surely this must be my masterpiece

Ren & Razen

« Un whisky, s’il vous plait » Razen se laisse tomber sur le siège, trouvé quelques secondes auparavant d’un tâtonnement prévu. Il aime bien les bars, l’Anglais, malgré le bruit et l’agitation, malgré l’atmosphère étouffante de début de soirée et l’odeur de transpiration et de fumée qui l’enveloppe. Il aime bien les bars parce que dans des soirées comme celle-là, il devient qui il veut, il se fond dans l’identité qu’il veut et il doit bien admettre que ça lui plait. Mais ce soir… Razen sait qu’il ne devrait pas être là. Il le sait viscéralement parce qu’il a eu le temps, un peu trop de temps d’ailleurs, d’y réfléchir. Il sait qu’il n’a rien à faire dans ce bar qui, non content d’héberger bien trop de monde, recueille régulièrement d’autres anglais. Un autre anglais. En toute honnêteté, Razen pensait s’y échouer plus tôt, dans ce bar. Le lendemain de cette discussion houleuse avec Alvin, discussion qui semblait remonter maintenant à des siècles, étant donné la succession d’emmerdes qui leur étaient tombées dessus depuis. Entre Abberline et Ailionora, entre ses blessures et ses errances, entre ses prises de tête face au problème Wolstenholme et ses insomnies qui ne voulaient qu’aller en s’amplifiant… Razen n’avait pas eu le temps de venir boire un verre ici.

Et ça ne change strictement rien au fait qu’il ne devrait pas être assis là. Pas besoin d’être voyant pour prédire qu’Alvin ne va pas apprécier l’initiative, pas besoin d’être clairvoyant pour savoir que la discussion à venir va briser tous les espoirs et les illusions de l’aîné de la fratrie. Il est suffisamment têtu, âgé et lucide pour être conscient qu’Alvin a raison et que cette conviction qu’il a que Ren est inoffensif est simplement le reflet de sa culpabilité et de sa nostalgie. L’aveugle inspire, l’aveugle se penche sur le bar. Il lui a fallu pas loin de trois semaines pour trouver vraiment la trace de son petit frère. Oh, il aurait pu se pointer à la mairie la bouche en cœur et une boite de chocolat dans les mains mais… mais non, soyons honnête, si Razen est capable d’agir en vrai crétin, il n’irait pas jusque-là juste pour remporter la palme du plus fier imbécile de Radcliff. Il a mis des semaines, donc, à cibler ce bar. A graisser des pattes. A effleurer des épidermes, cerner des attentes, caresser dans le sens du poil et menacer. En toute discrétion. Un souffle, il s’entend poser au barman une question sans importance, juste pour avoir un prétexte pour lui toucher le bras. Et s’imprégner de l’ambiance du bar. Après tout, qui de mieux placé que le responsable pour avoir une idée de la température de la salle ? Il en profite aussi pour poser une deuxième question, bien plus intéressante. Et pour glisser une demi-douzaine de billets dans la main du gérant. Il est là.

Récupérant son verre et se levant dans la foulée, sa canne heurte une table, une chaise, trace son chemin et file en suivant son instinct de l’autre côté de la pièce. En retrait. Visible. Si le gérant ne lui a pas menti, Ren est là. Et si Ren est là, il va le voir. Et s’il le voit, il va venir de lui-même. Razen se laisse tomber sur le tabouret pour la deuxième fois de la soirée, en bon presque-quadragénaire comme il aime à le rappeler quand Ailionora l’agace. N’embête pas ton père, il est vieux, et va lui chercher une bière, tu seras adorable. Pas qu’il se sente vieux en réalité, mais disons que pour une gamine de seize ans, c’est un bon prétexte. Dans tous les cas… Razen soupire en se passant une main sur le visage. Il hésite, l’aveugle. Il hésite à partir, il hésite à rester, il hésite même à prévenir Alvin. Mais il a pris une décision et il compte bien s’y tenir : ça fait trop longtemps qu’il repousse cet instant. Une gorgée se glisse dans son œsophage, ses doigts pianotent contre le verre, récoltant à chaque choc un peu plus d’information sur l’objet. C’est un jeu auquel il s’adonne depuis des années, afin d’affiner encore et toujours plus son contrôle sur sa mutation. Son index heurte le verre, il obtient un pourcentage diffus des composants. Son majeur le rejoint, il cible une petite fêlure, là, à un centimètre de ses lèvres, invisible pour un humain, évidente pour un mutant comme lui. Son index revient à l’assaut, il y a un défaut de fabrication. Et un raclement de chaise distrait l’Anglais dans sa rythmique cadencée. Un autre raclement, couinement, ce qu’on veut, et Razen n’est plus seul autour de sa minuscule table. « Soirée difficile ? » Pas un sursaut, Razen ferme les yeux pour chercher à entendre dans cette voix des traces d’éclat de rire. Comme il saurait reconnaître la voix d’Alvin dans une foule dense, il a la conviction que c’est le dernier des Townshend qui se trouve face à lui. C’est inscrit dans ses tripes, c’est inscrit dans son cœur, c’est inscrit dans les battements de son cœur. D’un mouvement de poignet, Razen fait tourner le liquide dans son verre, se disperse dans les clapotis et s’en accorde une gorgée avant de laisser un sourire se tracer sur ses lèvres. « Pas vraiment. » Un soupçon d’excitation, il meurt d’envie d’enlacer son frère, son petit frère, qui a mué, grandi, changé. Qui est devenu dangereux, aussi. L’une de ses mains se perd dans sa barbe. « Tu as sacrément grandi, depuis la dernière fois. » Bien Razen, c’est beau comme observation de la part d’un aveugle. D’autant plus que la dernière fois remonte à quoi… vingt ans ? Davantage ? « J’imagine que vu les élections, les sondages et ton patron, c’est plutôt pour toi que la soirée est difficile, non ? Ça va, pas trop stressé par le déménagement à venir ? » Razen se mord la langue, se faisant taire un peu tard. C’est plus fort que lui : il ne sait pas par où commencer donc il commence par le plus simple, la moquerie. Pas nécessairement méchante, mais… il sait qu’il aurait pu s’en abstenir. Il prend son inspiration. « Je t’ai cherché, tu sais. Dès que j’avais une seconde à moi, je t’ai cherché. Et c’est Alvin qui t’est tombé dessus le premier. » Une nouvelle gorgée, il sent du bout des lèvres que la quantité diminue drastiquement.

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Ren & Razen

Sa mémoire fourmille entre ses doigts. Sa mémoire n’est qu’une séquence de rire, une séquence de mots, une séquence de larmes. Il ne se souvient plus du visage de Ren, depuis le temps. Il ne se souvient que de son rire, que de ses cris, que de ses pleurs, que de son départ. Silencieux. Razen s’est imaginé ses retrouvailles des dizaines, de centaine de fois au fil des années, alors que chaque jour amoindrissait les chances de retrouver son petit frère. Mais il n’a jamais perdu espoir, ou du moins il a gardé caché dans un coin de sa mémoire comme autant d’éclats coupants meurtrissant la dernière promesse faite à ses parents. A leurs parents. Sa mémoire fourmille entre ses doigts, comme de l’électricité sur sa peau, conductrice, brûlante, piquante, qui s’exacerbe dans l’alcool presque autant que sa verve. Un raclement de chaise lui suffit pour savoir que la personne qui vient de s’asseoir est son frère. Son petit frère. Un raclement de chaise, une question, la réponse de Razen se fait attendre une poignée de seconde le temps qu’il ferme les yeux et se concentre sur ces quelques syllabes pour mieux déterrer les restes d’un passé commun. Les clapotis du whisky aiguisent son intérêt, la rugosité de sa barbe écorche ses doigts pour mieux le raccrocher la réalité et lui éviter une errance mnémonique qui lui serait fatale. Mais malgré tout, il faut bien qu’il l’admette, il faut bien qu’il l’assume, il faut bien qu’il l’accepte, l’anglais presque quarantenaire : l’émotion lui noue les tripes et efface de son esprit tout ce qu’il pouvait bien avoir à dire. Si Ren a grandi ? Assurément, en vingt ans. C’est à espérer du moins. « Qu’est ce que tu fous là Razen ? » Il l’ignore, sans sourciller. Ce qu’il fout là ? La réponse est aussi évidente que la bêtise de leur conversation. Bêtise qui n’est là que pour préparer le terrain à un sarcasme de trop. Oh, Razen le sait bien, que ses remarques n’ont rien à faire là, mais elles compensent trop brien le malaise grandissant du grand frère pour qu’il ne puisse les retenir. Vingt ans. Plus. Et il vient de le retrouver, il vient d’entendre sa voix. Il vient de comprendre, aussi, que tout est à reconstruire. Il avait beau s’en douter, le Razen, la réalité n’en est pas moins douloureuse. Son frère n’est qu’une putain d’étranger. Ils ne sont que deux putain d’étrangers. Et le verre qu’il termine à une gorgée près n’en est que la preuve supplémentaire d’une désillusion aussi inévitable que rapide, d’une désillusion aussi douloureuse que prévisible. Il cherche, l’Anglais. Il cherche dans la voix de son cadet un soupçon de souvenir. Il cherche quelque chose, mais il ne sait pas quoi. Il cherche, il cherche à n’en plus finir. Sans succès, sans trouver, sans rien d’autre que se réussir à se perdre. « Je pense que je peux gérer ça, je me suis très bien débrouillé jusqu’à présent. Tant que Thaddeus aura besoin de moi, je serais là. » Il se mord la langue, la tête légèrement penchée pour écouter. Un souffle, plus un sifflement. Toujours sec, toujours brut. Adulte. Désespérément adulte. Désespérément indépendant.

Il pourrait rétorquer des sarcasmes, encore. Il pourrait tourner la réponse de son petit, tout petit, si petit frère en dérision. Il pourrait se moquer, il pourrait persifler, il pourrait rendre le tout si risible que le rouge monterait sans aucune doute aux joues de Ren sous l’humiliation. Mais… mais il en est incapable, le grand frère, parce que la seule chose à laquelle il pense au final, c’est qu’il tient enfin au creux de ses mains la possibilité de rassembler leur fratrie, de recoller les morceaux de Townshend et de tenir, enfin, la promesse faite à son père, faite à sa mère, faite à leur sang. C’est qu’il en deviendrait presque inconscient, le clairvoyant, à ainsi frissonner de se trouver en présence du petit Townshend. Il souffle, presque déstabilisé. Il souffle qu’il l’a cherché, il souffle qu’il n’a pas cessé une seule seconde au contraire d’Alvin. Et il souffle, aussi, sans n’y laisser paraître, qu’il aurait préféré être le premier à le retrouver. Il ne perd peut être pas encore pied, le Razen, mais il n’en est pas loin au moment même où il termine son whisky. Parce que le rire de Ren crisse à ses oreilles d’aveugle, resserrent son poing autour du verre dans un agacement croissant. « Tu aurais jamais dû te donner tant de mal. Je l’ai déjà dit à Alvin, et j’te le répète à toi : vous êtes pas les bienvenus ici. Je sais pas comment vous m’avez retrouvé, j’en ai rien à foutre à vrai dire. Mais je vous ai déjà mis en garde. J’ai été gentil la première fois, mais visiblement vous êtes encore là, ça n’a pas marché. Je peux pas te promettre que je ferais preuve d’autant de patience cette fois-ci. » La crispation de Razen devient évidente. Comme le changement que chaque phrase inflige à son visage. Tu n’aurais jamais dû te donner tant de mal. Son poing se serre, s’imprègne de la composition du verre avec exactitude. Son visage se ferme, ses traits se durcissent. Le grand frère ému laisse place au grand frère en colère. Au tuteur. A l’aîné. Oui, définitivement à l’aîné, teinté du mercenaire, trempé de l’aveugle, pimenté du Razen. Son visage se durcit, avant de se détendre. Dans un rire cristallin. Sa nonchalance affectée n’est que le reflet de sa déception, domptée de justesse par sa patience. « Voyons, piccolo, tu es adorable de nous avoir donné de si charmants conseils, mais nous pouvons prendre soin de nous, ne t’inquiète pas. » Il se redresse, Razen. Il joue même avec son verre, d’une main, au comble de l’assurance. Il a été sur la brèche, le grand frère, mais il a repris les choses en main. Il s’est repris en main. Parce que la colère, maîtrisée, est le meilleur moteur que l’on puisse concevoir et qu’elle est là, au creux de ses tripes, à ronronner tranquillement. La colère, l’espoir, l’assurance, la déception. Un agrégat de tout cela qui le rend aussi sarcastique que caustique, aussi souriant qu’acide, aussi méchant, finalement, que désinvolte. « Et puis, petit prince, tu te doutes bien que puisque nous ne sommes pas venus dans le coin pour toi, il n’y a aucune raison d’en partir, pour toi… » Il s’échauffe, le Razen. Lentement. Il prépare le terrain. Quoique puisse bien vouloir Ren, de toute manière, il est condamné à être harcelé par son grand frère pendant un bon moment donc… autant qu’il prenne son mal en patience. « Mais tant qu’à faire… autant discuter, tu ne crois pas ? Tu as été gentil, c’est vraiment adorable de ta part. Alvin aussi a été gentil, qu’il m’a dit. Et moi aussi, je suis gentil. Nous sommes une gentille famille. Et comme toutes les gentilles familles, on peut parler de la pluie et du beau temps sans crainte et sans mise en garde aussi stupide qu’inutile. » Plus ça va, plus Razen glisse. Il est voué à glisser, de toute évidence, vers la moquerie assumée. Il se fout de la gueule de Ren, ni plus, ni moins. Il se fout de sa gueule, avec un grand sourire et un ton badin. Il se fout de sa gueule, il babille : tout ça pour une seule raison, faire comprendre à Ren qu’il n’est pas le seul à avoir grandi et changé. Et que si son frère ne voit plus grand-chose, ce n’est pas pour autant qu’il faut sous-estimer son obstination. « Est-ce que tu as trouvé, au moins, ce que tu cherchais en partant ? Une famille, un avenir, des études ? » Un mouvement de main, il appelle le serveur pour remplir son verre. Une nouvelle fois. Une énième fois.