L’insomnie lui avait appris la contemplation. Obligé de trouver un moyen de passer le temps en observant ce qu’il y avait autour de lui. Car ne pas être capable de dormir ne voulait pas nécessairement dire être frais et dispo’ pour faire toute autre activité. Il avait dû apprendre à laisser le temps s’écouler, les yeux posés sur les murs et les fissures du plafond, à scruter les imperfections du papier peint. À écouter le moindre des bruits ambiants, sans en être affecté. Tout accueillir, réussir à se détendre et à reposer son corps, à défaut de pouvoir laisser du répit à son esprit. Les premiers temps, adopter cette attitude s’était avéré compliqué, pénible. Puis, au fur et à mesure que les semaines et les mois avaient passé, il avait appris à se projeter ailleurs, à rester immobile et à laisser filer secondes, minutes, heures. Désormais, il était rompu à l’exercice, et se prenait même parfois à se laisser envahir par cette sensation en pleine journée. La fatigue ne faisait plus obéir ses pensées comme il l’aurait souhaité, et après un certain temps à ne plus avoir passé de nuit reposante, il se retrouvait à ne plus tout contrôler. La plaie.

Il avait quitté les bureaux de la police de Radcliff à l’heure indiquée par son emploi du temps. Pas réellement d’affaires en cours — ou, du moins, pas dont il était spécifiquement chargé. Il avait tenté, deux jours auparavant, de proposer son aide sur un dossier, et l’accueil qu’il avait reçu l’avait forcé à réviser ses positions. Il tentait de garder la tête hors de l’eau, depuis cette foutue révélation de l’existence des mutants. Il essayait de faire comme si de rien n’était, comme si le monde n’était pas en train de perdre les pédales et de s’emballer sous le coup de la peur. Mais même chez les forces de l’ordre, tout se retrouvait à partir à vau-l’eau. Il n’y en avait plus que pour ces histoires, pour cette guerre qui secouait à tout va le monde. Radcliff était devenu une incarnation miniaturisée de la planète Terre et de sa folie, et la plupart des affaires classiques requérant les interventions policières étaient classées au second plan. On n’en avait plus que pour les meurtres qui survenaient toujours plus régulièrement, toujours plus cruellement. On ne pensait qu’à la sécurité des honnêtes citoyens — s’entend, humains — et à la criminalité qui grimpait. Il semblait que mutants et chasseurs ne puissent plus être écartés de la moindre affaire. Que tout se recoupait toujours, et qu’il n’y avait plus de place pour les crimes ordinaires, perpétrés par des humains ou, à tout le moins, en simple conséquence d’une humanité connue depuis la nuit des temps pour sa cruauté. Et il virait fou, le Fitzgerald, avec son besoin exacerbé de rendre l'impartiale justice. Il ne comprenait pas cette foutue tendance à tout faire retomber sur le dos de ceux qui, dans le fond, n’avait rien demandé à personne. Et il ne pouvait s’empêcher de penser que le monde était en train de commettre les mêmes erreurs que par le passé : généraliser, imputer à ceux qui étaient différents des tares absurdes et injustifiées. Les mutants étaient des monstres, comme les Noirs avaient pu l’être à une époque — et comme ils l'étaient toujours, parfois. Cette sensation de voir les schémas répugnants de haine se reproduire lui restait en travers de la gorge. Pourtant, il ne pouvait rien y faire. Pas pour l’instant.

Alors, il était rentré. Fuir la mauvaise ambiance du commissariat, abandonner la quête de justice au sein de la corruption, l’espace d’une soirée. Rentrer chez soi pour travailler, et se retrouver à contempler l’extérieur, assis dans la cuisine. Les dossiers étaient étalés sous ses yeux, le crayon posé à leur côté. Ses rapports n’allaient pas se faire seuls. Le FBI les attendait pour dans trois jour ; il lui venait parfois à l’esprit que sans les nuits blanches que son corps l’obligeait à passer, il lui aurait parfois été impossible de finir dans les temps. Mais il y parvenait. Il tenait le rythme, tenait la distance. Condamné à la course infinie et sans répit de la vie, obligé à courir sans s’arrêter, à prendre un rythme effréné pour ne pas avoir à repenser à ce qui le hantait. Oublier qu’il y avait une semaine, à peine, ç’avait fait deux ans que le cauchemar avait pris racine dans sa vie, et l'avait laissé pour agonisant. Pourtant, malgré les occupations qu'il se forçait à avoir, cette pensée n’était jamais loin. Toujours présente, en filigrane, comme l’étreignant dans ses moindres moments de faiblesse.

L’image de Lydia revint s’imposer à son esprit, immédiatement suivie des premières séquences de peur et de panique qui avaient succédé à sa disparition. Il battit brièvement des paupières, tentant de s’arracher au cauchemar. C’était comme se réveiller d’un mauvais rêve. Peiner à retrouver ses sensations, à faire bouger ses doigts, ses jambes. Il y parvint enfin, repoussant la chaise, se levant. Trop vite, peut-être ; son équilibre s’envola, le laissant une seconde vacillant. Il récupéra au bout de quelques secondes, se traîna jusqu’au réfrigérateur. Il l’ouvrit, en sortit une bière qu’il décapsula. La fraîcheur de la boisson le fit frissonner, les bulles lui montèrent au nez. Il ne grimaça pas. Il tentait de balayer les pensées sombres, de se concentrer sur ce dénommé Charles Bradly, sur qui on lui avait demandé de faire un rapport. Ce type était pourri jusqu’à la moelle depuis l’avènement des idéaux hunters et l’élection de Thaddeus Lancaster. Et même avant ça, il avait déjà donné à l’ex-agent infiltré toutes les raisons du monde de ne pas l’apprécier.

Quelques coups toqués à la porte lui firent tourner le menton. Crescentia n’était pas censée rentrer tout de suite, et n’attendait personne. Lui non plus, à dire vrai — et c’était bien là ce qui l’étonnait. Ses pas l’amenèrent dans l'entrée. Son arme était dans le tiroir du guéridon, avec son badge — il ne la sortit pas, résistant à l’écrasante paranoïa qui semblait régir la ville ces derniers temps, rompu à laisser ses vieux réflexes d'infiltré au placard pour ne pas virer fou. Un coup d’œil par le judas lui apprit qu’il ne risquait en effet rien, et la porte s’ouvrit. « Letha. » Salutation polie, il se décala pour lui laisser le passage si elle désirait entrer, sans pour autant l’obliger à le faire pour lui parler. « En quoi est-ce que je peux t’aider ? » Il doutait que la courtoisie seule ne poussât la rouquine à venir cogner ainsi, directement chez lui, en ce début de soirée. Néanmoins, le doute était permis. Si leur relation avait commencé en étant strictement professionnelle, l’amitié qui s’était développée entre eux n’était plus à prouver. Et derrière cette simple question, polie et passe-partout, une inquiétude légère perçait. Il espérait que tout allait bien, espérait que rien de grave ne lui était arrivé. Après tout, par les temps qui couraient, savait-on jamais.

S’il y avait bien une femme pour forcer le respect à Russell, son ex-femme exceptée, c’était bien Letha. La belle rousse avait quelque chose ; une chose sur laquelle il n’avait jamais vraiment mis le doigt, et qu’il n’avait d’ailleurs jamais réellement tenté de comprendre ou de remettre en question. Une autorité et une prestance qui lui intimaient autant de sympathie à son égard que de considération, et qui avaient à l’époque fait grincer beaucoup de dents autour de lui. Certains appréciaient les fortes têtes, d’autant plus dans les bureaux du FBI. Mais bien généralement, s’ils étaient dotés de trop de formes au-dessus de la ceinture, et de trop peu en-dessous, les points de vue changeaient, et se faire respecter — ou même simplement traiter à sa juste valeur — devenant tout de suite plus compliqué. Et ça ne l’était que davantage encore lorsqu’on était une belle femme. Letha n’avait pas eu de mal à se faire une place, partout où elle allait. Cela s’expliquait par son charisme et son intelligence, que jamais le Fitzgerald n’avait remis en doute. À l’époque de ses infiltrations, peut-être était-il un peu plus fougueux, et quelquefois influencé par le machisme dans lequel il baignait à longueur de journée. Mais jamais il n’avait manqué de respect à la Castellanos — en tout cas, pas dans son souvenir. Les premiers temps, ç’aurait été tentant : elle avait eu un chic fou à lui faire payer une affectation à un poste qui ne le lui convenait pas, et qu’elle ne voulait pas occuper. Il avait pris pour toute sa frustration, mais avait encaissé sans ciller. Et il ne pouvait s’empêcher de se dire qu’il avait bien fait, au regard de la direction qu’avait à la suite pris leur relation. Le respect mutuel s’était installé, et elle était aujourd’hui une des rares personnes à qui il fasse pleinement et presque aveuglément confiance. Ce qui, considérant la précarité de Radcliff, n’était pas peu dire.

Néanmoins, leur relation n’allait pas jusqu’à d’impromptues visites au domicile de l’autre. Du moins, pas aux dernières nouvelles. Et à en voir la mine de l’agente, il pouvait supposer en tout bien tout honneur qu’elle n’avait pas de soucis personnels à évacuer ou à confesser. Une certaine appréhension se nichait donc légitimement au fond de son esprit, et commençait à faire remonter à la surface diverses accusations qu’elle aurait pu porter. Sûrement s’emballait-il pour rien. Sûrement n’y avait-il absolument rien pour l’inquiéter dans cette visite. Pourtant, la paranoïa avait pris une place trop considérable dans sa vie pour qu’il ne parvienne à l’occulter, cette fois encore. Et le regard concerné que lui offrait sa vis-à-vis n’était certainement pas pour l’aider.

Il referma la porte derrière elle, tandis qu’elle reprenait la parole après une salutation tout aussi brève que celle qu’il lui avait présentée. Lorsqu’elle sortit un dossier de son sac pour le lui tendre, il sentit son cœur rater brièvement un battement : des affaires à lui qui avaient dérapé, il n’y en avait pas des tas. À dire vrai, si on omettait son arrestation et son séjour en prison — ce dont Letha était déjà informée —, il n’y en avait qu’une. Bien rapidement, les moindres détails de l’affaire lui étaient revenus en mémoire. Il ne feignit ni l’étonnement ni l’innocence, trop habitué à être d’une sincérité désarmante quelle que soit la situation. Letha était loin d’être stupide, et il n’avait, qui plus est, pas la moindre envie de lui cacher quoi que ce soit. Plus que cela, même : une petite part de lui se retrouvait presque soulagée d’avoir l’occasion de tirer au clair la seule part d’ombre qui s’étaient présentée dans son parcours professionnel cette dernière année. Le reste de sa personne, lui, s’inquiétait des conséquences que pourrait avoir une telle mise au clair. Il risquait son poste, et il le savait. Letha le savait aussi. Sûrement était-ce pour cette raison qu’elle avait choisi de le confronter, elle, plutôt que d’enterrer les incohérences et de retrouver quelqu’un d’autre prendre soin de brosser un portrait de cette faute.

Car c’était bien une faute. Une faute professionnelle, qui lui avait valu une amitié mais qui avait surtout coûté la vie d’un suspect. Un suspect qui, selon toute probabilité, n’aurait fait qu’un séjour très bref en prison. Un gamin qui aurait eu besoin d’être redressé, mais qui ne méritait sûrement pas la mort — du moins, pas d’après ce que l’agent avait entendu sur lui au travers des témoignages. L’urgence de la situation l’avait poussé à l’erreur. Et Felix avait eu beau maintenir sa version, celles des divers témoins du restaurant étaient plus floues. Letha avait mis le doigt sur les petites incohérences qui, minimes, étaient passées au travers des mailles du filet. On se préoccupait bien trop de la guerre entre chasseurs et mutants pour se soucier d’une petite affaire interne de la sorte : Russell Fitzgerald était un bon flic, ce gamin était sur le point d’égorger son coéquipier, et il avait fait ce qui s’imposait. Il n’y avait, d’après eux, rien d’autre à ajouter. D’après eux, oui. Mais heureusement, certains se souciaient de pousser la recherche de vérité et la réclamation de justice un peu plus loin. Certains, comme Letha.

L’officier passa sa main dans ses cheveux, brièvement. Fermant les yeux, les rouvrant quelques secondes plus tard. Il fit quelques pas dans le hall, en sortit. Le dossier atterrit sur la table de la salle à manger avec peu d’élan. « J’ai tiré trop vite. » Les yeux qui se braquent dans ceux de sa supérieure, tandis qu’il ne cherche pas un seul instant à lui cacher la vérité. Mentir, c’est pas son fort. Mentir, il l’a trop fait pendant toutes ces années où elle le supervisait au FBI. Protéger sa couverture, protéger sa mission. Aujourd’hui, c’est plus la peine. Et à elle, ça ne l’a jamais été. « La serveuse m’a appris sans le vouloir que notre suspect était entré en coup de vent quelques minutes avant notre arrivée pour se cacher dans les toilettes. Felix le savait pas, et il y était justement allé. J’ai réalisé qu’il était sûrement en danger, j’ai rappliqué. » Tout ça, c’était marqué dans le dossier. Les versions concordaient toutes. C’était néanmoins après que les doutes s’insinuaient. Après, que tout avait dérapé. « J’ai ouvert la porte, et j’ai vu le gamin qui s’apprêtait à le poignarder. J’avais pas vu ses mains, mais elles étaient portées vers Felix. J’avais pas vu le couteau, je m’étais pas annoncé. Mais quand j’ai ouvert la porte il allait vers lui, il était déjà en mouvement, alors j’ai tiré. » Autant dire la vérité. Toute la vérité. Un léger temps d’hésitation. « Je crois qu’il allait vers lui. Ça s’est passé tellement vite qu’avec le recul, j’en sais plus rien. Ce qui veut dire que j’aurais dû m’annoncer. Dans tous les cas, j’aurais dû le faire. » Mais j’l’ai pas fait. J’l’ai pas fait, Letha, et j’aurais pu être viré pour ça, au vu de mon passif. Tu l’sais, n’est-ce pas ? Ils ont certifié s’être annoncé, mais les témoins, eux, n’en avaient pas été certains. C’était là que tout clochait. Là que l’histoire pêchait. « J’ai pas demandé à Felix de me couvrir. Mais je suis responsable, c’est moi qui ai tiré. Il n’a pas à prendre pour ma responsabilité. » Une seconde de silence, les dents qui se serrent. Et puis, un ultime regard. Plus droit que jamais, déterminé. « C’était son choix, mais c’est ma faute. » Ce gamin, c’est moi qui l’ai tué.

Il était impossible au Fitzgerald de cacher l’anxiété que lui causait la situation. Il était particulièrement bien placé pour savoir que Letha était extrêmement portée sur la notion de justice, et ce trait de sa personnalité était d’ailleurs l’une des raisons pour lesquelles il s’était toujours particulièrement bien entendu avec elle. Si cette entente n’avait pas toujours été complice et amicale, elle avait à tout le moins toujours pris sa source dans une compréhension et un accord mutuel, ainsi qu’une tendance à posséder les mêmes valeurs et le même honneur. Il avait évolué dans les petites sphères du FBI, tandis qu’elle provenait de plus élevées, mais la différence n’avait jamais vraiment creusé de fossé entre eux. Et quel n’avait pas été le soulagement de l’officier lorsqu’il avait constaté que la détachée du FBI qui avait été nommée pour Radcliff n’était autre que son ancienne superviseuse. Lui qui n’avait eu de cesse de commencer à se méfier de tout le monde, et de ne plus savoir à qui obéir, avait trouvé en la belle rousse un visage familier auquel il s’était raccroché sans faire de vagues. Quelqu’un qu’il savait droit, et dont son instinct ne tendait pas à se méfier. Ces deux petites certitudes étaient plutôt rares, ces derniers temps, et il était bien loin d’être de ceux qui désapprouvaient la présence de la Castellanos à Radcliff.

Néanmoins, sa présence ici et aujourd’hui lui avait durant quelques instants causé bien du souci. La peur d’être destitué de son poste ou d’avoir à faire l’objet d’une enquête interne l’avait pris aux tripes, et s’était fait pour le moins nettement ressentir dans sa manière de raconter l’histoire. Il n’avait pourtant pas pris la peine de temporiser, exposant les faits qui le condamnaient avec la franchise sans pareil qui l’avait toujours animé, se contentant d’atténuer la faute de Felix comme il le pouvait. Il n’avait pas la moindre envie que son ami ne paie les frais de son erreur alors qu’il avait simplement souhaité le couvrir et lui faire conserver son poste. Pourtant, alors qu’il attendait les représailles qui s’imposaient, le bref soupir de Letha lui fit plutôt l’effet de porter davantage de soulagement que de fatalité. Il s’en retrouva désarçonné, le temps d’une seconde, mais se décrispa instantanément, soudainement animé d’une lueur d’espoir. Ne le dénoncerait-elle pas ? Ferait-elle abstraction de ce qu’il avait fait pour encore quelque temps ? Ça ne lui ressemblait pas, ne pouvait-il s’empêcher de penser. Néanmoins, elle avait quelque part eu ce qu’elle voulait : la vérité. Elle était venue la chercher de manière officieuse, plutôt que d’informer le shérif et de le faire convoquer. Elle avait voulu régler les choses à l’amiable, avoir le cœur net sur un dossier des plus fumeux, et elle l’avait eu. Elle n’afficha pas le moindre désir d’aller lui causer plus d’ennuis, et le Fitzgerald sentit alors tous ses muscles se détendre. Visiblement, son renvoi n’était pas pour aujourd’hui encore.

Les mots qu’elle prononça eurent le don de le calmer. La reconnaissance teinta son regard, tandis qu’il hochait la tête pour l’appuyer. Il essaierait de ne pas s’en faire, et de faire confiance en son statut d’agent fédéral. Bien que cette affaire n’était pas de son ressort et ne concernait pas le FBI, il savait que son témoignage serait de poids si l’affaire venait à remonter aux oreilles du shérif. Si Letha se portait garante, les choses seraient peut-être différentes. Au pire des cas, il laisserait l’enquête interne se dérouler, et accepterait la suspension temporaire ; en revanche, il lui était impensable que Felix ne pâtisse de son erreur. Absolument hors de question, et il ferait tout pour y remédier. « Merci. » C’était la moindre des choses : elle prenait un léger risque en se mêlant de ce dossier. Le remettre entre les mains des supérieurs directs du Fitzgerald aurait été bien plus simple et bien plus sécuritaire pour elle, mais elle avait pris le temps et la peine de venir le voir pour s’expliquer. C’était jouer avec le feu, bien qu’il lui en soit reconnaissant.

Il ne put réprimer un petit soupir approbateur et un léger hochement de tête, lorsqu’elle mentionna le fait que la ville avait pour le moment d’autres problèmes plus grave à gérer. Et il était vrai que mettre à l’écart un flic intègre en des temps de telle corruption n’aurait pas été des plus malins ; cependant, il était bien placé pour savoir que la justice n’était pas connue pour frapper au bon endroit, et que sa sélection était souvent tout sauf juste. « M’en parle pas. » Il secoua la tête rapidement, faisant quelques pas vers la cuisine. « J’ai du mal à comprendre comment on a pu en arriver là. » Il ouvre un placard, machinalement, sortant un premier verre. « Prends un siège, fais comme chez toi. Je peux t’offrir quelque chose à boire ? » Autant faire dans les règles de civilité et de politesse ; la voir rester ne le gênait pas plus que ça, et parler de tout ce merdier lui ferait peut-être au contraire le plus grand bien. Par les temps qui courraient, trop en garder sur le cœur serait plus un poison qu’autre chose, et il savait qu’il pouvait se confier à Letha sans l’ombre d’une hésitation. Pourquoi ne pas en profiter ?