Y avait un truc qui clochait — il le sentait. Depuis qu’il s’était levé, depuis qu’il était parti travailler, un sale goût lui restait collé au palais. Le nœud au cœur et les sourcils froncés, sans vraiment savoir ce qui pouvait bien le tracasser. Le genre de sensation qu’il connaissait— le genre d’impression qui ne présageait rien de bon. Pourtant, pas le choix de faire comme si de rien n’était. Pas le choix de continuer à travailler, et de faire au mieux pour être payé la somme convenue. Pas le choix de continuer à sourire aux clients, et de continuer à vendre. Mettre de côté ce mauvais pressentiment, et essayer de faire comme si de rien n’était. Pourtant, même une fois son chiffre terminé, la boule dans le ventre ne l’avait pas quitté. Il s’était arrêté dans un bar sur le chemin de retour, avait tranquillement siroté un verre. Une éternité qu’il n’avait plus pris le temps de faire ce genre de choses — mais à ce moment précis, en passant devant l’enseigne, ça l’avait toqué. Il était entré, s’était assis. Avait commandé, avait payé. Il avait bu, prenant son temps, regardant les quelques ouvriers ayant fini leur journée et traînant dans un coin. Observant le monde qui allait et venait, sans le moindre pli d’inquiétude sur le front, sans le moindre nuage noir inexpliqué pour entacher leur journée. Et il les enviait, sans même savoir pourquoi son instinct faisait naître en lui cette once de jalousie.

Il faisait beau, il faisait bon. Il était rentré à pied, avait laissé le soleil lui caresser le visage en espérant peut-être que cela le détendrait. Mais rien à faire ; impossible de faire dégager cette peur inexpliquée qui lui opprimait davantage le cœur, à mesure qu’il approchait du bloc d’appartements où il vivait. Il fouillait ses pensées, retournait son esprit à la recherche d’une image ou d’un son qui aurait pu provoquer ça. Une menace, peut-être ? Une voiture qui l’aurait suivi ? Un type qui serait venu un peu trop souvent à la quincaillerie, et qui aurait eu tendance à l’observer ? Il avait beau chercher, rien ne venait. Et là où il aurait dû s’en retrouver rassuré, il n’en était au contraire qu’un peu plus inquiet, à chaque seconde qui passait.

Ses pensées s’envolèrent un instant, s’égarèrent. Ce genre d’accès instinctif ne présageait généralement rien qui vaille. C’était la même espèce que celui qui lui avait tordu les boyaux avant de découvrir le cadavre de Lyanna. Un peu avant ça, il avait ressenti une pointe très similaire au cœur, au moment où Jillian s’ôtait la vie. Et si la machine à remonter le temps s’acharnait à continuer de chercher, elle trouverait exactement le même repli gênant au fond de son esprit, au moment où ses parents avaient eu l’accident qui leur avait coûté la vie. Jamais il n’avait cru bon de prétendre à un sixième sens ; ce genre de choses, il n’y croyait pas. C’étaient des ragots, des racontards bon-enfants, pour justifier des pensées infondées. Il était trop pragmatique pour croire à ce genre de choses. Trop pratique pour oser s’avouer qu’il était possible de sentir les mauvais coups de la vie arriver. Il croyait en son instinct, croyait en la survie et la conservation ; ce en quoi il ne croyait pas, par contre, c’était les prédictions.

Mais peut-être aurait-il dû. Peut-être la vie s’amusait-elle, après tout, à le forcer à reconnaître les occurrences et les coïncidences trop fortes pour en être. Car le malaise ne le quitta pas alors qu’il approchait de son appartement — seul lieu au monde, peut-être, où il se sentait en sécurité. L’inconfort se mit au contraire à grandir, jusqu’à devenir étouffant. Et lorsqu’il vit la porte entrouverte, enfoncée, serrure défoncée, il sentit son sang se glacer. Il se figea, se mouvant au plus près du mur, s’approchant à pas bien plus silencieux et précautionneux. Des bruits de voix lui parvinrent. Puis un cri qui, lui, réchauffa subitement le sang gelé. Et soudainement, prudence ne fut plus mère de sûreté. La flamme de l’adrénaline inonda ses veines, se propagea dans la moindre parcelle de sa carcasse ; ses doigts se mirent à picoter. En quelques pas rapides, il fut dans la cuisine, d’où provenait la voix. « Dis-moi au revoir. » La lame qui fuse vers une peau trop fragile et trop blanche. Pas le temps de réfléchir — et d’ailleurs plus la capacité de le faire. Au revoir.

Poignet, épaule et nuque craquèrent de concert. Avant que le mutant ne puisse se rendre compte de ce qu’il venait de faire, le corps s’effondrait sur la chasseuse, puis tombait à terre. Le couteau glissa au sol ; il s’en saisit, enjambant le corps avec empressement. Une main douce se coula dans la masse de cheveux bruns, soulevant délicatement la tête de la Dryden vers lui, tandis que la seconde tranchait les liens qui la retenaient. Le sang se faufila sur ses doigts, mais il ne la lâcha pas. Laissant le couteau retomber au sol, il prit le soin de la ramener vers lui, s’assura qu’elle ne tombe pas. « Rhaena ? Hey. Hey. Regarde-moi. Rhaena. » Un pouce sur une joue, des yeux qui cherchaient avec désespoir les iris capables de le faire chavirer d’un battement de cils. Le cœur incapable de calmer ses battements empressés, l’adrénaline peinant à retomber. Ne réalisant pas encore ce qui venait de se passer, ni la portée que son geste aurait. Cherchant avec empressement l’attention de ce visage pour qui il avait effacé les quelques traces d’intégrité qui lui restaient.

Depuis la seconde où il avait perçu le cri, il lui semblait ne pas avoir repris contact avec la réalité. Son esprit d’ordinaire si calme et ordonné, réfléchi et structuré, avait perdu pied. Il s’était laissé guider par son instinct, contrôlé par sa pulsion. Il avait cessé de retourner dans un coin de sa tête les situations, et avait agi. Mué par une force qu’il ne s’expliquait pas, il avait finalement commis l’irréparable. Un acte qu’il s’était toujours refusé à faire, et qui le poursuivrait sans aucun doute pour le reste de son existence, quelle qu’en soit les conséquences directes. Pourtant, il n’arrivait pas à se reconnecter au monde qui l’entourait. Ses mots étaient bien les siens, et chaque geste tendre qu’il posait envers Rhaena était parfaitement mesuré. Mais une pièce du puzzle manquait. Une chose sur laquelle il fermait les yeux pour le moment, tournant le dos au corps qui s’étendait à leurs pieds. L’urgence, c’était elle. Ça l’avait été, dès le moment où sa voix lui était parvenue de l’extérieur de l’appartement. Et ça l’était toujours, maintenant la menace éliminée et les choses quelque peu retombées. Le contact avec la réalité et l’acte barbare perpétré se faisait, lentement mais sûrement. Il tentait encore de le mettre de côté, de centrer toute son attention sur les gestes et les mots de la Dryden. Chaque chose en son temps. Et pour l’instant, c’était la serviette.

S’il l’avait retenue de justesse lorsqu’elle avait tenté de se lever, il ne prit pas le pari de la laisser debout seule le temps qu’il n’aille chercher ce qu’elle demandait. Pas besoin de rajouter une chute à son inquiétude atteignant déjà de malheureux plafonds : il la fit se rasseoir, lentement et précautionneusement, avant de faire volte-face et de franchir de quelques pas pressés la distance qui le séparait de ladite serviette. Il la décrocha d’un rapide coup de poignet et la rapporta à la jeune femme, la laissant prendre l’initiative de compresser elle-même la plaie. Si elle était en mesure de s’atteler à ce genre de premier geste de secours, il était préférable qu’elle le fasse ; lui aurait eu trop peur de ne faire qu’empirer les choses, et la douleur particulièrement. Il s’occuperait d’autres soins s’il le fallait ; pour l’heure, elle semblait s’être parfaitement débrouillée avec ce qu’elle avait sous la main.

Accroupi face à elle, incapable de la lâcher ses yeux, il finit cependant par l’abandonner l’espace de quelques secondes, attrapant le cadavre du coin de l’œil. Ses iris se détournèrent rapidement, alors qu’elle reprenait la parole, énonçant un fait qu’il aurait de toute évidence préféré oublier. Quelques battements de cils — des paupières closes un peu trop longtemps pour être un simple et innocent battement. Lorsque ses yeux croisent à nouveau les siens, il sent un étrange point de chaleur lui engourdir la nuque. La connexion avec la réalité s’est finalement faite, et il ne peut le nier. Il se serait bien passé de se faire rappeler l’horreur, mais le déni n’était pas une solution, et il en avait une absolue conscience. Qui plus est, si une part de lui regrettait déjà et aurait tout fait pour changer ce qui s’était passé, une autre ne parvenait pas à ressentir de l’amertume pour ce geste qui avait sauvé la vie de la belle. Une troisième, elle, tremblait déjà des conséquences de tout horizons, mais faisait face. Après tout, il ne connaissait aucun mutant capable de lui faire remonter le temps. Il n’avait lui-même pas cette capacité — pourquoi se torturer et refuser d’admettre les faits ? Il avait tué. Il avait tué pour elle. Sans hésiter, sans ciller. Les principes balancés par la fenêtre pour les beaux yeux qui le consumaient depuis quelques mois déjà. Et désormais, il n’avait plus qu’à l’accepter, et en payer les frais.

Il déglutit, doucement. Peinant à maintenir le regard de la belle, mais s’y forçant. Ne pas fuir le contact visuel, ne pas flancher. Ç’aurait été admettre sa honte, admettre qu’elle l’avait poussé à ce qu’il haïssait plus que tout au monde. Elle ne l’avait pas forcé, ne lui avait pas demandé. La situation n’avait pas été mise en scène à cet effet, et elle aurait certainement tout fait pour le convaincre d’être fidèle à lui-même et à sa déontologie si le dilemme s’était présenté et qu’ils avaient eu l’occasion d’en débattre au moment donné. Oui, mais voilà : cet instant n’avait pas été. L’urgence avait été de mise, et il avait agi pour son bien-être — pour elle. Elle n’y était pour rien. Elle ne lui avait rien demandé. Et fuir ses iris n’aurait servi à rien. Pour toute réponse, il laissa donc son regard envelopper celui de la belle, sincère et rassurant. Oui. Je l’ai tué. Mais lorsqu’elle enchaîna, se confondant en excuses et explications, il secoua brièvement la tête. « Ne t’excuse pas… » Sa main avait instinctivement trouvé celle de la jeune femme. Ses doigts effleurèrent les siens, quelques instants. « C’est pas ta faute. Je savais à quoi je m’engageais en te laissant ma clé. » Un sourire mi-figue mi-raisin, une vaine tentative de la rassurer. « Tout va bien. » Non. Ça ne va pas. Et ça risque de ne pas mieux aller demain, avec tout ça.

Il prend une rapide inspiration, regarde le corps à leurs pieds. Un instant, il songe à s’emparer de la clé pour la lui rendre ; mais bien rapidement, l’idée lui apparaît comme futile et déplacée. Ils ne peuvent pas rester ici, pas avec ce qui vient de se passer. Et au-delà de cela, même : il ne peut pas rester vivre là. Pas avec tout ça. « Faut qu’on parte d’ici. » Les mots se sont glissés hors de ses lèvres sans qu’il ne s’en rende compte. Ses yeux peinent à quitter le cadavre, alors qu’il sent son cœur se remettre à battre furieusement dans sa poitrine, et le point à l’arrière de sa nuque revenir. Détourner le regard. Essayer de penser à autre chose. De se concentrer sur quelque chose d’autre. Sur elle. « On ne sait pas s’il a prévenu ses copains de sa destination, on ne peut pas courir le risque. » Les questions s’accumulent dans son esprit. Comment va-t-il récupérer ses affaires, une fois parti ? Va-t-il seulement pouvoir remettre les pieds ici ? Pouvoir garder une vie normale, pour les prochaines semaines ? Y a-t-il eu d’autres témoins ? Rapidement, il tente de les chasser. De garder l’essentiel à l’esprit. Elle. « Tu peux marcher ? » Sans lâcher sa main, il se redresse. Ses doigts glissent le long du bras de la jeune femme, passent derrière ses épaules pour la soutenir. Si elle n’y arrive pas, il usera de son don. Si elle n’y parvient pas, il l’aidera comme il le pourra. L’important, pour le moment, c’est de partir d’ici. Loin de ce chaos, loin du danger. Loin de ce corps, et de tout ce qu’il va déchaîner à leur suite.

Loin de ce meurtre qui, à chaque seconde, rendait le cauchemar un peu plus réel.

Les sourires mentaient, mais pas les yeux. L’homme souffrait de tout ce qui venait de se passer, et faire comme si de rien n’était n’effacerait rien. Mais pour le moment, se morfondre était loin d’être une priorité. Le temps de se blâmer viendrait bien assez tôt ; et pour l’heure, la seule urgence était de mettre la blessée à l’abri. Sa blessée. Son cœur battait chaque fois qu’elle le regardait, bien qu’il eût été incapable de dire si c’était d’amour ou de peur. Ses sentiments pour elle étaient plus intacts que jamais ; mais ce qui restait de son intégrité, lui, s’était retrouvé sérieusement ébranlé par tout ce qui venait de se passer. Et il avait beau tenter de faire le tri des informations, essayer à tout prix de se focaliser sur la plaie de la belle, et sur la douce chaleur qui émanait toujours de son corps, rien ne parvenait à le happer suffisamment pour empêcher les réguliers coups d’œil au cadavre étendu à leurs pieds. Tout semblait l’y ramenait, inlassablement, furieusement. Et chaque fois qu’il y jetait un regard, aussi rapide soit-il, il ne pouvait retenir la colère qui montait. Une colère sourde, uniquement dirigée contre lui-même, et contre son incapacité à mettre temporairement les choses de côté. À oublier qu’il venait de tuer, pour se focaliser sur elle, et sur sa jambe blessée.

Il avait essayé de lui faire croire que tout allait bien — que tout irait bien. Mais en vain. Il n’était pas lui même assuré de ses paroles, et il voyait au sourire forcé de la jeune femme qu’elle n’y croyait pas plus. Pourtant, ils n’auraient pas le choix. Pas le choix de s’en sortir, et de partir d’ici ; pas le choix de tourner le dos à cette scène macabre, et de trouver quelque part où se réfugier. Chez elle ou à l’hôpital, peut-être. Elle tente de lui faire croire qu’elle est capable de se déplacer, tente de poursuivre l’illusion qu’il essaie d’instaurer en se relevant, appuyée sur lui, et en posant son pied blessé à terre. Et il sent son poids s’affaisser contre son épaule, le Dickens, alors que sa main la retient avec empressement, mue par un réflexe de protection qu’il ignorait avoir intégré. « Doucement… Accroche-toi. » Un instant, il songea à utiliser son don ; à la soutenir contre son gré, à la contraindre à marcher sur une jambe uniquement, et à s’accrocher à lui comme si sa vie en dépendant. Néanmoins, il se retint. Il se souvenait de la réaction de la brunette, la seule fois où il avait osé user de sa mutation sur elle. Il s’était promis de ne jamais recommencer — et le lui avait en quelque sorte promis, à elle aussi. À cette heure, les circonstances exceptionnelles lui auraient peut-être permis de fermer les yeux sur cette parole, et d’agir sans se soucier des conséquences. Mais un tel don s’accompagnait d’une nécessité du respect d’autrui et de sa volonté ; si Rhaena voulait qu’il l’aide, elle le lui demanderait. Pour l’heure, il ne risquait que de lui faire mal sans le vouloir, et il considérait sans grande peine qu’elle souffrait déjà assez comme cela. Et qui plus était, plus longtemps son don resterait désactivé, mieux il se porterait.

L’idée tendait à se faire progressivement un chemin dans son esprit, à mesure qu’il accompagnait la belle vers l’entrée de son appartement. Il savait que, quelque soit son appréhension, il n’aurait pas le choix : à un moment ou un autre, il lui faudrait l’utiliser à nouveau. Cette chose faisait partie de lui ; il avait toujours su que s’il le voulait, il serait capable de tuer. Ne l’avait jamais fait, mais l’avait toujours eu à l’esprit. Et maintenant que c’était arrivé, il lui semblait entrevoir sa mutation sous un nouveau jour. Comprendre d’autant mieux les pensées et les peurs de certains, en réalisant la facilité avec laquelle il lui était capable d’ôter des vies sur son passage. S’il avait été moins concentré, sûrement en aurait-il frissonné ; mais pour l’instant, seule la démarche boitillante de la jeune femme appuyée contre son épaule lui important vraiment.

Et soudain, elle s’arrête. Il pensait être en bonne voie, pensait pouvoir quitter cet appartement sans se retourner, et se réfugier quelque part où son meurtre ne le suivrait pas. Mais elle s’arrête — pourquoi elle s’arrête ? Ses yeux se relèvent vers elle, la dévisagent sans comprendre. Sa mâchoire se serre quelque peu, alors que l’anxiété à l’idée d’une telle proximité du cadavre le gagne. Les doigts sous son menton, son cœur qui s’emballe. Il grimace légèrement, sans même s’en rendre compte ; ses traits se crispent, ses yeux cherchent un point d’ancrage, un peu plus loin. Mais il n’y a rien ; rien d’autre que la voix de la jeune femme, dernier port à bien vouloir accueillir son cœur de naufragé, dernier refuge où la mer ne venait pas le faire tanguer à lui en donner la nausée. Et alors qu’elle le lui ordonne, ses yeux se plongent dans les siens. Lueur désespérée, et pourtant si douce à la fois ; il l’observe, la belle vipère, raison de tous ses tracas, cause de tous ses maux. Le simple mot qui s’échappe d’entre ses lèvres lui tire un sourire léger, alors que sa main vient attraper celle de la jeune femme, la faisant glisser jusqu’à sa joue. Le contact le rassurait. Et finalement, son regard cessa de trembler. Ses prunelles s’enfoncèrent dans celles de la belle, alors qu’elle poursuivait. Et lorsqu’elle eut terminé, le sourire qui s’était peint sur ses traits s’était quelque peu étalé. Il secoua doucement la tête, lâchant sa main. « T’en fais pas pour moi, ok ? » J’suis grand. J’sais me débrouiller. Il ne comptait plus le nombre de fois où il avait tenté de lui faire passer le message. Et même si elle était persuadée qu’il ne savait pas y faire, qu’il ignorait tout de ce train de vie mouvementé et sanglant qu’elle pouvait mener, il n’en avait pas moins vécu en fuite pendant plusieurs années. Y avait des choses qui se perdaient pas, des réflexes qu’on n’oubliait pas. Et laisser la merde derrière soi pour éviter de se faire attraper faisait partie de ces réflexes acquis à la dure durant ses mois de cavale. « J’te fais confiance pour pas me dénoncer. Pour le reste, on se débrouillera. » Un sourire encore un peu plus large, alors que ses doigts viennent chercher l’angle de sa mâchoire. Il ne réfléchit pas, l’écossais, approchant son visage du sien pour l’embrasser. Ses paupières qui se ferment, ses lèvres qui se scellent aux siennes. L’espace d’un instant, son cœur ne se soulève plus de peur ou de culpabilité ; l’espace d’un instant, il se contente de la mêlée des sentiments, et de la chaleur rassurante de sa protégée. Aussi rapidement qu’il s’est approché, il s’éloigne ; son bras revient se glisser sous ses épaules, sa main se pose sur ses côtes. Il prend garde à ne pas la briser, prend garde à ne pas la brusquer. « Faut y aller. T’es prête ? » Pas le temps d’attendre une réponse. Il se remet à marcher, la tenant contre lui sans la moindre volonté de la laisser filer.

Tourner autour du problème, ne pas accepter que les choses seraient beaucoup plus compliquées ; faire le tri des priorités, tant qu’il le pouvait. Il la revoit fourrer la clé dans sa poche, malgré l’évidence de l’obsolescence dans laquelle ce présent venait de tomber : il ne serait plus question de mettre les pieds ici, plus question de s’approcher. Pas tant que les choses ne se seraient pas calmées. Pas tant que la tempête ne serait pas retombée. Retomberait-elle seulement un jour ? Pour la première fois, il se prenait à douter. Les convictions émoussées et le cœur en ruine, dévasté par un geste qui le poursuivrait, lui semblait-il, à jamais.