Evangeline & Malachi Porter

Ah, thoses two… In a battle, they’re lethal. Around each other, they melt.
   

Malachi avait attendu le départ d’Elijah pour commencer son petit tour du propriétaire pour voir ce qu’il fallait faire dans la maison ce matin. On était samedi, aussi il n’avait pas classe, et pour l’instant aucune envie de s’attaquer à la pile de copies qui l’attendait bien sagement dans son bureau. Il s’était déjà occupé de ses orchidées, tôt ce matin, pour qu’elles puissent profiter à la fois du soleil matinal et d’une bonne douche. Deux de ces plants étaient en fleurs, et il avait trouvé des bourgeons sur trois autres d’en elles. Il était ravi, cela signifiait que les plantes se sentaient bien là où elles étaient. Il était parti sur un rythme de deux floraisons par an, et pour l’instant, elles suivaient de bonne grâce. Il s’occuperait du jardin un peu plus tard : avec l’automne qui arrivait, il lui fallait bien sur s’occuper des feuilles mortes, mais aussi et surtout des floraisons tardives : De toutes ses années de solitude et de vie sociale plus que limitée, Malachi en avait tiré des compétences de jardinier assez impressionnantes. Son jardin ressemblait à ceux que l’on retrouvait dans son pays, avec une pelouse verte coupée à  la perfection, des bosquets d’arbres et de fleurs composés avec soin et amour. D’ailleurs, il n’était pas rare qu’un voisin vienne lui demander des conseils, voir un coup de main. En ce moment, son acacia était en fleur, parsemant le gazon de petites fleurs jaunes s’accordant bien avec la couleur rousse du feuillage des arbres alentours. Sur les parterres, les fleurs estivales avaient laissé la place aux camélias, aux cosmos et à quelques timides actées, et Malachi vérifiait les plants presque tous les matins, guettant la présence de symptômes ou de petits indésirables. Mais pour l’instant, tout allait bien, et il n’avait plus qu’à savourer le résultat de tout son travail. Il cueillerait peut être quelques œillets pour le vase du salon, c’était là l’avantage d’un jardin bien entretenu : il y avait tout le temps des fleurs fraiches embaumant le salon de leur parfum délicat.

Une fois sa tasse de thé terminée, ou plutôt son mug, il le posa dans l’évier, en attente de le rincer, plus tard. Ce qu’il vit dans le bac en fer lui tira un petit sourire : il y avait un minuscule tasse taché de marque de café, celle d’Elijah surement, mais surtout, surtout, une autre tasse, plus grande, avec un fond de thé vert. Evangeline avait déjà déjeuné, elle était donc réveillée. Il ne l’avait pas entendu, trop occupé à ses fleurs dans la véranda, sinon il serait venu lui souhaiter bon jour, mais tous ces petits indices de sa présence dans la maison lui mettait du baume au cœur : il aimait la savoir ici. Ils n’étaient pas constamment scotchés l’un à l’autre pourtant : il avait ses cours au lycée et à la fac à assurer, ainsi que les séances à l’hôpital auxquelles il ne pouvait déroger. Elle, et bien … elle avait ses affaires avec Elijah, bien qu’il ne sache pas vraiment en quoi cela consistait. Il se méfiait un peu d’Elijah, suffisamment pour n’avoir jamais posé la question ouvertement, entre le plat et le dessert. Et puis pour l’instant, cela ne le regardait pas, il faisait confiance à son épouse. Elle lui en parlerait quand elle trouverait le moment opportun. Il se lavait les mains avant de passer par la buanderie, pour attraper le bac en plastique qui lui servait à aller chercher le linge sale dans les chambres. Une vieille habitude de célibataire chez qui des inconnues crèchent régulièrement, de faire la lessive une fois par semaine. Ne lui parlait pas de repassage par contre, il avait une sainte horreur de ça.
Il grimpa les escaliers quatre à quatre pour attaquer la prospection des chambres, à commencer par la sienne : il avait plusieurs chemises de sales, dont une tachée de chocolat, qu’il devrait laver séparément du reste, puis d’autres affaires sales moins importantes.

Dans la chambre d’Elijah, il trouva plusieurs ensembles de costume froissées et roulées en boule dans un coin. Par pure courtoisie, il les laverait avec tout le reste. Jusqu’ici, l’irlandais avait eu l’intelligence de ne pas se plaindre de sa façon de nettoyer les vêtements, alors il lui rendait ce service, en bon hote qu’il était. Devant la chambre d’Evangeline, il dut tendre l’oreille pour entendre le bruit de la douche qui coulait : il toqua à la porte avant s’annoncer, bien qu’il sut que la salle de bain était hors de portée de vue de l’entrée :

- C’est moi, je viens juste prendre le linge sale !

Il entra dans la chambre silencieusement, son bac sous le bras, cherchant chaussettes et débardeurs du regard. Il s’avança près du lit pour attraper un chemisier, quand un reflet argenté attira son regard alors qu’il agrippait le bout de tissu : il se pencha sur l’étrange objet à moitié caché sous le lit avant de reconnaitre la forme bien particulière d’un desert eagle chromé. Un pistolet qui, au poids, était chargé. Le visage de Malachi perdait progressivement ses couleurs, alors qu’il fixait l’arme qu’il tenait dans ses mains. Pourquoi ? Pourquoi avait elle besoin d’avoir une arme sur elle ? Y en avait elle d’autres dans la pièce, et combien . Lentement, il vint s’asseoir sur le bord du lit, attendant que la jeune femme sorte finalement de la salle de bain dans un nuage de vapeur. Il releva la tête vers elle, l’arme toujours entre ses doigts, un air perdu sur le visage :

- Tu … Tu m’expliques ce que c’est que ça ?

Etait ce du sang sur son chemisier sale ?

code by Chocolate cookie

Evangeline & Malachi Porter

Ah, thoses two… In a battle, they’re lethal. Around each other, they melt.
   

Elle avait sursauté en le voyant sur le lit. Jamais elle n’avait sursauté simplement parce qu’il avait été là où elle ne l’attendait pas. Il ne lui faisait pas Peur. Et pourtant il avait bien vu son aura se troubler quand elle avait passé le pas de la porte. Ça avait été furtif, juste le temps qu’elle le reconnaisse, mais c’était quand même là. C’était le souci avec Mal, c’est que quoi que vous ressentiez, aussi furtivement que cela puisse être, il le saurait. Il le verrait. Et elle avait eu peur, et ce n’était pas normal. Il la fixait toujours alors qu’elle s’agrippait à sa serviette, en fixant l’arme comme si il n’existait plus. Il n’y avait pas de doute, elle connaissait cette arme, c’était Son arme. Il ne la lachait pas des yeux alors qu’elle se mettait à balbutier des excuses, excuses dont il n’avait pas besoin. Non, ce qu’il voulait, c’était des explications. C’était une règle dans le manoir Porter, pour tous les invités. Pas d’arme à feu. Ils pouvaient se trimballer avec un arsenal de boucher dans les poches, des couteaux, des fleches, un katana si ça les branchait. Mais pas de pistolets, de fusils et autres chez lui, c’était strictement interdit, sans quoi il refusait d’héberger la personne.  L’explication à ce refus était d’ailleurs plutôt évidente : c’était une de ses machines de malheur qui avait fait voler sa vie en éclat quelques années auparavant. C’était un pistolet qui avait fait imploser sa rotule, son tibia en un million d’échardes osseuses et qui l’avait privé de sa jambe. Pendant longtemps, le simple bruit d’un pétard, le moindre son ressemblant à une détonation lui avait provoqué des crises de panique, et il avait du passer des mois en thérapie pour réussir à réagir calmement face à ce genre d’objet. Enfin, plus ou moins quoi.

- Me dire quoi ? Que vous vous baladez avec ces … choses sur vous ?

Il avait la gorge nouée rien qu’à être en présence de l’arme. Il la tenait dans ses deux mains étendus comme s’il tenait une bombe prête à lui exploser à la figure. Il hocha la tête mécaniquement alors qu’elle lui précisait, ou plutôt lui confirmait qu’elle était chargée. De mieux en mieux tiens, bien qu’il s’en douta : Viktor, en bon militaire retraité qu’il était, avait un véritable arsenal chez lui, et n’avait pas hésité à le déployer devant un Malachi liquéfié, un soir où ils rentraient de thérapie. Devant l’air horrifié de son ami, le véto s’était appliqué à le tranquilliser comme il le pouvait, à coup d’explication et de description d’une arme à feu classique. Il avait même insisté pour lui montrer comment mettre et ôter le cran de sureté, et comment décharger l’arme sans avoir à tirer. Cette expérience avait été particulièrement éprouvante pour le professeur, mais avait eu le mérite de lui faire faire face à sa terreur. A présent, il tenait l’arme presque sans trembler, malgré la peur qui lui tordait le ventre.

- Je sais qu’elle est chargée. C’est encore pire. Je vais la poser là, par terre.

Doucement, il posa l’arme à ses pieds, sans la quitter des yeux, puis se redressa pour poser à présent ses mains crispées sur ses genoux. Il cherchait toujours des explications dans les yeux, dans le cœur de la jeune femme, mais il ni trouvait rien d’autre que de l’inquiétude, et un peu de méfiance même. De quoi se méfiait-elle ? de lui ? Ou de cette arme de malheur ? Plus il la fixait, moins il comprenait à vrai dire…

- Pourquoi tu recules ? Tu sais bien que je me servirais jamais de « ça » … et encore moins sur toi … * il pencha la tête sur le côté, visiblement peiné* Pourquoi tu as peur ?

Beaucoup de questions se juxtaposaient à la première, alors qu’elle ne bougeait toujours pas. Dans d’autres circonstances, il se serait levé, l’aurait pris dans ses bras et lui aurait dit que ce n’était pas grave, en lui envoyant une puissante vague d’apaisement. Seulement voilà, lui-même n’était pas serein, du tout . elle avait dit « on », qu’est ce que cela signifiait ? qu’Elijah en avait une aussi dans sa chambre ? Pourquoi ? qu’est ce qu’ils fichaient avec des armes. Ils avaient beau être dans le Kentucky, un des Etats les plus laxistes des US en matière de port d’arme, il ne ressentait pour sa part pas le besoin de faire le cowboy, encore moins entre les murs de sa propre maison. Savoir qu’ils cachaient ça depuis peut être une semaine à son nez et à sa barbe entamerait sa confiance, inexorablement. Alors à présent, il attendait des réponses, et il espérait vraiment, vraiment, vraiment, qu’elle serait capable de le rassurer …

code by Chocolate cookie

Evangeline & Malachi Porter

Ah, thoses two… In a battle, they’re lethal. Around each other, they melt.
   

Il ne la quittait pas des yeux alors qu’elle envoyait l’arme hors de leur portée à tous les deux dans un recoin de la pièce, du bout du pied. L’aura de la jeune femme s’apaisa presque instantanément, ce qui ne faisait que renforcer son malaise : elle était sincèrement Soulagée de l’avoir désarmée, malgré qu’il soit parfaitement inoffensif. Il ne saurait dire pourquoi, mais cette idée le dérangeait. Il baissa les yeux en même temps qu’elle s’accroupissait près de lui, les mains sur ses genoux. Sa peau était encore légèrement humide de la douche, et il vit quelques gouttes tomber de la chevelure de la jolie blonde pour s’écraser sur son jean. Il couina doucement :

- Maintenant ?

Il n’était pas tout à fait sur de comprendre à nouveau, mais il avait l’impression que cette sensation allait perdurer tout le long de leur conversation. Alors pour l’instant il essayait simplement de l’écouter sans avoir trop d’a priori, parce que des a priori sur les porteurs d’armes, il en avait. Des tonnes. La réponse de son épouse lui fit plisser le nez : de toute évidence, elle ne mentait pas, mais le problème était ailleurs : jamais Elijah ne lui avait parlé de travail où il aurait, lui ou un de ses collaborateurs, besoin d’arme. La seule raison pour laquelle elle pourrait légitimement avoir une arme, c’était pour être garde du corps, et encore. Même cette idée ne lui plaisait que très moyennement. Il souffla, presque pour lui-même, alors qu’une ombre passait dans son regard océan :

- Je ne pense pas qu’Elijah est besoin de qui que ce soit pour le protéger, pourtant … A moins que cela ne rentre pas dans le cadre de tes … Fonctions ?

Sans répondre à sa question tout de suite, elle enchainait avec une série d’excuses qui continuèrent de crisper le jeune homme, malgré une bonne foi évidente. Cacher ? Parce que lui dire ouvertement la vérité, c’était trop dur ? et elle ne l’avait pas déchargé parce qu’elle se sentait bien ici ? qu’est ce que ça serait quand elle se sentirait pleinement chez elle, elle se baladerait avec son arme à la ceinture comme un cowboy. Malachi posa ses coudes sur ses genoux, le visage dans les mains, réfléchissant à toute allure, luttant entre l’instinct et la raison. Elle ne pouvait pas savoir ce que la vue, la présence d’une telle arme chez lui pouvait provoquer comme remous internes. Elle ne pouvait pas savoir que ça le rendait agressif, que la dernière fois qu’il avait eu une arme braquée sur lui, il avait failli exterminer un des leurs, sous le coup du stress. Comment pourrait elle le savoir de toute façon ? Une semaine, c’était court pour se raconter des années d’histoire et d’anecdote, bien qu’ils aient pu passer quelques soirées à discuter. Mais ce n’était pas assez, et ce ne serait probablement jamais assez pour que chacun raccroche tous les wagons à l’histoire de l’autre. Mais là ? c’était quand même quand même un élément particulièrement sensible. Il ne devait pas s’énerver, malgré l’envie. Elle ne comprendrait pas, et ça n’avancerait à rien. Au prix d’un effort immense, il inspira profondément avant de reprendre avec une voix lente, tendue, relevant juste les yeux dans les siens :

- Je ne … tolère pas les armes à feu dans la maison, depuis … « la dernière fois ». Je n’ai jamais aimé les armes, ça ce n’est pas nouveau, mais c’est une de ces … Choses qui m’a enlevé ma jambe. C’est pour ça que mes invités, en général, rangent leur joujou dans un coffre, à l’entrée, avant d’avoir le droit de s’installer. Une arme blanche, ça peut couper de la viande, permettre de se défendre … Une arme à feu, ce n’est pas défensif. Une arme à feu, ça tue. Comme j’ai cru que cela t’avait tué, il y a longtemps.

A ce moment là, il aurait apprécié de pouvoir s’auto appliquer son don tiens, ça ne lui aurait pas fait de mal, parce qu’il avait l’impression que les émotions se battaient dans une mêlée insoutenable dans sa poitrine : la déception qu’elle puisse avoir ce genre d’objet dans sa valise, l’incompréhension face à ses explications encore confuses, la colère d’avoir l’impression de s’être fait roulé… et en même temps l’affection, le tendresse et la confiance qu’il portait à sa confiance, qui lui conseillait de ne pas s’arrêter aux apparences, et le poussaient à écouter ce qu’elle disait. C’était assez insupportable, et ça lui rappelait pourquoi il avait préféré pendant si longtemps la compagnie des livres et des plantes à celle des humains : il avait le cœur bien trop mou pour supporter autant de rebondissement et de conflits.

code by Chocolate cookie

Evangeline & Malachi Porter

Ah, thoses two… In a battle, they’re lethal. Around each other, they melt.
   

Au fur et à mesure de son discours, Malachi se rendait compte du fossé qui s’était creusé entre leurs deux perceptions de la vie : là il avait gardé une certaine douceur, malgré le traumatisme, il avait l’impression que la jeune femme en face de lui en était ressortie endurcie, affutée. Mais était ce vraiment une bonne chose ? Malachi était un pacifiste, de ces gens doux et aimants, malgré son introversion et sa difficulté à l’exprimer. Ce qu’il avait aimé en tout premier chez Evangeline, c’était justement cette démonstration qu’elle était capable de faire de sa douceur, de son amour. Là où il parlait, dissertait, analysait, elle agissait, elle faisait en sorte que les choses changent, en bien. Mais là … ses mots était durs, trop durs pour qu’il arrive à comprendre pourquoi ils étaient dans la bouche de la jeune femme. Qu’elle puisse défendre le port d’arme, la violence, c’était hors de portée pour lui. Il avait l’impression d’être faible, par rapport aux réponses âpres de son épouse, et en même temps, il refusait de se laisser aller à penser qu’il l’était : le pacifisme, le dialogue, la lutte non armée n’était pas être faible. Eduquer les masses était plus important que d’éradiquer les gens sans chercher à comprendre. Il n’avait jamais tué de hunter, et il espérait ne jamais avoir à le faire. Tout se mélangeait dans sa tête, si bien que lorsque la jeune femme s’assit à coté de lui, il ne réagit qu’à peine, marmonnant alors :

- Non, je ne pense pas que tu comprennes…

Il avait l’impression d’entre le discours qu’Elijah lui avait servi le jour de leur rencontre, dans la bouche de la jeune femme. Ses mâchoires se serraient, se contractaient, marquant un peu plus la ligne de ses maxillaires, alors qu’elle essayait de le convaincre … Le convaincre de quoi, d’ailleurs ? Que les armes c’était super ? Que c’était légitime, en tant que mutant, d’en posséder pour se défendre ? Qu’il était légitime de Tuer pour ne se faire tuer ? Les hunters pensaient exactement la même chose de leur côté, et les mutants qui pensaient la même chose valaient ils mieux ? en quel honneur ? Il répondit, un peu sèchement, ses doigts jouant nerveusement sur l’alliance qu’il portait toujours autour de son cou :

- Non, Elijah ne m’a rien dit. Elijah n’est pas quelqu’un de très causant.

Malachi ne portait pas l’homme dans son cœur, clairement. Il ne l’hébergeait, d’abord, que parce que les uprisings lui avaient demandé de le faire avec insistance. Ensuite, parce qu’avec l’arrivée d’Evangeline, il ne se voyait pas le mettre à la porte. Si Elijah partait, il risquait de mettre son épouse dans une situation inconfortable : celle de choisir. Et puis, il n’était pas forcément le mieux placé dans le dilemme : il n’était dans sa vie à nouveau que depuis quelques jours, alors qu’Elijah, lui, était au premier plan depuis des années. Evangeline était une personne fidèle, aux gens et à ses convictions. Il aurait surement peur de ne pas faire le poids. Cependant, cela ne l’empêchait pas d’avoir la présence, et l’influence, du mutant au travers de la gorge. Il ne reconnaissait pas sa femme dans ses paroles. On ne tuait pas pour se protéger, c’était quelque chose d’incompréhensible pour lui. Il tourna lentement la tête vers Evangeline, l’ombre ne quittant toujours pas son regard, dont le bleu semblait avoir foncé légèrement. Il lui demanda, avec une voix blanche qu’il semblait entendre émaner d’une autre personne :

- Et tu as tué des gens, Evangeline ?

Qu’elle le fasse dans le cadre de son « travail », ou ailleurs, c’était du pareil au même pour lui. On ne tuait pas les gens. Tuer, c’était devenir un meurtrier, décider d’ôter la vie d’une personne .C’était se prendre pour Dieu, se considérer supérieur à celui que l’on occis. Que la victime soit un hunter ou pas, il ne voyait pas la différence, le meurtre n’était jamais la seule option. Ce n’était jamais une solution légitime, et il ne l’accepterait pas, jamais.

Il soutint le regard de son épouse, en attendant sa prochaine réponse. Ils étaient sur une pente glissante, très glissante, et il en était conscient. Elle savait qu’elle ne pourrait pas lui mentir, parce qu’il le saurait, d’une manière ou d’une autre. Il la connaissait, il la connaissait trop bien, même s’il commençait véritablement à douter que ce soit le cas avec cette toute nouvelle version d’elle-même. Il ne savait pas comment il pourrait réagir, si la réponse était celle qu’il craignait, mais voyait venir dangereusement sur la table … ou plutôt sur le lit, du coup.

code by Chocolate cookie

Evangeline & Malachi Porter

Ah, thoses two… In a battle, they’re lethal. Around each other, they melt.
   

La voix de son épouse bourdonnait dans ses oreilles, alors qu’il devait se concentrer pour comprendre ce qu’elle racontait. Tous les sujets se mélangeaient sans qu’il n’y ait la moindre logique dans le discours : à l’instant, elle lui en voulait de ne pas avoir relevé qu’elle se sentait comme chez elle chez lui. C’était bien gentil, mais bizarrement, c’était un peu passé à la trappe alors qu’il y avait un flingue sous le lit. Il aurait été transporté de joie dans toute autre circonstance que celle-ci, seulement voilà, tout ce à quoi il pensait, c’était à la possibilité qu’elle puisse appuyer, un jour, sur la détente. Sur quelqu’un. Et ça annihilait tout le reste. Malachi continuait de la suivre d regard, toujours assis comme un con sur le rebord du lit, les poings serrés sur ses genoux, incapable de bouger, alors qu’elle, au contraire, semblait avoir besoin de remuer constamment, tornade enroulée dans une serviette de bain.  Elle ressemblait à ses félins dans les cirques, enfermés dans leur cage-camion, se jurant de se jeter sur le premier crétin qui se coincerait un doigt entre les grilles de sa prison.

Elle se défendait, presque le cœur sur la main, de ne pas être de ces sanguinaires qui ont besoin de porter une arme se sentir vivre, se sentir puissant. Les choses s’étaient passées autrement pour elle, très bien. Mais à partir de quel moment était elle passée de sauver les gens à les assassiner ? C’était peut être seulement ça qu’il voulait comprendre, alors qu’il la fixait comme s’il pouvait regarder au travers. Ses yeux ressemblaient à deux pics à glace qu’il enfonçait dans la poitrine de la jeune femme, se concentrant sur ses émotions à elle pour ne pas laisser exploser les siennes. Il n’y avait pas touché, bien sur, mais il cherchait à voir ce qui effleurait la surface et, à son grand désespoir, il n’y avait pas la moindre trace de culpabilité.

Sa comparaison avec un bisounours lui tira un rictus amer. Auparavant, dans la bouche de la jeune femme, c’était presque un compliment, qu’il soit incapable de violence, à voir le meilleur chez les gens. Et maintenant elle lui crachait presque ça à la figure comme si … tiens, on en revenait toujours à la même chose : comme si il était faible. Sauf qu’il restait, lui aussi, sur sa position : la bonté n’était pas une faiblesse, et elle ne le serait jamais. Il n’avait pas besoin d’être « réveillé », il était tout à fait conscient de la situation, il n’était pas naïf, mais pour lui, il y avait d’autres solutions, d’autres voies que celle des armes. Il n’avait eu soif de vengeance qu’une seule et unique fois, et à présent, elle n’avait plus de raison d’être. Il était bien évidemment en lutte contre les hunters et leurs idéaux, mais il n’était pas haineux. Et c’était de la haine qu’il voyait dans les prunelles qu’il avait connu si aimante de sa femme.

Ah si, voilà un peu de culpabilité, au pire moment. « Oui ». Juste oui, un seul mot avec trois pauvres lettres, qui lui fit serrer les mâchoires si fort qu’il les entendit craquer. Elle avait tué. Que pouvait il rajouter à cela ? Tout était dit. C’était indicible, inenvisageable. Presque un cauchemar, et en même temps, il se sentait mal d’avoir l’impression que c’était couru d’avance : il savait la réponse au moment même où il avait posé la question. Après tout en ayant vécu aussi longtemps avec Elijah, elle ne pouvait qu’avoir du sang sur les mains. Aisling, l’ex femme survivante d’Elijah lui en avait dit assez pour qu’il ait une vague et nauséeuse idée des exactions du mutant et de ses complices. De sa complice. Il passait ses mains sur son visage sans rien dire alors qu’elle faisait la longue litanie des noms des gens dont elle avait du venger la mort. Il était dedans, bien sur, mais était ce une excuse ?

Entre ses doigts, il voyait l’aura chargée de culpabilité de la jeune femme virevolter, alors qu’elle quittait la pièce sans un bruit. Elle était partie. Malachi avait l’impression que c’était à la fois son passé et son présent qui avait quitté la pièce  alors qu’il se laissait tomber sur le lit, la tête entre les mains, le regard dans le vague : Evangeline n’était plus la jeune pédiatre désireuse de sauver des petits bébés et de respecter le serment d’Aristote. Non, maintenant elle était une tueuse engagée dans une lutte entre deux camps, qui ne se terminerait qu’avec l’extermination de l’un d’entre eux. Il devait accepter ce changement, ou décider de la perdre définitivement, dès lors qu’elle n’était plus à l’image du souvenir qu’il avait d’elle. Cruel choix, mais en était ce vraiment un ? Il avait juste l’impression d’être piégé : il avait l’impression de l’avoir retrouvé pour mieux la perdre ensuite. Il soupira avant de se redresser, avec une sensation de gueule de bois : il ne pouvait pas laisser Elijah et sa folie gagner aussi facilement. Si il l’abandonnait aux griffes du psychopathe, elle continuerait sur cette pente jusqu’à se perdre elle-même. Il le savait, il y avait encore de la douceur en elle, simplement parce qu’il voyait quand elle posait les yeux sur lui. Elle n’était pas pourrie, à défaut d’être sauvée, on ne sauve pas les gens d’eux même, elle pourrait peut être être raisonnée. Tempérée. N’était-ce pas ce qu’il avait fait tout ce temps ? Il se releva, attrapant le peignoir qui pendait sur la poignée de l’armoire, pour partir à la recherche de la jeune femme.

Il la retrouva au rez de chaussée, à faire à nouveau les cent pas dans le salon. Il avança doucement, lentement même, avant de poser délicatement le peignoir sur les épaules de la jeune femme en murmurant :

- Tu vas attraper froid …

Il n’avait pas trouvé mieux comme phrase d’introduction, alors qu’il soupirait en prenant la jeune femme dans ses bras, son dos humide contre son torse. Il sentait le cœur de la jeune femme battre furieusement, alors qu’il cherchait ses mots malgré le bordel monstre dans sa tête :

- Non, je ne peux pas comprendre. Mais je peux quand même essayer, juste pour toi.

code by Chocolate cookie

Evangeline & Malachi Porter

Ah, thoses two… In a battle, they’re lethal. Around each other, they melt.
   

Malachi n’était pas très doué pour les disputes, en général. Il avait une certaine répugnance pour la confrontation, une presque phobie qui le poussait à éviter ce genre de situations de manière quasi systématique. Avec sa femme, c’était même pire, il en souffrait presque physiquement. D’ailleurs, Evangeline en était parfaitement consciente, à l’époque où ils vivaient ensemble au Royaume-Uni : il lui suffisait de lui faire un petit peu les gros yeux et le jeune prof pour qu’il renâcle et aille dans le sens de sa jeune épouse. Bon, elle n’avait pas besoin de le faire très souvent, puisque leurs idées et comportement s’harmonisaient miraculeusement bien. Mais aujourd’hui, ce n’était plus le cas, et il devait se faire terriblement violence pour poursuivre cette conversation, les sentir se confronter, se percuter, les idéaux entrant en collision avec une violence qu’il ne supportait pas, en temps normal. Il aurait aimé hausser les épaules et balayé le débat d’un sourire un peu penaud et d’un baiser, en lui donnant raison de bon cœur. Seulement voilà, cette fois ci c’était trop important, trop profond pour qu’il évite la confrontation. Il avait trop de respect pour elle pour prendre le sujet à la légère.

Il se forçait à regarder son visage, ses yeux, bien que les siens étaient inextricablement par l’aura torturée de la jeune femme. S’il la regardait de trop, il aurait envie d’y toucher, il ne pourrait pas résister, et ce n’était pas bien. Là encore, ça aurait la solution de facilité que d’apaiser artificiellement la demoiselle en deux battements de cils, pour avoir une conversation calme et sensée. Sauf qu’Evangeline était une femme sanguine, flamboyante, pas du genre à discuter de ses opinions autour d’une tasse de thé et d’une boite de biscuits secs. D’ailleurs elle lui en faisait la démonstration à l’instant : elle levait les yeux au ciel, un sourcil haussé en se pelotonnant dans son peignoir, avant de cracher comme une chatte courroucée : « tu penses que je suis devenue un monstre sanguinaire », oui oui, rien que ça. Il faillit lui dire que les monstres sanguinaires n’étaient jamais aussi jolis qu’elle, mais il avait peur qu’elle s’énerve encore plus. Alors il se contenta de pincer les lèvres et d’attendre, sagement, que l’orage passe. Gare à celui qui couperait la parole d’Evangeline Porter quand elle avait quelques choses à dire.

Et elle en avait, des choses à dire : C’était son implication dans la lutte armée qui lui avait permis de se reconstruire, de faire son deuil et de continuer à vivre. Qu’il avait été sa raison d’être pendant si longtemps, et que sa vengeance avait été son moteur de substitution, sa béquille. C’était la guerre, elle avait fait ce qu’elle pensait être juste. Et puis il y avait lui, le gentil, le doux Malachi, bien sympathique, mais inutile, de toute évidence. Ce n’était pas très agréable à entendre, voire même assez blessant. Mais elle était en colère, sur la défensive. Peut être le pensait elle, mais pas d’une manière si … amère. Il soupira, et s’appuya contre l’un des bras de son fauteuil, les siens croisés contre sa poitrine :

- Premièrement, je ne te prends pas pour un monstre sanguinaire. Je suis surpris, un peu paumé, mais à moins de te voir arracher un cœur encore battant à main nue pour ensuite le dévorer cru, je ne peux pas décemment te qualifier avec des termes aussi peu délicats.

Il était secoué, malgré un calme apparemment. Cela se savait parce que son accent gallois ressortait d’autant plus distinctement quand il subissait ce genre de déconvenue.

- Ensuite, j’entends bien que tu as du trouver un … échappatoire après le traumatisme que nous avons subi. Je me suis terré dans les livres et dans l’éducation, et toi tu as rencontré Elijah et il t’a offert un nouveau but, une nouvelle direction. Tu dis que nous sommes en guerre, soit.

Il soupira, se grattant le front en regardant le sol un instant : il voulait expliquer son point de vue, certes, mais il savait que son ton un peu … Professoral risquait d’agacer. Mais en même temps, pouvait il faire autrement ?

- Mais pendant les guerres, il n’y a pas que des soldats, il n’y a pas que des champs de bataille. Il y a des famines, des orphelins, des blessés. Si on ne s’occupe pas de ceux qui sont restés derrière, quand les soldats reviennent, victorieux, ils ne trouvent plus que des maisons vides et des tombes. Alors oui, c’est bien beau d’être au front. C’est courageux, bien plus que je ne le serais jamais, tu as raison. Mais si on veut vivre après la guerre, il faut que le terrain soit prêt pour la paix.

Il s’avança doucement vers elle, se rapprochant jusqu’à ce que leurs corps se touchent presque, il pencha la tête légèrement vers elle, sans quitter son regard du sien.

- C’est vrai, je n’aime pas … Tout ça. Oui, tuer quelqu’un, hunter ou pas, m’empêcherait de dormir. Mais je ne pourrais pas t’empêcher de faire ce que tu fais, et je ne le ferais pas. Je ne suis pas ton père, ni ton maitre, ni je ne sais quoi d’autre. Je suis ton mari, pour le meilleur comme pour le pire. Alors je ne veux pas de cachoteries, pas de dissimulations. Pas de secrets. On en a jamais eu l’un pour l’autre. Je ne veux pas que ça commence maintenant. Même si ce que j’apprends ne me fais pas plaisir …

code by Chocolate cookie

Evangeline & Malachi Porter

Ah, thoses two… In a battle, they’re lethal. Around each other, they melt.
   

Le discours de sa femme était lourd, blessant, si bien qu’il songea sérieusement à prendre son manteau et à quitter la maison. Et puis il se rappela que c’était lui, le maitre des lieux et que c’était à Elijah et elle de partir si la cohabitation ne se passait pas bien. Bon, sortir Elijah de la maison ne serait probablement pas une partie de plaisir, le don de ce dernier n’étant pas des plus facile à contrer. Et Evangeline… ça lui briserait le cœur de devoir la faire quitter la demeure. Et pourtant, ses paroles lui faisaient mal, énormément de mal même. Il les trouvait irrespectueuse, et le respect, pour Malachi, c’était presque aussi important que l’amour. Alors il serra les dents, la dardant d’un regard lourd de reproche et de douleur. Elle voulait l’accuser, bien. Mais il ne se laisserait pas non plus faire sans rien dire. Elle n’était pas toute blanche, dans son rôle de chevalier en armure éclaboussé de sang. Elle était une meurtrière, et pire encore, elle n’était pas infaillible. Elle suivait des ordres, et aussi horrible que cela puisse paraitre, il n’excluait pas l’idée qu’Elijah fut capable de la faire exécuter un innocent, simplement parce qu’il l’importunait. Il souffla, d’une voix à peine audible :

- J’espère simplement que tu arriveras à vivre avec l’idée que tu as probablement rendu des enfants orphelins, comme Ils l’ont fait avec toi.. Et que ces gamins-là, quand ils grandiront, ils ne diront pas « un méchant a tué mes parents ». Ils diront « une mutante ».

C’était dur, et il savait qu’il touchait un nerf sensible en parlant de la sorte, mais il était lui-même tellement sur la défensive que ça n’avait plus d’importance. Pour lui, un meurtre restait un meurtre, qu’il soit nécessaire ou non. Il haussa les épaules alors qu’elle lui demandait de l’attendre en bas. En même temps, que pouvait il faire d’autre, à part attendre ? il n’allait pas s’enfuir en plein milieu de la conversation.

Son visage perdit le peu de couleur qu’il lui restait quand elle étala un véritable arsenal devant ses yeux : des armes de poings, couteaux, pistolet… un fusil d’assaut. Il y avait un putain de fusil d’assaut dans sa maison. Il était sincèrement à deux doigts de tourner de l’œil. Il s’agrippa au bras de son fauteuil pour ne pas avoir l’air de fléchir, alors que ses mâchoires étaient plus serrées que jamais. Il ne savait pas s’il était Capable de tolérer ça. Il n’était pas sûr que cela lui soit physiquement possible. Autant, les armes blanches le dérangeaient, mais elles n’étaient pas insupportables à sa vue. Mais ce fusil, à coté de l’eagle … Evangeline aurait pu lui déposer une tête franchement séparée de son corps sur la table basse, il l’aurait probablement mieux prit que ça.

- Seigneur …

Il n’était pas du genre à se référer à quelconque déité en temps normal, mais là, ça lui échappait. Il y avait de quoi faire un beau massacre avec tout ça. Sa tête lui tournait dangereusement, et il était complètement perdu face à ce grand déballage. N’y avait il seulement une bonne réaction face à une telle folie ? il n’en était sincèrement pas persuadé. A ce moment précis, il aurait juste tout donné pour être capable de s’auto appliquer son don. Parce que s’il ne voyait pas sa propre aura, il n’avait pas de mal à imaginer le bordel que c’était à l’intérieur.

- Je ne sais même pas quoi te dire.

Va t’en ? Je ne veux plus vous voir, toi et ton taré de mentor ? allez voir ailleurs, chez d’autres extrémistes comme vous ? il était à deux doigts de laisser ses paroles paniquées sortir de sa bouche, tant et si bien qu’il du se mordre les lèvres, mimique adorable si son regard n’avait pas été si tourmenté. La lutte était intérieure, mais bien visible sur le visage si expressif du jeune professeur. Il déglutit, détachant enfin son regard de objets de mort de la table, pour le relever vers sa femme :

- Il va falloir m’aider là, parce que je ne sais pas ce que je peux faire de plus.

Pas de secret qu’il avait dit. Alors il ne pouvait pas garder sa détresse pour lui. Il allait falloir qu’elle le rassure, et plutôt deux fois qu’une, pour qu’il arrive ne serait ce qu’à dormir normalement en connaissant l’existence de ces… choses, à portée de mains. Sans quoi la cohabitation allait devenir dangereuse. Bien qu’il se refusait à l’envisager, Malachi savait que, sous l’effet du stress, il était capable de « casser » les émotions d’un agresseur, pour que celui-ci soit parfaitement inoffensif, docile. Il ne pouvait pas vivre avec l’idée qu’il doive, un jour, infliger cela à la femme de sa vie.

Malachi était perdu.

code by Chocolate cookie

Evangeline & Malachi Porter

No sweet perfume ever tortured me more than this
   

Malachi était perdu.

Il ne savait plus où il était, ce qu’il était en train de se passer. Son cerveau passait de la suractivité à l’apathie la plus totale toutes les dix secondes, comme si les informations de la matinée l’avaient fait surchauffer, et qu’il refusait d’en intégrer une seule autre. Il avait mal au ventre, les nausées, la tête qui tournait, comme si son corps aussi lui disait un bon gros « Merde » à son tour. La scène lui semblait être irréelle, passant en accélérée, puis au ralenti, et lui pauvre spectateur subissait le tout sans pouvoir s’échapper. Il ne bougea pas alors que son épouse, toujours enveloppée dans sa serviette et son peignoir, contournait la table débordant de ses … choses, pour se rapprocher de lui. Il ne savait pas ce qu’elle allait faire ? L’enlacer, s’excuser ? Le gifler pour ses paroles indélicates ? De toute manière, et il se trouvait dans un état catatonique, amorphe, incapable de réagir au moindre stimulus. Il ne réagit même pas quand elle posa ses mains sur les siennes, lui si sensible au contact physique pourtant. A peine songea t’il qu’elle avait les doigts bien froids, si sa propre peau brulante. Il refusait obstinément de lever les yeux en sa direction, et quand par hasard leurs regards se croisaient, il le détournait presque immédiatement. Il avait l’impression de se liquéfier sur place, et souhaitait presque que cela soit vraiment le cas : une flaque de liquide organique ne devait plus penser ni ressentir grand-chose…

S’il avait entendu les mots d’Evangeline, rien ne pouvait se lire sur son visage, qui ressemblait à celui de ces statues de cire que l’on voit dans certains musées, lisses, insondables. Elle lui disait qu’il n’y avait rien à dire. Qu’elle allait partir s’habiller, puis qu’elle partirait à l’hôtel quelques jours. Normalement, il aurait eu une réaction, un truc épidermique, n’importe quoi devant une telle déclaration. Mais à présent, il ne sentit que son cœur se serrait un peu plus, comme si la jeune femme avait resserré d’un cran l’étau qui comprimait son palpitant. Pas de réponse, donc. Etait il en train de penser qu’elle avait raison, que c’était mieux comme ça ? Que si elle pouvait mettre Elijah aussi dans son fichu sac, ça l’arrangerait ? Même pas. Les informations  passaient dans son cerveau, mais il était incapable de se faire une opinion dessus. Ses rétines étaient happées par la vision des armes sur sa table, comme des serpents hypnotiseurs. « Aie confiance en nous ». Elle lui dit qu’elle ne voulait pas le mettre mal à l’aise. C’était gentil, mais c’était raté, et surtout bien trop tard, il aurait fallu y penser avant de devenir une tueuse implacable accro à ses guns. Il ne remarqua même pas le ton étrange qu’elle employait tout ce qu’il sentait, c’était ses mains froides, et le feu qui lui cramait le ventre à cause des choses sur la table. On se recroisera quand tu seras prêt. Il ne serait jamais prêt, il mourrait avant, c’était à peu près certain. Elle l’attendrait peut être, mais elle l’attendrait en vain.

Il ne se mit à bouger qu’une fois le pas feutré de la jeune femme s’évanouissant à l’étage. Ses jambes ne le portèrent plus, et il s’effondra, recroquevillé contre le canapé, la tête dans les mains. Il tremblait, les spasmes agitant ses épaules alors que son visage était caché dans ses doigts. Sa prothèse protesta en couinant devant cette chute indélicate, mais il n’y fit pas attention. Ce qui était important, c’était ce qui était en train de se jouer là, maintenant tout de suite. Il avait un choix, un seul choix à faire : accepter ou refuser. La garder auprès de lui ou la laisser partir. S’en tenir à sa moral, ou vendre son âme au diable, au nom de son amour, se corrompre tout entier. C’était le dilemme typique du cœur contre la raison, et il était aujourd’hui si fort que son corps même lui donnait l’impression de se déchirer à l’intérieur. Malachi avait été élevé dans des principes d’honneur, de rectitude, si profondément ancrés dans son inconscient que ce qui n’était pour certains qu’un détail devenait pour lui un choix cornélien. Il resta prostré pendant bien 5 minutes, presque en boule dans son salon. Puis ses mains quittèrent son visage, agrippant le tissu du canapé pour se redresser, toujours chancelant. Il considéra les choses sur la table puis, avec une précaution infinie, se saisit des extrémités du tissu sur lequel elles reposaient, pour le tenir en baluchon. D’un pas mécanique, il s’avança jusqu’à la cuisine, ouvrit le sac, et se mit à ranger les couteaux parmi les couteaux de cuisine, soigneusement rangés à leur place. Il prit quelques minutes pour respirer, toujours tremblant, puis repartit vers le fond de la maison, passant l’entrée, l’immense salon, puis la véranda, descendant les escaliers de la cave pour entrer dans une pièce qu’il avait choisi, pendant longtemps, de considérer comme n’existant que sur les plans de la demeure, sans jamais y entrer. Sa main tremblait du seul fait d’enfoncer la vieille clé en métal dans la serrure tout aussi rouillée, pour pénétrer dans une pièce sans fenêtre, une ampoule tenant par un simple fil dénudé, attenante à la cave classique, remplie de bon vin et de conserve. Cette pièce là n’était qu’un box de béton nu, qui avait hanté ses premiers cauchemars post traumatiques, quand il était revenu vivre à Radcliff, pour une seule et bonne raison : les différents clous au mur, destinées à ranger les armes par ordre de taille, d’utilité.

Le manoir Porter contenait une armurerie. Une armurerie vide, mais une armurerie quand même.

Sur l’énorme table en bois taché de vieux sang -Porter Senior aimait partir occasionnellement à la chasse-, Malachi déposa le baluchon qui ne contenait à présent que les choses d’Evangeline, dont le chrome reflétait la lumière blafarde de l’unique ampoule. Il avait l’impression qu’il émanait des objets une aura malsaine, et bien qu’il sut que cela venait de son esprit angoissé, il se sentit mal à nouveau. Il releva la tête en entendant la voix d’Evangeline au rez de chaussée, mais n’eut pas la force de lui indiquer où il se trouvait. Les tremblements reprirent de plus belle, provoquant un hoquet nerveux chez l’homme qui peinait à présent à respirer. Mais il devait le faire. Il avait fait son choix, il devait s’y tenir. Alors lentement, comme s’il craignait de se faire mordre, il attrapa le fusil d’assaut, bien qu’il sache éperdument qu’il n’était pas chargé. Il tremblait à présent tellement que les larmes lui montaient aux yeux, les flashs lui passant devant les yeux comme de vieux démons remontant à la surface. Il crispait tellement ses doigts autour du canon et de la crosse de l’arme qu’il en avait mal aux mains, alors qu’il chancelait comme un zombie vers l’un des crochets du mur. Il entendit un pas descendre les escaliers en direction de la cave quatre à quatre : peut être s’était-il mis à sangloter alors que les larmes lui avaient monté aux yeux, il ne s’en était pas rendu compte. Dans un geste qui lui parut nécessiter un effort surhumain, il leva les bras, et posa le fusil sur les différents crochets, et celui-ci s’y logea sagement, comme s’il aurait toujours du être là. Il se retourna, les larmes coulant toujours sur ses joues mal rasées, les yeux rivés au sol. A peine discernait il l’ombre de son épouse qui se tenait à l’encadrement de la porte. Il posa les mains sur la table en bois, mais tout son corps tremblait tellement que ça ne rendait son hoquet que plus impressionnant. Comme si l’intérieur et l’extérieur de son corps se battaient en duel. Sans oser la regarder encore, il ânonna, respirant avec difficulté :

- Je ne peux pas … Je ne veux pas … Te perdre… Encore une fois … Je préfèrerais  encore mourir… Pour de vrai cette fois …

Son âme au diable. C’était ce qu’il venait de vendre en ouvrant cette pièce maudite, et en y rangeant une de ces choses qu’il maudissait peut être plus encore que les hunters eux même. Son âme contre son cœur. Peut-être était-il faible, peut-être s’en voudrait-il toute sa vie de céder aussi facilement, alors qu’au final, elle ne lui avait rien demandé. Mais il ne supportait pas, il ne supportait pas de s’imaginer qu’elle puisse partir, même à quelques kilomètres de là. Il en deviendrait fou. Encore quelque chose qui était au dessus de ses faibles forces… Une larme, puis deux, tombèrent sur le bois ensanglanté. Il était à bout de force, moralement et physiquement.

code by Chocolate cookie