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in your darkest night

Tu ne te rappelles même plus son nom. Volontairement, ton cerveau l’a occulté et n’a retenu que les informations essentielles : son don et à quoi il ressemble. Un pyromane d'une vingtaine d'années, brun aux yeux bleus, mâchoire ciselée digne d'un dieu grec. D’ailleurs, tu te souviens avoir arboré une moue déçue en découvrant son dossier, pensant qu'il était beaucoup trop mignon pour devoir mourir si jeune. T'as passé des semaines à le traquer. À l'observer, tapie dans l'obscurité. À suivre son trajet du boulot jusqu’à chez lui, à pas de loup. T’es devenue son ombre.
Jusqu'à il y a environ un mois, il ne se trouvait pas sur vos radars. Mais une série d'incendies suspects, l'impliquant toujours d'une manière ou d'une autre, ont fini par le trahir.
Alors, on t’a chargée de le suivre. De le prendre en filature. Surveiller le potentiel mutant à une distance raisonnable, histoire de s'assurer de sa nature.
Ne pas se faire prendre, c'est la première règle. Vous faites ce que vous faites avec une extrême minutie et dans le plus grand des secrets. La deuxième règle, c'est de ne pas tuer d'innocents. Pas de dommages collatéraux. Jamais. C'est pour cette raison que tu t'appliques à suivre le protocole à la lettre, aussi emmerdant soit-il : repérer la cible, s’assurer qu’il s’agit bien d’un mutant, exterminer la menace. Simple, clair, efficace. Et terriblement ennuyant.
Métro, boulot, dodo. La vie de ce garçon est d'une épouvantable banalité. Sûrement parce qu'il s'évertue à faire ce qu'il faut pour passer entre les mailles du filet, pour attirer l'attention le moins possible. En le regardant s'enfiler sa deuxième bière au déjeuner, assis seul à la table de ce snack, un sentiment semblable à du soulagement te parcoure : ta vie n'est pas parfaite, mais au moins, elle ne sera jamais aussi chiante.
Midi quinze. L'énergumène s'anime enfin pour retourner à son travail. Un job assez merdique consistant à trier de la paperasse pour l’hôpital du coin, d’après ce que t’as compris. T’as des frissons rien que d’y penser, sachant pertinemment que tu ne supporterais pas de vivre une vie aussi plate et dépourvue d’intérêt. T’as besoin de feu, t’as besoin d’action. T’y es accro, un peu comme à une drogue de substitution. Midi vingt, ça bouge enfin. Le jeunot semble remarquer quelque chose de louche, puisqu’il se met à constamment regarder derrière lui tandis qu’il accélère le pas. Tu fais de même, le talonnant presque, prête à dégainer ton arme au moindre faux pas. Puis il commence à courir, soudainement, mais y’a beaucoup trop de monde pour le stopper net dans sa course, alors t’accélères encore plus le pas, et tu finis par te mettre à courir toi aussi.
Tu cours. Rapidement. Férocement. Propulsée par l'adrénaline, qui s'est infiltrée dans chaque parcelle de ton corps pour faire de toi sa chose. Tu te laisses guider par ton nouveau maître délicieusement grisant, t'engouffrant astucieusement dans des dédales de rues, évitant agilement voitures et passants. Tu cours, malgré tes joues en feu et tes chevilles qui menacent de céder, de déclarer forfait sous la pression de tes pas. Tu cours à t'en rompre le cœur, animée d'une détermination sans faille. Ça fait trop longtemps que tu n'as pas chassé. Trop longtemps que tu n'as pas ressenti cette vague de chaleur familière traverser ton corps tout entier, l'électriser. Quelque chose de plus fort que de l'adrénaline, quelque chose d'encore plus abstrait ; c'est sauvage, presque plus passionnel qu'une étreinte amoureuse.
Ta course-poursuite vous mène à l’hôpital, la destination initiale. Tu te dis qu’il s’est peut-être activé parce qu’il était tout simplement en retard. Ou qu’il a senti la menace et a préféré se réfugier dans un endroit sûr, qui grouille de monde. Il arrive, essoufflé et prend son poste en saluant au passage une infirmière au regard hautain, mais qui bizarrement lui offre un sourire dévoilant toute sa dentition en le voyant. Il lui murmure quelques mots avant de reprendre sa route vers la salle des archives. Toi, tu le suis, quelques mètres plus loin. Prête à agir. Mais l’infirmière se plante pile devant toi et te stoppe dans ton élan. « Je peux vous aider, mademoiselle ? » Tu réprimes un petit rire amer, la dévisageant de haut en bas. « Non, merci. » que tu prends la peine de lui grogner, avant de l’écarter de ton passage d’un geste de la main. À peine dix secondes se sont écoulées, mais ça a été assez pour que le petit parvienne à s’échapper de ton champ de vision. Intérieurement, tu maudis cette saleté de bonne femme pendant que tu scannes l’endroit, à la recherche de ta cible. Au détour d’un couloir, tu crois apercevoir son ombre et t’empresses de reprendre la course. Il te mène vers une aile de l’hôpital particulièrement sombre, austère. L’endroit est désert, alors tu te dis que tu pourrais peut-être sortir ton arme, histoire d’en finir au plus vite, mais tu te rétractes à la dernière minute. Tu marches. Lentement, avec précaution. Pas une âme en vue. Seul le bruit de tes talons martelant le sol dur et froid de la pièce se fait entendre. Tu soupires. « Tout ce petit jeu commence à fortement m’ennuyer, mon petit. » Ta voix décapite l’ange qui passe. Pas de réponse. Tu continues. « Et on sait tous les deux que ça ne se terminera que d’une seule manière : moi, qui finis par t’attraper. Alors pourquoi tu nous fais pas une faveur à tous les deux en sortant de ton trou ? J’te préviens : plus tu me fais perdre mon temps, plus ce sera douloureux. » Soudain, une porte claque un peu plus loin. Un fin sourire étire tes lèvres tandis que t’accélères le pas. Rapidement, une porte se dresse devant toi. « Allez, mon petit mutant. Come out, come out, wherever you… » que tu commences à chantonner avant d’enfoncer la porte pour faire face à une nana au regard hagard, les pieds plongés dans une mare de sang. Le sang de ton mutant. « …are » que tu lâches, dans un souffle.

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in your darkest night

En la voyant accroupie ainsi, l'air terrifié devant ce cadavre ensanglanté, tu te retiens très fort de lever les yeux au ciel. Ugh. C'est exactement pour ça que tu détestes interagir avec les autres êtres humains en général, et plus particulièrement avec les non-initiés. Parce qu'ils ont toujours la même putain de réaction. Toujours cette même expression de terreur hébétée. Toujours ces regards prévisibles affolés. Et toujours cette envie pressante de leur en coller une, qui gonfle, grandit en toi sans que tu ne comprennes vraiment pourquoi. Peut-être parce que, et c'est assez triste à avouer, tu t'es habituée à toutes ces effusions de sang. Ce n'est que la réalité. Au fil des missions, ton corps, ton cerveau ont finit par absorber, par s'accoutumer à toutes ces horreurs emmagasinées qui sont devenues ton quotidien.
T'as fini par apprendre que la peur ne menait à rien et qu'il fallait tuer ses démons. Ou, du moins, les apprivoiser. Les tenir en laisse et avancer. Et puis, pouf. Finie, la panique. Envolée, l'impression écœurante d'avoir l'estomac tout retourné à la simple vue du liquide écarlate. T'es une grande fille maintenant, Sloane. Et t'as appris à gérer tes émotions, t'es passée maître dans l'art de compartimenter.
Un instant, vos regards se croisent et tu crois apercevoir le fantôme de la nana que t'étais cinq ans auparavant. Puis elle balbutie un truc, et là, tu ne peux plus t'en empêcher. T'as le cynisme qui te titille. « Bien sûr. » Tu lui offres un sourire qui se veut sincère, compatissant. Mais l'ironie y est transparente et les traits de ton faciès se durcissent presque aussitôt, emportant l'illusion de sourire qui y résidait une fraction de seconde plus tôt. « Vous êtes seuls dans la pièce, t'as les mains recouvertes de sang et tu me regardes comme si on venait de faire piquer ton chiot. Mais t'en fais pas, j'te crois : t'es totalement innocente. » Tu fais en sorte de mettre l'accent sur le totalement que t'as prononcé comme l'une de ces pétasses écervelées à la poitrine rembourrée, celles qu'on voit toujours à la télé. La vérité, c'est que tu te fiches totalement de savoir qui l'a buté. Il est mort, c'est l'essentiel. Mission accomplie. Pour toi, c'est évident que c'est elle. Même si, pendant qu'elle se relève enfin, t'en profites pour la jauger et l'idée saugrenue qu'elle puisse peut-être dire la vérité te traverse l'esprit. Tu dois l'avouer, elle ne ressemble pas vraiment à l'archétype du meurtrier de sang-froid. Là, elle a plus des allures de petit chiot égaré. Un mignon petit chiot qui sentirait qu'on est sur le point d’euthanasier, ou de l'abandonner sur la route.
Soudain, un bruit sourd interrompt tes rêveries. Le bruit de la porte derrière toi qui se referme lourdement, dans un grincement torturé. Tu laisses échapper un 'bordel' ou deux en te ruant vers la sortie, puis encore un autre lorsque vous réalisez que, peu importe vos efforts, l'issue est bloquée.
« Jolie déduction, Sherlock. » que tu lui siffles, en te retournant pour t'appuyer sur la porte. Pendant que tu reprends ton souffle, tu commences à scanner votre nouvelle prison, dans l'espoir de trouver quelque chose qui pourrait vous aider à défoncer cette porte.
Tu sais pas encore trop quoi, mais y'a un truc chez elle qui fait ressortir tes penchants les plus cyniques. C'est peut-être le fait qu'elle t'ai soufflé l'opportunité de tuer du mutant. Ou juste que t'es particulièrement de mauvais poil aujourd'hui. Le fait est que tu l'as dans le collimateur.

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