Vous êtes-vous déjà demandé combien de fois vous soupiriez dans la journée ? Probablement pas, puisque cela dépend de votre degré d'ennui et de fatigue. De même, saviez-vous qu'un homme adulte pouvait bailler plus d'une centaine de fois par jour ? Probablement pas, puisque ce n'est pas le vraiment le genre de question que l'on se pose. On se demandera plus facilement pourquoi la Terre tourne et pourquoi la gravité nous attire vers le sol... Mais pas lui ! Lui se demandait présentement s'il n'allait pas battre un record en terme de bâillements. Il s'ennuyait comme un rat mort et écoutait d'une oreille distraite le discours monocorde et déprimant de sa jeune patiente. Et blablabla maman ne fait pas attention à moi, et gnagnagna mon petit copain m'a trompée, et ohlala je ne trouverai jamais la robe idéale pour aller au bal du lycée ! Bon sang, il était psy ou sa confidente et meilleure amie ? Il avait une tronche à se préoccuper de la couleur de son vernis ?

Finalement, il répondait du tac au tac, ponctuant le discours de « hum » et de « je vois » mécaniques, sans vraiment chercher à comprendre le sens caché du malaise que pouvait ressentir la jeune fille. Son boulot le barbait, c'était un fait. Il avait étudié le fonctionnement de la psyché humaine pour la manipuler et la détruire, pas pour aider une bande d'ingrats ! Et c'était à croire que les américains avaient une propension à se plaindre de leurs problèmes exponentielle ! Ou alors les irlandais étaient-ils trop souvent perfusés à la Guinness pour trouver de réelles occasions de se plaindre. Depuis qu'il exerçait à l'hôpital de Radcliff, il avait l'impression de voir son talent bafoué, et ne se plaisait ici que pour deux choses : La présence d'Artur, son petit protégé et pantin favori, et le nombre incroyable de meurtre. Quelque part, il avait été heureux de retrouver le jeune homme, avait à nouveau semé les graines de la discorde dans son esprit déjà bien malmené, et l'avait remis dans le droit chemin. Enfin le droit chemin... Selon Ciaran, bien sûr ! En réalité, il n'avait fait qu'accentuer plus encore les doutes d'Artur, attiser sa rancœur vis à vis de son père, et l'avait convaincu que le prétendu décès de sa sœur n'était pas de son fait. Dieu merci elle était en vie ! Ciaran aurait probablement perdu tout contrôle sur son poulain si sa précieuse frangine avait passé l'arme à gauche !

Mais songer à Artur et à la façon dont il comptait bien le cuisiner ne le ferait pas avancer pour le moment. C'était un lundi, une journée de consultations complète et ennuyeuse, et rien de positif ne se profilait à l'horizon. Finalement, lorsque l'heure sonna et que la jeune se redressa, Ciaran fut tenté de louer le Seigneur ou une autre divinité quelconque pour l'avoir enfin débarrassé de ça ! Il jeta un coup d'oeil à son calepin et remarqua avec amusement qu'il avait fait une ravissante caricature de sa patiente. Il aurait peut-être eu de l'avenir dans l'art contemporain, finalement ?! Il la raccompagna jusqu'à la porte de son bureau, la priant de ne pas oublier de passer régler sa consultation auprès de sa secrétaire.

N'ayant pas jeté un seul regard à son agenda, il ne savait pas qui était son prochain patient. Aussi fut-il plus que surpris de voir qu'il connaissait cette jeune personne, tout en ne l'ayant jamais vue dans son bureau. Il haussa un sourcil étonné et lui servit son plus ravissant sourire avenant. Celle-ci, il allait se faire un plaisir de la cuisiner ! Il attrapa le dossier que sa secrétaire lui tendait, et invita la jeune femme à entrer.

- Docteur Ciaran O'Doherty, ravi de vous rencontrer, mademoiselle...

Oh bien sûr qu'il la connaissait... Mais c'était toujours bien de se présenter en bonne et due forme lors d'un premier rendez-vous. Tout en la faisant entrer, il ouvrit le dossier et commença à le parcourir du regard.

- C'est étrange, en effet... Le monde est petit, que voulez-vous ? Peterson... Vous avez de la famille en Europe du Nord ? Demanda-t-il avec une curiosité presque polie.

Il s'installa dans son fauteuil, ne s'attarda pas plus longtemps sur le dossier et croisa les doigts sous son menton. Elle était plutôt futée, de la demoiselle, et le regard du psychiatre pétilla de malice alors qu'il l'écoutait.

- Et bien... Oui et non. Nous nous sommes déjà croisés, mais je ne connaissais jusque là que votre nom, mademoiselle Peterson. Et vous ne saviez pas que j'étais psychiatre... Au final, vous connaissez mes goûts en matière de café et je connais votre métier, mais notre connaissance l'un de l'autre s'arrête là. Pourquoi ne pas faire plus ample connaissance ?

Ciaran se cala dans son fauteuil et croisa les jambes, regardant la demoiselle avec l'air d'un requin prêt à fondre sur sa proie.

- Commençons par le commencement... Qu'est ce qui vous amène ici ? Je n'aime pas lire les dossiers, je trouve ça ennuyeux et impersonnel... Je préfère que vous me racontier votre histoire et la raison de votre présence ici...

C'était amusant, en effet, de se croiser dans un tel contexte... Charmant et avenant, Ciaran n'avait même pas besoin d'user de son don pour le moment. Empoisonner son esprit, ce serait pour plus tard...

crackle bones

Elle n'avait pas envie de coopérer. Ce n'était pas un exercice de psychiatrie, seulement de l'observation et un peu de bon sens. Clairement, la jeune femme ne s'était pas rendu chez le psy de gaieté de cœur, ce qui expliquait certainement pourquoi elle était sur le qui-vive... Au moins Ciaran n'aurait-il pas l'impression d'être un mur des lamentations, pour une fois !

- Un service ? Et quel genre de service voudriez-vous que je vous rende ? Je suis justement pour vous aider, il me semble..., dit-il en s'installant à son bureau avant de reprendre. A vrai dire, j'aime assez m'intéresser à l'étymologie des noms, on peut en apprendre beaucoup sur les gens par leurs origines... Le nom est typiquement irlandais, si vous mettiez les pieds à Dublin, nul doute que vous rencontreriez une foule de O'Doherty ou de O'Sullivan... Seulement vous n'avez pas répondu à ma question...

A son tour, il esquissa un sourire malicieux. Savoir si elle avait ou non des ancêtres suédois lui importait peu, mais ce genre de petit test était assez révélateur : Quiconque refusait parler de soi esquivait ce genre de question en apparence bien banale. Elle lui apporta finalement la confirmation de ce qu'il pensait en appuyant le fait qu'elle n'avait aucune envie de parler à un mur ou à un automate. Ce qu'elle ignorait, c'était que Ciaran n'était pas le genre de psy à écouter ce qu'on lui disait, à donner deux ou trois conseils et à laisser les informations ressortir par l'autre oreille. Si son patient n'avait aucun intérêt, il n'écoutait ni ne conseillaient sur quoi que ce soit. En revanche si c'était un cas intéressant... Il pouvait aller creuser bien plus loin qu'on ne l'imaginait.

- J'ose espérer que je ne suis pas le reflet dont vous parlez, je serais bien peiné que mon physique vous importune à ce point, dit-il avec une lueur de malice teintée d'agacement dans le regard. Permettez-moi de clarifier certains points de suite. Comme tout être humain, je suis sujet à l'ennui, c'est un fait. Seulement, je ne peux vous dire si votre cas sera ou non ennuyant. Il se pourrait même qu'il me fascine... En revanche, ce n'est pas dans mes habitudes d'appeler un subalterne pour faire enfermer une jeune femme en apparence saine d'esprit. Si vous me considériez comme une ami, une oreille attentive, peut-être pourrions-nous nous entendre et discuter, qu'en dites-vous ?

Il avait presque l'impression qu'elle l'invitait à se confier à elle... Quelle naïveté... Ciaran avait de multiples masques à présenter au monde, mais son véritable visage, celui teinté de noirceur et embourbé dans la fange de son ressentiment, il le gardait pour lui. C'était son jardin secret, ses affaires, et personne n'avait le droit d'en savoir quoi que ce soit. Mais finalement, Diana consentit à se confier à lui, et Ciaran se réinstalla confortablement dans son fauteuil pour l'écouter. Son regard allait et venait de son visage à sa gestuelle, étudiant chaque mimique et chaque mouvement pour déceler le vrai du faux. Seulement... Soit il avait affaire à une excellente menteuse, soit la demoiselle lui disait la vérité. Ou bien cachait-elle la véritable raison de ses ecchymoses ? Difficile à dire pour le moment.

- Non, en effet... Vous n'avez rien d'une femme battue. Si c'était le cas, vous regarderiez fébrilement autour de vous en vous demandant si l'objet de vos cauchemars ne vous surveille pas, et vous ne me raconteriez probablement pas cela aussi facilement... Et vous parle d'un éventuel compagnon avec tant de désinvolture que j'en déduis que vous êtes célibataire. Ce n'est en rien un reproche, juste une constatation qui m'amène à dire que vos collègues et votre employée doivent bien mal vous connaître, pour paniquer si vite.

Attrapant son stylo, Ciaran se mit à jouer avec mais ne nota rien pour autant. Il n'avait pas besoin de gribouiller des caricatures pour le moment, le sujet était bien trop intéressant pour cela.

- Seulement... Avouez que l'on ressort difficilement indemne d'une tentative de meurtre. Êtes-vous réellement sûre d'aller bien depuis cet incident ? Ne pensez-vous pas que vos... Blessures peuvent être une réaction de rejet, que vous ne supportiez pas l'idée d'avoir été attaquée et mettiez aujourd'hui votre corps en danger pour combattre votre... Faiblesse à ce moment-là ? Vous savez, des théories je peux en trouver des dizaines, je peux même vous sortir le baratin habituels des psy, à base de « vous avez été traumatisées dans votre enfance,blablabla... » seulement, ce n'est pas dans mes habitudes. Et nous gagnerions beaucoup plus de temps si vous me disiez vraiment ce que vous ressentez...

Et lorsqu'elle se pencha vers lui, il fit de même, soutenant son regard sans ciller avec ce même sourire amusé aux lèvres. Elle lui tenait tête tout en... Proposant de lui offrir un café ? Si ça ce n'était pas une invitation...

- Dites-moi... Suis-je en train de rêver, ou bien vous m'invitez à boire un café ? Je crois que vous n'avez pas bien compris... Je n'ai pas l'intention de me confier à vous d'une quelconque manière, car je n'en éprouve pas le besoin, et ce n'est pas vous, la psy. Alors si vous attendez de moi que je vous raconte les épisodes larmoyants de banalité de mon existence, vous allez être déçues.

Il se redressa, fixant toujours la demoiselle. Il n'y avait aucune agressivité dans ses mots, mais Ciaran était ferme et assez sec. Il ne s'était jamais confié à qui que ce soit et ne comptait pas commencer à le faire avec une quasi inconnue.

- En revanche, si vous tenez absolument à ce que nous allions boire un café ensemble, c'est une proposition que je peux revoir. Si c'est pour vous le cadre idéal pour me confier ce que vous cachez, alors oui. Et vous noterez que je suis plutôt coopératif : Pas de dictaphone, et pas la moindre note sur mon calepin. Tout ce qui a été dit pour le moment restera entre nous.

De toute manière, le bien-être de ses patients l'emmerdait à un point tel que son dictaphone prenait la poussière dans un tiroir, et que ses compte-rendus étaient souvent incroyablement succin. S'il préférait dresser des profils de tueurs à partir de cadavres tout aussi inertes que muets ? Et comment !

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Ciaran avait l'habitude que l'on se confie à lui, qu'il suscite la confiance et amène le plus réticent des patients à lui parler de ses plus noirs secrets, parfois... Seulement, en général, ces personnes-là avaient au fond d'elles le besoin évident et viscéral de se confier. Par que finalement, ils venaient tous pour alléger le poids qu'ils avaient sur la conscience et comprendre comment défaire les nœuds qui encombraient leur esprit. Seigneur, parfois Ciaran se demandait s'il n'aurait pas eu mieux fait de se faire prêtre... Nul doute que la tenue lui aurait sied à ravir, à ceci près que son penchant pour la chair en aurait certainement fait un bien mauvais élément pour l'Eglise.

« Je vais finir par croire que ma compagnie vous dérange... D'entrée de jeu, vous me dites que ce que je fais ne servira à rien et que vous ne voulez qu'un papier... Avouez que c'est un peu vexant... »

Le ton se voulait moqueur et le discours un peu trop dramatique, c'était évident. Ciaran était curieux de savoir pourquoi la jolie brune était aussi farouchement opposée à l'idée de consulter un psychiatre. Avait-elle peur qu'il ne la diagnostique folle à lier ? Qu'elle se rassure, des fous il en voyait tous les jours dans l'aile psychiatrique, et la plupart étaient loin d'avoir un discours aussi sensé que le sien. Il avait même une patiente quelque peu illuminée qui le prenait pour la réincarnation d'Elvis Presley... Sérieusement... Comme si la banane et les pantalons à paillettes étaient son délire ! Et puis finalement, Ciaran avait obtenu sa réponse : La jeune femme avait bel et bien des suédois dans sa famille. Intéressant. Inexploitable tel quel, mais intéressant. Oh il ne fallait pas croire ! Ciaran ne posait pas des questions que dans le but d'obtenir des données potentiellement utile, il était aussi extrêmement curieux.

« Je ne vous demande pas de me raconter les épisodes les plus trépidants de votre vie, si vous avez envie de me parler de ce que vous avez mangé ce matin, je vous écoute. Je n'ai pas à juger de la banalité ou non de ce qu'on me raconte, vous savez... »

Et pourtant, il l'aurait fait volontiers ! Entendre chaque jour des idiots lui raconter qu'ils n'avaient pas digéré un repas mexicain la veille ou qu'ils envisageaient d'aller faire le marché après leur consultation donnait simplement envie à Ciaran de leur tordre le cou. Finalement, il rouvrit le dossier de la jeune femme et en sortir le fameux formulaire qu'elle lui demandait avec autant d'insistance. Il n'avait aucun intérêt à le lui refuser, après tout... Et sûrement bien plus à se la mettre dans la poche. Relevant les yeux un instant, Ciaran vit que la demoiselle rosissait. Un éclat de rire à sa remarque sur son physique, le rouge aux joues tandis qu'il spéculait sur sa vie amoureuse... Un sourire amusé se dessina sur les lèvres du psychiatre. Il commençait à cerner certaines choses sur la jeune femme, et se satisfaisait de toujours réussir à plaire sans avoir à user de sa mutation. Du moins pas encore... Quant à tisser des liens avec ses collègues de travail... Ciaran ne pouvait que comprendre Diana ! Lui-même se tenait à une distance respectable des siens, pour ne pas avoir à endurer leurs jérémiades ou donner l'impression de s'impliquer. C'était un peu le souci, en étant psy... Il avait tendance à tomber sur des gens qui pensaient pouvoir se confier à lui parce qu'il en avait fait son métier. Or, dès qu'on commençait à lui parler de problèmes insignifiants en dehors de son bureau, les choses rentraient pas une oreille et ressortait par l'autre ! Il était même parfois tenté de répliquer : « pardon, je pensais à la déforestation et à des pandas morts... Tu disais ? » quand on lui demandait s'il avait bien écouté. Alors non, il ne prenait pas la peine d'apprendre à connaître ses collègues. Pour tout dire, il commençait à bien connaître sa secrétaire, mais uniquement parce qu'elle lui apportait des beignets à la framboise le matin et prenait la peine de remplir ses dossiers à sa place, ce qui n'était pas une mince affaire, étant donné les pattes de mouche incompréhensibles qui couvraient le carnet de Ciaran, au milieu de quelques gribouillis sans intérêt.

Penchant la tête sur le côté, le mutant fixa Diana de ses yeux bleus, sans ciller un instant. C'était tout de même fascinant... Il avait croisé plus d'une hystérique gémissante qui était venu pleurer dans ses pattes en se plaignant du monde, de la sauvagerie et de la barbarie humaine... Il en avait croisé, des traumatisés qui n'osaient plus sortir de chez eux parce qu'un type leur avait volé leur portefeuille... Mais jamais encore il n'avait vu de victime d'agression à l'arme blanche aussi bien vivre sa condition. Soit elle cachait très bien son jeu, soit elle faisait preuve d'une force de caractère incroyable ! Et si Ciaran n'était pas capable de lire les émotions d'autrui, il ressentait parfaitement les sentiments. Point d'animosité ni de terreur à l'égard de celui qui l'avait attaquée, elle avait l'air totalement sereine.

« Vous vivez dans une ville ou le taux de criminalité crève le plafond... Et vous ne semblez même pas avoir peur... Non pas que je préférerais vous voir trembler de terreur, mais avouez tout de même que c'est surprenant ! C'est très hédoniste comme façon de penser... Vous vous focalisez davantage sur le positif et... Et finalement, je ne vois pas trop en quoi je pourrais vous aider, étant donné que c'est normalement à moi de vous amener à faire ce travail... »

Son ton s'était fait plus sec, malgré le sourire qui persistait. Ciaran n'aimait pas que l'on s'approprie son travail, d'autant qu'il adorait inverser les situations, tirer ses patients vers le bas plutôt que de tenter de les aider à remonter la pente... Celle-ci serait d'autant plus difficile à attirer dans les bas-fonds qu'elle avait déjà regagné la surface depuis longtemps. Finalement, il acheva de remplir le document si précieux aux yeux de la demoiselle et le tamponna. Il ne lui restait plus qu'à le signer, et tout serait en règle.

« Tout dépend de la part de mystère que vous souhaitez distiller dans votre discours... Je m'ennuie difficilement, vous savez, il y a tant à savoir et apprendre... »

Un mensonge, savamment prononcé par une sincérité totalement factice. Le fait était que Ciaran s'ennuyait quotidiennement, à chaque seconde de son existence, l'ennui venait frapper à sa porte, plus ou moins insistant. Il signa le document et le tendis à Diana avec un sourire malicieux.

« A partir du moment où ce papier est entre vos mains, vous n'êtes officiellement plus ma patiente... Je n'ai donc plus vraiment d'interdiction... Considérez donc que j'accepte votre invitation... »

Aller dans son sens, c'était probablement le meilleur moyen d'endormir sa vigilance et de la rendre plus loquace quant à sa personne, ses sentiments... Le pourquoi de son indifférence vis à vis de son agression. Reposant son stylo, Ciaran croisa les doigts sous son menton en prêtant attention à ce que lui disait Diana.

« Rien n'est inintéressant, mademoiselle Peterson... J'ai des patients qui me parlent de la vie de leur chien pour dissimuler un malaise social, d'autres qui me parlent de leurs voyages autour du monde pour ne pas avoir à évoquer leur solitude... Chaque mot à un sens caché... Je vous ai donné votre papier, à vous de m'en dire davantage à présent... »

Il se pencha légèrement en avant, son regard d'acier rencontrant celui de la jeune femme pour ne plus le quitter.

« Faisons un marché, vous voulez ? Racontez-moi quelques épisodes de votre vie, les premiers qui vous passeront par la tête... Si je les trouve ennuyeux, je vous paye ce café. Si au contraire je les trouve captivant... Et bien... Vous n'aurez qu'à choisir ce qui vous fait plaisir... »

Tant qu'elle ne lui demandait pas une licorne grandeur nature en peluche, il devait pouvoir lui accorder une faveur... A ceci près qu'il n'était absolument pas disposé à parler de sa vie. Jetant un coup d'oeil à l'horloge au fond du bureau, il nota qu'il leur restait une dizaine de minutes de discussion... Largement suffisant pour qu'elle l'ennuie totalement avec son récit ou captive au contraire tout son intérêt.

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Un sourire fendit le visage de l'irlandais. Elle était futée, la jolie serveuse, quoiqu'un peu défaitiste à son goût. Mais elle avait mieux cerné le monde que bien des gens, et loin d'en être terrifiée, elle semblait plutôt... Blasée. Résignée par tout ça. C'était tout à son honneur de ne pas vouloir se confier à un type aussi répugnant que Ciaran, car après tout, il n'utilisait jamais ses talent de psychiatre que pour nuire à son prochain. Jamais il n'avait envisagé de faire le bien ou de recevoir les honneurs pour avoir véritablement voulu rendre service. A ses yeux, c'était bien plus amusant de jouer le rôle du gentil quand il endossait à la perfection celui du méchant. La manipuler, il pouvait le faire, d'autant qu'avec sa mutation ce serait un jeu d'enfant. Pourtant, elle pouvait lui mentir, et elle l'admettait sans le moindre détour. Elle pouvait lui mentir mais certainement pas sur ses sentiments. Elle avait beau se dire unique, ce qui en soi était juste, le mécanisme de ses sentiments restait le même que pour n'importe quel autre individu lambda dans cet hôpital. La contrariété qui l'animait, l'impatience, des blessures dont Ciaran ignorait l'origine mais qui semblaient peiner à se refermer... Le mutant percevait tout cela avec une clarté presque irréelle. Depuis qu'il était en mesure de « voir » les sentiments de son prochain, Ciaran s'en délectait, s'amusant avec un plaisir malsain à modeler chaque sentiment pour en faire ce qu'il voulait. L'amour ? Il le changeait en obsession. La rancœur ? Il la transformait en haine pure. Le dévouement ? En pulsion suicidaire. Tout ce qu'il pouvait y avoir de bon en chacun, il l'exacerbait pour ne plus en faire ressortir que le mauvais et le malsain. Mais le plus effrayant dans tout ça, c'est que l'irlandais ne poursuivait pas de but particulier. Si on lui avait demandé pourquoi il faisait ça, il aurait simplement répondu qu'il était capable de le faire, alors pourquoi s'en priver ? Il n'y a pas une once de conscience dans l'esprit perturbé du psychiatre.

« Et si vous faisiez abstraction de ma profession pour simplement... Discuter avec moi ? Brisons donc cette détestable barrière entre nous, voulez-vous ? Je n'ai pas la prétention de pouvoir me mettre à votre place, mais je suis humain moi aussi, je dois pouvoir comprendre vos sentiment et vos motivations. »

Disons pour être plus précis qu'il pouvait comprendre les sentiments de la jeune femme comme il était en mesure de comprendre l'anglais ou les théories du XIXeme siècle sur la psychologie humaine. Il pouvait les comprendre comme des équations mathématiques, mais pas les partager. C'était bien là tout le paradoxe de Ciaran : il connaissait mille et un sentiments, mais ne savait que les synthétiser, pas les ressentir... Du moins c'est ce qu'il pensait depuis plus de trente ans. Habituellement, on ne lui posait pas ce genre de question. Les patients qui venaient le voir étaient trop mal dans leur peau, trop centrés sur eux-mêmes pour ne pas se méfier du type qu'ils avaient en face d'eux. L'irlandais avait pris l'habitude d'entamer chaque rendez-vous par un « comment allez-vous ? » et de se voir répondre « Ah docteur, si vous saviez... ». Jamais un « mal/bien et vous ? ». Jamais on ne lui avait parlé d'un échange équitable, d'une discussion plutôt que d'un monologue, jamais il n'avait eu à essuyer un tel refus de la part d'un patient. Et loin de le contrarier, cette situation l'amusait et excitait sa curiosité. Alors qu'il se fichait royalement de connaître la vie de ses patients la plupart du temps, il avait là véritablement envie de creuser pour connaître la demoiselle. Parce qu'elle lui résistait, peu lui importait que sa vie soit banale et ennuyeuse, en savoir plus restait un challenge en soi.

« Vous êtes vraiment fascinante... Et ne le prenez pas mal, c'est un compliment. Vous savez, la plupart des gens qui me consultent ne se posent pas ce genre de questions. Ils ont besoin de parler, je représente une autorité médicale habilitée à les écouter et les conseiller... La réflexion ne va pas plus loin. Je connais les plus noirs secrets de certains habitants de cette ville, mais ils me font confiance, parce que j'ai prêté serment, et parce que je fais partie du corps médical, il paraît que ça a quelque chose de rassurant. Alors non, je n'ai aucun intérêt à parler de ma vie privée à mes patients, parce qu'ils s'en fichent royalement et ne veulent pas connaître ma vie privée. Vous êtes la première personne a mettre le doigt sur l'absurdité du métier de psychiatre : un dialogue à sens unique. »

Tout sourire, Ciaran se redressa dans son fauteuil, joignant les doigts sous son menton en fixant la jolie serveuse de ses yeux d'acier.

« Je ne me prononcerai pas sur la logique inexistante de vos employeurs, ni sur les conclusions hâtives qu'ils ont faites à propos de votre état. L'ennui, c'est que ce n'est pas moi qui décide... »

Et tout le beau discours qu'elle lui tenait, il ne pouvait rien en faire, c'était à ses patrons qu'elle devait dire ça. Mais ça, il se garda bien de le lui dire. Il se contenta de l'écouter, notant que malgré tout ce qu'elle pouvait dire, ce n'était sûrement pas un hasard si elle avait prise pour cible par un dangereux fou furieux. Pour peu que la politique de son grand père soit sujette à débat, elle pouvait être de nouveau la cible d'un nouveau cinglé, et ce à n'importe quel moment. Et d'ailleurs, comment savait-elle que son agresseur ne pouvait pas reparaître ?

« Vous dites qu'il ne peut pas croiser à nouveau votre route, mais qu'en savez-vous ? A moins qu'il ne soit enfermé dans une prison de haute sécurité ou six pieds sous terre, le risque existe, minime ou non... »

Mais parce qu'elle semblait décidée à être honnête avec lui, Ciaran se tut et l'écouta sans un mot. Les yeux rivés dans ceux de la jeune femme et un sourire aux lèvres, il haussa légèrement les sourcils en l'entendant lui raconter un épisode si marquant de sa vie avant autant de détachement. Car ce détachement, il était visible non seulement sur le visage de la jeune femme, mais aussi dans ses sentiments. Ils étaient bien, entre la douleur du souvenir et l'injustice, mais diffus, comme écrasés sous le poids de sa volonté. A vivre à ce point entourée par la mort, elle aurait pu réagir de deux façons : en devenant complètement folle, terrassée par l'angoisse et le souvenir, ou au contraire s'endurcir, repousser la terreur pour devenir plus forte, mais par la même occasion se fermer au monde qui l'entourait. Elle avait choisi la seconde solution, qui semblait être de loin la moins contraignante.

Ce que pensait Ciaran de tout ça ? Il adorait. Il se sentait comme un gamin le matin de Noël, surexcité à l'idée d'avoir déballé un jouet révolutionnaire. Il était habitué à recevoir des patients traumatisés, à entendre toujours le même refrain, à tel point qu'il n'aurait pas été si étonné d'entendre un jour un malade lui dire « je vois des gens qui sont morts... ». Cette fois, il avait face à lui quelqu'un qui avait décidé de se battre coûte que coûte, et la question à laquelle Ciaran comptait bien répondre était-elle la suivante : où sont ses limites ? A quel moment était-elle susceptible de craquer ?

La dernière question de Diana arracha un sourire plus franc à Ciaran, qui se leva de son bureau pour mettre fin à leur rendez-vous.

« Quelle ponctualité, c'est justement l'heure pour nous de nous quitter. J'imagine que vous ne me laisserez pas le plaisir de vous cuisiner davantage sur l'histoire passionnante que vous venez de me conter et pourtant, j'en ai des dizaines, croyez-moi ! Peut-être me laisserez-vous vous poser quelques questions une fois que nous serons devant un café ? N'y voyez pas là un excès de zèle, simplement de l'intérêt pour ce que vous m'avez raconté. »

Ciaran referma le dossier de la jeune femme et le posa sur la pile des dossiers en attente, tout en sachant pertinemment qu'il n'y écrirait que deux ou trois lignes avant de le classer pour ne plus en reparler. Jetant à nouveau un œil à sa montre, il ajouta.

« Il me reste un patient à voir avant ma pause déjeuner, et sortir de mon bureau en compagnie de l'une de mes patientes ferait sûrement jaser. Choisissez le lieu et je vous y retrouve dans... Quarante cinq minutes ? »

Qu'elle se rassure, Ciaran n'était pas le genre d'homme à faillir à ses promesses. Du moins pas quand il s'agissait d'aller boire un café en compagnie d'une jolie jeune femme susceptible de le captiver avec ses histoires. Car il avait été attentif, le psychiatre. Il n'avait pas loupé une miette de son récit, et il en voulait davantage. Il voulait plus de détails, pour comprendre comment elle en était arrivé à cracher au monde son envie de survivre quand aurait pu la pousser à se recroqueviller dans un coin pour pleurer. La raccompagnant à la porte, il reprit un ton plus formel en lui tendant la main.

« Au plaisir de vous revoir, mademoiselle Peterson... », dit-il avec un sourire.

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