Lorsque le vaccin était apparu sur le marché, Alistair l’avait considéré avec dédain et un certain mépris. Un vaccin ne supprimait pas les gènes porteurs d’une mutation ; il les endormait, au mieux définitivement, mais ils pouvaient toujours se transmettre à une descendance ou être passé à autrui via transfusion, contaminant davantage encore le code génétique de l’espèce humaine. Aussi préférait-il toujours une balle à une seringue, mais force lui avait été de constater qu’une injection de NH, quel qu’il soit, mettait suffisamment hors course un dégénéré pour s’occuper de son cas tranquillement. Il avait donc commencé à transporter avec lui une seringue de ce précieux et dangereux sérum, ne s’en servant que lorsque la situation l’exigeait. Et lorsqu’il avait vu Calista quelques semaines plus tôt, la situation demandait à ce qu’il utilise cette arme sur sa propre fille. Il ne pouvait pas la tuer, il ne pouvait pas non plus la laisser vivre décemment avec cette chose qui pourrissait son sang. Alors il l’avait vaccinée, et les conséquences avaient été désastreuses : son corps s’était retourné contre lui-même et avait commencé à dépérir à une vitesse phénoménale, suffisamment vite pour que l’œil humain puisse suivre le phénomène de l’extérieur. Bien heureusement, les médecins avaient réussi à arrêter le processus avant que les points vitaux ne soient touchés. Mais la jeune femme ne pouvait plus utiliser ses jambes et, de ce qu’il avait compris, ne pourrait plus avoir d’enfants. Et même si ça avait été pour son bien, pour l’empêcher de périr aux mains d’un autre hunter, cette décision le pesait plus qu’il ne le montrerait jamais, plus qu’il ne l’avouerait à quiconque. Ce fut probablement pour ça que sa réplique ne fut pas lancée avec autant de hargne qu’il l’aurait pensé.

- Je n’avais pas le choix.

Il écouta la tirade de Lorcan sans rien dire, les mâchoires si serrées qu’elles lui faisaient mal. Sa main était crispée sur son arme et il aurait donné cher, incroyablement cher pour être n’importe où ailleurs que fasse à son mutant de fils, que de devoir affronter la réalité implacable de ce qui était en train de se dérouler. Il aurait mille fois préféré se tenir face au Diable en personne plutôt que devant le jeune homme qui avait l’air au moins aussi en colère que lui. Il criait et pleurait, et le père Wolstenholme se revoyait encore levant le bras pour le mettre en joue et tirer sans une once d’hésitation. Une mimique de dégoût passa sur son visage au moment où Lorcan évoqua l’idée de réellement s’allier à d’autres monstres pour apprendre à juguler l’immondice qu’il avait en lui.

- Parce que tu crois qu’ils t’aideront sans arrière-pensée, toi, le descendant de deux familles de chasseurs ? Tu crois sincèrement qu’ils ne profiteront pas de toi d’une façon ou d’une autre ?

Que ce soit pour lui faire payer les actes de ses ancêtre ou pour les atteindre lui, Aspen, Calista et ses cousins, voire simplement pour le plaisir d’avoir un hunter repenti et repentant sous la main, Alistair voyait un millier de façons pour que tout ceci se termine atrocement mal pour Lorcan.
Il lui aurait bien fait part de ces pensées si seulement le jeune homme n’avait pas levé la main vers lui une nouvelle fois. Sauf que cette fois, il sentit une pression sur son visage, à l’endroit où le sang avait coulé et commençait déjà à sécher. Grimaçant, le trader ne put rien faire d’autre que de reculer d’un pas, devant un instant s’appuyer sur sa jambe blessée. Lorcan avait utilisé sa mutation sur lui encore une fois, sciemment ce coup-ci. Il ne pourrait pas mettre ça sur le compte de l’accident cette fois : il venait, en son âme et conscience, d’utiliser son pouvoir sur son propre père. Père furieux qui releva la tête, le visage fermé, une lueur menaçante dansant dans ses iris d’acier, son regard inquisiteur et perçant comme celui d’un rapace fixé sur le garçon. Il ne put s’empêcher de trouver sa remarque tout à fait absurde.

- Sauf que si tu me retires ce pistolet, je deviens inoffensif. Je ne peux pas te retirer ton arme à toi de la même façon.

Il n’y avait que deux moyens d’en finir avec ça : une balle dans la tête ou un vaccin. Et s’il n’avait pas de seringue avec lui à ce moment, il était prêt à ranger son revolver et à accompagner Lorcan pour qu’on le débarrasse de cette chose affreuse qui le dissociait un peu trop dangereusement du fils qu’il avait toujours connu.

- Comment devrions-nous nous assurer que tu seras inoffensif, Lorcan ? Comment être sûr que tu n’utiliseras pas ta mutation par accident et que tu ne tueras pas pour de bon cette fois ? Je doute qu’il y ait un cran de sécurité à un pouvoir comme le tiens.

Il refusait de laisser le jeune homme s’allier avec quelques mutants qui auraient tôt fait de lui retourner la tête et de le faire se dresser contre sa famille et ses anciens amis. Il ne voulait pas non plus le laisser vivre avec ce don à l’intérieur de son corps. Et il ne voulait pas non plus être le responsable de sa mort, mais si toutes les autres options échouaient, alors il n’aurait pas le choix.

Si on lui avait dit un jour qu’il se retrouverait à ne pas vouloir tuer un mutant, Alistair aurait probablement rit au nez de la personne venue lui apporter la nouvelle. Et pourtant, il se retrouvait là, à hésiter bêtement, son arme au bout du bras, toutes ses convictions mises à mal par une seule personne : son propre fils. Lorsque Maebhe s’était révélée mutante, lorsqu’elle s’était suicidée pour mettre fin à cette mutation qui la torturait et qu’elle avait été enterrée, lorsque le temps avait commencé à faire son œuvre et à guérir les blessures de ceux qui restaient, le trader ne s’était jamais dit que peut-être, juste peut-être, le gène qui avait poussé sa femme dans la tombe avait pu se transmettre à leurs enfants. Lorsque les premiers dépistages avaient été réalisés, il s’était plié à l’exercice sans réfléchir davantage, confiant. Les résultats s’étaient révélés négatifs, bien entendu : il était humain, bien humain, et il en était de même pour les trois plus jeunes Wolstenholme. Du moins, c’était ce dont il avait toujours été persuadé. Mais Calista avait développé cet étrange pouvoir peu de temps auparavant, pouvoir qui l’avait poussé à la vacciner contre son gré, entraînant des conséquences désastreuses, la faute à un sérum défaillant qui avait été jeté sur le marché et entre les mains des chasseurs avant que les effets secondaires ne soient contrés. Il ne s’était jamais inquiété de savoir ce que le NH faisait à ceux qui se l’injectaient ou se le faisaient injecter, mais après avoir vu de ses propres yeux les dégâts irréparables sur le corps de sa fille aînée, il avait développé de sérieux doutes quant à l’utilisation qui pouvait être faite de ces seringues monstrueuses que les hunters gardaient précieusement avec eux. Il n’était même pas certain que s’il en avait eu une sur le moment, il se soit approché de Lorcan pour le vacciner – et pourtant, il aurait préféré mille fois cette solution plutôt que d’avoir à le mettre en joue comme un vulgaire monstre. Lorcan n’avait rien des dégénérés qu’il avait chassé toute sa vie, malgré sa mutation qu’il avait utilisée sur lui à deux reprises et le dégoût que ce geste lui inspirait, malgré ce poison dans ses veines, malgré ce gène défectueux. Il était à mi-chemin entre la cible et l’être humain, quelque part à la frontière entre l’ennemi et l’allié. Et Alistair détestait ne pas pouvoir trancher sur ce qu’il ressentait réellement en cet instant.
Il était en colère, ça, il en était certain. Plus le ton montait d’un côté, plus l’autre renchérissait, comme pour savoir lequel des deux craquerait en premier. Sauf que ce petit concours risquait fort de se solder par la mort de l’un ou l’autre des participants ; ils étaient déjà bien blessés de l’explosion qui les avait jetés au sol, alors, quelque part, ils n’auraient pas beaucoup d’efforts à faire – une balle bien logée ou un excès de mutation, il suffisait de peu pour mettre fin à leurs disputes une bonne fois pour toutes. Si seulement ils avaient pu parler sans être armés l’un comme l’autre, peut-être le dialogue aurait-il été plus calme. Sauf que leurs armes n’étaient pas prêtre de disparaître, parce que le patriarche Wolstenholme refusait de lâcher la sienne face à un mutant, fusse-t-il de son sang, et parce que celle de son fils faisait partie intégrante de tout ce qu’il était. Il lui en fit la remarque d’ailleurs, se demandant ce qu’il pourrait bien trouver à répondre cette fois.
Il ne s’était pas attendu à ce que les questions de Lorcan fassent mouche. Ses yeux gris comme l’acier détaillèrent le jeune homme tandis qu’il réfléchissait à toute vitesse à ses questions. Ce qui avait changé, c’était sa confiance qui s’était étiolée peu à peu au moment où son unique garçon avait commencé à ne plus lui parler, à faire des secrets et à couper le contact. Il savait pourquoi désormais, et le fait qu’il ait pu conserver le mystère aussi longtemps lui faisait se demander s’il savait vraiment qui était son fils.

- Parce que je pensais te connaître.

La phrase aurait pu sonner comme un reproche, mais pourtant, il l’avait prononcé avec une pointe de déception. Non, visiblement, il ne connaissait pas son propre enfant – tout comme il ne connaissait pas vraiment Calista, tout comme tout un pan de la vie d’Aspen lui restait secret.
Alistair finit par vriller son regard dur dans celui de Lorcan. Il croyait en lui. Il avait toujours cru en lui, à partir du moment où il avait ouvert les yeux, et même maintenant qu’il avait révélé son abomination au grand jour. Seulement … seulement, il ne pouvait pas lui faire confiance. Pas après tous ces mois de silence, pas après cette révélation qui lui avait fait aussi mal au cœur qu’un coup de poignard.

- Tu veux que je croie en toi, Lorcan ? Donne-moi des raisons de le faire.

Une douleur dans son épaule blessée le força à baisser son bras armé qu’il garda plié contre son flanc, lui faisant perdre en précision.

- Combien de mois sans me parler, sans me donner de nouvelles, pas même un mot ? Et aujourd’hui, j’apprends que tu es un … mutant. On ne peut pas dire que tu aies toute ma confiance.

Cette fois, le reproche s’entendait dans ses mots qui claquèrent avec froideur dans l’air poussiéreux et étouffant qui les entourait, cet air où la tension entre eux était si palpable qu’elle en était presque matérielle.

- Comme lorsque je t’ai armé pour la première fois, fais tes preuves. Montre que je peux avoir confiance en toi.

Alistair espérait que son fils saurait se montrer intelligent et lui apporterait les arguments nécessaires pour qu’il revienne sur son jugement, aussi difficile soit la manœuvre. Il l’espérait de tout son cœur, car s’il échouait, alors il le vaccinerait, ou bien glisserait une balle entre ses deux yeux pour lui éviter les mêmes souffrances qu’à sa sœur.

La fierté de père d’Alistair s’était souvent manifestée au fil des ans. Il ne la montrait pas, bien sûr, ou alors rarement, avec ses moyens bien à lui, mais il n’en pensait pas moins. Il avait été fier de son fils aussi bien que de chacune de ses filles. Il avait été fier d’eux même lorsqu’ils avaient commencé à s’écarter du chemin qu’il voyait pour eux. Sa fierté s’était émoussée lorsque Calista avait commencé à prendre des décisions qui ne lui avaient pas plu le moins du monde, mais il gardait toujours espoir qu’un jour elle ouvre les yeux et réalise ses erreurs. Sa fierté s’était émoussée lorsque Lorcan lui avait annoncé préférer devenir cuisiner que généticien, mais il n’abandonnait pas l’idée qu’un jour le jeune homme réalise que ce n’était pas sa vocation et qu’il était éminemment plus doué dans d’autres domaine. Aspen restait celle des trois qui avait répondu à toutes ses attentes et compensait pour les déceptions du reste de la fratrie, mais il ne reniait pas son aînée et son jumeau pour autant. Ils restaient ses enfants, une partie de lui, aussi infime soit-elle, et même s’il pouvait se montrer trop sévère, trop demandant, trop tout, il tenait à eux et les aurait défendu, envers et contre tout. Il s’était appliqué à faire d’eux des gens biens et à continuer cette éducation lorsque leur mère était morte. Il voulait faire d’eux des personnes honorables et leur donner tous les outils nécessaire pour qu’ils se hissent jusqu’au sommet du monde s’ils le voulaient, et il les savait parfaitement capables de mettre tous les autres à leurs pieds.
Et pourtant, cette confiance qu’il pouvait avoir en eux s’était effondrée en une succession d’évènements malheureux, dont l’apogée semblait se trouver là, alors qu’il se tenait devant Lorcan – Lorcan mutant, son propre fils issu de la même engeance qu’il pourchassait sans relâche depuis qu’il était en âge de tenir une arme. Son propre père aurait eu honte de lui, à le voir hésiter, son arme pendant lamentablement au bout de son bras alors qu’il l’avait utilisée quelques temps plus tôt pour tirer sur la chair de sa chair, lui laissant une chance de fuir – chance qu’il n’avait pas saisie. Et maintenant, cette révélation tournait lentement en règlement de comptes. Quelle dommage, vraiment, qu’il ait fallu tous ces mois de silence, deux bombes et un gène raté pour qu’il en arrive à dire à son géniteur ce qu’il avait sur le cœur. Le trader plissa les yeux, laissant Lorcan parler, parler et parler encore, écoutant ses tirades, certains de ses mots faisant mouche, d’autres lui passant par-dessus la tête. S’il était venu le voir juste après les dépistages, sûrement qu’il aurait particulièrement mal réagi. Mais au moins, il aurait su plus tôt ce qu’il en était. Il n’y aurait pas eu presque deux ans de cachotteries, deux ans de secrets et de silence pour ne pas avoir à affronter une situation qui, maintenant qu’elle se produisait, était encore plus catastrophique que prévue.

- Tu n’en sais rien.

A dire vrai, le quinquagénaire non plus n’en savait rien. Il avait déjà bien du mal à comprendre ce qui lui passait par la tête maintenant, alors réfléchir à une discussion hypothétique était hors de question en cet instant. Son regard métallique restait vrillé sur le jeune homme, l’écoutant toujours. Il avait eu peur de lui. Et il avait encore peur de lui maintenant. Alistair savait que ses colères étaient mémorables, d’autant plus que ses éclats de voix étaient suffisamment rares pour être particulièrement marquants. Et ceux qu’il avait eu le jour où Lorcan était venu lui annoncer qu’il envisageait d’abandonner ses études avaient eu l’air de le suivre plus longtemps qu’il ne l’aurait cru. Ce n’était pas l’effrayer qu’il avait voulu ce jour-là, c’était lui éviter un futur malheureux alors qu’il pouvait prétendre à beaucoup plus. Mais cette explication, il doutait que son fils l’accepte. Il n’accepterait sans doute plus grand’ chose de sa part à partir de maintenant de toute façon.
Il aurait tellement voulu lui dire qu’il croyait en lui, qu’il croirait toujours en lui et que rien ne pourrait jamais changer ça, parce qu’il était son fils, et que ce simple fait rendait son affection pour lui tout à fait immuable, peu importe ce qui pourrait arriver. Mais ça aurait été lui mentir, car en cet instant, il ne savait plus ce qu’il ressentait vraiment pour lui. Trop de choses se bousculaient dans sa tête, son esprit entrant en contradiction avec ses convictions et ses émotions. Et ce contrôle dont il parlait, celui dont ils avaient tous les deux cruellement besoin, il se sentait à deux doigts de ne plus en avoir. Il fronça les sourcils en entendant la question de Lorcan et siffla entre ses dents serrées :

- Le contrôle, ça se perd.

Ayant l’impression qu’il était sur le point de se donner en exemple, il inspira longuement et se redressa, faisait fi de la douleur qui irradia tout son corps lorsque ses blessures furent dérangées par ce simple mouvement. Mais il avait d’autres choses en tête que de s’occuper de ses plaies et de ses côtes cassées.

- Un jour, tu te mettras en colère, ou tu auras peur, comme tu l’as fait tout à l’heure. Et tu n’auras aucune assurance d’avoir suffisamment de maîtrise pour que ton pouvoir n’explose pas autour de toi.

Si cela devait arriver, combien de blessés y aurait-il ? Combien de morts ? Tout ça parce qu’un garçon encore jeune s’était vu affublé d’une capacité létale, dangereuse, et qu’il lui faudrait sûrement des années de pratique avant de seulement commencer à devenir un peu moins menaçant pour le reste de l’humanité.

- Je ne sais pas ce dont tu es capable, puisque tu ne veux même pas me dire en quoi consiste ta mutation. Mais tu m’as pourtant dit que tu aurais pu me tuer avec il n’y a pas si longtemps. Peut-être bien que ça arrivera, dans un moment d’oubli que tu ne pourras pas empêcher.

Les gens finissaient toujours par s’oublier, un jour ou l’autre, par oublier toute retenue, toute mesure, et lorsqu’on était impétueux et sanguin comme le plus jeune des Wolstenholme, c’était d’autant plus prévisible.

- Ce ne sont pas des promesses que j’attends, Lorcan, ni des déclarations. Je veux des preuves physiques, tangibles. Je veux une assurance que tu ne seras jamais un danger pour personne.

En temps normal, il aurait supprimé ce risque d’une balle bien placée, ou bien d’une seringue de vaccin enfoncée dans la carotide de sa cible. Mais c’était de Lorcan dont il s’agissait cette fois, et malgré toute la haine qu’il portait à son genre, Alistair luttait encore, se forçant presque à s’imaginer vaccinant ou tuant son propre fils pour lui éviter – et éviter au reste du monde – des souffrances inutiles.

Lorsqu’Alistair et Maebhe avaient commencé à chasser ensemble, lorsque leur relation s’était développée et un peu avant qu’ils ne se marient, ils s’étaient décidés à documenter, classifier et référencer toutes les mutations qu’ils croiseraient au cours de leurs traques. Ils avaient vu des horreurs innommables, des abominations capables de faire jaillir leurs os de leur corps et d’autres qui avaient littéralement fait exploser d’autres hunters malchanceux ; ils avaient rencontré des mutants capables de convaincre n’importe qui de leur obéir au doigt et à l’œil ; ils en avaient vu capables de couper toute sensation, tout sentiment, tout espoir dans le cœur de leurs victimes, jusqu’à ce qu’il ne leur reste d’autre choix que de se coller une arme contre la tempe et presser la détente. Il avait vu des monstres capables de contrôler la douleur, de plier la gravité à leur bon vouloir ou bien de faire bouger la matière par la simple force de leur esprit dérangé. Chaque occurrence, chaque pouvoir qu’il avait pu voir de ses yeux vus avait fini dans un cahier plein de ses notes et de celles de feue sa femme. Lorsque cette dernière s'était tuée, il n’avait pas eu le cœur à continuer ce petit manuel qu’ils voulaient réaliser à l’usage des apprentis hunters et des plus aguerris aussi, pour que chacun sache comment réagir face à ces horreurs qui étaient aussi variées que les maladies qui rongeaient l’humanité depuis l’aube des temps. Cependant, le trader n’avait pas besoin de ces notes pour se rappeler des mutations qu’il avait rencontré et de la dangerosité ridicule de certaines. Aussi se tendit-il davantage encore en entendant Lorcan lui donner le nom de la sienne. Hémokinésie. Son fils pouvait contrôler le sang. Il comprenait mieux maintenant comment il avait pu le repousser à deux reprises, et pourquoi il avait senti son visage partir en arrière lorsqu’il l’avait fait reculer quelques instants plus tôt : il avait simplement utilisé le sang qui coulait depuis la blessure sur son front. Le visage du hunter se durcit encore. Le jeune homme entrait directement dans la catégorie des mutants à abattre à tout prix. Il revoyait encore parfaitement les annotations de sa femme sur les feuillets concernant les hémokinésistes, les mots « mortel » et « à éradiquer » qui avaient été entourés et soulignés comme pour accentuer l’importance de ne laisser aucun de ces êtres en vie. Tout comme les biokinésistes, tout comme ceux qui pouvaient attenter directement à la santé de leurs cibles, au corps humain ou à son esprit. Et leur unique fils faisait partie de ces dégénérés de choix qu’ils n’auraient jamais laissé vivre. Ses yeux glacés se vrillèrent dans ceux de Lorcan alors que ce dernier lui annonçait qu’il ne se vaccinerait pas. C’était une idée ridicule, la manœuvre aurait pu lui sauver la vie et sauver celle de tous ceux qu’il côtoyait. D’un autre côté … le NH25 avait des effets secondaires catastrophiques. Il n’y avait qu’à voir l’état dans lequel il avait mis Calista pour s’en rendre compte, et même si Alistair restait persuadé que ça restait la meilleure chose à faire, que tout valait mieux que de vivre avec un tel fardeau, il ne pouvait s’empêcher de se dire qu’il avait failli être l’assassin de sa propre fille en voulant l’aider. Tout comme il aurait très bien pu être le meurtrier de son fils, ce mutant au don si incroyablement dangereux. Il n’aurait pas suffi de grand’ chose ; après tout, il avait déjà tiré une fois, un coup de semonce certes, mais il n’aurait qu’à répéter le même geste en décalant légèrement sa main vers la gauche pour faire ce que tout hunter sain d’esprit aurait déjà fait depuis longtemps. Pour faire ce qu’il aurait dû faire au moment où son bracelet de détection avait hurlé en la présence de son fils.

- Alors hors de ma vue.

La sentence était tombée. Alistair avait fait son choix, même si tous ses instincts de chasseur lui criaient que c’était une très mauvaise décision et qu’il s’en mordrait les doigts plus tard. Mais ce soir, alors qu’ils étaient blessés tous les deux et qu’ils se tenaient là, debout au milieu des ruines et des cendres, il ne s’imaginait pas ajouter un nouveau cadavre à la pile des malchanceux qui avaient été soufflés par l’explosion.

- Va-t’en, Lorcan. Disparais. Je ne veux plus te voir, je ne veux plus entendre parler de toi.

Etant donné le post qu’il occupait au sein de la GP Squad, même si elle était officiellement démantelée et avait dû se reformer dans l’ombre, le quinquagénaire savait pertinemment que tant qu’aucun des membres du groupuscule ne viendrait l’informer que son fils avait été repéré quelque part, alors il n’aurait pas à se dire qu’un chasseur plus déterminé que lui aurait mis fin à ses jours. Qu’il n’aurait pas à dire à ses estimés collègues de ne pas approcher le jeune homme et qu’il irait s’occuper de son cas lui-même. Si Lorcan disparaissait, alors il n’y aurait plus de mutant à chasser chez les Wolstenholme. Si Lorcan disparaissait, il pourrait refaire sa vie ailleurs, loin de tout, loin de Radcliff, des chasseurs et, surtout, loin de lui.

Cette fois, c’était la fin. De quoi exactement, Alistair n’aurait su le dire. Du peu de cohésion qu’il aurait pu espérer sauver dans sa famille, du discret espoir que tout n’était pas perdu, de la certitude qu’il y avait encore les jumeaux à sauver puisque Calista ne voulait plus rien avoir à faire avec lui. S’il avait perdu une fille, plus ou moins par sa faute, il avait toujours pensé qu’au moins, il aurait toujours Aspen et, même s’il se tenait loin de lui, il resterait aussi Lorcan. Sauf que ce soir, Lorcan s’était éloigné à son tour, et de la plus horrible des façons possibles. Ce soir, c’était la Nature, le Destin, un horrible Dieu quelconque sans une once de miséricorde ou bien tout simplement la génétique qui avait irrémédiablement brisé le lien qui unissait le père et son fils. La mutation du jeune homme avait sonné le glas de toute réconciliation, de tout espoir de retour à la normale. Elle avait ruiné plus de vingt-cinq ans de relation en une brève seconde à peine, en une sonnerie stridente qui avait fait s’écrouler toutes les illusions d’Alistair comme un château de cartes balayé par le vent. Et lui, le chasseur, l’impitoyable tueur de mutants, il avait été incapable d’accomplir son devoir ou de tenir la promesse qu’il s’était faite le jour où sa femme s’était tuée d’une balle dans la tête. Il n’avait pas pu mettre fin à la vie de ce garçon qu’il avait vu naître, qu’il avait élevé, qu’il avait entraîné. Il n’avait pu que tirer une fois, pour l’effrayer, pour le prévenir que la prochaine fois, il ne serait pas aussi faible. Seulement, il espérait de tout son cœur qu’il n’y aurait jamais de prochaine fois. Il espérait que son fils saurait user de toute son intelligence pour fuir, fuir loin à l’autre bout du monde, se terrer dans un pays où on ne viendrait jamais le chercher. Là où le patriarche Wolstenholme n’aurait pas à venir le débusquer comme du gibier.
Lorsque le contact visuel qu’il maintenait depuis le début de la conversation se brisa enfin, il sentit quelque chose se briser quelque part en lui. Il se crispa et ne répondit rien aux excuses de Lorcan, ne voyant pas ce qu’il y aurait eu à ajouter de plus. Il garda ses yeux argentés vrillés sur lui, le fixant tandis qu’il s’éloignait, et plus il mettait de la distance entre eux, plus le visage d’Alistair se décomposait. Si Lorcan s’était retourné à ce moment-là, il aurait pu voir la douleur et le chagrin sur le visage de son père, cet homme d’ordinaire si froid et si fier. Et pour une fois, juste une petite fois, il cédait à la faiblesse.
Déglutissant, il réalisa que sa gorge était atrocement sèche et une quinte de toux vint le secouer. Plaquant sa main libre contre sa bouche, un voile de douleur passa sur son visage lorsque ses blessures se rappelèrent à lui. Il devrait s’occuper de ça rapidement pour éviter que ça n’empire. Lui qui n’aimait pas aller à l’hôpital, il allait pourtant devoir s’y résoudre. Glissant son arme dans son holster, il leva la tête une dernière fois pour observer la silhouette de son fils s’éloignant toujours. A dire vrai, il resta immobile jusqu’à ce que Lorcan disparaisse de son champ de vision, incapable de détourner le regard. Dans un long soupir d’une lassitude malheureuse, il ferma les yeux un instant, désireux pour une fois d’échapper à la réalité. Puis il les rouvrit et fit demi tour, claudiquant tant bien que mal jusqu’à la place de l’hôtel de ville, se dirigeant vers les ambulances qu’il entendait hurler. Pour le moment, il devait prendre soin de ses blessures.
Quant au reste, il aurait tout le loisir d’y penser plus tard.