Dans la gigantesque bâtisse des Wolstenholme, il n’y avait pas un bruit. Seules les horloges tic-taquant au rythme des secondes brisaient le silence qui s’était installé dans la demeure de l’illustre famille. Même le bois des vieux escaliers ne grinçait pas, comme effrayé à l’idée de déranger le maître des lieux qui ne parlait plus que lorsqu’il se trouvait dans une situation qui l’y obligeait – et les dieux seuls savaient qu’il faisait de son mieux pour les éviter. A dire vrai, moins il voyait de monde, mieux il se portait, enfermé dans les pensées noires qui tournoyaient follement dans sa tête depuis une semaine déjà.
Assis dans le confortable fauteuil de cuir face à son bureau, les coudes posés contre le meuble et le front appuyé dans ses mains, Alistair tentait de calmer la tempête qui faisait rage au creux de son crâne. Depuis les attentats de la mairie, il s’était retrouvé plongé dans un trouble qu’il ne pensait jamais avoir à subir un jour. Déjà peu loquace d’ordinaire, il s’était d’autant plus renfermé sur lui-même qu’il ne pouvait parler à personne de ce qu’il avait appris ce soir-là, de cette révélation qui le hantait sans pitié depuis une poignée de jour, de cette plaie à vif qui en avait rouvert une autre, plus ancienne mais toujours aussi douloureuse.
Lorcan était un mutant ; de tous les drames qui pouvaient arriver dans sa vie, celui-ci était l’un des pires qu’il ait pu envisager. Lorsque Maebhe s’était révélée télépathe, il avait tenté, lutté avec toutes ses convictions de chasseur pour tenter de la délivrer de son abomination lorsqu’elle s’était éveillée. Mais il n’avait pas été assez fort pour l’aider, pas assez fort pour mettre fin à ses souffrances. Il l’avait laissée se débattre avec les voix qui la hantaient, ces voix qui devaient professer leur haine des gens comme elle en permanence. Elle avait dû être rappelée à sa condition bien plus d’une fois, et sûrement que ça l’avait aidée à poser le canon de son pistolet contre sa tempe avant d’appuyer sur la détente. Le trader était persuadé de pouvoir encore entendre la détonation qui avait retentit dans tout le manoir quasiment désert lorsqu’elle avait mis fin à ses jours – toute seule. Toute seule, parce qu’il avait été trop lâche pour l’assister dans ses derniers instants. Toute seule parce qu’il avait été trop lâche pour supporter la seule femme qu’il ait jamais aimée jusqu’au bout. Si la culpabilité ne l’avait jamais vraiment quitté, depuis quelques jours, c’était pire encore, comme si tous les mauvais souvenirs étaient remontés à la surface en même temps, empêchant ses pensées de s’enchaîner correctement et son formidable cerveau de fonctionner autrement qu’à plein régime, ressassant les mêmes choses encore et encore. Lorcan était un mutant – un mutant avec un donc particulièrement dangereux. Et il n’avait personne à qui en parler. Si le vieux chasseur était un homme plutôt secret en temps normal, cette fois, le fait de ne rien pouvoir dire lui pesait énormément. Il aurait voulu que Maebhe soit là, qu’elle le conseille, lui réponde et l’aide face à ce problème qui lui paraissait monstrueusement insurmontable. Ce n’était pas faute d’être allée la voir au cimetière comme il le faisait régulièrement, mais la seule réponse qu’il avait eue en retour, ça avait été le bruit du vent soufflant entre les tombes. Alors il s’en était retourné chez lui et s’était muré dans la solitude et un mutisme duquel il ne sortait que contraint et forcé. Il ne pouvait pas laisser tomber son travail aussi brusquement, mais il s’était malgré tout résigné à poser quelques jours de congé lorsqu’il avait réalisé qu’il était incapable de se pencher sur ses dossiers sans penser à son fils au bout de quelques minutes à peine. Alors il était resté seul, sans rien pour réussir à réellement lui changer les idées, dormant peu et mal. Il était d’autant plus préoccupé par la situation qu’il savait que les sœurs de Lorcan chercheraient à le joindre et à savoir ce qui lui était arrivé le soir de l’explosion. Calista serait certainement la première à lui casser du sucre sur le dos et à répéter inlassablement quel mauvais père il était, assurant au jeune homme qu’il était bien mieux sans son géniteur dans sa vie, mais Aspen … Aspen, elle, allait se retrouver entre deux feux. Entre son père et son jumeau. Entre le chasseur et le mutant.
D’ailleurs, la jeune femme n’avait jamais donné de vraie réponse à son message, envoyé quelques heures seulement après sa confrontation avec le cadet Wolstenholme. A la place, elle s’était contentée de lui annoncer qu’elle partait une semaine en vacances chez une amie. Il n’avait rien dit, encore trop en colère à ce moment pour vraiment se faire un avis sur le sujet qui ne soit pas biaisé par son ressentiment, mais maintenant que son coup de sang était passé, il réfléchissait – ou du moins tentait de réfléchir plus posément. Le fait que la jeune femme ne lui ait rien répondu était étrange. A dire vrai, qu’elle n’ait pas eu l’air de s’inquiéter pour son frère alors qu’il avait dû lui dire qu’il se rendait à la mairie était assez étonnant quand on voyait à quel point ils étaient soudés et s’inquiétaient perpétuellement l’un pour l’autre, qu’ils le montrent ouvertement ou non. Elle ne lui avait pas demandé de nouvelles de Lorcan ni ne lui en avait donné, alors qu’il était assez sûr qu’elle avait dû en fournir à leur aînée. Quelque chose clochait, et il ne savait pas encore quoi, mais il était certain que la réponse ne lui plairait pas. De toute façon, rien ne lui plaisait plus ces derniers temps, ni les mathématiques, ni l’idée de chasser – à dire vrai, cette option le révulsait pour la toute première fois depuis plus de trente ans. Il avait laissé ses armes au placard et sa calculatrice dans son tiroir, puis avait trouvé de quoi s’occuper en attendant que l’avion de sa fille n’atterrisse et qu’elle ne soit de retour en ville. Il lui avait envoyé un nouveau message la veille, la priant de bien vouloir rentrer à la maison. Il avait à lui parler, et le plus tôt serait le mieux. Certaines choses se devaient d’être mises au clair, que ça plaise à la jeune femme ou non.

Il était toujours dans la même position, le front appuyé contre ses mains, lorsqu’il entendit la porte d’entrée s’ouvrir et la voix d’Aspen retentir dans la grande maison, brisant le silence pour la première fois depuis les dernières trente-six heures où pas le moindre mot n’avait été prononcé entre ces murs. Alistair se laissa aller en arrière dans son fauteuil et massa ses tempes, tentant de reprendre pied dans la réalité, s’extrayant difficilement au tourbillon d’images et de sons qui ne laissait pas sa tête en paix. Il n’était pas sûr, au final, d’apprécier être dérangé dans sa retraite solitaire, mais il avait à parler à sa fille, et il n’avait plus l’envie ni le temps de laisser les choses se tasser – faire l’autruche, ça n’était pas son genre, et ça ne ferait malheureusement pas disparaître ses problèmes. Il se leva finalement et remit sa veste en place. Il avait tout fait pour maintenir les apparences, se forçant à ne pas lâcher prise et à continuer à vivre aussi normalement que possible. Il était toujours bien habillé et rasé de près, son costume impeccablement ajusté sur ses épaules. Seules ses joues creusées par un manque d’appétit flagrant et les cernes sous ses yeux témoignant de son manque de sommeil prouvaient que si physiquement il donnait le change, mentalement, c’était loin d’être aussi reluisant qu’il voulait le faire croire. Mais il fallait bien le connaître pour remarquer ces détails, et il savait déjà qu’Aspen lui ferait une remarque sur le sujet. Tant pis pour lui : il n’avait qu’à être plus fort et à ne pas se laisser abattre. Décidément, plus le temps passait, plus il réalisait qu’il n’avait rien du fier chasseur qu’on le pensait être. Il n’était qu’un homme seul qui pliait au moindre obstacle – du moins, c’était ainsi qu’il se voyait désormais.
Descendant l’escalier de bois qui grinça à peine sous ses chaussures cirées, il parvint jusqu’à la porte du salon et eut à peine le temps de la franchir que déjà Aspen bondissait presque hors de son fauteuil et s’avança vers lui à grandes enjambées. Il sentit les bras de la jeune femme se refermer autour de lui et, bien malgré lui, lui rendit son étreinte, fermant un instant ses yeux gris. Il avait l’impression d’avoir perdu deux enfants, et Aspen était la seule encore présente à ses côtés. Elle était la seule qui n’avait jamais failli, la seule avec laquelle il avait toujours été sincère ; et même s’il avait été tout aussi sévère avec elle qu’avec le reste de la fratrie, il avait également été plus complice avec la rouquine qu’avec son jumeau ou leur aînée. C’était comme ça, tout simplement ; c’était la relation qu’il entretenait avec elle et il ne l’aurait échangée pour rien au monde.
Ce câlin spontané ne dura qu’une petite poignée de secondes, et il en profita pour la détailler lorsqu’il finit par s’écarter. Elle avait bronzé – pas beaucoup, mais avec sa peau laiteuse, il était facile de le remarquer lorsqu’elle changeait de teint. Elle avait l’air un peu fatiguée aussi. Au moins, il n’était pas seul à manquer de sommeil. Mais il n’était pas d’humeur à lui demander comment s’étaient passées ses vacances, si elle avait apprécié la Californie et si elle avait pu se détendre loin de Radcliff. A la place, il planta son regard métallique dans le sien et dit d’une voix rendue rauque à force de ne pas être utilisée :

- Il faut que nous parlions.

D’un geste calme, il l’invita à retourner s’asseoir dans le fauteuil qu’elle venait de quitter, ou bien dans le sofa, peu importe. L’important était qu’elle s’assoit et qu’il puisse lui faire face. Lorsqu’elle eut pris place, il choisit un fauteuil à son tour et s’y cala, toujours aussi droit que d’ordinaire. Il n’y avait aucune façon de bien commencer cette conversation, aucun moyen de la rendre moins tendue, moins compliquée. Mais si jamais il s’avérait qu’Aspen n’était vraiment pas au courant pour Lorcan, il ne lui annoncerait pas de but en blanc la mutation de son jumeau. Mieux valait commencer par une question toute simple. Il aviserait ensuite en fonction des réponses de la jeune femme.

- As-tu eu des nouvelles de ton frère récemment ?

Le père d’Alistair était un homme spécial. Le redoutable patriarche de la famille Wolstenholme avait été un soldat hors pair et, surtout, un impitoyable chasseur. Peut-être était-ce réellement par honneur et pour venger les victimes des crimes commis durant la Seconde Guerre Mondiale qu’il agissait de la sorte, ou bien peut-être était-ce par goût du sang qu’il canalisait comme il le pouvait ; toujours est-il qu’Alastor Wolstenholme avait son lot de morts laissés dans son sillage. Des nazis, bien entendu : après tout, il était hors de question de laisser ces monstres échapper à la justice et couler des jours heureux qu’ils ne méritaient pas. Au nom de l’humanité qu’ils avaient bafouée et aux noms des survivants à jamais traumatiser par les sévices subis entre leurs mains, il les avait traqués, inlassablement, devenant un tueur au cœur froid comme la glace. Il n’était pas un enfant de chœur, loin de là, mais poursuivre ces criminels semblait avoir encore durcit son jugement. Il avait développé des techniques de traque et de mise à mort absolument redoutable, et lorsqu’il avait trouvé pire menace pour l’humanité que les nazis en la personne des mutants, il avait perfectionné son savoir pour pouvoir mieux combattre ce nouvel adversaire. Lorsqu’il s’était marié et qu’il avait eu des héritiers en âge de comprendre ce qui était en jeu, il leur avait expliqué de quelque part, dans le noir, se cachaient des monstres qu’on aurait cru issu des rêves les plus affreux d’incroyables savants fous ; des créateurs de feu, des manipulateurs d’émotion, des êtres capables de contrôler les os ou bien de faire obéir quiconque d’une simple parole, voilà ce qui se terrait au cœur des villes et du monde civilisé. Alastor avait laissé le choix à ses enfants de suivre sa voie ou non, et Alistair avait écouté les enseignements de son père avec une attention religieuse. Il avait suivi ses entraînements et avait appris des plus grands chasseurs de la région ; il était tombé amoureux de sa femme alors qu’ils pourchassaient sans relâche les abominations qui hantaient le monde. Il avait accusé ce satané gène vicié de la lui avoir arrachée lorsqu’elle s’était tuée après la découverte de sa télépathie, et il n’avait jamais vu les mutants que comme quoi que ce soit d’autres que des horreurs, des aberrations ou bien des sous-hommes à abattre ou à réduire en esclavage pour les empêcher de faire trop de dégâts.
Et toute son éducation, toutes ses convictions, toutes ses certitudes avaient volé en éclats quelques jours plus tôt à peine lorsqu’il avait découvert que son propre fils était de cette engeance qu’il avait chassée et tuée avec dévotion et rigueur toute sa vie durant. Il était de ces êtres qu’il lui avait appris à haïr, de ces choses contre lesquelles il l’avait armé et avertis, ces choses qu’il avait appris à tuer à ses enfants. Si Lorcan et Calista n’avaient jamais fait couler de sang, leur plus jeune sœur, elle, avait participé à bien des missions et avait envoyé bien des mutants six pieds sous terre. Savait-elle seulement que son jumeau, sa moitié, son double était comme eux ? Savait-elle que tout ce que son père lui avait enseigné risquait de se retourner contre elle ? Le vieux chasseur n’en était pas sûr encore. Mais à force de tourner et retourner ses souvenirs, de ne plus penser qu’à ça et même d’en rêver la nuit lorsqu’il parvenait enfin à trouver le sommeil, il avait l’impression qu’on ne lui avait pas tout dit. Et puisque son aînée avait très clairement annoncé qu’elle ne voulait plus aucun contact avec lui depuis ce que le vaccin lui avait fait, il ne lui restait plus que sa cadette auprès de qui aller chercher les réponses qu’il souhaitait. Et puis, avec Aspen, il avait l’impression qu’il ne se heurterait pas à un mur de mensonges. Qu’elle lui fasse des cachoteries, c’était une chose, mais qu’elle lui mente ouvertement, il avait du mal à le concevoir.

Ses yeux gris rivés dans ceux de la jeune rousse, il la regarda s’installer dans son fauteuil et lui posa une question simple ; il ne s’attendait pas spécialement à un exposé détaillé de la part d’Aspen, et il n’en eut pas. Il n’eut qu’une réponse très simple, qu’elle ne développa pas davantage. Si les deux jumeaux s’étaient réellement parlé si peu depuis le retour de la cadette, il ne connaitrait pas la teneur de leurs échanges. Il aurait pourtant été curieux de savoir ce qu’avait pu dire Lorcan à sa sœur, car il doutait que le jeune homme soit resté silencieux quant à leur affrontement au cœur des ruines de l’hôtel de ville. Le trader posa les coudes sur ses cuisses et croisa ses doigts devant son visage, le dissimulant à moitié, rendant son regard cerné plus perçant encore. Il n’était pas certain qu’il y ait de bonne manière de révéler la vérité à la jeune femme. Il n’était pas sûr qu’il y ait quoi que ce soit qui ne la blesserait pas d’une certaine façon. Mais il fallait qu’elle sache, ou bien qu’elle se trahisse d’une manière ou d’une autre s’il s’avérait qu’elle était réellement au courant de la nature de son frère.

- Nous nous sommes vus lors du discours de la mairesse. Il m’a trouvé après la première explosion.

Il se revoyait encore faire un vol plané en arrière pour tomber lourdement sur le sol, un débris cognant contre son crâne et lui ouvrant le cuir chevelu, faisant couler sur son visage le sang dont Lorcan s’était servi pour lui montrer ce dont sa mutation était capable.

- Il y a eu un … accident.

Alistair ne voyait pas vraiment comment décrire ce moment fortuit où son bracelet avait sonné au contact de son propre fils. S’il n’y avait pas eu cette seconde bombe, ils auraient fui tous les deux et il n’aurait jamais rien su. Combien de temps encore aurait-il vécu dans l’ignorance ? Il n’en avait aucune idée, et il n’était pas certain de vouloir le savoir. Pas alors que le moment des révélations était venu. Il ne savait pas à quoi s’attendre vis-à-vis d’Aspen, ne pouvant prédire sa réaction face à ce qu’il allait lui dire puisqu’il n’avait aucune idée de ce qu’elle savait. D’une voix calme et maîtrisée, il annonça gravement :

- Ton frère est un mutant, Aspen.

Son regard froid comme l’acier se posa sur elle à nouveau. Il détailla son visage avec attention, des petites mimiques inconscientes agitant ses traits aux coups d’œil et aux tics nerveux qu’elle aurait pu avoir. Et puis, tout aussi calmement, il lui posa une nouvelle question.

- Est-ce que tu le savais ?

S’il y avait une chose de sûre avec Alistair, c’est qu’il n’était pas du tout le genre d’homme à s’ouvrir facilement. Ce n’était pas spécialement par misanthropie qu’il était ainsi renfermé, mais plutôt par méfiance et par jugement. Il partait du principe que toute personne était potentiellement soit à surveiller soit à dédaigner jusqu’à ce qu’on lui prouve le contraire – ou au contraire qu’on confirme ses impressions premières. Et s’il savait bien qu’on ne jugeait pas un livre à sa couverture, il savait aussi que les apparences étaient moins trompeuses qu’on le croyait, et il serait moins prompt à juger une personne à la tenue impeccable que quelqu’un de mal fagoté ou à l’air négligé. Il était très strict avec lui-même et l’avait été avec ses enfants, tous les trois sans exception, les élevant dans une hygiène de vie rigoureuse que leur mère arrivait à contrebalancer avec la tendresse dont il n’avait jamais vraiment été capable de faire preuve. Lorsque Maebhe était morte, il avait dû se faire violence pour ne pas se laisser aller au chagrin ; il était malheureux, et elle lui manquerait toujours, mais il ne pouvait pas se permettre de chuter. Pas alors qu’il avait trois enfants à charge et une vie de chasse à continuer, pas alors qu’il s’était jeté à corps perdu dans le travail et la traque pour oublier qu’il était triste. Il fallut d’ailleurs qu’il révèle à sa descendance quelles étaient réellement les activités de leurs parents. Le suicide de son épouse le poussa à être d’autant plus exigeant avec eux, d’autant plus dur qu’il ne voulait plus prendre le risque qu’on lui cache quoi que ce soit qui puisse mener à une nouvelle tragédie du même genre. Au final, c’était l’exact contraire qu’il avait provoqué : sa fille aînée avait fini paralysée et infertile à cause de lui parce qu’il avait voulu l’empêcher de se faire tirer à vue par d’autres chasseurs qui n’auraient plus vu l’héritière Wolstenholme mais une transmutantes, pouvoir temporaire ou non. Lorcan, lui, était un cas encore plus compliqué ; depuis leur confrontation à la mairie, Alistair en avait perdu le peu de sommeil qu’il avait, ne sachant que penser ni quoi ressentir. C’était un mutant, au pouvoir particulièrement dangereux qui plus est, mais c’était son fils malgré tout, la chair de sa chair, et il n’arrivait pas à choisir entre ce que lui dictait son devoir et ce que lui hurlait son instinct de père. Aspen s’était éloignée elle aussi, mais de façon bien moins radicale que le reste de la fratrie, et en fin de compte, c’était elle qui était toujours restée fidèle au poste, qui venait lui demander des nouvelles et lui en donner, qui passait de temps en temps au manoir familial, bref : qui avait gardé le contact pour trois avec son géniteur. Pourtant, malgré tout ce qui avait pu se passer, tout ce qui avait pu arriver, quelque part, le trader faisait encore confiance à ses enfants.

Du moins, il leur faisait confiance jusqu’à ce que la grande rousse assise dans le fauteuil face à lui ne lui révèle qu’il était le dernier mis au courant de la mutation de Lorcan. Une subtile grimace glissa sur ses traits tandis qu’une fine ride de colère se dessinait au coin de son nez. S’il était trop fatigué moralement et physiquement pour entrer dans une rage noire, son agacement était clairement visible et se diffusait dans ses veines au rythme des pulsations d’un cœur qui s’était mis à battre comme un tambour de guerre. Aspen était au courant pour son jumeau depuis leur anniversaire. Ca faisait donc six mois, si très longs mois qu’ils avaient réussi à lui cacher ça, à lui mentir ouvertement et à le fuir plutôt que de l’affronter en face. Ca ne lui plaisait absolument pas, et il dû faire un bel effort de volonté pour ne pas simplement envoyer promener sa cadette. Mais se laisser aller n’aurait servi à rien sinon à perdre sa fille à son tour, et il refusait que ça arrive – quelque part au fond de lui, il ne voulait pas se résoudre à les perdre tous les trois.
Passant la main sur son visage, le trader inspira longuement et darda son regard d’acier dans celui de la jeune femme, toute la sévérité dont il était capable lisible dans ses prunelles grises.

- Et combien de temps au juste auriez-vous attendu ? Un mois de plus ? Un an de plus ? Si Lorcan ne fait jamais ses preuves, je serais resté dans l’ignorance jusque sur mon lit de mort ?

Malgré son ton calme, ses mots dégoulinaient de désapprobation. Il était fâché d’avoir été mis à l’écart d’une telle façon, tout en sachant pertinemment que ça avait été la réaction la plus logique à avoir. Calista, Lorcan et Aspen le connaissaient, après tout : ils l’avaient déjà entendu parler des transmutants maintes et maintes fois, l’avaient vu chasser, savaient à quel point il était intraitable et implacable dans sa quête de purification du génome humain. Alors cacher que son fils était l’un de ceux qu’il pourchassait si ardemment, ce n’était, au final, que la seule solution plausible qui avait dû s’imposer à eux. Se redressant dans le canapé, l’air aussi froid qu’une tombe, le cinquantenaire ne brisa pas un instant le contact visuel qu’il avait avec la petite dernière des Wolstenholme.

- Maintenant que je suis le dernier à avoir appris la nouvelle, je suppose que ni toi ni Calista ne me laisserez approcher de votre frère.

Les deux jeunes femmes pouvaient essayer tout ce qu’elles voulaient, si jamais il décidait qu’il voulait mettre la main sur son fils, il n’arrêterait pas avant de l’avoir retrouvé, et rien ni personne sur terre ou au ciel ne l’en empêcherait, pas même la chair de sa chair, pas même Aspen qui l’aimait encore et Calista qui le haïssait de tout son cœur.

- Quel est-il, votre point de vue sur la question, Aspen ?