Lenteur égale précision. Précision égale vitesse. J’expire en visant la cible. J’inspire lorsque mon doigt effleure la gâchette du fusil de précision. Au bout de la piste, une boite de conserve explose dans une gerbe de sauce tomate – pour bien visualiser la chose – et aussitôt six autres boites de conserve tombent sous mes tirs rapprochés. A côté de moi, je croise un regard que je juge admiratif et je réponds par un sourire. Oui, je suis assez fier de moi. Ce n’est pas un record de distance, mais ce n’était pas le but. L’intérêt, c’était la rapidité de la chose, et le chronomètre immobilisé devant mes yeux m’informe que je viens de réaliser mon deuxième temps du mois, ce qui est assez honorable. Je fronce les sourcils. Non. Troisième. Il y a une seconde d’écart. Je peste en verrouillant mon fusil longue distance et en ôtant les lunettes que j’ai passées pour l’occasion ainsi que le casque antibruit que le club de tir nous prête. Personnellement, je le juge totalement inutile voire pénalisant, mais bon, certaines personnes se plaindraient du bruit donc ils en passent à tous les adhérents en leur demandant de les porter. Mon arme déchargée sous le bras, je sors du stand de tir pour rejoindre la salle attenante où se trouve un bar. Amusant d’ailleurs de proposer un bar juste à côté d’armes à feu. Ce serait bien plus amusant s’il y avait de l’alcool à vendre, dans ce bar, mais non. Juste des jus de fruit et de l’eau, pour mieux nous faire rouiller comme dirait l’une de mes connaissances.  

Je me laisse tomber sur une chaise, avant de démonter mon fusil d’un geste tellement naturel que je n’ai pas besoin de réfléchir. Devant moi apparaît soudainement mon flingue d’appoint, un 9mm commun mais bien pratique qui a déjà fait couler suffisamment de sang pour être considéré comme un vétéran dans toute armée qui se respecte, ainsi qu’un verre d’eau. Enfin, les différentes pièces de mon fusil sont réparties devant moi, et je commence à jouer avec mon 9mm en regardant le reste de la pièce. A huit heures du matin, en dehors du patron et de ma petite personne, il n’y a pas encore beaucoup de tireurs, ce qui semble tout de même normal.

N’empêche, les gens qui travaillent tous les jours à horaires fixes, ils ne doivent pas avoir de vie. Quand est ce qu’ils peuvent prendre le temps de chasser des mutants, de s’entraîner au tir, de boire des verres et de donner quelques directs à des petits bourges prétentieux ? J’ai beau être seul, je me surprends à éclater de rire à cette pensée, attirant l’attention du patron qui se demande soudain s’il a un autre client à gérer. Mais non, je suis toujours seul pour le moment. Je range les différentes parties de mon arme dans mon sac, finis mon verre d’eau avant de charger mon revolver. Finie la pause, il s’agit de profiter de ma solitude pour mieux m’entraîner. Et faire montre de tout mon talent, même si je n’ai aucun spectateur pour être soufflé par mon don naturel. Et comme souvent lorsque je pense à mes capacités, ma main part sur mon côté frôler du bout des doigts ma cicatrice bien trop sensible qui dégringole sur mes côtés, tire sur mon bras, marque mon corps comme un post-it indestructible. Je ferme les yeux lorsque je me retrouve devant la cible que j’installe. Et je me remémore le visage de celui qui m’a infligé cette cicatrice. Et je tire. Sur les quinze balles que compte mon chargeur, dix réduisent la tête en charpie, une explose le larynx, trois se figent dans le cœur avec une précision millimétrée et la dernière, pour le plaisir, bien au cœur de sa main pour l’empêcher à jamais – je l’espère – de brûler un autre enfant innocent. Parce que c’était ce que j’étais à l’époque : un innocent. Un innocent qu’on avait mis là pour lui faire éliminer des terroristes. Un innocent qui s’était désarmé face à l’incompréhensible pour ne pas  sembler menaçant, parce qu’il refusait de tuer un enfant. La cible me revient, pulvérisée de toute part, et mâchoire serrée, je mets une nouvelle silhouette vierge de toute meurtrissure et l’envoie de l’autre côté de la pièce. Cette fois, pas besoin de me préparer, ma main ne tremble pas un seul instant lorsqu’un tir groupé d’une poignée de secondes me suffit à vider le chargeur. Je suis à l’aise avec tous les types d’arme de jet, tout ce qui demande un minimum de précision et d’équilibre. Tirer avec mon 9mm, qui n’est rien de moins que l’extension de ma main, relève à mes yeux du trivial. Mais la taille du club de tir ne permet pas vraiment les tirs purs de sniper, au-delà des 900 mètres de distance. Deux chargeurs plus tard, je commence à étouffer dans la salle de tirs et décide d’aller me chercher un nouveau verre d’eau.

Des éclats de voix, amicaux – ne vous faites pas d’illusion – résonnent alors et je me fige dans l’embrasure de la porte. Celle là, je la connais. Du moins, son visage m’évoque quelque chose, on a déjà du se croiser il y a quelques temps. Longtemps. Avant ma vaccination, voilà qui est certain. Adossé à la porte, je toussote pour signaler ma présence. « Excusez moi de vous déranger mais… Je m’interromps, saluant d’un signe de tête l’arrivante avant de regarder le gérant du club. « Sauf si elle veut de suite tirer, tu peux me mettre des cibles un peu plus compliquées, genre les faire bouger ou autre ? » Je m’m’ennuie parce que le tir, comme celui là, s’il est nécessaire pour m’entretenir, est trop simple.

Il ne doit y avoir que lorsque je tire, que lorsque je me bats, que lorsque je suis en harmonie avec mes mouvements et la violence que j’héberge que je suis, ironiquement, totalement en paix avec moi-même. La violence n’est après tout qu’une forme particulière d’expression, et je m’exprime très bien par ce biais. Lorsque je termine le chargeur de mon glock et que je fais revenir vers moi la cible réduite en charpie, je me surprends à lier entre eux du bout du doigt les différents impacts de balles qui ont déchiqueté le papier. Un mort. Deux morts. Dix morts. Quinze. Le chargeur a fait autant de victimes que de balles. Et mon bras n’a pas tremblé un seul instant, fort de cette assurance et de cette élégance qui sont miennes. Je n’excelle peut être que dans l’art de la mort, mais au moins, j’excelle dans un domaine et j’en conçois une certaine fierté lorsque je songe un instant à la misère de laquelle je me suis extirpé des années plus tôt en forçant les choses pour mieux prendre mon indépendance. Je vérifie le chargeur du flingue – vide, comme par hasard – et estime mon échauffement terminé. Il est temps, plus que temps, bien trop temps, de passer aux choses sérieuses. Et d’aller boire, un peu, parce que l’atmosphère de la salle de tir a beau être bien aérée, elle reste étouffante. Suffocante.

Lorsque je reviens dans la pièce principale, je trouve le patron du club de tir en grande discussion avec une blonde qui m’évoque vaguement quelque chose. D’un regard, je la jauge avant de me désintéresser. J’ai un problème avec les blondes, depuis Caitlin. Je suis rancunier, vraiment. Durement. Et même si la pauvre fille n’y est pour rien, elle a la même silhouette – ou peu s’en faut – que mon ancienne amante la première fois que je l’ai vue. Je croise les bras en m’appuyant avec nonchalance à l’embrasure de la porte. Avant de toussoter, pour attirer l’attention du patron et mieux les couper dans leur conversation unidirectionnelle. Il est bien mignon, le bougre, mais j’ai envie de m’entraîner. Non. De me défouler. Et tirer sur des cibles fixes n’a pas vraiment d’intérêt lorsqu’on fait partie de l’élite. Ce qui est mon cas, objectivement parlant bien évidemment. Je me décolle du montant de la porte, pour m’approcher du duo. « Ouais, pas de soucis. » J’hoche la tête, dans un remerciement silencieux, avant d’aller me chercher une bouteille d’eau. La meuf a déjà disparu. ‘Tain, elle est pas trop encombrante celle-là, ou alors elle avait envie d’aller pisser, au choix. Je m’appuie au bar, une bouteille d’eau glacée entre les doigts, menton posé sur le bouchon. Une question, Harry – le patron – me résume la situation. Ou du moins, l’idée. Elle, elle venait avec un habitué. Jude, Judas… un prénom dans le genre. J’arque un sourcil. « Ca me dit vaguement quelque chose. Je crois qu’il s’en sortait pas trop mal en tir. » Non, je ne suis pas arrogant, juste conscient de mon niveau et de la nullité des autres dans le domaine. Avec mes élèves, je suis pire encore, puisque les compliments pleuvent bien moins souvent que les gifles et les coups dans les côtes. J’hausse les épaules en avalant une gorgée d’eau. « Tu me fais tourner les cibles dans un ordre aléatoire, si c’est possible. » Il me fait une moue peu convaincue, je me rends compte qu’il faut vraiment que je me réentraîne sur de vraies cibles mouvantes. Je ne sais pas pourquoi, j’ai du bosser bien plus ces semaines que les précédentes, et ça doit faire au moins deux mois que je n’ai pas éliminé de mutants, que je n’ai pas senti monter en moi ce flot d’adrénaline qui m’exalte et doit me faire le même effet que toutes ces substances illicites que je vends. Lorsque je reviens dans la salle de tir, je prends le temps de m’adosser au mur pour la regarder tirer. Le temps qu’Harry dépoussière ses trucs, j’ai une bonne dizaine de minutes devant moi. Elle s’est déjà couvert les oreilles, a déjà vidé un premier chargeur. Je crois. D’une moue critique, je considère le chef d’œuvre de nullité qu’elle ramène vers elle. Première cible : médiocre.

C’est presque un automatisme : ça fait presque huit ans, je crois, que j’enseigne le tir. Même avant ça, je donnais des cours dans l’armée. Dans des clubs. J’ai un don pour ça, alors forcément on s’attend à ce que j’en transmette une partie à des bandes de bras cassés. Ce n’est pas qu’elle a de mauvaises habitudes, c’est juste que… J’hausse les sourcils. Arme nonchalamment mon glock lorsque les cibles se mettent à tourner à un rythme désespérément traînant. J’ai l’impression de viser des grands-mères et des grands pères avec une hanche en miette. Néanmoins, je tire, je vide mon chargeur, j’arrête la ronde des cibles et les ramène vers moi. Tête, tête, tête, tête, thorax, tête, aine –je me suis amusé sur celui là, je l’avoue), cœur, cœur, tête, thorax, cœur, gorge, cœur. Et tête à nouveau. Je fais une moue satisfaite, sans plus. Il n’y avait aucun défi. A la rigueur, je pourrai varier les zones de tir, ou éviter le thorax et cibler des parties plus précises, mais bon, c’est du chipotage, et je tire pour tuer, pas pour autre chose. Je remets les cibles en mouvement mais je m’approche plutôt de la blonde qui m’intrigue. Son tir, plus groupé, s’est fait plus précis. Je me mets derrière elle, en silence pour ne pas la déranger et l’observe vider son chargeur. Ramener la cible, encore.

Là, je m’approche, m’appuie à côté d’elle. « C’est pas trop mal. Mais ça reste brouillon. Tu as du avoir un bon professeur, mais pour être franc, il a laissé passer des mauvais réflexes qui te ralentissent et te déstabilise. On a l’impression que tu tiens ton flingue comme un fusil, c’est lamentable. » Si ça se trouve, elle n’en a rien à faire de ce que je raconte. Mais je suis un expert en tir, et ça m’insupporte de voir des gens martyriser à ce point leur arme. J’exagère peut être beaucoup en ce qui la concerne elle, mais l’idée reste la même : certains savent ce qu’est une racine carrée, moi je n’en fais pas parti. Certains ont été scolarisés jusqu’à leurs vingt, vingt cinq ans, moi je vidais des chargeurs dans la poitrine de terroristes avant mes dix-huit ans. Donc chacun son domaine d’expertise. « Si tu veux, je te montre. »

Mon père avait coutume de dire que dans la vie, il y avait deux types de personnes: ceux qui étaient morts et ceux qui survivaient. J’ai toujours trouvé ça stupide, mais j’ai toujours – aussi – aimé ce concept de diviser les foules en deux catégories. Et bien là, lorsque je m’appuie au mur pour l’observer tirer et manquer sa cible je me fais la remarque qu’il y a deux catégories de tireurs : les génies, comme moi, et les autres, comme elle. Je la regarde d’un air sévère, sans pouvoir ni vouloir m’en empêcher. Tout dans sa posture indique l’habitude et une certaine adresse. Tout dans son attitude, aussi, clame des défauts qui me font horreur et me semblent surtout totalement… je ne comprends pas comment elle ne peut pas s’en apercevoir. Ou plutôt si, je le comprends trop bien : elle n’est pas un génie. Je suis le seul dans ma catégorie. Et elle, elle a terminé son chargeur et fait revenir sa cible pour l’observer. C’est le moment. Ca reste brouillon Si ça se trouve, elle va mal le prendre. Mais je n’en ai rien à faire : je me contente de constater, elle, si elle veut rester médiocre elle n’a qu’à me faire un doigt d’honneur et je la laisserai tranquille. Après lui avoir cassé le doigt, tout de même, je suis quelqu’un d’assez susceptible. De toute évidence, d’ailleurs, je ne suis pas le seul à l’être. J’arque un sourcil. « J’ai appris à tirer le cerf en pleine forêt, pas à shooter des cibles en carton à l’arme de poing. » Ah. Si elle le prend comme ça, alors. Je m’écarte dans un haussement d’épaules parfaitement nonchalant. Elle était encore en train de baver dans ses couches que je faisais déjà carton plein, j’en suis certain. Et même si j’exagère un peu, l’idée y est : qu’elle prenne la mouche si elle veut, ce n’est pas moi qui loupe mes cibles, que ce soit des cerfs ou des morceaux de pied. « On n’est pas tous capables de vider un chargeur parfait sur des cibles mouvantes, qu’est-ce que vous voulez. » Là, en revanche, j’explose de rire alors qu’elle lève un peu les yeux au ciel. C’est juste, c’est tout à fait juste. « C’est exactement ça ! » Au moins, elle est peut être susceptible et stupide, elle a quand même les yeux en face des trous et sait reconnaître quand quelqu’un est meilleur qu’elle. Je sais que mon arrogance exaspère, agace, énerve la plupart des personnes mais elles en prennent aussi pour leur grade lorsque je leur montre que mon arrogance est justifiée.

Si tu veux, je te montre. Ma proposition coule de source et m’échappe un peu. Mes doigts s’activent déjà sur mon arme, en ôtent le cran de sécurité et chercher un chargeur dans la poche de mon pantalon militaire. Je sifflote en vérifiant chaque partie de mon glock et en attendant qu’elle réponde, que ce soit par la négative, ce qui me confirmerait que c’est une parfaite idiot, ou par l’affirm… « Si vous avez pas peur de vous emmerder à m’apprendre les bases. » Ah. Bien. Je lui lance un petit sourire complice, sans vouloir non plus être particulièrement ambigu. « J’ai été instructeur, apprendre les bases, je préfère m’emmerder à y passer des heures plutôt que de voir un grouillot martyriser un glock. » Si elle prend la mouche, encore une fois, tant pis pour elle. J’ai été instructeur et je ne suis pas du genre à me laisser marcher sur les pieds et encore moins à me la fermer. D’un coup d’épaule pas vraiment brutal, je lui fais signe de se décaler. Automatiquement, mes pieds se mettent en place, mon index aussi.

Je dois lutter pour modifier ma position et me mettre aussi mal qu’elle pouvait le faire un peu plus tôt. « Quand t’as un fusil dans les mains, tu es encombré. Par la crosse, par l’ensemble qui prend pas mal de place. Du coup, tu es légèrement sur le côté, ton point de visée est plus haut, tes bras sont dégroupés et tu as ton épaule pour compenser le recul. Quand t’as un flingue, justement, c’est une arme de poing. Alors tu te mets bien stable sur tes guiboles, t’as les deux bras au même niveau mais t’as pas les épaules crispées de la même manière. » Mes mouvements suivent mes explications, je me décale, remets le cran de sécurité et lui fais signe de se mettre en place. Elle n’a même pas le temps de faire un pas que je pose d’autorité mes mains sur ses hanches pour l’obliger à mettre ses deux pieds parallèles : même si elle peut les mettre en décaler, je compte bien différencier clairement tir au flingue et tir au fusil et ça commence par ça. Et non, je ne compte pas du tout profiter de la proximité. Même si ce contact me projette des mois en arrière, avec une autre blonde, avec une autre femme. Avec une traitre. J’enlève mes mains comme si son contact m’avait brûlé. « Pieds parallèles, mistinguettes. Bras symétriques, légèrement pliés. Et tu me décrispes ces épaules tout de suite, sinon je vais être obligé de te faire un massage. »

Mes tirs explosent la cible avec la précision qui m’est coutumière et il faut bien l’avouer : je savoure totalement mon excellence, surtout dans ce genre de situation, lorsque j’ai un, ou plutôt une spectatrice. Je savoure la déflagration sonore et l’impact de la balle qui déchiquette la cible, et je savoure encore plus ce petit sourire crispé qu’elle m’offre et l’attention que j’obtiens. Mes explications filent, avec l’expertise de l’instructeur habitué, je copie sa position, je la corrige, j’illustre mes propos en tenant mon arme tantôt comme un fusil pour en rectifiant avec explication ma posture. Je sais que je peux toucher presque n’importe quelle cible quelle que soit mon attitude mais ce n’est pas le cas de tout le monde et il faut bien apprendre. La miss a beau avoir d’excellentes bases, c’est insupportable aux yeux d’un instructeur de voir tous les défauts du monde étalés devant lui, c’est comme ça. Et si elle n’est pas contente que je place mes mains sur ses hanches pour affermir sa position. Aucune gêne, non, je ne vois pas vraiment ce qu’il y a de gênant à imposer un contact comme ça. C’est peut être mon côté latino qui veut ça. Ou peut être juste parce qu’elle est jolie, et blonde, et qu’il faut bien corriger sa posture histoire… le contact me projette des mois en arrière, je retire brutalement les mains. Caitlin. Putain. Je fais comme de rien n’était en lui donnant les dernières instructions, ou disons plutôt conseils, pour ne pas heurter sa sensibilité à la pauvre pitchoune.

J’adore apprendre aux gens à tirer. J’adore aussi apprendre aux gens à se battre, à placer leurs coups, à enchaîner les mouvements dans des frappes aussi brutales qu’agressives qui ne laissent aucune chance de riposte à la personne en face. Aussi, c’est pour ça que j’ai un petit sourire lorsque je m’écarte pour la regarder tirer. Mes yeux lorgnent surtout sur son dos, sur sa nuque, sur ses épaules crispées. Elle va faire une horreur en premier tir. Et ça va être lent. Et elle va avoir des courbatures, aussi, si elle reste aussi crispée. « Message reçu, chef. » Mon sourire se fait espiègle devant son effronterie. Chef ? Tout à fait, miss, et t’as même idée à quel point tu as raison. J’entends son inspiration et inconsciemment je cale la mienne sur la sienne. A un rythme ralenti qui me plait bien : ce n’est pas une amatrice en fin de compte, c’est juste une femme qui avait besoin de se défouler et qui a eu la mauvaise idée de croire que tirer pouvait décontracter. Et c’est bien là que le bas blesse, mistinguette : pour tirer, il faut avoir l’esprit clair, les muscles au repos ou alors une colère toute contenue qui te dévore de l’intérieur parce que tu es obligée de la dompter si tu ne veux pas accumuler les erreurs de débutant. Mes yeux suivent ses bras, se tendent lorsqu’ils passent sur ses épaules encore crispés, je ne sourcille pas aux déflagrations lorsqu’elle ajuste son tir. Ah, bien. Mon regard d’instructeur note deux trois défauts et beaucoup, beaucoup d’améliorations. Elle tire comme un flic. Dans la poitrine, pour avoir la zone la plus large du corps et pour arrêter rapidement la menace. Ca manque d’originalité mais au moins, ça vise l’efficacité. Et la voilà qui vide, enfin, son chargeur. Bras croisés, je fixe la cible alors qu’elle revient vers nous. Mon sourire a disparu au profit de sourcils froncés, interrogateurs.

« Comme ça, chef ? » J’hausse les épaules avec désinvolture. « C’est pas mal pour une novice, c’est pathétique pour une flic. On t’a jamais dit que c’était mauvais de se défouler avec un flingue ? Tu oublies tous les principes de base et tu fais de la merde. Quand tu prends ton temps, tu fais plutôt un carton plein, même si ça reste tellement académique que c’est aussi chiant que de lire un manuel de tir. » Je ressors mon arme, l’examine par réflexe sans même la regarder, qu’au toucher (mon glock, c’est comme mon petit bébé, je le connais par cœur à force), avant de me poser au stand de tir juste à côté d’elle. « Ca fait combien de temps que t’as pas tiré ? J’vais t’épargner le massage, mais ça fait saigner les yeux de voir un si jolie bout de femme faire n’importe quoi avec un glock. » J’accroche une cible, histoire de tirer quand même un peu moi aussi. Ce n’est pas que je sois bavard en théorie, c’est juste que j’aime bien taper la causette. Et même s’il s’avère finalement qu’elle avait juste besoin d’un petit rappel, ça me tue de voir des défauts flagrants et j’ai bien envie de lui réapprendre le tir depuis le début pour en faire une tireuse bien claire, nette, précise et sans bavure. Je désigne la cible du menton. « Celui qui place le plus de balles mortelles ? » J’aime bien défier les gens lorsqu’ils ne peuvent pas gagner. C’est comme si on me proposait de miser de l’argent sur une partie de fléchettes : on pourrait croire que savoir le gagnant amoindrirait le challenge mais personnellement, pas du tout. J’aime trop voir la tête déconfite des gens.

J’ai beaucoup de défauts. Certaines mauvaises langues disent même que je n’ai pas assez de qualités pour tous les compenser. Ce ne sont que des mauvaises langues, justement, et des jaloux. Voire les deux dans des cas extrêmes. Et dans mes défauts, donc, il y a une certaine arrogance totalement assumée que les gens ne supportent pas d’habitude. Et cette femme ne fait pas exception à la règle, je n’ai qu’à observer son comportement et son attitude pour le voir. Le langage corporel est clair en général, sur le sujet. Le sien l’est d’autant plus que ses épaules crispées et ses rictus véhiculent un message suffisamment fort pour que mon sourire s’accentue, synchrone. Un semblant de compliment se fait suivre par des critiques incisives, lancées sur le ton de la moquerie. Tout le monde n’est pas doué. C’est juste navrant de voir qu’elle a du talent, c’est certain, et qu’elle le gâche parce qu’elle oublie tous les principes de base lorsqu’on n’est qu’un tireur médiocre – comme le sont les trois quart des larbins qui ont reçu un flingue dans les mains. Comme les flics. Comme elle. Elle n’est pas mauvaise, elle est juste… médiocre. Et moi, je suis excellent. C’est comme ça. C’est la vie. Mon sourire s’accentue davantage encore, comme en réponse à mes pensées alors que ma main reprend mon glock et raffermit sa prise. J’aimerais pointer ses défauts un à un, de sa posture à son attitude en passant par ses hanches qui me donnent envie de l’aider à bien se repositionner mais elle n’a pas l’air très… réceptive. Ni volontaire. Dommage, ça m’aurait bien plus de lui montrer aussi ce que je vaux dans d’autre domaine, elle aurait vu que je ne suis pas seulement un… Alejandro ta gueule. Ce n’est pas Caitlin. Elles ont peu ou prou la même attitude, l’animosité en plus. Les mêmes défauts. Pas le même physique mais il s’en approche. Je m’appuie au stand de tir juste à côté, jaugeant ses tirs du regard. Depuis combien de temps elle n’a pas tiré ? « Ça fait quelque temps. Mais rassure-toi, j’étais pas plus douée la dernière fois. Pis tu sais ce qu’on dit des blondes, hein. Tu peux aussi fermer les yeux, tu sais. Vu ton talent inné pour le tir, tu dois faire carton plein même en regardant pas ta cible. » Je ris doucement. Hausse les sourcils d’un air suggestif. « Ferme les yeux, toi, tu verras que je suis très doué pour les massages… » Je me redresse, décollant mes coudes du plateau pour y appuyer la paume de mes mains et considérer, joueur, les cibles qui sont faces à nous. Un petit défi ? « Okay. » Le plus de balles mortelles: je connais les defaults des flics. En règle général, ils manquent d’originalité, ne visent que les parties non létales ou, dans les cas critiques, le torse pour être sûr de toucher la personne. Pathétique. J’arme mon flingue, elle a déjà mis la cible en place et commencé à tirer. Elle est bien plus détendue, c’est marrant. Comme si le défi, perdu d’avance, faut pas s’leurrer, la stimulait davantage que le tir dans le vide.

Je sifflote en considérant ma cible d’un regard non pas d’instructeur, cette fois, mais de sniper. Je n’ai pas envie de tirer maintenant. Mon petit côté m’as-tu-vu préfère qu’elle soit obligée de me voir tirer, histoire qu’elle soit obligée, aussi, d’accepter ma supériorité et la technicité parfaite du génie que je suis. Alors j’attends, en sifflotant, patiemment, qu’elle vide son chargeur et ramène la cible. Un coup d’œil me suffit à voir l’étendue des dégâts et je fais une petite moue presque admirative. « Artère fémorale et artère humérale. Techniquement il est mort. » Je ricane lorsque je la vois presque justifier ses faux pas. « Tu t’es cru chirurgienne ? » Mon regard suit le sien lorsqu’on tombe sur les quatre derniers impacts. Là, j’éclate de rire. « Et là, ce sont les couilles. Techniquement, il va mourir en moins de sept minutes, et en souffrant beaucoup. Vraiment beaucoup. Et si c'est une femme, ben t'as qu'à dire que c'est homme. » J’éclate de rire tant et si bien que je repose mon flingue pour ne pas faire de conneries et que j’applaudis lentement. « J’avoue, tu m’as bien eu, t’es pas flic, les flics sont standards, toi, tu t’éclates à faire dans l’original. Si t’étais pas aussi médiocre, tu pourrais être une adversaire assez intéressante ! » Je ramasse mon flingue, jette un nouveau regard à ma cible, masse mon bras droit couturé de cicatrices qui semble être dans son bon jour. Il n’a pas intérêt à flancher celui là, je n’ai pas intérêt à me retrouver tétanisé dans une crise de tremblement comme j’en connais un peu trop dans des moments un peu trop gênants. Mais non. Avec mon petit sourire exaspérant, je ne la quitte pas du regard alors que mes balles se logent dans le cœur, dans la trachée, dans les yeux, entre les yeux, dans les parties, dans la rate, dans le foie… un tir groupé achève le tout au niveau du cœur, déchiquetant tant et si bien la cible qu’un trou se creuse d’une balle d’un bien plus gros calibre. Il ne m’aura fallu que quatre coups d’œil pour véritablement réajuster mes tirs. Je souffle sur le canon de mon glock pour en chasser une fumée imaginaire. La cible revient dans un grincement.

« Je crois que j’ai gagné, t’en penses quoi ? J’ai quoi en récompense ? »

Un petit sourire exaspérant aux lèvres, j’attends avec impatience de la voir tirer histoire de pouvoir me confirmer à moi-même l’évidence : elle est minable. Même si parmi une tripotée de flics, elle serait le haut du panier, elle reste minable et c’est réconfortant de voir jour après jour que je reste le meilleur, incontestablement le meilleur, dans ma discipline. J’étouffe un bâillement lorsqu’elle ramène la cible, j’applaudis, j’éclate de rire lorsqu’elle justifie sa médiocrité et je me surprends même à la complimenter. Elle se débrouille mieux que la moyenne, c’est sûr. Elle se débrouille mieux, même, que la plupart des flics que je suis obligé de côtoyer et si elle n’avait pas ces détestables tics et défauts que l’on ne trouve que dans le milieu de l’instruction policière, je pourrais même croire qu’elle est juste une militaire à la base, ou une fille qui a appris à tenir un fusil de chasse pour tuer le caribou avant même de savoir tenir un crayon. Presque. « Petit flatteur, tu vas finir par m’faire rougir. » J’éclate de rire, encore, dans une petite moue amusée. Et j’attrape mon flingue, je le soupèse. Mon rire s’estompe au profit de ma concentration et tous mes muscles se tendent et se détendent pour me positionner face à la cible que mes yeux considèrent une poignée de secondes : suffisamment pour que je la positionne dans l’espace, au bout de mon bras. Un sourire, je commence à tirer en la regardant dans les yeux, cette jolie blonde qui ne peut pas s’empêcher de me faire penser à une autre blonde, tout aussi douée au tir, tout aussi directe, tout aussi susceptible. Quelques coups d’œil, voilà tout ce qu’il me faut pour ajuster mes tirs, descendre au niveau du cœur et terminer ma série sur un tir si groupé que le papier se déchiquète et disparaît à cet endroit là. La cible revient vers nous – comme si nous avions un quelconque besoin de vérifier… - et je souffle sur mon flingue pour en chasser une fumée imaginaire. Alors, qu’est ce que tu en penses, mistinguette. Et surtout, qu’est ce que j’ai gagné en dehors d’une satisfaction personnelle à t’en avoir mis plein à vue et, indirectement, à avoir imaginé ta tête sur cette cible, la tête de Caitlin, son petit sourire suffisant et le tien ? « La chirurgienne en pense que si par malheur ce pauvre mannequin souffre de situs inversus et que son cœur est à droite plutôt qu’à gauche, tu l’as dans l’os. »  

J’arque un sourcil. Eclate de rire. Vraiment. Je suis susceptible, rancunier, colérique, mais que lorsque ce que l’on me dit me fait me remettre en question ou est si stupide que ça ne me serait jamais venu à l’esprit. Là, en revanche… « C’est donc pour ça que tu es aussi nulle ! Tu es chirurgienne en réalité ! Pourquoi t’as pas plutôt dégainé ton scalpel ? » Elle n’a pas tort, tout de même, il faudrait que je calibre un peu plus mes tirs pour pallier ce cas là et éviter de me retrouver avec un cadavre pas tout à fait mort sur le bras… quoique, une balle en pleine tête, sauf sur le cerveau se situe au niveau des couilles, ça élimine efficacement la menace en général. « Alors, j’ai gagné quoi ? » J’insiste, avec un petit sourire espiègle aux lèvres, comme un gamin qui attend avec impatience son cadeau de Noël. Je la cherche, je sais. Je la provoque, beaucoup, je sais aussi. Mais bon sang, c’est agréable de ne pas se prendre la tête, c’est agréable d’avoir vu mon bras ne pas flancher cette fois et mes tremblements être restés au placard et m’avoir épargné une humiliation telle que je me serai mis une balle dans le crâne si ça n’avait pas été le cas. « Le droit de voir la médiocrité foutre le camp. J’ai un poulet dans le four. Ou une pintade sur le feu. Et je crois que j’ai oublié mon chat dans la machine à laver. » Je lâche un soupir exaspéré. Oh, mais elle manque sacrément d’humour, ou plutôt elle est coincée, ou encore m’offrir une bière est en dehors de ses moyens, ou alors…   « Dis plutôt que je t’emmerde, hein, je serais pas vexé j’en ai l’habitude. » je rétorque, en tentant de rester amuser alors qu’elle titille quand même un peu mon orgueil de mâle avec sa tentative de se foutre ouvertement de ma tronche.

Elle pose le glock sur le stand et automatiquement, ma main se pose sur le pied, comme par réflexe défensive. Il faut croire que l’on ne quitte pas un champ de bataille aussi facilement qu’un club de tir. J’hausse les épaules dans un petit sourire et je m’apprête d’ailleurs à la remercier, quand même, pour notre petite discussion et notre petit défi quand elle me lance un nouveau challenge auquel je ne m’attendait pas vraiment. « On va jouer à un nouveau jeu. Je pars maintenant, et toi tu restes encore ici au moins vingt minutes. Et si t’arrives à me retrouver, j’ferme les yeux et j’verrai à quel point t’es doué pour les massages. » J’arque un sourcil. Elle est sérieuse, là ? Putain. J’ai tout juste le temps de lui lancer un moqueur « Okay, pas de souci, à tout à l’heure alors ! » qu’elle est déjà hors de la salle et que moi…

Je m’appuie au stand de tir avant de me passer une main nerveuse sur le visage. Qu’est ce qui se passe dans la vie, là, exactement ? Cinq minutes m’ont suffi à faire un amalgame pas très convainquant entre cette fille au caractère de merde et une autre fille au caractère de merde aussi. J’ai envie de me renseigner sur son nom, sur son adresse, de me pointer chez elle, de voir ce qui va se passer. J’ai envie, bien sûr, juste pour la prendre à son propre jeu. Juste pour cesser de penser. Juste pour voir, parce que je suis joueur. Mes doigts tremblent légèrement lorsque j’accroche une énième cible. Puis encore une, juste à côté. Les cibles se reculent, commencent à tourner dans un lent défiler et j’en profite pour recharger mon parabellum. Je ferme les yeux et lorsque je les rouvre, c’est pour mieux cribler les cibles, une à une, en plein cœur et en pleine tête, jusqu’à ce que mon bras me lâche et que le tir se fiche dans l’épaule de ma victime. La dernière balle. Mon arme fait un vol plané de l’autre côté de la pièce déserte, mon poing heurte le mur le plus proche avec violence mais ça ne sert à rien : les tremblements s’accentuent, se diffusent, je termine recroquevillé à terre à serrer mes genoux contre ma poitrine le temps que ça passe. J’ai besoin de boire un verre. J’ai besoin de boire un coup.

Lorsque je me relève, lorsque je récupère mon arme, c’est pour mieux sortir et aller demander à Harry le nom de la fille qui était là. Hoaxfield me donne-t-il, dans un grognement. Je lui tends mon glock : elle l’a oublié, je compte lui ramener. Il me file son adresse, donnée lors de l’inscription au club. Je le remercie : me reste plus qu’à aller acheter deux bouteilles de whisky. Pour me faire pardonner mon retard.