Ç’aurait pu être une bonne distraction, le sang sur ses mains, une culpabilité à effacer au plus vite. Un bon moyen de détourner son attention de tout ce qui était si lourd et omniprésent dans l’air encore électrique de l’appartement. Subsistaient les souvenirs de leur dispute, les mots douloureux, les évidences qu’ils s’étaient enfin dites, après trois longs mois d’inassurance. Et peut-être que c’était parce qu’il n’était pas un expert en couple, mais Alec, il n’savait pas trop quoi faire avec tout ça. Ces sentiments qui tournaient, tournaient en des spirales épaisses dans ses tripes ; ces songes, alourdissant son esprit. Evidemment, il n’était pas stupide ; il savait que les couples en général, ils avaient une bonne façon d’être endurants, et qu’ils pouvaient survivre aux disputes de ce genre – y’en avait même qui en subissaient à la pelle, en essuyaient beaucoup, et s’amélioraient au passage, avec la force d’y croire, et la volonté d’continuer, là où les sentiments demeuraient inchangés. Il savait, que pour certains, l’incompréhension qui avait stagné, la distance qui s’était creusée, les vérités qui n’s’étaient pas dites, n’étaient pas des faits inaltérables et inchangeables ; mais il n’savait pas comment ils faisaient, ces amoureux-là, pour trouver en eux-mêmes l’assurance qu’ils avaient raison, et non pas qu’ils s’plantaient toujours d’la même façon, mais juste pour plus longtemps. Ils pouvaient, pouvaient trouver quelque-chose à se raccrocher, tous les deux, non ? Et puis quoi, à partir de là ? Il semblait bien que c’était le cœur du problème ; ils savaient quel genre d’opportunité ils avaient perdue après ces trois longs mois, mais ils n’savaient pas ce qu’ils auraient en échange de leurs efforts, s’ils continuaient de s’accrocher, tel quel, dans leurs conditions actuelles. Peut-être qu’il y avait des choses à sauvegarder encore aujourd’hui ; il l’aimait toujours, Calista, il le savait. Et peut-être que d’ici deux mois, trois mois encore, ou plus longtemps, ça n’aurait plus été le cas : les regrets auraient tout pollué, au point d’même empoisonner ce lien si évident qu’ils avaient toujours partagé. C’était un peu comme avec tout ce sang : qu’est-ce qu’il se passerait, une fois qu’il en serait débarrassé ? Il n’aurait pas grand-chose d’autre à faire que de repasser la porte d’entrée de l’appartement, pour partir cette fois-ci. Enfin. Ou si vite. Calista semblait partager cet avis-là – cette impression que ce serait au moins reposant. Peut-être. Ils n’pouvaient pas dire plus que des peut-être, de toute façon. Autant qu’ils fassent preuve de plus de prudence que jusqu’alors. La vie, elle pouvait avoir cette façon d’être cruellement imprévisible, ils en avaient fait l’expérience. Alors, peut-être que c’était mieux pour la jeune femme d’embarquer quelques affaires, pour prendre du temps pour elle et respirer loin de Radcliff. Et peut-être, qu’Alec, lui, il aurait maintenant tout son temps pour chercher une solution à sa mutation ; dans cette perspective d’avenir qu’ils avaient là, omniprésente au bord de leurs esprits, ce ne serait pas si grave, qu’il gaspille son temps à ça – il n’aurait rien d’autre, d’toute manière. Ils n’pouvaient pas prévoir le reste. Alors tant pis ; sans doute.

De toute façon, s’il devait y avoir un mur de silence qui n’attendait qu’à être brisé, aucun des deux n’semblait avoir la volonté ou la force de le faire : ils en avaient été ridicules, probablement, quelques minutes plus tôt, à s’regarder en chiens de faïence comme si tout leur verbiage de leur dispute, s’était subitement envolé. Après s’être criés dessus jusqu’à ce qu’il claque la porte, voilà qu’ils faisaient preuve d’une contrition, que le chasseur n’pouvait certainement pas juger de meilleure pour leur avenir. C’avait été une erreur de revenir ici – ç’avait même été cruel. Et ça n’avait pas été pour Alistair Wolstenholme : alors pourquoi l’avait-il fait, franchement ? Le Lynch soupira, un brin de frustration remontant jusqu’à lui, alors qu’il venait tout juste de finir de s’débarrasser des traces de sang incrustées à sa peau. Après avoir frotté, et frotté encore, dans ces efforts qu’il n’semblait pas avoir de mal à accomplir, pour les choses faciles comme ça. Et maintenant qu’il avait ça en moins, ses songes revenaient en flots. Toujours des doutes, jamais des assurances ; même quand il le disait à haute voix, que c’était mieux comme ça, ça finissait toujours par avoir une saveur amère, d’inachevé et d’échec dans sa gorge. Il n’avait jamais aimé échouer, ni même jeter l’éponge : mais d’toute manière, à ce niveau-là, l’amour et toutes ces choses, on n’pouvait pas commander le cœur. Et Alec, il n’pouvait pas faire l’art d’aimer pour deux, il l’avait bien prouvé – il s’l’était prouvé, malgré ses efforts, une putain d’ironie âcre - pendant ces trois mois-là. Il ne trouva donc aucune réponse, dans l’eau rougeâtre qui restait dans le lavabo, avant qu’il ne la laisse descendre le long du tuyau, essuyant ses mains une dernière fois. De retour dans la pièce principale, à mi-chemin entre la porte de sortie et le salon, Alec stagna à son tour. Il n’s’était pas attardé, ni n’avait eu envie de s’attarder, un peu plus tôt, pourtant. Comme quoi, peut-être bien aussi, comme d’autres choses, qu’il n’savait pas ce qu’il voulait dans la valse impétueuse de ses tripes. Est-c’qu’il avait quelque-chose à dire ? Est-ce qu’il en avait l’envie, le devoir ? Est-c’que c’était attendu de lui ? Calista était de retour sur son canapé ; peut-être était-ce là le signe évident que la voie était dégagée, parce qu’elle n’voulait pas qu’il y ait quelque ambiguïté que ce soit, comme quand elle s’était tenue entre lui et la porte, un peu plus tôt. Y’avait bien eu une époque, où il n’se serait jamais cru tâtonner avec Calista comme il aurait tâtonné dans le noir le plus complet. Ça, ç’avait été avant d’comprendre que d’toute manière, il n’était pas à la hauteur, il n’avait pas les épaules, pas les mots qu’il fallait, ni les bonnes attentions. Que même avec lui, Calista, elle était seule. Alors qu’il passe cette porte sans un mot, ou avec une quelconque tirade, peut-être que ça n’avait pas d’importance, ça n’ferait pas de différence. Pas pour elle. « Je-… » ses lèvres se serrèrent étroitement sans qu’il n’ait le temps de réaliser que la voix rauque qui venait de flotter dans l’air pour ramener la réalité, était la sienne à lui. D’une attention, il désigna la sortie, avant de concentrer son attention sur elle à nouveau. « Est-c’que ça va aller, toi ? » il demanda, comme si c’était plus fort que lui. Même si ça s’avérait inutile, au fond, il n’pouvait pas juste partir sans savoir ce qui allait advenir d’elle. Peut-être y avait-il, cruellement, un brin de curiosité mal-placée, qui s’orientait vers les dernières paroles qu’ils avaient eues, avant qu’il ne parte. Il n’pensait pas, franchement, qu’elle devrait reposer sur son père pour la protéger, de qui que ce soit ; même d’une menace venue de nulle part comme Rhaena. Mais-… mais d’toute manière, c’n’était pas à lui d’penser ça, de décider de quoique ce soit, ou d’avoir un quelconque avis sur la question. Il avait compris. A force. Probablement qu’il n’avait pas mieux fait qu’Alistair Wolstenholme, de toute façon.

Partir, rester. Pour certaines raisons, ou d’autres. Alec avait définitivement soupesé encore et encore le pour et le contre, au cours de ces trois derniers mois. Pas au début, cela dit : à l’hôpital, au chevet de Calista, partir n’avait jamais été une option. Pas même pour quelques secondes, pas même le temps de régler quelque-chose, que ce soit auprès d’Alistair Wolstenholme ou de n’importe qui d’autre. Le silence têtu des médecins l’avait agacé, mais le Lynch avait choisi de n’pas faire de rixe, rien que pour pouvoir rester là. Là où il n’avait pas été pendant des mois entiers jusque-là, là où il n’avait pas été au moment précis où le père de la jeune femme s’était invité chez elle. Tout ça pour ça ? Et pourquoi aurait-il eu envie de partir, de toute manière ? Parce qu’elle avait été paralysée des jambes, parce qu’elle n’avait plus la capacité d’avoir des enfants ? Heureusement, la valeur que le chasseur avait vue en la jeune femme au fil des années, n’avait jamais été limitée à sa capacité à s’tenir debout. Quant aux enfants… il n’aurait certainement pas dit que c’était tant mieux, mais ç’aurait été tout un débat entre eux, de toute manière. Jamais, ça n’aurait été de son côté à lui un tournant décisif dans leur histoire ; y’avait toujours d’autres possibilités, d’autres opportunités. Et-… et peut-être bien qu’en parallèle, il n’aurait pas été aussi récalcitrant à l’idée qu’il n’se l’était imaginé, avant que le mot bébé ne flotte dans l’air, entre eux deux. Mais même, s’était-il souvent dit – même si ç’avait dû être, tout ça, à l’encontre de c’qu’il avait pu vouloir, il n’l’aurait jamais laissée derrière, juste parce qu’elle, ou eux deux, n’correspondaient plus aux attentes ou aux idées précises qu’il avait pu avoir dans un coin d’sa tête. Pour être honnête, dès le début de leur histoire, il n’avait pas eu d’idée tout court ; juste un vaste océan d’imprévisibilité – mais quelque-chose de bon, de reposant en comparaison du chaos complet qu’avait été sa vie, au fil des mois. Alors qu’il avait perdu Felix, qu’il avait perdu ses assurances de chasseur, sa place parmi eux, son savoir d’être humain, Calista avait été un élément stable qui lui avait permis d’envisager à nouveau la surface. Ouais, clairement, au milieu des ténèbres, elle avait été la voie qui l’avait guidé jusqu’à une certaine clairvoyance : quelque-chose qu’il n’avait pas été pour elle – lui, il avait été le spectateur, pieds et poings liés face à une jeune femme qui sombrait, sombrait sans se raccrocher à lui. Peut-être parce qu’il n’avait pas eu les épaules pour lui permettre d’y croire ; peut-être parce qu’ils n’pouvaient pas l’expliquer. L’important, c’était que c’était comme ça, que les choses avaient tourné ; et comment étaient-ils censés revenir de ça ? Comment un couple était-il censé survivre à la vie, s’il se noyait dès les premiers remous ? Tout autant qu’il n’était pas un expert en amour, Alec, il savait quand même que c’n’était pas comme ça que les cœurs et les âmes survivaient à l’ardeur de la vie : et peut-être bien qu’avec quelqu’un d’autre, Calista y aurait cru différemment. Mieux et plus fort.

L’hésitation, alors, elle était venue après, bien contre ses envies à lui ; l’hésitation, elle était née d’autres raisons que l’fait qu’elle n’ait pas ses jambes sur lesquelles marcher, ou d’organisme avec lequel avoir d’enfant. Ou même le fait qu’il soit un transmutant. Ça, ils avaient été sur la même longueur d’ondes ; ils auraient pu le surmonter. Ils auraient pu. Peut-être. Ouais, maintenant, il semblait qu’ils n’étaient faits que pour parler au conditionnel, comme s’ils n’pouvaient plus faire la moindre marche-arrière, ou envisager un quelconque futur ensemble. En couple, ou même comme autrefois. L’amour, c’était quittes ou double ; ils avaient perdu, et seraient-ils un jour capables d’être comme ils avaient été, avant tout ça ? En avaient-ils seulement envie ? Ca va aller, pourtant, qu’elle dit. Alec en serra les dents, préférant le silence à une potentielle réponse qui pourrait être maladroite. Parce qu’il n’savait pas quoi en dire : tant mieux, que ça aille, quoiqu’il advienne, maintenant. C’était bien tout c’qu’il pouvait vouloir pour elle – qu’elle s’en sorte, quelles que soient les circonstances et les épreuves. « On verra. » c’est tout ce qu’il put prétendre, lui, lorsque la question lui fut retournée. Le truc, c’était qu’il n’parlait même pas de sa mutation, de ce futur-là ; d’la paix qu’il pourrait trouver à c’niveau-là, soit en obtenant des réponses, enfin, soit-… soit d’une quelconque autre façon. Après tout, quand on n’importait à personne, et quand on fonctionnait solo, c’n’était pas compliqué, de s’dire qu’on pouvait juste continuer éternellement. Peut-être. Fallait être honnête, quand même, quand les choses clochaient : n’était-ce pas le problème de ces trois mois, après tout ? Ca, en plus d’autres choses. « Ton père-… chez Lancaster. J’crois qu’il était là pour-… faire disparaître des trucs. Il a tout détruit, j’dirais… Donc-… j’pense que tu peux être tranquille, au moins sur ça. » il n’savait pas pourquoi il se sentait le besoin de préciser ça – d’parler encore une fois d’Alistair Wolstenholme ; après tout, c’n’était pas le cœur de c’qu’il venait de dire. Ça n’allait pas l’aider lui, dans sa quête de justice, le fait que tous ces documents aient été détruits ; mais jamais il n’aurait laissé sortir la moindre information qui aurait pu incriminer Calista. Maintenant, c’n’était même plus une option, puisqu’il n’y avait plus rien ; elle pouvait au moins tracer un trait sur ce passé-là, en plus du reste. Un passé qui appartenait à eux deux aussi, d’une certaine façon ; toutes ces années à travailler ensemble. « Prends soin d’toi, Calista. » conclut-il tout juste, la trachée dans un étau, le regard divaguant ailleurs déjà. Ce que ça pouvait vouloir dire, prendre soin d’elle, il semblait bien qu’il n’y avait qu’elle pour l’savoir ; c’était sa vie, après tout.

Peut-être était-ce un problème, ça ; qu’il n’ait jamais vraiment su exprimer les choses évidentes à ses tripes. Oh, il n’manquait pas de ressources, Alec, pour exprimer la rage qui pouvait le submerger, parfois. Il avait même bien du mal à la réprimer, ou à la contrôler, sa rage. Il n’savait pas comment gérer la frustration non plus, cela dit, ni affronter et trier l’imprévu ou l’incontrôlable. Il n’aimait pas perdre prise sur ses sens, son existence, ou sa perception des choses. Il n’aimait pas remettre en question les fondements de ses croyances ou d’son existence. Il n’aimait pas, l’impression que l’sol tremblait sous ses pieds, et que tout c’qu’il avait construit s’effritait juste sous ses yeux, en une putain d’ironie. Il n’aimait pas avoir tort, ou être pris d’court. Heureusement, en trente-quatre ans de vie, maintenant, il avait eu tout le loisir d’expérimenter une large part du panel d’émotions humaines. Sauf l’amour, évidemment. Comme s’il avait toujours su, que ça causerait sa perte, d’une certaine façon. Bien sûr, il s’était su aimé par ses parents, et il avait déjà été en couple. Pour quelques temps. Quelques petits moments sporadiques, avec des jeunes femmes desquelles il n’gardait que de rares souvenirs ; des noms qui se mélangeaient, des époques lointaines. Le Lynch n’avait jamais voulu s’donner la peine de donner à ces fois-là la moindre dimension que ce soit ; sûrement qu’à un moment, même, il avait été bien trop égoïste pour partager son temps et sa vie en deux. Il avait eu des envies plutôt consommatrices et exigeantes ; une façon de vivre qui aspirait à la liberté d’un célibat duquel il avait fini par totalement appartenir. Y’avait toujours quelque-chose de préférable dans l’indépendance, au moins dans quelques aspects. Alors même à trente-quatre ans, en aspirant autant à retrouver sa nature d’humain mortel, Alec n’avait jamais expérimenté les grandes et épiques histoires d’amour, dont beaucoup d’gens niais et romantiques pouvaient parler, à cœur ouvert, comme si c’était une évidence. Et c’était chaotique, au fond ; et peut-être qu’il n’était pas fait pour ça. Parce qu’à Calista, y’avait plein d’choses qu’il n’avait pas dites, pas clairement exprimé. Plein d’choses qu’il n’avait pas su faire mieux, qu’un père distant qui ne revenait dans la vie de sa fille que pour la vacciner, et ruiner son existence en se donnant de bonnes raisons, pour seule preuve d’amour.

Il n’avait pas fait assez, pas dit assez, pas donné assez. Et à la fin, peut-être bien que Calista n’avait pas vu c’qui pouvait en valoir la peine. Et peut-être même qu’elle était trop empathique pour dire clairement les choses. Forcément, elle devait bien être déçue de c’genre d’amour-là ; elle, elle avait nécessairement connu mieux, à un moment donné. Le truc, c’était qu’il n’pouvait pas prétendre être plus, lui. Il n’était pas mieux. Il y avait mis son cœur, son âme, sa patience, son sang, son temps, son énergie. Et peut-être – encore – que quand tout ça échouait, c’était juste signe d’une incompatibilité qu’aucun caprice du cœur n’pourrait combattre. Y avait-il beaucoup d’couples des grandes et épiques histoires d’amour, qui pouvaient prétendre ça ? S’aimer, au moins à un certain degré, mais n’pas s’apporter quoique ce soit de bon ? C’était un putain d’paradoxe, une ironie presque dégueulasse, que la vie leur avait si bien démontré : ouais, cette connasse de vie avait rassemblé tout un tas d’éléments à charge pour que c’en soit presque indiscutable. Ils n’avaient pas eu l’opportunité d’être autre chose, non, ils n’avaient même pas eu l’temps de reprendre leur souffle entre chaque obstacle. Il avait moisi pendant des semaines entières dans les sous-sols d’Insurgency, à affronter et parler à tous ces cons qu’il haïssait. Et il avait fait tout ça, uniquement pour une poignée d’heures de bonheur et d’évidence, avec Calista. Ouais, c’était difficile de voir c’qui en valait la peine là-dedans. Et pourtant, ç’avait été de bonnes heures. Un trop court temps, évidemment ; c’était désormais noyé dans tout ce qui les avait ruinés, qu’ils le veuillent ou non : au bout d’un moment, l’esprit humain n’avait qu’une capacité limitée à positiver, et même une personne comme Calista Wolstenholme n’y croyait plus, pour quelque moment de grâce que ce soit. Elle aurait voulu pouvoir l’aider, alors ; pendant un temps, la phrase n’trouva pas de sens dans la tête du jeune homme, avant qu’il ne l’observe : « Tu sais bien qu’tu m’as aidé, Calista. » il admit, avant de pouvoir soupeser ses paroles ou les calculer d’une quelconque façon ; il n’savait pas c’qu’il y avait de discutable dans ce fait-là. S’il était encore debout là, aujourd’hui, c’était parce qu’elle avait été là un moment. Alors même qu’il avait toujours les mêmes problèmes, qu’il avait toujours cette chose, ce mal paralysant sa vie, il était là. Quelque-chose qu’elle n’pouvait pas dire, elle : si elle était là, c’était parce que son sang à lui avait fait sa magie, et rien d’autre. Pas grâce à lui, pas grâce à sa présence dans sa vie ; uniquement quelques gouttes d’hémoglobine, que peut-être bien, quelqu’un d’autre aurait pu trouver pour elle. Juste un coup d’chance. Rien d’écrit, comme une histoire d’amour qui avait un sens. « Peut-être qu’y faut que tu trouves quelqu’un comme ça, pour toi. Pour qu’tu saches c’que j’veux dire. » c’n’était pas facile à admettre, manifestement. Mais au moins, il avait la possibilité de s’vanter d’avoir pu le dire à voix-haute ; ça n’avait pas été lui. Et même Calista, elle le disait ; elle n’avait pas choisi d’rester dans sa condition, c’était arrivé, point barre – malgré eux deux, malgré sa présence, ses paroles, ses tentatives. Malgré-… tout c’qu’ils avaient été. C’était une loi de l’âme trop indiscutable pour qu’il puisse prétendre quoique ce soit. « Tu l’mériterais. Plus que n’importe qui d’autre. » elle n’avait qu’à continuer à chercher ; de toute manière, la vie au bout d’un moment, elle n’devait s’acharner que sur les histoires qui n’étaient pas faites pour arriver. Il avait fini par s’dire ça, Alec, même à croire au destin ou ces trucs du genre, pour accepter d’une quelconque manière tout ce qui était arrivé ces derniers mois, et n’avait eu de cesse de s’acharner sur lui, eux deux, ou partout autour d’eux. Il y eut un flottement d’un instant infini, avant qu’il ne détourne le regard, comme s’il avait besoin d’oxygène pour remettre ses pensées en ordre.

Après des années à apprendre à se connaître, à travailler ensemble et à se découvrir peu à peu, Alec était presque assommé par la vitesse à laquelle les choses pouvaient avoir dégénéré entre eux, aujourd’hui. Trois petits mois, douze semaines, c’n’était pas grand-chose, dans la chronologie d’eux deux. Et pourtant, si peu d’temps, si peu de mots pouvaient, il semblait bien, remettre tout un tas d’choses en question. Il aimait alors se dire, le Lynch, que c’était un genre d’inexpérience qui faisait qu’il s’découvrait abasourdi, surpris, faute de mieux. Ce qu’il gardait de leur dernière dispute, c’était qu’il avait dit qu’il avait besoin d’temps, ouais – même de temps pour finaliser ses songes, aplanir dans le concret ses sentiments. Mais même à partir de ce constat-là, les choses avaient malgré tout dégénéré dans leur face-à-face. Et pour quoi, déjà ? L’ironie voulait qu’il n’se souvienne pas des mots concrets, mais sente encore la morsure brûlante des cicatrices laissées par les phrases qui avaient fusé trop vite, si vertement, si rageusement. Il avait besoin de temps – mais c’était lui qui était venu jusque-là, au milieu de la nuit, frapper à la porte de l’appartement de Calista. Pourquoi, au juste ? Peut-être pour mettre les choses au clair, au moins un peu : il n’la haïssait pas, il n’était même pas en colère contre elle, pour une raison ou une autre, une réplique de travers ou une accusation sans fondement. C’était… différent. Et le sentiment était mutuel, il voulait bien croire, en regardant Calista, là maintenant. Et quel était c’sentiment ? Il semblait que c’était là le cœur du problème : ils n’savaient pas le nommer, pas le cerner. C’était juste comme ça, qu’ils le veuillent ou non. Et peut-être même qu’ils n’avaient plus la force d’vouloir quoique ce soit, abattus dans le réel et toute la force de gravitation qui les raccrochait au sol, bien plus qu’à quelque espoir, quelque ambition que ce soit. Tout à coup, il semblait juste qu’ils avaient repoussé l’inévitable évidence, pendant ces trois mois. Et pourtant, elle l’avait aidé, Calista, comme personne d’autre n’l’avait fait ; il en était sûr : plus que son meilleur ami d’puis des années, plus que des scientifiques inconnus qui auraient dû avoir toutes les réponses pour l’aider à cerner ce mal qui gangrénait son être. Plus que ses propres alliés, les rangs des hunters auxquels il s’était cru appartenir pendant quatorze longues années, leur vouant son avenir, son présent, son temps et son énergie. Il aurait donné sa vie pour cette cause – et combien d’fois s’était-il vanté d’avoir choisi c’chemin-là, en pleine connaissance de cause ? Il savait bien, que la seule chose dans sa vie dont il avait eu une pleine connaissance, ç’avait été la Wolstenholme – au moins dans certains aspects ; il l’avait sue généreuse, optimiste, téméraire.

Evidemment alors, que Calista Wolstenholme avait été cette personne qui avait marqué son esprit, et inscrit des croyances indélébiles à son cœur ; elle avait été l’individu dans la pénombre grandissante, l’unique auquel il s’était raccroché pendant tant d’temps, là où les doutes n’avaient eu de cesse de vouloir le faire sombrer. Et d’après c’qu’elle disait, il était ‘comme ça’ pour elle aussi. Alors ? « Alors pourquoi ça a pas marché, hein ? » il ne put retenir, comme réplique, avant que ses mâchoires ne se serrent, laissant le silence s’installer à nouveau dans la pièce ; il y réfléchissait, là, dans une torpeur qui n’semblait appartenir qu’à lui, alors même qu’il serait toujours incapable d’trouver des réponses définitives. Au moins, la frustration évacuée, il n’y avait pas la moindre accusation dans la voix du Lynch. Juste du désarroi, sans doute. « J’ai-… j’ai fait-… j’pensais avoir fait tout c’que j’ai pu- » malheureusement ; parce qu’il savait l’impression que tout simplement, si ça n’avait pas marché, c’était parce que ça n’avait pas été assez. « Et j’sais que t’as jamais voulu ça, mais-… » mais pourquoi avaient-ils échoué, justement ? Pourquoi n’avait-ce pas été assez, parce qu’ils s’étaient laissés prendre non pas par eux-mêmes, leurs moins à eux, mais par la vie. Il soupira. « J’sais pas. J’sais plus c’que j’dis. » ou si ç’avait du sens ou un quelconque intérêt. « Tout semblait… plus fort que nous. » ou même l’idée d’eux, le moindre projet, le moindre souffle d’air apporté par des moments aisés et heureux. Forcément, au bout d’un temps, la flamme n’pouvait que suffoquer. Celle de toutes leurs volontés, comme celle d’l’amour qu’ils avaient cru si inébranlable, au moment d’partager enfin leur premier baiser, sans doute : eux qui avaient mis tant d’temps à cultiver ces choses-là qu’ils avaient eu au bord des lèvres, sans s’l’avouer. Ils avaient indéniablement passé plus de temps à s’tourner autour et à hésiter, qu’à vivre d’une bonne façon c’qu’ils avaient tant attendu. Et ouais, c’n’était pas juste, indéniablement. C’était même cruel, et débile comme bien des choses merdiques qui arrivaient dans une existence. Mais-… mais peut-être bien que leurs tripes, la distance insidieuse entre eux ici et maintenant, n’pouvait pas être effacée à coups de prétention, d’espoirs, de belles paroles. « J’me disais juste-… que quelqu’un, quelque part, aurait probablement pu faire mieux. » mieux pour elle. Mieux pour la comprendre, la saisir, la trouver dans le noir. Mieux pour la sortir de cette torpeur qui n’avait été que sienne parce qu’elle n’l’avait pas partagé avec lui : à cause d’elle-même ; parce qu’elle n’avait pas voulu, parce qu’elle avait été trop fière ? Ou parce qu’elle n’avait pas cru qu’il pouvait écouter, comprendre, compatir ? Il l’avait bien sûrement laissée tomber, lui aussi. Il avait aussi échoué. Alors les ruines de cœur qui vivaient tant bien que mal en eux, c’était peut-être bien tout c’qu’ils méritaient.

Alec, il n’pouvait pas prétendre donner des conseils aux autres sur comment gérer leur vie : sûrement que beaucoup jugeraient que tuer pour affronter le deuil, n’était pas vraiment la solution la plus adaptée qui soit. Lui non plus, alors il n’pouvait pas prétendre avoir su gérer les merdes qui étaient si brutalement tombées sur sa vie. Et il l’avait toujours su, ça, au fond : et la seule chose dont il s’était targué avec les années, ç’avait été qu’au moins il s’était relevé. Au moins, il avait continué dans une quelconque direction. Le fait que ç’ait été la bonne direction ou non, ça, ç’aurait pu être un tout autre débat. Et pendant ces quatorze années, personne n’avait discuté ou débattu des actes qu’il avait accomplis. Personne n’avait remis en question la voie que le Lynch avait choisie, s’y vouant corps et âme. Et aucune morale, aucune humanité, aucune générosité, aucune main tendue n’l’avait sorti du cercle-vicieux, répétitif et assommant qu’était devenu l’fait de se lever tous les matins, pour chercher une nouvelle cible à abattre. Et c’était peut-être, avec tant d’impulsion irréfléchie et de naïveté qu’il s’en retrouvait là où il était au jour d’aujourd’hui : pris dans un genre de paradoxe, duquel il n’savait pas quoi faire – on l’aurait tué à Insurgency, s’il n’avait pas eu sa mutation si problématique. Et les hunters aujourd’hui, ils s’étaient tous retournés contre lui parce qu’il s’était réveillé mutant du jour au lendemain : et qu’il l’ait choisie ou non, cette malédiction, il n’avait pas encore trouvé le moindre moyen d’s’en défaire. Ni même pour une journée, une heure, un souffle d’humanité retrouvée. Alors il serait hypocrite, lui aussi, de prétendre avoir toutes les réponses : il n’avait même pas celles appropriées à sa propre condition à lui – et quoiqu’il fasse, quoiqu’il en dise, quoiqu’il essaye, les mêmes hantises, les mêmes doutes et la même haine incandescente revenaient le hanter dès qu’il s’mettait à trop y penser, dès qu’il ressentait son impuissance plus que jamais, ou dès qu’il revenait d’une énième quête qui s’finalisait par un échec cuisant. Sûrement alors, que Calista et lui avaient été sur un pied d’égalité dans cette histoire : aussi assommés l’un que l’autre, aussi blessés, mais aussi paumés l’un que l’autre. et jamais aucune réponse à l’horizon. Pendant trois longs mois. Pour Alec, ç’avait été ça le plus frustrant – et ça l’était encore aujourd’hui vis-à-vis de sa nature de mutant à lui : peut-être, peut-être bien ouais, qu’il avait alimenté une certaine hargne à l’égard de la Wolstenholme, qui était venue jusque chez lui, demandant de lui qu’il sorte de sa torpeur pour de bonnes raisons, qu’elle, elle n’avait pas su voir quand il s’était agi de se reprendre en mains elle-même. Pourtant, tous les deux, ils avaient aussi peu l’un que l’autre ; fut un temps, où ils n’avaient eu que l’autre, d’ailleurs, pour se sortir du noir ; il s’y était accroché. Et pas elle.

Y’avait plein d’choses qu’il n’savait pas, plein d’choses qu’il n’pouvait pas maîtriser à la fin ; et peut-être qu’il avait tort. Peut-être même qu’il avait eu tort sur tout plein d’choses. Et rien n’était vraiment vengé à travers la mort : Alistair Wolstenholme savait-il seulement pourquoi son adversaire avait frappé, frappé avec la force rageuse d’une rancœur brûlante ? Lewis Duncan avait-il seulement su, au moment de mourir, pourquoi et de qui, il se prenait cette flèche en plein cœur ? L’interrogation lascive et distraite avait souvent hanté le Lynch, pendant ces sept dernières années. Maintenant, il avait tout un tas d’autres préoccupations, qui l’tournaient sur l’présent, ou lui faisaient appréhender l’avenir comme jamais. A la fin, il n’avait pas la réponse à ses doutes sur le passé, tout comme à ses peurs sur l’avenir ; quand la rage s’envolait un tant soit peu, il n’y avait plus grand-chose. Rien d’autre que l’Alec qui était venu frapper à la porte de Calista, ce soir. Ou celui qui était venu la voir pour mourir, quelques jours après avoir découvert sa nature de transmutant. Buter le meurtrier de ses parents n’lui avait permis qu’à lui d’se sentir bien ; et uniquement pour quelques instants, un temps bien plus limité que les longues années qu’il avait épuisées à poursuivre celui-ci. Il en avait été de même avec Alistair Wolstenholme : la satisfaction vengeresse s’était déjà évaporée de lui – alors qu’ils avaient tous les deux, Calista et lui, essuyé trois longs mois de néant. Et qu’elle, elle portait les séquelles d’années d’abus discrets. « Si tu l’dis. Peut-être. » c’est tout c’qu’il put dire, en réponse à Calista ; peut-être que ses paroles n’avaient pas été inutiles. Au fond, y’avait bien qu’elle qui pouvait le savoir ; et puis, qu’est-c’que ça voulait dire, l’espoir et toutes ces conneries ? Elle n’en avait pas eu, et elle était guérie, maintenant. Lui, il n’avait eu d’cesse d’chercher, d’espérer et d’essayer même d’faire sa vie coûte que coûte : près d’un an plus tard, il était toujours le même. Il avait fêté ses trente-quatre ans, à moisir chez les dégénérés, et en n’sachant que trop bien que vieillir, d’toute manière, ça n’avait plus d’importance chez lui. Peut-être. Peut-être que plus que tout l’reste, c’était plus simple que ce soit fini comme ça, entre eux, plutôt que lorsque la réalité de sa condition à lui reviendrait s’installer au milieu d’leur histoire. Et la réalité, elle revenait toujours foutre une gifle dans la gueule de chacun de ses sujets. Peut-être. Lui tout c’qu’il était, tout c’qu’il avait fait, il n’pourrait pas en parler à quelqu’un avec un diplôme de sitôt ; non, c’que lui avaient infligé ces derniers temps comme rude message, c’était qu’il devait encaisser, point barre. Et que quoiqu’il en soit, même s’il n’arrivait pas à gérer juste ça, ce fait immuable écrit dans ses gènes, y’aurait toujours l’reste pour l’enfoncer un peu plus. Et humainement parlant, laisser tomber pour aller poursuivre un ennemi lointain pendant des années, c’était plus facile que d’juste encaisser la réalité. « De toute façon, tout va bien maintenant. » parce qu’Alec, il accomplissait plus de choses avec son sang monstrueux de transmutant que pendant les trente-trois années précédentes. Ou que juste en étant Alec. C’était ça l’paradoxe. « Alors maintenant... » maintenant quoi ? C’était le point où il en était, lui ; maintenant quoi ? Il avait besoin d’temps, comme il avait dit, même s’il n’savait même pas pourquoi il avait besoin d’temps. « t’as qu’à… faire c’que tu penses être le mieux, pour toi. » il n’pouvait plus vraiment lui donner quelque conseil que ce soit d’toute manière – il n’pouvait pas prétendre savoir c’que c’était, le mieux pour elle non plus. Il pouvait juste prétendre savoir c’qui était le mieux pour lui.

Il n’avait jamais été vraiment très bavard, Alec ; il lui avait fallu des années entières, pour commencer à s’fier à quelqu’un, et laisser cette personne entrer dans sa vie. Y’avait probablement toujours eu que Felix pour laisser entendre que les choses puissent être différentes : ç’avait toujours été facile avec son meilleur ami, et le Lynch s’était même laissé prendre à la croyance que ce serait toujours le cas. Une cruelle erreur, qu’ils avaient tous les deux affrontée de plein fouet, quand il s’était révélé que tous les deux, à la fin, ils n’avaient pas la même vision des choses. Et que c’en était presque trop, pour faire semblant. Parce qu’il n’avait aucun talent pour prétendre les choses, Alec ; y’a quatorze ans, il avait tout eu du frimeur, beau parleur et charmeur connard ambitieux, qui exhibait la fortune de ses parents et ses exploits à lui pour s’attirer l’admiration, le désir et la jalousie des uns et des autres. Ça n’avait jamais été plus loin ; jamais été plus loin qu’un point fixe dans sa vie, en la personne du Lecter, et d’autres gens, qui entraient/sortaient de son existence en un cillement. C’était bien comme ça, que son départ d’Elizabethtown pour une toute autre vie, d’anonymat, d’oubli et de vengeance, avait été si facile. S’il avait dû avoir toute une troupe de gens à qui il tenait, tout un tas d’bonnes raisons pour rester, sa vie aurait probablement été bien différente aujourd’hui. Mais non, là-bas, sans ses parents, y’avait bien eu que Felix, et celui-ci avait été directement embarqué dans la mission vengeresse du Lynch : alors, pour les quatorze années qui avaient suivi, Alec avait été persuadé qu’son existence sans attache avait été la meilleure idée qui soit. Peut-être qu’il aurait dû continuer comme ça. D’toute manière, il n’pouvait pas prétendre avoir quelque attache émotive pour les hunters, le groupe ou les individus en eux-mêmes. Son humeur générale faisait qu’il avait toujours eu plus de causes que d’amis, plus d’alliés que d’personnes à qui il tenait. Fallait croire à la fin, que les gens qui pouvaient s’frayer un chemin jusqu’à lui, à l’état pur et d’une façon bien trop sensible et traitresse, ils étaient rares. Tant mieux. Mais en plus de Felix, il avait fallu qu’il tombe sur Calista : et là, maintenant, face à elle, si épuisé, comme si on avait passé la journée – ou les trois derniers mois – à piétiner son âme, ses croyances et son existence toute entière, Alec n’pouvait pas dire si c’était une bonne chose ou non. Forcément, quand on s’prenait une grosse baffe dans la tronche, il était bien difficile d’voir le positif dans quoique ce soit : il n’pouvait pas dire qu’il avait perdu trois mois d’sa vie à essayer de construire quelque-chose avec la jeune femme. Il avait juste épuisé l’peu d’énergie qui lui restait dans cette période-là : il n’en avait pas eu à revendre, d’toute manière, lorsqu’elle était elle-même venue frapper à sa porte pour le convaincre de continuer, parce que ça en valait la peine, et parce qu’ils allaient trouver quelque-chose pour le rendre humain à nouveau. Et ils n’avaient rien trouvé. Et ça n’en valait pas la peine. Même Calista, c’était c’qu’elle semblait avoir compris et retenu au cours de ces trois derniers mois.

Alors il n’pouvait pas prétendre être mieux que c’qu’il était vraiment. Il n’pouvait certainement pas prétendre être mieux que c’qu’elle était, elle ; et égoïstement, il voulait bien s’dire, presque pour s’donner bonne-conscience, que pourquoi est-c’qu’il ferait quoique ce soit pour faire subsister quelque volonté que ce soit en lui, quand elle, elle n’l’avait pas fait ? Quand elle avait baissé les bras en trois mois à peine ? Il pouvait toujours s’targuer d’avoir tenu plus longtemps, et de n’pas avoir été le premier démissionnaire d’eux deux. Il était même revenu jusque-là, alors qu’il avait passé cette porte quelques heures plus tôt : certes, il en restait incapable d’formuler les raisons pour lesquelles il était venu jusqu’à elle ce soir. Parce qu’il aurait eu besoin d’une réponse évidente, peut-être. Mais plus rien n’était évident entre eux, maintenant. Y’avait trop-… trop d’il n’savait quoi. Et même à deux, même sans se hurler d’ssus, ils n’semblaient pas avoir la volonté de faire quoique ce soit pour se sauvegarder un tant soit peu. « Ouais. Okay... » c’est tout ce qu’il put répondre à sa réplique à elle, son regard déviant à nouveau, alors qu’il essayait de ravaler l’arôme amer qui venait de glisser sur sa langue avec ses mots. Ils semblaient s’être prouvés une chose, encore et encore, au cours d’ces derniers mois, dans tous les moments de leur romance ; ils n’étaient pas faits pour ça, et ils n’se donnaient même pas la peine d’y croire ou d’en vouloir. Et au bout d’un moment, les preuves étaient trop indiscutables pour qu’il ait quoique ce soit d’autre à dire : cette discussion, c’qu’ils s’étaient dits alors qu’il était revenu ce soir, ç’avait le même goût que leur dispute, juste sans les cris. Peut-être même que c’était encore pire ; ils auraient pu blâmer plein d’choses sur le coup de l’énervement du moment. Mais non, même après des heures, même après celui-ci balayé – en apparences, au moins ; de juste au bord de leurs lèvres – ils n’avaient pas changé. Ils en étaient toujours là. En s’orientant vers la porte, Alec s’arrêta tout juste au dernier moment, pinçant les lèvres dans un ultime rappel de son esprit ; au fond de sa poche, il trouva ses clés, et s’il sembla hésiter un instant, comme si c’était déjà une vieille habitude de l’avoir là, il décrocha la clé de l’appartement de Calista sans se faire prier, sans la regarder, déposant celle-ci à proximité de l’entrée, sur un meuble. Peut-être bien que quelqu’un, un jour, en ferait meilleur usage, pour une histoire qui aurait au moins quelque-chose de bon en elle.