Des fantômes continuaient de vivre dans le sillage de Cesare ; ils le pourchassaient inlassablement, éveillé ou endormi, leur présence ravivée par les événements récents. La façon dont le monde avait changé à ses yeux, le rappel des conséquences de ses actes, les petites piques envoyées par Isolde à chaque fois que leurs chemins se croisaient – Cesare, jetant un œil hasardeux sur les dossiers amassés par ses parents, ceux qu’il avait réussi à piquer juste avant d’être déshonoré à leurs yeux. Il avait cru avoir réussi à les mettre derrière lui ; les visages de son passé, ceux qu’il avait tués, ceux qu’il avait vu agoniser de bien des manières différentes. Le chaos de Radcliff n’était pas un cas isolé au milieu d’un monde en paix : les chasseurs frappaient partout – les DeMaggio eux-mêmes, avaient frappé partout. Et dans tout cela, c’était l’enfance, la conscience, l’âme du fils prodigue qui avait été sacrifiée. Rares étaient les choses qu’il connaissait, finalement, sur ce qui avait poussé son père sur le chemin de la chasse : il savait que l’héritage chasseur de sa famille remontait plus loin encore que son paternel – au moins jusqu’à son grand-père. Mais qu’est-ce qui avait bien pu déclencher tout cela ? Des décennies et des générations de malheur. Lui, Aria, leur cousine, leurs parents ; tous des produits fabriqués par la survivance d’une haine à l’état pur : bien loin des sentiments qu’Ekrem avait vendus à ses enfants à leurs débuts – jamais ils n’avaient sauvé le monde. Personne n’avait sauvé Skylar ; ils l’avaient simplement bannie de leur existence, d’une bien cruelle façon, la faisant passer pour morte plutôt que d’envisager l’acceptation. Ce qu’Isolde avait réussi à faire, l’effet qu’elle avait eu sur lui – il avait parfois cru que c’était un genre de magie, un baume capable de panser ses plaies, une boussole pour l’orienter sur un chemin obscur sur lequel il s’était perdu depuis bien trop longtemps déjà. Le Destin avait bien été cruel à son égard : le faire devenir un transmutant vingt ans trop tard, avec ces dizaines de vies pesant sur sa conscience, et une aversion profondément ancrée dans sa chair. Parce qu’il avait été un DeMaggio, et qu’aucun DeMaggio digne de ce nom ne pouvait s’acoquiner d’un dégénéré – alors en devenir un. Il y avait bien des vies, que Cesare avait enviées, dans un coin de son esprit, parfois sans même s’en rendre compte : peut-être bien la vie de la blonde avait été l’une de celles-ci, quand bien même elle serait incapable de voir ce qu’il lui envierait. Elle avait perdu ses deux parents. Il avait encore les siens. Le problème était bien plus profond, bien plus compliqué que tout cela : que donnerait-il, lui, pour ne jamais avoir eu ses géniteurs ? Cruelle façon de voir les choses ; et pourtant, peut-être bien que sa vie aurait été plus facile, de cette façon-là. Seul. Seul ; il avait parfois trouvé cela compliqué à vivre, d’être complètement paumé, livré à ses seuls instincts pour s’en sortir. Aujourd’hui, la solitude était devenue sa compagnie favorite, le silence pesant que lui imposait l’absence des uns et des autres. Isolde et ses reproches. Aria et ses autres reproches. Les autres et le gigantesque fossé qu’il avait franchi, quelque part dans sa vie, entre l’existence de chasseur, et l’errance dans laquelle il se noyait désormais.

Qu’était-il ? Avait-il seulement fait un choix ? Oui, peut-être que Cesare préférait aujourd’hui crever que de s’ajouter sur les mains des quantités de sang innocent ; l’usure, sans doute – l’effet claquant d’années passées à être un bon soldat presque sans aucune capacité à raisonner. Il savait bien que là était son tort, et que ce ne serait sans doute pas un prétexte, le jour où il affronterait quelque justice que ce soit, sortie d’ici ou d’ailleurs. Il ne croyait pas au Paradis – ni même en Dieu, alors à quoi bon ? Les jugements se faisaient ici, à la bouche de sa cadette. A la bouche de la blonde en face de lui. Non, elle ne comprenait pas. Ils ne comprenaient pas ; la triste réalité qu’ils fuyaient en de grandes enjambées : aucun n’était apte à comprendre le monde de l’autre, quand bien même la jeune femme nageait en plein dans celui qui avait fait de l’enfant né Cesare DeMaggio, un tueur de masses. Il le savait, tout autant qu’elle fuyait cette réalité ; et les conséquences de cette déferlante de haine ne seraient que des cendres, du sang, des victimes collatérales, amassées dans l’indifférence la plus totale. « Arrête Isolde, arrête. Me dis pas que c’est pas comme ça que tu penses alors que c’est exactement c’que t’as dit y’a deux minutes et demi. T’as passé les dernières minutes à essayer d’me faire croire que c’était normal de faire exploser la ville parce que les chasseurs l’ont cherché ! » et qu’est-ce qu’il pouvait faire, pour lui faire voir les choses ? Qu’est-ce qu’il pouvait faire pour empêcher Isolde de devenir une bombe nucléaire qui détruirait irrémédiablement plus de vies que ce qu’elle imaginait ?! Il avait beau retourner le problème dans tous les sens, aucune réponse ne venait à lui pour simplifier les choses – et les mots seuls ne suffisaient pas. Il n’y avait que l’expérience, furieuse justicière, qui pointait son nez bien trop tard, avec cette putain de conscience – la vérité, qui viendrait fracturer le petit monde bien construit de la blonde, alors même qu’elle n’aura fini par amasser que des cadavres dans son sillage. Certainement pas ceux de ses ennemis – ceux des habituelles victimes de la guerre, les pions que les uns et les autres bougeaient à leur guise. Ce soir, demain – dans dix ans, la réalité reviendrait bien vite frapper la transmutante : ce n’était pourtant pas ce qu’il voulait. Pas pour elle. Toute aveugle qu’elle était, cela semblait pourtant une cause vaine, brasser du vent : Isolde était dévorée par cette cause sortie de nulle part. Qui avait bien pu la pousser à faire ça ? A devenir un bras armé dans une guerre qui la dépassait tellement ?! La haine se mêla brutalement à tous les autres sentiments qui combattaient brutalement en Cesare – la haine pour l’idiot qui avait décidé d’utiliser Isolde d’une quelconque manière pour justifier ce qu’il se passait, aujourd’hui à Radcliff. De la même manière que l’animosité des DeMaggio à l’égard des dégénérés avait détruit la vie de Cesare, le schéma allait se répéter sur la génération future. Qu’il le veuille ou non. A cause d’Isolde ; Isolde, celle qu’il aurait cru ne jamais voir tomber dans ce cercle vicieux.

L’agacement le fit souffler bruyamment en réponse aux paroles de sa vis-à-vis ; y avait-il, une différence entre se défendre et tuer ? Quelque part, dans les lignes de conduite du monde des chasseurs, il était question de défendre l’humanité d’un fléau nouveau. Ils tuaient, pourtant. Est-ce que sa fille – leur fille allait devenir une tueuse, alors ?! Il ne pouvait pas l’accepter, il ne voulait pas l’accepter ; et dire que depuis des jours déjà, Cesare avait embrassé le devoir de s’éloigner d’Isolde et de la vie grandissant en elle pour ne jamais transformer leur futur en ce qu’il avait connu, lui. Etait-ce déjà trop tard ? Il ne voulait pas le croire ; Isolde ne pouvait pas nuire à sa fille tout autant qu’Ekrem avait nui à ses progénitures. Impossible. Jamais. « C’est qui, qui dit où est la différence entre se défendre et tuer ?! Elle est où la différence entre tuer quelqu’un qui t’attaque en premier et tuer pour rien ? Si t’oses croire que c’est pas tout autant des êtres humains que ta fille va tuer à cause de toi, t’as dépassé tous les niveaux de connerie possibles et imaginables. » il se rapprocha d’Isolde à nouveau, alimenté par le sentiment de tourner en rond, encore et encore, sur les mêmes débats, les mêmes paroles qu’elle contredisait d’une phrase à l’autre. « Mon passé, c’est mon passé. Et tu sais quoi ?! T’as un sacré toupet de dire ça, toi ! Toi qui t’es lancée dans une mission suicide/meurtre A CAUSE de ton passé ! Ouais, les gens changent : j’connais une fille, qui étais prête à voir le meilleur de moi, qui m’a aidé à voir les choses enfin de la bonne manière – cette même fille, qui maintenant s’est lancée en pleine guerre sans même avoir la moindre idée de c’que sa bonne cause va dev’nir ! Et si même la pire ordure peut changer, alors pourquoi tu veux tuer Lancaster, hein ?! Lui c’est l’exception, c’est ça ? Tu choisis aussi les exceptions, p’tètre ? » et à nouveau, il avait envie de la secouer, de la supplier, de lui hurler dessus ; pourquoi est-ce que rien de ce qu’il disait ne pouvait avoir le moindre écho dans l’esprit d’Isolde ? « Nan, Isolde, justement, non ! Tu sais pas c’que ça fait, de payer les conséquences de ses choix ! Tu crois que j’parle de prison ?! Que j’parle d’un procès ou même du fait de crever ?! » il avait tellement d’autres inquiétudes pour elle ; la guerre, pure et dure – tuer, de la pire manière qui soit ; tout ça, ça amenait un tout autre genre de justice à laquelle elle n’avait jamais été confrontée. Cette justice qui différenciait les vrais monstres, sans âme ni conscience, des gens comme elle ; des gens qui avaient quelque chose. Une lumière en eux, quelque chose que ce qu’elle faisait allait étouffer à petit feu – et ça, il ne pouvait pas l’accepter. « Tu veux que j’te supplie, Isolde, c’est ça ? J’t’en supplie, fais pas ça. J’sais qui tu es, j’sais que tu veux sauver les autres, les transmutants et que tu veux qu’ils aient un monde juste. C’est pas c’que tu leur donneras en agissant comme t’as commencé à le faire, là ! Tu commences par exploser des bâtiments, mais ça s’arrête où ?! Elle est où la limite ? Tu crois que le premier DeMaggio serait fier de c’qu’on est devenus ? » il voulait croire que non ; que tout avait déraillé avec le temps, que le problème était devenu plus important, plus destructeur au fil des générations. Et que certains de ses ancêtres, quelque part, se retournaient dans leur tombe à l’idée de ce qu’était leur nom désormais. Mort. Détresse. Trahison. Meurtre. « J’t’ai dit que tu savais rien, et j’remercierai jamais assez qui tu veux pour ça… Parce que tu sais pas, non. Tu sais pas c’qui fait qui j’suis. C’que ça fait de tuer des gens ; dans n’importe quelle condition. Tu s’ras jamais mieux que les hunters si tu fais comme eux… et t’as pas idée de c’que ça fait, de plonger dans les ténèbres comme celles que j’ai connues. » et elle avait été celle qui avait plongé dans les abysses juste pour l’en sortir, au-dessus de tout ça, tellement meilleure que tout ce qu’il avait connu dans sa vie. Même sa sœur, sa petite sœur, ce bébé qu’il avait tenu dans ses bras quelques jours après sa naissance ; était une tueuse, son âme entachée par le sang de dizaines de victimes. Isolde était mieux qu’eux, mieux que lui. Mieux que les hunters. Il serait prêt à tout, tout ce qui était possible, impossible et imaginable, pour inverser cette tendance, la noirceur qui grignotait peu à peu la jeune femme. « Tu peux trouver une solution, j’sais que tu peux. On peut trouver une solution, si tu veux. Mais y’a des choses, que tu peux pas effacer. » il en connaissait un rayon, sur ce genres de choses, des estafilades sur le trait net d’une destinée. La limite entre le bien et le mal. Plier les lois.

Etait-il seulement la bonne personne, pour tenter de secourir Isolde des ténèbres ? Bien souvent, face à la jeune femme, à ses reproches, ou même avant qu’elle ne sache ce qu’il était en réalité, il avait porté en lui le sentiment d’être les ténèbres. Un de ces démons desquels la blonde aurait dû se tenir éloignée au possible – maintes fois pourtant, tout autant qu’ils étaient différents, tout autant qu’ils étaient incompatibles dans la construction de leur destinée, Cesare s’était retrouvé incapable de la laisser derrière lui. Incapable de laisser tomber. Même quand elle le détestait. Même quand elle le chassait de son existence. Contre vents et marées, une vieille tragédie ressortie aux temps modernes : seraient-ils ceux qu’ils étaient, si ce n’était pas si compliqué ? La vie normale d’un gamin lambda avait glissé entre les doigts du fils DeMaggio depuis bien longtemps déjà. Son choix – presque son seul choix, ç’avait été Isolde. Il avait été destructeur, sans doute ; il avait ruiné des vies par dizaines. Isolde avait toujours été la chose claire, nette dans cette tempête – était-il égoïste, de ne pas vouloir que cela change ? De ne pas vouloir la perdre ? Pas après tout ça, lui répétait inlassablement le palpitant entre ses côtes. « J’vois pas le meilleur en toi, Isolde. J’sais ce que c’est, un tueur. Et j’sais que tu seras jamais comme ça, j’te laisserai pas devenir comme ça. » une promesse, quand bien même elle pouvait prendre ces mots pour des murmures échangés au détour d’une fête foraine, un décor bien grotesque pour leurs règlements de compte. Pour se regarder dans le blanc des yeux, renouer avec un passé qui leur avait semblé s’être envolé dans l’oubli : ils étaient pourtant toujours là, ce Cesare, cette Isolde, capables de lire entre les lignes. Capables de frissonner sous un même contact ; deux parts d’une seule âme, qui, à défaut de se fuir, s’entrechoquaient avec force – à grands coups de larmes, comme celles dont il vit le reflet, droit dans les yeux d’Isolde, ses prunelles si cristallines dans lesquelles il avait cru voir tout le monde à sa disposition. Il avait été si bon, le temps où il avait cru que tout aurait pu être facile – enfin. La nostalgie n’était pas de ces sentiments qu’il trainait aisément, aussi, peut-être lâchement, préféra-t-il fuir leur entrevue, ces derniers mots semés entre eux ; l’espoir que quelque chose ait fait écho dans les entrailles de la transmutante. Fuyait-il les conséquences de ses mots ? Les conséquences de ses actes ? L’envie irrépressible de ne plus jamais s’éloigner ? Le devoir de débarrasser la jeune femme de tous les démons qui menaçaient de l’engloutir droit vers la route de l’Enfer ? Il était encore perdu, semant quelques pas entre eux, lorsque la main d’Isolde le retint – avec une certaine douceur, cette saveur d’antan, l’arôme des jours perdus. L’illusion qu’ils les retrouvaient, au moment où ses lèvres savourèrent le goût d’autrefois – serait-il un jour capable d’oublier, à quoi ressemblaient les baisers d’Isolde ? Les impressions qu’il éveilla, revinrent comme une électricité, l’animant à nouveau, au moment où il laissa glisser une main sur la joue de la blonde, l’autre trouvant une prise au creux de ses reins, mue par le désir de la rapprocher de lui, la sentir contre lui, comme quand le monde avait tourné rond. Un vague retour en arrière, une bribe de ce qu’ils avaient perdu – peut-être – jusqu’à ce qu’elle ne brise leur baiser, explosant l’illusion en petits morceaux, pour un retour à la réalité bien cruel. L’explosion avait toujours eu lieu, quelque chose ne ressemblait plus à autrefois. Et oui, c’était débile. Débile, comme le doigt qu’il laissa s’égarer à nouveau, dessinant les contours de la mâchoire d’Isolde, juste sous la lumière de quelques éclats de vie, à quelques pas de là. « Ouais... » reconnut-il, presque d’un air absent : et, peut-être pour rétablir l’équilibre de leurs erreurs, il aurait dû la relâcher, enfin, la laisser partir. Etait-ce un adieu ? Curieusement, il avait l’impression que ce baiser en avait eu les arômes. Etait-ce autre chose ? Cesare savait simplement, qu’il aurait pu passer des heures, à trouver les mèches blondes de sa chevelure, pour y glisser le bout de ses doigts : seraient-ils capables, de trouver une quelconque consolation silencieuse, ici et maintenant ? Le DeMaggio l’espérait, priait pour saisir la force de disparaître, dans une pseudo-étreinte avec Isolde. L’aimer, rendait pourtant, l’acte de partir si difficile. « T’es tellement débile. » reconnut-il, dans un ricanement amer ; débile parce qu’elle avait rendu tout plus compliqué tout à coup. Partir, rester. L’un et l’autre lui semblaient tout autant impossibles désormais. Son existence avait pourtant été faite de choix difficiles : il avait été construit et éduqué pour connaître ça. Avec elle, tout était différent.

Qui avait tort, qui avait raison ? Il ne prétendait pas être la voix de la sagesse – avec son curriculum vitae, il était difficile pour quelqu’un comme Cesare de prétendre pouvoir approcher la raison. Elle lui échappait tout le temps, à chaque fois qu’il se retrouvait sur le terrain, soit face à un paquet de chasseurs, soit face à un transmutant capable de faire des trucs complètement fous. Un visage du passé, ou un nouveau facies, qui se révélait très vite être ennemi. Plus souvent qu’allié, en tout cas. A Radcliff, tout le monde agissait pour son propre intérêt maintenant : c’était à ça, que la ville était réduite désormais – la méfiance planait dans l’air, alimentée par chaque apparition du maire ; ou chaque fête en plein milieu de la place centrale. Y avait-il quelqu’un, ici, qui s’était rendu à cette fête foraine l’esprit tranquille, sans ressasser les événements passés de la fête des Fondateurs ? Et à qui se devait cette panique ? Aux hunters, peut-être ?! C’était ce que la blonde en face de lui répondrait volontiers, rejetant toutes les fautes de l’univers sur ses ennemis de toujours. Aveuglement. A une époque, tout ce qui avait déraillé dans la vie du DeMaggio, avait été d’la faute des dégénérés et de leur existence. Une façon de voir le monde. Une façon de s’paumer, dévoré par la haine. Il savait à quoi se raccrocher, lui ; il savait qu’il y avait plus à Isolde que ce qu’il y avait en lui, en sa famille, et en tous les gens qui avaient un jour gravité dans sa vie. L’aveuglement n’était que passager, et tôt ou tard, la révélation ferait mal : ce serait comme se fracasser contre un mur de briques épaisses – il parlait d’expérience, et celle-ci coulait encore profondément dans ses veines, alimentant chacune des journées qu’il vivait, ici, à Radcliff. Quitter la ville n’y changerait rien. Laisser tomber la blonde, faire demi-tour et passer son chemin, n’y changerait rien non plus. Isolde n’était pas encore perdue, il le savait au plus profond de lui, décryptant chacune des attitudes de son interlocutrice comme un des instincts, un des prétextes qui aurait pu pousser son propre père à agir, dans le camp opposé. Transmutants, chasseurs : pour avoir oscillé entre les deux camps, Cesare savait au combien ils pouvaient être similaires. Humains, jusqu’au bout des ongles, avec les mêmes défauts chacun, Isolde ne faisait pas exception – l’impuissance qui pulsait dans les veines du DeMaggio, pourtant, n’aidait pas à apaiser la tension : qu’y avait-il d’autre à faire, que de s’emporter si facilement face au mur de résistance de la blonde ? Elle ressemblait à Aria, encore une fois : ils n’arrivaient eux aussi, qu’à communiquer à grands coups de cris et de rancœurs balancées en pleine gueule – c’était ça, la guerre, ça détruisait tout sur son passage, et c’était compliqué de faire avec. Mauvaise foi se mélangeait avec la vieille colère qu’ils n’avaient que trop refoulée : tantôt il levait les yeux au ciel, repoussant les arguments de la jeune femme dans un coin de son esprit. Et elle lui rendait bien la pareille, faisant la même chose avec exactement la même désinvolture. Ouais, y’avait eu un temps, où Isolde et lui avaient été capables d’entretenir des conversations posées et construites, des vraies conversations, qui avaient maintenu l’illusion, qu’ils étaient quelque chose.

Déchirés, détruits, réduits en charpies, voilà ce qu’ils étaient désormais : leur eux avait valsé en fumée, avec les cendres de l’entrepôt, et tous les cadavres amoncelées sur le chemin de leur survivance. A quoi bon essayer de sauver les débris ? Ils n’en avaient pas le temps, pas la possibilité, dans une moitié de monde qui se soulevait contre l’autre – Radcliff, cette ville pourrie, n’était définitivement pas le bon décor pour leur recherche désespérée de ce qu’ils avaient été. « Ouais, t’es tellement illuminée sur la situation ! Et y’a des gamins qui peuvent crever écrasés par un bus en sortant de l’école, c’est quoi alors ton truc, tous les parents devraient avorter ? Ecoute-toi un peu Isolde ! Tu dis que t’es mieux que les hunters et en même temps tu t’vantes d’attaquer d’la même façon qu’eux ! J’ai été des deux côtés – des deux putains de côtés de cette frontière qu’vous croyez tous totalement infranchissable ! – j’sais que de bien des manières, t’es meilleure que tous les gens que j’ai connus dans toute ma vie. C’est pas une question d’être toute gentille ou l’diable – parce que si, tu peux parfaitement être les deux, à partir du moment où tu sais où t’arrêter ! » mais Isolde, elle perdait pieds ; Isolde, elle devenait ce boulet de canon lancé à pleine allure sur le reste du monde – quelque part, au milieu de la foule, elle visait Thaddeus Lancaster – quelle juste cause – mais autour, les victimes collatérales commençaient à s’effacer à son esprit. Comme c’que les chasseurs pensaient, si souvent : sauver le monde, effacer les menaces qu’on jugeait nous-mêmes comme dangereuses, et peu importaient les conséquences. Ses semblables, sa famille, ceux qui avaient été, un temps durant, ses amis ; il le savait, ils seraient capables de cramer cette ville jusqu’aux cendres pour avoir une poignée de transmutants. Mais Isolde, elle paraissait être capable de faire exploser chaque petit bâtiment les entourant pour faire une égratignure à l’épaule du maire. Mais la transmutante était têtue – déterminée, dirait-on pour transformer ça en un compliment – il le savait pour avoir expérimenté sa rage tout autant que son amour. Isolde était Isolde. Et Cesare abdiquait, poussant un profond soupir, une main passant sur son visage : comme un effort presque insurmontable, il ravala son agacement, plaçant ses mains à plat, juste entre eux, comme si ça pouvait faire fuir toute vague négative entre eux. « C’est bon, j’ai jamais remis en question c’que tu voulais faire – j’te rappelle que j’étais à tes côtés, pendant des mois alors que tu te préparais à sauver des transmutants. Je sais que c’est c’que tu veux faire depuis le début. Mais t’mettre à la hauteur des chasseurs ? Faire comme eux ? » il la dévisagea, un instant, comme pour appuyer sur les mots qu’il allait prononcer. « Le soir de ton explosion, y’a ma sœur qui est rentrée pour m’voir, j’lui ai recousu au moins trois blessures – et elle était même pas à proximité de ta putain de mairie. Que tu l’veuilles ou non, qu’ils soient sortis à temps ou non, y’avait des gens dans l’bâtiment que t’as fait exploser, Isolde ! Et j’peux te jurer, qu’une fille comme ma sœur, tu la rangerais volontiers dans les gens qu’tu veux tant aider – et probablement qu’même toi, tu veux pas autant tuer Lancaster qu’elle. Tu vois, l’monde il est pas tout blanc, ou tout noir et tu peux être partie des meilleures intentions possibles et imaginables, y’a des gens qui en ont pâti, et si tu commences à croire que c’est normal, c’est qu’tu commences à totalement perdre pieds. » et il aurait voulu attraper les poignets d’Isolde pour qu’elle le regarde droit dans les yeux, pour que ses prunelles puissent profondément imprimer dans l’esprit de la blonde ce qu’il lui disait.

Si seulement. Ils se fuyaient tout autant que leurs arguments, sans doute. « T’es pas la méchante de l’histoire – mais les autres, j’en ai rien à foutre. Si tu l’as pas encore compris, j’vois pas c’que j’peux faire de plus. J’ai jamais dit que Lancaster était une victime, ou qu’y fallait le laisser faire. Ou même que j’voulais la vie que t’as eue, pour… notre fille. Mais j’veux pas non plus qu’elle connaisse la mienne. Et crois-moi, tu veux pas devenir ça. Mais qu’est-c’qu’y’a bougé, hein, depuis que t’as fait exploser l’hôtel de ville ? Est-c’qu’y’a des manifestations pro-mutants ? Est-c’qu’à part dans ta p’tite équipe bien planquée, y’a des gens qui décident de faire quelque chose ? Ouais, y’a un putain de barrage autour de la ville, un couvre-feu et tout l’monde a la trouille de s’rendre à une fête en centre-ville. Et va savoir c’qu’y va se passer ce soir. Mais t’as aidé qui, quand t’as jugé bon d’faire exploser la place centrale pour faire passer ton message ? T’as aidé des gens ou tu t’es juste passée les nerfs, franchement ? » ouais, les transmutants étaient du côté des transmutants, et les chasseurs restaient du côté des chasseurs. Définitivement, rien n’avait changé. Ce qu’il savait, au plus profond de lui, c’était que jamais cet ordre pré-établi ne changerait : mais qu’est-ce qu’Isolde avait pu éveiller, à l’égard des transmutants dans l’esprit des gens qui, eux n’avaient rien demandé ? Des humains qui eux, n’avaient pas eu de gamin dégénéré, mais qui avaient quand même crevé dans le croisé des deux feux ? « Dis pas n’importe quoi, Lancaster et ses chasseurs, tu crois qu’ils sont combien ? Plus nombreux que toute la population de cette ville ?! Y’a des gens, qui, aujourd’hui, détestent tout autant les transmutants qu’les chasseurs et que l’maire de cette ville. Mais ouais, t’attends pas à faire changer des gens comme mes parents, c’est pas près d’arriver. Faut que t’arrêtes de t’concentrer juste sur les transmutants ou les chasseurs, parce que crois-moi, t’as largement d’quoi faire si tu veux renverser Lancaster en bonne et due forme. Mais pour ça, c’est vrai, faudrait pas qu’ils te voient comme une meurtrière, toi aussi. Y’a d’autres gens à côté, et si tu penses tant aux innocents qu’y’a à côté de cette vendetta, c’est sur eux qu’tu devrais te concentrer au moment de poser tes bombes. » qui sait, peut-être bien que leur fille sera, par un miracle de la nature inattendu, une humaine totalement banale. Et alors quoi ?! Où serait-elle là-dedans ? « J’te jure que tu sais pas c’que c’est, de tuer un innocent et d’en laisser des dizaines sur ton chemin. J’te parle pas de tuer pour sauver sa vie- » il avait découvert que c’était les fantômes du passé les plus faciles à écarter. « Tu dis que les hunters sont tarés pour être les juges et les exécuteurs en même temps – c’est c’que tu m’as dit dans cette base militaire, Isolde, et en même temps t’as appelé les gens comme moi des monstres. Tu veux pas dev’nir comme ça, peu importe c’que Lancaster fait, parce que ouais, t’es mieux qu’eux. » elle était mieux que lui. Et ne pas avoir du sang sur les mains, des démons au fond de l’esprit, c’était ce qui lui permettrait de tenir sa fille dans ses bras, lorsqu’elle viendrait au monde. « Que tout c’que j’ai été voué à devenir. » Les morts, l’hémoglobine, porter le malheur – irrémédiablement, il n’était plus en phase avec une existence normale et banale qui pourrait se dessiner, à un angle de rue, quelque part pour lui, si cette guerre venait à finir, un jour. Tant de si et de possibilités manquées : Cesare DeMaggio n’avait jamais appréhendé l’éventualité d’avoir une vie normale. Vide de sens – aurait-il jugé, à une autre époque. Avant Isolde ; la blonde et tous les idéaux qu’elle avait fait germer dans son esprit. Il était une cause perdue – elle ne l’était pas : peut-être était-ce là, la différence si importante qui les séparait qu’ils le veuillent ou non. Mais il préférait la perdre, que la voir le rejoindre dans le chaos.

Parce que ouais, elle était enceinte – et elle méritait mieux que lui. Elle méritait mieux que d’être à la tête d’une armée vengeresse – mais ça, ce n’était pas à lui de décider. Sauver le reste du monde, ç’avait toujours été une préoccupation, une volonté brûlant au fond des prunelles froides de la jeune femme. Peut-être était-ce aussi pour ça qu’il l’avait aimée : ça faisait d’Isolde, Isolde. Presque par caprice, il aurait voulu pouvoir être assez stupide et imprudent pour déposer un autre baiser sur les lèvres d’Isolde – se sustenter des bribes de bonheur qu’elle lui offrait. Repousser la dernière fois. Ils le savaient tous les deux, malgré l’indicible, malgré leurs regards se noyant l’un dans l’autre. Il le savait, maintenant : c’était de cette Isolde dont il avait besoin dans son existence, non pas quelqu’un qui valsait avec le chaos. Si seulement : il était pourtant le pire ennemis de tous, un trou noir happant toutes les âmes qui s’y approchaient de trop près. Elle jouait avec le feu, et il ferait ce qu’il pouvait, pour la sortir de là : jour et nuit, nuit et jour. Qu’elle le veuille ou non. « Prends soin de toi, Isolde. » et il relâcha son étreinte : comme ça. Comme si c’était la chose la plus facile qui soit ; s’attarder aurait été un délice coupable. L’acte qui l’aurait condamné, sans doute. Ouais, Isolde était enceinte, elle, et lui, il n’avait pas l’excuse des hormones ou du cocktail d’émotions. Il n’avait pourtant pas prononcé l’au revoir fatidique, faisant volte-face dans le silence, reprenant cette marche mécanique qui les avait tant éloignés de leur point de départ. Il devait la laisser derrière, quelque part à mi-chemin entre la lumière et l’ombre qui l’avait déjà dévoré lui, depuis bien longtemps ; parce qu’il le savait, au fond de ses entrailles, au fond de son cœur gelé. Sans lui, Isolde n’aurait jamais franchi quelques pas fatidiques vers l’enfer. Sans lui, elle n’aurait jamais tant perdu.