Peut-être bien, que de toutes les façons possibles et imaginables, Isolde l’avait rendu plus fou qu’il n’était prêt à le réaliser : elle l’avait rendu assez fou pour qu’il en oublie ses convictions passées, pour qu’il en sacrifie sa dévotion d’autrefois, au profit d’une toute nouvelle cause. Elle l’avait rendu assez fou pour qu’il en devienne amoureux, totalement épris du moindre moment passé dans une affection à laquelle il n’avait que très rarement goûté plus jeune. Elle l’avait rendu assez fou pour qu’il aime l’amour désormais, comme si c’était la chose la plus précieuse à sa vie. Et tout ça, certainement pas dans le mauvais sens du terme, certainement pas en des choses qu’il regrettait : ça pouvait faire un mal de chien, le regret, la culpabilité, y’avait rien dans tout ce qui se déroulait autour de lui qui lui permettait, d’une quelconque façon, de s’retourner sur ce qu’il était devenu grâce à elle, et s’dire qu’il aurait préféré pouvoir renouer avec le Cesare qu’il avait été avant de la connaître. Isolde avait compliqué bien des choses, certes, mais elle avait aussi chassé cette noirceur qui avait dévoré lentement mais sûrement l’âme du DeMaggio pendant les vingt-cinq longues premières années de sa vie ; certes, elles étaient toujours là les ténèbres, embrassant son âme qui luttait chaque un jour peu plus- mais dans les bras d’Isolde, à son contact, sous ses prunelles claires à elle, il sentait tout ça mourir à petit feu, au profit d’un Cesare qu’il n’se serait jamais cru devenir. C’n’était pas pour rien qu’il n’avait jamais envisagé de choses comme le mariage, ou fonder une famille : le Cesare qui avait suivi son père pendant des années, aurait été un mari et un père comme Rafael l’avait été – un sort qu’il n’avait certainement pas voulu infliger à qui que ce soit. Quel paradoxe ; peut-être bien au fond, que le fils avait toujours ressenti une profonde hargne et une rancœur indécrottable envers son géniteur, peu avait importé la loyauté qui avait toujours lié le fils à son patriarche. Sa famille maintenant, c’était Isolde, c’était Clara, les premières petites choses qu’ils avaient commencé à construire, celles qu’il avait crues avoir perdu en perdant la Saddler. Mais s’il avait une chance à être heureux, ce n’serait qu’avec elles, et avec personne d’autre. Un engagement qui le poussait à faire toutes les promesses du monde, à murmurer tous les mots d’amour qui pouvaient exister, et à affronter tout le temps qui pouvait se poser entre eux et leurs prochaines retrouvailles.

Il ferait avec, comme il avait déjà fait avec de nombreuses choses, de nombreux événements et de nombreuses difficultés qui avaient jalonné toute la chronologie de leur romance. D’ici quelques semaines, et même encore plus d’ici quelques années, ce à quoi ils songeaient maintenant en s’disant que c’était trop dur et trop insurmontable, ne serait plus qu’un infime obstacle qu’ils auraient franchi sans trop de difficulté. S’il y avait bien une chose en Isolde sur laquelle il était bien incapable de douter, c’était sa force – et non pas parce qu’elle était une transmutante dotée d’une puissance surhumaine, mais parce qu’il connaissait sa volonté, sa hargne, son orgueil tout autant. Isolde avait affronté des deuils, des doutes toute seule ; elle avait préparé la venue au monde de leur fille toute seule, et elle avait porté à bout de bras les conséquences de sa trahison à lui, quand bien même ça n’avait jamais été une question d’amour, de dévotion, ni de mensonge aussi dévastateur qu’elle avait imaginé. Dans le monde idéal où il aurait pu faire tous les choix accessibles qui soient, Cesare n’aurait jamais cédé à ses parents, il aurait embarqué Aria sous son bras pour lui offrir une vie parfaite et sauve à l’autre bout du pays, il aurait occulté toutes les parts désastreuses de sa vie, aurait ramené ses victimes à la vie, et aurait profité de chaque seconde, chaque battement de son cœur amoureux avec Isolde. L’idéal, pourtant, il n’existait pas. Ou juste ici, pour ces secondes, ces minutes qui défilaient, tout contre la peau d’Isolde, la chaleur de sa présence, la douceur de son aura amoureuse – elle était un peu comme lui, adoucie et assagie par leur amour, un privilège qu’ils n’offraient à personne d’autre. « Tu m’rends déjà totalement fou tous les jours. J’me retiens la plupart du temps, c’est tout… » la confession avait beau le faire doucement rire, c’était on ne peut plus vrai ; elle le rendait fou de toutes les façons possibles et imaginables- même lorsque c’était pour le mettre en colère, il n’était probablement jamais autant en colère que lorsqu’il s’inquiétait pour Isolde – quel déséquilibre bien difficile à gérer ; peut-être était-ce de la passion, peut-être était-ce juste de l’amour, lorsque transcris en inquiétude. Il n’savait pas- mais Isolde avait cette façon de le rendre complètement marteau – c’n’était pas pour rien qu’il était venu jusqu’ici ce soir. « Et nan, fais jamais ça, sinon tu vas me rendre fou, encore, mais pas dans le bon sens du terme... » il avait beau en sourire maintenant, c’était bien la peur qui avait enserré ses tripes, lui faisant ignorer toute prudence cette nuit-là ; il savait qu’elle plaisantait, il savait qu’Isolde serait en sécurité, et Clara tout autant- honnêtement, s’il devait penser à leurs retrouvailles, que ce soit dans une poignée de jours ou des semaines, il préférait les idéaliser, sans sang, sans catastrophe, sans complication, sans tristesse ni culpabilité.

Ils allaient falloir qu’ils s’en fassent, des promesses, Cesare et Isolde pour avoir l’esprit presque tranquille pour les prochaines semaines : lui, il n’pourrait quitter cet appartement en étant sûr que malgré les choix d’Isolde, elle et leur fille seraient en sécurité- et cette fois-ci, la Saddler n’pouvait pas prétendre qu’avoir une super-force suffirait, puisqu’elle ne l’avait plus. Il n’pourrait pas quitter cet appartement tranquille si c’était pour que la transmutante prenne des risques inconsidérés aussitôt avait-il le dos tourné. D’bien des façons, au-delà de tout ce qui pouvait concerner la sécurité, d’un point de vue pragmatique, y’avait des dizaines et des dizaines d’arguments et de hantises qui faisaient qu’il ne pourrait d’toute manière pas quitter cet appartement l’esprit tranquille : à commencer par le fait qu’ils n’se verraient pas pendant des semaines. Qu’Isolde devrait affronter ces fameuses hallucinations seule, alors même que, sans s’vanter, il semblait au moins avoir un effet on n’peut plus magique sur celles-ci. Et d’ici deux à trois semaines, s’ils n’se voyaient pas du tout, il n’serait pas surprenant que Cesare s’mette à s’demander ce qu’Isolde mangeait, si elle mangeait assez, si elle dormait assez, si elle prenait l’air assez- presque si elle se brossait les dents tous les soirs avant d’aller dormir. Ouais, quel stade du pitoyable il atteindrait, un stade jamais égalé et jamais atteint même lorsqu’ils avaient été totalement distants, et incapables de se retrouver sur la même longueur d’ondes : c’était ce que ça faisait, la prescience de savoir que d’ici quelques heures, ils se quitteraient pour ne pas se revoir avant trop longtemps- il en deviendrait fou pour sûr, mais il se retiendrait dans tous les sens du terme possibles et imaginables : il n’irait pas retourner toute la ville à la recherche d’Isolde, il n’replongerait pas dans ses vieux démons de haine et de meurtre. Et évidemment, il n’irait pas écumer les lits de toutes les femmes de la ville pour compenser l’absence de la Saddler à ce niveau-là : aucune n’lui arriverait à la cheville, et il savait déjà qu’aucune n’éveillerait la même passion que celle qui lui collait à la peau, continuellement, depuis qu’ils avaient commencé avec leurs petites phrases tentatrices sur le canapé. C’n’était qu’à eux deux ça, c’n’était qu’à Isolde, que le plaisir de totalement le posséder corps et âme au point d’être le réceptacle de tous ses désirs et de toutes ses passions concupiscentes. Il l’aimait elle, et personne d’autre – au moins, si elle, elle devait se poser des questions sur ce qu’il faisait ou ce qu’il devenait en son absence, elle n’aurait pas d’souci à se faire sur sa fidélité : volage, c’était probablement le dernier adjectif qui pourrait décrire Cesare. Elle pouvait dormir sur ses deux oreilles, l’esprit tranquille, et c’était bien tout ce qu’il demandait.

M’enfin, probablement qu’ils n’faisaient qu’exagérer là maintenant, parce qu’ils auraient à peine le temps de se séparer, de sentir leur cœur se serrer à cette idée, que le monde entier se rappellerait à eux dans des responsabilités à leur en faire tourner la tête. Lui, il serait bien assez tôt sollicité par ses parents, et rappelé au deal qui le liait avec son père, en l’échange de la vie de Kingsley Moren ; là au moins, il aurait tout son temps pour se concentrer sur ça. Et Isolde, bah elle venait tout juste de se lancer dans une campagne électorale contre l’une des pires ordures de la ville, sans compter la présence de Clara au quotidien, et ces fameuses hallucinations. « Ce s’ra compliqué le jour où j’me retiendrai plus… tu pourras plus bouger de c’lit. » certes, il avait transformé l’argument en quelque chose de salace et enjôleur, quand bien même il avait totalement saisi le message au-delà de ça ; il lui offrit un baiser doux au coin des lèvres, pour lui faire comprendre qu’il avait au moins saisi le reste du message – car si elle le rendait fou dans tous les sens du terme, il envisageait bien de le lui prouver dans tous les sens du terme également. Au lit, ou en affection, en dévotion, en devenant plus romantique que jamais, ou même en lui offrant la vie à laquelle ils aspiraient tous les deux. « J’espère bien qu’tu feras pas ça, hey. » elle pouvait aussi le rendre fou au point de le pousser à la sévérité, un brin de critique dans la voix, alors qu’il esquissait un mouvement, se redressant sur un de ses bras pour venir attraper le bout de la couette – ils étaient en travers du lit, mais Cesare n’eut pas beaucoup de difficulté pour replier la couette, de façon à ce qu’elle les couvre tous les deux – du moins, tant qu’ils restaient si étroitement collés, ce qui n’était pas du tout un problème pour lui. Même en plein été, ils avaient fait monter la température si haut, qu’il commençait à trouver qu’il faisait frisquet. « Mais tu sais que j’serai pas complètement hors d’atteinte, hein-… » ne put-il s’empêcher d’ajouter, alors qu’il était légèrement retomber sur le côté, lové contre elle, comme il l’avait été des heures plus tôt sur le tapis- tout contre elle, mais heureusement sans s’affaler sur elle. Il n’eut aucun mal alors, à venir de ses doigts caresser la cicatrice qu’on pouvait sentir facilement sur le flanc d’Isolde : il n’avait jamais appris à recoudre les plaies de façon jolie et discrète comme les médecins- lui, ç’avait été la rapidité et l’efficacité avant le reste, ce qui résultait dans le fait qu’il portait de nombreuses stigmates de ses propres tentatives de couture. « alors si pendant ces semaines, tu te retrouves blessée contre ton gré et trop loin de ce fameux lieu secret, j’viendrai à ton secours sans aucune hésitation. » une évidence, qu’il se sentait pourtant le besoin de préciser- certes, la dernière fois elle l’avait laissé aider, mais c’n’était apparemment pas le cas d’avec ses blessures laissées par Rafael. Parce qu’il l’avait remarquée, la cicatrice qu’elle avait à l’épaule, et qu’elle lui avait manifestement cachée le soir de la mort d’Anthea- probablement était-ce une bonne chose, d’un point de vue pragmatique, parce que même là, des jours plus tard, il avait du mal à résister à l’impulsion violente qui lui donnait bien envie de traverser la moitié de la ville pour aller trouver son père. A moins que ce soit quelqu’un d’autre, une autre attaque qu’elle lui avait caché- et dans c’cas-là, elle allait probablement découvrir le mauvais sens de la façon dont elle pouvait le rendre fou.

Y’avait aucun moment avec Isolde qu’il était capable de détester – même lorsqu’elle avait déboulé jusqu’à lui, la haine au bord des lèvres, il avait toujours senti ce soulagement dénouant ses entrailles pour teinter l’amertume de leurs retrouvailles. Pendant longtemps, aimer Isolde malgré ce qu’il avait fait, ce qu’elle avait dit, et ce qui les avait séparés, ç’avait été un véritable paradoxe bien lourd à supporter : de toute sa vie, ç’avait toujours été ceux à qui il tenait le plus, qui l’avaient blessé le plus efficacement. Aria, Isolde en tête de liste, par leurs mots, leur rancœur, les blessures qu’elles affichaient si ouvertement sous son nez, parce qu’il avait été le responsable de toutes leurs souffrances. Ça n’avait été qu’un juste retour alors, qu’il soit le premier spectateur de tout ça, celui qui se prenait la vilénie de l’une et de l’autre en pleine tronche, sans ciller et sans reculer- sans fuir et sans se décourager. Combien de fois Cesare s’était-il répété ça, pour se forcer à n’pas répondre quand Isolde l’avait inondé de reproches, de jugements, et de ses convictions profondément ancrées dans sa tête ? Mais même dans ces moments-là, il avait toujours réussi à trouver une pensée positive, gravitant principalement autour du soulagement qu’il ressentait, dès lors qu’il voyait sa sœur ou la Saddler, assez en forme pour lui sauter à la gorge avec hargne. Elles s’en étaient sorties vivantes, et pendant longtemps, ç’avait été la seule chose à laquelle le DeMaggio avait pu se raccrocher pour assagir et apaiser les pensées qui avaient fusé à toute allure à travers son être. Ouais, il avait payé bien des prix pour garder Isolde et Aria vivantes – il avait lamentablement échoué pour l’une d’ailleurs, une idée qui n’avait de cesse de se répéter à lui, lorsqu’il passait devant la porte close de l’ancienne chambre de sa sœur, dans la maison familiale qu’il occupait trop souvent à son goût ces dernières semaines. Avait-ce été de l’altruisme, ou de l’égoïsme pur et dur ? Plus il y réfléchissait, moins le chasseur était capable de trouver une réponse évidente : les paroles d’Isolde de la dernière fois qu’il avait livré ces hésitations, avaient apaisé ses remords, sans pour autant totalement les chasser. Parce que Cesare n’était pas un héros, et qu’il le savait éperdument : alors ouais, il avait sauvé Isolde, et Aria et Clara, mais c’n’était pas pour autant qu’il le ferait pour qui que ce soit d’autre, tout simplement parce que qui que ce soit d’autre n’pouvait pas importer autant à son cœur et à l’équilibre de son esprit. Alors de cette perspective-là, est-c’que ses gestes avaient été louables ? Ils avaient été nécessaires, et fallait bien croire que c’était la seule assurance dont il pouvait se contenter, pour s’apaiser l’esprit d’une quelconque façon.

Il ne livrait que si rarement le fond de ses pensées de toute manière – trop peu habitué à le faire – que Cesare doutait bien qu’Isolde ait pleinement conscience du torrent de sentiments, d’hésitations et d’évidences qui traversait sa tête, dès lors qu’il la regardait pour une seconde. Il était là parce qu’il l’aimait. Parce qu’elle l’aimait, et parce qu’elle avait déjà souvent dit que c’était avec lui qu’elle voulait être. Mais aux yeux du reste du monde, qu’est-c’qu’ils pourraient bien valoir ? C’était pour ça, probablement, que c’était toujours plus facile pour eux de fermer une porte entre eux et le monde qui restait, l’oublier pour le temps qu’ils passaient ensemble. Mais dans le fond, Cesare était toujours accroché à ces convictions coupables, qui lui murmuraient qu’Isolde méritait mieux, qu’Isolde méritait de pouvoir penser à Anthea sans s’dire qu’elle avait une fille avec le meurtrier de celle-ci, et qu’elle était amoureuse de ce fameux meurtrier. Au moins pour ce soir, il semblait que l’humaine était loin de sa tête, et c’était une bonne chose ; Cesare ne serait pas celui qui ramènerait Anthea entre eux – pas aujourd’hui, du moins. Il n’était pas fou au point de s’dire que la blonde avait déjà totalement fait son deuil, passant l’éponge sur la nuit qu’ils avaient passée ensemble, quelques jours plus tôt, et où elle avait été complètement dévastée par tout ça : y’avait probablement eu des moments depuis, où Isolde n’avait fait rien d’autre que pleurer la perte d’Anthea. Et si elle avait choisi que ce soir ne serait pas un de ces soirs, il n’avait pas l’intention de remuer le couteau dans la plaie – au contraire, les plaies et les couteaux, Cesare en dessinait les dernières traces, du bout des doigts, se remémorant insidieusement cette nuit-là dans son appartement à lui. Ils avaient déjà reparlé des fameuses lasagnes, maintenant ils parlaient de cette fameuse plaie, qui avait déjà bien cicatrisé, tant et si bien que le chasseur pouvait y attarder quelques caresses sans que ça ne fasse mal à la jeune femme. « Ouais, essaye de n’pas te blesser, hein. » qu’il ne put s’empêcher de lâcher, se mordillant vaguement une lèvre avant de remonter sa main un peu plus haut, au creux de sa taille, où il n’y avait là aucune cicatrice, aucune trace disgracieuse ; « J’préfère les recoins comme ça, où la peau est douce et sans le moindre défaut... » quand bien même il serait le dernier à pouvoir juger, ou à râler sur un corps criblé de cicatrices ; il en avait bien plus qu’elle, lui, parce qu’au fond, il n’avait pas toujours été un mutant, et même avec sa dégénérescence, Cesare s’était déjà ramassé d’autres plaies ouvertes bien sanglantes qu’il n’avait pas pu empêcher. Même une plaie par balle, d’une attaque surprise dans son dos, perpétrée par sa propre mère – fallait espérer qu’Isolde trouve ça excitant, ou peu importait quoi, parce que d’ici à ce qu’ils atteignent leurs promesses, Cesare n’était pas sûr de pouvoir lui promettre de ne pas se blesser, lui. « Oups- j’étais trop occupé pour penser à vérifier, faut croire. » confia-t-il à Isolde dans un léger rire, alors que dans sa réplique, leurs doigts se joignaient les uns aux autres, tout contre la cicatrice de la jeune femme. « Hey, faut dire- aucun de nous n’est médecin, on peut pas savoir qu’il faut pas... » alors que bon, ça semblait être un minimum ; mais le rictus accroché aux lèvres, il était revenu embrasser la jeune femme, tendrement, apaisé par ce moment qu’ils partageaient, collés l’un à l’autre, bien au chaud, bien confortables- définitivement, c’était quand même mieux que le tapis.

Comment n’pas aimer ces moments-là, d’évidence absolue, de douceur extrême, d’affection réconfortante ? Ça n’avait rien à voir avec les câlins et les caresses qu’il avait eus pour elle, lorsqu’il avait fallu la consoler de la mort d’Anthea, et tenter de chasser un peu du chagrin qui avait manqué si souvent de la dévorer lors de cette nuit-là. Non, c’était différent- pourtant, les gestes étaient les mêmes, mais ils étaient guidés d’un amas d’attentions tout à fait changées, d’autres déclarations d’amour, murmurées du bout de ses doigts caressant la peau de la jeune femme pour y communiquer sa chaleur. C’était aussi bien différent des caresses d’y’a quelques minutes plus tôt, lorsqu’ils avaient été encore en plein dans leurs ébats, et que les mains du chasseur avaient avidement gravé dans sa mémoire le moindre sursaut qui glissait le long de l’épiderme de la blonde. L’amour, c’était impossible à comprendre et à prévoir tant qu’on n’était pas en plein dedans, et Cesare en comprenait tous les aspects et toutes les complications, dès lors qu’il se perdait dans la tendresse avec Isolde. Ils avaient déjà connu tous les panels d’émotions possibles et imaginables pour deux amoureux : le romantisme, les instants paisibles, la passion incandescente, la peine, la colère- mais aussi la façon insidieuse et délicate dont l’épuisement pouvait gagner les esprits. Ici et maintenant avec Isolde, Cesare se serait bien laissé aller à lentement fermer les yeux, continuant ses caresses le long de sa peau jusqu’à ce que le sommeil – ou autre chose – le rattrapant ne le fasse s’arrêter ; ouais, il n’aurait pu faire que ça, que caresser ces quelques centimètres carrés de chair offerts à lui, un espace restreint qui avait fini par être doucement réactif sous ses attentions. Il avait abandonné la cicatrice d’Isolde, pour se concentrer sur la zone parfaite et douce qu’il avait désignée quelques instants plus tôt : la jeune femme pouvait connaître ses doigts pour être aventureux, gourmands et demandeurs- mais dans cet instant, ils étaient simplement bons pour cajoler. Comme quoi, sans qu’elle ait à demander, ou à mettre en place des sujets de discussion spécifiques, ils les avaient toujours, leurs au moins cinq minutes de trêve. Mais là maintenant, si on avait dû demander à Cesare combien de temps il voulait rester dans une telle situation, à n’rien faire d’autre que la regarder, caresser sa peau, et lui parler avec délicatesse, il aurait choisi de le faire pour le restant de sa vie, peu importait combien de mois, combien d’années ou combien de décennies il avait devant lui.

Ici, y’avait plus de DeMaggio, plus de chasseurs, même plus de campagne électorale fâcheuse qui l’avait amené jusqu’à cet appartement précisément ce soir ; plus de rixe, plus de dispute, plus d’hallucination – il le voyait, dans la façon dont la Saddler ne décrochait pas ses yeux clairs des siens à lui, y’avait aucun fantôme du passé pour la pourchasser ce soir. « T’as intérêt à faire attention, ouais. » lui répondit-il, d’un ton mielleux, quand bien même le fait qu’elle ait le corps criblé de cicatrices ne l’inquiéterait pas tant que ça : ça voudrait dire au moins qu’Isolde aurait survécu à toutes les tentatives des uns et des autres pour la blesser ou la tuer- un privilège dont beaucoup de gens n’pouvaient pas se targuer. Et avec toutes les merdes qu’ils connaissaient, dans leurs vies ou simplement parce qu’ils vivaient à Radcliff, c’était presque un exploit. Lui, ses cicatrices, chacune d’entre elles avait une histoire bien particulière, et était le témoignage d’un moment particulier dans sa vie- y’en avait certaines dont il n’aimait pas parler, d’autres dont il lui avait déjà parler, mais fallait avouer qu’Isolde avait encore de la marge avant d’avoir autant de stigmates que lui. « Si on était des médecins, on aurait été des trèèès mauvais médecins. » dans un rire, il avait levé les yeux au ciel – parce que ça dépassait même le stade de cette blessure là ; ils n’avaient pas beaucoup d’égard pour tout ce qui concernait la contraception, par exemple, ni les maladies sexuellement transmissibles dont – ils le savaient l’un autant que l’autre pour avoir côtoyé le même établissement scolaire – on avait eu de cesse de leur parler quand ils étaient adolescents. Isolde n’avait pas fait attention aux oreilles en pleine formation de leur bébé, lorsqu’elle avait été enceinte, et Cesare avait eu besoin de se référer à wikipédia pour savoir quoi faire au moment où elle avait eu des contractions. Ouais, il savait recoudre des plaies, et lâcher de petites astuces pour se soigner sans difficulté sans avoir besoin de courir aux urgences- mais au-delà de ça, Cesare n’était certainement pas l’homme le plus précautionneux qui soit avec sa santé. Tout l’opposé, à vrai dire. « On aurait pu être sexologues, remarque. » bien évidemment qu’il parlait avec ironie, parce qu’eux deux s’ils avaient dû sortir une théorie médicale autour du sexe, ç’aurait peut-être été ‘les bienfaits du sexe quand on a une vie de merde’ ou quelque chose dans le genre ; rien qui n’appelait à la prudence ou à la retenue, comme ils avaient pu le prouver ce soir – ils avaient pourtant déjà eu un bébé accident, mais ça ne leur avait pas appris la prudence, malheureusement. « Tu m’diras, j’ai déjà eu des points de suture qui se sont rouverts aussi, mais pas dans les mêmes circonstances-… au moins, c’était pas les pires. » bien au contraire, parce qu’elle pouvait dire ce qu’elle voulait avec du recul, elle n’avait pas du tout été préoccupée par la chose cette nuit-là – ils y étaient allés pourtant avec tellement de douceur, tellement d’attention, bref : sous ses doigts, Cesare pouvait déjà conclure que la cicatrice serait plutôt discrète et propre, ce qui n’était déjà pas mal compte-tenu des circonstances.

L’amour est une faiblesse- un mantra qu’on lui avait martelé, martelé avec l’intention qu’il rentre dans sa tête comme la plus évidente des convictions : c’était pour les protéger Aria et lui, que leurs parents avaient toujours balayé leurs sentiments et retenu la moindre affection à leur égard. C’était pour les préparer qu’ils les avaient pris à un bien jeune âge, leur donnant une arme à la main pour les transformer en tueurs : c’est vrai qu’à aller aux devants du problème, assassiner des gens au moment où ils s’y attendaient le moins, avait toujours tout eu pour être le meilleur moyen de rester sauf. Et pourtant, toutes les cicatrices qui marquaient la peau du chasseur devaient être autant d’indications de moments où il n’avait ni été sauf, ni rassuré- et ça n’avait jamais été à cause de l’amour quel qu’il soit qu’il s’était ramassé ces plaies. Sauf peut-être celle qui marquait son épaule là où son père lui avait enfoncé un débris de verre la dernière fois qu’il lui avait rendu une visite cordiale juste après la mort d’Aria ; l’amour à son paroxysme, brisé et blessé, l’avait poussé à s’enfoncer dans les couloirs de sa maison d’enfance, pour venir y confronter son géniteur, ou ses deux parents, ou n’importe quelle personne qui lui serait tombé sous le nez. Toutes ses autres cicatrices, pourtant, elles n’étaient que le témoignage d’années sacrifiées à la cause avant tout le reste : s’il avait dû écouter son cœur, et se bercer de moments comme celui-ci avec Isolde, il n’aurait probablement qu’une peau de bébé, défaite de toute trace quelle qu’elle soit. Alors au fond, est-c’que c’était vraiment l’amour qui était une faiblesse ? Ouais, s’il n’avait jamais rencontré Isolde, Cesare n’aurait probablement jamais changé d’vision à ce point- il n’aurait jamais tout remis en question, et n’aurait jamais brisé le cercle vicieux de haine qui avait pris le contrôle de sa vie. Mais il serait toujours un transmutant- sa dégénérescence, elle n’avait ni dépendu de la Saddler, ni de ses sentiments pour elle : alors quoi ? Ca semblait surtout être un casse-tête incessant, qu’il oubliait volontiers dès lors qu’il se perdait dans les prunelles claires de la jeune femme- avec Isolde, y’avait pas de question à se poser ; il avait ses cicatrices, elle avait les siennes et au fond, sans celles-ci, ils n’en seraient pas là. Sans celle qu’il avait flattée du bout de ses doigts au niveau de sa hanche, ils n’se seraient pas retrouvés chez lui, cette nuit-là, et les choses ne se seraient pas passées comme elles s’étaient passées : d’un point d’vue pragmatique, peut-être que ç’aurait été mieux, plus simple, moins prise de tête. Mais Cesare choisissait volontiers toutes les prises de tête qui soit, pour une seconde comme ça avec elle.

Et s’il disait si souvent qu’il s’inquiéterait toujours pour elle, y’avait une part de lui qui n’avait aucun mal à croire en les murmures qu’elle lâchait, ces ‘t’en fais pas’ dont celui qu’elle eut là, qui fit glisser un sourire affectueux sur ses lèvres ; il n’s’en faisait pas- du moins, pas jusqu’à l’obsession, les entrailles tordues, incapable de trouver le sommeil pour les semaines à venir. Il savait qu’Isolde serait en sécurité, que ses paroles à lui avaient fait tilt dans sa tête à elle, qu’elle aimait Clara et que jamais elle ne prendrait de décision inconsidérée sans prendre tout ça en considération. Il savait que la Saddler était entourée de gens qui l’aimaient, au-delà de lui, et qu’il pouvait faire confiance à quelqu’un comme Aldrich pour étroitement veiller sur elle. Mais il s’en ferait pour elle, quotidiennement, dès lors que ses pensées s’égareraient dans sa direction pour ne trouver que l’absence et le silence : il s’demanderait ce qu’elle serait en train de faire. Il se demanderait s’il lui manquait autour qu’elle lui manquerait. Il se demanderait s’il devait y avoir une quelconque catastrophe qui allait briser leurs retrouvailles, de cette réalité trop oppressante. « J’m’en fais pas. » qu’il lui confia malgré tout, dans un murmure mielleux, alors que sa main sortait de sous les couvertures pour venir caresser ses cheveux – ils survivaient à tout, de toute manière. Une pensée qui le fit sourire de plus belle. « Traumatisme de l’accouchement-… » s’il eut un léger rire, il ne fut en rien moqueur contre elle, alors qu’il reprenait bien vite son sérieux pour l’observer, l’adorer silencieusement pour une seconde : « si Isolde Saddler parle comme ça de l’accouchement, c’est que ça doit être quelque chose, ouais-… faut dire, on est chez toi, et tu m’as pas indiqué le tiroir à préservatifs, donc bon. » il en vint à rouler des yeux, de manière faussement excessive, toujours son sourire accroché aux lèvres ; c’était de coutume de dire que ce genre de choses était toujours de la responsabilité de l’homme, mais avec les intentions qu’il avait eues en venant jusqu’à chez Isolde, c’était plutôt justifié qu’il n’ait rien dans la poche pour ce genre de moments-là. Fallait croire que la naissance de Clara, la grossesse d’Isolde qui les avait tous les deux inquiétés quand bien même ils n’avaient jamais été à se soutenir d’une quelconque manière- toutes ces difficultés ne leur avait appris aucune leçon. Irréductibles qu’ils étaient. Mais lui, il savait au moins qu’aucune de ses quarante-douze mille amantes imaginaires ne lui avait refilé quelque maladie que ce soit, donc bon, au moins le drame était évité de ce côté-là, et il semblait bien qu’Isolde avait ses idées bien précises pour le reste. Ils feraient des piètres sexologues en tout cas, c’était l’idée qu’ils pouvaient retenir. Et de toute manière, dès que les doigts de la jeune femme glissèrent contre son bras en de douces caresses, Cesare fut trop occupé à l’admirer dans la pénombre pour même se préoccuper de détails qui n’pouvaient plus être changés, désormais. « J’ferai attention. » qu’il promit, ce même sourire d’amoureux éclairant son visage : « J’commençais à m’demander si j’pourrais pas-… tu sais, m’faire faire des tatouages un peu partout pour cacher ces cicatrices. » il n’parlait pas sérieusement bien évidemment, il suffisait d’évaluer la quantité d’encre qu’il faudrait lui mettre sur la peau, et la façon dont certaines cicatrices étaient bien groupées les unes avec les autres, pour s’dire qu’il était condamné à les afficher à vie, de toute manière. « Mais j’crois que je ressemblerais assez vite au gros cliché du mec qui aime se tatouer partout, alors bon… » et s’il ne savait pas si c’était le genre d’Isolde – il espérait que non, parce que sinon ça voulait dire qu’il n’était clairement pas son type – il savait que ce n’était pas son style à lui, et que jamais oh grand jamais il ne se sentirait plus à l’aise à l’idée d’exhiber une peau couverte de peinture à ses cicatrices, chacune marque d’une bataille bien particulière.

Plus encore depuis qu’il était retourné vivre chez ses parents, Cesare était bien incapable de laisser la quiétude glisser sous sa peau pour éloigner ses maux ; il avait toujours l’esprit préoccupé par quelque chose, l’attention attirée vers un problème, une question, une obsession, une hantise quelle qu’elle soit. Le cerveau du DeMaggio, il n’s’arrêtait jamais de tourner, quand bien même souvent, Cesare aurait simplement voulu pouvoir s’enfoncer dans un profond sommeil réparateur : depuis combien de temps n’avait-il pas dormi aussi bien ? Désormais pour le chasseur, c’était les nuits sans cauchemar qui étaient les bonnes, et les nuits d’insomnie les pires- et traquer des transmutants à travers toute la ville, surveiller ses proches comme s’ils menaçaient de lui sauter à la gorge à la moindre seconde qui passait, ça n’l’épuisait jamais assez pour qu’il tombe comme une masse, la tête dans son oreiller. Fallait croire que l’instinct de survie prévalait toujours, et qu’il avait cette façon d’accrocher Cesare dans une semi-réalité dès qu’il fermait les paupières ; il n’y avait pas à douter que s’il se mettait à dormir d’un sommeil profond et impossible à briser alors même qu’il était dans une baraque entouré d’ennemis potentiels, bien des choses pouvaient arriver. Au moins pouvait-il toujours parier que son père ait bien trop d’orgueil pour venir lui tirer une balle dans la tête pendant qu’il pionçait, mais l’idée était là malgré tout, et rien que pour la forme, Cesare s’devait de ne jamais lâcher sa garde. Si ça ne devait tenir qu’à lui, il n’en aurait pas grand-chose à faire, de mourir dans son sommeil- c’était probablement l’issue la plus potentiellement agréable qui soit, à vingt-six ans ou à quatre-vingt-dix ans : s’ils en étaient à parler de douleurs et de cicatrices, Cesare avait frôlé la mort à de nombreuses reprises, et de façons toutes aussi diverses, variées que dangereuses et douloureuses : somme toute, si on devait lui demander de choisir une façon idéale de mourir – puisque de toute façon, tout le monde était voué à mourir un jour – il choisirait un lit de mort, un bon oreiller, et des couvertures bien agréables. Et Isolde à ses côtés, de préférence, un délire qu’il ne s’était jamais vraiment octroyé, puisque sa nature de hunter le condamnait à éprouver une agonie comme celle que son propre grand-père et son oncle avaient éprouvé, plus que la mort du vieil homme dans son lit.

Au moins, toutes ces pensées morbides n’avaient pas leur place avec Isolde, ou dans cette conversation, ou même dans son esprit à cet instant : on avait appris à Cesare à n’pas particulièrement craindre la mort, et ses ennemis, il avait toujours mis un point d’honneur à les dévisager sans ciller, chassant l’oppression de la peur de ses prunelles. Un chasseur digne de ce nom se devait d’être endurci, après tout, et pragmatiquement parlant, il craignait bien plus de perdre les rares personnes auxquelles il tenait encore, plutôt que de perdre sa propre vie à lui : pour Aria, il aurait sacrifié sa propre existence, son âme ou même sa clairvoyance d’esprit. Il aurait volontiers offert à Kingsley Moren et Artur Kovalainen l’opportunité de le prendre lui plutôt que sa sœur – c’était probablement le plus injuste, dans l’fait qu’il doive encore et encore vivre chaque jour en sachant que même pour ça, il avait lamentablement échoué. « Nan j’ai pas idée de combien ça pouvait être douloureux... j’me souviens juste à quel point c’était long. » parce qu’il avait été là, pour chaque minute de chaque heure, incapable de quitter les couloirs de l’hôpital sans savoir si tout allait bien, si Isolde s’en était sortie, si leur fille était née- si elle n’avait pas exposé au grand-jour qu’elle était une transmutante, et que les hunters allaient débarquer dans le bâtiment pour s’occuper de la Saddler et du bébé potentiellement-dégénéré qu’elle avait mis au monde. Il avait fini par arrêter de compter le temps qui était passé, dans les couloirs aseptisés où il avait oscillé entre inquiétude et patience silencieuse, mais il était resté, pour ne repartir qu’au petit matin, ou à un moment donné, quand Clara avait vu le jour. Ouais, un bébé entre eux, ç’avait été la chose la plus folle qui soit- certainement pas le résultat de leur choix bien soupesé et calculé, sinon, il était sûr qu’il n’y aurait pas de Clara Saddler pour peupler les rues de Radcliff, désormais ; peut-être que ce serait pour le mieux, dans le sens où elle ne serait pas en danger avant même de voir le monde. Mais Cesare n’pouvait déjà plus envisager un monde où elle n’était pas née ; comme quoi, des fois, oublier les préservatifs pouvait avoir du bon. « Alors la prochaine fois, faudra en disséminer un peu partout, comme ça peu importe où on est, y’en aura peut-être au moins un à proximité. » parce qu’il pouvait bien faire des efforts, hein, vu l’aisance avec laquelle ils oubliaient tout, la retenue, la décence et la fatigue tout à la fois, lorsqu’ils se sautaient dessus avec appétit et passion ; ce soir, rien que par exemple, Cesare avait arrêté de compter les baisers, les caresses, et toutes les attentions qu’ils s’offraient l’un l’autre- ça en faisait tourner la tête, tout simplement. Il aimait tout autant les moments de tendresse que toutes les passions qui avaient tendu leurs corps fiévreux ce soir, de toute manière. « Okay, alors t’es pas une fan des tatoués. Et si ça fait totalement contrôleuse de corps- heureusement que t’as au moins 20% de propriété dessus, sinon j’te trouverais exigeante. » il n’savait même pas pourquoi il avait dit vingt pour cent si précisément – s’il devait écouter ses désirs, ce serait cent pour cent, sans l’ombre d’une hésitation : il suffisait qu’elle dise qu’elle trouvait les cicatrices plus sexy pour qu’il ait un regain d’affection pour toutes celles qui marquaient son corps, c’est dire.

Il suffisait de se projeter en arrière de quelques jours, quelques semaines tout au plus, pour s’demander ce qui avait bien pu se passer dans la tête d’Isolde et Cesare pour qu’ils se retrouvent dans une telle situation : ça n’avait pas été y’a si longtemps que ça, que le DeMaggio avait été complètement happé par la hargne, la colère et la rancœur, pour mieux découvrir que bien trop de gens s’étaient joués de ces sentiments si profondément inscrits en lui pour le mener par le bout du nez. Et ça n’avait pas été y’a si longtemps non plus, qu’Isolde avait été bien assez occupée à détester le chasseur qui lui avait tant pris, le repoussant de sa vie à mesure que les disputes s’amassaient pour mieux les séparer : dans la chambre de motel où elle était venue le voir, la transmutante n’avait certainement pas eu droit à l’accueil le plus sympathique qui soit, quand bien même elle s’était pointée enceinte jusqu’au cou, et était toujours ce visage trop familier, trop porteur de sentiments dévastateurs pour le chasseur. Il n’avait jamais cru qu’Isolde avait intentionnellement blessé Aria, bien évidemment, mais lorsqu’il l’avait confrontée ce soir-là, après la fête foraine, ç’avait bel et bien été avec la ferme croyance qu’elle avait jugé comme nécessaires certaines choses qui avaient irrémédiablement amené à ce moment crucial. Ou peut-être avait-elle pu prévoir autre chose, et que les choses ayant dégénéré, ç’avait totalement entrainé d’autres conséquences que ce qu’elle et son groupe avaient originellement prévu. Ouais, il n’avait pas pu s’dire qu’Isolde avait été là simplement pour être là, et qu’un transmutant avait pu provoquer des explosions aux quatre coins de la fête foraine juste parce que c’était comme ça. C’était trop gros, trop douloureux presque, de s’dire qu’y’avait aucun véritable coupable pour ce qui était arrivé, la chaine d’événements qui avaient isolé Aria, et irrémédiablement entrainé sa mort. La blâmer sur Isolde, ç’avait été l’option de facilité- parce qu’il avait eu assez d’temps, seul dans cet appartement trop familier, pour s’répéter qu’Isolde et lui avaient été trop occupés à s’embrasser, à s’chercher et à s’retrouver, au point qu’il en avait complètement oublié sa propre sœur. Encore une fois. Comme quand il avait si volontiers fui son statut de chasseur, son rôle de frère, au profit d’une vie qu’il n’avait jamais pleinement méritée, trop heureuse et trop idéale avec Isolde. Il méritait d’bien des façons, de ne plus avoir d’Aria sur qui veiller- et il aurait mérité également, qu’elle l’abandonne avec ce type dont elle avait été amoureuse, sans s’retourner et sans même attarder le moindre égard vers lui ; ouais, c’n’était y’a pas si longtemps, qu’Isolde lui avait dit que ce n’était pas une question de mérite, mais y’avait probablement bien qu’elle dans c’monde pour penser comme ça.

Qu’elle dans sa vie à lui pour penser comme ça, du moins ; peut-être était-ce pour ça qu’elle était différente, si indispensable à lui, celle qu’il aimait de tout son cœur battant à la chamade. Celle sans qui il n’pourrait plus vivre, simplement parce qu’elle lui avait ouvert les yeux sur un autre monde : généreux, et où il pourrait avoir une rédemption quelconque. Il savait bien pourquoi il aimait Isolde, c’était pour tout ça, tout ce qui brillait dans ses yeux à elle et était mort dans les siens depuis si longtemps – trop longtemps. Alors évidemment qu’il était resté à l’hôpital, des heures et des heures, toute la nuit, toute la semaine s’il aurait fallu – évidemment qu’il avait dû lutter avec lui-même et les propres paroles de la Saddler pour n’pas l’accompagner dans cette salle d’accouchement. Pas parce qu’il s’était senti d’attaque, apte à devenir ce qu’elle méritait, et un père pour qui que ce soit – parce que c’était Isolde, et parce qu’après tant de temps dans le noir, il avait suffi de pas grand-chose pour qu’elle revienne à lui, et qu’il revienne à elle. « Bien sûr que j’suis resté. » qu’il signifia simplement, et il aurait pu faire toute une liste des raisons qui l’avaient poussé à prendre cette décision ; parce qu’Isolde avait été seule, et qu’elle l’avait dit, ça l’avait blessée et ça l’avait effrayée, alors même qu’il n’avait jamais voulu laisser de tels sentiments s’éveiller en elle à cause de lui. Il aurait fait une syncope, serait mort trente-six fois sous l’effet du choc, de l’appréhension et de l’inquiétude, pendant ces neuf mois, mais s’il avait pu être un autre Cesare – ou juste Cesare – il aurait été avec elle. Toujours- et la seule fois où il en avait eu la possibilité, il avait été là ; parce que, peut-être bien qu’ça pouvait, d’une façon presque trop abstraite, rattraper les neuf mois de rien du tout. Et pendant combien de temps devrait-il encore errer, avant d’avoir l’impression d’avoir effacé les dommages causés par tous ces mois passés loin l’un de l’autre ? Il avait du boulot à faire, vis-à-vis d’Isolde et même vis-à-vis de Clara – elle n’avait été qu’un fœtus encore dans le ventre de sa mère, consciente de rien du tout, lorsqu’il avait attardé des regards plus véhéments, effrayés ou inexpressifs vers ce qu’elle pouvait représenter. Mais il avait suffi d’un rien, d’pas grand-chose, pour qu’il ait envie de changer tout ça. Lui, rien que pour se rattraper, il n’aurait rien contre un deuxième bébé- ou la possibilité d’remonter le temps, et tout faire différemment. Mais c’n’était pas pour aujourd’hui, encore, l’opportunité de faire les choses mieux et différemment – ils s’voyaient entre parenthèses, Isolde et lui, comme des clandestins dans la nuit, secrets et exclusifs ; ce n’serait certainement pas pour aujourd’hui encore, qu’il pourrait quitter la maison de ses parents pour accompagner sa petite amie faire une échographie pour leur deuxième enfant. Un jour, peut-être. Comme pour le reste. Pour l’heure, disséminer des préservatifs à travers tout l’appartement restait une option préférable. « Bah après les suçons et tout, si j’dois me balader avec des préservatifs dans mes poches, j’crois que les gens autour de moi vont commencer à se poser des questions sur mes activités nocturnes. » déjà ses parents devaient se dire qu’il faisait le tour des lits de la ville – ce qui était toujours préférable pour eux, que faire la tournée de ce lit-là – et Cesare n’faisait rien pour leur effacer ce sentiment de l’esprit ; encore une fois, c’était préférable qu’ils pensent ça plutôt que la vérité. « T’as raison- et j’passerai encore plus pour le gars qui fait sa crise d’adolescence, entre les tatouages et les trente-douze amantes. » parce qu’il fallait être honnête, le fils DeMaggio n’avait jamais complètement fait sa révolution rebelle des années adolescentes- et c’était un peu comme s’il la faisait là, à faire le mur dans le dos de ses parents pour aller faire l’amour à sa copine peu recommandable sans même utiliser la moindre précaution. Et Isolde avait, il semblait bien, retenu l’idée principale des paroles qu’il avait vaguement lâchées, arrachant un ricanement amusé à Cesare, alors qu’il se laissait glisser lentement contre les couvertures pour se retrouver sur le dos. « J’me suis quand même dit que j’avais au moins cinquante pour cent de propriété sur moi-même pour décider si j’pouvais me faire des tatouages partout sur le corps ou non-… tu sais, des trucs bien cheap, comme- marqué Love Isolde sur mon bras. Et les trente pour cent restants, ehmm… » il haussa les sourcils, doucement moqueur ; « Faut croire qu’ils sont à vendre sur le marché. » non définitivement, il n’avait vraiment pas réfléchi à la question lorsqu’il avait parlé de vingt pour cent- c’était juste comme ça, pour l’embêter, et fallait croire que ça avait marché.