Conquer the wild

Meredith & Marvin

Il y a des jours où j'apprécie tout particulièrement le fait de n'avoir jamais été à Radcliff et où je regrette, tout particulièrement aussi, d'être obligé d'y croupir désormais. Des jours où je suis de mauvaise humeur gratuitement parce que je n'ai pas la force de me dire qu'il faut que je fasse des efforts parce que l'ambiance à la maison ne tient qu'à mon attitude ouvertement hostile. Des jours où il n'y a vaguement que Cecily et son franc parler qui me soient agréables, supportables. Et puis il y a ces jours, rares, très rares, où j'arrive à oublier. Où quand j'ouvre les yeux sur le plafond de la chambre d'ami, je parviens à ne pas me souvenir que je suis cloué à ce lit, cloué au sol. Des jours où j'arrive à me détacher de cette douleur constante, latente, en arrière-plan, qui me suit depuis mon accident. J'arrive à oublier que je suis réduit à me traîner, que je suis réduit à être obligé de reconstruire ma vie autour d'une femme que je n'aime pas, d'une maison que je ne connais pas, dans une ville qui m'est aussi étrangère que déplaisante. Autour d'un fils que j'ai rejeté pendant des années. Et envers qui mes sentiments sont aussi forts que diffus. Des jours où je n'en veux pas à la Terre entière, où j'accepte sans le savoir ce que sera ma vie désormais. Où je me surprends à regarder Helen sans colère, avec seulement cette curiosité de l'homme qui se retrouve soudainement lié à une femme sans exactement savoir qui elle est. Ces jours là… ces jours là sont rares. Précieux, même, lorsqu'on se souvient qu'ils sont généralement suivis par un coup de gueule de ma part aussi violent que destructeur.

Un de ces jours était hier. Et ce matin, lorsque j'ouvre les yeux, ce n'est pas le plafond de ma maison que je vois, c'est le blanc d'une tempête de neige. D'un blizzard violent qui coupe le visage de ses multiples cristaux de glace. C'est la silence d'une forêt sibérique dans laquelle nous sommes perdus, exposés aux éléments et pourtant plus soudés qu'ailleurs. C'est l'ombre d'une chasse, d'une chasse double. D'informations, d'abord, sous l'ordre de nos supérieurs basés dans  notre base aux alentours de Canberra ; d'un mutant ensuite, sur l'ordre d'un autre supérieur, de celui qui est aussi exténué que nous, aussi trempé que nous, aussi perdu que nous. Un officier que je suivrais jusqu'à la mort. Et que je n'ai même pas réussi à suivre dans la mort. Ce matin, lorsque j'ouvre les yeux, c'est une lassitude dépressive qui m'envahit. Et qui me souffle que rester couché jusqu'à quatorze heures n'a jamais tué quiconque, que je ne me suis pas permis une telle grasse matinée depuis plus de vingt quatre ans, que je le mérite, que j'en ai le droit, que de toute manière, personne ne me forcera à me lever, personne ne m'attend, personne, personne, person.... Des bruits. De pas.

Mes yeux se ferment, un soupir s'étire. Il est six heures du matin. Et je ne me rendormirai pas, rythmé par la rigueur militaire. Je ne me rendormirai pas, aussi, parce que ces bruits de pas, c'est Josh qui tente de marcher sur la pointe des pieds dans le couloir pour mieux se faire discret et ne surtout pas réveiller Papa. Je ne me rendormirai pas, enfin, parce qu’Helen ne va pas tarder à s’activer et à débarquer pour me faire comprendre aimablement, ou non, que je dois m’occuper de mon fils. Et que j’en suis incapable. Et qu’elle a encore appelé cette baby-sitter pour être sûre que rien n’arrivera à son fils chéri. Et que… je soupire et me redresse dans un grognement. Caleçon, tee-shirt large, mes mains se perdent dans mes épis pour tenter de les aplatir, sans grande conviction.

Dix heures et demi. Ca fait une demi-heure qu’Helen est sortie, guère plus que j’ai dit à Josh d’aller jouer comme un grand. Sous-entendu, de me laisser tranquille le temps que je termine mon deuxième café. Café coincé entre mes cuisses le temps que je revienne de la cuisine. C’est à ce moment là que l’on sonne à la porte, me permettant de rejoindre le porche rapidement. Une moue fermée, aucun effort pour être aimable, je considère la jeune femme. « Bonjour monsieur Smedry ! Comment allez-vous aujourd’hui ? » Je fronce les sourcils. « Bonjour. Bien et vous ? » On aurait dû me totemiser Ours vu le grognement que je lâche. Je me tourne à moitié pour regarder en direction du salon. « Gamin, viens dire bonjour ! » Je me mords la lèvre. Je suis bourru, et ça a tendance à transformer mes interventions en aboiement, même si mon gamin ne s’en formalise plus. Papa est comme ça, après tout. Je recule, dans un « Entre » accompagné d’un mouvement de tête, avant de la suivre dans le salon d’où Josh est presque déjà sorti. Gamin adorable, obéissant, naïf et innocent, j’ai du mal à croire que j’aie pu réussir à faire ça avec Helen. Il y a quelque chose de surréaliste dans l’existence de ce petit ange chez deux pourris comme nous. « Josh ? Je suis là chaton, tu viens voir ce que je t’ai apporté ? » Il lui offre un sourire, accentuant ses petites fossettes et plissant ses yeux. Comme toujours lorsqu’il sourit, avant d’acquiescer avec force. Je fronce les sourcils, m’approchant dans un mouvement que j’ai du mal à qualifier de protecteur. « J’ai trouvé de vieux jouets qui étaient à mes frères et moi, je les ai ramenés. J’espère que ça ne vous dérange pas ? » J’hausse les épaules. « Bah, tu les lui as déjà promis, si je dis que ça me dérange, il va être triste. Et puis, il est bien trop gentil pour que je refuse. C’est quoi comme jeux ? » J’ébouriffe la tête de Josh qui s’est jeté dans mes jambes pour me faire un câlin. Comme ça, spontanément. Je suis maladroit avec lui, ne sachant pas comment m’y prendre. Je le porte pour le poser sur mes jambes, le laisse déposer un bisou baveux sur mes joues, que j’essuie immédiatement d’un mouvement d’épaules. « Tu veux boire quelque chose ? T’es supposée le garder juste la matinée ou toute la journée ? Josh, tu as dit bonjour ? » Il enfouit sa tête dans mon cou, avant de lever les yeux vers elle. « Bonjour » Petite voix fluette, petite voix timide, petite voix souriante. « Retourne jouer, va. » Il s’empresse d’obéir, non sans un regard en direction du sac porté par Quinn. Je soupire. « Bon, montre-moi ce que t’as apporté. Helen ne veut pas qu’il soit pourri gâté, moi je veux pas de trucs inutiles. » Je crois qu’une personne normale l’aurait remerciée. Mais je ne compte pas m’abaisser à tomber dans l’hypocrisie mielleuse d’Helen. Surtout pas.

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Meredith & Marvin

Mes frères d’armes n’auraient peut être pas de mal à me reconnaître, mais je les vois d’ici hausser un sourcil, ricaner sur ma légendaire sociabilité et cordialité et me faire remarquer que je ne m’arrange pas, loin de là, et que d’ici quelques années, je serai devenu un grizzly et qu’ils ont été mal avisés de me baptiser lynx lorsque j’ai rejoint les SAS. Le fait est que même si je n’ai jamais brillé par mon extraversion, depuis que je suis de retour à Radcliff, je ne fais plus le moindre effort pour paraître sympathique, je préfère me refermer sur moi-même et laisser les choses aller plutôt que me contraindre à une amabilité qui m’excèdera bien vite. Je préfère, aussi, ne pas chercher à cacher lorsque quelqu’un m’emmerde. Je grogne, lorsque je réponds à sa vitalité par un froncement de sourcils et un bonjour presque forcé. Bien, il va bien et qu’elle le laisse tranquille, il n’a pas excessivement envie de faire la conversation et encore moins des jours comme celui là. Sauf que… des jeux pour Josh ? Vraiment ? Si ça ne me dérange pas. Mon haussement d’épaules est si éloquent que je me demande si toute intervention verbale de ma part ne serait pas superflue. Sans pour autant m’en abstenir. Trop gentil pour que je refuse, l’innocence de mon fils me sidère à chaque fois, comme lorsqu’il se jette dans mes jambes pour m’offrir un câlin que je ne sais pas comment considérer. Improvisant dans une maladresse qui m’exaspère, je me débrouille pour qu’il puisse caler sur ma joue un bisou. « Oh, rien de très extravagant, ce sont des vieux trucs et c’est loin des jeux vidéos ou de ce genre de chose, mais je me souviens qu’on adorait y jouer quand on était petits, et j’ai pensé que Josh pourrait aimer aussi. » Des frères et sœurs, c’est bien une chose dont je n’ai qu’un vague souvenir, effacé par le temps, par la distance, par une certaine indifférence aussi. « Ah. Je vois. » Mon frère a déménagé rapidement après l’obtention de son diplôme, j’ai manqué la plupart des fêtes de famille à partir du moment où je me suis engagé dans l’armée et nos  ans d’écart m’ont toujours paru, avant ça, comme un gouffre que ni l’un ni l’autre ne prenait la peine de franchir. Un temps d’arrêt, un décalage dans le silence, j’étouffe un soupir et un malaise dans une question de principe avant de rappeler à mon fils une politesse élémentaire dont je ne suis pas vraiment le porte drapeau. « Coucou bonhomme. » Oui, c’est ça, coucou, elle va jouer suffisamment avec lui pour qu’ils se racontent tranquillement leur vie : je renvoie Josh dans le salon sans plus de cérémonie, préférant qu’il nous laisse, elle et moi, discuter un temps.  Elle va rester longtemps comme ça ? Histoire que je sache combien de temps Helen me l’a foutu dans les pattes, cette fois. « Helen m’a demandé de rester pour la matinée, mais si vous avez besoin que je le garde aussi cet après-midi ce n’est pas un problème, je n’ai rien de prévu ! Et ça ira, je n’ai pas soif, merci. » « Ah. Bah si jamais, vous savez où est la cuisine. N’hésitez pas à vous servir. » Si j’ai besoin qu’elle reste l’aprèm ? Si j’étais quelqu’un de mauvaise foi, je dirais que non. Si j’étais quelqu’un d’opportuniste, je dirais que oui, histoire de me débarrasser de la responsabilité d’occuper Josh. En l’occurrence, comme je suis ni l’un ni l’autre… je préfère décaler la question à plus tard, préférant me rabattre sur les cadeaux spontanés qu’elle a ramenés, tout en me penchant en direction du sac. « J’ai ramené une boîte de Kapla, vous savez, ces morceaux de bois qu’on empile pour faire des constructions … Mon frère aîné était vraiment doué avec ça, moi j’étais plutôt du genre à tout détruire derrière lui. L’avantage c’est que ça se joue à tout âge ! » J’ai l’ombre d’un sourire sur les lèvres. Kapla, ouais, j’en ai de vagues souvenirs. Des souvenirs de destruction, aussi. « Vous avez beaucoup d’écart avec votre frère ? » C’était plutôt mon frère qui détruisait mes châteaux de sable, juste par mesquinerie. Sans plus de méchanceté, mais juste pour m’entendre l’insulter. « J’ai aussi ramené des Playmobils, je me suis dit qu’il était peut-être un peu trop jeune pour les Lego … Il aime le western ? C’est tout ce que j’ai trouvé … Enfin, retrouvé. Des cowboys et des indiens.Ca plaît toujours aux garçons normalement, non ? » Cette fois, c’est une grimace qui s’attarde sur mon visage, plus un rictus qu’autre chose d’ailleurs. S’il aime le western ? Je n’en sais rien. Il a six ans, qu’est ce que j’en sais s’il aime le Western ? De ce que j’en sais, il aime Robin des bois, les tartes aux mirabelles et se déguiser en super héros, alors… « Oui, certainement. Il aime beaucoup. » Ma conviction fait peine à voir. Elle brille surtout par son absence. « Et puis une ardoise magique … Je l’ai essayée avant de venir, elle marche encore. J’adorais ce jeu, mais j’étais toujours triste quand il fallait effacer les dessins pour en refaire de nouveaux… Enfin, c’est le jeu, n’est-ce pas ? » Je cligne des yeux, en détachant mon regard des affaires qu’elle a sorties du sac et en tendant la main pou récupérer ladite ardoise magique « Ouais, si vous le dites… » Je considère l’objet, assez perplexe, mais presque intrigué. Félicitation, Quinn, vous venez de me faire sortir de ma caverne et de m’arracher à mon humeur maussade. « Je vais rejoindre Josh pour lui montrer tout ça. Est-ce que … Vous voulez venir ? Je suppose que vous avez des choses plus importantes à faire, je ne veux pas vous retenir. Si vous avez besoin de moi, vous pouvez m’appeler. » Hein, oh ? Je lui secoue la tête comme pour me sortir de mes pensées, lui tends l’ardoise avant de faire reculer mon fauteuil.

« Pardon ? » Moins agressif, Marvin, moins agressif s’il te plait, arrête de donner l’impression que tu l’engueules quand tu parles. Je me pince l’arête du nez. « Non, c’est bon, vous pouvez lui donner ça, mais que ça ne devienne pas une habitude, hein. C’est tout ce que je demande. Après faut voir avec Helen, peut être qu’elle aura un point de vue différent là-dessus. » Je me mords la lèvre, avant de jeter à nouveau un œil au sac. « Vous avez quoi d’autre là dedans ? » Avant de déporter mon regard sur les kaplas. Et sur les playmobiles. Et de soupirer. « Non, laissez tomber. Remballez moi tout ça, apportez lui. » Et laissez moi tranquille. Ca me gêne de m’apercevoir qu’une presque inconnue connait certainement mieux Josh que moi. Voire qu’elle est plus apte que moi à s’en occuper. Je me sens détestablement inutile dans ce fauteuil. Pire : je me sens de trop. Ce qui ne peut que confirmer à Helen que j’ai besoin d’elle. Je récupère ma tasse de café pour aller la rapporter, sans plus de cérémonie, dans la cuisine. Non sans un regard en direction de Quinn. Et du salon. Ou Josh l’attend. Lorsque je reviens, c’est pour fixer les escaliers vers l’étage, désormais inaccessible. Comme un défi. Puisque Josh est occupé…

Je rapproche le fauteuil le plus possible de marche la plus basse, tends le bras pour agripper la rampe. Je bande mes muscles, termine assis sur la marche alors que le fauteuil dont j’ai oublié de serrer le frein s’éloigne d’un mètre. Bien. Bravo Marvin. Les bras en équerre, j’attrape la deuxième rampe et serre les dents sous l’effort. Je ne sais pas pourquoi, monter cet escalier me semble nécessaire. Comme pour me prouver que je peux toujours me débrouiller seul. Un besoin vital. J’ai peut être besoin de Quinn pour s’occuper de Josh, je n’ai besoin de personne pour s’occuper de moi. A petits coups, en marche arrière pour garder un œil sur mes jambes inertes, je me hisse à la force des bras. Avant qu’ils ne flanchent à quelques marches à peine de l’arrivée. C’est un cri de douleur et de surprise qui m’échappe, avant de me laisser haletant. J’entends des pas précipités, forcément. Sauf que je suis incapable de déterminer si ce sont ceux d’un Josh inquiet qui aurait filé entre les pattes de sa baby-sitter ou ceux de ladite baby-sitter qui aurait demandé à Josh de continuer à jouer. Dans tous les cas… « Ca va, ça va, c’est rien, je gère. Je me repose juste. » Mais bien sûr. Brillante idée, Marvin, que de t’échouer en haut d’un escalier, alors que rien ne t’attend à l’étage. Hormis la chambre que tu as partagée avec Helen. Et tes affaires de militaire qui y traînent, hors de ta portée. Mes doigts triturent les plaques d’identification autour de mon cou.

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Meredith & Marvin

Des kaplas. Je ne suis pas un sentimental, je ne suis même pas très famille. Pas que je sois en mauvais terme avec mon frère et mes parents, c’est juste que j’ai accepté très jeune l’idée que je ne passerai pas ma vie en Australie et encore moins à la maison, donc que je ne les verrai pas extrêmement souvent. Ils sont passés me voir à l’hôpital, bien évidemment, avec mon frère, sa femme et ses gosses, mais ils n’ont même pas cherché à dire quoique ce soit lorsqu’il a été évident que j’allais rentrer aux USA avec Josh et Helen. Parce qu’ils savaient que ça allait être le cas. Je ne suis pas sentimental, je tourne rapidement la page sur ce plan là pour passer à autre chose parce que naturellement, je ne suis pas très porté pour tout ça, pour la nostalgie et les souvenirs évoqués au coin du feu. Mais les remarques de Quinn me forcent à me remémorer, dans l’ombre d’un sourire, mon frère qui détruisait mes constructions, juste pour m’embêter, juste pour me sortir de mon sérieux et de ma concentration, juste parce qu’il était mon grand frère et qu’il ressentait le besoin de me le prouver et de me le rappeler. Ma question me surprend presque autant qu’elle la surprend, elle. Et son enthousiasme, même s’il ne parvient pas à me contaminer, allège un peu l’atmosphère pesante que je crée par ma seule manière d’être. « Quatre ans avec le plus grand, un an avec le second. En fait, ce sont mes frères adoptifs, mais on a grandi ensemble de la même façon que s’ils étaient de mes parents. » Je me retiens de la toiser avec un regard interrogatif. Frères adoptifs, c’est elle la fille biologique des parents, dans l’affaire, ou elle est la pièce rapportée dans la famille ? Et qu’importe ? Je soupire. « Et vous, vous avez des frères ou des sœurs ? » Je fronce les sourcils, sans être pour autant surpris par la question : après tout, c’est de bonne guerre : je fais le mec intéressé par sa vie, elle se sent obligé de faire de même… « Un frère. Trois ans de plus que moi. Mais nous ne sommes pas très proches » Et je n’ai pas envie de penser davantage à Sean, je risquerais d’avoir envie de prendre de ses nouvelles, ce qui ne servirait clairement à rien. Un nouveau soupir, je reporte mon attention sur les jeux et jouets qu’elle déballe. Playmobils, cowboys et indiens, bien, ça lui plairait certainement, Josh est typiquement le genre de gosse heureux de tout, à ce que j’ai pu voir. Je me désole. Et enfin, une ardoise magique qui me laisse perplexe, sans plus, par ce que je ne peux pas m’empêcher de considérer comme une inutilité grossière. Je ne sais pas dessiner, et pour avoir vu les œuvres d’art de Josh, lui non plus.

Elle me sort dans mes pensées, je m’empresse de lui dire qu’elle peut donner tout ça à Josh, mais qu’il ne faut pas qu’elle récidive, et blablabla, et tralalala, j’ai beau avoir pas mal de choses à reprocher à Helen, j’ai beau cultiver envers ma femme une rancœur et une méfiance de plus en plus croissantes, ça ne me dérangerait pas le moins du monde qu’elle continue à sociabiliser les Smedry pour trois et qu’elle m’évite d’avoir à échanger ce genre de discussion surfaite et stérile avec une tierce personne. Que Meredith voie avec elle si jamais elle se sent une nouvelle fois d’humeur généreuse, et qu’elle me laisse tranquille, je ne vais pas l’emmerder davantage, et elle ne va pas m’emmerder davantage non plus. Et ce sera parfait. Mes mains sont calées sur les roues du fauteuil, je m’éloigne du salon, je m’éloigne du couloir, je vais poser ma tasse dans la cuisine et lorsque je reviens, je me rends compte que le salon est désormais une terre hostile. Parfait. Et qu’est ce que je peux faire en attendant ?

L’escalier attire mon regard, le goût du défi m’agresse brutalement, comme pour me souffler qu’il serait peut être temps de me prouver que je vaux toujours quelque chose. Que je n’ai pas tout perdu de ma mobilité lorsque j’ai perdu mes jambes. Que je peux encore faire quelque chose, me débrouiller seul, que j’ai encore mon autonomie. Mes mains agrippent la rampe, mes épaules tremblent mais tiennent le coup, des vieux souvenirs de barres parallèles me reviennent en mémoire. Je me hisse comme je peux le long de l’escalier, marche après marche, inspiration après expiration. Jusqu’au moment où mes bras craquent, ou mes épaules cèdent, où je l^$ache dans un cri de douleur et de surprise. Ce n’est rien. Mon œil oui. C’es tune violente blessure dans mon ego. « C’est ça. » Si elle pouvait ravaler son sourire, ça m’arrangerait plutôt. « Vous avez un autre fauteuil là-haut ? » Je la regarde sans comprendre immédiatement. Avant de tenter de me redresser, sans succès. Et pourtant je suis du genre têtu. « Non. Le seul que j’ai est en bas. » Et comment je comptais me déplacer une fois arrivé à l’étage ? En rampant, peut être… je susi stupide. « Vous voulez que je vous aide ? » Je réponds par un grognement, un grognement qui s’intensifie lorsqu’elle me soulève non sans une certaine expertise que je dois lui reconnaître.

Je ne cherche même pas à protester parce qu’ironiquement, je sais que je n’ai pas le choix. Au contraire, je cherche comment l’aider, comment être autre chose qu’un foutu poids mort dans ses bras. Mon ego a mal, si mal, j’ignorais vraiment en avoir un aussi sensible. Et pourtant, il est là, malmené par ma propre connerie, joie. « Vous avez besoin d’autre chose ? Je vais rejoindre Josh, vous n’aurez qu’à appeler si vous voulez descendre. » Je la regarde sans comprendre, appuyant mes mains meurtries derrière moi. La chambre d’Helen. Ma chambre. Dans laquelle je n’ai pas mis les pieds depuis une éternité. « J’ai besoin de mes jambes. » Ma réponse n’est pas prémédité, mais pas irréfléchie non plus : je me contente de répondre franchement à sa question. J’ai besoin de mes jambes, j’ai besoin de partir d’ici, de reprendre ma vie d’avant. Je me passe une main sur le visage. « Allez rejoindre Josh, c’est votre boulot de le surveiller, non ? Helen ne vous paye pas pour me surveiller moi à ce que je sache. » Je sais que je suis supposé la remercier d’avoir réagi aussi vite, mais… mais. « Je vous appellerai. Je peux me débrouiller tout seul. » Me débrouiller, bien sûr. Je regarde autour de moi. Assis sur le lit comme ça, mes déplacements vont être relativement limités mais… je peux me débrouiller. Il faut que je me le prouve. Il faut juste que. « Gardez ça pour vous, en revanche. Dites à Josh que ce n’est rien, que je suis maladroit, une connerie dans le genre. » Plutôt passer pour un imbécile que de passer pour un infirme. « Et ça vaut aussi pour Helen. » Plutôt passer pour un imbécile que de passer pour un infirme vulnérable et à sa merci. Je regarde Quinn dans les yeux. « S’il vous plait. » Mes doigts s'entremêlent autour de mes plaques d'identification.

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Meredith & Marvin

Un défi. Relever la tête, foudroyer quelqu’un du regard, considérer tous les affronts comme des défis. Il y a quelque chose de désespérant à chuter et à n’avoir strictement aucun espoir de pouvoir se relever tout à fait un jour, et il y a quelque chose de ridiculement exaspérant à voir tout son monde s’effriter autour de soi sans être capable de faire quoique ce soit. Être réduit à l’impuissance la plus complète, ça ne m’était jamais arrivé jusque là. Et maintenant, j’ en suis à un point où après une chute dans un escalier, ce soit la baby-sitter de mon fils qui doive me porter jusqu’à un support, jusque dans ma chambre, jusque sur un lit dans lequel m’asseoir. Mon antipathie, mon absence complète d’amabilité pourrait trouver sa source dans cet état de fait, mais même pas : c’est mon caractère de base qui me pousse à grogner plus qu’à parler, à me taire plus qu’à faire la conversation et à tenir le plus loin de moi possible quiconque tenterait de s’approcher, juste parce que je n’ai aucune compétence en sociabilité. Il faudra peut être qu’un jour, je m’efforce d’en acquérir, pour le bien de Josh, mais pour le moment… je tente de garder un air digne, bêtement assis sur le lit de ma femme, dans lequel il est hors de question que je redorme un jour. Les questions de Quinn frôlent mes oreilles, ne s’y attardent pas bien longtemps, mon grognement est à la hauteur de mon humeur et de cette colère latente qui agresse ceux qui osent m’adresser la parole dans ces moments-là. Si j’ai besoin de quoique ce soit ? Ma réponse est aussi évidente qu’instantanée. De mes jambes. Je suis quelqu’un de franc et de direct, et ce n’est pas toujours une qualité, loin de là. Dans un soupir, je préfère ne pas m’attarder sur ce dont j’ai besoin mais que je ne peux pas avoir, et j’essaye de la reconcentrer sur sa mission première : s’occuper de mon fils. Je l’appellerai si j’ai envie de descendre, en attendant je vais rester coincer à l’étage, sans moyen de bouger, à subir l’atmosphère toxique d’une chambre parentale parce que mon orgueil m’interdit de reconnaître que monter à l’étage était une idée complètement stupide et ridicule. Juste l’envie de relever un défi auquel je ne pouvais qu’échouer. Who dares wins, la devise des SASR résonne dans ma tête que je secoue avec virulence pour faire disparaître l’écho.

Elle s’apprête à ressortir, je la retiens de justesse, dans une inquiétude qui me noue les entrailles et s’impose d’un s’il vous plait à la limite de la supplique. Ne pas en parler. Ne surtout pas en parler. Me faire passer pour un père maladroit, un père imbécile, pas surtout pas un père infirme, surtout pas. « Ne vous inquiétez pas, il ne s’est rien passé. » Mes épaules se décrispent et se détendent sans que je ne le veuille, j’esquisse ce qui se rapproche le plus, chez moi, d’un sourire de remerciement. « Je retourne voir Josh, à tout à l’heure. » Je grommelle un à tout à l’heure, qui n’existe que pour se plier à des conventions sociales de politesse, et me voilà seul.

Seul. Dans la chambre d’Helen. Je tends la main pour ouvrir le tiroir de la table de chevet la plus proche, je me décale comme je peux sur le lit pour en inspecter le contenu, puisque de toute manière je n’ai que ça à faire. Un contenu fort palpitant, qui se résume à ce que j’aurais espéré trouvé si j’avais eu un instant à l’esprit que ce lit était encore le mien il y a quelques mois, et que j’étais assez de mon côté du lit. Un paquet de mouchoir, un livre conseillé par mon officier et ami, un porte-clé réalisé par Josh en maternel et un marque-page, l’œuvre de Josh encore une fois, mais bien plus récent. Je soupire en m’apercevant que du bouquin, je n’ai aucun souvenir, mais qu’en plus je n’en avais pas dépassé le premier tiers. Un livre de science-fiction, d’après la quatrième de couverture, que je relis et redécouvre puisque, de toute manière, je n’ai rien d’autre à faire.

Je m’allonge sur le lit pour en lire les premières pages, finalement intéressé par le contenu et surtout conscient que j’ai des années de lecture à rattraper, bouffées par mes missions et des livres abandonnés sur le terrain ou détériorés par la pluie, bien décidé à faire passer le temps du mieux que je peux. Une page, deux, trois, ma lenteur est exaspérante. J’entame la quatrième page lorsque des pas rapides dans l’escalier réveillent de vieux réflexes, ma main plonge sous l’oreiller et enlève instantanément le cran de sécurité de l’arme qu’elle récupère pour mettre en joue… « Bon sang, vous êtes totalement irresponsable ! Je ne veux pas savoir ce que vous faites de vos week-ends, mais vous pourriez au moins ranger vos armes hors de la portée de votre fils ! Qu’est-ce que vous auriez fait s’il les avait trouvées ?? » J’ai le cœur qui bat à tout rompre dans ma poitrine lorsque je me rends compte que non seulement, elle tient l’un de mes flingues dans la main, mais qu’en plus, je suis en train de la pointer avec une arme trouvée sous l’oreiller d’Helen et que mon doigt a trouvé de lui-même le chemin de la gâchette. D’un mouvement, je remets la sécurité. « Woooow ! Lâchez cette arme tout de suite ! Qu’est ce que vous faisiez dans ma chambre ? Elle n’est pas chargée, mais lâchez la tout de suite ! » Je me redresse, en pestant lorsque, forcément, mes jambes ne me répondent pas et m’empêchent de me lever. « C’est quoi votre problème, exactement, qu’est ce que vous avez fait de Josh, vous n’êtes pas supposée le surveiller ? Où est-ce que vous avez trouvé cette arme ? Josh n’a pas le droit de rentrer dans ma chambre en théorie, il ne risque rien, il est très obéissant. Contrairement à vous. » J’ai la main toujours crispée sur l’arme d’Helen, parce qu’elle ne peut appartenir qu’à ma femme, et j’ai bien du mal à détendre mes muscles. Et si ça avait été Josh qui montait l’escalier en courant, Marvin, tu l’auras accueilli comme ça aussi ? Cette pensée me percute avec force, parvient à dénouer mes doigts.

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Meredith & Marvin

Je suis militaire depuis tant d’années, dans la tête puis dans les faits, que je ne devrais pas être surpris par mes réflexes et mes réactions. Chercher une arme dans la cachette la plus évidente, la pointer en direction de la menace, en ôter la sécurité et caresser la gâchette, tout s’est produit si vite que je n’ai pas eu besoin d’y réfléchir plus d’une fraction de seconde. Mon travail est de protéger, pas de provoquer la mort : mon doigt n’a pas appuyé sur la détente, il s’y pose juste. Sans trembler. Ma main ne tremble pas, mon assurance se répand dans mes veines et n’accepte de refluer que lorsque je me rends compte de l’identité de la menace. Menace. Ma propre arme, de toute évidence, dans la main de cette quasi-inconnue qui s’occupe de mon fils. J’attends quelques battements de cœur, des battements qui ralentissent après s’être à peine accélérés dans ma poitrine, avant de remettre la sécurité en place et de cesser de la mettre en joue. Bordel, mais qu’est ce qu’elle fait, là ? Si j’avais mes jambes, je serais déjà sur elle pour lui arracher l’arme des mains. Mais je suis cloué sur ce lit dans lequel je ne dors plus, à la foudroyer du regard. « Je sais qu’elle n’est pas chargée, vous croyez que je serais venue vous menacer avec un pistolet chargé ? Comme vous venez de le faire ?? » Je serre les dents dans un soupir, avant de détourner le regard une fraction de seconde pour lui accorder ça. « Vous avez des armes dans toutes les pièces ?! J’en reviens pas ! » Je regarde l’arme en question, celle trouvée sous un oreiller alors qu’elle n’était pas supposée s’y trouver. D’un côté, il est rassurant de voir que je peux compter sur elle et sur la paranoïa de ma femme, venant compléter ma propre paranoïa. De l’autre, je n’ose pas imaginer quel arsenal complet Helen a pu cacher sous mes yeux pendant des années sans que je ne m’en aperçoive. Une preuve supplémentaire de cette vaste supercherie qu’a été notre mariage. Une supercherie qu’elle tient absolument à poursuivre quand bien même ce n’est qu’une connerie et une perte de temps. Je reste muet, je refuse de répondre à ses questions pour la simple raison que j’ignore tout de l’arme que je tiens entre les mains. Si je dis qu’elle appartient à ma femme alors que c’est une arme non enregistrée ou enregistrée à mon nom, je doute grandement que ça puisse passer devant la police.

Je fixe Quinn sans parvenir pour autant à baisser le canon de mon arme. Non, mieux vaut ne pas répondre à ses questions, mieux vaut plutôt la remettre face à ses propres responsabilités. Est-ce qu’elle n’était pas supposée s’occuper de mon fils au lieu de fouiller dans mes affaires ? Je ne suis peut être pas très au fait des devoirs d’une baby-sitter mais aux dernières nouvelles, c’est ce qu’elle est supposée faire. « Il a six ans, ce n’est plus un bébé ! Je pensais qu’il était parfaitement normal de le laisser cinq minutes sans surveillance, jusqu’à ce que je tombe là-dessus ! » « Mais vous n’aviez pas à tomber là-dessus ! » Qu’on soit bien d’accord ! Je n’arrive pas encore à discerner ce qui me met le plus sur les nerfs dans tout ça. Qu’elle ait très certainement raison à propos de mon fils, qu’Helen conserve des armes à portée de main, que Quinn fouille dans mes affaires ou que je me rende compte d’à quel point le contact avec une arme à feu m’avait manqué. Je n’arrive peut être pas encore à discerner ce qui me met le plus sur les nerfs, mais une chose est certaine, je ne relâcherai pas mon arme de sitôt. « Vous croyez qu’il ne partira jamais en exploration dans la maison pour trouver le trésor des pirates ? Ou pour chercher les cadeaux de Noël ? Votre fils est très obéissant et c’est un enfant adorable, mais tôt ou tard, il entrera dans votre chambre, même sans penser à mal. Et qu’est-ce que vous ferez s’il tombe sur votre arsenal ?? Celui-là n’était pas chargé, mais il y en avait un autre qui l’était. Du gros calibre, ça ne pardonne pas. Sans parler de tout le reste, sur la deuxième étagère de votre placard. » Sans parler de tout le reste. Mon poing se serre instantanément, par réflexe, autour de mon arme. Qu’a-t-elle découvert d’autre ? Je ne suis pas un meurtrier, je ne suis même pas un assassin, j’ai toujours voulu protéger les civils sous ma responsabilité, j’ai toujours déployé tous les efforts possibles pour épargner les mutants que l’on traquait. Mais une part de moi est toujours prête à l’inévitable. Je ressers ma poigne autour de l’arme, dans l’intention inconsciente de m’en servir si Quinn m’y oblige.

Une intention bridée par la présence de mon fils, une intention avortée lorsqu’elle se jette sur moi. J’ai été formé au corps à corps, j’ai été formé à me défendre à mains nues en n’importe quelles circonstances. Mais pas en étant paraplégique. Il ne lui faut pas plus d’une poignée de secondes pour m’enlever mon arme, il ne lui faut pas plus d’une poignée de secondes pour me renvoyer en plein visage mon impuissance. Il ne lui faut pas plus d’une poignée de secondes pour me convaincre d’une chose : elle sait se battre. Et bien. Je sers les dents, en me reculant comme je peux sur le lit, jusqu’à me retrouver acculer au mur. « Je ne suis pas là pour faire du babysitting. Pas seulement en tout cas. Je suis là pour m’occuper de votre fils et pour m’occuper de la maison en l’absence de votre femme. Je m’en fiche, de votre caractère ou de votre fauteuil roulant. Mais ça ? Vous me refaites ce coup là, et je vous fais bouffer votre fauteuil en commençant par les roues. Vous avez cru que je venais vous tuer ? Sérieusement ? »

Je la foudroie du regard, non sans jeter un coup d’œil en direction de l’arme d’Helen, définitivement hors de portée. Je ne suis pas là pour faire du baby-sitting. « Ce que j’ai pu croire ne regarde que moi. Et en l’occurrence, vu ce que vous venez de… m’avouer, ma méfiance n’est en rien superflu. Si je comprends bien, vous ne baby-sittez pas seulement mon fils, mais moi aussi ? J’imagine que c’est Helen qui vous l’a demandé ? On n’a pas besoin de vous. Je n’ai pas besoin d’aide, je peux tenir une maison par moi-même. » C’est faux, bien évidemment. C’est faux et il serait stupide de ma part de la croire crédule à ce point. « Ca n’est peut-être pas évident au premier abord, mais Josh est obéissant. Il ne risque rien tant qu’il obéit. Quant à cette arme là… » J’ai l’impression que c’est mon divorce qui est en train de se jouer. Et la garde de Josh. « Elle ne m’appartient pas. J’ignorais même qu’elle était là, je l’ai cherchée par réflexe, et j’ai été aussi étonné que vous de la trouver. Mais croyez-moi, Quinn, je n’aurais pas tiré. Je suis juste… » Quatre lettres sont soufflées dans mon esprit. SSPT. « … nerveux. Vous êtes sûre que Josh ne risque rien ? J’ai comme l’impression qu’il va falloir qu’on parle. Un peu. » De ce qu’elle peut penser de moi, dans un premier temps, de ses réflexes, dans un second.   « Toutes les armes en ma possession sont enregistrées. » En ma possession. Je ne préfère pas m’avancer en ce qui concerne celles d’Helen. « Je suis un militaire, un homme des forces spéciales, il serait stupide de penser que je n’ai pas d’arsenal chez moi. Mais rassurez-vous, tout est légal. » Légal, lorsqu’on se contente de la surface. L’avantage d’avoir formé un groupe de Hunter au sein d’une unité d’élite, c’est que toutes nos actions sont si confidentielles que les extras ne sont pas compliqués à recouvrir d’une fine couche de légalité. Une fine couche que les autorités se refusent, le plus souvent, à abimer. « Où avez-vous appris à vous battre ? »

Conquer the wild

Meredith & Marvin

Lorsqu’Helen m’a annoncé qu’elle avait engagé une babysitter pour s’occuper de Josh, même voire surtout quand j’étais seul à la maison avec lui, j’ai non seulement pris ça comme une attaque personnelle mais aussi comme une preuve de l’absence complète de confiance dans ce qu’on peut hypocritement appeler notre couple. Oh, pas que je pense avoir l’expérience nécessaire pour m’occuper de mon gosse de six ans, pas que je m’attendais vraiment à ce qu’elle me fasse confiance alors que je suis incapable de fermer les yeux en sa présence, mais ça reste vexant. Extrêmement vexant. Surtout que ça ne fait qu’afficher davantage encore la contradiction de notre mariage et son agonie. Et lorsque Quinn s’est pointée pour la première fois devant le perron… avec la présence oppressante d’Helen derrière moi, ses sourires mielleux et son comportement de femme parfaite, de mère attentive et d’épouse comblée, j’ai plus eu envie de vomir mes tripes que de faire le moindre effort pour paraître agréable. J’ai laissé faire, j’ai laissé la situation prendre place sans tenter quoique ce soit pour améliorer des relations distantes avec Quinn, me laisser aller au bon gré de mes élans d’humeur et de mes envies. Supporter la présence d’une tierce personne, voir sous les yeux la preuve tangible que je ne suis même pas capable de m’occuper de mon môme, prendre le parti, du coup, de ne pas m’en occuper le moins du monde, et attendre.

Attendre quoi ? Aucune idée. De toute manière, depuis mon arrivée en juin, j’ai l’impression d’attendre. D’attendre que la situation s’améliore, qu’elle change, que le cauchemar se délite et que je puisse retourner en opération de l’autre côté du monde, que je puisse reprendre mon ancienne vie et que tout ça ne finisse que par être une vieille parenthèse rapidement oubliée, faite uniquement pour me rappeler à quel point je suis fait pour l’armée et non pour… ça. Cette vie plan-plan dans un bled paumé. Cette vie de famille, bien rangée, bien ancrée dans une routine qui me tue à petits feux. Qu’est-ce que j’attends, depuis qu’on m’a foutu dans ce fauteuil, devant ce job de fonctionnaire à la mairie - tiens, prends ça, Marvin, ça t’occupera, c’est bon pour le moral -, face à cette femme qui refuse le divorce, ce gosse qui est tout content d’avoir Papa à la maison, Blackwood, Quinn ? Qu’est-ce que j’attends ? Un peu d’action. Quelque chose. Peut-être, d’ailleurs, que j’attendais exactement ce qui est en train de se passer, cette montée d’adrénaline dans ma poitrine, cette brusque accélération de mon rythme cardiaque, ces tremblements dans mon bras, ces questions que j’assène la soi-disant baby-sitter qui doit avoir d’autres occupations que les gosses, soyons franc, pour posséder de telles connaissances en combat. Est-ce que j’attendais ça ?

Retrouver dans ma paume le contact, le vrai contact d’une arme à feu, retrouver devant moi la menace d’une autre arme, retrouver mes réflexes, retrouver cette insécurité relative, apaisée par mes propres compétences, exacerbée par un contexte, une insécurité apaisante par bien des aspects ? Dans tous les cas… je sers les dents. Je recule comme je peux, je plaque mon dos contre le mur, je crache aussi. Si j’ai cru qu’elle était venue me tuer ? L’idée m’a traversé l’esprit. Et s’est aussitôt enfuie. Si Helen avait voulu m’éliminer, elle l’aurait déjà fait. Non, à la base, je pensais juste qu’elle venait s’occuper de Josh. Pas me baby-sitter. « Je ne vous baby-sitte pas. Votre femme ne m’a rien demandé de tel. Je m’occupe de votre maison, c’est mon travail. Même si vous êtes parfaitement capable de le faire seul, vous n’avez qu’à me laisser faire et profiter. Il y a des tas de gens qui prennent une femme de ménage, vous savez. » J’accuse le coup, en serrant les dents. Des tas de gens prennent une femme de ménage, vraiment ? Grand bien leur fasse. « Si c’est si normal, vous aviez qu’à me le dire dès le début » je finis par cracher, avant d’ironiser sur un « J’aurais mieux rangé ma chambre… » digne d’un adolescent en pleine crise.

Qu’est-ce qu’elle croit, Quinn ? Que je suis inconscient au point de vraiment laisser des armes à portée de main de mon fils ? Je ne m’appelle pas Helen, je ne cache pas des flingues sous mon oreiller, je… je me contrains surtout au calme, à la lucidité et par-dessus tout, au synthétisme des comptes rendus. Je ne m’adresse peut-être pas à mon supérieur, je n’ai peut-être en face de moi qu’une civile, mais aller droit au but, c’est ce que je sais encore faire de mieux. L’arme que je tiens n’est pas à moi. Je ne comptais pas la blesser, toutes mes actions n’ont été que des réflexes, des réflexes bridés par le contrôle. Toutes mes armes sont enregistrées, possédées légalement, même si pour certaines, seuls les SASR les connaissent. Quoiqu’elle en dise, quoiqu’elle puisse en pensée, j’ai la conviction ridicule d’être dans mon droit, d’avoir raison, de ne pas avoir fait d’erreur, moi. Une part de moi, la plus lucide justement, me chuchote que mes arguments sont de la poussière jetée au visage. L’autre part, elle, me fait comprendre que je n’ai rien pour me défendre, rien d’autre que ça. Et que, peut-être, Quinn est trop stupide pour ne pas acquiescer, dire oui monsieur, je comprends et retourner à ses occupations. Dommage qu’elle ait deux neurones fonctionnels de plus que moi. « Et il serait stupide d’être un militaire entraîné et de garder des armes à la portée de tout le monde dans une chambre à coucher. » Je serre les dents en levant les yeux au ciel. « Vous savez, c’est avec des phrases comme "tant qu’il obéit il ne risque rien" qu’on se retrouve avec des accidents domestiques. Et je parle des accidents bêtes avec une bouteille de Javel, parce que généralement les gens n’ont pas tant d’armes chez eux. » Elle a raison, bien évidemment. C’est comme nettoyer un flingue en pointant le canon vers un pote, il est pas chargé, on risque rien. On ne risque rien jusqu’au jour où. Et ce jour-là, le mal sera fait. A la seule différence que… « Admettons que vous ayez raison, je vous écoute : partons du principe que mon fils serait un grand délinquant désobéissant et insolent. Votre marge de manœuvre se limite au maximum à quoi… un mètre vingt, un mètre trente ?, vous les foutez où, vos flingues ? » Ma défense perd en crédibilité, mes justifications se déstabilisent et se déconstruisent mais j’ai l’obstination nécessaire pour continuer à en lui opposer. Même si je sais ce qu’elle risque de me répondre. Que je n’ai, tout simplement, pas besoin d’arme ici.

Je n’arrive pas à savoir qui, du coup, aurait tort ou raison. La preuve : on n’apprend pas à se battre de cette manière lorsqu’on est femme de ménage dans un trou paumé comme Radcliff. Mes yeux se rivent dans les siens, sur un air de défi. Allez-y, Quinn, essayez un peu de nier savoir vous battre et on verra lequel de nous deux peut être le plus de mauvaise foi. « J’ai appris mes bases en France. En quoi ça vous intéresse ? » Je plisse les yeux. En France. Sacrément… inintéressant, ça. Ça répond à la question posée, ça ne répond pas à ma question. « Ce sont les mutants que vous craignez, à vous protéger comme ça ? » Mes muscles se contractent immédiatement, sous l’action de pensée aussi violentes que contradictoires. Je étais un mutant. J’étais un chasseur. J’ai les deux casquettes dans mon placard, et je refuse de les sortir de peur ne pas réussir à choisir entre les deux. Je pourrais lui rétorquer des conneries, l’enfumer bien comme il faut, lui dire de se mêler de ses oignons mais… à vous protéger comme ça, ce simple fragment de phrase, ce qu’il sous-entend et ce qu’il ne sous-entend pas… Au moins, elle sort des sentiers battus, ne me parle pas d’un foutu stress post-traumatique. Et c’est certainement ça qui me pousse à la franchise, ça et mon dégoût habituel pour le mensonge et l’hypocrisie. « Peut-être bien, oui. Il faudrait être fou pour ne pas les craindre, et être encore plus fou pour songer à ne pas s’en protéger. Tout comme on faudrait être fou pour ignorer le pouvoir de destruction qu’ils portent en eux et contre lequel… des portes et des fenêtres ne servent plus à grand-chose. » Je garde les yeux fixés sur elle. « Et vous aussi, c’est parce que vous vous méfiez des mutants que vous avez appris à vous battre ? » Changement de vocabulaire volontaire. Craindre, se protéger… se méfier.

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Meredith & Marvin

Tenir ses armes hors de portée des enfants est un concept assez élémentaire. Garder ses armes hors d’atteinte des civils est une évidence qu’on apprend, qu’on nous inculque dès que possible, qu’on nous répète dès que possible aussi. Systématiquement. Des évidences, des principes de base. Une arme, quelle qu’elle soit, doit être consignée à la caserne. Si elle ne l’est pas, c’est que c’est une exception et qu’elle est sous notre responsabilité, notre surveillance. En général, c’est à ce moment-là du discours que nos officiers nous jurent avec le plus grand sérieux que le premier faux pas sera le dernier et qu’il sera alors illusoire, si un accident arrive, d’espérer un soupçon d’aide de la part de l’état-major ou encore moins d’envisager éviter la sanction, la prison et la radiation immédiate. J’ai encore en mémoire nos instructeurs, faisant état de toutes les barrières qu’on a dûes franchir pour arriver dans les SASR, et lister une à une, inlassablement, toutes les raisons qu’on pouvait avoir pour ne pas tout foutre en l’air parce qu’on aurait été suffisamment con pour oublier de mettre une sécurité sur une arme déchargée ou mise sous clé. Sous clé.

Et non dans le tiroir d’une table de nuit, non sous un oreiller, non à portée de main d’un gosse de six ans. Je sais bien que je suis en tort, inutile d’en rajouter des couches. Je le sais bien, je le supporte encore moins, et il y a une certaine forme de culpabilité sous mon agressivité et ma mauvaise humeur, j’imagine qu’elle en est aussi consciente que moi. Il y a une certaine forme de culpabilité sous ma réaction ridicule, d’un gamin pris en faute, d’un adolescent en pleine crise de la puberté et qui refuse de s’avouer vaincu, juste par principe, juste par esprit de contradiction. Ai-je imposé une crise aussi ridicule à mes parents quand j’avais quatorze-quinze ans ? Pas à mes souvenirs, j’étais concentré sur mes résultats sportifs et scolaires pour préparer ma vocation de militaire, reclus dans mes pensées, reclus dans ma passion, reclus dans mon obstination, trop concentré pour perdre du temps dans des futilités. Visiblement, mieux vaut tard que jamais. Des tas de gens ont des femmes de ménage, grand bien leur fasse. Je suis un irresponsable qui laisse une arme à portée de main de Josh ? Je sais bien. Mais… admettons qu’elle ait raison, je suis conscient d’une chose: il est hors de question, avec Helen dans la même maison que moi, que je sois désarmé. Surtout avec la vulnérabilité que m’impose ma paralysie fluctuante. Surtout lorsqu’on sait qu’elle ne m’a laissé en vie que pour ne pas priver Josh d’un père et parce qu’elle pense encore m’aimer. Alors, voilà, admettons, où est-ce qu’elle les foutrait, elle, ses flingues ? Son soupire retenu ne m’échappe pas, pas plus que l’ironie de sa réaction.  « Où je les mettrais ? Et bien, pour commencer … nulle part ? Puisque je n’ai pas besoin d’en avoir constamment sur moi ? Sinon, je les laisserai au stand de tir, là où ils sont le plus utile. Et en dernier recours, je les enfermerais dans un endroit où la première baby-sitter venue ne peut pas mettre les mains dessus. Un endroit fermé, avec une clé que je serais la seule à posséder. » Un sourire narquois lui répond. Il lui répond silencieusement que ce qu’elle propose n’est pas envisageable, il lui répond aussi qu’elle est mignonne et bien naïve. Il lui répond aussi que je suis bien conscient qu’elle a raison, mais que dans un même temps, je refuse d’avoir tort. Et il lui répond enfin que la discussion est close, quand mes lèvres articulent un grognement. « Intéressant, j’y penserai. J’avais oublié qu’un handicapé ne peut plus prétendre à la moindre intimité et donc qu’il doit partir du principe que tous ses meubles et tiroirs seront fouillés par la première fouineuse venue. » Ou la première Helen venue. Je conclus mon borognyme par un regard éloquent. Il y a de l’humour dans ce que je raconte, mais il y a aussi un sérieux qu’on me connaît bien. Et un orgueil malmené par une épée de Damoclès, un fort esprit de contradiction et une envie de ne pas avoir le dernier mot.

A cet orgueil s’ajoute aussi une curiosité que je ne retiens pas plus longtemps. Si je garde des armes dans ma chambre et mon épouse aussi, celle qu’on a engagé comme baby-sitter et qu’Helen a de surcroit engagée comme femme de ménage a visiblement des notions de combat au corps à corps qui dépasse les cours de yoga ou les joggings du dimanche. Mes yeux sont méfiants, nerveux, comme mes mouvements et mes remarques. Ses réponses, si elles ne m’infirment ni ne me confirment quoique ce soit, s’agrémente d’une question dangereuse. Une question qui attise mon intérêt, se retranscrit sur mon visage par réflexe. Si je crains les mutants ? Oui, non, peut-être. Reste à savoir si elle, elle les craint. Et ça… c’est une toute autre histoire. Une histoire que je me fixe l’objectif de démêler, à mots couverts, maladroitement, alors que tout mon caractère ne fait que me pousser à une vérité franche et coupante, et à des questions tout aussi franches et coupantes. L’absence de réaction de Quinn m’en apprend moins qu’un excès de colère ou qu’un applaudissement, mais elle me renseigne du moins sur une chose : qu’elle soit mutante ou hunter, elle est impliquée. D’une façon ou d’une autre.

Je suis personnellement les deux, de par mes convictions et mon ADN. Mais dévoiler l’un comme l’autre n’est pas dans mon intérêt. Et ma question abonde dans ce sens, petit pas à mots couverts, dans un changement de vocabulaire qu’on pourrait certainement rendre plus subtil. Mes yeux, eux, ne la quittent pas. Epient chaque mouvement de son visage, chaque crispation de ses traits. Ils n’ont pas épier grand-chose : sa réponse est immédiate. « Non. » Aussitôt ma mâchoire se contracte, aussitôt, je me crispe en me retenant de justesse de me mettre dans une garde beaucoup trop éloquente. A mes yeux, ceux qui ne se méfient pas des mutants sont des fous, au même titre de ceux qui refusent de se méfier des terroristes, des braqueurs de banque encagoulés ou des chauffards alcooliques. Sont des fous au même titre que toute personne refusant de se méfier d’une personne armée, sans connaître ses intentions et son état d’esprit. « Ah bon ? » Ma voix est méfiante, exige des réponses, exige davantage. Son regard sur le flingue d’Helen n’augure rien de bon. Et pourtant, amusant de voir que je ne tremble pas. Que je ne respire pas plus vite. Que je ne panique pas. « C’est parce qu’ils sont dangereux que j’ai appris à me battre, et que je ne veux laisser personne mourir à cause d’eux. » Je me détends instantanément. « Bien. » Oui, bien. Même si… dangereux… oui. Tous, certainement pas, mais ça, c’est encore une autre chose. « Je ne veux pas qu’il arrive quoi que ce soit aux enfants. Encore moins quand je les garde. » Elle sourit, je lui concède un rictus, prenant ça comme une énième provocation dirigée sur les armes trouvées dans ma chambre, mais... « Je vais donc aller voir comment Josh s’en sort tout seul en bas. Je reviens. » Non. Elle tourne les talons, je déplace mon poids mort au bord du lit pour attraper son bras de justesse. « Attendez ! » Mes yeux vont vers les deux armes mises un peu plus tôt l’une en face de l’autre. « Rendez-moi mon flingue. Et vous pouvez remettre l’autre là où elle était. A ma hauteur, mais hors de sa portée ? » Je relâche ma poigne. « J’apprécierais que… cet équipement reste à ma portée. Et entre nous. Ma femme… » Je considère l’arme d’Helen. Même facture que la même. Même goût que moi. C’est un coup à l’estomac que ça m’assène de le remarquer. « … était persuadée les avoir mises sous clés. Elle ignore mes… mon avis sur les mutants, et je tiens à ce que ça reste ainsi. » Ce point commun serait de l’huile jetée sur l’incendie encombrant de son amour pour moi et c’est une chose que j’aimerais éviter si possible puis qu’éteindre l’incendie me semble une nécessité des plus urgentes. Et ma priorité, même si j’ignore si elle comptera me laisser en vie, le jour où notre illusion de mariage volera définitivement en éclats dans son regard.

Un point commun de trop. Un point commun que j’aurais bien aimé ne jamais découvrir. Contrairement à celui qui semble nous lier, Quinn et moi, contre toute attente. Je fronce les sourcils. « Et si vous revenez pour continuer cette discussion, faites donc monter Josh dans sa chambre. On pourra le garder à l’œil. » C’est bien plus de mots et de phrases, au final, que tout ce que j’ai pu lui dire jusque-là. Signe de ma bonne volonté, peut-être, ou signe que le sujet m’intéresse. Et que j’ai quelque chose à dire. « Si au contraire, vous ne préférez pas... restez en bas, j'en profiterai pour faire un somme. »