Prétendre. Naviguer en des eaux calmes, qui pourraient s’avérer ennemies au moindre faux pas. Alec s’était acclimaté à tout cela depuis un certain temps – ceux qu’il avait pu voir comme ses partenaires fut un temps, n’étaient désormais que des menaces latentes, des dangers en sommeil qui gravitaient juste autour de lui. Ils lui tapaient l’épaule d’un air amical, riaient grassement avec lui, et lui payaient des tournées : c’était l’univers des chasseurs, une famille qu’il avait trouvée, d’une certaine manière, lorsque la sienne avait disparu dans les cendres. Felix n’était pas là ce soir, pourtant ; il était rare désormais, que le Lecter occupe les songes du Lynch plus de quelques secondes, parfois, lorsqu’il se penchait sur le dossier des Hodgins – celui que Calista lui avait filé. Lecter ; le nom qui revenait trop souvent s’imprimer sur le voile de ses paupières, la preuve évidente que ceux en qui il avait toujours crus – depuis treize ans du moins – avaient fini par vendre une part de leur âme au diable. Peut-être que lui aussi alors, d’une certaine manière. Les lèvres plongées dans un verre d’alcool au goût âpre, il tentait – vainement – d’effacer les doutes qui débordaient trop souvent sur son visage : de plus en plus, il prétendait s’acoquiner de ceux qui avaient leur nom, connecté de près ou de loin, au dossier Hodgins et aux actes masqués par le maire. Il voulait savoir, sans même le vouloir – le curieux mélange du besoin de protéger la Wolstenholme, et la fuite en avant d’une vérité qu’il n’avait aucune envie d’accepter. Radcliff pourrissait le devoir de chasseurs ; Lancaster utilisait la croyance de certains hommes et certaines femmes, à des fins politiques – si seulement il pouvait partir sans s’retourner, il irait traquer du mutant ailleurs, loin de l’emprise du maire, et de ses idées débiles. A qui se fier, à qui ne pas se fier ? Comment savoir, à la fin ? Alec était, aujourd’hui, totalement incapable de dire s’il pouvait faire confiance en son meilleur ami de toujours. Celui qui lui avait appris la chasse. Celui qui lui avait donné un sens à son existence, au milieu du chaos. C’n’était pourtant pas être à la botte d’un politique, qu’il voulait. Les autres étaient loquaces, après quelques verres divers et variés : un véritable cocktail coulant dans leurs veines, les langues se déliaient, et les vérités sortaient petit à petit, vaguement confiées au comptoir du bar. La technique indémodable : car tous ceux autour s’imaginaient que le Lynch était tout aussi ivre qu’eux. C’n’était pourtant pas le cas ; depuis bien longtemps déjà, il absorbait des verres et des verres de liqueur dans l’espoir de ressentir quelque chose – le signe que son affliction avait disparu. Ses cellules, pourtant, enchainaient le travail à toute vitesse – et l’ivresse n’avait même pas le temps de le griser plus de quelques secondes. L’imprenable réalité revenait bien assez tôt, apposer son omniprésence sur chacune des journées du chasseur.

On le pensait aujourd’hui exemplaire, un héros parce qu’il avait foutu une balle dans la tête de Johan Lachlan – l’autre moitié de la ville voulait sans doute sa mort. Il n’avait pourtant pas l’intention d’admettre un jour, une quelconque utilité dans sa nouvelle mutation. Il avait survécu jusque-là, sans être porteur de ce foutu gêne des dégénérés ; et pourtant, chacune des cicatrices marquant son corps, preuves des nombreuses batailles qu’il avait eues à affronter, avaient disparu du jour au lendemain. Reviendraient-elles un jour ? Il n’avait encore pas la réponse : personne ne pouvait lui enlever la tare qui l’habitait, le trahissait de A à Z – il était devenu  un semblable du meurtrier de ses parents, l’affliction du monde moderne ; et pourtant, même s’il le criait sur tous les toits, aucun de ses collègues et camarades chasseurs ne pourrait faire quoique ce soit. Un certain nombre d’entre eux était déjà parti, près d’une demi-heure avant le début du couvre-feu, lorsqu’Alec fit un nouveau signe au barman, pour lui indiquer de lui ramener un verre. Celui-ci attarda d’ailleurs, une œillade trop curieuse sur le chasseur, comme s’il cherchait à comprendre pourquoi il avait l’air toujours aussi sobre, malgré les quantités d’alcool qu’il avait déjà ingérées. Force de l’expérience, aussi, sans doute : combien de fois les alcools forts s’étaient-ils mélangés à son sang lorsque, jeune déjà, il lançait des fêtes phénoménales dans le domaine familial ? Tout le monde finissait sans dessus-dessous, incapable de savoir ce qu’ils avaient pu faire. L’époque lointaine, appartenant à une autre vie. A Elizabethtown – ç’avait beau ne pas être loin, treize ans plus tard, ça lui semblait être au siècle dernier. Le verre n’avait rien de spécial, l’alcool aucun goût spécifique – et pourtant, alors qu’il coulait dans sa gorge, l’effet de celui-ci fut plus drastique encore que le reste. Etait-ce la multiplication des verres, qui avait finalement raison de sa mutation ? Impossible – combien de fois serait-il tombé en plein coma éthylique sinon, lors de son exil, où il n’avait trouvé, bien souvent, rien de mieux à faire qu’aligner les verres ? La sueur au bout des doigts, chaque petite parcelle de sa peau lui semblant brûlante comme chauffée au fer blanc, Alec feignit quelques paroles à l’adresse des quelques autres restants, presque incapable de se souvenir de ce qu’il avait pu dire. Sans se retourner, il quitta le bar, plus désireux que jamais de rejoindre l’air frais ; dans ses tripes, la nausée qui lui retournait l’estomac lui donnait l’impression qu’il allait se vider, là, sur le trottoir, comme un vulgaire amateur. Une main collée contre le mur glacial du bâtiment ; Alec tenta de rassembler ses idées : la tête lui tournait cependant – peu importait ce qu’il venait d’avaler, ç’avait un effet dangereusement efficace. Combien de temps allait s’écouler, avant que tout ne redevienne normal ? Et après, il irait étrangler ce barman avec ses tripes, s’il le fallait. L’air qu’il avalait lui sembla brûler ses poumons de l’intérieur – et la voix qui vint jusqu’à ses oreilles lui parut plus lointaine que jamais.

Dans la pénombre de la rue, il dévisagea la jeune femme qui s’était arrêtée à sa hauteur. Qui était-elle ? Et qu’est-ce qu’elle foutait là ? Il aurait bien eu envie de lui poser ces questions, mais aucun mot ne sortit d’entre ses lèvres – son cœur palpitant à toute vitesse contre ses côtes, le chasseur avait le sentiment que chaque petit souffle lui était vital, autant ne pas le gâcher. Il la connaissait, pourtant ; il le savait, en avait la conviction profonde – mais les connexions vers sa mémoire lui étaient hors de portée. « Non-je… ça va. » la bile au bord des lèvres, il l’intima d’un geste à s’écarter – comme si la présence de la brune l’étouffait plus que tout le reste encore. L’air froid de Radcliff ne parvenait pas à apaiser la fièvre qui s’était emparé de lui : bordel, combien de temps passerait avant que sa putain de mutation parvienne à le débarrasser de ce qu’il avait ? C’était le verre : il le savait, ça n’pouvait pas être autrement. A l’aveugle, plusieurs mètres plus loin, le Lynch jeta une œillade noire vers le bar qu’il venait de quitter – une pulsion de meurtre traversant tout son corps. Aussi vivement, sans doute, que la migraine, foudroyante tout autant qu’éphémère, qui sembla fracturer son crâne ; dans un grognement, il passa une main sur son front – il sentait son cœur reprendre un rythme normal. Sous sa peau, ses veines s’irriguaient à nouveau, la douleur s’atténuant. Finalement, il était toujours un dégénéré, et quelque mal que ce soit, il avait disparu maintenant. Le chasseur reprenait ses esprits, ses sens en éveil, l’esprit hagard, mais affuté par une rage sans borne – le connard qui avait osé tenter quelque chose, ne savait pas sur qui il venait de tomber. Le problème, c’était sans doute que la moitié de Radcliff voulait sa mort : et que l’autre moitié la voudrait également, le jour où ils découvriraient sa nature. Le Lynch soupira, avant de finalement observer sa vis-à-vis ; s’il la dévisagea pour une seconde à peine, il finit par lui offrir un sourire, tout aussi charmant que simplement poli. Après ce qu’il venait de se passer, il pouvait bien faire ça. « Ça va. » affirma t-il à nouveau – la migraine avait disparu aussi vite qu’elle était apparue, et encore une fois, c’était sa putain de mutation qui avait sauvé les apparences. Peut-être à tort. Aussi, il s’appliqua rapidement à changer de sujet – avenant, quand bien même ce n’était pas sa spécialité. « Rhaena, c’est ça ? Vous travaillez pour le maire, hein ? » plus que jamais, ces derniers temps, il s’était accroché au devoir de repérer tous ceux qui agissaient directement sous les indications de Lancaster. Rhaena Dryden faisait partie de ces gens. « Merci pour votre aide. Mais je crois que c’est passé. » était-ce seulement humainement possible ? Probablement qu’il trahissait quelque chose, là ; aussi s’appliqua-t-il à observer la jeune femme en face de lui, sondant son visage à la recherche d’une quelconque réaction.

Cela faisait longtemps désormais, qu’il ne s’était plus senti faiblir de cette manière ; comme un rappel à l’ordre, asséné par chaque petite parcelle de son corps. Il s’était acclimaté à l’existence de sa dégénérescence dans ses cellules ; presque malgré lui, cette foutue chose lui avait sauvé la vie trop souvent. Ce soir aussi, sans doute. La rage s’instillait lentement mais sûrement dans le sang du chasseur ; l’instinct lui revenait, glissant aussi aisément que l’ombre de la nuit tout autour de lui – c’n’était pas un crime qu’il laisserait impuni. Malheureusement, beaucoup trop de gens souhaitaient sa mort ces derniers temps : tous les dégénérés qui s’étaient amourachés, de près ou de loin, de l’homme explosif à qui il avait fait sauter le cerveau quelques poignées de jours plus tôt. Ses précédentes victimes. Ceux qui savaient ce qu’il était, et le détestaient pour ça. C’était en tout cas, quelqu’un qui n’avait aucune idée de l’existence de sa mutation à lui – et Rhaena Dryden, quasi innocente, toujours fichée dans le dos du maire, allait-elle faire la connexion indispensable qui changerait tout ? Dans la pénombre, il ne put s’empêcher de l’observer – si attentivement qu’il lui brûlerait la peau avec ses prunelles s’il le pouvait ; ce n’était pas le moment pour que qui que ce soit ne révèle son secret. Qu’allait-il faire, si ça devait être le cas ? L’assassiner ici, dans cette ruelle, se servant des ombres de la nuit pour refuge ? Il pourrait toujours prétendre qu’il l’avait prise pour une dégénérée, ou autre chose – on se fiait trop à lui à Radcliff pour questionner pourquoi il tuait de ces âmes qu’il croisait de manière totalement hasardeuse. Entre lui et elle, lequel avait le plus de valeur aux yeux des autorités de la ville ? C’n’était pas un combat d’idées qu’il voulait s’imposer – s’il pouvait éviter d’en arriver à de tels extrêmes, il préférait largement opter pour feindre l’innocence, épaissir les illusions qui semaient le trouble. Le front encore trempé de la sueur qui avait perlé sur son visage, un frisson glacial le traversant de part en part, le chasseur évaluait à toute vitesse jusqu’où pouvait aller la mascarade. Il ne connaissait malheureusement que trop peu de choses sur son interlocutrice : sa principale qualité était sans doute d’appartenir au même camp que le sien ; quant à la politique de Lancaster, ils auraient sans doute un point de vue divergent là-dessus – est-ce que cela suffirait, à faire la différence pour lui, entre le coup de chance et la malchance ? L’alcool – ça lui semblait totalement ironique de mettre ça sur le dos du liquide ambré qu’il avait avalé en quelques verres à peine au cours de la soirée. L’éthyle brassait dans ses veines tout autant que le sang, et la conscience du Lynch était simplement préservée par cette capacité hors du commun qu’il avait, d’éliminer à toute vitesse toute trace ennemie de son corps. Alcool, poison. Mal quelconque – utile, pour un hunter ; c’était pourtant une tare qui le dévorait l’intérieur, le protégeait de la mort qu’il s’était si souvent infligé à lui-même. C’n’était pas faute pourtant, de préférer crever que de porter sur les épaules l’âpre sentiment d’être de ceux qui avaient tué sa famille, réduit sa vie en cendres. « Pas de problème, vous auriez fait la même chose pour moi j'imagine. Vous aviez une de ses têtes... l'alcool, je présume ? » pourquoi l’avait-elle fait, d’ailleurs ? Ils ne se connaissaient que de vue, s’étant adressés quelques rares mots – la paranoïa flottant avidement dans l’esprit du Lynch, il ne pouvait s’empêcher de chercher dans le regard cristallin de sa vis-à-vis, une quelconque arrière-pensée.

Qu’est-ce qu’une employée de la mairie, collée aux bottes de Lancaster pouvait bien faire là ? Quand bien même le maire pouvait avoir découvert l’existence de sa dégénérescence, il ne pouvait pas être stupide au point d’envoyer une minette de trente kilos de moins que lui essayer de mettre fin à ses jours. Lancaster était plus malin que ça, et ne semblait pas être l’homme à sous-estimer ceux qui étaient en face de lui. N’était-ce alors que ça ? Une rencontre anodine, à la sortie d’un bar, au détour d’une ruelle alors que la nuit était déjà noire – à quelques minutes à peine du début du couvre-feu ? « Sans doute. » finit-il par admettre, la voix flottante, soumise à une méfiance qui débordait plus qu’il ne le voudrait ; y’avait eu un temps, où il avait été plus enclin à draguer une nana en pleine rue plutôt qu’à la voir comme une tueuse assoiffée de sang, au service de Thaddeus Lancaster. C’était en un autre temps, dans une autre ville. Un autre Alec, qui ne se forçait pas quotidiennement à sourire d’un air obséquieux à ces collègues qui pourraient bien aisément devenir ses ennemis crachés. « Au bout d’un moment, on n’compte plus les verres. » et il n’avait jamais pris la peine d’inspecter le contenu de ce qu’on lui servait, craintif des poisons et autres substances belliqueuses qu’on pouvait lui faire ingérer sans même qu’il ne s’en rende compte. Est-ce que, sans ses cellules se régénérant à toute vitesse, il serait mort, ici-même, sur le pavé de cette ruelle dégueulasse ? Pire encore ? A quels supplices, quelles douleurs innommables avait-il échappé ? Le Lynch ne craignait pas le courroux de ses ennemis – et n’était pas du genre à trembler face à l’idée de se ramasser quelques cicatrices. Mais l’idée d’avoir un ennemi, quelque part dans l’ombre de l’inconnu, fiché dans son dos, usant d’effets tels que celui-ci, lui était totalement déplaisante. Il en arriva même à égarer un œil attentif autour d’eux, à la recherche d’une silhouette, un visage – n’importe quoi qui lui montrerait là une quelconque cible guettant sa fin prochaine. « En fait, c'est moi qui devrait vous remercier. J'aurais pu jurer que j'étais suivie et là, je tombe sur vous. Avec tout ce qui se passe en ce moment, j'ai toujours cette impression d'être guettée, que dans l'ombre un prédateur n'attend qu'à attaquer. Ça vous dérangerait de m'ac... » la voix de la brune le ramena à la réalité – emporté par ses méfiances qui filaient déjà dans tous les sens, éveillant toutes les théories possibles et imaginables, le flic avait presque oublié la présence de la jeune femme. Il en avait baissé sa garde, avec une désinvolture évidente ; qu’est-ce qui lui disait que ce n’était pas elle, après tout, qui avait tout orchestré ? Ouais, après treize ans de chasse intensive, de coups de poignards dans le dos – après le drame qui avait réduit les siens à néant, Alec Lynch était construit sur l’incapacité de faire confiance à qui que ce soit. Personne, sauf quelques rares exceptions qui se comptaient sur les doigts d’une main – Calista en tête de file, aussi incroyable que cela puisse paraître. Y’avait bien eu Felix, à une époque ; mais le silence assourdissant qui les séparait désormais, n’était qu’un indice supplémentaire épaississant la solitude du Lynch. « De m'accompagner, je n'habite pas très loin d'ici. » hagard, probablement, presque hésitant, le chasseur sembla juger le pour et le contre : si on lui demandait ce qu’il choisirait de faire, il choisirait de faire demi-tour, péter la gueule du barman pour obtenir des réponses – ou mieux encore, de quoi remonter la trace de toute personne assez imbécile pour croire qu’on pouvait le mettre à genoux comme ça. D’une manière aussi lâche ; et déjà, de l’orgueil du Lynch, naissait une haine sans borne pour cet ennemi sans visage, sans courage et sans honneur. « Protéger et servir, n’est-c’pas ? » répondit-il enfin à la jeune femme ; il n’était sans doute pas le meilleur flic de la création, et cette phrase sonnait dans sa bouche presque comme une ironie au goût sucré – mais quitte à continuer d’en revêtir le costume, autant faire les choses à peu près bien. Flic, n’était pourtant pas la vocation qui lui plaisait le plus – s’il pouvait être juste chasseur, ça l’aiderait déjà beaucoup plus. Ses mains enfoncées dans les poches, il en vint à nouveau à offrir à son interlocutrice un sourire qui ne lui appartenait qu’à lui ; il fallait qu’il reprenne contenance, s’il voulait au moins pouvoir changer de sujet. Mieux, préserver les apparences, éroder quelque méfiance de la part de la brune, et ne surtout pas voir toute la vérité éclater au grand jour. « Je vous laisse montrer le chemin. » il calqua donc ses pas sur ceux de sa compagne de la nuit – errer dans les rues de Radcliff n’était finalement, pas l’activité qu’il fuyait le plus : au contraire, se retrouver piégé entre les quatre murs de son appartement, avec pour seule compagnie l’abomination vibrant sous sa peau, c’était ça qu’il fuyait. Lâche, probablement pour la première fois de sa vie. « Quand vous dites que vous êtes suivie... vous pensez que c’est à cause de ce que vous faites ? » trop de gens détestaient Lancaster, trop de gens voulaient la mort désormais de tous ceux qui représentaient l’ordre despotique mis en place par le maire – c’n’était pas une raison, sans doute, pour aller jusqu’à s’attaquer à la frêle demoiselle qui lui servait d’attachée de communication. Y’avait mieux à faire que ça, mieux à faire que faire sauter des bombes au milieu d’une fête foraine : question de point de vue, surtout une preuve supplémentaire de ce qu’il savait depuis treize ans. Les dégénérés étaient des monstres lâchés dans le monde sans aucun moyen pour qui que ce soit de les retenir ou de les apprivoiser : ils étaient dangereux, imprévisibles, destructeurs. Rhaena Dryden serait-elle un énième dommage collatéral dans toute cette histoire ? Comme ses parents à lui, comme de trop nombreuses personnes déjà ; ici à Radcliff, ou en dehors des frontières de la ville. « On essaye de maintenir la sécurité, le plus possible. Mais ça devient évident que les dégénérés sont prêts à choisir n’importe quelle cible, à partir du moment où ça peut faire parler d’eux. » elle, lui, eux. Un centre commercial. La fête des Fondateurs. Le feu de joie de la fête foraine. Ils n’avaient plus aucune limite désormais ; c’était la guerre ouverte, jusqu’au bout.

Les autres, leur compagnie, leurs voix. Leur présente. Le reste du monde ; Alec s’appliquait de plus en plus à éviter tout cela, ces derniers temps. Presque coupé de la société, ses activités se limitaient à la chasse, et aux tentatives encore timides qu’il prononçait, à l’égard de son job de flic. Le poste de police était un paysage qui lui avait semblé bien familier pendant longtemps, un lieu auquel il avait appartenu aussi fermement qu’à la conviction qui le rattachait au bien de leur cause. Le bien de leur cause. Guère ce qui servait aujourd’hui à Thaddeus Lancaster pour attirer les foules : de plus en plus, à mesure qu’il prenait du recul, le chasseur et le flic qu’il était, se rendait compte d’au combien il était simplement devenu le bras armé du maire de la ville. Rien d’autre, et c’n’était certainement pas parce qu’il trouvait une quelconque noblesse dans ce que les hunters entreprenaient, que Lancaster se plaisait à s’entourer d’eux : non, c’était plus subtile que ça, plus fin, digne d’un manipulateur avisé, l’homme politique qu’il était. Il déblatérait ses discours sur une scène, faisait des apparitions discrètes ici ou là, et prenait des décisions toutes plus imprévisibles les unes que les autres. Les chasseurs, eux, appliquaient les ordres sans discuter, sans se poser de question (pour la plupart) ; tels de braves petits soldats à la botte d’un homme politique, bien trop heureux de pouvoir pratiquer leur activité sans que personne ne les arrête, ou les traite de terroriste. Ca offrait en effet, un certain confort dans la marche de leurs ambitions ; Lynch regrettait de plus en plus désormais, de devoir vendre son âme au maire de Radcliff. Treize ans plus tôt, ça n’avait pas été pour cela, pas pour servir les intérêts d’un seul homme, qu’il avait pris les armes pour devenir un traqueur de dégénérés – un tueur d’une certaine manière. Il y avait vu quelque chose de noble, une cause, quelque chose pour quoi il était utile – à chaque transmutant qu’il avait tué, ç’avait été une foule d’humains, d’innocents sauvés de l’emprise surnaturelle qu’ils avaient sur le reste du monde. Le reste de la population, ceux qui se voulaient trop innocents pour lever les yeux vers ce qu’il se passait tout autour d’eux : des gens comme ses parents à lui – l’homme qu’avait été son père, qui avait voulu faire régner l’ordre, les lois de la société moderne sur tous, sans tenir compte d’où ils venaient, ce qu’ils étaient, ou quelles merdes avaient pu faire d’eux des criminels. Mais y’avait eu un dégénéré, un jour, qui n’avait pas aimé l’influence que l’avocat avait eu sur sa vie ; et comme ça, du jour au lendemain, Alec s’était retrouvé orphelin. Quelle avait été la faute de sa mère, dans tout ça ? Inlassablement, c’était surtout les images sanguinolentes des cadavres de ses parents qui le poursuivaient, plus d’une décennie plus tard. Les raisons, quant à savoir le pourquoi du comment ; il avait appris à s’en foutre. Malgré tout, malgré la vengeance qu’il avait arrachée au cadavre du meurtrier de ses parents, il était trop souvent rattrapé par cette torpeur, ce passé intouchable, qui avait fait basculer toute sa vie.

Il avait suffi de ça, du jour au lendemain, pour qu’il devienne un homme assoiffé d’une justice qu’il imposerait lui-même ; personne d’autre n’avait semblé vouloir imposer au tueur de ses parents, la peine qu’il aurait méritée. Et qui aurait pu le faire ? Qui ? Les discours du maire de la ville trouvaient un certain écho à l’esprit du fils d’Elizabethtown qu’il avait toujours été ; Alec avait bien souvent signé de la tête, avec conviction face aux mots de Thaddeus Lancaster. Tant qu’il y avait cru. Tant qu’ils n’avaient pas franchi la ligne sur laquelle on ne pouvait plus revenir, après : tuer des humains, mélanger l’idée de victimes collatérales à cette guerre entre dégénérés et chasseurs. C’n’était pas pour ça qu’il était devenu celui qu’il était devenu ; pas pour tuer d’autres, comme ses parents avaient été tués – injustement. Le chasseur errait désormais dans une solitude toute nouvelle, âpre ; il nageait dans ces doutes qu’il ne gardait que pour lui – tandis qu’il prétendait la plupart du temps. Comme ce soir, à la pêche aux informations sans vraiment sembler l’être : l’expérience avait appris au Lynch qu’il y avait de bien meilleures façons d’en apprendre sur ses ennemis, qu’en les torturant simplement. Il était là, pourtant, le triste constat : aujourd’hui, il observait parfois de ses semblables, de ses camarades chasseurs, prêt à les qualifier d’ennemis, tant ils ne ressemblaient en rien à ce en quoi il avait eu foi, pendant si longtemps. « C'est possible. Après tout, c'est moi qui aide à rédiger les discours de notre maire et ils ne plaisent pas à tout le monde. » il n’y avait pas que les discours du maire, qui soulevaient tout un océan de protestations – de la part des dégénérés, et d’une maigre part de la population humaine de Radcliff. Les yeux rivés sur les rues qu’ils parcouraient, Alec retint un ricanement amer à la phrase de la jeune femme : c’n’était pas son objectif, que de la braquer, la critiquer ou même d’afficher cette méfiance traitresse qu’il ressentait désormais, à l’égard de l’homme pour qui elle travaillait avec tant de dévotion. Il détestait les hommes politiques presque autant qu’il détestait les dégénérés : les deux étaient une tare de la société, et Lancaster ne faisait que lui prouver raison. Lancaster ne faisait qu’éveiller en le chasseur qu’il était, une nostalgie de l’ancien temps, où tout avait été clair, net et précis, comme ses tirs à lui, fichés droit dans le cœur de ses ennemis. Juste ça, aucune manipulation, aucune capture pour torturer les adversaires qui se cachaient afin d’obtenir leurs secrets, quels qu’ils soient. Aucun Uprising, aucun autre groupe de timbrés qui faisaient exploser les quatre coins de la ville pour une raison ou une autre. Les temps où tout avait été limpide ; et où il avait été clairvoyant, et non pas dévoré par des questionnements qui n’appartenaient qu’à lui, et ne trouvaient aucune réponse nulle part. « Je n’crois pas qu’il y ait que les discours du maire qui déplaisent. Ses détracteurs ont déjà prétendu pas mal de choses à son sujet. Des choses qu’il aurait faites. » comme tuer les Hodgins en exploitant quelques-uns des chasseurs du coin – le nom Lecter avait été associé à cette histoire-là, et il était bien plus facile pour Alec de détester cette idée, de détester le maire pour ça, que de remettre en question la dévotion qu’il ressentait à l’égard des Lecter. Ceux qui avaient donné un sens aux treize dernières années de sa vie. Ceux qui avaient compris ses désirs de rejoindre la cause et d’y vouer le restant de ses jours. Son meilleur ami, Felix ; frère d’arme plus qu’autre chose, celui en qui il aurait voué sa vie, en un battement de cœur à peine. Lancaster ne pouvait pas avoir pourri les cœurs, la volonté des chasseurs à ce point.

« Et puis, qui sait ce qui se passe dans la tête de ses dégénérés. Ça va toujours m'échapper. » il ne répondit rien à ces mots ; coupable, de ressentir une pique d’orgueil, alors que l’ironie venait tout juste de se rappeler à lui. Il était aussi un dégénéré, peu importait la haine qu’il chargeait dans ce mot, ou dans les longues nuits de chasse qu’il commettait, jour après jour. Il en avait presque oublié, que ce soit, quelqu’un avait été imprudent au point de venir jusqu’à lui, venir jusque dans son verre y glisser un poison qui aurait pu le tuer. Aurait probablement dû le tuer. Qu’allait-il advenir des illusions, le lendemain à l’aube, lorsqu’il s’afficherait, bel et bien vivant ? Un questionnement qui le rappela à l’ordre, égara ses songes et son cœur dans un affolement qu’il ne se connaissait pas – plus du moins, depuis qu’il avait décidé de prendre les armes, pour ne plus jamais perdre le contrôle de son existence. C’était épuisant, en effet, de garder l’ordre dans cette ville ; plus encore de prétendre accepter tout ce qu’il s’y passait. Il n’avait pas dit le moindre mot pour répondre à cette interrogation presque légitime, lorsque la jeune femme l’arrêta de sa main. Ils étaient arrivés, et il ne savait pas, au moment de dévisager la brune, s’il devait s’en sentir soulagé, ou presque désolé. Soulagé de ne pas avoir à prétendre plus longtemps : il pourrait disparaître, retourner dans son appartement sans se retourner, maintenant que la jeune femme était arrivée à bon port. Désolé, presque de se retrouver seul avec ces questionnements intérieurs. Etait-ce cette hésitation, qui le poussa à s’attarder un instant, à dévisager la jeune femme en face de lui ? A souligner l’éventualité silencieuse, qu’ils laissaient glisser dans leurs regards ? Quelle chance avaient-ils eue, de se croiser tous les deux, au détour d’une rue, alors même qu’ils étaient tous les deux en grand besoin d’aide… ou presque. L’idée pointa aussi vivement qu’un instinct ; treize longues années d’une vie rude et solitaire, qui glissaient dans ses muscles à toute vitesse. En était-il au point de devenir paranoïaque ? Au moment de souligner de son regard, les contours du visage de la jeune femme, il n’y pensait pas ; quelque chose en elle, avait une saveur familière – oui, ils se connaissaient, s’était vus à de nombreuses reprises déjà. Ils avaient flirté, parfois, l’un avec l’autre, en des œillades ou en quelques mots ; pour en arriver là. Précisément là ; le Destin se montrait bien souvent capricieux – à ce point pourtant ? Pile le soir où enfin quelqu’un tentait de le tuer d’une bien sournoise manière ? Quoiqu’elle fasse, quoiqu’elle tente, il ne pouvait pas mourir – chose qui leur échappait à tous les deux, l’un autant que l’autre. Qu’avait-il à perdre alors ? Tant de choses. Il s’approcha finalement, leurs yeux clairs perdus l’un dans l’autre : Alec aurait voulu pouvoir y lire les intentions de la jeune femme, une quelconque lueur qui lui indiquait qu’il pouvait s’y fier. Elle travaillait pour le maire après tout. Mais il ne faisait pas confiance à Lancaster ; irrémédiablement, ça plaçait la brune dans une position bancale. Etait-ce Thaddeus lui-même qui souhaitait sa mort, et ne trouvait aucun meilleur moyen qu’un vulgaire poison ? Ça lui ressemblait, de par la lâcheté de la chose. Si près du visage de la jeune femme, il pouvait sentir son odeur, sentir son souffle ; dessiner les contours de ses lèvres rien qu’en y laissant glisser son regard. Il s’arrêta là, pourtant : « Qui êtes-vous ? » lâcha-t-il finalement, reposant ses iris droit dans celles – si semblables aux siennes – de son interlocutrice. Quelque chose clochait chez elle, quelque chose clochait dans le hasard indécent qui les avait amenés l’un et l’autre sur le même chemin – il le savait, ça n’pouvait pas en être autrement. Pas ce soir. Pas à Radcliff. Pas alors que sa vie ne tenait qu’à un fil, qu’à un seul secret qui était prêt à exploser aux yeux du monde.

Implacable, froid, imperturbable – tant de qualificatifs accompagnaient désormais Alec dans l’esprit des uns et des autres : transmutants et chasseurs tout autant, beaucoup trop d’âmes connaissaient son existence désormais. A Radcliff, majoritairement : la plupart de ses chasses en dehors de la ville s’étaient soldées par un amas de cadavres laissés derrière, et juste l’oubli dans son sillage. Le croyait-il encore, du moins, à l’heure actuelle. Ce petit coin de Kentucky, où il se découvrait aussi enfermé que tous les autres autour de lui, forçait inlassablement le Lynch à répéter les mêmes actions, à revoir les mêmes visages, à s’accrocher, d’une quelconque manière, à la vie qui gravitait autour de lui. C’n’était sûrement pas l’existence à laquelle il s’était promis, lorsqu’il avait commencé sa formation de chasseur après des Lecter : on lui avait promis une vie semi-libre, enchainée à des préceptes et des principes très précis, mais une grande autoroute qui lui permettrait de ne plus jamais faire demi-tour. Surtout de ne pas remettre les pieds dans l’Elizabethtown qu’il avait fui avec tant d’ardeur : le manoir familial où il avait grandi, gonflé par l’orgueil de ne jamais manquer de rien, de ne jamais se voir refuser quoique ce soit. Il y avait des images de son passé, des visages de son autrefois, qu’il fuyait avec plus d’ardeur qu’il n’était prêt à le reconnaître. Le chasseur tel qu’on le voyait aujourd’hui, n’était pas un lâche – et n’pouvait pas l’être : dans tout Radcliff, c’était de ces illusions qu’il avait choisi de se draper – une stature impressionnante, un caractère qui ne faiblissait jamais. L’imperturbable, inatteignable, puissant Alec Lynch au service de la cause de Thaddeus Lancaster : combien d’ennemis s’était-il fait déjà en ville ? Une chose était sure, le chasseur ne s’attendait plus depuis longtemps, à voir ses actes lointains ressurgir dans sa vie, d’une quelconque manière. Le présent était ici, derrière les barrages dressés autour des frontières de la ville : le chasseur ne pouvait que se concentrer sur ça, sur tous les soucis qui s’amassaient lentement mais sûrement – le défaut de rester trop longtemps sur place, de ne jamais pouvoir aller de l’avant. Il connaissait les rues ici-bas par cœur, reconnaissait trop de visages quand il marchait dans la rue – pire, désormais il était devenu ce visage associé au nom de héros, l’imbécile qui faisait la couverture de la presse locale parce qu’il avait soi-disant accompli un acte héroïque. Ces journaux qui, pour certains le décriaient, pour d’autres le hissaient en figure de Radcliff, n’faisaient que dessiner une cible encore plus évidente dans son dos – un mécontentement qui se lisait bien souvent sur le visage du flic, à chaque fois que quelqu’un l’observait avec l’air de le reconnaître d’une une quelconque. Au final, treize ans plus tard, le Lynch n’était pas si loin de sa ville natale, des recoins d’Elizabethtown qu’il avait voulu fuir avec plus d’ardeur que jamais : quelle erreur. Il n’savait plus désormais, s’il avait eu un jour raison de se fier aux Lecter, s’il pouvait encore s’y fier à l’heure actuelle : Calista lui avait amené des preuves accablantes, des dossiers sanguinolents qui portaient l’empreinte de ses précepteurs. La famille de son meilleur ami. Ceux qui avaient affuté son corps, son esprit, sa vie toute entière pour faire de lui celui qu’il était désormais – l’illusoire fuite qu’il avait commise ce soir, en tentant de copiner avec ses collaborateurs et camarades flics, n’avait été que de la poudre aux yeux. Déjà la réalité pulsait partout autour de lui.

Il avait été brutalement ramené sur terre : y’avait eu quelqu’un, à proximité de lui, qui avait voulu sa mort – et il avait été si distant, si désintéressé qu’il n’y avait même pas fait attention. Bien malgré lui, le Lynch reposait de plus en plus sur cette putain de dégénérescence, elle lui sauvait la vie trop souvent, et ça n’faisait que nuire à son orgueil de chasseur. Il était un chasseur, il détestait les transmutants, les haïssait jusque dans le noyau même de son âme : alors pourquoi y avait-il une part de lui qui devait dépendre d’une telle chose ? De cette tare née, comme ça du jour au lendemain, caprice de la vie, dans les fibres de son corps ? C’était de la connerie tout ça, peut-être bien l’usure ; la dégénérescence était-elle une maladie qui pouvait se transmettre d’un corps à l’autre, à partir du moment où ils se côtoyaient trop longtemps ? Alec aurait bien voulu pouvoir croire une telle chose, embrasser une possibilité aussi stupide – mais non, c’était son corps à lui, toute son intégrité à lui qui était responsable de ce qu’il était désormais. Sa condition physique, qui se retournait contre lui ; ouais, probablement que c’n’était pas là, la pire mutation qui soit – c’en était une, et c’était déjà largement suffisant pour alourdir de manière conséquente chacune des journées qu’il passait dans ce trou à rat. Après avoir côtoyé les mêmes visages jusqu’à s’en acclimater, voilà qu’il se retrouvait à leur mentir en pleine face : à avoir tapé dans le deux des quelques abrutis avec lesquels il avait bu un verre, simplement pour mieux les poignarder entre les deux épaules, derrière les apparences imprenables de son visage. Mais que pouvait-il faire d’autre, après tout ? Lynch n’avait pas l’intention de se laisser bouffer par ça, de renoncer à tout ce qu’il était, simplement parce que Mère Nature avait décidé d’apposer sur lui un jugement bien trop sévère, bien trop capricieux. Qu’il en soit ainsi ; inlassablement, dans l’intimité de son appartement, Alec entassait les dossiers sur tous les transmutants possibles et imaginables, à la recherche d’une âme, quelque part, qui pourrait le débarrasser de cette maladie qui le bouffait. Rien d’autre qu’une maladie, une traitrise similaire à un cancer : sa dégénérescence ne le tuerait pas, mais à quoi finalement le condamnait-elle ? Il lui était clairement plus évident de se concentrer sur le présent : et celui-ci était criblé de doutes, de questionnements qu’il n’aurait pas dû laisser derrière lui. Pourquoi le type au bar aurait-il attendu la fin de la soirée pour lui servir un verre empoisonné ? Parce qu’il y avait eu moins de témoins autour ? C’était une possibilité qu’il ne pouvait guère laisser de côté. Patibulaire, presque silencieux, Lynch ne devait pas être d’une quelconque bonne compagnie ce soir : il vaquait, vaquait de tous les côtés derrière le voile des apparences, à la recherche d’une réponse qui ne viendrait probablement pas d’elle-même. Oublier la jeune femme à ses côtés était presque chose aisée – presque, si elle n’accrocha pas bien assez vite sa curiosité – ou probablement surtout un instinct, qui revint bien assez tôt faire couler un malaise de plomb entre eux. Malaise, ou tension, difficile à décrypter. Elle n’semblait pas agressive, ou particulièrement sur ses gardes – contrairement à lui, qui pourtant avait prétendu que tout ceci n’avait été que l’effet de l’alcool. Mais… mais… mais.

Tant de mais qui trouvaient un écho dans les entrailles du chasseur ; le hasard était une chose qui n’existait que trop rarement, dans un lieu comme Radcliff, au milieu des visages connus, des silhouettes qui venaient pour rester. Il n’l’avait pas oubliée, n’pouvait pas l’oublier, quelque part – charmante à souhait, charmeuse jusqu’au bout des ongles. Rhaena Dryden était l’assistante du maire, celle qui le suivait dans tous ses déplacements, presque son ombre, pourrait-on dire, si seulement cette position n’était pas déjà occupée par Townhsend, le garde du corps de Lancaster. Alors quoi ? Le maire avait-il décidé d’envoyer sa petite subordonnée pour s’attaquer à un type comme lui ? Ca ne pouvait pas être ça, la brune n’était pas une chasseuse, certainement pas une mutante (ce serait la pire ironie qui soit) ; et quand bien même elle était la coupable des intempéries de ce soir, les faits étaient là – Rhaena avait échoué, et à quoi bon rester plus longtemps si tel était le cas ? Il dévisageait la jeune femme, tout autant qu’il la sondait, la tentait silencieusement, au moment de se rapprocher d’elle : à l’affut du geste suspect, du regard en biais, du petit signe qui glisserait sur son visage. La belle avait pourtant ce faciès de porcelaine, ses prunelles claires vrillées droit dans les yeux de l’homme face à elle : et les secondes, les secondes qui s’étendaient. Rien n’arrivait, rien d’autre que leurs souffles qui se rencontraient, se cherchaient – qu’allait-il se passer ? Est-c’qu’un ennemi quelconque allait sortir de l’ombre pour les attaquer ? L’attaquer lui ? Ou était-elle le bourreau sans visage duquel il venait de s’acoquiner, au détour d’une rue baignée dans les ténèbres ? Comment savoir ? Comment savoir ? Elle semblait impeccable, irréprochable de la tête aux pieds ; les apparences pouvaient pourtant être trompeuses – il était bien placé pour le savoir. Que risquait-il, à s’aventurer dans la gueule d’un potentiel loup ? Tant de choses, trop peu de choses sans doute. Elle n’était pas innocente, pourtant ; elle n’pouvait pas se retrouver ici, et être aussi blanche qu’une colombe. Comme lui, sans doute. Il était un tueur après tout ; pourquoi calculer ? Si elle était coupable, il lui serait plus facile de déceler un faux pas, une illusion une fois que… C’est elle qui brisa l’espace des non-dits, la lourdeur des doutes qui flottaient dans l’air ; d’un baiser, aussi furtif qu’attendu, sûrement – cultivé dans leurs quelques rencontres, dispersées au fil des semaines jusque-là. Rien qui n’était jamais allé loin, vraiment loin : elle était une des créatures du maire, l’entourage de l’homme qu’il évitait comme la peste, à défaut de ne pouvoir faire autrement que servir ses intérêts. Lancaster, Dryden, étaient-ils différents, d’une quelconque manière ? Il n’y avait probablement qu’une seule façon de le savoir ; de la même manière qu’il avait lâché quelques grains d’orgueil au profit du maire de la ville, il allait bien falloir qu’il ait ses réponses. Quelque chose ; l’électricité, qui s’échangea dans leurs regards aussitôt qu’elle s’écarta – l’impression qu’elle avait laissé sur ses lèvres à lui. Il s’souvenait de Rhaena, n’pouvait guère l’oublier ; elle venait de laisser sur sa bouche, l’arôme du mystère à peine diffus. C’n’était pas ce qu’il avait demandé, il connaissait son nom, il connaissait les apparences ; qu’en était-il du reste ? Il y avait de ces chemins, imbibés de subtilité, qu’il n’connaissait que trop bien : calculaient-ils tous les deux leur coup de la même manière ? Ou ne serait-elle finalement qu’un détour dans l’implacable chemin à la recherche du coupable ce soir ? Était-ce de l’instinct ? De la curiosité ? De l’attraction ? Dans la course furieuse de ses sens, il ne fut pas aussi distrait que la jeune femme, l’acte baigné d’une timidité faussée ; c’n’était que la continuité logique de ce qu’elle avait laissé en suspens. Il retrouva les lèvres de la brune, dans un souffle, un appétit qui pulsait à travers tout son corps – non pas simplement la marche guerrière d’un esprit qui voulait savoir, fracturer les masques à travers l’intimité d’un moment frivole, quel qu’il soit. Pas uniquement. Pas maintenant, alors qu’une de ses mains avait glissé le long de la gorge de la jeune femme, dessinant les contours de sa mâchoire pour trouver sa joue ; pas maintenant, alors qu’il atteignait ses cheveux, comme s’il cherchait à l’attirer à lui avec plus d’intensité encore – ou peut-être voulait-il la briser sous l’ardeur brûlante de ses mains ? Qu’ils se brisent l’un l’autre, qu’il ne reste rien des apparences desquelles ils se drapaient habituellement : acculé, menacé par une ombre perfide, Alec savait qu’il n’avait rien à perdre. Pas ce soir, pas alors que le monstre de la luxure ronronnait intensément dans ses tripes ; il n’était sûrement plus le chasseur ce soir.

Les années avaient fait d’Alec un chasseur aguerri, un tueur pointilleux et déterminé. Treize longues années interminables, qui avaient façonné son âme tout autant que son corps : il était loin, le gamin d’Elizabethtown qui n’avait plongé ses yeux dans les prunelles d’une jouvencelle uniquement avec la volonté de la mettre dans son lit. C’n’était plus qu’à moitié son genre, ça n’lui ressemblait plus vraiment – ne correspondait plus trop à l’homme qu’il était devenu à Radcliff, à la réputation qu’il s’était faite dans la petite ville du Kentucky. Pour les autres, il était l’être méfiant qui semblait sonder les âmes des autres de son regard froid, celui qui avait des mains assassines plus volontiers qu’une poigne doucereuse, enivrante, brûlante – incandescente. Lynch s’était engagé sur un chemin solitaire, une errance de son âme qui faisait de lui un homme plus froid en apparences qu’il ne l’était sûrement en réalité – jusqu’à aujourd’hui du moins, ce soir, où la méfiance dévastait tout le reste. Ne pas se fier aux autres avant tout le reste, s’interroger sur les intentions d’une femme qui se trouvait là, inquiète de son état, plutôt que de la remercier pour sa présence, d’une quelconque manière. Imaginer quelque motivation secrète derrière les apparences doucereuses de la jeune Dryden qui se tenait devant lui – c’était tout Alec, désormais. C’qu’il était devenu, jusqu’au bout des doigts, dans les tréfonds les plus reculés de son âme. Un chasseur, jusqu’au bout : celui qui éveillait les doutes et n’ressentait que ça également. Ça lui allait bien – dans le paysage habituel de Radcliff, Alec avait appris à qui il pouvait se fier sans une once d’hésitation, et qui avait encore quelque chose à prouver. Calista, Felix, Alejandro ; des noms qui virevoltaient dans son esprit comme ces gens qu’il observait de loin en connaissant leurs motivations, leurs causes, leurs croyances. Pouvait-il s’y fier, à cent pour cent ? Etait-il humainement capable de le faire, de toute manière ? Déposer ce baiser passionné sur les lèvres de la brune, c’était rendre les armes d’une quelconque manière – baisser sa garde dans l’espoir qu’elle en fasse de même ; et qu’elle n’se révèle guère être une ennemie sortie de nulle part. Un démon caché sous les apparences d’une poupée fragile, si frêle sous ses mains puissantes. Lâcher prise ; c’était si rare pour lui, que c’en était presque inédit, impossible. La tension dans ses muscles était toujours là, grivois réflexes de son corps tout entier : que ce soit son cerveau ou ses tripes qui ordonnent, Alec n’était plus le gamin imprudent qui avait plongé tête la première dans la vie, dévorant celles-ci avec un appétit toujours renouvelé. C’gamin capricieux, ce type qui agissait sans conséquence, il l’avait laissé derrière – lui et toutes ses erreurs, lui et tous ses mauvais souvenirs, lorsqu’il avait décidé de ne plus jamais être impuissant. De ne plus jamais être inconsidéré, irréfléchi. Trop téméraire. Allait-il briser tous ses vœux ce soir ? C’n’était pas son attention, ça ne l’avait pas été, du moins, au moment de décrocher à la bouche pulpeuse de la jeune femme, la fièvre d’un baiser qui se prolongeait, s’échauffait, et brûlait l’air tout autour d’eux. De ces libertés qu’il ne s’était que trop peu octroyées : la dernière femme qu’il avait embrassée, ç’avait été Calista. L’ultime adieu adressé à celle qui comptait plus que toutes les autres – avant de commettre l’irréparable.

L’irréparable qui n’avait pas voulu de lui, la mort qui l’avait repoussé hors de ses limites d’une bien brutale façon. Alec Lynch, incapable de mourir, pas même pour rejeter de toute son âme la mutation qui était si brusquement apparue dans sa vie. Et d’un commun accord non-dit, la Wolstenholme et lui, avaient décidé de faire comme si de rien n’était ; ils ne s’étaient jamais donnés la peine de dire la moindre mot à ce sujet – et ils étaient si doués pour ça. Calista, Calista, Calista.
La blonde mourait déjà à son esprit comme un espoir inatteignable, celle qui serait allée si bien avec Alec Lynch le chasseur, non pas Alec Lynch le dégénéré qui ne pouvait pas mourir. Vieillir. Sentir la moindre faiblesse parcourir ses veines. L’Alec Lynch qui ne serait rien d’autre qu’une malédiction, silencieuse et perfide, planant au-dessus de la tête de la jeune femme – elle était une chasseuse. Elle avait été éduquée pour être une chasseuse, et il y avait une part d’âme chez elle qui détestait l’homme en face d’elle autant qu’il se détestait lui-même. Alors à quoi bon ? A quoi bon ? Il fuyait avec ardeur ces mots qui n’franchiraient jamais ses lèvres à lui en premier, le fait de signer définitivement la fin de ce qui avait été si éphémère. Calista – Rhaena. Tout c’qu’il avait avec la blonde, il n’pourrait jamais l’avoir avec la brune. Tout c’qu’il cherchait entre les lèvres de la brune, il n’les trouverait pas avec Calista. La danse de leurs sens, sans conséquence – l’espérait-il en tout cas, à chaque seconde avec plus de force, plus de conviction. Aucune menace n’était sortie des ténèbres de la nuit pour venir lui sauter à la gorge, alors même que leurs langues capricieuses rendaient déjà l’échange plus fiévreux, plus corsé : était-ce un bon signe ? Une illusion quelconque ? Il n’savait plus, ne savait déjà plus, alors que sous les apparences glaciales de son être, ses instincts les plus primaires étaient entrés en ébullition. Son cœur, tambourinait contre ses côtes avec une force nouvelle : une puissance frivole qui le rendait humain, ce sentiment délicieux qu’il n’avait presque plus ressenti depuis longtemps – ça n’avait pas été faute de le chercher, par tous les moyens possibles et imaginables. Comment étaient-ils arrivés où ils en étaient ? Comment ? Comment avaient-ils atteint la porte d’entrée de l’appartement de la jeune femme, rabattus contre les murs d’un couloir, ici, là, au détour de leur errance ? Il n’savait pas ; la réalité peu à peu s’effondrait tout autour de lui pour laisser place aux pulsions de son être. Tant mieux – probablement. Trop rarement, ils cherchaient à reprendre leur souffle, comme s’ils agissaient d’un commun accord, à l’unisson pour ne surtout pas reconnecter avec le déplaisant réel, et tout ce qu’il apportait avec lui. Il était toujours, après tout, au fond de son être, le jeune homme volage qui ne s’était jamais accroché à une seule femme – et était si souvent passé à autre chose, à la moindre vexation. Le gamin d’Elizabethtown qui préférait tous les caprices du monde aux responsabilités pures et dures. Il lui ressemblait plus que jamais désormais, alors que leurs corps glissaient, entrelacés l’un  à l’autre, dans les ténèbres épaisses de l’appartement délaissé par l’assistante du maire. La lumière, la noirceur, le froid environnant ; il se foutait de tout ça, tant ses sens étaient partis dans leur propre interprétation de la réalité. L’instant était brûlant, lumineux ; alors que de ses mains si fermes, il découvrait les tracés du corps de la jeune femme – là, le long des tissus qu’elle portait encore, le contours de ses hanches, de sa taille ; l’aisance avec laquelle il pouvait la sentir frissonner d’une appréhension qu’ils partageaient silencieusement.

Ses intentions du début semblaient presque oubliées, jetées aussi loin que la veste qu’elle venait de lui arracher. Orageux, hâtif jusqu’au bout, Alec la repoussa vivement contre le premier mur qui se trouva sur leur chemin ; elle, coincée contre lui, leurs lèvres scellées dans une entente grandiose. Ils n’semblaient pas pouvoir se sustenter dans la valse de leurs bouches, de leurs substances toutes entières. A son tour, il la débarrassa de sa veste, comme ça, sans autre forme de procès ; sa main retrouva le creux de sa gorge, ses lèvres quittant les siennes pour avaler une bouffée d’air chaud. Ardent, intense, il entreprit de dessiner le contour de la mâchoire de la brune avec ces lèvres qu’elle connaissait si bien désormais. Enfin, il trouva son cou, le chemin jusqu’à sa clavicule, en des baisers passionnés, accrochés à son épiderme jusqu’à y laisser une empreinte indélébile – pour cette nuit, du moins. Au lendemain, advienne que pourra ; selon eux, selon la force du destin. La poigne du chasseur retrouva la chair de l’amante conquise, en ses doigts glissant le long d’une de ses cuisses – juste là, frôlant les tissus de son habit, la chaleur de la peau quasi inconnue. Définitivement, c’n’était plus son genre depuis longtemps : pourtant, replonger dans ces habitudes était si faciles, les réflexes claqués dans ses muscles tout autant que ceux de la traque, de la chasse. De la mort. Après de longues secondes d’errance, Lynch vint retrouver les lèvres de la jeune femme, sa respiration en appétit, empressée, désireuse – les baisers reprirent de plus belle, la séduction grivoise de leurs bouches, de leurs langues ; celle de ses mains, qui conquirent toujours plus de terrain. Toujours la même mélopée de l’abandon pur et dur, la fuite de la réalité ; ils se comprenaient si bien en ça, se complétaient si aisément – pourquoi donc résister ? Pourquoi donc se poser plus de questions ? Le poison, les intempéries de la rue, les doutes du chasseur, tout ceci semblait déjà loin ; stupide, conquérant conquis, il revenait à ses vieilles habitudes, celles qui lui avaient tant nui jusque-là.

Grandiose effervescence des sens, le plaisir démesuré, parcimonieux de perdre pieds ; de ces délices au creux du cou tendu d’une femme qu’il ne cueillait plus, depuis longtemps déjà. En choisissant de se couper de la vie à Radcliff, des gens à même de deviner les secrets qui trahissaient son être tout entier, le Lynch avait renoncé à bien des choses. Ce soir, le sang à ses veines devenu brûlant comme autrefois, le grain de sa peau frissonnant doucereusement sous les mains de la brune, il était comme avant, l’insatiable humain qui avait dansé avec la vie, flirté avec le danger. Valsé avec l’appétit pur et dur ; est-ce que tout allait dérailler, tôt ou tard, à un quelconque moment, pour rendre les choses infiniment plus compliquées, la réalité glaciale à nouveau ? Peut-être bien. Probablement. C’était l’abandon tout entier qui dominait à l’instant précis, les idées et pensées du chasseur qui s’échappaient par une porte de sortie à son esprit – les instincts, bouillants et grandioses, étaient les maîtres de la situation ce soir. Passion contre passion, lèvres contre lèvres ; langue avec langue. Les mains du Lynch, jamais rassasiées du terrain qu’elles parvenaient à conquérir – la peau doucereuse de la Dryden laissait entrevoir d’autres délices qui éveillaient curiosité, songes grivois et belliqueux – tant synonyme de l’Alec qui avait toujours sommeillé là, derrière les apparences. Il avait été, à Elizabethtown, si prompt à saisir la vie à pleines dents, à apprécier la compagnie éphémère d’une demoiselle des rues. Si prompt à agir comme si rien n’avait d’importance. Renouait-il avec sa nature profonde, là, maintenant, la bouche consumée par des baisers incandescents, sa poigne ragaillardie par les réactions frivoles de la jeune femme ? Lynch ne se posait plus de questions, ne répondait plus à aucune d’entre elles : son regard n’était plus inquiet, empli de ces réflexes de tueur, à la recherche d’un indice quelconque – les rares fois où il observait, c’était pour avidement trouver les prunelles claires de la créature accrochée entre ses bras. Sentir le commun accord silencieux, glisser entre eux, palpable, chaleureux, presque rassurant – l’aube viendrait tôt ou tard, porteuse de ce qui avait de l’importance. Et ce qui n’en avait que peu, passerait son chemin ; autant en profiter. Autant s’accrocher à leurs baisers, sans s’en sustenter complètement – l’appétit passionné de leurs sens était communicatif, ils agissaient à l’unisson, encore et encore. Là, plaqués contre un mur, réceptacle de tous les désirs qui débordaient par les pores de leurs peaux ; Alec embrassait, Alec caressait, Alec découvrait encore et encore, avec une faim qui ne tarissait jamais. Ce soir, l’assistante du maire était synonyme d’un geste imprudent, d’un geste démesuré – d’un faux pas qu’il ne commettait que si rarement, que c’en était une délicieuse et enivrante distraction. Sa nuit se passerait loin, infiniment loin du froid de l’hiver, de la brutalité de la chasse – à Radcliff, c’était un luxe qui se faisait bien trop rare. Même Lynch avait soif d’en profiter.

Avec la même facilité que pour sa veste, elle l’avait débarrassé de ce seul tee-shirt qu’il portait, presque la marque criante du froid qui ne l’atteignait jamais, la maladie qu’il ne craignait pas, l’imperméabilité aux intempéries qui était imprimée dans son être tout entier désormais. Mais les détails n’avaient pas d’importance, là, maintenant, alors que leurs lèvres cherchaient à se consumer, se dévorer les unes les autres. De ses doigts fins, la jeune femme avait déjà entrepris avidement de découvrir chacun des contours de son être, chacune des sculptures de son corps – ses muscles, tendus à souhait, sa peau, dénuée de toute cicatrice, quand bien même il vivait à travers la guerre depuis plus d’une décennie désormais. Il n’avait pourtant pas échappé à la marche du destin, aux blessures diverses et dangereuses – leurs traces s’étaient pourtant effacées comme les assurances du chasseur, avec l’apparition de sa dégénérescence traitresse. Au moment de la saisir contre lui, l’entrainer alors qu’elle le poussait contre un mur voisin, Lynch lui retourna la faveur – adroit, rapide, agile, elle perdit elle aussi tout ce qui l’habillait au-dessus de la taille ; et enfin, aux frontières de tissu de sa jupe, il put goûter sous la pulpe de ses mains, à la douceur, la chaleur de sa chair. Celle de son dos, qu’il électrisa dans le trajet suave et prononcé d’une de ses paumes. Celle d’une épaule, sur laquelle la bretelle de son sous-vêtement avait déjà doucement dégringolé. Le refuge qu’il trouva, appuyant la brûlure de leurs baisers, furent les cheveux de la brune, ceux qu’il fourragea, ceux qu’il caressa avec autant d’intensité que de douceur. Les courbes de son corps, les fins tracés de sa peau, Alec ne semblait guère capable de choisir où s’arrêter, sur quels détails s’attarder avec une envie plus prononcée, des attentes sans cesse éveillées. Ils s’envoûtaient l’un l’autre, s’hypnotisaient sans même confronter leurs regards plus de fugaces secondes. Ils s’entrainaient, s’attiraient dans les abysses du désir qu’ils n’avaient que trop rarement exprimé, à défaut de l’avoir cultivé, encore et encore, et encore. A chacun de leurs entretiens, bref et rares, Lynch avait senti l’œil affuté de la Dryden le parcourir, l’analyser. S’était-il trompé ? A mesure que les minutes s’épaississaient, le désir gonflait, étouffait, s’agitait prêt à exploser, il était difficile de savoir. Difficile d’imaginer. Impossible de calculer. Imprudent jusqu’au bout, son dos trouva la caresse de couvertures inconnues avant même qu’il ne se rende compte de la distance qu’ils avaient parcourue depuis la porte d’entrée ; les voilà réfugiés au sein d’un nouveau décor, un nouveau paysage qui ouvrait grand d’autres possibilités, et précipitait leur danse passionnée dans une alchimie, une sorcellerie sans cesse renouvelée. Sous le corps de la brune, il la laissa renouveler l’échange de leurs baisers, la transe quasi-maladive de leurs langues, la rencontre fiévreuse de leurs souffles. Ses mains à lui, retrouvèrent le trajet abandonné des hanches de sa compagne, la sirène perchée à califourchon sur lui – là, encore, et encore, il sentait sa peau. Il sentait les muscles gracieux de sa compagne rouler sous le contact de ses doigts, l’empreinte de son toucher aussi furtif que fervent.

Du bout de ses doigts grimpant, arpentant le chemin jusqu’au tissu tendu de sous soutien-gorge, il la défit de l’unique sous-vêtement qui séparait l’entièreté de leurs poitrails, d’entrée en contact – cette même caresse, chaleureuse, qu’ils avaient déjà tant partagé jusque-là. Et leurs épidermes, leurs corps se retrouvèrent avec envie, Lynch s’étant redressé sur le bord du lit pour être assis sous elle, tout contre elle, glissant une main dans ces cheveux si doux et cueillir un baiser dérobé à ses lèvres. Là, presque au coin de celles-ci, leurs sens flirtant plus intensément dans l’atmosphère grandiose, et renfermée de la chambre à coucher. Il l’attira contre lui, encore et encore, les centimètres devenant néant, cohésion de leurs chairs se rencontrant, se fondant dans les mêmes gestes, les mêmes désirs. Le commun accord de leurs sens, qui dévorait tout et incendiait leurs êtres tout entiers, ils le sentaient si bien désormais, accolés comme s’ils n’étaient qu’une entité, deux parts de monde amenées ensemble dans un espace trop restreint – avec encore, encore, de trop nombreux barrages. La jupe portée par la brune avait pourtant gravi peu à peu les centimètres, dégageant toujours un peu plus de la chair brûlante de la jeune femme ; c’n’était pourtant plus assez désormais. L’air était suffocant, l’envie omniprésente, lorsqu’il trouva la fermeture éclair des derniers apparats de la créature de la nuit, la faisant basculer dans un mouvement souple, juste sous lui, si prompte à enfin s’adonner à ce qu’ils appelaient, ce qu’ils priaient depuis déjà de trop longues minutes. La jupe disparut de l’équation, comme ça, à mi-chemin entre la réalité et la précipitation de l’ivresse, Alec dévorant les lèvres, goûtant les lèvres avec envie comme pour espérer s’y suffire. Pour mieux les relâcher à nouveau, reprendre le trajet grandiose et tentateur qu’il avait entrepris quelques temps plus tôt, là-bas, dans le couloir, en ce qui n’avait déjà plus d’importance. Le cou de la brune, les dessins de sa mâchoire, presque jusqu’à son oreille, où elle put entendre son souffle lâcher une brûlure sur sa peau – et le large, la découverte de ces vastes espaces jusque-là vierges de toute caresse de ses lèvres, uniquement celle de ses mains. Mais sa bouche, ses lèvres avaient d’autres appétits qu’il n’avait guère pris la peine de communiquer rien que du bout de ses doigts, par la force de ses paumes. Patient, ardent, précis, presque mortel pour cueillir chacun des frissons de la Dryden, chaque émois qu’elle laissait transparaître, Alec s’éprit de la danse, l’envie pulsant à travers ses veines. L’impétuosité de ses gestes, lorsqu’une de ses mains remonta jusqu’aux bras de la brune, trouvant une de ses mains pour y lier leurs doigts, là, collées au matelas au-dessus de la tête de la jeune femme. Son autre main, libre, frivole, tentatrice, était retourné à sculpter le galbe de sa cuisse, les contours extérieurs de celle-ci, les recoins chaleureux et intérieurs qu’elle gardait cachés, jusqu’au tissu du dernier tissu qui la protégeait encore, survivant, vestige de leurs passions destructrices. La raison était partie, quelque part à mi-chemin entre la décence et l’indécence ; le Lynch s’avérait aussi aventureux, aussi impliqué entre les draps qu’ils échauffaient de leurs corps ensemble, que sur le terrain où il était infiniment solitaire. Ce soir, leurs souffles ensemble, leurs cœurs battant à l’unisson, emportés par la course de leurs sens, Lynch lâchait probablement à son adversaire des vérités qui les dépassaient tous les deux. Ils n’en étaient pas là, n’en étaient plus là ; l’extérieur et ses dangers, le vrai monde et ses lois, tout ceci était loin. Loin, alors que de ses doigts, il jouait avec les frontières de dentelle de son sous-vêtement, les découvertes recelées qu’il avait encore à faire. Conquérant, qu’il s’en montrait impétueux.

La réalité et ses guerres intestines, les doutes qui avaient glissé sous les veines du Lynch, la chasse, les ennemis, le jadis qui était désormais fracturé ; tout ceci avait été laissé en dehors de la pièce, quelque part à mi-chemin entre l’air glacial des rues de Radcliff, et l’air bouillonnant entre leurs baisers. Lâcher prise n’était plus ce qu’Alec avait l’habitude de faire, depuis que devenu chasseur, il avait eu la volonté de fer de prendre les armes et de ne jamais plus les lâcher – le chemin solitaire sur lequel il avait amené sa vie avait été tortueux, fait de treize années baignées de néant, entouré de spectres aux âmes d’autrefois. Ce soir, les démons et leurs cauchemars ne semblaient guère pouvoir l’atteindre : avaient-ils trouvé, sans le dire, un moyen de combattre le feu incandescent qui menaçait de tout dévorer, à l’extérieur, dans cette petite ville qui ne payait pas de mine ? Lynch et Dryden n’avaient pourtant pas l’aspect d’âmes sœurs, d’entités aptes à s’entendre, s’accoupler afin d’éliminer toutes les noirceurs qui englobaient leurs âmes – au contraire, ils étaient similaires, similaires au point de valser dans les mêmes ténèbres, avec un appétit qui ne tarissait jamais. Leurs peaux flirtaient ensemble, leurs corps valsaient avidement, Alec et Rhaena sombraient à chaque seconde un peu plus dans l’appel de la luxure – et rien d’autre n’avait d’importance. Pas même les identiques obstacles qui jonchaient leur vie quotidienne, là-bas, à l’extérieur de ces murs. Il n’connaissait pourtant rien de la créature succube à laquelle il accrochait ses lèvres avec tant d’envie ; au coin de sa bouche, au creux de son cou, contre le lobe de son oreille – une main dessinant la sculpture de son dos, la chute vertigineuse de ses reins dans un tracé unique, léger, fin. Derrière les apparences de poupée doucereuse, Rhaena Dryden devait cacher pourtant bien des secrets, une pulsion meurtrière qu’il n’connaissait qu’aux gens comme Thaddeus Lancaster – son patron, nul être en cette basse planète ne pouvait supporter un homme tel que le maire de Radcliff, sans acquiescer à ses convictions. Ou sans avoir des motivations tout autres, brûlantes au point d’en balancer toutes ses assurances et son égo : traqueur instinctif, charmeur attentif, Lynch se serait probablement posé toutes ces questions, n’ayant guère peur de les mettre en voix, si seulement ils n’avaient pas grillé de trop nombreuses étapes. Incandescents, ardents dans la décadence, au moment de céder à la mélodie qui avait plané dans l’air à chaque fois qu’ils avaient attardé leur attention sur l’autre : c’était comme si quelque chose derrière le voile du réel, les attirait en des secrets, de ces histoires poussiéreuses ou ces pulsions silencieuses qu’eux seuls pouvaient connaître. L’assistante du maire n’était pourtant pas une chasseuse – elle n’faisait pas partie des pions habituels de Lancaster, ces bras armés lâchés à la gorge des dégénérés de la ville, cette armée dont il faisait partie, de plus en plus contre son gré. Lynch ne s’était jamais engagé dans la chasse avec l’ambition de finir sous la coupe d’un homme politique aux envies de grandeur : probablement était-ce ça, qui avait ramené leurs deux âmes, à se rencontrer d’une manière fiévreuse, silencieuse, qui dépassait toute parole. Un commun accord, une entente de ces répliques qui ne passeraient jamais leurs bouches, parce qu’ils avaient bien trop d’instinct de survie ; mais aucun des deux n’voulait servir les intérêts de Lancaster.

Peut-être. Peut-être pas. La marche si impérieuse et impétueuse de l’esprit du Lynch avait cessé de tambouriner, à l’instant même où leurs corps enfiévrés avaient commencé à se découvrir – du bout des doigts, des parcelles de leurs chairs entrant dans une communion délicieuse. La faim, l’appétit les enivrait et dictait chacun des gestes maîtrisés du chasseur : ce soir, il n’obéissait pas à ses tripes pour tuer, mais pour apprécier le vivant, sculpter sous la pulpe de ses doigts la vie qui courait sous la peau chaude de la jeune femme. Elle était tout aussi ardente, entêtée à se perdre que lui ; engagée sur la même voie de la décadence irréfléchie, deux entités qui s’étaient rencontrées par hasard au beau milieu d’une rue – hasard ? – et qui finissaient la nuit en gravitant au milieu de draps déjà rendus incandescents. Elle dansait volontiers avec lui, leurs esprits et leurs corps en pleine cohésion, l’harmonie de leurs gestes qui se répondaient les uns aux autres ; et parfois, leurs regards, se rencontrant dans la pénombre de la pièce, cherchant un contact d’yeux clairs à yeux clairs. Le chant de leurs souffles, la symphonie de leurs mains, se cherchant l’une l’autre – les doigts d’Alec, resserrant leurs prises autour de la main finement sculptée de son amante, goûtant à ses mains douces comme du satin, la soie enflammée de chaque parcelle de son corps. Contre lui, chaque barrière de vêtement enfin abattue, il pouvait sentir le moindre des émois de la sirène aux cheveux bruns, chaque frisson qu’il éveillait sous la force de ses baisers, l’application soigneuse de ses lèvres, sa langue – une caresse de sa respiration erratique. L’impatience pulsait entre eux comme l’irréalisme qui les avait happés, ensemble ; l’impatience, danse en harmonie de leurs sens ; la Dryden semblait s’être laissée à baisser les armes, relâcher ses intentions brûlantes au profit des délicieuses attentions qu’il lui offrait. Lui, le chasseur assoiffé qui revenait se sustenter à ses lèvres, celles qu’il accrocha dans un énième baiser, un de ceux qui serait noyé dans la foule de ceux qu’ils avaient échangés jusque-là, et ce, en bien peu de temps, à s’en couper le souffle, à ne plus jamais pouvoir ralentir le rythme effréné de leurs palpitants. Ça n’avait pas d’importance, pas à ce moment précis où, sous la fièvre de leurs langues, l’alchimie furieuse de leurs bouches, il attirait le corps dénudé de la nymphe contre le sien, une de ses mains rabattues contre sa hanche, glissant sur sa cuisse, dégringolant là où la chaleur était suffocante. En ces déserts arides, qui ne demandaient qu’à se nourrir d’une fraicheur qui ne viendrait pas, pas alors que l’harmonie se faisait totalement – jusqu’à l’épiphanie, l’atteinte fébrile de ce qu’ils avaient tenté, cherché, frôlé de leurs chairs incendiées. La respiration du Lynch se suspendit contre la bouche de la créature de la nuit qui l’avait attiré jusqu’ici ; contre le dessin gracieux de sa mâchoire, un frisson électrique répondit à cette ultime phase de jeu, cette union qu’ils venaient d’atteindre. Trouver, comme deux naufragés lancés sur la houle dangereuse d’un océan imprévisible ; imprévisible c’était le mot, tandis que leurs rythmes cardiaques entraient dans une toute nouvelle transe, leurs corps dégustant le mariage incontesté de tous leurs êtres. Leurs ténèbres associées, après s’être tant tentées l’une l’autre, s’être cherchées, cherchées encore. Ses mains retrouvant chaque détail du corps qu’il connaissait désormais, Alec dégustait au creux du cou de sa muse du soir, chaque soubresaut qui la trahissait, tout émoi qui la traversait de part en part. La nuit s’épaississait encore probablement, quelque part, dans le réel inatteignable à l’instant précis ; le corps puissant, le corps tendu, il ployait pourtant l’échine face aux forces de ces désirs si longtemps retenus en chaine.

Il leur laissait libre cours, ce soir, d’une douce griffure de ses dents, de ses lèvres jusqu’au recoin d’une oreille de la brune, pour qu’ils communiquent, par la force de leurs souffles déstructurés, que leurs envies frivoles flirtent avec plus d’envie encore – encore, et encore. Si similaires à ce même océan dans lequel ils s’étaient noyés depuis longtemps déjà ; ensemble jusque dans la plus petite parcelle de leur contenance, la fièvre devenant désormais suffocation – plus chauds que jamais, leurs souffles se charmaient l’un l’autre, écorchaient leurs corps entiers ; à moins que ce ne soit la vélocité de leurs ébats, la puissance avec laquelle leurs envies se multipliaient, venaient, exploser dans leurs corps. Ensemble, dans une entente stellaire, inédite, vouée à être unique sûrement – juste offerte à ce soir. Ce soir pour échapper à l’hiver de Radcliff, à la réalité sanglante qui les dévorait de l’intérieur, bien plus mordante que leurs pulsions assassines.