Ben mon mignon,
t'es pas au lit ?  

C’était une bonne soirée pour Charlie, vraiment. Elle avait passé le début de la soirée à manger des sushis devant une télé réalité débile, avalant le poisson cru au wasabi en gloussant devant les mésaventures des californiennes les plus stupides du petit écran, avant de chausser ses rangers, d’enfiler son manteau noir et de partir braver le couvre-feu à la recherche de sa prochaine victime. Elle avait reçu un message de Roman avec l’adresse de cette dernière, la nature de son don et le niveau d’intervention. Selon les envies de son mentor, Charlie pouvait impressionner une personne, l’interpeler, la vacciner, ou l’éliminer purement et simplement. En général, il avait une prédilection pour les deux dernières options, et ce cas là ne dérogerait pas à la règle : Juliet Todd était une jeune femme célibataire de 26 ans, elle était vendeuse dans une boutique de la ville. Une brune aux cheveux bouclés, au visage classique, quelconque sans être véritablement laide. Une madame tout le monde qui n’en était pas vraiment une en réalité : elle était Terrakynesiste, un don considéré comme particulière dangereux par les autorités de la ville. Aussi, la vaccination n’était pas suffisante pour neutraliser la menace qu’elle représentait : il fallait qu’elle disparaisse, purement et simplement. Seulement voilà, elle était de ces braves citoyens qui respectaient le couvre feu, et par conséquent Charlie devrait la tirer du lit pour l’éliminer proprement à l’écart. Les hunters ne pouvaient pas sérieusement envisager d’aller assassiner les gens chez eux dans leur sommeil, si ça se savait, ce serait la guerre civile en moins de deux. Non, il fallait être plus malin que cela, au moins un tout petit peu. Aussi Charlie avait imaginé un petit stratagème assez bien rôdé : après s’être introduite dans la maison de la jeune femme, elle avait effrayé le chien qui s’était mis à aboyer, réveillant sa maitresse. Charlie n’avait eu qu’à laisser la porte d’entrée entrouverte pour que le stupide cabot s’enfuie en jappant, sa maitresse en pyjama aux trousses.

Quelques minutes plus tard, Mademoiselle Tod s’était retrouvée allongée sur le macadam, ensanglantée, sanglotante. Au-dessus d’elle, une Charlie encapuchonnée lui caressait la joue en chuchotant qu’elle devait se calmer, se détendre, qu’elle n’aurait pas mal comme ça. Elle avait posé sa main libre sur la bouche de la jeune femme pour que celle-ci ne crie pas alors qu’elle enfonçait profondément une aiguille de liquide transparent dans son bras. Héroïne pure. Une overdose assurée, surtout pour une personne clean. Déjà les pupilles de la jeune femme se dilataient, alors que ses muscles se relâchaient totalement, transformant la mutante en poupée de chiffon sur le sol. Charlie rangea sa seringue dans son sac, et fouilla dans celui de sa victime : en bonne jeune femme des temps modernes, Juliet avait un petit couteau dans son sac. Pour se défendre contre un potentiel agresseur, n’est ce pas. Avec un soin tout particulier, Charlie lacéra les avants bras de sa victime avec son propre canif : non seulement elle se viderait un peu plus de son sang, accélérant sa mort, mais en plus cela ressemblerait un peu plus à un bad trip qui a mal tourné. Classique, efficace, le corps serait autopsié à la va vite et l’affaire classée. Rideau, on en parle plus.

Satisfaite de son petit stratagème, Charlie incisa une dernière fois la chaire tiède de Juliet quand un pas se fit entendre au bout de la rue. Terminant son œuvre, elle ne leva la tête qu’une demi seconde après, dévisageant l’individu qui retenait son souffle à quelques mètres à peine d’elle et de son œuvre. Les lèvres de la chasseuse s’étirèrent dans un sourire gourmand de prédateur : même dans l’obscurité de la nuit, elle voyait l’œil de l’inconnu se remplir de terreur, d’une terreur absolue. Cela libérait des décharges d’adrénaline dans le cerveau détraqué de la mutante : il avait peur, oh oui, il avait peur d’elle. Il se pissait même dessus, ou presque, et c’était absolument génial. Il avait intérêt à avoir peur, parce qu’elle était dangereuse, très dangereuse. Elle pouvait le tuer, elle en avait le pouvoir, la capacité, et ça la rendait étonnement euphorique. Se relevant du corps inerte de Juliet, elle commença à s’approcher de Lockhart d’un pas lent, calculé.

- Et bien, qu’avons-nous là … un resquilleur du couvre feu … On est perdu, monsieur ? vous avez besoin qu’j’vous aide à retrouver votre chemin ?

Elle gloussa, un gloussement de petite fille que détonnait de son regard brillant d’un éclat malsain. Un pas de plus et elle se trouvait maintenant face à Lockhart, à moins d’un metre de lui. Il le dépassait bien d’une bonne tête et demi, mais ce genre de détails ne l’avait jamais effrayé, loin de là. Et maintenant, il ne pourrait pas lui échapper, et elle était d'humeur taquine.

- Faut pas avoir peur, je vais pas vous manger … j’ai fini mon repas ya pas longtemps.

It's not you, it's me ... 

Est il nécessaire de vous rappeler à quel point son moment de bonté avait couté à la petite Charlie ? Quand elle repensait à Lockhart –parce qu’elle avait appris par la suite que c’était le nom du gars qu’elle avait laissé vivre –  il y avait un gout de sang sur le bout de sa langue et un peu aussi de métal oxydé. Elle l’avait regretté, amèrement, oh oui, de s’être contentée d’hausser les épaules avant de laisser le petit filer. Ça lui était resté collé à la peau comme un tshirt trempé d’une sueur puante et honteuse, et elle s’était promis de rattraper son erreur. De prouver à Roman, de se prouver à elle aussi qu’elle n’a pas perdu la main, ni son talent de traqueuse exceptionnelle. Alors elle s’était reprise, et s’était mise en chasse, comme un soldat déterminé à accomplir sa mission. Cela aurait été mentir que de dire que Lockhart avait été dur à trouver : désolé camarade, mais tu utilises toujours les memes trajets, aux mêmes heures. Tu as tes petites habitudes, tes biscuits préférés, une façon fébrile de passer ta main dans tes cheveux ou de te mordiller les lèvres quand tu es anxieux. Charlie le sait, elle sait tout de toi, tant elle t’a observé, discrètement, mais avec une récurrence obsessionnelle. Une fois qu’elle sut tout de ta petite vie chiante de mutant ordinaire, elle n’avait plus qu’à choisir, choisir quand ta vie finirait d’être aussi routinière. Quand ta vie finirait tout court d’ailleurs. Roman ne voulait pas de vaccination, non : il voulait de la gorge tranchée, du poumon perforé, du palpitant qui ne palpite plus. Et c’est ce qu’elle lui donnerait ce soir.

Lockhart avait tenté de changer parfois d’itinéraires, de lui faire des petites surprises à prendre des shifts qui n’étaient pas prévus sur la fiche de garde qu’elle avait volé quelques jours avant, mais qu’importe, elle avait fini par trouver le bon moment, le bon endroit. Il passait toujours par le même « raccourci », une petite rue entre deux maisons, d’à peine un mètre de largeur. Le plus fou dans l’histoire, c’est que ce n’était même pas éclairé, ce petit  bout de chemin. Pour un type aussi trouillard, il n’était quand même pas bien prudent. Le passage se trouve dans les 200 derniers mètres avant qu’il n’atteigne la porte de son immeuble banal, ou il doit se prostrer dans son canapé Ikéa en buvant du thé qu’il croit véritablement de bonne qualité. Elle l’entend haleter, il est nerveux, c’est bien. Avec un peu de chance, il se débattra juste ce qu’il faut pour que la police conclue à un vol à l’arraché qui a mal tourné. Elle a enfilé des gants noirs, qui l’empêchent à la fois d’utiliser son don et de disséminer de l’adn un peu de partout. Mais pour un type comme O’meara, pas besoin de sortir l’artillerie lourde. Il est de ces mutants si profondément pacifiste qu’il tenterait de faire les yeux doux à Satan en personne pour l’attendrir, s’en était presque gênant.

Il venait de tourner la tête, seulement maintenant, alors qu’elle se tenait derrière lui depuis bien deux bonnes minutes. Elle vit ses yeux s’écarquiller, et elle devina l’emballement de son cœur dans sa poitrine. Elle ne souriait pas, pas comme la dernière fois, alors qu’elle avançait d’un pas rapide sur lui. Elle n’avait pas besoin de faire dans le spectaculaire. Elle se devait juste d’être efficace. Elle poussa le mutant contre le mur humide avec bien plus de force que le laissait présumer sa petite taille, et posa la lame blanche de son petit cran d’arrêt sur le cou pâle de sa future victime. Une arme de petite frappe, là encore pour orienter la police sur la piste de l’agression crapuleuse.  Elle inspira profondément, puis déversa son regard encore vert dans celui du mutant :

- Ne le prend pas personnellement, vraiment. Tu es juste arrivé au mauvais endroit, au mauvais moment.  Ça m’a créé des ennuis tu sais, beaucoup d’ennuis, sans que tu le veuilles bien sur, mais maintenant je dois réparer … Je Dois le faire tu vois ? J’ai pas le choix … ça va faire mal un peu, mais je vais faire en sorte que ça soit rapide, je te le promet…

Un faible sourire, presque rassurant, peignit la bouche de la jeune femme alors qu’elle enfonçait le premier coup de couteau dans le ventre de sa victime, lui perforant l’intestin. Elle répéta le geste cinq fois, parce que d’après les études faites sur le sujet, les criminels agissant sous l’effet de l’adrénaline ou d’une pulsion violente assènent si coups de couteau. Pour une professionnelle comme Charlie, un seul aurait suffis, mais il fallait que ça ait l’air nerveux, presque baclé. Alors deux, un coup près du foie, trois un qui perce un poumon, pile entre les cotes, quatre, un qui ripe sur la cage thoracique –une fausse erreur de débutant-, cinq, on retourne sur l’intestin, alors que Lockart tressaille dans ses bras, six, elle enfonce le couteau jusqu’à la garde, l’estomac n’y résistera pas, elle le sait. Dans une dernière étreinte, elle serre Lockhart, agonisant, contre elle, respirant son dernier souffle de vie en l’aidant à s’effondrer sur le sol. Elle ne devrait pas pourtant. Elle ne devrait pas l’allonger avec tant de douceur, bien qu’elle ajusta sa position à la perfection. Elle ne devrait pas caresser la joue du future cadavre avec autant de douceur, écartant une mèche mouillée de ses cheveux. Elle ne devrait pas s’excuser, une dernière fois, au creux de son oreille avant de disparaitre. Peut être est elle en train de s’attendrir un peu, Charlie. Mais Lockhart O’Meara ne le saurait jamais …