La politique, l’élémentaire même des préoccupations de la vie d’un citoyen américain lambda, ça n’avait jamais fait partie de l’existence de Cesare : il n’avait jamais été un bon utilisateur de la démocratie, s’abstenant de voter la plupart du temps, pour une raison ou une autre. Bien souvent, ç’avait été parce qu’il avait été trop occupé à avoir sa propre petite vie, refermée sur elle-même, reclus dans son coin entre chaos et sang. C’était probablement une chance, qu’il ait le permis de conduire, et qu’il n’soit pas complètement inutile à la société : heureusement pour lui, malgré l’aspect bien irrégulier de son passé, il avait toujours réussi à tirer son épingle du jeu, au moins dans quelques domaines. Les mathématiques lui étaient toujours venues très facilement : et le brun s’était toujours plu à se dire que c’était grâce à la rigueur, la patience froide et intelligente qu’on lui avait toujours inculquée. C’n’était pas compliqué, de prendre le temps d’observer des calculs plus ou moins complexes – qui finalement, évoluaient tous autour d’un même mécanisme – de le réfléchir, et d’faire les choses bien. La nature humaine, l’art subjectif, la littérature oscillante et provocatrice, s’exprimant d’elle-même à travers les pages, ç’avait toujours été plus compliqué, hein. Les rares récits que le DeMaggio avait eu le loisir de lire, juste pour l’amusement, ç’avaient été les vieilles mythologies de mondes antiques disparus depuis longtemps, ou des textes ramenés de cette époque. Un peu comme avec les mathématiques, ses racines latines avaient toujours éveillé un certain attrait en lui : mais même s’il lisait parfaitement le latin, décryptait presque naturellement le grec ancien, jonglait aisément entre espagnol et anglais, il savait bien que toute vie normale projetée dans cette direction n’lui était plus possible depuis belle lurette. Les grandes études, il était passé à côté depuis la fin du lycée ; et à l’époque, il avait été un sujet bien volontaire, pour lâcher les bancs ennuyants de l’école, et commencer à écumer les routes pour accomplir sa vraie destinée. C’était curieux, à quel point quelque chose d’aussi naturel et normal pour lui, à cette époque, était désormais une empreinte dégueulasse qui fondait un peu plus dans ses chairs, avec les jours qu’il passait entre les murs de la maison familiale, sous le joug de son père, à prétendre épouser à nouveau ce mode de vie-là. Plus encore que de devoir surveiller ses faits et gestes, Cesare s’retrouvait usé par chaque mort qu’il signait d’un simple geste : avec l’entrepôt, Moira Kovalainen, tous ces cadavres qu’il avait amoncelés dans sa quête de vérité et de justice pour Aria, il semblait qu’il avait atteint c’plafond d’âmes bonnes à peser sur ses épaules, sur sa conscience, pour l’restant de ses jours. Mais il continuait, pourtant, rien qu’pour sauver sa propre peau, n’pas s’attirer les soupçons de Rafael, qui aurait tôt fait de faire tomber les répercussions : sur lui, ou sur Isolde, parce que la paranoïa du patriarche le poussait forcément à croire qu’il y avait toujours quelque-chose, au moins, les connectant tous les deux. Et il n’pouvait pas s’résoudre à laisser de telles choses arriver à nouveau, Cesare : le précédent groupe de mutants auquel ils avaient appartenu, et puis Anthea, après – c’était déjà assez. Et il pouvait bien s’permettre de salir un peu plus son âme déjà noircie par les ténèbres, si ça pouvait préserver Clara, ou laisser Isolde le plus loin possible de toute l’aura et l’attention dégueulasses et assassines de Rafael.

Au moins, depuis qu’il avait de nouveau son fils à son service, Rafael semblait en avoir presque oublié Isolde : la mutante avait pu déménager sans que qui que ce soit ne s’en rende compte. Peut-être bien que la disparition de la blonde pendant la campagne électorale avait aidé, également : une décision à laquelle ils étaient arrivés, tous les deux, justement pour leur fille, justement parce qu’ils tenaient trop l’un à l’autre, et que ce serait plus prudent, même s’ils devaient endurer la peine d’une séparation plus ou moins longue durée. Et qu’est-c’que ça pouvait vouloir dire, au fond, que tout s’passe si bien, niveau sécurité, niveau tranquillité, pour Isolde et pour Clara, maintenant qu’il était de retour dans la maison des DeMaggio ? N’était-ce pas censé prouver ce sentiment qu’il avait eu pendant si longtemps, lors de ces dix mois pendant lesquels il s’était fait bataille pour n’pas dire la vérité à la Saddler sur ses motivations, s’répétant que c’était mieux qu’elle le haïsse, et n’veuille pas de lui dans sa vie ? Mais ouais, comme ils le disaient si bien, là, insidieusement il l’avait conquise, comme elle l’avait conquis, lui : c’était bien ça, l’équilibre de force qui faisait qu’il n’pouvait pas être un Empereur ayant les pleins pouvoirs sur elle et exigeant des choses de la mutante comme si elle était sa sujette. La vérité, c’était qu’elle, elle pouvait tout aussi bien retourner la situation en sa faveur et en faire de même, qu’il se plierait en quatre pour répondre à toutes ses exigences. En fin d’compte, ils n’étaient pas empereurs de quoique ce soit, ni en contrôle de quelque sentiment que ce soit, dans le torrent d’impressions qui ravageait toujours leurs cœurs, leurs êtres et leurs esprits. « J’aime bien quand tu reconnais que j’ai au moins fait une chose de bien. » il en ricana, donc ; il aimait l’idée de l’avoir ‘conquise’ d’une certaine manière : c’était tout l’paradoxe de l’amour. Il aurait voulu, à une époque, pouvoir couper tous les points d’attachement entre la blonde et lui, pour la protéger – et pourtant, il n’pouvait s’empêcher d’éprouver cette impression grandiose, logique, évidente, d’appartenance et de soulagement, à se savoir éveiller son amour comme elle éveillait le sien. Alors même si Isolde n’serait jamais la plus exigeante des petites-amies, il aurait quand même envie de lui faire plaisir, de la combler, de la satisfaire ; ils le savaient bien tous les deux, ils aimaient ces attentions qui menaient à des moments comme ça, pour des raisons plus ou moins spéciales, des moments plus ou moins longs et grandioses. Et jusque-là, l’anniversaire du DeMaggio avait tout eu pour se passer sans anicroche : mais il avait fallu qu’il laisse la réalité revenir, voiler imperceptiblement son visage sans qu’il n’puisse s’en empêcher. C’était compliqué, hein ; parce que c’n’était pas qu’il avait des choses dont il n’voulait pas lui parler. Enfin… si. Tout ce qui se passait dans sa vie, quand il n’était pas avec elle, il n’avait pas envie d’en parler. Mais ça allait plus loin qu’ça encore : dusse-t-il le faire, même en évinçant la chasse, les morts, les menaces, il n’restait rien de joyeux, rien qui fasse la conversation. Aucun bon moment. Aucun espoir. Aucune petite anecdote qui pourrait être marrante. Il aurait bien eu envie, pourtant, d’pouvoir se reprendre avant qu’Isolde n’ait à poser sa fourchette pour s’excuser : elle n’avait pas besoin de le faire, et en sentant ses mains entourer la sienne à lui, il serra ses doigts tendrement, lui offrant un sourire contrit, mais qui voulait au moins dire qu’il n’lui en voulait pas. Qu’elle n’avait pas besoin de s’excuser, ou même de s’préoccuper plus longuement de tout ça. « Ça va, t’en fais pas. » il garantit, son sourire s’élargissant un peu plus. « C’est pas que-… que ma vie est juste faite de trucs graves, et de-… la chasse. » haussant légèrement les épaules, il posa sa fourchette à son tour, pour observer Isolde : « J’vais bien. Okay ? J’te jure. » il n’vivait pas les meilleurs moments de sa vie dans la maison de ses parents, pour sûr, mais il avait déjà appris à faire avec depuis bien longtemps. Il avait juste cru n’jamais se retrouver ici à nouveau – et même, c’n’était pas à cause d’elle, à cause de leur histoire : il avait choisi c’chemin-là pour Aria. Une décision qu’il avait prise en connaissance de cause. « C’est juste que-… c’est pas comme si j’pouvais raconter que j’avais passé ma journée à fêter mon anniversaire avec mon père. Ou que quelqu’un y avait pensé… à part toi. » y’aurait eu Aria, avant. Et ça, évidemment qu’il y pensait, quand il éloignait ses songes d’Isolde. « Y’a-… y’a juste, rien à dire. » et même au niveau de la chasse, hein ; depuis la mort de sa mère, tout ça, c’était… bizarre. « Ma-... » il chercha ses mots, un instant – il n’savait pas vraiment s’il pouvait aller aussi loin, aussi vite à pouvoir dire le mot qui lui brûlait les lèvres ; ‘famille’. « L’endroit où j’ai envie d’être... » se rattrapa-t-il : « l’endroit où j’sais que j’appartiens, avec des gens qui tiennent à moi. C’est ici. » alors qu’il la regardait, à nouveau dans un sourire distrait, Cesare laissa son autre main venir prendre le poignet d’Isolde, caresser son avant-bras doucement. « Et penser à toi, à Clara... savoir que j’ai tout ça, dans ma vie, ailleurs-… ici… ça m’fait juste… m’en foutre, de tout c’qu’y’a là-bas. » alors non, il n’s’trainait pas une peine lancinante au quotidien, parce que son père craignait, sa cousine le haïssait, et sa famille s’était disloquée. C’était une réalité qu’il avait découverte à la mort de sa sœur : sa famille là-bas, l’avait perdu bien avant qu’il ne les perde lui. « Alors dès le moment où j’ai reçu ton premier message, t’as été la seule personne dans ma tête. » et peut-être même déjà avant, alors qu’il était censé passer tant d’temps à l’éloigner de lui, quand il était entre les murs de la maison de ses parents. C’était toujours plus facile à dire qu’à faire. « Alors-… j’pense pas que beaucoup d’gens vont me demander c’que j’ai fait pour mon anniversaire, ou quoi. Mais j’ai pas besoin de ça, pour penser à ma parfaite petite-amie et tout c’que tu fais pour moi, ce soir. Ou tous les autres soirs. » ça, il l’avait découvert pendant ces semaines qu’ils avaient passées loin l’un de l’autre ; il n’avait pas besoin de voir Isolde pour savoir que ses sentiments, leurs sentiments étaient forts et inchangés. Il voulait la voir, évidemment ; de tout son cœur, d’toute son âme, jusqu’à la déraison. Mais-… mais tout c’qu’elle lui apportait, tout c’qu’elle avait éveillé en lui, ça subsistait, vivait, survivait, malgré la distance, les séparations douloureuses, ou ces fois où il observait son téléphone avec la tentation de lui envoyer un message, sans pour autant pouvoir le faire.

Le cercle vicieux, ou peut-être la façon qui faisait que les choses étaient bien faites, c’était que Cesare, il n’avait jamais ressenti le manque de tout un tas d’choses dans sa vie. Jamais avant tout ça. Adolescent, il avait juste estimé qu’il n’avait pas besoin des autres, pas besoin d’être sympathique à l’égard des autres ; qu’il était juste indépendant comme ça pour ne rentrer dans les cases de personne, ou de quelque frange de la société que ce soit. Il s’était cru assez mature, assez intelligent, assez plus pour n’pas être tenté par tout ce que faisaient les autres jeunes de son âge : les commérages, les centres d’intérêt qu’ils avaient, le DeMaggio il le savait bien, il n’aurait jamais pu se sentir un tant soit peu similaire à de telles personnes. Et évidemment, avec le temps, il avait fini par avoir la conviction que c’était mieux comme ça, d’toute façon. Que ça faisait de lui quelqu’un de dévoué à la cause, à sa famille. Quelqu’un qui voulait et méritait sa place parmi les siens, plus que parmi n’importe quel autre échantillon d’humanité totalement dispensable. Et l’indifférence était parfois devenu dédain, ouvertement exprimé par la froideur qu’il avait à l’égard d’bien des gens. Et le dédain était, peu à peu, dans certains cas, devenu une hargne incandescente, rattrapant le brun à de bien nombreuses occasions, quand il lisait si aisément l’indifférence, l’insouciance, l’imprudence sur les faciès d’autres gens. Indéniablement, ça rendait la perspective de visiter ceux-ci à nouveau à l’occasion d’une réunion d’anciens élèves vraiment impossible à croire ; mais peut-être bien qu’il serait juste plus ouvert à l’idée avec Isolde à ses côtés. Parce que, probablement qu’s’il avait dû continuer à vivre comme ça, il aurait fini encore pire que son père ; persuadé que sa famille avait juste sur toute la ligne, persuadé que les DeMaggio n’avaient même pas à se mêler au reste du monde. Persuadé que quelques gouttes de sang les rendaient meilleurs que n’importe qui d’autre ; parce qu’encore et encore, les siens n’fermaient pas les yeux face aux monstres invisibles qui vivaient parmi l’être humain, mais combattaient ceux-ci, plutôt que d’rendre les armes. Et tous ses ancêtres, son grand-père et son oncle, quelques mois avant sa naissance, tous étaient morts pour préserver l’humanité, pour protéger leur patronyme d’un indéniable déshonneur, s’ils avaient dû lâcher la chasse pour vivre une vie de totale indifférence. Evidemment, qu’en grandissant dans c’monde-là, cet univers-là, Cesare n’avait jamais ressenti l’importance de c’qu’il manquait, la douceur de cette indifférence, le repos que baisser les armes pouvaient prodiguer.

Et d’ailleurs, il n’en était pas encore à baisser les armes : peu importait ce qui se passerait ce soir avec Isolde, l’aisance avec laquelle il faisait avec l’âme lovée dans ses entrailles, réveillée par l’amour de la jeune femme, bien assez tôt, il devrait retourner chez ses parents. Et là-bas, comme d’habitude, il allait devoir revêtir à nouveau le masque du hunter, celui qui déversait trop de sang, celui qui avait trop d’âmes sur la conscience. C’n’était pas facile, alors, d’vouloir voir plus loin que c’qu’il y avait dans la vie de tous les jours – les cadavres, les ennemis, les mots manipulateurs de son père, qu’il reconnaissait très bien maintenant qu’il avait eu l’temps de prendre du recul, et de briser cette mécanique d’endoctrinement. Il savait, savait profondément dans sa tête, que Rafael essayait d’reprendre le dessus sur lui, avec les mêmes tactiques d’autrefois, celles qui avaient assassiné l’enfant qu’il avait été, pour faire naître un véritable monstre. Alors à la réplique d’Isolde, qui lui coupa l’herbe sous le pied, Cesare ne put que l’observer, circonspect, et bien loin d’être convaincu par ce qu’elle pouvait dire. Il voulait l’croire, pourtant, qu’au moins dans leur histoire, y’avait des choses qu’il faisait bien. Qu’il l’aimait comme elle le méritait et qu’il le lui montrait à sa juste valeur. Qu’elle savait à quel point elle était importante, indispensable malgré ce qu’il avait pu penser pendant tant d’temps vis-à-vis du reste du monde. Qu’elle avait changé sa vie, uniquement pour le meilleur, et que jamais plus il n’faillirait aux promesses qu’ils avaient mises en mots, ou celles qu’il n’s’était faites qu’à lui-même, avec l’intention de la protéger, toujours. Et aujourd’hui, en cette période au beau milieu des ténèbres, là où les bonnes vieilles habitudes menaçaient bien trop tôt de revenir au grand galop, aimer Isolde, tenir à ça, et s’accrocher à ce songe comme à la raison, c’était bien tout ce dont il était capable. Il en haussa les épaules, alors, pour répondre à la jeune femme, bien conscient que malgré leurs tentatives, la conversation avait pris une allure trop grave, trop réelle, trop triste, peut-être. Mais il n’pouvait plus prétendre, maintenant, qu’son histoire n’était pas qu’un long fil de désarroi, tristesse et sévérité emmêlés. « Bah, j’ai un chiot maintenant. Si ça s’trouve j’aurai plein de trucs débiles à raconter sur ce qu’il fait. » il ricana doucement, espérant que ses propres paroles pourraient au moins le défaire de la gravité qui avait gagné l’atmosphère partout autour d’eux : « T’en fais pas pour moi. J’suis habitué, à c’qui se passe chez moi. » évidemment ; y’avait forcément, au bout d’un moment, un genre de mécanique de survie que l’esprit s’imposait, pour ne pas se faire complètement noyer. « Et-… j’veux pas-… essayer d’trouver quelque-chose qui en vaut la peine, dans cette vie-là. » non, c’était définitivement mieux qu’il s’aventure en ce terrain trop familier avec des armures partout entre lui et le reste du monde. Il n’pouvait pas s’permettre d’espérer, d’baisser la garde, de laisser la moindre opportunité à son père ou sa cousine de lire en lui comme dans un livre ouvert, et d’reprendre les pleins pouvoirs sur l’homme qu’il essayait d’être aujourd’hui, tant bien que mal. « J’utiliserai ta clé, cela dit. Si l’opportunité se présente. » et à nouveau, il tenta un sourire, chaud et rassurant pour Isolde. Fallait bien admettre qu’il n’avait pas envie de s’attarder sur la question – elle ne méritait pas d’être tant pensée et soupesée. Ici et maintenant, peu importait ce qu’il se passait plus loin, il avait Isolde dans sa vie, et c’était tout ce qui importait.

Il n’savait pas si c’était une bonne idée, l’entreprise dans laquelle il s’engageait jour après jour : le fait de séparer si ardemment sa vie là-bas, avec ses parents, et ce qu’il essayait de construire, de vivre si légèrement quand il était avec Isolde. C’était plus facile, quand même, d’avoir le sentiment d’pouvoir abandonner tout ce qu’il y avait de plus hideux en lui, sur l’pas de la porte, avant de pouvoir prendre sa fille dans les bras, ou embrasser la femme qu’il aimait. Parce que Clara, elle était cajolée par les mains d’un type qui tuait ses congénères en d’autres circonstances. Et Isolde, elle était aimée par un type qui faisait survivre et diffusait partout autour de lui, la haine à l’état pur. En avait-elle seulement pleinement conscience, Isolde ? Souvent, elle disait que oui, qu’elle n’était pas idiote, qu’elle savait, qu’elle comprenait – mais comprenait-elle vraiment ? Tout c’que ça impliquait, pour lui, pour elle, pour eux deux, et cet espèce d’état de déni hypocrite dans lequel ils se retrouvaient, constamment si heureux, malgré c’qu’ils faisaient chacun de leur côté ? Ouais, pour Cesare, y’avait une brusque contradiction entre celui qu’il était quand il était un DeMaggio, fier fils de ses parents, et quand il était juste Cesare, celui qui déposait les armes, toutes les apparences dures de son visage, pour embrasser une humanité qui n’était alors non plus douloureuse et culpabilisante, mais aussi beaucoup trop d’bonheur. Toutes ces choses qu’il n’méritait pas, pour la personne qu’il était, malgré tout. Parce que même si tout, là, pouvait s’excuser, s’expliquer un tant soit peu parce qu’il avait cherché Kingsley Moren, qu’il luttait contre Callahan et essayait d’amasser des indices contre son père, y’avait eu un temps, où la chasse, la conviction d’tuer, la volonté d’assassiner sans tenir compte des autres, ç’avait été dans son sang, aussi profondément écrit en lui que l’amour qu’il portait aujourd’hui pour la Saddler, ou pour leur fille. Parfois, ça paraissait presque pervers quand il y pensait : comment un être humain pouvait-il regrouper tant de haine et d’amour à la fois ? Comment quelqu’un qui avait passé tant d’temps à ravager, à haïr, pouvait-il prétendre savoir c’que c’était le bonheur, et l’apprécier d’une quelconque façon ?

Et ces doutes-là, ces indécisions bien précises, ramenées par les cauchemars, les visages trop familiers d’Anthea, d’sa sœur, de tous les autres, Isolde n’pouvait pas le comprendre. Il n’saurait même pas comment exprimer c’qu’il ressentait, cette vague tonitruante de culpabilité qui venait souvent jusqu’à lui, et au combien il la trouvait justifiée, incapable de vraiment s’en défaire, de la résoudre, de la défaire une bonne fois pour toutes. Comme il l’avait dit, au lendemain de la mort d’Anthea : y’avait pas de mot magique, pas de formule miracle qu’elle pourrait dire pour diffuser un bien-être infini en le chasseur qu’il était. C’n’était pas parce qu’il l’aimait, parce qu’il avait l’opportunité d’passer à autre chose, l’envie de vivre, que ça effaçait les vingt-cinq premières années de sa vie. Les traumatismes, le lavage de cerveau, comme les actes odieux qu’il avait commis de son propre chef. Alors à défaut d’avoir une réponse idéale, une solution parfaite en tout point, Cesare, il voulait juste être heureux pour les rares temps qui le lui autorisaient : et c’était toujours avec Isolde, oui. Parce que la vie avait exigé ses tributs, encore et encore : il avait eu des amis, parfois, qui étaient venus dans sa vie et avaient disparu – tués. Il avait eu une sœur aussi, qui avait donné ce sens heureux à son existence pendant tout un temps. Et elle avait été tuée elle aussi. Et puis, y’avait aussi eu ce Cesare qu’il n’voulait plus être, qui avait eu des amis parmi les hunters, parce qu’il avait pensé comme eux, voulu les mêmes choses qu’eux, et gravité autour des mêmes convictions qu’eux. Il en était au stade intermédiaire d’sa vie où il n’avait plus grand-chose, après tout : plus vraiment un hunter, mais guère plus un transmutant qui avait accepté sa condition, et commencé à développer sa vie autour de ça. Et il le savait bien, Cesare. « Ou j’peux toujours trouver une façon plus interactive de rester connectée à la vie du chien. Genre, s’il fait caca à l’intérieur, je t’envoie une photo pour te donner la nouvelle. Et puis j’le laisse trainer pour quand tu viendras chez moi, tu pourras t’en occuper et bien avoir des nouvelles. Comme ça, tu pourras voir s’il a-… j’sais pas, des maladies gastriques ou un truc du genre. » il en arrivait à plaisanter, hein, quand il était avec Isolde. Il n’était pas un cas désespéré, Cesare, et c’était bien ces jours, ces heures glanées avec la jeune femme qui lui permettaient d’y croire, de s’dire que ça en valait la peine. Et donc d’en avoir envie, d’en avoir la conviction, d’en avoir l’espoir. Peut-être Isolde n’savait-elle pas non plus, au combien elle avait son sens dans la vie du DeMaggio – au combien elle était importante à lui, habitant chaque bribe de ses pensées. Il n’était pas heureux que quand il était avec elle. Y’avait au moins toujours cette évidence, latente et distraite, de compter, au moins pour elle. Au moins avec elle. Et alors même si elle devait venir chez lui, et s’ils devaient se louper, il suffirait qu’elle laisse un de ces fameux post-it avec écrit ‘je t’aime’ dessus pour que ça redonne tout un sens à c’qu’il faisait. A chaque épreuve, passée, présente ou future. A chaque volonté qui lui permettait d’en sortir quoiqu’il arrive. « Bah-… tu sais, comme je contrôle le métal, si ça s’trouve j’ai même pas besoin de clé pour quoique ce soit. Alors-… peut-être bien que tu l’as quand même faite pour rien, que j’vienne ou pas. » ne put-il s’empêcher de relever, haussant les épaules, clairement moqueur. Cesare, sa mutation, il l’avait domptée comme il avait appris à dompter les armes avec lesquelles on avait fait de lui un hunter ; mais sûrement n’en avait-il pas appris les subtilités, les bons côtés, pour qu’elle fasse partie de lui au point qu’il puisse manipuler d’infimes éléments d’un mécanisme soigneux comme une serrure. Il s’en sortirait sûrement bien mieux à la méthode pour forcer une serrure comme il l’avait appris très jeune.

A force de n’pas vivre grand-chose des relations sociales, amicales ou amoureuses avec les autres, peut-être bien qu’il était logique, que Cesare puisse parfaitement se contenter du tout petit peu qu’Isolde et lui parvenaient à avoir. Quelques heures, comme ça, après des jours entiers, voire des semaines entières, compliqués et imprévisibles ; certes, ça en ferait enrager plus d’un, et c’n’était certainement pas assez. Mais il parlait d’expérience, lui, quand il disait que ça pouvait être pire. Que ç’avait été pire, parfois, dans d’autres relations qu’il avait eues. Et évidemment qu’il voulait avoir plus avec elle, qu’il voulait pouvoir la retrouver ici, et n’pas compter le temps qui passait, n’pas surveiller son téléphone comme s’il était la bombe à retardement de sa sécurité : il suffirait sûrement qu’il manque un signe de la part de son père pour s’attirer bien des emmerdes. Mais pour ce soir, probablement que Rafael aurait au moins la décence d’lui foutre la paix : avec tout ce qui était arrivé avec sa mère, l’épais silence qui entourait toute cette histoire, le DeMaggio voulait bien croire que même son patriarche, serait assez prudent pour n’pas faire chier le soir de son anniversaire. Et Rafael se contenterait sûrement de la version selon laquelle son fils serait juste allé se saouler la gueule à un comptoir de bar pour célébrer sa vingt-septième année de solitude : sans qui que ce soit pour le relever de la merde de vie qu’il avait, sans sa sœur, et désormais sans sa mère. C’était mieux comme ça, que Rafael pense son fils plus bas que terre : il n’y avait qu’ainsi, que Cesare parvenait à obtenir quelques moments de liberté – un genre de clémence de la part de son géniteur. C’était sûrement comme ça qu’il le voyait, lui. Et tant pis pour lui : y’avait certainement aucune culpabilité pour s’éveiller en le brun, alors qu’il mentait ouvertement à l’homme pour lequel il avait eu tant de respect et d’égard à une époque. C’était fou comme les choses pouvaient changer, et bien vite, parfois. Désormais, Cesare avait bien du mal à penser à ce temps-là, où la vie avec ses parents lui avait semblé être normale et indispensable : ouais, y’avait eu des périodes de sa vie où il avait cru que fêter son anniversaire n’était qu’une distraction, qu’y’avait bien que les gens qui n’avaient que des vies sans sens qui célébraient l’fait d’être vivants dans un monde merdique, bouffé jusqu’à la moelle par des menaces que personne n’voyait. Ouais, pendant longtemps, Cesare avait éprouvé une violente haine, mêlée à presque de la pitié à l’égard des humains stupides que sa famille avait pris sur elle de protéger, ou sauvegarder d’une quelconque façon. On lui avait bien monté ça dans la tête ; l’fait qu’il se sacrifiait pour un bien commun, quelque-chose d’indéniable et d’indiscutable, qui le dépassait totalement.

Pour son vingt-septième anniversaire, tout ce que Cesare pouvait espérer, c’était avoir son père, sa famille, ou ses souvenirs désastreux, le moins possible à l’esprit. Il aurait pu plonger tête la première dans la torpeur de ses souvenirs, s’poser mille questions sur Aria, sur ce que cette fête allait devenir sans sa sœur. Mais il n’l’avait pas fait, grâce à Isolde. Et il n’avait certainement pas envie, maintenant, qu’au détour de la conversation, alors que la soirée allait si bien, les choses deviennent tendues à cause d’une question partie d’travers, d’un songe qu’il égarait de lui-même en direction des siens, d’vieilles réminiscences de sa vie, et ainsi de suite. Son vingt-septième anniversaire, il le fêtait avec la femme qu’il aimait, et leur fille – et indéniablement, c’était bien plus que tout c’qu’il avait pu imaginer dans sa vie. Plus encore, l’an dernier. Plus encore, quelque-chose comme deux mois plus tôt. Alors oui, techniquement, Cesare il n’avait pas d’belle histoire à raconter sur son passé, pas d’bon souvenir au sujet de ses parents qu’il aimait ressasser – Isolde aurait-elle de toute manière, aimé entendre un récit humanisant l’homme qui lui avait arraché son père ? Pourtant, Cesare, à une époque, il avait été bien proche de son géniteur. Il avait des bons moments en la compagnie de celui-ci à ressasser. C’était là, toute l’ambiguïté de leur relation, ce qui faisait qu’en le jeune homme, résistaient encore des parts de dignité qui l’empêcheraient, quoiqu’il arrive, de froidement tuer Rafael. Ça sauverait plein d’gens, ça arrangerait bien des choses, et jusqu’à un certain degré, ça vengerait Aria, et le père d’Isolde, et Anthea. Mais c’était-… compliqué. Faute de mieux, alors, faute de vouloir s’concentrer sur ce jadis qui n’en valait pas la peine, ces bons moments désormais empoisonnés par la rancœur, Cesare voulait se concentrer sur les brins d’avenir qu’Isolde et lui arrivaient à avoir : tant pis, si l’bonheur n’était pas cette évidence quotidienne dans laquelle il nageait sans le moindre doute. Il était heureux quoiqu’il arrive ; quand il était avec elle. Quand il l’embrassait. Quand il la regardait. Quand il prenait Clara dans ses bras. Et ces moments sporadiques, répartis dans sa vie, donnant un sens à son quotidien, une vision pour son avenir, c’était tout ce qui importait. « Alors, si tu veux pas savoir s’il va bien gastriquement parlant, qu’est-c’que tu peux vouloir savoir sur le chien ? » il demanda dans un ricanement, comme si c’était vraiment important qu’il sache quoi raconter à la blonde, au sujet du fameux chiot qu’elle lui avait offert si spontanément. Sans doute qu’il trouverait facilement de quoi parler là-dessus : il n’manquerait pas de râler quand le chien déchiquèterait son canapé, ses oreillers, ses meubles, ou se coucherait sur lui. Ou s’il devait crotter dans l’appartement. Ou s’il devait attirer à Cesare trop d’attention en aboyant comme un dératé. Ouais, clairement, y’avait sans doute plein d’choses à dire d’un chiot indiscipliné qui n’en ferait qu’à sa tête, au moins vingt-trois heures sur vingt-quatre dans une journée. « Dis donc, t’es vraiment exigeante, quand même. Dois-je te rappeler que c’est mon anniversaire ? Tu sembles m’donner beaucoup d’ordres. » il leva les yeux au ciel, avec un rictus – pourtant l’idée de la clé, c’n’était pas que pour ce soir, mais l’idée était là quand même. « Et dire que c’est toi qui as râlé parce que j’avais dit que la clé de chez moi t’aiderait à voir le chien plus facilement. Est-c’que ta clé vient avec un genre de chantage affectif ou sexuel, un truc du genre ? » dans un rire, il haussa un sourcil, un brin provocateur, beaucoup plus moqueur. Elle devait quand même savoir qu’il était assez pragmatique pour utiliser la clé d’un endroit dont il avait la clé, plutôt que d’essayer d’forcer la serrure ou de s’emmerder avec son pouvoir. Ce débat, il ressemblait bien à ceux qu’ils avaient déjà eus sur les appareils photos ou les machines à laver ; un truc bien inutile, à qui aurait le dernier mot – comme quoi, même en se voyant si peu souvent, ils avaient le réflexe des vrais couples.

Avec la mort d’Aria, sa cohabitation plus ou moins forcée avec son père et sa cousine, sans aucun doute que si Isolde ne l’avait pas contacté, Cesare n’aurait pas fêté son anniversaire aujourd’hui. Quand il avait le temps d’y penser, le treize août désormais, n’était qu’un jour solitaire et triste, qui lui rappellerait toujours que la seule personne qui en avait eu quelque-chose à faire – sa sœur – n’était plus là. Et puis, peut-être même que sur la fin, Aria n’en avait plus eu tant que ça à faire de lui, non plus. Et peut-être qu’il le méritait : il essayait d’atteindre un genre de paix avec les derniers choix de sa cadette, en pensant de la sorte. Mais ça n’faisait que remuer le couteau dans une plaie bien fraiche, à la fin. Et les DeMaggio avaient tout un talent pour ça, remuer le couteau dans la plaie : avec son géniteur pour seule compagnie, le brun n’était pas prêt de les oublier, ses crimes, ses erreurs, ses hantises, ses peines – c’était un cercle perpétuel qui aurait ruiné cette journée et cette soirée aussi, s’il n’avait pas quitté les murs de la baraque pour un peu de liberté. Et rien qu’au-delà de ça, évidemment, plus loin encore que des impulsions rebelles et égoïstes pour oublier tout ça, Cesare bénissait Isolde d’exister. Il bénissait Isolde d’s’en préoccuper, de vouloir être avec lui, malgré tout ce qui s’était passé, malgré ses erreurs, ses péchés, ses crimes, ses douleurs, ses mots de travers ou ses attitudes déplacées. N’importe qui lui aurait déjà tourné le dos depuis belle lurette, non ? Aria avait lâché l’affaire bien plus tôt – sa propre sœur avait décidé d’faire sa vie sans lui, et tant pis pour les opportunités manquées, ou ce qu’ils auraient pu encore espérer ou vouloir. Elle avait tracé un trait sur leur relation, et elle avait été prête à mettre le maximum de distance entre eux deux, lui tournant l’dos sans même daigner le lui dire ; ouais, il avait beau s’répéter l’histoire sous toutes les formes qui soient, y’avait toujours ce petit truc qui faisait qu’il n’arrivait pas à le digérer. Est-ce que ç’aurait été si terrible de lui en parler ? Est-c’qu’elle avait jugé qu’il n’avait même pas le droit de le savoir ? Avait-elle cru qu’il la retiendrait, comme un espèce d’égoïste la privant de son libre-arbitre ? Plus encore que d’devoir faire son deuil de sa sœur, il devait faire le deuil inattendu de leur relation également. Et encore et encore, Cesare aurait pu parier qu’il devrait d’abord faire son deuil d’son couple avec Isolde, avant de perdre sa petite sœur. Non pas parce qu’il jugeait que son lien avec la blonde était moins important ou moins fort – au contraire ; mais parce qu’elle aurait dû tourner la page. Elle l’aurait mérité, d’avoir la capacité d’avancer pour trouver mieux que lui ; trouver quelqu’un qui la traiterait mieux qu’il n’l’avait fait, tout simplement en ne laissant jamais l’opportunité au moindre chagrin de frapper la Saddler. Il aurait voulu toujours pouvoir la protéger, toujours n’être que quelqu’un de bon pour elle à ses yeux et à ses souvenirs. Sûrement avait-il craint qu’elle le regarde différemment, dès qu’elle aurait su tout c’qu’il avait fait, tout c’qu’il lui avait caché, tout ce qui composait son être, et faisait de lui un tueur. Mais ce soir, il voyait, aussi incroyable que ça puisse paraître, à quel point dans ses prunelles brillaient l’amour, l’affection, la douceur, l’infini d’cette humanité si précieuse à Isolde Saddler.

Ouais, même s’il n’dirait plus les mots qu’il avait dits après la mort d’Anthea, même s’il avait retenu la leçon et qu’il laissait à Isolde la place d’faire ses choix, d’les assumer et d’y croire, il s’demandait encore comment elle faisait pour l’aimer. Lui, c’était facile : il pouvait citer comme ça, dix raisons pour expliquer ça, en un éclair, naturellement, comme si ces déclarations étaient juste au bord de ses lèvres. Mais Isolde… Isolde, qu’est-c’qu’elle pouvait aimer chez un DeMaggio, chez un hunter, chez un assassin ? Et pourtant, à Cesare, pour changer, ça lui faisait un bien fou d’se sentir si profondément et si évidemment aimé ; d’pouvoir embrasser les lèvres de quelqu’un qui connaissait son histoire, mais ne semblait pas habitée par l’horreur ou la rancœur. Il l’aurait mérité, mille fois il l’aurait mérité, pour cet anniversaire et pour tous les autres, sans doute ; alors cette soirée, elle aurait pu être encore moins parfaite, moins bien organisée, sans gâteau et sans cadeau, que ç’aurait déjà été plus qu’il n’aurait désiré, plus qu’il n’aurait attendu. Parce qu’elle était là, et qu’elle représentait tout c’qu’il avait espéré, voulu sans même le savoir, mais tout c’qu’il aurait juré n’jamais pouvoir atteindre et obtenir pour le restant de ses jours ; il savait, que ça prendrait encore du temps, d’ici à c’qu’ils atteignent leur bonheur si évident, décrit comme dans leurs promesses. Mais y’avait aucun autre endroit, avec aucune autre femme, en plongeant ses prunelles dans aucun autre regard, qu’il voulait y croire. Isolde, c’était sa chance, c’était la seule et unique qui éveillait sa volonté d’en vouloir, ses espoirs et ses croyances tout à la fois ; tant de mots qu’il n’pourrait pas exprimer ce soir, ou le lendemain pour la remercier de tout c’qu’elle avait fait, juste pour son anniversaire, juste pour lui. Alors il s’retrouvait là, comme le commun des mortels, à se comporter un peu comme un crétin narquois, faute de mieux, et pour l’embêter. Voilà qu’il s’découvrait maintenant à aimer les conversations toutes simples, sans intérêt et sans sérieux qu’ils avaient ; ils parlaient du chien, des lasagnes, d’autres trucs qu’ils auraient sans doute bien oublié, en comparaison des problèmes et des responsabilités qui les ramèneraient toujours à Radcliff. Mais Cesare il s’prenait au jeu, et maintenant, il avait juste envie de profiter, juste envie que cette soirée dure aussi longtemps que possible ; peut-être l’éternité, s’ils étaient chanceux. « J’essayerai d’faire ça alors. Même si, comme j’y connais pas grand-chose en chien, j’me réserve le droit d’avoir tort ; genre si un jour je dis qu’il va bien, alors qu’un expert en chien dirait que non… Bah ce sera pas de ma faute. » il haussa les épaules, d’un faux air contrit : ouais, parce que pour lui, Isolde était une experte en chien – il l’avait toujours connue avec un chien, et toujours le même chien d’ailleurs. Lui, il n’avait jamais eu d’animal : peut-être bien que ç’avait rendu sa vie de famille encore plus déprimante, ou peut-être qu’au moins, ç’avait permis qu’aucun animal n’ait en plus la vie pourrie par Rafael et Isabela DeMaggio – ils étaient capables de tout, après tout. Et honnêtement, Cesare n’pouvait pas garantir donner une bonne vie à ce chien, alors qu’il n’y connaissait rien, et qu’il n’avait pas beaucoup de temps sur les bras – en gros, il essayerait, il essayerait pour voir, pour Isolde, mais il tenterait quand même d’être assez mature pour faire passer les besoins du chiot avant quelque caprice que ce soit. Ce n’serait pas agréable pour lui, d’être trop délaissé ; et Cesare, il était sûr qu’Isolde s’en occuperait parfaitement bien, s’il devait lui confier à nouveau Le Chien pour qu’il soit plus heureux, et plus affectueusement entouré. Et au pire, Cesare, lui, il se conterait des fois où il viendrait la voir. Sauf si elle se vexait, et qu’elle le foutait à la porte ; il ricana face à sa réaction, feignant une moue désolée. « T’es sure d’être capable de plus rien dire ? » il se moqua, une lueur rieuse dans le regard ; Isolde, elle aimait tellement avoir raison, qu’il savait qu’elle pourrait être têtue. Mais il savait aussi qu’il s’y connaissait, dans les moyens de se faire pardonner. Et déjà les lasagnes étaient à nouveau bien délaissées, alors qu’ils repartaient sur des propos bien dangereux, le sarcasme faisant sourire Cesare alors qu’il dévisageait la jeune femme : « Est-c’que c’est pas un genre de chantage sexuel inversé que tu m’fais là ? A me séduire pour que j’dise que t’as pas besoin de faire du chantage, parce que tu sais très bien que j’cède toujours ? » franchement, il cédait tellement souvent, et parfois pour tellement pas grand-chose, que c’en était ridicule ; à croire que c’était parce qu’ils étaient des genres d’obsédés, incapables de se défaire les mains l’un de l’autre – mais peut-être que c’était parce qu’ils se manquaient l’un l’autre, trop souvent, trop longtemps. « Pas de sexe pendant un mois ?! » il ne put s’empêcher de demander donc, d’un air vraiment frustré ; « Tu tiendrais pas, fais pas genre. » il en leva les yeux au ciel, avant de s’accouder à la table, se penchant un peu vers Isolde : « Mais j’en sais rien… ça ressemble à quoi quand tu me demandes gentiment de t’embrasser ? » la provoqua-t-il, arquant un sourcil d’un air intéresser, avant de lorgner sur les lèvres doucement rosées de la jeune femme.

A mesure qu’il avait pris de plus en plus de distance vis-à-vis des siens, Cesare avait commencé à questionner tout un tas de choses, et à remettre en question bien des aspects de sa vie. Comment les traditions familiales qui avaient créé ce sens inné de la chasse en les siens, cette responsabilité dans l’esprit des DeMaggio, était née au cours des générations ? Quand est-c’que ça avait commencé ? Pourquoi, comment ? Dans quel but ? Avait-ce encore un sens, des générations plus tard ? A vingt-sept ans tout juste atteints maintenant, il n’pouvait plus refaire sa vie, éviter les dommages et faire comme si rien n’s’était passé : les stigmates de sa vie étaient là, et ils avaient été dans l’esprit d’Aria aussi – ses efforts de grand-frère attentionné n’avaient pas changé grand-chose à l’équation, et n’avaient jamais suffi à effacer les dommages causés par toute cette vie. C’était ce dont il se souvenait surtout, malheureusement, d’ces anniversaires improvisés entre Aria et lui : le lendemain, la célébration s’était totalement évaporée de son esprit, alors que sa vie quotidienne reprenait son cours impitoyable, prête à le broyer au moindre signe de faiblesse. Il espérait au moins, que demain, il n’se réveillerait pas avec ces mêmes sentiments pesant au creux de ses tripes. Il espérait, qu’Isolde, que Clara, que tout ça, ici et maintenant, lui octroierait une trêve comme il n’en avait jamais connue ; un repos de l’âme tel qu’il n’en avait que trop rarement expérimenté. Et pourtant, Cesare voulait bien croire que tout le processus de détachement vis-à-vis de sa famille, avait commencé avant qu’Isolde n’entre dans sa vie – il voulait croire que sa rédemption quelle qu’elle soit, n’soit pas causée que par elle, qu’à travers elle. Etait-ce orgueilleux et faux d’penser comme ça, quand il avait autant de sang sur les mains, autant de morts sur la conscience ? Il n’savait pas ; mais le DeMaggio s’plaisait à se répéter ces moments d’sa vie, où il avait eu l’intime conviction que pour aussi longtemps qu’il en aurait le choix, il éviterait l’attachement amoureux, l’engagement du mariage, ou le fait de fonder une famille bien à lui. Il avait été prêt à faire mourir le patronyme de ses parents avec lui – des songes qui l’avaient habité bien avant qu’il ne croise la route d’Isolde Saddler : et ç’avait été pour les autres bien plus que pour lui. Pour cette future femme, qui potentiellement, associerait son nom et sa vie à un meurtrier, à du sang de meurtriers, un héritage de tueurs et une vie qui exigerait sans doute qu’elle embrasse tout ça comme si c’était naturel. Pour ces futurs enfants, qui devraient grandir comme il avait grandi lui, avec toutes les plaies physiques et mentales que ça pouvait créer : il l’avait su, dès le moment où les mots avaient flotté dans l’air, puis s’étaient lourdement posées sur lui – quand il avait appris qu’Isolde était enceinte ; il préférerait souffrir mille martyrs encore et encore, crever dans la boue plutôt que d’laisser Clara connaître la vie qu’il avait eue, lui, et qui était la fondation de tout son être.

Il n’savait pas c’qu’il avait fait, Cesare, s’il avait pris des tournants particuliers dans sa vie, si c’était une récompense pour ses choix, ou si c’était juste le hasard – ce qu’il avait fait pour mériter Isolde. A chaque fois qu’il la regardait, ce songe venait, là ; s’il avait déjà pensé à cette révolution contre sa famille bien à lui, Isolde lui avait donné la force d’y croire, l’envie d’y croire au-delà de l’abattement et de la solitude. C’était comme si, elle avait été confrontée au barrage de son esprit, percé déjà de petits trous – elle avait créé tout un flot de croyances, de volontés, d’ambitions personnelles qu’il n’avait jamais eues auparavant, et qu’il voulait embrasser avec une ferveur qu’il n’s’était jamais connue. Et parfois, dans les moments comme maintenant, Cesare se découvrait assez égoïste, assez heureux pour s’en foutre totalement, que quelqu’un quelque part puisse juger qu’il n’méritait pas c’qu’il avait ; que tout ce à quoi il devrait avoir droit, serait une peine de prison, la mort ou quelque autre martyr que ce soit, pour payer de ses crimes. Egoïstement, infiniment, seul le jugement d’Isolde avait la moindre importance à ses yeux désormais – il n’savait pas où ça irait, tout ça, pour combien d’temps elle serait assez folle ou assez amoureuse pour garder foi en lui ; mais lui, il savait déjà qu’elle était sa salvation, sa rédemption, son espoir tout à la fois. Trop souvent, alors, la Saddler avait c’genre de foi en lui, qu’il n’avait pas du tout lui-même ; sa réplique alors le fit ricaner, d’un air jaune plus qu’autre chose. Oui, même avec un chien, il n’se croyait pas vraiment capable d’accomplir grand-chose, pas même de savoir s’occuper de cet animal au point de le garder en vie bien longtemps. Il essayerait, évidemment, mais dans son esprit, son passé était plus marqué par la mort et la solitude, que quoique ce soit lui permettant d’croire qu’il serait capable d’avoir assez d’attention, assez de bienveillance à l’égard d’un être innocent pour y arriver. En guise de réponse, il préféra rester muet, cela dit, de peur qu’une quelconque réplique de sa part ait l’allure de ces instincts glacials qui lui venaient, dès qu’il était mention d’sa vie personnelle, de tout ce qui pouvait concerner le reste qui s’étendait physiquement si près d’eux – mentalement, à des années-lumière de là. « J’parie que j’serais capable de trouver quelque-chose, si tu faisais la gueule. Au pire, j’partirais et tu serais toute seule. » il leva les yeux au ciel, comme si c’était une fatalité qu’elle lui imposerait, plus qu’un choix ; sûrement, hein. Même si elle devait faire la gueule, il voulait bien croire qu’Isolde était de meilleure compagnie que son père. Quoique, hein, il pourrait toujours aller dans son appartement à lui, avec son chien, et rien d’mieux que de la solitude ; parfois, ç’avait été un bien bon refuge, bien plus reposant que la présence de n’importe qui – il avait assez expérimenté le fait d’être seul, pour s’en satisfaire totalement. Comme quoi, elle n’devrait pas le sous-estimer non plus ; ni présumer de beaucoup de choses dont il n’la croyait pas capable. Ca enlevait beaucoup à sa crédibilité, et il n’pouvait s’empêcher de ricaner. « T’as des vœux si bien que ça ? » la moquerie était trop facile, alors qu’il arquait un sourcil ; « Alors j’passerais tout un mois à sortir nu de la douche devant toi, et à t’faire tourner la tête. Après tout, ce s’rait pas un challenge si j’étais pas dans les parages ou si j’restais sage. » parce qu’ils avaient déjà tenu, tous les deux, plus d’un mois – largement plus d’un mois, motivés par leur rancœur, l’incompréhension et tous ces sentiments hargneux qui les avaient pris quand ils avaient été dans la même pièce. Maintenant, c’était plus difficile, largement plus difficile ; Cesare n’avait aucun mal à l’admettre, il n’s’en cachait pas, il n’prétendait pas le contraire. Ce serait un problème, quand même, s’il n’la désirait pas au point d’être fou à chaque fois qu’elle faisait un tout petit truc, qu’elle devait voir comme anodin. Mais ses sourires, ses petits battements de cils, c’était déjà trop, alors qu’il ne se faisait pas prier pour l’embrasser – bien l’embrasser, soigneusement, patiemment, lascivement, tendrement, comme dans le film le plus romantique qui soit, sa main venant même caresser comme une plume le tracé de la joue de la blonde, suivant la courbe jusqu’à ses cheveux. Le genre de baiser auquel ils prenaient rarement le temps de donner autant de forme ; depuis le temps, ils en avaient partagés tout un tas, des baisers, des brûlants de passion, des tristes, des suaves, des tendres – mais puisqu’Isolde avait demandé gentiment fallait bien qu’il marque les esprits, celui-là.

Presque par gourmandise, il allait bien vite y prendre goût, Cesare, aux fêtes célébrées avec Isolde, aux anniversaires réservés rien que pour lui, où il avait tout le loisir de laisser ses songes s’aventurer dans un monde s’insouciance, sans qu’aucune attaque extérieure n’vienne lui rappeler la réalité. Ils étaient tranquilles, là, après tout, et personne ne viendrait les emmerder, parce que personne ne savait qu’ils passaient la soirée ensemble. Et chez les DeMaggio, personne ne savait où Cesare avait bien pu partir : sans doute pourtant, que de telles attitudes défiantes auraient de quoi attiser la curiosité de son père ou de sa cousine, et donc de compliquer les choses assez vite. Mais combien de fois avaient-ils agi avec prudence tous les deux, pour que finalement, les circonstances se retournent contre eux ? L’exemple le plus récent, c’était évidemment Kingsley Moren, à la mairie, alors que Cesare n’avait pas été dans les parages directs. Un peu plus, et le chasseur lui aurait pris une autre personne chère à son cœur, sans qu’il n’ait rien pu faire ; définitivement, ç’aurait été l’ironie la plus dégueulasse qui soit. Et même si les décisions d’Isolde l’avaient parfois amenée directement dans la gueule du loup, face à Rafael par exemple, en plein cœur du manoir des DeMaggio où elle avait été seule, Cesare il n’voulait plus tenter le diable de la sorte. Il espérait, quand même, que les règlements d’compte qu’ils avaient déjà eus à ce sujet, les discussions tendues qui les avaient trop souvent poussés à prendre des décisions difficiles et douloureuses, avaient fini par porter leur fruit. S’il pouvait faire un vœu ce soir, ce serait celui, bien trop optimiste et bien trop stupide, qu’un jour, ils n’aient plus à s’préoccuper de tout ça – bien plus tôt que tard, d’ailleurs. S’il pouvait juste d’un claquement de doigts, effacer toutes les inquiétudes, toutes les menaces, tous les ennemis qui rôdaient autour d’eux parce qu’ils étaient toujours à Radcliff, il le ferait, sans l’ombre d’une hésitation. C’était bien avec des envies comme ça, qu’on apprenait toujours au combien le monde pouvait être compliqué, impitoyable, un endroit aride où les volontés n’se réalisaient pas ; la vie de Cesare, elle avait toujours été repoussée sur le côté, progressivement transformée en un outil pour une cause soi-disant plus grande que tout le reste. A force de n’pas vivre les choses, elles n’lui avaient pas manqué. Mais bien évidemment qu’au bonheur facile avec Isolde, aux moments d’insouciance sans état-d’âme, sans dispute avant ou après, sans complication, il y prendrait goût. C’était le bonheur avec Isolde – c’qu’il avait eu quand elle n’avait pas su qui il était, c’qu’ils avaient eu tous les deux avant que tout ne tourne à la catastrophe ; c’qu’il avait cru avoir perdu pendant tant de temps, en se heurtant à une Saddler récalcitrante à sa présence. Il ne savait pas alors, ce qu’il était intelligent d’faire, ou s’ils prenaient là des décisions stupides ; quand ils passaient de si bons moments ensemble, les séparations étaient toujours difficiles. Mais qu’est-c’que ça pouvait vouloir dire ? A l’hôpital, après la naissance de Clara, ils avaient parlé de n’plus se voir, jusqu’à ce que toutes ces histoires soient réglées… mais ils en semblaient désespérément incapables.

Il n’voulait pas renoncer à tout ça maintenant ; c’était déjà trop tard, il s’était pris au jeu. Et il voulait bien alors, s’laisser aller à essayer, voir ce que ça faisait, d’avoir un animal de compagnie vers lequel venir et revenir jour après jour. C’qu’il n’pouvait pas garantir pourtant, c’était le bonheur de l’animal, à vivre caché, un peu d’la même façon qu’Isolde et Clara, sans pour autant comprendre pourquoi. Il essayerait d’faire de son mieux ; pour en avoir été un des premiers témoins, Cesare avait la prétention d’savoir quels dommages ça pouvait créer, les délaissements de ce genre. Il n’avait plus envie de délaisser qui que ce soit désormais ; même si c’était difficile, même si c’était douloureux sur la fin, quand la réalité reprenait sa place immuable, le DeMaggio n’voyait plus son avenir sans au moins ces petits moments, avec Isolde, avec leur fille – en famille. Et clairement, pour les rares petits bonheurs qu’il avait déjà goûtés comme ça avec elles, le brun était prêt à jurer que c’était mieux, bien mieux que tout c’qu’il avait connu ou expérimenté au sein de ceux qu’il avait dû appeler ‘famille’ pendant tant d’années. Même si Isolde devait faire la gueule comme une gamine têtue alors, il resterait autour, rien qu’pour essayer d’arranger les choses : ils avaient toujours arrangé les choses, depuis qu’ils s’étaient retrouvés comme ça – qu’est-c’qu’ils deviendraient, s’ils devaient se quitter pour une durée indéterminée, avec pour issue à leur tête-à-tête, une dispute virulente ? Ce soir plus que n’importe quand, il n’voulait pas y penser, Cesare ; à vrai dire, y’avait plein d’éléments d’sa vie, qu’il laissait volontiers de côté maintenant qu’il était avec Isolde. Ce serait toujours d’autres choses que le ras-le-bol ou l’envie de partir qui le pousseraient à quitter sa quiétude avec elle ; il n’y avait aucun doute sur ça. « Et comment tu trouverais un moyen d’être encore plus vexée que tu n’l’étais déjà, alors que tu n’me parlais pas, déjà en premier lieu ? » il demanda quand même, avec sarcasme, haussant un sourcil circonspect. Il avait vu déjà une demoiselle têtue faire la gueule – Aria avait toujours excellé dans ce domaine, un peu comme une gamine qui aimait toujours qu’il compense en attentions, patience, là où leur père désertait complètement son rôle vis-à-vis d’elle. Ca l’avait souvent foutu dans des situations de merde, Cesare, d’ailleurs ; ça aussi, ça faisait désormais partie des trucs auxquels il n’voulait pas penser – ce soir encore mois – la façon dont tout ceci avait tourné, dans la réalité de l’absence de sa petite-sœur, ou dans sa tête, avec les hypothèses et les conclusions qu’il avait pu se faire tout seul, depuis les éléments qu’il avait eus en mains. Quoiqu’il ait fait, quoiqu’il ait essayé, Aria avait malgré tout été prête à le lâcher complètement, à partir sans se retourner, comme s’il n’avait pas compté. Comme s’il importait aussi peu que le reste de leur famille. Il aurait broyé du noir, encore et encore, ce soir, si Isolde ne l’avait pas contacté ; là maintenant, ne pas penser à sa sœur était plus facile. Surtout quand ils parlaient de désir sexuel, d’abstinence, et de vœux à réaliser. « C’est quoi tes vœux qui en vaillent tant la peine que ça ? J’estime que j’ai l’droit de savoir si j’dois me sacrifier pour eux aussi… » ironisa-t-il, dans un ricanement ; ouais, ils avaient déjà tenu plus longtemps qu’un mois sans faire l’amour, pour sûr. Mais il aimait bien exagérer, pour le coup ; il savait pourtant lui aussi, que si ça pouvait permettre de rendre bien des souhaits entre eux plus réels que jamais, il serait prêt à se retenir, pendant un mois. Un mois, contre des années de bonheur sans fin avec Isolde, sans plus jamais craindre quoique ce soit ou qui que ce soit, sans plus jamais compter le temps – évidemment, que c’était tentant. Il savait pourtant, Cesare, qu’la vie ça n’marchait pas comme ça : encore une leçon apprise à la dure, tiens. Cesare avait bien du mal à savoir alors, si c’genre de monde accessible à coups de vœux et d’abstinence serait préférable à la réalité, ou si c’était l’inverse. Quand il était avec Isolde, c’était bien difficile de résister ; à l’appel de leurs sens, à la logique qui coulait entre eux, organiquement, dès qu’ils s’embrassaient ou se regardaient. Ils excellaient, pour s’taquiner, s’embêter, se chercher, s’amuser l’un l’autre ; mais intimement, profondément, il savait Cesare qu’y’avait personne dans ce monde qui l’connaissait plus de l’intérieur, qu’Isolde. Il savait bien qu’elle était la seule personne d’cet univers qu’il n’voudrait jamais blesser, ou même juste vexer, pour simplement partir sans se retourner. Les baisers avec Isolde, l’amour avec Isolde, la simplicité d’un repas avec Isolde – il souhaiterait tout ça lui aussi, s’il croyait que ça pourrait valoir quelque-chose. C’qu’ils pouvaient faire, à la fin, c’était juste continuer de s’battre, continuer de tenir bon, continuer d’se contenter de petites miettes de moments, avant des fins douloureuses ; c’était toujours mieux que rien, qu’ils se disaient. Cesare, il devait bien admettre que même ça, même juste ça, ça le rendait plus heureux que tous les dommages d’son passé n’pourraient le rendre malheureux. « J’aime bien quand tu demandes gentiment. » il rit, mimant la surprise qu’elle ait été aussi conciliante dans sa demande. Il aimait tous ses baisers avec Isolde, alors franchement, peu importait la façon dont elle le lui aurait demandé – ou non – il l’aurait embrassée quand même, et ç’aurait été aussi délicieux, aussi infini. « C’est l’été… ça doit mettre un peu de temps à refroidir, j’pense. » ne put-il s’empêcher de dire, sans décrocher son regard de la jeune femme, « Au pire, j’suis prêt à… dénaturer ces lasagnes de traiteur avec un coup au micro-ondes s’il le faut. » un nouveau rire lui échappa. « Parce que j’dirais bien que t’as pas l’air du tout décidée à faire ce que t’as dit qu’on devrait faire. » comme si c’était difficile, trop difficile de se concentrer sur le goût de lasagnes, après l’arôme de leurs baisers. Pourtant, ils avaient bien dû dire un truc du genre qu’ils s’tiendraient au moins le temps d’un repas… mais c’était ça aussi, l’handicap du fait de se voir si rarement, si sporadiquement, entre la douceur et l’amertume. Comment pouvaient-ils toujours pleinement profiter des heures qu’ils avaient devant eux ?

Il les ressassait souvent, Cesare, les mois d’histoire qui le liaient à Isolde : les erreurs, les victoires, les rancœurs, les remords. Ce qui aurait pu les détruire, et ce qui les avait rapprochés. Et dans les moments comme celui qu’ils avaient là, le DeMaggio en arrivait surtout à s’dire qu’il était bien chanceux, d’être tombé sur Isolde précisément, au milieu de la marée humaine à laquelle il aurait pu avoir affaire : sûrement y aurait-il eu d’autres femmes qui n’auraient eu aucun problème à tourner la page, sans doute que d’autres n’lui auraient jamais pardonné quoique ce soit, et n’auraient jamais eu le moindre mal à passer leur chemin ou claquer leur porte, quand Isolde, elle, elle avait toujours gardé cette semi-ouverture plus ou moins consciente entre eux deux. Il aurait mérité tout ça, bien plus que ce qu’ils avaient aujourd’hui, sans doute, et ç’avait été une conviction qui avait accompagné la blonde pendant un moment, probablement : combien de fois avait-elle dû se sentir stupide de n’pas être capable de complètement détester le type qu’elle avait vu comme responsable de la mort de tant de gens à qui elle avait tenus ? Il n’aimait pas avoir cette place, même pas dans un tout petit coin d’sa tête, Cesare ; dès le moment où il l’avait rencontrée, où il avait laissé la jeune femme entrer dans sa vie, et dès l’instant où il était lui-même entré dans la vie de la Saddler, il avait juste eu envie d’faire mieux – mieux que tout ce qu’il n’avait jamais fait, pour qui que ce soit. Il avait voulu être la personne qu’Isolde avait vue, par naïveté, par foi, par amour, par générosité, ou pour il n’savait quelle raison totalement humaine qui avait été étrangère à son monde à lui, pendant vingt-cinq longues années, avant qu’il n’la connaisse. Sans doute alors, qu’il n’y avait pas d’meilleur moment qu’un anniversaire pour ressasser tout ça : Cesare voulait être encore mieux pour les années à venir – il avait depuis longtemps perdu foi en les miracles, toutes ces bonnes choses qui n’semblaient arriver qu’aux autres. Mais il avait déjà un brin d’chance, à pouvoir être là : ça n’avait pas été faute de l’avoir lui-même, le discours à même de pousser Isolde à tourner la page. Il lui avait déjà dit, d’nombreuses fois, qu’elle serait sûrement mieux à chercher l’amour auprès de quelqu’un d’autre ; qu’elle ait une relation facile, sans prise de tête, sans lourd passif, sans secrets, sans douleur, avec quelqu’un qui mériterait vraiment d’passer sa vie avec elle. Au fond, il n’savait pas vraiment ce qui faisait qu’elle était toujours là, à attendre avec lui, à attendre après lui, à une chance au bonheur qu’ils n’avaient qu’en toutes petites tranches trop rares, en ce moment.

Il n’pouvait même pas prétendre que bientôt, ils auraient mieux : il n’voulait certainement pas s’mettre à alimenter de tels faux espoirs entre eux deux, que ce soit dans son crâne à lui, porté par le ‘on ne sait jamais’ prématuré qui leur avait déjà tant coûté. Pourtant, c’était plus difficile que c’qu’il aurait pu croire, c’qu’il aurait pu imaginer dans les constructions les plus désespérées de son imagination : vivre de toutes petites choses, d’infimes moments trop courts avec Isolde, de promesses qui leur brisaient insidieusement le cœur. C’était trop bon d’être avec elle, dans les moments comme ce soir : il se sentait tout autant incapable d’y renoncer que de s’y accrocher trop fort, d’peur que ça n’puisse pas se reproduire avant des jours, des semaines, ou plus encore. Surement que pour ce soir, il s’rait plus sage qu’ils s’contentent de ce qu’ils avaient, s’concentrent sur le présent juste autour d’eux : pourtant, l’aube arriverait bien trop tôt, avec sa dose de réalité, et l’indéniable fait qu’il devrait repasser la porte de la maison de la jeune femme, jusqu’à ils n’savaient quand. Ce soir, alors, évidemment qu’il n’était pas question de s’disputer, ou de se vexer pour des broutilles, ni même de se provoquer jusqu’à ce qu’ils se vexent l’un l’autre : s’ils étaient des experts dans les débats inutiles qui finissaient presque en prise de tête, Cesare n’savait que trop bien désormais, comment ils pouvaient vivre dans un monde instable. Il n’pourrait pas, alors, juste tracer son chemin en laissant une Isolde vexée, triste, en colère ou blessée derrière lui ; s’il devait juste abdiquer et être honnête, il s’contenterait alors, d’avouer qu’il s’plierait en quatre pour la consoler, s’il devait dire quelque-chose qui vexerait la jeune femme. Et il espérait qu’elle le savait, qu’elle s’en doutait au moins un peu, bien au-delà des petites piques et des sourires acides avec lesquels ils se provoquaient. « J’te ferais dire que j’suis quelqu’un de très patient… J’me demande bien ce que tu peux trouver à faire pour me mettre en colère. » et même s’il ricana d’un ton léger, ils savaient tous les deux qu’elle avait déjà réussi à le mettre en colère : d’une façon beaucoup moins anecdotique que ce dont ils semblaient prêts à parler, ce soir. Non, Cesare n’aimait pas particulièrement quand Isolde mettait directement sa vie en danger, soi-disant pour sa cause, sans tenir compte de lui, de Clara, ou de ce qui pourrait en valoir la peine, dans sa propre vie à elle, au-delà du sacrifice de son existence, de son temps, de son énergie, à un combat vain. Il n’aimait pas non plus quand elle allait directement dans la maison d’un hunter pour l’attaquer, sans vraiment réfléchir à ce qu’elle faisait. Mais ça, ça faisait partie des choses qui le mettaient tant en colère, qui l’effrayaient si froidement, qu’il valait mieux qu’elle n’joue pas de ça – à la limite, il préférerait presque qu’elle aille rouler une pelle au premier venu pour le rendre jaloux, plutôt qu’elle recommence avec ses excès d’imprudence. En vérité pourtant, quand il s’imaginait ressentir des émotions aussi fortes qu’une colère tenace, au bord de l’impardonnable, c’était plus à l’égard de gens comme ses parents, Artur Kovalainen, Kingsley Moren, bien avant Isolde. Elle n’avait jamais rien fait, jamais rien dit jusque-là, qu’il ait pu juger impardonnable : et la réciproque, aussi surprenante était-elle, était vraie également, - sinon, ils n’seraient pas là ce soir. Et ils n’en seraient pas à vouloir plus encore, sans limite de temps ou d’effort ; Cesare ne pouvait que chérir cette chance nouvelle qu’il avait avec la jeune femme – celle qui le fit sourire, tendrement, une mélancolie incontrôlable venant entacher le bonheur tout simple qu’il pourrait avoir à ses confessions : « T’as raison, ça peut valoir un mois d’abstinence ça… » il marmonna, préférant laisser planer dans l’air l’envie, plus que la réalité qui restait omniprésente dans sa tête : malheureusement, s’ils devaient se priver de sexe pour tout un mois, ils finiraient par n’avoir accompli qu’une chose – s’être privés de sexe pendant un mois. Au-delà de ça, ça n’allait pas rendre leurs souhaits plus viables, ou leurs rêves plus accessibles : malheureusement, ces envies-là, si simples aux yeux de beaucoup d’autres, si facilement atteignables pour tellement d’autres, semblaient dépendre de trop d’éléments indépendants de leur volonté. Comme son père à lui : quoique Cesare fasse désormais, Rafael avait toujours une emprise toxique sur le présent et l’avenir de son fils. L’ironie pourtant, c’était que quoique le patriarche tente, Isolde et lui, ils arrivaient à avoir ces moments, rien qu’entre eux – au nez et à la barbe de Rafael : sûrement alors, que quand ils parlaient de prudence, c’était une notion bien plus relative que c’qu’ils avaient déjà, là. Ils s’voyaient déjà trop souvent, se côtoyaient de trop près, communiquaient trop souvent ; mais Cesare, maintenant qu’ils avaient tout ça, maintenant qu’ils vivaient comme ça, il n’pouvait pas imaginer revenir en arrière. « Beaucoup de choses sont mieux que quand t’es vexée. » Cesare eut un rire à nouveau, comme si c’était une évidence ; même partager un plat de lasagnes de supermarché était mieux que de subir une Isolde vexée. « J’crois que j’ai juste envie de t’voir sourire. » dut-il admettre, après l’avoir observée, pinçant doucement ses lèvres, « Le plus possible. » il vint confier entre deux baisers tendres ; c’était facile comme bonjour d’oublier les lasagnes sur la table, ou de s’dire qu’ils pourraient les manger réchauffées à la va-vite, ou même froides, en l’échange de quelques baisers, ou plus encore. « Pourtant hein-… t’imagines pas le sacrifice. » dans un nouveau ricanement, il leva les yeux au ciel, d’un faux air humble : « Manger des lasagnes réchauffées au micro-ondes parce que tu m’demandes tant d’attention. » il demandait tout autant qu’elle, pourtant, alors qu’il n’faisait vraiment pas plus d’efforts que la blonde pour être plus sage – bien au contraire – profitant de la nouvelle danse brûlante de leurs lèvres pour l’attirer à lui à nouveau, à califourchon sur ses genoux, sa fameuse belle robe dévoilant les cuisses si douces d’Isolde, où il déposa quelques caresses du bout des doigts.