Radcliff avait toujours eu sa réputation, Radcliff avait toujours été synonyme d’ombre perfide – pour lui, en tout cas. L’empreinte immuable de sa misère était raccrochée à ce pitoyable bled désormais, et l’âpre sentiment de perdition né dans les entrailles du chasseur, ne disparaîtrait plus de sitôt. Sans Aria, sans Isolde, sans repère et sans but, le décor était vite planté : il n’y avait désormais plus que la chute pure et dure, dans les profonds abysses ténébreux de l’inconnu, de l’inutile. D’une lutte vaine qui n’aurait certainement pas une issue grandiose – majoritairement la mort, cette même odeur flottant sur toute la petite ville du Kentucky désormais. La faute à qui ? La faute à qui ? Il n’connaissait que trop bien les noms des protagonistes de cette guerre sans fin, reconnaissait presque contre son gré sa responsabilité dans l’instant fatidique qui avait transformé les actions d’un seul homme, en une bataille ouverte où les cadavres s’amassaient. Jusqu’au corps de sa sœur elle-même – c’était à croire que la vie, l’ordre naturel des choses, parvenaient toujours à obtenir une certaine justice. Le DeMaggio, lui, n’en voyait aucune ; certainement pas dans le fait de prendre la vie de sa sœur après qu’elle ait été torturée pendant des mois – ça n’avait servi qu’à épaissir les ténèbres. Désormais, il n’y avait plus que le vieux Manoir Kingston qui était synonyme de peur, d’inquiétudes viscérales et de croyances craintives : tous les recoins de Radcliff étaient habités aujourd’hui par des démons violents, des spectres tortionnaires et dangereux. Ici, c’n’était pas différent ; alors que chacun de ses pas le rapprochait de l’endroit grandiose, Cesare ne ressentait que la glace impétueuse de la volonté – les mètres qui le rapprochaient de la grande bâtisse, le rapprochaient également d’une vengeance qu’il n’avait que trop longtemps cherchée. Là, on parlait de rassemblements de transmutants, quelques imbéciles qui se croyaient plus malins que les autres en allant se planquer dans un endroit craint par les vieilles légendes de Radcliff. N’importe quel abruti savait que les fantômes n’existaient pas, et que les seuls monstres étaient ceux qui faisaient partie de l’espèce humaine. Des dégénérés et un pas en avant vers les fuyards sans identité dont Rayen avait parlé, dans sa volonté d’aider son cousin à trouver la justice pour un cadavre reposant désormais six pieds sous terre. Pouvait-il seulement se fier à sa cousine ? A l’heure actuelle, aucun instinct aussi clairvoyant ne parvenait à se faire un chemin jusqu’aux tripes du DeMaggio – la violence appelait inlassablement la même dose de violence ; et en digne héritier de sa famille qu’il était, Cesare replongeait avidement dans le cercle vicieux qui avait gouverné son existence toute entière.

Arme à la main, le froid du métal doucement serré entre ses doigts, le chasseur avait fini par trouver son chemin à travers l’épaisseur des bois, jusqu’aux abords de la bâtisse. Celle-ci n’était pourtant pas plongée dans le silence glacial et épais qu’on lui connaissait – combien de gamins avaient été, plus jeunes, vivre des frissons exaltants en passant la porte délabrée de cet endroit en ruines ? Cesare ne s’était jamais prêté à ces jeux, pour la simple et bonne raison qu’il avait été le petit pion d’un tout autre mouvement, bien plus vaste que les conneries de quelques jeunes en manque de frissons. Les frissons, il les avait eus toute sa vie – jusqu’à ce soir. Un coup de feu retentit dans la nuit, similaire à tous ceux qu’il avait déjà entendus dans toute sa vie : qu’est-ce qu’il pouvait bien se passer à l’intérieur ?! Lui qui aurait pris habituellement le temps d’analyser toutes les sorties et les entrées de la bâtisse (malgré la légende qui disait qu’il n’y avait qu’une seule entrée ou issue), il laissa ses entrailles et ses pas le guider ; véloce, rapide et discret, Cesare atteignit le perron du manoir, chaque recoin de plancher grinçant sous ses pieds. Ce petit bruit traitre était pourtant noyé dans tout ce qui se jouait à l’intérieur du bâtiment ; ça ne le ferait pas reculer. Il avait besoin de réponses, la faim commençait à le dévorer de l’intérieur, et ce soir ou n’importe quel autre soir, il ne reculerait pas devant une occasion pareille. La porte s’ouvrit sans la moindre difficulté, et personne ne fut là pour l’accueillir dès son arrivée ; au contraire, les drames de cette soirée semblaient se jouer aux étages supérieurs. Le souffle suspendu au voile poussiéreux qui flottait dans l’air, le DeMaggio laissa son regard partir d’un recoin à l’autre de la gigantesque pièce principale où il venait d’arriver. Là-bas, à gauche, à droite, devant, les ténèbres étaient omniprésentes – loin de l’effrayer pourtant, car il faisait partie de ces gens qui n’aimaient ni les films d’horreur, ni les vieilles légendes ; il y avait déjà assez de démons à affronter dans la vie réelle. Ses instincts calqués sur l’instant présent, le moindre de ses faits et gestes, chaque bruissement au-dessus de sa tête, Cesare était prêt à se jeter directement dans la gueule du loup, grimpant les marches du grand escalier quatre à quatre. Il fallait qu’il se force à la discipline : dans la poche de sa veste, il tira sa lampe torche discrète mais efficace, dont le faisceau lumineux chercha quelques indices, ici, là, quelque part. Personne, pas un bruit proche ; pire encore, c’était comme si le silence s’était brutalement abattu sur tout le manoir, l’agitation suspendue à un fil invisible, mais fragile.

L’air tendu, l’atmosphère électrique ; chaque souffle passant ses lèvres ayant la saveur du dernier. Les arômes de la chasse étaient bien familiers au DeMaggio – il s’y était acclimaté, et leur ferveur palpable faisait désormais partie de lui. Comme le sang bouillonnant sous sa peau, les instincts tournoyant avec la même vitesse que son palpitant. Ce même cœur qui s’écrasait ce soir sur ses côtes, avec un rythme de croisière, la plénitude d’une destinée qui s’était déjà jouée ; bien loin de ces murs, et des drames qui s’y étaient déroulés. Il n’était pas v’nu là à la recherche d’une rédemption, d’une âme à sauver, ou d’une chance à saisir : ses pas silencieux traversant les vastes espaces du manoir, le menaient sur le chemin de la mort prochaine – la sienne, celle de sa cible, quelle était l’importance ? La clairvoyance du chasseur ressemblait à toute celle qu’il avait connues jusque-là, l’esprit sain de toute pollution mentale, implacable ; ça lui rappelait ce temps où il s’était su être un DeMaggio, dans ses convictions et dans chaque fibre de son être. Y’a bien longtemps déjà ; et les années s’étaient précipitées dans une marche qui lui avait littéralement filé entre les doigts. Malgré le silence de plomb qui s’était abattu quelques secondes à peine après son entrée, les craquellements à même de le trahir, le jeune homme avait arpenté les vastes espaces des premières pièces, pour faire une reconnaissance des lieux. Agile, il poussa de son épaule une porte qui le mena dans une vieille cuisine, avec ses allures branlantes, la preuve qu’elle ne servait pas concrètement – malgré les restes qui trainaient sur une table, un carton de pizza, des canettes utilisées récemment ; définitivement, celles-ci ne dataient pas de l’époque des légendes du manoir Kingston. Les dégénérés qu’il était venu dénicher, avaient bel et bien trouvé refuge ici, occupant l’espace lugubre comme s’ils étaient les maîtres du monde – il avait pourtant fallu que le soir où il décide d’agir, d’autres se soient également bougés.

C’n’était qu’une épine dans le pied du chasseur ; peu importait qui se trouvait là, si telle ou telle personne avait les mêmes intentions que lui vis-à-vis des deux fous qui s’étaient déjà faits une réputation en ville. Cesare laissa volontiers la pièce en désordre derrière lui, arpentant un couloir qui aurait pu appartenir à un tout autre univers, tant celui-ci était habité par un silence lourd ; plus lourd encore que celui qui l’avait subitement accueilli : ici, le DeMaggio avait l’âpre sentiment que de l’autre côté des murs, se jouait une bataille de laquelle il ne parvenait pas à saisir le moindre son. Une nouvelle porte, un nouvel univers ; à nouveau une gigantesque pièce humide et à l’odeur de renfermé – qui ouvrait sur un grand escalier de bois. Et l’appel, l’appel des étages au-dessus et des scènes furieuses qui s’y jouaient. Il n’eut pourtant le temps de poser qu’un pied sur la première marche, avant qu’une flamboyante chevelure rousse ne se détache des ténèbres, dévalant les marches quatre à quatre pour le percuter de plein fouet. D’une main réflexe, une prise sécurisante, il l’avait retenue de tomber dans la frénésie de sa peur, se tordre la cheville pourquoi pas, et devenir un total boulet sur ses épaules. Un regard suffit à l’analyser, à saisir la peur accrochée comme un fantôme sur les traits de son visage, ses yeux qui cherchaient des démons invisibles, le sang – déjà accroché à la peau de son faciès, marque indélébile des événements passés qui s’imprimaient sur le présent. Et elle avait un flingue, qu’il observa non sans une once de méfiance : était-elle une chasseuse ? Si tel était le cas, guère une traqueuse expérimentée, capable d’affronter les dégénérés dans toute leur monstruosité. Alors quoi ? Quel imbécile viendrait se perdre dans un endroit pareil, avec deux tarés investissant les lieux, sans savoir dans quoi il se lançait ? « Y a une surprise party ici, ou quoi ? Faut pas rester là, y a deux malades qui rôdent dans les couloirs, ils... Ils ont eu Dean et... » plus encore que le manque de cohérence de la part de la rousse, sa frénésie et sa peur indiscutables eurent tôt fait de taper sur les nerfs du DeMaggio – il n’était pas venu ici pour se coltiner une victime sur les bras ; et qui était ce Dean de toute manière ? « Quoi ? Vous étiez v’nus prendre un pique-nique ici, p’tètre ? » l’animosité dans la voix du chasseur, et l’éclair dans le fond de ses iris ; si la jeune femme à ses côtés était capable de lire les âmes de ses semblables, elle saisirait dans celle de Cesare une indifférence grandiose, moquerie acerbe et simplement un désir de se débarrasser d’elle. Du moins, jusqu’à ce qu’un bruit par-dessus leur épaule ne vienne tout remettre en question. Il l’avait entendu, tout aussi nettement que son interlocutrice – et non, il n’était pas v’nu accompagné ; il n’était plus accompagné depuis trop longtemps déjà, c’était bien ça qui l’perdait dans les abysses de l’abandon. Tout ça, c’était sans compter sur George, ou Malcolm, ou Michael, ou peu importait quel était son nom ; la silhouette qui apparut en haut des escaliers, pointant son arme directement dans leur direction. Un, deux, trois coups de feu furieux qui sifflèrent dans l’air, et chacune des balles aurait pu être mortelle : pour la rousse du moins, l’inconnue pour laquelle il ne semblait qu’avoir d’yeux. Pourquoi elle en particulier ? Il n’posa pas la question, pas même lorsqu’il repoussa brutalement l’inconnue, dégageant chacun des projectiles métalliques d’un simple geste de sa main – et rétorqua avec sa propre arme à lui, un coup de feu lancé trop hasardeux probablement, alors qu’il se dirigeait déjà par la porte par laquelle il était venu. La rousse aurait-elle eu une quelconque envie de le suivre ? Il ne s’en préoccupa nullement, accrochant furieusement ses doigts implacables autour du poignet de sa compagne d’infortune – il n’pouvait pas la laisser vaquer dans ce manoir sans savoir c’qu’elle était, pourquoi elle était là, et pourquoi un fou furieux avait la farouche volonté de lui faire exploser le cerveau. Ils retrouvèrent le couloir baigné de silence, le troisième protagoniste de cette farce sur leurs talons, probablement ; sans ménagement, Cesare passa la porte suivante, entrainant la rousse pour la coller contre le mur le plus proche, impulsif et agressif, sans pour autant se montrer empli d’une totale animosité – y’avait juste à savoir qu’il avait son arme à lui, et que ses balles ne manquaient que rarement leur cible. « Vous êtes qui, hein ? Et vous saviez pas qu’y’avait deux dégénérés dans cette baraque peut-être ? Qu’est-c’qu’il s’passe merde ?! »  c’n’était en rien l’inquiétude qui avait fait hausser sa voix, jusqu’à l’indiscrétion la plus totale – plutôt l’agacement, la colère glaciale qui venait de s’ajouter à sa volonté : tous ses plans venaient d’être modifiés du début à la fin, sa quête remise à plus tard. Tout ça à cause d’elle, d’eux, tous les cons qui s’étaient lancés dans ce manoir sans savoir ce qui les y attendait. Un nouveau bruissement, infiniment discret, par-dessus l’épaule du DeMaggio, qui se mit à nouveau à sonder les ténèbres ; non, il n’était venu avec personne, mais il avait la disgracieuse impression d’être observé.

Il n’était pas venu ici pour faire du social : si on lui avait demandé d’choisir, il aurait largement préféré l’option de ne croiser personne, si ce n’est les cibles toutes désignées dont il avait remonté la trace jusqu’ici. Mais en effet, fallait croire qu’il y avait une surprise party quelque part dans le manoir Kingston, et c’était le hasard qui s’amusait avec eux – balançait les dés de sa volonté pour choisir ce qui allait advenir d’eux, chacun des crétins qui avaient été assez fous pour s’enfoncer dans cet endroit. Ils paieraient le prix de leur imprudence, un lourd tribut dont le DeMaggio n’avait que trop souvent eu connaissance, jusqu’alors : se mettre dans les premières lignes de la bataille, se lancer à corps perdu à la poursuite d’ennemis à débusquer, c’n’était jamais la meilleure idée qui soit, l’option la plus viable possible et imaginable. Les coups de feu, les sifflements de balles qui l’accueillirent, le firent que prouver toutes ces vérités, et consolider l’âpre sentiment que le chasseur avait toujours eu en lui. Il y avait eu un temps, où la chasse, son adrénaline et l’inquiétude pernicieuse qui naissait dans celle-ci, avaient été un moteur indispensable à sa vie – quelque chose qui lui avait donné substance, et qui lui avait presque prouvé pour qu’il n’était pas simplement une machine asservie aux volontés de son paternel. Personne n’lui dictait ses choix ce soir, ses attitudes ou ses ambitions ; pourtant, c’était aujourd’hui enfin que Cesare s’éloignait le plus de toute humanité. Avait-il commis le pas de trop ? Bien peu de gens s’en préoccupaient, et lui en tête de ligne, obnubilé et aveuglé par ces mêmes obsessions lascives fichées droit dans ses entrailles. La rousse ne le détournerait pas de ses objectifs, et elle ne lui ferait pas lâcher de vue ce pour quoi il était venu là – peu importait si elle devait crever dans le procédé, DeMaggio n’était pas venu la secourir, elle n’avait qu’à s’débrouiller d’elle-même. L’amabilité si importante à sa vis-à-vis, il l’avait oubliée depuis longtemps déjà – c’était à douter s’il en avait possédé un jour dans son existence : sur le terrain, il n’y avait pas nécessairement la moindre place pour les politesses ou les sourires encourageants. Ils se situaient, après tout, au beau milieu d’un champ de ruines, d’un territoire en pleine guerre ou avaient virevolté les explosions métalliques dès l’instant même où il était arrivé. C’n’était pas ce soir qu’il mourrait, ce n’seraient pas les péripéties sanglantes de cet endroit qui le détourneraient de son objectif principal ; peu importaient les sarcasmes de son interlocutrice, l’agacement qu’il pouvait éveiller en elle, ou même la haine qu’il allumait comme un feu incandescent sur son sillage. Qu’elle le blâme de ce qu’elle voulait, il venait malgré tout de lui sauver la peau, l’entrainant sans sympathie aucune en direction de la première porte qui se trouvait sur leur passage. Elle était pourtant déjà bien agaçante, si prompte à souffler sur les braises de la rage du chasseur : il en roula des yeux lorsqu’elle commença à déverser son poison acide. Quelle ingratitude ; il aurait presque pu s’en vexer, si seulement il s’en préoccupait d’une quelconque manière. L’envie de lui balancer la crosse de son flingue en pleine tempe pour la faire taire, manqua de dominer toute clairvoyance, au moment où d’une œillade furibonde, il la dévisagea. C’n’était pas son nom, son âge ou même tous ses petits secrets qu’il lui demandait – mais c’était quand même la moindre des choses d’savoir s’il avait affaire à une dégénérée, à une simple humaine stupide, ou si elle avait une quelconque expérience avec l’arme qu’elle avait entre les doigts.

Leur partenariat ne démarrait définitivement pas sous les meilleures auspices, et le DeMaggio allait presque lui balancer de dégager de cette baraque avant de finir plus mal qu’elle ne l’était déjà – et histoire de débarrasser le plancher. Mais l’autre type obnubilé par l’idée de les tuer, les avait déjà rejoints ; le chasseur n’avait jamais alimenté l’espoir de trouver une cachette, un endroit quelconque pour éviter le courroux de leur poursuivant – c’était bien pour ça qu’il ne s’était pas fait particulièrement discret : il n’voulait pas s’planquer, arrêter de respirer le temps que Malcolm passe son chemin et daigne leur foutre la paix. De préférence, Cesare avait choisi l’option d’avoir un angle dégagé pour lui exploser le cerveau et passer à autre chose. Un autre Cesare, d’une autre époque, aurait probablement cherché à le sauver, accroché à l’espoir que toutes les âmes de ce misérable monde devaient valoir quelque chose – ces fameux innocents pour lesquels il n’avait eu que trop d’égard. Trop ; au point d’en délaisser sa propre sœur, et de l’avoir laissée crever, abandonnée pendant qu’il secourait deux incapables paniquées. Mais avant que le DeMaggio n’ait eu le temps de lever à nouveau son arme pour rétorquer à l’attaque imminente de l’inconnu, une autre silhouette sortit de la pénombre ; l’attaque silencieuse, la balle filant à toute allure jusqu’au poignet de l’humain. Il tituba, lâcha son flingue – et sembla presque pour un instant prompt à reprendre ses esprits. L’illusion ne dura qu’une seconde, le temps d’une énième sentence balancée dans le vent comme une petite attaque lancée au DeMaggio et à la rousse tout autant. Le chasseur n’en prit aucunement compte, dardant une œillade en direction de son interlocutrice ; ce type, il ne l’connaissait ni d’Eve ni d’Adam, et s’en contre-foutait comme du premier humain qui avait peuplé cette planète, des milliers d’années auparavant. Il se surprit presque à dévisager le plus vieux d’eux trois, ayant attendu à voir Malcolm s’effondrer d’une balle dans le crâne : avaient-ils affaire à un chasseur avec un simili honneur ? Comme si ça pouvait exister. Cesare ne dit mot, et ne sembla même pas réagir lorsque le bon soldat des Greenberg se fit assommé – simplement assommé ; y’avait-il vraiment quelqu’un ici pour croire que ça suffirait ? C’n’était pas comme s’il avait eu le cerveau programmé par une dégénérée pour les tuer, hein. Lui, il l’a rien fait ; l’ironie fit soupirer le DeMaggio – et dire que la rousse se serait pris toute une volée de balle dans la tronche sans lui. Voilà qu’elle demandait de nouvelles faveurs : ‘mettez donc votre vie en danger en laissant mon copain taré survivre’. Evidemment. « Oh oui, bien sûr qu’on s’balade tous avec des cordes pour attacher tous les crétins qui se baladent dans un manoir sans savoir c’qu’y’a dedans. » l’ironie était grandiose, mais devint macabre au moment où Cesare s’approcha de la rousse, la dévisageant sans le moindre état d’âme. « On doit aller lui chercher un verre d’eau tant qu’on y est ? » ouais, le DeMaggio avait franchi ce pas droit dans les enfers, qu’aucun de ces deux interlocuteurs n’avait commis jusqu’alors – si pieux qu’ils étaient. C’n’était pas un problème. Sans une once d’hésitation, glacial comme le métal de son arme, il leva son bras, pressant la détente. Infligeant la mort avec une facilité déconcertante, comme on l’avait fait avec sa propre sœur – avec tellement de gens auparavant, qu’un de plus, un de moins, ça n’faisait plus la moindre différence. Avec une balle dans le cerveau, le fameux Malcolm avait infiniment moins de chance de leur nuire, maintenant. « Problème réglé. » et y’aurait pu avoir du dédain dans sa voix, une moquerie sanguinaire attardée sur la jeune femme aux espoirs futiles et débiles ; il n’en était rien, c’était simplement le dégoût qui dominait le reste. Il s’dégoûtait lui-même, mais l’habitude avait été tant ancrée en lui depuis toujours, qu’il n’avait aucun mal à ignorer les œillades haineuses des uns et des autres. « On a deux transmutants au cul ; la fille, elle a utilisé son pouvoir sur votre copain, et y’aurait eu aucun moyen de l’arrêter, il aurait été prêt à s’couper la main pour nous retrouver parce que nous tuer – enfin, vous tuer - » il désigna la rousse « c’est tout c’qu’y importait. On aura assez à faire avec cette timbrée et le frère qui peut tuer d’un toucher. » il ne s’justifiait pas, expliquait simplement ce qui était limpide pour lui. Entre sauver la peau de Malcolm et sauver sa peau à lui, désormais, son choix était clair et précis, bien différent de ceux qu’il aurait fait autrefois. La marche mécanique de l’évidence n’était pas visible par tous ; mais le DeMaggio destitué de toutes ses richesses d’autrefois, n’pouvait pas être plus clairvoyant sur l’inutilité de la vie des autres. Il dévisagea le troisième protagoniste, ne cherchant pas ici non plus le moindre assentiment : ce mec était visiblement un chasseur au cœur tendre, un type qui s’persuadait que ce qu’il faisait d’habitude ne ressemblait pas simplement à du meurtre de sang-froid. Qu’il en soit ainsi. Sans leur petit soldat pour faire diversion, les Greenberg allaient devoir sortir de leur planque, et c’était la seule chose importante là-dedans.

Tuer était facile, finalement. L’acte punitif par excellence, qui s’imprimait à une âme aussitôt la détente pressée. Et l’habitude faisait qu’on y devenait de moins en moins réceptif : et appuyer sur la détente d’un flingue devenait juste un acte mécanique, réflexe de survie, instinct pur et dur. Il était un chasseur, et bien plus souvent qu’il avait essayé de sauver autrui, il avait été destiné à prendre des vies – encore et encore, un lavage de cerveau savamment maîtrisé par son patriarche. Cesare, si jeune avait-il était lorsqu’il avait affronté la mort de son adversaire, face à face, sans ciller la première fois ; il avait fait la fierté de son père au moment d’abattre son premier dégénéré, comme un gamin qui serait aller ferrer le gibier avec son patriarche, et s’exhibait fièrement avec un cerf sur une photographie. C’avait été pareil pour lui, et ç’avait été pareil pour la personne qui avait pris la vie d’Aria – aussi dégueulasse et insupportable cette idée pouvait-elle être, c’était la seule qui avait un quelconque sens, au moment où la cervelle de Malcolm explosait en mille petits morceaux qui volaient ici et là ; jusque sur le visage de la rousse qui avait été encore assez folle pour vouloir le sauver. Isolde en était la preuve, l’expérience forgeait les caractères jusqu’à l’acier trempé le plus glacé qui soit : si l’inconnue qui l’accompagnait avait été assez naïve pour croire sauver tout le monde, c’était qu’elle n’avait pas encore affronté assez de démons, assez de la noirceur de c’monde. Les Greenberg en étaient des preuves privilégiées, des monstres à l’état pur, d’ceux qui n’hésiteraient pas à la tuer elle, quand bien même elle daignerait faire preuve d’une quelconque clémence à leur égard. Et tout ce que le DeMaggio voulait, lui, c’était reprendre sa chasse, poursuivre son chemin sans se retourner à la recherche de tout ce dont il pouvait avoir besoin – Rayen l’avait lancé sur cette piste, et il devait, il avait besoin de savoir si celle-ci en valait la peine. Si sa cousine faisait partie du reste des déchets d’l’humanité, ou si elle était bel et bien de son côté : une réponse qu’il poursuivait et fuyait tout à la fois – que ferait-il, s’il s’avérait que même la personne qui était venue jusqu’à lui pour lui offrir de l’aide, n’était aussi qu’une traitresse parmi les autres ? Seul – définitivement seul, c’était ainsi que la mort de sa sœur l’avait laissé : un poison maléfique, plus efficace que n’importe quelle douleur, n’importe quel lavage de cerveau, n’importe quel transmutant au don incroyable de faire faire ce qu’il voulait à n’importe quel personne. Malcolm, s’il le fallait, n’serait que le premier nom de la liste de victimes qu’il entasserait entre lui et les Greenberg. Lui, et le tueur de sa sœur. L’arme froide toujours entre ses doigts, Cesare avait défié l’autre type d’un regard, en l’attente que celui-ci ouvre la bouche pour délivrer une des sagesses évidentes dont il avait le secret – ce fut pourtant la rousse qui rétorqua en premier, quand bien même le DeMaggio aurait espéré que cette douche froide aurait eu pour effet de la faire fuir. Si seulement. Il y eut une seconde, pendant laquelle elle ouvrit la bouche comme un poisson à la recherche d’oxygène, le chasseur répondant en arquant un sourcil défiant – et le geste partit, aussi prévisible qu’imprévu, le poing de la rousse s’échouant avec force contre la mâchoire de son interlocuteur. Hagard, il en recula de quelques pas, sa main se portant là où l’impact avait eu lieu, tandis qu’elle déblatérait cette litanie qu’il n’écouta même pas. Les leçons de moral, les jugements, les bien-pensants, il en avait marre – marre, à la façon d’une haine incandescente, d’une hargne à nulle pareille.

Et de la même façon qu’elle achevait ses paroles idiotes, et qu’elle semblait être rattrapée par l’envie de lui en foutre une à nouveau, Cesare se prépara à bondir, pourquoi pas pour l’étrangler, lui éclater la tête contre un mur histoire de lui faire fermer sa gueule. Tellement de scénarios tentants ; ses genoux fléchis, les muscles tendus, il avait été à quelques centièmes de seconde d’agir, avant qu’une silhouette ne se détache dans la pénombre, attirant son attention. Un rien de temps suffit à les ramener tous les deux à la réalité, l’autre chasseur se faisant empoigner par la Greenberg qui disparut avec lui ; dans un volte-face qui lui permit de rejoindre les côtés de la rousse, Cesare posa ses yeux sombres sur le frère, l’arme accrochée à ses doigts, tous ses sens réveillés en un éclair. Il pouvait tirer, définitivement, le transmutant n’pourrait pas éviter ses balles de toute manière – mais à choisir, il préférait largement avoir le frère pour otage et abattre la sœur ; elle qui pouvait commander n’importe qui rien qu’avec sa voix, même le frangin au toucher létal était préférable. « Si tu peux essayer d’te rendre utile, ce s’rait pas plus mal- » lâcha-t-il dans un regard en biais en direction de sa dernière compagnie – et quelle compagnie, grandement inutile, visant comme un pied et probablement incapable de se défendre. « Garde-le vivant. » qu’il signifia simplement, d’une voix assez froide pour qu’elle comprenne qu’elle n’avait pas le choix, si elle n’voulait pas se ramasser une balle dans le crâne histoire de. Et Greenberg se jetait déjà dans leur direction, comme ça, sans réfléchir ; Cesare levant son arme dans un geste vif, la première balle sifflant pour égratigner le flanc du Greenberg, une deuxième se logeant dans son épaule. Et au moment de tirer la troisième, le chasseur eut tout juste le temps de se rendre compte que le chargeur était vide, le cliquetis vide de la gâchette lui indiquant l’inutilité de l’attaque. Et Greenberg qui n’avait pas ralenti, lâchant un beuglement idiot alors qu’il n’était plus qu’à quelques pas – tout juste, le DeMaggio agrippa la rousse, la poussant dans la direction de l’entrée de la pièce, que le transmutant avait tout juste dégagée. A grands pas, une course effrénée, Cesare entraina la rousse vers la cage d’escaliers, escaladant les marches quatre à quatre pour rejoindre le pallier au-dessus, le frère Greenberg sur leurs talons, sans doute. Combien de temps avaient-ils avant que la sœur n’ait fini son affaire avec le troisième protagoniste de l’histoire ? Et que se passerait-il à ce moment-là ? Déjà, des dizaines et des dizaines de calculs se multipliaient, s’alignaient à la vitesse de la lumière dans la tête de Cesare, alors qu’il dégageait le chargeur vide pour le remplacer par un autre, sorti du fond de sa poche – en des gestes qu’il connaissait par cœur, aussi bien que l’aisance de tuer sans état d’âme.

Cela faisait bien longtemps déjà, que Cesare ne travaillait plus en équipe : déjà lorsqu’il avait été un chasseur, il avait suffi qu’il fasse ses preuves auprès de son père pour pouvoir voler de ses propres ailes. Et juste après le lycée, le fils avait eu tout le loisir de se jeter à corps perdu à travers les routes américaines pour accomplir son devoir : sûrement que s’il avait dû mourir tué par des dégénérés, son père aurait toujours trouvé un moyen de relativiser, et d’se dire que ça aurait pu arriver à n’importe qui en de n’importe quelles circonstances. S’jeter dans le combat, sans connaître sa probabilité d’en sortir vivant, ç’avait été ce qui avait dicté les choix et la conduite de Cesare pendant toutes ces années. Et il était vivant, encore et encore il s’en était sorti, parfois tant bien que mal, d’autres fois, avec rien d’autre que quelques égratignures : alors il était difficile de questionner ses instincts ou sa capacité à raisonner. Peu importait, que la rage soit son moteur et qu’elle le pousse à tous les extrêmes : dans l’esprit du chasseur à l’heure actuelle, pulsaient des songes qu’il aurait été apte à avoir dans n’importe quelle chasse. Celle-ci était pourtant particulière : s’il fallait que les Greenberg aient des informations sur la mort d’Aria, il était prêt à sacrifier toute son énergie à les garder vivants. Les ? Déjà lorsque son regard avait scruté les quelques informations que son père avait possédé à leur sujet, le choix de Cesare s’était orienté sur le frère. Il suffisait, somme toute, de paralyser celui-ci pour qu’il soit impuissant, tandis que les capacités de la sœur dépassaient largement le stade du matériel et du palpable. Elle pouvait tuer, blesser, ou contrôler rien que par sa voix : d’bien des façons, elle était encore plus létale que son frère. C’n’était pas pour rien qu’elle demeurait en retrait jusque-là, cachée dans les ombres pour mieux envoyer des sbires à sa place- des idiots qui s’faisaient retourner l’esprit en une phrase à peine. L’type sans histoire que Cesare avait abattu avait été le premier : mais qu’était-il arrivé au troisième protagoniste de leur histoire, qui avait disparu avec la mutante ? Etait-il en ce moment même dans le manoir en train d’essayer de se suicider ? Ou les traquait-il ? Ou s’était-elle contentée de l’assommer ? Les préoccupations de Cesare étaient bien loin de tout ça, le chasseur peu attaché à la sécurité d’un type qui avait eu l’air d’être un grand garçon jusque-là ; c’qui pouvait potentiellement le déranger, c’était de savoir un connard armé d’un flingue à nouveau à leur poursuite à cause de cette garce.

Alors il fallait bien savoir collaborer avec le dernier élément à peu près stable qui restait- peu importait si elle était plus chiante qu’utile, au moins n’était-elle pas un ennemi, et elle avait semblé déterminée à faire une différence. Les coups qu’elle avait envoyés au Greenberg leur avaient fait gagner quelques précieuses secondes, et Cesare n’avait au moins pas l’intention d’ignorer cela. Il hocha donc la tête à ses paroles- qu’ils se divisent donc le travail : si le frère Greenberg devait tuer la rousse dans le procédé, Cesare n’en serait pas particulièrement attristé, mais diviser pour mieux régner, c’était clairement un bon plan. Alors Cesare se faufila hors de la pièce, accrochant le flingue de l’inconnue à sa ceinture,  tout en gardant la sienne juste à disposition. Il n’eut à remonter le couloir que de quelques mètres, silencieux au possible, avant que la sœur ne sorte de nulle part : elle allait d’ailleurs ouvrir la bouche, mais le DeMaggio ne lui en laissa pas l’occasion, l’attrapant par les épaules pour l’envoyer s’écraser contre le mur le plus proche. Et déjà l’adrénaline pulsait avidement dans les veines du chasseur- une rage injuste secouant ses muscles et électrisant ses réflexes. La Greenberg tenta de lui envoyer un coup de genou, mais Cesare n’eut aucun mal à la bloquer : clairement, elle était trop habituée à refiler le sale boulot aux autres pour faire quoique ce soit de bien accompli. Ainsi il n’eut aucun mal à passer ses doigts autour de sa gorge, lui coupant la respiration pour qu’elle reste silencieux et n’puisse émettre que des murmures rauques et sans intérêt- et plus vite qu’elle ne put le comprendre, la Greenberg se retrouva à dégringoler les escaliers en marche-arrière, la douleur cuisante d’un coup de genou envoyé dans son estomac, qui n’effaça en rien celle provoquée par le craquement d’un de ses os dans la chute. Et il aurait pu achever la chose en lui tirant une balle, tout simplement, mais Cesare avait déjà oublié la présence de son flingue entre les doigts- s’il s’en servit, ce fut tout juste pour envoyer la crosse de celui-ci à travers la mâchoire de la mutante- mû par ses instincts, mû par une hargne qui lui permit de stopper le couteau qu’elle sortit en guise de rétribution, les doigts du DeMaggio enserrant, enserrant son poignet jusqu’à ce qu’elle lâche, dans un gémissement pitoyable. C’était souvent comme ça, avec la race humaine, les transmutants, les connards en général- si prompts à faire les malins, si fragiles et pathétiques dès que les illusions s’envolaient.

Avait-il une quelconque raison, d’croire que les dégénérés pouvaient être autre chose que ce qu’il en avait toujours pensé ? Alors que le souvenir d’Isolde et de lui s’éloignait un peu plus de sa tête, effacé peu à peu par les jours qui couraient, le sang qui s’amassait sur ses mains, Cesare s’retrouvait confronté à des types fous comme les Greenberg, des vrais meurtriers qui se servaient de leurs dons et de leurs capacités pour semer partout autour d’eux, la mort et le désespoir. N’était-ce pas c’qu’Isolde elle-même faisait ? Rageusement, il se répétait ça au moins une fois par jour, avant qu’une raison immuable ne revienne jusqu’à lui, lui rappelant que c’n’était pas elle. Non, ça n’pouvait pas être elle. Elle n’pouvait pas avoir sombré au point de non-retour, au point de l’avoir regardé droit dans les yeux, lui promettant qu’elle ‘aimait trop cette fête foraine pour l’attaquer’ et qu’elle n’avait pas l’intention de faire exploser des bombes sans raison au beau milieu d’un rassemblement de gens qui n’avaient rien demandé. Non. Non- dans son cœur hurlait cette voix qui ne s’arrêtait jamais, et dont il avait infiniment besoin s’il voulait garder une quelconque clairvoyance d’esprit : pourtant, quand il s’mettait à penser logiquement à tout ça, c’était une autre histoire. Il y avait aussi eu des gens innocents à la Fête des Fondateurs- des gens que la Saddler n’avait pas hésité à entrainer dans sa petite vendetta, à grands coups d’explosion, soi-disant pour dénoncer des hunters qui n’étaient aujourd’hui ni inquiétés, ni accusés de quoique ce soit. Et pourquoi lui dirait-elle la vérité, à lui ? Alors qu’il revoyait passer devant ses yeux, les scènes qu’il avait observées de loin, d’une Isolde s’enfuyant avec une Anthea bel et bien vivante, le chasseur n’savait plus quelle était la vérité, quel était l’mensonge. Irrémédiablement, y’avait une part de quelque chose entre lui et Isolde qui était brisé en mille morceaux- ça n’faisait qu’alimenter sa rage, l’arrogance qui pompait dans ses veines et le rendait si solitaire, si impulsif, ses prunelles noires inondées par la haine dès lors qu’il les perdit dans les yeux de la sœur Greenberg. En haut des escaliers, la voix de l’autre, sa partenaire d’infortune, les surprit tous les deux – la dégénérée et lui, d’un même mouvement, ils en relevèrent leur attention vers l’origine des cris. Bordel, il en avait presque oublié qu’il pouvait s’passer d’autres choses ; et le frère arrivait- une conclusion qui se fit dans la tête du brun une fraction de seconde avant de se faire chez la transmutante. Un temps qui suffit à Cesare pour lever à nouveau la crosse de son flingue, et l’écraser contre sa tempe, lourdement, l’assommant et la laissant tomber par terre comme une poupée de chiffons.

Il avait tout juste pivoté sur ses pieds, lorsque le frère Greenberg apparut dans son champ de vision, lançant un regard glacé sur sa sœur inconsciente, et celui qui avait provoqué ça : Cesare ne dit mot, mâchoires crispées tout autant que chaque fibre de son corps, prêt à bondir- l’autre ne devait pas le toucher. Mais avant qu’un des deux n’ait pu faire quoique ce soit, la rousse réapparut – miraculeusement toujours vivante, et Greenberg se retrouva à dégringoler les escaliers comme le plus imprudent des idiots. Ç’aurait presque pu être ironique, cette façon ridicule de finir en bas des marches la tête retournée par la chute : deux dangereux dégénérés, comme ça, aux pieds de ceux qu’on aurait aisément pu désigner comme les futurs perdants de ce combat. Pendant un instant, dans le silence admiratif qui suivit la fin de la bataille, Cesare dévisagea la rousse – ce fut elle, qui ouvrit la bouche en premier. Des autorités compétentes ? Le sarcasme roula froidement tout le long de la gorge du jeune homme, jusqu’à ce qu’il en lâche un ricanement, à peine un souffle qui se mourut dans l’amertume : « Y’a aucune autorité compétente qui peut s’occuper de gens comme eux. A moins que t’aies une solution pour qu’on soit sûrs que la fille n’parviendra jamais à sortir rien qu’avec sa voix. » une rhétorique presque véhémente, alors qu’il savait qu’il n’y avait pas de réponse idéale – même pas le vaccin, qui n’était rien d’autre qu’une fiole imprévisible et dangereuse. « D’toute manière j’suis pas venu pour faire du tourisme, j’ai besoin d’au moins un des deux. L’autre-… » il haussa les épaules, dévisageant la sœur – clairement, s’il devait choisir, il choisirait le frère ; une fois ligoté, son pouvoir ne servirait plus à rien. Au pire, il pouvait toujours lui péter les mains, lui couper les doigts ou autre rien que mieux vaut prévenir que guérir, mais la sœur, clairement, elle était plus dangereuse que son idiot de frère. « Si tu voulais rien d’eux, pourquoi t’es même venue ici ? » qu’il ne put s’empêcher de demander, dévisageant sa vis-à-vis, clairement plein de jugement. Avait-elle vraiment mis sa vie en danger pour rien du tout ? Est-c’que ses deux camarades avaient fini le cerveau retourné et butés d’une balle dans la tête juste parce qu’ils avaient décidé d’faire un petit détour pour voir de quoi les Greenberg étaient capables ? Cesare finit par soupirer, parce que d’toute manière, il n’en avait clairement rien à foutre. « J’peux m’en occuper. T’as qu’à partir si t’as pas envie d’rester. » ou de faire ce qui était clairement nécessaire, avec les gens comme les Greenberg : comment discuter le fait qu’ils soient des dégénérés, eux ? Des vrais de vrais, indéniables- des tueurs qui utilisaient leur mutation pour arracher des vies plus facilement, s’amusant de manière sadique en le faisant, parfois. Y’avait des dégénérés, comme il l’avait dit à Isolde, et ces deux idiots en étaient la preuve concrète. C’était à cause de gens comme eux, qu’Aria était morte, et il allait bien découvrir qui avait fait ça.