Partout où il posait le regard, Cesare avait l’impression d’observer quelque chose de familier : c’était curieux pourtant, il n’était plus venu dans ce genre d’endroit depuis bien longtemps déjà – mais il se souvenait comme si c’était hier, comme si c’était un plaisir coupable, du jour où sa mère les avait pris, lui et Aria, pour faire un petit tour. Une infime rébellion dans la marche imprenable des entrainements incessants du père DeMaggio, un souffle de liberté, qui n’avait pas manqué de marquer l’esprit du jeune Cesare. Les plaisirs avaient été rares, les loisirs encore plus rares, ce jour-là, Cesare se souvenait encore avoir ressenti être vivant pour d’autres raisons que de servir de petit soldat cultivé par la haine de son père. Tout ceci était bien loin désormais, et Isabella DeMaggio devait sûrement se demander si ce n’était pas les distractions coupables qu’elle avait arrachées à son mari, qui avaient transformé ses enfants en monstres. Quelle autre explication y avait-il, après tout ? Qu’ils étaient nés comme ça ? Aucun DeMaggio digne de ce nom ne pourrait accepter une telle possibilité. Ce soir, Cesare ne savait pas quel élan de nostalgie l’avait poussé à prendre en compte les invitations affichées partout dans la ville : était-ce parce qu’il se savait désormais prisonnier de cette ville, quoiqu’il fasse ? Ni lui ni Aria, tous les deux de leur côté, ne pourraient trouver un moyen de quitter Radcliff en contournant les barrages mis en place autour de la ville. Autant s’y acclimater. Sûrement était-ce autre chose que cela : frère et sœur avaient eu tout le loisir de partir bien plus tôt – si seulement ils avaient écouté leur raison, plutôt que tous les ressentiments qui avaient bouillonné en eux. Le fils aîné ne pouvait s’empêcher de le vouloir encore, pour sa cadette ; si seulement il pouvait trouver un moyen de faire quitter la ville à Aria – elle le détesterait pour l’évincer de la sorte, mais le quotidien serait beaucoup moins lourd à supporter. Et des vérités n’auraient pas besoin de quitter ses lèvres : comme le secret qu’il gardait depuis si longtemps (encore un). Il allait devenir père ; probablement pas par droit, mais quelque part dans cette ville, naitrait tôt ou tard, un enfant avec son code génétique, le sang DeMaggio dilué avec celui d’Isolde. Un enfant qui ne pouvait pas plus mal tomber : après tout, quel était l’intérêt de le dire à Aria, alors qu’il n’avait pas l’intention (et n’aurait sûrement pas la possibilité) de faire partie de la vie de cet enfant ? Lui mentir, taire ce fait si pesant, était pourtant à l’encontre de tout ce qu’ils s’étaient promis, il n’y a pas si longtemps que cela.

Le nouveau Cesare, conscient de chaque jour qui s’écoulait, préférait donc largement l’échappée d’une fête foraine stupide à un tête à tête avec sa sœur – ou avec la solitude. Malgré la musique, les cris, les rires, le bruit d’une agitation innocente, le DeMaggio se retrouvait difficilement happé par l’ambiance, ses songes semblant graviter autour de lui comme un bouclier, le rendant hermétique à tout plaisir. Les odeurs qui planaient sur l’endroit ne l’atteignaient qu’à peine, et jusque-là, c’était surtout le froid mordant de l’hiver qui laissait une impression désagréable : les pas du chasseur le guidant aux alentours des stands divers et variés, mains dans les poches, Cesare en vint presque à envisager d’abandonner toute distraction de ce genre pour disparaître à nouveau. Le visage d’Isolde, à quelques pas de là, se détacha malgré tout de la foule compacte qu’il n’avait que trop peu analysé jusque-là : la blonde était pourtant, si souvent gravée dans son esprit, qu’il lui était impossible de la manquer, même planquée au milieu de dizaines de personnes. Même s’il le voulait. Ses instincts dominèrent tout le reste : au désir de fuite, s’ajouta l’envie de foncer tête baissée pourtant – la dernière fois qu’Isolde avait fait honneur de sa présence à une fête de la ville, la mairie avait explosé. Et Aria avait été blessée. La réponse quant à que faire lui sembla évidente dès cet instant, alors qu’il se souvenait de toutes les petites plaies de sa sœur qu’il avait dû soigner, remerciant tout ce en quoi il ne croyait pas, pour que rien de pire ne lui soit arrivé. En quelques pas, il rejoignit le stand vers lequel elle se tenait : l’odeur de la bouffe avait de quoi lui filer la nausée, mais ses narines semblaient désormais insensibles à tout dégoût. Du fond de ses poches, il tira des billets roulés en boule, les déposant entre lui et le seul type à proximité d’oreille. « J’vais prendre une bière. Et peu importe ce qu’elle mange. » il avait jeté un vague regard à ce qu’Isolde avalait, quelque chose qu’il ne connaissait pas, sans doute : Cesare fonctionnait par habitudes, les changeant rarement, mais pour l’occasion, il était prêt à faire n’importe quoi pour éloigner le type. Dans la foulée, son regard trouva celui, bleu et assombri d’Isolde. Avant qu’elle n’ait le temps de s’échapper, et une fois le vendeur hors de portée, Cesare la dévisagea, comme pour capturer son attention : « Alors ? Qu’est-ce qui va exploser aujourd’hui ? Un petit indice me dérangerait pas, au cas où. » il avait marmonné, histoire de n’être audible que de la mutante à ses côtés, pour mieux détourner le regard à mesure que, au milieu de la rancœur, revenaient les dernières paroles qu’il avait échangées avec la jeune femme. Le fait qu’elle soit enceinte. Qu’elle fasse prétendument tout ça pour le bébé qui grandissait dans ses entrailles. « Félicitations, j’ai vu que t’avais réussi à amasser un petit groupe de timbrés avec toi. » oui ou, à une époque, il avait fait sauter un entrepôt avec plein de ses amis, ce qui le rendait assez peu légitime pour s’exprimer sur ce sujet – le temps avait passé, et Isolde avait déjà commis ses propres péchés.

Beaucoup de choses étaient étrangères au mode de vie DeMaggio : en le rentrant pour la première fois, Isolde avait dû le percevoir comme distant, voire asocial, très peu prompt à faire connaissance avec qui que ce soit, et bien incapable d’avoir une conversation de plus de quelques phrases. Peut-être avait-elle imaginé tout un tas d’histoires dramatiques derrière le personnage plein de silence qu’était Cesare ; les confidences n’étaient venues que bien plus tard, le chasseur s’enfonçant dans des masses de mensonges de plus en plus épaisses. Qui il était, ce qu’il faisait de sa vie, qui comptait pour lui, son passé : tant de choses avaient été changées au gré des caprices du jeune homme ou de ses parents, qu’Isolde n’avait qu’une entrevue de celui qu’il était vraiment – peut-être bien que ça ne donnait alors aucune dimension à leur histoire, et toutes les raisons du monde à la jeune femme de le détester (en plus du fait que le rideau s’était levé le soir même où il avait pris la décision de tuer chacun des amis de la blonde). Les jours s’étaient succédés, chacun avec leur lot de problèmes et de complications, tant et si bien qu’il laissait volontiers l’incident de l’entrepôt de côté dans son esprit, se retrouvant rattrapé par celui-ci que lorsqu’il observait trop longtemps les prunelles d’Isolde pour y voir toute la haine du monde. Quoiqu’il en soit, rien n’avait changé : Aria était sauve aujourd’hui pour les choix qu’il avait faits, et Isolde n’était plus à même de le blâmer pour ce choix aujourd’hui, tant elle sacrifiait pour la cause qu’elle croyait juste. La culpabilité restait une boule mordante au creux de son estomac : la vie continuait, cruelle et faite de dangers – imposant le lourd tribu de devoir continuer à avancer, quoiqu’il arrive. Alors avait-elle seulement envie qu’il s’inquiète de son état de santé ? De leurs dernières entrevues, il avait cru saisir au vol que la Saddler ne lui répondrait pas, quand bien même il pouvait quotidiennement s’inquiéter de son état (chose qu’elle ne croirait jamais). Le fait était, qu’il savait qu’elle allait bien, pour l’avoir trop souvent observée de loin, à la sortie du boulot ou lorsqu’elle arpentait les rues à pieds – heureusement pour lui, elle ne l’avait pas remarqué, et n’avait sans doute jamais soupçonné l’implication de Diondra dans cette histoire.

Tout ce qu’il put faire devant les répliques de la jeune femme, c’est rouler des yeux, ravalant ses réponses histoire de ne pas mettre plus d’huile sur le feu incandescent qu’il avait allumé dès son approche – il était asocial après tout, la politesse était bien loin de son quotidien. Retenant difficilement un soupir, Cesare s’escrima à ne pas laisser ses yeux sombres tomber sur le ventre proéminent et immanquable de la jeune femme : cette panse qu’elle avait, visiblement, passé la soirée à remplir, jusqu’à ce qu’il n’arrive. Il ne voulait pas savoir comment elle allait, ou comment allait ce bébé grandissant dans son ventre, sur lequel la nature lui imposait un quelconque droit qu’il ne se sentait pas avoir. Ni vouloir. Un bébé DeMaggio, il ne manquait plus que ça comme occasion en or pour ses parents de lui pourrir la vie – ou pour lui, de se la pourrir lui-même. Qui était-il seulement pour envisager un jour être père ? Toujours, lorsqu’il avait enduré les longs entrainements de son père, Cesare s’était imaginé adulte, sans enfant pour faire survivre cette tradition, préférant passer chaque jour de sa vie à chasser plutôt qu’à enfanter une nouvelle génération d’enfants sans bonheur. La preuve était là, visiblement, Isolde avait assez connu la fête foraine de Radcliff pour l’aimer, malgré tout ce qu’il se passait en ville ; lui, il n’éprouvait rien pour tout ce qui l’entourait, tout juste un simple intérêt qui s’envolerait bien vite. « Qu’est-ce que tu veux dire, j’me suis fait tirer dans la jambe ? Quand ? Où ? Par qui ? » et il aurait voulu enchainer comme avec Aria, poser sa main sur son épaule ou son bras, s’inquiéter de son état, l’observer avec attention : il se retint de faire tout ça, gardant le fameux ’ça va ?’ qu’elle attendait tant profondément bloqué dans sa gorge. Il détourna le regard, ne pouvant s’empêcher de se maudire lui : visiblement, il ne la stalkait pas assez attentivement. Pris dans le tourbillon de ses songes, il évinça volontiers la simple politesse de la blonde : encore une fois, il doutait fort qu’elle s’inquiète de son état, elle lui demandait juste s’il allait bien pour prouver qu’elle au moins savait comment faire. Le type du stand revint vers eux, déposant la bière et toute la masse de bouffe que Cesare avait commandé, presque contre son gré : bizarrement, tout ça était moins difficile à dévisager que la blonde à côté de lui – c’était pourtant lui qui avait établi le contact. Le choix fut vite fait, le chasseur attrapa sa bière, délaissant volontiers la nourriture inconnue pour avaler une longue gorgée d’alcool, dans l’espoir de faire disparaître l’amertume de ses mots, au moment de répondre au sarcasme de la jeune femme : « Ouais, parce que je suis sûr que t’as fait une vérification complète des antécédents de tous les pauvres cobayes que t’as libéré. » et il avait échoué, niveau sarcasme, celui-ci débordant dans le moindre de ses mots, et même dans le regard qu’il attarda sur sa vis-à-vis. Se méfier des transmutants était une chose naturelle chez lui, mais se fier à eux comme s’ils étaient les victimes de ce monde, c’était le truc d’Isolde. Peut-être bien qu’elle était persuadée qu’Insurgency faisait de l’humanitaire. Peu importait le niveau de lobotomisation qu’il avait subi, Cesare savait qu’il avait déjà vu, dans sa vie, des transmutants qui usaient de leurs pouvoirs pour tuer. Tuer des innocents. Comme pour rattraper ses mots, le DeMaggio lâcha un long soupir cette fois : « J’suppose que c’est déjà pas mal si t’arrives à prendre un jour de congé. » était-ce juger ou s’inquiéter ? Dans l’hostilité ambiante qui les entourait, il était difficile de savoir à présent : les choix d’Isolde avaient déjà participé à blesser Aria, ses choix à lui avaient participé à la blesser elle, d’une autre manière.

L’insolence d’Isolde était quelque chose qui lui rappelait presque sa sœur. Il lui était difficile de constater au combien sa cadette et la blonde pouvaient être similaires : humains, chasseurs et transmutants tout autant produisaient le même genre d’êtres humains, quoiqu’il en soit. Il n’avait connu pendant longtemps, que les bons côtés de la jeune femme, se plaisant à ne jamais affronter ses moments de colère et sa rancune : désormais, il en était toute autre chose – sans doute était-il devenu le sujet de défoulement préféré pour la jeune femme. Avec la même défiance, le même sarcasme, elle prenait soin de faire comprendre à son vis-à-vis qu’elle ne voulait pas de lui ici, tout en ne pouvant s’empêcher d’ouvrir la bouche pour lui répondre. Après tout, elle aurait totalement pu le snober, ou même s’éloigner – il l’imaginait facilement assez culottée pour faire ce genre de choses. Ses intentions avaient, somme toute, été on ne peut plus exemplaires à la base, concentrées simplement sur la sécurité des alentours – mieux vaut prévenir que guérir, comme on dit si bien. Probablement que parmi la foule, se trouvait Aria, quelque part, n’en faisant qu’à sa tête, comme d’habitude : s’il avait été capable de faire fi des conséquences de l’attaque d’Isolde quelques mois plus tôt, il valait cependant mieux pour elle – et pour sa fameuse cause – que l’expérience ne se répète pas. Car dans ce monde, désormais si chaotique, dans son existence, maintenant si solitaire, il n’avait d’autre repère que sa sœur. Personne qui le comprenait, si ce n’est Aria ; elle qui, aussi, remettait en question tout ce qu’ils avaient toujours appris, sans pour autant pouvoir accepter la vérité criante. Ou ce qu’elle était devenue. L’affliction qui marquait son quotidien, il n’y avait désormais plus que sa cadette pour l’accepter, la comprendre et la chasser par sa simple présence : malgré lui, à chaque fois qu’il observait la blonde à ses côtés, Cesare se retrouvait piqué à vif par ses provocations, l’attitude désinvolte avec laquelle elle agissait, comme si elle était mieux que lui, comme si sa façon de faire exploser des bâtiments était plus légitime que celle de n’importe qui. Comment faire pour la réveiller ? Lui envoyer une tarte en pleine gueule ? Jamais il ne le ferait, quand bien même la tentation menaçait de le submerger à chaque fois qu’elle alignait les mots avec tant de rancœur et d’impertinence. Ses doigts se resserrant autour de sa bouteille de bière, le DeMaggio soupira aux petites piques de la transmutante, pour finalement hausser les épaules – tendre la joue gauche, n’était définitivement pas la solution de rédemption qui lui plaisait le plus. « Peu importe, laisse tomber. J’ai jamais posé la question. » La lassitude l’envahissait déjà, le forçant à adapter son ton à celui de la jeune femme à ses côtés : et pourquoi est-ce qu’il restait, lui aussi ? Maintenant qu’il savait que la blonde et son groupe de fanatiques n’avaient rien prévu, il pouvait tout autant la laisser là… Si seulement. Si seulement il n’avait pas des questions qui tournaient dans sa tête, inlassablement. Des inquiétudes, encore ; des questions auxquelles elle répondrait de la même manière : alors à quoi bon ?

Il savait, quelque part, malgré lui, que chaque seconde qui s’écoulait entre eux participait à briser doucement mais sûrement l’épaisse muraille qu’Isolde avait dressé entre eux deux, et qu’il y aurait peut-être un moment où ils seraient capables d’avoir une conversation, sous quelque forme que ce soit. Autre chose du moins, que des réponses sarcastiques et mordantes envoyées à la gueule de l’un et de l’autre. Les choses s’enchainèrent bien vite ; et malgré ce qu’Isolde pouvait penser, d’eux deux, celui qui fut le plus blessé par la suite de la conversation, n’était pas elle. Imperceptiblement, les doigts de Cesare se resserrèrent autour de sa bouteille en verre, alors que les mots transmutants et cobayes s’associaient dans sa tête. Aria à nouveau, vint faire une entrée fracassante dans son esprit. Ses cauchemars, desquels elle se réveillait paniquée, en sueur, détruite de part en part. Son malheur, les lourds secrets qu’elle portait encore au fond de son âme. Sa culpabilité à lui. « C’est toi qui le dis là, pas moi, Isolde. » lâcha-t-il d’une voix torve, fusillant du regard celle qui se trouvait à côté de lui : évidemment, la transmutante ignorait tout de l’existence d’Aria – et c’était sans doute mieux ainsi. Elle ne savait rien de ce qu’elle avait vécu et Isolde se plaisait tant à se persuader qu’elle avait été la victime de l’histoire, trompée de A à Z par un Cesare sans âme et manipulateur, qu’elle n’avait pas pensé une seconde à regarder le tableau de plus loin. C’en était trop pourtant, et le chasseur soupira, avalant une longue gorgée de sa bière, définitivement bienvenue. « Ouais, parce que t’as été élevée par un papa qui t’a toujours idolâtrée pour ce que t’étais et parce que tu fais exploser des bâtiments, tu sais tout mieux que tout l’monde. » si c’était la pensée d’Aria qui fracturait tout son esprit désormais, il avait décidé de frapper fort tout autant, emporté par la rancœur qu’il éprouvait, lui aussi, à l’égard de bien des choses. « Parce qu’évidemment, en montrant les transmutants comme des tueurs qui font péter la ville pour prouver un point, tu vas faire changer les mentalités ! Et j’ai dû imaginer les dizaines de dégénérés qui ont essayé de tuer ma famille. Parce que ouais, c’était juste des victimes. » d’un geste, il envoya le reste de sa bière au sol, sans se préoccuper du gaspillage ou de quoique ce soit d’autre, déposant la bouteille vide juste devant lui. « J’suis le monstre de nous deux, évidemment. Rappelle-toi que c’que j’ai fait, j’l’ai jamais fait de mon plein gré. Et j’me suis jamais caché derrière des prétextes de sauver l’monde. J’suis pressé de voir où va mener ta vision de justice. » malgré les apparences provocantes, c’était la colère qui bouillonnait dans ses veines, cet inlassable sentiment d’impuissance auquel se mêlait la rage qu’il avait refoulé à l’égard de tant de personnes. Les paroles qu’Isolde lui avait crachées en pleine figure sans même chercher plus loin. Ses parents, tout ce qu’ils avaient fait. Les souvenirs d’un Cesare, si convaincu à une époque. Il savait à quel point la colère, la haine pouvaient détruire. Sans autre forme de procès, il s’écarta, s’éloignant d’Isolde comme s’il avait oublié toutes ses préoccupations d’un instant plus tôt. Il n’avait plus rien à dire à cette Isolde-là, et elle était toujours déterminée à poursuivre sa route. Qu'il en soit ainsi.

Fuir, partir sans se retourner, lui semblait de plus en plus être une bonne solution : combien de fois dans sa vie, avait-il rêvé de pouvoir laisser Radcliff et les DeMaggio derrière lui ? La seule personne qu’il aurait regrettée, pendant un temps, aurait été sa sœur, si tant est qu’il ne l’ait pas embarquée, même de force. Il y a quelques mois encore, Cesare s’était accroché à d’autres espoirs, qui l’avaient fait rester dans cette ville pourrie, malgré le danger qui planait au-dessus de sa tête à chaque souffle d’air qu’il avalait dans ses poumons – malgré le danger qui menaçait sa propre sœur, celle qu’il s’était promis de sauver, quoiqu’il en coûte. Ses préoccupations n’allaient pas à la ville, à ses habitants quels qu’ils soient, ou au reste de l’humanité ; il n’était pas pris d’un élan totalement altruiste en restant ici : ses songes ne s’étaient arrêtés que sur une poignée de personnes, qui désormais, étaient sorties de sa vie, d’une manière ou d’une autre. A quoi bon continuer, hein ? A quoi bon rester dans cette ville en ruines, où trop de gens voulaient sa mort, quel que soit leur camp ? La rancune du DeMaggio dépassait de plus en plus le sens du devoir qui avait pesé sur ses épaules pendant tant de temps : encore une fois, ç’avait été l’obligation infligée à son existence par son paternel, qui avait dominé tout le reste. Pendant un temps,  du moins. Ses pas nerveux l’éloignant d’Isolde, Cesare ne pouvait guère ressentir le moindre regret face à cette décision : il viendrait le rattraper tôt ou tard, ce sentiment d’avoir échoué quelque part, d’avoir abandonné au mauvais moment, d’aller à contre-sens de tout ce qu’il s’était promis, à une autre époque. Cette fête foraine le répugnait plus que jamais désormais, et le chasseur savait déjà où ses pas le guideraient : vers cette solitude qui s’avérait bien plus réconfortante aujourd’hui que n’importe quelle compagnie – le brun s’était acclimaté à ses démons. La voix d’Isolde se fit entendre pourtant bien vite, il remarqua enfin qu’elle l’avait rejoint plus vite qu’il ne l’aurait cru – elle aurait dû être soulagée, ou contente qu’il s’éloigne et la laisse enfin tranquille – pour de bon. Alors pourquoi était-elle là, maintenant ? Sans manquer de lui lancer un regard noir, Cesare ne put s’empêcher d’avoir une œillade curieuse à l’égard de la jeune femme : plus les jours passaient, moins il ne parvenait à sonder la blonde – quel imbécile il avait été de croire, un jour, qu’il la connaissait. Sa bonne volonté s’était cependant envolée, et le chasseur ne ralentit pas l’allure pour autant, déterminé à passer son chemin, tout comme Isolde était déterminée à rester un mur froid qui le repoussait inlassablement. « Félicitations, en plus de transformer des mutants en tueurs terroristes, tu fais pareil avec les humains. » marmonna-t-il en guise de réponse. Sans doute avançait-il trop imprudemment dans des eaux obscures et néfastes à ce qui le liait encore un tant soit peu à la jeune femme. Il s’en foutait à l’instant précis, et il n’y avait pas à douter que c’était de sa faute à lui tout autant que de sa faute à elle.

Et voilà qu’après l’avoir inlassablement repoussé, balayant sa présence de sa vie en un choix impétueux et indiscutable, Isolde ouvrait la bouche pour commettre l’acte de trop : leur fille ?! Depuis quand est-ce qu’elle estimait qu’il avait un quelconque droit dans tout cela, hein ?! Quand elle lui avait annoncé la nouvelle des mois après, à travers une porte qu’elle avait décidé de laisser fermée ?! Quand elle avait blessé Aria en faisant exploser la moitié de la place publique ?! Tout autant qu’Isolde le chassait hors de sa vie, il repoussait de toute son âme une potentielle paternité, un quelconque droit sur l’enfant qu’elle portait – probablement pour des raisons bien étrangères à celle qui se retrouvait en face de lui ; pourtant, les conséquences étaient les mêmes. Se stoppant brusquement, Cesare fit un volte-face en direction de la jeune femme, « Y’a pas de nous Isolde ! Tu m’l’as fait comprendre y’a longtemps déjà ! Qu’est-c’que tu veux savoir de moi, hein ?! T’as déjà fait toutes les conclusions toute seule, j’suis un connard qui t’a manipulée depuis le début et qui a pris son pied en tuant des gens ! Qu’est-c’que tu crois ?! Que j’suis chez moi, de retour chez papa maman parce que j’ai fait exploser un entrepôt, que j’suis protégé et que j’ai rien de mieux à faire que te juger ?! » qui jugeait l’autre, dans cette équation ? Celui des deux qui croyait tout connaître de l’autre à cause de sa naissance, de ce qu’il avait été à une époque ?! Il était clair de plus en plus, que la blonde était persuadée d’avoir su lire en Cesare toutes les traitrises qu’il avait commises, quand lui-même avait un mal de chien à remettre tous les éléments de sa vie en place. « Ils vont venir nous tuer, un jour, ça fait aucun doute. La question c’est de savoir s’ils auront le reste des gens derrière eux quand ils le feront, et t’es pas en train d’aider la cause ! Tu crois que t’attaques qui, en faisant exploser le centre-ville en plein milieu d’une fête ?! Les chasseurs ?! Un jour tu vas tuer des familles innocentes, et ce s’ra toi, et personne d’autre. C’est l’monde que tu vas laisser à ta fille, et rien d’autre. » les mots, rejeter ce nous, cette existence qui germait au fond des entrailles d’Isolde avait été plus difficile qu’il ne l’aurait cru. C’était comme si les rôles étaient inversés désormais, après tant de temps. Isolde lui avait apporté tant de choses, avait changé tant de choses à sa vie ; Isolde lui avait donné une vie qu’il n’avait jamais eue, d’une manière ou d’une autre. A une autre époque. Il savait, au fond de ses tripes, qu’il était celui qui avait changé la blonde de manière définitive, celui qui l’avait poussée au bord du ravin – celui à cause de qui elle était comme ça, celui à cause de qui elle faisait ça. Et encore une fois, il aurait voulu pouvoir reprendre sa marche, il recula d’ailleurs d’un pas, passant sa main sur son visage, comme pour se forcer au calme, ou chasser d’un revers tout ce qui pouvait menacer de le rattraper. « J’sais qu’y’a rien que j’pourrai te dire qui ne sonnera pas comme une excuse. Tu m’as jugé et condamné dès le premier jour, et c’est tout c’que tu fais depuis ce temps. T’étais pas comme ça avant, Isolde. J’suis censé faire quoi ? Accepter c’que j’ai fait et c’que t’es devenue ? Te voir risquer ta vie sans rien faire, parce que tu peux rien faire d’autre que détester l’reste du monde ? » il détourna le regard un instant, ayant presque oublié où ils se trouvaient. « Tu veux pas que j’parle, Isolde. Y’a rien à comprendre. J’ai pas juste tué tes amis, c’était les miens aussi. Mais j’l’ai fait. On sait tous les deux qu’y’a rien de mieux que j’puisse faire que disparaître. » il soupira, écrasé par la lassitude. « J’aurais jamais dû entrer dans ta vie. Mais y’a eu un temps où tu savais faire la différence entre ce qui est bien, et ce qui l’est pas. T'es pas une tueuse. » contre vents et marées, contre l’enseignement forcé des DeMaggio ; Isolde avait défié toutes les probabilités possibles et imaginables, balayant facilement la haine savamment cultivée en Cesare, pour tout changer. Tout ça ne pouvait pas avoir disparu, c’était toujours en elle, quelque part. Il devait le croire, plus que n’importe quoi d’autre dans ces cendres de monde. Il ne pouvait pas croire, pas accepter l'idée qu'il ait détruit l'Isolde d'autrefois, malgré tout ce qu'il avait été prêt à faire pour la sauver.

Il y avait des termes qui, utilisés au passé s’avéraient plus blessants que d’autres ; jadis semblait bien loin, à chaque jour qui s’écoulait, perdu un peu plus dans les méandres du regret, et des questionnements inlassables. Comment pouvait-il un tant soit peu regretter son choix, si c’était celui-ci qui lui avait rendu Aria ? Le sacrifice de dizaines, centaines de personnes s’il le fallait, lui semblait allégé par le réconfort d’avoir sa cadette à ses côtés, le sentiment de l’avoir sauvée. D’avoir fait quelque chose de bien, après tout le temps pendant lequel il l’avait laissée, seule, aux griffes de leurs parents. S’il avait appris à juger l’influence des DeMaggio comme néfaste au fil du temps, jamais le fils prodigue n’aurait pu soupçonner que ses parents seraient prêts à devenir si violents, si extrêmes, à l’égard de leurs propres progénitures. Les angoisses de sa sœur, ses réveils en sursaut, les rares bribes de ce qu’elle voulait raconter, prouvaient cependant le contraire : ses parents étaient les pires êtres qui avaient peuplé cette planète. A côté, tout ce que Lancaster échafaudait comme plans pour masquer ses réelles intentions, semblait complètement insignifiant aux yeux de Cesare – probablement rien de bien mémorable, en comparaison de la trahison de parents à l’égard de leurs propres enfants. Lui qui avait entendu, toute sa vie, que la famille prévalait sur tout le reste, que les DeMaggio devaient se serrer les coudes, ennemis contre le reste du monde. Les mensonges avaient pourri sa vie, jusqu’à sa relation avec Isolde ; peut-être avait-ce été presque un soulagement de la voir sortir de sa vie sans le moindre regret, après tant de temps. Ne jamais dire la vérité, le sentiment lourd de trahir inlassablement la blonde avait pesé sur ses épaules plus que n’importe quoi d’autre – avec le temps, Cesare s’était acclimaté à tout cela, acceptant les conséquences de ses actes, de ses choix - si tant est qu’ils l’aient été un tant soit peu. Qu’aurait-il dû faire, hein ? Laisser Isolde, laisser Aria mourir pour sauver des gens innocents ? Sans doute que les altruistes de ce monde, les diplomates et tous ceux dévoués à la paix dans le monde auraient facilement pu trancher entre la vie de deux personnes, et de dizaines d’autres ; mais il n’était définitivement pas un héros, et avait largement préféré sauver sa conscience, sa petite sœur et celle qu’il avait aimée plutôt que ceux qui lui avaient semblé être de parfaits inconnus, au moment de choisir. Ils avaient été des innocents pourtant ; les irrémédiables victimes de toutes les équations possibles et imaginables : en se penchant de plus en plus sur son existence, sur son passé, Cesare se demandait, désormais, quelle quantité de sang d’innocents il avait sur les mains. Aucune, aurait-il répondu à une époque, sans l’ombre d’un doute, tant la vision du monde par son père lui avait semblé être évidente : la haine, la rancœur, ces sentiments avaient dicté sa vie, perpétués par le paternel qui l’avait éduqué – et sans même avoir eu d’enfant encore, le chasseur avait réussi à faire passer ce mix de sentiments à quelqu’un d’autre, pour transmettre le syndrome. C’était tombé sur Isolde cependant, celle qu’il aurait volontiers crue intouchable face à tout cela ; celle qu’il aurait choisi de ne jamais blesser, si on lui en avait donné le choix. Oui, il avait tué des dégénérés pendant toute sa vie, pour finalement se rendre compte qu’il était comme eux : telle était la loi de l’univers dans lequel il évoluait, l’injustice de ses actes ayant glissé jusque dans les fibres de son corps pour faire basculer sa vie dans le chaos. Combien donnerait-il, pour être toujours aveuglé par la haine de l’étranger, plutôt que d’affronter une quelconque clairvoyance, l’autre monde partie du monde, qu’il avait volontiers traitée comme de la vermine pendant plus d’une décennie ?!

Les mêmes regrets poursuivaient le DeMaggio, depuis le premier jour, au cours duquel il avait découvert l’existence de sa propre mutation à lui : ils étaient des transmutants, il avait tué des transmutants, le nous n’existait que d’une manière factice, si lointaine maintenant qu’ils n’avaient plus que des miettes d’autrefois en commun – pas même le moindre sentiment d’appartenance, juste le vide, accompagné de son lot de regrets, de paroles jamais avouées, et de chaos.  « T’essayes de lire entre les lignes maintenant ?! Depuis quand ?! Ce soir-là où t’as balancée toute ta haine avant de partir sans te retourner ?! Ou peut-être que c’était toutes ces fois où t’avais rien de mieux à faire que me repousser en dehors de ta vie encore et encore ! » les faits étaient là, aussi peu surprenante et légitime la réaction d’Isolde avait été, elle n’en avait pas pour autant été moins blessante. Il n’aurait rien mérité de plus quoiqu’il en soit, mais il lui semblait presque que c’était uniquement de l’hypocrisie qui débordait d’entre les lèvres de la blonde, et rien d’autre. Pourquoi devait-il expliquer, hein ?! Pourquoi devait-il exposer de A à Z chacune de ses motivations à une personne qui ne les comprendrait jamais ?! Maintes fois déjà, Isolde avait exprimé haut et fort sa vision du monde, continuant encore et encore d’associer le mot monstre aux chasseurs, à ceux à qui il avait appartenu pendant la majorité de sa vie : pourquoi donc est-ce qu’elle voulait connaître les motivations d’un monstre ?! « Pourquoi tu voudrais savoir, hein ?! Franchement ? Ça va rendre ta vie plus facile, peut-être ?! Ou ça va juste te donner encore plus de raisons de me détester, parce que c’est ce que t’as décidé de faire sans même savoir le dixième de ce qu’y s’est passé cette nuit-là ! » elle avait simplement fait le plus simple des chemins pour arriver à la plus évidente des conclusions ; et jamais, quoiqu’il fasse, quoiqu’il tente, quoiqu’il dise, n’avait-elle ne serait-ce qu’envisagé une version différente des choses, alors pourquoi est-ce que sa parole aujourd’hui pouvait faire changer quoi que ce soit ? Et pourtant, plus elle parlait, plus elle usait la corde sur laquelle elle tirait depuis trop longtemps déjà ; pourquoi fallait-il que tout ait basculé de cette manière ? Comment avait-elle pu changer à ce point ? Il soupira, lâchant finalement un ricanement amer, comme s’il se retrouvait face à un autre visage familier, et pourtant, pas celui d’Isolde. « Ouais, tuer avant d’être tués, la loi naturelle. Quand la justice fait rien, autant se faire justice tout seul. Y’a que ce qu’on fait qui peut changer le monde et aider les gens. T’en fais pas, j’connais chacune de ces phrases déjà. La première fois que j’les ai entendues, j’avais huit ans et mon père me montrait comment le reste de ma famille avait été bouffée de l’intérieur par un de tes précieux mutants. » et voilà qu’une part de la vérité tant recherchée par la jeune femme éclatait, vibrant dans le silence qui s’ensuivit, pourtant si court : « C’est probablement c’que mes propres parents se sont répétés inlassablement quand ils sont venus me voir pour me pousser à faire c’que j’étais venu faire. J’veux dire, j’étais du côté des autres, alors pourquoi prendre en compte c’que j’pouvais ressentir ou vouloir ? » N’était-ce pas quelque chose qui faisait écho à la Saddler en face de lui ? Celle si persuadée qu’il n’y avait pas d’autre solution que de supprimer les autres pour obtenir la justice. DeMaggio et Isolde, ils n’étaient franchement plus si différents désormais. « Tu veux la vérité ?! Mes parents pétaient un câble parce que même pas un mois après mon arrivée, j’avais tout ce dont j’avais besoin ; j’aurais pu tous vous faire exploser une nuit sans me retourner. Mais j’l’ai pas f ait. » Et plus il parlait, plus un sentiment de libération dénouait ses tripes, comme s’il n’avait jamais soupçonné l’influence de la parole sur le reste de son existence – lui qui avait passé tant de temps à être muet, jugeant que c’était le châtiment qu’il méritait. Maintenant, il n’arrivait plus à s’arrêter. « Mais tu vois, pendant que j’étais pas chez moi, pendant que j’courais dans la nature avec des transmutants à la recherche de qui j’étais, mes parents ont découvert que ma sœur était une dégénérée, elle aussi. Et j’sais toujours pas ce qu’ils lui ont fait, c’que je sais c’est que j’l’ai abandonnée. Et qu’ils allaient la tuer ce soir-là, parce que dans leur tête, c’est tout c’qu’on mérite. J’vais pas dire que j’suis désolé pour c’que j’ai fait, parce que j’choisirai sa vie contre celle de n’importe qui sur cette planète. J’ai pas d’excuse à te donner, t’as pas besoin d’en attendre Isolde. C’que je sais c’est que j’t’ai sauvé la vie, et que j’lui ai sauvé la vie, et que j’reviendrais jamais sur ça. » Contrairement à ce qu’il avait imaginé parfois, ces révélations ne semblaient pas alléger l’air autour d’eux ; tout semblait plus lourd, plus froid, plus vrai que jamais. « Tu l’as, ta vérité. T’es contente ? » et, peut-être par défiance – sans doute pour ne pas affronter la réaction de la blonde, il fit volte-face à nouveau, pour reprendre sa marche ; bien peu désireux de faire face à l’ampleur de ses paroles, ou à la moindre réponse qu'elle pourrait lui donner.

Marcher lui faisait un bien fou ; Cesare n’avait jamais été le genre de personne sédentaire, qui se plaisait dans une bonne journée passée assis au fond du canapé au milieu de son salon – ce n’était pas comme s’il avait été un tant soit peu élevé pour apprécier ce genre de choses. Et désormais, l’ambiance de la fête foraine devenait le décor le plus grotesque et étouffant qui soit pour le duel qui s’était mis en place entre lui et Isolde : mieux valait donc tracer son chemin, c’était ce qu’il se répétait en boucle à chaque pas qu’il franchissait dans sa fuite. Après tant de temps à tenter de ramasser les miettes de ce qu’ils étaient, à accomplir les actes les plus stupides qui soient sans lui donner la moindre explication, voilà que le DeMaggio fuyait à toutes jambes, alors même que la jeune femme avait désormais tous les éléments (ou presque) pour comprendre où ils en étaient, ce qu’il s’était passé, ou même ce que ça pouvait changer. Et pourtant, il y avait des phrases que le chasseur ne voulait pas entendre, ou prononcer : si l’explosion les avait dépassés tous les deux, Isolde et lui tout autant, ce que ça avait changé entre eux deux ne concernait qu’eux – aujourd’hui encore, bien qu’ils soient des transmutants tous les deux, destinés à être les parents d’un bébé maudit avant même la naissance, ils étaient dans des camps diamétralement opposés. Car il le savait, s’il devait un tant soit peu s’engager dans cette guerre, ce n’était pas pour faire payer à ceux qui n’avaient rien demandé, les conséquences des actes des uns et des autres. Sa vie était, bien malgré lui, trop tâchée du sang des innocents, de victimes collatérales de croyances instaurées par un tiers – quand bien même la Saddler ne le voyait pas, refusait inlassablement d’entendre les mots, elle se lançait dans la même voie que les DeMaggio ; certes, en luttant pour la cause opposée, mais avec cette même violence, ces mêmes extrêmes qui avaient ruiné l’existence de Cesare et de sa sœur, jusqu’à ce que ses parents jugent nécessaire de les éliminer pour ne pas entacher la cause. Il était curieux, encore pour lui, saisissant en vol les mots de la blonde, de remarquer à quel point elle n’avait accroché à son esprit que les mots qu’elle voulait entendre, balayant volontiers ce qui lui semblait être à lui, la base de tous les problèmes.

Etait-il vraiment venu la menacer ?! Le pensait-elle vraiment capable de mettre ces pseudo-menaces à exécution ?! Malgré le ricanement acerbe qui passa ses lèvres, Cesare ne put réprimer la vague de colère et de rancœur qui le gagna à nouveau à cet instant. « Est-c’que j’ai fait quoique ce soit, un jour, pour te blesser, hein ?! Quoique ce soit qui puisse te laisser croire que j’allais te faire du mal d’une quelconque manière ?! » il s’en foutait qu’elle connaisse son passé, qu’elle traite ses parents de connards ; de loin, qu’elle l’associe à un monstre, un tueur apte à la tuer elle, était la pire chose qui lui ait été donné d’entendre. Et il avait simplement l’envie de s’éloigner à nouveau, reprendre sa marche ou même disparaitre en un cillement histoire qu’elle ne puisse pas le rattraper cette fois-ci pour continuer de déblatérer ses paroles. « Ouais, peut-être que c’était juste un psychopathe, merci pour la leçon de social ! Mais t’arrives vingt ans trop tard, ça change rien au problème. C’est pas parce que t’as été élevée pour admirer les transmutants que c’était le cas de tout le monde ! Tu crois que tout c’que j’ai vécu peut se résumer à une simple erreur de jugement de la part de ma famille ?! » passant une main sur son visage comme pour apaiser son agacement, défiant la blonde du regard, il arqua les sourcils, comme franchement désireux d’entendre une réponse à la question qu’il tenait désormais à poser : « Et tu crois que quel service de police, quelle justice aurait pu arrêter un gars comme ça ? Ou un mec qui peut cramer un type ou tout un bâtiment juste en y pensant ?! Qui pourrait t’arrêter toi si tu décidais de ne pas te rendre à la police s’ils venaient te foutre en prison ?! » oui, ils s’étaient bien entendus, parfaitement posés sur la même longueur d’ondes, lorsque Cesare avait entièrement menti sur ses origines, sur ce qu’il avait été, sur ce qu’il avait appris dans sa vie. Maintenant, ils étaient juste deux parts de monde parfaitement opposées, qui venaient à frictionner ensemble jusqu’à l’explosion. « Tu vois Isolde. L’problème c’est pas comment le monde me voit : ils peuvent tous penser que j’suis un connard, j’m’en fous. J’avais juste cru que tu m’aurais accordé plus de crédit que rien du tout. T’aurais peut-être voulu entendre toute mon histoire pour comprendre cette nuit-là ? » et à nouveau, il la dévisageait, plus désireux que jamais de lire dans son regard une réponse qu’il connaissait déjà. « Admets-le, c’était juste plus facile pour toi de te dire que j’t’avais trahie depuis le début, parce que j’suis un chasseur. Et que si quoique ce soit de c’que j’avais pu dire ou penser avec toi avait été vrai, forcément ça aurait changé ta façon de voir les choses. Ces monstres que sont les chasseurs. » il soupira, signant négativement de la tête. « J’aurais pu te sauver la vie cinq cents fois sans que t’acceptes l’éventualité que c’était plus compliqué qu’il n’y paraissait. Plus compliqué que c’que tu vois, toi. Mais après tout c’que j’ai vécu, y’a une chose que j’sais, c’est que jamais j’perdrais foi en toi, quoique tu fasses. C’est c’qui nous différencie. » elle pouvait croire que c’était la juger, que de tenter d’apaiser la créature vengeresse née de tout ce qu’elle avait vécu. Ce n’était pourtant pas le cas ; il tenait juste trop à elle pour la laisser se perdre dans une vendetta qui lui prendrait tout ce qu’elle avait encore. Plus que sa vie, son âme, sa cause.

La rancœur était un sentiment qui vivait toujours en lui. Qui grandissait en lui comme une plante verte en plein soleil : elle avait trouvé sa terre fertile, enfonçant ses racines plus profondément que jamais. A chaque souvenir qu’il retournait dans sa tête, le DeMaggio découvrait de nouvelles vagues de haine et d’animosité, envers quelqu’un ou quelque chose. La force du monde, qui l’avait fait naître fils de DeMaggio. Ses parents. Lui-même. Sa sœur, parfois, quand bien même il ne pouvait s’empêcher d’au combien c’était à tort. Etaient-ils les victimes de cette histoire ? Avec le temps, il ne savait plus ; probablement que depuis un certain âge, il était responsable de ses actes, de ses choix et de ce que ceux-ci avaient amené comme conséquence. La cause des chasseurs avait cependant été ce qui lui avait donné des ailes, ce qui avait donné un sens à chaque vie sacrifiée, chaque moment d’enfance, d’adolescence, d’existence oublié. C’était ce qui avait motivé toute sa vie, chaque souffle qu’il avalait dans ses poumons, et même l’amour de son père : Ekrem DeMaggio avait toujours plus aimé son fils que sa fille, pour la simple et bonne raison que Cesare avait été depuis toujours le porteur de l’héritage de la famille. Tant de choses dans leur jadis le différenciait d’Isolde – elle avait parfois parlé de son père, cet homme qui avait sacrifié sa vie pour la sienne ; presque une notion qui serait totalement étrangère au paternel du jeune homme. Aujourd’hui, celui-ci préférait largement l’option de tuer ses propres enfants plutôt que d’accepter ce que les choses avaient fait d’eux. Cette putain de mutation : et malgré les bonnes paroles que la blonde avait murmurées à son oreille, lorsqu’ils avaient été ensemble, Cesare ne pouvait s’empêcher de profondément détester ce qu’il était devenu. Certes, peut-être bien que le vaccin changerait quelque chose – ça ne changerait rien à la haine de ses parents, à leur désir de le voir disparaître de cette planète. Aujourd’hui, sa mutation était sa meilleure chance de rester en vie, tout autant que c’était la chose qui l’avait condamné – il savait pourtant que la simple existence du gène X dans son corps suffisait à le maudire aux yeux de ses parents. Ils le préféraient morts. Ils les préféraient morts, lui et sa sœur. Ni DeMaggio, ni entièrement détaché d’eux ; Cesare n’était plus rien, un spectre suspendu à la volonté d’un destin bien capricieux – il en avait fait l’expérience de nombreuses fois. Ce soir encore, les éléments s’étaient déchainés, les mots glissant d’entre ses lèvres avant même qu’il ne se raisonne pour les retenir – et voilà où ils en étaient.

Il aurait voulu pouvoir accélérer l’allure, tout autant que la ralentir : est-ce que cette conversation allait un tant soit peu apaiser les choses ? Changer la façon dont Isolde réagissait avec lui ? Et si ça ne changeait rien ? C’était probablement ce qu’il fuyait le plus, l’éventualité que le pardon était perdu à jamais – un jour, il avait choisi Isolde à sa famille et le paiement de ce choix continuait de lui être arraché à chaque nouvelle aube. Comment savoir jusqu’à quel point il avait dévasté son lien avec la jeune femme ? Il ne voulait même pas le savoir, fuyant volontiers les décombres ; la réalité reviendrait bien assez vite frapper sa vie. Comme un étalon enragé, il lâcha un renâclement aux paroles de la blonde, punissant sa mauvaise foi par un silence de plomb : elle avait décidé de tenir compte de ses menaces alors ?! Parce que toutes les autres fois où il avait tenté de la raisonner, ça n’avait été que pour s’écraser contre un mur de plomb – ce jour-là, tout avait été pire encore, chacun de ses sentiments exacerbés par le silence d’Aria, le fait de ne pas savoir où elle était, si elle avait survécu à la bombe posée par la femme qu’il aimait. Quel paradoxe, ils en revenaient toujours au même point. « Tant mieux pour toi si ton père était l’homme le plus ouvert d’esprit du monde ! C’est pas le cas de tous les pères : le mien veut me tuer parce que j’suis un transmutant. Mais c’est pas en le voyant comme un monstre que tu vas changer quoi que ce soit. Il fait partie de ta fameuse différence, Isolde ! » loin de lui était l’idée de le défendre ; simplement, entendre la blonde prétendre qu’elle acceptait la différence là où elle imageait depuis toujours les chasseurs comme des non-humains, était la plus pathétique contradiction qui soit. « Tu sais rien de c’que j’ai vécu, et c’est pas comme si tu serais un jour capable de l’comprendre. Tu penses que t’as tout compris, qu’tu sais tout mieux que tout l’monde, mais tu sais rien. » il soupira, détournant brièvement le regard, observant la scène autour d’eux. « J’suis déjà venu ici. Une fois dans ma vie. Et c’était presque ma seule sortie des vacances. Chez moi, on fêtait pas Noël et toutes ces conneries. Avec ma sœur, on a jamais eu l’droit de regarder la télé, ou sortir où on voulait. J’te parle même pas des vacances. Tu crois qu’y’a une quelconque chance pour qu’on s’fasse notre opinion là-dedans ?! » qu’est-ce qui le mettait le plus en colère ? Le fait qu’Isolde ait toujours eu une vie à des milliers de kilomètres de ça ? Le fait que ses parents lui aient infligé une telle vie ? Ou le fait que, pendant des années, il ait cru que c’était la meilleure façon de vivre ? « Y’a pas de mecs d’X-Files. Y’a que des gens qui essayent de faire des choses, qui crèvent dans l’procédé. Y’a que des gamins qui sont élevés pour devenir des tueurs, et à qui on fait croire que c’est la chose qu’ils doivent faire pour aider les autres. » il vrilla le regard d’Isolde, esquissant un demi pas pour se rapprocher d’elle, comme s’il cherchait à la défier d’une simple œillade. « Dis-moi en quoi c’est différent de c’que tu veux faire. Ils veulent tuer des transmutants, tu veux tuer des chasseurs. Si demain un chasseur veut intégrer ton groupe volontairement, tu l’laisseras faire peut-être ? Y’a des gens, autour de toi, des transmutants, qui ont tué, torturé, massacré des chasseurs – des humains- en quoi ils sont mieux que les chasseurs ? Ouais y’a des psychopathes parmi les chasseurs, y’en a aussi parmi les transmutants, mais va pas croire qu’y’a pas des innocents aussi dans les deux camps ! » il ne pensait certainement pas à lui, ouvrir les yeux sur ce qu’il avait fait lui infligeait tous les jugements possibles et imaginables pour l’éloigner au possible du mot innocent. « T’as dit un jour que personne me jugerait pour c’que j’ai fait. Peut-être. Mais tu sais très bien que si y’a quelqu’un dans la vie qui m’a ouvert les yeux, c’est toi. Et j’ai eu assez de jugements depuis. J’sais assez bien que tuer parce qu’on déteste quelque chose, c’est pas une façon de rendre la justice. Ou de faire le bien. » il baissa les yeux un instant, profitant du silence plus longtemps qu’il ne le devrait – la scène de leur face à face était en total décalage avec leur discussion. Il s’était vu l’avoir à de nombreuses reprises avec Isolde, mais certainement pas au milieu d’une fête foraine. « Qu’est-c’que tu veux que j’te dise, Isolde ? » marmonna-t-il finalement, comme las face au nom d’Anthea, de ce retour aux choses premières qui les avait détruits. Devait-il s’excuser, en bonne et due forme ? Les mots étaient là, omniprésents dans son esprit, mais sonnaient comme une vague tentative manipulée de regagner quelque chose entre eux. Mais peut-être bien que la blonde en avait besoin ; il savait, lui, qu’il ne se sentait pas la légitimité de les prononcer. « Parce que le fait que j’me pointe en te parlant de ma sœur rend tout plus légitime c’est ça ? Ou parce que c’est une transmutante que j’ai sauvée, alors forcément c’est mieux que si ma sœur était juste une chasseuse ? J’suis un monstre, ouais, mais pas pour les raisons qu’tu pensais. » il aurait voulu pouvoir continuer sa phrase d’une traite, mais un nœud au creux de sa gorge retint les mots. « J’aurais dû te dire la vérité quarante fois au moins, à cette époque. Mais j’t’ai jamais menti sur ce que je ressentais pour toi, j’me suis jamais joué de toi. A partir du moment où on était ensemble, j’avais fait mon choix. Mon choix. Mais j’sais que j’aurais jamais dû rester, maintenant. Et ouais, Anthea, et tous les autres, ils l’ont payé à ma place. Mais j’pourrais jamais être le bon héros qui sauve les innocents, j’choisirais toujours de te sauver toi, peu importe le reste. J’m’excuserai jamais pour t’avoir sauvé la vie, peu importe c’que tu fais. » et peut-être bien qu’elle ne voyait pas les choses comme lui. Peut-être bien qu’elle était une héroïne dans le fond de son âme, qu’elle choisirait sans difficulté des dizaines de vie avant la sienne à lui. Question de passif, sans doute.

Peut-être avait-il simplement trop refoulé ses sentiments. Trop repoussé l’inévitable : ce n’était pas faute qu’elle l’ait provoqué pourtant, maintes fois déjà, dans leurs rares tête à tête, l’assommant de sarcasmes et autres petites piques désagréables. Isolde et Cesare avaient valsé au bord du conflit à de nombreuses reprises déjà ; qu’est-ce qui faisait, que ce soit ç’avait été la fois de trop ? Peut-être cette dernière révélation, sur laquelle ils s’étaient quittés la dernière fois. Peut-être cette colère qu’il ne pouvait s’empêcher de ressentir, à l’égard de chacune des actions de la jeune femme, depuis qu’elle avait jugé judicieux de faire péter l’hôtel de ville et ses alentours, alors même qu’Aria s’était retrouvée dans les alentours. Quelque chose, en tout cas, avait déclenché les hostilités, et rien ne semblait pouvoir stopper le train des pensées et des paroles du DeMaggio désormais : et leurs rancœurs, leurs torts s’avéraient plus profonds que tout ce qu’ils avaient pu soupçonner – des histoires que Cesare ne pouvait guère laisser derrière lui, tant elles revenaient souvent se rappeler à lui de la plus cruelle des façons. Un chasseur qui le reconnaissait, le traitait comme un ami ; un transmutant qui remontait sa trace pour une vieille histoire de vengeance. Il avait fait partie d’un des camps de cette guerre : avait-ce été le plus légitime des deux ? Quand bien même il essayait de comprendre, de se détacher de l’influence de sa famille et de son passé, Cesare ne pouvait guère répondre à cette interrogation intérieure et lancinante. Avait-il fait le bon choix ? Avait-il accompli des œuvres pieuses ? Tout ce qu’il savait, c’est qu’il avait tué des gens – et qu’il lui était de plus en plus difficile, au fil des jours, de comprendre quel processus avait pu opérer dans son cerveau pour rendre tout cela légitime. Normal. Comment un gamin devenait un tueur ? Comment un parent décidait d’élever son enfant pour en faire un monstre assoiffé de sang ? A ces souvenirs, se mêlaient ceux d’une mère douce, attentive – cette même génitrice qui désormais, voulait sa mort tout autant que le paternel de la famille. Cette mère et ce père qui pensaient sans doute qu’avoir menacé Cesare il y a quelques mois de ça, aurait pu être un moyen de le faire revenir à la raison. La vérité. Celle des DeMaggio en tout cas ; celle tout aussi destructrice que la vérité construite de A à Z par Isolde, quand bien même la blonde n’était pas prête à l’admettre. Ekrem DeMaggio serait-il, après tout, prêt à reconnaître ses torts à lui ? Confronter leurs points de vue, était comme confronter le noir et le blanc : les deux couleurs ne s’emmêlaient pourtant pas encore, pour faire une nuance de gris parfaite – ils n’étaient que chaotiques, complètement incapables de s’adapter l’un à l’autre. C’était pourtant elle, qui lui avait fait embrasser la chance de prendre sa vie en mains, faire quelque chose concrètement ; choisir. D’Isolde, était né quelque chose de meilleur en lui. Et il n’avait fait que germer les ténèbres en la jeune femme.

« Ouais c’est pas juste, mais c’est pas ta pitié que j’cherche. Ouais c’est pas normal, mais c’est quoi ta solution à tout ça ?! Te dire qu’il est psychologiquement instable et que c’est normal de vouloir le tuer ?! » car malgré tout ce qu’il avait fait, malgré tout ce qu’il ferait, Cesare se sentait profondément incapable de même songer à tuer son père. C’était l’ordre des choses, l’immuable respect qu’on lui avait inculqué au plus profond de son esprit dès le commencement de son entrainement : comment pouvait-il seulement envisager de tuer son propre père ? « Et c’est quoi ton plan pour améliorer la vie de ton enfant ?! Faire péter des bombes alors que t’es enceinte, organiser un groupe de terroristes au milieu de la ville, faire exploser les gens qui sont pas d’accords avec toi ? C’est quoi la prochaine étape ? Protéger ton enfant en lui apprenant à se défendre ? En surveillant ses faits et gestes ?! Bizarrement ça ressemble exactement à c’que j’ai vécu, que tu l’veuilles ou non ! Et ouais, j’veux changer les choses pour mes enfants, j’sais que c’est pas une vie. Pour qui que ce soit. » ne rien faire n’était sûrement pas la solution ; c’était pourtant celle qui le tentait le plus en ce moment, fuir, disparaître, pousser sa sœur à quitter la ville sans se retourner. Bon dieu, s’il pouvait lui effacer la mémoire, lui construire une vie parfaite, et la pousser à quitter Radcliff pour une ville au soleil ! Il le ferait sans hésiter, quand bien même ça lui déchirerait le cœur, quand bien même aucune peine ne serait pire que l’idée de ne plus jamais revoir sa sœur. C’était toujours mieux que de la savoir misérable. Ou la savoir morte. L’héroïsme l’avait quitté, lavé par le malheur, tous les lourds tributs qu’il avait eu à payer pour le simple fait d’être né parmi les DeMaggio, et d’avoir porté la couronne des chasseurs pendant si longtemps. Lassé. Il était las. « Mais qu’est-c’que tu crois putain ?! J’me la suis faite mon opinion, enfin, après des années de merde ! Et tu sais quoi ?! Ça craint ! Ça craint de s’retourner sur ses vingt premières années de vie pour s’rendre compte qu’on est qu’un tueur qu’y’a rien donné d’autre dans c’monde que des cadavres ! Et nan, tu sais rien, parce que si tu crois que tu peux sortir indemne de c’que tu fais, tu t’fous le doigt dans l’œil ! » il ne pouvait pas se mettre à la place d’Isolde – elle ne pouvait pas non plus se mettre à la sienne à lui. Lui-même, encore, avec du recul, avait aujourd’hui du mal à songer aux procédés employés par son père et sa mère, pour littéralement avoir transformé sa façon de penser. Ou ce qui leur était passé par la tête, pour penser que leur fils de dix ans était à même de devenir un tueur. Ou ce qui avait fait naître leur haine viscérale des transmutants. Etaient-ils simplement haineux de la différence ? Ça allait plus loin que ça, c’était toujours plus. Tellement plus. « Tu penses franchement que c’est un choix ?! » plus que tout le reste, il se retrouvait suspendu à une potentielle réponse de la blonde, la dévisageant, tendu au possible – pensait-elle qu’il avait choisi le chemin sur lequel il s’était engagé ? Peut-être. Peut-être pas. Il se posait inlassablement la question, quant à savoir son degré de culpabilité. « Tu crois que j’ai choisi de naître où j’suis né ? Ou que j’aurais pu un jour faire mes bagages pour dire à mes parents que j’veux faire des études à l’autre bout du pays ? Ce truc que Lancaster fait pour justifier ses décisions, cette manipulation ; c’est c’que j’ai connu depuis que j’suis né, alors viens pas me dire que j’avais l’choix de tout quitter ! C’était ma famille. » et il savait au combien c’était un lourd fardeau à porter désormais. Une enclume, qui hantait chaque jour de son quotidien, un mauvais sort qui s’était retourné contre lui au moment où il s’était avéré qu’il était un transmutant. Et sans Isolde, sans Aria, il se serait contenté de se détester profondément, plutôt que de revoir sa façon de penser les choses. Aria l’avait sauvé de la noyade ; sans Aria, il aurait toujours été le digne fils DeMaggio, la progéniture qui aurait préféré se trancher la gorge plutôt que de devenir un dégénéré. « T’as pas besoin de m’rappeler à quel point j’ai pu faire des choses débiles. » remarqua-t-il finalement, dans un marmonnement face aux paroles de la blonde : tant de fois, il se posait la question, quant à savoir s’il avait tué des innocents, ou de vrais coupables. S’il avait un tant soit peu, dans sa vie, sauvé le monde en tuant un psychopathe, ou si les DeMaggio n’avaient toujours abattu que des gens qui n’avaient rien demandé. Il l’avait fait, point barre. Et ça revenait le hanter tant de temps après. Inlassablement. A lui en filer le vertige. « Parce que les gens qui étaient à la fête des fondateurs t’avaient fait quelque chose en particulier ? Les humains qui s’rendent là-bas avaient frappé en premier, c’est ça ?! Tu fais que défendre des cadavres alors. Pourquoi tu les défends pas tant qu’ils sont vivants ? Donne leur une protection plutôt que justice en faisant exploser la ville. » il soupira, observant autour d’eux comme pour s’assurer qu’ils n’étaient pas écoutés. « Tu f’ras jamais changer des gens comme mon père. Ou Lancaster. Mais tu gagnes quoi à faire passer les transmutants pour des terroristes qui font exploser des trucs à chaque fête de la ville ? Ceux que tu dois t’mettre dans la poche, c’est ceux qui peuvent changer quelque chose. Ceux qui vont croire en c’que raconte Lancaster, ou non. Un mutant qui sauve des vies plutôt que de buter au hasard en faisant sauter des bâtiments, ça peut faire une différence. Changer l’monde ça se limite pas aux mutants. »

Chercher une légitimité à ce qu’il avait fait, ce qui les avait tant détruits, Isolde et lui, semblait totalement fantaisiste. Oui, souvent en observant sa sœur, vivante, il ne se sentait pas capable de regretter ce qu’il avait fait. La vie d’Aria ne compensait en rien les dizaines d’autres qu’il avait sacrifiées, malgré tout. Combien aurait-il voulu fuir à l’instant précis ? Prétendre il ne savait quoi, pour échapper aux paroles qui suivirent. Cesare avait déjà détourné le regard, fuyant éperdument tout contact visuel avec la blonde en face de lui, agité par une nervosité qui allait de pair avec l’agacement qui avait tout submergé en lui. Il n’avait pas voulu sauver Insurgency, les idées d’Isolde, son héritage, la façon dont elle pourrait influencer le monde. Il avait voulu la sauver elle ; juste elle. Isolde pour celle qu’elle était, presque égoïstement, ce qu’elle lui apportait. La vie au fond de son cœur gelé, l’impression d’exister enfin pleinement. Il avait fallu qu’il frappe son existence d’une nouvelle dose de malheur, et qu’en plus, il lui impose son désir de la sauver, coûte que coûte. Ils en portaient tous les deux les conséquences pourtant, qu’il le veuille ou non : il aurait voulu, pouvoir tout endosser, tout ce que ses choix avaient entrainé. Seul. Irrémédiablement seul. C’était parfois plus facile qu’avec elle. Qu’avec Aria. Les conséquences de leur présence dans sa vie. Les conséquences d’accepter l’existence de ce bébé – son enfant à lui. Une énième façon de blesser une autre vie. Sa main trouva la joue de la blonde, mue par une affection refoulée depuis si longtemps : de son pouce, il essuya le spectre d’une larme, une effusion de sentiments que d’autres se seraient autorisés. Dans une autre vie. Le contact était familier, tout autant que perdu depuis si longtemps ; appartenant à un autre Cesare. Une autre Isolde. Ceux qui avaient existé, quand tout avait été facticement facile. « J’te sauverai toujours, Isolde. » soupira-t-il, l’œil fuyant, comme si cette révélation avait été piégée depuis trop longtemps entre ses lèvres : toujours elle. Quoiqu’elle fasse. Qui qu’elle soit. « Mais j’ai passé assez d’temps dans ma vie, à tuer des gens. A détester des gens. J’le ferai pas pour toi. » c’était la force de son opinion, les séquelles durement acquises par une vie qui comportait désormais son lot de conséquences. De culpabilité. La dureté de la réalité. Tuer ne se faisait jamais sans conséquence : tôt ou tard, elles revenaient se bousculer à la conscience  de l’être humain. Déchirer son âme. Chasseur, ou transmutant, c’était sans doute comme ça qu’on reconnaissait les psychopathes des autres. Les humains. Une empreinte fugace, glissant dans le néant ; sa main avait quitté le contact rassurant de la peau de la jeune femme, retrouvant la froideur de l’hiver, la brutalité de leur face à face. « Je sais que ça, cet Insurgency. C’est pas toi. Quoique tu dises. Tu m’feras jamais changer d’avis sur ça. » et l’hiver, le bruit, les autres revinrent s’imposer à l’esprit du chasseur ; son regard noir partit autour d’eux, avant qu’il n’observe Isolde une nouvelle fois. Tout ce qu’il trouva à faire, lâcheté avant tout, fut de reprendre ses pas, sans même savoir si la blonde le suivrait cette fois-ci.