Cesare n’avait jamais vraiment eu l’occasion de se découvrir romantique ; il n’avait pas eu le temps d’expérimenter tout ça, la possibilité de faire fleurir ses sentiments et de les faire durer. Il n’avait pas eu l’opportunité non plus, de n’penser qu’à des choses triviales comme c’qu’il ressentait, alors même qu’on avait exigé de lui de l’action avant tout. Ses parents avaient volontiers oublié que leurs enfants étaient des êtres humains avant tout, et si Aria avait toujours semblé se rebeller, essayer de s’faire remarquer par un acte rebelle ou une bravoure quelconque, Cesare, lui, s’était trop souvent laissé aller à rentrer dans le moule créé par sa famille, juste pour les rendre fiers. Ouais, il s’rendait compte, maintenant qu’il en était loin, de la tournure qu’avait pris sa vie avant qu’il ne rencontre Isolde : et la chute avait été douloureuse, un saut dans les abysses qui lui avait fait frôler la destruction – pendant les mois durant lesquels il avait été incertain, paumé, seul, il avait été d’un extrême à l’autre, d’un doute vers le suivant. Et apparemment, tout ça, ç’avait été pour en arriver là ; lentement mais sûrement, les temps passés avec Isolde et Clara pansaient les plaies, atténuaient les démons et c’qui avait subsisté dans son être, des vingt-cinq années qu’il avait passées parmi sa famille. Y’avait toujours aucune recette miracle pour tout faire disparaître d’un coup – mais ce qu’ils avaient tous les trois maintenant, ce qui les liait désormais, c’était définitivement plus que ce qu’il n’aurait jamais cru avoir. Des songes partagés avec Isolde, des sentiments clairs et nets qui faisaient pulser, pulser son cœur à la chamade, quand elle ouvrait la bouche et se mettait à parler de toutes les raisons qui faisaient qu’elle l’aimait, et qu’elle était heureuse avec lui. C’avait fini par le pousser à faire sa demande, comme ça, trop vite diraient certains si prompts à juger ; d’une manière bien trop spontanée pour faire les choses dans les règles de l’art, dirait Cesare. Ils se rattraperaient sur leur mariage – là encore, comme pour Noël, le brun n’avait pas eu la prétention de connaître quoique ce soit sur cet événement. Au contraire, des traditions relatives au mariage, ils en découvraient tous les jours.

Tous les deux, alors, ils passaient bien souvent du temps à lire des trucs, à se renseigner pour combler chacune des lacunes qu’ils pourraient avoir dans le domaine de l’amour comme ça. Y’avait déjà eu des pratiques propres aux mariages traditionnels qu’ils avaient carrément décidé d’ignorer : il n’y avait pas à douter que tous les couples faisaient au moins ça. Et ce n’serait pas leurs quelques vingt invités qui allaient trouver quoique ce soit à redire sur la cérémonie, la fête ou ainsi de suite. C’qu’il savait, Cesare, c’était qu’il n’avait pas envie de couper aux vœux – curieusement, coucher ses sentiments sur le papier, d’façon personnelle et vraie, était plus attrayant que de réfléchir à l’association de couleurs ou de tissus pour les tables. Quoiqu’il advienne, ce serait toujours des mots voués à Isolde, et uniquement à elle ; une évidence qui était évidente et palpable entre eux depuis bien plus longtemps, que les quelques mois depuis lesquels ils avaient commencé à préparer leur mariage. « Bah, j’les trouve pas mal, tes vœux, comme ça. » admit-il alors dans un sourire, haussant les épaules ; beaucoup probablement jugeraient leurs souvenirs ridicules ou bizarres, entre les histoires de bouffe, de pourcentages et de portoricains – pourtant, pour eux deux, chaque mot était associé à un bon souvenir, une tendresse, le cadeau d’instants passés ensemble. Et puis, après tout, Isolde avait accepté de l’épouser sans qu’il n’ait à réaliser les meilleures lasagnes du monde – ça valait sûrement le coup d’être mentionné quelque-part, ça. S’il râlait souvent sur le secret d’état que pouvait être la robe de mariage et le choix de celle-ci, il n’avait certainement rien contre le fait de n’pas avoir de preview aux vœux de la jeune femme. Il attendrait volontiers le jour-J pour ça, sans avoir d’attente ou d’exigence particulièrement : il était, au moins, de ces personnes qui savaient très bien que l’amour s’prouvait par des actes quotidiens, bien plus que par des mots. Après tout, ses parents à lui diraient volontiers qu’ils n’avaient fait que l’aimer à leur façon, en faisant de lui un hunter, au moins capable de défendre sa vie et ainsi de suite. « J’en sais rien. Tu sais j’ai pas vraiment l’habitude d’attendre que mes partenaires si chanceuses mettent c’qu’elles ressentent à haute voix, juste pour me flatter. » il ricana, levant les yeux au ciel d’un air flatté aux mots de la blonde ; il aimait quand Isolde le disait sexy, bien sûr, c’était humain – heureusement ça faisait bien longtemps qu’il avait oublié la moindre option de chercher validation chez qui que ce soit. La plupart des gens de Radcliff le condamneraient plus volontiers qu’ils ne chercheraient à comprendre – ou le trouveraient sexy, donc bon ; y’avait pas grand-chose de très flatteur à tirer de tout ça. Lui, avec sa façon de faire, il pouvait déjà être bien content qu’Isolde ait compris la blague et qu’elle ne se soit pas vexée – comme beaucoup d’autres auraient pu le faire – à ses mots. Il sourit alors, en l’observant, l’amour comme des étoiles au fond de ses prunelles, probablement : « J’dirais qu’il manque quelque-chose. » il haussa les épaules ; ce réveillon aurait pu bien mal tourner si ses propos avaient été vrais d’une quelconque façon. En s’écartant légèrement d’elle, il vint plonger une de ses mains dans sa poche, en tirant une petite boite. Enfin la bonne boîte, enfin une bague pour remplacer le trait de crayon qui s’était depuis longtemps effacé ; « J’aurais pu être sadique et la mettre sous le sapin. Mais bon, dire que le Père Noël te l’a offerte, ça aurait fait bizarre. Et j’pouvais pas attendre. » plus attendre, en tout cas, parce qu’ils avaient déjà bien attendu. En se concentrant sur l’écrin, Cesare eut au moins l’occasion de se refaire une contenance, avant de relever les yeux vers Isolde « Tu veux toujours m’épouser, alors ? » y’avait de fortes chances que ce n’soit pas dans les règles de l’art, certainement pas avec toutes les traditions possibles et imaginables – heureusement, là aussi, qu’il n’avait pas poussé le vice à foutre la bague dans la dinde soigneusement préparée par Isolde.

La vie quotidienne, dans bien des aspects, elle était remplie d’imprévus. Aux yeux de Cesare, du moins. Il essayait de combattre les réflexes qui lui revenaient, la méfiance pulsant dans ses veines quand quelqu’un attirait son attention – ce genre de défaitisme qui lui tordait les entrailles, quand l’ambiance à Radcliff n’semblait pas avoir changé. Le mois de décembre, au moins, enjolivait un peu les choses ; l’humeur était bonne, grâce à la neige, grâce aux décorations et à la promesse de fêtes en famille. Mais dans un petit coin d’une page de journal, on parlait toujours de mort, et quelques semaines plus tôt, Isolde avait mal pris une de ses paroles à lui, justement parce que trop de gens encore craignaient l’explosion suivante. Pour le DeMaggio, c’était encore plus profond que ça : combien de temps avaient-ils avant que le séjour de Rayen en prison ne se transforme en elle, ouvrant la bouche pour faire tomber un maximum de personnes avec elle ? Est-c’que son père préparait quelque-chose, une autre revanche, une contre-attaque au fait que le fils traitre ait survécu à ses coups de couteau ? Il n’avait plus envie de vivre comme ça, Cesare, avec une armée d’alliés sur le qui-vive, prête à riposter à la moindre menace ; il l’avait explicitement dit à Gabriela, elle qui s’attendait à le voir lui demander de payer sa dette par le sang, pour compenser ce qu’il avait fait pour elle. Il n’voulait pas non plus que Skylar vive comme ça. Il n’avait certainement pas envie de ce futur-là avec Isolde, ou pour Clara. Et ils en avaient parlé, souvent, de ces vœux presque trop ambitieux cachés dans un coin de leur tête, en opposition drastique avec le fait qu’ils soient toujours à Radcliff, qu’elle siège à la mairie, qu’il soit un DeMaggio, ou qu’elle soit à la tête d’un groupe de transmutants rebelles. Mais ils allaient se marier ; et sans poser d’ultimatum, ça semblait presque être le bon moment pour repenser à tout ça. Probablement que changer de ville n’ferait pas la moindre différence – plus il y réfléchissait, Cesare, plus ce fait s’imposait à son esprit. Probablement aussi qu’ils n’pourraient jamais tracer un trait sur ce qu’ils avaient été pendant tant d’années ; une grosse majorité d’son existence pour lui, et de trop longues périodes décisives pour la vie d’Isolde. Il n’aimait pas ça, pourtant, Cesare, le fait trop prenant qu’sa vie comme ça, d’un claquement de doigts, pouvait tourner à la catastrophe à nouveau : il avait baissé sa garde aussi, presque oublié tout ça quand il avait été avec la Saddler, le soir où Aria était morte. Ils avaient trop perdu, ouais, déjà – en temps, en énergie, en proches, en temps heureux – mais y’avait aucune justice dans ce monde qui viendrait empêcher les problèmes de tomber sur eux, rien que parce qu’ils avaient déjà assez donné.

Pour le meilleur et pour le pire, semblait alors être une bonne promesse qu’ils se feraient ; une tradition pour beaucoup, des mots remplis de vérité pour eux. Ils avaient essuyé c’qu’ils jugeraient volontiers le pire déjà ; ils l’avaient fait ensemble parfois. Et tout ce qui les avait séparés, les avait irrémédiablement rassemblés. Ouais, ce n’serait pas une cérémonie, une robe blanche, un costard, des témoins de leur amour qui changeraient quoique ce soit à tout ça ; et pourtant, Cesare, il n’voulait pas reculer sur cette idée de mariage. Il serait fou de le faire, se dirait-il volontiers d’toute manière : il aurait aisément cru toute sa vie durant, qu’il n’était pas fait pour trouver quelqu’un d’aussi évident et bon pour lui. Des mots qu’il devrait mettre, lui, en forme pour dire tout c’qu’il avait sur le cœur et dans les tripes à Isolde ; plus de deux années qu’ils se connaissaient maintenant, bien des obstacles, un bébé, des imprévus – et tellement de bonheur que ça faisait tourner, tourner le sang à cent à l’heure dans les fibres de son corps, quand il la regardait. « Je n’douterai jamais de tes talents de poète. » la flatta-t-il donc, dans un sourire mielleux, romantique ; ils n’avaient que rarement eu le temps d’être romantiques dans les règles de l’art, pendant bien des mois de leur histoire. Ç’avait toujours été compliqué, coupé par l’aube qui se levait, par les obligations, par la prudence ; et pourtant, contre toute attente, ils s’étaient accrochés, ils avaient enduré et perduré : à la fin, indéniablement, plus aucune de ses histoires passées ne comptait, plus aucune femme qui avait pu lui donner l’impression d’être amoureux. Il n’savait pas c’que c’était, avec Isolde ; il semblait bien que personne n’avait dû inventer le mot idéal pour décrire toute la chimie qui papillonnait en lui, rien qu’à l’idée de lui passer la bague au doigt, d’lui promettre un toujours sans l’ombre d’un doute. La bague alors, il aurait dit volontiers que c’n’était qu’un accessoire – ils en avaient déjà parlé, ricanant là-dessus le jour de l’anniversaire d’Isolde. Mais il avait soigneusement rassemblé ses efforts, ses volontés, et surtout de l’argent pour qu’elle l’ait, sa bague ; une vraie bague, qui serait une présence quotidienne sur son doigt, un rappel inaltérable de leurs promesses, et même des jours qui passaient, les rapprochant du jour-J. Cesare se retrouva à sourire bêtement, sûrement, à sa réponse, la gorge serrée, le nœud dans ses tripes comme ce vingt-quatre octobre quand il avait fait sa demande ; pourtant, il n’avait pas douté un seul instant que la réponse d’Isolde ait pu changer – surtout quand il la voyait si souvent feuilleter des livres et des magazines sur le mariage. Mais… c’était autre chose, là. En ouvrant l’écrin, il vint prendre la fine bague d’or blanc, pas extravagante parce qu’Isolde ne l’était pas tant que ça, pas tape à l’œil – soigneusement ornementée, avec son diamant, en bonne et due forme. Son regard concentré sur sa tâche, le brun vint prendre la main d’Isolde, pour la lui passer à l’annulaire. Il ne put s’empêcher d’égarer une caresse tout le long de sa main, un toucher tendre comme s’il analysait l’effet que ça pouvait faire, cette bague, leur bague, sur son doigt à elle. Il avait fini par en avoir la tête qui tournait, à force de regarder des trucs sur les bagues de fiançailles, ou même à force d’en voir des modèles, s’demandant ce qui pourrait marcher, ce qui serait trop, ce qui n’serait pas assez. Et maintenant, maintenant, il s’retrouvait perdu dans un brouhaha l’ayant pris de la tête aux pieds, ses songes en effervescence. Il aurait pu jurer qu’il resta une éternité comme ça, mais après quelques secondes, il releva enfin les yeux vers Isolde. « J’pense que le joailler doit me détester à force d’avoir vu ma tronche si souvent dans sa boutique. Mais-… si on demande gentiment, j’suis sûr qu’on peut toujours l’échanger, si elle te plait pas. » comme quoi, il avait dit qu’il n’était pas beaucoup sarcastique, mais il se découvrait un véritable talent pour ça, quand il avait ses entrailles qui faisaient de drôles de sursauts, quand son cœur semblait battre juste au creux de sa trachée. Après tout, choisir cette bague tout seul n’avait pas été facile – il estimait s’en être bien sorti lui. Vraiment bien sorti, dirait-il, à chaque fois qu’il la verrait, cette bague, au doigt d’Isolde ; mais c’était elle qui la porterait, à elle de juger, alors.

Pour l’anniversaire d’Isolde, déjà, Cesare avait eu des semaines entières pour réfléchir aux cadeaux qu’il pourrait lui faire. Par réflexe, par précautions, presque par défaitisme, tous ceux-ci avaient été relativement simples, symboliques dans le sens comique, vis-à-vis de tout ce qu’ils avaient pu se dire ou les petits débats dans lesquels ils s’étaient lancés. La demande en mariage n’avait clairement pas été prévue – il y avait pensé, dans la solitude de sa chambre d’hôpital, parfois, quand il avait réalisé à quel point les choses auraient pu mal tourner, quand il avait pensé à Clara, ou même au fait que si elle n’avait pas été maire, Isolde n’aurait pu qu’attendre dans les couloirs des urgences, sans que personne ne lui donne même des nouvelles de ce qui lui était arrivé. Des raisons pragmatiques, sommes toute, liées à ces peurs qu’il n’avait pas vraiment su mettre en voix, quand il s’était réveillé dans une pièce aseptisée parce que c’n’était pas passé loin. C’était pourtant son cœur qu’il avait lâché, comme ça, au beau milieu du chaos de ses pensées, juste devant une Isolde qui ne s’y était pas attendue non plus ; il avait parlé en un battement de cœur, ouvert la bouche presque sans même s’en rendre compte, ses entrailles enserrées dans un étau glacé. C’était presque fou, même, qu’Isolde n’ait pas trouvé de bonne raison, logique et raisonnables, pour refuser – parce qu’il fallait peut-être attendre, parce qu’ils n’avaient commencé à vivre ensemble, en couple que quelques semaines plus tôt. Parce qu’il y avait encore trop de lourds souvenirs entre eux deux, lesquels devaient encore guérir un peu. Il aurait été prêt à accepter ce sort, lui, quand bien même maintenant il lui semblait évident que le temps, le passé, les peut-être n’avaient pas d’importance. Ce soir encore, quoiqu’il en soit, pour ce réveillon, alors qu’il avait bien galéré pour trouver des idées de cadeaux pour sa fiancée et leur fille – quelle ironie, s’était-il souvent dit – il n’avait pas prévu que cette bague soit l’unique chose pour rendre Isolde heureuse, et éclipser le reste. Il avait cherché, après tout, cherché plein d’autres choses, et trouvé même des moyens de les faire emballer dans un beau papier cadeau, couvert de rubans pour que les paquets aient une forme bien plus acceptable que s’il l’avait fait lui-même.

Mais il n’aurait pas pu attendre – humainement parlant, depuis qu’il l’avait enfin trouvée, cette bague, ç’avait déjà été compliqué d’attendre. Il avait hésité pendant bien des jours, des soirs où ils avaient été tranquilles, où ç’avait été eux trois, dans les meilleures circonstances qui soient. Et il s’était même dit que peut-être, Noël n’serait pas la bonne option, histoire de ne pas rendre le reste de la soirée insignifiant : elle allait finir par croire, Isolde, qu’il lui sortirait un truc de ce genre à chaque soir de fête pour combler ses lacunes. Encore une fois, à atteindre le climax de la soirée comme ça, les autres paquets sous le sapin allaient avoir l’allure de blagues – Cesare s’en fichait, personnellement ; il n’avait certainement pas eu d’exigence particulière vis-à-vis de ce qu’on pourrait lui offrir. Et il avait quand même fait de son mieux pour Isolde et pour Clara ; il avait galéré pendant presque tout le mois de décembre pour être honnête. Mais maintenant, à voir cette bague au doigt d’Isolde, à l’avoir passée à son annulaire, le brun était bien content de n’pas avoir attendu plus longtemps – en réalité, plus que jamais il réalisait à quel point il avait fait preuve de patience, ou même d’un soin tout particulier pour qu’elle ne remarque rien. La préparation de ce soir avait été une bonne distraction – sans compter leurs discussions sur le mariage – Isolde avait été obnubilée par les décorations de table pour ce soir, les recettes de bûche et de dinde, et peut-être même par sa propre liste de cadeaux. D’un point de vue stratégique, le DeMaggio voulait bien croire, alors, qu’il avait choisi la bonne période pour tout ça : s’il avait dû la trouver le mois précédent, cette bague, elle aurait bien sûr remarqué son attitude, quelque peu distante, presque secrète vis-à-vis de ce qui pouvait lui prendre la tête quand il se retrouvait à réfléchir. Parce que ouais, il y avait vraiment réfléchi, à cette histoire de bague. Et elle était parfaite – un sentiment qu’il partageait, alors il ne put s’empêcher de sourire, Cesare, rattrapé par un évident soulagement. Il aimait la voir heureuse, Isolde : après tout ce qu’ils avaient traversé, après tout ce qu’ils avaient essuyé, et malgré les motivations presque lugubres qui avaient pu lui faire penser au mariage en premier, ils étaient fiancés, par amour, et heureux de l’être. « Je t’aime aussi. » il lui susurra, son sourire placardé sur ses lèvres alors qu’elle venait l’embrasser, et qu’il répondait à son baiser avec tendresse. Il s’était vraiment fait plein d’images dans la tête, d’Isolde avec cette bague, d’Isolde avec d’autres modèles sur lesquels il avait pu poser son attention. Il s’était joué, joué et rejoué ce scénario dans son crâne : contrairement à sa demande, à vrai dire, puisqu’elle avait été totalement spontanée. Rien ne valait la réalité, pourtant ; la joie, ouais, qui battait, battait avec leurs cœurs à travers leurs veines. Cesare ne put retenir un ricanement, nerveux presque, en voyant les larmes de la jeune femme : « J’peux vous donner un moment en privé, si t’y tiens. » ironisa-t-il, arquant un sourcil dans une douce moquerie. Parce que malgré tout, il n’avait pas l’intention de bouger, attrapant la main gauche d’Isolde dans la sienne, pour capturer son attention. « C’est toi qui rends tout parfait. » Cesare ne put retenir l’excès de niaiserie qui lui brûlait les lèvres, vite rattrapé par un ricanement : « J’espère que ce soir, mon cadeau inclut le fait de te voir, à un moment, n’porter rien d’autre que cette bague. » un rictus charmeur le rattrapa, alors qu’il se penchait pour l’embrasser à nouveau ; fallait admettre que cette image avait quelque-chose d’érotique, évidemment, mais aussi un genre d’arôme d’infini. Lui aussi, il voudrait bien pouvoir regarder cette bague encore et encore, caresser chaque contour de la main d’Isolde avec celle-ci ; il pourrait jurer que ce serait le sentiment le plus réel qui soit.

Dans la tradition, Noël était une fête de famille – l’appel au rassemblement, à l’unité, et même à la générosité vis-à-vis des gens avec lesquels on n’prenait pas vraiment le temps de communiquer le reste de l’année. Cesare avait su tout ça, avant d’arriver dans cette vie avec Isolde et Clara, avant de voir le mois de décembre arriver, et ce fameux jour arriver : il n’avait jamais ignoré ce qu’était le réveillon, mais on lui avait surtout fait comprendre dans sa famille, que c’était insignifiant, pour les autres, les gens lambda qui se contentaient de ça pour fermer les yeux sur la réalité. Il avait cru avec les années, que c’n’était pas l’absence de fêtes de c’genre qui laissait leur famille désunie – au contraire, Cesare aurait juré que les DeMaggio étaient plus unis que beaucoup d’autres lignées : le poids de l’héritage avait été là, un fil rouge entre les parents et les enfants, d’une génération à l’autre. Pourtant, force était de constater qu’humainement parlant, ils n’avaient probablement jamais été une famille : ses parents n’avaient pas hésité à torturer Aria et à la retenir prisonnière, ils avaient lâché des hunters comme Kingsley Moren à leurs trousses. Et Rafael n’avait pas ressenti la moindre tristesse ou le moindre regret en entendant que sa fille était morte. Et sa mère… sa mère quoi, maintenant ? Le brun se souvenait des discours religieux en lesquels Isabela avait cru, elle – elle avait évidemment cru au petit Jésus, elle, et elle serait allée à la Messe, si on s’était donné la peine de lui en laisser l’occasion, le soir de Noël. Elle avait parlé des anges, des saints, de sacrifice ; à vingt-sept ans, maintenant, Cesare savait quel zone de l’après-vie lui serait réservée, si de telles choses devaient exister. Et pour tout c’qu’il avait fait, toutes les âmes qu’il avait sur sa conscience, il n’irait certainement pas haut dans le ciel, avec les nuages et le Bon Dieu pour vivre éternellement au Paradis. D’toute manière, ça n’existait pas, tout ça ; maintenant au moins, accepter l’idée selon laquelle cette vie était la seule qu’on avait, n’était pas si désagréable que ça. Bien au contraire. Quand il pensait comme ça, le mariage n’lui faisait pas peur, la paternité semblait aisée, ses sentiments évidents. Parce que s’il n’devait vivre qu’une fois pour un temps limité, il voulait faire tout c’qu’il y avait dans ses rêves : et comme il était relativement simple, peu exigeant, force d’expérience, ses envies, ses désirs se limitaient presque exclusivement à ce qu’il avait là. Ceux qu’il avait là, aussi.

Ouais, ces derniers temps malgré tout, il avait semblé être préoccupé, il avait eu l’air de ressasser bien des pensées dans sa tête, des obsessions qu’il n’avait pas mises en voix pour Isolde : rien de bien grave, en comparaison de c’qu’ils avaient déjà essuyé, indéniablement. Et cette fois-ci, le secret qu’il avait pu garder rien que pour lui, n’avait pas eu des conséquences désastreuses et destructrices. Au contraire. La bague n’était pas un cadeau, pas de ceux qu’on pourrait dire pour ce soir, amenés par le père Noël directement du pôle Nord ; et peut-être bien alors que rien que pour ça, il aurait dû attendre au moins un jour de plus. Mais y’avait un avantage, fallait croire, à c’qu’il n’pense pas autant à Noël et à ses symboliques, malgré les décorations, le sapin en bas qui attendait, avec ses cadeaux posés partout au pied. Malgré les chocolats du calendrier de l’avent offert par Isolde, qui auraient pu être un bon décompte. Tant pis si toutes ses autres idées un peu farfelues et relativement simples allaient paraître insignifiantes, désormais : en la voyant avec cette bague de fiançailles au doigt, Cesare n’regrettait que le fait d’avoir attendu si longtemps, et d’avoir mis autant de temps à la trouver. Quoique ; au moins, il avait trouvé un modèle parfait – parfait dans sa tête à lui, probablement plus parce qu’il était à l’annulaire d’Isolde, et que ce simple petit objet clinquant comme des paillettes signifiait bien des promesses enfin concrétisées. « T’attends pas à c’que j’approuve l’idée qu’un caillou et du métal soient plus parfaits que toi. » il ne put retenir alors, dans un ricanement incontrôlable aux paroles de la blonde ; entre Isolde Saddler et une bague de fiançailles parmi tant d’autres, un modèle que d’autres avaient déjà fait, il savait déjà ce qu’il jugeait de plus parfait. Ce qui était unique, et à lui. Parce qu’il était chanceux comme ça, même si des fois il devait faire preuve de plus de patience qu’il n’en était capable ; les mots de la jeune femme lui firent se mordiller la lèvre – comme pour essayer de contrôler le rictus carnassier qui le possédait peu à peu. « C’est vraiment le vingt-cinq les cadeaux ? Alors pourquoi tu m’as réveillé, hein ? » il plaisanta ; c’était elle qui avait dit que s’il n’était pas réveillé ce soir, il devrait attendre l’année prochaine pour pouvoir déballer ses cadeaux. Il n’pouvait pas croire, de toute manière, qu’il était le seul à vouloir ça – l’autre, nu, avec juste cette toute petite chose sur le corps, l’unique symbole qui importait. Il serait prêt à en faire de même, dans les règles de l’art, quand il aurait sa bague à lui. Il ne se fit pas prier alors, pour se faire gagner par la malice, lorsqu’il vit les doigts d’Isolde partir vers la fermeture de sa robe. Un air malin qui fut rattrapé par le désir, incandescent et viscéral qui l’habitait quand ils étaient comme ça – elle n’pouvait décemment pas lui faire ça. Et pourtant – clairement, ses mots étaient devenus réalité : il n’avait certainement pas d’yeux pour la bague, malgré ce qu’il avait pu dire un peu plus tôt. « Est-c’que c’est la meilleure version d’un striptease que j’vais avoir de toute ma vie ? » ricana-t-il nerveusement, presque, sardoniquement comme pour la provoquer, avant de s’approcher d’elle ; pour lui, elle n’avait pas besoin d’artifices, de bonnes et dues formes, d’efforts interminables – elle n’avait pas besoin de mettre des robes extravagantes ou autres. En vérité, Isolde aurait pu décider de se convertir au naturisme, qu’il en aurait été très content – du moins, tant qu’elle ne le pratiquerait qu’à la maison. « J’parie que la dinde légèrement réchauffée au four d’ici quelques temps aura tout aussi bonne saveur. » son rire réconfortant, disparut dans leur baiser, alors qu’il ne résista pas plus longtemps à venir l’embrasser. Une distraction nécessairement, avant d’enrouler ses bras autour de sa taille nue, caressant sa peau de la pulpe de ses doigts, frissonnant comme si une chair de poule traitresse vint glisser sur son dos. La serrant contre lui, Cesare hissa Isolde du sol, la faisant tournoyer avec lui, direction le lit où il se laissa tomber, dos contre le matelas, l’entrainant avec lui. Il aurait presque pu avoir envie de ricaner à nouveau, de la regarder, ou même de respirer ; l’embrasser pourtant semblait être la seule chose qui comptait.

Les fêtes qu’ils ne célébraient qu’entre eux, il semblait bien qu’elles avaient tendance à vite dégénérer ; ils n’étaient pas très doués, fallait croire, pour ne pas se toucher, ne pas se sauter dessus, ne pas profiter avec infinité de chaque occasion qui leur rappelait à quel point ils étaient chanceux, d’être ensemble. C’n’était pas pour rien qu’ils avaient déjà parlé de la nuit de noces, et que ce sujet venait parfois plus facilement que les discussions sérieuses sur le mariage : peut-être étaient-ils trop obsédés l’un par l’autre ; peut-être parce qu’au fond, il n’y avait rien de mal à ça. Ils s’aimaient, ils allaient se marier, et ils avaient déjà une fille : qui aurait quoique ce soit à leur dire ? En vérité, même si le père Noël devait débarquer au milieu de la chambre pour leur dire que c’n’était pas une bonne idée, de célébrer la naissance du petit Jésus en commençant par enlever leurs vêtements, Cesare se serait juste contenté de lui botter le cul – droit jusqu’au pôle Nord à nouveau, qu’il disparaisse avec sa hotte pleine de cadeaux, ou même son Noël, complètement insignifiant quand il était question de sentir Isolde tout contre lui. Ce serait même clairement bizarre et dégueulasse, qu’un vieux papy se trouve dans cette chambre à les épier ; une vision que le DeMaggio n’avait certainement pas en tête : il oubliait si volontiers le monde, quand il était avec Isolde. Et il n’avait vraiment pas la moindre fierté excessive pour l’empêcher d’admettre que dès que la blonde s’effeuillait lentement juste sous ses yeux, rien que pour le provoquer, c’était encore pire. Elle l’avait cherché, en sachant très bien quelle était la tournure du sous-entendu : ils étaient deux coupables on ne peut plus consentants, on ne peut plus conscients de ce qui allait se passer, maintenant. Et la dinde, la bûche, les décorations ou même le feu dans la cheminée qui pourrait s’éteindre à ne pas être alimenté, n’avaient plus la moindre importance. Pour maintenant ; parce qu’évidemment qu’ils descendraient, après – Cesare n’aurait franchement rien eu contre finir la soirée en beauté, avec une Isolde nue, juste avec sa fameuse bague.

La commencer comme ça était tout autant une bonne option – définitivement, il aurait été prêt à accepter tous les scénarios possibles et imaginables pour pouvoir profiter de tout ça. Avait-il l’intention d’aller voir des stripteaseuses à son enterrement de vie de jeune fille ? Beaucoup le faisaient, comme si c’était une tradition indispensable, comme si ça devait signifier ce pas décisif et terriblement compliqué, que de jurer fidélité à une femme uniquement. Quand c’était Isolde Saddler, il n’y avait clairement pas de quoi se prendre la tête, jurerait Cesare, encore plus là maintenant, alors qu’elle était totalement nue, juste à quelques pas de lui, de plus en plus près à mesure qu’il se rapprochait. Mais au-delà des us et coutumes et de la décence, le jeune homme ne put retenir un ricanement à y penser : « Y’a de fortes chances que mes témoins soient ma cousine enceinte, et ma meilleure amie d’enfance. J’sais pas vraiment si elles vont avoir l’idée de m’payer des stripteaseuses. » ou même si elles auraient l’idée de lui faire un enterrement de vie de garçon ; Skylar était on ne peut plus occupée par ses propres problèmes – tant et si bien que Cesare n’lui avait même pas encore parlé du mariage, comme s’il n’osait pas, comme si c’était trop compliqué, ou comme s’il s’disait que peut-être, d’toute manière, ce n’serait pas possible pour son amie de juste plier la réalité pour être là. Même si ce n’était qu’une journée. Ç’avait toujours été compliqué, l’histoire de leur vie, et ils l’avaient toujours su – est-c’que Skylar serait capable d’entrer dans le moule de sa vie normale à lui, pour maintenir leur relation ? Il n’savait pas ; et de toute manière, il n’pouvait pas la juger – il n’pourrait pas être capable de retourner vers le monde chaotique de la survie, même pour elle. Ca encore, c’était en envisageant qu’il en était sorti, ce qui n’était pas totalement sûr : des songes que le brun n’avait pas particulièrement envie d’avoir ce soir – certes, au réveillon on était censés penser à sa famille. Mais Cesare n’avait pas égaré la moindre pensée vers ce qui restait de la sienne, là-bas, dans le quartier chic de Radcliff ou au fin fond de la prison du comté. Il oublierait le monde entier, avec Isolde ; une assurance qui ne fit que se réaffirmer quand il se retrouva, les lèvres collées contre les siennes, leurs langues dansant avec ferveur alors que déjà, la chaleur, la chaleur du brasier au creux de leurs tripes grimpait à toute vitesse. Et dire qu’ils étaient censés attendre le vingt-cinq décembre, qu’elle avait dit Isolde, ils n’faisaient clairement pas partie des enfants sages. S’il devait abandonner ses autres cadeaux rien que pour un moment avec elle, rien que pour ça, il le ferait sans l’ombre d’un doute, pas matérialiste pour un clou, pas exigeant au-delà de l’amour, l’affection – le désir, dansant sous sa peau au rythme frénétique de son cœur. Cesare en lâcha un grognement, qui se perdit en râle traitre lorsque la bouche de la blonde arpenta la chute vertigineuse vers son torse. « Et toi. T’en auras des stripteaseurs ? » il ne put s’empêcher de demander, dans un ricanement alors qu’il vint se mordiller la lèvre, observant vaguement Isolde d’un œil malicieux alors que ses doigts venaient se perdre contre sa peau nue, sur son épaule, au creux de sa nuque, entre ses omoplates ; partout où il pouvait aller, pour sentir la brûlure courir dans leurs chairs.

Au-delà de tout ce qui concernait la cérémonie, le costard, ou même l’arrangement des décorations et des fleurs, le truc auquel Cesare n’avait absolument pas pensé jusque-là, ç’avait été son fameux enterrement de vie de garçon. Principalement parce que ses témoins étaient des femmes – dont une de sa propre famille, quand même – mais aussi parce qu’à vivre quotidiennement avec Isolde, il n’y pensait pas vraiment. C’était quand même bizarre, comme tradition se disait-il même, à chaque fois que ses pensées s’attardaient un peu là-dessus : quel était l’intérêt, honnêtement ? Hormis rendre le mariage plus castrateur qu’il n’l’était en réalité ? Voilà près de deux ans maintenant, que le brun n’avait d’yeux que pour Isolde, sans éprouver le moindre désir d’aller voir qui que ce soit – même au plus mal de leur histoire, ça n’lui avait jamais traversé l’esprit, et même s’il avait cherché, s’il avait été c’genre de type, il doutait encore aujourd’hui qu’il aurait pu trouver qui que ce soit comme elle. Alors pourquoi s’encombrer d’une soirée spéciale pendant laquelle il picolerait jusqu’à avoir la tête à l’envers, et où il irait mater toutes les nanas des clubs les moins lugubres de la ville ? Il n’y était déjà jamais allé quand il avait été célibataire, c’n’était pas maintenant qu’il allait commencer, juste parce qu’il était fiancé, et qu’apparemment, selon les croyances populaires, le mariage était cette chose si traumatisante qu’il fallait passer toute une soirée à s’préparer en buvant verre sur verre. S’ils devaient aller faire la fête, alors, il espérait que ni Skylar, ni Gabriela n’auraient l’idée d’embaucher des stripteaseuses en se disant que c’était une idée qui lui correspondait totalement et lui ferait plaisir. Clairement, si Isolde devait se mettre à danser sur de la musique en s’effeuillant, elle occulterait encore plus le monde autour d’elle, et cette simple perspective suffisait à donner toute envie d’autre complètement insignifiante dans les entrailles du DeMaggio. C’était elle qu’il voulait épouser, elle qu’il aimait, elle pour qui il s’était battu, contre ses parents, contre l’adversité, contre vents et marées, contre les circonstances ou même la destinée – même sexuellement parlant, pour le plaisir des chairs, pour le plaisir de juste mater, Isolde était l’astre autour duquel il gravitait. Point barre, pas besoin de chercher plus loin, y’aurait de toute manière, aucune stripteaseuse qui pourrait se présenter devant lui et qu’il trouverait même – primairement – aussi sexy qu’elle.

C’était Isolde qui importait, point barre ; celle dont les baisers irradiaient la peau du brun, éparpillant un chemin de feu sur son sillage. Il s’en fichait bien, pour le coup, de Noël, du sapin ou de l’heure à laquelle un père Noël imaginaire était censé passer, les autorisant à s’offrir leurs cadeaux. Evidemment qu’ils mangeraient, la dinde et la bûche et chaque petit met spécialement préparé par Isolde ; mais là, ils semblaient déjà avoir dévié dans des travers qui n’étaient bien qu’à eux. De ceux qui littéralement rendait Cesare imperméable à la tentation de stripteaseuses pour quelque occasion que ce soit. L’ironie de la Saddler allait indéniablement de pair avec son désintérêt – une évidence qui le fit ricaner, avec le peu de contenance qu’il parvenait encore à avoir, dans la réalité, où une Isolde nue des pieds à la tête, portant uniquement la bague de fiançailles symbolisant leurs engagements, était perchée sur lui, collée contre lui. « Je sais. » il grommela, avant que son sourire ne vienne grignoter le coin de ses lèvres ; « Y parait que réaliser ça est une expérience traumatisante. » qu’est-c’que ça pouvait être ridicule comme idée. Il se demandait, Cesare, s’il y avait vraiment des mecs aussi égocentriques pour se mettre à flipper en pensant au sexe, et au fait de n’voir qu’une femme nue pour le restant de leurs jours, au moment de promettre leurs vœux de mariage. S’étaient-ils vraiment encombré d’une conversation comme ça, eux deux ? Cesare était un sentimental dans c’genre-là ; et aimer Isolde, sentir son cœur battre la chamade quand il la voyait, jouait une place cruciale dans le désir qu’il avait pour elle. Il l’aimait, corps et âme, l’un indissociable de l’autre, définitivement alors, il semblait qu’personne ne pourrait jamais lui arriver à la cheville. « Pour toi, j’essayerais d’être le stripteaseur le plus sexy. » qu’il rit à nouveau : peut-être devraient-ils s’organiser une soirée rien qu’à eux, pour célébrer le fait d’être ensemble, plutôt que de jouer les endeuillés de leur célibat. C’était tout à ce à quoi Cesare pouvait penser, là maintenant, à quel point il était chanceux, d’avoir Isolde comme fiancée – de frissonner sous ses attentions, ses muscles et son épiderme roulant à chaque contact de ses lèvres. Il avait envie de l’embrasser à nouveau, de dévorer ses lèvres comme si elles étaient sa seule ancre ; il avait envie de retourner la situation, déjà, de laisser ses lippes caresser chaque courbe de son être et de son corps. Une danse rien qu’entre eux, à n’en pas douter, à laquelle ils étaient habitués, mais de laquelle il ne se lassait pas. Il n’s’en lasserait jamais, un souffle s’évadant d’entre sa bouche encore, ses doigts de plus en plus incisifs, pressants et présents contre le peu de peau qui lui était atteignable. Bien assez vite, caresser le blond de ses cheveux, le creux de sa nuque, le haut de son dos, ce n’serait plus assez ; un appétit qui grandissait, grandissait dans ses tripes, brillant dans son regard comme une étoile malicieuse, qui aurait au moins tôt fait de le rendre très imaginatif, pour rendre à Isolde chacune des attentions qu’elle avait pour lui.

C’était bizarre, ce talent qu’avait l’humanité, ou la société de transformer des choses toutes simples, en de gros procédés compliqués remplis de traditions qui n’avaient pas vraiment de sens. Cesare, lui, il n’se sentait vraiment pas le besoin d’aller passer une soirée sans Isolde, avec des potes à aller boire et mater des stripteaseuses pour ne rien manquer avant de se faire passer la bague au doigt. Techniquement, il n’aurait même pas besoin de faire une fête en grande pompe, pour laquelle il fallait s’y prendre six mois à l’avance – leurs amis proches, ceux qu’ils voulaient spécialement pour l’occasion, juste autour d’une table, pourquoi pas dans le jardin derrière la maison, ç’aurait pu être totalement parfait. C’n’était pas pour rien, au fond, qu’il n’avait certainement pas envie de se prendre la tête pour tout ça, que ce soit l’organisation des tables dans la salle, ou l’agencement des couleurs entre elles : Isolde avait largement plus de sens artistique que lui, alors généralement, elle était assez polie pour ne pas envoyer balader ses idées, mais elle les arrangeait à sa sauce, et ça lui allait très bien comme ça. Il voulait juste se marier, lui, pas pour la gloire, pas pour faire plaisir à quelqu’un d’autre, pas parce que c’était une étape indispensable de la vie – parce qu’il voulait Isolde, dans son existence, son présent, son futur, chaque étape de sa vie, chaque choix qu’il prendrait pour les temps à venir, jusqu’à ce que la mort n’vienne le prendre. Oui, clairement, jusqu’à la mort, son existence n’aurait ce sens si parfait uniquement si elle était là – peut-être était-ce fou et démesuré, d’aimer quelqu’un au point de n’avoir d’yeux, d’envies, de désirs que pour elle. Mais c’était comme ça ; et le DeMaggio n’pouvait s’empêcher de penser que c’était aussi pour ça, cette passion toute en déraison, qu’ils en étaient encore là – qu’ils s’étaient accrochés l’un à l’autre, à leur romance, à leurs sentiments malgré les temps difficiles. Peut-être même à la vie elle-même, se souvenait-il, en ressassant les temps qui avaient précédé son anesthésie à l’hôpital ; il avait pensé à Isolde, à Clara, à elles sans lui, dans le brouhaha de ses songes et du sang battant frénétiquement contre ses tempes. Que l’Apocalypse se déclenche, alors, que Skylar et Gabriela décident de ne pas lui faire d’enterrement de vie de garçon, tout ça n’y changerait rien ; Cesare, il voulait épouser Isolde, et s’ils s’étaient fixés l’objectif pour le mois d’avril prochain, alors ils se marieraient en avril, qu’il neige, qu’il vente, que le monde parte en vrilles tout autour d’eux. Il avait appris à devenir égoïste comme ça, Cesare, et Isolde ne faisait que lui rendre la tâche plus évidente et plus facile.

Au final alors, l’idée d’un enterrement de vie de garçon était plus embarrassante qu’autre chose, le brun n’aurait jamais foutu les pieds dans un club de striptease de son propre gré, alors pourquoi le faire, sous prétexte que c’était la pratique commune, pour c’genre de soirée ? Imaginer la scène était déjà grotesque, dans un coin de son crâne – et s’il devait le garantir à haute voix, il pouvait déjà le dire, qu’il n’serait pas plus malheureux ou plus heureux dans son avenir, d’avoir vu des nanas inconnues à poil quelques temps avant son mariage. Clairement, si des idées extravagantes de ce genre devaient passer dans la tête de Skylar ou Gabriela, il allait devoir avoir une conversation avec elles ; rien qu’une journée pour passer du temps avec elles, ensemble ou individuellement, ça semblait déjà demander la lune, parfois, selon les circonstances. Il savait, pourtant, que sa meilleure amie au moins serait à même d’apaiser les doutes qui pourraient survivre en lui, bien plus efficacement que des pauvres filles payées pour se déshabiller devant des mecs qu’elles devaient mépriser. Au moins, Isolde elle ne le méprisait pas, et quand elle se mettait nue, c’était pour lui, et uniquement pour lui : que demander de plus ? Il n’pouvait pas penser à quoique ce soit qui pourrait justifier l’idée folle d’aller voir ailleurs, même pour un soir, soi-disant traditionnel dans le passage de fiancé à mari. Il ricana alors sans détour à la question de la jeune femme, bien content d’avoir assez de contenance, malgré les vêtements qui étaient tombés, pour arquer un sourcil ; « Je sais pas comment j’vais m’en remettre. » il leva les yeux au ciel, sans désir d’être particulièrement excessif ou dramatique : « Tu crois que j’vais réussir à contenter tous tes désirs, pour le restant de nos jours ? » demanda-t-il, d’un air mielleux, l’œillade toujours autant rieuse – dit comme ça, ça représentait presque un challenge qui pourrait être inquiétant. Heureusement, avec Isolde perchée sur lui, sans aucun vêtement sur le dos, occupée à déposer des baisers doux comme un feu de joie partout sur sa peau, il était difficile de se préoccuper de quoique ce soit. Elle était la seule qu’il voulait voir comme ça, dans le plus simple appareil – la seule avec qui il pouvait être encore assez à l’aise pour plaisanter, en se retrouvant lui-même totalement offert à ses prunelles brillantes d’excitation : « Est-c’que j’dois être flatté par le fait que t’aies eu besoin de m’enlever mes sous-vêtements pour être sure et certaine que tu trouverais pas plus sexy ? » s’il rit à nouveau, c’était quand même important – cette partie de son anatomie faisait clairement partie de sa fierté ; en cela, il respectait totalement le cliché de l’homme arrogant. Il pouvait définitivement se sentir flatté, qu’il se dit tout juste, en la sentant repartir dans la ligne capricieuse de ses baisers ; le sourire encore accroché aux lèvres, il se mordilla celles-ci alors que les attentions de la blonde descendaient, descendaient, jusqu’à lui arracher un grognement sans équivoque, raclant sa gorge dans un râle alors que son corps tout entier se tendait. « Quand ce sera mon tour… j’te ferai perdre la tête comme ça aussi. » il promit, l’observant vaguement en se hissant sur ses coudes. Les doigts de sa main droite, il vint les perdre dans les cheveux blonds d’Isolde, s’accrochant à ceux-ci comme à une vague réalité alors que des frissons traitres commençaient à dévorer ses chairs.