Dormir n’était pas une option ; aussitôt qu’il arrêtait de bouger, de faire quelque chose, trop de questions et de piques acerbes revenaient résonner à son esprit. Encore et encore, comme une toupie impitoyable, ses songes continuaient de tournoyer autour des mêmes idées, des mêmes assurances impérieuses – elles collaient à la peau d’Alec depuis si longtemps. Il était loin, déjà, le temps où, jeune homme adolescent qu’il avait été, il n’en avait eu cure de l’existence ou de la non-existence des transmutants, s’octroyant le loisir de baigner dans un océan d’ignorance et de désintérêt pour son prochain. Quelle était déjà, cette époque, où ses quelques préoccupations se limitaient à ses conquêtes, au football américain, à Felix, aux soirées alcoolisées qu’ils passaient dans tel coin branché d’Elizabethtown ou d’une autre ville du pays ? Cet Alec était mort avec ses parents, disparu dans les cendres d’une vengeance qui avait consumé sept longues années de sa vie : des jours pendant lesquels il s’était fait une nette idée du monde auquel il voulait appartenir. Certainement pas à celui qui le rapprochait un tant soit peu du meurtrier de ses parents – ou d’autres potentiels meurtriers. C’était pourtant l’idée, l’image qui revenait à son esprit encore et encore depuis qu’il vivait cloitré dans son appartement : que pouvait-il faire d’autre ? Il avait tout essayé, disparaissant pendant des jours dans des zones sauvages, sautant tantôt dans le vide pour voir ses os se ressouder, ou se jetant dans une eau glacée pour mieux revenir à la vie. Rien ne marchait – mais l’acceptation n’était certainement pas son fort. Perché sur ses bras, Alec s’épuisait inlassablement, entamant l’énième série de pompes de sa soirée – rares étaient les occasions pour lui de s’entrainer depuis qu’il mêlait sa vie de chasseur au devoir d’officier de police ; à peine de quoi s’occuper l’esprit. Il n’avait pas besoin de l’argent, ni même de la place – tout au plus, ce poste lui permettait d’avoir des informations et de couvrir quelques traces : c’était bien pour ça qu’il pouvait si aisément prendre de longues périodes de congé sans même s’inquiéter au jour où il se ferait virer. Les flics de Radcliff étaient trop incapables de gérer les récents problèmes pour vouloir diminuer leurs rangs, de toute manière : le shérif avait volontiers accepté les vacances que le Lynch avait prises. Encore une fois, c’était le cadet de ses soucis : c’étaient d’autres préoccupations qu’Alec tentait d’effacer en épuisant chaque muscle de son corps, lessivant son esprit de toutes les manières possibles et imaginables. Depuis les jours que durait son exil, il s’était déjà plongé dans de nombreux dossiers houleux, se lançant parfois tête baissée dans des missions presque suicidaires – qu’importe, il ne semblait plus pouvoir mourir. Il n’avait pas envie de profiter d’une soirée bière/pizza avec Felix pour dire ce qu’il était devenu – lui-même n’était pas prêt à l’accepter, de toute manière, l’appellation transmutant n’ayant plus franchi ses lèvres depuis ce qui lui semblait être des lustres. Il était comme eux, ces monstres qui avaient tué ses parents, ces monstres qu’il avait traqués dans tous les coins du pays, et même la mort n’était pas une issue dans tout ça. Mais quelle était la bonne issue ? C’était à croire, ces derniers temps, que même chasser, débarrasser la planète des menaces qui planaient sur l’humanité, ne semblait pas être la meilleure réponse qui soit non plus : était-ce vrai, ce qu’ils avaient dit, ces dégénérés, avant de faire exploser la place centrale de la ville ? Alec ne voulait pas y croire, et pourtant, la petite pointe de doute que Calista avait inséré dans son esprit était devenue un véritable nœud de problèmes désormais.

Un questionnement de plus, à sa liste déjà interminable. De retour sur ses pieds, Alec fit quelques pas pour rejoindre une barre de tractions à quelques pas de là, poursuivant sans relâche l’entrainement intensif auquel il se soumettait depuis plus d’une heure désormais. Le torrent d’informations et d’idées à son esprit n’avait cependant pas cessé, bourdonnant à la même vitesse que le sang à travers ses veines : dix, quinze, vingt, cinquante, cent, il ne comptait déjà plus, soumettant les muscles de son corps jusqu’à ce qu’ils le tiraillent en signe d’alerte. Pour quelques secondes à peine, avant que la force de sa dégénérescence ne reprenne ses droits, effaçant toute douleur, toute conséquence de l’épuisement qu’il faisait subir à son corps : au fait de ne pouvoir mourir, s’ajoutait de plus en plus une endurance à toute épreuve, ses cellules se régénérant plus vite qu’elles ne s’épuisaient désormais. L’apparition inattendue de sa mutation l’avait au moins éloigné de tous les songes qui concernaient ces histoires on ne peut plus insignifiantes, entre lui et Calista ; après tout ça, lui en voulait-elle encore pour cette histoire de faux rendez-vous, qui s’était clôturé de la pire manière possible et imaginable ? Les regrets du chasseur étaient déjà noyés au milieu de nombreux autres ressentiments : et pourtant, se fourvoyait-il de croire qu’il en était de même pour la blonde ? Et pourquoi devait-il continuer de se poser ces questions ? Ce n’était pas parce qu’il l’avait sauvée d’entre les flammes, et qu’elle l’avait menacé de le retrouver pour lui foutre une raclée s’il disparaissait à nouveau – qu’il devait pour autant revenir dans sa vie, comme si de rien n’était. Ni fleurs, ni jolies paroles, ni belles promesses ne changeraient ce qu’il était devenu, désormais. Maintenant, la meilleure chose qu’il pouvait faire pour elle (et il le savait), c’était rester le plus loin possible d’elle, et ne jamais plus la soumettre à l’ultimatum qu’il était venu lui cracher en pleine gueule il y a bien peu de temps. Le murmure de la télévision en écho à sa séance de sport, Alec faisait son possible pour garder ses pensées aussi loin que possible de la Wolstenholme et de tout ce qui pouvait la rappeler à lui – il aurait pourtant aimé, quelque part dans son esprit, être capable d’être en paix avec elle avant de rompre tout lien. Qu’importe. Elle pouvait prétendre ce qu’elle voulait, ou voir les choses de la façon dont elle voulait ; il n’en restait pas moins qu’elle se porterait mieux sans lui alentours, qu’elle le veuille ou non. Calista, Calista, Calista ; comment l’effacer totalement de ses songes ? A vivre en ermite, il était presque impossible pour Alec de ne pas penser à la chasseuse au moins une fois par jour – des bribes de pensées parasitaires qu’il chassait en faisant tout et n’importe quoi. En avalant (inutilement) quelques verres d’alcool par exemple, ou un café noir, ou en se noyant pendant près de deux heures sous une douche chiante – être enfermé entre quatre murs, ce n’était clairement pas son truc. Sortir et risquer de croiser qui que ce soit n’était cependant pas dans ses plans originels – pas tant que cela ne concernait pas la chasse, une potentielle proie, de l’adrénaline, de quoi oublier pour un certain temps ce qu’il était devenu. Pourtant, c’était déjà arrivé ; qu’il se retrouve face à un transmutant qui lui avait envoyé un jet de flammes ou autre projectile mortel qui aurait pu le tuer, si seulement ses cellules ne se régénéraient pas en boucle et à une vitesse ahurissante. Rarement auparavant, il s’était retrouvé aussi grièvement blessé par son devoir de chasseur : les faits étaient là, depuis qu’il avait des désirs suicidaires à l’esprit, Alec faisait bien moins attention à sa vie – à croire qu’il commençait à beaucoup trop reposer sur une mutation qu’il répugnait plus qu’autre chose. Ce n’était pas faute de l’avoir déjà maudite dans tous les sens possibles et imaginables : lorsqu’il s’était réveillé, dans les ténèbres de son appartement, pour enlever lui-même la balle qu’il s’était tirée dans le cerveau, par exemple. Plus le temps passait, plus Lynch avait conscience que Calista n’aurait jamais pu le tuer, quand bien même elle aurait accepté de l’aider – ça ne changeait rien. Il l’avait suppliée, elle avait refusé. Et il ne savait toujours pas qui était le fautif des deux dans cette situation.

L’amertume revint aussi vite que Calista à ses songes, forçant Alec à abandonner ses tractions au profit d’un autre exercice, des abdos, encore et encore, toujours à ce rythme effréné, sans même se préoccuper de ses poumons qui n’avalaient plus assez d’air ou de son cœur, qui palpitait comme un furieux contre sa cage thoracique – il doutait de pouvoir mourir d’un arrêt cardiaque quoiqu’il en soit. Le tambourinement à sa porte le fit stopper net, son regard clair trouvant instinctivement la porte verrouillée qui le séparait du monde extérieur : combien de visites impromptues avait-il choisi d’ignorer, depuis les mois avec lesquels il vivait en cohabitation avec sa mutation ? Depuis combien de temps n’avait-il pas vu son meilleur ami, par exemple ? Quand il songeait au Lecter, Alec se rendait compte d’à quel point les choses avaient pu changer pour Felix, tout autant que pour lui – pouvaient-ils encore se considérer amis, dans ce nouveau monde qui se dressait tout autour d’eux ? Ce genre de pensée dramatique ne l’effleurait que trop rarement, le Lynch préférant n’importe quelle errance solitaire plutôt que d’un jour devoir avouer à son ami de toujours qu’il était devenu un de ces dégénérés qu’ils avaient chassés en duo pendant plus d’une décennie. Ce n’était pourtant pas Felix qui frappait à la porte : la voix, interrompant son silence au travers la porte, lui sembla bien plus familière que celle de son meilleur ami – quelle ironie. Se redressant silencieusement sur ses jambes, il fit les quelques pas le séparant de la porte, se penchant vers le judas pour entrevoir le visage de la personne qui se tenait là. Putain. Qu’est-ce qu’elle foutait là ? Et à nouveau, Calista vint frapper à la porte, visiblement pressée – ou inquiète ? – était-elle venue mettre ses promesses à exécution, prête à le charcuter d’une quelconque manière pour ne pas avoir donné de nouvelles depuis trop longtemps ? Lui qui s’ennuyait quotidiennement, enfermé dans son appartement, si loin de son devoir de flic, avait-il perdu la notion du temps à ce point-là ? Non pas qu’il craigne particulièrement la Wolstenholme à sa porte – il avait déjà appris que la sœur cadette de celle-ci, Aspen, s’avérait bien plus vorace et dangereuse que la blonde. Silencieusement, encore, il soupira, abdiquant à l’éventualité de feindre l’absence, encore une fois, malgré tous ses instincts qui lui dictaient d’ouvrir la porte, rien que pour voir comment elle allait. Ou ce qui semblait l’inquiéter à ce point. Pile au moment où la décision fut prise dans un coin de son esprit, elle frappa à nouveau, plus impatiemment que jamais, sa voix résonnant une nouvelle fois dans le vide. Putain. Allait-elle rester là toute la nuit ? Curieusement, il la sentait bien capable de faire une chose pareille ! Un juron glissa entre ses lèvres dans un murmure : la préoccupation de Calista à son égard lui semblait presque surréaliste, après tous les moments houleux qu’ils avaient vécus – il oubliait volontiers cette histoire de baiser, les moments complices qu’ils avaient pu connaître, à une époque où tout était plus clair dans le monde. Aussi silencieusement qu’il s’était approché, il entreprit de s’éloigner – comme s’il prenait volontiers son temps, dans l’espoir vain d’épuiser la bonne volonté de la blonde (ou quelque autre ressentiment qui l’avait amenée sur le pas de sa porte). Un soupir passa ses lèvres alors qu’il revenait dans le salon pour attraper le tee-shirt qu’il avait enlevé, ainsi que l’arme à feu soigneusement posée sur la table à quelques pas du canapé. Dans un cliquetis, il vérifia que celle-ci était chargée, avant de reprendre la direction de la porte, tout en enfilant son tee-shirt. Enfin, il ouvrit la porte, dévisageant la jeune femme de l’autre côté de celle-ci comme s’il venait tout juste de l’entendre, et que ça ne faisait pas plusieurs longues minutes qu’elle faisait preuve d’une volonté sans faille, face à cette porte en bois. « Calista. Calista. Calista. » répéta-t-il comme le premier des crétins, pour souligner la ténacité – presque non désirée - de la blonde. D’un regard dans le couloir autour d’eux, il inspecta que personne ne s’était ajouté à leurs retrouvailles, pour finalement reconcentrer son attention sur Calista. « T’as essayé de te casser les doigts sur ma porte ou quoi ? » oui, franchement, c’était l’accueil le plus agréable qui soit – il en eut conscience bien assez tôt, avalant une bouffée d’air pour pincer les lèvres, et adopter une attitude un tant soit peu plus sympathique. « Que me vaut cette visite ? Tu veux entrer, peut-être ? » sa voix avait une teinte obséquieuse malgré tout, comme s’il essayait coûte que coûte de ne pas songer à quoique ce soit d’autre, que le fait qu’il n’ait pas forcément envie de la voir venir sur le pas de sa porte sans s’annoncer avant. S’en préoccupait-il vraiment ? En claquant la porte derrière la jeune femme une fois qu’elle était entrée, Alec la dévisagea un instant, sérieux, enfin. « Y’a un problème ? » pour quelle autre raison viendrait-elle jusqu’à lui ? Les yeux clairs d’Alec quittèrent leur observation de la blonde, au moment où son regard s’accrocha sur ce qu’il jugeait être un bordel innommable – tourner en rond dans son appartement, avait tendance à le rendre bordélique. Du moins, à sa propre opinion : quelques verres qui trainaient ici et là, des fringues dans tous les coins, pas de quoi choquer le commun des mortels, mais un désordre qui ne ressemblait absolument pas au Alec minutieux et presque maniaque qu’elle avait connu jusque-là. L’Alec qui n’avait pas son monde qui partait en vrilles de A à Z, en tout cas.

En des années de collaboration, Alec avait d’ores et déjà su saisir quelques bribes, quelques indices à même de lui permettre de saisir la personnalité de Calista : somme toute, étaient-ils tout à fait différents, et la jeune femme avait dû le juger d’une bien sévère manière lorsqu’ils s’étaient rencontrés. Rabat-joie, totalement aveuglé par sa cause, bourreau de travail, impulsif, colérique, sanguin ; le cocktail détonnant, qui avait toujours été en parfaite opposition avec la nature apaisante de la blonde. Probablement qu’il était difficile pour elle, d’imaginer un jadis où Alec Lynch avait éveillé en l’esprit des gens des termes peu flatteurs comme insouciance, imprudence, ou immaturité. Avait-elle seulement usé de ses talents en informatique pour creuser dans le passé de l’homme avec qui elle avait commencé à travailler ? Le passé n’avait jamais été un sujet qu’ils avaient tous les deux aimé appréhender, tant et si bien que le présent avait pris le pas sur tout le reste, effaçant ce qu’ils avaient été d’antan, pour faire d’eux une équipe redoutablement bien rodée. Pourquoi rester empêtrés dans ce qui n’était plus, alors qu’ils avaient accompli tant de choses, ensemble ? La simplicité de leur relation appartenait aussi à une autre époque, désormais révolue : qu’étaient-ils, maintenant ? A mesure que les jours s’allongeaient sans qu’il ne croise le chemin de la blonde, le Lynch sentait leur relation se désagréger, et leur collaboration habituelle disparaître au profit d’une solitude toute nouvelle. S’il avait été seul sur le terrain, la voix de Calista à son oreille, le simple fait de la savoir en train de veiller ses arrières derrière son écran d’ordinateur, avait été un privilège qui lui manquait – parfois. Probablement plus souvent qu’il ne serait prêt à le reconnaître : l’avantage qu’il avait désormais, par rapport à cet autre Alec, était la mutation qui lui sauvait inlassablement la vie. L’ironie pure et dure, le petit coup de pied au cul que la vie venait de lui infliger, et qu’il ne parvenait pas à accepter : comment accepter, de toute manière ? Le chasseur avait préféré l’exil et la solitude à un quelconque sentimentalisme – ou même au devoir d’affronter, faire semblant, comme si de rien n’était au beau milieu de ses alliés qui lui tourneraient le don aussitôt qu’ils apprendraient la vérité sur ce qu’il était. L’orgueil avait poussé le Lynch à accepter sa destinée ; pourtant, il n’était pas prêt à devenir un cobaye entre les mains de Lancaster et de ses pions – s’il devait mettre un terme à son existence parasitaire, il le ferait selon ses moyens, non pas pour devenir un accusé à tort pour soutenir la politique de la ville : s’il avait joué sur les apparences pendant tant de temps, Alec savait cependant ce qu’il en était, du maire de cette ville. Il savait que lui, Calista, ou Felix, ou n’importe qui d’autre dans les rangs des fidèles du maire, pouvaient être sacrifiés au moindre faux pas – l’idée n’avait jamais quitté son esprit, tout autant que la véhémence qu’il avait ressentie, à l’égard du devoir de bosser pour les politiques de Radcliff, alors que sa cause avait toujours été plus importante que cela. S’était-il appliqué à le croire, du moins, pendant tout ce temps : treize longues années de sa vie, sa façon de remonter la pente, et de ne pas sombrer dans l’oubli lors de la mort de ses parents. La bonne cause, voulait-il croire fermement, sans jamais perdre des yeux le droit chemin.

Mais ses cellules avaient beau se régénérer, son corps ne plus connaître la fatigue ; un épuisement tout nouveau s’emparait du Lynch, à mesure que les jours, les semaines s’allongeaient – cette putain de mutation le collait toujours, profondément incrustée sous sa peau, dans chaque fibre de son corps. Et chaque effort qu’il faisait, chaque recherche qu’il accomplissait pour trouver une réponse à son besoin de s’en débarrasser – se soldaient par un échec. Désormais, le chasseur valsait avec l’imprudence, accomplissant les actes les plus fous, prenant les choix les plus démesurés qui soient : cherchait-il à se faire prendre ? Peut-être ; ça règlerait bien des problèmes. Ca répondrait aux inlassables questions qui se bousculaient partout dans son esprit – ça aurait de quoi lui coller une migraine, si seulement de telles afflictions pouvaient encore trouver racine dans son corps. Il semblait être résistant à tout cependant : épuisement, blessures, maladies, vaccins. La visite de Calista était peut-être une distraction bienvenue – du moins, une distraction qu’il pourrait juger bienvenue, si seulement la simple présence de la blonde sur le pas de la porte ne faisait pas brusquement revenir à sa mémoire leur dernière discussion. Cette question lancinante, interne : qu’est-ce que ça changeait, qu’il soit un transmutant ? Qu’est-ce que ça changeait, concrètement ?! Les réponses, si claires et nettes pour lui pendant un temps, étaient désormais floues, perdues dans un océan brumeux. Calista. Calista et sa façon de voir le monde, sa façon se choisir ce en quoi elle croyait, presque de manière sélective, sans penser à tout ce qu’il y avait autour – un coup elle le chassait de sa vie, l’instant d’après elle revenait à lui. Il aurait pu la dévisager, surpris qu’elle se retrouve ici : avait-elle fini par accepter l’idée qu’il était, d’une façon ou d’une autre, un danger ? Pour elle ? Pour eux ? Pour la ville ? Pour elle, probablement plus que tout le reste : que se passerait-il, si leurs collaborateurs découvraient qu’il était un dégénéré, et que la fille Wolstenholme l’avait su bien plus tôt, et lui avait voué une certaine confiance plutôt que de le dénoncer ? Thaddeus Lancaster était trop imprévisible, pour que le Lynch puisse prétendre avoir une quelconque réponse à cela : tout ce qu’il savait, c’était que contrairement à ce qu’elle avait dit, contrairement à ce qu’elle voulait croire – Calista était mieux loin de lui. Mieux en le détestant et en le maudissant pour ses torts. La bonne volonté n’était alors peut-être pas au rendez-vous ; pourquoi venait-elle jusqu’ici, après tout ? Ce n’était pas comme si elle l’avait fait précédemment, comme si c’était dans leurs habitudes. Comme s’il désirait recevoir la moindre visite. « Tu semblais bien partie pour y passer la soirée là, on sait jamais. » releva-t-il, pour rebondir sur les paroles de la blonde ; peut-être était-ce un peu sexiste, d’imaginer une jeune femme se casser les doigts à force de frapper sur une porte d’entrée – c’était pourtant ainsi, que le rapport de force s’était initié entre Calista et lui. Elle avait ce côté fragile, quelque chose de sensible qu’il ne possédait pas, et qui le poussait à veiller sur elle ; parfois, avec cette bienveillance qu’il avait crue oubliée depuis bien longtemps. La chasse, Calista ; elle avait apporté un nouvel aspect à tout cela : au début, il l’avait aisément jugée hors contexte, faisant tâche dans l’univers de la traque des transmutants – désormais, c’était plus compliqué que ça. C’était Calista.

« Ouais j’vais bien. J’ai pas de tendance suicidaire tous les jours non plus. » la porte claquant derrière eux, le sérieux revenait se faire une place entre eux – loin des préoccupations sur les doigts de la jeune femme, ou l’état de santé d’Alec Lynch, désormais intouchable par la mort. Il n’allait pas pousser le vice jusqu’à demander à la Wolstenholme comment elle allait : quelque part, si elle lui rendait une visite nocturne imprévue, quelque chose clochait. Le chasseur n’avait pourtant pas perdu pieds au point de ne plus savoir ce qu’il se passait en ville : Lancaster était fidèle à lui-même, et le poste de police continuait de tourner comme il avait toujours tourné – avec le Castellanos pour faire illusion, mais le maire pour tirer les ficelles. Déjà, l’instinct d’Alec était éveillé par des soupçons tout à fait nouveaux, qu’il n’avait qu’à l’égard de Calista – et cette capacité qu’elle avait, à retourner sa veste de manière totalement imprévisible, comme par exemple, en émettant des doutes sur la politique de la ville, au beau milieu de la rue, et à haute voix, juste après un attentat qui avait détruit la moitié de la place publique. Elle avait donc besoin de parler à quelqu’un : aussitôt avait-elle commencé cette phrase, qu’Alec lâcha un soupir, croisant les bras, s’attendant déjà à tout un tas de révélations qu’il ne voulait pas entendre. Elle avait un don, comme ça, de découvrir des choses pas forcément agréables, et de n’avoir aucune retenue dans tout ce qu’elle disait. Comme là, maintenant, remuant le passé, les doutes omniprésents, alors même que cela ne faisait que quelques secondes qu’elle était ici, dans son appartement, face à lui. Ainsi donc, elle disait lui faire confiance ; qu’est-ce qui pouvait la pousser à agir ainsi ? Il ne s’estimait pas être le genre de type apte à gagner la confiance de qui que ce soit : tout simplement parce qu’il était, lui-même, totalement incapable de croire en qui que ce soit. Sauf elle, peut-être. Elle et Felix. Quoique, plus les jours de silence passaient, moins Alec n’avait le sentiment de connaître le meilleur ami avec lequel il avait grandi : quelle ironie – il avait suffi que la Holst vienne se mettre entre eux pour que tout déraille. Après vingt ans, vingt longues années d’une amitié qu’ils auraient volontiers crue indestructible, en un autre temps. Son lien avec Calista était-il plus que ça ? Après tout, ils ne se connaissaient pas depuis aussi longtemps ; pourtant, dans le néant qu’était sa vie désormais, elle était son seul repère. La seule qui était là. La seule qui savait. En ces circonstances, il aurait préféré qu’elle ne lui fasse jamais confiance cependant : à mesure que la blonde ouvrait la bouche pour s’expliquer, Alec sentait de plus en plus facilement l’agacement pomper au rythme de son cœur. Ne lui avait-il pas dit de laisser tomber ? Sa mâchoire se crispa, lorsque le silence retomba, comme si le Lynch venait de retenir un cri de rage ou une pique acerbe qu’il aurait volontiers balancé dans le visage de son interlocutrice – après tout, elle semblait on ne peut plus récalcitrante à tenir compte de ses avertissements, alors à quoi bon ? Finalement, c’est un soupir, qui en disait long, qui passa ses lèvres en premier : et prolongeant le silence plus longtemps encore, Alec passa une main sur son visage, lissant les traits fatigués de sa peau, cherchant un quelconque moyen d’expulser toute colère qu’il ressentirait, et qui lui ferait perdre pieds, leur coûtant irrémédiablement de précieuses minutes. Elle avait raison, après tout, qu’il lui gueule dessus ne changerait plus rien désormais : et pourtant, l’envie était tentante. Elle l’avait bien engueulé, lui, quand il lui avait tendu cette espèce d’embuscade-piège avec des transmutants – autant lui retourner la pareille, alors qu’elle venait de dessiner une cible dans son dos. Encore une. De quoi remuer le couteau dans la plaie, lorsque l’on remontera à lui avec la preuve criante qu’il était un dégénéré. Bientôt, on aurait de quoi l’accuser de trahison sans même avoir à falsifier le moindre papier. Qu’importe. Triant ses idées, Alec opta pour la solution de facilité, attrapant la bouteille de whisky qui était sa plus fidèle compagne ces derniers temps, ainsi que le verre, qu’il avait vidé il n’y a pas si longtemps. S’en servant une bonne rasade, il observa Calista, pointant l’objet entre eux : « Me dis pas que t’as fait tes recherches avec ton propre ordinateur, en plus. » marmonna-t-il, presque blasé ; oh, sans doute que la blonde allait lui répondre un charabia informatique qui aurait tôt fait de le semer, mais lui, il connaissait Lancaster, et ceux qui l’entouraient. Il connaissait la façon dont certains étaient on ne peut plus aptes à réagir, au moindre signe de trahison. « Okay, et qu’est-ce que t’as trouvé, hein ? Qu’il l’a fait, et alors ? Tu vas faire quoi ? » le doute avait été minime dans l’esprit d’Alec : aussitôt qu’il y avait eu cet attentat, et que la Wolstenholme avait rappelé les paroles de la terroriste, il y avait songé à de nombreuses reprises. Ouais, ça ressemblait à Lancaster, de tuer des innocents pour rien – et alors ? Que pouvaient-ils faire ? S’allier avec les dégénérés ? « Parce que tu crois qu’à part toi, y’a quelqu’un parmi les chasseurs qu’y’en a quelque chose à foutre ? » il la dévisagea, en toute connaissance de cause : il savait ce qu’il venait de dire. Et là aussi, il s’était maintes fois posé la question : est-ce que la vie de ces innocents avait un quelconque poids dans sa balance ? Est-ce que ça allait changer sa façon de voir les choses ? Pour fuir le regard bleu de la jeune femme, il décida de se replier sur son verre, avalant l’alcool âpre en une gorgée – sans doute moins amère déjà, que l’ambiance qu’il avait foutue dans la pièce autour de lui. C’était ça, la dure réalité. « Tu sais très bien que tu dois être la seule parmi nous qui fonctionne comme ça. » rajouta-t-il, non sans ressentir une pointe de honte à cette idée : ouais, il y avait eu un temps, où il n’avait pas été un tueur sans âme. Y’avait eu un temps, où Alec Lynch se serait soulevé contre des morts injustes. Peut-être.

Il en avait fait des choses, pour les hunters. De l’Alec d’autrefois, jeune et insouciant, était né le chasseur implacable et robuste qui ne s’était jamais écarté du droit chemin. Le droit chemin. Il ne pouvait pas se permettre de le perdre de vue – divaguer sur le bien ou le mal, treize ans trop tard, à quoi ça pouvait bien servir ? Y’avait des vérités, peut-être, parfois, qu’il valait mieux ne pas connaître ; ce n’était pas vivre dans le déni, que de ne pas renier tout ce qu’il avait accompli jusque-là, sous prétexte qu’une voix qu’il ne connaissait que vaguement, avait hurlé dans les micros de l’hôtel de ville que Thaddeus Lancaster mentait. Fallait être stupide, pour croire en tout ce que disait le maire de la ville : c’était un politique, avec tout ce que ça imposait – et en tant que Lynch, il avait passé toute son enfance à naviguer dans l’univers des menteurs politiquement corrects. C’était la même chose avec Lancaster : et du fléau de ses mensonges, il tirait son épingle du jeu. Est-ce que ça remettait en question, pourtant, tout ce que les chasseurs accomplissaient ? Combien de dégénérés prêts à s’enflammer, à exploser au milieu d’une place publique, à soumettre qui ils voulaient à leur volonté, avait-il stoppés, pendant la dernière décennie qui composait son errance ? Ça n’avait jamais été parce que Lancaster l’ordonnait, parce que ça servait la campagne d’un seul homme, ou parce que c’était mieux de bidouiller les preuves pour faire ce qu’on voulait – nan, il n’appréciait guère fonctionner comme ça, et depuis qu’il s’aventurait seul dans des chasses qu’il choisissait lui-même, Alec renouait avec ce qu’il avait fait autrefois. A une autre époque, avec Felix, lorsque les choses avaient été plus simples ; plus simples pour lui, plus simples dans l’univers de la traque aux transmutants. Nan, ce soir, la visite de Calista, apportant tous ses doutes rassemblés dans une machine, n’était pas la bienvenue – il s’en serait volontiers passé. Pourquoi fallait-il qu’elle lui fasse confiance à lui plutôt qu’à n’importe qui d’autre ? Il la maudissait, quelque part, à mi-chemin entre son agacement et son impossibilité à ne pas se sentir concerné – voire peiné – par les doutes que la blonde formulait à haute voix. Et lui qui avait cru que l’entièreté de sa soirée – voire même de sa nuit – ne serait faite que d’entrainements mécaniques, pompes, flexions, tractions, abdominaux, répétés à l’infini dans l’espoir de sentir quelque épuisement que ce soit ralentir son allure. Sa dégénérescence semblait désormais être, un problème refoulé à plus tard – du moins, aux yeux de la Wolstenholme, qui piétinait en plein déni à chaque fois qu’elle était en face de lui : parce que ouais, la logique voulait qu’elle le déteste autant qu’il se détestait lui-même, qu’elle le fui parce qu’il était devenu ce qu’elle avait toujours considéré comme ennemi. Parasitaire. Imprévisible. Le commun accord était là, tacite, indicible entre eux ; il serait bien incapable de lui en vouloir, si elle se détournait de l’idée de fricoter d’une quelconque manière avec un transmutant. Un d’ceux qui avaient tué son petit ami, ses parents à lui ; ils s’étaient ressemblés, à une autre époque, sur la même longueur d’ondes, tous les deux parfaitement conquis par le devoir qu’ils avaient à accomplir.

Lui n’était désormais plus qu’un menteur, continuant de chasser avec conviction, mais toujours porteur de cette tare qui était, à elle seule, une trahison à tous ceux qui l’entouraient. Ceux qui l’avaient soutenu. Ceux qu’il considérait comme ses amis, pour certains. Les Lecter, qui l’avaient tant soutenu, secouru alors qu’il aurait aisément pu plonger droit dans le chaos, en suivant un chemin tortueux. Felix ; c’était au meilleur ami déserteur, qu’allait la plupart de sa culpabilité – leur confrontation, avec la vérité crachée en plein milieu, ne viendrait que trop tôt. Pour l’heure, il n’y avait que Calista qui savait, et à la voir frapper à sa porte avec tant de conviction, il en arriverait presque à croire que c’était pas si grave que ça, ce qu’il était devenu. Si seulement. Il savait juste que ce n’était qu’un moyen pour la blonde de gérer les choses, les fuir à toutes jambes, se concentrer sur autre chose et faire comme si de rien n’était : n’était-ce pas comme ça, qu’elle chassait aujourd’hui ? Planquée derrière ses écrans d’ordinateur, fuyant cette peur viscérale qui s’était profondément nichée en elle, s’accrochant à la simplicité que c’était, de bidouiller quelques touches de clavier pour faire son job, plutôt que de même vouloir reprendre l’activité sur le terrain. Il le savait, quand bien même ç’avaient été des actes stupides qu’il avait exprimés, plutôt que des mots – il n’était franchement pas doué avec ça, se contentant ce soir, d’accueillir sa vis-à-vis avec toute la mauvaise volonté du monde, plutôt que de prononcer haut et fort, son refus d’entendre son amie lui rajouter des doutes. Ce n’était donc que justice, qu’il se retrouve là, à simplement lever les yeux au ciel, tenacement silencieux, face à une Calista qui commençait déjà ce qui semblait être un discours bien rôdé. Sa seule compagnie digne de ce nom, vers laquelle il se tourna instinctivement, fut sa bouteille d’alcool – celle-ci était destinée à faillir à sa mission pourtant, puisque quelque part, dans ses tripes, à peine avait-il avalé une gorgée d’alcool, que ses cellules s’occupaient déjà à tout absorber. C’est donc très naturellement, que tout au long du discours de la blonde, Alec ne se resservit pas un, mais deux verres : lui qui avait grandi avec un père au nez très aiguisé, amoureux des bons crus, se contentait d’avaler à la pelle des quantités de vieux whisky pourri sorti tout droit du supermarché du coin. C’était pas faute d’avoir largement les moyens de faire mieux ; mais à quoi bon, hein ? Sa patience était déjà mise à rude épreuve, et au milieu du speech de la Wolstenholme, il fut obligé de se masser les tempes du bout des doigts, avant de lâcher un soupir – plein de mauvaise volonté, sans doute : « Okay, j’ai saisi… un dixième de c’que tu racontais. Tu te pointes chez moi à pas d’heure avec des phrases à rallonge et ton ordinateur. J’te rappelle que j’suis flic moi. » non pas que ça voulait irrémédiablement dire qu’il était con, il avait imprimé – plus qu’il ne le voulait – chaque parcelle des paroles de Calista ; mais de là à vouloir leur donner un sens, y’avait tout un monde. « T’as pas une version papier que j’pourrai lire ? » ouais, plutôt se noyer entre des pages et des pages de rapport que de se tuer les yeux sur un écran d’ordinateur ; l’habitude, toujours l’habitude profondément ancrée en Alec, il n’pouvait pas saquer les ordinateurs, et Calista était bien placée pour savoir ça. Et savoir que le sien était mort, désormais, abandonné dans un coin.

« Ecoute- » lâcha-t-il finalement, reprenant un minimum de sérieux – ou quelque chose s’en approchant plus ou moins, il n’avait pas oublié de pousser un profond soupir également. A quelques pas de là, il observa Calista, incapable de demeurer imperméable aux doutes qu’elle avait – si seulement il avait pu, être un connard de politicien tout juste bon à manipuler les gens. « J’sais pas ce qu’y s’est passé. Mais pourquoi tu t’entêtes ? Parce qu’une fille qui a fait exploser la moitié de la place de la mairie l’a dit ? » un ricanement passa ses lèvres, il n’était pas encore arrivé, le temps où il estimait pouvoir se fier à un dégénéré sans avoir besoin de le menacer. « J’te rappelle que t’as failli mourir là-dedans, et que sans moi, t’y serais passée. Est-c’que c’est pour ça que tu veux revoir tout c’que t’as fait de toute ta vie ? » il reposa son verre sur la table, histoire de gagner un minimum de crédibilité, glissant une main sur son front, avant de trouver la chaise à côté de celle de la blonde, histoire d’être à sa hauteur. « Peut-être qu’ils l’ont fait, ouais. J’en sais rien, et tu devrais savoir que si c’est l’cas, y’a pas plus stupide à faire que d’enquêter là-dessus. Mais y’a des choses que t’as faites, qui m’ont sauvé la vie à moi. Des dossiers que t’as enterrés, pour moi. Et quoi ?! Une nana manque de te tuer dans la mairie et maintenant ça compte pour rien ? Qu’est-c’que tu crois, que j’ai jamais agi pour sauver les autres, moi ? »  d’une œillade, il dévisagea l’ordinateur de la jeune femme, maudissait les tonnes de preuves et de dossiers compromettants qu’elle avait, visiblement, facilement réussi à amasser. « J’te laisserai pas faire ça toute seule, mais ne dis jamais que c’que tu fais – ce qu’on fait – n’a pas aidé des gens. » elle était une bonne personne, c’était ce qu’il aurait dû dire, probablement ; Alec en avait l’intime conviction, c’était presque la seule conviction qui lui restait, profondément ancrée dans ses entrailles, maintenant que tout partait en vrilles dans sa vie. Calista n’était pas un monstre, et il n’était pas prêt à la laisser penser ça sans agir, sans aller exploser la tronche de tous ceux qui lui feraient croire le contraire ; lentement mais sûrement, il remontait toutes les pistes possibles et imaginables de ceux qui avaient pu attaquer la mairie. Il trouverait qui avait fait ça ; et pour tout ça, pour Calista, il ferait leur ferait payer.

Treize ans. Treize ans qu’il ne comptait plus. Une infinité – une autre vie. Aurait-il fini par se crasher droit dans le néant sans les Lecter ? Lynch se posait rarement la question ; jamais il n’avait tout remis en cause, jamais il n’avait dévisagé son meilleur ami avec le lourd sentiment qu’il ne le connaissait pas totalement. Qu’il ne pouvait pas lui faire confiance totalement. Les faits étaient pourtant là : il était un aussi piètre meilleur ami de toujours que Felix lui-même – peut-être aurait-il dû frapper à sa porte à lui, pour lui demander de le tuer et effacer de ses gênes cette mutation qui le dévorait de l’intérieur. Il ne l’avait pas fait, cependant ; comme si quelque chose, un non-dit gênant, l’avait plutôt orienté sur Calista. Pourquoi elle et pas lui ? Pourquoi étaient-ils ici ce soir, à comploter contre le reste du monde des chasseurs, alors même qu’ils avaient voué toute leur vie à cette chose ? Etaient-ils de ceux qui avaient une quelconque âme, une conscience qui les empêchait d’être totalement aveuglés par la haine des dégénérés ? Aveuglé, il l’était pourtant, lui ; difficile d’imaginer plus aveuglé que lui – le gamin d’une famille riche qui devient un tueur en quelques années à peine, sans plus sourciller, tout simplement parce qu’il n’a plus rien d’autre vers quoi se tourner. Ni parent lointain, ni destinée grandiose ; ni une ambition particulière. Il s’était laissé vivre pendant tant de temps ; et intérieurement, il savait que sans son meilleur ami pour le soutenir, sans Felix, il se serait laissé vivre jusqu’à s’noyer. Jusqu’à mourir. La perdition à l’état pur, Alec Lynch, devenu un gâchis de la tête aux pieds. Combien de choses dans sa vie, devait-il aux Lecter ? A Felix ? Aux chasseurs ? Il n’devait rien à Lancaster, il n’demandait rien à Lancaster ; il aurait largement préféré pouvoir faire ses activités loin du cercle politique qui s’était mis en place à Radcliff, et qui avait pris le dessus sur tout le reste. Etait-ce donc ça, ce vide de confiance évident qu’il avait à l’égard du maire de la ville, qui le rendait trop réceptif aux paroles de Calista ? Bon Dieu, qu’est-ce qu’il aurait préféré y rester sourd ; être différent d’elle et se foutre complètement qu’elle le mêle aux monstres qu’elle nommait elle-même pour ce qui avait été fait. Il n’était pas c’genre là, pourtant, dévisageant la blonde à ses côtés sans trouver les mots. Sans trouver la phrase ultime qui, à défaut de chasser les doutes d’une fille aussi tenace que celle qui lui faisait face, les siens à lui, celui qui s’donnait tant de mauvaise volonté à croire en les paroles d’une dégénérée plutôt qu'en l’âme de son meilleur ami. De leur cause toute entière. Tout remettre en question, à cause d’une voix dans un micro, quelques secondes à peine avant qu’une bombe n’explose et réduise à néant la place de l’hôtel de ville ? Bah voyons. S’il y avait tant de preuves comme ça, à étaler sous le nez des ignorants, pourquoi avoir eu recours à des explosions ? Pourquoi avoir eu recours à la violence, si les dégénérés étaient si mieux que les chasseurs ? C’était c’que ses entrailles de hunter lui dictaient ; c’que sa volonté de toujours croire en ce qu’il était lui hurlait – jamais il ne ferait confiance au moindre dégénéré. En être un, c’n’était pas quelque chose qu’il acceptait, et ça n’changeait rien. Non, ça ne changeait rien.

Il souffla une nouvelle fois, perdu, happé, noyé. Il ne savait plus ce qu’il était – s’il en avait eu l’occasion, il serait sorti pour traquer un transmutant quel qu’il soit, remettre les choses en place. Ou il aurait au moins repris ses activités précédentes, le cycle infini de ses pompes, de ses tractions, de ses abdominaux pour ne laisser à son cerveau qu’une infime chance de lui infliger des hésitations nouvelles. Calista était là cependant, et elle ne lâchait jamais le morceau aisément. Elle était trop têtue, assez têtue pour lui avoir fait la tronche des mois durant, assez ardemment pour qu’il pense qu’elle le détestait plus que n’importe quel autre être humain de cette planète. Et pourtant, si apte à éviter des évidences, comme le fait qu’elle avait une trouille bleue des dégénérés qui l’empêchait de faire son boulot dignement. Ou le fait qu’il soit un transmutant, une loi immuable de la nature qu’ils semblaient presque ignorer, quand ils étaient tous les deux. Ca l’bouffait pourtant de l’intérieur ; c’n’était pourtant pas avec la Wolstenholme qu’il pourrait se livrer à ce sujet – il n’se livrait jamais, de toute manière. Y’avait qu’elle, pour frapper à sa porte à pas d’heure pour essayer de soulager sa conscience, ses doutes et ses agitations nocturnes. Lui, il se taisait, et essayait de gérer à sa façon. Elle venait pourtant de lui faire peser sur la conscience un fardeau qui le rendrait tout aussi fou que tout le reste : dans une telle période, où il découvrait tout juste sa dégénérescence à lui, la complexité d’un monde qui le dépassait de loin, voilà qu’on frappait à sa porte pour lui offrir sur un plateau d’argent des preuves tangibles de la pourriture de certains de ses semblables. De la famille qui l’avait élevé pour devenir un chasseur ; de son meilleur ami lui-même. Bon dieu, n’aurait-elle vraiment pas pu aller voir quelqu’un d’autre ? « Oui. Oui ça m’aidera si tu me l’imprimes. » marmonna-t-il, à demi fuyant la conversation : si seulement l’alcool pouvait avoir un quelconque effet sur lui. D’un œil hagard, il dévisagea la bouteille qui avait été son soutien jusque-là – illusoire, en tout cas – aucune sensation d’ivresse, de légèreté ne parvenait à lui faire oublier cette conversation ; déjà, elle se gravait dans chaque coin de son esprit. Sa mémoire, sa conscience, sa raison, ses ressentiments. Qu’est-c’qu’il pouvait faire contre ça, hein ?! Allaient-ils rendre justice à ces trois personnes contre le reste de la ville ? Les Hodgins étaient morts, enterrés et leur maison allait tôt ou tard être recouverte par un immeuble tout neuf, construit par les soins de la ville : que restait-il à honorer ? « Alors quoi maintenant, hein ? On remet tout en question ? » il dévisagea Calista, incapable de ne pas ressentir une profonde colère, une profonde répulsion pour ce qu’elle venait de dire. « Ouais c’est ta famille. Les Lecter sont ta famille. Et ce sont mes amis ; tu sais que c’est par eux que j’suis devenu un chasseur ? Que quand j’ai perdu toute ma famille à cause d’un putain de dégénéré, c’est Felix qui m’a sorti de ma merde de vie pour que j’fasse quelque chose de mes dix doigts ? » il observa attentivement Calista ; en des années de collaboration, ils n’avaient sans doute que très peu couvert du passé de l’un et de l’autre – Alec n’en parlait pas. Alec ne parlait pas de ses parents morts, de c’que ça avait fait à sa vie.

D’au combien ça avait été important ; la vengeance, le sens du devoir, quel qu’il soit. « J’vais pas remettre tout ça en question parce qu’une putain de nana a fait exploser la mairie en déblatérant des accusations sans montrer la moindre preuve. Tu veux savoir pourquoi personne n’est mort ? Parce qu’elle a été chanceuse. » il se servit un nouveau verre, et qu’importait ce que Calista en pensait. « Chanceuse, que le connard de chasseur que j’suis soit entré dans c’te mairie. Parce que sans ça, tu serais morte. Et va savoir combien de personnes ont été blessées. Tu crois que ce sont des gens qui n’ont rien à s’reprocher qui font ça ? Des gens qui sont sains d’esprit ? Quand t’auras des preuves, tu f’ras quoi toi hein ? T’iras faire sauter l’hôpital après avoir parlé dans un haut-parleur peut-être ? » il savait que Calista ne ferait pas ça ; que Calista serait prête à afficher son visage, montrer des preuves grandioses sur tous les écrans de la ville plutôt que de faire exploser un bâtiment en plein milieu d’une fête, remplie de gens innocents. « Combien d’gens sont venus avec leur bébé à la fête des Fondateurs, hein ? Combien d’innocents elle aurait tués si ça avait mal tourné, franchement ? Si cette histoire n’concerne que les chasseurs, pourquoi est-c’qu’y’a d’autres gens qui doivent se trouver au milieu ? » d’autres gens comme ses parents ; victimes d’un connard qui n’était pas capable de se soumettre à la loi – un homme au-dessus des lois du monde qui avait fait comme il voulait, qui avait tué sans conséquence. Ça ressemblait étrangement à ce que certains reprochaient aux hunters. « J’sais bien que Lancaster est un pourri ; j’suis désolé si tu lui as fait confiance, toi. Mais tes tripes ont dû te dire un jour que c’était pas possible : tu découvriras bien assez tôt que les politiciens, ils font tout ce qui est nécessaire pour garder leur pouvoir. Mais viens pas chez moi pour remettre en question tout ce qu’on a fait, ou pourquoi on l’fait. T’attends pas à ce que je te soutienne là-dedans. » il abandonna son verre, sans même l’avoir touché, se penchant vers Calista pour prendre son visage entre ses mains, l’observant droit dans les yeux. « Je te demande pas de ne rien faire. J’ai dit que je t’aiderai. Mais tu sais ce que tu as fait, pendant toute ta vie Calista. Et tu sais pourquoi tu l’as fait. N’laisse personne te dire le contraire, ou te dire que t’avais tort. Surtout pas quelqu’un comme cette fille. » était-elle mieux qu’eux, hein ? Il en doutait fortement ; lui, même pour abattre un ennemi dégénéré, il ne faisait pas sauter un bâtiment sans penser aux autres, autour. Cette guerre, il ne l’avait jamais laissée empiéter sur les autres, les humains, les innocents, les gens comme ses parents qu’il s’était promis de protéger, treize ans plus tôt. « T’es mieux qu’elle. Mieux que tous ces gens. » l’ombre d’un sourire passa sur son visage ; sincère, mais presque nostalgique, touché par quelque chose d’indescriptible. Finalement, il relâcha la blonde à ses côtés, avant de reprendre son verre en main, observant sa vis-à-vis : « Alors, t’as besoin de quoi de moi ? » il reprit ses vieux automatismes, comme si fuir ses dernières paroles, à mi-mot, était préférable. « J’n’ai pas mis le nez dans le rapport de police. Mais j’suppose qu’il ne ressemble pas à ce que tu as toi. Comment tu peux savoir que ce sont pas des fausses preuves, d’ailleurs ? » qui sait hein, mieux valait demander ; probablement que la Wolstenholme lui pondrait des réponses faites de longues phrases compliquées auxquelles il ne ferait l’effort de comprendre que la moitié – mais au moins, il montrait une quelconque bonne volonté.

Commettre le pas de trop, celui qui faisait qu’il était impossible de faire marche-arrière. C’était exactement la situation dans laquelle Calista venait d’atterrir : un martyr qu’Alec aurait préféré lui éviter – désormais qu’il la dévisageait sous la lumière des lampes de la cuisine, il se rendait compte qu’il aurait sûrement dû être plus virulent. Lui interdire de faire ce qu’elle avait fait, la menacer de la dénoncer ; quelque chose, n’importe quoi qui aurait permis que la blonde n’aille pas fouiner dans des histoires pourries qui les dépassaient largement. Qu’est-ce qui aurait pu lui faire lâcher l’affaire, hein ? Rien, probablement, parce que la fille Wolstenholme était une femme maline, mais têtue ; Calista n’aurait jamais lâché le morceau, ou aurait continué à agir en étant poursuivie, et dévorée par les doutes. Des doutes qui auraient fini par déborder sur son travail, son attitude, leur collaboration tout court : la blonde était de ces gens entiers, qui agissaient selon une ligne de conduite on ne peut plus claire ; un peu comme lui. Un peu comme les Lecter – c’était du moins ce qu’il avait cru, pour les treize dernières années de sa vie. Il avait cru trouver quelque chose qui lui correspondait, quelque chose qui était lui dans la chasse, la cause que la famille de son meilleur amie lui avait inculquée, comme ça, pour donner un sens à sa vie. Il avait toujours su que quoiqu’il dise, quoiqu’il fasse, quoiqu’il veuille, Calista aurait fouiné de toute manière : devait-ce alors être rassurant pour lui, pour eux qu’elle vienne frapper à sa porte sans la moindre hésitation, avec toutes ces précieuses informations ? Est-c’que ça voulait dire qu’elle lui faisait confiance, coûte que coûte, peu importe ce qu’il était ? C’n’était pas vraiment la vérité qu’il recherchait – la vie, autrefois limpide et claire d’Alec, n’était qu’obscurité et complexité désormais ; malgré elle, Calista n’allégeait pas la situation, ni même le poids des conséquences qui pesaient sur les épaules du chasseur. Il était un dégénéré, et en plus maintenant, un chasseur qui avait flirté aux frontières de ce qui était acceptable, et ce qui ne l’était vraiment pas. Avait-il, un jour, exécuté un innocent qui n’aurait jamais nui à personne ? Trop rarement, le Lynch s’était posé une telle question : pourquoi l’aurait-il fait, à vrai dire ? Les dégénérés étaient dangereux, imprévisibles, tellement au-dessus des lois naturelles qu’ils pouvaient inverser l’ordre de la société en une fraction de seconde, juste parce qu’ils le voulaient – et qu’ils en avaient les moyens. Largement les moyens. Thaddeus Lancaster, sa cause, sa politique ; tout ça, c’n’était pas lui – c’était pourtant une partie de lui, de la sale besogne qu’il accomplissait parfois, à la nuit tombée, en traquant des gens de qui il ne connaissait rien : rien d’autre du moins, que les contenus des dossiers qu’on lui présentait. Ou les rapides présentations faites par un de ses supérieurs à la botte du maire. Le château de cartes s’effondrait, dans une lente mais irrémédiable chute, à mesure qu’il dévisageait Calista, perdant peu à peu l’espoir silencieux de se raccrocher à quelque chose. La tornade blonde face à lui n’avait sûrement pas pensé aux répercussions de ses actes, quelles qu’elles soient. Sur la ville, sur elle-même. Sur lui. Elle venait de se présenter à la porte d’un type déjà perdu, trahi et dévoré de l’intérieur par son corps qui avait désormais la capacité surnaturelle de se régénérer, comme ça, à la vitesse de l’éclair. Son ami, devenu immortel du jour au lendemain, inatteignable par les balles, les coups de couteau, les chutes vertigineuses, la maladie, la vieillesse.

Celui qui résistait à la mort, lui résisterait pour le restant de ses jours, s’il ne trouvait pas de solution vite, prochainement ; l’espoir s’amenuisait pour lui à mesure qu’il saisissait une nouvelle option, qui s’avérait être un échec cuisant. Les Lecter avaient été des gens biens, au moment où il les avait rencontrés, concrètement, vingt ans plus tôt, le gamin prêt à s’effondrer sur place, l’orphelin qu’ils avaient pris sous leur aile pour en faire l’homme qu’il était aujourd’hui. Mais qu’en était-il désormais ? Alec avait-il perdu son meilleur ami, sa famille de substitution à Thaddeus Lancaster ? Il n’pouvait pas y croire, pas alors que son frère d’armes le délaissait de plus en plus pour s’acoquiner d’une femme comme Maiken Holst, celle qui luttait avec tant de volonté pour la cause des mutants. Une des ennemies de Lancaster et des préceptes qu’il faisait planer sur la ville : alors quoi ? Etait-ce un autre Lecter ? Un nom sortit rapidement du lot à l’esprit du Lynch, qui ne dit mot pourtant, demeurant muet et presque imperméable aux paroles de Calista. C’était sa famille à elle, par le sang et par les gênes. C’était sa famille à lui aussi, d’une autre manière, moins physique mais plus subtile : la servitude d’Alec, sa confiance, son orgueil de chasseur, tout ceci appartenait aux Lecter. Personne d’autre que les Lecter ; Felix en tête. Carlisle, l’homme qui lui avait tant appris, le guerrier déchu en lequel Alec n’avait pas envie de perdre foi – si seulement. Si seulement les preuves n’étaient pas si accablantes – parfaites, parfaites au point de tout retourner dans ce qu’ils avaient cru, jusque-là. L’esprit distrait de Calista au moins, eut le don d’arracher un ricanement amusé au chasseur face à elle ; il y avait relativement peu de personnes qui survivaient d’un incendie dévastateur, pour se préoccuper des dégâts matériels faits sur des ordinateurs – aussi grande pouvait-être la qualité de ceux-ci. Il n’y avait qu’elle pour être comme ça, que la Wolstenholme pour avoir des préoccupations qui échappaient à tous les autres chasseurs, obsédés par ce cercle vicieux né de leurs assurances. Les gens comme lui. Tout ce qu’il pouvait ressentir, c’était de la rage, de la haine pour cette terroriste sans visage qui avait tout remis en question. Et qui avait failli lui faire perdre la jeune femme à côté de lui : beaucoup diraient que ça n’aurait probablement pas eu d’importance, que l’Alec fermé, froid, agressif était tout à fait apte à survivre sans Calista Wolstenholme, la semi-chasseuse, petite protégée de Lancaster, et tout juste bonne à bidouiller des boutons sur un ordinateur. Tout c’qu’ils étaient, leur échappait totalement – et échappait aux autres ; c’n’était pas nécessairement une mauvaise chose. L’immuable de leur relation, était pourtant ce qui avait probablement amené la blonde devait sa porte, plutôt que sur le seuil de n’importe qui d’autre. Il lui avait sauvé la vie, elle lui avait sauvé une part d’âme – ou sinon, où serait-il ? Depuis tant d’années déjà, leurs existences étaient entrelacées, qu’il était impossible pour le Lynch d’imaginer un quotidien sans elle, sans la présence joviale et spontanée de la jeune femme pour amener un peu d’éclat à sa vie terne. Oui, terne, il n’serait que terne, si elle n’était pas là ; terne et toujours plus haineux. Et elle ne devait pas perdre ce qu’elle était, l’assurance qui faisait d’elle une chasseuse hors normes : ouais, bien souvent il se demandait pourquoi elle n’était pas sur le terrain – il en arrivait même à s’interroger sur son utilité – mais Calista en tant que Calista était… irremplaçable, sans doute. Ni dégénéré, ni Lancaster ; il n’pouvait laisser personne lui arracher ça, ce qu’elle était.

Quoiqu’il ait pu faire, quoiqu’il ait pu dire pour alimenter la curiosité ou la volonté de la jeune femme, Alec le regrettait désormais. Et pour prouver cela, il soupira, se décidant finalement. D’un mouvement, il ferma l’ordinateur de Calista : loin de lui l’idée de réduire à néant les heures de recherches qu’elle avait accomplies. Ou même lui refuser la vérité qu’elle cherchait tant à obtenir. Elle en avait le droit. Ils en avaient le droit tous les deux. Mais pas ce soir, pas comme ça. Pas ici. Pas trop d’un coup. « J’t’ai écoutée. J’t’ai entendue. Et si tu veux continuer… on continuera. » prochainement, un jour – qu’il aurait pourtant aimé repousser, encore et encore. Les mâchoires serrées, il se forçat malgré tout à lâcher un sourire à la jeune femme, histoire de se donner une chance de balayer d’un revers de main ce malaise qui avait glissé en lui. En eux deux. « Il est presque deux heures du matin, Calista… » ajouta-t-il en jetant un bref regard autour d’eux. « Et j’ai pas ma version papier. » dans un vague ricanement, un souffle ; avant qu’il ne se redresse sur ses pieds, pour venir poser son verre intouché devant la blonde. « J’serais un mauvais… ami, si j’te laissais continuer à retourner ça dans ta tête pour toute la nuit. Tu devrais te reposer. » Ami, était-ce le terme pour les qualifier ? Ils n’en avaient certainement pas discuté – ils vivaient dans le déni de ce qui les avait liés, et séparés. Presque déchirés. Collaborateurs, alors ? Curieusement, ça lui semblait trop impersonnel, trop froid pour les décrire tous les deux. Alors quoi ? Ils n’s’étaient jamais donnés la peine d’avouer ce qu’ils étaient, de prononcer le mot qui les définissait – c’était probablement mieux. Mais il se préoccupait d’elle, plus que de mesure ; assez pour se jeter dans les flammes d’un bâtiment pour l’en sortir. Mutation ou non ; et sous les yeux du reste de la ville, leurs partenaires de chasse compris. Elle pouvait alors savoir, bien facilement, qu’il ne la laisserait pas tomber, pas sur cette affaire qui l’obsédait avec tant d’intensité. Mais elle méritait mieux que ça, mieux que de voir son monde entier s’effondrer comme ça, en une soirée.

Le pouvoir du tabou, une chose à laquelle Alec n’avait que très rarement goûté dans sa vie : honnête, la plupart du temps, entier dans chaque parcelle de son âme, le Lynch n’avait jamais pris l’habitude de laisser la gêne trahir ses attitudes. On lui connaissait son caractère implacable, la capacité presque inégalable qu’il avait, de n’jamais mâcher ses mots, de ne jamais tempérer ses réactions. Ce n’était pas pour rien, qu’il vouait une méfiance naturelle aux hommes comme Thaddeus Lancaster. A ces types si similaires à ceux qu’il avait côtoyés dans sa jeunesse, les collaborateurs de son père, chargés de faire respecter la loi, mais qui flirtaient bien souvent eux-mêmes dangereusement avec celle-ci. Une ironie qui avait toujours déplu au gamin qu’il avait été ; pas de quoi le changer de la tête aux pieds, ou le pousser à réfuter d’où il venait. Les activités de son père avaient fait la richesse de sa famille, permis l’aspect tout confortable de sa vie – bien souvent, plus jeune, le fils prodige avait baigné dans une atmosphère hypocrite qui lui avait, contre toute attente, si bien correspondu. Tout autant que Radcliff était à des centaines de kilomètres de l’endroit où il avait vu le jour, le nouvel Alec, né des cendres de son passé, n’avait plus grand-chose pour ressembler au jeune homme qui avait retrouvé les cadavres de ses parents. Tout ça, les magouilles, les magouilleurs ; il les avait laissés derrière. Et treize ans, c’était un long parcours pour le façonné d’une toute nouvelle façon, de faire de lui un autre homme. Il était rare qu’il se préoccupe des autres et de leur sensibilité au point d’en oublier la sienne à lui : paradoxalement, malgré sa spontanéité presque blessante tout autant que maladroite, il se préoccupait des états d’âme de Calista. Et il savait qu’elle se préoccupait des siens, quand bien même c’n’était pas la chose la plus évidente à deviner, parfois, quand elle ouvrait la bouche. Encore ce soir, probablement, elle n’avait pas réfléchi une seconde à ce que ça lui ferait à lui, si elle se pointait sur le pas de sa porte avec des preuves accablant leurs proches, les Lecter qui avaient encadré sa formation de chasseur. Ou même Lancaster. Leur cause toute entière. Il n’était pas surpris, loin de là, du fait que la blonde ait été uniquement obnubilée par ses préoccupations à elle, aveuglée par ses craintes à elle au point de ne pas penser à celles des autres. Aux siennes à lui, du moins. Probablement parce qu’il se présentait bien souvent comme un être inatteignable, infranchissable quand il était question de ressentiments quels qu’ils soient. Tout autant qu’il s’était acclimaté au caractère de la Wolstenholme, il avait fini par s’y attacher, presque sourire aux paroles de trop qui tendaient l’air d’un malaise qui leur était désormais bien familier. Y’avait pourtant eu, encore jusque-là, des paroles qu’ils n’avaient jamais daigné échanger : malgré le caractère entier d’Alec, malgré la capacité hors du commun que la chasseuse avait, de parler trop, sans réfléchir. Sans même se le dire, sans même l’évoquer, le Lynch et sa collaboratrice en étaient arrivés à un commun accord qui semblait les mettre sur la même longueur d’ondes : ils n’parleraient pas de leur unique baiser. Ils n’parleraient plus des fautes commises par un Alec qui avait poussé Calista sur le terrain contre son gré. Et ils ne parleraient pas de la mutation traitresse qui battait dans les veines d’Alec.

Cette même dégénérescence qui faisait qu’il était toujours là, à se dresser devant elle, bel et bien vivant. Car cette saloperie lui avait sauvé à la vie à lui, lui avait sauvé la vie à elle aussi. Ce soir-là, dans la mairie en flammes, ils seraient probablement morts tous les deux, sans cette tare pour réparer ses cellules, empêchant ainsi la toxicité des flammes de l’étouffer comme elle avait étouffé la jeune femme. Où serait-il sans cette mutation ? Où seraient-ils tous les deux ? Sans doute dans un endroit bien moins obscur, au niveau de leurs assurances de toujours. Sans doute bien moins distants de tout ce en quoi ils avaient cru, jusque-là. Et ce serait bien plus facile de cette manière – probablement. Arrêter Calista de se torturer l’esprit, n’avait pas été aux lèvres d’une Lynch une déclaration à même de foutre la blonde à la porte : ce qu’il voulait surtout, c’était qu’elle arrête de remuer ces choses dans son esprit, trouve un quelconque calme et qu’elle puisse passer à autre chose. Au moins pour la nuit, le temps de se reposer, plutôt que d’épuiser toutes ses forces dans une lutte qui était vaine. Quasiment vaine, du moins. Il n’avait pas envie de briser tous les espoirs de la blonde, de la rembarrer sans aucun sentimentalisme ; tout autant qu’il n’avait pas envie d’avoir le sentiment de la relâcher à la rue alors même qu’elle était encore chargée de ses doutes et de ses hésitations. Ce qui était forcément le cas, bien entendu, alors qu’elle rangeait son ordinateur dans son sac, et se levait prestement, prête à partir aussi vivement qu’elle était arrivée. Venait-il de commettre le faux pas, qui éloignerait Calista de lui désormais ? C’n’était pas faute de vouloir l’aider, de même vouloir découvrir la vérité coûte que coûte maintenant qu’elle avait attisé sa curiosité. Il n’avait pas dit ça, fait ça pour lui ; il l’avait fait pour elle, peu importait ce qu’elle pouvait penser, à l’instant de se retourner vers lui, en une énième parole sympathique. Mais il n’y avait rien à dire, pas la place de dire quoique ce soit, tandis que la Wolstenholme lançait des répliques en boucle, sans même se rendre compte qu’Alec s’était placé dans cette habituelle position corporelle qui en disait long. Sur le fait qu’il abdiquait face à ce flot de paroles, ou même qu’il la laissait finir avant de répondre : bras croisés contre son poitrail, lèvres pincées, presque le regard fuyant. Combien de minutes allaient passer comme ça, avec seule la jeune femme qui ouvrait la bouche pour aligner encore et encore des paroles sans intérêt ? C’en était comique, sans aucun doute possible et imaginable – heureusement pour elle, tout son entourage s’était probablement déjà adapté à ce talent qu’elle avait. « Je devrais peut-être y aller maintenant. Tu as peut-être envie de dormir toi. » il aurait pu avoir le temps de répondre quelque chose, avec une autre personne en face de lui que la foudroyante Calista. Ce ne fut pourtant pas le cas – c’n’était pas faute d’avoir ouvert la bouche. La question fusa plus rapidement qu’elle n’aurait dû, claquant dans l’air avec plus de force qu’elle n’aurait dû également. Le Lynch en vint même à dévisager son interlocutrice, incapable de savoir si l’interrogation était sérieuse, une moquerie quelconque – ou pire, une défiance. Etait-elle vraiment curieuse de savoir ça ? Voulait-elle vraiment parler de ça, de long en large ? Voulait-elle vraiment qu’elle lui expose de manière on ne peut plus impersonnelle et répugnante tout ce qu’il avait découvert sur cette atrocité qui déchirait son être ?

Ouais, parfois, même quand elle ne le voulait pas, la spontanéité de Calista la rendait quasiment insensible. Etait-elle folle ? C’était peut-être même pire que ça. Dans un soupir, le chasseur baissa la tête – non, finalement, il allait avoir besoin d’un autre verre. L’alcool à laquelle la blonde n’avait pas daigné toucher, il l’avala d’une traite, mi-figue mi-raison. S’il avait été face à une autre personne que Calista, si quelqu’un d’autre avait eu l’idée de lui poser de pareilles questions, Alec serait probablement entré dans une furie inimaginable, quelque chose qui ne lui ressemblait pas tellement : c’n’était pas comme si sa mutation était un sujet de conversation qu’il affectionnait particulièrement. Mais c’était Calista, et ça n’changeait pas vraiment de son habituelle façon de briser la glace, le silence. Le commun accord qu’il avait cru sentir entre eux. Visiblement, il s’était trompé. « Je dors, oui. » lâcha-t-il en premier, au prix d’un effort mental qui sembla lui coûter plus encore que sa fierté. C’était la seule chose qui semblait à peu près décent de dire, en de telles circonstances. « Même si… j’n’ai pas vraiment besoin de beaucoup d’heures de sommeil. » au contraire, il s’était découvert increvable, dans tous les sens du terme : increvable parce qu’on n’pouvait plus le blesser mortelle. Increvable parce qu’il pouvait traquer un dégénéré toute la nuit sans sentir ni lassitude ni fatigue. Increvable, parce que même s’il dormait deux heures par nuit, c’est comme s’il en avait dormi dix d’affilée. « Et l’alcool ne marche plus sur moi. J’peux même plus finir bourré. J’peux sauter du haut d’un immeuble, ça m’brisera les os, ça fera mal, mais en quelques secondes, ce sera comme si de rien n’était. J’n’ai plus aucune cicatrice nulle part… » il marqua une pause, après avoir détourné le regard, fuyant finalement tout contact visuel avec Calista. Il n’savait pas pourquoi il disait tout ça : peut-être pour mettre toutes ces vérités à plat afin qu’elle ne lui pose pas une nouvelle question. Ou peut-être pour lui faire payer sans le dire, l’imprudence qu’elle avait chargée dans ses phrases. « Oh, et je n’vieillis plus non plus. » était-ce remuer le couteau dans la plaie ? Pour lui comme pour elle, qu’elle ne s’y trompe pas. Et pour accompagner le tout, le chasseur retrouva sa bouteille d’alcool, cette compagne qui, elle, au moins, n’posait pas toutes ces questions douloureuses. « Et oui. Oui Calista, quand j’me coupe le doigt, il repousse. » il n’était plus qu’une ignominie sur pattes : était-ce ça qu’elle avait voulu demander ? Ne l’avait-elle pas compris, dès l’instant où il lui avait dit qu’il était un dégénéré ? Avait-elle saisi l’agacement palpable dans sa voix ? Probablement – et il culpabilisait déjà. Pour elle, plus que pour lui : il fallait pourtant qu’elle sache qu’il n’pouvait guère parler de ce qu’il était bien longtemps, avant de sortir une rage brûlante s’éveiller dans ses entrailles. Il soupira après de longues secondes de malaise, s’armant de bonne volonté : « J’avais… surtout dit ça pour toi. J’ai pas forcément envie que tu t’mettes à penser à ça jour et nuit, au point d’en perdre le sommeil ou d’faire n’importe quoi. » oui, détourner la conversation de sa putain de mutation, c’était mieux – quand bien même ça les ramenait à quelque chose de tout aussi blessant et compliqué. « J’t’avais dit qu’y fallait que tu sois prudente avec ça. Plus maintenant qu’avant, faut pas que quelqu’un sache que t’as ces informations, tu l’sais ça ? » question rhétorique, il ne savait que trop bien qu’elle n’était pas stupide. « Qu’est-c’que tu fais, quand tu peux pas dormir ? » ajouta-t-il finalement, tentant un vague sourire – qu’elle ne lui réponde pas qu’elle posait des questions débiles ou autres, il préférait faire n’importe quoi, n’importe quoi d’autre que de revenir sur c’qu’il fuyait si ardemment. Le constat criant de sa condition, son avenir tout entier, la solitude glaciale qui l’englobait totalement, face à tout ça.

En des années à travailler ensemble, à se côtoyer, entrecroiser leurs vies l’une à l’autre, Alec et Calista avaient bien rarement pris le temps de comparer leurs emplois du temps, leurs occupations quelles qu’elles soient. L’évidence avait été très vite établie pour eux deux, qu’ils étaient diamétralement opposés de bien des manières : la Wolstenholme était agile et efficace avec un clavier au bout des doigts, tandis que le Lynch perdait efficacement son calme et sa patience devant de tels engins. Le chasseur aimait le terrain, l’aventure et l’adrénaline, le risque constant tandis que Calista était paralysée par des peurs refoulées, et restait volontiers le plus loin possible de tout ce qui ressemblait à un dégénéré potentiellement dangereux. Et finalement, la blonde était capable d’énumérer divers programmes et autres passe-temps qu’elle aimait sans qu’Alec soit capable d’en comprendre le moindre sens. Jamais il n’avait été un grand fan de ces activités sédentaires qui le forçaient à rester accroché à un siège pendant des heures : évidemment, il avait fait son plein de culture générale. La base de la base au niveau cinématographique – les westerns qui avaient fait la célébrité d’hommes comme Clint Eastwood. Le fameux Taxi Driver, quasiment le seul film qui devrait composer sa collection de Blu-ray à la maison. Star Wars également, l’inébranlable saga qui avait traversé tous les âges, et continuait encore aujourd’hui d’avoir un certain succès : le Lynch ne s’était pourtant jamais plu à s’imaginer dans un univers lointain, plein de fantaisie et d’un futur tel que celui qui était décrit dans ces films. La réalité, au contraire, avait toujours eu une prescience bien particulière sur tout son être : autrefois, ça s’était traduit par une volonté accrue de vivre, de flirté avec toutes les aventures possibles et imaginables, toutes les fantaisies que l’argent de ses parents pouvait lui offrir. Indéniablement, ça l’avait fait ressembler à un putain de gosse de riche, pourri gâté ; mais le jeune homme qu’il avait été avait toujours été plus à l’aise avec le fait de toujours bouger, ne jamais s’arrêter, plutôt qu’avec la perspective de laisser les minutes, les heures passer en restant assis sur une chaise. Ensemble sur le terrain, dans l’adrénaline d’une chasse particulière et sous la tutelle du maire de la ville, Lynch et Wolstenholme étaient un duo indéniablement efficace, diablement dangereux, et qui palpitait d’une cohésion à nulle pareille. Lentement mais sûrement, Calista avait pris la place de Felix dans les instincts de chasseur d’Alec, et le travail sur le terrain n’en avait été que plus plaisant : leurs différences avaient été rares, on ne peut plus rares, on moment de se confronter à leur vision de la chasse, leur façon d’appréhender les transmutants et la menace qu’ils apposaient sur le monde. C’avait été ce qui importait – au fond. Pendant un temps du moins ; pendant ces mois, ces années où ils avaient simplement navigué dans des eaux quasi impersonnelles, glaciales, faites de rapports qui auraient pu lier n’importe qui. Le personnel avait fini par se mélanger au reste, comme ça, presque naturellement ; Alec ne se souvenait guère aujourd’hui, du jour où il avait décidé de faire pleinement confiance à Calista dans tout ce qu’elle disait, tout ce qu’elle décidait. Du jour où en lui était né l’instinct qui l’avait poussé, plus tard, à frapper à sa porte pour lui annoncer sa nature de dégénéré, sans craindre quelque chose. C’avait été plus que les effets dévastateurs de leurs rixes, ç’avait été quelque chose de plus grand, immuable, profond ; ces choses qui n’avaient pas de nom, et n’en auraient sûrement jamais entre eux deux.

Amis – oui, sûrement que c’était mieux de se contenter de ces apparences-là, la semi-entente qu’ils avaient sur ce terme si simple, sans complexité aucune, ni sens caché. Amis. Et Calista était tout aussi efficace dans ce domaine que dans celui de la spontanéité maladroite ; voilà qu’après avoir commis les premiers faux pas dans le domaine ardu de la dégénérescence du Lynch, elle parvenait à faire apparaître un mince sourire au coin de ses lèvres. Ces histoires de dinde de Noël ressemblaient tellement à la jeune femme elle-même, qu’il ne s’en fourvoya pas – les blessures de guerre du jeune homme (elle était bien placée pour le savoir) avaient été bien différentes de quelques entailles causées par un couteau de cuisine lors d’une fête de Noël. A vrai dire, ça faisait des lustres déjà que le chasseur n’avait plus daigné festoyer sur les célébrations de Noël, ou même d’envisager de souffler des bougies en l’occasion de son anniversaire : tout ça n’avait plus eu d’intérêt lorsqu’il n’avait plus eu de famille pour l’entourer. Et aujourd’hui, ça n’en avait encore moins – les années qui passaient n’avaient plus la moindre influence sur son état, interne ou externe : des Noël, il était quelque part, voué à en connaître plus que ce n’était humainement possible, si rien ne changeait. Et quand bien même beaucoup pouvaient voir cela comme un cadeau inespéré, le Lynch ne retenait ça que comme une malédiction, imprenable et accrochée à son être tout entier. Encore un signe évident, de la solitude qui englobait sa vie toute entière. Mais la compagnie de Calista parvenait bien aisément, à chasser les démons de ses doutes, les questionnements complexes qui ne seraient réservés qu’au lendemain : plus encore que le simple fait de sa mutation, il y avait également désormais, ces histoires de chasseurs corrompus qui se mettaient à tuer des humains, sans le moindre état d’âme. Définitivement, s’il n’avait pas été voué à haïr au plus profond de ses os les dégénérés, Alec pourrait facilement juger sa mutation d’utile, dans la guerre chaotique qui se jouait à l’heure actuelle dans les rues de Radcliff. Elles avaient presque déjà coûté la vie de la blonde à ses côtés – et il n’y avait sûrement que grâce à cette mutation qu’il maudissait tant, qu’il avait pu faire quelque chose contre ça. « A vrai dire, si jamais tu les détestes vraiment, tes cicatrices, j’ai un bien meilleur remède que les crèmes. » et il aurait presque pu en avoir l’air fier, un fin rictus au coin de ses lèvres pour répondre aux répliques amusantes de la jeune femme au sujet de ses blessures de guerre. Les chasseurs qui survivaient aux intempéries de la mission étaient pourtant ceux qui étaient aisément jugés comme les plus braves ; pour Alec, ses cicatrices avaient été bien plus que des plaies refermées. L’incessant rappel de pourquoi il avait commencé ce qu’il faisait aujourd’hui – les signes évidents du chemin parcouru. Tout ça, oublié et lavé en un clin d’œil, par un caprice de la nature qui en exigeait bien trop de lui. S’accepter comme ça, ce serait renoncer à tout ce qu’il avait fait, tout ce qui l’avait constitué pendant treize ans. Ce serait se détourner de ses parents, accepter la légitimité de leur assassin. « Me demande pas comment, mais j’ai déjà eu l’occasion de tester- » mieux valait pour eux deux qu’elle ne connaisse pas ces activités nocturnes qu’il accomplissait, qui avaient fut un temps, consisté à traquer une humaine comme Maiken, pour la réduire à ses volontés à coups de menaces diverses et variées. Menacer, c’était toujours mieux qu’exterminer dans un incendie, mais ça revenait sans doute au même, dans le fond ; l’abus d’un pouvoir quelconque, sur des gens qui n’avaient presque rien demandé, au milieu de tout ça. « Une transfusion de mon sang, et t’aurais plus aucune trace. » et il ne pouvait guère se faire à l’idée que la nature puisse mettre en œuvre de tels miracles surnaturels ; au contraire, tout cela semblait être le fruit d’une anormalité pure et dure – à chaque plaie qu’il voyait se refermer, Alec ne pouvait s’empêcher de ressentir plus vivement encore cette assurance. Ne pas mourir, ne pas pouvoir être blessé, ne plus ressentir la maladie ; c’était ne plus être humain.

Il était clair à son esprit, que ce que Calista (ou d’autres) appelait si volontiers un avantage, il n’y voyait qu’un poison dans ses veines, qui se retournerait tôt ou tard contre lui. La marque du déshonneur, pour un fils qui avait juré de venger ses parents – mais qui, finalement, se calquait sur le modèle monstrueux de leur tueur. Quelle ironie. Et dans tout ça, les doigts de Calista enserrant les siens, furent une consolation indéniable – quand bien même il évita son regard en premier lieu, elle parvint à réveiller dans le Lynch ce sentiment léger, d’une liberté grandiose qui dépassait tout le reste. La liberté de son cœur, tambourinant contre ses côtes avec une volonté ragaillardie. Amis ; ils étaient amis, et pourtant aucun ami n’avait réussi à complètement chasser les démons de l’existence du Lynch. L’impression délicate qu’elle éveilla en lui ne fut pourtant que de courte durée – aussi courte que le contact de leurs peaux, la rencontre de leurs regards au détour d’une phrase qu’elle venait de prononcer. Et puis plus rien, la réalité transperçant à nouveau le voile de ces illusions si faciles à accepter avec la jeune femme à ses côtés. De bien des manières, Calista avait rendu sa vie plus facile, le fardeau de la chasse plus léger. La solitude plus gracieuse. Son cœur moins glacial. Il le savait. Elle le savait. Ils ne se l’étaient jamais dits, l’avaient murmuré au détour d’un baiser qu’ils oubliaient si volontiers ; deux chasseurs devenus fuyards, probablement pour leur propre bien. Amis. Ses doigts se refermant sur eux-mêmes, Alec ne dit mot, ne laissa rien transparaître pour déformer la simplicité de ce qu’elle venait de dire – c’était ce que faisaient les amis, en effet, se soutenir d’une quelconque manière. Même à une heure indécente. Ils jouaient si bien à ce jeu, faire comme si de rien n’était ; passer l’éponge sur des actes d’il y a quelques secondes à peine, peu importaient leur importance, derrière les apparences. Croisant les bras contre son poitrail, Alec observa Calista, profitant des longues répliques de la blonde pour reprendre contenance ; « Tu fais vraiment ça ? Regarder des vidéos de chats sur internet ? » il n’avait pu retenir un vague souffle, un ricanement amusé et sarcastique à la fois – ça lui semblait totalement incroyable, que des gens puissent décider de faire ça de leur temps. Alec n’était pas de ces gamins qui avaient grandis entourés d’animaux ; au contraire, sa mère n’avait jamais été une grande amoureuse de ça, et elle avait toujours trop aimé la propreté de son intérieur pour accepter l’éventualité d’avoir une bestiole à poils entre ses murs. Indéniablement, Alec avait toujours été voué à ne pas comprendre c’qu’il pouvait y avoir de particulièrement mignon, dans une bestiole à poils qui chie, pisse, bouffe et vomit. Sur la propreté, l’aspect quasi maniaque de son environnement, le Lynch était le portrait craché de sa génitrice, sans conteste. « Moi ? Je... » il se tut un instant, le mot retenu dans sa bouche – Calista l’avait sûrement déjà deviné avant même qu’il ne s’approche des frontières de ses lèvres ; observant la blonde, Alec se laissa à hausser les épaules, comme s’il n’y avait pas de secret, pas d’illusions, pas d’Alec autre que celui qu’elle côtoyait. « -chasse. » finit-il par admettre. Oui, la plupart de sa vie se résumait à ça ; l’acte inlassable de traquer, tuer, et avancer. Souvent s’entrainer, ne jamais rien lâcher. Faire du repérage divers et varié : leur activité était, sur le terrain, bien plus chronophage que ce que Calista devait connaître, derrière ses écrans. Ou alors était-ce simplement parce que le flic qu’il était, luttait ardemment pour ne jamais laisser sa vie aller plus loin que ça ; plus loin que la cause impérieuse qui était née en lui. « Je fais du sport, sinon. Même si j’ai laissé mes années de sport en équipe derrière moi. » indéniablement. Il était difficile en voyant le chasseur indépendant et solitaire qu’il était devenu, d’imaginer un Alec Lynch, de dix-huit ans, en train de faire du football américain en équipe. Ça avait pourtant été le cas. Dans une autre vie. « Mais sinon, oui je… sors. Souvent. J’n’ai jamais été vraiment du type à rester chez moi. » contrairement à ce qu’on pouvait aisément croire aujourd’hui, tant il partageait son temps entre exil dans son appartement, et chasses en solitaire. « Je- chercherais probablement à me trancher les veines si tu m’faisais regarder l’intégrale du Seigneur des Anneaux, ou un truc du genre. » comme pour les ordinateurs, ce n’était pas dans ses talents particuliers, que d’intégrer les noms des personnages, les lieux complètement fantaisistes, et même toutes ces histoires de magie, alors même que le monde tombait en ruines à l’extérieur. « Mais contrairement à c’que tu dois croire, j’ai probablement regardé Star Wars avant toi, à vrai dire. » reconnut-il, presque avec un ton de défi – ils avaient, après tout, un certain nombre d’années d’écart ; et Star Wars… qui avait pu y échapper, de toute manière ? Pas les Lynch, ni même le – trop – jeune Alec qui avait eu un père qui se serait sans doute entendu, sur bien des points, avec quelqu’un comme Calista. Tout ça, tout c’qu’il avait laissé derrière lui, c’était presque indolore de l’évoquer avec quelqu’un comme la jeune femme en face de lui.