– under your skin –

dead silence, black space - i've been patient for too long. without thinking, take what i want. my claws creeping down where it's warm ; if i'm dreaming, is this wrong ? i just can't wait to get under your skin. i'm not sure what this could be, something's broke inside of me. tucked away and out of sight, the after-hours bring it to life.

L’errance. Celle de ses jambes, alors qu’elle arpente les rues de Radcliff sans trop faire attention à la direction qu’elle prend, sans même accorder le moindre regard à tout ce qui l’entoure. Celle de son esprit, qui s’perd dans un tourbillon de doutes depuis un moment déjà, se tordant et se fracturant – des fissures à son cœur atrophié, des trous à son âme malmenée. Elle sait pas c’qu’elle fout, Bonnie. Elle sait pas où elle va, que ce soit au sens propre comme au figuré. Elle sait pas ce qui lui prend, d’aller fricoter avec des mutants de la pire espèce, de ceux qui s’pensent au-dessus du reste. Elle sait pas pourquoi elle se met à merder, pourquoi elle laisse les questions l’envahir, pourquoi elle a stoppé d’être une carcasse vide. Faut croire que le robot développe une conscience et c’est la machine toute entière qui perd les pédales.

Tout s’assombrit alors que le soleil disparaît, et elle continue d’avancer. L’heure n’est pas assez avancée – c’est pas encore le moment où les meurtriers règnent sur l’empire de bitume. Va falloir attendre avant de pouvoir brandir les armes et traquer les proies. Elle sait pas quoi faire. Elle a l’impression de tourner en rond et d’perdre son temps, perdre la tête. Elle a besoin de trouver une occupation. Besoin d’être certaine de toujours reconnaître ses priorités.

P’t’être bien que c’est pour se rassurer, qu’elle vient là. P’t’être bien qu’elle espère croiser ses camarades hunters et trouver une mission dans laquelle se lancer à corps perdu. Ou p’t’être bien qu’elle espère se convaincre qu’elle garde le contrôle de la situation. Mais c’est des conneries tout ça ; le contrôle, elle l’a jamais eu. Pas dans cette vie. Ce sont les autres qui la contrôlent, c’est Rafael qui lui dicte sa conduite, c’est une haine qui ne lui appartient pas qui la dirige, c’est l’appel du sang qui guide ses faits et gestes. C’est la guerre, c’est la mort, c’est le génocide et l’horreur dans l’cœur des Hommes. L’horreur des chaînes qui l’agitent comme une marionnette. L’horreur, qu’elle a accueillie comme une vieille amie à défaut de pouvoir s’en séparer.

Les bureaux sont vides. Pas de signe de vie au QG et elle saurait pas dire ce qu’elle ressent. Déception ? Soulagement ? Amertume ou colère sourde ? Sûrement un mélange de tout ça, un cocktail explosif qui la transforme un peu plus en bombe à retardement. Le problème, c’est qu’elle n’sait pas qui déclenchera la détonation.

Ses pas résonnent dans les allées désertes autant que dans sa boîte crânienne, puis elle commence à s’dire qu’elle ferait mieux de repartir d’où elle est venue. Jusqu’à ce qu’elle l’aperçoive. La silhouette élégante, des mèches de jais venant entourer un visage poupin au regard azuré. Beatrix Lecter. Silencieuse, Bonnie continue d’avancer tandis que l’autre se rapproche, fendue d’un sourire charmeur. Elle peut pas s’empêcher d’arquer un sourcil aussi amusé qu’interrogateur – c’est nouveau. La brune lui plaît et à vrai dire, elle ne s’en est jamais franchement cachée. Mais ses avances subtiles n’ont jamais trouvé réponse, la scientifique préférant lui tourner autour à distance, pour mieux se rétracter dès que le jeu devient un peu plus dangereux. À croire qu’elle a peur de finir par se brûler.

« Bonsoir, Lecter. » Bien moins enjouée que son interlocutrice, Bonnie n’en reste pas moins avenante. Elle troque son habituel masque inexpressif pour un demi-sourire enjôleur, le regard plus perçant que jamais – à tel point qu’il donne la sensation d’être passé aux rayons X, sans qu’il n’y ait la moindre échappatoire possible. « C’est vrai qu’il commence à s’faire tard, je vois rarement les bureaux aussi déserts. » Elle prend pas la peine de répondre à la question, tout simplement parce qu’elle n’en a pas la moindre envie. Alors elle esquive, elle scanne, elle observe et elle s’approche. Plus que nécessaire lors d’une conversation polie, mais pas assez pour que ça devienne ambigu. Pas encore.

Y a comme une tension dans l’air ; de celles qui sont plaisantes, celles qu’on aime étirer jusqu’à les briser. Bonnie a envie de jouer. Bonnie a envie de se changer les idées, d’oublier tout le reste et d’enfin respirer. Elle voit pas meilleure distraction que la donzelle qui lui fait face. « Et j’te vois rarement dans les parages, ces temps-ci. » On dirait presque une interrogation, mais dans le fond, elle s’en fiche pas mal. C’est pas sa préoccupation principale à l’instant, c’est juste un angle d’attaque comme les autres. Un moyen d’enrouler sa proie dans sa toile, avec l’espoir secret que cette fois-ci, elle ne s’en échappera pas dans une pirouette agile. « Ça m’aurait presque manqué, si t’étais pas si volatile. » L’angle de son sourire prend un air de défi, alors qu’elle fait un nouveau pas en avant. Elle est habituée à ce que Beatrix se défile dès lors qu’elles deviennent trop proches, mais ça l’empêche pas de tester encore et encore, jouant avec les limites jusqu’à ce qu’elles en deviennent élastiques.

À force de persévérance, on finit toujours par toucher du doigt ce qu’on veut. Et ce soir, ce que Bonnie convoite, c’est la poupée armée d’acier.