’entre les psychopathes et les super-papas, y’a aussi toute une marge de manoeuvre... » ironisa-t-il au moins, d’un faux ton acerbe alors qu’il lui souriait, à Skylar: ils avaient vraiment une drôle de façon de voir le monde. Peut-être ouais, qu’on pouvait dire qu’au moins, Cesare était un bon père parce qu’il n’avait pas la furieuse envie de prendre son couteau et de tuer sa fille comme Rafael l’avait fait avec lui, il y a quelques temps de ça. Ils avaient vraiment eu de beaux modèles d’existence, eux, dans leur passé. Et il avait essayé de fuir tout ça, Cesare, son autrefois et l’empreinte sombre de son nom et de son expérience sur lui. Il s’était bien planté et trop de gens en avaient payé les conséquences - d’Aria à ces innocents dans l’entrepôt, Isolde et lui, Anthea et Aldrich, probablement qu’il était bien trop tard pour qu’il s’reprenne, pour qu’il choisisse quoique ce soit de la destinée qui lui restait. Cesare, avec ses cicatrices encore fraiches et sa convalescence dans cette maison, il n’pouvait pas prétendre à grand-chose d’autre qu’à l’effort de se réparer, lentement mais sûrement avec les jours qui passaient; il avait Clara, il avait Isolde, mais il n’pouvait pas encore croire que c’était la meilleure décision qui soit. Qu’elles soient en sécurité avec lui. Qu’elles puissent être heureuses et bien, avec lui. S’il regardait ailleurs, alors, pendant les paroles de la blonde, ce ne fut que pour au moins garder un minimum de contenance: ils n’étaient plus tout seuls, maintenant, et même sans ça, quand il s’effondrait littéralement, Cesare il avait besoin de quelques verres d’alcool pour mettre en mots le tumulte de doutes qui l’habitait. Il soupira, alors, la ridule entre ses sourcils seule traitrise des pensées qui pouvaient tourner dans son crâne; ces discussions étaient trop réelles et aujourd’hui, il voulait compter sur la présence de Sky pour au moins détendre l’atmosphère. Chose qu’elle faisait si bien, si naturellement, sans qu’ils n’aient besoin de se l’dire, qu’ils avaient besoin de ça, à proprement parler: en levant les yeux au ciel, il ricana aux paroles de la jeune femme. « Moi qui pensais que ça t’ferait plaisir. Tu peux toujours la mettre dans sa chaise, et rester les bras ballants à rien faire. » la taquina-t-il, comme si ça lui était égal: il pouvait bien prouver qu’il savait s’occuper de Clara tout seul, il le faisait depuis des jours maintenant, et au moins, il gagnait en assurance à chaque journée. Du frigo, il tira un reste de compote, un reste de petit-suisse, pour mélanger les deux dans un bol. « Clara, c’est du latin. Et-... j’étais pas vraiment là quand le prénom a été choisi, et je sais pas vraiment comment il a été choisi. » à vrai dire, ç’avait même été un sujet qu’il n’avait pas osé appréhender, pour il ne savait quelle raison. Dans la chambre de motel, juste avant qu’ils n’aillent à l’hôpital, Isolde lui avait confié qu’elle n’avait pas choisi de prénom, qu’elle n’avait pas eu le temps, pas eu la tête à ça, qu’elle avait été trop seule pour ça. Et ‘Clara’ avait été sur le certificat de naissance, quelques jours plus tard, remuant les remords du DeMaggio, pour autant de fois qu’il s’était dit qu’il aurait dû être là, avec elle, jusqu’au bout. Et tout autant que le visage du brun s’assombrit à ces souvenirs, la réalité reprit ses droits quand la porte d’entrée s’ouvrit; il était beaucoup trop tôt pour qu’Isolde soit à la maison, et pourtant. Il n’se passait pas grand-chose, au boulot, qu’elle dit - et la scène qui vint bien trop vite devant les yeux de Cesare fut presque irréaliste. Il en resta muet pendant un moment - assez pour qu’Isolde soit la première à prendre la parole. Faute de mieux, Cesare ne put que lâcher tout ce qu’il faisait jusque-là, repassant du côté du comptoir où se trouvaient Isolde et Skylar, qui faisaient donc - enfin - connaissance. « Oui. Ouais, c’est Skylar... Et tu commences à dire des trucs bizarres. » et pas forcément sympa, s’il devait être honnête. Par habitude, Cesare en arrivant au côté d’Isolde, glissa sa main au creux de son dos, dans un tendre contact qui s’accompagnait habituellement d’un baiser, quand ils n’étaient que tous les deux. « Isolde, Skylar. Skylar, Isolde. Et tu vois... Clara est tout à fait sauve et sereine. » normalement, c’était les chiens ou les chats qui avaient un sixième sens de ce genre, mais il pouvait toujours argumenter ça, pour expliquer qu’une «inconnue» ait leur fille dans les bras. « Tu savais que des gens étaient prêts à payer des fortunes pour avoir une nounou blonde? Voilà, du coup, elle sait y faire. » et apparemment, elle avait été assez généreuse pour ne pas mettre Clara dans la chaise haute, malgré ses fausses moqueries de départ.