Moira & Seth
 

Au commencement, il y eut la fièvre.
Elle avait saisi Seth d’un coup, sans prévenir, alors que des maux de têtes monstrueux lui donnaient l’impression que son crâne était compressé dans un étau depuis deux jours. Il y avait eu la fièvre et puis les tremblements, et sa température qui n’avait cessé de monter, encore et encore, comme un mois plus tôt, comme après ce fichu vaccin qui avait manqué le tuer. Et il manqua le tuer encore une fois lorsque ses effets disparurent. Comme si ce nouveau lui, ce lui sans mutation, ce lui sans limites et sans scrupules qui était né après son arrêt cardiaque en faisait un à son tour. Heureusement que lorsqu’il s’écroula pour la seconde fois, Malachi était présent. Ou peut-être était-il dans la pièce attenante, le trafiquant n’en savait rien, ce souvenir encore bien trop flou dans son esprit. Toujours est-il que son cœur s’était arrêté, encore – et qu’il avait redémarré, encore. A croire qu’il s’accrochait à la vie comme une tique à un chien errant. Il était revenu d’entre les morts il ne savait comment, se demandant s’il y avait une bonne étoile qu’il devait remercier ou s’il devait juste se contenter d’apprécier la robustesse de son palpitant. A l’occasion, il repasserait à l’hôpital pour une vérification de sûreté.
Lorsqu’il s’était réveillé, il était allongé dans la chambre du manoir Porter où le motiopathe et Pietra l’avaient confiné durant quelques jours. Ca avait été une excellente idée lorsqu’on savait ce dont il avait été capable. Il avait mis un petit moment à reprendre ses esprits et à prendre pleinement conscience de ce qu’il avait fait durant trois semaines. Trois longues semaines à rôder dans la ville comme un prédateur, à semer des cadavres derrière lui et à en envoyer les morceaux à Hippolyte Caesar. Trois semaines de démence qui l’avaient poussé à des extrémités dont il ne se croyait pas capable. Tout lui revenait d’un coup, et avec les souvenirs venaient les regrets. Il se sentait mal, incroyablement mal, et dès qu’il fermait les yeux pour essayer de se reposer, il revoyait tous les morts dont il avait parsemé les rues de Radcliff ; il revoyait les expressions méfiantes et terrifiées de ses hommes de main. Il revoyait Ivory s’enfuyant loin de lui alors qu’il lui tirait dans la jambe juste pour voir si sa mutation parviendrait à dévier la balle. Les rares moments de sommeil qu’il avait étaient hantés de cauchemars immondes dont il se réveillait hurlant et en sueur. Il ne savait pas quoi faire de ses journées, terrassé par la réalité de ce qu’il avait fait. Il fixait parfois ses mains durant de longues minutes, immobile, silencieux, comme si elles allaient soudainement se rougir de tout le sang qu’il avait versé. Vingt-trois. C’était le nombre de personnes qu’il avait tué durant ce laps de temps. A croire qu’il avait eu une chance insolente qu’on ne l’arrête pas plus tôt. Heureusement que Malachi et Pietra lui étaient tombé dessus avant qu’il n’aille réellement mettre fin à la vie du père de Marius.
Marius. Rien que de penser à lui, il avait envie de se frapper la tête contre les murs jusqu’à s’en faire exploser la boîte crânienne. Quel mauvais ami, quel très mauvais ami il faisait. Aucun vaccin, aucun délire ne pouvait justifier la situation dans laquelle il l’avait mis. Il avait honte à un point où c’en était physiquement douloureux. Il aurait tant voulu aller voir le jeune homme et lui demander pardon, le supplier à genoux s’il le fallait, mais il ne se sentait pas le droit d’aller le voir. Il aurait eu l’impression que respirer le même air que lui n’aurait été qu’un affront de plus, et c’était la dernière chose qu’il voulait. Il lui avait déjà fait suffisamment de mal comme ça. Alors, à défaut d’avoir le courage nécessaire pour aller voir le Français, il était allé voir ses hommes et leur avait parlé, à tous, puis un à un. En plus des excuses, il offrait à ceux qui le voulaient l’occasion de partir. Toutes les preuves qu’il avait sur eux, tout ce qui aurait pu les mettre à mal, il les aurait brûlé sous leurs yeux pour leur prouver que personne ne viendrait après eux, ni lui, ni la police, ni personne. Quelques uns étaient parti ; les autres étaient resté, et le trafiquant leur en était incroyablement reconnaissant. Il se sentait indigne de la confiance qu’ils voulaient bien lui accorder une dernière fois. A ses yeux, il n’était plus bon à rien après tout ce qu’il leur avait fait subir. Mais il n’était pas encore seul, c’était déjà ça. C’était au moins ça, et toutes les personnes qui étaient restée, il se promit de leur montrer à quel point il appréciait le geste.
Il avait d’autres gens à voir, bien sûr, d’autres personnes auprès desquelles s’excuser pour ce par quoi il les avait fait passer. Il avait déjà commencé avec Malachi et Pietra, puis ses hommes, et désormais il hésitait. Aller voir Marius ? Pas encore, pas tout de suite. Il n’était de nouveau lui-même que depuis six jours et il avait encore trop peur d’une rechute, trop peur de le blesser à nouveau d’une manière ou d’une autre. Pour Ivory, c’était la même chose ; que se passerait-il si, sur un coup de tête, il décidait de la  tester une fois encore ? Que se passerait-il s’il voulait lui faire mal une nouvelle fois ? Il ne se le pardonnerait pas. Il ne se pardonnait déjà pas cette balle qui avait ricoché contre sa jambe d’acier, cette balle dont l’écho résonnait à ses oreilles comme une affreuse promesse de mort lancée à l’une de ses meilleures amies. Bob … Bob, il n’était pas sûr du tout que l’homme veuille le voir. Et de toute façon, il ne pensait pas être capable de le regarder dans les yeux sans s’écrouler de honte. Peut-être valait-il mieux en rester là, même si ça lui brisait le cœur, même si ça le rendait encore plus malheureux qu’il ne l’était. Mais le trappeur méritait mieux que lui. C’était quelqu’un de bien qui avait mieux à faire que de traîner avec un pauvre fou qui avait perdu toute notion de bien et de mal. Mieux à faire que quelqu’un qui aurait fini par le rendre triste. Alors, lorsqu’il eut fait ses comptes et parce qu’il était encore trop lâche pour affronter le regard de ceux qui lui étaient chers, il se rendit au cimetière.

Un bouquet de roses blanches à la main, Seth se tenait debout devant la tombe de Moira, la gorge serrée et l’estomac noué. Il n’était pas venu la voir depuis qu’elle avait été mise en terre – la faute à la pluie qui l’avait fait entrer dans le bâtiment Caesar, la faute à son téléphone dont il avait mal réglé le volume, la faute au chasseur qui lui avait enfoncé une seringue de NH24 dans le cou. Il avait été incroyablement chanceux que le vaccin ne soit pas définitif. Il n’avait pas encore osé vérifier que sa mutation était revenue mais si la folie s’était dissipée, alors son sable avait dû revenir. Il verrait ça plus tard, bien plus tard, lorsqu’il n’aurait plus l’impression d’être un affront fait au monde entier. Sa poigne se resserra autour des tiges sans épines tandis qu’il déglutissait. Dieu que la jeune femme lui manquait. Il avait besoin d’elle, là, maintenant, alors qu’il n’osait se montrer à personne. Il avait besoin de son énergie, de ses blagues, de son humeur incroyable – il avait besoin de sa présence qui était devenue si familière, si rassurante en si peu de temps qu’ils se connaissaient. C’était plutôt dingue de s’attacher comme ça à une personne qu’on avait rencontré dans un bar et avec laquelle on avait terminé dans un lit. Et pourtant, l’Irlandaise avait rapidement pris une place importante dans sa vie et dans son cœur. Il n’avait pas pu commencer son deuil avec ce qui lui était arrivé et, quelque part, ça n’avait fait que retarder l’échéance d’une douleur plus grande encore que ce qu’il avait imaginé. Moira lui manquait, atrocement, et il aurait tellement voulu la voir en ce moment où il se trouvait au plus bas. Mais la jeune femme ne reviendrait pas. Elle ne reviendrait jamais, et tout ce qu’il pourrait faire, ce serait visiter sa tombe le temps qu’il resterait à Radcliff. Ceci dit, même s’il venait à partir, il savait déjà qu’il reviendrait tous les ans fleurir sa sépulture. Il ne savait pas encore à quelle date, mais il le ferait. Probablement à son anniversaire, pour lui rappeler qu’elle n’avait pas eu la chance d’être une vieille trentenaire alors que lui avait cinq ans d’avance sur elle. Si seulement elle avait pu voir la fête qu’il voulait lui faire pour ses trente ans.
Poussant un soupir douloureux, il resta debout là, devant cette stèle de pierre, totalement indifférent à la personne qui venait d’arriver et se tenait à côté de lui, les yeux rivés sur le marbre et les fleurs qui le décoraient. Seulement, l’inconnue ne resta pas silencieuse bien longtemps. Et la voix qui s’éleva à sa droite lui donna l’impression que son cœur allait s’arrêter à nouveau tant il s’emballa. Ses sourcils se haussèrent et ses yeux s’écarquillèrent. C’était une hallucination, rien de plus. Ca ne pouvait être que ça. Ca ne pouvait être que des relents des effets secondaires du vaccin, ou bien lui qui divaguait plus que de raison. Parce que la propriétaire de cette voix, elle était là, à ses pieds, couchée dans une boîte en bois, laissée aux bons soins des vers qui viendraient dévorer sa carcasse. L’homme de sable resta immobile, comme frappé par la foudre. Lentement, très lentement, il se tourna sur le côté et crut qu’il allait s’arrêter de respirer pour de bon. Sous ses yeux se trouvait quelqu’un qui n’aurait pas dû s’y trouver – qui  n’aurait pas pu s’y trouver. Comment aurait-elle pu alors qu’elle était morte et enterrée ? Il y avait une explication, forcément une explication. C’était une mutante métamorphe qui jouait avec ses nerfs, un illusionniste qui avait décidé de le faire souffrir. Mais Moira, sa Moira, elle ne pouvait pas être là. Elle ne le pouvait pas.
Et pourtant, il ne se dit pas une seconde qu’il pouvait réellement s’agir d’une autre personne. Il la dévisagea avec autant d’incrédulité qu’il était possible d’exprimer ; et puis une grimace vint déformer ses traits, non pas de soulagement mais de colère. Ce fut une bouffée de rage qui lui monta au nez, à tel point qu’il en jeta les roses au sol, les laissant se fracasser dans l’herbe humide.

- Tu fais CHIER, Moira ! Merde, à quoi tu pensais, putain !? T’as une idée de c’que ça fait d’être à ton enterrement !?

Sa voix était forte et portait loin, attirant probablement l’attention de passants dont il se fichait royalement. Le reste du monde avait disparu. Il n’y avait plus que lui et la jeune femme qui avait toujours les mêmes yeux bleus, la même peau claire, les mêmes cheveux roux dans lesquels il avait tant de fois passé la main. C’était elle, ça ne pouvait pas être quelqu’un d’autre. Et dieu qu’il était en colère contre elle.

- T’as vu dans quel état tu nous as mis ? T’étais là pour voir ? J’espère que t’as profité du spectacle, parce que de mon point de vue, c’était MERDIQUE ! Et puis il a fallu s’occuper de tes putains d’bestioles aussi ! On a tous tes chats à l’appart, TOUS ! Y a des poils partout ! C’est ta faute, bordel !

Il n’avait pas été vindicatif bien longtemps : ses reproches avaient été délivrés de moins en moins brutalement, comme si ce coup de sang n’avait été qu’une réaction naturelle au choc de la revoir là. Il la fixait toujours et sa vue se brouilla alors que les larmes commençaient à faire briller ses yeux.

- C’est ta faute, Moira …

Sa voix se brisa en un murmure douloureux avant qu’un sanglot ne vienne le secouer. Sans attendre une seconde de plus, il se jeta sur la jeune femme et la serra dans ses bras, la pressant contre lui, contre son cœur, comme pour l’empêcher de s’envoler une fois encore ; et de la sentir comme ça, d’avoir à nouveau sa chaleur et son parfum, il ne put résister plus longtemps et se mit à pleurer comme un enfant, sans retenue, comme si la pression des derniers jours s’envolait d’un coup, balayée par une seule véritable bonne nouvelle – par un seul véritable miracle.

- Moira …

Moira & Seth
 

Quand on voyait Moira et Seth ensemble, il était très difficile de ne pas voir en eux une espèce de couple un peu étrange mais particulièrement expansif et blagueur. Ils ne manquaient pas une occasion de se faire quelque gentil coup bas ou bien de se rendre ridicule, le tout en restant toujours dans les limites de ce que l’autre acceptait. Ils avaient appris à se connaître, et même s’il leur restait sans aucun doute énormément de choses à se dire, ils en savaient suffisamment l’un sur l’autre pour pouvoir se prétendre être plus que des amis – à dire vrai, Seth voyait Moira comme une sœur qu’il n’aurait jamais eu. Ce n’était pas la même chose qu’avec Ivory ; la jeune professeure de dessin avait droit à toute sa confiance et son amour, certes, mais il avait avec elle un côté plus protecteur qu’il ne l’aurait admis. Avec l’Irlandaise, c’était une tendresse beaucoup plus profonde, quelque chose qui allait bien au-delà des liens du sang, bien au-delà de tous les liens du monde à dire vrai, et il n’y avait rien qu’il n’aurait fait pour elle. Il aurait soulevé des montagnes et serait allé jusqu’au bout du monde s’il l’avait fallu, s’il avait pu protéger la jeune femme des démons qui semblaient hanter sa vie depuis quelques années maintenant. Il l’avait connue tout bêtement, d’une façon qui leur ressemblait bien, et cette liaison d’un soir lui semblait bien loin désormais. Il avait l’impression d’avoir connu la grande rousse depuis toujours, et il n’imaginait pas ce que donnerait sa vie sans elle. Elle était l’une des raisons principales pour laquelle il n’avait pas encore quitté Radcliff : il aurait pu partir n’importe où dans le monde, dans une grande ville exotique ou bien un petit village coupé de tout, mais où qu’il aille, il lui manquerait toujours cette présence rassurante qui représentait l’un des rares points fixes de son existence. S’il n’avait pas déjà eu des sentiments puissants pour Bob, sans doute qu’il aurait fini par tomber très amoureux de la jeune femme. Mais finalement, leur relation toute entière avait évolué vers autre chose, et s’il aimait cette violoniste au caractère bien trempé, c’était de manière bien plus platonique qu’on aurait pu le croire quand on les voyait se lancer des œillades complices et des sous-entendus pas toujours très subtils. Moira avait pris beaucoup de place dans sa vie à une vitesse folle, et il se disait que ça devait être assez réciproque quand il voyait à quel point il leur était difficile d’arrêter de communiquer plus de deux jours. Ne pas recevoir de nouvelles d’elle l’inquiétait assez rapidement – après tout, il avait bien vu à quel point elle attirait les ennuis comme un paratonnerre attire la foudre, et dans une cité aussi peuplée par les hunters, elle se trouvait assez souvent en danger pour que l’homme de sable s’inquiète de sa santé. Mais elle s’en était toujours sortie, par chance, coup du sort ou bien intervention d’un tierce bienveillant qui s’était trouvé au bon endroit au bon moment.
Sauf qu’il n’y avait eu personne pour la sauver lorsqu’elle s’était fait assassiner un mois plus tôt. Il n’avait pas réussi à obtenir les détails de cette mort qui lui avait donné l’impression que le sol s’ouvrait sous ses pieds, et il n’était pas sûr de vouloir les avoir. La seule chose qu’il avait retenu, c’était que sa meilleure amie, sa sœur, son point d’accroche était morte et avec elle une partie de son cœur avait volé en éclats. Il se souvenait de l’impression de vide qui l’avait envahi lorsqu’il s’était tenu debout devant la tombe de la jeune femme, à regarder son cercueil descendre en terre, lui souhaitant mentalement au revoir car incapable de se résoudre à le faire à voix haute. Ca n’aurait rendu les choses que plus douloureuses encore, et dire adieu à l’Irlandaise avait été l’une des épreuves les plus difficiles de sa vie. Ensuite, il y avait eu le vaccin, sa démence, ses semaines d’errance et le retour à la réalité qui avait été d’une brutalité effroyable. Il avait eu suffisamment de regrets pour s’occuper d’autre chose que de ruminer la disparition de la grande demoiselle, mais il avait bien fini par revenir la voir, un bouquet à la main, ne sachant pas quoi dire ni quoi faire, ayant simplement envie que les choses redeviennent comme avant, lorsqu’il n’avait pas à survivre à tant de ses amis et qu’il n’y avait pas de vaccin meurtrier passant entre les mains de ces chasseurs qui dédiaient leur vie entière à les éradiquer.

Et maintenant il était là, les fleurs jetées au sol, à serrer Moira contre lui en pleurant comme un enfant, le nez enfoui dans ses cheveux. Il inspirait son odeur comme si elle pouvait encrer la jeune femme encore plus dans la réalité. Il n’était pas encore tout à fait sûr qu’elle soit réellement là, qu’il ne soit pas encore en train d’halluciner ou que ce ne soit pas tout simplement une mutante cruelle qui vienne lui jouer un mauvais tour. Mais non, définitivement, c’était bien sa Moira qu’il tenait dans ses bras et ses sanglots n’en furent que plus longs encore. Il pleurait aussi bien de soulagement que de tristesse, toute la pression s’envolant d’un coup, glissant sur ses joues en un torrent de larmes qui semblait ne plus devoir s’arrêter. Heureusement, il n’était pas le seul à pleurer, et il resserra sa prise autour de la flamboyante rousse lorsqu’il la sentit tressauter contre lui. S’il avait pu, il l’aurait rassurée et lui aurait dit à quel point il était heureux de la voir là, vivante, de sentir sa chaleur et son parfum, mais sa voix était définitivement bloquée dans sa gorge.
Il ne sut combien de temps ils restèrent enlacés ainsi, mais finalement ils parvinrent à se calmer et le Calédonien renifla, cherchant à retrouver un semblant d’assurance. Lorsque Moira s’écarta de lui, il la détailla une nouvelle fois. Il rit un peu à sa remarque et pressa doucement la main qu’elle passa sur sa joue.

- Tu peux parler, t’as pas vu les tiens.

La lâchant à regret, il passa une main dans ses cheveux, par réflexe, le contact rugueux de sa crête contre le bout de ses doigts le rassurant légèrement. C’était un tic nerveux qu’il avait développé récemment et il espérait qu’il passe avec le temps.
Les yeux bruns de l’homme de sable ne quittaient pas la mutante, comme si le simple fait de regarder ailleurs allait la faire disparaître. Il la regarda déposer les fleurs qu’il avait laissé tomber sur la tombe de William et il sentit son cœur se serrer en l’écoutant parler. Il glissa la main dans son dos en un geste parfaitement doux et rassurant. Il était désolé de la voir aussi mal, aussi triste. Il soutint son regard aussi bleu qu’un ciel d’été lorsqu’elle se tourna vers lui et il l’écouta sans rien dire, attendant simplement les explications qu’elle voudrait bien lui donner. Il ne la brusquerait pas et ne la presserait pas si elle ne voulait pas parler tout de suite. Maintenant qu’elle était revenue, ils avaient le temps, tout le temps du monde, et il attendrait qu’elle se sente prête à tout lui raconter. Sentant qu’elle glissait ses doigts entre les siens, il les pressa doucement de sa main libre, la laissant parler. Et plus elle racontait ce qui lui était arrivé, plus son visage se décomposait et plus il sentait la colère pointer le bout de son vilain nez. L’homme qui lui avait fait ça, le mutant qui l’avait torturée ainsi jusqu’à ce qu’elle s’étouffe dans son propre sang, il ne s’en tirerait pas comme ça. Pas alors qu’il avait manqué mettre fin à la vie de la violoniste, pas alors qu’il était parti pour l’achever pour de bon. En voyant Moira recommencer à pleurer et en entendant sa voix trembler, Seth lâcha sa main pour la rapprocher de lui. Il déposa un léger baiser sur ses lèvres et un autre sur son front avant de la serrer dans ses bras, se faisant aussi rassurant et protecteur que possible, une main posée derrière sa tête, caressant doucement sa longue chevelure de feu.

- Shh, shh … calme-toi, ça va aller. Ce mec-là te touchera plus jamais.

Seth la berça doucement, la laissant pleurer tant qu’elle en avait besoin. Il était hors de question de la brusquer, hors de question de l’effrayait plus qu’elle ne l’était déjà. Elle avait bien trop souffert pour au moins deux vies entières : ce n’était vraiment pas la peine de l’enfoncer un peu plus. Et l’entendre culpabiliser ainsi d’avoir survécu lui broyait le cœur. Elle qui s’était toujours accroché à la vie en venait maintenant à la regretter. Il ne pouvait pas la laisser comme ça. Elle ne méritait pas d’être tourmentée par ce genre de pensées.

- T’as autant le droit de vivre que n’importe qui. C’est pas ta faute si t’es vivante, c’est pas ta faute si les autres sont morts. T’es là aujourd’hui, c’est tout ce qui compte. T’as rien à te reprocher, Moira. C’était pas ta faute. Rien de ce qui s’est passé n’était ta faute.

Il s’écarta légèrement, juste assez pour pouvoir la regarder et lui sourire, passant une main sur sa joue comme elle l’avait fait avec lui quelques instants plus tôt, en profitant pour remettre une longue mèche orangée derrière son oreille.

- Te sens pas coupable d’être en vie.

Il ne savait pas comment mieux le formuler, comment mieux lui rappeler ce désir de vivre qui l’avait toujours animée et qui lui reviendrait forcément un jour. Elle était comme ça, sa Moira : malgré les mauvais coups, malgré les malheurs, malgré les tempêtes, elle finissait toujours par se relever et avancer la tête haute. Et s’il devait dédier le reste de sa vie à faire une seule chose bien pour rattraper toutes les horreurs qu’il avait commises durant le mois qui s’était écoulé, alors il resterait auprès d’elle jusqu’à la fin de ses jours à lui. Elle ne méritait pas d’être seule avec ses démons, avec les souvenirs de sa mort imminente et de ses conséquences. Elle valait mieux, bien mieux que de se morfondre comme lui l’avait fait depuis qu’il était redevenu lui-même.